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Alien triste
© Pedro Mancini, 2015.
© Hotel de las Ideas, 2015.

Hecho el depósito que marca la ley 11.723

Impreso en Argentina / Printed in Argentine
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utilización debe ser previamente solicitada.

Mancini, Pedro
Alien triste / Pedro Mancini. - 1a ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires : Hotel
de las ideas, 2015.
112 p. : il. ; 17x24 cm.
ISBN 978-987-45922-0-0
1. Humor. I. Mancini, Pedro II. Título
CDD A867

Fecha de catalogación: 06/07/2015

El Alien Triste,
la Superlástima
y la Esencia del Artista
Por Esteban Podeti
El descubrimiento del Alien Triste
En mi Universo, el extraordinario Pedro Mancini pertenece a la categoría
de “Dibujantes que conocí a través de Facebook”, un mundo que habitan
otros dibujantes que admiro como Joan Cornellá, Iván Riskin, Muriel Bellini,
Molg h. y el creador de monstruos Aeron Alfrey. Apareció en un momento
providencial, un momento en el que estaba llegando a la conclusión de
que la historieta se había terminado. Según mi percepción, lo que se veía
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en el horizonte eran variaciones infinitas sobre tres o cuatro clichés: la
escatología, la autobiografía, el humor poético y el reportaje en algún lugar
conflictivo del mundo (llamado también “novela gráfica”).
Lo primero que llamó la atención fueron esas historietas herméticas, negras,
incomprensibles, de personajes inhumanos y distantes que no hablaban ni
transcurrían. Comparado con el agotador desfile de personajes comiendo
caca o hablando a cámara que empezaban a calentarnos las orejas, esto
significaba un descanso y un estímulo. Un recreo para la racionalidad, cuyo
uso constante atrofia otras funciones del cerebro.
El problema con este tipo de historias alucinadas es que a veces nos dejan
en ayunas. Se convierten en una descarga de imágenes oníricas, pero sin un
sustento un poco más terrenal corren el riesgo de agotarse rápidamente en
su propio alucinamiento. El famoso “uhhhh, looocooo, qué viaje que tenés.
Pero sabés qué pasa, también quiero comunicarme con un ser humano”.
El Sr. Mancini agregó otra dimensión con su tira El Alien Triste. Tiene
mucho de la vilipendiada historieta autobiográfica, pero montada sobre el
clima claustrofóbico de una pesadilla de Lovecraft. Y al mismo tiempo, es
MUY graciosa: no he visto la conjunción de estos tres elementos muy a
menudo, por no decir nunca.
Mancini nos puede atormentar durante varias tiras seguidas con anécdotas
horrendamente patéticas, para luego exponernos a una serie de imágenes
del pobre Alien sentado, sin hacer absolutamente nada (“Así no tengo
gastos”) y en un silencio asfixiante. Además de esa mezcla de identificación
y sadismo que nos provoca el Alien, todo está acompañado por una
incomodidad subterránea a lo Polanski, con la que sentimos que está
pasando algo horrible aunque no podemos determinar qué es (quitando
que estamos mirando a un tipo con cara de tentáculo viscoso).
La Lección del Alien Triste
El Alien Triste, además de ser perturbadoramente encantador, nos ayuda a
entender algunas cosas sobre el ser humano:
La primera es lo liberador que resulta el ejercicio de dar lástima cuando se
hace de manera profesional. El tipo que da lástima puede ser muy irritante,
pero cuando se pasa de la raya – llamémosle a esto “Superlástima” – se
transforma en un personaje casi heroico. No podemos tomarnos en serio la
Superlástima. Este sentimiento tiene un aura tan ridícula que contamina al
que quiere provocarla y al que debería sentirla, relevando completamente
de gravedad nuestros problemitas y taras de personalidad. Lo que debería
ser un quejido insoportable se transforma en una fiesta.
La segunda es sobre la naturaleza inevitablemente infantil del artista.
Si bien frases como “El artista es como un niño” suelen provocarnos
vómitos, hay una realidad en esta declaración. El artista necesita,
para realizar su tarea correctamente, invertir el orden de algunos
valores muy claros para la gente adulta. Por ejemplo, que es más
importante apagar un incendio que terminar el puto dibujito
que está haciendo (en medio de las llamas). Si el artista
no tiene la capacidad mental de crear una “burbuja-patio
de juegos” donde el mundo puede venirse abajo, sea
porque está pensando qué le va a pasar al cazador de
ballenas monomaníaco, o qué acorde debería seguir a
este re menor para ser más patético, o para abundar
un rato en tonterías dignas del más idiota del pueblo,
difícilmente saque su cosa adelante.
Esto no habla muy bien que digamos del artista. Lo
convierte en una especie de nene caprichoso al que sólo le
importa jugar con sus juguetes, en un parásito irresponsable
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al que no le interesa cambiar un cuadro o ir a comprar aceite, ¡porque
tengo que encontrar este sustantivo!, un sustantivo del cual la humanidad
seguramente podría prescindir. Pero, a cambio… En realidad no, no hay
pero. Eso es el artista, un ser bastante inútil y patético.
Afortunadamente el artista la tiene bastante fácil. Se le toleran sus rarezas
y excentricidades, con la excusa de que es un artista y por lo tanto un poco
anormal. En una sociedad utópica, el artista sería echado a los bosques
para ser devorado por los animales salvajes, sino quemado en grandes
incineradores construidos a tal fin. “Hoy incineramos un retratista de perros”,
se anunciaría por los altavoces para llevar contento y tranquilidad a la
población. Pero digamos que por ahora el artista puede ser criticado, pobre
y fracasado, pero nadie lo incinera.
El Alien Triste es la quintaesencia del Artista. Además de dar lástima,
se la pasa pensando una y otra vez en sus nimias obsesiones,
perdiendo el tiempo en Internet o escuchando heavy metal, jactándose
de su inutilidad total para las cosas prácticas, rumiando su bronca por
las odiosas comparaciones (“Dibujás parecido a Moebius”) o
sintiéndose amenazado por otros de su especie. El Alien Triste
debería ser entregado como parte del programa educativo
de las escuelas de arte para que los jóvenes estudiantes
sepan cómo comportarse, y para aprender a switchear de
la lástima común y corriente, tan paralizadora, a la festiva
Superlástima.
Pienso leer una y otra vez este volumen inspirador, y confío
en que todos hagan lo mismo. Bueno, todos no. Tiene que
quedar alguien que se encargue de cultivar comida, arreglar
los motores de los autos, esas cosas.
 Agradecimientos

A Lucía Alvarez, por el amor. A mis viejos y a Cata, por bancarme siempre.
A Diego Rey, Santiago Sanchez Kutika y a todos en Hotel de las Ideas, por confiar en este proyecto.
A Claire Latxague, por impulsarme a ser un mejor autor.
A Mariana Aijenbom, mi psicóloga en esos años turbulentos.
A mis amigos desde hace tanto tiempo, Sonia Vecino, Juan Ruiz y Franco Quagliardi.
A todos los colegas que me ayudaron con su opinión, Natalia Lombardo, Ariel López V, Juan Pez,
Renzo Podestá, Rodrigo Díaz, Dante Ginevra, Pablo Vigo, Darío Fantacci y Santiago Fredes.
A Esteban Podetti, por su prólogo para este libro.
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Este libro se terminó de imprimir en Julio de 2015