Ciprian Mcearu, poeme suave cu cuitul n dini

Numele meu este Bryan Ruiz, recentul volum de versuri al lui Ciprian Mcearu
(Next Page, Bucureti, 2015) este cu siguran un volum care merit remarcat nu doar pentru
c este un volum muncit i ateptat, ci i pentru c adun cteva zeci de pagini valoroase i
absolut delectabile. Cum lui C.M. i se pregtete n toamna acestui an i o lansare a
volumului la Galai, prilejul nu putea fi mai bun.
Poezia lui C.M. izbete i seduce prin felul n care extrage substan poetic dintr-un
soi de stoarcere atroce a realului, dintr-o abordare, ferm i exasperat totodat, a tot ceea ce
exist. ntocmai ca lupul de mare al lui Ungaretti, poetul st n mijlocul lucrurilor lipsit de
iluzii, fr vreo proiecie spre viitor, pentru c viitorul e un obicei prost/de care nu putem
scpa/lucreaz n noi ca un drog,/se joac ntruna cu minile noastre(Prolog). Lipsa de
iluzii nu este ns apatie. De fapt, psihicul pe care l simim respirnd n spatele poemelor lui
C.M. este complex ntr-un mod monstruos, fr a fi prin asta mai puin credibil. Modelat de
experiene poetice pe care abia le pot ghici (Berrymore? Ginsberg? Plath?), scrisul poetic al
lui C.M. nu ne menajeaz. Aduce mai degrab cu un ritual laic ntr-o biseric de carne
(burdihanul de crocodil care este viaa, din care moartea te scoate bucat cu bucat), un ritual
purtat n fumul dens al unor mijloace lingvistice i stilistice tari. Realismul pur este o utopie,
realitatea pur i dur nu este dect un efect de creast de val, sclipind o secund, a visului.
Exist un punct n care momentul real, pe deplin real, trit lng Palatul de Justiie sau
Institutul de Fizioterapie, basculeaz n contrariul su, devine un moment de revelaie pur,
fie i debusolanta revelaie c moartea sap ncet n oase. (A nceput s plou
mrunt./Pantofii din piele ntoars se duc dracului./M doare genunchiul./ Am 37 de
ani/i un genunchi i jumtate. Mercedes-Benz i fizioterapie)
C.M. locuiete o lume care are toate datele s fie n regul i totui nu este. Cel puin
pentru el. A fi poet nseamn a fi tnrul spartan ros de vulpea ascuns sub hain. nseamn
a nu fi egal cu lucrurile, nseamn ecartul sufletesc care te mpiedic s exiti pur i simplu,
s te bucuri de filmul de la televizor, de pacea unui cmin, de berea but pe canapea. i
poate c fericirea este greu accesibil tocmai pentru c, n lume, pe lng bere i femei
frumoase, exist i poezie. (Televizorul izbucnete/de pe msua/sub care zac
prfuite/cataloage din/muzeele lumii./Soia trece prin ncpere/ecranul i cuprinde o parte
din trup./Micrile bine/ definite se integreaz/n filmul de aciune./Desfac/o doz de
Skol/i m gndesc/c poezia e uneori/un act de demolare/interioar.Micri). Aa cum
tie s stea piraterete cu cuitul n dini, tind aproape hemoragic felii de realitate, poetul
tie i s se bucure (dei n felul contorsionat i dezabuzat al omului (post)modern). O
bucurie care savureaz o simplitate pe care a cucerit-o greu: bem cafea i vorbim despre
politic./Pe fundal orciala broatelor din balta de lng cas./ E o diminea superb. Vd

pe fereastr cpie i fii/de lumin. Hainele mi miros a tren./n parcul Izvor/un ceretor
nc doarme ghemuit pe o banc. Hrabal, ciorbic, soacra i halatul vietnamez). i dac tot
veni vorba de Hrabal, nu ne suprinde n nicun fel invocarea cehului care ne-a facut ca nimeni
altul s simim ct tristee este n lume.

Poezia lui C.M. este n fond despre posibilitatea de a fi fericit, ntr-o lume pur
i simplu att de pestri i de hibrid nct s-i cuprind pe Kenzabur e, Hrabal,
Bercea Mondial i pe fotbalistul Bryan Ruiz. O lume n care ansele de a fi fericit sunt
cam ct ansele Costa Rici de a nvinge Italia la Campionatul Mondial. O lume a
numerolor mici cnd vine vorba de anse i totui o lume suficient de frumoas nct
Costa Rica s nving Italia: rmne doar starea noastr de-acum,/mprim aceast
camer,/ asta e realitatea noastr, nimic altceva/nu conteaz,/nimic altceva nu
exist,/ara cu ceafa ras e doar o invenie,/ o scamatorie,/prin camer trece linia porii
lui Buffon,/ iar mingea expediat cu capul de costaricanul/ Bryan Ruiz se lovete de
tavan i cade n poart. 17, Bercea Mondial i Bryan Ruiz). Rtcit ntr-o criz pe care
ar fi trebuit s-o aib la 30 de ani, departe de ambiia de a fi genial, de poze scriitoriceti,
de rivalitile literare din tineree, poetul i contempl, aproape detaat identitatea
ferfeni, pendulnd ntre tentaia de a se scufunda n paharele de whisky ca ntr-o
pereche de ochi i aceea de a huli precum Ginsberg: Am vzut prea multe
basculante/n capitala asta european,/am vzut un/biat cu un sac de rafie,/mare &
alb, greu apsndu-l pe umr,/am vzut pe trotuar o/bluz albastr,/prea abia smuls
de pe trupul cuiva,/am vzut o femeie drogat, i/dezvelea/snii ca nite gutui i sexul
nvineit, rdea rguit. (Ieri). O lume absurd de real: Soarele s-a ridicat/deasupra
colii,/l privesc i lumea dispare/absurd de real/&fr viitor( Nu e nimic de
dovedit). ntr-adevr, nimic de dovedit, doar ceva de artat: faptul absolut
incomprehensibil c existm i c, uneori, minunea se mbrac n tricoul naionalei Costa
Rici: Numele meu este Bryan Ruiz/i mine voi pune/ghetele n cui./Buffon e
balaurul pe care l-am omort./S neleag fiecare ce vrea/sau ce poate, nu-mi pas
(Nu e nimic de dovedit).
S punem aadar ghetele n cui i s citim minunatul volum al lui C.M.