Mi táctica es

Táctica y estrategia mirarte

aprender como sos mi estrategia es
quererte como sos en cambio
mi táctica es más profunda y más
simple
Mario Benedetti hablarte
y escucharte mi estrategia es

Poema de Otros (1974) construir con palabras que un día cualquiera

no sé cómo ni sé
un puente indestructible
mi táctica es con qué pretexto
quedarme en tu recuerdo por fin me necesites.
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
 Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
Dolor que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,

Alfonsina Storni como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
1892-1938 y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos

y la boca muda, dejarme llevar;
ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;
ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;
ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,

perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.
 Cebolla,
luminosa redoma,
Oda a la cebolla pétalo a pétalo
se formó tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
Pablo Neruda y en el secreto de la tierra oscura
1904-1973 se redondeó tu vientre de rocío.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando apareció
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumuló su poderío
mostrando tu desnuda transparencia, se transforma en rizada pluma de oro.
y como en Afrodita el mar remoto
duplicó la magnolia
levantando sus senos,
la tierra
así te hizo,
cebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a relucir,
constelación constante,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.
Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumación
ferviente de la olla,
y el jirón de cristal
al calor encendido del aceite
También recordaré cómo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada
y parece que el cielo contribuye
dándote fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios de un tomate.
Oda a la cebolla Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite,
Pablo Neruda espolvoreada
Nos hiciste llorar sin afligimos.
1904-1973 con un poco de sal,
Yo cuanto existes celebré, cebolla,
matas el hambre
pero para mí eres
del jornalero en el duro camino.
más hermosa que un ave
Estrella de los pobres,
de plumas cegadoras,
hada madrina
eres para mis ojos
envuelta
globo celeste, copa de platino,
en delicado papel,
baile inmóvil
sales del suelo,
de anémona nevada
eterna, intacta, pura
y vive la fragancia de la tierra
como semilla de astro,
en tu naturaleza cristalina.
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la única lágrima
sin pena.