Círculo de lectores

confinados:
‘Bosc’/’Bosque’ de
Natàlia Cerezo. Día
3.
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3.

Publicado el 18 de marzo de 2020 por Cecilia

Picún

Un cuento al día
mientras dure la
cuarentena.
Durante la mañana de cada uno de
los días que dure la cuarentena,
publicaremos en nuestra web
Libreriodelaplata.com y con la
complicidad de sus autores y/o
editores, un cuento.

Editoriales como Alfaguara,

Candaya, Contraseña, Edicions del
Periscopi Errata Naturae,
Impedimenta, Jekyll& Jill, La Navaja
Suiza, Las afueras, Libros del
Asteroide, Literatura Random
House, Males Herbes Minúscula,
Nórdica Páginas de Espuma
Periférica, Raig Verd, Rata_Books,
Salto de Página, Sexto Piso y
Tránsito ya forman parte de la
propuesta, así que de todas ellas
podremos leer relatos.

A quedarse en casa, cuidarnos

mucho y leer, tejiendo esta gran
red.

Bosc (del llibre ‘A les

ciutats amagades’)
publicado por Rata_Books
Surt amb
el nen a
buscar
mores per
fer
melmelada
. Emplena
la bossa de
mores
brutes de
pols i
camina
amb les
passes tranquil·les i mecàniques de qui
travessa el menjador de casa. El nen la
segueix i, com un esquirol, agafa
avellanes i mores i les posa a la bossa.
Quan surt la lluna, s’adona que ja no hi
ha camí, només un garbuix d’espines en
una clariana envoltada d’alzines. No
recorda aquesta clariana. A poc a poc,
remena els arbustos amb el bastó, com
si a sota hi hagués el camí amagat que
espera una bastonada per desplegar-se i
portar-los cap a casa.

Encara queda una mica de llum. El nen

pregunta si ja és hora de tornar a casa i
ella li diu que sí. No poden ser gaire
lluny. No poden haver caminat tant.

Quan era petita el pare li deia que no s’hi

endinsés gaire, al bosc, que hi havia
indis pellroges, i li va fer un tipi de
canyes i un arc amb una branca de fusta
jove. Ella hi va pintar espirals grogues. Es
posava una ploma de gall al cap, lligada
amb una cinta morada que havia agafat
del tocador de la mare, i seia al tipi amb
les cames encreuades i menjava cireres
de pastor.

Anava a buscar les cireres lluny, rere el

turó. Hi havia quatre arbustos que
creixien al voltant d’una font, un tub de
metall clavat a la pedra viva. Les cireres
brillaven com sols i maduraven a l’agost,
les recollia a mans plenes i se les
menjava de tornada cap a casa.
S’imaginava que era un llop i udolava i
saltava les bardisses i ficava els peus als
rierols i corria, corria. Quan arribava a
casa, xopa, no tenia gana per sopar, i la
mare s’enfadava. Aleshores s’escapava
al tipi i s’estirava panxa enlaire a mirar
les estrelles entre els forats de les
canyes. Més tard, sentia, en somnis, que
el pare l’aixecava i la portava a dormir en
braços.

Ja és de nit i continuen caminant entre

els arbustos i sota arbres com catedrals.
El nen, estoic com el seu pare, porta la
bossa amb les mores i camina amb
l’esquena dreta, davant seu, com si
sabés on trobaran el camí. De vegades
es gira i li pregunta, iaia, és per aquí? I
ella diu que sí, es deixa guiar per la
blancor d’os de les pedres, i pensa, el
camí no pot ser gaire lluny i mira la fosca
al seu voltant i no reconeix res.

Seuen en una pedra gran i sent la seva

respiració i la del nen, les plomes dels
ocells arraulits als arbres, el vent de
tardor que agita les fulles i que ara bufa
tan fort que sembla que s’hagi emportat
la lluna. El nen tremola una mica, tot i la
jaqueta, i ella li vol donar el seu jersei,
però ell li diu que no i li pregunta si s’han
perdut.

Aviat arribarem a casa, contesta, i el nen

l’ajuda a aixecar-se i li allarga el bastó.

Era jove, abans, i hauria pogut enfilar-se

a un roure i treure el cap per la copa i
veure tota la vall, el camí, l’hort del pare,
casa seva. Els boscos eren immensos,
interminables. De vegades deixava
senyals, per si es perdia. Portava una
cera vermella a la butxaca i feia dibuixos
als arbres. Encara que fos de dia, segur
que no els podria veure, ara. La pluja i el
temps els haurien esborrat.

El bosc comença a fer pujada, deuen ser

a prop del turó. Quan arribin a dalt,
veuran la granja i podran tornar a casa.

Les cames li fan figa. Fa passes curtes

amb els seus turmells inflats de vella i
s’agafa al bastó i a les branques i a la mà
menuda del nen. De vegades han
d’aturar-se i reposa contra els arbres. No
descansen gaire, perquè li fa por no
poder tornar a caminar. Aconsegueixen
arribar al cim. Esbufeguen i s’acosten a
mirar cap a la vall fosca agafats de la mà.

No hi ha cap llum, cap rastre de fum de

xemeneia. Es pregunta a quin turó deuen
ser. És un turó desconegut, un bosc que
no és el seu. Seu a terra i nota la humitat
de les llàgrimes als ulls, a la barbeta. El
nen la deu sentir plorar, perquè seu al
seu costat i plora, també, i li diu que té
gana i set i son.

L’abraça fort i li explica que, fa molts

anys, hi havia un foc follet que ajudava
els nens que es perdien al bosc.
Apareixia als camins blaus de la mitjanit
i els portava cap a casa deixant un
reguitzell de guspires.

Quan pujaven el turó, ha sentit el

murmuri d’un rierol, més enllà. Eixuga les
llàgrimes del nen amb una punta del
jersei i diu, va, sigues valent i ajuda’m a
caminar. Netejarem les mores i soparem
i ja veuràs com en un tres i no res serem
a casa. L’aigua és molt freda i hi
enfonsen les mans plenes de mores,
agraïts, i mengen arraulits en una soca
gran.

Quan la van portar a casa, a principis

d’estiu, havia buscat el tipi a l’entrada del
bosc, però només hi va trobar un tros de
corda podrida. L’hort del pare, que era al
costat, encara tenia la tanca de canyes,
però només hi quedava un llimoner, que
s’havia tornat salvatge i que ara feia
unes llimones petites i tan àcides que no
eren bones per a res.

El nen s’ha adormit. El sacseja amb

suavitat i tornen a posar-se en marxa.
Busca al cim del turó i troba un camí
estret, amagat entre l’herba i que brilla
amb la llum de la lluna, i una piràmide de
pedres a la vora. Al cap d’una bona
estona, el camí es fa més ample i
avancen amb més facilitat, tot i que li
pesen les cames i els peus li fan molt de
mal. Estreny la mà del nen, que camina
rere seu, somnàmbul. Aviat arribarem,
repeteix sense parar, però el nen no
contesta.

De sobte, reconeix els quatre arbustos

de cireres de pastor i la font, que deixa
anar un rajolí d’aigua. Al costat hi ha un
banc de fusta. Beuen un glop d’aigua
fresca i el nen es mulla la cara. A la llum
clara de la nit veu que té els ulls plorosos
per l’esgotament. Seuen al banc per
descansar una mica i li diu que ja sap on
són i que han de caminar una mica més,
però que aviat arribaran a casa. El nen li
recolza el cap a l’espatlla, sospira i diu
que segur que estan molt enfadats, els
pares.

Ella li acarona el cap i sap que, quan

arribin a casa, el seu fill abraçarà el nen i
la mirarà amb retret i que demà la ficaran
al cotxe amb les seves coses.

Els sorolls del bosc la tranquil·litzen.

Sona com un vaixell que empeny el mar.
El nen dorm i la font raja, calmada i
transparent. El deixa dormir una bona
estona, fins que comença a adormir-se
ella, també. Li fa un petó al front per
despertar-lo i s’ajuden a caminar.

Es fa de dia quan veu el final del bosc i

l’hort del pare. Hi ha llum a les finestres
de la casa, i un parell de cotxes a
l’entrada. S’atura i li diu al nen que
continuï ell sol, que els pares l’esperen.
L’abraça molt fort. El nen està massa
cansat per protestar i marxa cap a casa.
El veu que coixeja cap als llums grocs de
les finestres, amb la bossa mig plena de
mores a la mà, brut de terra i amb
agulles de pi als cabells.

Busca el lloc on hi havia hagut el tipi i

seu amb l’esquena contra un arbre. Des
d’allà veu l’hort. Fa núvol, com aquell dia,
fa tant de temps, en què va veure el pare
ajupit i amb la camisa xopa de suor.
Remenava la terra amb el xapo i en
desenterrava patates. Es va quedar
palplantada rere la tanca. La devia sentir,
perquè es va girar i va entretancar una
mica els ulls, era miop, però li
molestaven les ulleres, deia que no eren
de pagès, eren cosa de gent fina que
s’havia malmès la vista per enfonsar
massa el nas als llibres.

–Ja te’n vas –li va dir mentre posava les

patates en un sac–. Bon viatge.

Abans que vinguin a buscar-la, pensa

mentre es fa un cabdell i olora el terra
fresc del bosc, li agradaria de poder
reposar una mica. Sent els ocells que
piulen la sortida del sol, la llum grisa del
dia a les parpelles, i s’adorm imaginant-
se que torna a estar a recer del tipi, i que
quan comenci a fer fred sentirà les
passes del pare, que l’aixecarà en braços
i que la portarà cap a casa.

Bosque (del libro ‘En las

ciudades escondidas’)
publicado por Rata_Books
Sale con el niño a buscar moras para
hacer mermelada. Llena la bolsa de
moras polvorientas y camina con los
pasos tranquilos y mecánicos de quien
atraviesa el salón de casa. El niño la
sigue, y, como una ardilla, recoge
avellanas y moras y las pone en la bolsa.
Cuando sale la luna, ve que no hay
camino, solo una maraña de espinas en
un claro rodeado de encinas. No
recuerda este claro. Poco a poco, sacude
los arbustos con el bastón, como si
debajo estuviera el camino escondido
que espera un golpe para desplegarse y
llevarlos a casa.

Aún queda un poco de luz. El niño

pregunta si ya es hora de volver a casa y
ella dice que sí. No pueden estar muy
lejos. No pueden haber andado tanto.

Cuando era pequeña, papá le decía que

no se adentrara demasiado en el
bosque, que había pieles rojas, y le hizo
un tipi de cañas y un arco con una rama
de un árbol joven. Ella pintó espirales
amarillas. Se ponía una pluma de gallo
en la cabeza, anudada con una cinta
morada que había cogido del tocador de
mamá, y se sentaba en el tipi con las
piernas cruzadas y comía madroños.

Antes iba a buscar los madroños lejos,

junto a la colina. Había cuatro arbustos
que crecían alrededor de una fuente, un
tubo de metal clavado en la piedra viva.
Los madroños brillaban como soles y
maduraban en agosto, los recogía a
manos llenas y se los comía de regreso.
Se imaginaba que era un lobo y aullaba y
saltaba las zarzas y metía los pies en los
arroyos y corría, corría. Cuando llegaba a
casa, empapada, no quería cenar, y
mamá se enfadaba. Entonces se
escapaba al tipi y se tumbaba bocarriba
a mirar las estrellas entre los huecos de
las cañas. Más tarde, oía, en sueños, que
papá la levantaba y la llevaba a dormir
en brazos.

Ya es de noche y continúan caminando

entre los arbustos y bajo árboles como
catedrales. El niño, estoico como su
padre, lleva la bolsa con las moras y
camina derecho, delante de ella, como si
supiera encontrar el camino. A veces se
vuelve y le pregunta yaya, ¿es por aquí?
Y ella dice que sí, se deja guiar por la
blancura ahuesada de las piedras, y
piensa que el camino no puede estar
muy lejos y mira la oscuridad a su
alrededor y no reconoce nada.

Se sientan en una piedra grande y oye

su propia respiración y la del niño, las
plumas de los pájaros acurrucados en
los árboles, el viento otoñal que agita las
hojas y que ahora sopla tan fuerte que
parece que se haya llevado la luna. El
niño, aunque lleva chaqueta, tiembla un
poco, y ella le ofrece su jersey, pero él lo
rechaza y le pregunta si se han perdido.

Pronto llegaremos a casa, contesta, y el

niño la ayuda a levantarse y le alcanza el
bastón.

Antes era joven, y hubiera podido trepar

a un roble y sacar la cabeza por la copa y
ver todo el valle, el camino, el huerto de
papá, su casa. Los bosques eran
inmensos, interminables. A veces dejaba
señales por si se perdía. Llevaba un lápiz
de cera en el bolsillo y dibujaba en los
árboles. Aunque fuese de día, seguro
que no los encontraría. La lluvia y el
tiempo habrían borrado las marcas.

El bosque empieza a elevarse, deben de

estar cerca de la colina. Cuando lleguen
arriba, verán la granja y podrán volver a
casa.

Le flaquean las piernas. Da pasos cortos

con sus hinchados tobillos de vieja y se
agarra al bastón y a las ramas y a la
mano menuda del niño. A veces tienen
que parar y entonces reposa apoyada en
un árbol. No descansan demasiado,
teme no poder volver a andar.
Consiguen llegar a la cima. Resoplando,
se acercan a mirar al valle oscuro
cogidos de la mano.

No hay ninguna luz, ningún rastro de

chimenea. Se pregunta en qué colina
están. Es una colina desconocida, un
bosque que no es el suyo. Se sienta en el
suelo y nota la humedad de las lágrimas
en los ojos, en la barbilla. El niño ha
debido de oírla, porque se sienta a su
lado y también se echa a llorar, y le dice
que tiene hambre y sed y sueño.

Lo abraza fuerte y le cuenta que, hace

muchos años, había un fuego fatuo que
ayudaba a los niños que se perdían en el
bosque. Aparecía en los caminos azules
de medianoche y los llevaba a casa
dejando una estela de chispas.

Cuando subían por la colina, oyó el

murmullo de un arroyo, más allá. Seca
las lágrimas del niño con una punta del
jersey y dice venga, sé valiente y
ayúdame a caminar. Limpiaremos las
moras y cenaremos y ya verás como
llegamos a casa en un santiamén. El
agua está muy fría y hunden las manos
llenas de moras, agradecidos, y comen
hechos un ovillo en un gran tocón.

Cuando la trajeron a casa, a principios de

verano, había buscado el tipi en la
entrada del bosque, pero solo encontró
un trozo de cuerda podrida. El huerto de
papá, que estaba al lado, aún
conservaba el cercado de cañas, pero
solo quedaba un limonero que se había
vuelto salvaje, y que ahora daba unos
limones pequeños tan ácidos que no
servían para nada.

El niño se ha dormido. Lo zarandea con

suavidad y vuelven a ponerse en
marcha. Busca la cima de la colina y
encuentra un sendero estrecho,
escondido entre la hierba y que brilla a la
luz de la luna, junto a un mojón. Al cabo
de un buen rato, el sendero se ensancha
y avanzan más fácilmente, aunque le
pesan las piernas y le duelen mucho los
pies. Aprieta la mano del niño, que
camina detrás de ella, sonámbulo.
Pronto llegaremos, repite sin parar, pero
el niño no contesta.

De repente, reconoce los cuatro arbustos

de madroño y el manantial, que suelta
un chorro de agua. Al lado hay un banco
de madera. Beben un trago de agua
fresca y el niño se moja la cara. A la luz
clara de la noche, ve que tiene los ojos
llorosos por el agotamiento. Se sientan
en un banco para descansar brevemente
?