II – 1 de Janeiro de 2005 – 31 de Maio de 2005

eli miguel
 ... vai florir

Foto: Wiora
Com a vara calculei a distância entre os dias
A vara, pensei, vai florir
Posso incliná-la para uma criança a colher

Daniel Faria, Poesia

 Lusitânia

Os que avançam de frente para o mar

E nele enterram como uma aguda faca
A proa negra dos seus barcos
Vivem de pouco pão e de luar.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Mar Novo

Trafaria – foto: eli

No Pasaran
Par les grillages de l’attente
Je laisse l’espoir à la mer
Egrener ses ombres mouvantes
Mon regard lèche la torsade
Du fer forgé envoluté
La brise arrondit sa chamade
Malgré la honte et les carnages
Le cœur léger sous la nuée
Nous survivrons en tes mirages
Qui offrent leur parfum de menthe
Sous la volute enamourée
Face à la mer qui invente
Jamel Eddine Bencheikh ,"No Pasaran"
In Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie poé

Poète Rassemble le monde

Brode la dentelle des marées
Et calligraphie sur leur onde

L’annonciation démiurgique
Qui vibre au chant désespéré
Jailli de ta lèvre magique

Tisse et fais renaître le songe

Où être heureux nous voudra dire
Que nous chasserons le mensonge Foto: eli
QUIEN ME COMPRA UNA NARANJA ¡ay de mí!
como se pierden las nubes
y las barcas, me perdí.

Y pues nadie me lo pide,

¿Quién me compra una naranja ya no tengo corazón.
para mi consolación? ¿Quién me compra una naranja
Una naranja madura para mi consolación?
en forma de corazón.

La sal del mar en los labios José Gorostiza

¡ay de mí!
la sal del mar en las venas
y en los labios recogí.

Nadie me diera los suyos

para besar.
La blanda espiga de un beso
yo no la puedo segar.

Nadie pidiera mi sangre

para beber.
Yo mismo no sé si corre
o si deja de correr.

Como se pierden las barcas

 Os amantes sem dinheiro Mas a cada gesto
que faziam
um pássaro nascia dos seus dedos
Tinham o rosto aberto a quem passava.
e deslumbrado penetrava nos espaços.
Tinham lendas e mitos
e frio no coração.
Eugénio de Andrade
Tinham jardins onde a lua passeava
de mãos dadas com a água
e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente

o milagre de cada dia
escorrendo pelos telhados;
e olhos de oiro,
onde ardiam
os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,

e silêncio
à roda dos seus passos. Chagall
 Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor

É não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flaameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!

Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...

É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

William Mulready, the sonnet

Florbela Espanca, Charneca em Flor
Impressão digital Inútil seguir vizinhos,
Querer ser depois ou ser antes.
Cada um é seus caminhos.
Os meus olhos são uns olhos.
Onde Sancho vê moinhos
E é com esses olhos uns
D. Quixote vê gigantes.
Que eu vejo no mundo escolhos
Onde outros com outros olhos,
Vê moinhos? São moinhos.
Não vêem escolhos nenhuns.
Vê gigantes? São gigantes.

Quem diz escolhos diz flores.

António Gedeão, Poesias Completas
De tudo o mesmo se diz.
Onde uns vêem luto e dores
Uns outros descobrem cores
Do mais formoso matiz.

Nas ruas ou nas estradas

Onde passa tanta gente,
Uns vêem pedras pisadas,
Mas outros, gnomos e fadas
Num halo resplandecente.
Foto: eli
em fundo

Foto: eli

Bach,
Concerto for Flute, Violin, Harpsichord, Strings and
basso Continuo
in A minor, BWV 1044 "Triple Concerto"

The English Concert

Trevor Pinnock
Não Te Amo

Não te amo, quero-te: o amor vem d'alma. Não te amo. És bela; e eu não te amo, ó bela.
E eu n 'alma – tenho a calma, Quem ama a aziaga estrela
A calma – do jazigo. Que lhe luz na má hora
Ai! não te amo, não. Da sua perdição?

Não te amo, quero-te: o amor é vida. E quero-te, e não te amo, que é forçado,
E a vida – nem sentida De mau, feitiço azado
A trago eu já comigo. Este indigno furor.
Ai, não te amo, não! Mas oh! não te amo, não.

Ai! não te amo, não; e só te quero E infame sou, porque te quero; e tanto
De um querer bruto e fero Que de mim tenho espanto,
Que o sangue me devora, De ti medo e terror...
Não chega ao coração. Mas amar!... não te amo, não.

Almeida Garrett, Folhas Caídas

Almada Negreiros
Quero-te para além das coisas justas

Quero-te para além das coisas justas

e dos dias cheios de grandezas.
A dor não tem significado quando ma roubam as árvores
as ágatas, as águas.
O meu sol vem de dentro do teu corpo,
a tua voz respira a minha voz.
De quem são os ídolos, as culpas, as vírgulas
dos beijos? Discuto esta noite
apenas o pudor de preferir-te
Edward Hopper entre as coisas vivas.

Joaquim Pessoa, À Mesa do Amor

Encontrou naquele janeiro trabalho
Encontrou naquele janeiro trabalho
nas obras.
O seu melhor era o abrir da lancheira
o termo de alumínio canelado protegendo
o espelhado vidro
o café mantinha-se quente por muitas
horas.
As botas de velhos atacadores já com
erguendo a lenta parede dos dias.
O reboco o triturar a pedra
o cimento quase parte das mãos
a poeira doendo os olhos.
Sem ninguém, entre fasquias andaimes e
caliça
sem espaço para legenda bebe café entre
o vigésimo terceiro e quarto andar.
João Miguel Fernandes Jorge, O Regresso dos Remadores

buracos
as grossas meias de algodão a camisola
rota num dos braços o fato-macaco
a negra barba mal feita e os tijolos

Raquel Martins
Só eu sei quanto dói a separação!

Só eu sei quanto dói a separação!

Na minha nostalgia fico desterrado
À míngua de encontrar consolação.
À pena no papel escrever não é dado
Sem que a lágrima trace, caindo teimosa,
Linhas de amor na página da face.
Se o meu grande orgulho não obstasse
Iria ver-te à noite: orvalho apaixonado
De visita às pétalas da rosa.

Al-Mu'Tamid

Israel Lifvak
Barco solto

Odilon Redon

Dançar na proa
Conquistar
O mastro

Daniel Faria, A Casa dos Ceifeiros

Magritte
 A passagem dos dias ao tempo restituo o que é dele, e tudo
o que é dele o tempo me dá, igual e
diferente, com o seu fruto amplo e mudo

Nuno Júdice
Se, com o tempo, perco e encontro o que é
igual e diferente, perdendo o igual no que
é presente e vendo a diferença no passado
da presença, ao tempo dou o mesmo que

penso no que foi pensado sem viver,

vivendo agora o pensamento que não
tive, como vento que por aqui passou
e tudo na mesma deixou: árvore seca

cujo ramo vive, flor amarga num azul

de céu, ribeiro que a margem prende,
ave pousada num fio de silêncio. Assim,
De Chirico
Leur cri parole
avant d'assouvir le torrent de sottises dans le
bruit de

paroles
Il y a ceux qui crient ceux qui appellent parler désormais dans ce monde
sans remuer les lèvres terrassés et debout c'est imposer plus de bruit sans entendre sans
marchant terrassés et debout sur le trottoir illimité des villes écouter
ceux qui crient au secours ceux dont la bouche s'est creusée seul avec l'horreur de soi et l'horreur dans la
d'un trou sans fond d'où sort le cri nuit
le cri éraillé le cri avec des fils de bave entre les lèvres
ceux qui vivent dans le tombeau vivant du cri Pourtant on berce au fond de soi un oiseau de
le cri et qui entend le cri silence
on berce au fond de soi un chant sans
Les rues vomissent les autos les bruits et les images syllabes
sans comprendre une lumière comme une lampe sans flamme
surtout sans ce désir jamais de comprendre une langue sans mots
les portes se referment sur la fraîcheur des appartements un regard qui désire d'autres regards
autour du plat que l'on partage à table dans le mutisme on sait son visage inaccompli sans la présence
et sur l'écran les satisfaits gesticulent privés du son de leur d'autres visages
on sait on sait cela que l'on oublie : on le découvre
est-ce l'espoir alors quand on se dresse dans le vent et la
fougue
l'espoir quand on entend au fond de soi germer les mots
d'une parole
parole vraie confuse petite lumière
quand la main trouve sa voie vers d'autres mains devant
quand les yeux construisent dans le silence une beauté de
regards

Philippe Delaveau, Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie

poétique

foto: eli
em fundo

Beethoven
Sonata for Violin and Piano Nº 9
in A major, op. 47, Kreutzer Sonata
Yehudi Menuhin - Violin
Wilhelm kempff - Piano
 Vem comigo, tecedeira,
Pára um pouco de tecer;
Há tantas flores no campo,
Que apetece i-las colher.
-"Teça, teça, condezinho,

Que outro tanto farei eu. Júlio Dinis, Poesias

A ver quem faz melhor teia,

Se é o seu tear, se o meu."

Júlio Dinis, Poesias

 besa en el coll, la més bella contrada.
Deixa´t besar
Mester d´amor
i si et quedava enyor
besa de nou, que la vida és comptada.

Si en saps el pler no estalviïs el bes

que el goig d´amar no comporta mesura.
Joan Salvat-Papasseit
Deixa´t besar, i tu besa després
que és sempre als llavis que l´amor perdura.

No besis, no, com l´esclau i el creient,

mes com vianant a la font regalada;
deixa´t besar -sacrifici fervent-
Ofício de amor
com més roent més fidel la besada.

¿Què hauries fet si mories abans

Se conheces o prazer, não escatimes o beijo
sense altre fruit que l´oreig en ta galta?
pois o prazer de amar não comporta medida.
Deixa´t besar, i en el pit, a les mans,
Deixa-te beijar e beija tu depois,
amant o amada -la copa ben alta.
que nos lábios sempre é onde o amor perdura.

Quan besis, beu, curi el veire el temor:

Não beijes, não, como o escravo e o crente,
mas como o viandante à fonte oferecida.
Deixa-te beijar - ardente sacrifício -
quanto mais queima mais fiel é o beijo.

Que terias feito se tu morresses antes,

sem mais fruto do que a aragem no rosto?
Deixa-te beijar, e no peito, nas mãos
- amante ou amada - a taça muito alta.

Quando beijes, bebe, o copo sare o medo:

beija no pescoço, o sítio mais formoso.
Deixa-te beijar,
e se ainda te apetece
beija de novo, pois a vida é contada.
Amor e Psique. Fresco. Casa de Terêncio. Séc. I

Joan Salvat-Papasseit - Trad.: José Bento

 Um mar rodeia o mundo de quem está só

os contornos desse mar com um lápis de

névoa. Apago, sobre a sua superfície, todos
os pássaros. Vejo-os abrigarem-se da borracha
nas grutas do litoral: as aves assustadas da
solidão. «É um mundo impenetrável», diz
quem está só. Senta-se na margem, olhando
o seu caso. Nada mais triste para além dele, até
esse branco amanhecer que o obriga a lembrar-se
que está vivo. Então, espera que a maré suba,
nesse mar sem marés, para tomar uma decisão.
Um mar rodeia o mundo de quem está só. É
o mar sem ondas do fim do mundo. A sua água

é negra; o seu horizonte não existe. Desenho

Nuno Júdice, Pedro, lembrando Inês
 A cidade é um chão de palavras pisadas A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.
A palavra silêncio é uma rosa chá.
Não há céu de palavras que a cidade não
cubra
A cidade é um chão de palavras pisadas não há rua de sons que a palavra não corra
a palavra criança a palavra segredo. à procura da sombra duma luz que não há.
A cidade é um céu de palavras paradas
a palavra distância e a palavra medo.
José Carlos Ary dos Santos, In Sofrimento
A cidade é um saco um pulmão que respira
pela palavra água pela palavra brisa
A cidade é um poro um corpo que transpira
pela palavra sangue pela palavra ira.

A cidade tem praças de palavras abertas

como estátuas mandadas apear.
A cidade tem ruas de palavras desertas
como jardins mandados arrancar.

Vieira da Silva
Não canto porque sonho
Não canto porque sonho.
Canto porque és real.
Canto o teu olhar maduro,
Canto porque o amor apetece.
teu sorriso puro,
Porque o feno amadurece
a tua graça animal.
nos teus braços deslumbrados.
Porque o meu corpo estremece
Canto porque sou homem.
ao vê-los nus e suados
Se não cantasse seria
mesmo bicho sadio
embriagado na alegria
Letra: Eugénio de Andrade
da tua vinha sem vinho.
Música: Fausto; A. P. Braga
Dez chamamentos ao amigo
Se te pareço noturna e imperfeita
Olha-me de novo. Porque esta noite
Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.
E era como se a água
Desejasse

Escapar de sua casa que é o rio

E deslizando apenas, nem tocar a margem.
Te olhei. E há tanto tempo
Entendo que sou terra. Há tanto tempo
Espero
Que o teu corpo de água mais fraterno
Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta
Olha-me de novo. Com menos altivez.
E mais atento.

fractal

Hilda Hilst, poesias

 Os silêncios da fala

São tantos
os silêncios da fala

De sede Os gemidos
De saliva nas camas
De suor

As ancas
Silêncios de silex O sabor
no corpo do silêncio

O silêncio que posto

Silêncios de vento em cima do silêncio
de mar usurpa do silêncio o seu
e de torpor magro labor.

De amor

Maria Teresa Horta, in Vozes e

Depois, há as jarras Olhares no Feminino
com rosas de silêncio
Serralves – fotos: eli
"A Capoeira"

Paula Rego
Táctica y Estrategia
y saber que sos
Mi táctica es
franca
mirarte
y que no nos vendamos
aprender cómo sos
simulacros
quererte cómo sos
para que entre los dos

mi táctica es no haya telón

hablarte ni abismos

y escucharte
construir con palavras mi estrategia es

un puente indestructible más profunda y más

simple

mi táctica
es quedarte en tu recuerdo mi estrategia es

no sé cómo nin sé que un dia cualquiera

con que pretexto ni sé cómo ni sé

pero quedarme en vos con que pretexto

por fin me necesites.

mi táctica es
ser franco Mario Benedetti
Tapies
 Aqui na orla da praia, ...
Aqui na orla da praia, mudo e contente do mar,
Sem nada já que me atraia, nem nada que desejar,
Farei um sonho, terei meu dia, fecharei a vida,
E nunca terei agonia, pois dormirei de seguida.
A vida é como uma sombra que passa por sobre um rio
Ou como um passo na alfombra de um quarto que jaz vazio;
O amor é um sonho que chega para o pouco ser que se é;
A glória concede e nega; não tem verdades a fé.
Por isso na orla morena da praia calada e só,
Tenho a alma feita pequena, livre de mágoa e de dó;
Sonho sem quase já ser, perco sem nunca ter tido,
E comecei a morrer muito antes de ter vivido.
Dêem-me, onde aqui jazo, só uma brisa que passe,
Não quero nada do acaso, senão a brisa na face;
Dêem-me um vago amor de quanto nunca terei,
Não quero gozo nem dor, não quero vida nem lei.
Só, no silêncio cercado pelo som brusco do mar,
Quero dormir sossegado, sem nada que desejar,
Quero dormir na distância de um ser que nunca foi seu,
Tocado do ar sem fragrância da brisa de qualquer céu.
Fernando Pessoa, Cancioneiro
Ouve a luz

Ouve a luz
Como ainda tem o sabor das algas

Deixei-lhe escrito um recado

Das nuvens

Não te esqueças de ouvir a luz

Não te esqueças que ao sol pôr

Também eu morro

Não te esqueças

Daniel Faria, Poesia

Famine Dirty, filthy rags
Bones boring through
Large empty eyes
Fingers like knitting needles.
Craving for a morsel of food
Stomachs swollen
Empty ache.
Ireland 1847.
Ethiopia 1977 Somalia 1987
Russia, Peru, Auschwich, Japan
Biafra, Rawanda.
Hunger, poverty and starvation
Need no language of translation.
It's in the eyes, the feet, the hands
The sunken face of many lands.
Famine, sickness, death
And sorrow.

Saura

Anne Kelly
Árvores do Alentejo

Árvores! Corações, almas que choram,

Horas mortas...Curvada aos pés do Monte
Almas iguais à minha, almas que imploram
A planície é um brasido... e, torturadas,
Em vão remédio para tanta mágoa!
As árvores sangrentas, revoltadas,
Gritam a Deus a bênção duma fonte!
Árvores! Não choreis! Olhai e vede:
- Também ando a gritar, morta de sede,
E quando, manhã alta, o sol posponte
Pedindo a Deus a minha gota de água!
A oiro a giesta, a arder, pelas estradas,
Esfíngicas, recortam desgrenhadas
Os trágicos perfis no horizonte!
Florbela Espanca, Charneca em Flor
Fado para um amor ausente
Meu amor disse que eu tinha
Uns olhos como gaivotas
E uma boca onde começa
O mar de todas as rotas

Assim falou meu amor

Assim falou ele um dia
E desde então fico à espera
Que seja como dizia

Sei que ele um dia virá

Assim muito de repente
Como se o mar e o vento
Nascessem dentro da gente

Mami
Letra: Manuel Alegre
Música: António Portugal
Quand il allume son révèrbere,...

Quand il allume son réverbère,

c'est comme s'il faisait naître une étoile de

plus, ou une fleur.

Antoine de Saint-Exupéry, Le Petit Prince

 Chagall

Digamos pois que a vida é um teatro,

em que cumpre ao actor fingir com arte:
levando-a a rir, como se fora farsa,
ou digno sendo na tragédia parte.

Paladas de Alexandria
in Poesia de 26 Séculos,
Tradução e notas de Jorge de Sena
Um céu e nada mais
Um céu e nada mais - que só um temos,
como neste sistema: só um sol.
Mas luzes a fingir, dependuradas
em abóbada azul - como de tecto.
E o seu número tal, que deslumbrados
eram os teus olhos, se tas mostrasse,
amor, tão de ribalta azul, como de
circo, e dança então comigo no
trapézio, poema em alto risco,
e um levíssimo toque de mistério.
Pega nas lantejoulas a fingir
de sóis mal descobertos e lança
agora a âncora maior sobre o meu
coração. Que não te assuste o som
desse trovão que ainda agora ouviste,
era de deus a sua voz, ou mito,
era de um anjo por demais caído.
Mas, de verdade: natural fenómeno
a invadir-te as veias e o cérebro,
tão frágil como álcool, tão de
potente e liso como álcool
implodindo do céu e das estrelas,
imensas a fingir e penduradas
sobre abóbada azul. Se te mostrasse,
amor, a cor do pesadelo que por
aqui passou agora mesmo, um céu
e nada mais - que nada temos,
que não seja esta angústia de
mortais (e a maldição da rima,
já agora, a invadir poema em alto
risco), e a dança no trapézio
proibido, sem rede, deus, ou lei,
nem música de dança, nem sequer
inocência de criança, amor,
nem inocência. Um céu e nada mais.

Ana Luísa Amaral

Teresa Rozatti
La terre est bleue

Magritte, La Lumière des coincidence

La terre est bleue comme une orange
Jamais une erreur les mots ne mentent pas
Ils ne vous donnent plus à chanter Oeil de sourd
Au tour des baisers de s'entendre Faites mon portait.
Les fous et les amours
Il se modifiera pour remplir tous les vides.
Elle sa bouche d'alliance
Faites mon portrait sans bruit, seul le silence,
Tous les secrets tous les sourires
A moins que - s'il - sauf - excepté -
Et quels vêtements d'indulgence
Je ne vous entends pas.
À la croire toute nue.

Il s'agit, il ne s'agit plus.

Les guêpes fleurissent vert
Je voudrais ressembler -
L'aube se passe autour du cou
Fâcheuse coïncidence, entre autres grandes affaires.
Un collier de fenêtres
Sans fatigue, têtes nouées
Des ailes couvrent les feuilles
Aux mains de mon activité.
Tu as toutes les joies solaires
Tout le soleil sur la terre
Sur les chemins de ta beauté.
Paul Eluard, L'amour la poésie
 Sobre estas duras, cavernosas fragas,
Que o marinho furor vai carcomendo,
Sobre estas duras, cavernosas fragas
Me estão negras paixões n'alma fervendo
Como fervem no pego as crespas vagas;

Razão feroz, o coração me indagas.

De meus erros a sombra esclarecendo,
E vás nele (ai de mim!) palpando, e vendo
De agudas ânsias venenosas chagas.

Cego a meus males, surdo a teu reclamo,

Mil objectos de horror co'a ideia eu corro,
Solto gemidos, lágrimas derramo.

Razão, de que me serve o teu socorro?

Mandas-me não amar, eu ardo, eu amo;
Dizes-me que sossegue, eu peno, eu morro.

Bocage
Lasso, triste, venho
do silêncio em mim.
Que escuro o caminho!
Que longe do fim!

Indeciso ainda
como um cristal baço;
mas que fome existe
já no meu cansaço!

Olho-me por dentro:

que frio, sozinho!
Aqueço-me ao fogo
do comum destino.

João José Cochofel, Os Dias Íntimos foto: da bet

 If anything is sacred, the human body is sacred

Walt Whitman

munch
 CANÇÃO

Lá em baixo, em baixo, grande, grande,

o rio, o rio.
Na margem, a árvore, a árvore.

O vento move move

os ramos
ramos
ramos.

Versão de Herberto Helder

-América do Sul, Uitotos
in Rosa do Mundo
2001 Poemas para o futuro
LABAREDAS

I III

Só a luz de um sorriso Beijar a tua boca

no seu puro recorte ao fim de tanto tempo

É tudo o que preciso Descobrir como é louca

para adiar a morte a chama a arder ao vento

II IV

Sentir na tua pele Entrar de novo em ti

o princípio do mundo com plena lucidez

pra que aí se revele de te saber aqui

o nosso mar sem fundo pela primeira vez

 V

Beber a tua luz

no corpo que se entrega

Só isso me conduz
à verdade mais cega

VI

São dois corpos sonâmbulos

à procura de um centro
semelhantes a tantos
no seu vão movimento

VII

Entre pétalas de água

o sabor do teu fogo

Fernando Pinto do Amaral, Pena Suspensa Georgia O'keefee

em fundo

Schumann

Adagio and allegro for Violoncello and Piano

in A flat major, op. 70
Mistislaw Rostropóvith - Martha Argerich
Deutsche Grammophon

Schumann marriage portrait

 Fielleux comme souvent le sont

ceux dont on dit qu'ils ont de l'humour

Juliette Greco, Jujube

Claude Chaboud
Foram pétalas

Foram pétalas
Ou olhos de deusas
O que eu calquei?

Não
Não digam

Eu sei
Que foram sonhos

Daniel faria, Poesia

ultrafractal
Ainda é grande o silêncio

Ainda é grande o silêncio

que temos dentro. Levamos
a sua lenta abóbada de tempo
cumprindo as estações e a rotação dos anos.
Mas, sobretudo, vamos crestando e sendo
a uma astral experiência. Vamos
adquirindo essa tez translúcida dos velhos
que sabe à estrutura dos planaltos.
E, um dia, iluminados, entraremos
pelo portão sagrado,
como quem deu por si em pensamento,
com todo o seu silêncio iluminando.

Susanne Vopel
Fernando Echevarría, Figuras
Porque é culpa, se alguma coisa é culpa,
não multiplicar a liberdade de um ser amado
de toda a liberdade que em nós possamos achar.
Onde amamos, temos apenas isto:
deixar-nos uns aos outros; porque prender-nos
é-nos fácil e não é preciso aprendê-lo.

Rainer Maria Rilke, Requiem para uma amiga

Matthias Pöltl
 La vie est semée de ces miracles
que peuvent toujours espérer
les personnes qui aiment.

Proust

Heidrun W.
La memoria en las manos
Hoy son las manos la memoria.
El alma no se acuerda, está dolida
de tanto recordar. Pero en las manos
queda el recuerdo de lo que han tenido.
Recuerdo de una piedra
que hubo junto a un arroyo
y que cogimos distraidamente
sin darnos cuenta de nuestra ventura.
Pero su peso áspero,
sentir nos hace que por fin cogimos
el fruto más hermoso de los tiempos.
A tiempo sabe
el peso de una piedra entre las manos.
En una piedra está
la paciencia del mundo, madurada despacio.
Incalculable suma
de días y de noches, sol y agua
la que costó esta forma torpe y dura
que acariciar no sabe y acompaña
tan sólo con su peso, oscuramente.
Se estuvo siempre quieta,
sin buscar, encerrada,
en una voluntad densa y constante
de no volar como la mariposa,
de no ser bella, como el lirio,
para salvar de envidias su pureza.
¡Cuántos esbeltos lirios, cuántas gráciles
libélulas se han muerto, allí, a su lado
por correr tanto hacia la primavera!
Ella supo esperar sin pedir nada
más que la eternidad de su ser puro.
Por renunciar al pétalo, y al vuelo,
está viva y me enseña
que un amor debe estarse quizá quieto, muy
quieto,
soltar las falsas alas de la prisa,
y derrotar así su propia muerte.
También recuerdan ellas, mis manos,
haber tenido una cabeza amada entre sus palmas.
Nada más misterioso en este mundo.
Los dedos reconocen los cabellos
lentamente, uno a uno, como hojas
de calendario: son recuerdos
de otros tantos, también innumerables
días felices
dóciles al amor que los revive.
Pero al palpar la forma inexorable
que detrás de la carne nos resiste
las palmas ya se quedan ciegas.
No son caricias, no, lo que repiten
pasando y repasando sobre el hueso:
son preguntas sin fin, son infinitas
angustias hechas tactos ardorosos.
Y nada les contesta: una sospecha
de que todo se escapa y se nos huye
cuando entre nuestras manos lo oprimimos
nos sube del calor de aquella frente.
La cabeza se entrega. ¿Es la entrega absoluta?
El peso en nuestras manos lo insinúa,
los dedos se lo creen,
y quieren convencerse: palpan, palpan.
Pero una voz oscura tras la frente,
—¿nuestra frente o la suya?—
nos dice que el misterio más lejano,
porque está allí tan cerca, no se toca
con la carne mortal con que buscamos
allí, en la punta de los dedos,
la presencia invisible.

Teniendo una cabeza así cogida

nada se sabe, nada
sino que está el futuro decidiendo
o nuestra vida o nuestra muerte
tras esas pobres manos engañadas
por la hermosura de lo que sostienen.
Entre unas manos ciegas
que no pueden saber. Cuya fe única
está en ser buenas, en hacer caricias
sin cansarse, por ver si así se ganan
cuando ya la cabeza amada vuelva
a vivir otra vez sobre sus hombros,
y parezca que nada les queda entre las palmas,
el triunfo de no estar nunca vacías.

Elena
Pedro Salinas, largo lamento
as bocas que se juntam

As bocas que se juntam,

exalação da carne
sobre a carne
e o latir, longe, dos cães,
rumor de cigarra,
arquejante chegada
do sangue, chuva e feno

e o rolo do mar
nos corpos quando se amam.

António Osório,
O Lugar do Amor Elisabeta Rogai
e Décima Aurora
Falarei na lingua de Maria Peres, labradora de sucos na pedra de gra
a Balteira, e nas conciencias de todas as que soñaron ser
musa prostibularia e tecedeira de cantigas coa quentura por amazonas
entre as coxas. da linguaxe.
Falarei na lingua das irmandiñas que arrebolaron con forza Para vós, meniñas de augamel,
berros de liberación aos pais mulleres en froita por madurecer,
da tiranía, falarán estes gromos de firmeza que me
falarei bidueiro, rebentan nos dentes
falarei croio, e son matas de arandeiras.
sarabia, laxe, seara, burato, morno As palabras han ser xermolos nas miñas fillas
sistema de signos, e netas innumerábeis,
símbolo despois,
da memoria que esmorece. os meus ósos falarán na terra
Falarei na lingua de Rosalía, para dar vida á terra
de Xaquina Trillo, para dar nome á terra
de Mariña Mariño Carou, e á prole que me xurdirá coa boca chea do
a lingua renegada da meniña Carolina Otero violada poexo enchoupado das brañas.
no camiño,
a lingua da miña avoa, canteira anónima, Rebelión da palabra
arxina da Terra de Montes,
Elvira Riveiro
 Podíamos saber um pouco mais
da vida. Talvez não precisássemos de viver
tanto, quando só o que é preciso é saber
que temos de viver.

Podíamos saber um pouco mais

do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar
de amar ao saber exactamente o que é o amor,ou
amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim,
Daniel U. Jr.
nada
Podíamos saber um pouco mais
sabemos do amor.
da morte. Mas não seria isso que nos faria
ter vontade de morrer mais
depressa.
Nuno Júdice
Rondel

Do amor quem amo nunca sei ao certo

e a quem me tem amor sei que esse amor
eu amo ardentemente e nada mais.
Dizer de amor, sei bem de quem não digo;
não sei, porém, já se o disser, de quem.
Tudo se perde no que quero. Às vezes,
quando possuo, não possuir quisera.
E teu amor me quer. Como saber
se quero ou se não quero que se perca?
Dizer de amor, assim, pensando em tudo?
Como é possível nascer outro, enquanto
o mesmo me conheço e a quem nasço?
Qual um ou outro? O que se esquece? Aquele
que se recorda? O que não pensa? O que
finge lembrar-se? Mas lembrar o quê?
Eu amo ardentemente e nada mais.

Jorge de Sena, Amor

 AMOR

amor que me destrói e destruiu

a fria arquitectura desta tarde
- só a ti canto, que nem eu já sei
outra forma de ser e de encontrar-me.

Só a ti canto que não há razão

para que o frio que me queima os olhos
me trespasse e me suba ao coração;

só a ti canto, que não há desastre

donde não possa ainda erguer-me
para encontrar de novo a tua face.

Amor desta tarde que arrefeceu

as mãos e os olhos que te dei; Eugénio de Andrade, Os Amantes sem
amor exacto, vivo, desenhado a fogo, Dinheiro
onde eu próprio me queimei;
Augúrio

Não antecipes a tristeza

de morrer: não queiras muito
às lágrimas: consola-te
bebendo-as. E sê grato ao dia
em que, vivo, as tragaste.

António Osório
Crónica
Eram barcos e barcos que largavam
fez-se dessa matéria a nossa vida
marujos e soldados que embarcavam
e gente que chorava à despedida
Ficámos sempre ou quase ou por um triz
correndo atrás das sombras inseguras
sempre a sonhar com índias e brasis
e a descobrir as próprias desventuras
Memória avermelhada dos corais
com sangue e sofrimento amalgamados
se rasga escuridões e temporais
traz-nos também nas algas enredados
E ganhou-se e perdeu-se a navegar
por má fortuna e vento repentino
e o tempo foi passando devagar
tão devagar nas rodas do destino
Que ou nós nos encontramos ou então
ficamos uma vez mais à deriva
neste canto que é nosso próprio chão
sem que o canto sequer nos sobreviva
Vasco Graça Moura, Letras do Fado Vulgar
In einen Teppich aus Wasser

n einen Teppich aus wasser

sticke meine Tage, in die Gewässer der Unsterblichkeit.
meine Götter und meine Krankheiten.

In einen Teppich aus Grün Thomas Bernhard, Auf der Erde und in der Hölle
sticke ich meine roten Leiden,
meine blauen Morgen,
meine gelben Dörfer und Honigbrote.

In einen Teppich aus Erde

sticke ich meine Vergängnis.
Num tapete de água
Ich sticke meine Nacht hinein
und meinen Hunger,
meine trauer Num tapete de água
und das Kriegsschiff meiner Verzweiflungen vou bordando os meus dias,
das hinübergleitet in tausend Gewässer, os meus deuses e as minhas doenças.
in die Gewässer der Unruhe,
Num tapete de verdura
vou bordando os meus sofrimentos vermelhos,
as minhas manhãs azuis,
as minhas aldeias amarelas e os meus pães de mel amarelos também.

Num tapete de terra

vou bordando a minha efemeridade.
Nele vou bordando a minha noite
e a minha fome,
a minha tristeza
e o navio de guerra dos meus desesperos,
que vai deslizando p'ra mil outras águas,
paras águas do desassossego,
para as águas da imortalidade.

Thomas Bernhard, Na Terra e no Inferno

Trad.:José A. Palma Caetano
Odilon Redon
MANHÃ

Como um fruto que mostra

Aberto pelo meio
A frescura do centro.

Assim é a manhã
Dentro da qual eu entro.

Sophia de Mello Breyner Andresen,

Livro Sexto
em fundo

Liszt
Sonata em B minor para piano
Sviatoslav Richter
Philips
PASTORAL

Não há, não, Umas são fendidas,

duas follhas iguais em toda a criação.
crenadas, lobadas,
inteiras, partidas,
Ou nervura a menos, ou célula a mais,
singelas, dobradas.
não há, de certeza, duas folhas iguais.
Outras acerosas,
redondas, agudas,
Limbo todas têm,
macias, viscosas,
que é próprio das folhas;
fibrosas, carnudas.
pecíolo algumas;
Nas formas presentes,
bainha nem todas.
nos actos distantes,
mesmo semelhantes
são sempre diferentes.
Umas vão e caem no charco cinzento,
e lançam apelos nas ondas que fazem;
outras vão e jazem
sem mais movimento.
Mas outras não jazem,
nem caem, nem gritam,
apenas volitam
nas dobras do vento.

É dessas que eu sou.

António Gedeão, Teatro do Mundo

Madrugada de Alfama

Mora num beco de Alfama

Nem mesmo na Madragoa
E chamam-lhe a madrugada,
Ninguém compete com ela,
Mas ela, de tão estouvada
Que do alto da janela
Nem sabe como se chama.
Tão cedo beija Lisboa.

Mora numa água-furtada

E a sua colcha amarela
Que é a mais alta de Alfama
Faz inveja à Madragoa:
E que o sol primeiro inflama
Madragoa não perdoa
Quando acorda a madrugada.
Que madruguem mais do que ela.
Mora numa água-furtada
E a sua colcha amarela
Que é a mais alta de Alfama.
Faz inveja à Madragoa.
Mora num beco de Alfama
E chamam-lhe a madrugada;
São mastros de luz doirada
Os ferros da sua cama.

E a sua colcha amarela

A brilhar sobre Lisboa,
É como a estátua de proa
Que anuncia a caravela,
A sua colcha amarela
A brilhar sobre Lisboa.

Poema: David Mourão-Ferreira

Música: Alain Oulman
Canta: Amália Rodrigues

Viver!
É tão frágil a vida,
tão efémero tudo!
(Não é verdade, amiga,
olhinhos-cor-de-musgo?)
E ao mesmo tempo é forte,
forte da veleidade
de resistir à morte
quanto maior a idade.
Assim, aos trinta e sete,
fechados alguns ciclos,
a vida ainda pede
mais sentimentos, vínculos.
Não tanto os que nos deram
a fúria de viver,
como esses descobertos
depois de se saber
que a vida não é outra
senão a que fazemos
(e a vida é uma só,
pois jamais voltaremos)
Partidários da vida,
melhor: do que está vivo,
digamos "não" a tudo
que tenha outro sentido.
E que melhor pretexto
(quem o saiba que o diga!)
teremos p'ra viver
senão a própria vida?
Alexandre O'Neill, No Reino da Dinamarca
Stephan Kocher
SI UNA TARDA

s’arrufen sota els portals dins la seva ceguesa,

Si una tarda com pot un aguantar els ulls de les nines

plou la tristesa i lluen sota el baf boges, els ulls de les nines lletges!

les carrosseries dels cotxes, tot creuant La letargia, la tarda, la pluja, la pena,

els semàfors, el fang i el fàstic l’esfondrament general,

de la ciutat humida; el neguen tant a un, que un s’aferra,

si una tarda a on sigui, a una cançoneta grisa i d’amor,

un surt cansat de fer feina i plou, brufada d’esperit.

i plou la tristesa i plou tant que els cecs

Miquel Bauça
HORAS MORTAS

O tecto fundo de oxigénio, de ar, Pois sobem, no silêncio, infaustas e trinadas,

Estende-se ao comprido, ao meio das trapeiras; As notas pastoris de uma longínqua flauta.

Vêm lágrimas de luz dos astros com olheiras, Se eu não morresse, nunca! E eternamente

Enleva-me a quimera azul de transmigrar. Buscasse e conseguisse a perfeição das

cousas!

Por baixo, que portões! Que arruamentos! Esqueço-me a prever castíssimas esposas,

Um parafuso cai nas lajes, às escuras: Que aninhem em mansões de vidro

Colocam-se taipais, rangem as fechaduras, transparente!

E os olhos dum caleche espantam-me, sangrentos.

Ó nossos filhos! Que de sonhos ágeis,

E eu sigo, como as linhas de uma pauta Pousando, vos trarão a nitidez às vidas!

A dupla correnteza augusta das fachadas; Eu quero as vossas mães e irmãs

estremecidas,
Numas habitações translúcidas e frágeis.

Ah! Como a raça ruiva do porvir,
E as frotas dos avós, e os nómadas ardentes,
Nós vamos explorar todos os continentes
E pelas vastidões aquáticas seguir!
Mas se vivemos, os emparedados,
Sem árvores, no vale escuro das muralhas!...
Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas
E os gritos de socorro ouvir, estrangulados.
E nestes nebulosos corredores
Nauseiam-me, surgindo, os ventres das tabernas;
Na volta, com saudade, e aos bordos sobre as pernas,
Cantam, de braço dado, uns tristes bebedores.
Eu não receio, todavia, os roubos;
Afastam-se, a distância, os dúbios caminhantes;
E sujos, sem ladrar, ósseos, febris, errantes,
Amareladamente, os cães parecem lobos.
E os guardas que revistam as escadas,
Caminham de lanterna e servem de chaveiros;
Por cima, as imorais, nos seus roupões ligeiros,
Tossem, fumando sobre a pedra das sacadas.
E, enorme, nesta massa irregular
De prédios sepulcrais, com dimensões de montes,
A Dor humana busca os amplos horizontes,
E tem marés, de fel, como um sinistro mar!
Cesário Verde, O Livro de Cesário Verde
 Pintura: Maria Helena Vieira da Silva
Transposição para azulejo: Manuel Cargaleiro
Fotografia: José Carlos Nascimento
A queda Em raivas ideais, ascendo até ao fim:
Olho do alto o gelo, ao gelo me
arremesso...
E eu que sou o rei de toda esta incoerência,
.............................................................
Eu Próprio turbilhão, anseio por fixá-la
Tombei...
E giro até partir... Mas tudo me resvala
Em bruma e sonolência.
E fico só esmagado sobre mim!...

Se acaso em minhas mãos fica um pedaço d'ouro,

Mário de Sá-Carneiro, Dispersão
Volve-se logo falso... ao longe o arremesso...
Eu morro de desdém em frente dum tesouro
Morro à míngua, de excesso.

Alteio-me na cor à força de quebranto,

Estendo os braços d'alma - e nem um espasmo venço!...
Agonias de luz eu vibro ainda entanto.

Não me pude vencer, mas posso-me esmagar,

-Vencer às vezes é o mesmo que tombar-
E como inda sou luz, num grande retrocesso,

Chagall
em fundo

Stravinsky
Sinfonia dos salmos
Coro da Ópera de Berlim
Orquestra Filarmónica de Berlim
Herbert von Karajan
Deutsche Grammophon
Aflição

Aflição de não ser a grande ilha

Que te retém e não te desespera.
(A noite como fera se avizinha)

Aflição de ser água em meio à terra

E ter a face conturbada e móvel.
E a um só tempo múltipla e imóvel
Günter Rolf

Não saber se se ausenta ou se te espera.

Aflição de te amar, se te comove.
Aflição de ser eu e não ser outra.
E sendo água, amor, querer ser terra.
Aflição de não ser, amor, aquela
Que muitas filhas te deu, casou donzela
E à noite se prepara e se adivinha
Hilda Hilst,
Objeto de amor, atenta e bela.
DIA DE ANOS Não sei quem foi que me disse
que fez a mesma tolice, aqui o ano passado...
Agora, o que vem, aposto,
como lhe tomou o gosto,
que faz o mesmo. Coitado!

Não faça tal; porque os anos

que nos trazem? Desenganos
que fazem a gente velho;
faça outra coisa; que, em suma,
não fazer coisa nenhuma,
também lhe não aconselho.

Mas anos, não caia nessa!

Olhe que a gente começa
Com que então caiu na asneira
às vezes por brincadeira,
de fazer na quinta-feira
mas depois, se se habitua,
vinte e seis anos! Que tolo!
já não tem vontade sua,
Ainda se os desfizesse...
e fá-los, queira ou não queira!
Mas fazê-los não parece
de quem tem muito miolo! João de Deus, Campo de Flores
Je t'aime

Pour l'aurore légère

Pour la rosée qui tremble
Qu'un oiseau fait frémir
Au calice des fleurs
En la battant de l'aile
De n'être pas aimée
Et ressemble à ton rire
Et ressemble à ton coeur
Je t'aime...
Je t'aime...

Pour le jour qui se lève

Pour le doigt de la pluie
Et dentelle le bois
Au clavecin de l'étang
Au point de la lumière
Jouant page de lune
Et ressemble à ta joie
Et ressemble à ton chant
Je t'aime...
Je t'aime...

Pour le jour qui revient

Pour l'aube qui balance
D'une nuit sans amour
Sur le fil d'horizon
Et ressemble déjà
Lumineuse et fragile
Ressemble à ton retour
Et ressemble à ton front
Je t'aime...
Je t'aime...
Pour la porte qui s'ouvre
Pour le cri qui jaillit
Ensemble de deux coeurs
Et ressemble à ce cri
Je t'aime
Je t'aime
Je t'aime

Jacques Brel

Jim Dine
 Por algum motivo as lágrimas descem

Por algum motivo as lágrimas descem

até à boca.
Mastiga-se o sabor, entra
no sangue o sal,
em vida se transforma, é
sulco que a dor abre, fertiliza,
aberta linha de semeadura onde
poderá surgir um bosque,
uma cidade, uma injustiça...

É o gosto da dor
que vitaliza, acende o palpitar
no coração que sobe à superfície.

Descem até à boca

por algum motivo as lágrimas.

Egito Gonçalves, O Fósforo na Palha

Alessandra Ciabuschi
Neste momento

Neste momento
um pássaro qualquer
canta, explica as flores
perto da margem dum rio.

Nunca ouvi esse pássaro cantar

nem sei onde o rio corre...

Mas todas as noites no meu quarto

tento aprender de cor
essa melodia que não ouço
- sentindo o coração pesado
como um pássaro morto.

Josá Gomes Ferreira, Poesia I

Uma marca de algum fogo. O que nela foste tu

Uma marca de algum fogo. O que nela foste tu

apenas, a dor que causas ou que no corpo se demora.
O amor obriga a esquecer. Estiola, o corpo, demora-se
um pouco mais como uma lembrança, como uma vaga.
É tão pouco, o corpo, tão claro o seu prazer,
tão só. Diante dele se morre, se emudece, se não acorda
em ti o calor de um Verão intenso. Diante dele
se morre, se não se abre naquele instante o clarão
em que a tua sede encontra outra sede sua igual,
ou nem isso, só um corpo, uma condição, uma ventania.

Francisco José Viegas, O puro e o impuro

Gabriela (Ella) Powel

Gregor transformou-se em barata gigante.
Eu não: fiz-me aranhiço,
tão leve que uma leve brisa o faz
oscilar no seu fio de baba lisa.
Até que, contra a lei da natureza,
creio que tenho peso negativo,
e me elevo no ar se me não prendo
ao canto mais escuro desta ilha.
Quando descer à teia derradeira Klaus Ender

não se verá no mundo alteração, ou só

talvez alguma mosca contente.
Em noites de luar, na alta esquina,
ficará a brilhar, mas sem ser vista,
a estrela que tracei como armadilha.

António Franco Alexandre, Aracne

CULTO

Reclusa, retomo sempre

e sempre reinvento
o meu nada absoluto

A partir de mim própria,

o que de mim oculto

Maria Teresa Horta, Destino

em fundo

Picasso

Rodrigo
Concierto de Aranjuez
Narciso Yepes, guitar
Orquestra Sinfónica de RTV Española
Odón Alonso
Deutsche Grammophon
Infinito pó o pormenor me perturba. O
pouco
e a falta. Ínfimo dos ínfimos.
Perda.

No mosteiro no fim do de Fiama Hasse Pais Brandão, Âmago

clive.
A descida e a subida que se
assemelham. Estas sensações
agudíssi
mas. Domingo dia das apoteoses.
A ausência consubstanciada no
infinito pó
do côrrego. O que está a
ouvir-se
na capela do coro incerto
é um grito. Nada se desprende
do folhedo das oliveiras
além das folhas. No claustro Nernd Nasner

a tranquilidade caótica onde

 COM A TUA LETRA

Fala-se de amor para falar de muitas

coisas que entretanto nos sucedem.
Para falar do tempo, para falar do mundo
usamos o vocabulário preciso
que nos dá o amor.
Eu amo-te. Quer dizer: eu conheço melhor
as estradas que servem o meu território.
Quer dizer: eu estou mais acordado,
não me enredo nas silvas, não me enredo,
não me prendo nos cardos, não me prendo.
Quer também dizer: amar-te-ei
cada dia mais, estarei cada dia
mais acordado. Porque este amor não pára.
Porque eu amo-te, quer dizer, eu estou atento
às coisas regulares e irregulares do mundo.
Ou também: eu envio o amor
sob a forma de muitos olhos e ouvidos
a explorar, a conhecer o mundo.
Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo
da escuridão do mundo.
Porque tudo se escreve com a tua letra.
Fernando Assis Pacheco, Cuidar dos Vivos
 Klimt

la femme est l'avenir de l'homme, elle est

la couleur de son âme.

Aragon, Le Fou d'Elsa


La femme est l'avenir de l'homme
Le poète a toujours raison
Qui voit plus haut que l'horizon
Et le futur est son royaume
Face à notre génération
Je déclare avec Aragon
La femme est l'avenir de l'homme
Entre l'ancien et le nouveau
Votre lutte à tous les niveaux
De la nôtre est indivisible
Dans les hommes qui font les lois
Si les uns chantent par ma voix
D'autres décrètent par la bible
Le poète a toujours raison
Qui détruit l'ancienne oraison
L'image d'Eve et de la pomme
Face aux vieilles malédictions
Je déclare avec Aragon
Il faudra réapprendre à vivre
La femme est l'avenir de l'homme
Ensemble écrire un nouveau livre
Redécouvrir tous les possibles
Pour accoucher sans la souffrance
Chaque chose enfin partagée
Pour le contrôle des naissances
Tout dans le couple va changer
Il a fallu des millénaires
D'une manière irréversible
Si nous sortons du moyen âge
Vos siècles d'infini servage
Le poète a toujours raison
Pèsent encor lourd sur la terre
Qui voit plus haut que l'horizon
Et le futur est son royaume
Le poète a toujours raison
Face aux autres générations
Qui annonce la floraison
Je déclare avec Aragon
D'autres amours en son royaume
La femme est l'avenir de l'homme
Remet à l'endroit la chanson
Et déclare avec Aragon
La femme est l'avenir de l'homme
Jean Ferrat, Ferrat chante Aragon
Landscape With The Fall of Icarus the edge of the sea
concerned
with itself

sweating in the sun

that melted
the wings' wax

According to Brueghel unsignificantly

when Icarus fell off the coast
it was spring there was

a farmer was ploughing a splash quite unnoticed

his field this was
the whole pageantry Icarus drowning

of the year was

awake tingling From Collected Poems: 1939-1962,
near Volume II by William Carlos Williams
Bruegel
Müde Cansado

Ich bin müde... Estou cansado...

Mir den Bäumen führte ich Gespräche. Com as árvores entabulei conversas.
Mit den Schafen litt ich die Dürre. Com as ovelhas sofri o horror da seca.
Mit den Vögeln sang ich in Wäldern. Com os pássaros cantei nas florestas.
Ich liebe die Mädchen im Dorf. Amei as raparigas da aldeia.
Ich schaute hinauf zur Sonne. Ergui os olhos para o Sol.
Ich sah das Meer. Vi o mar.
Ich arbeitete mit dem Töpfer. Trabalhei com o oleiro.
Ich schluckte den Staub auf der Landstrasse. Engoli o pó da estrada.
Ich sah die Blütten der Melancholie auf dem Feld meines Vi as flores da melancolia no campo do meu
Vaters. pai.
Ich sah den Tod in den Augen meines Freundes. Vi a morte nos olhos do meu amigo.
Ich streckte die Hand aus nach den Seelen der Ertrunkenen. Estendi a mão para a alma dos afogados.
Ich bin müde... Estou cansado...

Thomas Bernhard, Auf der Erde und in der Hölle Thomas Bernhard, Na terra e no inferno

Trad.: José A. Palma Caetano

Rodin
Há dias em que

Há dias em que
toda a maré negra
dos medos da infância
dá à costa

Então é fechar os olhos

e deixar
que a onda alta
e nos arremesse
rebente
à praia
Exaustos
e passe
e se canse
de nos fustigar
Teresa Rita Lopes, Cicatriz
Vem aos meus sonhos Planta, em frente, a cerejeira dos
pássaros brancos,
deixa que eles pousem nos ramos e cantem
eternamente,
deixa que nas suas asas de luz eu leia o meu
nome,
antes de os relâmpagos acenderem os prados.

Vem aos meus sonhos,

vê os labirintos por onde me perco,
vê os meus países do mar,
vê, em cada barco que parte do meu coração,
as viagens que não fiz,
os amores que não tive,
Robert Burle Marx a lua cruel da minha solidão.

Vem aos meus sonhos,

faz em mim a tua casa. José Agostinho Baptista, Esta voz é quase o vento
 Pedra filosofal
Eles não sabem que o sonho Eles não sabem que o sonho
é uma constante da vida é tela, é cor, é pincel,
tão concreta e definida base, fuste, capitel,
como outra coisa qualquer, arco em ogiva, vitral,
como esta pedra cinzenta pináculo de catedral,
em que me sento e descanso, contraponto, sinfonia,
como este ribeiro manso máscara grega, magia,
em serenos sobressaltos, que é retorta de alquimista,
como estes pinheiros altos mapa do mundo distante,
que em verde e oiro se agitam, rosa-dos-ventos, Infante,
como estas aves que gritam caravela quinhentista,
em bebedeiras de azul. que é Cabo da Boa Esperança,
ouro, canela, marfim,
Eles não sabem que o sonho florete de espadachim,
é vinho, é espuma, é fermento, bastidor, passo de dança,
bichinho álacre e sedento, Colombina e Arlequim,
de focinho pontiagudo, passarola voadora,
que fossa através de tudo pára-raios, locomotiva,
num perpétuo movimento. barco de proa festiva,
alto-forno, geradora,
cisão do átomo, radar,
ultra-som, televisão,
desembarque em foguetão
na superfície lunar.

Eles não sabem, nem sonham,

que o sonho comanda a vida.
Que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos duma criança.

António Gedeão, Movimento Perpétuo

em fundo

Tchaikovsky
O Lago dos Cisnes
Orquestra Filarmónica de Berlim
Mstislav Rostropóvich
Deutsche Grammophon
Cansa sentir quando se pensa.

(Tudo isto me parece tudo.

Cansa sentir quando se pensa.
No ar da noite a madrugar
Há uma solidão imensa
Que tem por corpo o frio do ar.
Mas noite, frio, negror sem fim,
Mundo mudo, silêncio mudo –
Ah, nada é isto, nada é assim!)
Fernando Pessoa, Cancioneiro

Neste momento insone e triste

Em que não sei quem hei-de ser,
Pesa-me o informe real que existe
Na noite antes de amanhecer.

Tudo isto me parece tudo.

E é uma noite a ter um fim
Um negro astral silêncio surdo
E não poder viver assim.

Armin [m]
Te quiero
Te quiero.
Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;
Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;
Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;
Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;
Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.
Luis Cernuda, Un rio, un amor * Los
Placeres Prohibidos
Markus Latzberg
Amo-te.

Disse-to com a água,

Disse-to com o vento,
Vida luminosa que vela um fundo de sombra;
Jogando com um pequeno animal na areia
Disse-to com o medo,
Ou iracundo como órgão tempestuoso;
Disse-to com a alegria,
Com o tédio, com as terríveis palavras.
Disse-to com o sol,
Que doura os juvenis corpos nus
Mas assim não me basta.
E sorri em todas as coisas inocentes,
Mais além da vida,
Quero dizer-te com a morte;
Disse-to com as nuvens,
Mais além do amor,
Rostos melancólicos que sustêm o céu,
Quero dizer-te com o esquecimento.
Tristezas fugitivas;

Disse-to com as plantas,

Luis Cernuda, Um Rio, Um Amor * Os Prazeres Proibidos
Leves criaturas transparentes
Trad.: João Emanuel Diogo
Que se cobrem de rubor repentino;
 AMOR VIVO
Nem murchará do Sol à chama erguida...
Pois que podem os astros dos espaços
Contra uns débeis amores... se têm vida?

Amar! mas dum amor que tenha vida... Antero de Quental, Poesia Completa

Não sejam sempre tímidos arpejos,

Não sejam delírios e desejos
Duma doida cabeça escandecida...

Amor que viva e brilhe! luz fundida

Que penetre o meu ser - e não só beijos
Dados no ar - delírios e desejos -
Mas amor... dos amores que têm vida...

Sim, vivo e quente! e já a luz do dia

Não virá dissipá-lo nos meus braços,
Como névoa da vaga fantasia...

klimt
 fala assim devagar
devagar
deita-me o vinho devagar
CONVIDA-ME SÓ PARA JANTAR quando o meu copo estiver vazio.
Estou convalescente
sou convalescente
não é preciso que o percebas
E não queiras depois fazer amor.
mas por favor não faças força em mim.
Convida-me só para jantar
Fala, estás-me a dar de jantar
num restaurante sossegado
estás-me a pôr recostada à almofada
numa mesa de canto
estás-me a fazer sorrir ao longe
e fala devagar
fala assim devagar
e fala devagar
devagar
eu quero comer uma sopa quente
devagar
não quero comer mariscos
os mariscos atravancam-me o prato
e estou cansada para os afastar
Ana Goês
fala assim devagar
In 366 poemas que falam de amor
devagar
Antologia organizada por
não é preciso dizeres que sou bonita
Vasco Graça Moura
mas não me fales de economia e de política
Kate Liu
O Profeta

Pouco antes de morrer

disse ele ao povo:
Deus te dê ira,
que paciência tens de mais

Celso Emílio Ferreira, mesa de amigos

Trad.: Pedro da Silveira
Canção de viagem no rio Chikuma
Muitas vezes desci ao vale
Onde se detém o sonho do crescimento e do
declínio
E vi as ondas do rio hesitantes,
Água cheia de areia que enrola e regressa.

Ah! A velha mansão - que diz ela?

A ondulação na margem - o que responde?
Em silêncio pensa no tempo que passou,
Cem anos como se fosse ontem.

Os salgueiros do Rio Chikuma crescem

frágeis:
A Primavera frívola, a água afastando-se.
Ontem foi outra vez assim,
Sozinho vagueio entre as rochas.
Também hoje será assim,
E a esta margem prendo os meus cuidados.
Para quê tanta agitação nesta vida,
Sempre ansiosos pelo dia de amanhã?
Shimazaki Tóson. Trad.: José Alberto
Oliveira
Bocca

Boca

La bocca
che prima mise
alle mie labbra il rosa dell'aurora
ancora
in bei pensieri ne sconto il profumo. A boca
que primeiro levou
O bocca fanciullesca, boca cara, aos meus lábios a cor da aurora
che dicevi parole ardite ed eri ainda
cosi dolce a bacciare. em belos pensamentos desconto o aroma

Ó pueril boca, amada boca,

Umberto Saba, Ultime cose que dizias o que ousavas e tão doce
eras a beijar.

Umberto Saba. Trad.: Eugénio de Andrade

da net
em fundo

Igor Stravinsky
Le sacre du Printemps
Chicago Symphony Orchestra
Daniel Barenboim
AU PRINTEMPS

La froidure paresseuse
De l’hiver a fait son temps.
Voici la saison joyeuse
Du délicieux printemps.

La terre est d’herbe ornée,

L’herbe, de fleurettes, l’est,
Tout résonne des voix nettes
La feuillure retournée
De toutes races d’oiseaux,
Fait ombre dans la forêt.
Par les champs, des alouettes,
Des cygnes, dessus les eaux.
Mais oyez dans le bocage
Le flageolet du berger,
Qui agace le ramage
Jean-Antoine de Baïf (1532-1589)
Du rossignol bocager.
Poemeto Erótico

Teu corpo é tudo o que brilha

Teu corpo é tudo o que cheira
Rosa, flor de laranjeira
E flameja como à tarde os horizontes
Teu corpo, claro e perfeito
É puro como nas fontes a água clara que serpeja,
Teu corpo de maravilha
Que em cantigas se derrama, volúpia da água e da chama
Quero possui-lo no leito estreito da redondilha
Teu corpo é tudo o que brilha,
Teu corpo, branco e macio
Teu corpo é tudo o que cheira.
E' como um véu de noivado.
A todo momento o vejo
Teu corpo é pomo doirado,
Teu corpo, a única ilha no oceano do meu desejo.
Rosal queimado de estio
Desfalecido em perfume
Teu corpo é a brasa do lume
Manuel Bandeira
Teu corpo é chama
Kate Liu
GÉNESE

Foi assim
Todo o mar que eu via
se precipitou logo no meu coração
Que é de sal

E os peixes cristalizaram
com os olhos mortos
para as suas manhãs refractadas

Escutando bem
ouve-se como ao pé das estátuas
música de uma fanada melancolia.

Sebastião Alba, A noite dividida

A noite enrosca-se-me na cintura, a mover-me um cerco,
a colocar-me à mercê da lua. Um trilho de água-doce
humedece a orla de uma nudez convergente com o desejo.
Perante a indiferença de toda a gente, uma mulher desceu
a montanha, prenhe de solidão. Fascinada pela noite, deixou
que lhe mutilassem as mãos, para parir sem algemas.
E doeu-lhe no peito o grito de nascer de todos os filhos,
o soluço sufocado de todas as mães. Depois, pairou no ar,
um estranho aroma de sardinheiras brancas.

Graça Pires, Reino da Lua

APENAS UM SONETO

O delicado desejo que te doura

e nos dura na pele quando anoitece
é contra a nossa vida que se tece Rugama
e é no verso que vive e se demora.

Amor que não tivémos nem nos teve

veio-nos chamar agora. De repente por que minto ao que nunca tu mentiste.
fez-se névoa a palavra do presente E enganamos assim o coração,
e luz teu corpo que toquei de leve. disfarçando de mitos o que existe.

Mas se arde na memória da canção

o corpo que me deste e me fugiste, Luís Filipe de Castro Mendes, Modos de Música
o verso é outro modo de traição
 À vossa verdadeira penitente
quam bem guardastes seus pontos devidos;
os Apóstolos eram já partidos,
ela não parte, vêde o que ali sente;

E assi mereceu ver primeiramente

Deus em terra em hábitos fingidos;
tudo Amor vence: altíssimos sentidos,
a quem tal ortelão se faz presente!

Gregório a põe por üa, outros Doutores

fazem as três; após Gregório vão
despois os mais, com todos os pintores.

Aqueles direi eu, Senhor, que são -

aqueles (outra vez!) que são Amores:
dos tais suspiros, um só nunca em vão!

El Greco Francisco de Sá de Miranda, In Poesias de Sá de Miranda

 Jorge Tutor

Santo Domingo de Silos

Choeurs des Moines Bénédictins
Pâques à Silos
Chant Grégorien
canti ambrosiani
En soi protégée dans sa coquille
ne veut plus rien
on rentre chez soi dormir
en soi
se blottir dans le rêve
dans son oeuf partir
on s'y met à l'abri
loin des regards aller au loin
loin des cris
aux confins de l'univers
on se retrouve seul où il n'y a plus de frontières
en tête-à-tête
se perdre
sans yeux sombrer dans l'imaginaire
dans le noir
se consoler
l'âme se tait n'avoir plus de peine
sourire
silence naître à la vie
elle n'a plus envie de chanter
renaître
plus envie de pleurer vivre le bonheur
elle cherche le sommeil
l'oubli
elle reste emmurée
Yves Brillon,
Ovo Flores da Primavera Ovo de Páscoa do Caucasus Imperial

Ovo dos Camafeus

EXPLICAÇÃO DA AUSÊNCIA

Desde que nos deixaste o tempo nunca mais se transformou

Não rodou mais para a festa não irrompeu
Em labareda ou nuvem no coração de ninguém.
A mudança fez-se vazio repetido
E o a vir a mesma afirmação da falta.
Depois o tempo nunca mais se abeirou da promessa
Almada Negreiros
Nem se cumpriu
E a espera é não acontecer - fosse abertura -
E a saudade é tudo ser igual.

Daniel Faria, Poesia

DEITA-TE AGORA Toca o meu rosto voltado para cima,
como se procurasse no céu as carruagens de
cedro e ouro,
nos caminhos onde me perdi.

Traz-me o cântaro das tuas fontes.

Dá-me a beber a sua água porque os meus
lábios ardem.
Tenho sede.

É Verão, como sabes.

As cigarras eternizam a sua música de pianos
rudes,
as rãs destroem a serenidade do lago.

Vincent Van Gogh Nunca te levantes; não me voltes as costas.

Deita-te agora, a meu lado, sobre o feno,

deixa que o incenso perfume os celeiro José Agostinho Baptista, Esta voz é quase o
vento
sonde adormecemos.
PANDEMOS Dentífona apriuna a veste iguana
de que se escalca auroma e tentavela,
Como supuerta e buritânea amela
se palquitonará transcendia inana!

Que vúlcios defuratos, que inumana

sussúrrica donstália penicela
às tricotas relesta demiquela,
fissivirão bolíneos, ó primana!

Dentívolos palpículos, baissai!

lingâmicos dolins, refucarai!
Por mamivornas contumai a veste!

E, quando prolifarem as sangrarias,

lambidonai tutílicos anárias,
tão placitantos como o pedipeste.

Frantisek Kupka
Jorge de Sena, Poesia
Vincent Van Gogh

N'oublions pas que les petites émotions sont

les grands capitaines de nos vies

et qu'à celles-là nous y obéissons sans le

savoir.

Extrait d’une Lettre à son frère Théo

A noite é a nossa dádiva de sol aos que vivem do outro lado da Terra.

Carlos de Oliveira, Trabalho Poético

Embora o teu corpo às vezes se contorça

Embora o teu corpo às vezes se contorça

Numa oscilação incerta e vaga,
Sei como é intacta e pura a tua força,
Sei como é absoluta a harmonia,
Que regressando nasce em cada vaga.

No infinito sorriso das espumas,

No chamar da maresia, no convite das
brumas,
Na exaltação de cada maré cheia,
No teu ritmo de dança e bebedeira,
O que eu procuro e encontro extasiada,
É a tua alma viva, nunca profanada.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Poesia

Gaivota

Se uma gaivota viesse Se um português marinheiro,

trazer-me o céu de Lisboa dos sete mares andarilho,
no desenho que fizesse, fosse quem sabe o primeiro
nesse céu onde o olhar a contar-me o que inventasse,
é uma asa que não voa, se um olhar de novo brilho
esmorece e cai no mar. no meu olhar se enlaçasse.

Que perfeito coração Que perfeito coração

no meu peito bateria, no meu peito bateria,
meu amor na tua mão, meu amor na tua mão,
nessa mão onde cabia nessa mão onde cabia
perfeito o meu coração. perfeito o meu coração.
Se ao dizer adeus à vida
as aves todas do céu,
me dessem na despedida
o teu olhar derradeiro,
esse olhar que era só teu,
amor que foste o primeiro.

Que perfeito coração

no meu peito morreria,
meu amor na tua mão,
nessa mão onde perfeito
bateu o meu coração.

Letra: Alexandre O'Neill

Música: Alain Oulman
Canta: Amália Rodrigues
em fundo

Brahms, Um Requiem Alemão

Edith Mathis, soprano
Dietrich Fischer-Dieskau, barítono
Coro do Festival de Edimburgo
Orquestra Filarmónica de Londres
Daniel Barenboim
Amo-te

Amo-te
com pressa
de não acabar o amor.

António Osório,
O Lugar do Amor e Décima Aurora

Dali
VARIAÇÕES SOBRE "O JOGADOR DO PIÃO",I Faz rodar o pião redondo tudo em volta
Atira a primavera e recupera o verão
Terras e tempos tudo assume esse pião
que rodopia e rouba o chão à folha solta

Joga tudo no gesto ríspido de vida

Reergue o braço a prumo arrisca nessa roda
riscada entre parede e tronco a infância toda
Tudo é redondo e torna ao ponto de partida

O sol a sombra a cal os pássaros os pés

o adro a pedra o frio os plátanos... Quem és?
Voltas? rodas? regressas? rodopias? nada

Mas do breve pião levanta ao céu a enxada

e que esta vida extensa para sempre seja
- será? - tão bem coberta que nem Deus a veja

Ruy Belo, Obra Poética de Ruy Belo, vol.1

Gabi T.
 Creio

Creio num engenho que falta mais fecundo

De harmonizar as partes dissonantes,
Creio que tudo é eterno num segundo,
Creio num céu futuro que houve dantes,

Creio nos deuses de um astral mais puro,

Na flor humilde que se encosta ao muro,
Creio na carne que enfeitiça o além,
Rafael
Creio no incrível, nas coisas assombrosas,
Na ocupação do mundo pelas rosas,
Creio nos anjos que andam pelo mundo,
Creio que o Amor tem asas de ouro. Ámen.
Creio na Deusa com olhos de diamante,
Creio em amores lunares com piano ao fundo,
Creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes,
Natália Correia, Sonetos Românticos
EL MAR
Antes que el sueño (o el terror) tejiera
Mitologias y cosmogonias,
Antes que el tiempo se acuñara en dias,
El mar, el siempre mar, ya estaba y era.
Quién es el mar? Quién es aquel violento
Y antiguo ser que roe los pilares
De la tierra y es uno y muchos mares
Y abismo y resplandor y azar y viento?
Quien lo mira lo ve por vez primera,
Siempre. Com el asombro que las cosas
Elementales dejan, las hermosas
Tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
Quién es el mar, quién soy? Lo sabre el dia
Ulterior que sucede a la agonia.
Jorge Luís Borges, El outro, el mismo
O MAR
Antes que o sonho (ou o terror) tecesse
Mitologias e cosmogonias,
Antes que o tempo se cunhasse em dias,
O mar, o sempre mar, já estava e era.
Quem é o mar? Quem é aquele violento
E antigo ser que rói pilares
Da terra e é um e muitos mares
E abismo e esplendor e acaso e vento?
Quem para ele olhar vê-o pela primeira vez,
Sempre. Com o assombro que as coisas
Elementares deixam, as belas
Tardes, a lua, o fogo de uma fogueira.
Quem é o mar, quem sou? Sabê-lo-ei no dia
Que se segue à agonia.
Jorge Luís Borges. Trad.: José Agostinho Baptista
in O Mar na Poesia da América Latina
Tristesse

Dieu parle, il faut qu'on lui réponde.

Le seul bien qui me reste au monde
Est d'avoir quelquefois pleuré.

J'ai perdu ma force et ma vie, Musset,

Et mes amis et ma gaieté;
J'ai perdu jusqu'à la fierté
Qui faisait croire à mon génie.

Quand j'ai connu la Vérité,

J'ai cru que c'était une amie;
Quand je l'ai comprise et sentie,
J'en étais déjà dégoûté.

Et pourtant elle est éternelle,

Et ceux qui se sont passés d'elle
Ici-bas ont tout ignoré.

Günter London
 CANCELA
No meio da cerca está uma cancela
também ela fechada. O ar cingiu-a
com um donaire agreste de abandono.
E a cera e a madeira nela ficam
folha de zimbro e maré vagante.
Um dia certos ombros nela assomam,
noutros certos olhos dela partem
e olho a sua sombra com os pássaros
que vão para mais longe e nos entregam
os primeiros dias em que desce a noite
mais cedo, depois vem o inverno, o acolhimento,
a repousante canção dos cães a ladrar.
A cancela tem a marca dos meus dedos,
tantas vezes a abriram, tantas a fecharam,
a própria resina fareja na distância
cada passo meu que me aproxima
cada passo de alguém que não me alcança.
Guarda-me na casa onde outrora um outro
já não traz ao teu corpo esse prazer
que me forças, no vaivém, a abrir.
Joaquim Manuel Magalhães, A poeira levada pelo vento
Lágrima
Bate-me o luar no rosto; e o meu olhar
Em lágrima saudosa se condensa.
Vejo-a diante de mim como suspensa
Na sombra do ar.
Em seu líquido seio de esplendor
Tua imagem começa a alvorecer,
Pois toma corpo vivo no meu ser
Quando a beija, sorrindo, a minha dor.
Ébria do teu espírito sagrado,
A radiosa lágrima estremece,
Enquanto minha face empalidece
E o luar e a noite cismam ao meu lado.
A comovida lágrima crepita...
Relâmpago de dor. Mas nada vejo!
E nela está presente o meu desejo
E a minha vida, frágil e infinita.
E a lágrima cintila, num adeus...
E, desprendida dos meus olhos, ei-la,
Já distante, no espaço; é nova estrela
Subindo aos céus.
Teixeira de Pascoaes, Elegias
Thomas Grabs
em fundo: a música do barroco

Evaristo Baschenis
Fermoso Tejo meu, quão diferente

Mas lá virá a fresca Primavera:

Tu tornarás a ser quem eras de antes,
Eu não sei se serei quem de antes era.

Fermoso Tejo meu, quão diferente

Francisco Rodrigues Lobo, Poesias
Te vejo e vi, me vês agora e viste:
Turvo te vejo a ti, tu a mim triste,
Claro te vi eu já, tu a mim contente.
A ti foi-te trocando a grossa enchente
A quem teu largo campo não resiste;
A mim trocou-me a vista em que consiste
O meu viver contente ou descontente.

Já que somos no mal participantes,

Sejamo-lo no bem. Oh! quem me dera
Que fôramos em tudo semelhantes!
Virava todo o seu sentir para o mar
Virava todo o seu sentir para o mar
quando no medo dos míticos promontórios
se rasgou a oceânica visão... a ânsia de partir...
remotas eram as constelações que consultara
os rostos traziam a brancura queimada das velas...
... eram palavras segredadas lendas de feras
que os dedos e a matemática já tinham assinalado nos mapas
a vida da selva a flora mole dos pântanos
os costumes tribais dos arquipélagos
a prata das planícies o mistério de caudalosos rios...
... a tempestade sacudia o granito
da sua imobilidade surgiam estes sinais transparentes
estes animais cuja pelagem de ouro a noite corroeu
e os passos alucinados pelas lajes do porto
ressoavam no medo... medo que o mar o acorde
e descubra que não existe mar nenhum...
por fim atacaram-nos as febres
as febres da alba com perfume a violeta
as febres que iluminam os sentidos
e alimentam o surdo canto dos loucos e dos búzios...
Al Berto, Salsugem
Maria José Camões
 O AR OS TECTOS
opressas
porque estão a erguer
casas de telha vã e pastoreiam
só animais que restam impolutos
das ribeiras cheias
de temporais e frutos
que nas águas tristes se despenham.

Como repetido é sempre o inverno,

com a chacina de animais,
com os ventos iguais que nos descoram,
as cornijas nas ruas devorando
os temporais
e nós, sem profissões libertas, também
Esti
a erguer os corpos
Aqui o inverno mata as profissões que têm acesso ao ar, opressos pelos tectos.
a dos que andam por fora

por ruas e por roupas, com as vias da respiração Fiama Hasse Pais Brandão, (Este) Rosto
 Ledo o meu amigo foi caçar no monte

Logo sossegaram as águas suaves.

Vindo ele do monte, cantaram as aves.
Jovial o vento levou-me o vestido,
Soltou-me o cabelo. E o resto não digo...
Ledo o meu amigo foi caçar no monte,
Disseram-me as aves que o esperasse na fonte.
Jovial o vento levou-me o vestido,
Natália Correia, Cantigas de Amigo,
Soltou-me o cabelo. E o resto não digo...
O Sol nas Noites e o Luar nos Dias, II

Que o esperasse na fonte disseram-me as aves.

A brisa movia as águas suaves.
Jovial o vento levou-me o vestido,
Soltou-me o cabelo. E o resto não digo...

A brisa movia as águas na fonte,

Logo sossegaram vindo ele do monte.
Jovial o vento levou-me o vestido,
Soltou-me o cabelo. E o resto não digo...

H.D.R.
 CANÇÃO DE AMOR Sim, eu cantaria mesmo que tu não existisses,
porque nada eu direi sem o teu nome.
Porque nada existe além da tua vida,
da tua pele macia, dos teus olhos magoados.

Assim quero cantar-te meu amor,

Eu cantaria mesmo que tu não existisses,
para além da morte, para além de tudo.
faria amor, assim, com as palavras.
Eu cantaria mesmo que tu não existisses
porque haveria de doer-me a tua ausência.
Joaquim Pessoa, Canções de Ex-cravo e Malviver

Por isso canto. Alegre ou triste,canto.

Como se, cantando, tocasse a tua boca,
ainda antes da tua presença.
Direi mesmo, depois da tua morte.

Eu cantaria mesmo que tu não existisses,

ó minha amiga, doce companheira.
Eu festejo o teu corpo como um rio,
onde, exausto, chegarei ao mar.

Jim Dine

This is my letter to the World
This is my letter to the World
That never wrote to Me –
The simple News that Nature told –
With tender Majesty
Her Message is committed
To Hands I cannot see –
For love of Her – Sweet – countrymen –
Judge tenderly – of Me
Emily Dickinson
Esta é a minha carta ao Mundo
Que nunca Me escreveu –
As Notícias simples que a Natureza contou –
Com branda Majestade
A sua Mensagem está destinada
A Mãos que não consigo ver –
Pelo Seu amor – Afáveis – camponeses –
Julguem-me brandamente – a Mim
Emily Dickinson – Trad.: Cecília Rego Pinheiro
Esta é a minha carta ao Mundo
Ao Mundo escrevo esta carta,
Que nunca Me escreveu – A quem nunca me escreveu –
As simples Notícias que a Natureza contou – As simples Novas que a Natura conta –
Com a sua terna Majestade Com suave Majestade.
A sua Mensagem é entregue A Mensagem é confiada
A Mãos que não posso ver – A Mãos que não posso ver –
Pelo Seu amor – Doces – concidadãos – Só por amor da Natureza – irmãos –
Fazei de Mim – um terno juízo Julgai-me com suavidade.
Emily Dickinson – Trad.: Nuno Júdice Emily Dickinson – Trad.: Jorge de Sena
A PREGUIÇA

Este

lento

talento

de vazarmos tristeza.
Rainer Müller

José Carlos Ary dos Santos, Obra Poética

COM O ESPÍRITO DA CASA

Acabei hoje o sabonete cujo uso iniciaste aquando

o teu último banho cá em casa. Ficaram coisas que
te pertencem e que não sei se deva guardar,
a saber: um candeeiro, um desenho, uma fotografia.
Outras coisas ficaram
alguns discos e já não sei que livro. Não ferem
tanto. Há ainda a memória da pele, o amarelo dos
olhos e algumas expressões do teu português falado.
Mas estas últimas coisas já se confundem com o
espírito da casa, quero dizer-te com a poeira da
casa.

João Miguel Fernandes Jorge,

A Jornada de Cristóvão de Távora. Primeira Parte
Mireille Turcot
Eu
Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a crucificada... a dolorida...
Sombra de névoa ténue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...
Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...
Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!
Florbela Espanca, Livro de Mágoas
Ignoto Deo

Desisti de Te achar no que quer que seja,

De Te dar nome, rosto, culto, ou igreja...
- Tu é que não desistirás de mim!

José Régio, Biografia

Desisti de saber qual é o Teu nome,
Se tens ou não tens nome que Te demos,
Ou que rosto é que toma, se algum tome,
Teu sopro tão além de quanto vemos.

Desisti de Te amar, por mais que a fome

Do teu amor nos seja o mais que temos,
E empenhei-me em domar, nem que os não dome,
Meus, por Ti, passionais e vãos extremos.

Chamar-Te amante ou pai... grotesco engano

Que por demais tresanda a gosto humano!
Grotesco engano o dar-te forma! E enfim,
ARDIS

A incompreendida figura do amor

a céu descoberto sem que se exprima
rodeamo-nos de vinganças, medidas, ardis
e enchemos os livros da ardente ausência
de nós próprios

Ao entardecer corremos
ao pontão sobre o mar
e a vida só se parece
com alguma coisa que sabemos

José Tolentino de Mendonça,

in 366 poemas que falam de amor
uma antologia organizada por Norbert Piechula
Vasco Graça Moura
 GUERNICA e limpo e inocente,
por uma árvore,
uma só árvore, di-lo-ei:
Guernica!

Eugénio de Andrade, Mar de Setembro

Di-lo-ei pela cor dos teus olhos,
pela luz
onde me deito,
di-lo-ei pelo ódio, pelo amor
com que toquei as pedras nuas,
por uns passos verdes de ternura,
pelas adelfas,
quando as adelfas nestas ruas
podem saber a morte,
pelo mar
azul,
azul-cantábrico, azul-bilbau,
quando amanhece,
Picasso
di-lo-ei pelo sangue
violado
 ABRIL DE ABRIL

Abril de vinho e sonho em nossas taças

era um Abril de clava Abril em acto
em mil novecentos e setenta e quatro.

Era um Abril viril Abril tão bravo

Era um Abril de amigo Abril de trigo
Abril de trevo e trégua e vinho e húmus
Abril de novos ritmos novos rumos.
Era um Abril comigo Abril contigo
ainda só ardor e sem ardil.
Abril sem adjectivo Abril de Abril.
Abril de boca a abrir-se Abril palavra
esse Abril em que Abril se libertava.
Era um Abril de clava Abril de cravo
Abril de mão na mão e sem fantasmas
esse Abril em que Abril floriu nas armas.

Era um Abril na praça Abril de massas

era um Abril na rua Abril a rodos
Manuel Alegre, 30 Anos de Poesia
Abril de sol que nasce para todos.
Maria Keil
 Liberté

Sur mes cahiers d'écolier Jécriss ton nom

Sur mon pupitre et les arbres Sur les merveilles des nuits

Sur le sable sur la neige Sur le pain blanc de journées

J'écute ton nom Sur les saisons fiancées

J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues

Sur toutes les pages blanches Sur tous mes chiffons d'azur

Pierre sang papier ou cendre Sur l'étang soleil moisi

J'écris ton nom Sur le lac lune vivante

J'écris ton nom

Sur les images dorées

Sur les armes des guerriers Sur le champs sur l'horizon

Sur la couronne de rois Sur les ailes des oiseaux

J'écris ton nom Et sur le moulin des ombres

J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert

Sur les nids sur les genêts Paul Eluard,

Sur l'écho de mon enfance

Viagem Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
Aparelhei o barco da ilusão O que importa é partir, não é chegar.
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar... Miguel Torga, Antologia Poética
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos.)

Prestes, larguei a vela

E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
 ESPERANÇA

É como se alguém me pisasse

e eu me risse
- uma alegria toda cor e luz.

É como se alguém me batesse

e eu cantasse
- um canto de amizade e paz. este vício secreto e interior
esta badalada do relógio da alma

É como se alguém me cuspisse este pulsar no coração do mundo

e eu passasse indiferente esta consciência duma ferida em chaga

- um caminho claro como o dia. este sentir a dor duma mulher pobre e faminta.

É como se alguém me apunhalasse Eu sei o teu nome, eu sei o teu nome

e eu o abraçasse Ó silencioso grito dos camponeses sem terra!

- um fogo de fraternidade humana. Ó vento da certeza que os carrascos temem!

Eu sei o teu nome, eu sei o teu nome

Vasco Cabral, A luta é a minha primavera
Namoro
Mandei-lhe uma carta em papel perfumado
e com letra bonita eu disse ela tinha
um sorriso luminoso tão quente e gaiato
como o sol de Novembro brincando de artista nas acácias
floridas
espalhando diamantes na fímbria do mar
e dando calor ao sumo das mangas.
Sua pele macia - era sumaúma...
Sua pele macia, da cor do jambo, cheirando a rosas
sua pele macia guardava as doçuras do corpo rijo
tão rijo e doce - como o maboque...
Seus seios, laranjas - laranjas do Lage
seus dentes... - marfim...
Mandei-lhe essa carta
e ela disse que não.
Mandei-lhe um cartão
que o amigo Maninho tipografou:
«Por ti sofre o meu coração».
Num canto - SIM, noutro canto - NÃO
E ela o canto do NÃO dobrou.
Mandei-lhe um recado pela Zefa do Sete
pedindo rogando de joelhos no chão
pela Senhora do Cabo, pela Santa Ifigénia,
me desse a ventura do seu namoro...
E ela disse que não.
Levei à avó Chica, quimbanda de fama
a areia da marca que o seu pé deixou
para que fizese um feitiço forte e seguro
que nela nascesse um amor como o meu...
E o feitiço falhou.
Esperei-a de tarde, à porta da fábrica,
ofertei-lhe um colar e um anel e um broche,
paguei-lhe doces na calçada da Missão, E a malta gritou: «Aí, Benjamim!»
ficámos num banco do largo da Estátua, Olhei-a nos olhos - sorriu para mim
afaguei-lhe as mãos... pedi-lhe um beijo - e ela disse que sim.
falei-lhe de amor... e ela disse que não.
Viriato da Cruz
Andei barbado, sujo e descalço,
como um mona-ngamba.
Procuraram por mim Chichorro
«-Não viu... (ai, não viu...? não viu Benjamim?»
E perdido me deram no morro da Samba.

Para me distrair
levaram-me ao baile do sô Januário
mas ela lá estava num canto a rir
contando o meu caso às moças mais lindas do Bairro
Operário.

Tocaram uma rumba - dancei com ela

e num passo maluco voámos na sala
qual uma estrela riscando o céu!
PRELÚDIO

Tem voz de noite, descendo,

de mansinho, pela estrada...

Pela estrada desce a noite Que é feito desses meninos

Mãe-Negra, desce com ela... que gostava de embalar?...

Nem buganvílias vermelhas Que é feito desses meninos

nem vestidinhos de folhos,
nem brincadeiras de guisos,
nas suas mãos apertadas.
Só duas lágrimas grossas,
em duas faces cansadas.
que ela ajudou a criar?...
Quem ouve agora as histórias
que costumava contar?...
Mãe-Negra não sabe nada...

Mãe-Negra tem voz de vento, Mas ai de quem sabe tudo,

voz de silêncio batendo como eu sei tudo
nas folhas do cajueiro... Mãe-Negra!...
Os teus meninos cresceram,
e esqueceram as histórias
que costumavas contar...

Muitos partiram p'ra longe

quem sabe se hão-de voltar!...

Só tu ficaste esperando
mãos cruzadas no regaço,
bem quieta bem calada.

É tua a voz deste vento,

desta saudade descendo,
de mansinho pela estrada...

Judee Plourde
Alda Lara, Poemas
CANTO DE NASCIMENTO

a marcar os intervalos de tempo

Aceso está o fogo vinte cabaças de leite

prontas as mãos que o vento trabalha manteiga

o dia parou a sua lenta marcha a lua pousada na pedra de afiar

de mergulhar na noite
Uma mulher oferece à noite

As mãos criam na água o silêncio aberto

uma pele nova de um grito

sem som nem gesto

panos brancos apenas o silêncio aberto assim ao grito

uma panela a ferver solto ao intervalo das lágrimas

mais a faca de cortar

As velhas desfiam uma lenta memória

Uma dor fina que acende a noite de palavras

depois aquecem as mãos de semear fogueiras
 Uma mulher arde
no fogo de uma dor fria
igual a todas as dores
maior que todas as dores.
Esta mulher arde
no meio da noite perdida
colhendo o rio

enquanto as crianças dormem

seus pequenos sonhos de leite.

Paula Tavares, O Lago da Lua

Lívio de Morais
 Acreditava naquela história
do homem que nunca chora.
Eu julgava-me um homem.
Na adolescência
meus filmes de aventuras
punham-me muito longe de ser cobarde
na arrogante criancice do herói de ferro.
Agora tremo.
E agora choro.
Como um homem treme.
Danielle Jaquillard Como chora um homem!

José Craveirinha, Antologia de poetas

africanos
Regressámos ao anonimato

Regressámos ao anonimato
mais leves.
Mas é minha a muda inquietação
esse temor
da armadilha do cinismo.

A noite contempla-nos
despojados de sonhos
e, tu disseste
- tão próximas as estrelas –
tão longo o caminho para chegar a elas.

Maria Alexandra Dáskalos, Do Tempo Suspenso

Clearlette
Canção de embalar
Apaga-se a luz.
Maninho acorda depois
por causa da voz falando baixinho
segredando
no meio escuro...

Não fala de mamãe...

Ti Lobo talvez...
Mas nhô Chico Polícia há dias contava:
"Ti Lobo não tem..."

Essa voz nocturna segredando...

O homem branco talvez
que lá vai de vez em quando

"Dorme Maninho
pra não vir Ti Lobo..."
"Dorme Maninho
pra não vir Ti Lobo..."
Volta-se e torna a dormir...

Maninho
Amanhã cedo vai correr o naviozinho de lata
volta-se e dorme
nas poças da Praia Negra...
no colchão de saco vazio
sobre a terra batida.
Ao lado no chão dormindo também
o naviozinho de lata
Jorge Barbosa
que fez com suas mãos...
HOME AMB BLUES (A LA MANERA D'ELLINGTON, BROWN El blues
AND BEIGE) El blues no és res
El blues no és res més que un cant
El blues no és res més que un cant per cridar-lo en les meves
solitàries
nits
El blues és una estrella que brilla cada nit per no apagar-se
després
fins a l'altra nit
El blues és una estrella que brilla
El blues és una estrella
El blues és
El blues
El blues és un prec que canten els negres i uns blancs per
demanar que no sigui tan
negra la nit
El blues és un prec que canten els negres i uns blancs per
demanar
El blues és un prec que canten els homes
El blues és un prec
Eric Vançon El blues és
EL BLUES
El blues
El blues serveix
El blues serveix per cantar les solitàries nits
El blues serveix per cantar les meves solitàries nits Joaquim Horta, Home que espera
Meditação

Tudo imaterial na praia rasa

Cheia de sol, ao fim da tarde,
Proa ao vento quebrada
A vaga entre rochedos, se ilumina.

É tudo imaterial, tudo neblina

Ténue que aos poucos arde,
Ao fim da tarde se desfaz, flutua,
E voo de ave deslisa
Ao longe linha pura.
Tudo imaterial na praia rasa.

Aqui ninguém me vê: amo a ternura.

Ruy Cinatti, O Livro do Nómada meu Amigo

O Ovo de Galinha

O ovo revela o acabamento,

a toda mão que o acaricia,
daquelas coisas torneadas
num trabalho de toda a vida.

E que se encontra também noutras

que entretanto mão não fabrica:
nos corais, nos seixos rolados
e em tantas coisas esculpidas

cujas formas simples são obra

de mil inacabáveis lixas
usadas por mãos escultoras
escondidas na água, na brisa.

No entanto, o ovo, e apesar

da pura forma concluída,
não se situa no final: Sue Choppers-Wife
está no ponto de partida.

João Cabral de Melo Neto, Terceira feira

 Quero um cavalo

Deixem que eu parta, agora, já,

Quero um cavalo de várias cores,
Quero-o depressa, que vou partir,
Esperam-me prados com tantas flores,
Que só cavalos de várias cores
Podem servir.
Antes que murchem todas as flores.
Tenho a loucura, sei o caminho,
Mas como posso partir sozinho
Sem um cavalo de várias cores?
Reinaldo Ferreira, Poemas

Quero uma sela feita de restos

Dalguma nuvem que ande no céu.
Quero-a evasiva – nimbos e cerros –
Sobre os valados, sobre os aterros,
Que o mundo é meu.

Quero que as rédeas façam prodígios:

Voa, cavalo, galopa mais,
Trepa às camadas do céu sem fundo,
Rumo àquele ponto, exterior ao mundo,
Para onde tendem as catedrais.

Franz Marc
Retrato

Eu não tinha este rosto de hoje,

assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,

tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,

tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida
a minha face?

Cecília Meireles, Poesia

Picasso
 Libertà Nos gusta caminar bajo las estrellas.
Se dicen cosas estrañas sobre los Gitanos.
Se dice que leen el futuro en las estrellas
y que tienen la poción del amor.
Lo gente no cree en lo que no se sabe explicar.
Nosostros, en cambio, no tratamos de explicarnos las cosas
en las que creemos.
La nuestra es una vida simple, primitiva.
Nos basta tener por techo el cielo,
fuego para calentarnos
y nuestras canciones cuando estamos tristes.

Nosostros los Gitanos tenemos una sola religión: la libertad.

Spatzo (Vittorio Mayer Pasquale)
En cambio de ella renunciamos a la riqueza, al poder, a la ciencia y a la
gloria.
Vivimos cada día como si fuera el último.
Cuando se muere, se deja todo: una miserable carroza com un gran
imperio.
Y creemos que en ése momento sea mucho mejor haber sido Gitanos que
reyes.
No pensamos en la muerte. No la tememos, eso es.
Nuestro secreto es gozar cada día de las pequeñas cosas
que la vida nos ofrece y que lo demás no saben apreciar:
una mañana de sol, un baño en la vertiente,
la mirada de alguien que nos ama.
Es difícil entender estas cosas, lo sé. Gitanos se nace.
Tomasz Tomaszewski
 Agrada-nos caminhar sob as estrelas.
Contam-se estranhas histórias sobre ciganos.
Diz-se que lemos nas estrelas e que possuímos o
filtro do amor.
As pessoas não acreditam nas coisas que não sabem
explicar.
Nós, pelo contrário, não procuramos explicar as coisas em
que acreditamos.
A nossa vida é uma vida simples, primitiva,
basta-nos por tecto um céu,
um fogo para nos aquecer
e as nossas canções quando estamos tristes.

Nós, ciganos, temos uma só religião: a da liberdade.

Em troca desta Pasqualle Spatzo, Raiz e Utopia
renunciamos à riqueza, ao poder, à ciência e à glória.
Vivemos cada dia como se fosse o último. Quando se morre, deixa-se tudo:
um miserável carroção como um grande império.
E nós cremos que nesse momento é muito melhor ser cigano do que rei.
Nós não pensamos na morte. Não a tememos - eis tudo.
O nosso segredo está
no gozar em cada dia as pequenas coisas que a vida nos oferece e que os
outros
homens não sabem apreciar:
uma manhã de sol, um banho na torrente, o contemplar alguém que se ama.
É difícil compreender estas coisas, eu sei. Nasce-se cigano.
Preia-mar

As ondas quebram na areia,

dizem segredos perdidos...
Saudades da maré-cheia,
de barcos e tempos idos...

Segredos tristes, lamentos,

que o mar não pôde calar...
E foi dizê-los aos ventos,
aos pescadores, ao luar...

As ondas dizem na areia

saudades de tempos idos...
Segredos da maré-cheia,
de barcos tristes
- perdidos.

Daniel Filipe, Missiva

COTOVIA
Alô, cotovia,
Aonde voaste,
Por onde andaste,
Que tantas saudades me deixaste?
- Andei onde deu o vento.
Onde foi meu pensamento.
Em sítios, que nunca viste,
De um país que não existe…
Voltei, te trouxe alegria.
- Muito contas, cotovia!
E que outras terras distantes
Visitaste? Dize ao triste.
- Líbia ardente, Cítia fria,
Europa, França, Baía…
- E esqueceste Pernambuco,
Distraída?
- Voei ao Recife, no Cais
Pousei na rua da Aurora.
- Aurora da minha vida,
Que os anos não trazem mais!
- Os anos não, nem os dias,
que isso cabe às cotovias.
Meu bico é bem pequenino
Para o bem que é deste mundo:
Se enche com uma gota de água.
Mas sei torcer o destino,
Sei no espaço de um segundo
Limpar o pesar mais fundo.
Voei ao Recife, e dos longes
Das distâncias, aonde alcança
Só a asa da cotovia,
- Do mais remoto perempto
Dos teus dias de criança
Te trouxe a extinta esperança,
Trouxe a perdida alegria.
Manuel Bandeira
Lulu Lagland
Azul

Adivinhei-te
através da verdura azul,
colhendo as flores
que iam abrir na próxima primavera.

Eu era o andarilho sem cansaço,

os bolsos cheios de tesoiros desprezados:
os seixos
que as águas modelaram durante milhões de anos,
as asas
que as borboletas entregaram aos ventos,
as sementes
que entram pelas janelas dos comboios e querem
dialogar connosco…

(Um raio de sol

acariciava a tua face Andrea
através da verdura azul!...)

Saúl Dias, Obra Poética

Dos hombres caminaron por la luna

Dos hombres caminaron por la luna,

Otros después. ¿Qué puede la palabra,
Qué puede lo que el arte sueña y labra,
Ante su real y casi irreal fortuna?
Ebrios de horror divino y de aventura,
Esos hijos de Whitman han pisado
El páramo lunar, el inviolado
Orbe que, antes de Adán, pasa y perdura.
El amor de Endimión en su montaña,
El hipogrifo, la curiosa esfera
De Wells, que en mi recuerdo es verdadera,
Se confirman. De todos es la hazaña.
No hay en la tierra un hombre que no sea
Hoy más valiente y más feliz. El día
Inmemorial se exalta de energía
Por la sola virtud de la Odisea
De esos amigos mágicos. La luna,
Que el amor secular busca en el cielo
Con triste rostro y no saciado anhelo,
Será su monumento, eterna y una.

Jorge Luis Borges, El oro de los Tigres

Chagall
Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos

e repeti devagar o teu nome, o nome dos meus sonhos,

mas as sílabas caíam no fim das palavras, a dor esgota
as forças, são frios os batentes nas portas da manhã.

Maria do Rosário Pedreira, O Canto do Vento nos Ciprestes

Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos
e o teu perfume a transpirar na minha pele. E o corpo
doeu-me onde antes os teus dedos foram aves
de verão e a tua boca deixou um rasto de canções.

No abrigo da noite, soubeste ser o vento na minha

camisola; e eu despi-a para ti, a dar-te um coração
que era o resto da vida - como um peixe respira
na rede mais exausta. Nem mesmo à despedida

foram os gestos contundentes: tudo o que vem de ti

é um poema. Contudo, ao acordar, a solidão sulcara
um vale nos cobertores e o meu corpo era de novo
um trilho abandonado na paisagem. Sentei-me na cama

Vieira da Silva
 Soror Mariana – Beja

Cortaram os trigos. Agora

A minha solidão vê-se melhor.

Sophia de Mello Breyner Andresen,

O nome das Coisas
Ó sino da minha aldeia
Ó sino da minha aldeia,
Dolente na tarde calma,
Cada tua badalada
Soa dentro da minha alma.

E é tão lento o teu soar,

Tão como triste da vida,
Que já a primeira pancada
Tem o som de repetida.

Por mais que me tanjas perto,

Quando passo, sempre errante,
És para mim como um sonho,
Soas-me na alma distante.

A cada pancada tua,

Vibrante no céu aberto,
Sinto mais longe o passado,
Sinto a saudade mais perto.

Fernando Pessoa, Cancioneiro

Les mots que nous employons

Les mots que nous employons

on me les a passés
et je les emploie,
mais pas pour me faire comprendre,
pas pour achever de m'en vider,
Alors pourquoi?
C'est qu'en réalité je ne les emploie pas
En réalité je ne fais pas autre chose
que de me taire
et de cogner.

Antonin Artaud, Suppôts et supplications

Mãos

Com mãos se faz a paz se faz a guerra.

Com mãos tudo se faz e se desfaz.
Com mãos se faz o poema - e são de terra.
Com mãos se faz a guerra - e são a paz.

Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.

Não são de pedras estas casas, mas
de mãos. E estão no fruto e na palavra
as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no tempo como farpas

as mãos que vês nas coisas transformadas.
Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor, cada cidade.

Ninguém pode vencer estas espadas:
nas tuas mãos começa a liberdade.

Manuel Alegre
MAR BRAVO Em tuas ondas precipitadas,
Onde flamejam lampejos ruivos,
Gemem sereias despedaçadas.
Em longos uivos
Mar que ouvi sempre cantar murmúrios
Multiplicados pelas quebradas.
Na doce queixa das elegias,
Como se fosses, nas tardes frias
Mar que arremetes, mar que não cansas,
De tons purpúreos,
Mar de blasfémias e de vinganças,
A voz das minhas melancolias.
Como te invejo! Dentro em meu peito
Eu trago um pântano insatisfeito
Com que delícia neste infortúnio,
De corrompidas desesperanças!...
Com que selvagem, profundo gozo,
Hoje te vejo bater raivoso,
Na maré-cheia de novilúnio,
Manuel Bandeira, Antologia Poética
Mar rumoroso!

Com que amargura mordes a areia,

Cuspindo a baba da acre salsugem,
No torvelinho de ondas que rugem
Na maré-cheia,
Mar de sargaços e de amarugem!

As minhas cóleras homicidas,

Meus velhos ódios de iconoclasta,
Quedam-se absortos diante da vasta,
Pérfida vaga que tudo arrasta,
Mar que intimidas!
Femme noire

lyrique ma bouche
Savane aux horizons purs, savane qui frémis aux caresses
ferventes du Vent d'Est
Tamtam sculpté, tamtam tendu qui gronde sous les doigts du
vainqueur
Ta voix grave de contralto est le chant spirituel de l'Aimée
Femme noire, femme obscure
Huile que ne ride nul souffle, huile calme aux flancs de
l'athlète, aux flancs des princes du Mali
Gazelle aux attaches célestes, les perles sont étoiles sur la
nuit de ta peau.
Délices des jeux de l'Esprit, les reflets de l'or ronge ta peau
qui se moire
A l'ombre de ta chevelure, s'éclaire mon angoisse aux soleils
prochains de tes yeux.
Femme nue, femme noire Femme nue, femme noire
Vétue de ta couleur qui est vie, de ta forme qui est beauté Je chante ta beauté qui passe, forme que je fixe dans
J'ai grandi à ton ombre; la douceur de tes mains bandait mes yeux l'Eternel
Et voilà qu'au coeur de l'Eté et de Midi, Avant que le destin jaloux ne te réduise en cendres pour
Je te découvre, Terre promise, du haut d'un haut col calciné nourrir les racines de la vie.
Et ta beauté me foudroie en plein coeur, comme l'éclair d'un aigle
Femme nue, femme obscure
Fruit mûr à la chair ferme, sombres extases du vin noir, bouche qui fais Léopold Sédar Senghor, Chants d'ombre

Mulher nua, mulher negra
Vestida de tua cor que é vida, de tua forma que é beleza!
Cresci à tua sombra; a doçura de tuas mãos acariciou os meus olhos.
E eis que, no auge do verão, em pleno Sul, eu te descubro,
Terra prometida, do cimo de alto desfiladeiro calcinado,
E tua beleza me atinge em pleno coração, como o golpe certeiro
de uma águia.
Fêmea nua, fêmea escura.
Fruto sazonado de carne vigorosa, êxtase escuro de vinho negro,
boca que faz lírica a minha boca
savana de horizontes puros, savana que freme com
as carícias ardentes do vento Leste.
Tam-tam escultural, tenso tambor que murmura sob os dedos
do vencedor
Tua voz grave de contralto é o canto espiritual da Amada.
Fêmea nua, fêmea negra,
Lençol de óleo que nenhum sopro enruga, óleo calmo nos
flancos do atleta,
nos flancos dos príncipes do Mali.
Gazela de adornos celestes, as pérolas são estrelas sobre
a noite da tua pele.
Delícia do espírito, as cintilações de ouro sobre tua pele que
ondula
à sombra de tua cabeleira. Dissipa-se minha angústia,
ante o sol dos teus olhos.
Mulher nua, fêmea negra,
Eu te canto a beleza passageira para fixá-la eternamente,
antes que o zelo do destino te reduza a cinzas para
alimentar as raízes da vida.
Léopold Sédar Senghor. Trad.: Guilherme de Souza Castro)
O curso deste rio

O curso deste rio

é feito de pensar
o silêncio mais frio
que há por dentro de amar:

onde nada nos chega,

nem a voz atravessa
esta ausente incerteza
que nos trai e dispersa;

onde nós não vivemos

mas brilha no olhar
o que não nos dissémos
Erica Melis
nem pudémos calar.

Luís Filipe Castro Mendes, Modos de Música

SOMBRAS

A meio desta vida continua a ser
difícil, tão difícil
atravessar o medo, olhar de frente
a cegueira dos rostos debitando
palavras destinadas a morrer
no lume impaciente de outras bocas
anunciando o mel ou o vinho ou
o fel.
Calmamente sentado num sofá,
começas a entender, de vez em quando
os condenados a prisão perpétua
entre as quatro paredes do espírito
e um esquife negro, onde vão desfilando
imagens, só imagens
de canal em canal, sintonizadas
com toda a angústia e estupidez do mundo.
As pessoas – tu sabes – as pessoas são feitas
de vento
e deixam-se arrastar pela mais bela
respiração das sombras,
pla morte que repete os mesmos gestos
quando o crepúsculo fica a sós connosco
e a noite se redime com uma estrela
a prometer salvar-nos.
A meio desta vida os versos abrem
paisagens virtuais onde se perdem
as intenções que alguma vez tivemos,
o recorte obscuro de perfis
desenhados a fogo há muitos anos
numa alma forrada de espelhos
mas sempre tão vazia, sem abrigo
para corpo nenhum.
Fernando Pinto do Amaral, Pena Suspensa
Madrigal
Giovanni Lanfranco
Em fim fenece o dia,
Em fim chega da noite o triste espanto
E não chega desta alma o doce encanto;
Em fim fica triunfante a tirania,
Vencido o sofrimento,
Sem alívio meu mal, eu sem alento,
A sorte sem piedade,
Alegre a emulação, triste a vontade,
O gosto fenecido,
Eu infelice em fim, Lauro esquecido.
Quem viu mais dura sorte?
Tantos males, amor, para uma morte?
Não basta contra a vida
Esta ausência cruel, esta partida?
Não basta tanta dor? tanto receio?
Tanto cuidado, ai triste, e tanto enleio?
Não basta estar ausente,
Para perder a vida infelizmente?
Se não também cruel neste conflito
Me negas o socorro de um escrito?
Porque esta dor que a alma me penetra
Não ache o maior bem na menor letra,
Ai bem fazes amor, tira-me tudo!
Não haja alívio não, não haja escudo
Que a vida me defenda!
Tudo me falte, em fim, tudo me ofenda,
Tudo me tire a vida
Pois eu a não perdi na despedida.
Violante do Céu, Rimas Várias
 Sexta-feira Tranquila Sexta-feira

abandonada Sexta-feira
Sexta-feira cada vez mais triste como ruelas antigas
Sexta-feira de indolentes pensamentos indispostos
Sexta-feira de sinuosos e nefastos espreguiçamentos
Sexta-feira de nenhuma expectativa
Sexta-feira de rendição.

Casa vazia
casa solitária
casa trancada contra a investida da juventude
casa da escuridão e ânsias de sol
casa de solidão, augúrio e indecisão
casa de cortinas, livros, guarda-louça, fotografias.

Ah, como a minha vida fluiu silenciosa e serena

como uma corrente profunda
através do coração dessas silenciosas, abandonadas Sextas-
feiras
através do coração dessas tristes casas vazias
ah, como a minha vida fluiu silenciosa e serena.
André Wohlgemuth

Forough Farrokhzad. Versão de Vasco Gato

ESTAR COMIGO

ESTAR COMIGO
é o meu nativo
modo de estar

Desertam as sombras
Entre os objectos
e o chão límpido
sua ausência é
a ficção do dia.
Ralf Greiner

Sebastião Alba, A Noite Dividida

Quem não sai da sua casa

Quem não sai da sua casa

Não atravessa povos, montes, vales,
Não vê as cenas bíblicas das eiras,
Nem mulheres de infusa, equilibradas,
Nem carros lentos, chiadores,
Nem homens suados,
Quem vive como o insecto cativo no seu redondel,
Cria mil olhos para nada...

Irene Lisboa

Rene Lauterbach
AMOR SILÊNCIO AMARGO A ROÇAR-ME A MORTE

Distância cumulada remanso de uma espera

ponte da aventura do dois à unidade
amor brilho raiando a chave do desejo
minuto adormecido ao pé da eternidade.

Amor tempo suspenso, ó lânguido receio,

no pranto do meu canto és a presença forte
estame estremecido dissimulado anseio
amor milagre gesto incandescente porte.

Amor olhos perdidos a riscar desenhos

em largo movimento o espaço circular
amor segundo breve, lanceta, tempo eterno
no rápido castigo da lua a gotejar.

Amor silêncio amargo a roçar-me a morte

Salette Tavares
grito partido do vidro sobre o peito
In 366 poemas que falam de amor,
ilha deserta no meio das capitais do norte
uma antologia organizada por
grilhetas ajustadas no rio em que me deito.
Vasco Graça Moura
A TRAIÇÃO

quando do cavalo de tróia saiu outro

cavalo de tróia e deste um outro
e destrouto um quarto cavalinho de
tróia tu pensaste que da barriguinha
do último já nada podia sair
e que tudo aquilo era como uma parábola
que algum brejeiro estivesse a contar-te
pois foi quando pegaste nessa espécie
de gato de tróia que do cavalo maior
saiu armada até aos dentes de formidável amor
a guerreira a que já trazia dentro de si
os quatro cavalões do vosso apocalipse

Alexandre O'Neill, Poesias Completas

Klaus Oppermann
II – 1 de Janeiro de 2005 – 31 de Maio de 2005

eli miguel