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...Y ESTE ES NUESTRO COMPROMISO.

Comenz nuestro primer vuelo con la justificacin de la aventura que iniciamos con l. Casi por consecuencia, al arrancar esta segunda marcha tenemos que hablar de nuestro compromiso. Vamos a decirlo de sopetn. Nos comprometemos hasta la muerte a ser la voz del hombre, a sabiendas de lo que conlleva de oculto esta palabra. Del hombre ms aqu de cuarteladas y banderas, ms all de la peculiar circunstancia de cada uno. Creemos ciegamente en la palabra humana porque hemos visto renacer una vida con tan solo un gesto. Y creemos en el hombre sin importarnos dnde lucha o vegeta, y sin ser adivinos, oteamos el da en el el que cada cual ocupe el lugar que le corresponde. Nos repugna el farisesmo en cualquier parte y odiamos apasionadamente al parsito que engorda con el sudor ajeno. Cada cual sabe dnde bombea su corazn y el resorte que lanza el grito o el susurro transformado en verso. Por todo ello estamos al lado del hombre. Somos poetas. Escribimos lo que amamos. De cualquier lado aprietan. Cada hombre posee un lugar en la brecha. Inexorablemente el nuestro est en la palabra que arranca del centro cordial. La poesa. Que ella nos gue. GRAMA.

MARIA LUISA IMBERNON.

Y...

Y coger la brisa entre mis dedos para poder acariciarte. Y tomar la luz de la alborada en mis ojos para poder mirarte. Y aspirar el aroma de las flores con mis labios para poder hablarte. Y alcanzar la luz de las estrellas para poder buscarte. Y me unir al encanto de la noche para poder aprisionarte. Y robar la fronda de los rboles para poder abrazarte. Y tomar la savia de la tierra para poder amarte. Y buscar el esplendor de la maana para poder cautivarte. Y en la crcel profunda de mis brazos para siempre encerrarte.
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Y juntos perdernos en la vida fugitivos, errantes. Y al fin, unidos, vivir intensamente aquel oculto sueo que nunca supo nadie.

JORGE GUILLN.

LOS POBRES MUERTOS.

Los pobres muertos no padecen nunca, apenas piedra que se desmorona, o polvo de retorno en pro de un fondo sin fibra de dolor, sin yo retrctil, sin tiempo en que se angustie la memoria. Los pobres muertos lo han perdido todo, hasta aquellos jardines que no habitan entre flor y ciprs, ciprs y mrmol, bajo los nombres quiz ya confusos que mal invocan a los siempre ausentes. Ausentes de s mismo, invisibles
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a las miradas de sus calaveras, calaveras que as no melanclicas presiden sin querer sus esqueletos con mineral tranquilidad de luna. Los pobres muertos, en tinieblas inclusos, la gran tiniebla interna de la tierra, no guardan ni su propio ser de muertos. Tan pobres yacen que no son ni pobres, forzados a ser muerte y ms terrosa-, cada da ms polvo infuso a un fondo.

JOS GARS CRESPO.

POEMA DE CUALQUIER DA.

Y bien. He aqu que se nos abre una difcil senda a caminar, un enorme mar de retorcidas veleidades, de imprevistas emociones a cuatro manos y de enamorados frutos para la vida.
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Algo as como el despertar cantor del pajarillo annimo que anuncia en la alborada de nuestra tierra la creacin segura de un nuevo da en cualquier parte. Y, sin embargo, intuyo que solo es un alado pregonero de esta dicha que inauguramos ayer en nuestros ojos, en nuestras manos y por qu no?- en nuestras almas. Porque a un da exacto no le basta amanecer en las ciudades si alguien no le unge de innumerables dichas y alguna precipitacin de pena que justifiquen el glorioso alzamiento de dos cuerpos que se aman.

JOSE CARLOS GALLARDO.

AGUAS QUE PASAN.

Hablando claramente: estoy de paso, a veces, paso como mi esqueleto. Paso sin sombra alguna. Paso en ro
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lleno del mismo sitio. Pero paso. Mi suerte es olvidar el tiempo al paso e ignorar que transcurro, vivo y mo. Voy de manera que no s si voy, si es agua o no lo que me lleva. Para este ir yendo ya no s ni cmo el cauce me da pie: yo soy su paso. Cuando miro hacia atrs y veo las aguas pasadas, las que tienen que pasar, estas mismas que pasan de otras veces, casi detengo el ro, casi ahogo la eternidad dentro de un solo paso. Es todo el pie o es necesario hacer el ro entero para dar un paso? nicamente veo que las olas llevan mis huellas, van haciendo el ro y que, despus, el mar sigue su curso.

FRANCOIS DODAT.

INFANCIA DEL MUNDO. Puso sus prpados en la mano del jardinero la flor feliz.

Entr en la selva con su linterna una fresa velluda.

Se inquiet el torso desnudo. Estaba en Grecia.

Dorman a pierna suelta al lado uno del otro, a la orilla del camino, el pasado de la infancia y el pequeo can.

Una iglesia desesperada miraba una campana quemada en el mar.

PEDRO RODRIGUEZ PACHECO.

METALES DE LUCENA.

Qu augurio de metales para muertos por las calles con cal. Quin morir esta tarde con sus inermes zapatos debajo de la cama nupcial?. Oscura hora de pregones y gritos y muchachas de cinturas posibles para ser madres fciles. Qu tarde para ser el dios que tenga que decidir un muerto para el pueblo de cal. Los ocho mil espritus aran por las afueras un terruo
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de olivares, trigales y viedos. El corazn no puede con la carga gremial del desamor bajo un sol implacable que enloquece los vientres de los hombres y desborda el pezn de las doncellas. Campanas y campanas y campanas como asidas palomas verdinegras. Un hombre en soledad de cielo y Dios. Y otra vez los metales, -augurando un cadver presurosoa cumplir con el rito de la vida.

EDVIGE PESCE GORINI.

LA CISTERNA.

Firme en el centro, entre las altas cumbres, la cuadrada cisterna ya est seca. Inmvil la garrucha chirriadora, enronquecido el cubo en la cadena,
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y flojo el lazo en que ponase el ave. Pero hilos de yerba a ras de muro van prendiendo en el moho verde-negro de las quebraduras. Y el agua de una grieta de lo hondo gotea extraada en el guijarro vivo y en balde resplandece.

COMO UNA TOQUILLA.

Llevo como una toquilla en mis espaldas todo el peso del tiempo que no vuelve. Se arruga la toquilla de oro viejo por la providencial muerte diaria que encierra en el descanso la almohada; la levanta el viento de las zarzas y se pone ligera como el aire, si el arco de recuerdos se distiende, y la memoria late estremecida en la noche de piedra que la mira. Llevo como una toquilla en mis espaldas todo el peso del tiempo que no vuelve.
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HENRI DE LESCOET.

EL ETERNO PROBLEMA.

Me atrevo a sorprender los clandestinos trabajos de los das y las noches, esa interminable lucha del cuerpo y los espacios. S, hablo secretamente de todas las amenazas de esas raras lneas y diablicas cifras. S, solo te digo esto cuando se alumbre nada y nadie pueda revelar la razn de ser o no ser. Es pretexto todo para envenenar las ideas, tantos inocentes rostros,
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miles de apacibles gestos mientras permanece ese negro hilo discutible de nuestra confusa unin. De nuevo te digo esto. Te hablo secretamente y murmuro solitario, -mas, quin cree lo que digo, quin se atreve a amar?abriendo todava la mano compasiva.
(Niza, 11 de Abril de 1968)

ARIEL CANZANI.

NACIMIENTO. Aqu, en este mar interminable extendido a mis pies, amigo del silencio en los das de sol, aliado del aullido cuando los malos tiempos
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se vienen a golpearnos. Aqu, en este mar que sufro, que amo, que me tiene aferrado, inexplicablemente, construyo da a da, con solo el propio yo haciendo muecas en los espejos que a cada paso existen, la tormentosa calma que desciende a la tierra. Aqu, en este mar interminable que me sangra y me ama, que me ayuda y me cuida engendro ahora la libertad que grito, la fe que escribo, la belleza que busco, la esperanza que existe ms all de la herida.
(Ocano Atlntico, agosto de 1967.)

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FRANCISCO J. CARRILLO.

ESCRITOS DE BARRICADAS
La Sorbonne, para A.H.

Se dira que la feria de ideas ha comenzado ayer si la trastienda del mercado no estuviera pintada de sangre. Se dira baluarte defensivo de los muros de mrmol si sobre la tierra no existiese el deseo de conquista. Se dira de las aulas enclaves del antiguo rgimen si las palabras no estuvieran inundadas de espacio. Se dira que la historia se detuvo para siempre si en los rincones del mundo no naciera el hijo. Se dira que la conciencia sucumbi de muerte prematura si cada da no se presentara como lucha final irreversible. Se dira descarnada la cada de las noches violentas si en la penumbra no se hallase la ternura del lenguaje nuevo. Se dira que todo ha terminado fatalmente si en la insistencia no encontrsemos un ltimo telfono.
(Paris, mayo de 1968.)

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