Compendio de Poemas Del Primer Concurso Literario Internacional El Buen Cruel-1

ANTOLOGÍA
DE
POESÍA
Primera Edición
Concurso Literario Internacional
del podcast El Buen Cruel
Autores Iberoamericanos
Desde México
Primera Antología El Buen Cruel | POESÍA
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Prólogo
La poesía es todo un arte y merece ser mejor reconocida como el reflejo del interior
del que no tan solo escribe, también estructura y vacía su pasión con letras, la
geometría de los sentidos, de las sensaciones que se convierten en palabras que
forman versos y poemas que saliendo desde el corazón se proyectan hasta otros
corazones.
El PRIMER CONCURSO LITERARIO INTERNACIONAL “EL BUEN CRUEL” ha logrado

reunir propuestas literarias de muchos rincones de este mundo, nos traslada a
través de una película que pasa por muchos países, muchas plumas desde los más
recónditos y distantes rincones de este mundo para dejarnos una extraordinaria
memoria de autores que no tiene pierde.
Leer esta compilación es leer la magia, una prestidigitación, es asumirse como

espectador de un mago que al paso de las páginas aparece desde su chistera
diversas expresiones, formas, sensaciones, que vienen, se van y sin ser calificadas
ni criticadas, llegan a su destino y se constituyen en una revelación para el lector.
Aquí se compendian ilusiones, incansables jornadas, sueños y objetivos, aquí

construimos todos un peldaño, abrimos brecha en el camino de cada poeta que
desde el alma nos regala sus sentimientos.
¡Enhorabuena!
Manuel M. Chatelain Soto

Productor Operativo
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“La poesía es la memoria de los pueblos, pero también es aquella parte secreta del alma
de cada uno y del alma de los pueblos, en la cual esa zona, muy oscura y ambigua, refleja
o mejor dicho perfila el futuro”.
Con estas muy bien dichas palabras de Octavio Paz, me complazco de haber sido parte de
este llamado literario.
Tres meses de recibir y leer expresiones poéticas que tiene un común denominador, “que
salen de lo más profundo” que pertenecen a mujeres y hombres que ansían decir algo al
mundo, que no solo llevan arte, sino firmeza, y un sentimiento muy suyo, y, que una vez
dicho, ya no pertenece totalmente al autor, sino que se convierte en una voz común que
une e identifica a todos aquellos que han buscado en la expresión literaria, un modo de
comunicación con el mundo, desarrollando su habilidad literaria, a través de la escritura y
expresión oral, estimulando la expresión del pensamiento crítico, reflexivo, estético y
literario.
Es inevitable preguntarse ¿Qué dirían poetas como Sor Juana Inés de la Cruz, Gustavo
Adolfo Bécquer, Charles Baudelaire, Emily Dickinson, Rubén Darío, Walt Whitman,
Fernando Pessoa, Federico García Lorca, o algunos de los compatriotas de los ganadores
como Miguel Ángel Asturias, Gabriela Mistral, Pablo Neruda, y César Vallejo, ¿sobre la
poesía de nuestro tiempo?
Todos ellos de fuertes personalidades, de pensamientos llenos de arte y retórica, miradas
cargadas de evocación, verían en estos poetas contemporáneos una ventana de
continuación al oficio de expresarse con letras, entre belleza y realidad.
Sin duda, resulta todo un reto escribir poesía en estos tiempos, un tiempo que nos incita a
ser esa voz, ese eco, ser parte de esa esencia que quiere narrar con belleza y valor para
el mundo entero.
Gracias por su sensibilidad, su emotividad e ingenio.
Felicidades poetas.
Patricia Rogel
Directora Editorial
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I EL CASORIO DE MARIA JESU

María Jesú, etá contenta
que contenta eta María Jesú
pue el negro Nicolá
hoy vino a pedí su mano
a la taita María Isabe
que le reponde :
Yo aceto tu propuesta
de casorio con María Jesú,
pues ella sabe cocina
apta para tener 15 muchachos
y baila al tambó.
María Jesú etá contenta
A todo el barrio le contó
Invitó a sus amigas
Pa la celebracio.
El jolgorio no fatará
200 invitados habrá
el padrino Agustín
la orquesta pondrá
a su taita Ramón Antonio
no se le contará
pues jamá dió un regalito,
ni un lápiz, ni una pizarra

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ni una pijama.
Habrá lluvia de sobre
necesitamos recauda
para celebra la fiesta
con mucha intensida
el jolgorio de Florinda
en palote se quedó
pue el de María Jesú
será mucho mejo,
será la boda del año
que la monarquía envidiará,
cada año se recordará
pue será 12 de octubre
que nunca se olvidará
JIRO1
Colombia
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II PINTORA DE MIS VERSOS
En el inframundo de las mentiras,
tu voz es un ánima.
Tu alma en pena, pulula en mí,
aviva los recuerdos y el amor,
es compañía en solitarios infiernos.
Tu alma sola, es cortejo con la mía;
ella no sabe de soledad. Vive en ella;
es partera de mis versos y aliciente en mi existir.
¿Qué importa que no existas?
Tu ánima es mi musa,
suscita las palabras,
enhebra mis versos,
pinta mis poesías
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ESCONDIDO RECUERDO
¿Cuánto hace que nos conocimos?
¡ Ya perdí la cuenta¡
Fue en una junta directiva,
sinergias establecimos,
nos perdimos en múltiples ocupaciones.
La calle nos atravesó,
la alegría nos abrazó,
la amistad nos juntó,
la atracción nos unió.
Nos fusionamos sin condición,
tu ego nos separó,
nos enajenamos en el entretiempo.
Una circunstancia nos reunió,
la atracción nos poseyó,
nos disfrutamos los dos.
Los egos nos aislaron,
los miedos nos ahogaron,
las pasiones se desmoronaron,
en el mar de los recuerdos escondidos.
JARANTIVÁ
Colombia
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III MEMORIA DEL AIRE
Éste mismo suelo
de eucaliptos y trigales,
fue pisado por siglos
por indios trashumantes,
los que ahora no están,
quizás... sí, en la memoria del aire
en el recuerdo del viento,
que eran sus parientes directos
sus espejos totales.
JORGE TARDUCCI
Argentina
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IV MAPA DEL AMOR
El amor no es inmune a la destreza
de la noche, a lo exótico del viento,
a las rosas y al díscolo aspaviento
de un beso más allá de la belleza.
El amor en su audaz naturaleza
va encontrando despacio, los fragmentos
del mapa de sí mismo, el aposento
en donde el corazón desnudo reza.
El amor sin dolor no irá tan lejos
ni podrá descubrir en el espejo
las horas de alegría que atesora.
El amor permanece en la osadía
de jugar al silencio de los días
abiertos a la luz en cada aurora.
CONDE SAJOR
Cuba
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V EFECTO ESPEJO
Su imagen me refleja.
Espejo de una que respira y exhala arte.
Efecto espejo con mi persona favorita. Y lo es, no por ella.
Un reflejo que proyecto de su ser en mí, a pesar de ella misma.
Es por lo que por ella yo siento. Lo que me hace sentir, lo que siento por él.
Como un retrato que manifiesta lo que hay en mí, en cierto modo.
Amo lo que se fulgura de mi amor por él.
Realismo mágico.
Veo en ese espejo que muy lenta e imperceptiblemente me estoy dando por
vencida desmoronando bemoles en clave de sol.
Mi Sol.
Muto en este otro ángulo del prisma. Y en este otro.
Y en este otro, en ritmo de saudade.
Eso sí, jugando con las letras, experimentando versos sinestésicos.
Efecto espejo de mi amor por él es un todo en los diminutos y palpitantes trozos

de mi corazón.
En este lienzo de bocetos imposibles, que danza @rrobado en escenario virtual,

irradio en la dirección inversamente proporcional.
O en este otro plano. O en este otro. O en este otro. O equidistante.
Donde no lo enceguezca. Donde lo ilumine a contraluz, siempre alumbrando su

protagonismo y presencia en mí.
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Habito en una onda hertziana que no habla en primer plano, sintiendo, en sinfonía
cuántica, aquella voz deliciosa, ronca y dulce del interior de su espíritu.
A pesar de que lo emite, lo que me dice el efecto espejo, es que ese susurro no lo
siente sus propios oídos sordos.
No sabe lo que dice. No tiene por qué.
Muy a su pesar, mi persona favorita sin saberlo, saltó del cristal y se inclinó en mi
cama, despertándome una madrugada de ensueños, diciéndome:
“Aquí estoy. Te espero”
MiJoChi
Venezuela
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VI DESHEREDADO
En medio de este caos
llamado “lucha por la vida”
aparece inusual personaje;
extraño a los raros negocios
de la tierra que los demás suelen tejer.
¡Su presencia es modesta y altiva!
¡Su frente tiene el sello de grandeza!
Las palabras, las risas del necio,
su vanal suficiencia, no lo confunden.
¡Sus modales tienen la distinción
que dan muestra de incógnita nobleza!
¿Pero, quien es este personaje?
¿Será el mismo desposeído
que un día cruzara las islas griegas
y cuyos divinos cantos,
fragmentos de poemas épicos,
fueran lanzados al viento de los siglos?
¡De su genio, quedó su inmortal herencia!
Desheredado del destino
es la figura del poeta;
en su errabunda carrera
va recogiendo lauros
y siempre es el mismo,
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sin importar su género.
Su corazón es un fuego misterioso,
llama sacrosanta y azulada,
que lentamente ha surgido
del infortunio hórrido
de escabrosas sendas.
¡Bardo del dolor y del amor,
has llegado a tiempo!
¡Pulsa las cuerdas…!
¡Alza tu voz profética;
enseña el esplendor
de la edad presente!
¡Eres tributario de este siglo!
¡Cantor de la verdad…!
Tú que haces de la idea
sublime sentimiento…
¡Pulsa esas cuerdas
y que se escuche
en los confines del planeta,
el raudal de palabras que,
va llenando páginas excelsas!
AZUCENA33
Colombia
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VII EL GRITO SILENCIADO

“Un país rico, con gente pobre”
Entre mis anhelos y deseos se adhiere la agonía de un futuro inalcanzable,
para muchos perdido,
y para mí, sumergido en la profundidad de la mediocridad,
fuerte e hiriente mi hablar, pero, todo es con sinceridad,
quizás no notarán ni asuntarán mis palabras,
no me importa, pronto se escucharán en todo lugar,
porque sé que ese momento al fin llegará…
“Mediocridad”, la enfermedad más horripilante que ha de contagiar a la sociedad,

engañándola por la facilidad y la ociosidad.
Ya me cansé señores, sí, YA ME CANSÉ,
abriré la boca y no callaré,
no soy de nadar en el mismo sentido de la corriente sino,
de ir en contra de la misma,
yo no quiero que otros escriban mi vida,
ya se acabaron los papeles de “víctimas”.
Seamos únicos y marquemos una historia,
una nueva y diferente a las anteriores que han fracasado.
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Juventud reviva el liderazgo, el espíritu de surgir y emprender para bien,
seamos visionarios y aspiremos sin miedo ni recelo.
Es momento de soltar mi pequeño veneno de salvación,
seré la vacuna más cotizada de esta honorable y generosa nación.
Queridos lectores, sé que todo mi compromiso, voluntad y formación no es en

vano,
algún día estaremos celebrando la victoria
que al fin logramos y que una vez con espanto, dudamos.
LARIANA
Perú
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VIII HOMBRE CRUEL

Dios purifique tu espíritu
y en su seno te acoja,
en la tierra no fuiste santo
y mucho menos.
Candidato al paraíso…
Fuiste malo.
entre los malos.
Fuiste duro.
entre los duros,
pero tu temple
era solo un muro,
que ostentabas
como coraza….
porque bajo
tanta templanza,
tu corazón latía
sano y puro.
Eras capaz
como cualquier otro ser,
de sentir
el más vivo sentimiento,
pues la crueldad
para ti no era placer,

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aunque la vida la mostraba
en cada momento.
De la vida; ¡Nunca!
recibiste lo bueno.
Solo te brindo
hambre y necesidad,
te cansaste de la miseria
y de tanta desigualdad,
lo injusto que dios
había creado el mundo,
decidiendo cubrirte
con esa misma maldad,
a tu alrededor alzando
un inmenso y cruel muro.
Culpaste al dios que todos veneraban,
por la injusticia que el mismo dictaba,
dándole al que siempre tuvo,
y nada al que necesitaba,
y dejaste esta tierra
sin obtener la respuesta.
¿Por qué el mundo y su razón,
mostraban de ti un hombre cruel?
DEL POETA LA PLUMA
Cuba
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IX AMOR CALLADO
Hay algo que no me dices,
me ocultas como molusco escondido en caracola.
Y sigo creyéndote simple y transparente,
Porque vivo enamorado como perro de tus labios tibios y silentes.
Estoy perdiendo fe con la distancia, en las horas que perturban mi sosiego;
Es que nada me conforma los deseos, si no es la sabia de tu fuente cuándo somos

atrapados en un cuerpo.
Que nos perdemos juntando carne, espíritu...
Haciendo de las suyas en el otro.
Cuando cómplice se vuelve la penumbra,
Y el lenguaje se convierte en el suspiro de las bocas.
Hay algo que no me dices nunca,
Lo dejas oculto para que no llore.
Porque sabes cuanto sufro lo que callas, y lo que cuesta que al fin sepa yo,
De esas cuatro palabras que no dices,
Que tú me Amas.
AGUSTÍN ÁVILA
Cuba
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X HOMO DEUS
En fútiles y preciadas quimeras, despierto cada día, y me pongo de pie,
ignorando si allá afuera me espera el solsticio o equinoccio.
Es mi usanza de exiguos años ulteriores, y me siento exánime y extenuado,
pero tendré que atravesar de nuevo el umbral para ver las calles.
Siempre imaginé desde niño que la puerta principal de mi casa
era como un agujero negro que, al cruzar, te transportaba a otra dimensión.
Me ha pasado todos los días de mi vida, y no ha cambiado en nada
aquel lugar adonde siempre llegué, como un final incuestionable.
¿Acaso mi destino, alejado de libros de distintas ciencias,
me ha convertido en prisionero y esclavo de mis propios placeres y vicios?
Los papiros de las Sagradas Escrituras sentencian:
«¡Comerás el pan con el sudor de tu frente!».
Me siento convertido en polvo, al creer que fui una masa de arcilla
aborrecida por el alfarero, arrojado con furia desde el firmamento
hacia la Tierra, y así vivir y morir en el intento.
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Pero el hombre es su propio Dios, y pese a ello ha creado dioses y demonios,
creyendo que después de la muerte le aguarda el Paraíso o el Infierno.
Hemos sido expulsados por esos dioses y demonios aquí en la Tierra,
y nuestra usanza de todos los días es cargar nuestra propia piedra pesada,
como Sísifo castigado por Zeus y, de pronto, no logramos huir de esta
eterna condena que no conocemos, porque fuimos sentenciados a ciegas.
Aquel alfarero debe lamentar al ver a su creación sufrir profana execración.
Pero el hombre es su propio Dios, y siempre ha sabido salir airoso,
basado en muchas de sus entelequias frente a sus desgracias.
ELÍAN WILDE
Perú
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XI EN BUSCA DE MIS SUEÑOS

Viajar al horizonte,
en busca de mis sueños,
esos que el día impone,
y por la noche encuentro,
avanzar al galope,
ir veloz a su encuentro,
mientras las horas corren,
pintándose de fuego,
para ponerle nombre,
a los que hoy recuerdo,
junto a mi alma joven,
desafiando al tiempo.
Seguir al horizonte,
buscando a mis afectos,
eternos portavoces,
que me van dando aliento,
enfrentar a los Dioses,
allí en el firmamento,
que se acercan veloces,
a escuchar mis secretos;
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vestirme de colores,
ser ráfaga en el viento,
amante de la noche,
con su recogimiento,
junto a esas musas nobles,
cómplices de mis versos,
que con pasión los oyen,
hasta que aclara el cielo,
y con fervor entonces,
continuar tras mis sueños.
SHEINA LEE
Uruguay
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XII BUEN… MUNDO… CRUEL

Ven, acércate un instante
Con tu acogedor silencio y densidad imperturbable
Deleitémonos con el blanco de las paredes
Esa calma que da la aparente nada
Me agrada tu compañía amable y sosegada
Vamos donde los sentidos se desconectan
Surgen galimatías y otras dimensiones despiertan
Aseguran que el arte nace en la imaginación
Ya un artista subasta esculturas invisibles
En Dubái, un Museo no guarda antigüedades
Con letras árabes doradas, grita su fachada:
Que el futuro no se espera, sino se crea
Incongruente, busca la evolución de sociedades
Irónicamente, hay pueblos que son abismo
En atraso, miseria, guerra y fanatismo
Emana Arte un iraní, que honra a Masha Amini
En la torre Azadi, con animación del pelo en vuelo
Una absurda muerte por el uso de un velo
La falsa moral “realista” niños y mujeres vulnera
Mientras las neuronas convulsionan en mi mente
Políticos defienden la ¿libertad sexual de niños?
O el libertinaje de quien los prefiere sexualmente
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Se distorsiona el lenguaje en fraudulenta inclusión
Hoy todo ofende y se censura la disidencia
Muta el racismo, la discriminación, la exclusión
Unos buscan el exterminio, otros la supervivencia
Cambia de acera con extremismos la locura
Si transfiguremos, que todo eso es deprimente
Este momento no es para llenarnos de amargura…
Sabías que varios discuten la propiedad de la luna
Luego un cohete que nadie se adjudica, la impacta
¡Qué despropósito! Al ícono del romanticismo
Qué pensará de eso la inteligencia artificial
Esa que según asegura, sentir emociones
De sentimientos tú comprendes y de viajar en el tiempo,
Pero concordamos que el tiempo es un constructo ficticio
Tú qué sabes de sombras, ¿existen mundos paralelos?
Créeme muchos hacen dinero hablando de Matrix
No estoy bromeando, ni estoy perdiendo el juicio
Se hacen famosos por hablar con extraterrestres
Comunes somos quienes hablamos contigo
¿Recuerdas la oscuridad? el virus, el año de encierro
Los paisajes sanaron, pero los muertos no tenían entierro
Mira el mundo hoy, parece un gran hormiguero

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Con tantos pueblos migrando entre naciones
Tantos huérfanos de un abrazo o un te quiero
¿Notaste el cambio del clima y las estaciones?
A veces es necesario el retiro como ermitaño
Eso de irnos en un viaje astral de vacaciones
Me parece genial, tampoco creo que haga daño
Eres buena escuchando, en esta dimensión ruidosa
Donde nada es real, la imaginación crea cualquier cosa
Concuerdo contigo, paremos un rato las divagaciones
¿Qué dices Soledad? ¿Café o escuchamos canciones?
Luego del descanso te sigo echando cuento
Aún falta hablar de los sueños que me invento
JULIÁN CARAX
Venezuela
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XIII MAGIA
Quiero ser ninfa de los bosques
o fantástica hada,
tener en mis manos el poder de creer y crear
mi mundo particular.
El cielo dejaría de ser azul
para ser ámbar
y se coparía de nubes de algodón pelirrojo,
que no blancas.
Quiero ser temida hechicera
o respetable maga,
tener en mis manos el arte de Van Gogh,
Monet o Renoir.
El mar se olvidaría del turquesa,
del verde jade o el esmeralda
para convertirse en una gran masa
con el cálido tono de las pieles bronceadas.
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Ilusionista, encantadora o célebre chamana,
quiero tener en mis manos la facultad
de nuestro mundo cambiar.
Haría del planeta y sus gentes
la gran obra maestra humana:
la parte compasiva y virtuosa
quedaría por supuesto dispensada,
mas las cualidades de corrupto, infame o injusto
serían transformadas gracias a
mi inocente magia.
LOVELACE
España
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XIV QUIERO ENTENDER Y NO PUEDO

Quiero entender que los hijos dejan de amar a sus padres
porque los niños olvidan que al abuelo hay que admirar;
no entiendo porque hay familias que abandonan a sus hijos
ni entiendo porque hay mujeres que deciden abortar.
No entiendo porque al que aprende le cuesta tanto enseñar
ni se porque al que enseña le cuesta hacerse escuchar;
quiero entender a los viejos por tanto sacrificio
y no entiendo a todo el resto que no saben valorar.
Quiero entender a los niños que son inocencia pura
no sé porque los torturan, secuestran, matan y ocultan con tanta ferocidad;
no entiendo porque tanta muerte, degeneración y violencia
ni se porque somos menos los que lo intentan cambiar.
No entiendo porque los ricos le roban a los más pobres
no sé porque los pobres se dejan engañar;
quiero entender al que trabaja de sol a sol sin descanso
ni entiendo al que aunque pobre solo se sienta a esperar.
Quiero entender a los hombres de mente oscurecida
y no sé porque en el mundo permitimos que haya más;
no entiendo a los justicieros que ponen precio a las leyes
ni entiendo a aquellos pocos que aceptan tanta maldad.
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Quiero entender a la iglesia que llama a la confesión
ni entiendo si no confieso también me perdona Dios;
no entiendo el amor entre hombres ni el amor entre mujeres
ni entiendo por qué de a poco van cambiando los placeres.
Quiero entender la belleza que no sea superficial
no entiendo porque no es bella la mujer al natural;
no entiendo porque la gente ha transformado este mundo
ni entiendo por qué de a poco lo matan por vanidad.
Quiero entender los valientes que su vida dan por la patria
no entiendo porque ni el himno cantamos a viva voz;
no sé porque los colores de mi bandera son tan bellos
y no entiendo que sin respeto juremos lealtad y honor.
Quiero entender y no puedo muchas cosas de este mundo
que se siente tan herido, tan dañado y sin paz;
si tan solo comprendieran lo bonito que seria
que sanemos sus heridas y volvamos a empezar.
ANHITA ZAM
Argentina
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XV ¿KANON OYAJ YEJUA? (¿A DÓNDE SE FUE ELLA?)

Declaración para el no-renacer
Como si sólo fuese a extinguirse la personalidad actual, con el desconsuelo infinito de este
cariño por todos, el desprendimiento espiritual, no es ningún eufemismo para la muerte,
ya tan común hasta el lenguaje arbitrario, en verdad me gusta este mundo, buen día para
el Cosmos, tendrá que renovar aquella energía, separada las trágicas visiones, en sus dos
vertientes me advirtieron el caudal de frágiles defectos, con que planeaban mezclarse las
continuidades sacrílegas expresivas al eco de los montículos externos de materia, obtengo
de sus homogéneas simples, la vacuidad de extraña pureza, crimen de la palabra
arrobando el sustancioso silencio ¿qué forza fuerza el complejo circuito de reflexión y
consume las fibras de lo sensible?, reduce virtud radiante de las ciénagas pasivas, en que
yo y la inmortalidad habitábamos conscientes, al tumulto clasificado como hoy, sin campos
floridos e intrincados rostros en la tersura acomodados, pero nada ha sido suficiente, las
vidas pasadas son controladas por alguien que no eres tú, percibo la realización de sus
actos, ¿soy yo en mí sin ella?, echaré de menos las alegres risas, en las raíces del ser mi
memoria permanece intacta con sus sueños reales, sus casi imperceptibles enseñanzas y
su amanecer nocturno, mutables los efímeros olores saboreados, uno te pertenece, hasta
el diáfano fantasma en ellos oculto para transformarse en míticos animales los cuales
hábiles y armados están en la contradicción de esos esporádicos sueños, destrozarán
lazos de apego que durante el mosto día cabalmente entretejías, simétricos al éxtasis en
fuego creciente extinguido su benéfico placer, si amé, si fantaseé, si me apasioné hasta el
dolor vacío, si sentí, ¿la sensibilidad da la vida?, con aceptar el voraz consumo interno que
nunca se gasta, para ser prestado, más allá de esto indefinible, contamos con un buen
destinatario, le tememos tanto a la soledad, a no escuchar nada en la oscuridad, a estar
en un cuerpo que se pudre, al destino de nuestros días sin sol y luna, sin nada con que ir,
sin algo representando la inocencia, un ente perdido lastimosamente, todo intento de
retorno será en vano, cada clamor intenso en el aire se consume, alguien te acaricia y
fueron tus palabras las que respondieron, lo que te rodea se entera menos tú, los árboles,
las bestias, las nubes próximas al cielo, diviso lo indivisible naciendo, no hay
alumbramiento, caí desde un alto volcán al fuego de la tierra, de sólidas combinaciones,
acogen suavemente, no hay forma sin dimensiones por la forma deformada de la estela
que brillaba en la primera montaña, de roca mineral dos partes has de ser, ser parte y ser
todo,  ¿el último paso?, para la Historia soy un número más, para la Biología un conjunto
de células desarrollándose en su ciclo, para la Filosofía una entelequia dotada de razón,
para la Literatura la existencia que crea vidas ficticias verosímiles, sólo exige de tus partes
aún dignas que cipreses y paisajes ya no buscan, frente al hartazgo de los ingenieros
astrales, tu rostro denota facciones mortales, tu inteligencia futuras muestras de sustento
donde prevalece la idea de tu infinito ser inmanente, la sentencia colmadora habita como
bomba y se activa, cuando en su tiempo apremia, ya las costumbres la defienden de la
agraciada falsedad por variedad, cortas invenciones, como todos problemas, evolución de
ideologías, idiosincrasia fútil, una buena profesión, aventaja la confusión, la creciente
tecnología y el eficaz mundo virtual, una profeta para mí sola, nunca le he preguntado nada
y no creo que responda, sólo mira en el espejo y calla, cualquier trastorno y psico síndrome
llegarán a encajar conmigo, no conozco ese cerebro, cuando despierte lo abarcará todo ni
siquiera ha dejado espacio para Dios porque él quiso ser externo, y en su manantial
bañando esencias ¿quién hará disturbio?, las malas fuerzas encarceladas, tienen por
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objeto la sangre que fluye y fluye en lagos corporales, son las necesidades básicas
exigiendo alimento, es la propia alma queriendo calentarse en un medio tan fríamente
hostil, a veces imagino todas las monstruosidades sobre mí, aplastándome hasta hacerme
parte de ellas, son la suciedad de la sociedad, ¿por qué han llegado hasta esto?, elaborando
rapsodias intentaré iluminar intermitentemente en la neblina durante solsticio, porque es
seguro, la siempreviva se irá deshojando, como los libros que nunca leyó, la flor inmortal
tira sus semillas, alimenta a los insectos, oculta, como la verdad latente e insecable de la
razón, ¿es naranja o blanco el sol? Son ordenados colores corolarios, llaman a jugar a la
niña, incentivan su pintoresco espacio en acuarelas, ya eso es, agua y colores, formas y
tamaños, reflejos y sombras, puestas desde el inicio del tiempo en una disposición
perfecta, por si acaso el mismo tiempo la desgasta, le resana una alegre mano artesana,
es ella, ha vuelto, no sé de qué época. Aún en el fin de la secuela retrotrae la somnolienta
energía oscura que en mi reverbera, pájaro indefenso dentro de un nido de algodón en
pleno invierno, tempestades en contra, daré una por otras mil admoniciones, vengan todas
en fusión y pulvericen mi encarnado corazón, suprímanme internamente hasta la nada,
colisióname antimateria de confines de la galaxia, ya no lucharé contra el transitivo
presente; no más capacitación corpórea y ver días y noches correr frente a mis ojos, no es
necesario pero búsquenme y no me hallarán en tumbas bajo tierra, o en arco iris de
primavera, llámenme y no me escucharán más, magos videntes, cosas incognoscibles o
esperadas generaciones.
DRAGONARIA SERENÁ
México
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XVI LARVAS EN LOS JARDINES DEL MUNDO

El viento trajo al jardín una larva
Llegó en la mañana sin hacer ruido
como un suspiro invisible en la niebla
como si se arrastrara en plumas blancas
Construyó su madriguera con hojas

que encontró tiradas entre las plantas
Le hizo muchas ventanas de colores
para que los rayos del sol entraran
De a poco aprendió a decir las palabras

que utilizaban los otros insectos
y animales pequeños que jugaban
junto a su casa siempre iluminada
Se hizo buenos amigos en el barrio

de los caracoles y las violetas
Saludaba siempre y con alegría
a cada habitante que se encontraba
Se levantaba temprano contando

las gotas de rocío en su ventana
Le gustaban las historias lejanas
de algún día soleado que aguardaba
Amaba correr, perderse en los bosques

hablar con pájaros y saltamontes
Le gustaba bromear y disfrazarse
y cantar a la luna por las noches
Las hormigas y chinitas dormían

soñando historias junto a su morada
mientras la larva preparaba un té
con miel y con cáscaras de naranja
El tiempo pasaba y ella seguía

siendo sólo una larva y nada más
Algunos insectos tenían miedo
y nos convocaron a conversar
En el jardín, todos se reunieron

y a ella no la dejaron entrar
Casi todos pensaban que sería
una mariposa hermosa al volar
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Sin embargo, hubo otros que comenzaron

a decir que era muy grande y muy gris
que tal vez podría ser una mosca
con dos alas monstruosas que batir
"¡Sí, tiene pelos de bestia!" Gritaron

"¡Y un corazón que no puede tragar!"
"¡Corazón relleno de veneno
con el que nos podría asesinar!"
Luego la hicieron pasar, le dijeron

que a su madriguera debía entrar
que no podía volver a salir
si no se transformaba en algo más
Ella entró, sin entender, a su casa

y arrojaron piedras a su ventana
Un caracol prendió fuego a las hojas
y ella salió para apagar las llamas
Pasó el tiempo y no la vi nunca más

Algunos decían, con mucho miedo
que al pasar por su casa se escuchaba
como una mosca negra aletear
Otros no creíamos las historias

que sobre ella escuchábamos contar
y observábamos la luz encendida
en la noche y la oíamos cantar
Hasta que un día desapareció

Nadie supo en qué se convertiría
Nadie sabía de dónde venía
Nunca más la pudimos encontrar
Un día abrí la puerta de su casa:

la habitaba el vacío y nada más
Y en los rincones, bajo de la mesa
sus recuerdos se desvanecerán.
UN GORILA EN EL TEMPLO
Chile
1 Coccinellidae (insecto). En Chile se le conoce como chinita, en otras regiones como mariquita
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XVII HE DEJADO DE CREER
Miénteme y di que me has olvidado,
para que pueda terminar de morir
mientras susurro con mi último aliento
las letras de tu nombre, en aquella frase
que hice para ti, pensando solo en ti.
Dime que el cielo que algún día fue nuestro,
ahora está lleno de lamentos y completa tiniebla.
Inventa algo que yo te he de creer
tal como siempre lo hice,
mírame como lo solías hacer
cada vez que intentaba acercarme a tu latir,
a tu sentido más leal.
Si te vuelvo a ver,
procuraré no mirar tus ojos
que fueron mi refugio,
y que ahora son fosas hondas de tristeza
que inspiran en mí soledad
y hasta sentimientos de revancha.
Oculta todo ápice de cariño
que digno de admiración
sobrevivió al creer en nosotros;
sin saber que el crepúsculo ha llegado

35
y ha cubierto de negro la faz de la tierra,
así como a tus palabras que llenas de odio
de indiferencia y de reacio sentimiento
que margina mis voluntades,
de querer soñar otra vez en aquella habitación
donde el silencio se rompe
y las pasiones afloran.
Invita a mi ser a la más cruel pena
condenando a aquel servil jovencito
que quería y te quería solo a ti,
a nadie más que a ti.
AL HARAM
Perú
36
XVIII ENAMORADA
Imaginé que despertábamos en un lugar sin destino,
puse en la maleta todos mis vestidos de encajes,
guardé el perfume que te gusta, y aquellos tacones lejanos,
y amontoné un puñado de fotos nuestras,
que profesan el amor que nos tenemos.
Soy tu amada porque me devolviste las alas:
tu eres mi viento, y yo soy tu amor tranquilo.
Nuestras vertebras han sido testigos de nuestra intimidad,
porque nuestros cuerpos son lenguaje en el sexo,
y nuestras noches son siempre dulces.
Ayer imaginé que me soñabas, que me dabas tu mano.
Hoy desperté y estabas a mi lado, besé tu frente y me di cuenta
que habíamos llegado,
y te ofrecí mi cintura,
te entregué el sabor de mi piel aceitunada
justo cuando tus ojos me reconocían enamorada.
CLAUDIA NOVILLO
Ecuador
37
XIX CONTRA VIENTO Y MAREA
Tomé la decisión de abandonar

aquella cárcel
que era mi hogar.
Viví con miedo, con inquietud,
donde todo era llorar
y sin luz ni claridad.
Tinieblas, miedos, dolor,
muñeca atada sin voz
¿Dónde está la salida?

Mil veces me pregunté.
¿Dónde mi libertad de mujer?

Soy una sombra de lo que fui,
En marioneta me convertí,
soy un despojo
marioneta en tus sucias manos
que mueves a tu antojo.
Pero un día como una flor,

que es bella al nacer,
en el jardín de mi libertad,
me transformé.
a la mariposa le pedí,
sus alas para volar
Mi vuelo fue un éxito

para triunfar.
Cogí mi barco sin dirección,
pero esta vez yo llevo el timón.
Surco las olas en mi navegar,

aunque a veces,
es viento y otras tempestades.
Soy la capitana de mi navegación y aquí
en este barco solo mando yo.
38
No quiero tripulantes de mal corazón,

ni falsos amores en mi corazón.
No quiero ser tu esclava,
tampoco tu posesión,
yo no soy de nadie
y menos aún
de un maltratador
Por las mil lágrimas
que me hiciste derramar,
tú karma te lo hará pagar.
Por las malas noches de mil madrugadas

y en la que me pegaste,
sin hacerte nada.
Por mil moratones
en mi cuerpo maltratado
Mil injusticias que yo he pagado
por eso y por más
Un precio muy alto
tendrás que
pagar.
FDO RITA REY

España
39
XX SAPO
Santiago
Arriba de mi juicio y semidesnuda
borracha escupo
el rastro de tus transeúntes
suicidas del almuerzo
Coleccionistas de Torres de Paine
Y de citas sin orgasmos
mientras el néctar del vino
anónimo llega
a mis labios
Gastaste treinta años entregando

una formación integral
Madre de familia
Presidenta del club de swingers
Empresarios cínicos
Creen que todo lo pueden comprar con manoseos bíblicos
Tu disfraz mediocre de madre de familia
no oculta tus grietas
¡Santiago!
Golosa, Carnívora
¿Hay espacio para mí en tu sexo?
¡Baja el volumen, deja de gemir y escúchame!
Hoy cerré mi puerta con llave por miedo a los pasillos anónimos
TURQUITA
Chile
40
XXI LIBACIONES
En el patio una novia luce, en el Octubre largo
Ellos llegaron, los padrinos.
La novia no puede ser virgen
La estrella quema la piel de Coffea
Salta en la crátera, la virgen
Los verdugos mueven la pala
Cristales dulces caen como arroz
¡Viva la novia!
Hagamos libaciones con dulce néctar
Sube el convite de aroma
Sube
Pulverizan la novia
Ahora vestida de negro, solo para libaciones a Dioses blancos
Ponga, madre la cafetera de plata
Traída de lejanos pueblos
Es de plata del Líbano
No, del pueblo de Moctezuma
No olvides el abuelo
Llena su pozo.
Al fondo el oráculo de Delfos
El tigre vigila
La parca esconde el hilo
Y tensa el violín
Ha florecido el limonero
Pronto el patio será de oro
Sueña el abuelo, bajo el limonar
El abuelo, soñaba, aquellos tiempos
Llegó la hora tercia
Hora de las libaciones…
PALOMA
Cuba
41
XXII CORAZÓN DE DIOS
Cuando te sientes frente a la mesa

donde están los platillos y la bebida
que compartirás con las personas cercanas a ti:
Acuérdate de mí. Soy el hombre con nombre

que busca comida en los botes de basura,
la mujer que para mitigar la sed
soporta la tortura de verdugos anónimos,
el cuerpo inerte en la sala de terapia intensiva
que come y bebe a través de sondas,
la anoréxica vestida con ropa de marca
hambrienta por ser lo que nunca será,
y el bulímico perfumado con fragancia pirata
sediento por aparentar quien no es.
Cuando hayas saciado tu hambre y tu sed,

y llegue el momento de intercambiar abrazos,
perdones y bendiciones con tu gente:
Acuérdate de mí. Soy el abuelo abandonado

que a diario pide al cielo el bienestar de sus hijos,
la abuela diabética costurera de futuros
que recibe golpes de sus nietos como recompensa,
el esposo trabajador lisiado
que limpia parabrisas entre maldiciones,
la esposa adicta al cristal
que olvidó el perdón después del tercer aborto,
y el adolescente parapléjico
que zurce sus extremidades con palabras.
Cuando termines de entregar y recoger

las muestras de aprecio de los presentes,
y vayas bajo el árbol a buscar tus regalos:
42
Acuérdate de mí. Soy el niño faquir

que duerme junto a sus ratas de peluche,
la niña soñadora de mirada extraviada
que gracias a su tío juega a ser mamá,
el príncipe solitario iracundo
que trata de comprar lo que le hace falta,
la joven princesa sonriente
que retoza en la torre de Oncología,
y el hada alitas arcoíris sin rostro
que teje bufandas con sus manitas de gancho.
Cuando lo último que te quede sea dar gracias

e ir a dormir:
Acuérdate de mí. Soy tu feliz Navidad.

Un milagro es el ser despierto en vuelo.
DILIAN ALDIGHIERI
México
43
XXIII AQUELARRE DE BRUJAS

No bebo, pero sin embargo estoy emborrachada,
Emborrachada de hechizos mágicos fortuitos
Que esperan danzar junto las llamas alocadas,
Entre pasajes antiguos y escalofriantes gritos.
Siempre son tres las visitantes nocturnas,

A una le falta un zapato y las otras dos ríen y te observan
No me dan miedo al contrario las busco entre las urnas,
Aunque dentro de mí sé que ellas están en otro plano y me esperan.
Ya han venido tres veces para invitarme al aquelarre,

Yo como siempre estoy preparada
Cada sesión es mágica, sobre todo los martes que son tardes de amarre,
Amarramos la suerte para que no se escape junto los polvos blancos del hada.
Bruja reencarnada y normalmente amada,

Propongo recordar cada hechizo recobrar
Invocaré a mis hermanas las brujas bienaventuradas,
Para que me ayuden actuar y en ningún momento contrariar.
La gran sabiduría que contiene la brujería,

Deja que entre en tu mente como el poder de la fuente
Vuela, vuela brujita que hoy es noche de hechicería,
Círculos, velas ardientes en luna creciente.
Esencia de canela y ruda contiene esta vela,

Voces, rituales, vestimentas negras
Invocación al más allá, tres escobas viejas que vuelan,
La brujería se quedó en mi a vivir, como aquel conjuro que selló en piedra.
No bebo, pero sin embargo estoy emborrachada,

Emborrachada de hechizos mágicos fortuitos
Que esperan danzar junto las llamas alocadas,
Entre pasajes antiguos y escalofriantes gritos.
Tres escobas viejas y un mensaje oculto,

Susurran día y noche como viento tibio en mi oído
Se dice que puede ser el duende verde del mago culto,
Es noche de aquelarre y como ofrenda le regalo mi deseo más íntimo a la bestia
del aullido.
ÁNGEL ATRAPA SUEÑOS
Chile
44
XXIV LABERINTOS
La guerra
El laberinto de trincheras y fortificaciones de la guerra,

donde a cada paso el Minotauro del fuego o del acero
cobrará su víctima.
Un Minotauro inmortal,
que no conoció Teseo.
Un laberinto que conecta en la historia
el pasado y el futuro,
el reverso y el anverso,
como los clavos en las manos de Cristo.
En los océanos de campo de los tanques,

y las bombas vomitadas por los bombarderos,
el paisaje en la guerra es un arma más.
Las olas de los proyectiles reventados en la tierra

volvieron mar los campos, los suelos.
Y los proyectiles contemporáneos

redujeron a la ceniza del olvido
los muros de Troya de los búnkeres,
esas lápidas monstruosas que inventaron para sí
suicidas en el gobierno de las naciones.
PITAZOFI
Perú
El Laberinto era una telaraña de piedra
El Laberinto era una telaraña de piedra,

el Minotauro era la araña.
Curiosamente,
Ariadna le da a Teseo un hilo que teje una salida.
Este segundo laberinto desteje parte del primero.
Teseo, araña de Ariadna, mata al Minotauro, araña del Laberinto.
El veneno del amor fue más fuerte que el veneno de la muerte.
45
XXV RAREZAS
Una lechuza me siguió,
Y me puse yo a correr
Hacia el príncipe payaso
A el horizonte volver
Mucha gente me siguió,

Y a mucha gente seguí,
Frida Kahlo iba pintando
A Alejandra Pizarnik,
Los biogumps y conguitos,
Bécquer, Machado y Lorca,
Picasso, y el buen Buñuel
Y detrás de algún Dalí.
Y todo eran rarezas,

Gente pitimini,
De tanto correr carreras
Con pies descalzos me ví.
El deseo es un caballo
Que siempre llega ganador.
Es la meta tan ansiada
Que da vida al conductor.
Y aunque llegases el último

De la carrera al reloj.
El amor solo es trotar

En un potro campeón.
Y aunque me llegue la hora
Porque el tiempo ya pasó,
Sueño con esa carrera
Y acabar mi maratón.
ALEX PES CASADO

España
46
XXVI NÓMADA
Soy una nómada
Una piedra rodante
Atrás deje en esa ciudad de clósets
Pelucas
Tacones
Abandone los huesos
Los míos
De mis padres
Mis hermanas
Emprendí el camino
Cerré la puerta
Quedaron juguetes
Cogidas
Miedo
Adelante carretera
Improbable
Larga
Infinita hasta a morir
La luna que no apaga
El sol sin calentar
Desierto inmenso
Soledad
Los nopales cual ejército
Los guachos
Los narcos
Las montañas huyendo
De mis manos
A mi espalda
Un jovencito
Llora
¡No me dejes, grita!
No volteó
Not return
No hagamos caso a los muertos
Camina
En sandalias de nube
Se desvanece
Poco a poco
Entre el smog
Entre el tiempo
Más allá
La arena
Cual fantasma
Atrás quedan los huesos
Bajo el rotundo concreto del anochecer
Del ocaso en esa ciudad
Un hombre sepultado
47
Olvido
Tragedia
Mis entrañas expulsaron
Entre pelucas
Tacones
Caminando
Mi piel muerta
Serpiente nocturnal
gitana
Renacida reencarnada
Higway to stars.
NÓMADA
MÉXICO
48
XXVII CUANDO VIENEN LOS HOMBRES CON SUS

CÁNTAROS
A través de la niebla el tonto ve partir las barcas,
las olvida y dice: Este río fluye como un cuarteto de Beethoven,
más los arcos invisibles de los juncos no contestan,
los remos se alzan y descienden con una melodía cómplice.
Junto a un árbol el tonto ensaya su propia música;
¿Por qué me han hecho inocente y me conceden
este país, este puente para ver partir a los extraños?
¿Por qué alguien decidió que fuera un tonto
y me han marcado para callar o cazar un ave?
¿es que debo agotar hasta la noche los ritos que otros abandonan?
Es una la música, más mi corazón arde en doble llama;
el canto y el sueño, el amor y el reposo, el festejar y la muerte.
No descifro la niebla ni puedo entonar el motivo de las barcas;
bajo un almendro o un sauce solo puedo decirme;
es más sencillo conversar con Beethoven sobre las cartas perdidas
la estructura de Allegro, es simple y a nadie ofende.
Cuando llueve en la tarde vienen los hombres con sus cántaros,
desatan los botes de los arrecifes y los hijos señalan vagamente el mar,
a esa hora nadie quiere hablar de música, no puedo preguntarles
sí aquel sordo amaba en realidad a Bettina o ella fue solo
una pesadilla romántica de Goethe, nadie quiere y me apartan;

49
eres un tonto por eso te legamos todo el margen de la isla,
este puente y un cuarteto que nadie escribió para tu memoria.
A veces temo que no haya más lluvia ni más barcas; ni más familias
y solo esté yo sobre este puente repitiendo las mismas palabras,
los mismos gestos hasta que el árbol sea alcanzado por la lógica de la muerte.
Tengo miedo de saber un día que esta isla sea frágil y absurda
como una fuga inmensa que el loco de Bonn puso
en el cuarteto que ya no iba a escuchar jamás.
Pero lo más importante de un tonto es ser fiel
Y cruzar cada mañana la plaza como un vigía,
encontrar su sitio en el puente y cuando comienza a levantarse
la niebla delicada y loca tal como un cuadro de Francesc Poch;
ver con asombro siempre limpio, las barcas, los maderos
en la corriente y decir, arrojándoles una rosa;
este río es nuevo como un cuarteto que nunca pudo incluir Beethoven,
aunque los arcos incesantes del atardecer no contesten
y los remos al alejarse sean sólo eso; remos que se van
tocando todos a la misma vez la sosegada melodía del silencio.
TEO
CUBA
50
XXVIII DENTRO DE LA BÓVEDA

Todo será inútil, el más compasivo gemido no afectará ni el féretro ni el cadáver,
el cadáver reposará en su cama ataúd, el aire , la tierra son indiferentes ante la
muerte, son los inconmovibles testigos mudos, los testigos transparentes , el
único reino permitido es el de la ausencia, los parientes se han marchado a casa,
tú te quedarás solo en esa noche estrenando cementerio, algo que luego será
normal vivir en la soledad de un cementerio, donde el otro , tu vecino, es un
muerto putrefacto.
Encontrarse a medianoche por entre las estrechas calles del cementerio a un

muñeco de museo de cera, un gentil habitante relleno de pus, saber que es tu
vecino, la resignación, al final saberse derrotado y comprobar que nadie lo quiso
tanto. Descubrir que, dentro de la bóveda, uno es el ser atado por la muerte, que
la inmovilidad es el tiempo que habita en ti pero muerto, el encierro oscuro del
féretro y luego el de la tumba es la reducción mínima del hombre pero también su
liberación por el hecho de desaparecer para siempre y convertirse en aire
transparente luego de viajar millones de atmósferas cósmicas.
LUZ-MAR
COLOMBIA
51
XXIX [17]
Habito la desembocadura de un río de evasiones masivas,
mi rabia se hace musgo en una piedra porosa de promesas
y mi reflejo de agua turbia se pierde entre penas afluentes.
Me precipito de la montaña al mar en busca del naufragio y
llego al estuario convertida en fango y ausencia.
Tiemblo para despercudirme del infortunio impuesto sobre los sin techo,
a lo largo y ancho de mi cuerpo erosionado mueren las flores
y los árboles de eucalipto son reemplazados por estacas.
Espero la próxima estampida que haga crack y rompa esternones,
soy el polvo que se levanta cuando las bestias avanzan frenéticas,
la tierra cansada que anhela el bosque de la infancia
y se agrieta a causa de la sequía de los afectos.
¿Sientes cómo la brisa que baja de tu nuca a tu espalda se convierte en huracán?
Te figurabas invencible cuando caminabas sobre mí,
pero, hoy que eres arena y sal,
te arrastro a barlovento.
Aquí, perdido entre las dunas,
eres una triste y solitaria tormenta de arena que no daña a nadie
y acabo contigo a sotavento.
DRACAENA
PERÚ
52
XXX ÚLTIMO FUEGO
Renace aquí el último fuego,

el último aullido,
el enigma último.
Y los dioses murmuran en su podredumbre antorchas
que tejen un incendio milenario,
candela sobre los signos del mundo.
Donde contingente y metafórico cabalga

el oleaje poético,
como un latido inaudible
extendido e incendiado,
moldeando el cuerpo sensible de las cosas.
Las furias danzan, rompen el torrente sanguíneo de la imagen, derraman al mar

su sangre
de delfín,
van por las calles
como por las bocas,
como vigías de la noche oscura y monstruosa.
EL MUNDO QUE EXISTE AUN CUANDO NO LO MIRAS
Lo bello vive eternamente,

oculto en el liso dermis de la mano.
En el pétreo mármol que descansa,

firmemente en el altar de Pérgamo
y Atenas.
De forma callada surca los mares

y los antaños más profundos de la conciencia.
No descansa en las cosas sino en su huida.
No está solo en el Yo, sino en su semejante.
En la eterna fuga del amor

que es el lenguaje.
En la transferencia mutua de la mano

con el alma.
53
LAS MAQUINAS DESEANTES
Que más triste puedo ser,

sí hasta carezco de mí,
sí me soy tan insuficiente.
Si mi deseo no pertenece a nada,

más que al mundo que lo produce.
En el fondo de mis necesidades hay un espejo

y mi ausencia frente a él como una llama.
Es el deseo un artificio
que carece de objeto
y yo soy el producto de esa miseria.
Ya no soy yo, ni la máquina, ni objeto, ni producto;

Sino carencia,
la falta de un sujeto fijo,
un vacío cruel al cual le es preciso vivir, comer, respirar
y abyectarse de su propia carne.
EL ALFARERO CIEGO
MÉXICO
54
XXXI METAMORFOSIS DE UN VASO DE YOGUR
Mi hijo juega
con los vasos de yogur
Contempla su luz.
Sus ojos brillan

al ver convertidos los
vasos en trenes.
Es primavera,
los vagones se llenan
con flor de mango.
La brisa mece
el humo negro en la
locomotora.
Su olor a tren
persiste en el andén
sobre su sombra.
Un cuervo de la
plastilina renace.
Brota el haiku.
El tren despega.
A sus vagones les han
nacido alas.
En los cielos de
cartulina las nubes
miran al cuervo.
Del inframundo
ecos negros retozan.
Aire helado.
Picotean los
vasos de yogur que no
se transformaron.
Sus ojos brillan.
Al reflejarse el sol
la luz renace.
55
El cuervo vive
Mi hijo lo malcría
Es su destino
El tren ha vuelto
El cuervo es solo
un trofeo más.
A las nubes les

han salido raíles
de dulces grises
Un nuevo andén
flotando sobre un mar
de gelatina.
Tren sumergido,
en las aguas de aquel
mar de naranja
Un submarino.
Ruedas de tren y alas.
Plumas de cuervo.
Es el último
que pasó ese día.
La estación.
SUSEJ ED AIRAM
CUBA
56
XXXII MANZANAS
"No a todo el mundo le es dado rodar como una manzana"
Serguéi Esenin.
Pude haber sido el pozo
donde los elegidos lanzan monedas
como parches a sus temores
y a las conquistas de la piel,
la boca abierta al fondo
donde se corroen
las promesas y los presagios
en el hueco del sentimiento.
Pude ser el trayecto del silbido
de un bribón o un inocente
con ganas de sudar el odio
en el polvo que lo desanda.
Pude haber sido la confesión
que se contiene en voz baja
contra el peso de la balanza
de los excitados y los amanecidos.
57
Sin embargo, soy
quien empaca las maletas
con el antes y el después
de esta luz evidente
que se nombra prudencia
ante la falta de lo que somos,
el gusto de ensuciar la boca
con silbidos y temores,
el ciclo de un tiempo marmóreo
donde las manzanas ruedan
al cuenco de las monedas.
PIEDRAS
CUBA
58
XXXIII POEMA SÁFICO: SOY EGOISTA
Y hoy sin conocer

el tema de la ausencia
me presto para ti
y extraño tu presencia,
no estoy sola
tengo a mi audiencia
no sé qué está pasando
pienso en ti con más frecuencia,
sé que no hice nada malo
pero algo en mi conciencia
no me deja descansar,
una y otra vez el olor de tu fragancia
oh por favor
por el bien del mundo y de la ciencia
regresa conmigo
que no me alcanza la paciencia
sin ti
me siento en carencia
estoy enojada
siento mucha impotencia
la preferiste a ella
aunque yo te jure permanencia,
no estás pensando claro
tus acciones no tienen coherencia
y por más que te lo repito
no todo puede ser a tu complacencia
pero yo también soy necia
quería que fueras de mi pertenencia
soy egoísta, lo sé
no es ninguna controversia.
AITANA SAG
MÉXICO
59
XXXIV MONÓLOGO: DEFINITIVAMENTE, SOY MAREA

ANTIPOESÍA
A mi abuela paterna (†)
La masa de agua se hacía roja a una hora exacta,

graznaban aves hambrientas
y el polvillo, con caracolas, barnizaba lo húmedo.
¿Caracolas? ¿Cómo puedo recordarlas?
No, no entiendo sus preguntas.
He confesado lo que recuerdo: el agua roja,
las gaviotas… ¿Las gaviotas?
¿Qué son «gaviotas»?
Si vuelve a reírse haré silencio. ¿Silencio?
¿Qué es el silencio?
¿Por qué escribe todo lo que digo? No, no es poesía.
Recuerdo que odiaba la poesía.
¿Por qué odiaba la poesía? ¿Qué es «poesía»?
¡Soy un ser humano, no poesía!
¡¡Deje de mentirme!! ¿Qué son las caracolas, las gaviotas, el silencio, la poesía?
¡¿Que soy yo?!: ¿Caracola, gaviota, silencio o poesía?
Si no me contesta no diré palabra del ocaso.
Sé que me ocultará qué es un ocaso… ¿Soy ocaso?
[Muerte del plano que separa cielo y arena].
¿Puedo ser el plano que separa el cielo y la arena?
Tiene razón, no estoy muerta, pero… ¿por qué no estarlo?
¿El respirar me hace viva? ¿El ocaso respira?
No, entonces no.
Prefiero ser caracola, gaviota, silencio, poesía no —la odiaba—,
pero pudo convertirme en marea.
¿Marea? Recuerdo… posiblemente seré marea.
Sí, escriba eso, definitivamente, soy marea.
[Termina de salvar su lucidez y besa la trascendencia, para olvidarla más tarde].
HERMES
MÉXICO
60
XXXV EL CRISTO QUEBRADO

(Jotabemo Espejo)
Tengo fraguado y triste el pensamiento

con cristo que refleja un sufrimiento.
De la pared cayó por el olvido

y con brutal estruendo ¡se ha partido ¡
tiene de nuevo el corazón herido
porque para alzarlo, nadie ha venido.
¡Que ingratitud tenemos los humanos ¡

ya te olvidamos porque estamos sanos.
Que mi Jotabé sirva como aliento

y dé consuelo al Cristo tan sufrido
al ver muchos cristianos tan lejanos.
Que olvidaron extenderle sus manos

para levantar su cuerpo tendido
que se encuentra abatido por el viento.
Señor, ¡piedad de todos mis hermanos ¡

que olvidan alabarte con sus manos.
Que no agradecen todo lo vivido

porque es usted, mi señor tan querido
que me protege cuando estoy dormido
ya que a tu corazón me tiene unido.
Este noble Jotabé te presento

para calmarte un poco el sufrimiento.
EL POETA DE LA EDAD DE ORO

COLOMBIA
61
XXXVI UN ALMA
El filo sisal de la angustia
aprieta…
aguanta 1.000 kilos,
ni el opio de una caricia lo cortaría.
Es intraducible
el lenguaje del desierto,
muero en silencios indomables,
fugitivos.
Escapando de la soledad
(me entierro aún más)
y anhelo ser como el aire,
una conversación un vermut.
PEPPO EREMITA
ARGENTINA
.
62
XXXVII LAZARILLA
La oscuridad,
observo tus labios
tus enormes ojos negros
imponentes me observan
oscuridad perpetúa inundan mis pupilas
la soledad de la luna se dibuja
la soledad del silencio
retumbó la serenidad,
caíste del techo
se estremeció mi alma
abrace tu cuerpo
sane tus heridas y te abrace
no quiero salir de tu regazo.
(B e s o)
El disco vinilo que baila en tu vientre
el beso tierno de los niños
tu voz ronca y graciosa suena de nuevo
mientras el sol hace brillar tu rostro
sin sentido
eres la pregunta abstracta que me hago al despertar
aun puedo ahogarme en mi silencio prolongar este instante,
hacerlo eterno
cómo saber si soy yo
quiero creer que soy yo

63
y me sigo perdiendo en tu mirada
espinas me abrazan los pies
solo un beso
el beso del caimán
bajo esta luna llena de alcohol.
mi mejor vestido
voy en bicicleta, el mundo es mío
sin dolor nos miramos y toco el cielo:
todos los placeres de la vida luego del futuro incierto
veo odio en tu mirada
dolor frío
la inmundicia del mundo
todo el peso en mi espalda
como si una puerta fuera una barrera
y no más nosotros
mientras cada fibra sensible de mi mano
respira, habla
y el amor es una tempestad que fluye
una roca contra el mar
dulce y amarga
un labio solo, entre el aullido de las olas
chocando.
NELPATIORCCON
PERÚ
64
XXXVIII ATREVETE
Si te atreves a mirarme como si fuera magia.
Si te atreves a coger mis manos y sentir seguridad.
Si te atreves a escucharme sin juzgarme
Si te atreves a hablarme con confianza y complicidad.
Si te atreves a decir que, desde que estoy en tu vida, nada es igual.
Si te atreves a que tu corazón sienta unos latidos sin igual.
Si te atreves a acercarte a mí y temblar.
Si te atreves a sentir que los sueños se pueden realizar.
Si te atreves a percibir que la vida es solo un momento fugaz.
Si te atreves, ámame, como la tierra a la lluvia,
Como las hojas al viento.
Si te atreves, solo tú serás el destino de todos mis versos.
BILLIE JEAN
ESPAÑA
65
XXXIX INSOMNIO
Mi mundo se aleja de mi cuerpo,
me vuelvo un doppelganger, de nuevo,
me aferro a la idea de otro futuro,
refugio onírico, mi paraíso absurdo.
Dejaré flotar cada pensamiento,
cada intento fallido de realidad,
se perderán en este marítimo universo,
y quizás, podré volver a empezar.
El insomnio es ya una dulce adicción,
nicotina poética que induce la locura,
los versos se vuelven afiladas agujas,
la sangre corre otra vez, llega el dolor.
Mi abertura en el tiempo se desvanece,
seco mis lágrimas, abrazo la luz tenue,
la noche se ha ido, no así esta dualidad,
no puedo evitarlo, ya no quiero escapar.
MISTER X
MÉXICO
66
XL EN LA POBLACIÓN
Aquí se respira ollas oxidadas en la basura,

Zapatillas gastadas y añosas,
Tierra con caca de perro,
Escombros en las esquinas,
Cemento y canchas de fútbol con pasto sintético.
La vecina del frente tiene dos gatos
El vecino Roberto un loro.
Aquí se respira desigualdad

Hay olor a viejos,
A marihuana y otras yerbas,
A sudor,
A vino
A desagües.
En la población hay
Desempleados, allegados,
Viejos desamparados
Mujeres solas,
Alcohólicos, drogadictos
Gente que se levanta de madrugada
Esforzados-
Aquí se huele
A pelota y cerveza,
A pan amasado, asados y empanadas,
A frío y sopaipillas,
A papas fritas y a pañales usados.
Aquí se respira el engaño,
La desobediencia y el rencor,
Aquí se respira la soledad.
67
Sobran amores eternos,

Amigos inseparables,
Matrimonios para toda la vida,
Jóvenes agigantados,
Aquí hay esperanza por todos lados.

Aquí la vida es aguerrida
En todas las estaciones del año.
Aquí el frio se apaña con una marraqueta

Y un café calientito.
Con un beso y un abrazo.
En la población
Siempre al mal tiempo
Buena cara.
FERNANDO ARAVENA TORRES

CHILE
68
XLI ESCRITORAMA
Dicen que soy escritora
y mamá.
Y fijé la mirada a dos luceros,
inocentes, iluminados y vivientes.
Cobijé lentamente mi pasado y presente con
agua salada que de mi rostro se desprendía
lentamente hasta llegar a mis pechos
fríos y resecos, su humedad había dañado su belleza;
pero aun así eran capaces de
alimentar.
Cuatro kilos entre mis brazos,
acarician mi corazón, mi espalda recibe cansancio,
el calor de mis pies sostiene mi cuerpo
y el peso de mis brazos me hace recordar
la fortaleza de la vida en el aire de un
dos de septiembre, mes patrio que hace la lluvia
de unión en los cielos y sobre la tierra
los juegos pirotécnicos iluminan
la pluma que redacta.
Cielo de nubes pirotécnicas
me hacen sombra frente a mi mundo,
cuando deslizo mi escultura con
un primogénito entre mis brazos
en aquellas calles que me vieron crecer,
y una diminuta sociedad pobre de cultura
teje sus palabras y me susurra
madre soltera.
Recuerdos de mi infancia,
entre callejón y callejón marcan
el presente de la realidad cuando
mi corazón esconde el dolor que posee,
y mi mente se mantiene firme
para regalar una sonrisa,
entonces,
el regocijo de mi llanto implora
comprensión a mis padres
y a una sociedad.
No turbó su ensueño las palabras
ni se cayeron las nubes; se abrió mi pecho
de mujer que llevaba un canto de cuna
en mi boca descuidada y una pluma entre mis manos rasposas
por trabajar la leña redactaban
el arte en la piel de una suerte incierta
69
y oscura como la madrugada,

una en donde nadie ha velado como yo,
tal vez mi sueño no nazca en mis luceros,
pero el olor de amor perfuma la habitación de dos,
una que amamanta y uno que pide
se le enseñe el mundo; perfume roseado
de la vida, de las cortinas de luceros y
de las estrellas en un anochecer de arrullo.
Caminando en el sendero,
por segundos, no encuentro consuelo alguno,
las palabras de una sociedad
abren mi alma al calvario del ¿qué dirán?,
haciendo me una pisca de mujer
y de mi fruto, un niño sin padre,
madrugada que abre sus brazos
y llora al sentir el canto grave
que entono con mi garganta
que no logra respirar por el talón de dolor
que atraviesa mi caudal,
pero el alma de aquel peso pequeño
sobre mis brazos, redacta en mi corazón:
sé la mano que da,
y nunca dejes que te derrumben,
se diferente y serás única.
Al finalizar de redactar, aquellas manos de alma delfín,
en medio de una copa de lágrimas
y con mi dedo índice
secando mi media luna
que tragaba mi propia sal;
mi ego susurro al universo:
Solicito al ser superior,
que las exigencias de la vida,
no ignoren mi dolor de ser escritora y mamá,
porque en cada amanecer mis dedos entretejerán
los versos más bellos del mundo,
mientras mi ego de mujer entretejerá
el destino del mañana
con oro de valores,
para mi granito de generación.
¡Mamá, apaga la luz!
LUNA RIGRA
MÉXICO
70
XLII MÁS QUE AMOR ES LO QUE LLEVO
«Amor, amor», reitero, sin sentido:
Palabra muda, no vueles, vacía;
Resignificarte yo debería
En aqueste poema enardecido.
No existe aquel sinónimo escondido,
Tampoco aves en esta nube mía
Para aquello que no digo y ella ansía:
Por ello triste quedo, malherido.
Cual Adán, crearé un vocablo nuevo,
Haré real esto que por ti siento
Pues mucho más que amor es lo que llevo.
Mi boba lengüita calla y no miento,
Mas por aquel sonido yo me muevo,
Tras la canción lila del sentimiento.
ARROBA
CHILE
71
XLIII HUESOS SOBRE EL EPITELIO

Huesos sobre el epitelio,
y sobre el asfalto, heridas.
Gané todas las partidas
(he pagado mi sepelio).
Se transmuta el decibelio,
es una vocal el ruido,
asistolia de un quejido
que entre historias se debate:
no se vislumbra el combate
sin un nocaut preterido.
Como esta sed jamás quiso
llorar vicios terrenales,
me sembré en los lagrimales
un mañana. Se deshizo.
Tengo un sueño que eternizo
en mi cárcel de salidas:
sin combate, sin partidas,
sin lujos para morir,
regreso, pido existir
y me viven las heridas.
RITA DÍAZ-COLLAZO
CUBA
72
XLIV LAS HORAS

Horas en que dejamos de soñar y amar
horas de solo angustia, dolor, soledad,
donde somos nada frente a la inmensidad,
horas donde los triunfos nos llenan de orfandad
donde las derrotas siempre nos ponen a llorar.
Horas en que nos mienten las sonrisas,
la esperanza, la bonanza y el amor,
horas en que el dolor es más tenue,
la felicidad opaca y el horizonte ya no es fiel,
horas en que nos miente hasta la distancia
y el presente solo es fugaz, con sabor a hiel.
Horas en que el silencio golpea nuestro ser,
donde atónitos y solos lloramos sin saber
que el tiempo que se aleja nos hace estremecer,
donde los amaneceres llegan sin ningún acontecer
perdidos en la bruma por siempre sin volver.
Horas en que el cielo es más lejano
y la placidez del monte pierde su color,
horas que estremecen lo cálido de nuestro ser
perdidos en el ocaso en un lejano ayer,
llenos de penumbras sin tinte ni sabor.
Horas colmadas de instantes ausentes de placer,
horas veraniegas con opacos soles, carentes de calor,
son horas invernales que oscurecen nuestro ser,
horas de agonía en que dejamos de soñar y amar,
son tristes horas donde todos dejamos de pensar.
OLGA HERNÁNDEZ OSORIO

COLOMBIA
73
XLV MI ETERNA REALIDAD
Que triste es saber la verdad

Que triste es tener la razón cuando querías equivocarte
Cada sensación de ira, decepción, abandono
Que ingenuo es decir que te sientes feliz
Cuando en realidad solo te hacen daño
Es inútil pensar en el pasado
Es un error pretender que es tu culpa
Es mía y solo mía
Por creerte, por engañarme a mí mismo
Que ingenuo fui
Por cada palabra que quería escuchar
Por cada acción que quería realizar
Esos días de cansancio
Esos días donde solo importabas tu
Que ingenuo fui al creerte
Cada llamada al escuchar tu voz
Cada mirada que añoraba fuera real
En el fondo lo sabia
Sabía que no me amabas
Sabía que me engañabas
Pero también me engañé
Quería creer, que de verdad yo era importante
Lo eras para mi
Que ingenuo fui
Pensándote en las noches
Esperándote cada día
Extrañándote cada vez
Amándote sin cesar
Encariñándome sin acabar
Ilusionándome mas y mas
¿Por qué te conocí?
¿Por qué me enamore?
¿Valió la pena?
La verdad no
Siento tanto asco de mi por intentarlo
Siento tanta frustración por esperar tanto
Siento tanta ira por querer hacer realidad mis sueños
Que sentimiento tan estúpido
El del amor
Que sentimiento tan asqueroso
El del amor
Que sensación tan inútil
74
El de estar enamorado
Recordarlo me causa impotencia
Sacarlo es todo en lo que debo pensar
Pero es tan difícil
Llorar y escribir
Es tan difícil
Tener rabia y controlarlo
Es tan difícil
Respirar
Te odio por el dolor que me causaste
Te amo
No sé por qué lo hago
Jamás quiero verte mal
Y pensarlo me hace sentir nefasto
Debo intentarlo
No volver
No tenerte
No olvidarte
Sino Acostumbrarme
Que ingenuo he sido
Cambiar a lo que no soy
Ser quien no es
Dejar lo que no empecé
Que tonto
Dejarte ha sido difícil
No hacer nada lo ha sido mas
Hacer algo es peor
Intentarlo es suicida
Alejarme es inútil
Recordarte es mi debilidad
Volver es mi anhelo
Tenerte, mi sueño
Sufrir, mi realidad
Mi eterna realidad.
RAFAEL LARA
VENEZUELA
75
XLVI PRISIÓN Y LIBERTAD
Iba por un campo de rosas,
pero tenían espinas.
me rasgaron toda la piel
en cada una de mis esquinas.
Me vestí con nuevas ropas,
bebí de nuevos vinos,
me puse mirada nueva
y salí a los caminos.
Vi un mundo nuevo
al otro lado de los cerros,
escondido entre montañas
había estado mi encierro.
Vi gente muy apurada
que no saluda al pasar,
caminado apresuradas
aunque igual han de llegar.
76
Yo contemplaba las plazas
con flores y árboles en senderos finos,
con fuentes de aguas que danzan
y pájaros de dulces trinos.
Pero una voz desde grandes pantallas
emite consignas para que no desborden
y hormiguitas de muchos colores
siguen la ruta del nuevo orden.
Yo me pregunto
¿ Hacia donde?
MONO 1947
ARGENTINA
77
XLVII TENNO HEIKA BANZAI

¿Dónde está el jinete y su caballo?
¿Dónde ha quedado el arco tensado
y la flecha silbando en el aire?
¿Dónde han quedado las katanas
brillando frías al rocío de la mañana?
Se han perdido tras la bruma
recorriendo en silencio el perdido y sinuoso
camino del samurái.
Un bosque de árboles jóvenes
eran sus lanzas poblando la llanura…
y los estandartes flotando en el viento
eran preludios de arrojo y valor.
Visión de otros tiempos andando callada,
miles de vidas y miles de mundos,
miles de sueños
de gloria y honor…
78
Visión de otros tiempos…
hoy es solo recuerdos
el señor de la guerra y su gallarda armadura,
reposa muda su espada sagrada,
duerme en el regazo de la esposa que llora…
flota como una pluma entre las flores caídas,
un cielo rosado alfombrando la nieve,
de un invierno eterno que hiela la piel.
Ya no se escucha el tenno heika banzai,
ni el entrechocar de los aceros,
ya no se oyen los gemidos ni los lamentos…
ahora todo es paz.
Una paz que se come las uñas,
una paz que huele a tristezas…
¿Dónde está el jinete y su caballo?
¿Dónde estás glorioso samurai?
JOSÉ FIDEL CHÁVEZ
ARGENTINA
79
XLVIII VOY A DESPOJARME
Hoy quiero despojarme, de lo superfluo y lo vano

Mostrarme ante ti, descarnado y humano
Sin etiquetas, ni clichés, ni modelo de virtud
En este juego de la vida, no me curaré en salud
Me despojaré de la soberbia, la humildad persigo

Erradicare la envidia por no tener, si ya todo lo tuve
Avaricia por poseer riquezas, mi abundancia está contigo
La lujuria es ayer, modero mis ansias, menos sombras, más luces
Calmé mi ira, mi apetito desmedido, ahora amor mendigo
La pereza es hastío, me impulsan nuevos bríos
Contagiarme de tu bondad deseo, aspiro a tu cariño

Besar el suelo que pisó, arrodillarme si es preciso
Mucho tiempo fui distante, toma mis brazos seré tu abrigo
Unir lo que se ha roto, enhebrar con terciopelo tu camino
Voy a despojarme de mis ropas, de mi falso personaje

Voy a afrentar las consecuencias con dignidad y con coraje
Voy a despojarme de mi rigor y mi dureza altanera
Para brindarte toda mi ternura, hasta que muera
De nada me privé, decidí libremente ser quien soy

Quizá fui ladrón, robando sueños, quizá arrebaté y desafié
Escalé peldaños haciendo daño, lastimando sin razón
Despójame de mis fallos, rescátame, porque naufragué
Voy a dejar lo oscuro, para ir a lo claro

Voy a mojarme en la lluvia, refrescar mis ideas
Voy a preguntar al mar, ahora que esta calmo
Seré tu suave ola, columpiándome en tus mareas
Visitarte en una tarde soleada, asomarme a tu ventana

Y como un gorrión cantarte, la más dulce de mis tonadas
Voy a volar por los cielos y bajarte todas las estrellas
Seré tu fiel guardián, tu guía y tú mi dulce reina
Voy a caminar descalzo, sentir la dureza de las piedras

aspirar el olor a rosas y el aroma de la hierba
voy a beberme la vida, que hoy me ofreces
Olvidar mi ominoso pasado, abundante amor mereces
80
Despojarme de lo viejo, de las hojas maduras que estorban

Retoñar con nuevas ramas, para brindarte mi sombra
Si corre agua bajo la tierra, beberé para calmar mi sed
Que nuestras raíces se fortalezcan, acoplados para crecer
Voy a despojarme de mis arrebatos, vicios y manías

Te ofrezco buscar juntos y con ahínco, una vida digna
En suma, renacer contigo, tener tu eterna compañía
Despójame del lastre que me arrastra, vida mía
Voy a preparar mis maletas, para un largo viaje

Llenar mi vida contigo, de nuevos paisajes
Explorar otra vez tu piel, para beber tu miel
Renunciaré a lo antiguo, con nuevos modos de querer
OSCAR SYL ALBA

MÉXICO
81
XLIX LA DIÉRISIS DE LA AUSENCIA
I. LAS EXTINTAS ROSAS DEL AGUA.
Sobre la redondez infinita,

la lluvia abre sus dedos,
racimos de dedos dormidos,
germina con la luz divina.
Un ángel de vertebradas estrellas
sumerge los sueños
en la substancia limonada que surca
los enverdecidos pechos del alba.
La primavera que cabalga,
las extintas rosas
del agua,
ceniza planetaria del ayer.
Se apagó la risa del río,
sordo naufragio de peces.
Ultravioleta lágrima del sol
por la extraña sed de la amapola.
Diéresis de ola ausente
entre el rizo de la amarga estrella.
Escarcha de sombras
sobre los silvestres círculos de la tarde.
El tiempo lleva las esquinas muertas,
oscuro fuego de ápices siniestros;
arde la descalza azucena
bajo la necrópolis del bosque.
82
II. DESCALZO FUEGO DE LA TIERRA.
Se ve al cielo zurcir
los ángulos de las estrellas.
Espuma hecha blancura
de pájaros.
Enredado güipil de rocío
sobre la azul habitación del cielo.
El viento se baña los sueños
en la iluminada catedral del agua.
La hojarasca está bordada
de luceros.
Azul cementerio
de las metafísicas hormigas.
Amortajado perfume
del viento
que herido sangra,
verdes átomos de selva negra.
Eléctrica sombra
de flotante hiedra.
El alma ciega de los hombres,
hace temblar las esquinas del río.
FLOR DE LUNA
GUATEMALA
83
L FRESAS Y MANGOS
De las cosas
imposibles de olvidar
tu gusto por la fresa
y tus ansias
de probarla.
Para siempre
recordar
mi gusto por el mango
he de jurar
no volver a comerlo
vendrían con él los recuerdos
y no me gusta cómo saben aquellos.
Me amarga
pensar
casi siempre
no cuando pienso en ti
o en mí
pero sí
cuando pienso en fresas
o mangos
(...)
Fresas y mangos
solo tú has de saber
el porqué de estos versos
te pertenecen
solo cuando
este poema
llegue a ti
cobrará valor
aun así
lo único que espero
es que nunca llegues
a saber de él.
EVA MICHEL
COLOMBIA
84
LI 31 DE OCTUBRE
Es aquel mismo juego,
De indecentes deseos,
De travesuras, dulces y juegos,
Un juego de caricias y mentiras,

Aunque siempre he querido que
Seas sincero,
Aún así, solo sonrío y espero

Que vengas ha mentirme de nuevo,
Una última vez, eso es lo que
Espero esta noche al menos,
Por la calle hay brujas,

Wiccas, Princesas
Y vampiras, pero yo...
Yo soy la única conejita,
Buscando en la oscuridad de
La noche a la presa perfecta,
Es de esos juegos en donde prima

El calor y la vanidad,
En donde todo es seducción,
Alcohol y vaguedad,
Juegos que cuentan una historia

De sexo y desamor,
La historia de mi dolor,
Es ese mismo juego en el cuál me

Rompes el corazón,
Y a veces me pregunto si lo
Haces simplemente por diversión,
Más allá de esta "mi" patética ilusión,

De esto que ni sé si puede
Llamar de amor,
Es simplemente una maldita epifanía, una cruel obsesión,
Estoy yendo más allá de este juego de efímera pasión,
Quiero sentir la mentira de este

85
Amor,
El deseo de ser tuya,
Será en una noche de aventura,
De amarte ciega y sin corazón,

Este 31 de octubre,
Que sea una historia
de romántico terror,
Algo de cariño con algo de dolor,

Algo de romance puede verse
Acompañado con el más terrible
y dulce horror,
Ese mismo juego de bajas pasiones

e insípida seducción,
Esta vez será a ti a quien le sangre el
Corazón,
Esos juegos en donde gemimos en

Medio del acto y de la perversión,
Este es un último momento
para él amor y la pasión,
Cierra los ojos,

Es solo un juego,
Un juego que no tiene reglas ni
Necesita de ninguna permisión,
Sangre que se derrama en mi

Cuerpo,
Just the two of us,
No es mi juego ni tuyo,
Es un aquelarre infernal,
El inicio de un nuevo diluvio,
Primero de noviembre, tu cuerpo

Flota por el río, sin rumbo, sin destino,
Quisiera poder oír otra vez aquel grito,
Quisiera repetir el mismo juego,

Será en otro momento...
LITTLE BUNNY
BRASIL
86
LII AGÓN
El joven de la camisa a cuadros
no sabe que tomará un arma por primera vez en su vida
no es consciente de los agujeros que dejan las balas
no ha visto cuerpos desplomados
no ha visto los ojos de esos cuerpos
cristalizarse en la tierra.
El muchacho, Jeanette, todavía no tiene los ojos tristes
pero necesitará todo el amor del mundo
para respirar más que amnesia
y cuidarse a sí mismo de sí mismo.
Alguien dígale que la vida es un problema

alguien hágale saber que los problemas inspiran soluciones
las respuestas provisionales para eternas preguntas
las acciones provisionales para eternos mandatos.
Alguien, por favor, muéstrele más que instintos
muéstrele más que razones
muéstrele más que emociones
lo necesitará
sobre todo
cuando observe la sangre y la pólvora
las cicatrices y las ruinas
un familiar menos por cada foto
un amigo menos por cada foto
la piedra negra sobre la piedra blanca.
Tiene que saber que el suicidio

lo acosará por la noche
cuando se reconozca en los lares baldíos
detrás de una ejecución
o al frente de una ejecución.
Tiene que saber del sufrimiento
del insondable auxilio
que tendrá que retener
hasta el momento adecuado
hasta caer en otra isla
otro suelo distinto a sus grietas
donde sea más fácil agonizar.
PÍNDARO
PERÚ
87
LIII LA ODISEA UNIVERSAL DE TICIO

Sufres por tener dinero
Vives pensando que la educación te dará poder
Te cansas todos los días trabajando
por un sueldo miserable
Tienes gastos. Empiezas a querer una vida mejor
Empiezas a soñar tus torturas
Tu vida no crece. Eres fielmente un servidor
Eres un buen anfitrión del occidente
Te contaminas de ideas ajenas
Tus ídolos en realidad son profetas delirantes
Te enfermas de tantas horas de trabajo
Te consumes a diario.Te esfuerzas sin llegar a más
Le entregas tu vida a un amo
a una institución, a un edificio
No será amo del mundo. Ni serás dueño de ninguna URSS
Ni de un mejor valor, más de lo que eres
Cuestas lo que tú quieres valer
Vales unos pesos, un sacrificio, un hálito
No puedes vencer a los grandes amos
Piensas que con escribir puedes mejorar las cosas
pero las cosas no mejoran nunca
Estás destinado a repetir la historia
Repites incansablemente
innumerablemente un sinfín de veces, la historia
Repites tu dolor
Repites los genocidios, repites la (poca) paz
Cualquier gobierno es un mito, cualquier idea
Vives en el mito de la tortura (de Ticio)
Tus deseos te llevan a la tortura a sufrir
Porque no puedes evitar que se repita la historia
Vuelves a caer en la agonía, a tener fe
Piensas en una esperanza
Incluso tu esperanza se repite
Desconoces la historia, y vuelves a repetirlo
Incluso cuando conoces la historia
vuelves a repetirlo
Incluso cuando la ignoras también
No aprendes ¿Cuándo entenderás que todos
los gobiernos son una farsa?
Un dolor de hueso
Una demencia
La política simplemente es violación
sin importa quién lo ejerza
Hombre o mujer, no importa
Todos son unos democráticos fascistas
o son el noveno círculo sin diablo
Todos al final día te sacrifican en la guerra
88
en una idea pagana

por un material, por una ficción
por una representación de la verdad
por una realidad por un nombre, un ser, un infeliz
Te obligan a odiar el prójimo
Te obligan sin que sientas la obligación
Tú mismo te impones una obligación
(lo que otros quieren que hagas)
Vas a la escuela
Piensas en que la universidad te sacará
de la podredumbre
Piensas en que tener un negocio o viajar
saldrás de tu jaula
Piensas, te ilusionas, y te desilusionas
Quieren tu alma, tu salud
Quieren tu bondad, y tu respeto
Te hacen competir (ilusiones y realidades)
Te necesitan porque les sirve tu dinero
Pagas un título universitario de 30 mil pesos
Luego esperas un trabajo remunerable
Pero tu trabajo no es realmente lo que eres
Tu trabajo es una esclavitud
La educación sólo te hace un explorador
o un explotado, un oprobio cínico
Estudias demasiado para ser un esclavo
La escuela te miente. La política te miente
La razón te miente. La fe te miente
La vida te miente. No serás nada más allá
No serás nada. No eres nada
¿A caso piensas que tu vida vale?
Eres un instrumento, a disposición de ser
Eres maldecido a la hora que naces
y empiezas a creer
Empiezas a ser un maldecido
por tener creer en ti, por creer en lo que hay
Ni siquiera revelándote puedes ser otro
Ni siquiera a mendigar
Ni siquiera en quitarte tu lengua, tu nombre, todo
Nunca podrás ser otro. No serás más que tú
mismo transformado o libre. Pero tu libertad
no existe. Y no te queda de otra que aceptarlo
Vivir con un salario o mendigar, da lo mismo
Eres solamente épico, en el mito universal
FRANCISCO HÉREM
MÉXICO
89
LIV AUSENCIA
Exhalo tan hondo que me empaño el alma,
Me abrazo tan fuerte hasta rasgarme las entrañas,
Brota el humedal de mis ojos que te extrañan,
La piel se revienta por tu ausencia,
Al pasar del tiempo se dilatan las paredes de la habitación,
Entre tanta cordura busco ponerle algo de locura,
En un acto de fe de mis labios se escapa,
Disparan,
Corta el aire,
Desgarra mi garganta,
“amor te necesito”
Recorriendo la inmensidad de la cama,
Me consuelo,
Me digo a mí mismo,
"Ya será mañana".
ALBERTO DUMAS
MÉXICO
90
LV AMARGURA DE CUADRÚPEDO
¿Qué sabrá la vida de vivir a hurtadillas,

arrodillado donde los pies son mis rodillas,
sin poder nunca levantarse?
Todo me falla. Me arrastro en cuadrúpeda postura.
Mi objetivo es ser bípedo.
¿Quién conocerá las mieles de la pasión
cuando su cena es la podredumbre de los recónditos asilos?
Depósitos que cubren de lechos las ciudades.
Decantados suspiros que muerden los caídos.
Gárgaras que esculpen los fallecidos comidos.
Estos fármacos que no ayudan.
Habla vida, habla, que aun estás dormida.
Urde, urde la panacea que me saque las tragedias.
El dopado hálito que nunca yace dormido.
Estas cárceles tan amarillentas; todo me da vueltas,
vomito… vomito… me ahogo en la piscina de pestilencia y hediondez.
Ayúdenme, … me ahogo en mis propios orines… no sé nadar
perdí mis aletas en la “evolución”.
¿Qué ha pasado? Veo toda borrosa
a esta sociedad en detrimento.
Nos arropan las penurias, las dolencias.
¿Seré el único preso en estas cuatro paredes?
No lo sé.
Una armadura totalmente agujereada, sin poder reaccionar.
¡A esto le llaman vida!
El único amparo es la muerte; ¿por qué demoras?,
¿cómo puedo provocarte?
Mi piel está toda pixelada; formatos de retraídos recuadros;
eclosiones que materializan las defunciones.
Ando anclado, como si tuviera los pies pegados al suelo,
y la pesadilla no termina.
Estos carceleros que ultrajan mi tenue orgullo,
¡Tanto dolor, tanta agonía!
Déjenme dormido; la carroña y los gusanos harán el resto…
¿Por qué no vienes?
¿Acaso tengo que anunciar en la prensa mi propio deceso?
SISNON BERITHE
COLOMBIA
91
LVI EL VIEJO MENDIGO Y SU PERRO

Camina el viejo mendigo
en el invierno muy frío
sin siquiera un abrigo.
Sus pies descalzos
callosos y heridos,
sus ropas raídas
y su barba blanca
en su rostro curtido,
ojos vidriosos
de mirada perdida,
con notable cansancio
continúa andando...
Siempre en compañía
de su fiel y noble amigo
que lo mira con devoción,
su perro flaco, un poco
achacoso, pero siempre
con su amo cariñoso,
única pertenencia
de este ser olvidado.
Así caminan lentamente
en la gran ciudad
entre ruidos de bocinas,
voces y toda actividad.
No tienen domicilio
ni siquiera un utensilio,
nadie los espera,
recorren parques,
iglesias y bares,
búsqueda agobiante
de un alma piadosa,
suerte tienen,
la caridad les es propicia,
no siempre predomina
el afán de la avaricia..
Ya de tardecita buscan
un umbral, una guarida,
donde tengan cabida
para pasar la noche
y resguardarse del frío,
tirarse sobre cartones
en lugares sombríos.
Así pasan los años,
y juntos recorren
92
muchos caminos.
Van deambulando
sin un pasado,
sin un mañana,
nada les aflije
Dios les provee,
reciben un donativo
de manos generosas
o un gesto afectuoso,
una sonrisa, escucha
o una palabra cariñosa.
POMPY
ARGENTINA
93
LVII VENGANZA O JUSTICIA

Después de asesinarte tomé una ducha, pero eso no sirvió para limpiar mi
conciencia.
Aún escucho tus gritos, aún veo tu sangre en mis manos.
Si cierro los ojos veo tu rostro justo en el momento en el que tu alma se

desprendió de tu cuerpo, dejándote inmóvil y con la mirada perdida
Pensé que acabando con tu vida aliviaría más la mía, pero definitivamente no soy
una asesina.
Creí que terminaría contigo y con mi dolor, pero lo que conseguí fue terminar
conmigo misma, con mi tranquilidad, con la poca inocencia que me quedaba.
Manché mi conciencia, me convertí en alguien como tú, ya no hay vuelta atrás.
En esta noche lluviosa, yo lloro y el cielo llora conmigo.
SCHENNOTT
VENEZUELA
94
LVIII REFLEJOS
Observo en mi ventana
a las aves volar libres,
navegando por los cielos,
visitando tantos puertos.
Mas hay una que se acerca,

se queda en el borde,
mira su reflejo
y no entiende que sucede.
Se siente amenazada,
piensa que es su enemigo,
la verdad es que no miente
y entonces yo me miro.
Se golpea contra el cristal,

¿pelea o intenta cruzar?
Quizás un poco de ambas,
no la culpo por tratar.
Se inquieta por su presencia,

algo nota en su mirada,
le susurra sus secretos
y se mira preocupada.
Porque su otro yo bien la conoce

y eso es lo que más la asusta,
es quien la comprende
y al mismo tiempo la aborrece.
Entonces se acerca más a ella,

aletea contra el vidrio,
¿la abraza o la golpea?
No lo sé, pero pierde el equilibrio.
Al final su dilema ahí acabó,

¿resultados?
Un vidrio astillado,
su reflejo olvidado
y un ave agonizando.
RED SUN
MÉXICO
95
LIX PANERÍAS
(Inspirado por Leopoldo María Panero)
“Su risa se parecía a la muerte.

¿O era él quien se parecía a la muerte?”
Pregunté mirando al río

donde flotaba
distinta muerte
y el río era la muerte
y la risa era el reflejo de la muerte

intentando conservar la calma
que jamás fue su calma
sino más bien
decepción
“La luz del día vence sobre la llama de los cirios”
Ni siquiera la oscuridad
vence sobre la llama de los cirios
lo sé
ni siquiera el frío de este mayo

pasado de moda
donde el luto se lleva en la sangre
La luz del día

es solo un subterfugio
otro más
para ocultar la verdad del cirio
la realidad de una llama
capaz de quemar las cartas
que alguna vez conservé
96
“Es la hora profesor…hace tiempo que fue la hora”
Sin darme cuenta

dejé pasar la hora
entre génesis y parusía
Hace tiempo fue la hora

de reconocer el mal causado
y la crueldad causante
de tantos reflejos
en las caderas de la ría
Los cirios bajo la higuera

no esperan por el viento
cuando llega la medianoche
No es la hora del cedro

todavía
porque todavía no seca el barniz
“escucha como el Viento te busca:

te busca para matarte”
Susurra el viento su amenaza

cuchilla lenta sobre vena fugaz
Me oculto entre los bosques

de un valle inconcluso
entre las líneas
de una montaña desigual
(debiera ser condenada)
apenas comenzado el frío
en mis testículos
Creo en el silencio de la mirada

en la fosa común de los pobres
que no se esconden
que esperan en medio del desierto
al viento que venga a cumplir su promesa
la razón de los dioses agonizantes
POETA ANTIGUO
CHILE
97
LX UNION GLOBAL
Le tomare la mano
a mi hermano americano
después hare lo mismo con el asiático,
el europeo y el africano,
para luego pasársela al oceánico
y así estaremos todos juntos
unidos de la mano.
Yo le hablaré del lugar de donde vengo

y él me hablaré sobre el suyo
y así cada uno compartiremos todo
del lugar donde nacimos.
Nos olvidaremos un momento

de donde venimos.
No tendremos diferencias,
tampoco exclusión
de cualquier idioma raza, color o religión,
memos ideologías o costumbres
que llegue a sentir el hombre
algún tipo de discriminación.
Lo único que importa

es que estamos todos juntos
tomados de la mano
que nadie nos separará.
Juntos unos a otros
nos vamos a cuidar.
Nos miraremos fijamente

y no daremos cuenta
que todos somos iguales
hijos de un solo hogar llamado Tierra
en que nuestras diferencias aprenderemos a amarlas
entre todos cuidarlas
Todo lo que tengamos, vamos a valorar,
nadie se quedará solo,
todos nos vamos a apoyar
porque estando unidos.
nada nos va a pasar
Y todos juntos vamos a decir:

“Toma mi mano hermano
98
que yo tomaré la tuya

vivamos todos unidos de la mano
sin sentir Tristeza o Soledad
hagamos que en el mundo
¡Crezca la felicidad!
donde vivamos todos
con fraternidad
solo así el mundo girará
con amor y paz
en donde se forme
Unión global”.
EL PRIMER GARABATO
No es como el lápiz que empieza a escribir primero el hombre

Su primer garabato lo hace con la mente antes de llegar a nacer
Y con ella escribe cuando siente por primera vez al mundo
Mientras está dando sus primeros pasos
Hasta cuando le toque partir
La mente es el primer bosquejo que aprendemos a escribir
Queda grabada en nuestro corazón
En cada espacio, tiempo y rincón
Nuestra historia es única e irrepetible
Hay que valorarla con profundo amor
LUZ APONTE
PERÚ
99
LXI MEMORIAL DE UN ROSTRO AZUL
I. EL FUEGO INVICTO DE MIS ÁTOMOS.

Cuando mis manos busquen el pájaro del silencio en tus manos de
bosque.
Cuando la fría escarcha recorra tus venas
y mis labios de luna estén distantes,
me sentiré ajena, huiré de las pálidas ciudades, desnuda de estrellas
y acongojada con la sangre en los astros.
Extenderé mis alas en el ovalado horizonte,
caminaré en el murmullo de la hierba y mis pies descalzos sobre la
poseída arena;
sol de desencanto circundando mi piel amarilla, ola tras ola
arrastrando mi desvelo, caracoles de llanto entre mis pupilas./
Arde el silencio entre mis labios,
en mi lengua su voz como rosa derretida, como demonio sujetando mi
pena.
En mis labios germinan acuarios de poesía;
mariposas de llanto sobre mis mejillas, sobre el inefable atardecer de
mi sonrisa.
Latido que prisma el desvelo
bajo mi cuerpo de palabras extintas, bajo el fuego invicto de mis
átomos.
Amarga soledad que frunce mis semillas
y que surca mi piel de árbol con el tibio vuelo
de un pájaro entre comillas.
La noche que se asoma y navegar entre la hojarasca azul de mis
estrellas.
Y la luna fumándose mi nostalgia a la puerta del insomnio.
Ritual de lágrimas desvistiendo al tiempo.
I. EL SILENCIO JUEGA AL AJEDREZ DE MI PENA.

El silencio juega al ajedrez de mi pena y con el alfil de la tristeza
enciende mi llanto.
Sonámbula distancia de flor y abeja-planetaria
bajo el rezo de mis descoloridas alas en consonancia de horas
marchitas y redondas
que caminan descalzas entre los abstractos latidos del reloj.
100
La enmudecida alondra duerme en mi piel de acuarela, en mis labios

que el viento
con fervor deshoja.
Rostro de invierno que en mí se desangra;
pájaro de agua en el ritual de mi nostalgia, en la inplenitud
de mis alas rotas y binarias.
Tristeza azul sobre la biografía de mis ojos, sobre el insomnio de mi
sangre.
Agualuna en los jirones de la noche.
Agualuna al fúnebre misterio de mis alas que recorren sin raíces
la líquida fragancia del horizonte.
Guardo en mi pecho el oscuro paisaje del ápice y en el ovalado
espíritu de la rosa,
la intersección de la nada duerme.
Robótica sombra en el óvulo silencioso de la tarde.
Cosmonauta de soledades es mi espíritu sin calma,
ya sin el algebra de la alegría, sin dios meciéndose en los valles,
sin el equilibrio del ángel en el alfiler de la vida.
Desnuda y descalza retorno a la cromosómica rosa de la desdicha
donde mi ser ya no late./
Y descubro sin afán el metafísico pez del insomnio
bajo mi almohada, bajo el rocío de mi intangible mirada.
Mi rostro acariciado en el acueducto del verso y la estrella
donde mi silueta navega con forma de poesía
los invertebrados muelles de la existencia y del esquelético delirio
del desamor.
Vertiginoso llanto azul salpicando mis orillas e inundando mis
trémulas rosas.
Por mis células ya no parpadea la luz.
PIEDRA DE SOL
GUATEMALA
101
LXII HUESOS
Decir huesos
es tortura en mi cuerpo piel,
bajo mi piel hay piernas de suave corteza
corteza que el pináculo de tus dedos hurga,
dedos pulpo captura boca,
boca molusco derrite ombligo,
ombligo esparce jadeos
en senos sin minutas;
senombligo que se funde
al páramo que tu lengua busca
cuando yo busco sedienta,
el flagelo de tus piernas hueso.
CENIZAS
MÉXICO
102
LXIII A LAS 3 P.M.

Sol de invierno
en la rama del níspero
dos mirlos.
Al anochecer-
entre las gotas de lluvia
humea el cuenco.
Pasó la lluvia
chapotea en la tina
el gallinazo
Sin tu presencia…
sobre la mesa
una jarra vacía.
muki (無季)
Suenan campanas
unas migajas de pan
entre la hierba.
Noche de invierno,
atado a un poste
un guanaco*.
*Mamífero camélido, propio de los Andes.
SANDRA GALARZA
ECUADOR
(formas breves de la poesía japonesa)
103
LXIV NOTAS DE UN AVE EN VÍAS DE RETIRO

Es mejor ser un escarabajo joven
que un ave vieja del paraíso.
Mark Twain
No sabía hasta entonces,

cómo sacar mayor provecho a los vientos,
cómo hallar el momento preciso
para girar a la corriente
que me diera más impulso,
cómo sortear el pillaje del águila,
irme a pique en un arrojo tan fiero
y hacerme con el pez alejado del cardumen
sin cerrar los párpados,
huir de la tromba y la ventisca,
tomar el planeo
con el mejor alcance sobre la quebrada,
ganar la serenidad del buitre en su peñasco.
Pero hasta aquí no he dicho nada.
Si digo “nada” es porque mi sustento
no es propio del resto de las aves.
Otro bocado me concede la potencia en el vuelo
y el dominio en las alturas.
Acá brindo testimonio del viaje.

Los tonos del trayecto.
Alivio los dolores de la carne; la erosión del hueso.

Cuanto antes los recojo más fuerte me vuelvo.
Del mismo modo,
más me compadezco del afligido,
portando el martirio.
Sin dar más vueltas largo el secreto.
104
Cogí vigor en los suspiros del errante;

en la descarnada fatiga del jugador;
en los jadeos del moribundo;
en las cumbres que se agolpan
sobre los amantes y sus cabezas;
en los alaridos de las madres
con el pecho traspasado por el filo de una daga;
en los gritos de las parturientas
sin paliativo alguno;
en los espasmos del convulso.
Uno a uno los desalientos llegan a mí.
Yo los reúno bajo mis alas.
Componen las partes del motor.
Son mis caballos de fuerza.
Más no soy inmune al paso del tiempo.
Por suerte,
ya me encuentro próximo a retiro.
Lo mío son, definitivamente,

otros aires.
Busco aligerar la carga,
apenas logre relevo.
Corren los días.

Se apaga mi plumaje.
Se quebranta este graznido.
¡Un momento! …
Justo al frente tengo una bandada.
RODOLFO PÉREZ-LUNA
CHILE
105
LXV RESABIOS DE LA CASA USHER

Entro sigilosamente por lo sueños encumbrados
de tu pertinente existencia.
No ha tiritado el frío todavía,
no está hecho el argumento
para historias tan descabelladas
y sin embargo ocurre lo imposible:
lo angelical de la tiniebla sale a recibirme.
Dos calaveras sobreexpuestas disputan mi presencia,
dos ademanes de sabor más que agridulce
y toda la nocturna casa se nos unen.
Después devoro -mansamente- la carta semioculta,
la de letras enlosadas y firma desastrosa.
Mis pupilas viajan a lo profundo de la tinta,
al misterio del pasillo y a la cornisa desahuciada...
Y apenas si podré sobrevivir algunas horas
para contar lo que descifran mis espantos.
Mañana...
mañana me dirán los entendidos que hice una labor
mefistofélica,
una labor encomiable, descuidada y en balde:
que ahora las ventanas no se hablan,
que el visitante se retiene en los parques,
que no hay vestigios-jeroglíficos ni oferta espeluznante
y que Edgar...
y que Edgar no recuerda mi nombre.
ZENEMIJ
CHILE
106
LXVI QUE ME.
Que me lleve la lluvia a bailar con el viento,
con los perros salvajes
de aquel frío en el cuerpo.
Que me lleve el sol a reír con los muertos,
con sus cálidas almas
de placeres inciertos.
Que me traiga el invierno un abrigo sin techo,
inhalar sin rencores
de murciélagos tuertos.
Que me traiga el verano ese océano inmenso,
delfín enamorado
de la sal en mi verso.
Que me traiga una estrella con destello de incienso
el gato negro aliado;
Que me lleve la luna detrás de cada cuento…
TORTUGA
CUBA
107
LXVII EL DIOS CARACOL
Solo los labios sellados

en el rostro del dios caracol.
Padre, has vendado tu rostro ante las lenguas

de las patrias sanguíneas y amargas,
dijiste hijo, y él bailaba en las flemas de tus iras
absorto en tu espíritu.
Así llegan tus formas de hombre a los héroes

con hambre de carne,
así mueren los que sobran en las mesas y
en los bautizos en tu nombre impronunciable.
Ellos creyeron en la víspera de su cuerpo frío

en tu volumen sin genitales y sin crímenes humanos,
ellos te pusieron sus caras y una mentira ante el molino
de la vida y la muerte,
su corazón es pobre
y arroja efluvios que sincronizan con la noche y se abandonan
hasta agonizar los pies y los pulmones.
Ellos también me miran desde lo invisible

y señalan los picos de los pájaros
rendidos en el revoloteo,
hay niños dormidos debajo de la paja
y perros que olfatean sus huesos,
los insectos no necesitan de ti, padre, solo hablan
del ciclo ovular de la esfera y el
vicio de ocultar nuestros restos,
hay niños dormidos
debajo del pan
que apuntan en sus sueños descabezar al padre.
RAFAEL AURORA
ECUADOR
108
LXVIII UN NUEVO SOL

I
Miró por última vez la sonrisa
de su bella esposa, se fue sin visa.
En busca de su mágico lucero
emigrar no deseaba el guerrero,
al partir de su morada el viajero
dejó su corazón en su sendero.
Firmó con un ósculo la promesa

de volver con mucho amor en la mesa.
Su senda se hacía obscura e imprecisa,

en esta vida es solo un pasajero
con la mochila en la espalda que pesa.
II
Héroe latinoamericano
aguerrido inmigrante hermano.
El quisiera ser fantasma en su senda

para seguir en su vereda horrenda,
y así alcanzar su estrella y ser leyenda
al Eterno Creador se encomienda.
El valiente guerrero está cansado,

el sistema corrupto rigió su hado.
Si puedes amigo dadle una mano

él extraña el calor de su vivienda,
un sueño en su corazón está atado.
III
Su título colgado en la pared,
en el desierto muere de hambre y sed.
En un país de males conocidos
la puerta falsa es Estados Unidos,
esperan con afán ser acogidos
bajo un nuevo sol sus sueños heridos.
Los tristes senderos no tienen dueños
su gran mochila está llena de sueños.
No pudo escapar de la brutal red
de los cisticercos, sangres teñidos
en la frontera de un país de ensueños.
109
IV
Un nuevo sol le alumbró su errante alma
al fin su corazón pobre está en calma.
La sonrisa de su mamá en el cielo
le trajo paz a su alma, tomó el vuelo
hacia un lugar sin retorno, su anhelo
se extinguió en el gran gélido subsuelo.
Río de la muerte; sueños frustrados
corazones valientes ahogados.
Abrasador desierto estáte encalma
la fuente está lejos, de este vil suelo
somos ángeles indocumentados.
René Coz (EL MOCHILERO)

GUATEMALA
110
LVIX NOTAS NOSTÁLGICAS
Notas de una razón nostálgica
en una libreta perdida sobre una banca.
Son solo eso, y vagos presentimientos de náufrago.
Con la ilusión, como pájaros miles
abriendo sus alas para cubrir el cielo
hacia el mediodía nublado de hastío.
En mi trágico andar cabizbajo, con el corazón revuelto,
escucho la espuma del agua entonando
notas vagas que recorren animando el regreso.
“Mi corazón es una ciudad pequeña y fría,
mi bandera es roja como la sangre
(un torrente que corre hasta mi pecho
atestado por el amor perenne)”.
Hacia dónde sigue este intimo día
de sinuoso atardecer,
sin pan para alimentar a los pájaros
y con la implacable noche siguiendo mis pasos.
LUIS C. TORRICO
BOLIVIA
111
LXX POESÍA EN LA ERA DE ACUARIO

Que a veces soy más distante que las olas ocultándose en la noche, y soy como el agua y
solo desaparezco.
Que todavía no logro entender que el mundo solo es como es y me aferro a cambiarlo, y
quiero un mundo ideal donde las injusticias se combatan con poesía. Que sufro y lloro
pensando en esos que tienen vacías hasta las manos y trato de arreglarlo escribiendo
por ellos y que al final termino llorando aún más porque descubro que eso no arregla
nada.
Que soy como un gato que relame sus heridas a solas sin que nadie lo vea y prefiere la
soledad la mayoría de las veces, y a veces se ensimisma tanto que salir a la superficie le
cuesta más de cinco arañazos y treinta versos que casi nunca riman.
Que prefiero la libertad, aunque ella a veces no me prefiere a mí y termino hundiéndome
en el suelo; dependo hasta de lo que no quiero, mis alas no vuelan y se hartan y se caen,
entonces mi segundo nombre es la contradicción; la libertad huye de mí y yo solo la veo a
lo lejos.
Que constantemente dejo todo para después y el mañana nunca llega tampoco, y digo
que prefiero vivir solo por un día, pero el día acaba antes de que mi cabeza entienda que
ya se acabó.
Que llevo la sensibilidad en la piel y cualquiera que pueda tocarla puede sentirla, y
entonces yo la oculto en lo más hondo porque a veces no es bueno sentir tanto e ir
demostrándoselo al mundo. Pero el problema es que ella siempre encuentra la manera
de salir; casi siempre se convierte en letras y tengo que aprender a dejarla ser.
Que a veces olvido que para que sane hay que dejar que primero duela, pero aquella
cicatriz en la pierna me lo recuerda riendo constantemente, y entonces me vuelvo una
con mis lágrimas y la melancolía se vuelve mi mejor amiga, me canta una canción de
cuna que me hace llorar aún más.
Que ya he entendido que el pasado ya pasó, pero a veces aparecen los fantasmas en mis
ojos y recuerdo todo aquello que creí que ya había superado y todo eso me quema y yo el
ardor no lo soporto. Mis ojos entonces se vuelven enero y mayo y de nuevo solo saben
llorar sin parar.
Que ya sé que lo que busco afuera en realidad está dentro y sé que lo he encontrado, a
veces lo riego y florece como el sol y entiendo de qué se trata la vida, pero sé también
que no siempre se puede estar floreciendo, entonces a veces la tierra me nubla la mente
y me pierdo de nuevo.
Que escribo y escribo y escribo porque si no lo hiciera probablemente hace mucho ya me
hubiera ahogado. Las letras me han enseñado a nadar y a ir junto con la marea, aunque a
veces el mar es tan grande que me brota por las pestañas.
Que cuando creo que ya he entendido la vida, ésta se ríe a carcajadas y se sacude por
completo, me baja de la nube y con una patada me hace caer de nuevo; al final entonces
recuerdo que estoy rota y que eso tan solo significa que estoy viviendo.
ANGIE P. RAINBOW
MÉXICO
112
LXXI ELIZABETH
Da la medianoche, en mis manos un crucifijo carmín,
Abandonado a toda la pena del engaño que urdieron en tu dolor,
maldigo: ¡malditos los hombres que luchan por el amor!
¡Negros los días que lucho por quitarte la condena eterna!
Una noche sin recompensa se cierne sobre mi boca,

llena de venganza y tinieblas me abjura,
apuñalo mis recuerdos infantiles,
sueño vomitar un fénix sobre tu pecho yermo,
soy grito, campanada medieval llena de tiempo
y me saluda la dulce mosca sobre el doceavo tañido,
¡una voz mía besa la epístola y su mortaja!
No hay más que tu sombría e irradiante imagen muerta,

Elizabeth, que por la noche has sido acogida y balaustrada,
mis lóbregas manos te buscan desde mi yo, y no estás más,
deja que halle el mismo camino que se lleva tu mirada de amor
que te aparta de nuestro hogar sin voluntades;
nuestra mesa nupcial llora tu muerte aterciopelada
y talentos de la oscuridad solo hay ahora,
mi amada ¡Elizabeth!, te han matado,
y a ellos mismos contigo,
pues el que el amor arrebata
deja al odio el sendero hacia el corazón.
Todo es miserable bajo mis ojos, ¡Elizabeth!

empiezo a olvidar tu nombre y libar el láudano de las paredes,
todo huye bajo mis palabras, ninguna lo evita,
tu noche y mi noche coexisten sin ser nosotros,
la boda que se celebra en todos los jardines se esconde,
nos han apartado y yo apartaré a Dios del mundo
para volver a vivir en tu omnipotente regazo
que llora aquí y afuera con la sangre omnisciente
que sufre fuera de ti,
por un amor,
prematuro portador del óbolo.
VASIA VALDEMAR
PERÚ
113
LXXII EL GRITO DEL SILENCIO

Cuando el silencio grita…
Vuelven inquietos
a rondar los fantasmas
que en letargo anidaban.
Tempestuosos se yerguen,
carroñeros muerden,
despabilan febriles sueños,
lejanos, incumplidos…
Oleaje de incertidumbre,
profundo se clavan
martirio hasta los huesos
desvelan mis pensamientos.
Cuando el silencio grita…

Desesperados se asoman
los escombros del pasado
mostrando su imagen más perversa.
Deambulan por los rincones,
`por las venas se revuelcan
sin permiso, sin piedad…
Traicionan la memoria
que desea aniquilarlos
con afilada guadaña,
que ansía sepultarlos
bajo la sombra de la eternidad.
ARTEMISA
114
LXXIII ZONA DE TORMENTO

-Allí yo antes había estado.
A allí yo antes había ido.
Aunque ir allí no había querido,
por ser lugar desolado.
-Zona de espíritus dolidos,
de corazones atormentados.
Cielos de grises pintados.
Aire espeso y podrido.
-Se anda de cuerpo sudado
por el calor allí sentido,
con el cerebro aturdido
y los miedos alborotados.
-Gritos de demonio oídos
anunciando que he llegado.
El fuego se muestra atizado,
diciéndome: “Bienvenido”
-De infinitos condenados
se escuchan los alaridos,
clamando, muy confundidos,
se les fuese perdonado.
-Yo viéndome allí perdido
por todo lo observado,
reconociendo que he pecado,
un castigo me es merecido.
-Y me mantuve allí callado,
muy triste y compungido.
Por los males cometido,
esperado lo ganado.
-Y estando allí afligido,
a mi Dios he evocado.
Aunque, en verdad apenado,
pues, le tengo en el olvido.
---“Señor. Reconozco que he pecado.
No soy el que has querido.
He hecho la arrogancia mi vestido.
Al prójimo no he amado”---
---“Es mi vida un sinsentido,
viviéndola afanado.
A mi familia he abandonado.
Mis valores los he perdido”---
---“Por todo el mal causado
me siento muy arrepentido.
Pero, de todo fui advertido:
No merezco ser perdonado”---
115
Comienzo a sentirme adolorido.

Siento en mí un olor a quemado.
---“¡Oh, mi Dios! ¡Me has abandonado!
por el fuego estoy siendo consumido”---
-Sentí mi destino sentenciado.
Atrás pude ver lo vivido;
De pronto un ángel a mí ha venido:
De aquel terrible sueño fui despertado.
-Salvado yo había sido,
de aquel tormento inusitado.
Lloré como nunca había llorado.
A Dios estoy agradecido.
Pero…
-Poco tiempo habrá pasado
cuando de nuevo allí habré caído.
Y me vuelva ver hundido
en zona de atormentados.
EL CADALSO
VENEZUELA
116
LXXIV NO TE VA A GUSTAR
Los gatos están jugando, derribaron algunas cosas de afuera. / Estoy peleando
contigo en silencio. / Tú estás cerca del río, yo del infinito, no puedo evitarlo. /
Infinito, vacío, son mis temas, / la eterna caída del agua: / aquel lugar imposible
dentro del videojuego. // Nunca he estado en Las Cataratas del Niágara, / pero
esto es algo muy parecido al sueño que tuve: / un mundo donde todo era
solamente agua; / creo que me encontraba en medio de este mundo de agua
deslizándose. // El sonido era estrepitoso, más bien como suenan las ondas del
mar. / Y correspondería (para ser más precisos) describir este lugar / como una
superficie toda bañada en agua; no obstante, me podía desplazar. // Las olas
rompían contra cierta prominencia, / por donde también resbalaban las aguas o,
mejor dicho, descendían desde algún lugar / o retornaban después de haber
subido como una marejada. / Aunque lo más probable era que estaban
aconteciendo / las dos situaciones al mismo tiempo, / no solo por donde intentaba
subir, sino desde el otro lado del relieve. // “¡Es que era cierto, todo estaba
cubierto de agua!”. // Horrorizado, no sé cómo en medio de este lugar tan vasto e
inhóspito, / temí que una de estas olas me podía cubrir y arrastrar. // Y sucedió
así… / Una gran ola me tapó completamente. // Gracias a una de esas cosas
absurdas que suelen pasar en los sueños / logré salir protegido dentro de en una
¿burbuja de aire? / hacia la realidad de un sueño normal que no recuerdo / o se
pierde confundiéndose desde aquella vez que lo soñé / hasta ahora que lo cuento.
// ¿Un viaje hacia otra dimensión? / Será la dimensión del alma y sus angustias. /
“No te va a gustar lo que vas a encontrar en el espacio recóndito”: / me desperté
con esta frase en los labios.
Me siento un completo necio. / Solo espero que, en lo que voy al baño, no se cuele
alguna mosca. / Cualquiera sería rico aquí… con el felpudo, con el… // Malgasté el
día, el día en que quise mostrar… / estas restantes necedades. // Preso en la
sombra. / ¡Preso en la sombra! / Pero soy el que me muevo: el autómata al fin /
(cada vez más conscientes de sí, para que, de algún modo, nos emancipe / de la
conciencia y sus condiciones). // Me siento un completo necio. / Miserable de mí. /
Péndulo. / Contraído… // La libertad comienza con fundas y sábanas tersas (y
cuidadosamente dobladas). / Y qué me dirás de la industria del lápiz y de la
computadora portátil sobre las rodillas / (una sola es suficiente); / maravilloso
artefacto en la tienda de campaña, / en medio del desierto, escuchando al viento, /
divisando las estrellas, a través de un pequeño resquicio, en un cielo como nunca
despejado. // ¿Esta es mi voz? / De qué recóndita voz me valgo, / de lo que se
trata es de comunicar, / un corazón “solo” obstruye; / de lo que se trata es de
comunicar, / un corazón “solo” obstruye. // ¿Esta es mi voz? / La voz que clama en
el desierto. / ¿Acaso me bastan las cuatro esquinas? / ¿Acaso son mis rodillas? /
Y qué si me postro sobre el felpudo para contar mi tesoro: / intocados libros, / la
hora más hermética de la noche, / el último tramo de la cuesta para descender
raudo por la madrugada. / De uñas, cabezas y lenguas / (lo comprendido en los
117
libros). // ¡Calma, marinero, Calma! / El más insignificante de los objetos, sobre la

meza, cuenta... / Extiende las velas de papel toalla, / torna a tu cuerpo. / Bogará
por ti, esos mares, la sombra durante la noche. / Acurruca en el buche ese
corazón / y duerme ventilado / con el descenso veloz de la madrugada, / ahora
que estás consciente.
Amanezco con ganas de todo y de nada / o sólo son las consecuencias de la falta
de sueño. / Quiero ser tu sol, tierra; / el suficiente como para ser el día sin mucho
sol. / Para las maratónicas horas en busca de vacante. / Tengo un fuego que me
quema por dentro. / Termino maculando un poco las fundas, / echando el rebujo
de papel higiénico al tacho, / quitándome con alcohol los rezagos. / El zumbido de
los anticuerpos me perfora los oídos. / Necesito beberte, engullirte; / soy un
insaciable devorador de saliva, / jamás logramos la cima púrpura; / hace un par
de horas que aguijé la bolsa del vicio, ni esto compensa; / soy un salivazo, un mar
de semillas enfriándose en la cama. / Ni esto, no quiero, no en tan poco tiempo,
después del barbecho; / sólo quiero deshacerme del afrecho; / ni dormir, ni estar
despierto. / Quiero ser la tierra, no el sol; / voy a deshacerme del afrecho. /
¡Marcial! Las torrejas se están enfriando. / La tierra tibia, el sol suave: /
subrepticiamente.
Así es que disfrútalo, este es el futuro. / Tienes tus propias moscas / disputando
el alimento contigo. / ¿Está lloviendo? Que continúe… / “Corre un poco la cortina,
que penetre el aire. / Lávate una eternidad las manos en agua fresca del baño”. /
Contemplo gratamente cómo el cielo se agrisa. / No hay otra casa más hermosa
que la casa vecina, / primero tú le diste un sentido a su calle. / Lo pasado es
aquel muro de piedras esculpidas / resistiendo lo que tarda en llegar al momento
de digna belleza; / contención de marchas. / Te parece oír el ruido de la lluvia
contra el techo, / pero al asomar, solo era la calle seca, inmóvil, / en la tarde
nublada. / Felicita su permanencia en el sentido de los pasos / que penetra el
prado que diste vida, / gratamente de nuevo donde empezaste. / Esfera radiante
que gravita sobre lo andado que deviene el andar. / Por la calle, una entre las
grietas / que de cerca capta el lente, pasajero, e introduce sorprendido el dedo /
en aquella curva superficie blanda / escurriendo su fragante sentido. / “Corre un
poco la cortina, que penetre el aire. / Lávate una eternidad las manos en agua
fresca del baño”. / El golpe suave del viento en la cara propicia las piedras / del
muro que resiste / la calle de marchas por la ladera.
MARCIAL
PERÚ
118
LXXV LA COMETA
En el centro del recuerdo,

donde las horas giran sin prisa
y la verdad es una cometa
que serpentea con su aliento
la silueta del retorno.
En el centro del recuerdo

la pasión nunca es mañana
y apoya su victoria insobornable
en el balcón de mis labios
con la certeza de que mi ahora
pronuncia tu para siempre.
En el centro del recuerdo

mi lumbre, tus pasos
y una escalera que ofrece su danza
por donde nuestro dulce navegar
vuela, se desnuda, se entrega,
se derrama, se aleja
hasta enfrentar su reverso
en el baúl de este letargo
que recorre con su mudo cavilar
ese manantial de imágenes en color
que perfilan la silueta del retorno
y nunca dejan de soplar su vívida cometa.
SULTI
ESPAÑA
119
LXXVI AQUÍ NO VA A ENTRAR NADIE
No nos van a quitar esta dicha,

este andar sobre los montes amigos,
este sueño de cañas generosas
amamantándonos en su regazo.
No nos van a quitar esta risa

que apuñala los vientos agrestes,
ni este corazón con todas las ventanas abiertas,
ni este gozo saltarín que se nos escapa del pecho,
ni esta muerte amorosa de nuestro desconsuelo.
No nos van a quitar esta gracia,

este parto innumerable de triunfos,
no nos van a quitar este jugo
tan dulce de la tierra liberada.
Todo esto es de nosotros: de este perfil guajiro,

de esta mano callosa, de esta mejilla negra,
de este cerebro lleno de verdades
que sangró en la prisión de la mentira.
Todo esto es de nosotros, de nosotros

y aquí no va a entrar nadie trayéndole cadenas
a estos brazos abiertos a la unidad martiana;
aquí no va a entrar nadie para ponerle grillos
a estos pies que sonríen a los nuevos caminos,
aquí no va a entrar nadie a envenenar los ríos del futuro
que están cuidando nuestros hijos.
Aquí no va a entrar nadie sin que pateen las montañas enfurecidas,

sin que vuelen las palmas como flechas fervorosas,
sin que millones de voces unánimes estallen,
aquí no va a entrar nadie sin que se queme el mundo!
WILFRE
CUBA
120

Compendio de Poemas Del Primer Concurso Literario Internacional El Buen Cruel-1

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Compendio de Poemas Del Primer Concurso Literario Internacional El Buen Cruel-1

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ANTOLOGÍA

El PRIMER CONCURSO LITERARIO INTERNACIONAL “EL BUEN CRUEL” ha logrado

Leer esta compilación es leer la magia, una prestidigitación, es asumirse como

Aquí se compendian ilusiones, incansables jornadas, sueños y objetivos, aquí

Manuel M. Chatelain Soto

I EL CASORIO DE MARIA JESU

que contenta eta María Jesú

pue el negro Nicolá

hoy vino a pedí su mano

a la taita María Isabe

de casorio con María Jesú,

pues ella sabe cocina

apta para tener 15 muchachos

María Jesú etá contenta

A todo el barrio le contó

Invitó a sus amigas

200 invitados habrá

a su taita Ramón Antonio

pues jamá dió un regalito,

ni un lápiz, ni una pizarra

Habrá lluvia de sobre

para celebra la fiesta

con mucha intensida

pue el de María Jesú

será mucho mejo,

será la boda del año

que la monarquía envidiará,

cada año se recordará

pue será 12 de octubre

que nunca se olvidará

II PINTORA DE MIS VERSOS

En el inframundo de las mentiras,

Tu alma en pena, pulula en mí,

aviva los recuerdos y el amor,

es compañía en solitarios infiernos.

Tu alma sola, es cortejo con la mía;

ella no sabe de soledad. Vive en ella;

es partera de mis versos y aliciente en mi existir.

¿Qué importa que no existas?

suscita las palabras,

enhebra mis versos,

pinta mis poesías

III MEMORIA DEL AIRE

Éste mismo suelo

fue pisado por siglos

por indios trashumantes,

los que ahora no están,

quizás... sí, en la memoria del aire

en el recuerdo del viento,

que eran sus parientes directos

sus espejos totales.

IV MAPA DEL AMOR

El amor no es inmune a la destreza

de la noche, a lo exótico del viento,

a las rosas y al díscolo aspaviento

de un beso más allá de la belleza.

El amor en su audaz naturaleza

va encontrando despacio, los fragmentos

del mapa de sí mismo, el aposento

en donde el corazón desnudo reza.

El amor sin dolor no irá tan lejos

ni podrá descubrir en el espejo

las horas de alegría que atesora.

El amor permanece en la osadía