DAVID LEDESMA VZQUEZ

(1934-1961)
TEORIA DE LA LLAMA
Ya no soy ms
el hijo de mis padres,
sobrino de mis tas,
nieto de mi abuela;
el ciudadano
que portaba la cdula
nmero 1317284,
que -en pie- cantaba un himno nacional
y que firm: David Ledesma
sobre cartas
y cheques
y canciones.
He muerto en m para resucitarme.
Un nuevo ser me viste.
Ya no puedo decir que soy un hombre
ni que vivo en tal parte,
ni que amo,
ni que soy. Ya no soy.
Me transfiguro
en una entera llama de Poesa
que arde,
crepita
y ruge
desde adentro.
Puedo tener un rostro como un viento,
un hueso como un ro,
una muerte como una cancin.
Mi ser no es esta costra.
No soy yo.
Ni es mi familia.
Ni es mi pueblo. Ni
es siquiera mi nombre.
Es un espacio luminoso y puro.
Un punto indefinido.
Intangible.
Inasible.
Indescriptible.
Una partcula
de fuerza,
de combate
que me nutre con sus tremendas brasas.
Ahora puedo morir,
puedo vivir tambin,
sobre mi cuerpo pueden caer piedras,
puede, bajo mis plantas hundirse el suelo:
y no caer,
ni sufrir dolor.
La Llama me alimenta.
Me sostiene.
Estoy enteramente posedo
de una fuerza que es magia
y armona.
No busco las palabras hermosas,
ni quiero los sentimientos nobles;
no busco ni siquiera el tono melodioso de la voz,
no busco nada,
mi voz es parte de la Llama,
es un instrumento al servicio de la Llama.
Y este fuego letal,
sagrado,
inexplicable,
me nutre y me posee.
Y ardo
nada ms.
Tocado estoy de Gracia y de Misterio.
ESTUDIO PARA NARCISO
A Paul Valry
El agua violeta entre tus manos
Y la tarde... Y sus piras infinitas
quemando de amaranto tus cabellos
Tranquilo t, desnudo de ti mismo,
para admirar el fondo de tu estanque
tu adormecida sed y tu cintura
de ncar -si se quiere- o de durazno
Tu sexo de naranjo sin esto.
Tu sangre ebria de sol. Y tu minorada
de spid, de tringulo sin sombra
Tu pulso. Tu estatura de verano.
Y el mar en verdes cpulas de espuma
Debiera hacerte dique si eres ro.
Debiera hacerte red inconmovible,
para el perfil etreo de tu aliento
Debiera no quebrarte el alba pura.
pero tu voz se torna mi silencio..
Y muero en ti. Y mueren mis gaviotas
Y el mar -desde tus labios imposibles-
me nombra en ti, me asedia con sus
con ctaras y abismos y misterios.
Y caigo yo vencido. Y t vencido,
sin lmparas, sin diques, sin barreras
Y pierden paz mi alma y mi sendero
Y Dios, de bruces, ante ti, se rinde.
ARITMETICA
Me decan los chicos de la escuelas
-Aprende la aritmtica.
-David, estudia la aritmtica...
-T no sabes aritmtica. Eres tonto!
Me gritaba mi padre diariamente:
-Estudia la aritmtica,
aprende la aritmtica!...
Si no sabes la tabla de sumar,
no irs al cine el domingo,
ni al carrousel, ni al foot-ball...
Hay que saber que dos y dos son cuatro
para poder vivir.
Me rogaba mi madre, entristecida:
-Aprende la aritmtica,
estudia la aritmtica:
si no sabes restar y dividir
no tendrs un futuro,
ni dinero, ni casa, ni amigos, ni coche...
Y no aprend las tablas de aritmtica.
Ni he logrado el futuro, ni el coche, ni el amigo;
pero he tomado todos los dones de la Vida,
gozndolos intensa y plenamente.
DISTINTO

El pjaro que tiene solo un ala,
la naranja cuadrada,
el rbol tenso
que tiene races para arriba
y el caballo que galopa para atrs,
solo ellos me entienden.
Mis hermanos,
mis diferentes semejantes que amo.

Y un da,
distinto,
sin pareja,
con ellos cavar un hoyo muy negro
donde meterme con mi sombra a cuestas.


EL POEMA FINAL

De pronto,
como cortado o incompleto,
como un silencio nada ms,
desciendo,
como una sequedad en la garganta,
como una pausa en que vacila el aire.
Amor mo Amor mo
Qu cosa puedo darte?
T me has dado tan solo tu presencia,
tu sonrisa y a veces tu aliento,
una proximidad nada ms.
Yo te regalo un muerto. Cudalo bien.
Es tuyo.
Solamente recurdalo,
cierta fecha de octubre
porque donde t naces yo termino.
Y mientras t me pienses, vivir.
De pronto
toda la vida se hace un punto,
se hace un grito,
se hace la ms perfecta y dulce msica.
Perdname, hija ma. No conozco
sino tu leve risa de inocencia.
Perdname si sola, si desnuda,
si limpia te he dejado;
torno a la soledad. All he vivido.
Perdname, t, madre.
No me entienden.
Si un ruido horrible suena en la cabeza,
si una cosa sin nombre nos agobia,
si algo estalla de pronto Qu ha de hacerse?
El prudente tal vez buscar un mdico,
el ocioso tal vez dejar estarse las venas en su sitio,
pero el que es todo corazn y siente
por el pellejo igual que las arterias,
qu ha de hacer, me pregunto?
Si de pronto
uno repugna ante uno mismo.
Si cada corazn,
cada pulgada
de ntimo dolor pesa y resuena
como pasos andando por adentro,
como trompadas
Amor mo, perdname. Lo s.
Ahora ya puedo amarte. Nada ms.
Puedo decir que estoy en ti, que vivo
libre, sin huesos,
como un aire vivo,
como algo que s puedes amar.
Ah! Lo dems. Ya lo dems no importa
Simplemente no se es.
No quedan huecos.
Apenas un momento de silencio
y nada ms.
La rueda sigue andando.
El molino no deja de moler.
Ni nadie pierde su trabajo a causa de un tornillo que se rompe.
Lloran? No s.
Yo no he querido el llanto.
Adoro las inmensas bocas frescas
que se abren al impulso de la risa.
Y la msica adoro. Y la alegra.
Y las cosas ms limpias de los seres:
por ejemplo, los besos, los adioses,
la mano que se pone sobre el hombro,
los nios y los perros indefensos.
Pero de pronto es necesario irse.
De pronto es necesario ser no-ser,
abrirse una ventana,
o acabarse
sencillamente
como podremos hoy, maana o el Domingo
t, yo o fulano
hacer parntesis,
borrarse del paisaje, hacerse humo.


CASTRO EN MANHATTAN

Los banqueros cerraron las ventanas;
haba llegado un soplo de aire limpio.
Los hoteleros clausuraron sus puertas
el sol arda exasperadamente.

Pero l lleg
pis sencillamente
la tierra india de Manhattan
con sus botas de rudo guerrillero
Y desde su gran crcel de hierro
la libertad lo mir como a un hijo.
Qu tiene este hombre!/ se dijeron
Cmo es posible que entre tan confiado
en la guarida misma de los lobos?
Pero l mir todas las casas
con su mirada recta de varn:
dijo palabras tan duras y tan simples
que desde el polvo de los grandes montes
lo saludaron Lincoln y Walt Whitman.

Qu sol es este? - se dijeron
Qu viento nuevo corre por la isla
contagindolo todo?
Qu rayo ha descendido?
Oh Manhattan!
vieja isla
ha llegado tu da,
el hombre de Sierra Maestra
ha pisado tu suelo.

Un viento nuevo corre sobre los rascacielos
de la ciudad gris...
Un sol aunque ms ardiente
quema las calles asfaltadas.
Un barbudo titn hiere tu tierra
para decir con su garganta enorme:
Amrica Latina reclama en pie
la Libertad que es tuya!


EN EL ESPEJO

Yo estuve aqu,
desde hace aos que muero y resucito.
Nadie me ve morir.
No me reconocen quienes creen que soy yo el que pregunto:
Por dnde pasa el bus?
Me presta un fsforo?

Ceido al sexo
a su materia oscura.
Comprando la cadena atormentada.
El labio
el alarido,
Y el mordisco.
Gimiendo por la sal de la entrepierna.
Yo estoy all.
Yo soy David!


ELEGIA

Sangre pura con miel en las axilas.- Jean Aristeguieta.-

Oh soledad completa de tu axila!
dulce tibieza del velln tan suave
en donde nace - en un espasmo absorto
tu desnudez ms ntima.
Y la llama tan plida que hiere tus pupilas
con esa lividez que es de otro mundo;
un mundo en donde - acaso -ya no existen
sino tus finas cejas perseguidas
por el viento de aroma - yodo y sangre
en el pas extrao de tu rostro.


POR VATZLAV NIJINSKI
Je en suis pas un sauteur, je suis un artiste,- Nijinski.

Para decir cmo eres
sera imprescindible hablar de un pjaro:
de tal manera estaba
cerca de Dios su vuelo
que no se lo concibe
sino como flotando entre dos rayos.

En torno a l abra la pavana
su cima de espectrales melodas:
El vals lo atravesaba como un dardo.

Su limpio corazn de alado ciervo
arda en altas llamas. Y su danza

era un terrible viento apasionado.

Haba en su mirada siempre ausente
Trigales de misterio y en sus labios

la voz era un murmullo alucinado.

El arpa derramaba sus aceites
de msicas sombras y de llanto.
desde su cabellera atormentada
hasta sus muslos de impecable atleta.
Y cuando el xtasis del movimiento
transfiguraba su ligera planta,
se le vea cruzar - como en un cuento
por un bosque de ctaras y flautas.

Vatzlav Nijinski se llamaba. Y era
trgico y dulce como las canciones
que cantan en las tardes de su tierra
las viejas campesinas que regresan
llevando un haz de lea en los hombros
y una pena suavsima en el alma.


EL DIALOGO

Esta boca que te habla no es la ma.
Este rostro que miro no es el tuyo.
Ni esta risa es tu risa. Y sin embargo
presente estoy aunque me sienta lejos.

Ni tu ni yo. Posiblemente nadie
Y sin embargo
frente el uno del otro en este mundo donde somos extraos, sobre sitios
que nuestros cuerpos ya no reconocen!

No eres t, ni soy yo;
pero me basto
para indagar el nombre
que te oculta.

Y esa luz, oh, - esa luz
mgica, absorta
pura como el amanecer,
como la muerte,
que brillaba en el fondo de tus ojos
hace mil aos de imposible ausencia!

Nadie habita estos cuerpos. Nadie dice
las palabras que rozan nuestras bocas.
Y sin embargo a media noche grito
este nombre
que sin ser cosa tuya,
ni cosa ma,
ni seal exacta
hace creer al fuego que me habita
que eres t,
que soy yo,
y que existimos
en un pas de blancas torres puras!


POEMA

Ahora escribo un poema para t.

Como quien habla en tus odos digo:
las cosas ms sencillas se revisten
de una absoluta luz, si t las nombras.
Por ejemplo, si t dices: - el da-
El da est de pie entre tus labios.
Si - ternura - comprendo la ternura
en su completa dimensin de espiga

Y si dices: -cansancio- hasta mis huesos
cae el cansancio tuyo y ya no escribo.-


EXTRAO


Alguien que ignoro con mi voz
pregunta y hay otro ser en m
que le responde.
Mara Granata
Un hombre a quien jams he conocido
visita una ciudad que ya no existe
-largo sabor de muerte le atraviesa
de parte a parte la sonrisa amarga-;
entra a una casa donde nunca ha estado
y se sienta a esperar que nadie llegue.

Sobre mi corazn suenan sus pasos.


ALGO SOBRE LOS VIAJES Y LA MUERTE

La esencia no es ms que uno
de los disfraces de la muerte.
Romain Rolland.

Hay algo que se muere, Humberto Orcs,
ni t ni nadie entiende lo que digo,
y a veces- yo tampoco me comprendo.

Pero en horas como sta, en este grave
transitar de la vida hasta nosotros,
cuando un amigo parte nos parece
que la luz cae de bruces en el alma.

Y uno siente una extraa rigidez
como de muerte
o bien de largos ngeles
vacos.

Porque la muerte es esto: la presencia
del trnsito, del viaje, de lo efmero.
Y en cada adis perdemos una vida.


TERESA ESCRITA EN LA PLAYA

(Ante un nombre de mujer
escrito en la playa)

Teresa de nombre bello
tallado en la arena gris,
Teresa misteriosa,
la de las lneas ilusorias,
la del nombre solitario.
Teresa escrita en la playa
y mojada por las olas
Teresa: letras sin vida,
secreto de algn amor,
Teresa triste y difusa
y sepultada en la arena
por el correr de los vientos.
Teresa sola y lejana,
del cuerpo desconocido
y de los labios no besados.
Teresa que encontr un da
sin nombre, sin conocerla
su nombre que grita ahogado
su entrega jams lograda.
Teresa de senos de agua,
la de los muslos puales,
la de los besos de roca.
Teresa del nombre de arena
bordado con letras grises.
Teresa de rasgos largos,
largos como mi pena.
Teresa, palabra inmensa,
color de mi soledad.
Teresa del nombre solo,
de algn amor en secreto,
en pecho de adolescente.




LA ESCALERA

Pesado el esqueleto.
La madera
dura para los pasos.
EL retorno
familiarmente untados los zapatoS.
Truncas.
A media lengua las palabras.
Ya no puedo volver.
No vale el sueio.
Porque si hubiera llanto.
Sed.
O grito.
Me pusiera a gritar toda la noche.
No subir.
Porque el caer me es dulce.
Y abandonar el corazn al pozo.
Y chapotear feliz como los cerdos.
Dichoso.
Revolcndome en la espesa mugre
del alma.
Mugre elemental.
Si los dias caen sucios.
se quiebra.
Y uno cae.
Y si ya nada
vale la pena de escarbar la tierra.
Y nada ms existe.
Nada ms
que el roce de las piernas.
Que el lugar
donde clavar los dientes y morir.


EL POZO

Hundido.
Sumergido hasta los sesos
entre las aguas negras de las horas.
Pido un reloj para mirar la muerte.
Y una mano sangrante me seala
la cabeza imposible del ahorcado.

Pedir -oh, s-,
pedir un Dios!
Un Dios gastado.
Injusto.
Negligente"


POTICA POSIBLE

Yo nac con el smbolo errante de todas las gaviotas.
Con los pies andariegos y sueltos;
con la sed de la miel del camino,
con las manos queriendo ser alas
y los ojos buscando horizontes




Cabeza triste.
Degollada.
Sola.
Cabeza en busca de mi cuello.
Ausente.
En busca del instante desolado
En que repito y cuento los difuntos
Las largas viejas secas.
Los extraos
Que cruzan enlutados por la calle.

La poesa tiene la cualidad de estar ms all de cualquier aparato terico o crtico que intente
nombrarla o decir algo sobre ella. MARA AUXILIADORA BALLADARES