JUEGO hasta morirnos en todo el cuerpo, cómo seguir

infinitos. qué ser

Despojémonos de todo aquello Como un hambre, como una sonrisa, dónde morir
seguro pienso,
que se proyecta al exterior debe ser la soledad ELLA
con trazos lentos puesto que así nos engaña y entra
y definitivos. y así la sorprendemos una tarde de madrugada
Todos empleados en la tarea reclinada sobre nosotros. (ella se tocó las manos).
de ser, vivir, sentir Como una mano, como un rincón sencillo De madrugada, apenas.
sin otros lazos. y umbroso Ella recuerda que nada importa
Y quien no atine a sofocar debería ser el amor aunque su sombra siga corriendo
su amor por lo prohibido, para tenerlo cerca y no desconocerlo alrededor de la noche.
reclame su derecho al dolor, cada vez que nos invade la sangre. Algo se detuvo en algún momento,
su penitencia. No hay silencio ni canción que justifiquen algo marchaba débilmente
Despojémonos de todo cuanto esta muerte lentísima, y se detuvo en algún momento.
nos conformó a imagen y semejanza este asesinato que nadie condena. Ella tembló como un sonido
nuestra No hay liturgia ni fuego ni exorcismo congelado entre los labios de un muerto.
y gustemos sabiamente para el recuerdo para detener el fracaso risible Ella se deshizo como un recuerdo
el minuto absurdo y libre. de los idiomas que conocemos. convocado hasta la saciedad.
La verdad es que me ahogo sin pena, Ella se inclinó sobre su respiración
De “Edad sin tregua”, 1958. por lo menos he resistido al engaño; y comprendió que aún vivía.
no participé de la fiesta suave, ni del aire Se tocó la libertad
AQUÍ cómplice, y la dejó escurrirse como una pequeña
ni de la noche a medias. noche.
CLÁVATE, deseo, Muerdo todavía y aunque poco se puede Se anudó la angustia alrededor del cuello
en mi costado rabioso ya, y recordó su color extraviado.
y moja tus pupilas mi sonrisa guarda un amor que asustaría Ella mordió a ciegas en la oscuridad
por mi última muerte. a dios. y escuchó gritar al silencio.
Y aprendió a reírse
Aquí la sangre, del olor a tiempo que despedía su
aquí el beso roto, DÓNDE sangre.
aquí la torpe furia de dios De noche
medrando en mis huesos. “Sólo el misterio (ella se cortó las manos).
nos hace vivir. De noche, apenas.
Sólo el misterio.” Ella recoge su pequeño crepúsculo.
F. García Lorca. Ella sueña en la erección de la rosa.
POEMA
Bajo la teoría de la gestalt De “Habitante de la nada”, 1959.
Yo creo en las Noches las estadísticas anuales
R.M.Rilke el observador en el polo
los tableros de control. DAME la libertad,
AYER tarde pensé que ningún jardín abre las puertas de mi jaula,
justifica Bajo el sol meteorológico dame ser aire, espacio:
el amor que se ahoga desaforadamente el éster nítrico del alcohol tetrahídrico extraño el mar, tengo sed de su mirada,
en mi boca la fuerza motriz aprovechable tan alto es mi deseo
y que ninguna piedra de color, ningún y el robot electrónico. que como un techo él desciende sobre
juego, esta cárcel.
ninguna tarde con más sol que de Bajo el predicado nominal
costumbre la glosemática de Hjelmslev He arrojado la máscara sin saber que ella
alcanzan a formar la sílaba, el catálogo de códices y documentos era el mundo
el susurro esperado como un bálsamo, la patogenia del coma hepático. Y que detrás del mundo, en derredor,
noche y noche. otro mundo de sombra se aprestaba a
Ningún significado, ningún equilibrio, Bajo las categorías dimensionales atacar,
nada existe la suma de los ángulos interiores de un que galeotes seremos de oscuras
cuando el no, el adiós, sueño libertades.
el minuto recién muerto, irreparable, la cosmovisión del yo
se levantan inesperadamente y los grados del amor cibernético No hay esperanza, ya lo sé: dame
enceguecen entonces el engaño
de ver estas cadenas como apretadas vaya a saber
ramas cavidad tú estará loca esa mujer
en la paz de tu selva. lo otro llama mirá mirá los espejitos
amor congrega ¿será por su corcel?
Concédeme el error, la locura, el sueño dos una vez una sola vez andá a saber
de que soy un estambre adormecido preciencia cuando abraza abierto
sobre tu piedra, al sol. cúpula estoy ¿y dónde oíste
veníamos de atrás verano la palabra corcel?
NO es fácil encontrar lo que se te parece: ignorantes sin compuerta es un secreto esa mujer
hay que salir, hay que alejarse de los el viento hidraba (flujos) acuérdate ¿por qué grita?
caminos de sol velarios me impiden mirá las margaritas
y llegar a la tierra; hay que buscar entre cuando se borre sí la mujer
las hojas nuestra mordida paralaje espejitos
y la arena, treparse con fervor a los y nos disuelva sin rumor y nos separe el pajaritas
abedules; día que no cantan
¿por qué grita?
cuando el humo se aleja de las casas 20. que no vuelan
y nadie grita ni lejos ni cerca ¿por qué grita?
y nadie tiene sed, sino que el mundo otra vez a pesar de las nubes que no estorban
está en reposo y cada uno ciegas (me quemaba) te amé di sangre la mujer
sabe lo que le espera por tus flores te llamé tierra y esa mujer
en la soledad de su cuarto. soplé coronas hilo ¿y estaba loca mujer?
de un tiempo en retroceso morí
De “De lugares extraños”, 1967. para nacer te alzaban Ya no grita
mis hombros sí temblor sueño
carnívoro (¿te acordás de esa mujer?)
4. fuiste la mañana oí tus letras
suavemente en la habitación como pasos de “Ova completa”, 1987.
hay un país (pero no el mío)
donde la noche es sólo por la tarde 32.
(pero no el nuestro) El cuerpo,
y así canta una estrella su tiempo libre vomitar sueños es nada más que todo.
croar de pena de lejanía (El alma es un cansancio
toda la muerte pensaré llevar alimento a una torre magnificado,
ya que morir no es mío un escape superlativo
y aún alumbro con sangre deslumbrada abrir dos ojos a la vez y radiante).
(hay un país) el sueño de caída aunque la cuerda salte
(hay un país) y algo llore en la noche del ropero 3-IX-56
y yo conmigo (y siempre)
de amor inmóviles de “Distancias”, 1984. BÚSQUEDA

7. Me acaricio el instinto
¿por qué grita esa mujer? y lo largo
tu paso nunca otro y tu ¿por qué grita? junto a los otros perros.
boca ¿por qué grita esa mujer? Me duelo,
roída por el viento criatura andá a saber pruebo la muerte
individual en un mundo de con la punta del miedo.
nombres esa mujer ¿por qué grita?
que ya apenas pronuncias y que andá a saber
apenas te hieren mirá que flores bonitas De “Poemas inéditos I”, 1952-1967.
dulce materia viva ¿por qué grita?
en tierra enferma criatura jacintos margaritas
induvidual entre flor y flor oscura ¿por qué?
tu paso nunca otro ¿por qué qué? NON STOP
y tu boca roída por el viento ¿por qué grita esa mujer?

¿y esa mujer?
9. ¿y esa mujer?
Creer que voy a la India a creer que no me escribía
entiendo no me visitaba
lo que creo que hay que creer y a veces
creer que entendí lo que hay que creer cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para saber y para decirme: hola, ¿estoy bien?
creer que estoy en la India porque creo yo me hacía negar LA ANTOLOGÍA
saber
lo que hay que creer llegué incluso a escribirme
creer que sigo en la India para en una lista de clavos
profundizar este saber a los que no quería conectarme ¿tú eres
sin permitirme creer que me ilusiona porque daban la lata la gran poietisa
ganges alguno porque me perseguían Susana Etcétera?
profesor templo vaca millón de muertos porque me acorralaban mucho gusto
ganges alguno porque me reventaban me llamo Petrona Smith-Jones
creer que mi creer estar en la India tiene soy profesora adjunta
un sentido cósmico al final ni disimulaba yo de la Universidad de Poughkeepsie
irrepetible intraducible cuando yo me requería que queda un poquipsi al sur de
creer que mi creer estar en la India será Vancouver
fundamental me daba a entender y estoy en la Argentina becada
para mi creer saber finamente por la Putifar Comissión
y el de la India que me tenía podrida para hacer una antología
creer que el seguir en India todo un año de escritoras en vías de desarrollo
resolverá el dilema desarrolladas y también menopáusicas
y una vez dejé de llamarme
de lo que es creerse un ser ansioso de aunque es cosa sabida que sea como
y dejé de llamarme
saber fuere
de paso creer que es mi deber elaborar todas las que escribieron y escribirán en
y pasó tanto tiempo
manuscribir trasliterar Argentina
que me extrañé
reelaborar y difundir ya pertenecen a la generación del 60
entonces dije
creer que ya es hora de creer que capté incluso las que están en guardería
¿cuánto hace que no me llamo?
todo lo que había que e inclusísimamente las que están en
añares
entender geriátrico
debe de hacer añares
creer que ya es hora de volver a la pero lo que importa profundamente
y me llamé y atendí yo
añorada patria a divulgar de tu poesía y alrededores
y no podía creerlo
tanto saber es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
porque aunque perezca mentira
creer salir de la India llegar a la añorada profusión de íconos e índices
no había cicatrizado
patria ¿tú qué opinas del ícono?
sólo me había ido en sangre
ver ver no poder creer ¿lo usan todas las mujeres
entonces me dije: hola, ¿soy yo?
no poder creer o es también cosa del machismo?
soy yo, me dije, y añadí:
no poder ser porque tú sabes que en realidad
hace muchísimo que no sabemos nada
creer que vuelvo a la India a ver si lo que a mí me interesa
yo de mí ni mí de yo
entiendo es no sólo que escriban
lo que creo que hay que creer sino que sean feministas
¿quiero venir a casa?
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
sí, dije yo y si es posible violadas
CANTO NUPCIAL y si es posible lesbianas
y volvimos a encontrarnos y si es posible muy muy desdichadas
con paz es una antología democrática
me he casado pero por favor no me traigas
me he casado yo me sentía bien junto conmigo ni sanas ni independientes
me he dado el sí igual que yo
un sí que tardó años en llegar que me sentía bien junto conmigo
años de sufrimientos indecibles y así SUSANA THÉNON (Bs. As.1935-1991)
de llorar con la lluvia de un día para el otro
de encerrarme en la pieza me casé y me casé
porque yo -el gran amor de mi y estoy junta
existencia- y ni la muerte puede separarme .
no me llamaba