Cuarenta años después

WH Auden

un poema
Número del 26 de septiembre de 1968
Excepto donde los altos hornos y las estaciones generadoras
han insertado sus agudos perfiles,
o donde una autopista los atraviesa con dureza, los contornos de
Bohemia
parecen tan amables ahora
como cuando los vi por primera vez (de hecho, su costa es más suave,
porque los hoteles mansos han desbancado
los osos devastadores), ni sus platos han perdido su sabor
desde que Florizel fue enviada al exilio
y nosotros y Sicilia discrepamos, fusionados en amalgamas rivales,
en credo y política opuestas.
Sólo al oído se nota que ha sucedido algo drástico,
que los oradores ya no hablan
de primogenitura, de prerrogativas de edad y de cetro:
(por nuestra salud hemos tenido que aprender
el taller fraternal de nuestro nuevo Bonzen, pero eso era fácil.)
Para ser un técnico útil me faltaba
la educación, para un burócrata el Sitz-Fleisch: lo único que tenía
era la agilidad del cortesano para adaptar
mis picardías a los tiempos. Fue suficiente. Sobreviví y prosperé
mejor que nunca bajo
la vieja economía indiferente: hace muchos años
que no hurtaba un bolsillo (¡qué hábil
era mi mano entonces!), ni cantaba por unos centavos, ni viajaba a pie.
(Echo de menos el canto, pero
el público de hoy abuchearía mis baladas: exige canciones de protesta
y quiere que sus obscenidades sean directas
y no subrepticias). Todavía soy un vendedor ambulante, por razones
obvias.
Ya no lloro por mis productos,
sino que en callejones mal iluminados susurro persuasivamente a
posibles clientes:
cualquier cosa que no puedas comprar en las tiendas que te
proporcionaré, calzado inglés, medias de nailon o radios de
transistores; Vengan a mí por los francos suizos que no se pueden
conseguir en los bancos; Por un precio puedo inventar cualquier
documento oficial, permisos de trabajo, permisos de conducir,
cualquier certificado que desee: créame, conozco todos los trucos, no
hay nada que no pueda arreglar.
Entonces, ¿por qué debería molestarme?
Ninguna legaña ha alterado mi modo de andar, como siempre, mis
músculos cardíacos
no están consternados, mis células son
perfectamente competentes y ahora soy demasiado rico
para que la idea de la soga del verdugo
me haga comer con los ojos. Pero qué simplistas son todas las caras
que veo a mi alrededor.
Parece que de repente me he convertido,
y cuán rara vez me siento como un montón de paja. Durante tres
noches seguidas
he tenido el mismo sueño
de una suave tarde de otoño. Estoy parado en un terreno elevado,
 mirando hacia el oeste, sobre
una llanura bien administrada por los granjeros jaguares. En la
enarbolación,
brillando bajo el sol abrasador,
un acantilado desnudo y escarpado concluye la vista. En su base veo,
con forma negra como una tienda de campaña,
la boca de una cueva por la cual (lo sé en mi sueño) debo hacer
mi salida final,
su techo es tan bajo que necesitará un pato torpe para salir. .
"Bueno, ¿será eso tan vergonzoso?"
Pregunto cuando estoy despierto. ¿Por qué debería ser así? Cuando
tiene Autolycus
¿Alguna vez se solemnizó?

WH Auden
WH Auden (1907-1973) fue un poeta, dramaturgo y ensayista inglés. El poema
que aparece en este número aparecerá en Poems, 1940–1973 , el segundo de los
dos últimos volúmenes de la edición de Princeton University Press de The
Complete Works of WH Auden.