en misrrimas luchas lo que era fuerza y flor. Rateros y falsarios hacen explotacin de mi luz, de mi anhelo, de mi fe y mi valor.
Cunta odiosa mentira serv, sin querer yo! Cunto lucro y engao con mi luz se amas! Porque fui humilde y simple; porque en toda ocasin cre que quien me hablaba tena sed de Dios.
Lo que no profanaron los dems, lo mejor que me diera el Destino, eso lo manch yo; porque siempre fui dbil, inestable, y porque soy tal vez un pobre loco que enloqueci el fervor...
Y entre el diablo y el mundo hicieron de mi sol, en vez de luz, tinieblas; en vez de paz, dolor. Mas yo no culpo a nadie de mis cadas, no; ni me inquieta un instante mi justificacin:
si por necio o por dbil mi vida fracas y en mi jardn florecen el mal y el error, intil ya sera saber si he sido yo el culpable o la vctima de una maquinacin.
Si el fruto est podrido, es que el gusano hall en l propicio ambiente para su corrupcin. Fue la obra de un demonio, del azar o de un Dios? Es igual... No revive una flor que se agost.
Ahora con los harapos de mi fe y mi valor y lo que todava me resta de ilusin, he de alzar un castillo y en l, como blasn, en un palo de escoba y hecho un sucio jirn, har flamear al viento mi enfermo corazn. Y en ese vil andrajo que ser mi perdn escribir con sangre, menosprecio y rencor este emblema del hombre que es su propio seor: Para juzgarme, nadie; para acusarme, yo.