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Das
Gárgulas
Enquanto perambulava só, a alguma distância das pare-
des profligadas de uma abadia abandonada, encontrei,
soterrada sob a grama, a cara cinzenta e o olhar
esbugalhado de um daqueles monstros talhados na
pedra, que serviam de calhas às catedrais da Idade
Média. Lá jazia ela, areada pelas chuvas de muito ou
estampada pelos fungos de agora, mas se afigurando
ainda a cabeça de algum gigantesco dragão tombado
pelo fio da lâmina dum herói primevo. E enquanto a
olhava, entrei a pensar no sentido do grotesco, e daí
passei a um devaneio simbólico sobre os três grandes
estágios da arte.
I e os pastores se viram forçados a se tornar aguerridos
Era uma vez uma gente muito alegre e inocente, a
maior parte pastores e lavradores, que vivia numa ilha.
Eram republicanos, como todas as almas simples e
primitivas; discutiam quantos problemas tinham sob
uma árvore, e o que mais perto ali havia de um gover-
nante pessoal era um tipo de sacerdote ou bruxa branca
que lhes faziam as orações. Adoravam o Sol, não de
modo idolátrico, mas sim como a coroa flava do deus
ao qual toda a gente assim infante vê com quase tanta
clareza quanto o Sol.
Ora, aconteceu de a este sacerdote ter sido dada a
incumbência de construir uma grande torre, que apon-
tasse para o céu em saudação ao deus-Sol; e ele se pôs a
ponderar muito, e por muito tempo, antes de escolher
os materiais. Pois ele estava resolvido a não usar nada
senão algo tão claro e primoroso quanto a luz solar
mesma; não haveria de usar nada que não fosse lavado
de branco quanto a chuva pode lavar os céus, nada que
não refulgisse tão impecavelmente quanto aquela coroa
de Deus. Nada teria com qualquer coisa grotesca ou
obscura; nada teria, a bem dizer, com qualquer coisa
enfática ou mesmo misteriosa. Seus arcos seriam tão
leves quanto a luz e tão cândidos quanto a lógica. Con-
struiu ele o templo em três pátios concêntricos, cada
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qual mais portentoso e primoroso que o anterior. Pois a
sua parede exterior era uma sebe de lírios brancos,
enfileirados tão perto uns dos outros a ponto de quase
não se lhes ver os caules verdes; e a parede dentro desta
era feita de cristal, que estilhaçava o Sol num milhão de
estrelas. E a parede dentro desta ainda, a torre mesma,
era uma torre de água pura, donde defluíam águas
infindas; e, no topo e na crista mesma daquela espiral
espumante havia um diamante, enorme e rebrilhante,
ao qual a água eternamente jogava para o ar para em
seguida o pegá-lo de novo, qual uma criança pega uma
bola.
— Agora — disse o sacerdote — construí uma torre
que é um pouco digna do sol.
II
Por estas tantas, porém, a ilha foi infestada por piratas;
guerreiros e homens do mar; e, a princípio, foram quase
extintos em meio ao sangue e à vergonha; e os piratas
poderiam ter-lhes roubado para sempre a joia de sua
fonte sagrada. Mais tarde, após anos a fio de horror e
humilhações, principiaram a vencer e conquistar aqui e
ali, pois que não temiam a derrota. E o orgulho que
ardia no peito dos piratas como se apagou após uns
quantos revezes inesperados; e, por fim, a invasão
arrastou-se de volta até os mares vazios e a ilha foi liber-
ta. Por alguma razão, finda a guerra os homens não
mais falavam como antes sobre o templo e o Sol.
Alguns, de fato, disseram: — Não se deve tocar o
templo; ele é clássico; é perfeito, uma vez que não
admite imperfeições." Mas os outros responderam: —
Nisto difere ele do Sol, que por sua vez brilha sobre o
justo e o injusto, e sobre a lama e os monstros e tudo o
mais. O templo pertence ao meio-dia; é feito de nuvens
brancas de mármore e dum céu de safiras. Mas o Sol
não pertence sempre ao meio-dia. O Sol morre diaria-
mente; todas as noites é crucificado no sangue e no
fogo. — Ora, o sacerdote havia ensinado e lutado ao
longo de toda a guerra, e o seu cabelo já se fizera branco,
mas os olhos se haviam feito mais jovens. E ele disse —
Eu estava errado; eles estão certos. O Sol, o símbolo de
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nosso pai, dá vida a todas aquelas coisas que estão reple-
tas de feiura e energia. Não há exagero errado, desde
que se exagere a coisa certa. Apontemos para o céu com
presas e chifres e barbatanas e trombas e caudas, desde
que apontem todas para o céu. Os animais feios adoram
a Deus tanto quanto os belos. Os olhos do sapo
saltam-lhe da cara pois ele está a contemplar o céu. O
pescoço da girafa é assim longo pois está ela a esticá-lo
para o céu. O burro tem orelhas para ouvir — que o
burro ouça, portanto.
E, sob a nova inspiração, planejaram uma belíssima
catedral à moda gótica, com todos os animais da terra a
nela rastejarem, e quantas coisas feias há no mundo
perfazendo todas uma só beleza, por apelarem todas ao
deus. As colunas do templo eram talhadas como os
pescoços das girafas; a sua cúpula afigurava-se uma
tartaruga feiosa; e o pináculo mais alto de todos era um
macaco de ponta-cabeça a apontar a cauda para o céu.
E, não obstante, o conjunto era belo, pois que se erguia
num gesto vivo e religioso, qual um homem ergue suas
mãos em oração.
III
Mas este plano grandioso nunca se completou. As
gentes haviam trazido, em carroças enormes, a pesada
cúpula de tartaruga e os gigantescos pescoços de pedra,
e todas as incontáveis estranhezas que juntas criavam
uma unidade, as corujas e as salamandras e os crocodi-
los e os cangurus, que, se horrendos em si mesmos,
poderiam ter sido magníficos quando construídos
numa só proporção definida e dedicados ao Sol. Pois
ter-se-ia aí o Gótico e o romântico e a arte cristã;
ter-se-ia aí o avanço que foi Shakespeare em relação a
Sófocles. E aquele símbolo que lhe serviria de coroa, o
macaco de ponta-cabeça, era perfeitamente cristão;
pois o homem é o macaco de ponta-cabeça.
Mas os ricos, que na longa paz se haviam tornado
tumultuosos, obstruíram a coisa, e em meio a alguma
bulha uma pedra atingiu a cabeça do sacerdote, e ele
perdeu a memória. Viu, portanto, diante de si sapos e
elefantes, macacos e girafas, cogumelos e tubarões;
tudo, em suma, o quanto era feioso no universo, e que
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coletara a fim de com elas honrar a Deus. Mas não se
lembrava mais do porquê as coletara. Não conseguia se
lembrar da configuração visual ou do objeto. Empil-
hou-os então a todos, sem plano ou ordem, num amon-
toado de quinze metros de altura; e, depois de
terminá-lo, os ricos e os influentes entraram a aplau-
di-lo freneticamente, e gritar: — Isto é arte de verdade!
Isto é Realismo! Eis aí como são as coisas de fato!
Aí está, parece-me, a verdadeira origem do Realismo. O
Realismo não é senão o Romantismo que perdeu a
razão. E perdeu-a não apenas no sentido de insanidade,
mas no sentido de suicídio. Perdeu a razão; a razão para
existir. Os antigos gregos evocavam coisas divinas a fim
de adorar o seu deus. Os cristãos medievais evocavam
todas as coisas a fim de adorar o Seu — anões e pelica-
nos, macacos e malucos. Os realistas modernos evocam
também todas estas milhões de coisas a fim de adorar o
seu deus; e, então, não têm deus algum a ser adorado. O
paganismo foi, na arte, uma beleza verdadeira; ali houve
a alvorada. O cristianismo foi uma beleza criada para
controlar um milhão de monstros feiosos; e aí houve,
segundo creio, o zênite e o meio-dia. A arte e a ciência
modernas significam, praticamente, ter os milhões de
monstros e ser incapaz de controlá-los; e eu me aventu-
ro a chamá-las de a ruptura e a decadência. O que de
melhor há nos mármores de Elgin consiste em cavalos
esplêndidos a trotar até o templo de uma virgem. O
cristianismo, com suas gárgulas e seus grotescos, ao fim
e ao cabo queria dizer isto: que um burro poderia passar
à frente de todos os cavalos mundo, desde que estivesse
realmente indo para o templo. O Romance queria dizer
um burro santo indo para o templo. O Realismo quer
dizer um burro perdido indo para lugar nenhum.
Os fragmentos de jornalismo fútil e impressões
efêmeras que estão aqui reunidas são um tanto como os
destroços e os blocos partidos que foram amontoados
numa pilha em volta de meu imaginário sacerdote do
Sol. São um tanto como aquela cabeça cinza e
boquiaberta que encontrei afundada na relva. Não
obstante, hei de reivindicar, mesmo a partir de frag-
mentos assim triviais, que sou um medievalista e não
um moderno. Isto é dizer, sei por que coletei todos os
absurdos que por aí existem. Falta-me a paciência, ou
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talvez a inteligência construtiva, para dizer-lhes qual é a

ligação entre tantos artigos caóticos. Mas é ligação que
poderia ser dita. Esta fileira de monstros amorfos e
desajeitados que ora ponho diante do leitor não consiste
de ídolos separados, arrancados ao sabor de caprichos
meus a vales solitários ou ilhas diversas. Tais monstros
são as gárgulas de uma catedral bem definida. E a mim
me cabe talhar as gárgulas, pois não sei talhar outra
coisa; deixo para outros os anjos e os arcos e as espirais.
Mas quanto ao estilo da arquitetura, e à consagração da
Igreja — quanto a tais coisas não tenho dúvida.

1 Os Mármores de Elgin, também conhecidos como Mármores do Partenon, são uma grande coleção de esculturas em mármore levadas
da Grécia para a Grã-Bretanha em 1806 por Thomas Bruce, Lord Elgin, na época embaixador junto ao império Otomano.
2 O presente artigo é uma introdução ao livro de ensaios Alarms and Discussions, ainda não traduzido para o português.

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