Ars moriendi

Manuel Machado

Morir es... Una flor hay, en

el sueño -que, al despertar,
no está ya en nuestras
manos- de aromas y colores
imposibles... Y un día sin
aurora la cortamos. Dichoso
es el que olvida el porqué
del viaje y, en la estrella, en
la flor, en el celaje, deja su
alma prendida. Y yo había
dicho: ¡Vive! Es decir: ama
y besa, escucha, mira, toca,
embriágate y sueña... Y
ahora suspiro: ¡Muere! Es
decir: calla, ciega, abstente,
para, olvida, resígnate... y ¡Y Ella viene siempre! Desde
espera. Era un agua que se que nacemos, su paso,
secó, un aroma que se lejano o próximo, huella el
esfumó, una lumbre que se mismo sendero por donde
apagó... Y ya es sólo la corremos hasta dar con Ella.
aridez, la insipidez, la hez... Lleno estoy de sospechas de
La Vida se aparece como un verdades que no me sirven
sueño en nuestra ya para la vida, pero que
infancia...Luego me preparan dulcemente a
despertamos a verla, y bien morir… Mi
caminamos el encanto pensamiento, como un sol
buscándole risueño que ardiente, ha cegado mi
primero soñamos;... y, espíritu y secado mi
como no lo hallamos, corazón... El cuerpo joven,
buscándolo seguimos, hasta pero el alma helada, sé que
que para siempre nos voy a morir, porque no amo
dormimos. ya nada.