El hombre sin nombre

En mi ciudad hay mil barrios.

En cada barrio hay cien calles.

En cada calle hay diez casas.

En cada casa hay un hombre.

¿Y a este hombre qué le pasa?

Pues le pasa (no te asombres)

que nadie sabe su nombre,

ni le escribe, ni le abraza.

Le pasa que no le conocen

ni en su calle, ni en la plaza.

Le pasa que no tiene patio,

ni ventana, ni terraza.

Le pasa que nada le pasa,

al hombre que vive enfrente

de la puerta de tu casa.
Se vende todo

¡Lo vendo todo, lo vendo!,

grita un hombre en el mercado.

Vendo tuercas y tornillos,

cerraduras y candados,

bombón helado y barquillos

alcohol, tiritas, y yodo,

camisas y calzoncillos.

¡De todo, vendo de todo!

Se le acerca una clienta.

Quiero un bote de silencio,

medio litro de tormenta,

cuatro cajas de buen tiempo,

y un kilo de isla desierta.

Quiero espuma de la playa,

dos botellas de laguna,

un racimo de palabras,

y una rodaja de luna.

El hombre del puesto se enfada.

No vendo nada de eso.

Ella se marcha diciendo,

Entonces, no vende nada.

Pedro Mañas (Ciudad laberinto)