The Snowdrop

by

Hans Christian Andersen

(1863)
T waswinter-time; the air was cold, the wind was sharp, but within the closed doors it was
warm and comfortable, and within the closed door lay the flower; it lay in the bulb under the
snow-covered earth.
One day rain fell. The drops penetrated through the snowy covering down into the earth, and
touched the flower-bulb, and talked of the bright world above. Soon the Sunbeam pierced its way
through the snow to the root, and within the root there was a stirring.
“Come in,” said the flower.
“I cannot,” said the Sunbeam. “I am not strong enough to unlock the door! When the summer
comes I shall be strong!”
“When will it be summer?” asked the Flower, and she repeated this question each time a new
sunbeam made its way down to her. But the summer was yet far distant. The snow still lay upon the
ground, and there was a coat of ice on the water every night.
“What a long time it takes! what a long time it takes!” said the Flower. “I feel a stirring and striving
within me; I must stretch myself, I must unlock the door, I must get out, and must nod a good
morning to the summer, and what a happy time that will be!”
And the Flower stirred and stretched itself within the thin rind which the water had softened from
without, and the snow and the earth had warmed, and the Sunbeam had knocked at; and it shot forth
under the snow with a greenish-white blossom on a green stalk, with narrow thick leaves, which
seemed to want to protect it. The snow was cold, but was pierced by the Sunbeam, therefore it was
easy to get through it, and now the Sunbeam came with greater strength than before.
“Welcome, welcome!” sang and sounded every ray, and the Flower lifted itself up over the snow
into the brighter world. The Sunbeams caressed and kissed it, so that it opened altogether, white as
snow, and ornamented with green stripes. It bent its head in joy and humility.
“Beautiful Flower!” said the Sunbeams, “how graceful and delicate you are! You are the first, you
are the only one! You are our love! You are the bell that rings out for summer, beautiful summer,
over country and town. All the snow will melt; the cold winds will be driven away; we shall rule; all
will become green, and then you will have companions, syringas, laburnums, and roses; but you are
the first, so graceful, so delicate!”
That was a great pleasure. It seemed as if the air were singing and sounding, as if rays of light were
piercing through the leaves and the stalks of the Flower. There it stood, so delicate and so easily
broken, and yet so strong in its young beauty; it stood there in its white dress with the green stripes,
and made a summer. But there was a long time yet to the summer-time. Clouds hid the sun, and
bleak winds were blowing.
“You have come too early,” said Wind and Weather. “We have still the power, and you shall feel it,
and give it up to us. You should have stayed quietly at home and not have run out to make a display
of yourself. Your time is not come yet!”
It was a cutting cold! The days which now come brought not a single sunbeam. It was weather that
might break such a little Flower in two with cold. But the Flower had more strength than she herself
knew of. She was strong in joy and in faith in the summer, which would be sure to come, which had
been announced by her deep longing and confirmed by the warm sunlight; and so she remained
standing in confidence in the snow in her white garment, bending her head even while the snow-
flakes fell thick and heavy, and the icy winds swept over her.
“You’ll break!” they said, “and fade, and fade! What did you want out here? Why did you let
yourself be tempted? The Sunbeam only made game of you. Now you have what you deserve, you
summer gauk.”
“Summer gauk!” she repeated in the cold morning hour.
“O summer gauk!” cried some children rejoicingly; “yonder stands one—how beautiful, how
beautiful! The first one, the only one!”
These words did the Flower so much good, they seemed to her like warm sunbeams. In her joy the
Flower did not even feel when it was broken off. It lay in a child’s hand, and was kissed by a child’s
mouth, and carried into a warm room, and looked on by gentle eyes, and put into water. How
strengthening, how invigorating! The Flower thought she had suddenly come upon the summer.
The daughter of the house, a beautiful little girl, was confirmed, and she had a friend who was
confirmed, too. He was studying for an examination for an appointment. “He shall be my summer
gauk,” she said; and she took the delicate Flower and laid it in a piece of scented paper, on which
verses were written, beginning with summer gauk and ending with summer gauk. “My friend, be a
winter gauk.” She had twitted him with the summer. Yes, all this was in the verses, and the paper
was folded up like a letter, and the Flower was folded in the letter, too. It was dark around her, dark
as in those days when she lay hidden in the bulb. The Flower went forth on her journey, and lay in
the post-bag, and was pressed and crushed, which was not at all pleasant; but that soon came to an
end.
The journey was over; the letter was opened, and read by the dear friend. How pleased he was! He
kissed the letter, and it was laid, with its enclosure of verses, in a box, in which there were many
beautiful verses, but all of them without flowers; she was the first, the only one, as the Sunbeams
had called her; and it was a pleasant thing to think of that.
She had time enough, moreover, to think about it; she thought of it while the summer passed away,
and the long winter went by, and the summer came again, before she appeared once more. But now
the young man was not pleased at all. He took hold of the letter very roughly, and threw the verses
away, so that the Flower fell on the ground. Flat and faded she certainly was, but why should she be
thrown on the ground? Still, it was better to be here than in the fire, where the verses and the paper
were being burnt to ashes. What had happened? What happens so often:—the Flower had made a
gauk of him, that was a jest; the girl had made a fool of him, that was no jest, she had, during the
summer, chosen another friend.
Next morning the sun shone in upon the little flattened Snowdrop, that looked as if it had been
painted upon the floor. The servant girl, who was sweeping out the room, picked it up, and laid it in
one of the books which were upon the table, in the belief that it must have fallen out while the room
was being arranged. Again the flower lay among verses—printed verses—and they are better than
written ones—at least, more money has been spent upon them.
And after this years went by. The book stood upon the book-shelf, and then it was taken up and
somebody read out of it. It was a good book; verses and songs by the old Danish poet, Ambrosius
Stub, which are well worth reading. The man who was now reading the book turned over a page.
“Why, there’s a flower!” he said; “a snowdrop, a summer gauk, a poet gauk! That flower must have
been put in there with a meaning! Poor Ambrosius Stub! he was a summer fool too, a poet fool; he
came too early, before his time, and therefore he had to taste the sharp winds, and wander about as a
guest from one noble landed proprietor to another, like a flower in a glass of water, a flower in
rhymed verses! Summer fool, winter fool, fun and folly—but the first, the only, the fresh young
Danish poet of those days. Yes, thou shalt remain as a token in the book, thou little snowdrop: thou
hast been put there with a meaning.”
And so the Snowdrop was put back into the book, and felt equally honored and pleased to know that
it was a token in the glorious book of songs, and that he who was the first to sing and to write had
been also a snowdrop, had been a summer gauk, and had been looked upon in the winter-time as a
fool. The Flower understood this, in her way, as we interpret everything in our way.
That is the story of the Snowdrop.
C’ était l'hiver; l'air était froid, le vent était piquant, mais derrière les portes fermées il faisait chaud
et on était à l'aise ; et derrière cette porte fermée - ci repose une fleur; elle se trouve au sein d’un
bulbe sous la terre enneigée.

Un jour il plut. Les gouttes traversèrent la couverture neigeuse jusque dans la terre, touchèrent la
fleur dans son bulbe et lui parlèrent du monde brillant d’en haut. Bientôt le Rayon de soleil a percé
sa façon(chemin) par la neige à la racine et dans la racine il y avait un exaltant.

"Entrez," dit la fleur.

"Je ne peux pas," a dit le Rayon de soleil. "Je ne suis pas assez fort pour ouvrir la porte! Quand l'été
vient je serai fort!"

"Quand sera-t-il l'été ?" a demandé la Fleur et elle a répété cette question chaque fois un nouveau
rayon de soleil s'est frayé un chemin en bas à elle. Mais l'été était encore lointain. La neige gisait
encore sur le sol, et il y avait une couche de glace sur l'eau chaque nuit.
"Quel temps il faut ! quel temps il faut !" disait la Fleur. "Je sens en moi une agitation et un effort ;
je dois m'étirer, je dois déverrouiller la porte, je dois sortir, et je dois faire un signe de tête à l'été, et
quel bonheur ce sera !"
Et la Fleur s'agita et s'étendit dans la mince croûte que l'eau avait ramollie de l'extérieur, et la neige
et la terre s'étaient réchauffées, et le Rayon de Soleil avait frappé ; et elle jaillit sous la neige avec
une fleur blanc verdâtre sur une tige verte, avec des feuilles étroites et épaisses, qui semblaient
vouloir la protéger. La neige était froide, mais elle était percée par le rayon de soleil, donc il était
facile de la traverser, et maintenant le rayon de soleil est venu avec une plus grande force
qu'auparavant.

"Bienvenue, bienvenue !" chantait et sonnait chaque rayon, et la Fleur s'élevait au-dessus de la
neige dans le monde plus lumineux. Les rayons du soleil la caressèrent et l'embrassèrent, de sorte
qu'elle s'ouvrit complètement, blanche comme neige, et ornée de rayures vertes. Elle inclina la tête
dans un élan de joie et d'humilité.

"Belle Fleur !" dirent les Rayons de Soleil, "comme tu es gracieuse et délicate ! Tu es le premier, tu
es le seul ! Tu es notre amour ! Tu es la cloche qui sonne pendant l'été, le bel été, à travers la
campagne et la ville. Toute la neige fondra, les vents froids seront chassés, nous régnerons, tout
deviendra vert, et alors tu auras des compagnons, des lilas, des cytises, des roses ; mais tu es le
premier, si gracieux, si délicat !

C’était très agréable. C'était comme si l'air chantait et résonnait, comme si des rayons de lumière
traversaient les feuilles et les tiges de la Fleur. Elle se tenait là, si délicate et si facilement cassable,
et pourtant si forte dans sa jeune beauté ; elle se tenait là dans sa robe blanche aux rayures vertes, et
faisait un été. Mais il restait encore beaucoup de temps avant l’été. Les nuages cachaient le soleil, et
des vents violents soufflaient.

"Vous êtes venus trop tôt", a déclaré Vent et Climat. "Nous avons encore le pouvoir, vous le sentirez
et vous nous le restituerez. Vous auriez dû rester tranquillement à la maison et ne pas vous précipiter
pour vous exhiber. Votre heure n'est pas encore venue !"
Un froid vif s'installait ! Les jours qui venaient maintenant n'apportaient pas un seul rayon de soleil.
C'était un temps qui pouvait briser une si petite Fleur en deux par le froid. Mais la Fleur avait plus
de force qu'elle ne le pensait elle-même. Elle était forte par sa joie et sa foi en la venue de l'été,
laquelle ne manquerait pas de se produire, ce qui avait été annoncé par son profond désir et
confirmé par la chaude lumière du soleil ; et elle restait donc debout, confiante, dans la neige, dans
son vêtement blanc, courbant la tête même lorsque les flocons de neige tombaient en abondance et
que les vents glacés la balayaient.

"Tu vas te briser !" disaient-ils, "et dépérir, et dépérir ! Qu'est-ce que tu voulais ici ? Pourquoi t’es -
tu laissé tenter ? Le Rayon de Soleil n'a fait que se jouer de toi. Maintenant, tu as ce que tu mérites,
crieur de l'été".
" Crieur de l'été !" répétait-elle dans le froid du matin.
"Ô un messager de l'été !" s'écrièrent quelques enfants en se réjouissant ; "Là-bas s'en trouve un -
comme il est beau, comme il est beau ! Le premier, le seul !"
Ces mots ont tellement fait du bien à la Fleur qu'ils lui ont semblé être de chauds rayons de soleil.
Dans sa joie, la Fleur n'a même pas ressenti qu'on la cueillait. Elle était dans la main d'un enfant,
embrassée par la bouche d'un enfant, transportée dans une pièce chaude, regardée par des yeux doux
et mise dans l'eau. Comme c'est fortifiant, revigorant ! La Fleur pensa qu'elle était soudainement
arrivée en été.
En effet c'était la fille de la maison, une belle petite fille, et elle avait également un ami. Elle
l'étudiait pour un examen en vue d'une identification. "Il sera mon messager de l'été", dit-elle ; et
elle prit la délicate Fleur et la déposa dans un morceau de papier parfumé, sur lequel des vers furent
écrits, commençant par messager de l'été et se terminant par messager de l'été."Mon ami, sois un
messager de l'hiver". Elle avait interverti les termes. Oui, tout cela était dans les vers, et le papier
était plié comme une lettre, et la Fleur était elle aussi pliée dans la lettre . Il faisait sombre autour
d'elle, sombre comme à l'époque où elle était cachée dans le bulbe. La Fleur partit en voyage, elle
fut déposée dans le sac postal, pressée et écrasée, ce qui n'était pas du tout agréable, mais cela prit
bientôt fin.
Le voyage fut achevé, la lettre fut ouverte et lue par le cher ami. Comme il était heureux ! Il
embrassa la lettre, et elle fut déposée, avec son écrin de vers, dans une boîte, dans laquelle il y avait
beaucoup de beaux vers, mais tous sans fleurs ; elle était la première, la seule, comme les Rayons de
Soleil l'avaient appelée ; et il était agréable de penser à cela.
Elle a d'ailleurs eu assez de temps pour y réfléchir ; elle y pensa pendant que l'été s'est écoulé, que
le long hiver a passé et que l'été est revenu, avant qu'elle ne réapparaisse. Mais maintenant, le jeune
homme n'est plus du tout enchanté. Il s'empara de la lettre très brutalement, et jeta les vers, de sorte
que la Fleur tomba sur le sol. Elle était plate et fanée, certes, mais pourquoi la jeter par terre ?
Cependant, il valait mieux être ici que dans le feu, où les vers et le papier étaient réduits en cendres.
Que s'était-il passé ? Ce qui arrive si souvent : la Fleur l'avait trompé, c'était une plaisanterie ; la
jeune fille l'avait ridiculisé, ce n'était pas une plaisanterie, elle avait, pendant l'été, choisi un autre
ami.
Le lendemain matin, le soleil brilla sur le petit perce-neige aplati, qui semblait avoir été peint sur le
sol. La servante, qui balayait la pièce, le ramassa et le déposa dans l'un des livres qui se trouvaient
sur la table, croyant qu'il avait dû tomber pendant qu’on arrangeait la pièce. De nouveau, la fleur
reposa parmi des vers - des vers imprimés - et ils sont meilleurs que ceux qui sont écrits - du moins,
on a dépensé plus d'argent pour eux.
Et après cela, les années ont passé. Le livre se trouvait sur l'étagère, puis il fut repris et quelqu'un en
fit la lecture. C'était un bon livre ; des vers et des chansons du vieux poète danois, Ambrosius Stub,
qui valent la peine d'être lus. L'homme qui lisait alors le livre a tourné une page.

"Mais il y a une fleur !" dit-il ; "un perce-neige, un messager de l'été, un messager du poète ! Cette
fleur a dû être mise là avec un sens ! Pauvre Ambrosius Stub ! il était aussi un fou d'été, un poète
fou; il est venu trop tôt, avant son temps, et donc il a dû goûter les vents violents, et errer comme un
invité d'un noble propriétaire terrien à un autre, comme une fleur dans un verre d'eau, une fleur dans
des rimes ! Fou d'été, fou d'hiver, amusement et folie - mais le premier, le seul, le jeune poète
danois rafraîchissant de cette époque. Oui, tu resteras comme un signe dans le livre, petit perce-
neige : tu y as été mis avec un sens".
Ainsi, le perce-neige fut remis dans le livre et se sentit tout aussi honoré et heureux de savoir qu'il
était un signe dans le glorieux livre des chants, et que celui qui fut le premier à chanter et à écrire
avait été aussi un perce-neige, avait été un messager de l'été et avait été considéré en hiver comme
un idiot. La Fleur l'a compris, à sa manière, comme nous interprétons tout à notre manière.
C'est l'histoire du perce-neige.