SEIS

POESAS
DE

GABRIEL FERRATER
SOBRE

LA

CATARSI

De qu serveix d'sser bon pare,

si Maragall, que lo era
pero de mes a mes era poeta,
va imaginar que el vell luxuris,
el comte Arnau, seria redimit
quan una noia pura, molt simbblicament pura, cantara la cang
deis jets impurs del comte. Posseida
tamb, car aix ho deien
al temps de Maragall, poeticament posselda, aquella noia, cable
de parallamps, resorbiria el somnieig
de Maragall, l'espetec d'impuresa,
dins la trra del seu instint, dijcilment pur, des d'leshores. Redemptora. En ella
la carn del comte es feia verb, amb Ventenent
que el verb, de Maragall i no del comte,
s'havia de fer carn, la de la noia. Tot plegat
un joc cruel. La carn mes pura ja somnia.
Val carn, sense l'empelt de la memoria
d'una altra carn, senil. No vol mes verb.
A FAVOR

DEL

FUTUR

Quan tots dos serem vetts i grisos i ensonyats,

no tindrem joc on arrupir-nos, car els jocs
van apagant-se en l' aire teU, sense agror.
Viurem en cases com les d'ara, joves
mes que nosaltres, amb replans llisos i oberts
com un palmell de negre. Les recances,
com gotes de mercuri, lliscaran
irrepressibles, per a perdre's en esquitxos
escala avll. I tu, no trabaras
mai prou nit en les ombres, prou records
en la llum d'oli blanc, mai no estremida.
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Del no passat, del no volgut, d'aqestes

coses deixades a mig fer, que podrs }er-nef
El crit alt de reclam, l'assumpci
del dente que no es paga, pero es viu
del somni d'sser fie per a pagar-lo,
no jan per tu ni jan per mi. Viurem
entre quatre paris, sense sortides
al passads antc, a la cultura
de la compleci sempre possible.
Hi haur tan pocs possibles en nosaltres,
hi haur tan poc que no hagi estat, que no pode
perdre mes temps, que no vull que te'm perdis
ne perdre'm de ser ten. Vvne} i abroga'm,
FLORAL
La primavera del cinquanta-dos, les noies
portaven bruses blanques i rebeques
verdes, i pe carrer sentem el jresseig
precipitat de jlors i julles on s'amaguen
els negres cuirs de l'ametller. Vaig fer
trenta anys, que tamb em semblen premufurs.
Pero cap vent no en ja justicia. Romanen,
jixats i eixuts, darrera de cada any
que va venint, inconvincent, i ha de cobrir
l'edat immerescuda, aquell verd agre
i el blanc maldestre, el Pett vent en els carrers
de noies jlors i jidles, el record
que se me'n va, de tan conjs, cap al jutur,
se'm ja desig, i la memoria em verdeja.
A U G U R I
"D'aqu cinc anys, ser ben maca", pens,
i pens que s igual. D'aqui cinc anys,
anant fot b, ntfhauria de ser igual
que surtin noies o s'estronqun. S, una mica
sencer, ni tant demano, si una mica
mes desesperancat, pogus asseure'm
al soja de vellut vermell, sense jumur
ni passejar-me ni odior l'uixer polss
que mira sempre el caixonet de serradures,
o b si, aplanant-me sota el sol
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com una vella sargantana, sapigus

no teir per urgent la cua, i acceptar
la savia fatiga del nwny, ja estrangulada
la impulsi cap a mes vida. Pero, no.
La process s mes larga, i em caldr
d'aqu cinc anys com ara} amar portant
l'estendard d'exigencia, que no s
que pesi molt, pero que t molt de balanc,
i es ja pens de caminar pels adoquins
tacis de cera, i acomplir amb prou equilibri
el lent i sinus ritu d'anat vivint.
DESIST

NT

DE

UHOMENATGE

De la lloanga, s curt el benefici

que sabem treure'n, s s sincera. Els altres
jan b si ens deixen sentir veits obedients
a la manera nostra d'estimar-nos
amb una estima polifnica, si es vol,
pero amb el tema nostre, i no ens esqueixa
la revulsi sorda d'un reclam
a les garrigues de virtut incultivada
que ells, vianants dominicls, traben obertes
vora les nostres partions, i les Halles
i les cangons que el vent ens porta ens son cruels
com una minva de possessi.
"Bona ciutat per saque jar-la", va dir Blcher
a Londres. La ciutat no va agravia veritat profunda de l'amor
d'aquell soldat. I tu, si em mires
com ara, com dient-me que no vols
ser el rei argiu, trepitjar la catifa
roja i final, fins a una veritat
de tu que no s la teva, i que et figures
no s com de sagnant i trgica, no puc
sino enrotilar caiifes, com faig ara.
LES AMIGUES
Des Schrecklichen Anfang. En direm dones bellesaf
Per que adular aquest odi que ens emportaf
I si dones mai no ve amb nosaltres, si
mai sino de nosaltres no ho rebem,
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si ens concedeix tan poc, si es mostr, tan

poc defereni, tan deslligat, i tan
esquerp que ens cal encara anar estimant-nos
quan no ens agrada ni en sabem, i si
se'n va endins de nosaltres, que som lluny
del nostre benefici, de la dolga
cessi de la llum, i resseguim
un are trencat i vague amb els utts t'ristos
en a mullena repel, lent del vell anhel
extenuat pero no dit, i si
lot ens ho fem nosaltres, per qu no
es doivem correr?
Noms les altres
ens son amigues. No ens volen sincers.
ni massa prop, ni proven d'allunyar-se
perqu passem al primer terme. Ens volen
al nostre lloc, on hem sabut posar-nos
pe poc o molt de traga, mentidera
que els anys ens han deixat. I venen, clares,
i quan se'n van, ali que no era nostre
no ho s, pero hem aprs a figurar-nos-ho.
SOBRE LA CATARSIS.Para
qu sirve ser buen padre, si
Maragall, que lo era, pero adems era poeta, imagin que el viejo lujurioso, el conde Arnau, seria redimido cuando tina muchacha pura, muy
simblicamente pura, cantase la cancin de los hechos impuros del conde. Poseda tambin, que as decan en tiempos de Maragall, poticamente poseda, aquella muchachaf cable de pararrayos, reabsorbera el
ensueo de Maragall, el chasquido de impureza, en la tierra de su instinto, difcilmente puro, desde entonces. Redentora. En ella la carne
del conde se haca verbo, en la inteligencia de que el verbo, de Maragall y no del conde, haba de hacerse carne, la de la muchacha. Todo
ello, %m juego cruel. La carne ms pura ya suea. Quiere carne, sin
el injerto de la memoria de otra carne, senil. No quiere ms verbo.
EN PRO DEL FUTURO.Cuando
los dos seamos viejos y grises y soolientos, no tendremos fuegos a cuya vera acurrucamos, porque los fuegos van apagndose en el aire tibio, sin acritud. Viviremos
en casas como las de ahora, ms jvenes que nosotros, con rellanos
Usos y abiertos como la palma de un negro. Las nostalgias, como gotas de mercurio, incontenibles, resbalarn hasta perderse en salpicaduras, escalera abajo. Y t no encontrars nunca bastante noche en las
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sombras, bastantes recuerdos en la luz de aceite blanco, nunca estremecida.

Lo no pasado, lo no querido, todas esas cosas que quedaron a medio hacer, qu podrs hacer con ellas? El alto grito de reclamo, la
asuncin de la deuda que no se paga, pero se virue del sueo de ser
rico para pagarla, no nos sientan ni a ti ni a m. Viviremos entre cuatro paredes, sin salidas al pasadizo antiguo, a la cultura de la compleccin siempre posible. Habr tan pocos posibles en nosotros, habr
tan poco que no haya sido, que no podamos perder ms tiempo, que
no quiero que te me pierdas ni perderme al ser tuyo. Ven, y abrsame.
FLORAL.En
la primavera del cincuenta y dos, las muchachas
llevaban blusas blancas y rebecas verdes, y por las calles otamos el susurro precipitado de flores y hojas en que se esconden los negros
cueros del almendro. Cumpl treinta aos, que tambin me parecen prematuros. Pero ningn viento los ajusticia. Permanecen, fijos y enjutos, debajo de cada ao que va viniendo, inconvincente, y ha de recubrir la edad inmerecida, aquel verde agrio y el blanco torpe, el pequeo viento por las calles de muchachas que eran flores y hojas, el
recuerdo que, de puro confuso, se me va hacia el futuro, se me convierte en deseo, y mi memoria est en agraz.
AUGURIO."Dentro
de cinco aos, ser muy mona", pienso,
y pienso que da lo mismo. Dentro de cinco aosj si todo va bien, debera darme lo mismo que salgan muchachas o que se corten. Si un
poco entero, no pido tanto; si un poco ms desesperanzado, pudiera
sentarme en el sof de terciopelo rojo, sin fumar ni pasearme ni odiar
al ujier polvoriento que est siempre mirando al cajoncito de serrn;
o si, aplastndome bajo el sol como una vieja lagartija, supiera no tener por urgente la cola, y aceptar la sabia fatiga del mun, estrangulada ya la impulsin hacia ms vida. Pero no. La procesin va para
ms largo, y dentro de cinco aos, como ahora, tendr que andar sosteniendo el pendn de exigencia, que no es que pese mucho, pero se
vence con fuerza, y se hace penoso caminar por los adoquines manchados de cera, y realizar con suficiente equilibrio el lento y sinuoso rito
de ir viviendo.
DESISTIENDO
DEL HOMENAJE.Es
escaso el beneficio,
que sabemos encontrar en la alabanza cuando es sincera. Los dems
proceden bien cuando nos dejan or voces obedientes a nuestra manera
de estimarnos, con estima que ser tal vez polifnica, pero cuyo tema
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ha de ser nuestro, y que no nos desgarre la revulsin sorda de un reclamo a los chaparrales de virtud inculta que ellos; caminantes dominicales, encuentran abiertos junto a nuestras lindes, y las risas y las
canciones que nos trae el viento nos resultan crueles como una mengua de posesin,
"Buena ciudad para saquearla", dijo Blcher en Londres. La ciudad no agradeci la verdad honda del amor de aquel soldado. Y t,
si me miras como ahora, como dicindome que no quieres ser el rey
argivo, pisar la alfombra roja y final hasta una verdad de ti que no es
a tuya, y que te figuras no s cuan sangrienta y trgica, no me cabe
ms que arrollar alfombras, como hago ahora.
LAS AMIGAS.DKS
SCHRECKHCHEN ANFANG. LO
llamaremos,
pues, belleza? Por qu adular a este odio que nos arrastra consigo? Y
si, pues, nunca viene a nosotros, si nunca lo recibimos ms que de nosotros, si nos concede tan poco, si se muestra tan poco deferente, tan
desligado y tan hurao que todava tenemos que andar querindonos,
cuando ya no nos gusta ni sabemos, y si se va hacia adentro de nosotros, que estamos lejos de nuestro beneficio, y seguimos un arco roto
y vago con ojos tristes, en la mojadura repelente del viejo anhelo extenuado pero no dicho, y si todo lo ponemos nosotros) por qu no
dejcurias ya?
Slo las otras nos residan amigas. No nos quieren sinceros ni de~
masiado cerca, ni intentan alejarse para que pasemos a primer trmino. Nos quieren en nuestro lugar, donde hemos sabido situarnos gracias al poco o al mucho de habilidad mentirosa que los aos nos dejaron. Y vienen claras, y cuando se van, lo que no era nuestro sigue
no sindolo, pero hemos aprendido a figurrnoslo,

(Versin castellana del autor.)

Gabriel Ferrater.
Benedicto Matu, 56.
BARCELONA

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