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I Promise You
I Promise You
"¿Dónde están las malditas Oreos?" Digo en voz alta para llamar
su atención. Mis manos se plantan en las caderas (como las suyas
antes) mientras compruebo y vuelvo a comprobar los estantes.
"Normalmente, están junto a las Nu er Bu ers", le digo a las fresas
de mi carrito. Es triste que mis amigos sean productos o mi familia.
"Te lo has perdido", dice una profunda voz masculina detrás de
mí. "Están muy buenas, ¿verdad? Son mis favoritas. Mezclo la forma
de comerlos. El primer bocado lo mordisqueo, luego el siguiente me
tomo mi tiempo, separo la oblea de la crema blanca y la lamo".
Me doy cuenta de dos cosas a la vez. Una, ha dicho lamer, lo cual
es asqueroso, y, dos, no está coqueteando conmigo, no cuando su
voz grita aburrimiento.
Bien. No quiero que coquetee conmigo.
A Nana le gusta decir, Serena, no te gusta empezar problemas, pero de
alguna manera siempre están ahí cuando llegas. Podría hacérmelo como
tatuaje, pero antes, un largo suspiro sale de mi pecho mientras me
preparo para molestar al Sr. Pantalones Calientes lo su ciente como
para decir hijo de un cascanueces. La luchadora que llevo dentro, la
que ha sido herida y pisoteada por otro chico guapo, está rugiendo
para destrozarlo, para ser fría como el hielo y hacerle saber que no
me afecta su aura de tío bueno, pero la otra parte de mí está
cabreada porque llevo una camiseta de la banda Four Dragons
manchada de café y unos pantalones de camu aje holgados que me
hacen parecer que estoy preparada para una cacería de ciervos. Lo
admito, últimamente mi sentido del estilo ha ido cuesta abajo, se ha
estrellado contra algunas rocas y ha rodado por un acantilado.
Mi grueso pelo se ha encrespado ligeramente (gracias, humedad) y
está recogido en una coleta baja poco favorecedora. Mi sombrero
vaquero de paja ventilado es viejo y está desgastado, aunque es un
poco sexy en una vida anterior. En mis primeros días en Waylon, lo
llevaba con un pequeño bikini rojo y sandalias de tacón mientras
tomaba el sol en el lago con mis hermanas de la hermandad. Ahora,
sólo cubre la cabeza de la cama. Mis gafas de gran tamaño están
manchadas por haber chocado con mi dedo índice, y todavía hay
una arruga de almohada en mi mejilla de mi siesta tardía.
Así que, sinceramente, no me importa. El día que empiece a
preocuparme por lo que algún deportista piense de mi aspecto será
el día en que renuncie. He aprendido por las malas que la única
persona a la que debo tratar de impresionar soy yo. Mis días de
anhelar la atención de algún mujeriego han terminado.
Pongo mi teléfono a grabar un vídeo. Lo más subrepticiamente
posible, lo inclino en su dirección mientras me giro. Las visiones de
mi Highlander de diez años tuneado con neumáticos nuevos bailan
en mi cabeza.
Desde mi estatura de 5,4, le miro.
Bien.
No hay necesidad de encantar a este tipo. Sus chicas son altas. Yo
no lo soy.
Así de cerca, a unos dos metros de distancia, su belleza es un
asalto físico a mis sentidos, rico y embriagador, vibrando con una
intensa masculinidad. Es impresionantemente hermoso, ese rostro
cincelado, el cuerpo divino, todo con un aire de sensualidad
ardiente.
Debería ser ilegal ser tan atractivo.
Compruebo mi ritmo cardíaco: ni siquiera un salto. No me afecta
en absoluto.
En algún momento, se ha movido la gorra, y está puesta al revés,
con pequeños mechones de pelo castaño, casi rubio, que salen
disparados de la banda ajustable en la frente. Sus pómulos brillan
bajo las luces uorescentes y su barba de chico malo es espesa y
oscura. Me pregunto si tiene que afeitarse todos los días para
mantener esa sombra a raya. Enmarcados por gruesas pestañas
rizadas, sus ojos son de un turquesa turbulento, un océano de color.
Son serenos, pero insinúan una tendencia a ser tormentosos.
Interesante. Antes parecía despreocupado, sin una sola ola a la vista,
pero aquí percibo a un hombre con los bordes desgastados. El
escritor que hay en mí huele a descontento.
¿Es difícil estar rodeado de chicas bonitas que compiten por ti?
Su nariz es una cuchilla, recta y románica, y su cuello no es
musculoso ni grueso como el de algunos futbolistas, sino fuerte, los
huecos esculpidos y moldeados como los de una estatua en un
museo. Me recuerda a un David erótico de Miguel Ángel. Y su
pecho... ¿por qué no se abrocha eso? ¡Casi puedo ver el pezón! Mi
debilidad son los tatuajes, y su baile sobre su pecho, me seduce. Tal
vez si sólo tocara esa pequeña rosa-
Para, Serena.
Mantengo mis ojos en su cara, negándome a un festín.
Me mira de forma desinteresada. No, no es una chica bonita,
insinúa su actitud. Vuelve su atención a la estantería.
Lo observo durante más tiempo de lo que es educado, dejándole
sentir el peso de mi escrutinio y luego desistiendo cuando no se da
cuenta. Me conformo con contar los veinte paquetes de Oreos que
hay en su carrito. Cerdo.
Me devuelve los ojos con una mirada interrogativa.
Ha sido el último en hablar y está esperando a que me entusiasme
con él.
Mi dedo índice ajusta mis gafas blancas. "¿Sabías que se tarda 59
minutos en hornear una Oreo?"
"Mmm, fascinante". Me rodea para coger un paquete de Nu er
Bu ers.
Justo lo que esperaba: no me registro en su mundo.
Agarro un paquete de Nu er Bu er -no se los lleva todos- y mi
brazo roza el suyo. Ni un solo cosquilleo.
"Cada oblea de Oreo se hornea durante exactamente 290,6
segundos a una temperatura de 400 grados Fahrenheit en la parte
superior y 300 en la inferior", digo. "Eso es una cocción muy precisa".
"Sí". Comprueba el reloj que lleva en la muñeca, uno caro de
buceo, y luego mira a mi alrededor, probablemente buscando su
harén. En su otra muñeca lleva un ancho brazalete de cuero con una
brillante piedra de cuarzo en el centro. Parece desgastado y no encaja
del todo con mi percepción de él. ¿Tal vez un recuerdo? Lo que sea.
"¿Y todo el asunto de las Oreo Double Stuf? Mentira total",
re exiono. "Sólo son 1,86 veces más grandes que una normal. Un
truco publicitario muy molesto. Es decir, si dice doble relleno,
debería serlo. Me pregunto si debería contactar con el Be er
Business Bureau. Por otro lado, dudo que sirva de algo. Se han
vendido su cientes Oreos para dar la vuelta al mundo 481 veces".
Avanza por el pasillo para coger galletas de chocolate. "Lo
entiendo, te encantan las Oreos. Siento haberlas cogido todas. Están
de oferta, cinco dólares de descuento si compras diez. A ese precio,
son prácticamente gratis. A todo el mundo le gustan las galletas
gratis, y vamos a hacer una esta. Cuero y galletas es el tema, y antes
de que preguntes, sí, fue mi idea".
"Creativo". Le sigo, chocando accidentalmente a propósito su carro
con el mío.
Levanta la cabeza y frunce el ceño cuando esos emotivos -sí,
emotivos- ojos azules y verdes recorren mi cara, se detienen en mi
sombrero, rebotan en el agujero de mi camisa, observan mis
pantalones de camu aje negros y verdes y luego se posan en mis
brillantes Doc Martens rojas, mi único reclamo de moda. Tomándose
su tiempo, se dirige de nuevo a mi cara, que mantengo compuesta,
pero bueno, es difícil. Ser el centro de esa atención durante esos
pocos segundos es un poco desconcertante, pero nada que no pueda
manejar. ¡Soy invencible ante su calentura! ¡Soy una mujer!
"Cada Oreo tiene 90 crestas alrededor del perímetro-"
"¿Perímetro?" Sacude la cabeza como si despertara de un mal
sueño.
"-y el Día Nacional de las Oreo es el 6 de marzo.
Lamentablemente, la mayoría de la gente no lo sabe. Yo suelo
celebrarlo friéndolas dentro de un rollo de media luna. Delicioso".
Parpadea. "Mira, está bien, quieres un paquete de mis Oreos, lo
entiendo. Normalmente, sería dulce -soy dulce- pero le prometí a mi
equipo que traería su cientes para todos. Tengo cuarenta personas
en mi casa. Lo entiendes, ¿verdad?" En su cara hay un mínimo
indicio de duda, como si estuviera a punto de dármelas. Tal vez se
compadece de la chica de a pie, pero entonces suena su teléfono y se
olvida de mí, sus dedos se apresuran a enviar un mensaje de texto.
Mientras él se pasea por el pasillo, yo le sigo, manteniendo
nuestros carros uno al lado del otro. Es difícil porque tengo que
esquivar un expositor de cacahuetes embolsados, pero lo consigo.
Además, mis piernas son más cortas que las suyas y él camina
rápido.
"Un estudio de 2013 dijo que las Oreos son tan adictivas como la
cocaína. Si tuviera que elegir algo a lo que ser adicto, una galleta no
está mal. A mi hermana pequeña le gustan mucho. Es tan adorable".
Olvida su teléfono y gira la cabeza en mi dirección, entrecerrando
los ojos cuando me mira de nuevo, deteniéndose en mi sombrero.
Una expresión de dolor aparece en su rostro, como si le doliera
mirarme. Es el sombrero, lo sé. Horrible.
"¿Hermana? ¿Cuántos años?"
"Cuatro. Sólo preciosa". Diecisiete años, infernal... igual que yo.
"Las Oreos eran las favoritas de mi hermano. Solía desmenuzarlas
en un vaso de leche. Bastante asqueroso". Una leve sonrisa parpadea
en sus labios.
"Qué bien. Dame un paquete de galletas y me iré".
Un silencio receloso se instala entre nosotros, un crujido en el aire.
Una extraña expresión se extiende por sus rasgos y baja las pestañas,
protegiendo su mirada. "¿Te conozco?"
"No.
"Me resultas familiar".
"¿Te conozco?"
"¿Vas a Waylon?"
"¿No van todos?" Es imposible que me conozca. No sigo el ritmo
de los deportes ni asisto a las clases de la universidad. Desde que la
mayoría de mis amigos se graduaron y se mudaron, tiendo a
mantenerme al margen. Tal vez me haya visto en la biblioteca, pero
me cuesta imaginarme a este hombre en las estanterías. Sólo tendría
a una de sus chicas estudiando para él.
"¿Siempre respondes a una pregunta con otra pregunta?", me
pregunta.
"¿Es un truco?"
"¿Sabes quién soy?"
Mis labios se mueven. "Oh, sí. Totalmente. David. Juegas al
lacrosse".
Se balancea sobre sus talones. "No es cierto. Si supieras quién soy...
Bueno, podría haberte dado uno de mis paquetes de Oreos".
Dejo que mi mirada se desplace sobre él con pereza. "Culpa mía.
Daniel".
"No".
"Oops. Dexter, dime, ¿cómo se ve la nueva temporada de lacrosse?
¿Crees que ganaremos a la Universidad de Leland este año? ¿O a
Whitman? Escuché que Hawthorne realmente les pateó el trasero el
año pasado".
Un rubor sube a sus mejillas, y si tuviera que adivinar, diría que el
fastidio empieza a crecer en su interior. ¿Es raro que me guste
discutir con él? Sí. De nitivamente.
Se mueve por el pasillo.
Le sigo, y su mirada se agudiza cuando se dirige a mí. "¿Me estás
acosando?"
"Hola, sólo hay un pasillo. ¿La gente realmente te acosa? ¿Por qué
demonios?"
"Las chicas me siguen a todas partes. Estoy acostumbrado, pero tú
eres algo extraño, y si tengo que llamar a seguridad..." Se encoge de
hombros.
¡Uf! Escupo mientras la indignación aumenta, mezclándose con mi
loca y, sí, irracional necesidad de pinchar al deportista. Se suponía
que esto iba a ser para conseguir el vídeo, pero ahora sólo quiero
presionarle. Quizá sea porque me recuerda a mi ex y a su séquito.
"Sólo quiero las Oreos", le digo.
Coge una bolsa de M&M's, los mete en su carrito y se adelanta a
mí. "Huh, apuesto a que Walmart todavía está abierto".
Resisto las ganas de dar un pisotón. "Eso está en la otra punta de la
ciudad. Todavía tengo que terminar mis compras y luego ir a visitar
a mi nana en el hogar de ancianos. ¿Sabes cuál es su galleta
favorita?"
"Apuesto a que las Oreos", dice. "Pobre Nana. Si sólo hubieras
preguntado más amablemente, tal vez me hubieras dado esas
pestañas, podría haber estado dispuesta..."
"¡Dillon! ¿Qué cerveza quieres? No hay mucho donde elegir", dice
Ashley desde el otro extremo del pasillo mientras sostiene un
paquete de seis cervezas Bud Light en una mano y una Michelob en
la otra. Posa contra la tapa del extremo, y yo arqueo la ceja.
Realmente es un bonito vestido de vaca. Es súper ajustado, pero yo
lo he llevado igual de ceñido, aunque no me quedaba tan bien como
a ella.
Le sonríe ampliamente, el efecto le ilumina la cara, y es una
expresión tan diferente a la que me ponía a mí que mi ira aumenta.
"No, cariño, nada de esa mierda. Trae la Fat Tire, es lo único que
bebo".
"Flat Tire, claro", dice ella.
"No-Fat Tire", responde él.
Ella resopla y mira a las otras chicas. "¡Les dije que esto no estaba
bien!" Ella sonríe para el Sr. Pantalones Calientes. "¡Entendido,
Babycakes! Los traeré a todos sólo para ti".
Le da un beso, apenas me mira, y luego desaparece por otro
pasillo, y cuando vuelvo a girar, él se ha acercado a mí. El olor de él
me golpea, asaltando mis sentidos, el olor del cuero (por supuesto)
mezclado con especias masculinas terrosas, quizás sándalo y
vainilla. Es repugnante.
Levanto el cuello para mirarle. "Sigiloso, ¿no? No es una pregunta,
sino una a rmación retórica. ¿Qué estás haciendo?" El tono de mi
voz aumenta a medida que él se acerca.
"Te conozco". Su voz se ha vuelto más profunda, suave y sedosa.
"Tengo una de esas caras. Soy un camaleón".
"Hmm". Sus ojos se clavan en los míos, y así de cerca, veo el anillo
de plata alrededor de sus iris, como un rayo. Deja caer su mirada
para mirar mi pecho poco impresionante.
Resisto el impulso de enderezar mis hombros.
"¿Sigues a la banda?"
Oh. Miro la descolorida camiseta de los Four Dragons, un desecho
de Vane que no he podido dejar. Al principio, dormía con ella,
deseando que desapareciera el dolor, pero ahora la llevo porque es
amplia y limpia y está en mi cajón. Puedo decir con orgullo que me
lo puse sin pensar en él.
Me encojo de hombros con indiferencia. "Seguro que los he oído
una o dos veces". Lo que no digo es: "Bueno, estuve con el cantante
principal durante años y luego el mundo se incendió". Un
sentimiento de opresión crece en mi garganta y empujo esos
pensamientos hacia abajo, los atrapo en una caja, los envuelvo con
una gruesa cadena y los arrojo en un armario oscuro.
Se quita la gorra, se pasa una mano por el pelo desordenado y se
ajusta la gorra para que el pico quede hacia delante. "Es una locura
que esos chicos locales tengan ahora canciones en las listas de
Billboard. Me hace sentir como si los conociera. ¿Cómo se llamaba el
cantante principal? ¿Vince? No..."
"Vane", murmuro. Su banda es un rock alternativo mezclado con
blues del Delta, con un sonido excéntrico y letras muy angustiosas.
Incluso escribió una canción sobre mí después de nuestra ruptura:
"Sweet Serena". Me lo imagino ahora, con su pelo de medianoche, su
cuerpo tatuado, probablemente acurrucado junto a una groupie.
"Bien". Me está estudiando. No estoy segura de que haya dejado
de mirarme, como si fuera un rompecabezas que no puede resolver.
"¿Cómo te llamas?" Da otro paso hacia mí, y yo me aprieto contra el
estante de galletas. No tiene una burbuja de espacio personal.
El corazón me da un vuelco y siento un extraño pinchazo a lo
largo del cuello, una conciencia de algo rico y complicado que
amenaza con absorberme. Ha conseguido meterse en mi piel,
aunque soy impermeable.
Inhalo bruscamente mientras nuestros ojos se pegan. Algo en él
me recuerda...
"Disculpa." Maniobro mi carro alrededor del suyo y desaparezco
por el siguiente pasillo.
Dios. Ningún vídeo merece la pena para aguantar a un casanova
con piel de cerdo.
Unos minutos después, me dirijo al pasillo de la caja y me pongo
en la cola. El Sr. Pantalones Calientes y su séquito vienen detrás de
mí. Dentro del estrecho espacio, rodeado de caramelos por un lado y
de revistas por otro, avanzo un poco, poniendo distancia entre
nosotros. Levanto un ejemplar del World Enquirer y lo hojeo. Ovnis
avistados en Canadá, una serpiente marina avistada en la costa de
Cornualles, Katy Perry embarazada de un murciélago... Resoplo.
Puedo escribir mejor la cción sensacionalista con los ojos cerrados.
Se eleva detrás de mí y su cuerpo emite su ciente calor como para
alimentar a toda una ciudad. La mujer que va delante de mí termina
de hacer su compra, y yo avanzo y dejo los cuatro paquetes de seis
cervezas Fat Tire en la cinta.
Sí, los he cogido todos.
En cuanto ve lo que tengo, el aire se carga de tensión.
"Vamos, ahora estás siendo rencoroso. Te has llevado toda la
cerveza", dice.
"¿Qué pasa?", dice la rubia.
"¿Alguien te está pidiendo un autógrafo otra vez?", pregunta
Mila/Bambi.
"¿Se ha llevado tu cerveza? ¿Quién es ella?" pregunta Ashley con
suspicacia, con sus a lados ojos verdes recorriéndome de arriba
abajo.
Yo resoplo. "Nadie que conozcas".
Baja los ojos a media asta. "Bien. Estoy abierto a un intercambio.
Un paquete de Oreos por un paquete de seis. ¿Qué dices, cariño?"
Fingiendo despreocupación, me encojo de hombros y repito sus
palabras de antes. "Fat Tire... está muy buena, ¿verdad? Es mi
favorita. La primera cerveza la bebo en una jarra escarchada. La
segunda, bueno, me tomo mi tiempo, me siento en una silla en la
cubierta y doy pequeños sorbos para poder lamer cada gota de
malta". Vale, eso no tiene sentido. ¿No sabría yo cada gota de malta?
Quiero decir, en realidad no lamería la cerveza o la jarra. Sí. Eso es
un fallo. ¡Pero tenía que lamerla!
La cajera cobra la cara cerveza y yo palidece ante el coste, con las
manos apretadas. Puede que tenga que comer Ramen con mi fruta y
Nu er Bu ers esta semana.
"Dato aleatorio: en cualquier momento, el 0,7% del mundo está
borracho. Cincuenta millones de personas están borrachas ahora
mismo". Le doy una palmadita a la cerveza. "Me muero de ganas de
chupar una". Levanto el dedo antes de que pueda interrumpirme,
porque de nitivamente quiere hacerlo. "Hmm, quizás esta sea más
intrigante: la cerveza y las vaginas tienen casi los mismos niveles de
acidez, con un pH medio de 4,5. Te hace pensar, ¿verdad? Me
pregunto si es lo mismo si un tipo pone su pene en una taza de
cerveza... ¿no? Supongo que no a juzgar por tu expresión".
"¿Acaba de decir vagina?", grita la pelirroja.
"Ha dicho pene, mejor aún. Vamos, chica", dice la rubia, y decido
que la adoro.
"Hijo de un cascanueces", murmura mientras sacude la cabeza.
Juro en voz baja. Me lo perdí, habiendo guardado mi teléfono para
hacer malabares con la compra y mi tarjeta de débito.
"Gracias por comprar en el Piggly Wiggly. Por favor, coja su recibo
y vuelva a venir", dice la joven cajera, ligeramente aturdida, mientras
mira más allá de mí al bombón vestido de cuero que se cierne detrás
de mí. "¿Eres Dillon McQueen? Eres increíble. Y precioso. No me
importa lo que digan, vas a ser el titular este año, y si no lo eres,
siempre puedes probar en el cine", se entusiasma, ya rebuscando un
bolígrafo y un papel.
Él le dedica esa sonrisa perezosa. "Gracias". Luego se centra en mí,
su expresión se endurece, pero intenta... "Déjame la cerveza, bebé".
Me han ascendido a bebé. Qué bonito.
Pongo un poco más de sur en mi voz cuando hablo. "Bendito sea,
si sólo hubieras sabido quién era yo o me hubieras dado un
pestañazo. Revisa Walmart, bebé..." Me quito el sombrero y me doy
la vuelta, moviendo las caderas mientras salgo de la zona de cajas,
sonriendo al salir por la puerta.
Por primera vez en dieciocho meses, vuelvo a sentirme yo misma.
Una chica en llamas, sin duda.
Capítulo 3
É
Él balbucea. "Si quieres un jugador de fútbol en tu vida, vienes a
mí, cazadora de camisetas".
"-Pero", dice ella, cruzando los brazos, "la próxima persona que se
re era a mí como 'cazadora de camisetas' recibirá un puñetazo en la
cara. Soy estudiante de derecho, por el amor de Dios. Voy a
encontrar a un chico tan inteligente como yo, ¡quizá me je en la
sociedad de honor Phi Beta Kappa!".
"Oye, tranquilízate", digo. "Soy un licenciado en psicología con
una especialización en francés". Y con notas decentes. No es un 4,0,
pero teniendo en cuenta el tiempo que paso en el fútbol, es
jodidamente ejemplar. Durante mi primer y segundo año, cuando
me di cuenta de que Ryker siempre iba a ser el titular, incluso
consideré ponerme serio con ello, pero quería jugar al fútbol. Un
trabajo detrás de un escritorio nunca me convendría."
Me sonríe. "Te gustan tanto los números, que quizá deberías
estudiar estadística".
Ahhh. "Muy buena."
"¿Estás diciendo que soy un neandertal?" pregunta Troy.
"Tus palabras", dice ella. "Todos ustedes, los alfas, olfateando a las
hembras como un, un-"
"Es extraño que saques ese tema -Dillon es un lobo", viene de un
divertido Sawyer.
Ella lo ignora. "Crees que estamos esperando para cumplir tus
órdenes, y lo hice. Anoche, seguí a Dillon por la tienda de
comestibles como un gatito hambriento de amor, ¡y ya está!".
Sé cuándo debo mantener la boca cerrada.
Los labios de Troy se tensan, sus ojos sostienen los de Chantal, una
comunicación silenciosa parece cocinarse a fuego lento entre ellos.
"Nena. Vamos. Esto entre nosotros se ha estado gestando desde que
empezó el concurso..."
"En tus sueños", responde ella con una sonrisa.
"Maldita sea. ¿Dónde están las palomitas?" Sawyer dice en voz
baja. "¿Cómo nos perdimos esto anoche?"
Me lo perdí porque abandoné la esta. Salto para calmar la
situación. "Espera, Chantal. Obviamente, has cambiado de opinión
sobre el concurso. Soy lo que vosotras llamáis "alto mantenimiento",
y has tomado la decisión correcta. Nunca debes sentir que tienes que
cumplir las órdenes de nadie. Sé tú. Sé feroz, te digo". La rodeo con
un brazo y le doy un rápido abrazo.
Chantal me mira pensativa. "¿Sinceramente? Ver que Serena no
cayó bajo tu hechizo como todos los demás me afectó. Participar en
el concurso es emocionante, y me encanta ganar, sobre todo vencer a
Ashley" -sus labios se tensan- "pero no me entusiasma la idea de
pasar las próximas semanas investigando las estadísticas del equipo
solo por la posibilidad de tener una cita contigo". Se encoge de
hombros. "Además, si no lo supiera, pensaría que estás intentando
deshacerte de nosotros".
"¿Qué?" Dice Sawyer, girando los ojos hacia mí. "¿Es eso cierto?
¿Estás di cultando el concurso? Sabes que es una tradición
importante".
"Si es tan importante, ¿por qué no lo has hecho tú? No sales con
nadie", murmuro.
"Todavía".
Vale, no estoy seguro de lo que signi ca... "¡No he hecho nada más
que dejar que las chicas se queden por aquí, como me pidieron!"
"Ajá", responde Chantal.
"La hermandad nunca estableció reglas para el concurso, así que
hay una zona gris. Quizá me tomé algunas libertades al pedirles a las
chicas que hicieran el análisis estadístico, pero estoy desesperado".
Desde que empezaron las clases, las tres han estado siguiéndome,
ofreciéndose a recoger mis libros, limpiando mi habitación, frotando
mis hombros. Sí, normalmente eso está bien y las chicas han hecho
esto por mí en el pasado sin ninguna expectativa, pero ahora, es
como un mosquito en mi oído. Son más viciosas que un jugador
defensivo cuando se trata de competir, incluso la dulce Bambi.
Exhalo un suspiro. Por supuesto, podría ser simplemente un
capullo con las chicas para echarlas. Sólo soy un trofeo para ellas, un
chico popular del brazo, pero no quiero defraudar a mi equipo.
Cuentan con esto. ¿Podría sentarme con Sawyer y explicarle que este
concurso, sumado a mi ansiedad, es agravante? Claro, pero somos
tíos y no hablo con él de cosas profundas. Doy una sensación de
despreocupación, pero por dentro, mantengo mis sentimientos bajo
llave. Soy el capitán del equipo. Tengo que ser fuerte y aguantar.
Además, es demasiado tarde. Votaron en mayo y el acuerdo está
hecho. Tengo que seguir adelante o arriesgar la temporada. Si es un
mal año y no hago los rituales, el equipo podría culparme.
"Ella ya no forma parte de tu pandilla", murmura Troy mientras
me aparta de un codazo, arrastrando los pies entre Chantal y yo
mientras intenta cogerla del brazo.
"Deja de suponer que sabes lo que quiero, Troy", dice ella,
sacudiéndose.
En cuanto salen al porche, doy un puñetazo al aire. "Una chica
menos, nena".
Sawyer suspira. "Sin embargo, me gusta tener chicas cerca. Es
nuestro último año. Tenemos que empaparnos. Voy a organizar un
torneo de billar para que Ashley y Bambi compitan. Tenemos que
encontrar otra Theta para cubrir el puesto de Chantal. Su tesorera es
una rubia fresa muy sexy..."
"No. No te atrevas", le digo mientras vuelvo a mi habitación para
coger mi mochila para el entrenamiento.
Su risa me sigue, un recordatorio de que puede permitirse estar
relajado este año. Sus estadísticas son increíbles. No son tan buenas
como las de Blaze la temporada pasada, pero será reclutado. Es
titular y está tranquilo bajo presión. Yo, estoy alucinando.
Sólo espero ser yo quien le lance el balón este año
Capítulo 6
Á
los ojos de encima al Chico del Árbol. "Tú", digo en voz baja. "No te
atrevas a moverte. Vamos a hablar".
Su boca se abre y mira a Romy, que se encoge de hombros. Su pelo
castaño ondulado está despeinado, y mis ojos se entrecierran al ver
el chupón de su cuello.
El rugido de una moto resuena al girar por nuestra calle, y sonrío.
"¿Oyes eso? Es mi hermano Julian de camino al brunch del
domingo". Dejo escapar un largo silbido. "Veintiséis años, músculos,
tatuajes carcelarios y una bonita Glock. Está en un club de moteros.
Un montón de amigos malvados. ¿Sabes lo que te va a hacer cuando
te descubra?"
"¡No le creas, Liam!" Romy grita. "¡Es un policía! ¡Su club de
motociclistas es sólo un grupo de viejos pedorros!"
"Je. Viejos pedorros con armas. ¿Eso es mejor?" Le respondo con
inteligencia.
Él jadea. "No".
Me acerco a Liam mientras mis dedos imitan una pistola y apunto
a su corazón. "El último chico que salió por esa ventana desapareció
en el río Mississippi-".
"¡Se mudo! Serena, ¡deja de asustarlo!" viene de mi hermana. "¡Eso
fue hace meses! ¡No lo he hecho desde entonces! ¡Lo juro!"
"¡O no te he pillado!"
La Harley ruge en la entrada y aparca detrás del Avalon marrón
descolorido de Nana. El cuerpo de Julian, de 1,90 m, se baja de la
moto, con musculosos muslos y una cuidada potencia, mientras se
quita el casco y se estira. Lleva unos vaqueros desteñidos, un jersey
negro y unas sucias botas de motorista. Rosas y dagas doradas
decoran la parte superior de su hombro izquierdo. Una pitón dorada
comienza en su bíceps derecho y se extiende hasta la muñeca. Me río
en voz baja.
Liam balbucea y me devuelve la mirada. "Mira, estábamos
estudiando y se nos hizo tarde".
Me cruzo de brazos. "¿Un sábado por la noche? Qué concienzudo
eres...".
Su cara se enrojece.
Le doy un golpe en el pecho. "Ahora, esto es lo que va a pasar.
Estás en mi lista negra, lo que signi ca que la próxima vez que
quieras ver a Romy, tendrás que ir a mi casa encima del garaje..."
Inclino la cabeza hacia mi apartamento. "Llamas a mi puerta y
preguntas muy educadamente si puedes llamar a de Nana y ver a
Romy. Luego, si te digo que está bien, si tienes una camisa puesta,
vienes aquí y eres cortés con mi abuela, tal vez sacas su basura, la
ayudas a cocinar la cena, y seguro que la ayudas a lavar los platos, y
luego puedes sentarte en el estudio y ver la televisión o estudiar con
Romy. Te vas por la puerta principal a su toque de queda, que es a
medianoche. Bajo ninguna circunstancia vas a su habitación. Es una
falta de respeto para Nana y para Romy. Preferiría que te
abstuvieras de tener relaciones sexuales, pero si las tienes, bueno, no
puedo impedírtelo, pero no lo hagas en la casa. También, por favor,
usen un condón. Las enfermedades venéreas, simplemente, te
pudrirán el pene, y el embarazo adolescente..."
"Serena, por el amor de... ¡No me hagas maldecir!" Romy llama.
"-no es una broma", continúo. "Setecientas cincuenta mil
adolescentes se quedan embarazadas cada año. ¿Quieres ser padre
ahora mismo?".
"No", susurra.
"No dejes que el sexo te confunda el cerebro, y no creas que con
que tome la píldora es su ciente. Incluso los condones no son
completamente seguros". He estado allí, he hecho eso.
Él palidece. "¿Puedes quedarte embarazada con preservativos?"
"Sí, Liam, veo que te estás dando cuenta. Nada es imposible, y el
sexo es una gran responsabilidad. ¿Crees que estás preparado para
ello?"
Se balancea sobre sus pies.
"¿Debemos hablar de las enfermedades venéreas?"
"No", susurra. "Por favor".
"¡Voy a saltar por esta ventana si le das la charla de sexo!" Romy
grita.
"¡No, no lo harás!" le digo, con los ojos todavía puestos en Liam.
Me aclaro la garganta. "En primer lugar, y la mayoría de la gente no
se da cuenta de esto, hay más de veinticinco enfermedades venéreas
diferentes, y algunas de ellas las puedes contraer incluso con un
condón. Búscalo, es cierto. Algunas, como la clamidia y la gonorrea,
no presentan síntomas pero pueden ser mortales si no se tratan. No
voy a entrar en lo que le ocurre a la mujer, pero para el hombre,
bueno, empieza como una desagradable secreción del pene y un leve
dolor al orinar que se va agravando. Luego progresa a epididimitis,
una in amación de la estructura tubular que almacena y transporta
el esperma..." Hago una pausa. "Te veo un poco verde, Liam. ¿Debo
hablarte de los problemas rectales?"
"No."
"¿Problemas, hermana?" murmura Julian mientras se acerca a mí.
"¿Hay algún problema?" le pregunto a Liam.
Aspira un poco y mira a Romy, de nuevo a mí, y luego se posa en
Julian mientras se lame los labios. Vuelve a mirar hacia mí, con una
mirada suplicante. "Lo entiendo perfectamente, señora. Lo siento
mucho".
Señora. Me río. "Bien. Ahora, me gustaría que conocieras a mi
hermano mayor. Él levanta doscientos cincuenta libras en el banco.
¿Cuánto pesas tú, Liam?".
"Uno cuarenta".
"Julian es un policía estatal condecorado y un ex SEAL de la
Marina. ¿Quieres saber lo que hizo en la Marina? Francotirador. Mi
hermano puede matar a un hombre desde mil metros. Es muy
protector con su hermanita. ¿Cómo crees que se siente cuando un
tipo trepa por su ventana?"
"Cabreado", murmura Julian.
Liam se estremece. "No volverá a ocurrir, lo juro. Iré a verte a ti
primero, antes de ver a Romy".
Su cuerpo apunta a la calle, y yo suspiro. "Puedes irte", digo, y él
hace una pausa de medio segundo y luego sale corriendo por la calle
hacia un Chevelle amarillo brillante. Lo pone en marcha y pasa por
delante de nosotros muy, muy despacio.
"¡Llámame!" Romy le grita.
"¿Navy SEAL? Maldita sea, sueno bien". Julian se ríe.
"He improvisado. Estoy cabreada con Romy, pero pillarlo bajando
del árbol... eso sí que fue una diversión fortuita".
"¡Estás loca! ¡Los odio a los dos!" Romy grita antes de cerrar la
ventana de golpe.
Oh, la dicha de ser mentor de un adolescente. Técnicamente, Nana
tiene la tutela de ella, pero es a mí a quien gravita. Sólo hay siete
años entre nosotras, así que tiene sentido. ¿Hice cosas locas cuando
era adolescente? Um, sí, hola, tatuaje y vodka. Solía escaparme de mi
habitación los nes de semana. Le di mi virginidad a un chico malo
en el instituto que me dejó después. Sólo quiero que Romy tome
mejores decisiones que yo.
Julian me rodea con un brazo mientras caminamos hacia la puerta
principal. "¿Mencionaste la pistola?"
"Le dije que te habías cargado al último tipo".
Sacude la cabeza. "¿Qué vamos a hacer con ella?"
Un largo suspiro sale de mí. "Que el cielo me ayude, lo he
intentado. Deberías hablar con ella..."
Hace una mueca de dolor. "Serena, no, no me obligues. No sabría
qué decir".
"Tal vez si te sientas con ella y le cuentas el punto de vista de un
chico sobre el sexo, cómo pueden no sentir los mismos apegos
emocionales..."
Se chupa los dientes. "Mira, tú eres una chica, ella es una chica... lo
tienes."
Entonces, ¿por qué siempre está metida en algún lío? La
frustración se acumula en mi estómago. En marzo de su primer año,
mientras yo estaba lidiando con las secuelas de Vane, ella se metió
con un grupo malo en la escuela pública. Los administradores la
pillaron a ella y a otras dos chicas fumando hierba bajo las gradas de
fútbol. Las drogas en el recinto escolar suponen una expulsión
automática de 180 días y la admisión en una escuela alternativa. Me
apresuré a encontrar el dinero y conseguí que la aceptaran en la
escuela privada local. Por suerte para nosotros, uno de los miembros
de la junta directiva es policía y trabajaba con mi padre, de lo
contrario no la habrían aceptado.
Una hora después, estoy cortando fresas mientras Romy saca las
pechugas de pollo del horno. En la encimera hay un plato de gofres
calientes junto a un cuenco de huevos listos para ser revueltos, a la
espera de que Julian llegue de cortar el césped.
Mi mirada se desplaza por las suaves cortinas azules de la zona de
desayuno, el papel pintado de ligrana descolorido, la antigua mesa
de roble con un centro de mesa de uvas y manzanas. La casa es vieja
y destartalada, pero está ordenada. Vender nuestra casa familiar
nunca fue una opción después de la muerte de mis padres.
"¿Qué tal el colegio? Es tu último año, así que tiene que ser
emocionante", le pregunto a Romy, ofreciéndole una rama de olivo
después de hablar con ella en su habitación. Mientras ella fruncía el
ceño, me senté en su cama y repasé con ella mi lista de
comprobación sobre el sexo en la adolescencia, sobre cómo está
experimentando las hormonas enloquecidas, sobre que el sexo no
signi ca amor...
Ahora, en la cocina, se encoge de hombros con una expresión de
descon anza en su rostro. Su boca está pintada con un lápiz de
labios de color morado intenso y sus ojos están llenos de lápiz de
ojos. Los mechones de color magenta resaltan en su pelo. Eso es
nuevo.
"Llevo dos semanas y el cálculo es una mierda. He suspendido el
primer examen". Sus hombros se hunden y una mirada de pánico
aparece en su rostro antes de volver a la estufa. "Los uniformes me
vuelven loca y las chicas son unas mocosas. El director Roberts me
mira como si esperara que me fumara un porro en cualquier
momento. Igual que el año pasado".
"¿Pre eres que te eduque en casa?" Podría, supongo, entre los
trabajos de restauración y la escritura.
Su cara se enrojece y sus ojos se vuelven brillantes. "Echo de
menos mi antiguo colegio, eso es todo".
"¿Cómo va el hip hop?"
"Las pruebas son pronto". Se da la vuelta, devolviéndome su
rigidez.
"Puedo ayudarte, si quieres". Tomé clases de baile durante años,
desde ballet hasta moderno. Una vez pensé que podría dedicarme
profesionalmente, tal vez tener un estudio y enseñar, pero la
incertidumbre de esa elección de carrera me hizo recelar,
especialmente después de la muerte de mis padres. Tuve que
madurar rápidamente.
"Estás ocupada". Se encoge de hombros.
Suspiro. "Siento no estar siempre aquí. Nana sí".
"Al menos te veo más ahora que Vane se ha ido. Imbécil".
"Lenguaje", murmuro.
"Como si no dijeras cosas peores".
Lo intento.
"Siento haber dejado que Liam se quedara. Sinceramente, nos
quedamos dormidos". Sus labios se tuercen. "¿Me crees?" Sus ojos
encuentran los míos y los mantienen.
Asiento con la cabeza. "Sólo... no te apresures a hacer nada, ¿de
acuerdo?"
"¿Como hiciste con Vane?"
Una larga exhalación sale de mi pecho. "Sí." La primera noche que
lo conocí, me acosté con él. Ella sabe lo del embarazo, el matrimonio
apresurado, el divorcio rápido cuando me engañó.
Mi abuela, de casi setenta años, entra con sus dos Yorkies, Buster y
Be y, detrás de ella, con sus uñas chasqueando en la madera. Un
cigarrillo sin encender cuelga de sus labios rosados, los rulos de
esponja aún están en su pelo castaño canoso.
"Nana, eso es malo para ti", le advierto. A rma que dejó de fumar
hace diez años tras el diagnóstico de EPOC, pero los fuma a
escondidas cuando saca a los perros a pasear.
"Es uno de esos días en los que me gusta tener uno en la boca". Se
detiene en la isla de bloques de carnicería en el centro de la cocina.
"Chicas, ¿estaríais dispuestas a comer un cuenco de grillos vivos por
veinte mil dólares?"
"¡Qué asco! No". Romy coge una pechuga de pollo y la pone sobre
una pila de toallas de papel.
"¿Cuántos grillos hay en el cuenco?" pregunto.
Nana coge a Be y, la más dulce de las perras, y se rasca detrás de
su collar rosa enjoyado. "Veinte".
"Tal vez". El dinero siempre es escaso. Mis padres tenían un
seguro, pero gran parte de él se utilizó para pagar la casa, los
préstamos universitarios de Julian, los míos, las facturas médicas de
Nana y ahora la escuela privada de Romy. También estoy ahorrando
dinero para el primer año de universidad de Romy. Julian
contribuye a su fondo universitario, pero no vive aquí con nosotros,
y a veces parece una batalla cuesta arriba sólo para mantenerse a
ote con el día a día.
Me da una palmadita en la mejilla. "Le pregunté a Turo y me dijo
que comería cualquier cosa. Sus ojos se volvieron sensuales y movió
las cejas. Eso es una insinuación si alguna vez lo he oído". Ella chupa
el extremo de su cigarro sin encender. "Me lo voy a tirar. ¿He
mencionado que es italiano?"
"¡Sí!" Romy y yo decimos al mismo tiempo.
Romy sonríe. "Tu centro de la tercera edad es un hervidero. Los
geriatras son los más propensos a contraer enfermedades venéreas.
Pregúntale a Serena". Su tono es agudo mientras dirige sus ojos hacia
mí y luego hacia otro lado.
"¡Serena!" Julian asoma la cabeza por la puerta principal. "Alguien
está llegando con tu coche".
"¿Mi coche?" Mi voz se eleva.
¿Qué demonios?
¿Cómo lo están conduciendo? Está en el Pig...
Me limpio las manos en un paño de cocina y me dirijo a la puerta
principal, luego me detengo. Oh, oh, ¡claro! Me distraje cuando el
mariscal de campo apareció en el estacionamiento. He tenido la
intención de pedir que me lleven para coger las llaves, pero se me ha
olvidado.
Mis ojos se abren de par en par cuando me detengo en el porche y
veo cómo Sawyer sale del coche. Tengo memorizados los per les y
las fotos del equipo. El Escalade de Dillon se detiene detrás de mi
coche en la acera. Owen Sinclair está en su asiento de pasajero.
Mis ojos se jan en Dillon mientras sale de su vehículo.
Pasa su mirada por la casa, echando un breve vistazo a mi
apartamento sobre el garaje. Lleva ropa de entrenamiento,
pantalones cortos de gimnasia y una camiseta de tirantes de los
Tigers. Las puntas de su pelo se enroscan alrededor de una gorra de
béisbol.
Sus ojos se jan en mí, se detienen.
Miro mis pantalones de harén de gasa y mi top de tiras naranjas
que me cubren los pechos y me rodean el cuello. Estoy mostrando
una gran cantidad de barriga. Está muy lejos de mi traje de Piggly
Wiggly o de mi ropa de estadio.
Este es mi verdadero yo, jugador de fútbol. Un poco salvaje. Un
poco asustado por ti.
"Serena", murmura mientras se acerca a mí.
"Esto es..." -sorpresa- "una sorpresa". Mi mirada revolotea hacia mi
Toyota. "¿Qué está pasando?"
"Tu coche, ¿no lo necesitas?"
"Sí, pero cómo..." Mis palabras se detienen cuando Owen se acerca
al Escalade.
Su mirada se desplaza entre nosotros. "Hola, Serena. Dillon dijo
que te debía una disculpa".
"¿Lo dijo?" Pregunto, desconcertada.
"Al parecer, me porté mal en el estadio".
"Y..." Dillon incita.
Owen gruñe. "Y no debería haber dicho: "Pásala cuando termines".
"Ah, vale. ¿Arreglaste mi coche?" Miro mi triste excusa de
Highlander, haciendo una mueca de dolor por el óxido en los bordes
de las ruedas, la abolladura que Romy hizo en el parachoques.
"Yo no. Dillon", dice Owen. "No tengo ni idea de lo que ves en él.
Es el mayor imbécil..."
Dillon lo golpea en el brazo, haciéndolo callar. "Lo que Owen
quería decir es que pasamos por el Pig esta mañana y vimos tu
coche. Lo revisamos, vimos las llaves en la consola, así que abrí el
capó. Resulta que necesitabas una batería. Deberías haberme dicho
que no tenías coche. Te habría llevado a casa desde el estadio ese
día".
"¿Así que decidiste conducir hasta AutoZone y comprar una
batería nueva?" Mi tono es incrédulo. ¡Me arregló el coche!
Sawyer levanta la mano y dice: "Me llamó y les llevé una". Me
muestra una amplia sonrisa. Es guapo, su pelo negro ondulado le
llega hasta la barbilla, su piel es de color bronce oscuro. En los
lóbulos de sus orejas cuelgan pequeños aros de plata. "Dillon quería
repararlo y entregártelo. Así que lo hicimos. Ahora que te veo,
bueno, todo está claro. Cristal. Encantada de conocerte".
Le murmuro lo mismo.
"¿Cuánto te debo?" Le pregunto a Dillon.
Antes de que pueda responder, Julian se mete y me da un codazo
en las costillas. "¿Por qué no me dijiste que tu coche estaba atascado
en el Pig? ¿Cuánto tiempo?"
Suspiro. "Una semana. Estabas trabajando en turnos de tarde y yo
iba a llegar hoy en algún momento. Esta semana no he tenido
ningún trabajo de hostelería, sólo clase y la Gaze e. Estaba bien". Le
explico que llamé a la encargada y que me dijo que estaba bien dejar
el Highlander.
Me mira con disgusto.
Mi barbilla se inclina. "Me gusta caminar". Magnolia no tiene un
sistema de autobuses, y Nana necesita su coche para sus visitas al
centro de mayores y para llevar y traer a Romy del colegio. Si
tuviéramos más dinero, le compraría un coche a mi hermana, pero
no lo tenemos.
Julian exhala. "No me habría costado mucho ir corriendo hasta
allí".
La verdad es que tiene una nueva y exigente novia y pasa la
mayor parte de su tiempo extra con ella. Le he oído hablar por
teléfono con ella intentando explicar por qué está aquí reparando
esto o aquello. Hace dos semanas, fue el triturador de basura. La
semana anterior fue un canalón que se cayó en una tormenta.
"Bueno, bueno, ¿a quién tenemos aquí?" La voz de Nana viene del
porche. Se acerca a nosotros con unos leggings con estampado de
leopardo y una camiseta negra de Guns 'N Roses. Su cigarro sin
encender aún cuelga de sus labios, pero afortunadamente se ha
quitado los rulos y se ha recogido el pelo en la parte de atrás, con las
puntas hacia arriba al estilo de los años cincuenta. Be y está en sus
brazos.
Buster se pasea por el porche y grita, lanzando miradas
indignadas a la multitud, hasta que se atreve a bajar los escalones y
trotar tras ella.
Empiezo con las presentaciones...
"¡Dios mío! Dillon McQueen!" se grita desde la puerta principal
cuando Romy la abre de golpe.
Dillon se ríe mientras me mira a la cara. Me río con él y se detiene,
haciendo una pausa, algo en mi cara le hace parpadear. Las
mariposas se disparan en mi estómago. Para, les grito.
"¡Por qué no me dijiste que habías invitado a unos amigos!" se
queja Romy mientras se acerca a nosotros. Se alborota el pelo, con
una mirada emocionada. "¡Eh! Necesito un autógrafo".
"Claro", dicen Owen y Dillon al mismo tiempo y luego se miran
entre sí.
Romy sale corriendo a buscar un papel de cuaderno y un
bolígrafo, vuelve y los tres chicos lo rman como si fuera algo que
hacen siempre.
Dillon mira a Julian con detenimiento. "¿Estás con Serena?"
Empiezo. Cuando Julian y yo salimos, la gente a veces piensa que
estamos juntos. Nos hemos criado en una familia cariñosa y a
menudo nos abrazamos y nos burlamos el uno del otro, y no nos
parecemos. Él tiene el volumen de papá, el pelo oscuro y los ojos
azules, mientras que yo soy menuda y con ojos marrones claros.
"Hermano. Uno protector", dice Julian, con los ojos mirando a
Dillon.
Sí, eso fue sutil. Él es (comprensiblemente) cauteloso desde Vane.
"Hmm." La mirada de Dillon vuelve a mí.
"No todos los días puedo conocer a los amigos de Serena. Vaya, ni
siquiera sabía que conocía a algún jugador de fútbol", dice Nana,
lanzando a Be y a los brazos de un desprevenido Sawyer. Éste
parpadea y acuna a la perra mientras ella le lame la cara.
Nana les sonríe y se centra en Dillon. "Entonces, lo que quiero
saber es... ¿Te comerías un plato de grillos vivos por veinte mil
dólares?".
Romy se atraganta, y yo gimo por dentro.
Dillon me mira. "Ya veo de dónde lo sacas".
Me encojo de hombros. "Somos sureños; deberías ver el pariente
que tenemos encerrado en el ático".
"El tío Charles está muerto y lo sabes", bromea Nana.
"No estaba encerrado en el ático. Falleció en Miami", replico.
Dillon se ríe. "¿Cuántos grillos hay en el cuenco?".
"Veinte. Mil dólares por cada grillo", declara.
Dillon se mete las manos en los pantalones cortos y habla con su
tono perezoso. "Bueno, señora, la NCAA no nos permite aceptar
regalos de nadie, pero si hablamos hipotéticamente, supongo que lo
haría. Me gustan los buenos retos". Sus ojos se desvían hacia mí.
"¿Eres un chico del sur? Hablas como tal, pero no hay acento",
pregunta, con los ojos entrecerrados.
"Nana no se fía de los yanquis", le advierto.
"Nací en California, pero me mudé a Alabama cuando era niño. Mi
madre es de Montgomery, así que tengo raíces sureñas".
Camina en círculo a su alrededor. "Mis padres eran de
Montgomery. ¿Cuál es el nombre de su familia?"
"St. Claire".
Los labios de Nana se fruncen. "¿Es ella la que se casó con ese
hombre que es dueño de todos los hoteles? ¡McQueen! Esa es su
familia, ¿no?"
"Sí, señora".
Da una calada a su cigarro sin encender. "¡Santo cielo! Me pone
mantequilla en el culo y me llama galleta. Buen trabajo, Serena".
Hago una mueca. "Nana, no es así".
"¿Tu mamá sabe cazar y pescar? ¿O es una de esas debutantes
pretenciosas?", le pregunta.
"Nana..." Empiezo.
"Ir de compras es cazar para mi mamá. Está en París ahora
mismo".
Sus labios se han comprimido, una tirantez en sus ojos. ¿Ella no
vino a su primer partido? Frunzo el ceño. Eso es una mierda. Es su
último año.
Nana lo medita. "Puedo convertirte en un chico de campo en poco
tiempo, enseñarte a poner un gusano en un anzuelo o a disparar a
una ardilla. Serena escondió mi escopeta, pero la encontraré uno de
estos días... ¿Te interesa?"
"Te juro que no somos paletos", le digo.
Se ríe, su cara se suaviza. "Me apunto".
Buster se acerca trotando, olfatea las zapatillas de Dillon y luego,
inexplicablemente, pone la pata en su zapato y lo mira.
"Buster odia a todo el mundo". Nana estudia a Dillon, y ya puedo
ver las ruedas girando en su cabeza. Una noche, después de la cena,
la oigo hablar por teléfono preguntando a Turo si el divorcio de su
hijo es de nitivo "porque Serena necesita que le den un buen
repaso".
Ella continuó. "¿Así que fuiste tú quien la trajo a casa desde el
Piggy? Debería haberme llamado a mí, pero estaba metida en mi
partida de bingo y, bueno, Turo estaba allí, y tengo la vista puesta en
él. Ella asumió que no querría irme, y tenía razón. Es italiano". Toma
aire, preparándose para más. "Serena es una buena chica. Ha pasado
por muchas cosas, poniendo a los demás en primer lugar, tratando
de criar a su hermana. Era mi angelito... hasta que cayó con ese
músico. Era un diablo sexy, canta con una lengua bí da
probablemente, pero bendita sea, era un montón de caca de perro,
tan inútil como una puerta de pantalla en un submarino. Creo que si
quieres verla, necesitamos reglas. La primera regla es que cuando
empiece a soltar cosas al azar, sólo escuches. Su aspecto lo
compensa, y te hace crecer. La segunda regla es que ella tiene que
conseguir lo suyo primero, si sabes lo que quiero decir..."
"Nana", interrumpo, mi cara se calienta. "No necesita la historia de
mi vida. Está saliendo con otras tres mujeres". No puedo resistirme a
lanzarlo.
"Sólo con dos", dice Sawyer con los ojos bailando. "Chantal
abandonó el barco. Algo sobre el Soldado de Invierno, el tequila y
los neandertales. No pude seguir el ritmo".
"Bien por ella", murmuro.
"No estoy saliendo con otras mujeres. Estoy en un concurso", le
dice Dillon a Nana. "Pero Serena sigue rechazándome".
Ella hace un gesto con los ojos. "Llámenme Nancy, chicos. Soy una
fanática del fútbol, saben. Ahora, ya que habéis sido dulces con mi
Serena, ¿queréis quedaros a comer pollo y gofres?"
"¡Nana!" Intervengo mientras el malestar aumenta. No estoy
preparada para que Dillon se siente en la mesa con mi familia y
conmigo. Sí, compartimos algunas con dencias en el vestuario,
pero... "Seguro que tienen sitios a los que ir".
"Claro que sí", dice Owen. "¡Me muero de hambre!"
"Me encantaría una comida casera", murmura Sawyer.
Dillon estudia mi cara, frunce el ceño y luego dice: "Gracias por la
oferta. En otro momento, Nancy. De todos modos, el novato y yo
tenemos una reunión con el entrenador de quarterbacks. Sawyer,
tienes que ver la cinta del partido". Hace una pausa. "¿Nos vemos en
el próximo partido?".
Asiento con la cabeza. "Sí."
Vacila, como si fuera a decir algo más, y luego pasa junto a mí, su
mano roza brevemente la mía, y mis ojos traidores rastrean la
inclinación de sus anchos hombros, sus caderas recortadas, la exión
de sus largas y musculosas piernas-.
"¿De verdad vas a dejar que se vaya ese pedazo de calor?" sisea
Nana tan pronto como sale del alcance de sus oídos.
"Sí", dice Romy en voz baja, añadiendo sus dos centavos mientras
se desliza a mi lado. "No has tenido un hombre en dieciocho meses,
y yo, por mi parte, estoy cansada de que acoses a mis intereses
amorosos porque estás celosa..."
"¿Del Chico del Árbol?" Siseo. "Por favor. Te ha hecho un
chupetón".
"Se llama Liam, y pre ero mordiscos de amor. Deberías ver el que
le di".
"¡Tiene frenos! ¿No te duele? No importa, no respondas a eso",
murmuro. "Si yo fuera papá, arrancaría un interruptor del árbol al
que se ha subido y te curtiría el pellejo".
"Nunca lo harías", me dice. "No apruebas los castigos corporales y
odias verme llorar".
Es cierto.
"'Si se escatima la vara, se malcría al niño'", cito. "Empiezo a ver el
valor de eso".
"Silencio, los dos. Los jugadores de fútbol se van, y creo que tienes
que ser educada y dar las gracias como es debido a ese joven tan
guapo", dice Nana.
No se equivoca.
"¡Espera!" Le llamo y me apresuro a acercarme a Dillon, que se
detiene antes de abrir la puerta. Se gira para mirarme, y mi
respiración se acelera mientras hablo. "Gracias por la batería. Ha
sido muy amable y hacía tiempo que alguien no hacía algo tan dulce
por mí. Nunca dijiste cuánto era..."
"No, no quiero dinero".
"¿Qué quieres?"
Una mirada insegura recorre su rostro. Me mira jamente lo
su ciente como para que mi cara se caliente. "Un beso. Prométeme
un beso". Agacha la cabeza, ocultando sus ojos. "¿Está bien?"
"¿Uno?"
"Tal vez dos". Su mirada se eleva para encontrar la mía.
Recorro las sensuales curvas de su boca y se me corta la
respiración. ¿Cuál es el problema? "Está bien. ¿Ahora?"
"Más tarde." Me echa una mirada persistente y luego se sube a su
coche y lo pone en marcha.
Owen se mete en la parte de atrás y baja la ventanilla, su mirada se
desliza hacia Romy, y por supuesto, ella lo mira, las pestañas
batiendo. Me inclino hacia ella. "Ella es una mierda de cárcel,
Sinclair, y tiene un novio". El chico del árbol está en mi lista de
mierda, pero un universitario es lo último que necesito.
Owen muestra una sonrisa socarrona. "Mirar no hace daño".
"Con ella, sí", digo mientras meto la mano en el coche y le doy un
golpe en la frente.
"¡Amigo!" Llama Owen, apartándose de mí. "Tus mujeres están
locas, Dillon".
"¡No soy una de sus mujeres!"
"Difícil de creer, pero cierto", re exiona Dillon.
"¿Entonces por qué pasamos por su casa cada mañana?" dice
Owen.
Mis ojos se encienden. ¡Ahá!
Dillon tiene una mirada amplia, atrapada, y se sonroja. Sube la
ventanilla y nuestras miradas se cruzan a través del cristal.
Sawyer se dirige al Escalade y se reúne conmigo en el patio. Su
mirada se dirige al coche. "Sabes, creo que puede ser algo tímido
cuando se trata de ti. Qué raro".
Se ríe y se despide con un murmullo y sube al coche. Dillon lanza
un saludo y se alejan.
"El pelo azul es sexy", murmura Romy mientras los vemos
desaparecer por la carretera.
La fulmino con la mirada. "¿Te acuerdas de Liam?
Se ríe. "Dios mío, su cara cuando dijiste temas rectales ... ".
La rodeo con un brazo y presiono mis labios contra su sien. "Eres
una descarada. Sabes que te estoy castigando, ¿verdad? Nada de
teléfono, videojuegos ni Liam durante dos semanas. Luego,
hablaremos y volveremos a evaluar".
Ella cierra los ojos brevemente. "Por favor, Serena. Lo invité a las
pruebas. Sabes lo ansiosa que estoy por ello". Ella ha mencionado
que algunas de las otras chicas son maliciosas.
"Bien, puede venir, pero eso es todo durante dos semanas".
Ella suelta un largo suspiro. "No dejaré que se quede de nuevo,
Serena. Te lo prometo".
Volvemos a entrar, y mi mente está en Dillon y en el beso que le
prometí.
Capítulo 12
É
Él continúa: "Si golpeas una bola del 6 al 10, eres mediana, si
golpeas del 11 al 15, eres alta. Muy fácil. Jugaremos tres partidas.
Obviamente, la primera jugadora que meta sus bolas gana esa
ronda".
"Muy bien", digo.
"Acabemos con esto", dice Ashley con expresión triunfal mientras
se levanta.
Murmuro en voz baja mientras nos acercamos a las mesas de
billar. Dillon me trae un palo de billar y frota la tiza sobre él y luego
me lo pone en las manos. "¿Necesitas algún consejo de última hora?",
murmura, con su mirada buscando la mía.
"Sí, ¿cómo me he metido en esto?".
"Sé que se arrastra sobre ti para jugar por mí, pero si no
participamos, podría fastidiar nuestra temporada. Algunos de los
chicos se ponen raros con las tradiciones". Una mirada dubitativa se
instala en su rostro. "A Sawyer le encanta, y es..." Sus palabras se
interrumpen.
"¿Importante para ti?"
Me da un lento asentimiento. "Blaze y Ryker se graduaron. Sawyer
es mi familia ahora". Hace una mueca de dolor. "Además, yo
también puedo ser un poco supersticioso".
Me doy cuenta. "Oh, Dios... la hoguera... y tú y yo..." Me quedo
boquiabierta. "No, no puedes creer en eso de la brujería. Sí que te lo
crees. ¡Se te nota en la cara! ¿Crees que estamos predestinados?"
"¿Tienes alguna bruja de Magnolia en tu árbol genealógico?"
"La madre de Nana".
"Cállate."
"Estoy bromeando."
"¿No puedes pasar un buen rato? ¿Sólo por una hora o algo así?"
Sus dedos rozan mi mejilla. "Eres la única que quiero, Serena".
Mis ojos vuelan hacia los suyos. ¿Si? ¿Hasta que me consiga, y
luego siga adelante? ¿Y por qué es eso malo? responde una voz en
mi cabeza. No quiere una relación. "Si has terminado de ligar, ven a
romper las pelotas", dice el tono ácido de Ashley. Dillon la ignora y
me susurra al oído: "Desde que entraste, he querido besarte". "Lo
hiciste. En el bar".
"No fue un beso de verdad. Sólo marqué mi territorio".
"Como un lobo", murmura Sawyer desde detrás de Dillon.
Resoplo.
"Sólo tú, Serena", dice para mis oídos solamente. "Te lo prometo".
Me tenso. "Lo prometo, lo prometo".
"Bien. ¿Quieres irte? Podemos inventar alguna excusa, salir por esa
puerta y conducir hasta tu casa, y te mostraré lo que ha pasado por
mi mente desde que entraste".
Un escalofrío me recorre. "No, Dillon, te mostraría lo que quiero".
Su pecho se levanta. "Maldita sea".
"Deja que la chica se vaya", murmura Sawyer. "El resto de nosotros
está esperando".
"Aw, se ven tan adorables juntos, ¿no?" viene la voz de Bambi
mientras se dirige al grupo. "Serena y Dillon. Necesitan uno de esos
nombres combinados. ¿Dillrena?"
Chantal resopla. "Serdilla es mejor. Poner a la mujer primero".
"Yo pongo a las mujeres primero", bromea Troy. "¿No es cierto,
Chantal?" Hay un tono socarrón en su pregunta y no puedo oír su
respuesta murmurada, pero sonó algo así como "Sólo un enganche".
No puedo ver las caras de ninguno de ellos, pero sonrío, algo se
alivia en mi pecho. La verdad es que, a pesar de la animosidad de
Ashley, he echado de menos salir con amigos. Necesitaba una noche
de esta sin tener que ayudar a Romy con los deberes o pagar las
facturas.
"Mira y aprende, niño bonito". Con una última mirada a Dillon,
me agacho bajo sus brazos y me dirijo hacia ellos.
Chantal me da un golpe de puño. "Limpia el suelo con ella,
hermana". Ella asiente con la cabeza a Ashley, y yo sonrío.
La casa está en silencio cuando mis ojos se abren. Son las dos de la
mañana y estoy tumbada intentando averiguar qué me ha
despertado. Alisando mi camisola y mis pantalones cortos de
dormir, entro de puntillas en mi estudio y veo al hombre grande que
está en mi sofá: profundamente dormido, con una pierna tirada en el
suelo y un brazo sobre la cara. Una profunda respiración sale de su
pecho. El edredón que le regalé hace horas se ha deslizado hacia
abajo, y mis ojos rastrean el contorno de sus pectorales, las rosas
rojas que hay allí.
Anoche, antes de que llegáramos a los límites de la ciudad de
Magnolia, Dillon cambió de opinión sobre la vuelta a casa y me hizo
conducir hasta mi casa en lugar de la suya. Sawyer y los chicos
planeaban invitar a gente a celebrar la victoria, y Dillon no quería la
compañía.
Se mueve mientras duerme, acomodándose en el sofá. Una de sus
bolsas de hielo, ahora de agua, cae al suelo y la recojo. Me sentí
absolutamente mal por haberle hecho daño, pero me aseguró que su
vaso evitó una lesión peor. Sin embargo, insistió en que cocinara
espaguetis y jugara con él a Five Nights at Freddy's, un videojuego
de supervivencia y terror que se descargó en mi portátil. No es
sangriento ni asqueroso, pero fue diseñado para asustar a la gente.
Ambientado en una pizzería embrujada como Chuck E Cheese, los
malvados animatronics (Freddy Fazbear, Bonnie the Bunny, Chica
the Chicken y Foxy the Pirate Fox) quieren matar al jugador. A mí
me mataron mucho. Más tarde, después de reírnos un poco,
buscamos una película para ver. Sugerí Pitch Perfect -Chantal se
parece totalmente a la chica rubia. Me pidió "Shaun of the Dead",
una película de zombis. Acepté.
A mitad de la película, agotado por el consumo de Aleve y el
cansancio, me tiró al suelo para que me tumbara a su lado. Pensé que
me besaría de nuevo -lo deseaba-, pero me rodeó con un brazo
musculoso y enseguida se quedó dormido. Durante una hora, me
quedé tumbada, disfrutando del tacto de su cuerpo, de su rítmica
respiración y del aroma de su piel. Finalmente, hacia la medianoche,
le conseguí un edredón y una almohada y me dirigí a la cama.
"Serena", murmuró. "Ven aquí".
Empiezo, sin estar segura de que esté completamente despierto.
Me acerco a él y me siento ligeramente en el borde de la mesa de
café. "¿Te sientes mejor?"
"Mmmm, tuve una pesadilla. El Titanic se hundía y nosotros
estábamos en él. Intentaba salvarte, pero Freddy y Bonnie aparecían
para comerme. Tan raro..." Sus ojos se abren y se cierran. Su pecho se
levanta y sus labios se separan.
"Es bueno saber", musito, "que soy parte de tu pesadilla".
Levanto el edredón, mis dedos rozan su mano mientras un suspiro
sale de mí. Es tan desgarradoramente hermoso. Con una última
mirada, me levanto y me obligo a alejarme, intentando recordar que
las cosas bellas son peligrosas para mi corazón...
Capítulo 17
Llego tarde. Uf. El autobús salió hace una hora, así que tendré que
coger un Uber hasta el estadio. Por suerte, Neil todavía está por aquí
cuando llego al vestíbulo. Lleva una camisa de vestir azul y unos
pantalones grises a medida, el pelo recogido y las gafas puestas. Una
amplia sonrisa se dibuja en su rostro al ver mi falda azul marino y
mi blusa blanca.
"Te echamos de menos anoche. Tuvimos que conocer a algunos de
los chicos de la ESPN", dice. "¿Está mejor tu dolor de cabeza?
Un rubor sube por mis mejillas. Dolor de cabeza. Sí.
Me tiré a Dillon McQueen.
Un escalofrío me recorre al recordarlo, sus exigencias, ese lado
insaciable de él. Después de las acrobacias en el colchón, el segundo
asalto fue en la silla, con mis piernas a horcajadas sobre las suyas, su
boca chupando mi cuello mientras lo montaba. El tercer asalto fue en
la ducha, con mi espalda apoyada en el azulejo mientras el agua caía
sobre nosotros. Su boca se pegaba a la mía con cada empuje de sus
caderas.
El dios del sexo se fue a su habitación a medianoche, tarde para su
toque de queda. Dos horas con él... ¿fue su ciente? No. Se está
colando dentro de mí, haciéndome desear cosas peligrosas.
Mi mano toca el amuleto que tengo en el cuello, atado con una
cinta y escondido por mi camisa. Buena suerte para el equipo, me
dije cuando me lo puse ayer. No es que esté enamorada de él. Eso es
una locura.
"Sólo estoy cansada por el vuelo".
Algo que ve en mi cara le hace detenerse. "¿Estás involucrada con
McQueen?"
Compongo mis facciones, pero la inquietud me hace ponerme
rígida. No hay ninguna regla que diga que no puedo. Sí, estoy de
prácticas en la Gaze e, y eso me coloca en una posición extraña...
Apartando mis pensamientos, me conformo con la mejor respuesta.
"No".
Él exhala, buscando en mi cara. "Ah, bien".
"¿Por qué lo preguntas?" ¿Mi mirada se detiene demasiado en él
en las gradas? No pueden ser los artículos. Me limito a informar de
los detalles del partido, los touchdowns, los pases, el marcador, etc.
Es la redacción más aburrida que he hecho, pero al menos estoy
aprendiendo el juego.
"En el avión, cuando pasó por delante de él, me pareció oír una
charla..."
Mi atención se agudiza. "¿Qué charla?"
Se encoge de hombros. "Es que eres nueva y no entiendes lo
revoltosos que pueden llegar a ser los jugadores. Antes se hacían
apuestas, normalmente de ataque contra defensa".
"Recuerdo algo así... ¿tenían un trofeo y quizá un marcador?". Es
un recuerdo lejano.
Asiente con la cabeza. "Viven y mueren por sus tradiciones.
Cuando yo jugaba al baloncesto, hacíamos nuestras propias cosas".
"¿Crees que hay una apuesta sobre mí?"
"Escuché a Troy preguntarle a Dillon sobre un desafío y tú
acababas de hablar con él-"
"¿Y crees que se referían a mí?" Mi tono es cortante, y él se encoge
de hombros.
"Estoy seguro de que me he equivocado. Además, eres lo
su cientemente inteligente como para evitar a un tipo como él".
No es una mala persona. Además, Dillon no me pondría como
parte de un concurso, como lo de Theta.
"¡Serena! ¡Serena!" vienen dos voces femeninas.
Miro por encima de los hombros de Neil mientras Chantal y
Bambi se pasean por el vestíbulo. Ataviadas con vaqueros ajustados,
camisetas recortadas, pelo peinado y maquillaje completo, están
guapísimas. Las pegatinas de los Tigers adornan sus mejillas y
tienen pompones azules y naranjas en las manos.
"¿Quiénes son?" pregunta Neil, cautivado por su entusiasmo.
"Mis hermanas", murmuro. "No sabía que las tenía hasta hace
poco". Sonrío ante su confusión. "Thetas. Por alguna razón les
gusto".
"¡Te adoramos!", grita Chantal, al oír mi comentario. Me as xian
con abrazos y chillidos.
Me echo hacia atrás, desapareciendo parte de la ansiedad que me
provocaron las palabras de Neil. Hago una rápida ronda de
presentaciones mientras él se aleja para conseguir un Uber para
todos nosotros.
Me cuentan las siete horas de viaje. "Gracias a Dios que Ashley
viajó en otro coche", se queja Bambi. "Si escucho su lista de
reproducción para ella y Dillon una vez más, me pego un tiro".
"Entonces, ¿Troy? ¿Qué pasó después de salir de Caddy's?" He
echado de menos hablar con ella esta semana.
Se sacude un mechón de pelo rubio por encima del hombro. "Está
siendo raro".
"Pero..." Arqueo las cejas.
"Quizá le dé otra oportunidad". Se encoge de hombros.
Le doy un codazo a Bambi. "¿Y Sawyer?"
Un rubor le sube a la cara. "Um, sobre eso. Le invité al baile de
otoño, así que..."
"Lo que quiere decir es que... Ashley gana el concurso por
defecto", dice Chantal escuetamente. "Está parloteando con
cualquiera que la escuche sobre su gran noche con Dillon. Está en
todo Insta. No me sorprendería que sacara un anuncio en tu
periódico". Me echa una mirada apreciativa. "¿Qué pasa?"
Me imagino a Ashley con un precioso vestido hasta el suelo y a
Dillon con esmoquin en el baile. Están bailando, y él la abraza, sus
curvas contra las suyas...
Mis manos se tensan.
"¿Qué demonios es eso en tu cuello?", interrumpe Bambi. Se
inclina, tirando de la sedosa corbata cerca del hueco de mi garganta.
"Bueno, bueno, es un gran y jugoso chupetón. Llama a los
paramédicos, Chantal. Nuestra chica ha estado ocupada". Ella me
empuja. "¿Necesitas una transfusión de sangre?"
"¡Oh, un mordisco de amor! ¡Muéstrame! Muévete, no puedo ver,
Bam", se acerca Chantal, dando un codazo a Bambi mientras
inspeccionan el lado de mi cuello.
"No hagas ruido", murmuro mientras miro a Neil.
¿Lo ha visto? ¿Por eso ha preguntado por Dillon?
Me quejo por dentro. Tengo que ocultárselo a Romy...
"Me maquillé durante quince minutos", digo con pesar.
Ellos parpadean mirándome.
Resoplo. "¡Sólo es un pequeño moratón!"
"Tal vez te pongas hielo", dice Chantal con una risita.
"¿Fue el tipo de WBBJ?" susurra Bambi, mirando a Neil a unos
metros de distancia. "Es guapo, como un contable. O un abogado. Tal
vez un profesor. Me gustan con menos tweed y más musculatura,
pero a cada uno lo suyo..."
"No."
"¿Era un tipo del bar del hotel? Esa es una de mis fantasías",
re exiona Chantal.
Me retiro la camisa, ajustando la parte delantera de mi blusa.
"¡No!"
"Entonces, ¿quién?" presiona Chantal mientras se pone detrás de
mí.
"¿Qué estás haciendo?" Pregunto.
"Quitándote el pelo. El recogido es bonito, pero la corbata se te
resbala y todo el mundo lo verá. Tienes que llevar el pelo suelto. Es
tan bonito".
"Fue Dillon", dice Bambi, con los ojos a lados. "Estaba encima de ti
en Caddy's".
Me toco el diente de león bajo la blusa. "No".
"¡Mentirosa!", dice, y la hago callar.
"Deja de gritar. Bien, bien, lo fue, pero no puedes decírselo a nadie.
Fue una..."
"¿Cosa de una sola vez?" termina Chantal.
Me encojo de hombros.
Su boca se tuerce. "Oh, cariño, no..." Se interrumpe y mira a Bambi
en busca de apoyo.
Bambi exhala, con los labios rosados fruncidos. "Es un escurridizo.
Mantén tu corazón encerrado, ¿me entiendes?"
"¿Hiciste el acto?" Chantal pregunta. "¿Era enorme? Parece
enorme".
"Tres veces".
"¿Fue increíble?" Bambi se entusiasma.
Lo fue. "Sin comentarios".
"Malvada", dice ella.
Vuelvo a lo que mencionó Neil. "¿Alguna de ustedes ha oído
hablar de los chicos que haciendo apuestas?"
Fruncen el ceño al mismo tiempo, y Chantal responde: "Solía
haber apuestas hasta que Ryker se involucró con una chica por una y
le explotó en la cara. Tuvo que volver a arrastrarse para ganarse su
simpatía. ¿Por qué? ¿Quieres que investigue?" Sus ojos se
entrecerraron. "Mataré a Dillon McQueen si han recuperado esa
tradición".
Bambi sacude la cabeza. "Él nunca haría eso".
Neil avisa de que ha llegado el Uber.
"Vamos, olvida eso. Vayamos al estadio", dice Bambi, y yo les sigo
fuera. Nos reímos y charlamos sobre el partido, pero por dentro, un
núcleo de duda cae y se arremolina. El Dillon que conozco se
obsesiona con las supersticiones y las tradiciones, pero no es el tipo
de persona que me utilizaría para su equipo. No es la persona
unidimensional y super cial que supuse que era. Me quito la idea de
la cabeza y pienso en él en el ascensor, con su rostro devastado por
la ausencia de su padre.
Capítulo 19
Dillon,
Serena