Exposed - Kristen Callihan

Exposed – VIP #4 – Kristen Callihan
Exposed
VIP # 4
by Kristen Callihan
Brenna
Hay algunas personas en la vida que saben exactamente cómo
presionar sus botones. Para mí, es Rye Peterson. No podemos pasar más
de diez minutos juntos antes de estar en la garganta del otro, lo que
hace que trabajar juntos sea mucho más difícil. Rye es el bajista de Kill
John, la banda de rock más grande del mundo, y yo soy su publicista.
No ayuda que el hombre sea hermoso, divertido, talentoso y ... nunca
se toma nada en serio. Evitarlo es clave. Pero todo cambia cuando
escucha algo que no debería: una confesión hecha en un momento de
debilidad. Ahora, el hombre al que me he esforzado tanto por ignorar
me ofrece la mayor tentación de todas: él.
Rye
Brenna James es la indicada. La que no puedo tener. La que no puedo
sacar de mi mente. Créame, lo he intentado; la mujer me aborrece. Me
las arreglé bastante bien, hasta que la escuché decir que estaba tan
sola como yo. Que necesitaba ser tocada, abrazada, satisfecha. Y ya
no podía negar la verdad: quería ser yo quien le diera lo que ansiaba.
La convencí de que solo sería una satisfacción física y mutua sin nada
más profundo. Pero en el momento en que la tengo, se convierte en mi
mundo. Nunca antes le había dado una buena razón para confiar en
mí. Ahora, tengo que demostrarle a Brenna que estamos mucho mejor
juntos de lo que nunca estuvimos separados. Las cosas se van a poner
complicadas. Pero ensuciarme con Brenna es lo que mejor hago.
Nota del autor
Este libro menciona un caso pasado de un intento de suicidio por parte

de uno de los personajes secundarios. No está representado en la
página. He hecho todo lo posible para tratar este tema de la manera
más respetuosa y realista posible. Y aunque he consultado con lectores
sensibles y con aquellos que han tenido experiencias similares, soy
consciente de que ciertos puntos pueden no resonar de la misma
manera en todos. Cualquier error es mío. Por último, si está sufriendo,
comuníquese con alguien: un amigo, un familiar, un médico o un
terapeuta. Llegar a alguien puede parecer difícil, pero puede marcar
la diferencia. —Love, Kristen
Para todos los fanáticos de Rye y Brenna que han esperado tan
pacientemente su historia.
Cualquier cosa que valga la pena hacer requiere un poco de caos
-Flea
Capítulo uno
Brenna
Hay un momento en la vida de una mujer en el que sus amigos
comienzan a encontrar sus verdaderos amores y de repente todo es un
trato de pareja, con miradas privadas y bromas internas de las que ya
no eres parte, ¡y uf! Que alguien me dé una copa y me saque de esta
pesadilla. No muy elocuente, me doy cuenta, pero ese es mi
sentimiento general en este momento. Quiero decir, ¿quién de nosotros
no ha visto al gran Adam Sandler gritar "Love Hurts" en The
Wedding Singer y ha sentido empatía? Tal vez sea solo yo. Dios,
espero que no sea solo yo.
No es que no crea en el amor; Vivo bajo la luz cegadora de su
resplandeciente esplendor casi todos los días. Veo la felicidad que el
estar enamorado ha traído a mis amigos. Yo soy una creyente. Pero
después de años de citas, años de buscar esa chispa y obtener solo
pequeños parpadeos, he terminado de esperar.
Más concretamente, estoy ocupada.
Aun así, estoy en un estado de nerviosismo mientras me dirijo a mi
bar de barrio favorito para tomar un tónico de vodka que tanto
necesito. Afortunadamente, mi amiga Jules, todavía soltera, y por lo
tanto sin ojos de luna, me espera en un reservado cerca de la parte de
atrás. Es jueves por la noche y está lleno de jóvenes profesionales como
yo que solo quieren soltarse y tal vez echar un polvo si se presenta la
oportunidad. Desafortunadamente, también he terminado con las
conexiones. No me han dado nada más que molestia y un leve
arrepentimiento. El tipo que tienes cuando pides la cena especial
porque suena fantástico, pero termina dejándote con una acidez
estomacal furiosa.
"Oye", dice Jules con una sonrisa.
"Ya he pedido para nosotras".
Después de tres años de trabajar juntas, sabe exactamente lo que me
gusta beber. Y podría besarla ahora mismo por salvarme de tener que
llamar a alguien.
“Eres una diosa del más alto nivel. ¿Lo sabes bien?”
"Por supuesto que sí. Estás de humor, ¿no?” Jules pregunta mientras me
dejo caer frente a ella.
"Acabo de regresar de cenar con Jax, Stella, Sophie, Scottie ..."
Levanto un dedo para evitar su comentario. “Y Killian y Libby”
La nariz de Jules se arruga en simpatía. "Atrapada en una fiesta de
amor, ¿eh?"
"Tú lo sabes." Y ella lo hace. Jules y yo trabajamos para Kill John, la
mejor banda de rock del mundo; eso es un hecho, no una opinión, si
alguien pregunta. Soy la jefa de publicidad y Jules es asistente de
Scottie. El cantante y guitarrista Killian es mi primo y está casado con
Libby, que es una cantante excepcional por derecho propio. Jax,
también cantante y guitarrista, ahora vive con su novia, Stella, quien
maneja nuestros esfuerzos de recaudación de fondos de caridad. Y el
mánager de la banda, Scottie, está casado con la fotógrafa de la
banda y enlace de redes sociales, Sophie. Amo a mis chicos. Amo a mis
damas. Todos ellos son mis amigos más cercanos. Que no significa que
no me pongan de los nervios de vez en cuando.
Un mesero deja nuestras bebidas y yo tomo un largo y refrescante
sorbo de vodka tonic antes de suspirar de satisfacción. Jules juega con
la pequeña lanza de arándanos en su martini rosa. “¿Cómo terminaste
siendo el bicho raro? ¿Dónde estaban Whip y Rye?”
Whip y Rye forman los otros dos miembros de Kill John. Whip, el
baterista, es un amor pero se está alejando cada vez más del resto de
nosotros. "Whip está curando un resfriado y no quería arriesgarse a
que nadie más se enfermara".
Extrañaba salir con él, pero tengo la sensación de que, como yo, está
cansado de todo el amor de pareja.
Jules levanta una ceja expectante. "¿Y Rye?"
Rye. El bajista. El culo. La espina constante en mi costado. Rye y yo no
podemos pasar más de diez minutos juntos antes de querer matarnos.
Supongo que los dos nos divertimos. No es productivo, pero no hemos
encontrado una forma de detenernos. "Cita", grito. "Si puedes llamar a
cualquiera de sus encuentros 'citas'". Lo cual no hago. No me importa a
quién hace ni a cuántos. Sin embargo, me importa anteponer el sexo a
nuestras cenas familiares. Porque eso es lo que todos somos: una familia
de nuestra propia creación. No es que quiera particularmente a Rye en
mi familia. Pero el resto de mi familia lo ama, entonces él es parte de
eso, para bien o para mal. Lo mínimo que puede hacer es aparecer.
Frunciendo el ceño, tomo un sorbo de mi bebida. No voy a dejar que
me ponga nerviosa cuando ni siquiera está cerca. No tiene más espacio
en mi cabeza del que ya ha dicho. "La cena estuvo bien, de verdad".
Mis hombros caen. "Solo estoy ... celosa". Dios, eso pica para decir.
Jules se inclina, sus bonitos ojos castaños brillan con simpatía. "Quieres
enamorarte". Se siente como si toda la barra contuviera la respiración,
lo cual es extraño ya que nadie nos está prestando atención. O tal vez
es solo la forma en que Jules me mira fijamente. Me encuentro riendo,
el sonido lleno de sarcasmo.
"Dios no." Cuando me lanza una mirada dudosa, me río de nuevo, esta
vez con más facilidad. "No realmente. No es eso. Es ...” Respiro hondo.
"Estoy celosa de su vida sexual".
Jules parpadea, sus labios se crispan. “¿Estás celosa de que estén
teniendo sexo? Porque, tienes que saberlo, si quieres sexo, es bastante
fácil conseguirlo aquí". Mueve una mano delgada en dirección a la
barra. “Estamos en un buffet virtual de solteros calientes. Buen sexo
listo ".
"Listo" es bastante cierto. Ambas somos atractivas. Jules, con su piel
marrón arena, pómulos altos y labios exuberantes, podría adornar una
portada de revista. Ha estado dibujando miradas de interés todo el
tiempo que hemos estado aquí.
En cuanto a mí, no sé si es mi rostro aburrido o el hecho de que
prefiero los trajes de falda lápiz, los tacones altos y las coletas
elegantes, pero tiendo a atraer a la gente de negocios. Los tipos
artísticos no parecen saber qué hacer conmigo, lo cual es bastante
irónico, ya que paso gran parte de mi vida rodeada de músicos,
productores y artistas. Aun así, si quiero sexo, puedo encontrarlo
fácilmente. El buen sexo, sin embargo, es otra historia.
"Por favor, dime que en realidad no crees eso, Ju-Ju". Pincho uno de los
limones que flotan en mi bebida con una pajita. "La parte del gran
sexo".
"Nunca tuviste buen sexo? pregunta, claramente al borde de sentir
lástima por mí. Quizás debería.
"Tú lo tuviste?" Yo respondo. "Quiero decir, realmente genial, volar tu
mente, 'tienes que tener eso una y otra vez o morirás por quererlo'
sexo?"
Ante esto, Jules mira fijamente su vaso, luego suspira y me mira. “No,
maldita sea. Así no. Lo he pasado bien, pero no trascendente ".
Asintiendo, me inclino hacia adelante hasta que ambos estamos medio
encorvados sobre nuestra mesa. “Yo también he tenido buen sexo. Pero
la mayoría de las veces, el tipo no tiene idea de qué diablos está
haciendo. Todo es bombeo y descarga. Y me quedo insatisfecha".
Su nariz se arruga. "Quizás deberíamos estar con mujeres".
Niego con la cabeza. "Uno pensaría que tener el mismo equipo les
daría una ventaja a las mujeres, pero yo he tenido las mismas
frustraciones en ese departamento".
Juro que escuché a alguien ahogarse con su bebida detrás de mí.
Quiero poner los ojos en blanco. Esto es Manhattan, y si un tipo no
puede lidiar con escuchar una conversación franca, no lo logrará en
esta ciudad. Además, mi sexualidad no es algo de lo que me
avergüence nunca. En general, tiendo a gravitar hacia los hombres,
pero también creo que la atracción es una noción fluida y que, para
mí, no se limita a un solo género.
“Algunas mujeres son tan egoístas y desorientadas como los hombres”,
digo. "Créeme, no hay un boleto de oro cuando se trata de encontrar
un buen sexo".
Los ojos de Jules se agrandan. "No sé si debería estar celoso de toda tu
experiencia o agradecido de no tenerla, dado lo que estás diciendo"
Me encuentro sonriendo, pero se desvanece rápidamente.
"Definitivamente no estés celosa".
Todavía estoy sola e insatisfecha. En realidad, me sorprende darme
cuenta de que me he enfrentado a dos géneros.
"Hablo en serio, sin embargo," digo, frunciendo el ceño ahora. "Sea cual
sea el género, la orientación sexual, todos sufrimos los mismos escollos y
tenemos que sortear las mismas tonterías cuando se trata de encontrar
la felicidad".
"Bien." Jules se recuesta en la cabina. "Supongo que estamos
condenadas, entonces".
Me siento también, dejando que los sonidos de la barra se muevan
sobre mí. Estoy cansada y me duelen los pies, pidiendo estar libre de
los tacones. Me los puse hace ocho horas atrás. No es la primera vez
que considero dejar de usarlos. Pero son, de una manera muy real,
armas defensivas, armaduras contra un negocio despiadado.
Mi tía Isabella, una famosa modelo, me compró mi primer par de
tacones: zapatos Mary Jane de charol negro Manolo Blahnik. Entonces
me dijo que, nos guste o no, las mujeres en la industria del
entretenimiento siempre serían juzgadas por su apariencia y
subestimadas en comparación con sus contrapartes masculinas. Pero
ponte un par de tacones asesinos con un traje elegante y los detractores
estarían demasiado deslumbrados para notar que te subes por encima
de ellos. Ella me había tomado bajo su protección en ese entonces, me
enseñó sobre moda, aplomo, cómo manejar a los odiosos imbéciles,cómo
encantar a la gente. Mercenaria, pero encontré que sus lecciones eran
dolorosamente ciertas.
A lo largo de los años, tuve que cubrirme con un caparazón de
perfección helada. Mi poder está en mantener la ilusión de que nada
puede afectarme, y lo acepto como parte de hacer negocios. ¿Pero
algunos días? Algunos días, quiero desmoronarme. Quiero ...
comodidad, tacto, liberación.
Debería irme a casa y meterme en la cama. Pero no puedo deshacerme
de la sensación de inquietud que se hincha dentro de mí.
Miro a Jules a los ojos y se me caen los hombros. “Sé que se supone que
no debemos admitir esto por temor a que nos haga sonar patéticas o
alguna otra mierda, pero estoy caliente. No de una manera general,
quiero tener sexo, sino de una manera profunda, irritante, no puedo
dejar de pensar en ello. Me duele, ¿sabes? Como en, paso el dia
sufriendo activamente por la liberación ".
Jules me mira con ojos solemnes como si supiera al menos un poco de
ese dolor.
Sacudiendo mi cabeza, continúo. “Y sí, puedo ocuparme de eso yo
misma. Demonios, soy tan buena en eso ahora, es sólo un minuto o dos
antes de que me baje. Pero no es lo mismo que sentir las manos de otra
persona en mi cuerpo, sin saber exactamente dónde me tocarán a
continuación o cómo. No es lo mismo que estar boca a boca, piel con
piel, sudoroso y frenético".
Mi sonrisa es irónica, pero me duele el corazón. “Tengo veintiocho años.
Estoy en la cima de mi profesión, tengo amigos increíbles, fiestas
fabulosas todas las noches si quiero ir. Soy dueña de una patada en el
culo de condominio en el Upper East Side y tengo un armario de
zapatos por el que la mayoría de las mujeres mataría ".
"La verdad", dice Jules riendo
“Tengo el mundo al alcance de mi mano. Pero no puedo solucionar este
problema ".
Me cabrea esta debilidad, esta maldita necesidad que no desaparecerá.
Jules se lame los labios y tararea. “Entonces ve a buscar a alguien esta
noche. Quita el borde ".
“Lo he intentado. Las aventuras de una noche no son suficientes ". Mis
dedos se curvan en la cabina de cuero debajo de mí. “El
verdaderamente gran sexo, al menos para mí, lleva tiempo. Más de
una noche. Más importante aún, se necesita confianza. A ambos lados.
Necesitamos confiar el uno en el otro lo suficiente como para dar y
recibir y aprender lo que realmente funciona ".
"En resumen", dice Jules. "Una relación."
"Excepto que no quiero una". Una risa sin humor sale de mí. "Fuera del
sexo, eso es".
Lo peor es que sé que no he explicado bien mi problema. Sí, existe esta
necesidad de liberación sexual, pero es más. Quiero eso en un nivel
más profundo. No son las minucias diarias de una relación lo que
anhelo, sino la simple conexión física. Quiero ser querida. Anhelada
por encima de todas las cosas.
Necesitada con una devoción sin aliento. Quiero que me vean, no solo
como una solución rápida, sino como algo esencial. Y también quiero
desear a alguien. Quiero conocer su cuerpo, saber qué los pone de pie y
qué los pone de rodillas. Poseer y ser propiedad. Pero al admitir eso,
expondré demasiado de mí misma, y el dolor de la herida abierta será
demasiado difícil de ignorar. “Quiero la tranquilidad y la confianza de
una relación, pero sé que ahora mismo fallaría por completo en una
verdadera. Tal vez cuando mi vida sea menos sobre la banda ... Lo
que nunca será. La banda es mi vida ".
Los rizos morados rebotan cuando Jules asiente. “Amigos con beneficios,
entonces. Lástima que no apueste por las mujeres, porque ofrecería
totalmente mis servicios. Y sé absolutamente lo que estoy haciendo ".
Ella sonríe, toda descarada y traviesa.
“Lástima", bromeo antes de ponerme seria. "Tal vez solo contrate a
alguien".
De nuevo llega ese sonido ahogado detrás de mí. O tal vez solo estoy
paranoica. Pero me inclino un poco, alejándome del asiento y
acercándome a Jules. "Whip siempre habla de eso, de que es más
seguro y puedes controlar la situación"
Ante esto, Jules se sonroja, la irritación brilla en sus ojos. “Whip
terminará encabezando la prensa sensacionalista. Por favor, dime que
no estás escuchando a ese chico "
“No iré allí. Todo en mi vida son negocios. No voy a hacer de mi vida
sexual otra transacción comercial ". Me dejo caer hacia atrás con un
suspiro. "Pero resolvería muchas cosas si lo hiciera".
Pronto terminamos nuestras bebidas y Jules sale. "Tengo un día
temprano con Boss Man".
Amo a Scottie como a un hermano, pero él hace que los sargentos de
instrucción parezcan holgazanes cuando se trata de trabajar. Hasta
ahora, Jules es la única asistente que ha tenido que ha podido manejar
sus exigentes estándares sin huir llorando. Antes de irme, me dirijo al
baño para lavarme las manos. De pie frente al fregadero, con agua
fría corriendo por mis muñecas, miro mi reflejo. Mi tono de piel se ha
transformado de marfil cálido a pálido, el castaño oscuro de mi cabello
es demasiado áspero en contraste. Aparecen manchas púrpuras debajo
de mis ojos a pesar de que me puse corrector. En algún lugar del
camino, todo el pulimento que tan meticulosamente perfeccioné se ha
endurecido hasta convertirse en un revestimiento que comienza a
mostrar sus grietas.
Ya no puedo ver ningún rastro de la chica de dieciocho años con los
ojos muy abiertos que solo quería encajar en algún lugar. La chica que
le rogó a su primo que la dejara ser parte de su banda, al menos en la
periferia, porque aunque no tenía un atisbo de talento musical,
todavía quería sentir la embriagadora oleada de emoción que el
mundo le daba.
Confesarle a Jules se había sentido bien, una purga. Pero también lo
empeoró. Le di voz a mi problema, lo envié a la noche y, al hacerlo, le
di más fuerza. Nos guste o no, trabajo en un mundo de hombres.
Ejecutivos discográficos, promotores de conciertos, productores,
directores de salas, periodistas; una buena mayoría de ellos son
hombres.
A lo largo de los años, se aseguraron que sabía que estaba en su
territorio. Intentaron hacerme creer que realmente no pertenecía. Para
sobrevivir, tuve que desarrollar una piel dura y un corazón cauteloso.
Tenía que ser perfecta, nunca dar un paso incómodo, nunca mostrar
debilidad, vulnerabilidad o emociones más suaves. Ser vista como un
necesitada era abrirme a los lobos. Si alguna vez se supiera que la
"cabeza fría", la "que no toma prisioneros", Brenna James anhelaba ser
retenida... Nunca podré volver a mostrar mi rostro.
Joder. Me niego a avergonzarme de mis necesidades. Enderezando mi
espalda, vuelvo a aplicar mi lápiz labial y me voy.
No he dado más de tres pasos para salir de la puerta del baño cuando
casi choco con un pecho duro e imponente, y me detengo por poco
para no chocar con él. "Perdona, no te había visto…"
Mis palabras se interrumpen con horror cuando veo bien al tipo.
Rye Peterson, su némesis personal y su dolor de cabeza, apoya un
enorme hombro en la pared como si me estuviera esperando. Es una
estrella de rock de fama mundial, pero no lo parece. Alto, ancho, con
músculos tensos y pelo rubio oscuro de punta, sería fácilmente
confundido con un jugador de fútbol.
La mayoría de la gente lo considera relajado, el tipo que te da una
cerveza y te hace reír con un chiste verde. Y es ese tipo, para todos los
demás. ¿Para mí? Es el diablo, al acecho para explotar cualquier signo
de debilidad. Mi reacción ante Rye puede no ser siempre lógica, pero
es definitivamente visceral.
Se me escapa la sangre de la cara cuando me dedica esa sonrisa suya,
la que usa cuando tiene algo contra mí. La que dice que me va a
hacer retorcer y disfrutar cada maldito minuto.
Pero por una vez su voz no es burlona; es oscura y profunda, casi dura,
cuando dice: "Hablemos".
Rye
Todo hombre tiene una debilidad. Todo perro tiene su día. Esas dos
verdades chocaron de forma espectacular en el momento en que me
enteré de que Brenna James -mi única y verdadera debilidad- necesita
desesperadamente un buen sexo. Ella lo necesita. Todas las noches.
Maldita sea, todavía se me pone dura al pensarlo. No sólo duro, sino
tan caliente que me sorprende que mi piel no esté visiblemente
humeante. Me cuesta un verdadero esfuerzo adoptar una postura de
despreocupación y representar el papel que Brenna espera de mí:
provocador, atormentador, tonto.
Casi lamento haber desenterrado el conocimiento de que ella pasa sus
días queriendo-necesitando-manos en su piel, una boca en su clítoris.
Jesús, es casi demasiado para manejar. Casi.
Pero perro como soy, esto se siente como un cambio en el viento. Su
secreto ha salido a la luz, y qué demonios si lo voy a ignorar. No he
tratado de escuchar a escondidas. Bueno, eso es mentira. En cuanto
reconocí la voz de Brenna detrás de mí, la escuché. No estoy orgulloso
de ello, pero la mujer tiene una forma de sacar lo juvenil que hay en
mí. Pero escuchar sus deseos y el anhelo en su voz me hizo sentir una
emoción que no he experimentado realmente cuando se trata de
Brenna: la empatía.
No es que Bren me crea; piensa que soy un perro cuando se trata de
mujeres. En muchos aspectos lo soy: las cosas sencillas me hacen feliz y
soy leal a las personas que quiero. Sin embargo, no me aprovecho de
las mujeres. Simplemente me encanta estar con ellas. Tanto que busco
su compañía siempre que puedo. Pero, ¿ese sexo genial, fuera de lo
común, con el que sueña? Es tan esquivo para mí como para ella.
Así que, sí, empatizo.
¿Pero cuando dijo que estaba considerando contratar a alguien para
que se lo diera?
No, no. No. Simplemente, no. No puedo saber esto y dejarlo pasar.
La pregunta es: ¿Qué hacer ahora que he acorralado a Brenna? A lo
largo de los años, nuestras interacciones se han convertido en un juego
de orgullo. Por razones que nunca he querido examinar muy de cerca,
estamos constantemente tratando de demostrarnos mutuamente que
somos invulnerables, que no nos importa lo que el otro piense. En
resumen, nos mentimos espectacularmente. El hecho de que haya
escuchado su confesión debe estar matándola.
Me mira con odio, lo que sé que es una medida defensiva. Cuando se
trata de nosotros dos, los dos salimos al paso, tan ansiosos de ocultar
cualquier indicio de debilidad. Dios sabe qué maldades están corriendo
detrás de sus ojos ambarinos. Oh, definitivamente está pensando en
mutilarme de forma creativa. Siempre está pensando en eso. La única
diferencia es que un matiz de mortificación se dibuja en las comisuras
de sus labios torneados y mira al suelo como si esperara que se abriera
y la tragara.
A pesar de lo que piensa, no me gusta su incomodidad. Ni siquiera me
gusta en este momento. Me separo de la pared y doy un paso en su
dirección. "Lo digo en serio, Bren. He oído lo que has dicho..." Al oír esto,
sus fosas nasales se encienden, una mirada de vergüenza aparece en
su rostro. Continúo. "Tenemos que hablar".
"No, de verdad que no".
Hay poca luz en el pasillo, la luz roja de la salida que hay encima
hace que su piel pálida se vuelva magenta y su pelo castaño rojo
sangre. Casi puedo imaginarla estallando en llamas y golpeándome
con su ira.
"Sí, así es. Vamos, Bren. No puedes esperar..."
"Deja de hablar". Me empuja. "No voy a discutir esto contigo de todas
las personas".
"Pero si sólo escuchas... ¡mierda! Espera."
Ella es rápida en esos tacones, una hoja ágil de velocidad y precisión.
Atraviesa una multitud de hombres trajeados, y uno de ellos silba,
haciendo algún comentario exagerado sobre su trasero. Le echo un
vistazo mientras paso a toda velocidad, intentando seguir a Brenna.
Fuera, ella mira hacia atrás y frunce el ceño cuando me ve. Su
maldición mordaz y su mayor velocidad me hacen sonreír. ¿Espera
realmente sacudirme?
"Más vale que vayas más despacio", le digo. "Te acompaño a casa".
Ella levanta la barbilla y mantiene su ritmo. "Lárgate, plaga".
"Eso sería un no. La seguridad es lo primero, Bren".
"Pfft. No necesito un guardaespaldas. Podría patear tu trasero si
quisiera".
No debería encontrar eso caliente. Pero por supuesto, lo hago. "No
tengo duda de que eres una total chica mala, nena. Pero sígueme la
corriente, ¿de acuerdo?"
Algo en mi voz debe de haber calado porque cede con un resoplido de
agravio y sigue adelante. El aire es frío y fresco, nuestro aliento es
visible en la noche. La fina blusa de Brenna no puede mantenerla
caliente. Pero como sé que sólo tiraría mi jersey a la calle si se lo
ofreciera, me meto las manos en los bolsillos y me pongo a su lado.
Ahora que estamos caminando al aire libre, ella no puede
adelantarme. Con esos tacones de locura, Brenna mide alrededor de
1,65 metros. Pero todavía le saco varios centímetros. Además, su
ajustada falda no le permite alargar su paso.
Debe de darse cuenta de ello, porque aminora el paso -sólo un poco-,
no lo suficiente como para admitir la derrota, pero ya no corre a
medias. Sus tacones hacen click-click, clickety-click en el pavimento. A
veces oigo ese ritmo en mis sueños. Ella nunca lo sabrá, pero ese ritmo
es la línea de bajo de "Forget You". Sin embargo, nadie lo sabrá más
que yo. Un hombre tiene que guardarse algunas cosas para sí mismo.
"Creía que tenías una cita", me dice al cabo de un minuto.
Mis labios se crispan ante la amargura con la que dice "cita", pero
mantengo un tono suave. "Lo estaba. Terminó pronto en el bar".
Esto es una mentira. No hubo ninguna cita. Hace tiempo que no la
hay. Pero no voy a decirle por qué no pude enfrentarme a la cena
familiar de esta noche.
"Mira", dice con toda la energía del mundo. "Lo que sea que creas
haber oído..."
"Oh, sé lo que he oído."
"-no es de tu incumbencia".
"Eso también lo sé".
Esto me hace ganar un fugaz grito de sorpresa, sus ojos ámbar se
abren de par en par. Luego resopla como si recordara que tiene que
seguir enfadada para protegerse. "No puedo creer que me hayas
espiado. Deberías haber dicho que estabas allí".
Le dirijo una mirada ecuánime. "Dime ahora mismo que si me
hubieras escuchado en una conversación similar, no habrías escuchado.
Porque yo digo que es mentira".
Ella no dice nada por un momento, sólo camina con ese paso firme.
Entonces se le escapa una maldición y levanta una mano en señal de
derrota. "Bien. Habría escuchado. Aunque eso no lo hace correcto".
"Ninguno de nosotros es un ángel".
"Tú más que nadie".
Mi sonrisa probablemente se parece a la de un tiburón. No se puede
evitar. Tengo extrañas fantasías de comérmela en este momento.
"Gracias a Dios por eso".
"Y tampoco significa que tengas que sacar a relucir lo que has oído",
señala con aspereza.
"No. Pero sigo queriendo hablar contigo". Por favor, por favor, por
favor, déjame hablar contigo.
"No".
"Vamos, Bren", digo, más suave ahora. "No voy a avergonzarte..." Su
bufido suena fuerte y largo en el aire de la noche. Bien, me lo merezco.
La he avergonzado antes, de muchas maneras diferentes. El
remordimiento me invade. "Te juro que no. Tampoco me voy a ir. Así
que es mejor que escuches lo que tengo que decir antes de que me des
una bofetada en la cabeza".
Brenna pone los ojos en blanco. "Detesto la violencia física".
"Ajá".
"Pero por ti, haré una excepción".
Se le escapa una sonrisa. "Harás que te duela mucho, ¿verdad, Berry?"
"¡Argh!" A pesar de su exclamación, veo la pequeña sonrisa que
intenta brotar. Se siente como una pequeña victoria sacarle eso.
Todavía me estoy riendo cuando llegamos a su edificio y el portero
nos abre la puerta.
"Sra. James. Sr. Peterson". Nos saluda con la cabeza.
"¿Qué tal, Tommy? ¿Tienes algún comentario sobre el partido de
anoche?"
La expresión inexpresiva de Tommy no cambia. "Ninguno que esté
dispuesto a dar, señor".
Al saludarlo, entro en el vestíbulo y capto la mirada estrecha de
Brenna.
"¿Cómo sabes el nombre de mi portero?"
Prácticamente puedo oír los pensamientos frenéticos que pasan por su
cabeza. La he visitado muchas veces, no por mi cuenta, sino cuando
organiza reuniones y cenas. Ciertamente, no desde luego, no lo
suficiente como para conocer a su portero de noche.
Inclinándome hacia ella, empujo el número hasta su piso. "Vi a
Tommy en el Garden durante un partido de los Knicks y lo invité a
sentarse conmigo".
Killian, Whip, Jax y yo tenemos entradas de temporada en el piso. No
todos vamos a todos los partidos, y esos asientos vacíos son un
desperdicio. Stella, la chica de Jax, ha estado organizando rifas de
caridad y dando entradas a los ganadores. Una vez al mes, también
llevamos a los partidos a niños que necesitan un poco más de alegría
en sus vidas, ya sea porque están enfermos, tienen problemas de salud
mental o provienen de hogares rotos o desfavorecidos. Me encantan
esas noches y siempre aprendo algo nuevo de esos niños.
Brenna hace un ruido en el fondo de su garganta pero no comenta
nada mientras entramos en el ascensor y viajamos en silencio hasta su
piso. No hablar no es algo bueno en este momento. Ya he estado a
solas con Brenna en un ascensor, pero nunca me había sentido tan
cargado, con el aire cargado de tensión reprimida. Se arrastra a lo
largo de mi piel y desgarra mis entrañas.
Ella necesita sexo "verdaderamente genial, que te haga perder la
cabeza, que te haga repetirlo una y otra vez o que te mueras de
ganas".
Mi piel se tensa. Maldita sea, yo también quiero eso. Pero no me había
dado cuenta de cuánto lo necesitaba hasta que Brenna dijo esas
palabras. Acalorado, respiro profundamente. Error. El perfume de
Brenna me hace cosquillas en la nariz. No tiene un perfume
característico, sino que usa otros para diferentes estados de ánimo. Por
desgracia, los conozco todos. A lo largo de los años, he averiguado qué
estado de ánimo tiene según la fragancia que elija.
La fragancia de esta noche huele a melocotones maduros bañados en
miel, ron negro y buen tabaco. En teoría, esa combinación no debería
funcionar, pero en realidad, es puro sexo. Sólo puedo pensar en días
hedonistas de estar tumbado entre un par de muslos bajo un sol
caribeño mientras saboreo el delicioso sabor de la piel resbaladiza e
hinchada... Toso y me enderezo. Abajo, chico.
Brenna me lanza una mirada. "¿Te has atragantado con tu saliva?"
Baba. Baba inducida por la lujuria. Y gracias por eso.
"No. Sólo una tos al azar".
"Hmm". Sus ojos se estrechan mientras me mira. "No te estás
enfermando, ¿verdad?"
"¿Por qué?" Me inclino hacia ella, como un tonto, porque nunca es
buena idea que me acerque demasiado a Brenna James. "¿Limpiarías
mi frente febril si lo estuviera?"
"Te diría que te fueras a casa antes de contagiarme. No puedo
permitirme enfermar".
"Ahora, Berry", digo mientras se abre la puerta del ascensor en su piso.
"Sabes perfectamente que, para coger mis gérmenes, tendríamos que
acercarnos mucho más que esto".
Brenna pone los ojos en blanco y se va de nuevo: clic-clic, clic-clic. Es el
pequeño clickety-click que siempre me engancha. Una pista audible de
que añade un movimiento extra a cada paso. No voy a admitir
cuántas veces la he observado caminar para darme cuenta de eso.
Cuando llegamos a su casa, teclea el código de seguridad a la
velocidad del rayo, abre la puerta de golpe y entra a grandes
zancadas, dejando que me apresure tras ella o que la puerta se me
cierre en mis narices.
Entrar en la casa de Brenna es dejarse envolver por ella. Siempre huele
a rosas frescas, no demasiado, pero sí limpias y dulces. El apartamento
de la preguerra tiene molduras clásicas y techos altos, y está decorado
con blancos cremosos y tonos grises, con toques de rosa, verde y oro.
Todo un lujo muy discreto. Excepto por el largo sofá de estilo imperio
tapizado en terciopelo con estampado de leopardo que se encuentra en
el centro de su sala de estar, una pequeña sacudida visual que se
burla de toda esa cuidadosa coordinación y atrae la atención con su
estilo extravagante y glamuroso. Como la propia Brenna.
Apoya su pequeño trasero en el brazo enrollado del sofá y cruza sus
delgadas piernas por el tobillo, con esos tacones asesinos clavándose en
la gruesa alfombra. "Estoy cansada y tengo una cita con Paul
Hollywood".
Se me escapa una risa ahogada. "¿Paul Hollywood?"
"Sí. Es juez en The Great British Baking Show".
"Oh, conozco el programa".
El ceño de Brenna se frunce. "¿Lo ves?"
"¿A qué se debe la sorpresa? Me encanta la repostería. Tengo que
alimentar este cuerpo para mantenerlo en óptima forma". Me froto los
abdominales.
Brenna no muerde el anzuelo y mira. Se limita a mirar fijamente, sin
molestarse en ocultar su impaciencia. La cosa es que, ahora que estoy
aquí a solas con ella, mi confianza se deshace como una mala
reverberación. Mierda. El silencio pasa de incómodo a asfixiante. El
corazón me late en los oídos, la piel aún caliente, y pienso en cómo
demonios empezar.
Brenna suspira. "Yo no..."
"Lo entiendo", suelto.
Hace una pausa y sus ojos ámbar se redondean. "Lo siento, ¿qué?"
Todo, Ryland. Entra de lleno. "Entiendo de dónde vienes".
Brenna cruza los brazos, protegiéndose, bloqueándome. "Oh, lo
entiendes, ¿eh?"
"Bueno, sí". Doy un paso hacia ella. "Soy un tipo famoso que ama el
sexo".
"No me digas."
"Oye, no estoy tratando de ocultarlo. ¿Por qué no debería amar el
sexo? El sexo es genial". La expresión inexpresiva de Brenna me dice
que soy un barco que se hunde. Doy otro paso lento para acercarme,
no hay necesidad de ponerla aún más a la defensiva precipitándome.
"¿Pero encontrar a alguien en quien confiar? Alguien dispuesto a
decirme lo que realmente le gusta..."
"Oh, no", interrumpe con una risa ahogada, sacudiendo la cabeza. "No,
no, no. Ni se te ocurra".
No puedo contenerme. "No sabes lo que voy a decir".
"A no ser que sea sobre qué regalar a Scottie por su cumpleaños, no
quiero oírlo".
"Fácil. Pañuelos de Henry Poole". Me encojo de hombros ante la
evidente sorpresa de Brenna. "Aburrido, lo sé. Pero a Scottie le
encantan esas cosas. Y, tienes razón, no era eso lo que iba a decir".
"Rye, no". Ella levanta una mano. "Simplemente no lo hagas".
"¿Prefieres ir a un servicio de acompañantes?" Intento con todas mis
fuerzas no sonar asustado ante la idea. "¿Arriesgarte a todas las cosas
que podrían salir gravemente mal con eso? ¿Arriesgar tu seguridad?"
No es lo correcto. Sus cejas castañas bajan. "Te centrarías en eso. No es
asunto tuyo".
"Ya lo establecimos. Pero, soy tu amigo..."
"Nos peleamos todo el tiempo".
"Sí, nos peleamos. Y, sí, eres molesta". Ella frunce los labios con clara
irritación, pero un destello de reconocimiento me hace luchar contra
una sonrisa. Aunque nos peleemos, nos conocemos bien. "Me preocupo
por ti, Bren. Si te pasara algo, me destrozaría".
El silencio que sigue es tan absoluto que los bocinazos de los taxis
quince pisos más abajo suenan con fuerza. La evidente conmoción de
Brenna es otro golpe. Por el amor de Dios, ¿realmente pensaba que no
me importaba? Es la prima de Killian. Sólo eso la haría importante
para mí. Pero también es una parte importante de mi vida. Para bien
o para mal, hemos estado en los bolsillos del otro desde que éramos
adolescentes testarudos.
A pesar de mis esfuerzos por mantenerme en silencio, refunfuño en mi
garganta. Para mi horror, suena muy parecido a un dolor. Maldita
sea.
Brenna se muerde la comisura del labio inferior, algo que hace cuando
sabe que ha metido la pata. Luego suspira. "Por supuesto, me
preocuparía si te pasara algo malo".
"Tu entusiasmo es abrumador. De verdad".
Es impresionante la forma en que puede mover su larga cola de
caballo por encima del hombro con un ligero movimiento de la
barbilla. He visto ese pequeño movimiento innumerables veces y
nunca deja de divertirme, incluso cuando sé que estoy a punto de
recibir una reprimenda.
"No me siento muy entusiasmada con usted en este momento", dice.
"Sin embargo, voy a tranquilizar tu preocupación. No voy a contratar
a nadie para que se ocupe de mis necesidades. ¿De acuerdo?"
Debería sentirme aliviado. En cambio, me siento extrañamente
desinflado. No porque quiera que lo haga, sino porque debilita el caso
que he construido en mi cabeza. "Oh."
Sus labios se mueven. "Supongo que no escuchaste esa parte, ¿eh?"
"Bueno... eh, ¿no?"
"¿No?" Hace una mueca. "Tus poderes de escucha son tristemente
escasos, Ryland".
Una sonrisa se dibuja en mis labios. "Tu voz bajó un par de veces. Fue
un poco frustrante. ¿Quizá la próxima vez hables un poco más alto?"
Resopla, pero luego vuelve a su modo de trabajo. "Ahora que hemos
resuelto eso, puedes irte".
Debería hacerlo. Debería darme la vuelta y salir por su puerta. Y me
arrepentiría para siempre. "Nada está resuelto hasta que encuentres lo
que necesitas".
Sus mejillas se enrojecen. "Maldita sea, Rye..."
"Quiero que sea yo", suelto sin ninguna delicadeza. Respiro hondo y
digo con más calma: "Quiero ser el que uses".
Mis palabras rebotan entre nosotros en una agitación sincopada. Por
una vez, Brenna se queda sin palabras.
Capítulo dos
Brenna
Sabía que iba a ocurrir. Que iba a ofrecer alguna "solución" ridícula a
mi problema. Lo sabía. Pero saber y experimentar son choques
totalmente diferentes para el sistema.
De forma sutil y no tan sutil, Rye nunca me ha dejado olvidar que
estaba enamorada de él cuando la banda se reunió por primera vez.
Suele ser en forma de pequeñas insinuaciones sobre lo irresistible que
me parece en secreto o en comentarios sobre mi vida sexual, con la
idea de que nunca tendré nada mejor que lo que podría tener con él, si
tan sólo me quisiera a cambio.
Le di todo lo que recibí, dejando siempre muy claro que mi vida
amorosa era intensamente satisfactoria y que nunca me rebajaría a
desear a Rye de nuevo. Él respondía de la misma manera. ¿Eran
nuestras interacciones maduras? No. Se habían forjado en nuestra
juventud, y nunca habíamos sido capaces de romper el patrón. Pero
esto era demasiado. Había pasado de las bromas ligeras a convertir mi
debilidad en una broma.
Es terrible lo herida que estoy. No me lo esperaba en absoluto. Pensé
que había trabajado más allá de ser herida por él.
Desafortunadamente, Rye Peterson nunca ha sido fácil para mí pasar
a un segundo plano.
Ciertamente no ahora. Está ante mí, con los brazos cruzados sobre el
pecho, las cejas alzadas en señal de expectación. Los millones lo ven
como el adorable bobo de Kill John, un gran oso de peluche que
simplemente necesita a la persona adecuada para abrazarlo hasta la
sumisión. En cuanto a mí, es todo lo que puedo hacer para no dar un
puñetazo a su arrogante nariz roma. No lo haré. Todavía tengo algo
de sentido del decoro. Pero no puedo contener mi lengua. No puedo.
"Imbécil", le digo, levantándome y acechando. "Sé que hemos tenido
nuestros momentos, pero nunca pensé que caerías tan bajo".
"Oye", interrumpe con voz sorprendida. "Aguanta ahí..."
"No, aguanta tú". Le toco el pecho. "Esto no es gracioso".
Se queda con la boca abierta. "Un momento, ¿crees que estoy haciendo
una broma?"
La indignación en su voz me hace reflexionar. "¿Qué otra cosa se
supone que debo pensar? Me has oído decir que estoy..." Dios, no voy a
repetirme. Ya estoy lo suficientemente humillada como para que lo
haya escuchado la primera vez. Trago convulsivamente, horrorizada
de que pueda llorar de verdad. "Y ahora estás, ¿qué, ofreciéndote para
el trabajo? ¿Y se supone que debo tomarlo en serio?"
Rye pone las manos en las caderas y ladea la cabeza como si tratara
de resolver un rompecabezas. "Bren, esto no es una broma. Hablo
completamente en serio".
Mi trasero golpea el brazo curvado del sofá, toda la sangre de mi
cabeza se precipita a los dedos de los pies. No puede hablar en serio. Sí,
siempre había habido un zumbido de atracción entre nosotros, pero
ambos sabíamos que no era bienvenido ni deseado. Rye nunca se
doblegaría así, no después de todo este tiempo.
Pero me lee bien y hace un breve gesto de confirmación. "No estoy
tratando de tirar de tu cadena o de menospreciarte. Lo que te ofrezco
es real".
Me toco la frente y la encuentro húmeda. La verdad es que me estoy
tambaleando. "Necesito un trago".
Dándole la espalda, me dirijo a la cocina, tambaleándome sobre los
tacones. Yo nunca me tambaleo. Me quito los zapatos de una patada
antes de servirme un vaso de agua de la nevera y de beber varios
tragos grandes.
Rye se acerca y apoya los antebrazos en la encimera. Su expresión es
completamente tranquila, pero su pulgar lo traiciona y golpea con un
ritmo agitado el mármol. Está claro que hace tiempo que no se afeita,
y su barba incipiente ha pasado a ser territorio de la barba. A lo largo
de los años, Rye sólo ha llevado barba una vez, un extraño verano en
el que todos los chicos decidieron lucir el look de leñador. Eso terminó
rápidamente cuando la gente empezó a enviarles aceite para barba y
hachas de juguete.
Sin embargo, Rye no tiene mal aspecto. Todo lo contrario; es sexy,
diferente. Le cambia la cara lo suficiente como para que sea como si
estuviera hablando con una nueva versión de Rye. Y me desconcierta
aún más.
Se muerde el interior de la mejilla, creando un pequeño hoyuelo, antes
de respirar profundamente y hablar. "Mira, me doy cuenta de que
esto es incómodo como la mierda. Pero voy a poner las cartas sobre la
mesa. Cuando te escuché por primera vez mencionar el sexo, sí, empecé
a escuchar a escondidas porque, sí, puedo ser una mierda inmadura a
veces". Su sonrisa es irónica y se aprieta la nuca. "Pero luego escuché de
verdad lo que decías y... Joder, Bren, yo también quiero eso. Sé que no
me crees, pero estoy cansado de ir de pareja en pareja. Estoy cansado
de sentirme..." Un profundo rubor enrojece su rostro. "Solo".
Estoy tan sorprendida que un pequeño chillido escapa de mis labios.
Estoy esperando que empiece a reírse, que diga que está bromeando,
pero Rye me devuelve la mirada sin titubear. Sigue sonrojándose, su
pulgar se mueve -un revelador tic nervioso parecido al que yo me
hago con mi coleta-, pero no se ríe.
Me lleva un buen minuto de intenso silencio procesar completamente
que Rye ha admitido que se siente solo. Nunca me ha mostrado
ningún indicio de debilidad personal. Yo tampoco lo he hecho.
Exponer nuestros bajos fondos es abrirnos a las burlas. Así es como
somos el uno con el otro. Pero ahora Rye ha ido y ha cambiado el
juego. No sé qué hacer.
Después de tomar otro sorbo de agua, dejo el vaso y trato de pensar.
"Bien, así que no te estás metiendo conmigo, y entiendes lo que siento,
pero, Rye, resolver el problema sugiriendo que los dos..." Ni siquiera
puedo terminar la frase sin sentir demasiado calor y demasiado frío.
"Es una locura. Un desastre total a punto de ocurrir".
"Desastre", murmura Rye en voz baja.
"Vamos", insisto, sintiéndome ligeramente frenética. "Somos como...
como el zumo de naranja y la pasta de dientes. Mézclanos y seguro
que salimos con mal sabor de boca".
Agacha la cabeza, y sus puños se enroscan en el mostrador, haciendo
que los músculos a lo largo de sus brazos se agrupen. Todos esos
preciosos músculos trabajando bajo la suave piel tatuada. A estas
alturas de mi vida, he conocido a cientos de hombres, y ninguno de
ellos tiene los brazos tan perfectamente esculpidos como los de Rye.
¿Por qué él? ¿Por qué su cuerpo me llama la atención y la mantiene
como ningún otro?
Ajeno a mis miradas, levanta la cabeza y me lanza una mirada de
pura terquedad masculina. "Sí, está bien, podría ser perfectamente un
desastre".
"He dicho que lo sería. No que podría serlo". Porque definitivamente lo
sería. ¿Por qué seguimos hablando de esto? Cuanto más hablamos, más
difícil es mantener ciertas imágenes a raya. Imágenes que he
empujado a los rincones embrujados de mi mente durante una década.
Una imagen de la espalda desnuda de Rye, con la piel lisa y tensa y
los músculos tensos mientras trabaja sobre mi cuerpo, parpadea en mi
mente, y exhalo un suspiro. No. Rye frunce los labios. Por un segundo,
me pregunto si está pensando en darse la vuelta e irse. Pero no tengo
esa suerte. En lugar de eso, da un paso alrededor de la isla, con su gran
mano recorriendo el mármol.
Mi espalda se tensa mientras me obligo a permanecer impasible. No
sé qué ven sus ojos azules, pero se acerca con más precaución que de
costumbre.
"¿De verdad crees que te haría daño, Berry?"
Berry. Recuerdo la noche en que me puso ese apodo.
Nunca quise enamorarme de Rye Peterson. De verdad, no quería.
Cuando Killian me dejó salir por primera vez con sus nuevos
compañeros de banda, hace tantos años, pensé que estaban buenos.
Asistir a sus sesiones de improvisación no tenía tanto que ver con la
música -porque al principio no eran muy buenos- como con ver a tres
chicos guapísimos (y a mi primo, que sabía que estaba bueno pero se
negaba a considerarlo así) bailar en el escenario. Para mi deleite
adolescente, siempre se quitaban las camisas.
Mientras que Whip y John, que pronto se convirtió en Jax para el
mundo, eran un gran caramelo para la vista, sólo Rye -el gran y
despistado idiota- hacía que se me revolvieran las entrañas y se me
calentara la piel. No era el más bello físicamente; Scottie, con su pelo
negro, sus rasgos perfectos y sus ojos azules como el hielo, se llevaba ese
premio. Whip lo seguía de cerca en cuanto a aspecto y era el primero
en cuanto a pura dulzura.
Rye no tenía el atractivo sexual más descarado; ese era el papel de
John, y supongo que el de Killian también, pero no, no voy a ir por
ahí. Pero había algo elemental en Rye. Mientras que los otros chicos
eran delgados como un látigo, Rye era una pared de músculo cortado
y fornido. La forma en que golpeaba su bajo, con un ritmo ardiente,
era puro sexo para mí. No es que tuviera mucha experiencia en aquel
entonces, pero me hacía sentir cosas: cosas calientes, sudorosas y
revoloteantes.
Fuera del escenario, el humor de Rye y sus rápidas sonrisas me hacían
sentir cómoda como nunca lo había hecho con otros tipos. Era, y sigue
siendo, un coqueto consumado. Para una pelirroja desgarbada y
tímida, con dientes de sierra y acné, era un sueño que un chico mayor
me sonriera como si yo fuera el centro de su atención. Sabía que lo
hacía con todas las chicas. Pero me sentí bien al ser notada.
Después de cada concierto, Rye se acercaba a mí. Siempre me
preguntaba lo mismo: "¿Te ha impresionado, chica?"
Chica. Odiaba ese apodo. Me hacía sentir como si tuviera doce años.
Yo siempre contestaba: "Sí, Sr. Slap-Happy, me ha dejado
boquiabierta".
Rye resoplaba por el apodo que le ponía. Pero no le molestaba. Con los
años, desarrollaría habilidades geniales con los dedos, pero al principio,
dar palmadas al bajo era su principal forma de tocar, y lo sabía.
Además, burlarse del otro era nuestra forma de relacionarnos.
En mi decimoctavo cumpleaños, los chicos me organizaron una fiesta
y tocaron toda la noche. Con el sudor y el rubor, Rye guardó su bajo y
me buscó. Dios, me esforcé por no mirar su pecho desnudo, pero fue
una lucha. Cada vez que se movía, esos gloriosos músculos se movían
y se agolpaban.
"¿Te ha impresionado, Berry?"
Casi no registré la palabra porque, hola, pequeños pezones marrones
todos apretados y justo delante de mí. ¿Eran tan sensibles como los
míos?
"¿Berry?" Levanté la vista, finalmente, para encontrarlo sonriendo.
"Te vuelves rosa baya cuando te ruborizas".
Mi alegría se esfumó. "Es de mala educación señalar los defectos de
una chica".
Las esquinas de los ojos profundos de Rye se arrugaron, sus cejas se
alzaron en esa forma suya que lo hacía parecer infantilmente
complacido. "Sonrojarse no es un defecto. Es bonito. Sexy". Y entonces se
sonrojó. Un suave lavado de rojo en la parte superior de sus mejillas y
a lo largo de la curva de sus orejas.
Ese fue el momento en el que me enamoré de Rye Peterson, el hombre-
niño caliente y musculoso que se sonrojaba tan fácilmente como yo.
No es que se quedara para que yo practicara más mis habilidades de
coqueteo amateur; Rye se marchó rápidamente después de ese
comentario y empezó a evitarme. No, peor aún, pronto dejaría
dolorosamente claro que no tenía ningún interés en mí como algo más
que la prima pequeña de Killian que se aferraba a los márgenes de la
banda como un percebe.
Todo para bien. El enamoramiento no era tan importante como el
trabajo, uno para el que tenía que demostrar una y otra vez al mundo
que era la mejor persona. Lo hice manteniendo el pulido suave de la
profesionalidad absoluta. ¿Pero ahora? ¿Con Rye de pie ante mí con
esa mirada? ¿Como si pudiera inclinarse y tomar una pequeña
muestra de mí? Esos muros amenazan con resquebrajarse. Trago
con fuerza. Está demasiado cerca. Puedo oler el jabón que prefiere: Oud
Wood de Tom Ford. Picante y ahumado y jodidamente delicioso.
Scottie se lo compró una Navidad, y Rye quedó enganchado. Sé
demasiado sobre él. Sé que normalmente se afeita cada dos días, no
porque sea lo único que necesita, sino porque es perezoso y no le
importa la gruesa barba que le cubre la mandíbula como si fuera
azúcar moreno. Sé que odia las gambas, pero le encantan el cangrejo y
la langosta. Bebe Coca-Cola helada si es antes de las tres de la tarde y
cerveza cada vez que alguien se la ofrece. Sé que debo alejarme de él.
"No creo que me hagas daño intencionadamente", digo, flaqueando.
Maldita sea, su proximidad me está haciendo perder la cabeza.
Ahora está a medio metro. Lo suficientemente cerca como para que el
calor de su cuerpo amortigüe el mío y la mera proximidad de su gran
y fuerte estructura me haga sentir un poco mareada. Sin embargo, no
se cierne sobre mí. Simplemente está ahí, observando, evaluando.
"Siempre existe la posibilidad de que alguien te haga daño sin querer.
Eso no es razón suficiente para retroceder. Nunca te tomé por una
cobarde, Bren".
Mi cuerpo se pone fríamente en guardia. "Oh, diablos, no, Rye. No
puedes jugar esa carta".
Comienza a hablar, pero yo revuelvo sus palabras con las mías.
"¿Tienes alguna idea en esa gruesa cabeza tuya de cuántas veces has
tratado de avergonzarme por mi vida sexual?"
Sus cejas prácticamente llegan a la línea del cabello. "¿Avergonzarte?"
"Exactamente". Golpeo el aire entre nosotros para enfatizar. "Haciendo
comentarios sarcásticos sobre que tengo sexo, señalando lo mucho que
lo tengo, cuando lo tengo".
"Yo..." Su boca trabaja mientras las palabras le fallan, y su color se
agota.
"Has usado el sexo como arma contra mí, ¿y de repente yo soy el
cobarde por no querer tener sexo contigo?" Me río sin humor. "Eso se
lleva la palma. De verdad".
La piel de Rye tiene el color de la leche vieja. Traga grueso. "Mierda,
Bren. No me di cuenta..."
"No te atrevas a decir que no sabías que habías dicho esas cosas".
"No voy a..." Se pasa una mano desordenadamente por el pelo. "Es que
no lo pensé así. Te estaba echando mierda como hago con todos los
chicos".
Mi bufido es largo y elocuente.
"Hablo en serio, Bren". La expresión de Rye es amplia y seria. "Todos
nos echamos mierda unos a otros por cosas que sabemos que serán un
golpe directo. Al igual que tú insinúas que soy un estúpido porque
sabes que es un punto doloroso para mí".
Es mi turno de estremecerme, porque tiene razón. Yo también lo hago.
Rye es probablemente la persona más inteligente que conozco, pero su
naturaleza despreocupada esconde mucho de ello. En algún momento,
los chicos empezaron a bromear con que no tenía ni idea, y se les
quedó grabado. Este es el precio que pagamos por crecer juntos como
grupo: a menudo volvemos a nuestro yo más infantil cuando estamos
con los demás.
La profunda voz de Rye atraviesa mis silenciosos pensamientos. "Sé
que no fue maduro, pero pensé que era lo nuestro, intercambiar golpes
verbales. Nunca se me ocurrió que lo tomaras como algo vergonzoso.
Siempre admiré tu sexualidad, y pensé que lo sabías".
"Oh, por favor..."
"Es verdad". Su voz se hace fuerte. "Sabes lo que quieres y vas a por
ello. Admiro muchísimo eso". Hace una mueca de dolor, frotándose el
pelo de nuevo. "Mierda, me siento como un completo imbécil ahora
que sé que te ha hecho daño".
"No me has hecho daño", murmuro. "Me hiciste enojar".
Su sonrisa es tentativa y ladeada. "Me parece justo". La sonrisa se
apaga. "Lo siento, Brenna. Créelo aunque sea".
Lo miro fijamente durante un largo rato. No hay ningún indicio de
burla en su mirada firme. Lo dice en serio. Me encuentro asintiendo.
"De acuerdo".
Él suelta un suspiro. "De acuerdo".
La culpa me presiona como una mano pesada contra el corazón. "No
creo que seas estúpido. Eres el más inteligente de todos nosotros".
Rye hace un gesto brusco con la cabeza, como si estuviera sorprendido
pero no quisiera demostrarlo. "No sé nada de eso, pero gracias".
"Fue algo horrible de mi parte insinuar. Lo siento".
Vuelve a asentir, y nos miramos impotentes, sin que ninguno de los
dos sepa qué hacer con esta nueva frontera de disculpas mutuas.
"De acuerdo. Bueno, ahora que hemos aclarado eso". Me aliso un
mechón de pelo hacia atrás. "Acordemos no volver a hablar de esto".
"Espera un segundo". Rye levanta las manos, la diversión ilumina sus
ojos. "Acordamos que he sido un cabeza de pene y que lo siento".
"Y yo fui una... ¿cuál es el equivalente femenino de un cabeza de
pene?"
"No esperas realmente que responda a eso, ¿verdad?" Ahora está
sonriendo. "Porque eso es un cebo".
Dios, quiero devolverle la sonrisa. Pero me contengo. "Estamos de
acuerdo en que somos horribles el uno para el otro, lo que simplemente
demuestra que tu propuesta es ridícula".
"¿Ridícula?", repite con una carcajada. "Yo no iría tan lejos".
"Yo sí". Maldita sea, no me voy a poner nerviosa por el calor que ha
vuelto a su mirada. "Aclarar las cosas no crea una confianza
instantánea".
"Pero acabas de decir que sabes que nunca te haría daño y que te
respeto". Su expresión es tan genuinamente confusa que tengo que
creer que realmente no lo entiende.
Sacudo la cabeza con exasperación. "Tal vez tú puedas darle la vuelta
al interruptor fácilmente. Pero yo no puedo. Una disculpa no borra los
años de acritud entre nosotros".
"La acritud es un poco dura. Era más bien una ligera disputa".
Mis labios se fruncen para no reír. Porque es totalmente desvergonzado
y molestamente irresistible. "Eso no compensa las innumerables veces
que me has decepcionado a lo largo de los años. La forma en que
rechazabas las entrevistas que yo organizaba..."
"Odio las malditas entrevistas, Bren. Evitarlas tanto como sea posible
es por mis problemas, no para llegar a ti".
"Nunca te tomas en serio mi trabajo".
Su barbilla se levanta. "Sí, lo hago. Sé lo importante que eres para esta
banda".
"¿Por eso pones los ojos en blanco y haces bromas sobre lo molesta que
soy cada vez que reparto el programa semanal?"
"Mierda, Bren, todos nosotros hacemos eso". Sus labios se mueven con
una sonrisa de autodesprecio. "Somos estrellas del rock. Es de esperar
que nos burlemos de lo establecido. A todos los efectos, tú eres nuestro
enlace con el establishment".
Bueno, me tenía ahí.
Se acerca más. "La pregunta es, ¿por qué reaccionas con tanta
vehemencia cuando lo hago yo, mientras que el resto de los chicos
tienen un pase?"
Porque ellos no se meten en mi piel como tú.
Lee la verdad en mis ojos demasiado bien, y un brillo entra en sus ojos.
"Acéptalo, reaccionamos como lo hacemos porque nos esforzamos al
máximo por superarnos unos a otros".
No se equivoca.
Su mirada baja hasta mis labios. "Podríamos encontrarnos como
iguales aquí. Podríamos... activar ese interruptor".
¿Hacía calor aquí? ¿Hasta qué punto había puesto la calefacción?
Exhalo un poco de aire. "Tal vez no me siento atraída por ti".
Oh, qué cosa tan equivocada para decir. Ambos lo sabemos. Sus ojos se
estrechan, la comisura de su labio se curva lo suficiente como para
burlarse. Cuando habla, su voz es una octava más baja, casi un
ronroneo. "¿Es así?"
Se inclina, agachando la cabeza, más cerca de lo que nunca ha estado
de mí. Cuando me pongo tensa, se detiene y su aliento roza la sensible
piel de mi cuello. "No voy a besarte. Sólo estoy... comprobando algo".
Inclina la cabeza y su nariz roza mi mandíbula. Mis ojos se cierran, el
impulso de inclinarme hacia él es casi intolerable. El suave contacto de
sus labios con mi pulso hace que ambos respiremos entrecortadamente.
Suspira con fuerza y me estremece.
"Tienes el pulso acelerado", dice.
No puedo hablar. No puedo moverme.
Su mano grande, callosa y cálida, encuentra la mía, más pequeña y
flácida. Presiona suavemente mi palma contra el centro de su amplio
pecho. Su corazón late a un ritmo frenético que coincide con el mío.
"¿Sientes eso? Eso es sólo por estar cerca de ti". Su voz vibra contra mi
cuello y me hace cosquillas en las terminaciones nerviosas. "De pensar
en todas las formas en que podría descubrirte, encontrar todas las
pequeñas cosas que te harán venir".
Me flaquean las rodillas y me balanceo. Sólo una vez. Un pequeño
movimiento. Pero él se da cuenta. Su agarre se estrecha un poco, con
un sonido que suena en su garganta. Tomo aire y me alejo. No me he
preparado del todo para el calor que veo en sus ojos, para el deseo sin
remordimientos que me está mostrando. Nunca me lo han dirigido a
mí. Apoyo mi trasero contra la encimera antes de acabar en el suelo.
"Ahora ya lo sabes", murmura profundo y firme. "Me siento
físicamente atraído por ti. Siempre lo estuve".
Dios. Se supone que no debe decir estas cosas. Tenemos un acuerdo
silencioso pero muy claro basado en el odio mutuo y la evasión.
"Esto no es atracción", me las arreglo para salir. "Es agitación".
No se ha alejado. Sigue tan cerca que nuestros pechos casi se tocan con
cada respiración insegura que hacemos. Me pregunto si puede oler la
mentira que acabo de decir.
Unos ojos azules del color de la tela vaquera desgastada clavan los
míos. "Es una promesa". Las palabras caen como un martillo. "Una
promesa, Bren, de lo jodidamente bueno que puede ser si dejas de lado
tu orgullo". Con eso, da un paso atrás, con las manos abiertas y
mirando hacia afuera como si mostrara que no tiene nada que ocultar.
"Piénsalo, ¿si? Sólo... piénsalo".
Se va sin mirar atrás. Y maldigo su nombre durante el resto de la
noche porque no consigo pegar ojo.
Bastardo.
Capítulo tres
Brenna
"Rye no está aquí", dice Sophie con un suspiro exasperado.
La punta de mis zapatos de tacón Jimmy Choo Love golpea con
rapidez el suelo de hormigón pulido del estudio fotográfico. Me tomo
un momento para admirarlos: cuero amarillo brillante con punta
blanca y un elegante tacón negro. El otro zapato es blanco con punta
negra y tacón amarillo. Algo en mí se calma, como siempre que
admiro mis zapatos.
Vanidoso, sí. Pero para una chica que creció sin nada, mientras veía
cómo su primo rico y sus amigos lo tenían todo, el lujo de poder
comprarme unos zapatos bonitos es algo que nunca daré por sentado.
Aunque parezca una tontería, el mero hecho de saber que puedo
permitirme estos zapatos, que he llegado hasta aquí gracias a mi
propio esfuerzo, hace que todo vuelva a estar en su sitio. Más que
cualquier otro arsenal de mi armario, mis zapatos se han convertido
en una especie de talismán capaz de reconfortarme, alejar mis miedos
y calmar mis nervios.
Así que, sí, miro fijamente mis zapatos y libero en silencio las ganas de
estrangular a Rye. Porque, cuando llega tarde a una sesión de fotos de
la banda, todos tenemos que esperar. Sophie tiene una niñera que está
pendiente, y el resto tenemos otras citas a las que tenemos que asistir
más tarde. Pero aquí estamos, sentados esperando a que Rye llegue al
estudio.
Whip y Jax están jugando al Minecraft en el pequeño salón que
hemos montado. Están discutiendo sobre la arquitectura de la
Fortaleza de la Soledad que están construyendo. Scottie está medio al
teléfono, medio observándolos y murmurando indicaciones. Killian
está en una silla, rasgueando distraídamente "Stairway to Heaven",
que los chicos encuentran divertidísimo. Sé que probablemente hay
algún chiste de músicos en esto, pero estoy demasiado molesta para
recordarlo.
"Ya aparecerá", digo, maldiciendo en silencio a Rye en mi cabeza. No
le he visto desde que me soltó la bomba sexual anoche, y no me
apetece precisamente enfrentarme a él. Aun así, tenemos trabajo que
hacer, y él tiene que ponerse las pilas. No es que esto sea algo nuevo
para él. Rye es poco fiable. Por eso, cuando le dije que no podía confiar
del todo en él, no estaba hablando en serio.
"Odia que le hagan fotos". Sophie parece más divertida que ofendida.
Deja la cámara y se pasa una mano por el pelo. Es marrón nuez en las
raíces y se aclara en blanco malvavisco en las puntas. "Lo curioso es
que, cuando empecé, era Killian el que más se resistía a las fotos".
"Eso es porque se comportaba como un imbécil". Sonrío irónicamente.
"Igual que Rye".
Sophie sacude la cabeza, haciendo que los pálidos mechones de su pelo
se balanceen sobre sus hombros. "No creo que sea eso. Con Rye, quiero
decir". Coge una botella de té helado y da un largo trago. "Algo le
pasa últimamente".
Todo en mí se congela con frío horror, como si de alguna manera toda
la banda, todos nuestros amigos, supieran lo que pasó anoche. Mi
corazón se aprieta con el temor de que las próximas palabras que
salgan de la boca de Sophie sean para preguntarme qué pasa.
Pero se limita a ponerle una tapa a su té y se queda pensativa.
"Parece... apagado".
"¿Lo parece?" No lo había notado. Lo cual es extrañamente molesto,
porque debería notarlo. Es mi trabajo notar todo sobre mis chicos. No
es que me guste pensar en Rye como "mi chico", pero... Me sacudo de
mis pensamientos errantes y vuelvo a golpear el dedo del pie.
"Solía ser más grande que la vida, el primero en pegar su cara en mi
cámara..." Sophie sonríe. "Moviendo la lengua y diciendo algo
tremendamente inapropiado".
"Lo inapropiado es algo suyo", digo secamente.
Ella sacude la cabeza con cariño. "Me recuerda a mí, así que no puedo
tirar piedras. Los dos somos como esos cachorros ansiosos, que quieren
atención, pero cuando la tenemos, no sabemos qué hacer con ella".
Mi dedo del pie se detiene. "No lo había pensado así, pero tienes
razón".
Ella tararea de acuerdo. "¿Pero ahora? Rye se ha quedado callado.
Como si se encerrara en sí mismo". Sus ojos marrones se encuentran con
los míos. "¿Lo sabes?"
No lo sabía. No hasta que Sophie lo señaló. Una emoción incómoda -
punzante y con picor, como el primo más débil de los celos- me llena
las entrañas. Sophie se dio cuenta, pero yo no. En el fondo, o tal vez no
tan en el fondo, creía que era yo quien prestaba más atención a Rye y
a su forma de actuar.
No quiero pensar por qué es así. No quiero pensar en que él estaba en
mi casa, pidiendo ser el que me follara, y yo nunca había sospechado
que le pasara algo más profundo.
Hago un ruido de acuerdo y actúo como si estuviera bien. Todo está
bien. Pero no lo está. Todo está apagado y retorcido, y además, ¿dónde
diablos está Rye?
Mi grito silencioso de preocupación frustrada se interrumpe cuando
suena el ascensor y Rye se pavonea en el desván.
"Por fin". Killian deja su guitarra en el suelo.
"Lo siento", murmura Rye, sin parecer exactamente arrepentido. No
mira a nadie, sino que se concentra en llevar una gran bandeja de
vasos de comida para llevar en la mano. "Esto ha tardado un poco
más de lo esperado".
"Esto" es la comida para llevar. Al instante, me siento como un imbécil
por haberlo maldecido. Deja su bolsa de mensajería en el suelo y
empieza a repartir las bebidas. Me siento aún peor cuando está claro
que le ha dado a cada uno su favorita.
"Con un toque de limón", dice Scottie, impresionado pero intentando no
demostrarlo mientras da un sorbo a su Earl Grey.
"Sin el limón, no consigues el fruncido de labios adecuado", dice Rye
con un guiño.
Whip y Jax se ríen. Scottie se bebe su té.
Rye se acerca a mí en último lugar. Me cuesta mantener una fachada
neutral. Se hace más difícil a medida que se acerca. Su presencia me
quita el aire. Es demasiado. Demasiado grande, su cuerpo es
demasiado fuerte y tenso. Su voz es demasiado grave, no un bajo, sino
un barítono bajo que tiende a vibrar a lo largo de mi piel cuando está
cerca.
Mi mirada se aleja de sus ojos azules, se desliza por la perfección de sus
redondos bíceps y se detiene en la bebida que tiene en la mano. Está
envuelta en una servilleta de tela gruesa para mantenerla caliente.
"Verás", dice con esa voz grave y ronca, hablándome sólo a mí. "Sólo
hay una cafetería que hace un flat white realmente excepcional, y
está a treinta manzanas de aquí".
Mi mirada vuela hasta chocar con la suya, la sorpresa separa mis
labios. Meses atrás, había dicho que Nova Coffee era el único lugar
que había encontrado que hacía el flat white perfecto, "uno
verdaderamente excepcional". Rye se desvió treinta manzanas de su
camino para conseguirme uno. Su expresión es anodina, pero hay
una pequeña chispa en sus ojos cuando me da el café. ¿Una ofrenda de
paz? ¿Un reconocimiento?
Lo cojo con indiferencia, sin dejar de mirarlo. Estamos lo
suficientemente alejados del resto del grupo como para que no nos
oigan, pero eso no me quita la sensación de estar bajo un foco cegador.
"También te traje una de esas galletas de mantequilla de limón que te
gustan". Sigilosamente, desliza una pequeña bolsa en mi agarre sin
nervios.
Pero no con el suficiente disimulo.
"¿Cómo es que Brenna tiene una galleta?" Se queja Whip.
Rye mantiene su mirada en mí y levanta la voz lo suficiente para
responder. "Es la que más probablemente me pateará el culo por llegar
tarde".
"Creía que era Scottie", dice Jax, con sus ojos verdes pícaros.
Rye no parpadea. "Tiene su toque de limón".
"Bien hecho, tú". Scottie levanta su té con un pequeño saludo. Rye se
las arregla para recordar que a Scottie -el ultra snob- le gusta su té en
un recipiente de cerámica.
¿Cómo se puede reprochar un esfuerzo así?
"¿Esto es un soborno?" Pregunto en voz baja.
Así es.
La expresión de Rye parpadea, la luz de sus ojos se atenúa un poco. Su
sonrisa es pequeña y tensa. "Es una disculpa extendida. Por lo de la
vergüenza".
"Oh." Maldita sea, esto no es lo que hacemos. Discutimos. Sólo que él no
está jugando con nuestras reglas. Apretando mis labios, trato de pensar
en algo, cualquier cosa para que volvamos a estar en terreno familiar.
Pero no puedo ignorar lo que ha hecho por mí. "Gracias. Por el café. Y
por la galleta". La comisura de su boca se mueve y sé que está
conteniendo una carcajada ante mi horrible respuesta. Cambiando mi
peso, agarro mi galleta y lo intento de nuevo. "Ha sido un detalle por
tu parte".
"¿Qué te molesta más?", murmura distraídamente. "¿Aceptar que
pueda no ser un completo imbécil? ¿O la posibilidad de que
empecemos a ser amables el uno con el otro?"
Una risa reticente aflora a la superficie, pero la contengo. "Ahora
mismo, es un reparto al cincuenta por ciento".
Su boca se curva en una sonrisa perezosa. "Espero poder ofrecerte más
claridad en el futuro".
La réplica muere en mi boca cuando me doy cuenta. "¿Acabas de citar
Orgullo y Prejuicio?"
"¿Cuántas veces has visto esa película en la última gira?"
Demasiadas, al parecer. Me quedo de pie, atónita y sin rumbo en este
nuevo mundo de Rye.
La atención de Rye se fija en mis labios separados. Sus párpados bajan
una fracción, y juro que está más cerca. El calor florece bajo mi blusa
de seda y me hace cosquillas en la piel.
"Que conste que si tengo que recurrir al soborno", susurra, "Entonces no
significará nada".
Capítulo cuatro
Rye
"¡Balón!"
La advertencia se abre paso a través de mi niebla sólo un poco
demasiado tarde, y las estrellas estallan detrás de mis párpados
cuando un balón de baloncesto me golpea en un lado de la cabeza.
"¡Joder!"
Riendo, Whip trota hacia mí. "Idiota. ¿Qué demonios estás haciendo,
parado ahí como un idiota?"
"¿Parado como un idiota?" Ofrezco, frotando mi cabeza antes de
agacharme para recoger la pelota. Se la devuelvo mientras Killian y
Jax se acercan. Los dos sonríen, les encanta mi dolor. Imbéciles.
"Se oye bien esa cabeza", dice Jax.
Le hago un gesto de desprecio.
"Has estado mirando al espacio durante la mitad del partido". Killian
me mira. "¿Estás drogado o algo así?"
"Sólo que no estoy de humor para jugar a la pelota con ustedes".
El hecho es que ahora mismo apestamos al baloncesto. Principalmente
porque Whip es un idiota en la cancha, yo estoy distraído, me duele
la mano, y Jax y Killian no paran de darse consejos sobre qué regalar
a sus mujeres por Navidad. Es octubre, maldito octubre, y están
preocupados. Me compadecería de ellos, pero están tan contentos que
acabo envidiándolos.
Lo cual es una mierda.
Un desastre total a punto de ocurrir.
Me estremezco al recordar la declaración de Brenna. No es que no
esperara resistencia. O su conmoción. Y es probable que tenga razón.
Ahora somos un desastre. Añadirle sexo sería echar alcohol a las
llamas. Pero nada de eso impide que me sienta golpeado. Hay un
extraño agujero de arrepentimiento y decepción que se expande en mi
pecho. Me lo froto mientras me dirijo a mi botella de agua para dar
un sorbo.
Whip coge su agua y me mira mientras bebe. "En serio, ¿qué pasa?
Pareces..." Su mirada se estrecha en la evaluación. "Asustado".
"¿Asustado?" Repito con sarcasmo y meto mi botella en el bolso.
"Sí. Como si te hubieras encontrado con una bibliotecaria fantasma
flotante cuya cara se convirtió en un esqueleto justo antes de que
intentara saltar sobre ti".
Haciendo una mueca, sacudo la cabeza. "Los Cazafantasmas sí que te
hicieron un número".
"Oye". Whip me apunta con su botella. "Te mearías en los pantalones
si te pasara eso".
"¿Te measte en los pantalones al ver esa escena?"
Poniendo los ojos en blanco, Whip termina su agua. "Deja de dar
vueltas. ¿Qué pasa?" Ahora está serio, frunciendo el ceño con
preocupación.
Siempre nos hemos echado mierda los unos a los otros. Nadie es
inmune. Pero después de que Jax intentara quitarse la vida, las cosas
cambiaron. Todavía nos echamos mierda los unos a los otros, pero
también nos aseguramos muy jodidamente de que nadie está
sufriendo de verdad. Como sé exactamente lo horrible que es
preocuparse por uno de mis chicos sin saber cómo ayudar, ahora no
puedo evadir a Whip.
Pero tampoco puedo decirle la verdad. Brenna me matará. Como en un
asesinato real.
Me alejo de Jax y Killian. Ninguno de ellos se ha dado cuenta todavía
de que estamos hablando -siguen discutiendo sobre la Navidad-, pero
cuanta menos gente me haga preguntas, más segura estoy.
"No estoy asustada exactamente". Me encojo de hombros, rascándome
la nuca. "Sólo... Mierda, no sé. Es como si mi vida fuera en una
dirección, y ahí estaba yo paseando, contento, ¿sabes?"
Asiente con la cabeza pero guarda silencio.
"Y entonces se me ocurrió la idea: ¿Y si me salgo de esta autopista? ¿Y
si me voy por otra carretera? Aunque esa carretera tenga tantas
curvas que no tengo ni idea de dónde acabaré". Con una risa
autocrítica, lo intento de nuevo. "Mierda, estoy balbuceando cosas sin
sentido. Tal vez sólo estoy en un bache".
Acabo de abrirme de par en par, mostrando mucho más de lo que me
resulta cómodo. Pero este es Whip. De todos los chicos, es mi mejor
amigo. Tal vez sea porque aportamos el ritmo y los compases en la
banda y colaboramos a menudo. O tal vez sea porque, mientras
Killian y Jax están al frente y en el centro, acaparando la mayor
parte de los focos -y toda la mierda que ello conlleva-, Whip y yo
somos menos escrutados.
Seguimos siendo famosos. Los fans se volverán locos si nos ven. Pero
simplemente no experimentamos el mismo nivel de frenesí que Killian
y Jax. Hay una cierta libertad en eso. Whip y yo siempre hemos
podido pasar a un segundo plano y hacer lo nuestro. Como resultado,
salimos mucho más.
Se pasa una mano por su pelo negro, que se levanta en todas
direcciones. "Todos hemos cambiado. ¿Por qué intentar luchar contra
ello?"
Durante un apretado segundo, quiero hablarle de Brenna. El impulso
es tan grande que siento las palabras empujando contra mi lengua.
Me las trago. A pesar de la amenaza de muerte, sería una violación
de la privacidad de Bren.
"No estoy luchando. Es más, finalmente se me ocurrió que hay cosas
que no puedo controlar. Cosas que afectan a mi tranquilidad. Y eso es
una mierda".
Los ojos de Whip se vuelven a entrecerrar. Un frío horror recorre mi
columna vertebral. Sabe que se trata de Brenna. Lo sé porque los dos
podemos leernos como una valla publicitaria. Está todo ahí, en su cara
de suficiencia pero ligeramente de lástima. Aprieto el puño y le dirijo
una mirada tranquilizadora.
Que él ignora. "Hombre..."
"No lo digas", interrumpo.
"No sé qué te ha hecho estallar esta vez", continúa como si no hubiera
hablado.
"Nada me ha hecho estallar".
Pone los ojos en blanco, pero su expresión sigue siendo preocupada.
"Ella es una causa perdida. Lo sabes, ¿verdad?"
Sus palabras son un puñetazo en la garganta. Se clavan a lo largo de
mi piel con un calor punzante y se alojan en mi pecho como una bola
caliente y retorcida. Quiero devolverle el golpe, bajarle los humos a él
y a su verdad. Lo cual no es propio de mí. Bueno, ya no. En mi
juventud, era un imbécil acalorado.
Respiro hondo y lo suelto lentamente. "Lo sé".
Es inútil negar o tratar de evadir algo más. Whip se dará cuenta de
esas idioteces. Me mira con inquietud, obviamente comprendiendo que
me ha dejado en evidencia.
Mi temperamento estalla. "Deja de mirarme así. No estoy mirando el
culo o lo que sea que pienses. No tienes ni idea de lo que estás
hablando esta vez".
"Pues dímelo".
"¿Decirte qué?" dice Killian, de repente al lado de Whip. El tipo debe
andar con pies de gato o algo así. Whip y yo nos sobresaltamos
visiblemente.
"Rye no está detrás de Brenna", dice Whip solemnemente.
Ya no es mi mejor amigo.
"Claro". Killian asiente, siguiéndole el juego. "Nunca lo hace".
"Que los jodan a los dos". Lo digo sin mucho calor. Enfadarse nunca
ayuda a disipar sus entuertos. Jax se acerca y me pasa un brazo
por el cuello. "Oye, ahora, todos sabemos que Rye puede ser un idiota
sobre temas que no son de Brenna también. La lista es interminable".
Intenta hacerme una llave de cabeza, de la que me libero fácilmente.
"Gracioso". Por dentro, estoy agradecido. Hace meses, Jax trató de
interrogarme sobre Brenna, y le pedí que se retirara.
"Hablemos de ese aspecto de leñador que tienes". Jax me roza la
mejilla con la palma de la mano y yo lo alejo con un manotazo.
"¿Qué pasa con la barba, Rye-Rye?"
"Me apetecía dejármela crecer". No es la verdad, pero es otra cosa de
la que no quiero hablar. ¿Cuándo diablos se convirtió el salir con mis
mejores amigos en algo que prefiero evitar? No me parece bien. Pero
no puedo deshacerme de la sensación.
"Definitivamente es un look". Killian mira mi barba creciente. "Un
poco desaliñado, sin embargo".
"¿Vamos a empezar a darnos consejos de acicalamiento ahora?"
Pregunto mientras guardo mi equipo en la bolsa. Necesito salir de
aquí. Estar solo hasta que me calme.
"Tendrías que acicalarte de verdad de vez en cuando para que te
diera consejos, grandullón". La sonrisa de Killian es amplia y fácil.
Ahora está bastante relajado y feliz todo el tiempo. Lo cual es genial
para él; está echando un polvo regularmente con alguien a quien
ama. Claramente, funciona. ¿Es eso lo que quería decir Brenna?
¿Que necesitaba encontrar el tipo de satisfacción que Killian y Jax
encontraron con sus mujeres? ¿El sexo con alguien que te importa hace
tanta diferencia? Sobre el papel, sí. Por supuesto, puedo entender la
lógica. Pero no puedo dar el salto para creerlo realmente. El sexo es
físico. Sé intuitivamente que sería mejor con Brenna, porque la quiero
más de lo que he querido a nadie.
Brenna nunca mencionó el amor. No nos amamos. Pero sí me importa.
Siempre me ha importado. ¿Cómo podría no hacerlo? Oficialmente,
ella es la gerente de relaciones públicas de la banda, pero la verdad es
que ella es tan parte de la banda como cualquiera de nosotros. Hemos
pasado de la oscuridad a la fama juntos. Ha sido testigo de la sangre,
el sudor y las lágrimas; bueno, no ha sido testigo, sino que las ha
vivido. Brenna y yo podemos discutir como mocosos malcriados, pero
yo haría cualquier cosa por ella. Todo este tiempo, creí que lo entendía.
Un pesar amargo me llena el estómago cuando pienso en lo mucho
que mis acciones la molestaron. Me siento como un idiota, un imbécil.
Quiero compensarla, demostrar que estoy al cien por cien de su lado.
¿Y si ella acepta probar conmigo y rápidamente se da cuenta de que
no va a llenar el vacío en su vida? ¿Qué carajo hago entonces? Porque
Brenna no es de las que siguen con algo que no la hace feliz. Me
dejará caer más rápido de lo que puedo subir la cremallera de mis
pantalones. Y la mierda se pondrá incómoda. Rápido.
"Te estás desconectando otra vez", dice Whip cerca de mi oído.
Los chicos me miran con diferentes niveles de diversión.
Mierda. No debería haber salido hoy.
"Estoy deprimido. No es gran cosa".
Odio el silencio que sigue. Me aprieta la piel y me ahoga.
"Bueno", dice finalmente Jax, alargando la palabra como si estuviera
luchando por encontrar un tema que rompa la incómoda tensión que
he dejado caer sobre ellos. "Vamos a jugar, entonces". Bien. Genial.
Cualquier cosa es mejor que toda esta charla.
Me muevo para agarrar la pelota a mis pies. Y sucede. Mi mano se
agarrota y se convierte en una garra, mientras un dolor candente se
dispara desde la punta de los dedos hasta el hombro. Me pongo
absolutamente rígido. El dolor es tan intenso que no puedo moverme.
Lo único que puedo hacer es trabajar con respiraciones lentas y
agónicas. Nadie me ha visto; sólo han pasado unos segundos. Pero
parece una eternidad.
Despreocupadamente, como puedo, agarro mi bolso con la mano
buena y me pongo de pie. Jesús, me duele. Como un atizador fundido
bajo mi piel. "Me voy a ir". Estoy sudando. Sé que lo estoy. Mi voz es
cortada y tensa.
Los chicos empiezan a protestar, pero yo ya estoy retrocediendo.
Necesito salir de aquí. Ya. Me siento mal. Mareado.
Ataque de pánico. Jax los tiene. Él empatizaría. Me ayudaría. Haría
preguntas que no quiero responder.
Jadeando, salgo corriendo de la cancha. Mi mano todavía está
curvada en una garra dolorosa.
Joder.
Joder.
Joder.
Para cuando consigo un taxi y me desplomo en su parte trasera con un
suspiro, la cabeza me da vueltas por el dolor y el miedo. Lentamente,
con la cautela de un anciano de noventa años, estiro los dedos,
haciendo una mueca de dolor persistente. Muevo el dedo índice en
sentido contrario y hago una mueca de dolor.
En cuanto llegue a casa, me pondré hielo en la mano y luego me
pondré una pomada. Podría tomar analgésicos, pero no arreglan nada,
sólo lo enmascaran.
Las lágrimas me asean los ojos, la ciudad es un borrón fuera de la
mugrienta ventanilla del taxi. Estoy rodeado de millones de personas
y nunca me he sentido más solo. Frío. Vacío. Y con miedo. Porque no
está mejorando. Está empeorando.
Brenna
Un sollozo me arranca y me incorporo en la cama, con las lágrimas
rodando por mi cara. No puedo dejar de llorar. Aunque me limpio las
mejillas y trato de calmar mi respiración, el miedo y la pena absolutos
no disminuyen. Meciéndome en la oscuridad, lloro y lloro hasta que
me duele el pecho y se me hinchan los ojos. No necesito mirar el
teléfono para saber la hora. Siempre es la misma cuando esto sucede:
las 4:32 de la mañana, el mismo momento en que recibí la llamada de
Killian contándome lo de Jax, cómo casi lo perdimos.
Desde ese momento, he tenido episodios cuando estoy estresada,
sacudidas de llanto que me arrancan del sueño y me dejan diezmada.
Los odio, pero no paran. Con un suspiro tembloroso, me tumbo de
nuevo en la cama y acurruco las rodillas contra el pecho. Estoy
helada, de dentro a fuera. El pesado edredón no ayuda. Nada lo hará.
Estoy sola y aterrorizada por una cosa sin nombre que vive dentro de
mí.
Otras personas han experimentado pérdidas profundas y personales en
sus vidas. Yo no, no realmente. No la muerte de alguien a quien amo
con todo mi corazón. Y quiero a Jax. Es un hermano para mí. No lo
perdí, pero estuvo cerca. Demasiado cerca. Destrozó algo en mí. Odio no
poder controlar esto. No importa cuántas veces me diga que todo está
bien ahora, no puedo sentirlo realmente. Noches como esta, cuando
todo vuelve a caer, son las peores.
Tengo tanto frío, tanto vacío. Asustada. Tengo miedo. Porque estoy
sola, y no quiero estarlo. No en este momento. Quiero unos brazos que
me abracen fuerte, el calor de otro cuerpo que me apriete. Pero
tampoco hay nadie que quiera en mi cama conmigo. Ahí está el
problema. Quiero algo que no existe.
Antes, habría llamado a Jax, sólo para escuchar su voz. El dulce
hombre que es, siempre contesta el teléfono. Nunca pregunta por qué
llamo; de alguna manera, lo sabe. Simplemente dice: "Estoy aquí, Bren.
Todavía estoy aquí". Eso es suficiente para mí. Le digo que lo quiero y
cuelgo. Nunca hablamos de ello, nunca se lo digo a los demás. Pero
ahora, Jax tiene a Stella. No puedo llamarlo y despertarla a ella
también. Además, tengo que cortar el cordón.
Sin embargo, no hace que el vacío termine. Por un breve segundo sin
sentido, considero llamar a Killian. Realmente es lo más parecido a un
hermano que tengo. Cuando crecíamos juntos, a menudo nos
quedábamos a dormir. No nos importaba acurrucarnos juntos en la
cama y hablar de nuestros sueños. Los suyos eran siempre grandes y
coloridos, pero centrados en la música. Los míos eran genéricos: tener
mi propio caballo; besar a Justin Timberlake; hacer que Becky Todd,
mi archienemiga a los diez años, comiera tierra. Los sueños de Killian
se hicieron realidad. Yo le seguí la corriente.
Pero Killian también tiene a alguien. Ahora está acurrucado con
Libby, contándole sus sueños. ¿Ya no tengo sueños?
Me levanté de la cama y me dirigí a la cocina. Conozco tan bien mi
apartamento que me muevo fácilmente en la oscuridad. Me preparo
un poco de leche caliente con canela y miel y caliento una bolsa de
agua caliente, y miro por las ventanas donde la ciudad brilla como
diamantes blancos contra un cielo índigo. Es una vista de la que
nunca me he cansado. Pero esta noche, toda la emoción que suelo
sentir desaparece.
Sin quererlo, oigo su voz en mi cabeza. Es una promesa. Una promesa,
Bren, de lo jodidamente bueno que puede ser si dejas de lado tu
orgullo.
"Jesús". Todavía no puedo creer que Rye haya dicho todo eso. Es como
una pesadilla extraña. Cada vez que uno de nuestros amigos
bromeaba con que Rye y yo estábamos calientes el uno para el otro,
Rye reaccionaba con una dignidad tan ofendida que yo empezaba a
desarrollar un complejo, cortado sólo de raíz devolviendo su desprecio
con igual medida.
El malestar me eriza la piel. Habla de orgullo. El orgullo es la única
defensa que tengo para protegerme de él. El orgullo y la vigilancia.
Nunca me dejé llevar por Rye. Nunca me permití pensar en él como
algo más que... ¿Qué somos el uno para el otro? Ni siquiera sé cómo
definirlo. No era exactamente mi enemigo, pero ciertamente no
éramos amigos.
Ni siquiera sabe por qué empecé a odiarlo. Sólo cree que lo sabe. La
verdad es mucho más complicada y dolorosa.
Sin previo aviso, el recuerdo sale a la luz tan agudo y cortante como
cuando ocurrió.
"Feliz cumpleaños, Brenna". Lacey, una ingeniera de sonido, me dedica
una sonrisa persistente mientras me abro paso en la fiesta. Ha habido
una chispa de interés entre nosotras, pero la hago a un lado y
mantengo mi sonrisa de respuesta ligera.
"Gracias".
La decepción parpadea en su mirada, pero se limita a asentir mientras
sigo caminando. Me siento un poco mal por ello, pero desde una
desastrosa y humillante reunión de la banda en la que los chicos me
interrogaron sobre mi jodida vida sexual, me impuse la férrea norma
de no involucrarme con nadie de la nómina. Scottie me recordó una
vez el viejo adagio: No cagues donde comes. Asqueroso, pero cierto.
Enredarse con alguien con quien tienes que trabajar día a día no es
una buena idea.
Ojalá los chicos se lo tomaran a pecho. Una gira completa bajo mi
cinturón, y ya he tenido que lidiar con encuentros llorosos con varios
miembros del personal que tontearon con mis amigo cabeza hueca. Los
quiero, pero son idiotas la mayor parte del tiempo. Bueno, yo quiero a
tres de ellos. El otro... No, no voy a pensar en él.
No es fácil. El estúpido y molesto Rye hace que sea casi imposible
ignorarlo. Siempre está ahí, burlándose de mí, desafiándome a que
intente olvidarlo. Mi cara arde de irritación familiar. Es mi maldita
fiesta de cumpleaños, y aquí estoy pensando una vez más en el
maldito Rye Peterson. ¡No más! Ese barco está hundido, en el fondo del
océano, y oxidado. Su opinión sobre mí no significa nada. Nada.
Paso por delante de los fans, de la gente que baila, de las parejas que
se enrollan. Hago oídos sordos a las drogas esparcidas en una mesa. Jax
está bebiendo una botella de vodka mientras una morena se la
chupa... Joder, no necesitaba ver eso. Me alejo de la fiesta y me dirijo a
un estrecho pasillo que ha sido acordonado para todos menos para la
banda. Kill John ha alquilado todo el espacio para fiestas del último
piso del hotel para esta parada de la gira, sabiendo que tendrían
múltiples fiestas posteriores y la celebración de mi cumpleaños. Scottie
insistió en tener un lugar tranquilo para relajarse y varias
habitaciones son sólo nuestras.
Francamente, creo que es el único que se aprovecha de ello. Los chicos
han estado de fiesta a tope. Me preocupa, a veces, cómo actúan como
si fueran invencibles. Ya he visto lo suficiente de los bajos fondos de
este negocio para saber que te chupará y te escupirá si no tienes
cuidado.
"Eres hermosa".
Me detengo en seco, con el corazón saltando salvajemente en mi
pecho. La voz de Rye es inconfundible. Y me avergüenza admitir que,
por un segundo, pensé que iba dirigida a mí. Pero no, procede de la
puerta abierta de un pequeño salón situado a unos metros. Oigo la risa
complacida de una mujer y se me revuelve el estómago. Uf. No quiero
ser testigo de otra de sus conquistas.
"Eres demasiado amable conmigo, querido muchacho".
Se me hiela la sangre. Porque yo también conozco esa voz. Es mi tía
Isabella. A solas con Rye el Maravilloso. ¿Qué demonios está haciendo
aquí con Rye? Sabía que estaba en la fiesta. Isa es una supermodelo
mundialmente famosa; cada vez que entra en una habitación, la
gente lo nota. Estamos en Manhattan, donde ella vive, y vino a
saludar. Pero hacía horas que le había perdido la pista. Su risa,
suave con un coqueteo innegable, ondea sobre el silencio, y mis
entrañas se revuelven.
Con una sensación de miedo, me acerco a la puerta, aunque mi voz
sensata me grita que me aleje. Soy silenciosa y lenta, y ninguno de los
dos me ve. Pero veo demasiado. Rye está sentado en una postura
perezosa contra el extremo de un sofá de cuero negro, de perfil hacia
mí. Tiene un rubor en la nuca y una cierta inclinación de la cabeza
que me indica que ha bebido demasiado. No es ninguna sorpresa;
todos los chicos han bebido demasiado últimamente.
La sorpresa es la forma en que Isa se acurruca contra él, su cuerpo ágil
y tonificado prácticamente apoyado en el suyo. Oh, Dios, le está
tocando el pelo, acariciando suavemente las puntas mientras él le
sonríe con una estúpida y jodida sonrisa de ojos saltones. "¿De verdad
crees que soy guapa?", le pregunta con suave asombro. "Soy tan vieja".
"No eres vieja", murmura él. "Cualquier hombre estaría agradecido de
tenerte".
No oigo el resto de lo que dice, me pitan demasiado los oídos. Mis
dedos se han convertido en hielo. Los celos, el asco, la rabia, la
decepción... son un guiso aceitoso en mis entrañas. Trago con fuerza,
sintiéndome mal. Observo con mudo horror cómo las palabras de Rye
son cortadas por la boca de mi tía. Hace un ruido de lo que solo puedo
adivinar como lujuria mientras ella lo envuelve y lo besa como si
fuera... Con un sollozo ahogado, me alejo y vuelvo corriendo al pasillo.
Lo odio. No tiene vergüenza. No tiene honor. Está besando a mi tía, la
madre de su mejor amigo y compañero de banda.
El recuerdo se desgarra como una venda arrancada demasiado rápido.
Respiro profundamente para despejar mi cabeza. Pero la sensación de
ese día persiste con los dedos pegajosos.
Finalmente, me desprendo de lo que vi. La salud de la banda
dependía de mantener el statu quo. Pero rompió mi confianza en Rye.
Desde ese día, nunca le dejé ver mis emociones más profundas. Nunca
lo dejé entrar como dejé a los otros. Ahora él quiere entrar,
profundamente. Además, quiere mi confianza. No sé si podré dársela,
por muy tentada que esté.
Cojo la leche y la bolsa de agua caliente y me dirijo a mi habitación.
Ya no me siento vacía y triste. Pero sigo sintiéndome sola. Y
desconcertada.
Capítulo cinco
Brenna
El loft de Killian está lleno, el aire húmedo por el calor de demasiados
humanos y los aromas mezclados de docenas de perfumes.
Normalmente, estas fiestas son agotadoras. Pero estos son nuestros
amigos más cercanos, compañeros de música, gente que hemos
conocido en el camino. Nadie está preocupado por ser visto o por quién
debe ver. Sólo se están divirtiendo. Sophie, Jax, Libby y yo nos
esforzamos para que fuera así, invitando sólo a gente que sabíamos
que se llevaría bien.
Aunque Jax es más casero hoy en día, insistió en hacer una fiesta de
cumpleaños para Stella. Ella pasó años como amiga profesional -sí,
realmente existe tal cosa- pero nunca tuvo verdaderas amistades
propias hasta que Jax llegó a su vida. Si a esto le añadimos un padre
de mierda y negligente, Stella nunca tuvo ninguna fiesta de
cumpleaños. Jax quiere darle eso a ella.
"Ella necesita ver lo mucho que es amada", dijo.
Sé que Stella entiende lo mucho que es amada. Jax se lo demuestra
cada día. Mi amigo, alérgico a las relaciones, ha dado un giro
completo a su devoto novio.
En el patio, Jax y Stella bailan "How Soon is Now" de The Smiths.
Hay una historia interna para eso, estoy segura. Jax pidió la canción
personalmente, y comparten una mirada que habla de una conexión
íntima. Verlos chocar y balancearse, tan cerca que parecen uno solo,
me pellizca el pecho con un anhelo indefinido y hace que se hinche de
felicidad por ellos.
Me alejo de la escena y me dirijo al bar donde Scottie está preparando
las bebidas. Lo que poca gente sabe es que él atendía el bar en los
primeros días para mantenerse alimentado y hacer conexiones para la
banda. Nunca ha sido un camarero hablador, pero la gente lo quería,
quizá por eso. Bien, y probablemente porque parece un anuncio de
colonia andante. No está de más que prepare excelentes bebidas,
cuando está dispuesto a ello.
Me ve llegar y saca una botella de vodka de alta gama de algún
escondite bajo la barra. Cuando me apoyo en la barra de mármol
negro brillante, ya está sirviendo una tónica de vodka helada con
cáscaras de lima, limón y pomelo retorcidas en un ingenioso remolino
multicolor.
Tomo un sorbo y cierro los ojos un segundo. "A pesar de lo que les digo
a los demás, eres mi amigo favorito".
"Obviamente", dice con total sinceridad mientras se prepara un
Manhattan con movimientos rápidos y precisos. Impecablemente
vestido con un traje a medida gris paloma y más bello de lo que un
hombre tiene derecho a ser, es realmente algo para ver en acción.
Estoy tentada de lanzar un consejo.
"Aquí es donde dices que también soy tu favorita". Tomo otro sorbo.
La más mínima sonrisa curva la comisura de su labio. "Querida,
nunca hubo ninguna duda".
"Esa no es una respuesta real, guapo". La verdad es que a ninguno de
los dos se nos da bien tener favoritos, aunque lo hemos intentado a lo
largo de los años. Me acomodo en un taburete con un suspiro, y Scottie
apoya una cadera en la barra.
Sus fríos ojos azules me estudian y resisto el impulso de retorcerme.
"¿Debería preocuparme?"
Por un momento, temo que sepa lo de la propuesta de Rye. Pero Scottie
es la última persona a la que Rye le confesaría, y si los demás lo
supieran, ya se habrían burlado. No, Scottie simplemente me conoce lo
suficientemente bien como para notar que algo está mal. Este es el
problema de estar demasiado cerca de un grupo de personas. Muy
pronto, me enfrentaré a una intervención del grupo, y tendré que huir
al Tíbet sólo para alejarme de todos los entrometidos.
"No hace falta", digo con forzada ligereza.
"Hmmm". Sus ojos se entrecierran mientras observa la fiesta y bebe un
trago de su cóctel. Cuando mira hacia mí, su expresión es de
preocupación. "Sea lo que sea, estoy aquí para ti".
Dios. Me va a hacer llorar. Se me obstruye la garganta y oculto mi
angustia tras un largo trago. El vodka se dispara en mi sistema y lo
calienta. "Algunos problemas", digo cuando estoy segura de no sonar
como una rana, "los amigos no pueden arreglar".
Su semblante severo se suaviza. "Ah. Es así, ¿no?"
"¿Así cómo?" Suelto una carcajada. "No he dicho nada".
"Por supuesto que sí. Ves a tus amigos sentando la cabeza. Y ahora
estás pensando en tu propia vida amorosa".
"Oh, Dios mío. Para." ¿Cómo diablos hace eso?
"No hay necesidad de sentirse avergonzado."
"No me avergüenzo".
Su ceja negra se frunce. "Tu rubor me dice lo contrario".
Maldita sea mi pálida piel. "¿Es este tu truco de camarero?"
"¿Shtick? ¿Qué quieres decir?"
"Diez años viviendo de vez en cuando en Nueva York y no sabes lo
que significa 'shtick'", murmuro. "¿Ahora eres el camarero de la
consejería?"
Su sonrisa es rápida y despiadada. "En realidad, pensaba que este era
más bien el papel de un shadchan".
"¿Un qué?" Y entonces me doy cuenta de que ha utilizado una
palabra en yiddish, una que no conozco. La pequeña mierda ha
estado jugando conmigo.
Con los labios crispados, se acerca. "Hay alguien que creo que deberías
conocer".
"Oh, diablos". El horror amenaza con tragarme entero. "¿Estás
haciendo de celestina?"
Scottie hace una mueca ante mi chillido. "Normalmente no lo haría,
pero creo que ustedes dos se llevarían bien".
"Mátame ahora", murmuro. "Mátame y dale mi cuerpo a los lobos".
"Creo que te refieres a las hienas. Ellas prefieren la carroña".
"Scottie", digo con fuerza. "Estoy a diez segundos de matarte".
Sus ojos brillan con maldad. "Decídase, señorita James. ¿Es usted o yo
quien debe ser asesinado?"
Un brazo roza el mío. "¿Por qué hablan de asesinato?" pregunta Rye
con una risa divertida.
Estoy en el infierno. ¿Quién iba a saber que servía tan buenas
bebidas? Lanzando una mirada a Scottie, respondo a Rye. "¿No habla
todo el mundo de asesinatos en algún momento?".
"No sé..." Rye se rasca la barba dorada y oscura de la barbilla como si
estuviera pensando en ello, cuando sé que no es así. Me dedica una
sonrisa socarrona. "Parece que estás desmesuradamente preocupada por
el asesinato".
Es tan extraño verlo en carne y hueso que no sé dónde mirar. Apunto
a algún lugar alrededor de su oreja. "Oh, por favor".
Sacude la cabeza. "Siempre estás amenazando con matarme".
Scottie levanta su Manhattan en señal de ánimo. "La mujer es
extraordinariamente sanguinaria".
Resoplo una carcajada. "En primer lugar, todo el mundo quiere matar
a Rye".
"Es cierto", concede Scottie.
"¡Oye!" Rye nos frunce el ceño.
"Y yo no estaría tirando piedras". Apunto con mi vaso a Scottie. "Hay
cuentas de Instagram dedicadas a la gente a la que has hecho llorar
en público".
Rye sonríe ampliamente. "¿No empezaste tú la mayoría de esas
cuentas, Bren?".
Me encojo de hombros. "Si el contenido es real, ¿importa?".
"Buen punto".
"Tus intentos de avergonzarme son inútiles para mí". Scottie se gira
para mezclar otra bebida. "Disfruto haciendo llorar a los imbéciles con
derecho a ello".
"Es una forma de relajación para Scottie", asiente Rye con un
movimiento de cabeza. "La cosa es que a Brenna le encanta hacer eso
también. Es como si las dos fueran las malvadas Wonder Twins.
Compañeras para aterrorizar al mundo de la música". Su mirada
rebota entre Scottie y yo.
"Entonces, ¿por qué Brenna quiere matarte?"
Miro todas las salidas disponibles. No servirá de nada. Rye me
encontrará.
Scottie pone un cóctel ante Rye.
"¿Tu cóctel preferido es un Moscow Mule?" le digo cuando Rye sonríe
en señal de agradecimiento y bebe un trago. Sinceramente, estos
últimos años, rara vez le veo beber algo de alcohol que no sea una
cerveza o unos tragos de cualquier licor que tenga a mano.
"Es refrescante". Rye me mira de reojo. "Y deja de intentar cambiar de
tema".
Maldita sea, es como una garrapata en el trasero de un perro.
"Brenna se opone a mis esfuerzos de emparejamiento".
Scottie bien podría haber lanzado una bomba fétida. Las fosas nasales
de Rye se pellizcan en una respiración indirecta. Contengo una
maldición y me obligo a actuar con naturalidad, sabiendo que lo estoy
haciendo fatal, sabiendo que Scottie es demasiado observador.
Rye apoya un codo en la barra. "La búsqueda de pareja no es tu estilo
habitual".
Le doy crédito a Rye. Está claro que intenta parecer poco afectado; su
sonrisa mantiene su habitual sorna y su postura se mantiene relajada.
El problema es que, si para mí está claro que está molesto, para Scottie
es obvio. Nos conocemos demasiado bien, lo que es un don y una
maldición a la vez. Los ojos de Scottie se estrechan una fracción,
luego su expresión se suaviza.
"Detesto la idea de buscar pareja".
"¿Entonces por qué lo haces?" replica Rye.
Los dos se miran fijamente como pistoleros en una película del oeste
barata. Quiero huir de esta pesadilla, pero estoy patéticamente
congelado en el lugar.
Una curva astuta tuerce los labios de Scottie. "Soy un solucionador de
problemas".
"Oh, Dios", gimo, sin poder evitarlo. "Haz que pare".
Rye me mira y ofrece un ceño falso de preocupación. "¿Tienes algún
problema, Bren?"
Sabe muy bien cuál es mi problema: él.
"¿Necesitas un poco de cariño?"
Miro fijamente su cara de suficiencia. "Sí. Y como a Scottie le importa,
me va a conseguir un buen pedazo de culo. ¿No es así?"
La sonrisa de Scottie es un rápido destello de calculada maldad. "Por
supuesto, amor. Vamos a traerlo para que puedas echar un vistazo".
"¿Qué?" La sangre se me sube a los pies.
"¿Ahora?" No, no, no...
"Sí, ahora". Arrastra una ceja negra. "Te dije que había alguien que
quería que conocieras".
"Pensé que te referías a darme su número".
"¿Y no estar ahí para intervenir si no lo encuentras aceptable? No lo
creo".
Antes de que pueda detenerle, Scottie se gira y llama a alguien entre
la multitud.
Rye se ríe, aunque hay un filo en él que me hace sentir punzadas a lo
largo de la piel. "Esto debería ser interesante".
Parece que está apretando los dientes. Bien. Podemos sufrir juntos. Le
lanzo una mirada tranquilizadora y enderezo los hombros. Cuando no
hay escapatoria, lo único que se puede hacer es dejarlo pasar. No
puedo imaginarme a quién tiene Scottie en mente; he investigado la
lista de invitados. Pero siempre hay un par de extraños invitados de
última hora por uno de los chicos. Nunca sospeché que Scottie ofrecería
una invitación; el hombre básicamente odia a todo el mundo. A
pesar de la agonía de este espectáculo público de emparejamiento que
se desarrolla delante de Rye, ahora tengo curiosidad. ¿Quién demonios
le gustaría a Scottie como para emparejarme? Porque sé que una cosa
es cierta: él nunca haría esto a menos que fuera en serio. Pero no me
giro para ver a quien sea que ha llamado. Tampoco lo hace Rye. Me
observa por debajo de sus pestañas. Sus nudillos están blancos mientras
agarra la taza de cobre de su bebida.
En mi cabeza, su oferta se burla de mi calma exterior. Quiero ser yo.
Quiero ser el que utilices. Maldita sea, en realidad me siento
culpable, como si le estuviera engañando de alguna manera. Pero no
he aceptado su oferta. Ni siquiera sé si me gustará el amigo de Scottie.
Todo lo que sé es que ahora mismo quiero estar en cualquier sitio
menos al lado de Rye.
Estoy dispuesta a decirle que se vaya, que deje el silencio de
desaprobación, cuando alguien se acerca a la barra junto a mí. Y
entonces mi mente se queda en blanco porque, santo cielo, es
guapísimo. Con el pelo rubio oscuro del color del caramelo, los ojos azul
lago y una sonrisa fácil que promete un buen rato, el tipo se eleva
sobre mí. Tiene la complexión de un boxeador, delgado pero con unos
músculos que tensan las mangas de su camisa.
"Marshall", dice Scottie a modo de presentación. "Este es mi compañero
Rye Peterson, bajista de Kill John. Y esta es mi mejor mitad comercial,
Brenna James, publicista de Kill John".
Marshall extiende la mano para estrechar la de Rye. "Un gran fan,
hombre".
"Gracias. Encantado de conocerte". La sonrisa de Rye en respuesta es
tensa. Los músculos rugosos de su brazo se mueven y se abultan
cuando estrecha la mano de Marshall, y eso me golpea como una
bofetada. Se parecen tanto, tanto en la cara como en la forma, que
podrían ser hermanos.
El calor me invade las mejillas y miro a Scottie. El bastardo se muestra
satisfecho. Pero sé que lo ha hecho a propósito, colgando un doble de
riesgo de Rye delante de mí como un desafío.
Marshall se vuelve hacia mí y sonríe. Es una gran sonrisa, cálida y
amistosa, con el suficiente interés para halagar. "Señorita James, hace
tiempo que quería conocerla".
"¿Lo has hecho?" Mi mente se fija en su nombre. Me resulta familiar.
Y entonces se me ocurre. "¿Marshall Faulkner, de Artists Inc.?"
"El mismo".
Vaya. Faulkner es uno de los mejores managers de artistas en
Hollywood. Sus clientes son leyendas. Diablos, él es una leyenda.
"Pensé que serías mayor", suelto.
Marshall se ríe mientras yo hago una mueca.
"Dios, eso fue grosero. Lo siento".
Por suerte, no parece ofendido, sino realmente divertido. "No, no, me
pasa mucho".
"Sigue siendo una grosería".
Se apoya en la barra. "Scottie dijo que eras maravillosamente franca.
Eso me gusta".
Soy dolorosamente consciente de que Rye me mira fijamente, pero lo
ignoro. "¿Qué más te ha dicho Scottie?"
Scottie se limita a gruñir. El sonido que sé que significa: ¿Pescar,
Brenna? Qué necesitada. Sí, bueno, mi ego necesita una caricia
ocasional. Demándame.
"Todas las cosas buenas", dice Marshall. "Pero, en realidad, tu historial
de trabajo me llamó la atención hace tiempo". En esto, mira a Rye.
"Kill John es posiblemente la mayor banda del mundo ahora mismo..."
"No hay que discutirlo", bromea Rye. "Lo es". Su voz ha bajado unas
dos octavas y es dura como el hormigón. No tengo ni idea de si se da
cuenta de esto. En este momento, nos separa un muro de tensión que
zumba, a pesar de que está tan cerca que su brazo roza mi hombro
cuando coge su bebida. Su proximidad a mí es demasiado posesiva. E
irritante.
"Me parece justo", dice Marshall con facilidad. Me sonríe. "Digamos
que estoy impresionado con tu trabajo".
Rye hace un ruido en voz baja. Es inteligible, pero juro que lo oigo
como "apuesto". Me entran ganas de darle un codazo. En lugar de eso,
me concentro en Marshall. "Lo mismo digo".
"Me encantaría intercambiar notas". Mueve ligeramente la cabeza
como si se riera de sí mismo. "No. Eso es terrible. Es una fiesta. No
trabajar". Me saluda con su botella de cerveza y yo alzo mi copa.
"Oiga, oiga".
"Hablemos de cosas más agradables. Como por ejemplo, ¿te apetecen
unos tacos?"
"¿Tacos?" Me río. "Al azar, pero sí, me encanta un buen taco".
Los ojos azules se arrugan de risa. "A mí también. En Los Ángeles
tenemos unos tacos excepcionales. Pero estoy dispuesto a ir en busca de
algunos aquí si quieres acompañarme".
"¿Una cacería de tacos?"
"¿Si estás dispuesta?"
Rye deja escapar un suspiro, el sonido apenas roza el resoplido. "Voy a
tomar un poco de aire. Tal vez darle a Jax una carrera por su dinero
en la pista de baile". Las líneas apretadas corchetean su boca mientras
asiente hacia Marshall. "Encantado de conocerte, hombre".
No veo a Rye marcharse, pero siento la separación entre nosotros con
una intensidad que me inquieta hasta la médula. Me duelen los
dientes por el esfuerzo de mantener la sonrisa. Probablemente parezco
desquiciado, pero Marshall se limita a mirarme con interés, esperando
pacientemente a que responda. ¿De qué habíamos hablado?
De tacos. De acuerdo. Una cita.
Sobre el papel, Marshall Faulkner es perfecto: atractivo, exitoso y
ligeramente tonto. He admirado su trabajo durante años y me
encantaría hablar con él de ello. Incluso siento un agradable cosquilleo
en la barriga cuando lo miro. Claro, no es un volteo salvaje, latidos
saltados, pulso agitado, no puedo decidir si quiero estrangularlo o
besarlo. Pero eso es algo bueno.
Entonces, ¿por qué sigo sonriéndole como una muñeca congelada?
Espabila, chica. Este es el primer buen prospecto de cita que has
encontrado en meses. Ponte a ello. No todos los grandes amores
comienzan con una explosión.
La punta de mi tacón golpea el suelo con un clic definitivo, un truco
que he cultivado para mantener la concentración cuando todo lo
demás falla. Tiene el efecto esperado: me pongo un poco más recta,
sacando las tetas y levantando la barbilla. Los ojos de Marshall se
dilatan.
"Me encantaría ir a cazar tacos contigo".
"Genial. Fijemos una fecha". Su sonrisa es cálida y acogedora. Es un
hombre muy bien puesto. Y, sin embargo, me siento un poco mal del
estómago.
Maldito Rye.
Rye
Jodidamente perfecto. Brenna le hace ojitos al Sr. Encanto de Los
Ángeles. Una Brenna cachonda y necesitada. Mierda.
Tengo que dejar pasar esto. Brenna se siente sola. Faulkner, aunque
cursi como la mierda con su línea "vamos a cazar tacos", parece un
buen tipo. Scottie no lo pondría en el camino de Brenna si no lo fuera.
Tal vez él puede hacerla feliz.
Una cosa es segura, si el tipo tiene algo de cerebro, va a hacer un
juego serio para Brenna. ¿Cómo podría no hacerlo? Ella es inteligente,
tiene un ingenio asesino, y parece un sueño húmedo. Casi me trago la
maldita lengua cuando la vi enfundada en un vestido color crema
que abrazaba su tonificado cuerpo y ondeaba alrededor de sus
rodillas, resaltando sus elegantes e interminables piernas.
Llevaba otro par de tacones asesinos: de charol con arco iris y suela
roja. Arco iris, por el amor de Dios. Y aun así, eché un vistazo a esos
altísimos tacones y al instante quise que se me clavaran en la espalda.
Maldito Scottie. ¿Coordinación? ¿En serio?
Nunca he querido patear su culo británico más que ahora. Sí, es un
bruto bajo esos malditos trajes y le gusta pelear en el foso por
diversión, pero yo soy un grappler; puedo con él.
"Todo el mundo sabe que los mejores luchadores de MMA son
grapplers", murmuro.
Una carcajada sorprendida a mi derecha me saca de mi confusión.
Una guapa morena se apoya en la barandilla del balcón. Una
camiseta diminuta que apenas cubre su tonificado vientre, unos
vaqueros ajustados y una amplia y brillante sonrisa roja.
"No sé si me estabas hablando a mí, pero estoy de acuerdo". Su amplia
sonrisa se vuelve seductora y se echa un mechón de rizos sedosos por
encima del hombro. "Los luchadores tienen los mejores derribos. Todo
ese sudor retorciéndose en el suelo..."
Así, está en marcha. Ella está buscando una conexión, preferiblemente
con uno de los miembros de la banda, porque siempre tenemos la
primera opción. Todo está ahí, en su lenguaje corporal y en su contacto
visual. He vivido esta vida lo suficiente como para saber que puedo
hacer el mínimo de coqueteo mundano, tocar su piel -quizás acariciar
su antebrazo o un roce fugaz a lo largo de su mejilla- para mostrar
que estoy interesado, y estaré como Flynn. No es el ego el que habla;
es la experiencia.
Se gira más hacia mí y me tiende la mano. "Hola, soy Jenni, con I".
Tomo su suave mano en la mía. "Hola, Jenni, con I. Soy Rye".
Mi yo más joven habría hecho una réplica tonta y habría dicho que
soy Rye con una Y, pero creo que me darían arcadas si intentara esa
mierda ahora mismo. Mi yo más joven era un idiota.
"Lo sé". Ella entra en mi espacio, sus labios se separan. "Soy una gran
fan."
Es hermosa. El hecho de que sepa un poco de artes marciales mixtas, o
que al menos esté dispuesta a seguirme la corriente, es una ventaja,
porque me gusta al menos tener algo de conversación con los
potenciales ligues.
Me pongo a girar los hombros para aliviar el dolor que tengo ahí y le
doy a Jenni una sonrisa practicada. "Te gustan los bajistas, ¿eh?"
Este particular juego de seducción es tan fácil como meterse en un par
de vaqueros bien gastados. Hace tiempo que no tengo sexo. Un buen
desahogo físico no me vendría mal.
Su dedo recorre mis bíceps. "Me gustas".
No me conoce. Pero eso está bien. Todo es parte del juego.
Estoy tan jodidamente cansado de los juegos.
Ella está acariciando mi brazo ahora, sintiendo la definición de mis
músculos. Y estoy completamente entumecido. No, no entumecido
exactamente. Todos mis nervios parecen estar concentrados a lo largo
de mi espalda. Las ganas de darme la vuelta y ver qué están
haciendo Brenna y Taco Tuesday me acometen con fuerza.
Olvídate de ellos. Brenna no está interesada. Cree que soy una broma
y que quiero humillarla, y no hay nada que pueda hacer para que
vea lo contrario. Concéntrate en la chica sexy que te está tocando.
"He querido preguntarte", dice Jenni. "¿Era un Moog Modular IIIp lo
que usaste en 'Walk on Days'?"
Mi atención vuelve a centrarse en una sacudida. Levanto las cejas y
miro de nuevo a Jenni. "Lo era. ¿Cómo lo has sabido?"
Aparte de algunos productores musicales, nadie se ha dado cuenta de
eso, y mucho menos le ha importado. Incluso los chicos tenían una
mirada vidriosa cuando lo había montado e intentaba hablar de los
méritos del Moog IIIp.
"Enseño historia de la musicología en la Universidad de Nueva York".
Su sonrisa es irónica. "Y una clase sobre innovaciones musicales del
siglo XX".
Se me eriza la piel. No sabía que eso fuera posible. "Siempre he
querido tomar alguna de esas clases. Aunque sólo sea para estar en
una sala con otras personas dispuestas a hablar de musicología".
"¿No encuentras eso aquí?" Ella mira alrededor de la terraza que está
llena de profesionales de la industria musical y artistas.
"Te gustaría pensar que sí, ¿verdad? Pero no. No a lo que mi amiga
Brenna llamaría el nivel de los frikis". Maldita sea, ¿por qué tenía que
mencionarla? Casi se me ha ido de la cabeza.
Jenni se inclina, apoyando el codo en la cornisa, lo que hace grandes
cosas a su escote, no voy a mentir. "Por lo que he oído, podrías dar una
clase".
Ah. Así que sabe de mi obsesión por todo lo musical. No está
exactamente oculta, pero la mayoría de la gente tiende a ignorar esa
parte de mí por miedo a que me ponga en modo de conferencia. La
amenaza es real; me encanta hablar de mi tema favorito.
"Probablemente aburriría a tus alumnos hasta la muerte".
La punta de su uña recorre el tatuaje del reloj que tengo en la parte
interior del antebrazo. "Estás bromeando, ¿verdad? Tendrían miedo de
parpadear por temor a perderse un segundo".
Bonito elogio. ¿Por qué no me hace nada?
Algo suave y femenino golpea mi espalda, y me giro para encontrar
a Sophie colgada de mí como una lapa. Unos grandes ojos marrones,
brillantes por el exceso de cócteles, me miran por encima del hombro.
"Hola, Rye-Rye. ¿Por qué eres tan grande?”
Riendo, alzo un brazo detrás de mí y la saco de mi espalda antes de
ponerla suavemente a mi lado. Se apoya en mí, poniéndose cómoda.
Me agarro a su hombro para que no tropiece. "Tres comidas al día y
una predisposición genética a la genialidad", le digo.
Me sonríe de forma tonta. "Humilde Joe. Rye fiable. Rye el gran
hombre del pastel".
Sí. Está a un trago de estar cagada.
"¿Has visto a Scottie últimamente?" Supongo que no. Si él supiera que
ella estaba zumbando, estaría siguiéndola y mirando a cualquiera que
se acercara demasiado. Sabe que ella puede arreglárselas sola, pero su
mujer es todo su mundo, y en una fiesta pueden pasar cosas malas, por
muy bien que creas conocer la lista de invitados.
"Está jugando a ser casamentero", murmura, mientras Libby se acerca
y se coloca cerca de su otro lado.
Libby me lanza una mirada que indica que está vigilando a Sophie.
Pero me distrae lo de la "casamentero". ¿Todo el mundo, menos yo,
sabía que estaba planeando ligar con Brenna?
"¿No es lindo?" Sophie dice. "Mira, está tan encendido".
Todos nos giramos en dirección a su mirada. Brenna se inclina hacia el
espacio de Marshall, con sus dulces tetas como caramelo. Él muerde el
anzuelo, con los ojos más puestos en su pecho que en su cara. Se me
revuelve el estómago y me termino la última copa. Se ha vuelto
aguada y débil.
“No puedo creer que ese sea Marshall Faulkner", dice Libby con una
especie de suspiro soñador. "No tenía ni idea de que estuviera tan
bueno. Conoce a todo el mundo".
"¿Incluso a Chris Evans?" pregunta Sophie con los ojos muy abiertos.
"Sí."
Las tres mujeres suspiran entonces.
"Probablemente se me caería la baba sobre Evans si lo conociera", dice
Libby. "No sería bonito".
"Las dos tienen sus hombres", les recuerdo a Sophie y Libby, obligado
por la lealtad a dar la cara por mis chicos. Además, es mejor que ver a
Brenna charlando con Marshall.
Ponen los ojos en blanco y se burlan en el mismo tono.
"Eso no significa que estemos muertas", dice Libby agitando su cabello
rubio miel. "Killian está al tanto de mi enamoramiento de Chris. Lo
encuentra divertido".
"Nadie está más bueno que Gabriel", añade Sophie. "Él puede lidiar".
"La pregunta definitiva. ¿Hemsworth o Evans?" Libby la interroga.
Sophie se encoge de hombros. "¿Por qué no los dos?"
"Yo sería la carne de ese sándwich", añade Jenni, que decide ahora
intervenir. Me echa una mirada evaluadora. "Eres un poco
Hemsworth".
Todos me miran. Evaluando.
"Definitivamente tiene el cuerpo grande y fornido de Hemi", dice
Sophie sin dudar. La Sophie borracha es buena para el ego, lo
reconozco. Pero empiezo a sentirme como la carne de su sándwich.
La mirada de Libby se dirige a Jenni y luego a mí. Su ceño se levanta
y una lenta sonrisa se dibuja en sus labios. Mierda.
"Lo siento", dice, tendiendo una mano a Jenni. "No me he presentado.
Soy Libby".
"Lo sé. Soy una gran fan".
"Oh, mierda", se lamenta Sophie en voz alta. "Lo siento. Esta es Jenni.
Scottie y yo la conocimos en una recaudación de fondos y la invitamos
a la fiesta".
"Y me alegro mucho de que lo hayan hecho", dice Jenni.
No me extraña la forma en que me mira cuando lo dice. Tampoco las
chicas. Sophie canturrea, frotando su mejilla contra mi brazo -es
notoriamente mimosa cuando está zumbando- y luego sonríe. "Scottie
pensó que harías buenas migas con Rye. Supongo que tenía razón".
Suelta esa incómoda bomba, claramente satisfecha de sí misma,
mientras Libby ahoga una risa y Jenni se sonroja, aunque no parece
avergonzada. No, ella también está contenta. ¿Y yo? Empiezo a
preguntarme si he caído en un episodio de La Dimensión Desconocida.
¿Scottie también me está buscando pareja? ¿Qué diablos está pasando
aquí?
¿Y qué demonios digo ahora? Se me escapa una risa incómoda y me
froto el lado del cuello que todavía me hormiguea con el impulso de
girarme y mirar a Brenna. Las ganas de salir corriendo también están
en lo alto de la lista. "Eres guapa cuando estás borracha, Soph".
"No estoy borracha", protesta ella, mordiendo el anzuelo. "Simplemente
estoy... feliz inducida por el cóctel".
Libby tararea. "Vamos a contárselo a Scottie, ¿vale?"
"Oh, vamos". La sonrisa de Sophie se vuelve ladeada. "Es tan bonito.
Mi madre está cuidando a Felix durante el fin de semana. Estoy libre
de pies y de bebés. Me llevaré a mi hombre a casa y lo montaré como
un poni salvaje".
Con esa preciosa imagen en mi cabeza, realmente no quiero mirar a
mi amiga en este momento. Pero no puedo evitarlo; miro hacia Scottie.
Sigue en la barra pero se ha alejado de Brenna y Marshall. Brenna,
que saca su teléfono para anotar el número de Marshall. Es una
patada en las tripas al verlo. La irritación surge justo detrás de eso, y
me rechinan los dientes posteriores. ¿Qué coño estoy haciendo? Mi
vida era mucho mejor cuando recordaba que Brenna es un grano en el
culo y alguien a quien debería dar esquinazo. Es una estupidez dejarse
llevar por su "problema". Un momento de estupidez sin sentido. Eso
es todo lo que fue. Ahora se acabó.
"Definitivamente vamos a preguntarle a Scottie qué opina de los
paseos en poni". Libby agarra el brazo de Sophie y la despega de mí.
"Encantada de conocerte, Jenni", dice, mientras se dirigen al interior
para atormentar a Scottie.
Dejándome a solas con mi aparente cita de la noche.
"Bueno", dice Jenni expansivamente. "Eso fue... algo".
"Eso es Libby y Sophie para ti. El encuentro sólo necesitaba a Stella
para que fuera un espectáculo completo de "avergonzar a Rye".
"No puedo creer que haya conocido a Libby Bell". Ahora tiene los ojos
muy abiertos. "Dios, es tan talentosa. Quiero decir, todos ustedes son
tan talentosos. Me encantaría conocer al resto de los chicos".
Normalmente, esa sería mi señal para alejar a alguien de mis chicos.
Pero no me siento caritativo en este momento.
"Menos mal que están por allí". Señalo con la cabeza la esquina de la
terraza donde Stella y Jax están acurrucados en una gran tumbona
redonda. Están hablando con Killian y Whip. No necesito hacer
contacto visual para saber que esos cabrones también me están
mirando. Me están tendiendo una gran trampa, y no me hace gracia.
"Deja que te presente".
"Oh, no quería decir que tuvieras que..."
Tomo suavemente su codo y la guío hacia mis amigos entrometidos.
"No, no, es un placer".
Todos hacen un trabajo terrible al fingir que no me ven venir. Caigo
en el modo expansivo, despreocupado, del buen Rye.
"Hola, chicos. ¿Se están divirtiendo?" Pregunto, mientras Libby,
habiendo dejado a Sophie al cuidado de Scottie, regresa y se sienta en
el regazo de Killian.
Killian se reclina en su silla, con la mano en la cadera de Libby, y
sonríe. "Sophie nos contó todas las posiciones íntimas favoritas de
Scottie. Con todo detalle. Así que tal vez no sea divertido. Pero
entretenido, sí".
"Le voy a echar mierda después", dice Jax.
"Oh, silencio." Stella le pellizca el costado. "¡No lo hará!"
"Sí, lo hará", contestamos Whip, Jax y yo al unísono.
"Lo avergonzarás", dice Stella.
Yo me río. "De eso se trata, Stells".
Libby sacude la cabeza. "Sí, y luego todos tendremos que lidiar con el
extravagante Scottie. Y de repente haremos una aparición como
invitados en algún extraño programa de juegos japonés en el que nos
meten en una cuba de udon para luchar por puntos".
"Eso es... aterradoramente específico", dice Jax.
Libby le lanza una mirada habladora. "Exactamente".
Tristemente, todos estamos debidamente asustados. Porque no se
equivoca.
"Ustedes son un viaje", dice Jenni a mi lado.
Es mi señal para presentarla. Stella es todo gracia y amabilidad.
Killian y Jax se muestran molestos y presumidos. Whip me lanza una
rápida mirada de simpatía. Las parejas, hombre. Pierden la cabeza
cuando se enamoran de alguien. De repente, quieren emparejar al
mundo.
"Jenni trabaja en la Universidad de Nueva York. Departamento de
música..." Un movimiento en el rabillo del ojo capta mi atención.
Brenna y Marshall se alejan del bar. Son engullidos por la multitud.
La conversación a mi alrededor se disuelve en un zumbido indistinto.
El cálido brazo de Jenni roza el mío. Hermosa, inteligente, aficionada a
la música y capaz de aguantar a mis amigos. Debería ser perfecta
para mí. Pero no siento absolutamente nada por esta mujer.
Normalmente, eso no importaría. Soy más que capaz de tener sexo sin
emoción. La verdad es que no lo conozco de otra manera.
Es un poco chocante darse cuenta de que estoy cansado de usar el sexo
sin alma como una solución rápida para olvidar el mundo. Lo cual es
hilarante, dado que Brenna quiere usar el sexo para olvidar sus
problemas y yo no puedo dejar de pensar en dárselo.
Maldita sea. Mi cabeza está acabada. La vida era más fácil cuando
no pensaba demasiado. Pero no puedo dejar de pensar.
"Lo siento". Doy un paso atrás. Luego otro. "Olvidé que hay algo que
tengo que hacer".
Mis amigos y Jenni se detienen. El silencio se apodera de nuestro
pequeño círculo mientras me miran boquiabiertos. Me importa un
bledo. Sigo retrocediendo. "Encantado de conocerte, Jenni".
No me doy la vuelta y me dirijo al salón. Pero cuando llego, Brenna se
ha ido. Y también Marshall.
Capítulo seis
Brenna
Acurrucada en mi gran y mullido sofá ante el televisor de mi estudio,
termino la segunda trenza francesa de mi pelo y luego me estiro y
muevo los pies cubiertos de calcetines. Esto es más bien así. Me
encanta mi sofá. Bonito y profundo, relleno de plumón y tapizado en
terciopelo rosa pálido; es el tipo de cosa que mis padres habrían
calificado de frívola y, sí, costó más que el alquiler de un mes de mi
primer apartamento. Pero me he dejado la piel para llegar a donde
estoy, y me gustan los lujos.
Me gusta estar en casa, francamente. No puedo estar aquí o por mí
misma lo suficiente. Después de escaparme de la fiesta, me he dado un
mini spa, dándome una larga ducha mientras me ponía una
mascarilla de arcilla desintoxicante, me afeitaba las partes esenciales
y me ponía una rica crema hidratante corporal que huele a galletas.
Es muy tarde y debería estar durmiendo. Pero el sueño se me escapa
estos días. En su lugar, estoy viendo películas antiguas y comiendo
una lata de Pringles. ¿Qué puedo decir? Son mi debilidad.
Estoy felizmente comiendo cuando suena el timbre. Dado que tengo un
portero para mantener alejados a los visitantes no deseados, mis
nervios se elevan. Todos los que saben dónde vivo y me visitarían a
estas horas están todavía en la fiesta de cumpleaños de Stella.
Supongo que es uno de mis vecinos, que necesita ayuda o tal vez
quiere que le preste un huevo... a las dos de la mañana. Mierda.
El timbre vuelve a sonar y me dirijo a la puerta, con el mando a
distancia agarrado en la mano como un murciélago.
Una mirada a través de la mirilla me hace maldecir salvajemente.
Rye me devuelve la mirada, obviamente consciente de que estoy
espiando. Me alejo de la puerta y la abro de un tirón. "¿Qué haces
aquí?"
"¿Vas a golpearme con ese mando?" Me señala con la cabeza mi
mano, que todavía tengo agarrada con fuerza.
"Puede que lo haga. Son las dos de la mañana".
Un suspiro de sufrimiento lo abandona. "Bren, me he pasado la última
década despierto hasta las tantas". Él levanta una ceja. "Y tú también.
Es temprano para nosotros".
"Eso podría haber sido cierto hace un par de años. Ahora la emoción
ha desaparecido oficialmente".
Su sonrisa es apenas y cansada. "Sí, lo es. ¿Puedo entrar?" La sonrisa se
apaga y trata de mirar más allá de mi hombro. "¿O tienes
compañía?"
"¿Pensaste que podría tener compañía, y aun así apareciste?"
Su sonrisa ladeada se convierte en una mueca. "¿No?"
No voy a caer en esa mirada de perro de caza indefenso que tiene. No
es bonito. "No, ¿no pensaste? ¿O no, no estás realmente aquí y estoy
alucinando?"
"Por mucho que me guste la idea de que alucines conmigo, quería
decir que no, que no sabía si tenías compañía, pero quería asegurarme
de todos modos".
Cuando le devuelvo la mirada, mueve los pies y mira mi vestíbulo.
"¿Y bien? ¿Me vas a dejar entrar?"
La chica mezquina que hay en mí quiere cerrarle la puerta en las
narices. Se sentiría muy satisfecha si comprobara que tengo una cita
aquí dentro. Pero actúo como una adulta y abro más la puerta,
haciéndome a un lado para dejarle espacio. "Muy bien entonces".
Con un gesto de asentimiento y una mueca en la boca, Rye pasa junto
a mí y espera en el salón mientras yo cierro la puerta principal. Echa
una larga mirada a mi pantalón de pijama rosa y a mi camiseta
negra de tirantes, traga audiblemente y luego parpadea, pero su
expresión sigue siendo inexpresiva. El Rye que conozco habría
comentado lo del pijama. Y aunque nunca señalaría que no llevo
sujetador, porque aunque es un imbécil, no es un cerdo, mantiene su
mirada en mi cara.
Al principio, supuse que estaba aquí para molestarme una vez más
por mi "problema", pero actúa como si estuviera a punto de
enfrentarse a un pelotón de fusilamiento, así que ahora no estoy tan
segura. El miedo a que se trate de uno de nuestros amigos empieza a
subir por mis omóplatos.
"¿Hay algo mal?" Pregunto.
"¿Mal?" Se frota la nuca, la acción hace saltar sus bíceps. Un resoplido
de oscura diversión lo abandona. "No lo sé. Estoy en tu casa solo por
segunda vez en... bueno, siempre, a punto de hacer el ridículo. Otra
vez". Su brazo cae y frunce el ceño, clavándome una mirada. "No sé si
definiría eso como malo, precisamente".
Los latidos de mi corazón se han disparado ante sus palabras. "Bueno,
eso es fácil de arreglar. No hagas el ridículo". Antes de que pueda
responder, me dirijo al estudio y a mi película. Sinceramente, no sé si
quiero que se vaya o que me siga.
Me sigue, con esos ojos de mezclilla solemnes y atentos. No se sienta
cuando me dejo caer en el sofá y me acurruco en una esquina. Su
mirada se desvía hacia la mesita de cristal doblada, llena de revistas
de moda y de mi merienda, y la comisura de su boca se tuerce. "¿Pones
tus Pringles en una fuente de cristal?"
"Me gustan las cosas bonitas". Cojo una patata frita y me la meto en
la boca para ocultar mi repentino caso de nerviosismo.
Él echa un vistazo a la habitación, observando las paredes con paneles
azul hielo, las pesadas cortinas color crema, la pared de estanterías que
enmarca mi televisor gigante, el arte abstracto enmarcado en oro con
salpicaduras de negro y añil. Todo mi apartamento es una oda al
glamour de los años treinta. Es exagerado, pero también cómodo. Rye -
con sus botas maltratadas, sus vaqueros desgastados y su barba
gruesa- parece completamente fuera de lugar. Por otra parte, la casa
de Jax es tan elegante que bien podría ser el Palacio de Buckingham,
así que no es que Rye no esté acostumbrado.
Aun así, lo miro con recelo, esperando que me haga algún comentario
sobre mis extravagantes gustos. Pero se limita a respirar visiblemente
y a sentarse en el lado opuesto del sofá, exhalando como si estuviera
al final de un día muy largo y fuera la primera vez que tiene la
oportunidad de descansar.
"¿Quieres un trago?" Pregunto, cogiendo mi vino.
Lo mira pero niega con la cabeza. "No, estoy bien".
El silencio entre nosotros se vuelve espeso y difícil de manejar, el
sonido de mis patatas fritas crujiendo tan fuerte que es casi cómico.
Tomo un sorbo de mi chardonnay para aclararme la garganta.
"Rye-"
"La cosa es que", dice al mismo tiempo. "Me dije lo mismo durante todo
el camino".
"¿Lo mismo?" repito como un loro, confundida.
Gira la cabeza y nuestras miradas se cruzan. La suya está enrojecida e
insegura. "Para dejarlo pasar y no hacer el ridículo". Las esquinas de
sus ojos se arrugan. "Otra vez".
"Y sin embargo estás aquí".
"Así es". Rye se inclina hacia atrás, dejando que su cabeza se apoye en
el sofá. "Scottie dijo que te vio salir. Sin el Sr. Taco".
"¿El señor Taco?" Me río a medias y luego miro fijamente cuando me
doy cuenta. "¿Así es como llamas a Marshall? Madura, Rye. De
verdad".
Frunce el ceño ante sus grandes manos. Están callosas y maltratadas
por años de tocar docenas de instrumentos. "¿Puedes culparme con esa
frase? ¿Vamos a cazar tacos? Si dijera esa mierda cursi, te reirías de
mí fuera de la habitación".
"Eso sería ridículo viniendo de ti. Eres mucho más amante de las
hamburguesas y los perritos calientes".
"Me gustan mucho los tacos", refunfuña.
Hago un sonido de incredulidad asombrada. "¿Te oyes ahora mismo?"
"Sí". No parece estar contento con eso. Con un ruido de frustración, gira
su cuerpo para mirar al mío. El sofá se siente mucho más pequeño por
ello. Rye es un tipo grande: músculos para días, miembros largos y
hombros anchos. Ocupa espacio, no sólo corporalmente, sino con su
presencia de voluntad. Toda la energía inquieta que siempre parece
hervir bajo su piel se concentra ahora completamente en mí.
Mi piel se tensa, un rubor de... algo... me calienta el pecho.
"Bren... yo... joder". Él exhala un duro suspiro. "Mira, sé que hemos
tenido este patrón de irritación mutua y odio ocasional..."
"¿Sólo ocasional?" No puedo evitar burlarme.
Me mira para calmarme antes de continuar. "Y sé que odias que haya
escuchado tu confesión. Pero lo hice. No puedo cambiar eso ni el hecho
de que me haya cambiado". Se golpea el centro del pecho con el
pulgar para enfatizar. "Porque lo hizo, Bren. No puedo quitármelo de
la cabeza. Dios sabe que me encantaría dejar de pensar en ello, en ti".
Lo mismo digo, cariño. Es extrañamente tranquilizador saber que él
también está luchando.
Rye se inclina como si fuera a tocarme. Pero es evidente que se lo
piensa mejor, porque en lugar de eso se lleva la mano al muslo. Bajo
sus fuertes cejas, sus ojos son amplios y suplicantes.
"Cuando Scottie te arregló con el Sr. Cheese Puff Taco, pensé, Bien,
genial, ella podría encontrar a alguien que le diera lo que quiere, tal
vez incluso más. O al menos, intenté pensar eso". Hace una mueca de
dolor y se muerde el labio inferior. Un rojo oscuro cubre sus altos
pómulos, sorprendiéndome porque Rye ya no se sonroja nunca. "Lo
intenté, Bren. Lo he intentado de verdad. Pero voy a ser sincero. Los
celos me golpearon con fuerza en la cabeza, y lo único que quería
hacer era volver a entrar y echarlo a la calle".
Con eso, se detiene y me mira fijamente, claramente avergonzado por
su confesión, pero igualmente deseando que lo escuche completamente.
Un gorjeo de sorpresa suena en mi garganta. Porque lo he oído alto y
claro. Y me he quedado dura. Nunca he sabido que Rye estuviera
celoso. De nada. No está hecho de esa manera.
No deja de ceder pedazos de sí mismo, sabiendo que mi orgullo recibió
un gran golpe cuando me escuchó. El gesto revolotea a través de mí
como un soplo de aire caliente, encontrando su camino a través de las
pequeñas grietas en mi resistencia. Me encuentro con que me he
relajado un poco, y que mi agarre de la almohada que he colocado en
mi regazo ha disminuido.
Rye traga saliva de forma audible. Sus largos dedos golpean un ritmo
agitado en su muslo. "¿Vas a tener una cita con él?"
"Se supone que sí". La respuesta es automática y dura; a mi cerebro
aún le cuesta ponerse al día.
"¿Se supone que sí? ¿Significa eso que sí?"
Me sacudo de mi niebla inducida por Rye. "Sí. No lo sé. Quiero decir
que intercambiamos números para poder hacer planes, pero..."
"¿Pero?" Se desliza un poco más cerca.
"No lo sentía", confieso sin pensar. Se remueve a mi lado y percibo el
leve aroma de un perfume, dulcemente funky y exagerado, que
emana de él. Si no me equivoco, es Amber Musk de Montale. Nunca
ha sido mi favorito. Ahora sí que no me gusta.
Mis fosas nasales se agitan y retrocedo, golpeando el brazo del sofá.
"Espera, ¿estabas celoso? Debo haber estado imaginando cosas otra
vez, porque podría jurar que tenías alguna mujer colgada del brazo
cuando me fui".
Se queda quieto, la confusión borra su expresión antes de sonreír
lentamente. "Te has dado cuenta, ¿eh?"
"Oh, por favor. Quería despedirme de todos. ¿Cómo voy a perderme
que estabas acurrucado con la morena bohemia?" Una de una fila
aparentemente interminable de hermosas mujeres que miran a Rye
como si fuera la respuesta a todas las preguntas de sexo caliente que se
han hecho.
Su sonrisa de suficiencia crece. "Y sin embargo, no viniste a despedirte.
Te fuiste". Se acerca aún más. "Dime, Bren, ¿también estabas un poco
celoso?"
"Supéralo. Y deja de fingir que te inquietaban los pensamientos sobre
mí con Marshall cuando estás... apestando a ella". Arrugo la nariz.
"Sólo vete. Apestas".
Me mira largamente y se levanta bruscamente. Sin decir nada más,
sale de la habitación, dejándome con la boca abierta tras él. No creí
que se fuera a ir de verdad. Debería sentirme aliviada. En cambio,
estoy extrañamente decepcionada. No sé por qué, ya que he intentado
apartarlo desde el momento en que lo vi por la mirilla.
La cosa es que no oigo la puerta principal abrirse o cerrarse. Oigo
correr el agua. Me niego a ir a buscarlo, me meto unas cuantas
Pringles más en la boca y doy un buen sorbo a mi vino. Se ha
calentado y está casi terminado. Me pican las ganas de levantarme,
rellenar mi vaso o tal vez buscar a Rye. No. No lo haré.
Estoy cogiendo el mando a distancia, a punto de volver a poner la
película en un triste intento de distracción, cuando él vuelve a entrar
en la habitación tirando de una camiseta nueva del concierto de Kill
John. Antes de que se ponga la camiseta, veo unos abdominales de
infarto que caen dentro de unos vaqueros de tiro bajo.
"Menos mal que tenías estas remeras promocionales por ahí", dice.
Cuando dice "por ahí", se refiere a que están apiladas en mi oficina.
Los chicos se burlan de mí por tener tantas, pero me gusta enviarlas a
varios sitios y personas cuando es necesario.
La camisa negra se estira sobre los hombros de Rye y se tensa
alrededor de sus bíceps. Está claro que necesita una extragrande, pero
normalmente sólo tengo medianas y grandes.
Ocultando mi sorpresa por su regreso, sonrío. "¿Qué se siente al tener a
Killian en el pecho?"
La imagen que utilizamos para esta camiseta era la de Killian,
fotografiado de espaldas, con una guitarra en la mano, las luces azules
y rojas del escenario brillando en el ambiente ahumado de un club.
Era la portada de Volver, el primer álbum que hizo la banda cuando
se reunió de nuevo tras su parate.
Rye se mira el pecho y sonríe. "Me he dado cuenta de que no tienes
ninguna camiseta impresionante de Rye Peterson a mano".
"Porque no hay ninguna".
Su sonrisa se vuelve descarada. "Tenemos que remediarlo".
"Claro. En cuanto te comprometas a una sesión de fotos, me pondré a
ello".
Rye se pasa una mano por el pelo húmedo y vuelve a sentarse a mi
lado. "Me he lavado y cambiado la camisa. ¿Podemos hablar ahora,
por favor?"
Mis labios se crispan. Maldita sea, el grandullón es lindo cuando
quiere. Y ahora huele como mi gel de ducha para invitados, fresco y
cítrico. Que no haya invadido mi baño privado sino que haya usado
el de la habitación de invitados es un buen detalle. No lo he visto
esforzarse tanto en... bueno, nunca.
"Y antes de que empieces", añade, "dejé a la morena en la fiesta. No la
sentía".
Usando mis palabras en mi contra. Gruño en respuesta, escondiéndome
tras el acto de comer otra patata frita y mirando a los caniches
franceses que hacen cabriolas por todo mi pantalón de pijama rosa.
Parece complacido y se acerca un poco más. A lo largo de los años, he
desarrollado el poder de calibrar exactamente dónde está el cuerpo de
Rye en proximidad al mío. Es como un superpoder que nunca quise
tener.
"Puedo darte lo que necesitas", dice con crudeza.
Siento esa afirmación como una caricia en mi vientre, y levanto la
mirada hacia la suya. Está completamente serio.
"Lo digo en serio". Apoya una mano en el respaldo de los cojines del
sofá, con los dedos a un centímetro de mi hombro desnudo. "Puede que
sea el único que pueda".
"La arrogancia", digo riendo. "Crees que, de todas las personas del
mundo, sólo tú puedes arreglar mi 'pequeño problema'".
Su barbilla se levanta un poco. "¿En este momento? Sí".
"Oh, Dios". Vuelvo a reírme. "¿Cómo diablos te lo imaginas?"
"Porque estoy aquí. Y te conozco, Bren". Lo dice con tanta rotundidad
que me quedo quieta por dentro. La mirada de Rye se mueve por mi
cara. "Sé que tienes frío si hay menos de setenta y cinco grados fuera,
y por eso, cuando todos los demás están sudando, te las arreglas para
parecer fresca y profesional. Sé que no puedes llevar ropa sintética
porque te irrita la piel y te sale un sarpullido. Sé que tienes calambres
en las pantorrillas casi todos los días exactamente a la una y cuarto de
la mañana..." Hace una ceja. "Lo cual, por cierto, es muy raro que sea
siempre a esa hora, pero lo atribuiremos a uno de los interminables
misterios del cuerpo".
Me quedo boquiabierta cuando se desliza un centímetro más cerca y
su rodilla roza el costado de mi pierna. "Sé que te encanta que te
toquen y acaricien el pelo, pero por alguna razón nunca admites que
lo necesites, y mucho menos que te sueltes el pelo".
"¿Cómo carajo...?"
"Porque te conozco", dice suavemente, con firmeza. "Me he pasado años
intentando no conocerte, y fracasando".
Lentamente, dándome tiempo a apartarme, alarga la mano y pasa
ligeramente sus dedos por mi trenza. Aunque tengo el pelo bien
recogido, lo noto, y unos placenteros cosquilleos me persiguen por el
cuero cabelludo y por la columna vertebral. Lucho contra el impulso
de cerrar los ojos y gemir. Mi corazón intenta salirse del pecho y la
habitación está demasiado caliente. Ahora soy demasiado consciente
de mi estado sin sujetador. Mis chicas no son grandes, pero mis pezones
están apretados y hacen todo lo posible para abrirse paso a través de
mi top.
Sin embargo, Rye no los mira. Su mirada sostiene la mía. "Estoy bien,
Bren. Haré lo que quieras, durante el tiempo que quieras. Me
aseguraré de que te cuiden, y no se lo diré a nadie".
Dios. No puedo respirar.
"Tan desinteresado", murmuro. "¿Y qué ganas con todo esto?"
"A ti". Sus dedos acarician mi trenza. "Te gano a tí".
Mierda. Lamiéndome los labios secos, intento pensar en algo, cualquier
cosa, que decir. Pero él sigue hablando.
"Quiero follarte, Brenna. Lo deseo tanto que haré lo que sea necesario
para tenerte".
"Oh, Jesús." Me froto una mano temblorosa sobre mi frente sudorosa.
"No sé cómo manejar esto".
Su sonrisa es pequeña pero irónica. "La atracción entre nosotros
siempre estuvo ahí. Puedes negarlo si quieres, pero es cierto. Hemos sido
como dos imanes orientados al sur, que se repelen porque no sabemos
hacer otra cosa. Entonces escuché lo que necesitabas, y me volví hacia
el norte. Hacia ti".
Mi cabeza se echa hacia atrás en el sofá y lo miro. Está sentado más
cerca de mí de lo que nunca se ha atrevido. Y aunque conozco su cara
tan bien como la mía, veo las tenues líneas de la edad y el cansancio
alrededor de sus ojos, la pequeña y casi descolorida dispersión de pecas
en los bordes de sus sienes, una vieja cicatriz blanca en forma de hoz
en la cresta de su mejilla izquierda. Son defectos, pero no lo hacen
menos guapo. Sólo lo hacen más real.
"A pesar de nuestras diferencias", dice, "somos muy parecidos. Ninguno
de los dos tiene tiempo ni ganas de buscar una relación de verdad,
pero ambos necesitamos la liberación física y el placer del tacto o el
aislamiento de nuestras vidas empieza a afectarnos." Empieza a tener
demasiado sentido, y está claro que lo sabe. Insiste en su punto de
vista antes de que pueda decir otra palabra. "Ambos sabemos lo que
está en juego si lo que estamos haciendo sale a la luz, y ambos
sabemos exactamente lo que es esto al entrar en él".
"Rye..."
"Soy seguro, Bren. Lo juro".
Seguro. Ja. Es todo menos eso. Rye es mi único punto débil. La persona
con más posibilidades de hacer el mayor daño si quisiera. Pero si él no
entiende eso a estas alturas, ciertamente no voy a exponer mis
entrañas diciéndoselo.
Su voz es un chocolate derretido, toda una persuasión pecaminosa y
rica. "Un beso. Sólo eso. Nos besamos y vemos cómo va". Su mirada se
posa en mi boca, pesada y cálida con intención. "Un buen beso. Si lo
odias o es demasiado raro, me iré a la mierda para siempre".
"Te irás a la mierda para siempre con o sin el beso si yo lo digo",
advierto, intentando que mi voz sea firme. Pero es pegajosa y débil por
la tentación. Porque, Dios, me lo he preguntado. Tantas veces me he
preguntado cómo sería besarlo. Y aquí está él ofreciéndose.
Entonces sonríe, un destello rápido y brillante. "Por supuesto que sí.
Pero hagámoslo de todos modos. Déjame besarte, Berry".
Debo estar perdiendo la cabeza, porque creo que voy a dejarlo. Que
Dios me ayude.
Capítulo siete
Brenna
Un beso. Puedo hacerlo.
"De acuerdo". Entrecierro los ojos de Rye a través de un ojo
parcialmente abierto. "Un beso".
Él suelta una carcajada. "Intenta no parecer demasiado entusiasmada,
Bren".
"Mierda". Respiro. "Lo siento. Es que... eres tú. ¿Sabes?"
Se pasa el pulgar por el pelo de la barba como si hiciera lo posible por
contener una sonrisa. "Lo sé".
El tono suave y comprensivo de su voz me dice que sabe exactamente
lo extraño que es esto. Pero la forma en que me mira, con todo ese
calor carnal apenas disimulado, cuenta otra historia completamente
distinta. Y esa es la que de repente quiero leer.
Sonrojada y agotada, me giro completamente hacia él, metiendo las
piernas debajo del sofá mientras mi hombro se apoya en el suave cojín
del respaldo. "De acuerdo. Bésame".
El silencio se hace pesado entre nosotros. Lo siento presionando en el
centro de mi pecho. La expresión de Rye es seria, casi solemne,
mientras se acerca a mí. Su gran mano, cálida y áspera, tiembla antes
de ahuecar suavemente mi mejilla. Mis entrañas saltan y se agitan,
pero consigo mantenerme quieta.
O al menos lo hago hasta que se inclina hacia mí. Sus labios están a
un pelo de tocar los míos cuando una carcajada brota de mí. Se retira
y yo me convierto en una bola indefensa de risas nerviosas y
resoplantes.
"Por el amor de Dios..." Intenta parecer severo, pero sonríe irónicamente.
"¿Vas a hablar en serio?"
"Lo siento. Lo siento". Me aclaro la garganta y me limpio los ojos. "Ya
estoy bien. Totalmente".
Su ceño se frunce. "¿Estás segura, Berry?"
"Sí". Inspiro rápida y profundamente y la suelto, inclinando la cabeza
para encontrar su mirada. "Ya estoy bien".
La punta de su pulgar acaricia un punto sensible justo debajo de la
comisura de mi boca. "¿Estás segura?"
"Completamente". Mis labios se crispan. Las mariposas libran una
guerra en mi pecho.
Él inclina la cabeza. Cada centímetro de mí lo siente acercarse, cálido,
grande, bloqueando la luz, el sonido. Huele delicioso. Su aliento me
hace cosquillas en los labios. Una carcajada vuelve a brotar de mí.
"¡Lo siento!" Me río como una colegiala, igual de nerviosa, con las
mejillas ardiendo. Todo lo que puedo pensar es que Rye está a punto
de besarme. Rye Peterson va a besarme. Rye. Besarme. A mí. Tiene
el extraño poder de devolverme a la adolescencia.
Rye se aleja lo suficiente como para encontrar mi mirada,
desconcertada y seca. No dice nada, solo busca en mi cara,
probablemente en busca de señales de otro arrebato.
Mis labios se tambalean en una sonrisa de impotencia. "Lo siento.
Tengo la risa floja. Es que... eres tú".
Me repito. Pero él no lo señala. Agachando la cabeza, trato de
controlarme; es muy embarazoso estar así de nerviosa delante de él.
Diablos, es sólo un beso. La hora del aficionado, en realidad. No
debería sentir que el corazón se me sale del pecho por un simple beso.
"Bren. Mírame".
Cuando lo hago, toma mi mano entre las suyas y presiona las puntas
de mis dedos contra el costado de su cuello. Su pulso late fuerte y
rápido.
"Lo sé", susurra. "Lo sé".
Porque para él significa lo mismo.
Ya no me río. No puedo. Está a mi alrededor, con las manos
enmarcando mi cara, el calor de él calentando mi piel. El hombre es su
propia caldera, siempre un poco más caliente que los demás. Estar tan
cerca de él, con toda esa intensa concentración en mí, es extrañamente
embriagador, y me encuentro respirando un poco más rápido.
Exhalo y él inspira. Inhalación. Exhala. Intercambiamos aire, ambos
nos agitamos en silencio. Estoy lo suficientemente cerca como para ver
el estallido de líneas blancas dentro del cálido azul de sus ojos.
Entonces sus gruesas pestañas bajan y su mirada se posa en mi boca.
Dios. Lo siento. Siento las yemas de cada uno de sus dedos presionando
mi piel. Siento su estremecedora exhalación.
"Rye, yo..."
Sus labios capturan los míos. El calor me atraviesa, se enciende entre
mis muslos y me aprieta los pezones. Me besa como un hombre que se
ha quedado tirado en la oscuridad y acaba de encontrar una fuente
de luz, y todo su cuerpo se acerca al mío. Unos labios firmes aprenden
mi forma. Suaves lamidas, suaves chupadas. Pierdo el aliento y él me
lo devuelve con una exhalación ronca, un pequeño murmullo que
habla de hambre. Y eso aviva la mía. Me acerco más, separando mis
labios, presionando.
La barba incipiente es sorprendentemente suave y elástica. Me hace
cosquillas en los bordes de la boca con los más pequeños contragolpes,
sensibilizando mi piel. Siento ese cosquilleo en la base de mi cuello, en
la parte inferior de mis pechos, bailando por mis muslos. Es como si
todos los nervios de mi cuerpo estuvieran ligados a mi boca y al modo
en que la suya me hace sentir. Se me escapa un gemido porque quiero
más. Lo quiero durante horas.
Pero él se aleja. Ni siquiera he descubierto su sabor. Sólo esa pequeña
muestra de sus labios en los míos.
Me encuentro persiguiendo esa boca inteligente. Pero él se mantiene
firme, mirándome, con los ojos brillantes de deseo. Entonces suelta una
carcajada, medio gemido, y me besa de nuevo. Más profundo, más
lento, tan intenso que me acalora. Él... me maneja. Me mueve hacia
donde quiere, se acerca a mí desde diferentes ángulos, como si
necesitara probarlos todos. Y luego los vuelve a probar.
Y me encanta.
Dios, me estoy quedando aturdida, mi cuerpo palpita. Si no estuviera
sentada, me habría caído. Me agarro al cuello de su camisa. Mi
otra mano sigue presionando su nuca. Su pulso marca un ritmo
frenético. Cuando le paso la punta del dedo por la línea del cuello,
gruñe y rompe el beso.
Sus labios están hinchados, el inferior brillante por nuestro beso. "Eso
fue..." Se aclara la garganta. "Ha sido..."
"Sí, lo fue".
Rye me pasa el pulgar por la comisura de la boca. "Sabía que sería
así".
Quiero decir algo sarcástico sobre su confianza. Pero dado el hecho de
que me ha reducido a esta caliente y derretida criatura de necesidad,
sólo puedo lamer mis tiernos labios y devolverle la mirada.
Como si no pudiera evitarlo, agacha la cabeza y roza con un beso la
sensible curva de mi mandíbula. "Dime que vamos a hacer esto".
Es todo lo que puedo hacer para no saltar sobre su regazo y montarlo
como una bicicleta. Siento que mi cabeza flota. Estoy tan
condenadamente caliente que apenas puedo formar palabras.
"Reglas". Inclino la cabeza hacia atrás y dejo que me acaricie el
hombro. "Necesitamos reglas".
Rye se detiene, con su nariz hundida en el hueco donde mi mandíbula
se une a mi cuello. Inspira profundamente, como si me estuviera
oliendo. Su aliento sale en una ráfaga cálida que me produce un
escalofrío. "Dámelas".
¿De qué estábamos hablando? Me alejo y me siento lo suficientemente
lejos como para que ninguna parte de mí toque ninguna parte de él.
Mi cabeza se despeja un poco, pero cuando me encuentro con sus ojos,
un temblor me recorre el vientre. Lo que he tratado de evitar durante
una década, de no pensar siquiera en ello, ha sucedido.
Lo he besado. Él me ha besado.
Y fue tan bueno, que estoy deseando hacerlo de nuevo. Esto es malo.
Realmente malo.
Pero no puedo encontrar en mí misma para tirar de los frenos. Porque
está sentado ahí, como si fuera un sueño, con ese cuerpo grande y
apretado, colocado como un bufé en mi sofá, con un enorme bulto que
tensa los suaves contornos de sus vaqueros gastados. Ni siquiera me he
permitido tocarlo. Y hay tanto que explorar.
"Nadie puede saberlo", le digo.
Su asentimiento es rápido y cortante. "Al principio, claro".
"No, todo el tiempo".
Un pequeño ceño frunce su frente. "¿Es tan vergonzosa la idea de estar
conmigo?"
Mis entrañas se ablandan y sacudo la cabeza. "No. No es eso
exactamente. Es que... nos hemos convertido en un... espectáculo
secundario en la vida de nuestros amigos. Puedo oírlos ahora, 'Oh,
mira, lo están haciendo. Hagamos apuestas sobre quién mata al otro
primero'".
Rye resopla elocuentemente. "Estarían muy satisfechos".
"Francamente, creo que les hemos proporcionado suficiente
entretenimiento a lo largo de los años. No tienen asientos en primera
fila para esto".
"No es que me oponga al voyeurismo en teoría, pero adquiere otro
matiz cuando tus mejores amigos te están viendo tener sexo".
"Adelante, haz bromas".
"¿Quién dice que estoy bromeando? ¿Crees que quiero que Killian
juzgue mi técnica? ¿O a Scottie? Ese hijo de puta mandón
probablemente me haría repetir mi desmontaje. Gracias, pero no".
Se me escapa una suave carcajada, tanto por su exagerada expresión
de desagrado como por la sola idea de que nuestros amigos se sienten
alrededor de una cama para observarnos. Por desgracia, eso solo evoca
la imagen de estar en la cama con Rye, y empiezo a sonrojarme.
Rye se da cuenta. Sus fosas nasales se agitan con una respiración
entrecortada. Cuando se encuentra con mi mirada, la suya está
ligeramente borrosa. Traga con fuerza. "Tienes razón. No quiero ni
necesito sus comentarios. Esto es nuestro".
Nuestro.
Un revoloteo se desata en mi vientre. Dejo atrás la sensación y me
concentro. "No tienes que decirme todo lo que piensas. Y desde luego
no te lo voy a contar. Pero, cuando hablemos, debe haber total
honestidad entre nosotros. Sin mentiras, sin evasivas".
"Puedo hacerlo". Rye apoya su brazo en el respaldo del sofá, sus largos
dedos a menos de un centímetro de mi hombro. Parece tranquilo y
sereno mientras yo soy un desastre nervioso, maldita sea. Levanta la
barbilla, con una sombra de terquedad en los ojos. "Esto significa que
tienes que dejarme entrar lo suficiente para decirme lo que realmente
necesitas".
El fondo cae de mi vientre con un silbido sin sonido.
"Lo sé". Es un susurro filiforme.
Su mirada se estrecha. "Todo, Bren. Lo que te excita. Dónde te gusta
que te toquen y dónde no. Lo que sueñas pero nunca te atreviste a
pedir". La gruesa aspereza de su voz me lame entre las piernas, y
lucho contra el impulso de apretarlas. "Lo descubriré de una forma u
otra. Pero será más fácil si me lo dices".
Así es. Estoy tentada a desafiarlo a que lo descubra por las malas. Las
imágenes de él sonsacándome la verdad pasan por mi cabeza como un
peep show ilícito. Me aclaro la garganta. "Lo mismo digo de ti".
Tiene que tragar dos veces antes de responder. "Pensé que el objetivo
aquí era tu placer".
Ese trago y el rubor que recorre sus pómulos me hacen inclinarme
hacia delante, con la potencia y la lujuria nadando por mis venas
como vino caliente. "Algo que deberías saber de mí, Rye. Si mi pareja
no recibe placer, yo tampoco lo recibiré".
Él exhala, y suena mucho como "guh". Pero luego se inclina también,
sus párpados bajan ing, su mirada azul caliente se posa en mis labios.
"Si me tocas, diablos, si sólo me miras como lo estás haciendo ahora,
me voy a sentir bien. Muy bien".
Volvemos a estar juntos, sin tocarnos, pero lo suficientemente cerca
como para que un cambio, una respiración profunda nos haga entrar
en contacto. Su voz fluye como miel pegajosa y caliente. "Estoy tan
jodidamente duro por ti que me duele".
Mis párpados se cierran y trago una oleada de calor puro. "No puede
ser esta noche".
Su mirada se dirige a la mía. "¿Por qué?
"Tengo la regla". Maldita sea.
No se aparta. "Podemos hacer otras cosas".
Quiero hacer todas las cosas. Pero ya no quiero medias tintas. Y sé que
si me toca, me quedaré con ganas de más. "Cuando empecemos", le
digo. "Quiero terminar".
Su asentimiento es apenas perceptible. Lenta y dolorosamente,
retrocede. "Entonces me voy a ir antes de ceder a los ruegos y las
súplicas". Sus labios se mueven. "Tal vez llorando".
A pesar de estar excitada y revuelta, se me escapa una risa.
Su rápida sonrisa está llena de humor irónico. "Iré a llorar en la
intimidad de mi casa".
"Sí, hazlo". Sacudo la cabeza, sonriendo a pesar de la tensión sexual
que aún rebota entre nosotros. Con un gemido, Rye se levanta. No
me muevo. Si lo hago, podría ceder y abordarlo. Cuando llega a la
puerta, mira hacia atrás. "¿Cuándo estarás lista para mí?"
Es muy franco. No esperaba menos de él. "En tres días".
Sólo puedo agradecer que no me haya venido la regla, o también
estaría tentada de llorar. Su agarre se estrecha en el marco de la
puerta hasta que sus nudillos se vuelven blancos. "Tres días, Bren".
Nos entendemos perfectamente.
El pulso me late en el cuello. "Tres días".
Y entonces viene por mí.
Capítulo ocho
Rye
Tres días. No estaba mintiendo a Brenna. Creo que voy a llorar. Mi
polla está definitivamente llorando, y ya la he acariciado demasiadas
veces desde que dejé a Brenna ayer.
Tres días.
No sé si podré hacerlo. Nunca he estado tan excitado en mi vida. La
anticipación y la impaciencia que me recorren no han sido tan malas
desde la primera actuación de Kill John en el estadio. Incluso entonces,
tenía a los chicos para sufrir junto a mí. Ahora, sólo estoy yo. Y mi
maldita mano. Mis manos no pueden soportar más esfuerzo físico.
Las sacudo, refunfuñando en voz baja, y subo las escaleras hasta el
estudio de edición que hemos reservado. Mike Ramsay es nuestro
ingeniero de mezclas para algunos temas, y Danny Evans es nuestro
productor en este álbum. En esta ocasión, buscamos un sonido más
suave y experimental, y se han hecho muchos ajustes en la parte
trasera. Aunque Jax y Killian saben lo que hacen, tienden a
desconectarse cuando se vuelven técnicos o cuando discutimos sobre las
minucias de los niveles de sonido, las velocidades de los ritmos y cosas
por el estilo. Así que no aparecerán hasta el último ensayo para dar su
opinión. En cambio, a Whip y a mí nos encanta la producción musical
y por eso nos implicamos más.
Danny me saluda con un gesto cuando entro. Ya está en la cabina,
hablando con Mike. Los brazos de Danny se agitan, lo que significa
que está de mal humor. No me apetece mucho entrar directamente.
Dejo mi bolsa de mensajero a un lado y cojo una Coca-Cola mientras
Whip se acerca a mí.
"¿Qué pasa con Danny?"
Whip saca una cerveza de la mini nevera. "Mike ha pedido una pizza
y la ha traído a la cabina".
Danny odia que la gente coma mientras trabaja. Se queja de que el
equipo y las llaves se engrasen. Tiene razón, pero no es fácil cuando
estás en ello todo el día. Algunas personas prefieren comer y trabajar
para hacer el trabajo más rápido.
"Así que... nos quedamos aquí fuera hasta que terminen de matarse
entre ellos, ¿verdad?"
Whip sonríe. "Exactamente". Le quita el tapón a su botella. "He
querido decírtelo. ShawnE me llamó la otra noche. Está organizando
una sesión el mes que viene en Chicago, sólo por diversión, para
probar nuevos ritmos y ese tipo de cosas. Me dijo que le encantaría
que vinieras también".
ShawnE empezó como artista de hip-hop pero ahora es también un
gran productor. Whip y yo somos fans y amigos suyos. La emoción
pura y creativa me invade. Kill John es la sangre de mi corazón. Pero
si no extiendo mis alas musicales de vez en cuando, me estanco y me
aburro. Tengo en la punta de la lengua decir que sí, cuando Whip
añade: "Probablemente estaríamos allí dos semanas. Podemos
quedarnos con Shawn o reservar una habitación de hotel. Sé que te
gusta el Langham, pero sigo pensando que el Península tiene ventaja".
Pongo los ojos en blanco con buen humor. Algunos días, no puedo creer
lo lejos que hemos llegado. Cuando empezábamos a matar a John, nos
mofábamos de los hoteles de lujo que preferían nuestros padres.
Queríamos ser "reales" y "auténticos" y alojarnos en antros de mierda.
Niños ricos tratando de encajar con los artistas que luchan. La verdad
es que nunca supimos lo que se siente al no tener nada. Todos
habíamos nacido privilegiados y eso se notaba. Finalmente sacamos la
cabeza del culo y nos dimos cuenta de que somos quienes somos. Nada
cambiaría eso. Lo único que podíamos hacer para cambiar las cosas
era ayudar a otros menos privilegiados y, con suerte, inspirar a la
gente a través de nuestra música.
No son precisamente objetivos elevados, pero estoy contento con lo que
soy y con lo que hago. Deliberar entre alojarme con un productor
multimillonario o en la suite de un hotel de cinco estrellas no es lo que
me hace dudar. Es estar fuera durante dos semanas. ¿Dos semanas? Mi
polla está a punto de caerse de la necesidad. No puedo estar lejos de
Brenna tanto tiempo. Podría... romper algo.
Dios, estoy destrozado. Y todo lo que he hecho es besarla.
"La suite del Langham tiene un piano de cola", digo, distraído y
resistiendo el impulso de sacar el teléfono para... no sé, mandarle un
mensaje. Llamarla para poder escuchar su voz. Mierda. Tengo muchos
problemas.
"También lo hace el Península. Y tiene una terraza exterior con
jacuzzi".
Sacudo la cabeza y me centro en Whip. "¿Qué?"
"¿La suite? En el Península".
"Claro. Podemos jugar a '¿Qué suite snob sobrevalorada elegirán Rye y
Whip?' más tarde. No estoy seguro de poder ir. Déjame pensarlo".
Aparecen líneas en su frente mientras levanta la ceja en alto.
"¿Necesitas pensarlo?"
No hace falta que diga que está totalmente fuera de lugar que dude
en algo así. No soy de los que piensan las cosas. Actúo o reacciono. No
tengo nada ni nadie que me impida ir a donde quiera, cuando quiera.
Tengo las manos húmedas mientras miro fijamente a mi mejor amigo.
A veces creo que me conoce mejor que yo mismo. Lo que sea que vea
en mi expresión le hace fruncir el ceño. Pero simplemente se encoge de
hombros. "Sí, está bien. Pero tendrás que hacérselo saber cuanto antes".
Asiento con la cabeza y su ceño se frunce.
"Rye..."
Suena mi teléfono, zumbando en mi bolsillo trasero. Lo cojo tan rápido
que se me escapa de la mano y salta por los aires. Lo busco a tientas
en una extraña maniobra a cámara lenta que hace que el teléfono
rebote de una mano a otra como la pelota de un malabarista antes de
que finalmente lo coja.
"Sí", prácticamente grito al teléfono en mi urgencia por contestar antes
de que la llamada pase al buzón de voz. Porque he visto el nombre en
el identificador de llamadas.
Brenna.
"¿Gritando mucho?", pregunta con una risa.
"Lo siento". Me alejo de un Látigo de ojos afilados y sonriente. "Casi se
me cae el teléfono".
Me levanto para buscar un rincón privado y tropiezo con mi bolso.
"¡Joder!"
Whip se ríe. "Elegante. Muy elegante".
"¿Qué demonios está pasando?" pregunta Brenna, aún sonando
divertida.
Miro mi bolsa y me dirijo a una cabina de sonido vacía. "Me he
tropezado".
"Bien..." Definitivamente se está riendo de mí.
No puedo culparla. Normalmente, no soy torpe. No sé qué diablos está
pasando con mi cuerpo. Está demasiado concentrado en ella e ignora
todo lo demás. Con el ceño fruncido, me dejo caer en uno de los
asientos de cuero acolchados de la tenue cabina.
"¿Qué pasa?" Pregunto. Aparte de mi polla, claro. Porque ya se está
animando al oír su voz. Lo cual es inquietante. Tengo mejor control
que esto. Normalmente.
Ella toma un respiro audible. "He oído a Whip de fondo. ¿Puedes... ah...
hablar?"
Que Brenna dude significa que quiere hablar de una cosa. Mi ritmo
cardíaco se acelera.
"Sí, estoy en una cabina de sonido vacía".
"Ah, claro. Estás trabajando en el álbum". Suena extrañamente
nerviosa.
"Bren. ¿Qué pasa?"
"He pensado en algunas reglas más".
Odio seguir las reglas. Diablos, las he roto la mayor parte de mi vida.
¿Pero por esto?
"Bien, dámelas".
Tal vez la sorprendí. No lo sé, pero hay un pequeño tartamudeo en su
voz, como si no esperara mi rápido acuerdo. "Ah, sí. Desde el mes
pasado, no tienes ninguna enfermedad de transmisión sexual. ¿Has
tenido relaciones sexuales desde entonces?".
Su franqueza me hace sonreír. No es que nada de esto sea un secreto.
Desde que Jax acabó con una ITS el año pasado, todos decidimos
hacernos las pruebas con más frecuencia y anunciar nuestros
resultados al grupo como una especie de frente unido. ¿Raro? Tal vez,
pero eso anima a Jax, así que vale la pena.
"No hay sexo desde entonces. Todavía estoy en el claro y bueno para
ir ".
"¿De verdad?" Sale con un ligero chillido de sorpresa. "¿No has tenido
sexo en un mes? ¿Tú?"
Más bien seis meses, pero ¿quién lleva la cuenta?
"Jesús, Bren, actúas como si hubiera estado sin hacerlo durante un año".
"Yo diría que un mes en tiempo de Rye equivale a un año para los
demás".
Resoplando, pongo los ojos en blanco. No es que ella pueda verlo. "No
sé si debería tomarlo como un insulto o un cumplido". En cualquier
caso, no está del todo equivocada. Me gusta el sexo. Tacha eso, me
encanta el sexo. Pero un hombre necesita un descanso de vez en
cuando. Y últimamente no lo he sentido.
Hasta ella. Ahora, sí, un mes esperando por ella se sentiría como un
año.
"¿Y tú?" Me veo obligado a preguntar, aunque realmente no quiero
pensar en ella con nadie más. "¿Cuánto tiempo?"
"Bastante tiempo", dice tajantemente. "Estoy limpia y tengo un DIU.
Pero estamos usando condones".
"Me parece bien. Nunca voy sin ellos".
"De acuerdo. Bien. Eso es todo".
"¿Eso es todo? Seguro que no. Esperaba toda una lista de tu parte".
"Tienes razón", dice ella con una sonrisa en la voz. "En primer lugar,
cuando hacemos esto, somos exclusivos. Nada de tontear con otras
personas".
"Eso es un hecho, Bren. Si te encuentro con alguien más, se acabó".
Su risa es rápida y seca. "Sí, soy yo quien debe preocuparse".
Mordiéndome el labio inferior para mantener una sonrisa, respondo
con la debida seriedad. "Me alegro de que estemos de acuerdo".
"De todos modos... Seguimos adelante. Nada de pasar la noche.
Hacemos... lo que hacemos, y luego nos vamos por caminos separados".
"Bien." No es que yo sea del tipo que se abraza. Me gusta mi propia
cama. Me gusta despertarme sola sin ninguna expectativa de
conversación o compromiso.
"Además, nos encontramos en un hotel."
"No."
"¿No?" Su voz se eleva delicadamente. "¿Cómo que no?"
"En primer lugar, las posibilidades de que me descubran reservando
constantemente en un hotel de Nueva York son mucho mayores que
las de que me cuele en tu apartamento. En segundo lugar, es
demasiado frío y clínico. Me parece bien que seamos un secreto, pero
no voy a tratar esto como una especie de reunión de negocios".
Cuando hace un ruido de protesta, aprieto el teléfono. "Bren, dijiste que
querías algo más profundo. Sexo con intimidad pero sin la
complicación de encontrar un novio". Jesús, quiero darle eso. Lo deseo
tanto que me duelen los abdominales de necesidad no liberada. "Eso
no va a ocurrir en una habitación de hotel. Iré a tu casa si no quieres
venir a la mía".
Aunque, sinceramente, me gusta la idea de que esté en mi espacio.
Apenas está allí, y cuando lo hace es para nuestra cena "familiar".
"Bien", dice después de un largo momento. "En mi casa. Un día a la
semana".
"Un día a..." Me pongo de pie como un rayo. "Espera. Retrocede ese
camión. De ninguna manera. Necesitamos más de un día".
"Rye. Ambos estamos muy ocupados".
"Haré tiempo."
"El punto de que no quiera buscar un novio de verdad es que no tengo
tiempo para dejar todo por él". Un sonido exasperado suena en el
teléfono. "¿A quién quería engañar? Esto no va a funcionar. Es
demasiado complicado y..."
"No es complicado. La gente dice que está ocupada todo el tiempo,
pero en realidad, pasa horas haciendo tonterías. Y no te pongas
nerviosa por eso. Sabes que es verdad. Anoche estabas libre. Incapaz,
vale. Pero tuviste tiempo, ¿no?"
"Mareada", murmura ella. "Sí, estaba libre".
"Exactamente. Quedamos hasta tarde. Cuatro días a la semana".
Eso sonaba factible. Me gustaría más, pero...
"¿Cuatro? No. Dos".
"Tres".
"¿Quieres que lo baje a uno?", advierte.
"Ahora, Berry, sólo te arrepentirás si lo haces. Después de todo, no has
probado lo que puedo hacer".
Juro que oigo su respiración entrecortada. Un deseo, tal vez. No estoy
exactamente respirando de manera constante en este momento. No
con el recuerdo de su dulce boca y lo jodidamente bien que se sentía
contra la mía sonando en mi cabeza como una canción.
"Bien... dos..."
"Tres días, Bren. Lo tomas o lo dejas".
Ella escupió eso. "¿En serio estás lanzando un ultimátum ya?"
Sí, me estoy arriesgando. Pero hay cosas por las que se lucha.
"No funcionará como tú quieres si sólo nos vemos dos días a la
semana".
"Gah. Bien. Bien".
Sonrío ampliamente. "Bien. Pero si queremos joder en un día libre,
podemos".
"Rye".
"Bren".
Dios, me encanta burlarme de ella. Siempre lo he hecho.
"Culo", refunfuña. Toda linda y nerviosa. "De acuerdo. Pero no
aguantes la respiración".
Aliviado, me vuelvo a hundir en la curva del sofá. "No te recordaré
esa pequeña proclamación más tarde, cariño".
"Qué magnánimo de tu parte", dice secamente.
"Yo también lo pensé". Tragándome una carcajada mientras ella
gruñe, miro fuera de la cabina. Danny, Whip y Mike están
devorando una pizza juntos. Supongo que su disputa ha terminado. Mi
estómago ruge, pero lo ignoro en favor de Bren.
"Ahora que eso está resuelto, dime algo".
"¿Qué?" Suena desconfiada.
Mi voz baja, el calor recorriendo mi vientre y bajo mis pelotas.
"¿Cómo te gusta que te follen? ¿Suave y lento? ¿Duro y profundo?
¿Ambos?"
Su respiración se entrecorta esta vez.
"Acabas de ir justo ahí, ¿eh?"
Me muevo en mi asiento, con ganas de tocarla.
"Deja de dar rodeos. Dime algo que hayas querido y que nadie te
haya dado".
"¿No es tu trabajo averiguarlo?", pregunta con una voz que se ha
vuelto suave y jadeante.
"Créeme, Berry. Voy a encontrar todos tus puntos dulces". Diablos,
estoy sudando. Sudando de verdad. Mi pie está golpeando un ritmo
agitado. "Estoy pensando más bien en una fantasía que quieres que se
represente".
"Rye..."
"Vamos", susurro. "Esto es parte de la diversión".
"¿La diversión es pelar todas mis capas para tu inspección?"
"Bueno, sí". Me muerdo el labio inferior, imaginando dicha inspección.
"Te contaré una de las mías si tú me cuentas una de las tuyas".
"Tú primero".
Me río suavemente. "Como si pensara que tú irías primero".
"Entonces...", incita ella. "¿De qué se trata? ¿Una orgía? ¿Sexo público?
¿Otro tipo?"
"¿Ofreces esas cosas?" Pregunto ligeramente, sabiendo que se está
metiendo conmigo.
"Sólo puedo participar en algunas de ellas. No tengo el equipo para
esto último. Pero no, ninguna de ellas está sobre la mesa. Excepto tal
vez lo del otro tipo. Yo vería totalmente eso".
"Apuesto a que lo harías". Me paso la mano por mis muslos tensos.
Dios, me ha puesto nervioso.
"Siento decepcionarte, pero soy una estrella del rock. Todo eso ya es
viejo para mí".
"¿Lo es?" Ella prácticamente chilla la pregunta.
"Bren, siento que he visto y hecho todo a estas alturas. Ya es aburrido.
Vacío".
Un suspiro brota.
"Sí, lo sé. Entonces, ¿qué queda? ¿Cuál es tu fantasía?"
"Tú".
Hay una pausa.
"Oh, por el amor de Dios. Sabía que me estabas engañando..."
"Hablo completamente en serio. Mi fantasía eres tú". Cierro los ojos, y
de alguna manera eso hace más fácil la confesión. "Ni siquiera tiene
que ser sexo directo. Tengo un escenario..."
"Cuéntame". La demanda ronca no se puede negar.
Me relamo los labios, con la boca repentinamente seca. "Estamos en el
autobús de la gira. Todos sentados alrededor de esa mesa lateral en la
que tenemos que apretujarnos". Jesús, sólo decir eso me hace jadear, y
ni siquiera es algo sucio. Ajusto el agarre del teléfono, con la mano
húmeda de sudor. "Estás apretada junto a mí en ese lugar estrecho
junto a la esquina".
"Sí". Lo dice como si se imaginara el autobús, la forma en que se curva
la banqueta y cómo, incluso rodeados de nuestros amigos, estaríamos
medio escondidos allí.
"Todo el mundo estaría hablando. Riendo y bebiendo. Y mientras tú
también lo hacías, mi mano se deslizaba por debajo de la mesa y
encontraba tu regazo".
Me muerdo el labio y contengo un gemido. "Tendrías que mantenerte
firme, Berry, fingir que no sentías cómo me deslizaba entre tus muslos".
Se me corta la respiración. "Los separarías para mí, ¿verdad, Bren?
Separarías esos muslos para que mi mano pudiera apretar en ese
punto apretado y caliente"
Brenna hace un pequeño ruido y sé que lo haría por mí. Me dejaría
entrar.
Me muevo en mi asiento, ajustando mi polla palpitante. "De la cintura
para arriba, serías todo sonrisas y bromas. Pero de abajo, estaría
pasando mi dedo por tus bragas húmedas, frotando ese pequeño
clítoris hinchado".
Soy un puto cabrón porque me encanta la idea de hacer eso donde
cualquiera pueda pillarnos.
"Mierda", susurra ella, como si también le encantara la idea.
Cierro los ojos, tragando con fuerza. "Conseguiría que ese dulce botón se
llenara y se necesitara. Y cuando empezaras a retorcerte..." Un gruñido
se libera. "Eso sería malo, Bren. Tendría que darle un pellizco a tu
travieso clítoris".
Ella gime, y yo casi me sacudo en mi asiento. Tengo tantas ganas de
meter la mano en los vaqueros y acariciar mi polla que tengo que
agarrarme la rodilla para concentrarme. "Pero yo lo haría mejor,
cariño. Me deslizaría por debajo de esas bragas, donde estás toda
resbaladiza y deslizante. Te acariciaría bien y despacio".
"Rye..." Es una petición que se hace en voz baja. Lo siento en mi
columna vertebral, en mis bolas.
"Pensarían que no mirabas hacia mí porque me odiabas. Que
apretabas los dientes porque te había cabreado una vez más". El sudor
me recorre la columna vertebral. "Nunca sabrían que estaba jugando
con tu dulce coño".
Brenna jadea. Mis abdominales se tensan.
Desde fuera de la habitación llega una carcajada. Me devuelve al
presente, donde los chicos están a una pared de cristal. Tengo que
acabar con esto antes de correrme en mis malditos pantalones.
Exhalo con fuerza. "Joder, Berry. Estoy muy caliente".
"La culpa es tuya", grazna ella con una risa medio lánguida.
"Pediste una fantasía. Te he dado una". Entonces sonrío, pero me duele.
Ahora me duele todo, un dolor dulce y caliente que me deja débil.
"Tengo cientos de ellas".
"No creo que pueda soportar más en este momento", dice con ironía.
Mi sonrisa crece. "Entonces dime una cosa que quieres y te dejaré ir".
Por ahora.
Espera un momento, y casi estoy convencido de que me dirá que no.
Pero entonces toma aire. "De acuerdo. Bien... Le digo a la gente lo que
tiene que hacer todo el día. Todos los días".
"¿Estás diciendo que quieres darme órdenes en la cama?" Yo estaría de
acuerdo con eso. Francamente, estoy bastante seguro de que estaría de
acuerdo con cualquier cosa que ella sugiera.
"No", dice con fuerza. "No lo vas a conseguir. No quiero estar a cargo.
Quiero que me cuiden, dejar que otro tome el mando".
Un pulso me atraviesa y tengo que quedarme muy quieto mientras
un cosquilleo eléctrico me recorre la piel. No me lo esperaba. No de
Brenna. Pero tiene razón; siempre está al mando, incluso es mandona.
Me la imaginaba igual en la cama. La idea de que me dejara...
"Quieres que te tome en la mano".
No es una pregunta. Más bien una declaración de asombro.
Suena un gorjeo, y me la imagino sonrojada de color rojo frambuesa, el
color que choca con su pelo castaño. ¿Por qué hemos tenido esta
conversación por teléfono? Quiero estar frente a ella, observando las
emociones que se reflejan en su rostro.
"Para que quede claro", dice casi con un chillido, "no me gusta el
bondage ni los juegos de rol".
"Eh, eso también es aburrido".
Otro gorjeo. Pero cuando ella habla, vuelve a su tono nítido y sin
rodeos. "No estoy hablando de una cosa dominante-sumisa.
Simplemente no quiero dirigir. O dar instrucciones".
"Quieres que te lleve de la mano", repito en voz baja.
Otra pausa.
"Sí", susurra, tímida y nerviosa.
Nunca es tímida ni nerviosa. Un inesperado sentimiento de protección
me golpea. Ahora me alegro de no estar delante de ella, porque
probablemente intentaría abrazarla y Brenna lo odiaría. En lugar de
eso, mantengo un tono suave, pero sin ningún atisbo de ternura que
pueda hacerla sentir más incómoda.
"Cuidaré bien de ti, Berry".
Será un gran placer para mí.
"De acuerdo".
Es apenas un susurro, pero me lame la piel con un calor abrasador.
Dos días más.
Puede que no lo consiga.
Capítulo nueve
Brenna
Cosas que hay que tener en cuenta antes de aceptar tener sexo con tu
otrora enemigo: recuerda que te ofreciste a ser la anfitriona de la cena
semanal para él y todos tus amigos -tus amigos extremadamente
astutos y entrometidos-. Amigos que sabrán en un abrir y cerrar de
ojos que hay algo entre Rye y yo si muestro alguna emoción exterior.
Cómo se supone que voy a superarlo sin perder la cabeza, todavía no
lo sé.
¿También? Odio cocinar. Por eso vamos a pedir comida para llevar.
"¿Y cómo está Kenny en esta bonita noche?" Killian pregunta
mientras coge un recipiente de albóndigas de cerdo.
Kenny atiende el teléfono de mi sitio favorito de barbacoa coreana.
Dado que pido en su establecimiento todas las semanas, nos conocemos
bien.
Cojo unas costillas y me chupo la salsa dulce y picante de los dedos.
"Estoy esperando una propuesta de matrimonio en cualquier momento.
Alerta de spoiler: aceptaré".
Jax se ríe y le quita un ala de pollo de los dedos a Whip. "Cásate con
el chef, Bren. Es el camino más directo a la comida".
"Quizá lo haga". Acepto la cerveza que Scottie me tiende. "Siempre he
tenido la fantasía de casarme con un chef. Buena comida para toda la
vida. Y nuestras cenas familiares se convertirán en leyenda".
Scottie me quita la botella de la mano y vierte la cerveza en un vaso
con una mirada de reproche, como si beber de una botella fuera un
delito. "Por mucho que me guste esta comida para llevar, creo que
hablo en nombre de todos cuando digo que apruebo tu plan".
"O ve por un pastelero", añade Sophie, agitando una costilla para
enfatizar. "Oh, eso estaría bien. Hazlo, Bren. Cásate con alguien que
nos haga pasteles".
"Y que me traiga brioche a la cama", añado con un suspiro soñador.
Rye gruñe. Tiene los ojos puestos en la comida, pero sus anchos
hombros están rígidos. "Nunca funcionaría".
Hasta ahora, he podido evitar mirar hacia él. Nadie pensará que nos
ignoramos. Normalmente lo hacemos. A no ser que nos estemos dando
un golpe. No creí que ahora se ensañara conmigo.
"¿Oh? ¿Y eso por qué?"
Se encoge de hombros, tragando un trago de su propia botella de
cerveza; antes había rechazado los esfuerzos de Scottie por conseguirle
un vaso. "Los chefs reservan su cocina para el restaurante. Si los llevas
a casa, sólo quieren meterse lo que sea en la boca y luego dormir".
Su mirada se eleva y choca con la mía. Lo siento como un golpe físico
de calor. "¿De verdad crees que ese hipotético marido chef tuyo querrá
salir de un turno y cocinar para todos nosotros? Lo dudo".
"Rye no se equivoca". Los rizos dorados y rojos de Stella rebotan con un
movimiento de cabeza mientras se sirve un montón de kimchi. "Los
chefs que conocí eran así". Levanta la vista y se da cuenta de que Rye
y yo nos estamos mirando. "Por supuesto, siempre hay excepciones".
"Estás haciendo que parezca que sólo me casaría con el tipo para
utilizarlo en su cocina", le digo a Rye.
Él parpadea, su expresión es plácida. Y molesta. "¿No es eso lo que
acabas de insinuar?"
Mis dientes traseros se encuentran con un chasquido. "¿De verdad crees
que estamos hablando en serio?"
"Seguro que no". Resopla con una sonrisa. "Prácticamente puedo ver los
croissants bailando en tus ojos".
Miro una rebanada de eomuk en mi plato. Sería un bonito y jugoso
golpe en la frente de Rye. "Se llama hipérbole, Rye. Tal vez lo intentes
alguna vez".
"Hipérbole, ¿eh?" Se frota la barbilla como si tratara de averiguar el
significado de la palabra, cuando sé perfectamente que ya lo sabe. Un
brillo maligno ilumina sus ojos. "Quieres decir que esta salsa barbacoa
está tan buena que quiero lamerla..."
"De acuerdo", interrumpe Scottie. "Si tengo que escuchar tus fantasías
sexuales, Rye, soy capaz de perder mi cena. Y eso no es una hipérbole".
Rye se ríe y coge el cartón de albóndigas. "No te preocupes, papá. Ya
he terminado".
Los chicos empiezan a discutir sobre el alcance de la influencia de
Kraftwerk en el sonido moderno, y yo me desconecto, sumida en mi
fastidio. Rye es su habitual actitud arrogante y despreocupada. Se ríe
de esa manera bulliciosa que hace que las esquinas de sus ojos se
arruguen y que se formen esos pequeños hoyuelos en forma de media
luna en sus mejillas.
Bajo la mesa, mi mano aprieta los pliegues sueltos de mi falda. Me
siento engañada. Sí, habíamos acordado mantener este... acuerdo en
secreto, pero no esperaba que siguiera enemistándose conmigo. Me
recuerda todas las veces que me hizo sentir como una tonta. Peor aún,
me siento vulnerable. Después de años de trabajar para protegerme, la
sensación se retuerce en mi estómago. Respiro y me alejo de la
mesa. La risa de Rye se interrumpe y mira hacia mí, con un
movimiento tan rápido que me lo habría perdido si no fuera porque
estoy muy atenta a él. Maldita sea. No quiero esta conciencia, esta
debilidad.
"¿Estás bien, Bren?" Libby pregunta a mi lado.
"Por supuesto", digo con forzada ligereza. "Sólo estoy trayendo más
cervezas para la mesa. ¿Alguien quiere beber algo más?"
Me hacen un gesto para que me vaya. Han pasado a discutir si Off
the Wall o Thriller era el mejor álbum de Michael Jackson.
"Estás completamente equivocado", le grita prácticamente Rye a
Whip, con los brazos animados en su fervor. "Thriller es demasiado
hábil y comercial. Se produjo pensando en los éxitos. Off the Wall era
puro Michael. Consiguió jugar de verdad con su sonido por primera
vez".
Whip resopla largo y tendido. "No puedo creer que tú, que no paras
de juguetear con el sonido, critiques un álbum por estar demasiado
perfectamente producido".
Salgo del comedor antes de que me sometan a más. Algún día me
gustaría pasar una semana sin escuchar una palabra o una nota de
música.
Una vez en el vestíbulo, suspiro de alivio. A diferencia de algunos de
los apartamentos de concepto abierto en los que viven mis amigos, mi
piso es de la preguerra, con habitaciones clásicamente separadas. De
hecho, me encanta esa característica porque significa que puedo
escaparme a la cocina y apoyarme en la encimera durante un
momento de tranquilidad sin que todo el mundo me vea. Respiro con
calma, decidida a no pensar más en Rye.
Es entonces cuando entra él.
Está de pie dentro de la cocina, con su gran cuerpo llenando la puerta
y sus ojos azules estrechados hacia mí. Mis nervios extenuados saltan y
se agitan, y aprieto el lado de la encimera de mármol para
estabilizarme.
"¿Qué pasa? Su voz profunda se mantiene baja para que nadie nos
oiga.
Una carcajada me carcome la garganta, pero no me hace ninguna
gracia. "¿Ahora habla en serio, Sr. Hipérbole?"
Con una rápida mirada hacia el comedor, se adentra en la cocina, con
un paso rígido y vacilante, como si intentara contenerse. Tomo aire
cuando se acerca a la distancia de contacto. Hace un movimiento
furtivo, acercándose a mí, pero se detiene con un gruñido de
frustración.
"¿Te ha molestado?" Parece realmente sorprendido y un poco
angustiado.
Quiero apartarlo. Y quiero arquear la espalda para que las puntas de
mis pechos estén mucho más cerca de la dura extensión de su pecho.
Mierda. Estoy hecha un lío. Me mantengo perfectamente quieta. "¿Era
realmente necesario?" Siseo. "¿Discutiendo conmigo por algo totalmente
ridículo otra vez?"
"Por supuesto que era necesario", sisea, claramente queriendo levantar
la voz pero intentando no hacerlo. "Tengo que actuar como siempre lo
hago contigo. Porque si no, lo verán". Lanza el brazo en dirección al
comedor, el color sube a sus mejillas. "Todos sabrán lo mucho que te
deseo. Que me muero por tocarte".
Mi aliento se va en un suspiro, y el suyo sale en un jadeo.
"Verán a través de mí", susurra acaloradamente. "No puedo dejar que
lo sepan, Bren. No si nosotros queremos mantener nuestro secreto".
"No hay ningún nosotros".
Sus ojos brillan. "Mentira".
Los dos respiramos demasiado fuerte, chispas que saltan y vuelan
entre nosotros. Me calienta la sangre. Mis pezones se tensan y se
vuelven sensibles. La atención de Rye se dirige a ellos. Deja escapar
una respiración agitada, y yo atraigo una.
No sé quién se mueve primero. No me importa. Se acerca a mí y yo
me pongo de puntillas, con las manos agarrando sus grandes hombros
para sujetarme. Su boca es caliente, desesperada, y oh, tan buena. Rye
me acaricia las mejillas mientras me inclina la cabeza para besarme
más profundamente. La suave barba de su rostro me hace cosquillas
en los sensibles bordes de los labios y me hace sentir placer en la parte
posterior de las rodillas, entre mis temblorosos muslos.
Deslizo mi lengua sobre la suya y él gime. El sonido de impotencia y
necesidad llega directamente a mi corazón. Me enciende, y arqueo la
espalda, presionando contra la cálida pared de su firme pecho. Con
un gruñido, me agarra por el culo y me empuja hacia la encimera. Su
boca no se separa de la mía mientras separa mis muslos y se mete
entre ellos. Al instante, le rodeo la cintura con las piernas, acercándolo,
necesitando su calor, su fuerza.
"Joder", ruge contra mi boca. "Sabes tan bien".
No me avergüenza admitir que maúllo de acuerdo. Mis manos están
en su pelo, agarrando los cortos mechones. Nos comemos la boca
mutuamente. Es desordenado, frenético. No quiero que termine.
Unas palmas calientes se deslizan bajo mi falda y suben por mis
muslos. Me estremezco y su boca desciende hasta un punto dulce de mi
cuello. "Necesito sentirte, Bren. Sólo una vez".
Las puntas de sus dedos bailan por el borde de mis bragas. Abro más
las piernas, inclino las caderas hacia arriba para dejarle más espacio.
Un temblor recorre a Rye al ver que cumplo. Se convierte en un
gemido cuando desliza un dedo bajo la seda y toca mi sexo hinchado.
Me estremezco contra el dedo que me busca. Mi cabeza se aleja, mi
vientre se aprieta con un calor delicioso. Estoy a punto de correrme y
él apenas me ha tocado. Su aliento es caliente y rápido contra mi
cuello mientras me explora con constantes caricias. Débilmente, apoyo
mi mejilla en su ancho hombro, incapaz de hacer otra cosa que no sea
sentir.
Oigo las risas de nuestros amigos en la otra habitación, el subir y
bajar de la conversación. El hecho de que esté escondida con Rye, su
mano en mis bragas, su boca chupando mi cuello, lo acentúa todo.
Esta lujuria tiene bordes afilados, un mordisco doloroso que me hace
temblar.
Introduce su dedo grueso y largo en mí. Profundo. Exigente. Perfecto.
Reprimo mi grito contra el hueco húmedo de su cuello mientras el
orgasmo me recorre y me estremece, sin terminar, sino creciendo,
aumentando de nuevo.
"Joder, sí", susurra, follándome con el dedo. Sabe exactamente cómo
hacerlo, cómo me gusta: un poco brusco, un poco duro, pero muy
completo. Los músculos de su antebrazo se mueven y flexionan con
cada empujón y cada tirón. "Dámelo, Bren".
Jadeando, le aprieto la camisa y me estiro contra él. Es demasiado
bueno. Ahora soy lujuria líquida, me derrito por él.
"Eres preciosa". Su voz se ha vuelto áspera pero suave. "Tan
jodidamente hermosa".
Me quiebro con una sacudida y un gemido. Se queda conmigo,
abrazándome mientras suelto un suspiro. Débil y agotada, me apoyo
en él en un montón sin huesos. El sudor me salpica la piel. El corazón
me golpea con fuerza contra las costillas. Un fino temblor se apodera
de mis miembros, y sólo puedo aferrarme a Rye y esperar a que el
mundo deje de girar.
Me da un tierno beso en el pliegue del cuello, la última nota de su
perfecto solo. Mis ojos se cierran.
"¡Ey!" Jax grita desde algún lugar del apartamento. "¿Te has perdido
en la cocina, Bren?"
El sonido de su voz nos atraviesa a Rye y a mí como una descarga
eléctrica.
"Mierda". Empujo a Rye, el miedo a que me atrapen me da fuerzas, y
luego llamo a Jax. "¡Ya voy!"
Eso me hace ganar una risa estrangulada pero débil de Rye. Casi me
río yo también de la ironía, pero estoy ocupada bajándome la falda.
Rye retrocede un paso y se pasa las manos por el pelo. Parece
destrozado. Con el pelo de punta, también parece un poco salvaje.
Nos miramos con asombro. Esperaba el placer de Rye. Pero no esto. No
perder completamente la cabeza en el momento en que me tocó. Dejé
que me follara con los dedos hasta el orgasmo en mi cocina. Rye
Peterson tenía su mano en mis bragas y su lengua en mi boca. Es
completamente extraño. Y sin embargo se sintió tan bien. Me
pregunto si estará tan aturdido y confundido como yo.
Rye traga con fuerza. "Se te está cayendo la cola de caballo".
Con manos temblorosas, me arreglo el pelo. "Tú también estás
despeinado".
Evitamos la mirada del otro mientras nos arreglamos.
"Sal tú primero", dice, con la voz todavía áspera y agrietada.
"¿Por qué?" Me bajo del mostrador de un salto. Mis piernas se
tambalean como si fueran de goma. Él suelta una media carcajada
y señala el gordo bulto que tiene detrás de los vaqueros. "Necesito un
momento".
El calor invade mis mejillas, pero no es por la vergüenza. Quiero
liberar esa polla y acariciarla. Darle el mismo placer que me dio a mí.
Por la mirada oscura de sus ojos, supongo que lee bien mi expresión.
"Ve", dice inseguro. "Antes de que olvide por qué ocultar esto es una
buena idea".
Maldita sea, tiene razón. Me apresuro a ir a la nevera y coger unas
cervezas. Casi estoy saliendo de la cocina cuando su voz me detiene.
"Esta noche, Brenna".
Mirando hacia atrás, lo encuentro mirándome con ojos calientes. Ese
hombre grande y hermoso que tiene el poder tanto de sacudir mi
mundo como de destruir mi tranquilidad.
"Esta noche", dice de nuevo. "Soy tuyo".
Por primera vez en mi vida, no sólo estoy tentada de correr hacia mi
ruina, sino que la estoy anticipando.
Capítulo diez
Rye
El infierno es una cena que nunca termina. Estoy convencido de que
mis amigos se demoran para joderme. Casi le tiro un hueso de pollo a
Killian cuando saca un par de botellas de vino que ha traído y abre
una. Me importa un carajo su Cabernet Rothschild o como sea que se
llame.
Scottie, por otro lado, está en éxtasis. Y ahora todos tienen que tomar
una copa.
Killian frunce el ceño cuando le hago un gesto para que se vaya. "¿No
quieres nada?"
Teniendo en cuenta que estoy a diez segundos de tirar la botella por
la ventana...
"No".
"Pero es un Château Mouton Rothschild de 1982", dice Stella. "Es una
de las mejores añadas del mundo... Dios mío, acabo de decir eso, ¿no?".
Se tapa la boca, con los ojos azules muy abiertos por la sorpresa.
Jax se ríe y le pasa un brazo por los hombros para abrazarla. Qué
suerte tiene el cabrón. Puede tocar a su mujer cuando quiera. "¿A qué
viene ese horror, Button?"
La nariz de ella se arruga, pero se inclina hacia él con feliz facilidad.
"He pasado de emocionarme por permitirme un pack de seis en el
supermercado de la esquina a entusiasmarme por un vino que cuesta,
¿cuánto?".
"Unos mil dólares", dice Killian con un movimiento de cejas. "¿Ahora
estás más horrorizada?".
Se ríe. "Sí. Ahora lléname la copa para que pueda engullir".
Que Dios me ayude.
Aprieto los dientes y juego con la etiqueta de mi botella de cerveza
vacía. Todo mi cuerpo zumba. Soy como un diapasón golpeado por la
lujuria. Es tan malo, que me encuentro retorciéndome cada pocos
segundos. Todo por ella.
No puedo mirar hacia ella. Si la veo, acabaré gimiendo. Como hice en
la cocina. Realmente lloriqueé. Por primera vez en mis años de
experiencia sexual, entiendo el verdadero dolor inducido por la lujuria.
Tocarla lo inflama y es lo único que lo mejora.
No debería haberla seguido hasta la cocina. Estar a solas con ella es
una tentación demasiado grande. Fue un error poner mis manos sobre
ella antes de que todos se fueran. Pero había visto el dolor en sus ojos,
aunque había tratado de enmascararlo con ira. Ahora lo sé mejor.
Cuando soy una mierda, ella sale herida. Llámame idiota, pero nunca
lo supe. Me tomé su ira y su rabia al pie de la letra, pensando que me
odiaba lo suficiente como para que nada de lo que hiciera o dijera
tuviera importancia.
La realización tiene mi cabeza dando vueltas. Todo está al revés. Lo
único que tiene sentido es volver a tocar a Brenna.
Su risa atraviesa mis pensamientos y mis abdominales se aprietan
tanto que me duelen. Mi único recurso es respirar lenta y
constantemente. Pero su olor está en toda mi mano. He olvidado
lavarla, he olvidado probarla, lo que es una maldita tragedia. Tengo
la tentación de llevarme los dedos a la boca y chuparlos. Pero si lo
hiciera, probablemente me correría en el acto, estoy tan irritado.
Así las cosas, no pruebo otro bocado de comida. Si no está Brenna en
mi boca, entonces no lo quiero. Afortunadamente, nadie lo nota. Eso es
lo extraño de ser el payaso, si no estás hablando mierda y actuando
como un tonto, la gente tiende a olvidarse de ti. No sé si eso es
reconfortante o insultante. Por el momento, no me importa.
Por fin, por fin, la cena ha terminado. De alguna manera, me
encuentro en la calle, aspirando el aire fresco de la noche mientras mis
amigos se emparejan y se meten en sus respectivos Ubers. No recuerdo
si me he despedido de Brenna. O si ella sabe que, tan pronto como sea
humanamente posible, voy a dar la vuelta y a venir a por ella.
"¿Quieres tomar una cerveza?" Whip pregunta.
Somos los únicos que no hemos organizado un viaje. Principalmente
porque, mientras el resto de los chicos se van a casa a dormir con sus
mujeres después de estas cenas, Whip y yo solemos ir a buscar ligues o
a veces a jugar una ronda de billar. Cualquier cosa para evitar volver
a un apartamento vacío.
"No". Hago rodar mis hombros tensos y miento el culo. "He comido
demasiado. Creo que voy a caminar un poco".
Extrañamente, parece aliviado. "Sí, yo tampoco tengo ganas esta
noche. Voy a coger un taxi a casa".
Algo en la forma en que su mirada se desliza hacia la calle y no se
encuentra con la mía me hace prestar más atención.
"¿Estás bien?"
"Claro". Levanta la barbilla, lo que significa que está mintiendo. "¿Por
qué no iba a estarlo?"
"No lo sé", respondo. "¿Por qué no lo estarías?"
A nuestro alrededor, los peatones fluyen, los taxis tocan la bocina y
una sirena ulula a lo lejos. Whip y yo nos miramos fijamente. Lo que
pasa con Whip es que, de todos nosotros, es el que más se esconde. Lo
hace tan bien, que nadie se da cuenta de que no está viendo al
verdadero sino a una sombra. Pero yo lo conozco mejor que nadie.
Algo pasa.
Finalmente, suelta un suspiro y sacude la cabeza. "Cuando estés
dispuesto a contarme lo que te pasa, entonces tal vez yo haga lo
mismo".
Un nudo de pesar me llena la garganta. Lo compartimos todo. Siempre
lo hemos hecho. Pero no puedo compartir esto, y él lo sabe.
Hace un movimiento para irse, y yo digo lo único que puedo. "No es
mi secreto para contarlo".
"Siempre que sepas lo que estás haciendo".
No tengo ni puta idea de lo que estoy haciendo.
Él también lo sabe porque sonríe de oreja a oreja.
"Que tengas una buena noche, entonces". Se da la vuelta para irse.
"Whip". Todavía no me ha dicho qué le pasa.
Whip se detiene y mira por encima del hombro. Ya no está molesto,
pero el astuto bastardo se limita a regalarme otra sonrisa enigmática.
"Yo tampoco estoy preparado para contarlo".
Con eso, se aleja.
"Imbécil", murmuro con una risita antes de darme cuenta de que sigo
de pie fuera.
Con otra maldición, vuelvo corriendo al edificio de Brenna.
Capítulo once
Rye
El ascensor se eleva y mi pulgar bate una línea de bajo en mi muslo.
Toca la armonía con el insistente ruido de mi corazón. Estoy muy
cachondo y nervioso como un gato callejero. Empiezo a tararear "Stray
Cat Strut" y un tipo mayor que está en el ascensor conmigo me mira
de reojo. Había olvidado que estaba allí. Con su traje de tweed y su
fino bigote gris, me recuerda a mi abuelo inglés, y tengo que luchar
contra la compulsión de ponerme erguido, tal vez para comprobar si
mi camisa tiene arrugas.
Es suficiente para que me ría de mí mismo en voz baja.
"Hazte un favor", dice con una ligera sonrisa. "No le cantes esa canción
cuando llegues".
Me pongo en guardia. ¿Qué demonios? ¿Acaso lee la mente?
Sacude la cabeza ante mi aparente ignorancia. "Llevaba esa misma
expresión la primera noche que me acosté con mi ahora esposa. Sabía
que era importante, y eso me asustó muchísimo". Las puertas del
ascensor se abren hacia su planta. Me hace un pequeño saludo. "Buena
suerte".
Las puertas se cierran de nuevo y me veo en los paneles de metal
mate de color bronce. Parezco... hambriento, impaciente. Asustado.
Tengo que volver a reírme de mí mismo. Porque estoy asustado.
Brenna James me tiene cogido por las pelotas y no quiero que me
suelte.
La sonrisa desaparece cuando llego a la puerta y ella la abre. Por un
segundo me la trago. No se ha quitado la falda hasta la rodilla de
una tela violeta vaporosa. Recuerdo el fresco beso de la falda en el
dorso de mis manos al deslizarlas por sus calientes y sedosos muslos.
Lleva un top blanco que no oculta que se ha quitado el sujetador. El
suave tejido de punto se aferra a los pequeños montículos de sus
pechos, delineando amorosamente las duras puntas de sus pezones.
Mis abdominales se contraen dolorosamente mientras mi polla se
levanta. Todavía no le he visto las tetas. Es una parodia. He pasado
incontables horas fantaseando con su aspecto, con cómo se sentirían
contra mis manos, en mi boca. Años de soñar, de querer, de esperar.
Dios sabe que la deseo. Pero es la mirada de sus bonitos ojos color
avellana, suaves por el deseo pero amplios por la inquietud, lo que
realmente me llega. El tipo del ascensor tenía razón; es diferente
cuando importa. Ella importa. Por supuesto, ella importa. Ha sido una
parte de mí durante tanto tiempo que no sabría cómo funcionar si se
fuera.
Ir tras ella cambió los cimientos de nuestro mundo compartido. Tiene
razón en preocuparse. Definitivamente es un riesgo hacer esto. Por
primera vez en mi vida, no podré mantener la emoción fuera de la
ecuación. Tal vez ella pueda; no lo sé. Pero si esto sale mal, estaré
destrozado.
Tal vez ella lee el miedo en mi cara porque una arruga se forma entre
las alas de sus cejas.
"Rye... No tenemos que..."
Entro en el apartamento y cierro la puerta tras de mí, luego le acaricio
las mejillas y la beso lenta y fácilmente. Es deliciosa. Perfecta. El
corazón se me aprieta en la jaula del pecho. Me da un vuelco cuando
suspira en mi boca. La beso de nuevo. Otra vez.
Suave. Ligero. Sólo sentir sus labios. Son una revelación.
Dejarla ir nunca fue una opción.
"Todo va a estar bien", susurro en su dulce boca.
Como si hubiera estado esperando escuchar eso, cede, hundiéndose
contra mí. Sus manos se deslizan por mi pecho, provocando escalofríos
de placer. Con un gruñido de aprobación, la levanto en brazos y me
dirijo al dormitorio. Cualquier comentario que haya podido hacer
sobre el hecho de que la lleve en brazos se pierde en mi boca porque
no puedo dejar de besarla.
Cuando llego a la habitación de Brenna, la dejo junto a la cama. Una
única luz de cabecera es la única iluminación. Tengo la tentación de
encender más. Quiero ver todo con colores vivos. Pero eso podría
romper el hechizo, así que me quedo donde estoy, con mis dedos
recorriendo los lados de su cuello, tocando la curva de su mandíbula.
A pesar de todas las promesas que hice, de todas mis malditas
fanfarronadas sobre ser bueno en esto, ahora que la tengo aquí, no sé
qué hacer. Sé cómo follar. Sobresalgo en follar. Esto no es follar. No
estoy seguro de cómo llamarlo. Pero definitivamente es más.
Brenna me mira fijamente. Sin sus tacones, es mucho más baja. Me
llama la atención la diferencia de nuestros tamaños. Es alta para ser
una mujer, pero yo la supero en al menos 30 centímetros. Su esbelta
figura es delicada y frágil comparada con la mía. Siento mis manos
demasiado grandes, mi cuerpo torpe. Mierda. Tengo medio miedo de
dañarla con un movimiento equivocado.
"¿Te vas a soltar el pelo?" Le pregunto. Rara vez se lo suelta, hasta el
punto de que ver a Brenna sin su cola de caballo habitual parece un
regalo.
Sosteniendo en silencio mi mirada, se levanta y se quita la coleta. Su
pelo cae por encima de los hombros y casi hasta la cintura en un río
de color castaño oscuro. Mis dedos atraviesan la masa brillante y se
desliza como la seda sobre mi piel.
Cierra los ojos y se le escapa un pequeño suspiro. Me acerco para
masajearle el cuero cabelludo y ella echa la cabeza hacia atrás con un
gemido de alivio. Beso el pálido arco de su cuello. Lleva ese perfume, el
que huele a melocotones maduros al sol, miel oscura y ron. Puro sexo
en ella. Mi lengua roza el hueco cerca de su hombro.
Se le pone la piel de gallina. Los rozo con los labios. Necesito hacerlo
bien, tomarme mi tiempo para darle la atención adecuada.
Pero ella da un paso atrás y sus dedos se enroscan en mis muñecas.
"No quiero ir despacio. O suave".
Está claro, por su tono y por la forma en que se encierra en sí misma,
que necesita cierta distancia. La decepción me da una patada en el
pecho.
"De acuerdo". Afortunadamente, mi voz es firme. "¿Qué quieres?"
Ella exhala apresuradamente antes de morderse el interior de la
mejilla. "Quiero verte".
Dios, el brillo anticipado en sus ojos. Quiere que me desnude. Un rayo
de calor me atraviesa las tripas. "Puedo hacerlo".
Normalmente, me pondría detrás de la cabeza y me quitaría la
camisa. Pero sé que quiere un espectáculo. Me quito las botas y los
calcetines, me enderezo y me subo lentamente la camisa por el
dobladillo, flexionando cada maldito músculo que tengo. De repente
me siento agradecido por las horas que he pasado en el gimnasio, los
años que he pasado bailando, sudando y tocando en innumerables
escenarios calientes.
Sus labios se separan y los lame mientras tiro la camiseta a un lado.
Millones de fans me han visto sin camiseta. Pero nunca me he sentido
más visto que en este momento.
Se centra en mis abdominales inferiores. No voy a objetar. No cuando
sus fosas nasales se abren cuando abro el botón de mis vaqueros y bajo
lentamente la cremallera. Me quito los vaqueros y los calzoncillos de
un tirón y mi polla se libera.
"Dios", susurra.
"Me haces sentir como uno". Mi cuerpo palpita de necesidad. Me doy
una palmadita en la polla para aliviar el dolor, pero ella me distrae,
dando un paso adelante y trazando la calavera flanqueada por alas
de ángel negras que tengo grabada en la parte superior del pecho.
"Siempre he querido tocarte aquí", murmura.
Se me cierra la garganta. Trago con fuerza, pero parece que no puedo
decir una maldita palabra. Las yemas de sus dedos bajan hasta mi
pezón y la barra de plata que lo atraviesa. Gira un poco la barra y
juro que casi vuelvo a gemir. Así, mi polla se agita, intentando por
todos los medios llamar su atención. Pero a ella le fascinan mis
piercings.
Es jodidamente sexy la forma en que juega conmigo, pellizcando y
tirando lo justo para volverme loco.
"Brenna..." Estoy suplicando. Pero, santo cielo, me está matando.
Me presiona las palmas de las manos en el pecho, manteniéndolas ahí,
y sin duda sintiendo el latido salvaje de mi corazón. "Sé que dije que
quería que tomaras el control. Pero esta noche..."
Sin otra palabra, la entiendo. Está demasiado nerviosa. Nuestra
primera vez. Todavía es un poco irreal que estemos aquí. "Te daré lo
que quieras, Berry".
Los ojos ámbar brillan al encontrarse con los míos. "Súbete a la cama".
Oh, diablos.
Hago lo que me ordena y me reclino sobre los codos para observarla.
Se mete la mano bajo la falda y se quita las bragas. Se me corta la
respiración y mis dedos se clavan en el edredón. Pero no se quita nada
más y, en cambio, empieza a caminar hacia la cama.
No sé qué pensar. No se está desnudando.
"Entonces, ¿sólo me vas a usar para dar un paseo?". Pregunto, mientras
se arrastra hasta la cama y se cierne sobre mí. De repente siento el
pecho como si fuera de plomo. Le había dicho que le daría todo lo que
necesitara, pero, irónicamente, nunca me di cuenta de que yo también
necesitaría cosas. Se detiene, con su cara a escasos centímetros de la
mía. Veo su vacilación, pero también su alegría. Está contenta.
"Sólo esta primera vez". Vuelve a dudar antes de continuar. "Es una
fantasía".
Oh. Bien, entonces. Una sonrisa se extiende por mis labios. "¿Follar
conmigo mientras yo estoy desnudo y tú completamente vestida?"
Dios, es linda cuando se sonroja. "Sí. Y para hacer otras cosas".
No puedo preguntar qué otras cosas son. Me lo muestra, bajando para
besar el centro de mi pecho. Se me escapa la respiración.
"Dios, eres tan hermoso". Lo dice con tal aprecio que me quedo sin
palabras. Sólo puedo sonreírle como un tonto aturdido. Quiero tocarla,
besarla. Pero ella quiere jugar conmigo, y yo estoy más que dispuesto
a dejarla.
Los labios de Brenna encuentran mi pezón, ahora rígido por su
anterior tortura. Cuando lo introduce en su húmeda boca, hago un
ruido. No un gemido. Oh, joder, sí lo es, porque está lamiendo y
chupando, y voy a perder la cabeza.
Mi cabeza cae hacia atrás, los temblores recorren mi pecho y mis
muslos.
"Bren..."
Sonríe contra mi pecho, confiada ahora que me tiene donde quiere.
Sólo puedo quedarme tumbado y aceptarlo mientras ella me besa en
el centro de los abdominales. La seda de su pelo roza mi polla y yo
siseo. Unos labios suaves rozan la cabeza hinchada. Siento el ligero
beso en los dedos de los pies. Es el único aviso que tengo antes de que
me succione profundamente. Un gemido me arranca y arqueo la
espalda.
"Oh, joder. Jesús. Joder".
Empujo una vez dentro de su boca antes de controlarme. Pero es
demasiado bueno. Es una maldita profesional. Una diosa chupapollas.
Me desplomo en la cama, tapándome los ojos con el antebrazo. Me
voy a correr. No puedo correrme, porque entonces ella se detendrá.
"Brenna".
Tararea, su lengua pasa por la punta sensible, los dedos agarrando mi
pene. Un calor intenso me lame los huevos. Vuelvo a gemir y me
muerdo el labio. Me chupa como si fuera un caramelo, como si fuera lo
mejor que ha probado nunca. El sudor se extiende por mi piel.
"Bren. Ten piedad".
A través de la cortina de su pelo, me mira. La visión de sus labios
rosados estirados en torno al duro tronco de mi polla casi me hace
polvo. Mis abdominales se tensan.
"Por favor". Sí, se lo pido.
Ella suelta mi polla con un taimado y prolongado chasquido. Luego se
lame los labios.
Esta mujer. Me va a matar.
Creo que me enamoro un poco cuando saca un condón de la cintura de
su falda. Mi polla se enamora definitivamente cuando hace rodar
hábilmente el condón por su palpitante longitud, terminando con un
buen apretón como si dijera: "Ahora voy a ocuparme de ti".
Estoy tan excitado por ella que la cabeza me da vueltas, mientras mi
cuerpo prácticamente arde de necesidad. Mi voz es gutural cuando
encuentro la capacidad de hablar.
"Fóllame, Bren".
Ella sonríe ampliamente. Me encanta eso. Me encanta su confianza. A
pesar de que estoy al límite y jadeando, me encuentro devolviendo la
sonrisa cuando se sube a la cama y empieza a sentarse a horcajadas
sobre mí.
"Levántate la falda", digo con rudeza.
Brenna se detiene y me mira a los ojos.
"Necesito verte tanto. Déjame..." Me lamo los labios temblorosos.
"Déjame ver ese bonito coño recibiendo mi polla".
Con las rodillas a ambos lados de mis caderas, se cierne sobre mí y
luego sus dedos recogen los pliegues sueltos de su sedosa falda. Tan
lentamente, revela unos muslos delgados y blancos como la leche, y
entonces... grito.
Está mojada, reluciente y rellena. Unos labios rosados se asoman,
pidiendo un beso. Es hermosa.
"¿Es esto lo que quieres?", susurra.
"Sí". Un temblor rompe mi voz. "Lo deseo tanto".
Se le corta la respiración y me mira con picardía por debajo de las
pestañas. "Me estoy sujetando la falda. Vas a tener que meterme esa
gran polla, caramelito".
Nos reímos suavemente, pero estoy caliente como un horno. Nunca he
hecho esto, jugar con alguien en la cama. Nunca me reí y me sentí
ligero como el aire y a la vez tenso como un cable. Es ella. Ella lo hace
diferente.
Pero nuestras risas mueren cuando me agarro y deslizo la punta
hinchada sobre su sexo.
Con las manos temblando, froto mi polla en su humedad. "Móntame,
Bren".
Se hunde, pero no llega muy lejos porque estoy demasiado duro y
grande para entrar fácilmente. La punta de mi polla se clava en su
calor apretado y caliente, y toda mi delicadeza practicada muere con
un gemido áspero y estrangulado.
"Oh, joder. Mira cómo te estiras para tomarme. Mira qué bonita eres".
Con un gemido y un meneo, empuja con más fuerza, y un poco más
de mi polla se desliza dentro del cielo.
"Joder", ronco. "Joder. Bren..."
Mi mano vuela hacia su cadera, manteniéndola firme, deteniéndola.
Lo cual es una locura porque todo lo que quiero hacer es follarla hasta
que no pueda moverme. Pero estoy demasiado cerca, ya me tambaleo
en el borde. Siento la cabeza ligera y caliente, como si fuera a flotar.
Jadeando, me mira fijamente, con una pregunta nublando sus ojos.
"No puedo..." Trago saliva. "Puede que esta vez no lo consiga por
mucho tiempo. Llevo demasiados años deseándote".
Una pequeña sonrisa, puramente femenina, curva sus labios. "Puedes
soportarlo". Entonces me coge la mano y la pone sobre su muslo. Sus
dedos se entrelazan con los míos. Me agarro a ellos como a un
salvavidas.
Los ojos de Brenna revolotean mientras gira sus caderas en un gemido.
Se burla de mí. A la luz de la lámpara, ella es sombras y curvas y piel
brillante. Dios, la forma en que se balancea un poco, trabajando sobre
mí. Cuento hasta diez, respiro profundamente y me estremezco como si
fuera mi primera vez.
A mitad de camino, sus ojos se abren de golpe y su mirada se
encuentra con la mía. La emoción me agarra por la garganta y lo
único que puedo hacer es mirarla fijamente, a esta mujer que me ha
atormentado durante una década. Esta mujer que es lo más hermoso
que he visto nunca.
Las ganas de empujar y follar dentro de ella hasta que no pueda ver
bien me suben tanto, que tengo que respirar a través de ellas, con el
puño enrollado en las sábanas para mantenerme firme. Me mira como
si estuviera perdida. Me veo reflejado en esos ojos oscuros y ambarinos.
No sé qué decir excepto: "Lo sé".
Brenna
"Lo sé", me dice. Lo sabe. ¿Lo sabe? No estoy segura de saberlo. No
puedo pensar bien. Su dura polla está a medio camino dentro de mí.
Se siente tan bien, tan presente, que me aprieto a su alrededor.
Rye aprieta los dientes. El sudor se ha extendido por su piel, toda esa
piel tersa y ondulada. Buena gloria, pero está magnífico sin ropa.
Construido como un tanque, pero con líneas largas y elegantes. Me
gustaría lamerle todo el cuerpo y acariciarlo como a un gran gato
durante horas. Pero su polla es aún mejor. Gruesa, recta, y rojiza por la
excitación. Hice que esa polla llorara por mí. Sentí su carnosa
circunferencia en mi lengua, en el fondo de mi garganta.
Podría haberme entretenido y haberlo hecho correrse, haberlo
chupado, pero me sentía tan vacía que necesitaba más.
"Nena", dice ahora, con una voz que baila entre la súplica y la
exigencia. Él también necesita más. Esta conexión es casi
demasiado. El sexo se supone que es divertido, una liberación. En lugar
de eso, me duele, estoy tan caliente que no puedo respirar bien. Me
está abriendo, invadiendo, haciéndose notar. No se puede ignorar una
polla como la suya, o que es él. Es primordial e ineludible. El hecho de
que esté experimentando esto con Rye hace cosas raras en mi cabeza,
hace que la habitación que me rodea sea borrosa. Todo lo que puedo
sentir es a él. Él es todo lo que puedo ver.
Mi cabeza se inclina hacia un lado mientras me balanceo, trabajando
sobre su polla. Rye gime profundamente, apretando la mandíbula.
Con las fosas nasales encendidas, pone sus grandes manos en mis
muslos y empuja, deslizándose hasta el fondo.
"Oh, mierda", ronco, llena. Completamente llena.
Por un momento nos miramos fijamente, con la respiración
entrecortada, él dentro de mí, yo sobre él. Mis párpados bajan, una
sensación cálida y mantecosa revolotea en lo más profundo de mi
vientre. Entonces, como si lo hubiéramos planeado, empezamos a
movernos. Y es... No se supone que sea así la primera vez. Se supone
que estamos tanteando, aprendiendo lo que le gusta al otro por ensayo
y error. No se supone que me esté follando en el ángulo perfecto, cada
empujón golpeando ese punto de placer que tan pocos encuentran.
Apenas hemos empezado y ya estoy al límite, mi cuerpo palpita.
Lo peor es que no es sólo la forma en que se mueve; es su olor:
manzanas crujientes, feromonas embriagadoras. Son los sonidos ásperos
y codiciosos que hace. Es su cuerpo: hombros anchos y robustos, caderas
estrechas, abdominales que se agolpan, mientras se aferra a los
pliegues de mi falda con los puños en blanco. Todo funciona para mí;
una tormenta perfecta.
Nos hemos movido como uno solo pero sin dejar que nuestras miradas
se encuentren. Tengo miedo de lo que pueda ver si lo hago. De lo que
yo pueda ver. ¿Triunfo? ¿Felicidad? ¿Lujuria? O tal vez nada. He sido
una cobarde negándome a quitarme la ropa, insistiendo en tomar el
control cuando quiero cederlo. La verdad debería enfriar el momento,
pero no lo hace. Lo que haya pasado entre nosotros a lo largo de los
años no borra el hecho de que este hombre excita mi cuerpo como
ningún otro.
Vuelve a tocar ese punto y el placer me atraviesa de forma tan
aguda, tan buena, que gimoteo y mis dedos se clavan en las tapas
duras como piedras de sus hombros.
Rye levanta la cabeza y su mirada me abrasa. Sus caderas se mueven
más rápido, con más fuerza, y nuestras pieles se golpean en un ritmo
rápido. Es demasiado. La cabeza me da vueltas, mi cuerpo es calor
líquido. Tengo demasiado calor. Odio que la ropa siga en mi cuerpo,
impidiendo que mi piel se acerque a la suya. Pero no estoy dispuesta a
dejarlo ir. Todavía no. Me pongo a trabajar sobre él, haciendo rechinar
mis caderas contra las suyas.
Los labios de Rye se separan. "Joder. Oh, joder".
Está cerca. Puedo sentirlo en la urgencia de sus empujones, en la forma
en que su respiración se convierte en ligeros jadeos. Se abstiene de
tocarme. Porque le dije que quería usar su cuerpo sin interferencias.
Porque puse esa distancia entre nosotros. Pero me mira con una súplica
en los ojos. No quiere distancia. Está tenso como una cuerda demasiado
afinada.
Mi aliento se va de golpe.
"Rye. Por favor".
Permiso.
Sus fosas nasales se agitan. Su mano grande y áspera se desliza por mi
muslo bañado en sudor, su pulgar encuentra mi clítoris empapado y
luego lo rasguea. Toca mi coño con la autoridad sin esfuerzo del bajista
de talla mundial que es. Y toda esa necesidad retorcida y caliente,
toda la presión que se acumula en mi interior se rompe.
Mi orgasmo tiene bordes, cortantes en su placer. Con un grito, me
desplomo contra él. "Rye".
Mi cuerpo se estremece cuando otra oleada me golpea.
"Hazte cargo. Por favor".
Con un gemido estrangulado, me pone de espaldas. Unos brazos
gruesos y musculosos me sujetan los hombros mientras me besa con
algo parecido a la desesperación. O tal vez soy yo. Soy yo la que se
aferra a él, abriendo más la boca para probar más de él. Nuestro beso
se vuelve desordenado y sus labios se deslizan hacia mi cuello, su
aliento llega en ráfagas calientes. Pero entonces levanta la cabeza y
mira mi camiseta.
"Quítatela", ruge. "Necesito que me lo quites".
"Sí.” Levanto los brazos y arqueo la espalda. Estoy ardiendo. "Por favor.
Por favor".
Me quita la camiseta con gran eficacia, pero se detiene a mirar. "Oh,
diablos", dice con fuerza. "Eres preciosa. Mucho más de lo que yo
nunca... Mierda, Bren".
Me gustan mis pechos. No necesito que nadie me construya. Pero la
forma en que me mira, su garganta trabajando mientras traga, como
si necesitara un momento para empaparse de mí, hace que se me
entrecorte la respiración. Su gran mano tiembla cuando se desliza por
mi costado para envolverme en su ruda calidez. Con ligereza, pasa el
dorso de sus dedos por mis pezones, jugando con ambos como si no
pudiera evitarlo. Una tierna sonrisa levanta sus labios.
"Dulces pastelitos", susurra, y luego se agacha para llevarse a la boca
un pezón hinchado y apretado. Gimo ante la sensación y me arqueo, y
él me chupa más profundamente, con la lengua revoloteando mientras
su otra mano recorre mi cadera, enredándose en la tela de mi falda
antes de encontrar la longitud de mi muslo.
Con dedos fuertes e inteligentes, me masajea, recorriendo su mano por
mi pierna hasta la pantorrilla.
"Estas piernas", gruñe contra mi piel. "Estas preciosas piernas. He
soñado con estas piernas..."
Su voz se interrumpe en un gemido antes de enganchar mi rodilla
sobre su hombro. Me abro de par en par para él. Rye me da un dulce
tirón más en el pezón y luego empieza a moverse de nuevo.
Empujones duros y contundentes. Se adueña de mí.
Cada impacto pesado hace saltar chispas de calor y placer. Frenética,
giro mis caderas, me levanto para recibir sus empujones, mis manos se
agarran a sus hombros resbaladizos, desesperadas por comprar.
Necesito más. Más fuerte. Más profundo. Más.
No soy consciente de que lo estoy diciendo hasta que él gime "joder, sí"
contra mis labios. Me empuja hacia la cama, sus caderas chocan con
una precisión implacable. Y es tan bueno. Demasiado. Ya no somos
Brenna y Rye. Sólo existe este placer, tan grande y completo, que
tengo que empujar hacia él hasta que me lleve.
Pero él está ahí, tomando el control, sujetándome como lo necesito.
"Bren".
Está suplicando, necesita saber que estoy complacido antes de
encontrar su liberación.
"Tómalo", jadeo. "Tómalo ahora".
Cumple, con la mano agarrando mi culo para ganar terreno, ese
poderoso cuerpo trabajando por lo que quiere. Nos ensuciamos un poco,
un poco de maldad al respecto. Mis dientes se hunden en la curva
carnosa donde su hombro se une a su cuello, y él gime, enroscándose
sobre mí mientras se deshace en mis brazos.
No hay nada, nada, más excitante que ver a Rye Peterson corriéndose.
Todas las veces que me he excitado al verlo sudar en el escenario, con
sus gruesos músculos tensos, sus labios entreabiertos mientras echaba la
cabeza hacia atrás y se perdía en la música, eran sólo un preludio de
esto. Aquí, en este momento, es hermoso, vulnerable, su cuerpo se
estremece en un grito sin palabras.
Eso me pone en marcha. Mi orgasmo no es salvaje ni sin sentido. Es un
alivio, dulce y puro. Se siente tan bien, tan necesario, que una lágrima
cae por el rabillo del ojo.
Con un gruñido, Rye se hunde en mí, con el pecho agitado. Estamos
tan cerca que siento su corazón latiendo contra mis pechos, cada vez
que respira profundamente. Sus dedos temblorosos me acarician la
frente y sus labios separados me tocan la mejilla. Está demasiado
agotado para besarme; simplemente respira.
Débilmente, espero a que la habitación deje de dar vueltas. Mi corazón
late demasiado rápido. Mi corazón. No quiero pensar en ello ni en la
forma en que mis manos se desvían hacia su ancha espalda,
necesitando acariciar su piel enrojecida. Me tiene cerca, arropada
contra él, como si fuera algo precioso. Nunca me han abrazado así. Y
sé que en este momento es lo que realmente he estado deseando.
Conexión.
Con Rye.
Me da un golpe en el pecho. De repente, su peso reconfortante es
demasiado, el aire de la habitación está demasiado cerca. Quiero
empujarlo, conseguir algo de espacio.
No sé si siente que me retuerzo o si se le ocurre que estamos aferrados
el uno al otro como supervivientes de una tormenta, pero su cuerpo se
tensa y se aleja. Su mirada se desliza sobre mi hombro antes de volver
a encontrarse con la mía. Me dedica una sonrisa. Esa estúpida sonrisa
de "me importa un carajo todo" que se le escapa al mundo. El
despreocupado Rye ha vuelto.
"¿Quieres ir al baño primero?", me pregunta. Qué casualidad. Una
farsa, pero, por mucho que odie esta vieja fachada, también la
agradezco. Necesito una salida, y la necesito ahora.
"Claro". Estoy completamente desnuda excepto por la ridícula falda
arrugada alrededor de mi cintura. De alguna manera eso me hace
sentir aún más expuesta. Mis movimientos son rígidos y desgarbados
cuando salgo a trompicones de la cama y voy al baño.
En cuanto cierro la puerta, me apoyo en ella y respiro profundamente.
Las lágrimas amenazan y me muerdo una risa amarga. Mis temores
se han hecho realidad. Me ha tocado y me he derretido. Me
desmoroné y él me recompuso. Sólo que ahora soy una versión
necesitada y frágil de mí misma. Quiero arrepentirme de haberme
hecho vulnerable. Lo hago. Mi cerebro lógico lo hace, al menos. Mi
cuerpo está gritando por más. Me pide que vuelva a salir y que trepe
por el fuerte cuerpo de Rye como si fuera un gimnasio.
Con las manos temblorosas, me lavo lo mejor que puedo. No voy a
ducharme ahora. Primero tengo que deshacerme de Rye. Por suerte, mi
bata está en el baño. Me meto en su gruesa protección forrada de seda
y me la ciño.
Rye se sienta en el borde de la cama, con las sábanas puestas sobre su
regazo. La visión de su cuerpo grande y fuerte, coloreado con tinta a lo
largo de la parte superior del pecho y los brazos, hace que me
flaqueen un poco las rodillas. El tacto de él todavía palpita a lo largo
de mi piel. Tengo la sospecha de que permanecerá mucho tiempo
después de que me duche.
Levanta la vista, sus ojos de mezclilla inciertos y tensos en las esquinas.
"No sé si debo quedarme o irme. Nunca hablamos de cuántos..." Se
detiene con un trago audible.
Cuántas veces nos follaríamos el uno al otro hasta el vértigo.
Mi cuerpo quiere eso de nuevo. Quiere quitarse esta bata asfixiante y
arrastrarse de nuevo a sus brazos. Es bastante zumbido para su tacto.
Esto es lo que le dije que quería. No sólo una conexión rápida, sino
algo más profundo.
Conexión.
Ten cuidado con lo que deseas, Bren.
Rye no me da ninguna pista de lo que prefiere. Se ha quedado
callado, su lenguaje corporal es plácido. Por lo que sé, se está muriendo
por salir corriendo. No lo culpo ni un poco. Y como prefiero morir a
pedirle que se quede cuando quiere irse, digo lo único que puedo.
"Me has agotado". Es cierto. Y además, ni siquiera un poco.
Una lenta sonrisa le arranca la comisura de los labios. "¿Te ha dejado
boquiabierta, Berry?"
Lo dice de la misma manera que cuando éramos niños después de un
concierto, con una actitud confiada y arrogante. Pero hay un destello
de nostalgia en sus ojos, un parpadeo de humor seco, como si supiera
que necesito algo para aligerar el momento. Y es irresistible.
Una burbuja de risa verdadera me abandona.
"Sí, Ryland", digo con una sonrisa. "Eso me ha dejado boquiabierta".
"Joder, sí, lo ha hecho". Su sonrisa crece, y no puedo evitar devolverla.
Nos sonreímos el uno al otro como ladrones después de un atraco
exitoso. Pero no me muevo. Y él tampoco.
Mierda. No sé qué hacer aquí, lo cual es una novedad para mí.
Normalmente, sé inmediatamente si quiero que un amante se quede o
se vaya. Pero esto es Rye. Tiene un don para retorcerme y hacerme
desear lo que no debería.
Rye resuelve el problema poniéndose de pie. La sábana se desliza libre,
y él es... Dios. Es injusto lo bien que se ve desnudo. Me sostiene la
mirada, su gran polla se balancea entre sus musculosos muslos
mientras camina hacia mí. Se me corta la respiración cuando se
acerca.
Huele a sexo, a calor y a promesa. El pulso en la base de su cuello late
visiblemente, pero simplemente se inclina y me da un suave beso
antes de apartarse. "Saldré en un minuto, ¿si?"
Definitivamente es una pregunta. Puedo objetar si quiero.
No puedo mirar a los ojos.
"De acuerdo".
Su única reacción es rozarme otro beso en la frente antes de dirigirse al
baño.
No es el intercambio más incómodo que he tenido después del sexo.
Pero es el más incómodo. Porque una voz en mi interior me grita que
he cometido un gran error.
Capítulo doce
Rye
He cambiado. Lo siento en mis huesos, en la forma en que el mundo
que me rodea de repente se ve diferente. Los bordes son más nítidos, los
colores son más profundos, los olores son más fuertes. Soy consciente de
la forma en que mi cuerpo se mueve en el aire, de cada dolor y de
cada punzada que se produce al perderme en ella. Todo es diferente.
En las palabras de "Amazing Grace": "Una vez estuve perdido, pero
ahora me he encontrado. Estaba ciego, pero ahora veo".
Sí, he empezado a citar himnos en mi cabeza. Eso es lo que Brenna me
ha hecho. Es aterrador. Pero estoy extrañamente feliz de estar aterrado.
En resumen, soy un tipo desordenado.
Riendo, me dirijo a Madison Square Park, donde he quedado con
Scottie y Jax en Shake Shack. Si se dan cuenta de mi estado de ánimo,
no dicen ni una palabra mientras esperamos en la cola. Es cierto que
Scottie no deja de lanzarme miradas de desaprobación, pero la
expresión habitual de Scottie es de desaprobación, así que no me lo
pienso dos veces.
Estoy dejando mi batido de fresas en la mesa, justo en el límite de la
zona del parque, cuando Scottie lanza su ataque.
"Te has ido a acostar con Brenna, ¿verdad?".
El batido rosa vuela sobre mi brazo y mi camisa mientras mi mano,
por reflejo, aprieta con fuerza y destruye el vaso. "¡Mierda!"
Con toda naturalidad, Scottie me entrega un paquete de toallitas
húmedas que guarda en su maletín. Las cojo y limpio el desastre
antes de tirar mi vaso de batido vacío a la basura. "Lo has hecho a
propósito".
Una ceja imperiosa se levanta. "¿Hacerte un lío a ti mismo? Si yo
tuviera ese poder".
Gruñendo, me siento en una silla vacía. "No lo descarto. Y deja de
decir tonterías. Alguien podría escuchar y pensar que hablas en serio".
Por suerte, el parque está bastante vacío hoy. Aun así, tengo que
cerrar esta línea de conversación. Rápido.
Desgraciadamente, Scottie se limita a mirarme con esa mirada de lince
que ha perfeccionado a lo largo de los años. "Estás evadiendo. No va a
funcionar. ¿Tenías que tirarte a Brenna?"
La ira se agolpa en mis entrañas y tensa mis músculos. Hace que lo
que Brenna y yo hicimos anoche suene barato, sórdido. Tal y como
están las cosas, me resulta difícil ignorar cómo nos separamos. Está
claro que ella quería que me fuera antes de que el sudor que
habíamos acumulado se secara. Me dolió, pero no dije una palabra
para hacerla sentir aún más incómoda. No tenía sentido. O me quería
allí, o no. Era su elección. No la mía.
Sólo puedo esperar que eventualmente me quiera para más. La
expresión de reproche de Scottie me hace ver que todos parecen
esperar lo contrario.
"Suficiente". Miro hacia la fila donde sé que Jax está esperando su
batido. No lo veo, lo que significa que podría estar al acecho en
cualquier parte. "No digas ni una palabra más".
"No voy a decírselo a Jax".
"¿Decirme qué?" pregunta Jax, apareciendo de la nada como Houdini
y haciéndome saltar. "¿Que Rye y Brenna están chocando?"
Miro fijamente a Scottie. "¿En serio?"
El hombre casi pone los ojos en blanco. "No me mires a mí. No se lo he
dicho. Prefiero guardarme todos sus secretos para mí. Es mucho más
fácil manipularlos así".
Jax frunce el ceño. "Eso es espeluznante, Scottie".
Se vuelve hacia mí mientras toma asiento. "No lo ha contado. Dame
un poco de crédito. Puedo leerlos como un titular. Era obvio que
ustedes dos están haciendo el baile de los golpes. El baile de Humpty.
Netflix y chillin'. Etcétera, etcétera".
"Suenas como una página del Urban Dictionary", murmuro.
"Bien. Estás follando. ¿Así está mejor?" Él sonríe ampliamente.
"No. Y no vamos a tener esta conversación".
"Sí, la tenemos", interviene Scottie. "Porque es galácticamente estúpido
lo que estás haciendo".
"Oh, bueno, si es galácticamente..." Pongo los ojos en blanco y le robo el
batido a Jax. De chocolate. Bueno pero sin fresa, maldita sea. "Escuchen,
ustedes dos se están imaginando cosas. Brenna y yo no estamos
chocando".
"Sí, lo estás haciendo". Jax retira su batido. "Es completamente obvio.
Cada vez que ella se sonroja y te ignora, cada vez que tú rechinas la
mandíbula y la ignoras, sólo lo haces más."
"Siempre nos ignoramos".
"No así. Ustes dos zumban bastante con la tensión sexual".
"Que Dios me ayude", suplico al cielo. "En serio, si me sacas de esta
pesadilla, seré un buen chico a partir de ahora".
Jax resopla. "Ningún dios aceptaría ese trato, Ryland. Mejor
pregúntale al tipo de abajo".
Le hago un gesto con el dedo. Aunque probablemente tenga razón.
"Dejando de lado la frase poética de Jax", dice Scottie. "Está claro que
algo pasa entre ustedes dos".
"Además", dice Jax. "Y esto es sólo una sugerencia. Si no quieres que
nadie lo sepa, probablemente no deberías chuparle la cara en la
cocina durante la noche de la cena familiar".
La sangre se escurre de mi cabeza y se precipita a los dedos de los pies.
"Mierda. ¿Has visto eso?"
"Ese horror está grabado en mi cerebro ahora, muchas gracias. Diablos,
deberían darme un Oscar por echarme atrás y fingir que no vi nada".
Me restriego las manos por la cara, con el impulso de saltar y correr.
Pero sólo me perseguirían después. "Joder. Joder. Joder". Bajo las manos
y miro alrededor de la mesa.
"Me matará si sabe que hemos hablado de esto. ¿Lo entiendes?"
Scottie hace un sonido de afirmación. Jax, sin embargo, se retuerce
como si acabara de darse cuenta. Tonto.
"Más aún", continúo. "Se sentirá horrorizada y humillada". La verdad
me escuece. Pero no la culpo. Esta conversación me está horrorizando
demasiado.
Entonces se me ocurre algo más y me quedo helado. "Mierda, ¿alguien
más lo sabe?" Whip lo sabe, por supuesto. Pero es lo suficientemente
amable como para no decir las palabras en voz alta, lo que hace que
siga siendo un secreto. Los otros, sin embargo... "¿Lo sabe Killian?"
No, no podría. Si Killian lo supiera, estaría aquí, golpeándome en la
cara.
"Cálmate". Jax se inclina hacia atrás para sorber su batido. "Nadie más
lo sabe".
Le clavo la mirada. "¿Ni siquiera Stella?"
Agita su batido con una mano ociosa. "Ella no cuenta. Somos una
unidad de relación".
"Dios". Gimo y me pellizco el puente de la nariz donde se está
formando un dolor de cabeza. "Lo que significa que Sophie también lo
sabe".
La sonrisa de Scottie es breve pero cariñosa. "No. Amo a mi mujer,
pero eso no significa que ignore que tiene la boca más grande de toda
la creación".
"¿Le ocultas cosas?" Jax se asombra.
"No cosas importantes que nos afectan a nosotros o a nuestra familia.
Pero Rye tiene razón al parecer aterrado..."
"No creo que parezca aterrorizado..."
"Que todo el grupo sepa que Brenna se junta con él la devastaría".
"Gracias", refunfuño. "Me alegra saber que juntarse conmigo es tan
horrible".
Jax se ríe y me da una palmada en el hombro con buen humor. "Tu
reputación te precede".
"Estás a punto de llevar ese batido a casa, Johnny Boy".
Se toma un trago extra largo. Idiota.
Suspirando, me acerco y le robo el batido a Scottie, dando un trago
antes de que pueda detenerme. El hombre es un germofóbico de bajo
nivel, así que sé que no lo querrá de vuelta. Scottie me lanza una
mirada represiva.
Normalmente, no me metería con él de esta manera, pero me ha
cabreado. Y tengo sed. Así que bebo un poco más de su batido de
caramelo salado antes de hablar.
"Los dos se equivocan, por cierto. Este asunto entre Brenna y yo acaba
de empezar. Y es complicado".
"Por supuesto, es complicado", suelta. "Por eso es estúpido".
"Galácticamente", digo, sorbiendo su batido. Me imagino que le
gustaría algo salado.
Su mirada es glacial. "Bastante".
Cuando no digo nada -porque no se equivoca del todo-, Scottie suspira.
"Incluso tú deberías ser capaz de entender lo complicado que será
cuando esto se vaya al traste, y todos nos quedemos lidiando con las
consecuencias".
Cuando. No si. Como si la mera idea de que Brenna se quede conmigo
no valiera la pena contemplarla.
Mis dientes rechinan. "¿Incluso yo?"
"No eres el más brillante cuando se trata de estas cosas", dice Jax.
He jugado el papel de payaso no oficial de la banda. Principalmente
porque no me gusta sudar las cosas pequeñas, y alguien tiene que
aligerar el ambiente. Pero, hasta ahora, no había pensado que mis
chicos creyeran realmente que soy un idiota.
"Tengo una memoria casi perfecta y un coeficiente intelectual de uno
cincuenta. Inténtalo de nuevo, imbécil".
Jax sacude la cabeza. "Me refería a la mierda romántica. ¿Quieres
decirme que sabes lo que estás haciendo ahí?"
Me desinflo con un suspiro. "Bien. Tengo un reto romántico". Les señalo
mi batido robado. "Y no estamos hablando de esto".
"Lo estamos haciendo", afirma Scottie con rotundidad. "Maldita sea,
Rye. Sabes que es una mala idea involucrarse con alguien del grupo".
Están acabando absolutamente con mi subidón post-Brenna.
"Todos tienen mujeres que forman parte del 'grupo', como lo llaman".
"No formaban parte del grupo cuando empezamos. Y no estaban
trabajando con la banda-"
"Sophie lo hacía".
Scottie levanta los ojos al cielo y murmura en voz baja antes de volver
a intentarlo.
"Ella no estaba unida a nosotros en ese momento. No de la forma en
que tú y Brenna están unidos".
"Hemos sido una familia durante más de una década, Rye". La
expresión de Jax es seria ahora. "Si se juntan y luego rompen será
como un divorcio. Todos lo sentiremos y nos dolerá. Mucho".
Un pequeño y duro bulto de decepción y resentimiento se asienta en
mi pecho. No puedo evitar a quien quiero. He intentado ignorarlo, y
nunca ha desaparecido. Pero que me aspen si se lo digo.
"Mira, no quiero pelear más con Bren, ¿de acuerdo? Pero hemos estado
atrapados en esta... cosa. Es como si no pudiéramos evitarlo. Cada vez
que estamos cerca del otro, reaccionamos como..."
"¿Gatos de callejón enfadados?"
"¿Vinagre y bicarbonato?"
Jax sonríe. "Qué manera de hacer ciencia, Scottie".
Los fulmino con la mirada.
"Lo que quiero saber", dice Jax, "es por qué Brenna te odia tanto. Sé
que me pediste que no volviera a sacar el tema, pero teniendo en
cuenta que ahora están metidos en el ajo, quizá ya no sea un
problema."
Me desplomo en mi asiento y miro a mis dos amigos. A pesar de su
intromisión, sé que se preocupan. Si no fuera así, no estarían aquí
fastidiándome.
"No sé cómo se puso tan mal. Quiero decir, sé que empezó cuando
todos ustedes insistieron en esa estúpida entrevista..."
"No fue nuestro mejor momento", murmura Scottie con amargura.
Cuando estábamos a punto de emprender nuestra primera gira
mundial, Brenna hizo una oferta para convertirse en nuestra directora
oficial de relaciones públicas. Llevaba haciendo de relaciones públicas
para nosotros desde el principio, pero dado que tenía dieciocho años,
teníamos algunas reservas. Claro, sólo teníamos veinte años, no mucho
más que ella, pero era la prima pequeña de Killian; la queríamos
segura y en casa. Pero Brenna quería su oportunidad, ¿y quiénes
éramos nosotros para detenerla? Así que decidimos repasar algunas
reglas básicas. Todo comprensible, hasta que la reunión se convirtió de
alguna manera en asegurarse de que Brenna pudiera contener su
evidente enamoramiento de mí.
Qué montón de imbéciles habíamos sido. Pero yo había sido el peor.
Avergonzado y más que un poco tentado por Brenna, me había
puesto en modo idiota total. Me estremezco al recordarlo, el
intercambio es claro como una campana incluso ahora.
"Sé que has estado enamorada de mí, Berry". Dios, el ego en mí.
Un precioso tono de frambuesa había llegado hasta las raíces rojo
oscuro del pelo de Brenna.
"De todos los... ¡No estoy enamorada de ti!"
Podría haber parado ahí, pero no, tenía que asegurarme de que me
odiaba, pensando entonces que era mejor así. Más seguro. "Realmente
no deberías. Soy una apuesta terrible. Un jugador total. No te ofendas,
Bren, me gustas pero no eres mi tipo. En absoluto".
"Lo mismo digo", había gritado ella.
De nuevo, podría haber parado. Pero los chicos habían estado mirando.
Killian se había reído, un sonido aliviado como si supiera desde el
principio que Brenna no podía ser tan tonta. Eso me hurgó en una
llaga que no sabía que tenía. Y arremetí. Como un imbécil.
"Quiero decir que la sola idea es ridícula".
"¿Ridícula?" Entonces se levantó, alzando la barbilla, con un destello
de fuego en sus ojos ambarinos. Fue en ese momento que realmente vi
a la Brenna que conozco hoy. Fría, segura de sí misma y tan
despectiva conmigo. "Escucha, cariño, podría hacerte girar alrededor de
mi dedo si así lo quisiera. Pero no vale la pena el esfuerzo".
Había sido magnífica en su rabia. Y yo me lo había tragado,
excitándome de una manera que no podía explicar. Habíamos pasado
otras rondas antes de que los chicos nos hicieran callar a los dos.
Me estremezco al recordarlo y me froto la nuca. "Nunca debería haber
ocurrido así. No se lo merecía".
"Oye", protesta Jax.
"Solo intentábamos mantenerla a salvo".
Me siento un poco más erguido.
"No, hombre. Deberíamos haberle dado el mismo espacio para cometer
errores. Todos éramos jugadores, jóvenes y estúpidos. No deberíamos
haberla puesto en un aprieto como ese. No teníamos que hacerlo sobre
ella y yo. Aparte de Killian, podría haber acabado enredada con
cualquiera de ustedes..."
No quiero pensar en eso. Me cabrearé demasiado y tendré que golpear
algo.
"Ah, ¿hola?" Jax empieza a reírse. "El único del que se enamoró
masivamente fuiste tú".
Oírlo decir en voz alta hace que mi corazón lata con una extraña
mezcla de placer y arrepentimiento. Por un breve momento, tuve la
consideración de Brenna. Y luego la perdí.
"Sí, bueno, maté ese enamoramiento para siempre".
"Como dije", murmuró Jax. "No es el centavo más brillante".
"Tuve que hacerlo. Ella seguía mirándome de esa manera..." Tentando
el infierno fuera de mí. "Incluso si hubiera querido... Mierda. No. Los
dos saben que Killian nos había impuesto la ley y nos había dicho en
términos inequívocos que nos mantuviéramos jodidamente alejados de
su primo".
"No debería haber hecho eso", dice Scottie. "No era su decisión".
"No, no lo era". Picoteo el borde de la mesa donde el esmalte negro se
está desprendiendo. "Pero engancharse con ella habría provocado
sentimientos heridos y habría fastidiado a la banda".
"En eso tienes razón". Scottie me mira con algo parecido a la vacilación
antes de que su expresión se suavice. "Brenna y yo nos besamos una
vez".
"¿Qué?" Jax y yo gritamos juntos. Aunque Jax suena escandalizado
mientras que yo solo estoy cabreado.
Scottie se encoge de hombros. "Era todavía en los primeros días cuando
habíamos empezado a trabajar juntos. Nos emborrachamos y
decidimos probarlo". Sonríe con cariño. El jodido. "Un fracaso colosal.
Fue como besar a mi hermana, sinceramente".
Debería sentir alivio, pero mi lado mezquino se aferra al hecho de que
Scottie llegó a probar los labios de Brenna antes que yo.
Me pilla frunciendo el ceño y levanta una ceja asediada. "Y los dos
nos dimos cuenta de lo estúpido que era porque los dos teníamos que
seguir trabajando juntos".
"Sólo es estúpido", dice Jax pensativo, "si Rye se acuesta con Brenna
para rascarse un picor. De alguna manera no creo que sea por eso".
Ambos vuelven sus ojos hacia mí. Disecado y dejado al descubierto
frente a ellos, lucho contra el impulso de cruzar los brazos sobre el
pecho. Cuando el silencio crece y no puedo aguantar más, suelto un
suspiro.
"Ella es la que se ha escapado".
Me aclaro la garganta y les dirijo una mirada beligerante.
"Sé que nos peleamos y nos agredimos. Sinceramente, para mí es una
forma de autodefensa muy complicada a estas alturas. ¿Pero crees que
no conozco los riesgos de intentar cambiar las cosas? Que no he
intentado con todas mis fuerzas mantenerme alejado de ella todos estos
años, cuando ella es la... A la mierda. Es la única mujer con la que he
querido estar más de unas horas, incluso cuando me odia. Así que,
sí, lo sé. Conozco los riesgos mejor que ustedes, idiotas. Pero finalmente
me ha dejado entrar. Y voy a aprovechar la oportunidad, por muy
breve que sea. Incluso si me estrello y me quemo y no sobrevivo al
choque. Porque no puedo hacer menos y seguir respirando
cómodamente".
Los pájaros cantan y los taxis suenan. Y Scottie y Jax se quedan con la
boca abierta. Entonces Jax cierra la suya.
"Mierda. Es así, ¿eh?"
El eufemismo del año.
"Sí. Es así."
Capítulo trece
Rye
TrueAceOfBass: Así que tuve esta idea. Me pasaría por tu casa, armado con Pringles y Coca-
Cola de cereza light (aunque sea una bebida asquerosa) y te ofrecería un masaje de pies. Pero,
aparentemente, estás en Atlanta.
Berrylicious: La Coca-Cola de Cereza Light es deliciosa. Cualquiera con verdadero gusto lo
sabe.
TrueAceOfBass: Es el jugo del diablo, Bren. Acepta que tus gustos se han visto
comprometidos y deja que empiece la curación.
Berrylicious: Nunca. De hecho, mañana me voy a dar una vuelta por la fábrica de Coca-Cola.
Pediré una caja de DCC.
TrueAceOfBass: ¿Te quedas en Atlanta? Scottie vuelve a casa esta noche. ¿Y cómo es que
Scottie me cuenta estas cosas y tú no?
Berrylicious: Estás sonando sospechosamente paternal ahora mismo, Peterson.
TrueAceOfBass: Si quieres llamarme Papi, estoy sorprendentemente bien con eso.
Berrylicious: Es como si no quisieras volver a tener sexo conmigo.
TrueAceOfBass: Oh, voy a tenerlo. En cuanto vuelvas de Atlanta. ¿Cuándo es eso
exactamente, por cierto?
Berrylicious: Estás muy seguro de ti mismo, caramelito.
TrueAceOfBass: Estuve allí. Estabas a dos gemidos de "Oh, Papi, por favor, dame más".
Berrylicious: Ugh. Se acabó. Voy a apagar mi teléfono. Tengo que ir a darme una ducha
caliente y restregarme la piel para librarme del asco.
TrueAceOfBass: Querrás decir una ducha fría porque para mí estás caliente. No funcionan, ya
sabes. Lo he intentado. Varias veces desde que te dejé. Todavía me estoy muriendo aquí.
TrueAceOfBass: ¿Bren?
TrueAceOfBass: ¿En serio apagaste tu teléfono?
TrueAceOfBass: ¿Bren?
TrueAceOfBass: Maldita sea, es así, ¿eh?
Cuando Brenna no responde, guardo el teléfono y me muerdo una
sonrisa. A pesar de que me ha ignorado, el pequeño intercambio me
ha hecho disfrutar demasiado. Sin embargo, ella apagó su teléfono. Eso
no puede ser bueno.
"Pregunta". Me dirijo a Jax, que está hojeando mi colección de discos.
"¿Las mujeres realmente desaprueban eso de "llámame papi"?"
Jax hace una pausa y se queda con la boca abierta.
"Por favor, por el amor del vinilo, dime que no has llegado a eso".
"¿Qué? Estaba bromeando". Sobre todo. Quiero decir, estoy dispuesto a
cualquier cosa que Brenna quiera lanzar en mi camino. Mi objetivo es
complacer. Pero no es mi manía personal.
Jax sacude la cabeza.
"Pensé que tenías mejor juego que esto".
"Nunca he necesitado un juego antes de ahora".
"Lamentablemente, lo creo". Debería; ha tenido tantas mujeres que se
le han echado encima a lo largo de los años. Mierda, incluso más.
Nuestra fama era nuestro juego.
La expresión de Jax se vuelve empática.
"Comprometerse con Brenna es una táctica de nivel maestro, y tú estás
allí en la escuela primaria".
Se me escapa un sonido de frustración y me froto los dedos por el cuero
cabelludo tenso.
"¿Sabes qué? No deberíamos hablar de esto. Olvida que he dicho
algo".
"Entonces no deberías haber mencionado lo de papi. No es probable
que lo olvide".
Con un gemido, me dejo caer de nuevo en el sofá.
"Fue una estupidez por mi parte enviar un mensaje de texto, ¿no?"
Jax se ríe.
"¿Le enviaste un mensaje de texto? Ahora tiene un registro visible de
ese horror para el resto de nuestras vidas y lo sacará para torturaros
en tiempos de lucha".
Me mira con un regocijo impenitente.
"De los cuales predigo que habrá muchos".
Le lanzaría un dedo, pero estoy demasiado ocupado presionando mis
dedos en los huecos de mis ojos doloridos.
"Joder. No deberíamos hablar de esto".
"Pero quieres hablar de ello, ¿no?" El tono de Jax es serio ahora, y por
una vez no parece estar a punto de soltar una broma. Debe de estar
matando para contenerse. Mis manos caen sobre mis muslos y al
instante empiezo a palpitar. Pero eso no detiene la sensación de
nerviosismo en mi interior.
"Es que... no sé. No quiero joder esto".
"Pero lo harás".
"Gracias, hombre. De verdad".
Estaría más molesto si no pensara que Jax tiene algo de razón.
Sacude la cabeza.
"No es nada personal. Somos chicos. Jodemos las cosas porque no
tenemos ni idea de qué hacer con nuestros sentimientos una vez que
empezamos a tenerlos por alguien". Su resoplido es autodespectivo.
"¿Sabes la cantidad de palabras asínicas que salieron de mi boca
cuando conocí a Stella?"
"Me lo imagino", murmuro.
Pero él no me oye. Ahora está en un momento de tensión. "En lugar de
apartar a los tíos pequeños en la clase de salud para decirles que está
bien restregarse con uno -que, no jodas, tío, todos lo sabemos-, deberían
enseñarles a manejar las relaciones. Te juro que ese consejo vale más
que el oro". Me clava los ojos serios. "Permíteme ahorrarte más penas
en el futuro. Si tu mujer acude a ti para quejarse de alguna mierda
que está pasando en su vida, no quiere que la arregles".
"¿Qué sentido tiene decírmelo si no puedo ayudar a encontrar una
solución?"
"Para que puedas asentir y decir: 'A la mierda con ese ruido, tienes
toda la razón, dulzura'. O, 'Lo siento, cariño, eso realmente apesta.
¿Quieres un masaje de pies?"
"He ofrecido un masaje de pies". Me rasco la creciente barba. Tengo
que afeitarla. "Ella ignoró esa parte".
Jax resopla. "No cuenta si la haces enojar con una parte de mal
coqueteo".
"Está intrigada. Lo sé".
"Sabes que es una polla". Parece complacido por esto.
"Tal vez deberías dar una clase ahora que estás tan iluminado".
"Tal vez debería. Reúnanse, amiguitos, y dejen que Unkie John les
explique este maravilloso concepto llamado 'pensar antes de hablar'".
"Probablemente sea mejor que no te llames 'Unkie John'. Eso es
espeluznante".
"Lo que tú digas, papi".
"Dios", gimo, dolido. "No debería haber ido allí".
"Vive y aprende, amigo mío". Se encoge de hombros. "Nada es fácil
cuando te enamoras".
La alarma me hace sentarme.
"Oye ahora, nadie dijo nada sobre el amor. Me gusta Brenna. Mucho.
Quiero intentar ver a dónde va esto sin estropearlo totalmente antes
de que empiece. ¿Pero el amor? No me malinterpretes, no me opongo
al amor como concepto. Pero el amor es..." Desollarse a sí mismo y
entregar la sal para echarla en la herida.
Jax me mira con una expresión plácida que dice que estoy hablando
demasiado. Le devuelvo la mirada, decidido a no retorcerme ni tirar
del cuello de la camisa porque en esta habitación hace un calor de mil
demonios y tengo que mejorar las ventanas.
El silencio se vuelve tenso y aprieto los puños.
Ha salido disparada. Porque sé muy bien que eso es lo que ha hecho.
Es una patada en los dientes, un puñetazo en mis necesitadas pelotas.
No voy a pensar en la región de mi corazón. Ese órgano está fuera de
los límites.
Sí, se escapó. Pero no me importa. Sólo nos prometimos tres días de la
semana. Pedirle más ya sería forzarlo. Así que no le enviaré más
mensajes de texto. No pensaré en ella ni contaré los minutos que se ha
ido.
La vida continúa. Lo hice bien antes de conocer el calor sedoso del
cuerpo de Brenna James. O los sonidos que hace cuando se corre. O la
forma en que su piel se ruboriza... "Demonios", murmuro. "Mi
apartamento está demasiado cargado. ¿Quieres ir a correr?"
Como mi amigo es mucho más astuto de lo que le gusta dejar ver, se
pone en pie de un salto y se estira. "Claro, pero vamos a parar a tomar
un batido a la vuelta".
"¿No es eso lo que anula el propósito del ejercicio?"
Levanta una ceja. "¿Por eso estamos corriendo?"
Maldita sea, necesito ese batido. "Vamos. Yo pago los batidos".
Brenna
Brenna "¿Soy yo, o esta película es realmente extraña?" susurro.
Jules se queda boquiabierta ante la enorme pantalla donde los osos
polares animados retozan en la nieve. Se le frunce el ceño.
"Están bebiendo Coca-Cola. Odio cuando hacen que los animales
coman o beban comida humana".
"O que hagan que los alimentos animados parezcan simpáticos y
bailen". Arrugo la nariz. "¿Se supone que luego quiero comerlos?"
"¿Qué tal cuando se coman entre ellos?"
"Nunca es el tipo de comida que apruebo, por desgracia".
Las dos nos reímos. Una madre sentada junto a Jules nos lanza una
mirada represiva mientras su hijo de dos años intenta meterse el puño
en la boca. Es impresionante cómo puede mirar con tanta eficacia
mientras lleva gafas 3D. Debe ser una cosa de madres.
Jules se acerca a mí. "¿Cuándo termina esto? Quiero ver los anuncios
antiguos de Coca-Cola y probar bebidas raras como la Coca-Cola de
jengibre".
"He oído que tienen sabor a piñones".
"¡No lo tienen! ¿Por qué?"
La madre nos vuelve a mirar mal. Su hijo, en cambio, ha empezado a
dar patadas al asiento de enfrente. Con fuerza.
No lo culpo. Yo también quiero salir. Por suerte, optamos por no
sentarnos en los asientos móviles del teatro para la experiencia 4D.
Probablemente querría vomitar a estas alturas.
"Gracias por venir conmigo", le murmuro a Jules.
Cuando Scottie me dijo que había concertado una reunión en Atlanta
con Al Rasken, uno de los hombres de A&R de Kill John, para hablar
de su próximo disco, no dudé en participar. Los sellos discográficos
pueden ser notoriamente tacaños con el presupuesto de promoción y
marketing. Kill John es su artista más importante, así que tenemos
mucho más margen de maniobra. Aun así, un poco de delicadeza
nunca viene mal. Cuanto más dinero de promoción pueda conseguir
para ellos, mejor. Al menos eso es lo que me dije que era la razón para
ir.
"Oye, son unas mini vacaciones del trabajo. No me quejo".
Ella no se da cuenta, pero sus palabras tocan un punto débil, y yo
reprimo el impulso de retorcerme. Porque ya no estamos trabajando.
No hay ninguna razón para que siga en Atlanta. Ninguna razón
legítima, es decir.
Días después y todavía siento a Rye sobre mí. Si cierro los ojos y dejo
que se me escape la concentración, me persigue el fantasma de su olor,
lujuria salada y dulce, cítricos y especias. Alguien debería
embotellarlo; me lo frotaría por toda la piel por la noche y dormiría
con él.
Dios, lo echo de menos. Lo echo de menos. ¿Cómo diablos puede ser eso?
Tuvimos sexo una vez. No debería desearlo así. Oh, pero lo hago.
Antes, me dolía el contacto físico. Era una necesidad nebulosa, fuerte
pero no arraigada en una persona específica. Ahora, es él el que me
duele. Maldita sea.
"No empieces a suspirar", dice Jules de un lado de su boca. "Esto fue
idea tuya".
"Me acosté con Rye". Las palabras estallan sin previo aviso.
"¿Qué?" chilla Jules.
"Silencio", nos amonesta la madre que está a nuestro lado.
Jules me pellizca el brazo. "¿Tú y Rye? ¿Rye Peterson?"
"¿De qué otro Rye podría estar hablando?".
Gruño, arrepintiéndome de haber soltado los labios. Pero necesito
contárselo a alguien, a cualquiera, y Jules no me juzgará. Se burlará
un poco de mí, pero es de esperar.
"Desde luego, no el que insistes en que te gustaría tirar en una cuba de
aceite hirviendo". Pone los ojos en blanco y me mira. "¿Qué demonios,
Brenna?"
"¡Ay!" Me froto la piel. "¿Quieres dejar de pellizcarme?"
"¡Shhh!"
Jules despide a la furiosa madre y se gira hacia mí. Sus enormes gafas
3D reflejan la luz de la pantalla mientras sus labios se fruncen.
"Suéltalo".
"Vas a conseguir que nos echen". Lanzo una mirada de disculpa a la
madre. Está demasiado ocupada intentando evitar que su hijo se coma
los caramelos del suelo.
"Me soltaste esta bomba aquí para que no pudiera asustarme bien,
¿no?" acusa Jules.
No se equivoca. Suspirando, me concentro en la pantalla pero luego
cierro los ojos porque odio las películas en 3D.
"¿Recuerdas aquella noche que hablamos de mi pequeño problema?"
"¿La necesidad de un buen polvo?"
Por suerte, Jules lo susurra.
"Sí. Rye estaba allí. Lo oyó por casualidad".
"Cierra la puerta principal", dice Jules, en parte escandalizada, en
parte expectante.
"Se ofreció..."
"¿A untarte los bollos?", dice ella. En voz alta.
"Hay niños aquí", sisea la madre.
Jules le dirige una mirada ecuánime. "¿Cómo va a entender eso?" Ella
sacude la cabeza y mira al pequeño, que es totalmente ajeno a
nuestra charla y está aplaudiendo a la pantalla. "Lo siento, asumí que
estarías a favor del sexo. Error mío".
Me muerdo el labio para no reír mientras Jules se vuelve hacia mí.
"Me callaré ahora para que a la señora Bollos de Mantequilla no le dé
un ataque. Pero cuando termine este espectáculo, tendremos una
charla".
Nos callamos hasta que se encienden las luces y finalmente nos dejan
entrar en el museo. En cuanto estamos libres, Jules me agarra por el
codo y me empuja hacia un rincón donde un Papá Noel con mejillas
de cereza levanta una botella de Coca-Cola en el aire.
"Muy bien, ahora cuéntame todo". Sus ojos están encendidos y ávidos
de curiosidad.
"No sé..." Me cohíbo, sintiéndome extrañamente protegida ahora que
he abierto la boca. "Fue un momento de debilidad".
"Ajá. Claro".
"¿Qué puedo decir? Fue persuasivo".
Jules me pone una cara de "ponte al día".
"Es Rye Peterson. No necesita decir una palabra. Con mirarlo es
suficiente. Quiero decir, ¿esos brazos? ¿Ese culo?"
"No me di cuenta de que te habías dado cuenta."
"¿Estoy muerta?" Me vuelve a pellizcar el brazo con sus rápidos dedos.
"No te pongas celosa. No me gusta. Pero puedo apreciar el paquete".
"Aparentemente yo también".
"Por supuesto, lo haces. Es Rye. Siempre ha sido tu punto débil. No es
que te culpe. Pocos pueden resistirse a esa sonrisa de satisfacción. Lo de
la barba es una sorpresa. No creí que le fuera a funcionar, pero es
como cuando Chris Evans pasó de ser el sano y simpático '¿cómo está
usted, señora? Capitán América, a 'quién es tu papi, te van a gustar
los azotes que te doy' Cap".
"Dios, no digas 'papi'", gimoteo, recordando los estúpidos textos de Rye.
Llámame papi, efectivamente. El arrogante. ¿Por qué me había
excitado eso? Si hubiera sido cualquier otra persona que no fuera Rye,
estaría intrigada... No, no es cierto. Me excitó más porque era Rye. Lo
que me hace ser retorcida. Totalmente retorcida por ponerme
cachonda ante la idea de jugar al “papi” con el maldito Rye Peterson
cuando me he pasado toda mi vida adulta intentando demostrarme a
mí mismo que no tiene ningún poder sobre mí.
El silencio me saluda y me doy cuenta de lo que he dicho. Me
estremece la expresión de regocijo en la cara de Jules.
"¿Realmente?", dice.
"No hay realmente".
"Sabía que sería un pájaro sucio en la cama".
Me aclaro la garganta y vislumbro a Santa Claus sonriendo. Me alejo
de él, hago rodar mis hombros rígidos y lo intento de nuevo.
"¡No hemos ido allí!" Los mensajes no cuentan. "Es que no quiero esa
imagen en mi cabeza".
Demasiado tarde.
"Pero, bien, estuvo... bien. Realmente bueno. Pero es Rye".
Jules tararea en voz baja y me mira con curiosidad.
"¿Puedo preguntarte algo? Tú y Rye siempre han estado peleando, y
supuse que se trataba de una tensión sexual reprimida a fuego lento..."
"Oh, por el amor de Dios..."
Me callo, porque levanta una ceja como si dijera: "Sé realista, Brenna".
Y no está del todo equivocada. Maldita sea. Con un suspiro, hago un
gesto con la mano para que continúe.
Jules olfatea con delicadeza. "Como decía, estoy bastante segura de que
todos pensamos eso. Pero, ¿cómo empezó esta animosidad entre ustedes
dos? ¿De dónde viene?"
Una parte de mí quiere dar media vuelta y salir corriendo. Pero me
aprieto el puente de la nariz y le respondo.
"Al principio, fue un simple caso de inmadurez y mi incapacidad para
manejar el rechazo".
Le hablo de mi enamoramiento de Rye, de la forma en que él lo
aplastó de forma efectiva y de la disputa resultante de bajo perfil.
"Empezamos a relacionarnos discutiendo y haciendo de enemigos. Pero
unos años después..."
Aprieto los dientes. No quiero recordar. Lo dejé de lado hace tiempo.
Recordar sólo hace que me toque una llaga que he trabajado para
curar. Recordar sólo amenaza con hacerme ver a Rye de una manera
que hará que todo sea más difícil. Pero Jules preguntó, y tal vez sea
mejor sacarlo en lugar de enterrarlo.
"Lo vi haciendo algo que no debía".
"¿Qué, como un crimen?"
"No. Estaba con una mujer..."
"Por favor, no me digas que la hirió". El horror brilla en sus ojos.
"¡Jules!" Resoplo una risa débil. "Deja de interrumpir. No, él no hizo eso.
Se lo habría contado a alguien y se habría quedado fuera de la banda
en un abrir y cerrar de ojos. Sólo estaba besando a alguien que no
debía".
Cierro los ojos y alejo el recuerdo, la absoluta decepción y la rabia que
había sentido hacia él, sabiendo que puso su lujuria de borracho por
encima de la felicidad de sus amigos.
"No voy a decir quién, porque a estas alturas ya han pasado diez años
y no sirve de nada remover la olla". Le doy a Jules una sonrisa triste y
menguante. "Pero marcó el tono de cómo me relacioné con él durante
mucho tiempo. Me aferré a esa rabia durante años, dejé que me
alimentara cuando se trataba de él. Pero no era sano, y él no volvió a
hacer nada parecido, no que yo sepa. Así que lo dejé pasar. Sólo que
para entonces, nos habíamos asentado en el patrón de la animosidad
como un par de zapatos favoritos".
"¿Sabe él de esto?" Jules pregunta.
"No. Nunca dije una palabra. No quería perjudicar a la banda".
Resoplo. "Es ridículo, ¿no? Lo protegí de una bronca, cuando se merecía
todo lo que hubiera conseguido".
"En realidad no", dice Jules. "Tu trabajo era protegerlos. Puedo ver
cómo eso te pondría en una situación difícil".
"Y yo también me resentí. Me desquité con Rye, aunque él no tenía ni
idea de por qué estaba tan enfadada".
Me mira y tengo ganas de retorcerme. Cuando habla, su tono no
juzga, sólo tiene curiosidad.
"A pesar de todo, cuando te hizo esta oferta, la aceptaste".
"A veces, ni yo misma me lo creo". Me río sin humor. Me duele el
pecho y siento la cabeza como si estuviera rellena de lana. "Me
gustaría pensar que ambos hemos crecido. Y la verdad es que...
Mierda. Me gusta este Rye".
Decirlo lo hace real. Decirlo también levanta un peso que no sabía que
había estado cargando. Jules asiente como si entendiera. "Y tú
huyes asustada".
"Asustada", me burlo. "No tengo miedo". Pero yo sí. Me aterra la idea
de caerme.
"Claro que no". Jules me da unas palmaditas en el brazo. "Por eso
estamos hablando de sexo frente a San Nick en lugar de que estés en
Nueva York consiguiendo una polla".
"¡Uf!" Me doy la vuelta y empiezo a caminar por el museo. Pero no
puedo huir de mis recuerdos.
Móntame, Bren.
Había sido tan grueso. Tan duro. Tan bueno.
"Mierda".
Con un gemido silencioso, levanto las manos en señal de derrota.
Puedo mentirme todo el día, pero no cambiará la verdad. Mi cuerpo
ya no se siente bien. Como si lo estuviera esperando.
"¡Corrí, de acuerdo! Sé que corrí. Pero no pude enfrentarme a él.
Simplemente no pude, ¿de acuerdo?"
No después de que él me había destrozado de la mejor manera. Me ha
destrozado y luego me ha vuelto a recomponer. Soy esta nueva mujer
necesitada que no puede dejar de anhelar un toque más. No sé si me
gusta. Pero lo quiero.
Jules guarda silencio por un momento, dejándome avanzar a
zancadas, con mis tacones haciendo doble clic en el suelo de linóleo.
"Brenna, eres mi ídola, la mujer que le dijo al jefe de la RAI Records
que el día que empezara a mirar las pollas de los tipos cuando
hablara con ellos sería el día en que estaría bien que hablara con tus
tetas".
Resoplo ante el recuerdo.
Jules sonríe con cariño.
"¿Sabes cuántas veces te he visto derribar a tipos borrachos y
desordenados al azar en eventos sin sudar? ¿O hacer temblar a
ejecutivos hambrientos de poder en sus mocasines? Nunca te asustas.
Eres una mujer dura con tacones de 15 centímetros. Nadie se
aprovecha de ti". Su mirada es seria ahora. "Si pudiera tener la mitad
de tu confianza, sería una mujer feliz. Así que tengo que preguntarme
por qué huyes del único tipo que te ilumina".
Mis pasos se detienen. ¿Me ilumina? Por mucho que quiera, no puedo
negar que siento algo cuando estoy cerca de él. Viva. Con energía.
"No lo sé".
Pero lo sé. Soy una farsa. No soy fría y tranquila. La mitad del
tiempo, me aterra tomar cualquier riesgo. Tengo miedo de que todo lo
que quiero de verdad me sea arrebatado y vuelva a ser esa chica
insegura que mira desde fuera.
Cuando se trata de Rye, él tiene el poder de tirar de la alfombra
debajo de mí. Cuando me puse física con él, sólo le di más de ese poder.
Ese conocimiento está en mi piel, haciéndola sentir demasiado
apretada. Y, sin embargo, no puedo mentirme a mí misma: Ansío más
de él.
Jules me observa atentamente. Lo que ve en mi cara hace que su tono
se suavice.
"Sé una cosa. No dejes que un hombre como Rye te vea sudar. Nunca
lo dejará pasar. Vuelve a Nueva York y enfréntate a él de frente".
Capítulo catorce
Rye
Berrylicious: Michael dice que no has respondido a ningún mensaje sobre el calendario de
apariciones de la próxima semana. ¿Qué pasa?
TrueAceOfBass: Lo siento
Berrylicious: ¿Lo sientes? ¿Eso es todo? ¿Eso es todo lo que tienes que decirme?
TrueAceOfBass: ¿Esto es un sketch de 16 velas?
Berrylicious: Si te olvidas de mi puto cumpleaños, vamos a tener una charla, Peterson.
TrueAceOfBass: 8/16, nuna lo olvisaría
Berrylicious: Hasta tus mensajes de texto son malos. ¿Estás borracho?
TrueAceOfBass: No
Berrylicious: ¿Drogado?
TrueAceOfBass: Deseo
Berrylicious: ¿Me estás evitando? ¿Porque me fui a Atlanta? ¿Es por eso?
TrueAceOfBass: No, no es así.
Berrylicious: Maldita sea, Rye. ¿Quieres ser serio, por favor?
TrueAceOfBass: K
Suena el teléfono y sé que he colmado la paciencia de Brenna. Con un
suspiro, apoyo el teléfono en el brazo del sofá y le doy a Aceptar.
"En serio, ¿qué demonios está pasando?", empieza a decir sin pausa.
Tengo que sonreír un poco. Es linda cuando está enfadada. No es que
se lo vaya a decir. Me mataría si se lo dijera... "Eres linda cuando estás
cabreada". Mierda. Los analgésicos no son mis amigos. Un gruñido
retumba en el teléfono. "¿Estoy en el altavoz?"
"Sí".
Miro fijamente al techo. Me late todo el brazo derecho desde el
hombro hasta la punta de los dedos, mientras que el izquierdo sólo me
arde desde el codo hasta el pulgar.
"Pero no hay nadie cerca".
"Tu voz suena rara. Estás borracho, ¿no?"
"No estoy borracho, Bren. Estoy..."
Con dolor. Asustado. Aterrado.
"Cansado".
Su resoplido es elegante y lleno de incredulidad.
"Te juro que no estoy borracho".
Quiero coger el teléfono y poner un poco menos de distancia entre
nosotros, pero me da miedo moverme. Moverse tiende a ser una
mierda ahora mismo.
"Siento no haber respondido a los mensajes de Michael. Debo haberlos
perdido".
O, ya sabes, no podía escribir. Ha sido una pesadilla responder a los
pocos mensajes que Brenna ha enviado. Y claramente, no he hecho un
buen trabajo ya que ella piensa que estoy borracho-o drogado. He
estado pensando en encontrar algo de hierba y desconectar. Excepto
que la hierba me da boca de algodón. Tal vez el aceite de CBD
funcione.
"¿Rye? ¿Estás escuchando?"
Sí. Brenna. Suena tan irritada como un gato que ha sido acariciado en
la dirección equivocada.
"Estaba durmiendo la siesta". Lucho por sentarme y despejar la cabeza.
Mis brazos gritan en señal de protesta. El dolor se dispara por mi
espalda y golpea mis caderas. Mierda, me siento como un viejo. Un
viejo que ha sido atropellado por un autobús urbano. "Estoy un poco
fuera de sí".
Su silencio es tan fuerte que lo siento contra mi pecho. Cuando
finalmente habla, su voz es nítida.
"¿Así es como va a ser ahora? ¿Actuando de forma extraña?"
"¿Ahora?" Me río a carcajadas. "Siempre me acusas de actuar raro".
Está paranoica por follar conmigo. Es increíble. Es una verdadera
inyección de ego. Puede fingir lo contrario, pero es un maldito hecho
que se escapó a Atlanta para alejarse de esto. De mí. Todavía no sé si
debería estar agradecido o enojado. Ambas cosas. Definitivamente
ambas.
"Sabes lo que quiero decir, Rye. Ahora que nosotros..."
"¿Golpeamos? ¿Hicimos lo desagradable? ¿Golpeamos botas?"
"Jesús. ¿Has estado viendo malas películas de adolescentes de los
noventa?"
No, he estado escuchando a Jax. La misma diferencia, supongo.
"Siempre tuve debilidad por American Pie".
"Sí, seguro", gruñe, y luego dice con clara inquietud: "¿Qué pasa aquí,
Rye?".
Lentamente, flexiono mi mano izquierda. Protesta, pero la empujo. El
dolor forma parte del juego. Había noches en las que nos bajábamos
del escenario, empapados de sudor, Killian, Jax y yo limpiando la
sangre de nuestras manos porque habíamos tocado hasta que las
yemas de los dedos se partían y sangraban. Whip tenía que ponerse
hielo en los brazos para aliviar los músculos hinchados.
¿Pero esto? Esto no es sólo dolor. Es debilidad. Mis manos y brazos
pierden toda la fuerza con este horrible dolor, y no puedo tocar.
¿Qué soy si no puedo interpretar música?
Miro el teléfono, donde Brenna espera una respuesta.
"Puede que esto te sorprenda, cariño, pero no todo gira en torno a ti".
Me sale más molesto de lo que quisiera. Pero Brenna está
acostumbrada a eso. Es lo normal. Resopla, pero ahora es más
suave.
"Viniendo de ti, eso es rico".
Sonrío aunque no tengo nada de qué reírme en este momento. "Mi ego
es bastante grande. ¿Sabes qué más lo es?"
"¿Tu cabeza?"
"La cabeza es parte de ella", concedo con ligereza, aún intentando que
mi mano se despliegue.
"Eres un niño", dice con un suspiro agraviado, pero oigo la diversión
reticente detrás de eso.
"Pero me quieres de todos modos". Lo dije como una burla. Ya he dicho
lo mismo muchas veces. Pero ahora, con esto que se cierne entre
nosotros, ambos nos detenemos en un incómodo silencio. El golpe de mi
corazón suena demasiado fuerte en mi oído.
Brenna finalmente se anima. "Ya quisieras".
Su respuesta habitual. Pero esta vez el pensamiento toca un nervio y
se abre paso en las oscuras grietas de mi mente. Nunca me han
querido así. Mis padres me quieren, claro. Pero eso no es ni
remotamente lo mismo. ¿Cómo sería ser amado por alguien que no
está obligado por la sangre a hacerlo?
Sentado solo en mi apartamento, que hay que reconocer que es
demasiado grande para una sola persona, me siento repentinamente
ahogado por la soledad. Ya me he sentido solo antes. ¿Quién no lo ha
estado? Pero esto es diferente. Es aterrador, como si estuviera al borde
de un precipicio y la única salida fuera hacia abajo. Es frío, vacío,
humillante. Cierro los ojos y giro la cabeza en dirección a la voz de
Brenna.
"¿Bren?"
"¿Qué?" La respuesta está teñida de la suficiente cautela como para
hacerme sonreír.
Ojalá estuviera en casa. Le pediría que viniera, sólo... para pasar el
rato. Comer pizza conmigo, ver una película, discutir conmigo,
cualquier cosa. Pero entonces me vería así. No quiero su compasión. Ni
la de nadie; sólo haría todo más real.
Pero no me gusta su forma de pensar actual sobre nuestra situación.
Está equivocada.
Trago más allá del duro nudo que tengo en la base de la garganta.
"Necesito que me creas cuando te digo esto, ¿si?"
Prácticamente puedo oír su mente acelerada. Cuando responde, vuelve
a ser la profesionalidad fría que conozco demasiado bien.
"Bien. ¿Qué pasa?"
Mi chica espinosa. Dios, quiero desgastar esa armadura puntiaguda,
descubrir si es tan blanda en el fondo como sospecho.
"Pase lo que pase o no pase entre nosotros, nunca te lo voy a echar en
cara. Lo juro por Dios. ¿De acuerdo?"
Otra pausa. Esta es muy larga. La he sorprendido. Puedo sentirlo en el
aire.
Su voz es tan suave que es casi un susurro.
"Bien. Yo... tampoco lo haré. Lo prometo".
"Bien". Trago de nuevo, preparándome para el movimiento. Con un
gruñido silencioso, me pongo en pie. La habitación da vueltas durante
un minuto, pero tomo aire y lo dejo pasar. "Hoy me siento realmente
mal. Así que me voy a ir".
"Tú... ¿Qué te pasa?"
¿Podría ser eso una preocupación? Seguramente no.
"Me he levantado con un dolor de cabeza que no cesa". En parte es
cierto. Tengo un dolor de cabeza, pero es una mera mosca que zumba
en comparación con mis manos.
"¿Una de esas?"
Brenna sabe exactamente lo malo que puede ser para mí. Todos en la
banda lo saben. Me quedaré tumbado, escondiéndome en una
habitación oscura durante horas. Si ocurre antes de un concierto,
enviarán a un masajista, a un acupunturista, a quien sea que puedan
encontrar en la ciudad en la que tocamos.
"Bueno, entonces", dice en voz baja. "Siento haberte gritado. Y por ser
paranoica".
La concesión claramente le cuesta. Enfermo como estoy, me siento más
ligero. Si algo en mi vida es consistente, es Brenna.
"Ah, Berry. Prefiero que me hables con ese tono tuyo de mandona
antes que con el silencio".
"Dios", dice con una media risa. "Realmente eres terrible, sabes".
Sin embargo, el insulto está impregnado de afecto, y me aferro a él.
"Pero me quieres de todos modos".
Cuelgo antes de que pueda responder, riendo al pensar que me
maldice. Mi humor se apaga rápidamente cuando se reanuda el
silencio y, con él, el dolor de mis manos y brazos vuelve a ser el
principal. Tengo que moverme. Salir de aquí.
Lo achaco a mi estado de debilidad, pero decido ir al único lugar en el
que sé que encontraré consuelo.
"¡Rye Bread!" Mi madre extiende los brazos en señal de saludo,

esperando que la abrace.
Lo hago, y ella me envuelve al instante. Soy un metro más alta que
ella y mis hombros son el doble de anchos que los suyos, pero cuando
me abraza, me siento como un niño de nuevo, pequeño y seguro.
Cierro los ojos y dejo que mi frente se apoye en su cabeza. "Hola,
mamá".
Con un último apretón, me suelta y me lleva al interior de la casa que
ha sido el hogar de la familia durante los últimos cuarenta años. La
mayoría de la gente, cuando piensa en las casas adosadas del Upper
West Side, se imagina una elegancia elegante, techos altos, molduras
detalladas, escaleras de caracol y ventanas de triple altura por las que
entra la luz.
La casa de mi madre tiene todo eso, claro. Pero los suelos de tablas
anchas se han lijado hasta llegar a la madera original, quedando sin
pulir y crujiendo bajo los pies. El aire huele a pino viejo, a yeso y a
libros. Probablemente porque la habitación delantera tiene dos paredes
de estanterías empotradas repletas de libros de diversos tamaños y
temas.
Tengo buenos recuerdos de cuando me acurrucaba en uno de los
sillones de terciopelo mostaza frente a la ornamentada chimenea de
ónice y leía durante los días de lluvia. Sí, yo era ese niño, librero y
tímido. No fue hasta que llegué a la pubertad y me puse demasiado
cachondo para mi propio bien que me obligué a salir de mi caparazón.
Mamá me lleva por el pasillo, donde las fotos familiares enmarcadas
comparten espacio con los óleos de los maestros, hasta la parte trasera
de la casa. La cocina parece sacada de la Inglaterra victoriana, con
armarios de color verde oscuro, encimeras de bloques de madera y una
estufa AGA rosa que calienta todo el espacio.
Una larga mesa de granja está colocada frente a la retícula de
ventanas traseras de doble altura.
El otro lado de la habitación trasera está reservado para el estudio de
mamá.
El aroma de la pintura al óleo, la trementina y el horneado es una
mezcla reconfortante que conozco bien.
Mamá me empuja a una silla. "Siéntate. Deja que te prepare un té".
Al principio, cuando nos hicimos amigos, Whip, Jax, Killian, Scottie y
yo nos dimos cuenta de la obsesión que compartían nuestros padres
por el té. Todos crecimos sabiendo que el té llegaba con cada visita,
para arreglar cada malestar, para rematar el día o para cerrar la
noche. Jax sigue bastante obsesionado con preparar la taza perfecta.
Puedo tomarlo o dejarlo, pero no voy a contradecir a mi madre.
"Tu padre estuvo aquí antes. Justo se fue".
Mi espalda se tensa y extiendo las palmas de las manos sobre la mesa
de madera lisa. "Qué pena". A mi madre no se le escapa el
sarcasmo de mi voz -no es que me esforzara demasiado en ocultarlo- y
se gira para lanzarme una mirada de reproche. "Yo le he perdonado.
¿Por qué tú no puedes?"
Perdonar a mi padre. Se me ocurre una idea. No es que no lo haya
intentado. Pero entonces me entero de que ha vuelto a acercarse a mi
madre, y mi ojo empieza a temblar. No debería molestarme. Como
ella dijo, es su vida. Ella puede tomar sus propias decisiones. Sólo que
yo era la que la oía llorar en su habitación cada vez que lo
encontraba haciendo trampas. Yo estaba allí cuando ella caminaba
por la casa como un fantasma, tan sumida en su depresión por las
travesuras de papá que se olvidaba de alimentarse a sí misma o a mí.
Al final, se divorciaron. Pero él sigue regresando. Y él sigue fallándole
a ella. Están atrapados en un feo bucle, ninguno de los dos es capaz de
liberarse.
No es un mal tipo en todos los demás aspectos. Empezó como banquero
de inversiones, pero ahora es profesor adjunto de finanzas en
Columbia, sobre todo porque quería jubilarse, pero necesita mantenerse
ocupado de vez en cuando. Le gusta la idea de torturar -es decir,
enseñar- mentes brillantes y maleables.
En cuanto a mi relación con papá, siempre me ha apoyado. Lo que
hace más difícil para mí ver cómo le rompe el corazón una y otra vez.
Mamá sigue mirándome con desilusión, y me siento pequeño por
volver a meter las narices en sus asuntos. Pero no puedo quedarme
callado, aparentemente.
"Yo sólo..." Suelto un suspiro y vuelvo a empezar. "¿Cómo puedes
confiar en él?"
Se encoge de hombros. "No lo hago. Pero algunas personas están
inextricablemente unidas en la vida. Tu padre y yo somos así. Lo
seguimos intentando".
Quiero poner la cara entre las manos y bloquearla. ¿Cómo diablos
puede defender así la infidelidad? En cuanto llegué a la pubertad y
comprendí exactamente cómo mi padre había herido a mi madre, juré
que nunca dejaría que nadie tuviera tanto poder sobre mí. Jamás.
Pero no he venido aquí para pelearme con mamá. Quiero paz.
Tranquilidad. Comodidad. Así que suelto un largo suspiro y hago
rodar mis hombros rígidos. "Intentaré dejarlo pasar".
Me mira, y tengo la sensación de que esperaba una discusión.
"Bien". Una lenta sonrisa se dibuja en su rostro cuando me limito a
mirar con una expresión plácida. Mamá resopla en voz baja,
divertida, antes de dirigirse a los fogones. "Puedes quedarte a cenar, si
quieres".
"Tengo planes para más tarde, por desgracia". Es mentira. Quiero a mi
madre, y tengo la sensación de que si paso varias horas en esta casa,
no querré irme.
Apartando una pila de libros de arte que se tambalea y apoyando los
brazos en la desgastada mesa de madera, observo a mi madre
moverse por la cocina. Es alta para ser mujer, casi un metro ochenta, y
robusta. Con los años, su pelo rubio ceniza se ha vuelto gris acero, pero
ahora lo lleva con las puntas de color bronce cobrizo. La espesa masa
se amontona en su cabeza en un moño desordenado y brilla contra el
negro intenso de su conjunto estándar de cuello alto y pantalones.
Alcanza la tetera y deja al descubierto la banda de tatuaje negra y
desvaída que lleva en la muñeca con tallos de centeno estilizados, su
homenaje a mí. El otro tatuaje que tiene sólo lo conocen ella misma,
mi padre y cualquiera que la haya visto desnuda... y no quiero pensar
en eso ni en dónde puede estar.
"Estás poniendo cara", dice, echando té Assam suelto en una tetera.
"¿Una cara?"
"Mmm. Como si acabaras de oler algo raro". Me mira y sus ojos
marrones se iluminan con diversión. "Mi cocina huele muy bien, para
que lo sepas. Así que sólo puedo suponer que pensaste en algo que te
molestó. Es sobre tu padre..."
"No." Hago una pausa. "Y no he puesto ninguna cara".
"Yo también lo hice".
Sonriendo, sacudo la cabeza. Ni hablar si le digo qué imágenes me
molestan. Probablemente me sometería a una charla de "el sexo es una
expresión natural del alma". De nuevo. Ya tuve bastante de eso
durante la pubertad y tengo suerte de no haber salido marcado de por
vida. "Deja de pescar". Mamá se encoge de hombros y termina el
té. Pone la tetera, un juego de tazas y platillos, la leche y el azúcar -
todo ello- en una bandeja y se lo lleva. Porque no es un té adecuado si
te quedas a medias preparándote la taza en la encimera, como hacía
yo cuando estaba en casa.
"Pequeño", dice, entregándome una taza. "Ese abrazo de bienvenida
habló por sí mismo. Algo te preocupa".
Espero a que me sirva el té y añada leche y azúcar para responder.
"Es un día azul, eso es todo".
Días azules. Así los describe ella. Cuando te sientes mal y no puedes
encontrar el camino de vuelta a la luz.
Su mano fría se posa sobre la mía. Las manos de mi madre son
hermosas pero maltratadas. Son ásperas, con manchas rojas, nudillos
hinchados y trozos de color pegados bajo las uñas cortas y sin pintar.
Pero no puedo ignorar la forma en que su piel parece más fina ahora,
las venas del dorso de la mano más gruesas.
"Todos tenemos días azules. Pero, Rye, te conozco. ¿Qué pasa?"
Se me cierra la garganta y tengo que tomar un sorbo de té. El calor se
desliza por mi garganta e inunda mi vientre. Tal vez el ritual del té
tenga algo de cierto. Sacudiendo la cabeza, miro fijamente la taza, un
bonito detalle de flores fucsias pintadas a mano y bordes dorados.
"¿Has pensado alguna vez en cómo sería si no pudieras hacer tu arte?"
Mi madre es una artista de fama mundial, conocida por sus enormes
retratos y sus estilizados paisajes urbanos. Pasó sus veinte y primeros
treinta años en la oscuridad. Entonces, cuando yo tenía cinco años, un
comerciante local presentó sus obras. Despegó y nuestra vida pasó de
ser discretamente rica, gracias al trabajo de papá, a ser famosa por sus
retratos para la realeza y las estrellas de cine. Pero mamá nunca
cambió. Es una artista obsesionada con su trabajo, hasta la médula.
"¿Por qué...?" Se muerde el labio como si quisiera detener físicamente la
pregunta. Lentamente, pone las manos sobre la mesa y las presiona
contra la madera. Su mirada preocupada se encuentra con la mía.
"Estoy tratando de decidir si quieres la respuesta fácil o la difícil".
Suelto una carcajada. "¿Tienes que preguntar?"
Una sonrisa se dibuja en las esquinas de sus ojos. "Siempre has tomado
el camino difícil". Me toca ligeramente el antebrazo. La piel es oscura,
con una intrincada tinta. La mayoría de los tatuajes fueron dibujados
por ella primero. Son garabatos que saqué de los trozos de papel que
dejaba por la casa, bocetos que hacía cuando estaba conmigo. Me los
puse en la piel para honrarla a ella, a mi familia, a mi historia.
Ella traza un lirio de invernadero en plena floración. "Bueno, mi dulce
hijo, la verdad es que mi arte es la expresión más profunda de mi
alma. Sin él, creo que algo dentro de mí se marchitaría y moriría".
Se marchitaría y moriría. Me cae como una piedra en las tripas y
trago dos veces.
"¿Tienes miedo de perder tu música?" Mamá pregunta en voz baja. Se
esfuerza por no mostrar su horror, pero lo veo igualmente en sus ojos.
Todo mi interior se aprieta y se revuelve. Enrollo las manos doloridas
alrededor de la taza de té, pero es demasiado pequeña para dar
mucho calor. "Yo... yo sólo..." Me siento hacia delante, queriendo salir,
queriendo confesarlo todo. "Cuando Jax estaba enfermo y lo pasaba
mal, todos nos disipamos".
Mamá asiente, porque ella estaba allí. Sabe lo mucho que me afectó,
todas las veces que llegué a casa para tirarme en sus sofás y leer o
escuchar música antigua mientras ella pintaba, cualquier cosa para
alejarme de la pena que me obstruía el pecho y me carcomía la piel.
"Tu arte", continúo con los labios entumecidos, "es únicamente tuyo.
Pero yo soy parte de un grupo. Un engranaje de una máquina".
"¡No eres un engranaje!"
Sonrío débilmente ante su instantáneo levantamiento para defender a
su bebé.
"No es algo malo, mamá. Me gusta formar parte de algo". Con un
suspiro, me froto el pelo e intento aliviar la tensión que me monta.
"Pero a veces, no puedo evitar pensar en el futuro. Por mucho que me
guste mi música, no me imagino arrastrando mi culo de setenta años
por el escenario como hacen los Stones."
"¡Oye!" Mamá me da un golpe en el brazo. "La gente mayor también
puede patear el culo, ya sabes".
"No lo digo en ese sentido", digo, riendo. "O quizá sí. Es agotador, ya
sabes. Subir a ese escenario y hacer lo que hacemos. Dentro de unos
meses cumpliré treinta y un años y ya me parece agotador".
Mamá resopla, ligeramente apaciguada.
"No quiero que toda mi existencia dependa de mi capacidad para
hacer música". Me inclino, agarrando el borde de la mesa mientras sus
ojos se abren de par en par. "Y lo es, ahora mismo. O toco o estoy... Es
como si no estuviera realmente aquí. Yo no..."
Frustrado, me interrumpo y me froto las manos por la cara.
"Por fin has descubierto que necesitas más", dice mamá.
Encorvado sobre la mesa, la miro con una impotencia que me hace
apretar la mandíbula. Pero asiento con la cabeza.
"Cuando las luces del escenario se apagan, cuando la música se
detiene, ¿qué soy? ¿Adónde voy?"
Dios, odio esto. He estado evitando estos mismos pensamientos durante
años. Se han acumulado como el agua contra una presa, subiendo y
subiendo. Mi cuerpo se está rompiendo y debilitando es la gota que
colma el vaso. Ya no puedo esconderme.
Mamá lo ve. Me conoce demasiado bien. Y su mano vuelve a agarrar
la mía. Con suavidad. ¿Sabe que me duele? No pregunto; apenas
puedo sostener su mirada.
"Sé que dije que el arte era la expresión de mi alma". Mamá sacude la
cabeza, con una arruga en el entrecejo. "Pero eso no es todo. El arte, el
alma, necesita alimentarse. Y sé que me acusarás de ser una tonta…"
"¿Yo? Nunca", me burlo débilmente.
"Pero el amor es lo que me alimenta. Tu padre, tú, la familia, aunque
no tanto el tío Jay y la tía Lydia".
Su nariz se arruga y me río. "Bueno, son un poco idiotas".
Son piadosos hasta el extremo y no aprueban el arte de mamá ni mi
música. Que se jodan. Mamá y yo compartimos una mirada que dice
exactamente eso, y ella sonríe antes de ponerse sobria.
"¿Te sientes solo, Rye?"
Mierda. Le suelto la mano y me siento. "No lo sé".
"Está bien si lo estás. No hay nada malo en querer encontrar a
alguien con quien establecerse".
Se me escapa una risa ahogada.
"Sólo el término 'sentar la cabeza' me produce urticaria".
Sé que las relaciones pueden funcionar. También sé que cuando
fracasan, lo hacen estrepitosamente. Siendo mi madre, se inclina e
inspecciona mi brazo. "No hay urticaria aquí". Me guiña un ojo. "Deja
de ser un cliché masculino, quejándote del compromiso. Es algo
pedestre".
Me pellizco el puente de la nariz. "Ma..."
"Hablo en serio. Necesitas amor. Siempre fuiste un chico sensible..."
"Dios."
"Has sido parte de tu banda durante años. Ahora todos se emparejan.
Es natural que tú también quieras eso".
"De acuerdo." Aprieto las manos en la mesa y me pongo de pie. "Ya
me voy. Buena charla".
"Gallina de mierda". Lo dice con un brillo de humor maligno en sus
ojos.
"Sí. Sí, lo hago".
No creo que sea descabellado ser cauteloso con la entrega de mi
corazón. No desconozco los beneficios. Diablos, mis amigos se han
transformado frente a mis ojos, volviéndose felices de una manera que
no entiendo, contentos, satisfechos. No puede ser todo malo. Pero
también he visto el lado oscuro. Nunca lo diría, pero algunos días
temo por ellos. No creo que ninguno de ellos se recupere si sus
relaciones se agravan.
En cuanto a mí, no sé qué sería peor. Convertirme en mi madre y
aferrarme a algo tóxico y feo. O mi padre, incapaz de mantenerse fiel
pero también de renunciar a la seguridad de un valor seguro.
Mamá se levanta y me da otro abrazo sorprendentemente fuerte. Lo
absorbo porque soy su chico, aunque le doy un labio, y me siento
culpable por pensar que es débil. No lo es; es simplemente humana.
Quizá ese sea el problema. Todos pensamos que actuamos con fuerza,
que hacemos lo correcto, pero la realidad es más difícil de lo que
parece.
Se echa hacia atrás y me acaricia la mejilla.
"Te quiero, Rye Bread. Un día, alguien más te querrá también".
"Tienes que quererme, mamá. Soy tu hijo. No todo el mundo me
encuentra tan adorable".
Una vez una periodista me llamó Rye, el chico del buen tiempo. Como
una atracción en una feria, era bueno para algunas emociones y
diversión. Te excitaba, pero demasiado de mí te dejaba la cabeza
dolorida y el estómago revuelto. Probablemente no debería haberme
acostado con ella y dejarlo todo antes de que escribiera la entrevista.
Lección aprendida y todo eso. Pero no estaba del todo equivocada.
Todo el mundo me ve así.
Todo el mundo, al parecer, excepto mi madre.
Sacudiendo la cabeza, mamá me acaricia la mejilla.
"Eres demasiado inteligente para pensar algo tan estúpido".
Capítulo quince
Rye
Cuando llego a casa me siento un poco decaído y malhumorado, pero
me detengo en seco al ver la vista que me recibe frente a la puerta de
mi apartamento.
"¿Bren?"
Se agacha para dejar algo en el suelo, pero se levanta de golpe y se
gira al oír mi voz.
"Oh, eres tú".
"Bueno, yo vivo aquí". La sorpresa me hace mirar fijamente. Nunca
había encontrado a nadie en mi puerta.
Vivo en el Dakota, un icono de la ciudad de Nueva York. Cada
apartamento es como una mansión de la Edad Dorada en miniatura.
La junta directiva del condominio puede ser muy exigente, pero la luz
natural y la sensación del espacio son increíbles. Además, el edificio
gótico ha sido el hogar de Lauren Bacall, Judy Garland y, sobre todo,
de John Lennon. Fue asesinado frente a sus puertas. Puede que a
algunos les suene morboso, pero yo prefiero recordar que tuvo una
vida aquí.
Cada vez que salgo o vuelvo al edificio, envío una palabra silenciosa
de reconocimiento a John; estoy seguro de que todos los miembros de la
banda lo hacen cuando me visitan.
Le preguntaría a Brenna cómo ha entrado, porque la seguridad es
estricta, pero no quiero arruinar el misterio. El punto principal es que
ella está aquí. Aquí, en mi casa.
"¿Cuándo has vuelto?" Pregunto, sin poder dejar de mirarla como si
fuera un espejismo.
"Hace una hora".
Un pulso de sorpresa me recorre la piel. Acaba de llegar y ha venido
directamente aquí.
Ahora está inquieta, sus piernas bloquean lo que ha dejado en mi
puerta. La miro -y, de acuerdo, también sus piernas asesinas- con
interés. Esas largas piernas podrían ser mi perdición: elegantes,
tonificadas, y exhibidas con cariño por su ajustada falda azul marino
y sus delicados tacones rosas de aguja. Quiero que esos tacones se
claven en mi espalda mientras me entierro en su calor húmedo. Por
reflejo, me aclaro la garganta.
"¿Qué estabas haciendo?"
Las mejillas de Brenna se oscurecen, pero levanta la barbilla para
contrarrestar el rubor.
"Dijiste que no te sentías bien".
En mi interior, sonrío ante la acusación en su voz.
"No lo estaba. Fui a dar un paseo para despejarme".
No voy a admitir que corrí a casa con mamá. Además, caminé esas
seis cuadras.
"Claro". Ella asiente enérgicamente, con torpeza. "Buen plan. El aire
fresco es bueno".
Tengo que morderme el labio para no sonreír. "Es lo mejor".
Sus ojos se entrecierran ante la diversión que no he podido ocultar.
"Bueno...", dice con fuerza. "Está claro que te va bien. Me voy".
"Espera". Me pongo en su camino. "¿Qué me has traído?"
De nuevo, se sonroja, su mirada se desliza hacia los lados como si
quisiera estar en cualquier lugar menos aquí. Pero entonces se
recompone y coge su regalo del suelo.
"Toma. Es... para ti".
Dios, es linda. No puedo decir eso sin arriesgar un miembro, pero lo es,
maldita sea. En su lugar, cojo lo que resulta ser una cesta de mimbre
por las asas.
"Me lo imaginaba". Miro el regalo. Una estúpida sonrisa se extiende
por mi cara. "¿Me has traído una cesta de regalos?"
Estoy bastante aturdido. Es tan... bonito.
Brenna arruga la nariz y se retuerce visiblemente en su sitio. Sé que
quiere huir. Qué lástima. No la voy a dejar escapar ahora.
"Hay té", dice. "También hay café. Por si estás harto del té. Y esas
galletas de jengibre y cuajada de limón que parecen gustarte... y,
bueno, mierda". Suelta una carcajada tensa por la vergüenza y me
lanza una mirada acusadora. "¡Se supone que te hace sentir mejor!"
Con mi mano libre, alargo la mano y le acaricio el cuello para
acercarla. "Ya me siento mejor".
Entonces la beso.
Se supone que es algo ligero, tierno, agradecido. Porque estoy
agradecido. Pero en el momento en que mis labios tocan los suyos, es
como una inyección de adrenalina, caliente, pura e insistente. Agacho
la cabeza para acercarme; sabe tan bien, sus labios son tan suaves y
complacientes que un rayo de lujuria me atraviesa.
Su respiración se entrecorta y sus labios tiemblan contra los míos. Me
tropiezo con ella hacia la puerta, agarrando con una mano el sedoso
cordón de su coleta y con la otra su regalo, y nuestro beso se vuelve
más profundo y desordenado. Ella jadea en mi boca, una pequeña
bocanada de aire que me hace cosquillas en los labios e inflama mi
necesidad, y entonces sus brazos me rodean el cuello, atrayéndome
más cerca.
Lo apruebo. Pero no es suficiente. Es como si hubiera estado caminando
por el desierto para encontrarme con ella de forma inesperada. Una
parte de mí se pregunta si es real. Pero lo es. Ya siento la diferencia en
mí.
Por primera vez en días, puedo respirar. Es inquietante darse cuenta de
que la mujer que de alguna manera se ha convertido en mi aire no
quiere serlo, que sólo me necesita para un rápido confort físico. Aun
así, voy a disfrutar cada segundo de ella mientras pueda.
"Cuatro días, Bren". Le lamo el labio inferior como si fuera un
caramelo. "Cuatro malditos días de distancia. Eso no era parte del
trato".
Ella agarra mi camisa, tirando, su dulce boca igual de codiciosa. "Deja
de sermonearme y entra".
Sonrío contra sus labios. "Mandona".
A ciegas, busco las llaves a tientas. Todo iría mejor si dejara de
besarla, pero no puedo. Tardo tres intentos en meter la llave, mientras
ella me chupa la lengua y me mordisquea los labios. Voy a perderlo.
La puerta se abre por fin y se balancea con fuerza, mientras caemos
en el apartamento con mi brazo alrededor de su cintura para
mantenerla en pie. Dejo la cesta en el suelo -con cuidado, porque es su
regalo- y cierro la puerta de una patada.
Entonces vuelvo a besarla porque, maldita sea, se siente tan bien. Es
pura adrenalina, deliciosa adicción. Sexo y caramelo deslizándose
sobre mi lengua. Tropezamos con un obstáculo invisible cerca de la
puerta de mi habitación.
"¿Qué fue eso?", pregunta, con las palabras amortiguadas por mi boca
en la suya.
"Libros". No soy precisamente ordenado, y me gusta leer. Las torres de
libros se elevan como estalagmitas en el suelo del apartamento.
Su risa es un ronroneo femenino que me hace cosquillas en los labios.
Sonriendo, la rodeo con mis brazos por su delgada cintura y la levanto
por encima de la pila de libros desparramada, apoyándonos en una
pared de mi habitación porque necesito apoyarme antes de que me
fallen las rodillas.
La deseo demasiado. Me pone demasiado caliente. Retiro mi boca de la
tentación de la suya, doy un paso atrás, tomo aire. No funciona; mi
cuerpo palpita en un gran pulso de lujuria.
Despacio. Tengo que ir más despacio. Saborearla.
Brenna se apoya en la pared, con el carmín rosa manchado sobre los
labios hinchados por el beso, el pelo revuelto y sus pechos turgentes
subiendo y bajando bajo un top de seda blanco. Me mira fijamente
con un desafío en los ojos, como si esperara que cada uno de nuestros
encuentros fuera una pelea, un concurso para ver quién sale ganando.
No se da cuenta de que ya ha ganado. Pero no voy a decepcionarla; le
daré lo que quiere, y luego le demostraré que está a salvo. Al pensar
en todas las formas en que se lo demostraré, una sonrisa se extiende
por mi boca.
Sus ojos se abren de par en par y sus tiernos labios se separan.
Sí, cariño, va a ser así.
Y luego estoy sobre ella.
Brenna
No puedo respirar. Rye me ha quitado todo el aire. No sé cómo lo
hace; todo lo que tengo que hacer es pensar en él y mi cuerpo se
vuelve loco. Abajo es arriba y lo malo es lo bueno. Es inquietante
darse cuenta de que el hombre del que he pasado toda mi vida adulta
tratando de olvidarme tiene tanto poder sobre mí. A mi cuerpo le
importa un bledo. Está zumbando con calor y necesidad. Estoy
resbaladiza y caliente entre las piernas, mis pechos son tan sensibles
que siento el arrastre de la seda sobre mi sujetador con cada
respiración jadeante que hago en un intento de aspirar más aire.
Rye se cierne sobre mí, todo músculo caliente y duro y una mirada
intensamente concentrada. Se inclina, apoyando sus antebrazos a
ambos lados de mi cabeza, tan cerca, pero no lo suficiente. Estoy
rodeada por su calor y su fuerza, pero no me toca ni un centímetro.
Las líneas de cansancio asoman por las esquinas de sus ojos y las
sombras se extienden por debajo de ellos, pero un rubor de esfuerzo
mancha las crestas de sus mejillas. Quiero trazar esa mancha de rojo
apagado con las yemas de los dedos y averiguar si está tan caliente
como parece. Inclina la cabeza y acerca su boca a la mía.
Este beso es desconcertantemente tierno, pero tan minucioso y
decadente, como si me estuviera bebiendo, que las rodillas me
flaquean. Dios, se siente tan bien, que sólo quiero abrir más la boca y
lamerlo, comer cada delicioso centímetro.
Se retira y me chupa el labio inferior. "¿Ya estás bien?" Su voz es
oscuramente carnal mientras vuelve a acariciar mi boca. "¿Lo tienes
todo resuelto en Atlanta?
Un escalofrío me recorre los muslos y mi mente amenaza con quedarse
en blanco. Sé exactamente lo que está preguntando y le doy la
respuesta que se merece.
"Sí".
Rye tararea como si no me creyera del todo. Me pellizca de nuevo
antes de besarlo mejor.
"Bien", dice, con voz áspera e impaciente. "¿Ya no desapareces al azar
sobre mí?".
Mis manos se deslizan hasta sus anchos hombros y noto el temblor de
esos músculos tan llenos. Me hace sonreír un poco, porque él está
claramente tan afectado como yo. "No más", le prometo.
Me da un beso duro, de búsqueda, y luego se aleja lo suficiente como
para encontrar mi mirada. La suya es una mirada de lujuria. Es un
buen aspecto para él. Mira mi blusa y mis pezones se tensan. El rubor
de sus mejillas se extiende hasta el puente de la nariz y se muerde el
labio inferior.
"¿Estás apegada a esta camisa?", me pregunta casi con indiferencia,
pero no se me escapa la forma en que su cuerpo se tensa, todos esos
gloriosos músculos que se tensan. "¿O puedo comprarte otra?"
Por un segundo, me quedo en blanco, y entonces me doy cuenta de lo
que quiere hacer. Un calor intenso me invade. Oh, mierda. Quiero eso.
Lo deseo tanto que apenas puedo formar las palabras.
"Hazlo".
Me sostiene la mirada, la intensidad de su mirada es casi demasiado
para soportar mientras levanta la mano y agarra los bordes de mi
blusa abotonada. Le devuelvo la mirada mientras, con un movimiento
eficaz, me abre la camisa de par en par, con los pequeños botones de
perlas que saltan a nuestro alrededor como el granizo.
Mis pechos se hinchan contra el confinamiento de mi sujetador y
aspiro profundamente.
"Rosa", murmura Rye, pasando la punta roma de su dedo por el borde
festoneado del encaje. "Bonito. Pero conozco algo más bonito".
Un movimiento de su dedo y el cierre frontal de mi sujetador se abre.
"Ahí están". Aparta las copas para mostrar mis pechos desnudos. "Qué
bonitos son". Unos labios suaves me rozan el pezón y la punta de su
lengua lo toca. "Tan jodidamente dulces".
Me lame como un gato en busca de crema. Una vez. Dos veces.
Me muerdo el labio y me arqueo ante el contacto.
"¿Te gusta eso, Berry?" Su voz es un oscuro estruendo. Me lame de
nuevo y sonríe cuando gimoteo. "Buena chica".
Mi estómago se estremece, las cerdas de su barba me hacen cosquillas
en mi sensible piel. Me besa la punta del pecho, lo suficiente para que
quiera más.
"Rye", gimoteo. Sí, gimoteo. Me estoy disolviendo en la necesidad, y es
su culpa.
"Quédate quieta", dice con ese tono profundo y severo, el afecto
mezclado con algo más agudo, posesivo. "Ahora me toca a mí".
La comprensión golpea con un aliento que se va en un suspiro, y las
punzadas calientes recorren mi piel.
No quiero estar al mando. Quiero que me cuiden, que dejen que otro
tome la iniciativa.
Quieres que te lleve de la mano.
Yo había pedido eso. Lo quería en los silenciosos y necesitados rincones
de mi alma.
Ante mi silencio, Rye levanta la vista hacia mí desde debajo del
espeso flequillo de sus pestañas. Lentamente, sin dejar de mirarme, su
lengua se desliza sobre mi pezón caliente. Lo noto entre mis piernas, en
el apretado estómago. Se me escapa un gemido, y él responde con una
profunda y aguda succión.
"Mierda".
Rye se ríe con pura satisfacción masculina, soltando mi pezón con un
decadente chasquido. Sus labios tocan mi carne húmeda. "Bájate la
falda".
No es una petición.
No debería gustarme. No debería.
Mis manos tiemblan, los dedos tantean para cumplir.
Él no mira para ver si lo hago. Está preocupado por dar ligeros besos
de succión en mi pecho, buscando mi pobre y descuidado otro pezón
para atormentarlo. Pero en el momento en que la falda se desliza
hasta el suelo y se acumula a mis pies, tararea con satisfacción.
"Bien, Bren. Eso es una buena chica".
Me besa suave y suciamente, un lametazo perezoso en mi boca, sus
pulgares me hacen rodar suavemente los pezones rígidos. La
combinación me hace gemir, arqueando la espalda para pedir más y
más fuerte. Y él sonríe contra mis labios, sabiendo exactamente lo que
me está haciendo y disfrutándolo. Su boca se aleja y yo inclino la
cabeza hacia un lado, jadeando y tan caliente que me pesa.
Con las manos amasando mis pechos, se arrodilla y su boca se abre
paso por mi vientre, sobre la endeble línea de mis bragas. Se detiene
entre mis piernas, con los labios pegados a la seda húmeda que se
adhiere a mi carne excitada, y, oh, Dios, inhala, como si me atrajera a
sus pulmones.
Un gemido le arranca. "Necesitaba esto". Los dedos se enganchan en
mis bragas para arrastrarlas por mis caderas. Unas manos grandes me
sujetan los muslos, abriéndolos para exponerme a su vista. Las
pestañas de Rye bajan, con una mirada de dolor casi exquisito
cruzando su rostro. "Necesitaba tanto esto".
Entonces su boca está sobre mí. Y soy yo la que gime, mi cuerpo es un
cable en tensión. Me retuerzo contra la fría y dura pared, mis dedos
tratan de aferrarse a su pelo para poder acercarlo, estrecharlo contra
mí.
El sexo oral es una habilidad. Rye tiene habilidades. Pero eso no es lo
que me hace arder, mi cuerpo se precipita hacia un orgasmo
incandescente. Es su ilimitada devoción por devorarme, como si fuera
su última comida, la primera.
Cuando gruñe, un sonido codicioso, húmedo y egoísta -la boca caliente
y buscadora, los dedos mordiéndome el culo- me derrumbo, me derrito
allí mismo, al borde de su habitación. Pero Rye no me deja ir. Me
alivia, me mantiene firme. Unos calientes ojos azules me miran desde
las pálidas columnas de mis temblorosos muslos. Me acaricia el clítoris
hinchado con las suaves cerdas de su barba, mordisquea las pequeñas
réplicas antes de ronronear contra mi sexo.
Ninguno de los dos habla durante un largo rato. Rye me sube y baja
las manos por las piernas, palpando su contorno, recorriendo con sus
dedos las curvas de mis pantorrillas, la parte posterior de mis muslos.
Con un prolongado apretón, se levanta.
"Vamos a ponerte cómoda, Berry". Me arrastra al abrigo de su gran
cuerpo. "Porque aún no he terminado contigo".
¿Cómo he podido aguantar todo este tiempo sin tener esto? ¿Cómo sigo
cuando se ha ido? Por primera vez en mi vida sexual, tengo miedo.
No porque piense que Rye me hará daño; confío en él implícitamente
con mi cuidado. Sino porque he perdido el control.
El control siempre ha sido mío, sin importar la pareja, sin importar la
situación.
Rye es otra historia. Diablos, él es un género completamente distinto.
No puedo controlar a Rye. No puedo controlar mis sentimientos
cuando estoy con él. Estoy en un Tilt-a-Whirl en la oscuridad,
aterrorizada de que el arnés se rompa.
Rye se acerca a mí, con la mirada dura y la boca suavemente
sonriente.
"No he venido aquí para tener sexo", le digo.
Hace una pausa, con la cabeza ladeada, sin perder esa pequeña curva
en la comisura de los labios. Sus tranquilos ojos azules me examinan la
cara, evaluando. "¿Quieres irte?"
Señor, pero su voz es rica en excitación. No se mueve, pero se queda
con las piernas sueltas, con un bonito rubor de esfuerzo en las mejillas.
Quiero recorrer con las palmas de las manos la gruesa columna de su
cuello, donde sé que su piel será como el satén sobre el acero. ¿Quiero
irme?
"No".
"Hmm..." Su voz se sumerge en una silenciosa diversión mientras se
inclina hacia mí. Unos labios sonrientes rozan el punto dulce bajo mi
oreja, mientras esos hábiles dedos me quitan la blusa y el sujetador
que cuelga de los hombros. "¿Quieres una copa?"
Me pregunta mientras me toma de la mano para ayudarme a salir
del montón de ropa que rodea mis pies, dejándome sólo con mis
Louboutins rosa pétalo.
La mirada de Rye se desliza sobre mí como una crema caliente.
"Ahí estás. Dios. Mírate..." Se lame el labio inferior, un hombre sediento.
"Maldita sea, Bren, me dejas boquiabierto".
Nunca me he sentido más expuesta. No creo que sea perfecta. Pero
ahora mismo, bajo la admiración de su mirada, me siento cerca de
serlo. Mis labios se mueven mientras contengo una sonrisa y respondo
a su pregunta anterior. "No hay bebidas. Estoy bien".
"Sí, lo estás, joder". Con una gracia sorprendente, se acerca a mí y me
rodea la cintura con un brazo. Su mano se extiende por la parte baja
de mi espalda, la otra sujeta la mía por su hombro, y es casi como si
estuviéramos a punto de bailar.
El agradable estruendo de su voz toca la concha de mi oído. "Podemos
leer".
Ligeros besos puntuales siguen un camino por mi cuello, las suaves
cerdas de su barba me hacen cosquillas. Inclino la cabeza hacia un
lado con una sonrisa, cerrando los ojos.
Quizá más tarde".
Rye refunfuña en voz baja dentro de su amplio pecho. Las puntas de
sus dedos se deslizan por mi columna vertebral y por la curva de mi
trasero. Dibuja un círculo ocioso y me acaricia el hueco del hombro. Me
balanceo con él y mis dedos se enredan en su pelo.
Rye se detiene, con sus labios rozando mi pulso, y sus manos vagando
como si no pudiera dejar de sentir mi piel. Cuando habla, su voz brota
como si fueran rocas caídas.
"¿Quieres follar?"
Se me entrecorta la respiración y apoyo mi cabeza, sedienta de lujuria,
en su ancho hombro. Mis labios encuentran el tierno punto de su cuello
y me encanta cómo se estremece al contacto. El deseo se me enrosca en
el vientre. ¿Quiero follar?
"Sí."
Me encanta la forma en que su gran cuerpo parece doblarse, sólo por
un instante. Luego gruñe, un sonido de satisfacción que me hace sentir
una oleada de calor.
"Bien. Yo también lo prefería". Retrocede y, con movimientos rápidos,
se quita la camiseta.
Creo que nunca seré inmune a la visión del pecho y los brazos
desnudos de Rye. Es demasiado hermoso. Potencia y gracia. Los
piercings plateados de sus pezones parpadean a la luz de la lámpara,
y sus pectorales se agitan cuando se quita la camiseta y se quita las
maltrechas Converse negras.
Sus vaqueros desgastados cuelgan sobre las caderas recortadas,
resaltando los hermosos valles de los oblicuos externos tensos que
apuntan al grosero bulto de su polla. Estoy tan distraída por ese
espectáculo comestible que casi no le veo girar para alejarse.
"¿Adónde vas?" Sueno demasiado necesitada. Pero es culpa suya.
Rye hace una pausa, con un brillo en los ojos como si supiera
perfectamente a qué estado me ha llevado.
"Consiguiendo condones. Una pila".
Sin pensarlo, mi mano se extiende para agarrar su muñeca. Se queda
quieto, levantando las cejas en forma de pregunta.
"Rye". Hago una pausa. Los dedos presionan el ritmo constante de su
pulso. "¿Podemos ir sin él?"
Su pulso se acelera, pero no se aparta. Se acerca más.
"¿Me quieres desnudo?"
No sé por qué lo hago. Se siente como otra debilidad, otra grieta. Pero
quiero algo diferente con él, alguna pequeña marca que diga que no
es sólo un acuerdo fugaz. Y no quiero detenerme a pensar en la
logística.
Mi voz no es firme ni muy fuerte cuando finalmente respondo.
"Quiero ensuciarme contigo".
El aliento de Rye se va en un chuff. Su mano se desliza hasta la
húmeda nuca de mi cuello y apoya su frente en la mía.
"Oh, cariño, nos vamos a ensuciar mucho".
No estoy segura de que ninguno de los dos se refiera al sexo. No
importa. Me besa lentamente y buscando, sacando mi lengua para
jugar con pequeños lametones y pellizcos.
Las almohadillas rugosas de sus pulgares me acarician ligeramente las
mejillas cuando se retira.
"Date la vuelta".
Como si fuera una princesa, me guía hasta el final de su cama y me
inclina sobre ella. Mis dedos se enroscan alrededor del reposapiés
acolchado de lino gris, un rubor feroz me quema las mejillas al
imaginar la imagen que hago: desnuda de culo, las piernas alargadas
por mis tacones, el mohín excitado de mi sexo asomando como una
burla.
Me excita tanto que me sorprende que no salga vapor de mi maldita
piel. La sensación aumenta cuando Rye hace un ruido de pura
apreciación masculina.
"Me estás matando, Berry".
El sentimiento es mutuo.
El sonido de su cremallera bajando canta a través del aire cercano y
me hace tensar en anticipación. Lo siento detrás de mí, un muro de
calor e intención, pero casi me salgo de la piel cuando finalmente me
toca.
Me toca las nalgas, masajeando un poco, como si quisiera comprobar
su firmeza. Su largo dedo corazón se desliza entre mis mejillas y
encuentra la entrada de mi culo, y yo me tenso, como un lío
tembloroso, con toda mi atención centrada en su contacto. Presiona allí,
sin penetrar, sólo haciéndome sentir, antes de alejarse para acariciar la
curva de mi cadera, de nuevo sobre mis mejillas, el toque casi
reverencial.
"Quiero azotar este culo", dice ociosamente, en tono sombrío.
Un poco sorprendida, miro por encima del hombro y lo encuentro
mirándome con ojos calientes. Me frota suavemente.
"Siempre he querido ver tu dulce culo ondularse contra mi palma".
Una pequeña mueca levanta sus labios. "Y creo que te gustará".
Bastardo engreído.
Que Rye Peterson me dé una paliza no es algo que yo pensara que
iba a permitir. Ni en mis sueños más salvajes. La mera sugerencia
debería hacerme estallar porque de ninguna manera debería darle a
Rye ese poder. No importa que las nalgadas no sean mi afición.
Y sin embargo, la forma en que Rye me mira con ese brillo pícaro en
sus ojos. El que dice: "Juguemos". El modo en que se muerde el labio
inferior, como si no pudiera esperar a tomarme en sus manos y darme
placer... Dios. Un temblor me sube por los muslos y, sin pensarlo dos
veces, arqueo un poco la espalda y levanto el culo para que me toque.
"Hazlo".
Rye es bajista; sus manos son, francamente, enormes. Y fuertes. Conoce
su fuerza. Sabe cómo usar esas manos inteligentes. Suena una
bofetada, el contacto envía chispas de sensación sobre mi culo, entre
mis muslos. Por todas partes.
Dejo escapar un fuerte suspiro, mi cabeza cae hacia delante mientras
me lamo los labios.
"Mierda".
"¿Está bien?"
Mi respiración se acorta, el calor del cosquilleo en mi culo brilla.
"Eso no debería sentirse tan bien".
"Pero lo hace".
No es una pregunta. Aun así, su mano cálida y buscadora se queda
quieta. Esperando.
"Sí. Sí, lo hace, joder".
Rye hace un ruido de diversión. "Hermosa", murmura, acariciándome.
Luego me pega otra vez, una bofetada firme pero fácil. Gimo, mi
cuerpo se sacude con la sensación. ¿Por qué me siento tan bien?
¿Cómo lo ha sabido?
Nerviosa, le lanzo otra mirada. "Voy a devolverte el favor más tarde".
Su sonrisa de respuesta es un oscuro pecado. "Estoy deseando hacerlo".
Una bofetada más y mis rodillas se tambalean. Rye pasa su mano por
mi carne caliente antes de sumergirse entre mis piernas. Su dedo se
desliza alrededor de mi sexo desordenado en un círculo indolente.
"Mírate, toda caliente y resbaladiza para mí".
Vuelve a azotarme. Justo en mi clítoris.
Me sacudo con sorpresa y placer. Porque esa bofetada ha sido
increíblemente buena. Lo quiero una y otra vez. No lo entiendo y
trato de disimular mi confusión.
"Te estás pasando, cariño".
Pero no hay convicción en mi voz, y él se ríe, encantado de sí mismo.
No puedo culparlo por ello. Me está tocando como una canción muy
querida. Me pongo tensa, anticipando otra nalgada burlona, pero Rye
no lo hace.
Sus grandes manos se posan en mi culo y se deslizan por mi espalda.
Se siente tan bien, tan maravillosamente tierno, que ondas de dulce
placer recorren mi cuerpo. Lentamente me frota, a lo largo de mis
costados, sobre mis pechos doloridos. Me resisto a sollozar. No me había
dado cuenta de lo mucho que necesitaba que alguien -él- me
acariciara la piel. Que simplemente me toque.
Pero él lo sabía. De alguna manera, lo sabía. Y eso me destroza.
Sin quererlo, surge un recuerdo de mí sentada en una cabina, tensa y
díscola mientras me confieso con Jules.
No es lo mismo que sentir las manos de otra persona en mi cuerpo, sin
saber exactamente dónde me tocará a continuación ni cómo.
Por un segundo, no puedo respirar, y luego vuelve una oleada de
doloroso afecto. Me está dando lo que anhelaba. La garganta se me
cierra y trago con fuerza, el fino tejido de su ropa de cama de franela
se desdibuja ante mis ojos.
"Rye". Sale entrecortado.
Él hace un suave ruido de reconocimiento y me pasa la mano por la
coronilla y por la larga cola de caballo. Un escalofrío recorre mi cuero
cabelludo. Tenía razón; me encanta que me acaricien el pelo. Mis
pestañas se agitan. Sin previo aviso, enrosca la longitud de mi pelo
alrededor de su puño y tira de él. No con fuerza, pero sí lo suficiente
como para dominarme.
Abro los ojos de golpe y se me escapa un jadeo.
"Tranquila, dulzura". Rye se acerca y el grueso trozo de su polla se
apoya en mi culo.
Con el corazón palpitando y los músculos temblando, parpadeo hacia
las mantas. Con una mano, mueve su dura polla a lo largo de mi sexo,
la gruesa longitud se desliza sobre mi tierna resbaladiza. La ancha
cabeza de su polla se detiene en mi abertura, haciendo una muesca
justo dentro. Rye se inclina sobre mí, cubriendo mi cuerpo con su calor.
"¿Estás preparada para mí, Bren?"
Lo siento ahí, ardiendo contra mi sexo, abriéndome para aceptarlo.
Sólo la punta. Sólo eso es tan bueno que tengo que contener el impulso
de gemir y quejarme, de empujar contra él, de hacer que se hunda en
mí.
A pesar de mi inquietud y de que estoy al borde del abismo, se me
escapa una sonrisa. Y encuentro mi voz, fuerte y segura.
"Fóllame, Rye".
Su agarre en mi pelo se agita, pero no se mueve.
"Primero dime una cosa". Unos labios suaves tocan la concha de mi
oreja, su voz oscura y resonante.
"¿Quién es tu papi?"
La conmoción estalla sobre mi piel en una ola de calor. Se me doblan
las rodillas. Se me escapa un suspiro, mitad risa sorprendida, mitad
gemido. Maldita sea, tengo tanto calor que apenas puedo respirar. Mi
respuesta es filiforme, necesitada. "Tú. Sólo tú".
Se tensa. No sé quién de los dos está más sorprendido de que haya
capitulado. Pero entonces empuja hacia dentro, lentamente, con
firmeza, haciéndome sentir cada centímetro que gana. Me estira, me
llena, me toma.
Los dos nos detenemos, él en lo más profundo de mi sexo. Rye hace un
ruido que suena casi a dolor. Murmura algo ininteligible en voz baja.
Y luego se mueve, moviendo sus caderas con un ritmo perezoso.
No puedo verlo. Me tiene donde quiere, con una mano apretando mi
cola de caballo y la otra agarrando mi culo. Pero puedo
imaginármelo, tal y como está en el escenario, con los pies plantados,
los enormes muslos abultados mientras empuja las caderas, los gruesos
brazos y el pecho repleto de músculos flexionándose mientras toca.
Se siente tan bien, el empuje y el tirón de él, el suave deslizamiento y
el duro impacto. Un calor líquido recorre mis extremidades, mis
pezones se tensan y duelen, mi clítoris palpita. Como si supiera que
estos puntos de placer necesitan atención, Rye gruñe y, con un simple
movimiento, me empuja contra la pared bañada en sudor de su pecho.
Encuentra mi pezón y lo pellizca, mientras su otra mano se desliza
entre mis piernas. Gimo cuando me empuja hacia arriba, con los dedos
tocando mi carne sensible.
"Joder, Bren", ruge, con sus labios en mi mejilla.
Giro la cabeza y encuentro su boca con la mía. Rye gime y me agarra
con más fuerza. Mis manos se deslizan por detrás de él para acariciar
su culo, ese culo perfecto y flexible, y él gruñe y bombea con más
fuerza.
Nos quedamos así, encerrados el uno en el otro, moviéndonos a un
ritmo perfecto, todo más apretado, un poco más desesperado. Rye gime,
los empujones son profundos como la puntuación. "Beethoven". El
ronco susurro escapa de sus labios. Vacilo, tropezando con el extraño
sinsentido. Nuestras miradas chocan, la suya se ensancha.
Con los dedos aún agarrando su culo bañado en sudor, me detengo,
jadeando. "¿Beethoven?"
Porque no se puede negar lo que ha dicho. Los labios de Rye se
mueven.
"Estoy intentando no correrme".
Seguimos moviéndonos, follando lentamente, como si ambos fuéramos
incapaces de parar del todo. Y se siente tan bien, esa polla grande y
gruesa empujando dentro de mí, que mis pestañas revolotean antes de
relamerse los labios y hablar.
"¿Y Beethoven evita hacerlo?"
Una media sonrisa irónica inclina sus labios.
"Enumerar compositores en mi cabeza ayuda".
Su mano se desliza por mi vientre. Compartimos el mismo aliento
mientras bombea dentro de mí, y su voz se vuelve áspera.
"Apenas funciona. Te sientes demasiado bien, Bren. Estoy pendiendo
de un hilo".
Parece tan descontento por su falta de control que lo beso suavemente.
"Quizá deberías intentar tararear su Quinta Sinfonía".
Hay una pausa. Rye me mira fijamente como si tratara de averiguar
si estoy siendo sarcástica, y luego su cara se ilumina, con una sonrisa
que se abre. Algo pícaro brilla en sus ojos. En un abrir y cerrar de ojos,
se retira y me tumba en la cama, boca arriba. Grito de sorpresa.
Entonces Rye está sobre mí, empujando dentro con un empuje seguro.
Se me escapa una carcajada cuando empieza a tararear la Quinta.
Luego nos reímos los dos. Follando y riendo. El fuerte cuerpo de Rye
abrazando el mío, su cara escondiéndose en mi cuello. Dios, me
ilumina, reír con él. Lo respiro, absorbo su calor, su fuerza. No quiero
dejar nunca este momento; quiero vivir aquí mismo en esta
satisfacción burbujeante de sexo y alegría.
Su profunda carcajada resuena en mis huesos. Unos labios suaves me
rozan el pulso y lo presionan como una declaración, diciéndome que
está aquí conmigo en esta alegría. Y así, todo se vuelve
inesperadamente tierno. Nos toma desprevenidos, y el agarre de Rye
cambia, profundizando con intención. Algo en su forma de moverse
hace que me derrita. No hay otra palabra para describir este líquido
lavado de placer y calor, o cómo mi cuerpo quiere fundirse con el suyo
hasta que no quede espacio entre nosotros.
No sé cómo podemos seguir así. No puedo pensar con claridad. Sólo
está él y la necesidad de más. Siempre más. Y tal vez yo suspiro la
palabra. O tal vez él simplemente lo siente.
Rye gira ligeramente la cabeza y nuestras miradas se enredan.
No estoy preparada.
Nunca creí en la idea de que mirar a los ojos de alguien pudiera
afectar realmente a una persona. Pero lo hace. Esos ojos azules oscuros
llegan a mí y tiran de algo.
Sin mi permiso, sin previo aviso, me llegan en largas y ondulantes
olas que me hacen gemir. No aparta la mirada, no deja de moverse
dentro de mí.
"Bren".
Su voz se quiebra con mi nombre. Luego se estremece, se corre en
silencio de la misma manera jadeante y con los ojos muy abiertos. Se
aferra a mí, con tanta fuerza, pero también con debilidad, como si lo
estuviera desmontando y confiara en mí para recomponerlo.
Las puntas de mis dedos se clavan en la dura curva de su trasero
mientras temblamos y jadeamos, ambos incapaces de dar más que
unos pequeños tirones de cadera antes de que él se hunda contra mí,
totalmente agotado. Rye baja su frente hasta mi sien y exhala un
suspiro.
El sonido me hace sonreír y le doy un medio abrazo en la nuca. Por un
instante, parece inclinarse hacia mi contacto, pero luego una nueva
tensión se apodera de su cuerpo, como si temiera avanzar más y
romper el hechizo. Pero ya se ha roto porque ahora los dos somos
conscientes.
Con cuidado, como si temiera aplastarme accidentalmente, Rye
retrocede lo suficiente para liberarse de mi cuerpo. Echo de menos su
plenitud de inmediato. Se acurruca a mi lado, con una pierna larga y
gruesa apoyada entre las mías, una mano cálida en mi cadera.
Durante un largo momento, ninguno de los dos dice una palabra. Pero
está en el aire, flotando como una nube oscura: cómo lo empujé la
última vez, cómo se fue fácilmente. No sé qué hacer. ¿Debo actuar
como antes? ¿Levantarme y vestirme? A pesar de todos mis temores,
sé con certeza que no quiero ir. Pero, ¿qué espera él?
En el pesado silencio, la mirada de Rye busca la mía. Su expresión no
revela nada. Le devuelvo la mirada, intentando mantener la calma.
Entonces levanta la mano para apartar suavemente mi pelo húmedo
de la cara.
"Quédate", dice.
Las ganas me aprietan el estómago. "Probablemente debería volver al
trabajo".
No sueno muy convincente. Algo que Rye aprovecha
inmediatamente.
Sus palabras salen disparadas, tropezando con ellas mismas.
"No deberías irte con sólo dos orgasmos. Puedo darte más. O no
tenemos que hacer el tonto. Te prometí un masaje de pies".
No puedo evitar trazar la fuerte línea de su frente o ahuecar su
mejilla donde su barba es elástica. Sus ojos se cierran como un reflejo,
pero los abre a la fuerza y me observa.
"Me lo prometiste", digo, con una voz vergonzosamente ronca. Una
sonrisa ilumina sus ojos. "Y están todas esas galletas y el té que has
traído".
Me río suavemente. "¿Me vas a preparar té?".
"Claro", murmura, bajando los párpados. "Te prepararé lo que quieras".
Pero no se levanta. Me separa suavemente las piernas antes de
colocarse encima de mí y hacerse un hueco. Su cuerpo sigue caliente.
Su polla está dura de nuevo, un peso carnoso en el interior de mi
muslo.
Rye me da un beso perezoso, ahondando lentamente en mi boca. Me
roba el aliento. Así, me derrito de nuevo.
"¿Estás dolorida?", susurra.
Lo estoy. Maravillosamente, dolorosamente dolorida. Eso no impide
que me ruborice cuando él mueve sus caderas y desliza su dureza
hacia arriba. Tarareando, balanceo mi clítoris hinchado contra su
polla lo suficiente como para que me recorra un temblor.
"Me siento vacía".
"¿Sí?" Sus labios se separan de los míos, solo un poco, un suave beso de
succión. "¿Puedo volver a follarte? Con calma y despacio. Seré suave,
Bren. Muy suave".
La ancha punta de su polla está en mi entrada, sin empujar, pero
caliente y dura y esperando. Abro más los muslos, encuentro su
mirada y la sostengo.
"Bien, pero sigo queriendo ese masaje de pies".
Su sonrisa es instantánea y totalmente sucia de promesa mientras
empuja lentamente, oh, tan lentamente en mi sexo resbaladizo y
sensibilizado. Los dos nos estremecemos, y su voz sale como arena
áspera.
"Cualquier cosa, Berry. Cualquier cosa".
Capítulo dieciséis
Rye
El problema de hacer un trato con el diablo es que siempre es por algo
que quieres tan desesperadamente que pretendes que el sufrimiento
inevitable valga la pena. Primero haces un pequeño trato contigo
mismo, de que serás capaz de manejar cualquier cosa que se te
presente. No debería comparar a Brenna con el diablo. Ella no fue
la que hizo este trato. Fui yo. Supongo que eso me convierte en el
diablo aquí. Sea como sea, cada vez es más difícil fingir que estoy bien
con las cosas como están.
No me malinterpretes, estoy casi en el cielo. Porque poder tocar a
Brenna, verla reír, hacerla gemir y suspirar, es el cielo.
Hemos caído en un patrón. Pasamos el día evitándonos mutuamente -
o al menos yo hago lo posible por no enviarle mensajes de texto ni
llamarla- y luego nos reunimos por la noche y nos lanzamos el uno al
otro como animales hambrientos de sexo. O mejor dicho, cada martes,
jueves y sábado por la noche. Brenna insiste en mantener la regla de
las tres noches a la semana.
¿Y eso? Sí, es un infierno.
No lo entiendo. Estaba perfectamente bien en un mundo sin sexo con
Brenna. No feliz, exactamente. ¿Quién es totalmente feliz con todos los
aspectos de su vida? Pero estaba bien. Vivía mis días y mis noches sin
esta maldita necesidad de verla, de respirar el mismo aire. Ahora, soy
una maldita ruina en nuestros días libres. Camino como un zombi, sin
saber qué hacer conmigo mismo. Un dolor permanente se ha instalado
en mi pecho, y siento la piel demasiado fría y demasiado tensa.
Eso ya es bastante malo. Pero no es tan malo como tener que fingir
públicamente que aún estamos enfrentados. Que ella no me importa.
Cada vez que estamos juntos con alguno de nuestros amigos, la cosa
empeora. Tal vez sea sólo yo, pero parece que ahora hay un foco de
atención sobre nuestros hombros.
Killian me echa otra mirada de reojo, y yo le sostengo la mirada.
"¿Qué?"
Se encoge de hombros.
"Pensé que habías dicho que estabas harto del té".
A mi lado, Brenna suelta un pequeño suspiro, pero por lo demás está
completamente tranquila. Yo, en cambio, me caliento bajo la camisa,
recordando la última vez que Brenna y yo tomamos el té y cómo
aquello terminó con que me la follara lentamente durante horas.
Le lanzo una mirada a Killian.
"Entonces, ¿por qué me has invitado?".
Con otro encogimiento de hombros, Killian coge un macarrón.
"Invito a todo el mundo. Nunca has aceptado antes".
Killian, Brenna y yo estamos en una pequeña tienda que ofrece té alto
todas las tardes. Sé que a Killian y Brenna les gusta este lugar porque
les recuerda a Inglaterra. Jax y Scottie se unen en ocasiones. Y, sí,
pensándolo bien, parece raro que esté aquí. El té alto no es lo mío. Pero
es lunes, y sufrí por no ver a Brenna el domingo, así que decidí
aparecer.
Me estoy arrepintiendo. Pensé que habría más gente aquí. Pensé que
tendría un mayor amortiguador entre mí y los ojos vigilantes de
Killian. Como es, él es sospechoso, y Brenna está muy tensa.
"Quería ver de qué se trataba el alboroto". Me meto en la boca una
pequeña tarta de queso de cabra y la mastico. La comida es
sorprendentemente buena, y supongo que llena, si eres un pitufo. "Me
gusta".
Brenna resopla en su taza de té.
"Oh, vamos. Lo odias".
"No lo odio". Cojo otra tarta. "Es... sabrosa. Y hay mucha variedad".
Killian sonríe. "Pones cara cada vez que coges algo".
"Entrecierro los ojos porque son difíciles de ver".
Brenna sacude la cabeza.
"¿Por qué no pides un sándwich? He oído que hacen un buen rosbif".
"Me encanta el rosbif. Es mi favorito".
"Lo sé." Es un claro lapsus linguae, y ella lo disimula sirviéndose un
trozo de tarta de limón. Pero lo he oído alto y claro.
Sabe cuál es mi sándwich favorito. ¿Por qué no iba a conocerlo? Todos
nos conocemos por dentro y por fuera. Aún así, me desconcierta.
Nunca pensé que ella prestara atención a lo que yo hacía a lo largo
de los años. Su estilo siempre ha sido ignorarme como si fuera una
plaga en la habitación. Al menos eso es lo que yo pensaba.
Sin mirarla, cojo un bollo y me lo como.
Brenna hace un ruido de dolor.
"Se supone que debes romper los bocados y llevártelos a la boca de uno
en uno, Ryland".
Me encanta cuando dice mi nombre completo como si fuera una
maestra acosada. Me trago el bollo antes de contestar.
"Eso fue un bocado".
Su nariz se arruga, mientras sus ojos se iluminan con diversión.
"Comes como un cerdo".
"Reconozco que puedo ser desordenado, pero eso es sólo porque disfruto
mucho comiendo".
Sus mejillas se tiñen de rosa y me lanza una mirada mordaz. Me lo
merezco; no he sido precisamente sutil.
Killian resopla y sacude la cabeza.
"Hombre, deberías saber que no debes intentar hacer chistes sobre sexo
con Brenna. No tiene sentido del humor para ellos".
La columna de Brenna se endereza.
"¿Perdón? No soy una mojigata".
"Lo eres con nosotros. Al menos cuando se trata de eso", dice
encogiéndose de hombros. "Odias que hablemos de sexo delante de ti".
Hombre estúpido. ¿Acaso no conoce a su prima?
Brenna asiente como si entendiera.
"Ah. Ya veo. ¿Así que te gustaría escuchar sobre la última vez que un
hombre me hizo una comida? Porque debo decir que me devoró por
completo, y fue realmente un desastre".
Oh, diablos.
Al instante, mi mente se dirige a la imagen de mí arrodillado en el
suelo entre sus muslos abiertos mientras la devoraba. Mi polla empuja
insistentemente contra mis vaqueros. A pesar de mi incomodidad,
sonrío ampliamente.
No es que Killian lo note. Tuerce los labios en una mueca.
"Diablos, Bren. Me estás desanimando con el té".
"¿Lo estoy haciendo?" Se encoge de hombros con delicadeza. "Es
curioso, encuentro que mi apetito aumenta".
No puedo evitarlo. Cojo un bollo.
"¿Quieres uno con crema de leche?"
Ella capta mi mirada y sonríe. "Sí, por favor".
Los dos nos reímos mientras Killian tira la servilleta sobre la mesa con
un resoplido.
"Maldita sea. No puedo soportar que al final empiecen a funcionar
juntos para cabrearme".
La risa de Brenna muere rápidamente, lo que mata la mía también.
Porque parece horrorizada de que Killian pueda realmente estar
pensando en nosotros en términos de aliados. No sé qué decir, pero no
es una gran sensación. Está demasiado cerca del rechazo real.
Finjo un encogimiento de hombros casual y unto el bollo con una gran
cantidad de crema.
"Ya es bastante fácil cabrearte por mi cuenta". Con calma, dejo el bollo
en el plato de Brenna.
"Gracias", murmura.
Entonces ocurre lo inesperado: sus dedos se deslizan por mi muslo bajo
la mesa. El roce es fugaz, pero claro. El corazón me late con fuerza en
el pecho. Soy tan consciente de ella que, cada vez que se mueve, capto
el aroma de su piel y oigo los suaves latidos de su respiración.
Hoy, su fragancia huele a pan tostado con azúcar y canela y a
mermelada de fresa. Me dan ganas de enterrar mi nariz en el pliegue
de su cuello y abrazarla para siempre.
Sin poder evitarlo, muevo lentamente la mano hacia el respaldo de su
silla, oculta a la mirada atenta de Killian. La elegante punta de su
larga cola de caballo me hace cosquillas en la punta de los dedos. Con
la mano que tengo libre, cojo otro bollo y aprovecho el momento para
recorrer con mis dedos la longitud de su coleta.
Se estremece con delicadeza y los pelos del borde de su cuello se
levantan. Inmediatamente, se me pone dura y dolorosa. Quiero rodear
con mi puño ese sedoso pelo y sujetarlo con fuerza, introducir mi dura
polla en su apretado y resbaladizo calor. Quiero dar placer a su
cuerpo, ver cómo se separan sus labios y suspiran mi nombre.
Como si supiera la dirección de mis pensamientos, Brenna mantiene su
mirada firmemente alejada de mí.
"¿Ya has tenido suficiente con mi charla sobre sexo?", le pregunta a
Killian.
"Totalmente", responde él con demasiada facilidad. Luego sonríe
maliciosamente. "¿Te he hablado alguna vez del favorito de Libby?"
"Sigue", interrumpe Brenna. "Estoy segura de que Libby querrá oír
todo lo que me has contado sobre su vida sexual".
Eso lo hace callar de inmediato. Se inclina sobre su té con el ceño
fruncido.
"No es divertido cuando me pones en evidencia".
Me río. "Tiene tu número, hombre".
Me lanza una mirada llena de agravio, pero luego sonríe. "Siempre lo
ha tenido". Con la rapidez de un rayo, estira la mano y acaricia el
pelo de Brenna, riéndose cuando ella grazna y lo aparta de un
manotazo. "Vamos, prima, no seas así".
"Culo", dice ella, alisando su pelo. Pero hay un brillo de diversión en
sus ojos.
Me sorprende lo unidos que están. A veces me olvido de su conexión.
Sobre todo porque estamos muy unidos. Pero como ahora estoy
haciendo cosas sucias a escondidas con la prima de Killian, a la que él
considera una hermana, de repente siento una punzada de culpa
incómoda. No porque crea que necesito el permiso de Killian ni nada
parecido; Brenna es su propia persona. Pero le estoy mintiendo, y él se
preocupa mucho por ella.
La verdad es que no me gusta mentir a ninguno de ellos.
Killian toma otro sorbo de té.
"Sabes que en realidad te invité a ti -no a ti-" -me mira antes de
volver a Brenna- "por una razón".
"Oye", protesto.
La expresión de Killian se vuelve sofocante.
"Hombre, no te has molestado en aparecer en las dos últimas reuniones
de la banda, ¿y te haces el indignado porque no te esperaba aquí?".
Una espesa y fea negrura amenaza con cerrarse en mi garganta.
Trago para evitarlo.
"Te dije que me dolía la cabeza".
"¿Dos veces en una semana?" Su resoplido es dudoso y molesto. "Y sin
embargo estás aquí ahora. Por la comida".
El calor invade mi cara. Brenna me mira con el ceño fruncido, pero no
dice nada. Le he dicho que tengo dolores de cabeza. Se lo he contado
todo. Evidentemente, eso no va a funcionar. Aun así, su insinuación de
que me importa más la comida que la banda me pone los dientes de
punta.
Me inclino hacia delante, clavándole una mirada.
"No dije ni una puta palabra cuando te ausentaste durante todo el
verano, bebiéndote el culo y haciendo el tonto. Ni una puta palabra".
Killian sisea, pero hablo por encima de él.
"Porque sabía que necesitabas desconectarte por un tiempo. La vida es
descuidada. A veces la gente no puede mostrarse. Ahora, ¿vas a
darme la misma cortesía que te di a ti o vas a tirar de alguna mierda
de estrella de rock diva?"
La ira brilla en sus ojos y sé que está a punto de estallar. Bien. Necesito
desahogarme en este momento. Pero entonces una mano fría y suave
se posa en mi antebrazo. Miro hacia abajo y veo que Brenna me
sujeta el brazo y el de Killian.
"Tranquilo", dice con brío. "Usteden odian las peleas y luego se
arrepentirán de lo que han dicho".
"Llámame diva otra vez y... ¡Ay! ¡Mierda, Bren!" Killian se frota el
brazo donde ella lo golpeó con los nudillos.
"Estabas siendo un idiota con Rye", dice, sorprendiéndonos a mí y a
Killian, que se queda boquiabierto. La mirada de Brenna se estrecha
sobre él. "Lo estabas haciendo. No nos regañamos unos a otros por
tener días malos".
Ahora me siento como un idiota. Porque no hay dolores de cabeza. Las
ganas de esconder las manos bajo la mesa son tan infantiles como
ridículas. Tengo que confesarme con los chicos en algún momento, y
estoy siendo un cobarde al respecto.
Un ceño fruncido tuerce los labios de Killian, pero asiente. "Lo siento",
dice brevemente. "No era mi intención".
Dado que odio las disculpas incluso más de lo que odio pelearme con
mis amigos, sólo puedo asentir.
"A partir de ahora, sólo te llamaré diva si empiezas a quejarte de que
los locales no te proporcionan tu agua embotellada favorita".
Refunfuña, claramente dispuesto a quejarse, pero Brenna suelta una
carcajada.
"¡Sí, gracias! Estoy harta de eso. Sólo es agua, amigo".
Su sonrisa, dirigida a mí, es brillante y pícara. Y me deja
temporalmente sin palabras, mis huesos zumban como si fueran
golpeados por un diapasón. Me está sonriendo. En público.
Es un pequeño sol sobre mi piel. El calor se desliza hasta mi pecho y lo
llena. Debería hacer alguna broma, decir algo sobre las extrañas
preferencias de Killian por el agua. Pero sólo quiero decir la verdad: la
deseo. Estoy aquí porque no puedo alejarme.
Como si ella pudiera verlo, sus ojos ambarinos se oscurecen y una
quietud se apodera de ella. Mi deseo de ella es una gruesa cuerda que
tira y vibra entre nosotros. Killian lo corta con un ruido molesto.
"En serio. Tienen que dejar de atacarme. Es antinatural".
Levanto la ceja. "Antinatural".
"Sí. Como que no se supone que esten en el mismo bando". Arruga la
nariz con disgusto. "Como si tú fueras aceite y ella agua, y nunca se
mezclaran".
Lo erróneo de su afirmación me pone de los nervios. Y quizá Brenna se
da cuenta de que estoy a punto de estallar, porque su mano encuentra
mi rodilla bajo la mesa. Otro toque fugaz.
"No hace falta que te asustes", le dice a Killian con una mirada de
soslayo. "Rye y yo volveremos a arrancarnos la garganta
mutuamente muy pronto".
No. No. No. No quiero que me metan en esa caja otra vez. Nunca
más.
"Ahora, ¿decías algo sobre por qué me pediste que viniera?", incita.
Killian hace una pausa como si quisiera seguir quejándose de que me
lleve bien con Brenna. Pero luego se sacude con un giro de hombros y
se encorva en su silla.
"He recibido una llamada de mi querido padre. En diciembre cumple
sesenta años". Killian se pasa una mano por el pelo. "Va a hacer una
gran fiesta y espera que vaya toda la familia".
Brenna hace una mueca de dolor.
"Mierda".
"¿No te gusta tu tío?" Pregunto, porque nunca la había visto ser más
que amable con el padre de Killian.
"Quiero al tío Xander". Ella comparte una mirada con Killian. "Mi
padre, en cambio…"
"Se rozan como dos perros de la chatarra", dice Killian con tristeza. "No
se soportan el uno al otro, lo que hace que la insistencia de papá en
que Neil venga sea tan..."
"¿Raro?" Brenna suple.
"Molesto", dice Killian.
Brenna me mira. "Mi padre está celoso del tío Xander".
"¿Por qué?"
Sus pestañas bajan, y de repente se interesa en trazar el dibujo de la
flor en la taza de té.
"Xander era multimillonario cuando cumplió cuarenta y cinco años.
Lo admita mi padre o no, le molesta. Nos mudamos a Estados Unidos
cuando yo era una bebé. Según tengo entendido, papá lo hizo para
alejarse lo más posible del tío Xander. Pero la distancia no importa;
siempre le ha molestado que el tío Xander tenga lo que él no tiene".
"Ah."
"La banda también está invitada", dice Killian con displicencia. "Sólo
pensé en darle la noticia a Bren primero".
"Sabes que iré", le digo, queriendo dejar claro que le cubro las espaldas.
Puede que nos enfademos de vez en cuando, pero Killian es mi chico.
Siempre voy a estar ahí para él cuando lo necesite. Me lanza una
rápida mirada de agradecimiento, pero no me pierdo la forma en que
el rostro de Brenna se tensa. No puedo decir si le disgusta que me
vaya o simplemente sigue molesta por la situación en general.
"Bueno", dice, tratando de animarse. "Estaré allí. Incluso si mis padres
se niegan. Sinceramente, espero que lo hagan".
"No voy a mentir", dice Killian. "Yo espero lo mismo".
"¿Son tan malos?" Les pregunto, preocupado por Bren.
"Me estresan", dice ella. "Y cuando están cerca del resto de la familia,
se vuelve incómodo".
Lo curioso es que nunca he conocido a los padres de Brenna. ¿Cómo
puede ser eso? ¿Cómo no me he dado cuenta antes? Y tengo el mal
presentimiento de que hay una razón para esto que no me va a
gustar.
"¿Cuándo fue la última vez que los viste?" Le pregunto a Brenna.
Su nariz se arruga. "Hace unos años. No son muy... sociales".
Llámame paranoico, pero parece que quiere decir que son unos
capullos para ella. El impulso -la necesidad- de abrazarla con
seguridad es casi abrumador. Aprieto las manos en mi regazo. Hace
demasiado tiempo que no la toco. Un día y medio. Echo de menos su
tacto. Echo de menos su sabor, sus sonidos, su risa jadeante cuando le
doy placer. Según nuestro acuerdo, se supone que debo seguir con mi
día después de esto y no visitarla hasta mañana. No puedo soportar
otra noche de espera.
Pero ignoro todo eso y me centro en la tristeza que ella no puede
ocultar.
"¿Son unos capullos para ti?" Me encuentro preguntando. Entonces
hago una mueca de dolor, porque realmente necesito pensar antes de
hablar; no debería restregárselo por la cara.
Pero no se inmuta. Sus delgados dedos rodean su taza de té y me mira
a los ojos.
"Cuando les dije que no iba a ir a la universidad, sino que planeaba
unirme a ustedes y ayudar a la banda, mis padres dijeron que
probablemente era una buena idea, dado que no era muy inteligente
y que, uniéndome al talento de Killian, al menos llegaría a algún sitio
en la vida".
Por un segundo, sólo puedo parpadear, aturdido por la sorpresa. Luego,
un lento hervor se apodera de mis entrañas. Por la expresión de la cara
de Killian, esto es una vieja noticia para él, pero todavía no ha
apagado su rabia. Compartimos una mirada que dice claramente lo
mucho que nos gustaría responder personalmente a la mierda de
padres de Brenna.
Me aclaro la garganta de la rabia que la obstruye. "Eres la persona
más inteligente que conozco, Bren. Y si no pueden ver eso, entonces son
unos jodidos ignorantes".
Sus labios se mueven y mira su taza.
"Gracias. Y créeme, yo sabía que estaban llenos de eso, incluso en ese
momento. Pero aún así fue... desagradable de escuchar".
"Por supuesto que lo fue". Maldita sea, tengo tantas ganas de
abrazarla que me resulta físicamente doloroso abstenerme. Mis manos
se aprietan contra mis muslos en señal de agitación.
"Si deciden asistir", dice Killian en un tono duro, "todos haremos
interferencia, Brenna Bean".
Ella le da un ligero empujón con el codo en señal de agradecimiento.
"No tienes que hacerlo. Soy capaz de manejarlos".
"Lo sé", dice él. "Eres tan capaz que me asusta un poco. No significa
que tengas que lidiar con esa mierda sola. Porque no lo haces".
Comparten una mirada que habla de toda una vida cuidándose
mutuamente. Y aunque estoy muy contento de que haya tenido a
Killian cuidando su espalda, de repente siento todos los años de estar
fuera de su vida, mirando hacia adentro. Todavía no estoy
completamente en su vida. Se me aprieta el pecho y resisto el impulso
de frotarlo.
Killian mira su reloj. "Mierda, tengo que irme".
Esa es mi señal para irme también. Podría quedarme, esperar a que se
vaya, pero a Brenna no le gustará. Le preocupará que Killian sospeche
algo. Tal vez lo haga. No me importa, pero me pongo de pie
lentamente -para ella-, haré este papel.
"Yo también voy a salir". Está lloviendo a cántaros, golpeando la
fachada de cristal de la casa de té. Me vendría bien un buen
chapuzón.
Killian le da a Brenna un rápido beso en la mejilla y le da un fajo de
billetes antes de que Brenna y yo podamos pagar.
"¿Necesitas que te lleve?", le pregunta.
"No, estoy bien. Voy a devolver unos cuantos correos electrónicos antes
de llamar a un coche". Ella no mira hacia mí. Bien, entonces.
Mensaje recibido.
Agarro un cuadrado de pastel de limón para el camino.
Killian mira la ventana y luego vuelve a mirarme. "¿Quieres que te
lleve?"
"No. Hay una tienda al lado a la que voy". Mentira. Pero se me está
dando bastante bien y he tomado nota de la librería cuando he
llegado. Por si acaso. Le hago un guiño a Brenna.
"Un placer como siempre, Berry".
"Rye".
Eso es todo. Eso es todo lo que consigo. Es parte de nuestro acto. No
detiene la opresiva pesadez que se instala en mi pecho. Tomo aire y
salgo a la lluvia. Al instante estoy empapado y frío hasta los huesos.
Brenna
Sola. Por fin.
Aunque la tienda sigue bullendo con las conversaciones y el suave
tintineo de los cubiertos contra la vajilla, en mi mesa reina un silencio
maravilloso. Un bonito capullo de silencio.
Vierto los restos de té en mi taza y bebo un sorbo. Está frío y amargo,
pero no me importa. Necesito hacer algo con mis manos nerviosas.
Mierda. No quiero lidiar con mis padres. Realmente no quiero tratar
con ellos delante de mis amigos. El potencial de humillación es
demasiado grande. No cuando hacen todo lo posible para que todos los
que les rodean sean igualmente infelices, y yo soy uno de sus objetivos
favoritos. A sus ojos, soy una traidora. Me fui con el mimado y rico
Killian y les di la espalda. No debería dejar que me moleste. Sin
embargo, un comentario sarcástico de mi padre y me siento diezmada,
insegura y avergonzada de vivir en mi propia piel. Detesto que la
familia me haga eso.
Odio sentirme débil, sentirme menos que. Odio que esta inseguridad
haya afectado a todos los aspectos de mi vida cuando he trabajado
tanto para ser fuerte, independiente.
Tras terminar el té, dejo la taza con más fuerza de la necesaria y
recojo mis cosas. Sigue lloviendo a cántaros y llamo a un coche del
servicio que tenemos en plantilla. Pero mi mente se desvía hacia Rye.
Me ha sorprendido al aparecer aquí.
Apenas puedo mirarlo cuando nuestros amigos están cerca. Estoy
convencida de que verán todo lo que hay en mi cara, la necesidad de
tocarlo, la forma en que mis ojos se detienen en su cara, sus brazos, sus
anchos hombros. Su aroma, crujiente y profundamente masculino,
sigue en el aire a mi alrededor, y lo único que quiero es respirarlo.
Nuestro día oficial de sexo es mañana. Se siente como si fuera dentro
de un año. Quería irme con él, pedirle que me llevara a algún sitio: su
cama, la mía, no importaba. Sólo llévame lejos y hazme sentir bien.
Hacerme sentir algo más que la tristeza y la decepción que me
produce hablar de mi familia.
Ya me estoy encariñando demasiado. Me molestan los días que nos
obligan a estar separados. Son un castigo, algo que tengo que apretar
los dientes y soportar.
En otras palabras, ahora todo es un lío. Killian es claramente
sospechoso. El hecho es que Rye y yo nos llevamos demasiado bien
como para que nuestros amigos no se den cuenta. Que esperen que
sigamos como antes, siempre enfrentados, siempre peleando, me irrita.
¿Acaso no se nos permite a Rye y a mí crecer?
En cualquier caso, es un buen indicio de cómo reaccionarían si
descubrieran lo que estamos haciendo. Es decir: querrían discutir y
diseccionar cada ángulo. O bien nos proclamarían casados antes de fin
de año, o bien romperían antes del domingo. La sola idea de que se
nos echen encima me hace sudar la gota gorda. No, no es asunto suyo,
y pienso mantenerlo así.
Tal vez debería sentirme tacaña o pequeña por recurrir a Rye en
busca de gratificación física, pero no lo hago. Por primera vez en años,
me siento... bueno, no segura... sino excitada. La vida estaba
empezando a perder su color, su inmediatez. Rye me devuelve eso.
Dios, pero va a estar allí para esta horrible fiesta de reunión familiar.
Verá a mis padres en acción. Verá cómo el tío Xander me trata como
a una hija querida, mientras que mi propio padre hará todo lo posible
por menospreciarme. No se perderá la forma en que mi madre
cuestiona mi profesión, mis elecciones de vida. Y él estará allí con la
tía Isabella... La marejada recorre mis dedos grasientos por el vientre.
No sé si podré soportar todo eso que se me acumula de golpe.
Mis padres no son personas felices. Nunca lo han sido, al menos desde
que tengo uso de razón. La cosa es que, por lo que puedo decir, solían
serlo. Antes de que se conocieran, es decir. Conociendo a mi madre
como la conozco ahora, es difícil de imaginar, pero ella trabajó como
modelo durante toda su adolescencia y principios de sus veinte. Nunca
alcanzó la fama de superestrella de la madre de Killian, Isabella; su
carrera se centró principalmente en pasarelas y catálogos. Aun así,
conoció a Isabella durante la Semana de la Moda y se hicieron
amigas. Tanto que fue dama de honor en la boda de Isabella y
Xander. Echó una mirada al hermano menor del novio, Neil, y eso fue
todo para ambos. Atracción instantánea, el tipo de lujuria de alto
octanaje que arde con fuerza y rapidez.
Mis padres se perdieron el uno en el otro y se casaron en un mes.
Menos de un año después, su atracción murió rápidamente y se dieron
cuenta de que no se gustaban como personas. Sólo que era demasiado
tarde; mamá estaba embarazada de mí y ninguno de los dos quería
admitir su error.
No ayudó el hecho de que, mientras las carreras de Isabella y Xander
eran supersónicas, las de mis padres se desvanecían. Papá seguía
apostando por las inversiones equivocadas, por los clientes
equivocados, y mamá no podía conseguir más contrataciones. Lo único
que les quedaba era una niña con la que ninguno de los dos parecía
saber qué hacer, una pequeña casa en Long Island y un odio mutuo
que extrañamente los alimentaba. Podrían haberse divorciado, pero en
su lugar se aferraron el uno al otro en su miseria. Y me llevaron con
ellos. Toda mi infancia fue un largo recordatorio de que cualquier paso
en falso o decisión equivocada que tomara podría resultar en una
catástrofe. Trabaja duro pero no sueñes a lo grande. Los sueños morían
fácilmente ante la realidad. "Es mejor que aprendas ahora,
Brenna", había dicho mi padre en un tono que encerraba años de
cansancio y fracaso. "Nunca serás más que una nota a pie de página
en la vida de esos chicos. Te mantienen cerca porque eres mano de
obra barata, no porque tengas un valor real. No pierdas otro año con
ellos. Ve a la escuela y vive una vida normal como el resto de
nosotros".
Por mucho que he intentado apartar esas feas palabras de mi mente,
se habían quedado pegadas como el alquitrán a mis entrañas, un peso
ardiente. Lucho constantemente contra un feo susurro que me
pregunta: ¿y si mis padres tenían razón? ¿Y si nunca seré más que
alguien a quien los chicos puedan sustituir fácilmente?
Con un suspiro, ruedo los hombros rígidos y miro por la ventanilla en
busca de mi coche. Se acerca y salgo. No tengo paraguas y el agua
helada me golpea en la cabeza en cuanto salgo. Hoy va a ser un día
de mierda. Temblando, me acurruco más en el cuello de mi jersey y
acelero el paso.
"Bren".
La voz de Rye, clara y firme sobre el aguacero, me hace detenerme en
seco. Me giro y lo encuentro de pie a un lado, empapado. Tiene un
buen aspecto. La parte delantera de su camiseta blanca está tan
mojada que es translúcida, mostrando los pectorales firmes y las
puntas duras de sus pezones. Debe de estar helado, pero no se mueve,
sólo me mira fijamente con una mirada suplicante.
"¿Qué haces aquí fuera?" Le pregunto por encima de la lluvia.
Se acerca. "Esperándote".
El calor recorre mis miembros entumecidos, despertándolos. Salvo en el
caso de que se trate de un puente entre nosotros.
"¿Me estás esperando?"
Es una estupidez repetirlo. Fue perfectamente claro. Pero no puedo
evitarlo. Nadie me ha esperado nunca.
Su mano se levanta lentamente y toca una gota de lluvia que resbala
por mi mejilla.
"He venido aquí por ti. Por supuesto, voy a esperar".
Antes de que pueda responder, exhala un fuerte suspiro, como si lo
hubiera estado conteniendo hasta ahora, y me atrae hacia su calor.
Me besa como si fuera un postre, con sus labios hambrientos y su
lengua. Allí mismo, en la acera, bajo la lluvia torrencial. Y me olvido
de todo lo demás. Aquí es donde tengo que estar. Ya no estoy vacía ni
apática. Estoy viva. Mis sentidos se encienden con chispas calientes
que crepitan a lo largo de mi piel.
Me estiro sobre los dedos de los pies para alcanzarlo, saborear más,
sentir la fuerza de su gran cuerpo contra el mío.
Su piel está fría y húmeda; su boca está caliente y resbaladiza.
Aprieta la espalda de mi jersey, sujetándome con fuerza. Pero su boca
es tan suave. Suave y buscadora. Decadente.
¿Cómo hace esto? ¿Cómo me destroza con sólo un beso? Me aferro a su
nuca con dedos fríos, casi me aprieto contra él. Deslizo mi lengua por la
suya con un suspiro embriagador.
Rye gruñe por lo bajo en su pecho, se acerca a mí desde una dirección,
luego desde otra, volviendo a familiarizarse con todos los espacios
sensibles de mi boca. Me disuelvo como un terrón de azúcar en un té
caliente. Sabe a tarta de limón y a noches oscuras, y lo único que
quiero es perderme en su sabor.
Un fuerte silbido de lobo atraviesa la bruma lo suficiente como para
que nos detengamos, rozando nuestros labios. Abrazada a él, lo miro
fijamente. No puedo pensar con claridad.
Las reglas. Había reglas, ¿no?
"Nuestro día no es hasta mañana".
La lluvia gotea de las puntas de su pelo, ahora del color de las viejas
monedas de bronce. Sus pestañas están espigadas por la humedad,
sombreando su mirada urgente.
"Dijimos que podríamos tener otros días si era necesario". Su agarre se
estrecha en mi jersey. "Y, Bren, lo necesito, joder".
Me balanceo y me detengo a punto de volver a caer sobre él. Detrás
de mí se oyen dos toques cortos de claxon, y sé que es mi conductor. El
servicio está bien pagado para esperar, pero esto es Nueva York en
una tormenta. El conductor no puede esperar eternamente.
Me doy la vuelta para saludarlo con una inclinación de cabeza, pero
no suelto a Rye. Mi mano se desliza hasta el lado de su cuello, donde
su pulso martillea fuerte y rápido.
"Vamos, entonces".
Con un aleteo de sus fosas nasales, asiente y me sigue hacia el interior
del coche.
Capítulo diecisiete
Brenna
"No te lo tomes a mal", dice Rye. "Pero tienes un montón de productos".
Está sentado en el banco con brazos delante de la mesa de maquillaje
de mi cuarto de baño, rebuscando entre mis cosas. Envuelto en un
albornoz de hotel de rizo blanco que robé hace años y que apenas se
ajusta a su gran tamaño, es un poco como el proverbial toro en la
cacharrería. Pero sus largos dedos tienen la delicada destreza de un
artista musical cuando levanta un frasco de perfume y lo huele.
"Huele mejor en tu piel".
Me detengo en el acto de cepillarme el pelo y le observo con una
pequeña sonrisa. Su interés por mis cosas es bonito y me transmite una
sensación de satisfacción y paz.
Hemos recorrido mi apartamento a trompicones, empezando por el
vestíbulo cuando ninguno de los dos podía esperar, el sofá del salón
cuando le empezaban a doler las rodillas y, finalmente, nos dirigimos
al cuarto de baño cuando dije que un baño caliente en la bañera nos
vendría bien a los dos.
Mi cuarto de baño es mi oasis secreto, decorado con mármol blanco,
herrajes de latón apagados y tonos de crema intenso. Un candelabro
de flores de cristal rosa cuelga sobre una bañera tipo zapatilla que es
perfectamente adecuada para mi tamaño. Pero descubrimos que es
muy estrecha para los dos. A pesar de lo que las escenas de sexo en la
bañera de las películas de moda hacen creer a la gente, la realidad es
torpe e incómoda cuando se intenta con un hombre tan grande y alto
como Rye.
Después de una ducha mucho más complaciente, nos acomodamos en
el banco del asiento de la ventana para secarnos. Pero entonces tuve
que volver a tenerlo; en algún lugar ahí fuera, alguna persona
afortunada tuvo una buena vista de la elegante y musculosa espalda
de Rye. Y probablemente mis tetas. Estoy bien con eso. Hay que hacer
sacrificios en la búsqueda del placer. Ahora relajado y con la
misión de investigar personalmente todos mis productos, abre un tarro
de mascarilla facial y arruga la nariz.
"Es de color púrpura".
"Me he dado cuenta".
"¿Qué hace?" Se le frunce el ceño mientras mira las indicaciones del
tarro.
Dejo el pincel y me siento en su regazo. Es algo sencillo, pero me
parece importante, como si estuviera haciendo una reclamación. Le
quito el tarro de la mano.
"En teoría, se supone que suaviza las arrugas y rejuvenece la piel
cansada".
El brazo de Rye me rodea por la cintura y me atrae con más fuerza
hacia él.
"No necesitas eso. Tu piel es perfecta".
Acentúa la afirmación con un beso en mi mejilla.
El placer me recorre.
"Tal vez sea porque tengo un montón de productos".
Un soplo de aliento caliente me hace cosquillas en el cuello mientras
explora la zona.
"Lo dudo. Estarías perfecta sin él".
Ya me han hecho cumplidos antes, amantes, amantes potenciales,
transeúntes ociosos. Nunca me he sentido del todo cómoda con ello. La
parte insegura de mí, forjada por las decepciones de la infancia, se
aferra obstinadamente e insiste en que la gente sólo está
complaciendo. Pero es diferente viniendo de Rye. Su callada convicción
de mi supuesta perfección me salpica y golpea a lo largo de la piel,
tratando de encontrar su camino hacia mi corazón.
Le quito un mechón de pelo húmedo de la frente. Necesita un corte de
pelo. Y un afeitado. Los ojos de Rye se encuentran con los míos y noto
las líneas de cansancio que rodean los suyos.
"Deberías probar la máscara. Puede que te sirva de algo".
Una sonrisa irónica inclina su boca.
"¿Estás diciendo que me veo como una mierda?"
"No como una mierda. Pero sí cansado".
Más que eso, en realidad.
Cuando estoy con él, o bien está caliente y urgente de lujuria o lleva
la satisfacción de un gran gato tomando el sol en una roca. Te juro
que hay veces en las que casi puedo oír su ronroneo, un estruendo de
profunda satisfacción en ese amplio pecho. Pero hay algo bajo la
superficie que no puedo identificar. Algo apagado y doloroso. No
quiero presionar, pero no puedo evitar trazar una de las líneas de
cansancio que recorren su frente.
En silencio, me observa, no exactamente con recelo, pero sí con cautela.
El momento se hace denso y tenso, y luego lo rompe con una sonrisa
fácil.
"Pues ponme un poco. Rejuvenece mi piel devastada".
Se evade. Pero entonces, yo también. Demasiada emoción no es
inteligente. No puedo enamorarme de Rye. No del todo. No
sobreviviré a ello. Daré tumbos con él durante un tiempo, pero tengo
que permanecer a salvo en la cornisa.
"Que comience la curación".
Agarro el aplicador de mi máscara y le unto una gran porción de
crema púrpura en la frente. Cierra los ojos como si de alguna
manera pudiera meter la espesa pasta en ellos. Lucho contra el
impulso de besar la punta de su nariz. Tengo que controlarme en serio.
Trabajando más rápido, me concentro en la tarea que tengo entre
manos.
"¡Ya está!" Me siento e inspecciono mi trabajo. Rye tiene una buena
capa de púrpura que cubre su frente, nariz y pómulos. "Ahora
relájate".
Frunce el ceño, creando valles morados sobre su frente. "No me va a
derretir la cara, ¿verdad?".
Poniendo los ojos en blanco, tiro el cepillo aplicador en el fregadero.
"Sí, eso es exactamente lo que hace. Cuando los amantes del cuidado
de la piel nos cansamos de tener caras, echamos mano de este
producto. La Bruja Mala del Oeste al instante se encuentra con el
agua".
Sus labios se fruncen ante mi sarcasmo.
"Y deja de poner caras". Pongo el temporizador. "Estás rompiendo la
máscara".
Exhala un suspiro de sufrimiento, pero sé que está disfrutando de su
tiempo de "spa". Su cuerpo está suelto y relajado, su mano se desliza
ociosamente por mi cintura. El humor brilla en sus ojos, que se vuelven
azules por la crema de lavanda que los rodea.
"Tienes un poco de barba". Me inclino hacia delante y froto el pulgar
sobre la mancha. Me atrapa con los dientes, mordiendo suavemente
antes de soltarlo.
"Animal". Riendo, retiro la mano.
La máscara se resquebraja como el lecho de un río seco mientras él
sonríe. Con un gruñido exagerado, me agarra por la nuca y me
empuja hacia delante. Su beso es codicioso y desordenado.
Chirriando, me aparto de él. Pero me río. No puedo evitarlo. Jugar con
Rye es el tipo de diversión que rara vez me permito.
Se ríe, totalmente impenitente, con los ojos encendidos. Sacudiendo la
cabeza, le quito con una toalla las manchas de morado que me ha
dejado en la cara y luego le arreglo la máscara. Sonríe todo el tiempo
y sus manos se mueven como si no pudiera evitar tocarme. Ni siquiera
estoy segura de que sea consciente de que lo está haciendo.
"Ahora está todo en tu barba". Le quito un mechón. "Honestamente,
Rye. Esta barba está fuera de control".
Eso le hace fruncir el ceño. "¿No te gusta la barba?"
Me inclino un poco hacia atrás y estudio su cara. Lo extraño es que
realmente me gusta. Rye tiene el tipo de rasgos fuertes y mandíbula
cuadrada que aguantan bien la barba. Junto con su pelo rubio oscuro,
sus feroces ojos azules y sus tatuajes oscuros, me recuerda a un vikingo
merodeador. Y me encanta sentirlo contra mi piel, entre mis piernas o
haciéndome cosquillas en la comisura de los labios.
Respiro con dificultad. "Hace dos semanas, me encantaba". Mi pulgar
toca un trozo desaliñado que amenaza con sobrepasar su labio. "Pero
necesita desesperadamente ser recortado y arreglado".
El ceño se hunde más en sus ojos, y desvía la mirada.
"Me sorprende que tengas uno", digo, tratando de aligerarlo. "Recuerdo
claramente que te quejabas de que odiabas las barbas porque te
picaban la cara".
Las gruesas columnas de sus muslos se tensan debajo de mí. "Me
apetecía un cambio, eso es todo".
Su tono grita: "¡Atrás!". Pero hay algo en sus ojos que me hace mirar
más de cerca. Es el miedo. Tiene miedo. Rye nunca tiene miedo.
"Sueles ser fastidioso cuando se trata de asearte". Claro, ha sido un niño
salvaje, se ha bebido los tres primeros años de fama, ha hecho un
montón de cosas en las que no quiero ni pensar. Pero Rye nunca es un
vago.
Su mirada se estrecha. "Es sólo una barba, Bren. Déjalo estar".
Suavemente, froto la curva de su cuello donde se une a su hombro.
"Sólo tengo curiosidad. No es propio de ti ser tan desordenado".
Un largo y áspero aliento lo abandona, y me aparta con cuidado pero
con firmeza de su regazo.
"Me desharé de la maldita barba, ¿de acuerdo?"
"No te he pedido que te deshagas de ella".
Rye se levanta y coge la toalla. Con movimientos enérgicos, la moja y
comienza a limpiar la máscara de su cara.
"Me voy a ir", dice cuando termina.
"¿Te vas? ¿Porque te he preguntado por tu barba?"
"No, porque no lo dejas".
No me lo puedo creer. Lo miro con asombro.
"Fue una maldita pregunta".
"Fue más que eso".
"Bien, está bien. No lo dejé pasar". Levanto una mano en señal de
frustración. "Sólo porque no lo entiendo. Estás enloqueciendo porque te
he preguntado por qué no te arreglas la barba".
Resopla burlonamente.
"¿Qué eres, un detective de barbas?"
"Sí. Tengo una placa y todo. Mi unidad se especializa en violaciones
del crecimiento de la barba sin control".
Su mirada es cortante.
"Qué bonito".
"Me lo imaginaba, sí. Ahora responde a la pregunta".
"¡Me importa una mierda la puta barba!"
La fuerza de su rabia me hace retroceder, con el susto en la piel.
"¿Por qué demonios me gritas?"
Hace una mueca.
"No quería gritar".
Y se aleja de mí, se quita la bata y la deja en el gancho de la puerta.
Me quedo boquiabierta mientras se aleja a grandes zancadas,
moviendo el trasero con cada paso.
"¿Te vas en serio?"
"Tú eres el detective. Imagínatelo".
Está siendo un idiota. Debería dejarlo marcharse. Pero no puedo. No
cuando lo he molestado de una manera que no entiendo.
Lo sigo al pasillo. "Rye".
Gloriosamente desnudo, y claramente sin importarle un carajo, se
dirige a su ropa.
"Mierda", dice cuando se da cuenta de que todavía están en un
montón mojado junto a la puerta. De todos modos, coge sus vaqueros y
los rompe en un intento de desenredar las piernas.
"Rye, para. No te vayas así".
"Mira, todo está bien". Con maldad, se pone los vaqueros mojados. "Te
llamaré más tarde".
Tal vez debería retroceder. Está vibrando de agitación, un rubor sordo
subiendo por su nuca. Pero las profundas arrugas en las esquinas de sus
ojos y la mirada pellizcada alrededor de su boca hablan de dolor. No
sé qué hacer para mejorar la situación.
Se lleva la mano a las botas, pero se detiene como si lo hubieran
picado. "Mierda", grita, retrocediendo y girando como un animal
atrapado que no tiene a dónde ir. "Maldita mierda".
"¿Rye?" Es un susurro sin aliento porque su rabia roza el pánico.
Se le escapa un gran suspiro estremecedor y apoya la frente en la
pared. Su gran puño cerrado presiona la pared como si quisiera hacer
un agujero en el yeso. Pero no lo hace. Las largas líneas de su espalda
se tensan mientras permanece allí respirando con fuerza y rapidez.
Lentamente, me acerco a él. Se estremece en cuanto lo toco, pero
mantengo la palma de la mano ligeramente en la parte baja de su
espalda temblorosa.
"Oye", le susurro, esta vez de forma calmada. "Háblame".
No dice nada. Sus ojos se cierran con fuerza contra mí.
Le acaricio suavemente. "Lo siento. Lo siento. Tienes que saber que creo
que eres hermoso".
Se le escapa un bufido de risa, seguido de un gemido de dolor.
"Mierda, Bren. No es por la barba, ¿bien?"
Toma aire y se gira para apoyarse en la pared y mirarme. Sus ojos se
enrojecen y parpadea un par de veces, tragando con fuerza.
"No me he afeitado porque no puedo".
"¿No puedes afeitarte?" No lo entiendo en absoluto.
Una buena dosis de beligerancia tiñe su mirada, pero no parece
dirigida a mí.
"Son mis manos. No... no funcionan bien, joder". Un pequeño chasquido
suena en el fondo de su garganta cuando traga. "Las muevo de cierta
manera y se agarrotan en esto".
Rye levanta una mano temblorosa. Tiene los dedos enroscados en una
garra de aspecto doloroso, con los tendones sobresaliendo en relieve.
Me mira fijamente y con tristeza.
"Las manos, las muñecas, los antebrazos... Es una maldita agonía. Y
yo... no puedo tocar, Bren". Su voz se quiebra. "No puedo tocar".
La verdad me atraviesa con una horrible prisa. La forma en que ha
estado evadiendo los mensajes de texto, las reuniones perdidas de la
banda, la cautela que vive en los bordes de su sonrisa.
Me quedo helada, con todo su dolor y su miedo fluyendo por mis
venas. Mis labios se separan, pero no sé qué decir, y él me mira
fijamente como si estuviera aterrorizado de que me compadezca de él.
En silencio, sacudo la cabeza, intentando decirle sin palabras que no es
así. Nunca me compadezco. Cuando se tensa aún más, su cuerpo
retrocede, no puedo evitar acercarme a él. Mis dedos se cierran
alrededor de su puño. Lo acuno entre mis manos.
Rye apenas respira mientras parpadea hacia abajo. Suavemente, paso
mis dedos por encima de los suyos rígidos, y deslizo el pulgar por
debajo de ellos para frotar su palma.
"Rye, cariño..."
Su pecho se agita y levanto su mano para besar sus nudillos. Me deja.
Parece incapaz de hacer nada más que ver cómo le masajeo
cuidadosamente la mano.
"¿Has visto a un médico?" Le pregunto.
Otro respingo. Hace un intento furtivo de apartar su mano de la mía.
No la suelto, y él suspira, cediendo.
"No".
Mi mirada se desvía hacia la suya.
"¿Por qué no?"
Rye inclina la cabeza hacia atrás y parpadea hacia el techo.
"No me grites, ¿de acuerdo?"
"De acuerdo".
Se relame los labios y me mira a los ojos.
"Tengo miedo".
La comprensión fluye sobre mí. Si va, será real. Podría aprender lo
peor. Toda su vida gira en torno a sus manos.
Me inclino hacia él y le rodeo la cintura con los brazos. Se pone rígido
durante un segundo, pero luego, con un sonido ahogado, agacha la
cabeza y apoya su mejilla en mi sien. Lo abrazo con fuerza y le paso
las manos por la espalda.
Mis labios rozan su pecho.
"No puedes seguir así. Te está destrozando".
"Lo sé", dice después de un momento. Se estremece y parece luchar
contra ello.
Lo beso de nuevo antes de dar un paso atrás.
"Vamos. Vamos a quitarte esos vaqueros y nos relajaremos".
Rye estrecha los ojos.
"No me mimes, Bren. No puedo soportar tu lástima".
Ya estoy bajando su cremallera medio abierta.
"No te voy a mimar. Voy a envolverte las manos en una almohadilla
térmica, y luego voy a recortar esa maldita barba desaliñada. Después
de eso, puede que me siente en esa enorme polla tuya y la monte para
mi placer, pero tendremos que ver si sigues siendo un culo
malhumorado".
Una sonrisa reticente ilumina sus ojos y se extiende por su cara.
"Enorme, ¿eh?"
"Enorme, incluso. La mejor polla de la historia".
Rye resopla, pero deja que le ayude a quitarse los vaqueros mojados.
"Bueno, cuando lo pones así".
Sólo cuando lo tengo de vuelta en mi baño, con un puño cerrado y
calentando, atrapa mi mano libre con la suya.
"Brenna".
Hace una pausa, su mirada recorre mi rostro con una intensidad
dolorosa, como si no pudiera encontrar las palabras adecuadas. O tal
vez las haya encontrado y no sepa si debe pronunciarlas. En
cualquier caso, le acaricio la mejilla. La ternura y la feroz necesidad de
protegerlo hacen que mi voz se vuelva gruesa.
"Lo sé". Le doy un suave beso en el puente de la nariz. "Lo sé".
Rye
Emocionalmente agotado, me siento en el pequeño banco del baño de
Brenna. Mis manos se han metido en un par de manoplas
calefaccionadas que ella utiliza en sus días de manicura y pedicura
para que su piel quede suave, algo que me parece excesivamente
bonito. Pero funcionan bien. Me ha vuelto a envolver en un albornoz
de rizo que es demasiado pequeño, que se me abre en el pecho y
apenas me llega a las rodillas. Preferiría ir desnudo, pero ella me ha
dicho primorosamente que guarde mi polla mientras trabaja porque la
distrae.
Francamente, me vendría bien una buena distracción. Brenna me ha
dejado en carne viva de una manera que sólo ella puede hacer,
empujando y pinchando mi debilidad hasta que no hay lugar para
esconderse. Como de costumbre, arremetí contra ella y luego traté de
huir. Sólo que esta vez, ella no me dejó. Esta vez, me puso la mano
encima, me pidió que me quedara. Esta vez, me mostró algo que
nunca había visto antes cuando peleábamos: su preocupación. Su
cuidado.
A pesar de decirle que no necesito ni quiero su compasión, no me
molesta su cuidado. Tacha eso. Me encantan sus cuidados. Lo hace
muy bien: se concentra en mi comodidad de esa manera tan sencilla
que no deja lugar a la autocompasión ni a la duda. Y funciona. Me
relajo en sus manos, dejando que haga lo que quiera.
No tenía ni idea de lo mucho que necesitaba que me tocaran sin
ningún fin, que me trataran como si fuera importante más allá del
sexo. No me engaño creyendo que algo ha cambiado en nuestro
acuerdo. Pero es suficiente para hacerme pensar cosas que no debería.
Extrañamente, confesarme con ella no me hace sentir peor. Libera algo
dentro de mí, y con ello, me siento más ligero, como si tal vez el
mundo no estuviera a punto de acabarse, que puedo enfrentarme a
cualquier cosa mientras ella esté ahí para ayudarme a recoger los
pedazos. Una parte de mí quiere huir de eso, correr lejos y rápido. Pero
no lo hago. Porque no soy un tonto. Estar aquí con ella mientras se
preocupa por mí merece la pena.
No me muevo mientras ella apoya una mano en mi hombro y se
inclina para mirarme a la cara. "¿Quieres que te afeite todo?", me
pregunta. "¿O que te haga un buen corte?"
De cerca, me sorprende su belleza. Los rasgos de Brenna no son
convencionalmente bonitos. Su belleza es austera, llamativa. Es la
diferencia entre la "Primavera" y el "Invierno" de Vivaldi. Las notas
cadenciosas de la "Primavera" te adormecen, mientras que el tempo
vibrante del "Invierno" te revuelve la sangre y te recuerda lo que
significa estar vivo. Así es Brenna: emocionante, viva, vital. Su
nariz es roma, su cara un óvalo estrecho de piel lisa de alabastro que
brilla con buena salud. Sus labios no son demasiado carnosos, pero
están bien formados y son de color rosa caramelo. Pero son sus ojos, del
color del whisky fino a la luz del fuego, enmarcados por gruesas
pestañas castañas, los que me dejan sin aliento. Amplios y claros, y
juro que ven más dentro de mí que cualquier otra persona. O tal vez
es que las miro y todo pensamiento racional se desvanece. Podría
pasarme la vida mirando sus ojos y no sería suficiente.
Ahora se arrugan en las esquinas, el espacio entre ellos se arruga por
la preocupación.
¿"Rye"?
Sí. Estoy mirando fijamente. Me aclaro la garganta.
"¿Qué prefieres?"
Dios, huele bien. Recién salida del baño, picante-dulce como alguna
flor exótica mezclada con fruta. Estúpido, lo sé. Pero no puedo
describirlo de otra manera. Es jodidamente bueno. Una droga. Aspiro
más de su aroma mientras ella se muerde el interior del labio inferior
y contempla.
"¿Quieres que escoja?"
"Bueno, sí". Mi boca se tuerce. "Yo soy el que te la chupa
habitualmente, así que..."
Me encanta la forma en que se sonroja. Sube desde el cuello y se
extiende por toda la cara. Sé que lo odia, así que contengo una sonrisa.
"Tenías que sacar eso, ¿no?", dice, con los labios crispados.
También sé que le gusta que le tomen el pelo.
"Cariño, si me dejaras, crearía una campaña publicitaria completa en
Internet sobre eso".
Los hábiles dedos de Brenna me recorren la barba, provocándome
escalofríos. Ella suelta una carcajada.
"¿Cómo sería? "Me llamo Rye Peterson, y estoy íntimamente
familiarizado con las partes femeninas de Brenna James".
"¿Partes femeninas?" Me burlo. "Más bien: 'Y yo soy el afortunado
bastardo que consigue lamer, chupar y follar el delicioso coño de
Brenna James'".
Ahora está del color de una frambuesa.
"Oh, Dios mío". Otra risa ronca. "Eres terrible".
Moviendo las cejas, sonrío. "Te encanta".
"También eres un iluso".
"No sobre esto. Apuesto a que estás mojada ahora mismo".
"Ni siquiera un poco".
Una chispa de humor ilumina sus ojos, retándome a demostrar que
está equivocada.
"Mentirosa. Estás muy mojada. Me necesitas para mejorar".
"Rye". Se ríe.
"Vamos, déjame ver". Me acerco a ella, pero los cables de las manoplas
calefactoras no me dejan llegar muy lejos, y ella me devuelve
suavemente las manos a mi regazo.
"Compórtate. Tengo trabajo que hacer".
Mantengo las manos donde están, pero eso no me impide acariciar su
cuello. Se ríe, pero inclina la cabeza ligeramente para darme más
acceso. Le doy un lametón antes de que se aleje y, con una mirada de
reproche, abra uno de los cajones de su mesa de maquillaje.
"Ya que me has dado a elegir, nos quedamos con la barba". Por
encima de su hombro, me lanza una mirada pícara. "Me gusta cómo
se siente en mi piel cuando me lames y chupas el coño".
Gimo largo y tendido y vuelvo a alcanzarla.
Riendo, me esquiva. "Nada de eso".
"Maldad, Bren. Malvada".
Saca una afeitadora eléctrica rosa. Se parece mucho a un cortabarbas.
Pero, ya sabes, rosa.
"¿Por qué tienes eso?" le pregunto distraídamente, mientras selecciona
un accesorio.
"Para recortar mis partes femeninas", me dice con salsa. "Ahora, vamos
a dejar esa barba desaliñada bonita y ordenada..."
"Espera. ¿Me estás diciendo que esa es tu recortadora de coños?"
"¡Rye! Dios, eres grosero".
"Bren, hemos establecido que eres igual de grosera."
"Difícilmente."
"Responde a la pregunta".
Pone una mano en la cadera y mira.
"Ya te dije lo que era. Y no lo voy a llamar recortador de coños, si es
lo que buscas".
"No, no..." Mi voz se estrangula. "Sólo estoy aclarando".
Sus ojos se estrechan. "No te vas a poner raro con esto, ¿verdad? Te
prometo que lo limpio bien después de cada uso".
"No me voy a poner raro. Es que tengo muy buena imaginación
visual. Y ahora mismo estoy duro como el acero".
Su mirada se dirige hacia abajo, y aspira un suspiro. Como dije, la
bata que me dio es demasiado pequeña. Mi polla está en posición de
alerta, sobresaliendo entre las solapas de la tela de rizo. La mirada de
Brenna se vuelve borrosa y se lame los labios. Mi verga caliente salta
como si tratara de hacerla señas.
"Guarda eso", murmura, con la respiración agitada.
Algo que me encanta de Brenna. Es una fanática de mi polla. Le
encanta jugar con ella, chuparla... Me casaría con ella sólo por eso. No
creo que ella aprecie ese factor de motivación en particular. Pero yo sí.
Los recuerdos de todas las veces que ha jugado con mi cuerpo salen a
la superficie, y me pongo tan caliente que juro que me mareo.
Con una amplia sonrisa, me inclino hacia atrás y separo los muslos. Lo
suficiente para que la bata se abra más.
"Guardarlo va a ser un problema, Berry. Está demasiado duro".
"Rye..."
Intenta sonar severa, pero no funciona, dado que sigue mirando mi
erección como si fuera un caramelo.
No tiene ni idea de lo mucho que me excita su lujuria. No podría, o no
me torturaría tanto con ella. O tal vez lo haría. A Brenna le gusta
provocar tanto como a mí. Empujo mis caderas, levantando mi polla
un poco más alto, mi rodilla se balancea con una lentitud hipnótica.
Burlándome de ella, aunque mi corazón amenaza con salirse del
pecho.
"¿Vas a ayudarme, Bren?"
Sus labios se separan y su lengua rosa sale. Mi polla palpita de
verdad. Me trago un gemido. Las cuchillas golpean el mostrador con
un ruido seco. Como si se moviera en el agua, Brenna se arrodilla ante
mí y su hábil mano se dirige a la corbata de la bata. El aire fresco
golpea mi piel caliente.
Con la mirada fija en mi polla, desliza una mano por mi muslo y me
acaricia suavemente la cadera. Luego, su mano libre, fría y delgada,
rodea mi carne dolorida. Me da un tirón.
"Dios, Rye, mírate".
Maldita sea si no siento su mirada recorriendo mi cuerpo con algo
parecido al asombro. Me hace tropezar con el corazón, hace que se me
seque la boca. Se lame los labios, codiciosa, con la voz ronca.
"Eres tan..."
No entiendo el resto. El húmedo tirón de su boca está sobre mí un
segundo después, y estoy perdido.
Estoy tan jodidamente perdido.
Capítulo dieiocho
Brenna
"Pasa el día conmigo", me había pedido.
No importaba que me lo pidiera con su boca entre las piernas, con su
barba recién recortada rozando con tanta suavidad mi carne
hinchada. Cuando sólo podía responder que sí.
Y sí.
Y, oh, joder, sí.
No había pensado en preguntar dónde, cómo. No había importado.
Así que aquí estoy, subiendo las escaleras del Museo Metropolitano de
Arte con Rye Peterson a mi lado. Él toma mi mano entre las suyas. Y
yo no me alejo. Su apretón es suave, la piel de su palma callosa y
desgastada. Su hermosa y frágil mano.
"Esto no era exactamente lo que pensé que tenías en mente cuando me
pediste que pasara el día contigo", digo mientras recogemos nuestros
billetes.
Rye se detiene y presiona con cuidado una pequeña pegatina que
indica que hemos pagado la entrada en mi blusa de seda, justo debajo
del cuello. Sus dedos recorren mi hombro antes de dejarlos. En sus ojos
azules de mezclilla brilla un humor irónico.
"Pensabas que nos íbamos a quedar en la cama follando, ¿no?".
Una mujer nos mira, claramente escuchando, y yo me acerco a Rye.
"Silencio. Esto es un lugar turístico. La gente va a escuchar aquí".
Sus labios se mueven. "¿Y no quieres que sepan de nuestro amor
especial?"
Entrecerrando los ojos, le toco los firmes abdominales con el dedo.
"Estoy a punto de darte una patada en el culo especial, cariño".
Sonríe abiertamente y su brazo me rodea por la cintura para
acercarme a él.
"Pervertida, Berry". Sus labios rozan los míos. "Deja de pensar en el
sexo, estamos aquí para ver arte".
Qué descaro.
"Estoy pensando..."
Me interrumpe con otro ligero beso y me arrastra junto a él.
"Sé lo que estás pensando. Y puedes usar mi cuerpo más tarde. Por
ahora, vamos a tener nuestra cultura".
Entre refunfuñando y riendo, lo sigo hasta el ala egipcia. El museo
acaba de abrir, así que está bastante vacío, lo que es un alivio. La
última vez que estuve aquí, estaba lleno de tanta gente que casi me
pierdo. Me gustan las multitudes, pero nunca he visto el sentido de ver
el arte cuando tienes que competir por un pequeño vistazo.
Rye vuelve a cogerme la mano. Es diferente, estar aquí con él, como si
estuviéramos en una cita. Lo cual... no es lo que se supone que estamos
haciendo. Tenía razón, esperaba que quisiera un día de sexo. Estaba
preparada para eso. No estoy preparada para esto, ni para lo que
significa hacer esto. Pero no quiero pensar. Sólo quiero estar.
Nos tomamos nuestro tiempo, deteniéndonos a mirar pequeños
escarabajos o antiguos pergaminos de papiro montados en las paredes.
Las pocas personas con las que nos cruzamos apenas nos miran.
Siempre me sorprende lo poco que reconocen a Rye en público. Jax y
Killian son acosados casi al instante, pero Rye tiene una manera de
pasar desapercibido, lo cual es sorprendente dado que mide 1,80 metros
de perfección musculada. Sólo puedo concluir que es la facilidad con la
que se mueve por el mundo. El hombre atraviesa el espacio como un
cuchillo caliente en un budín frío. Esa fluidez me atrae y me hace
relajar mi paso, que suele ser muy preciso.
"Me encanta este lugar", murmura Rye mientras pasamos por delante
de un enorme sarcófago de basalto. "Sé que puede estar lleno de
turistas, y eso es molesto, pero cuando era más joven y mis padres se
peleaban, venía aquí y me perdía durante horas. Sólo empaparme del
arte y respirar".
Mi brazo roza el suyo mientras me acerco a él. "Yo también lo hacía".
"¿Qué? ¿De verdad?"
"Sí. Venía aquí los sábados. Incluso lleno de gente, era mejor que estar
en casa". Me encojo de hombros. "Y... mierda, esto va a sonar estúpido".
"Lo dudo mucho".
"Me recordó a la estancia con Killian".
El ceño de Rye se frunce, y sé que estoy haciendo un terrible trabajo
de explicación. Sinceramente, ni siquiera sé por qué le estoy contando
esto. Odio esta vulnerabilidad mía en particular. Pero sé que no me
juzgará y, a veces, que alguien sea testigo de tus debilidades hace que
sean más fáciles de gestionar. Nunca entendí realmente el poder de
eso hasta que Rye se derrumbó y me admitió sus temores sobre sus
manos. Pensé que se iba a derrumbar, pero en cambio se apoyó en mí,
como si yo le diera fuerzas. Y se volvió ligero con él. Juguetón y feliz
una vez más.
Yo le había dado eso. Sólo por escuchar.
"Has visto cómo viven los padres de Killian, ¿verdad?" Dije, más fácil
ahora. "Hermosas casas llenas de luz y arte. Yo tuve un poco de eso
aquí".
La expresión de Rye se aclara. "Lo entiendo".
"Me encantaba quedarme con Killian. Y con mis tíos. Me trataban
como..." Se le escapa una pequeña risa. "Iba a decir familia, pero soy
familia, así que no es exactamente sorprendente".
La punta roma del pulgar de Rye acaricia mis nudillos. "Te han
tratado como a una hija".
Un peso familiar se asienta en mi pecho, pero esta vez es más fácil
dejarlo pasar.
"Sí".
No dice nada, pero me lleva al ala Sackler, un espacio moderno y
elevado con su icónica pared de ventanas inclinadas con vistas a
Central Park. La luz del sol entra a raudales y el cielo azul se une a la
línea de árboles, ahora coloreada con los dorados, rojos y naranjas del
otoño.
La espaciosa galería alberga el Templo de Dendur, dos grandes
estructuras egipcias que se asientan sobre un suelo de piedra caliza,
rodeado en tres lados por un amplio estanque reflectante. Salvo por un
guardia, está tranquilo y vacío, una verdadera rareza.
"Es como si estuviéramos en una iglesia", susurro, con una sensación de
reverencia.
"Supongo que lo estamos, en cierto modo". La mano de Rye se posa en
la parte baja de mi espalda mientras entramos en el edificio más
grande del templo, flanqueado por dos gruesas columnas estriadas.
De pie junto a Rye, estudio los jeroglíficos que alguien grabó en la
piedra hace más de un milenio y me detengo con una sacudida. "1821?
Alguien grabó un grafiti".
Rye se inclina, con los ojos entrecerrados. "Hijo de puta, lo hicieron. Está
por todas partes. No puedo creer que nunca lo haya notado antes".
"¿Tal vez porque normalmente está lleno de gente respirando en la
nuca aquí?"
Él suelta una carcajada. "Probablemente. Maldita sea, mira eso. Uno
de ellos era de Nueva York. El tipo debió pensar que había dejado un
trozo de sí mismo en Egipto para siempre. Ahora está aquí". Rye se
encoge de hombros. "Vivirá en la infamia, eso es seguro. Supongo que
es una forma de ser inmortal".
"¿Qué se siente? ¿Saber que tú también vas a vivir así?"
Su ceño se levanta mientras se gira hacia mí.
"¿En la infamia?"
"En la infamia". Le doy un codazo con una risa. "No. Tú. Tu música.
Seguirá viva mucho después de ti".
Se mete en mi espacio, pasando sus dedos por mi cintura como si no
pudiera evitarlo. Su voz baja a un ronco rumor.
"No lo sé. A veces pienso en ello, y me siento... vacío".
"¿Vacío?" Mis manos se deslizan por su pecho hasta tocar su nuca.
Se inclina hacia el contacto, agachando la cabeza para que su mejilla
roce la mía.
"Sí. Vacío. Me golpea el hecho de que alguien pueda escuchar mi
música cuando esté muerto y me haya ido, y me siento tan
jodidamente vacío. Porque sé que mi vida habrá terminado, y me
pregunto si alguna vez..." Se interrumpe, tragando con fuerza.
Mis dedos juegan con los cortos y sedosos mechones de su pelo.
"¿Alguna vez qué?"
Una ráfaga de aliento me hace cosquillas en el cuello.
"Alguna vez lo llenamos con algo más que música".
Nos aferramos el uno al otro. Abrazados. Ni siquiera estoy segura de
cómo ha sucedido eso ni de si debería alejarme. En cambio, cierro los
ojos y me hundo en él. El ritmo constante de su corazón golpea mi
pecho. Su gran mano se desliza por mi columna vertebral,
acariciándome.
Podría quedarme así para siempre, pero no puedo ignorar lo que ha
dicho. Me inclino hacia atrás para encontrar su mirada. La suya es
preocupante. Poniendo mi mano en su mejilla, hablo con tranquila
convicción.
"Eres más que tu música, Ryland. Siempre lo has sido".
Una pequeña sacudida lo atraviesa y sus fosas nasales se agitan con
una respiración entrecortada. La forma en que me mira, con ojos
amplios y doloridos, hace que mi corazón se estremezca. Esos ojos
azules se llenan de algo más, algo profundo y tierno. Su mano se
desliza bajo mi pelo hasta mi cuello.
"Bren. Lo que me haces..."
Entonces me besa. Lento, suave y tan bueno que me olvido de dónde
estamos. Le devuelvo el beso y me trago su gemido. Mis huesos se
derriten. Soy calor líquido y deseo.
"Me encanta besarte", dice contra mi boca. "Podría hacerlo para
siempre".
Para siempre.
Me está devorando. Lentamente, me va desmenuzando. Lo dejo
hacerlo. Quiero más.
Un carraspeo cortés pero agudo llama mi atención. Rye y yo nos
separamos lo suficiente como para mirar a un guardia que nos lanza
una mirada de censura, aunque ligeramente divertida. Sí. Museo
público.
La sonrisa de Rye como respuesta no es en absoluto arrepentida. Me
pasa un brazo por encima de los hombros y me conduce fuera del
templo.
No hablamos durante un rato, sino que nos limitamos a mirar los
artefactos y las obras de arte.
"Me estoy divirtiendo", anuncio cuando entramos en el ala de Armas
y Armaduras.
"No tienes que parecer tan sorprendida por ello", se burla. "Soy una
persona muy divertida".
"Sí, lo sé", le digo con tono inexpresivo. "Excepto cuando estás cerca de
mí".
Rye se estremece. Y me doy cuenta de lo que acabo de decir.
"Mierda. No quería decir eso".
Intrigado por mi total abucheo, agito una mano en el aire.
"Me refería a antes. Como éramos antes".
Rye se chupa el interior de la mejilla, como si estuviera pensando en
cómo responder. Sus ojos se encuentran con los míos y me sorprende de
nuevo lo guapo que es. No sé por qué me impacta tanto ahora; tal vez
sea la luz del sol pura y filtrada que llena la habitación e ilumina
cada centímetro de él. Tal vez sea simplemente que no puedo mirar a
Rye y no sentir una atracción abrumadora.
Es hermoso en su simplicidad cruda y totalmente masculina. Líneas
limpias, estructura ósea fuerte, el rubio oscuro de su pelo en punta en
un desorden salvaje. Unas tenues líneas de risa adornan las esquinas
de sus expresivos ojos azul oscuro. Incluso cuando está serio, es como si
su inclinación natural fuera la felicidad y cualquier otra emoción
fuera sólo temporal.
"Por eso quería que salieras conmigo", dice. "No quiero que nos
quedemos anclados en el pasado. Ya no somos esas personas. Somos...
nuevos".
"Nuevos, ¿eh?"
Me da un codazo con el hombro. "Nuevos y mejorados".
"Goof".
Sonriendo, me da un rápido y cariñoso beso en la mejilla.
"Necesitas a Goofy en tu vida".
"¿Porque soy muy seria?" Lo digo con ligereza.
No me está diciendo nada que no haya oído antes o que no haya
pensado yo misma.
"Puedes serlo, y alguien tiene que desafiar esa mirada de muerte tuya
para recordarte lo divertido que es dejarse llevar".
"¿Supongo que tú eres el valiente en este escenario?"
"Por supuesto. Sir Ryland, el noble caballero del sexo. Capaz de domar
a la bestia salvaje de Brenna un orgasmo a la vez".
"Eso es dolorosamente malo".
Sus ojos centellean de buen humor.
"Y aún así te ríes".
"Sí, de ti".
"Bastante bien. Acéptalo, Bren. Me necesitas".
Golpea demasiado cerca un punto sensible que he estado tratando de
ignorar.
Rye, que es muy observador cuando se trata de mí, lo nota. Su
expresión de felicidad se desvanece. Lo he vuelto a poner incómodo y
no sé cómo arreglarlo. Una broma estúpida sería obvia, y
francamente, un insulto a la inteligencia de Rye. ¿Pero qué puedo
decir? Estás llegando a significar demasiado para mí, y no estoy
seguro de poder soportarlo.
La profunda voz de Rye rompe el silencio. "¿Puedo preguntarte algo?"
Me detengo junto a un grupo de caballeros a caballo con las lanzas en
alto y preparadas.
"Esa pregunta nunca es un buen augurio".
"Probablemente no". Se frota la nuca antes de centrar toda su atención
en mí. "Cuando estábamos tomando el té con Killian, dije que iría a la
fiesta de cumpleaños de su padre, y te estremeciste".
Me estremezco de nuevo, deslizando mi mirada hacia otro lado. "¿Lo
hice?"
Ahora está más cerca. Puedo sentirlo aunque esté a medio metro de
distancia.
"Bren, vamos. Es a mí a quien le estás hablando. Te estremeciste y
pusiste una cara, la que dice que tienes que lidiar con una situación
incómoda pero que harás lo posible para que no te afecte".
Es molesto que me lea con tanta facilidad. Peor aún, lo conozco lo
suficiente como para darme cuenta de que va a seguir con la pregunta
hasta que le responda. El pánico caliente y picante sube por mi pecho.
"Rye. ¿Podemos no hacer esto? Volvamos a pasarlo bien".
"No quiero presionarte, pero me ha estado molestando".
Se pone delante de mí, así que no tengo dónde correr.
"¿No quieres que me vaya? ¿Es eso?"
Maldita sea. No quiero hacer esto.
"Rye..."
Él toma mi mano. La suya se ha vuelto pegajosa, y me golpea lo
difícil que es para él preguntar. Cree que no lo quiero cerca. No lo
quiero, no en casa de mis tíos. Pero no por las razones que él
probablemente supone.
"Sólo dime", dice con ese mismo tono suave pero insistente. "Si crees que
no puedo ser discreto-"
"No es eso".
"¿Entonces qué? Ahora nos llevamos bien. Qué puede ser..."
"Te he visto", estallo, con mi voz resonando en la galería.
La cabeza de Rye se sacude al oír el sonido, pero sus ojos se
entrecierran.
"¿Me has visto? ¿Cuándo? ¿Dónde?"
Mirando a las pocas personas que hay en la sala, tiro de Rye hacia
una alcoba más pequeña. Nadie parece haberlo reconocido como
miembro de Kill John, pero no tengo ningún deseo de que nuestra
conversación acabe en alguna cuenta de las redes sociales.
Mi corazón intenta subir a la garganta. Trago con fuerza y me
enfrento a él.
"No quería hacer esto. Es historia, pero no lo dejarás pasar, ¿verdad?".
Su barbilla se levanta con una mirada obstinada.
"Si lo que sea que te molesta fuera realmente historia, no estarías tan
molesta. Y, sí, no lo voy a dejar pasar. No ahora, en todo caso. ¿De qué
demonios estás hablando, Bren? ¿Qué me viste hacer?"
Dejando escapar un duro suspiro, me relamo los labios.
"Con mi tía".
Su expresión se queda en blanco. "¿Isabella?"
"Tía Isabella. Conocida por el público simplemente como Isabella, una
de las modelos más bellas y exitosas del mundo". Como si no lo supiera.
Cubanoamericana de piernas bronceadas de kilómetros, Isabella fue la
estrella de una importante campaña de lencería durante la mayor
parte de mi infancia. Uno de mis primeros recuerdos de ella es cuando
se paseó por la pasarela con el ahora famoso bikini hecho enteramente
de diamantes y rubíes.
Killian lo pasó muy mal cuando sus compañeros de colegio jadeaban
por su madre. En cuanto a mí, la mayoría de mis amigos no sabían
que era mi tía, pero si se enteraban, querían conocerla, ser ella. Yo
también había querido ser ella, durante un tiempo. Hasta el día de
hoy, es idolatrada, adorada, perseguida.
"Era la fiesta de tu vigésimo primer cumpleaños", continúo con voz de
palo. "Isabella estaba en la ciudad y vino a unirse a la fiesta..."
Algo se aclara en sus ojos. Sus labios se separan, pero no emite ningún
sonido. No tiene que hacerlo. Veo que la culpa empieza a agitarse. El
horror de haber sido atrapado.
Una oleada de vieja rabia se levanta dentro de mí. "Te vi, Rye.
Besando a mi tía. ¡Mi puta tía! La madre de Killian-"
Me corta con un sonido agudo, algo cercano al dolor.
"Bren..."
"Tenías tu lengua en su garganta".
Rye emite otro sonido, como arrancado de lo más profundo de su ser, y
me agarra del brazo. Su agarre no duele, pero me mantiene quieta. He
estado retrocediendo sin saberlo. No me muevo, no intento liberarme.
Quiero enfrentarme a él ahora.
"No", dice. "Ni loca te vas a ir pensando que eso es lo que ha pasado".
Una risa aguda y sin humor brota de mis labios.
"Lo vi con mis propios ojos".
Entra en mi espacio, con su voz baja y urgente.
"El problema es tu interpretación de lo que viste, Bren".
Respira rápida y fuertemente.
"Estaba borracho como una cuba..."
"Eso no es excusa."
"¿Podrías escuchar?", sisea.
Cierro la boca y enarco una ceja, pidiéndole en silencio que continúe.
Aprieta los dientes y vuelve a hablar.
"Estaba borracho como una cuba e Isabella entró. Charlamos de esa
manera tan descuidada y estúpida que solo pueden conseguir los que
están excepcionalmente borrachos. De repente se sentó más cerca.
Demasiado cerca. Me asustó, porque, sí, es una mujer extremadamente
hermosa, y estaba quedando demasiado claro que estaba coqueteando
conmigo".
"¿Qué?" Sale alto y sorprendido. Porque lo estoy. Conmocionada.
Sacudida.
Hay algo desesperado en la expresión de Rye.
"Ella era, Bren. Ella lo sabía. Lo sabía. Y, créeme, era dolorosamente
consciente de que era la madre de Killian. Francamente, me asustó
mucho. Me moví para ir, y..."
Cierra los ojos con una mueca de dolor.
"Joder, me besó. Me quedé tan jodidamente sorprendido..."
La sangre se me escurre de la cabeza tan rápido que se me eriza la
piel.
"¿Me estás diciendo que Isabella te saltó encima?"
Agacha la cabeza hasta que estamos casi nariz con nariz.
"Eso es exactamente lo que estoy diciendo. No tienes que creerme, pero
es la verdad. Nunca, nunca, le haría eso a Killian". Un rubor le cubre
las mejillas. "La lealtad significa todo para mí, Bren. Killian, los chicos,
son mis hermanos. Moriría antes de herir a cualquiera de ellos de esa
manera".
Lo miro fijamente, buscando su mirada. No se inmuta, ni siquiera
parpadea.
"Creía que, al menos, sabías eso de mí", dice con un tono roto.
"¿Por qué crees que estaba tan molesta?" Ráspido. "Me mató algo
dentro de mí al ver eso".
Sus ojos se estrechan hasta convertirse en rendijas. "¿Por qué no te
enfrentaste a mí entonces?"
"Porque dañaría a la banda. Dañaría a Killian. Era mi trabajo
mantenerlos en pie. Sin importar lo que pasara".
Rye no me ha dejado ir. Su agarre quema a través de mi camisa.
"Por eso me has odiado todos estos años, ¿verdad?"
"Estaba tan decepcionada de ti", susurro a través de los labios
entumecidos.
"No podía mirarte sin verlo. Durante mucho tiempo, te odié de verdad
por eso".
"Y sin embargo me dejaste entrar en tu cama".
No es una acusación. Está sorprendido. Es más, está claramente
confundido.
"Han pasado años en este punto. Y he visto cómo siempre estás ahí
para los chicos". Me encojo débilmente de hombros. "Sabía que estabas
borracho y pensé que tal vez era hora de dejarlo pasar".
Su mano se desliza de mi brazo.
"Pero no lo hiciste. No realmente. Ha estado rezumando entre nosotros
como aguas residuales".
Asiento con dulzura y me miro los pies.
"No me gusta pensar en ello. Pero cuando dijiste que estarías en la
fiesta..."
"Y también estará Isabella", termina escuetamente.
Se me corta la respiración.
"No quería recordarlo, Rye".
Rye se pasa una mano por la mandíbula.
"¿Y ahora? ¿Me crees?"
Estamos lo suficientemente cerca como para tocarnos, pero ahora hay
un océano de historia fluyendo entre nosotros. Sería fácil decir que está
mintiendo para salvar su culo. Excepto que ahora conozco mejor a este
hombre. Sé que tiene un núcleo de integridad más fuerte que el acero.
He estado callado demasiado tiempo. Se mueve, como si fuera a irse, y
yo le tiendo la mano.
"Por supuesto, te creo".
Apretando los labios, me mira fijamente como si intentara ver si lo
digo de verdad. Pero entonces sacude la cabeza y se da la vuelta.
"¿Sabes qué exposición nunca me acuerdo de visitar? Las salas
francesas e inglesas del siglo XVIII que han montado..."
"Rye..."
Sigue caminando. No es rápido, pero sí lo suficientemente firme como
para que sepa que no va a detenerse. No tengo más remedio que
seguirlo, con mis tacones haciendo ruido en los suelos de piedra caliza.
Dicen que la verdad te dejará libre. En este momento no lo siento así.
Se siente como si nos hubiera devuelto al principio.
Capítulo diecinueve
Rye
Estoy huyendo de una discusión con Brenna. Me prometí que no
volvería a hacerlo. Pero no puedo sacudirme el peso de la decepción y
la frustración que se arrastra por mi garganta. No puedo bromear
ahora. No puedo ser el tipo que finge que nada importa.
Los tacones de Brenna chasquean con ese patrón familiar suyo.
Algunas noches oigo ese chasquido mientras duermo y me despierto
sonriendo. Maldita sea, ¿por qué tenía que ser ella? De todas las
mujeres del mundo, la que piensa que soy basura es la que quiero.
"Rye..." Suena tentativa, arrepentida. Y aunque quiero ignorarla, no
puedo. Nunca he podido. Dejando escapar un suspiro, disminuyo
mi paso para que ella pueda alcanzarme. Pero no puedo mirarla.
Todavía no.
Hemos llegado al ala americana, otro patio luminoso y acristalado.
Hay una cafetería en el extremo más alejado, junto a las ventanas, y
el olor a café rancio y pan caliente inunda el aire. Giro a la izquierda
y entro en la relativa tranquilidad de una galería de interiores
neoclásicos.
Brenna me sigue, y cuando me detengo a mirar sin ver una
exposición, se queda justo detrás de mí como si tuviera miedo de
enfrentarse a mí. La idea hace que una ola de agotamiento me recorra
el cuerpo.
"Todo este tiempo", grazno, con la garganta demasiado espesa. "Me
has odiado por algo que no he hecho".
El aire se agita con su suspiro. Se me eriza la piel cuando su mano se
posa en el dorso de mi brazo.
"Rye, lo siento".
Con otro suspiro, apoya su frente entre mis omóplatos. Cuando desliza
sus brazos alrededor de mi cintura, cierro los ojos con fuerza.
"No pasa nada", me sale. "Habría llegado a esa conclusión si hubiera
visto lo mismo".
Me abraza un poco más fuerte, extendiendo su mano sobre mis
abdominales.
"Te habrías enfrentado a la persona y habrías exigido una
explicación".
"Entiendo por qué no lo hiciste".
Brenna tararea con duda, sus dedos presionando en mí como si tuviera
miedo de que me alejara.
"Dejé que mis sentimientos por ti colorearan mi juicio. No eras
exactamente mi persona favorita en aquel entonces".
"Lo sé".
El movimiento de sus labios contra mi camisa me hace cosquillas y,
sin embargo, se siente tan bien que quiero inclinarme hacia ella. Me
mantengo firme mientras ella habla.
"Fue tan mezquino ese desamor. Me rechazaste y yo actué como una
mocosa malcriada, odiándote cuando era tu prerrogativa no quererme
de esa manera".
La sorpresa me azota, bloqueando todos mis músculos con fuerza.
Sabía que esa era la razón por la que había dejado de quererme, pero
nunca en todos estos años pensé que lo admitiría o que lo lamentaría.
Con la garganta llena, me doy la vuelta en el círculo de sus brazos,
deslizando los míos alrededor de ella. Me mira fijamente, con una
expresión casi inexpresiva, su cuerpo delgado tan rígido que sé que se
está preparando.
"Te deseaba", le digo. "Jesús, Bren. Te deseaba tanto que me dio un
susto de muerte".
Una arruga se forma entre las alas castañas de sus cejas. "No tienes
que decir…"
"Te busqué después de cada concierto, de cada práctica. ¿Por qué crees
que lo hice? Porque me sentí atraído por ti. Me gustabas, Berry". Mi
pulgar acaricia un círculo sobre la parte baja de su espalda. "Sabía que
yo también te gustaba. Pero Killian había dejado claro que mataría a
cualquier tipo que se acercara demasiado, y tú eras tan joven..."
"Tú también eras joven", señala ella, subiendo el color a su rostro. "Y
Killian debería haberse ido a la mierda. No tenía derecho a ponerse en
plan protector victoriano conmigo".
Una pequeña risa me hace cosquillas en la garganta.
"No, no lo tenía. Pero tienes razón. Los dos éramos jóvenes. Habría sido
un desastre y habría afectado a la dinámica de la banda. En aquel
entonces, no estaba dispuesto a arriesgarme. Así que actué como un
imbécil para que no te gustara. Lo manejé mal".
"Los dos lo hicimos".
Toda la rigidez se le escapa, y apoya su cabeza en mi hombro. Pero no
cometo el error de pensar que está bien. Un fino temblor recorre su
cuerpo. Deslizo la mano por su espalda y envuelvo la sedosa longitud
de su coleta en mi puño, sabiendo que le gusta que la abracen así.
Funciona, y ella se derrite dentro de mí.
"Siento haberte hecho daño, Ryland".
A veces los chicos dicen mi nombre completo, sobre todo cuando me
echan la bronca; es lo que hacemos. Pero cuando Brenna dice Ryland,
se siente como un secreto entre nosotros, como si hubiera retirado mi
armadura y viera al hombre que hay debajo de toda la mierda. No
tengo ninguna defensa contra eso.
Inclinando la cabeza, aprieto los labios contra la coronilla de su cabeza
y la inspiro.
"Me avergüenzo de esa noche", confieso sin miramientos. "Fue culpa
mía".
Su voz se apaga contra mi pecho.
"¿Por qué piensas eso?"
"Le di una idea equivocada. Estábamos hablando de nada en
particular, y luego dije algo sobre lo genial que era que apareciera en
mi fiesta de cumpleaños, que me sentía honrado, ¿sabes?". Brenna
guarda silencio y yo trago saliva. "Se rió y dijo que era agradable
estar rodeada de gente que la apreciaba, que su marido no tenía
tiempo para ella".
A Brenna se le escapa un sonido agudo y se pone rígida. Supongo que
no sabía eso de la relación de sus tíos. Le acaricio la espalda, un gesto
automático porque no me gusta molestarla. Pero las palabras se me
escapan. Parece que no puedo contenerlas.
"Estaba totalmente borracho, pero recuerdo que me incliné hacia su
espacio y le dije que era la mujer más hermosa del mundo y que
cualquier hombre que no tuviera tiempo para ella era un idiota".
Brenna suelta una risa temblorosa.
"Siempre fuiste una persona que hablaba bien".
No sonrío. El pasado pesa demasiado sobre mis hombros.
"Quería hacerla sentir mejor. Y no voy a mentir, Bren. Sinceramente,
no podía entender cómo tu tío podía ignorar a esta hermosa e
inteligente mujer que lo amaba".
"No hay nada de malo en eso, Rye".
"Sí, bueno, fue un error, porque ella tuvo una mirada en sus ojos, y me
di cuenta de que estaba a centímetros de la madre de Killian. Tu tía.
Y... mierda. Mi mano había acabado en su muslo. Ni siquiera
recordaba haberlo hecho. Pero había dicho esas palabras, la había
tocado... no estaba pensando. Y de repente, ella me estaba besando".
Con eso, Brenna se aleja. La dejo ir porque no voy a retenerla contra su
voluntad. Un ceño fruncido marca el óvalo de su rostro.
"He tardado demasiado en reaccionar", suelto. "Mi mente se quedó en
blanco. Y luego me sentí tan jodidamente horrorizado. Me aparté,
murmuré alguna excusa y me largué de allí". Me tiembla la mano
mientras me la paso por el pelo y me agarro la nuca. "Vomité toda la
noche. No pude mirar a Killian a los ojos durante meses".
"No fue tu culpa", dice Brenna, tranquila ahora, pensativa.
"Debería habérselo dicho. Pero simplemente... no pude".
La arruga entre sus cejas crece, y gira la cabeza para mirar a lo lejos.
"Algunas cosas es mejor no decirlas".
"¿Lo son? Porque ese acto en particular abrió una brecha entre tú y yo
durante casi una década".
Sus pestañas se extienden sobre sus ojos durante un breve momento
antes de enfrentarse a mí, toda una dura determinación.
"Eso es diferente".
"Tal vez. Tal vez no".
"Lo es, porque yo lo vi pasar. Killian no lo sabe y no necesita saberlo.
Ahora sólo le hará daño". La tensión tira de mis hombros y los
hago rodar. "Enterré esa noche en lo más profundo de mí, porque no
podía soportarlo-"
"Rye-"
"No lo entiendes. Mi padre es un tramposo".
Al oír su respiración entrecortada, le dirijo una mirada irónica y
cansada.
"Siempre lo fue. Hace daño a mi madre y me cabrea. Arruinó nuestra
familia".
"Lo siento", dice, y sé que es por simpatía. Sorprendentemente, el
sentimiento me calienta.
"Yo también". Me encojo de hombros. "Principalmente, siento que mi
madre no pueda salir del ciclo de perdonarle".
"Yo no lo haría", suelta y luego se sonroja. "Perdonar a alguien por
engañarme, quiero decir".
"No", asiento con una débil sonrisa. "Sospecho que buscarían el cuerpo
y nunca lo encontrarían".
Brenna resopla divertida, pero sus labios se aprietan.
"Tú tampoco lo has perdonado".
No es una pregunta.
"Lo estoy intentando. Es un buen padre, aparte de eso. Siempre me ha
apoyado. Creo que eso es lo que más me molesta, cómo puede ser tan
bueno en un aspecto de su vida y tan malo en otro".
"Supongo que todos somos defectuosos de una forma u otra".
"No quiero ser como él", escupo.
Brenna me considera durante un largo momento.
"Yo tampoco quiero ser como mis padres".
"No puedo ser..." Malditos sean mis hombros tensos y mi cuello rígido.
"Me gusta el sexo, las mujeres, divertirme..." Esto está saliendo bien.
Joder. Me aclaro la garganta. "Pero nunca sería un infiel. Nunca".
Quiero que entienda que no le haría eso. Tal vez ella ha tenido miedo
de confiar en mí de esa manera. Después de todo, ella fue testigo de mi
peor momento y llegó a la peor conclusión.
Con el orgullo sacudido, aprieto las manos y me doy la vuelta.
"Te creo", dice ella, más suave ahora. "Debería haberlo creído desde el
principio. Pero no te conocía como ahora. Tienes un sentido del honor y
la lealtad que brilla, Ryland. Lo admiro. Mucho".
Sorprendido, me doy la vuelta, con la boca abierta.
Pero ella no mira hacia mí. Con un suspiro, sacude la cabeza con pesar.
"Supongo que simplemente cometeremos nuestros propios tipos de
errores".
"No quiero que seamos un error, Bren".
Es su turno de sorprenderse. Parpadea, su bonita boca se abre. Pero es
sólo un segundo, luego se recompone visiblemente, y me encuentro con
la mujer que dirige sin problemas nuestras relaciones públicas.
"No lo haremos. Tendremos cuidado".
Con cuidado. Como si yo fuera una campaña que hay que gestionar.
La decepción es una patada en las tripas. Pero ella sólo juega con las
reglas que ambos establecimos. Así es Brenna. Ella hace un plan y se
apega a él. Si quiero más, tengo que explicarlo, exigirlo. Ahora mismo,
estoy demasiado agotado para hacer otra cosa que no sea coger su
mano y darle una sonrisa tranquilizadora, porque sé que ella también
está agotada. Hemos expuesto demasiado de nosotros mismos
demasiado rápido.
"Vamos. Hay una exposición de moda de alta costura que lleva tu
nombre".
"No sé si me gusta lo mucho que me consigues".
Acostúmbrate, cariño. Tengo la intención de conseguir mucho más.
Capítulo veinte
Brenna
El trabajo es el último lugar donde quiero estar. Se me ocurre que
últimamente he empezado a resentirme cada vez más por ir a
trabajar. Pensé que estar con Rye acabaría con esta inquietud dentro
de mí. Pensé que este agujero dentro de mí era por la necesidad de una
buena liberación sexual. Pero no es así.
Al menos no del todo. Sí, estoy satisfecha sexualmente. Y, sí, eso es
genial. Pero no es la solución rápida que esperaba.
Toda la mañana me bombardean con mensajes de los chicos, mensajes
de Jules y Sophie. Preguntas sobre la banda. Preguntas de su sello
discográfico. Preguntas de mi personal sobre clubes de fans, pases para
conciertos, próximos eventos. Todo es sobre la banda. Todo el tiempo.
Pero nada de Rye. Tengo que luchar contra la compulsión de sacar
mi teléfono y comprobarlo. No he hablado con él desde que fuimos al
museo hace dos días. Es como si ambos necesitáramos retirarnos y
reagruparnos. Pero él ha estado en mi mente desde entonces.
Dios, ¿cómo pude haber hecho las cosas tan mal? En la superficie, todo
el incidente entre Rye y mi tía parecía limpio. Me horroriza saber
cómo sucedió realmente. Pero no puedo juzgar a mi tía. Todo el asunto
me cansa ahora. Y me inquieta.
Es como si los suaves cimientos de mi vida tuvieran una fractura que
se extiende lentamente en todas direcciones. Quiero caer de rodillas,
tapar esas grietas con yeso y seguir con mi vida. Pero no puedo. Estoy
cambiando, mis planes bien ordenados se convierten en algo
incontrolable.
Es suficiente para hacerme un ovillo y esconderme. Me avergüenza.
¿Quién soy yo para quejarme de mi vida?
Rye no se ha quejado. A pesar de que sus manos, sus hermosas,
talentosas y perfectas manos lo están defraudando. Quiero buscarlo y
envolverlo en un abrazo.
Él odiaría eso. El hombre tiene recovecos de orgullo que nunca
consideré. Su sentido del honor es sólido como una roca. Cuanto más
estoy con él, más aprendo sobre él, lo que a su vez me hace querer
saber más y más. Tengo que dejar de pensar en él. En el trabajo.
Necesito trabajar.
Sólo que no quiero hablar de Kill John. Con un feo comienzo, me doy
cuenta de que podría pasar meses sin mantener otra conversación
relacionada con Kill John y ser feliz.
Pongo la cabeza entre las manos y suelto un gemido.
"¿Bren?" Michael se asoma al despacho, con un pequeño ceño de
preocupación arrugado entre sus cejas. "Tu teléfono está sonando sin
parar".
Lo cual es inaudito para mí.
"Quería asegurarme de que seguías viva", dice con un guiño.
Suspirando, me siento y me froto la cara.
"Sólo me estoy tomando un respiro".
No creo que se lo crea, pero es lo suficientemente inteligente como
para no hacer más preguntas. El teléfono vuelve a sonar. Lo cojo y
hago mi trabajo.
"¡Brenna, nena!" Tim Wilks. Otro reportero. Encantador. Empieza con
todo lo que necesita saber sobre Jax y Stella.
"Lo siento", le digo a Wilks. "Pero como he dicho, Jax no acepta
preguntas sobre su vida personal. Si preguntas alguna, no te
sorprendas si se va".
Y no voy a culpar a Jax ni un poco, pienso en silencio. Desde que el
mundo se enteró de su relación con Stella -y del hecho de que era una
amiga profesional, algo que la gente encuentra fascinante o increíble-,
ha dejado claro que no la arrastrará a la dura luz del escrutinio
público. Bueno, más de lo que ya está.
Por mucho que la gente ame a sus héroes, es excepcionalmente buena
para destrozarlos a ellos y a sus seres queridos si no actúan
exactamente como se espera. La verdad es que a la mayoría de los
fans rabiosos no les gusta la idea de que los chicos se emparejen y
encuentren el amor. No es que no quieran que los chicos sean felices,
sino que mata la fantasía de que alguien por ahí puede acabar
enganchando a uno de ellos.
Que Jax y Killian estén fuera del mercado es una fuente interminable
de especulación, fascinación y disgusto. Es mi trabajo protegerlos a
todos de la peor parte.
"Te escucho alto y claro", dice Tim. "Pero tienes que saber que sus fans
siguen preguntando. Se merecen saber..."
"Exactamente una mierda sobre la vida personal de Jax", digo.
El silencio me saluda.
Por un momento me quedo sentada, con la boca ligeramente abierta
como si estuviera boquiabierta por mi grosería y estupidez. La primera
regla de mi trabajo es no perder la calma. Ponerse a la defensiva o ser
brusco con un periodista sólo hace que se atrinchere más.
Pero no puedo evitarlo. Estoy cansada de recibir las mismas preguntas.
Es un shock horrible darme cuenta de que estoy harta incluso de decir
el nombre de Jax. Se me escapa la sangre de la cara y respiro
profundamente y en silencio. Ahora mismo me siento la amiga más
desleal del mundo. Y una mierda de directora de relaciones públicas.
"Envíame las preguntas", digo antes de que Wilks pueda responder.
"Haré que Jax las revise. Él tiene la aprobación final. Es todo lo que
puedo prometer".
Wilks refunfuña y yo cuelgo el teléfono con él lo más rápido posible.
Me tiemblan las manos. Necesito aire fresco. Poniendo el teléfono en
silencio -un pecado capital en el libro de Scottie- me dirijo a la
cafetería de la calle.
"Ya he llevado ese ceño fruncido antes", dice una voz masculina por
encima de mi hombro mientras estoy en la cola.
Al salir de mi mohín, me doy la vuelta y encuentro a Marshall
Faulkner sonriéndome.
"¿Lo has hecho?", pregunto con ironía. pregunto con ironía.
"Claro", dice con facilidad. "Es el ceño fruncido de 'estoy al límite de
mis fuerzas y necesito una línea principal de café'".
Riendo, sacudo la cabeza con resignación. "Culpable".
Sus ojos azules se arrugan en las esquinas.
"Pero sigues teniendo ganas de mirar el teléfono, ¿no?".
"Eres bueno".
Marshall se encoge de hombros.
"Es la maldición del adicto al trabajo".
La fila se mueve, y seguimos avanzando.
"No sé", me encuentro murmurando. "En este momento, estoy un poco
saturada de trabajo".
Tan pronto como digo las palabras, quiero retirarlas. No me quejo del
trabajo con gente de fuera. Nunca. Pero confesarme con alguien que
no conoce a los chicos, o los enredos de mi vida, se siente como un
bálsamo. Puede que Marshall no me conozca, pero entiende las
relaciones públicas.
Se ve claramente en su expresión, que es a la vez comprensiva y
divertida. "Yo también he tenido esos días".
Llega mi turno de pedir. Hago el mío y pago antes de apartarme y
dejar que él haga lo mismo. Cuando termina, pasamos a la fila de
espera.
"La cosa es", continúa como si no hubiéramos interrumpido nuestra
conversación, "que suelo centrarme en otros proyectos. ¿Cómo funciona
cuando sólo tienes un cliente?".
Una mueca tuerce mis labios antes de que pueda ordenar mis rasgos.
"No funciona, por desgracia. Simplemente... sigo adelante".
Marshall asiente, y un aire incómodo cae entre nosotros, provocado
por mi dolorosa honestidad y la incómoda sensación de que he
traicionado a Kill John al quejarme. Se rompe con la llegada de
nuestros cafés. Es mi señal para irme, pero me encuentro saliendo con
él como si fuera un acuerdo silencioso.
Es uno de esos días perfectos del otoño neoyorquino en los que el aire
es fresco pero no demasiado frío y el sol brilla de color amarillo limón
en un cielo de lapislázuli. Caminamos hacia Central Park, que está al
final de la manzana. Los turistas suben por la Quinta Avenida en
dirección al Met. Pasamos a su lado y nos adentramos en el parque.
"¿Has pensado alguna vez en aceptar más clientes?" pregunta
Marshall mientras avanzamos por un sendero.
"Yo también trabajo para Liberty Bell". Una pequeña e irónica sonrisa
inclina mi boca. "Aunque eso es más bien una cosa de 'mantenerlo en
la familia'".
"Realmente se consideran una familia, ¿no?"
Una imagen pasa por mi mente, de Rye arrodillado entre mis muslos
abiertos, sus ojos ardiendo de necesidad caliente. Con las mejillas
calientes, agradezco la brisa fresca que atraviesa el parque.
"Supongo que sí. Tal vez ese sea mi problema. Los asuntos familiares
siempre son complicados".
"Estás quemada, ¿verdad?" No acusa sino que pregunta, como si se
diera cuenta y empatizara. Y me encuentro diciendo la verdad.
"Creo que sí. Es que últimamente no me gusta el trabajo y eso me
resulta totalmente ajeno".
Marshall agacha la cabeza mientras camina, y me llama la atención
lo parecido que es en apariencia a Rye. Pero mientras que Rye
desprende una especie de vitalidad cinética, Marshall es más serio y
con los pies en la tierra. Mi cuerpo no zumba con ganas cuando está
junto al suyo, pero me hace sentir cómodo. Es un talento poco común,
dado que no bajo la guardia con nadie.
"Pensaba preguntarte algo..." Hace una pausa y me mira. "Ahora me
siento como un oportunista".
Mi estómago se tensa lo suficiente como para que mis pasos sean más
lentos. Si está planeando invitarme a salir, será incómodo. Antes de
Rye, estaría encima de este hombre. Pero mantengo mi voz ligera.
"Bueno, ahora me tienes intrigada".
Marshall suelta una pequeña carcajada como si dijera: "Bueno, lo he
intentado, aunque no con mucha fuerza".
"Mi empresa ha estado buscando los mejores talentos para reclutar".
"¿Estás buscando a Kill John?" La sola idea me resbala como el hielo
dentro del estómago.
Su risa es más fuerte ahora. "No, te estoy buscando a ti".
Me detengo en seco. "¿A mí?"
Marshall gira para mirarme. "Tú eres el talento que me interesa. La
empresa está creciendo a pasos agigantados y nuestra división de
relaciones públicas tiene problemas para seguir el ritmo". Su expresión
es amable, persuasiva. "Tendríamos suerte de tener a alguien como tú
al frente".
Me está ofreciendo un trabajo. La sorpresa me eriza la piel. "Y yo que
creía que me ibas a preguntar por los tacos", suelto. Como una idiota.
Porque no quiero tacos.
Se ríe y se acerca un poco más. "Yo tampoco me opongo a hacerlo".
Mierda. Irónicamente, sacudo la cabeza.
"Lo siento, se me ha escapado".
El calor entra en su mirada. "No lo siento. Podemos hacer las dos cosas".
Incluso si no estuviera haciendo lo que sea que estoy haciendo con
Rye, la idea de ir a una cita con el hombre que me ofrece un trabajo
no me parece bien.
"No podría, no si vas en serio con la oferta de trabajo. Sería un enorme
conflicto de intereses para mí".
Marshall se estremece. "Dios, eso fue inapropiado de mi parte.
Normalmente soy mejor que esto. Por favor, acepta mis disculpas".
"Está bien. Fui yo quien mencionó los tacos". Sacudo ligeramente la
cabeza. "De todos modos, me salió mal. Estoy saliendo con alguien".
Jesús. Es verdad. Tengo una relación con Rye. La verdad de eso me
golpea en las rodillas y las hace débiles. Me preparo y sigo adelante.
"Aunque me encantaría llevarte a comer tacos como amigo".
Un parpadeo de decepción oscurece los ojos de Marshall, pero
desaparece rápidamente, y su sonrisa parece genuina. "Ah, bueno.
Sospechaba que alguien como tú no estaría disponible por mucho
tiempo. Pero mi oferta de trabajo sigue en pie. De hecho, es más fuerte
que nunca. Hablas claro, y me gustas".
No puedo evitar reírme. "Eso es sucinto".
Me guiña un ojo, y sorprendentemente no es cursi. "No has dicho nada
sobre el puesto. Dime que te lo estás pensando".
¿Lo estoy haciendo? Dios. ¿Lo estoy haciendo?
La emoción por la perspectiva de algo nuevo en lo que trabajar
burbujea por mis venas. Pero la sola idea de considerar dejar a Kill
John se siente como la última traición. Supongo que Marshall lo sabe
porque se inclina ligeramente, su expresión es una de las que he
utilizado con ejecutivos y promotores discográficos reacios a lo largo de
los años.
"Estamos ofreciendo una posición de socio igualitario. Al menos ven a
Los Ángeles y escúchanos". Ah, sí, y esa es la otra cosa. El trabajo
sería en Los Ángeles. Todo el camino a través del país. No es como si
los chicos no tuvieran casas repartidas por todo el mundo. Diablos,
Scottie tiene más casas que cualquiera de nosotros. Es un acaparador
en ese sentido. Pero yo siempre estoy aquí, firme y leal en Nueva
York. Y completamente fuera de sí.
Un nudo me llena la garganta y me lo trago.
"No hay presión", dice Marshall. "Te lo juro. Sólo te daremos el
recorrido de cinco centavos, te arrojaremos dinero y rogaremos".
Se me escapa una risa reticente. "Sin presión, ¿eh?"
"Ninguna en absoluto. Puedes conocer al equipo, ver cómo
funcionamos. Pasar unos días al sol y descubrir si encaja bien".
No hay daño en una visita. No significa nada.
Me lo digo a mí misma y, sin embargo, siento los dedos como si fueran
de hielo cuando finalmente digo: "De acuerdo. ¿Cuándo te gustaría
hacerlo?".
Su sonrisa ilumina su rostro. "¿La semana que viene?"
"Vaya, eres rápido".
"Tengo que serlo si quiero atraparte".
Suave. Pero por algo está en la cima de su juego.
"Buena respuesta. Muy bien, dame los detalles y haré algunos
arreglos".
"¿Bren?"
El sonido de la voz de Rye detrás de mí hace que todo mi cuerpo se
paralice como si me hubieran pillado faltando a clase. El corazón me
retumba en el pecho y me giro para encontrarlo detrás de mí. Vestido
con unos pantalones de deporte negros y una camiseta de Nine Inch
Nails moldeada sobre su amplio pecho, está húmedo de sudor y
claramente ha salido a correr. Se ha cruzado con Marshall y conmigo
sin que ninguno de los dos nos diéramos cuenta. Por Dios, ¿cuánto
había escuchado? Por la mirada pellizcada de su cara, lo suficiente.
"Rye", le digo. "Hola. No te había visto..."
La mirada cortante que me lanza casi grita: "Sí, no me digas, Brenna".
Dirige su atención a Marshall y le dedica una sonrisa sosa.
"Faulkner, ¿verdad?"
"Llámame Marshall". Extiende una mano para que Rye la estreche.
Casi quiero gritar una advertencia para que no lo haga, porque el
brillo no tan oculto en los ojos de Rye dice que con gusto aplastaría los
huesos de Marshall si pudiera. Pero se limita a dar un breve apretón
de manos y luego me suelta antes de dirigirme otra mirada.
"¿Te vas a Los Ángeles?"
Nada sutil. El mero hecho de que me lo pregunte me hace sentir una
nueva sensación de culpabilidad. Me la quito de encima.
"Me voy".
No le gusta esa respuesta. En absoluto. Y aunque siento que me han
atrapado haciendo algo que no debería, el hecho de que esté aquí, de
pie ante mí a la luz del sol, hace que mi corazón lata más rápido. Me
lo trago, queriendo acercarme, envolverme en él y aguantar. Está
claramente enfadado, y debería ser cautelosa porque no sé cómo
explicar la oferta de Marshall, pero también es un consuelo familiar.
Uno que de repente necesito con urgencia.
Dirijo a Marshall una sonrisa falsa, demasiado amplia, de "por favor,
no digas nada más sobre esto ahora".
"¿Puedo llamarte más tarde?"
Marshall puede ser un gestor de talento, pero está claro que es lo
suficientemente experto en relaciones públicas como para leerme bien.
"Claro que sí".
Su sonrisa está teñida de una disculpa, como si quisiera decir que
lamenta cualquier incomodidad que haya causado. Y como mi trabajo
también es leer a la gente, sé que acaba de descubrir con quién estoy
saliendo.
Mis mejillas se calientan de nuevo.
"Tengo una reunión a la que llegar en unos veinte minutos", nos dice
Marshall. "Si me disculpan".
Rye gruñe. Me despido de una forma rebuscada, pero ya no presto
toda mi atención. La sangre corre por mis oídos y mis miembros
zumban con una ansiedad desacostumbrada.
En el momento en que Marshall se pierde de vista, Rye y yo nos
rodeamos.
"Rye..."
"¿Vas a visitar a ese tipo en Los Ángeles?" Rye dice al mismo tiempo.
"¿Qué coño, Bren?"
Está demasiado cerca, oliendo a piel caliente y sudor fresco. Y, maldita
sea, ese olor se asocia para siempre con follar con él. Mi cuerpo
reacciona en consecuencia, tirando de él con fuerza y dolor. Lo ignoro
porque lo que ha dicho Rye por fin lo tengo en cuenta.
"Espera un segundo", digo. "¿Estás insinuando que me estoy enrollando
con Marshall?"
Sus cejas bajan, los músculos a lo largo de sus hombros se tensan. "¿Qué
se supone que debo pensar cuando lo oigo hablar de atraparte, y tú...
te ríes como una gatita enamorada?"
La última parte retumba, haciendo volar a una paloma.
Echo una mirada apresurada a mi alrededor, observando a la gente
que nos observa -y que Dios nos ayude si alguien reconoce a Rye y
empieza a grabar- y luego me doy la vuelta y me alejo. Si Rye quiere
seguirme, lo hará. Si no, que se joda.
Me sigue, siguiendo fácilmente mis rápidos pasos.
"No me estaba riendo", le digo. "Pero eso no viene al caso. ¿Por qué no
empezamos a hablar de por qué crees que está bien que te enfrentes a
mí como un novio neandertal e iracundo? Porque eso es una mierda,
Rye".
"¿Qué, se supone que debo sonreír y aguantar? Porque eso es una
mierda". Se pone rojo. "¿Te lo estás follando?
"¿Me estás tomando el pelo? No puedo creer que tengas el valor de
siquiera sugerirlo. Demonios. Y pensar que estaba realmente feliz de
verte".
Al oír eso, palidece y da un paso más hacia mí. Pero levanto una
mano para evitarlo, todavía demasiado enfadada para el contacto.
"Lo siento", dice con una ronca. "¿De acuerdo? No debería haber... joder.
De acuerdo, no harías eso. Por supuesto, no lo harías. Pero..." Levanta los
brazos en un gesto de impotencia y luego los vuelve a dejar caer,
derrotado. "¿Quieres hacerlo? ¿Es eso?"
El dolor en la expresión de Rye me nivela. Al instante me siento fatal.
Ahora sé lo que significa el engaño para Rye y lo mucho que le
inquieta. ¿Y no había sacado yo conclusiones horribles sobre él con
Isabella?
"No, Rye. No. Ni siquiera un poco".
Su asentimiento es apretado y rápido, pero la línea de su mandíbula
se encoge obstinadamente.
"Ahora estoy contigo", digo. "Prometí mi fidelidad, y lo dije en serio".
No habla por un momento. En su lugar, frunce el ceño hacia sus pies.
"Te vi con él y... Mierda, Bren. Ustedes coquetearon en la fiesta de
Stella, ahora estás haciendo planes para visitarlo en Los Ángeles.
Reaccioné. Malamente". Su mirada choca con la mía. "Lo siento, Berry".
Ahora que me he calmado, cuando veo la situación a través de sus
ojos, sé que si me enfrentara a las mismas circunstancias, enloquecería.
No es fácil de admitir, pero estaría celoso. A eso le sigue el extraño
vértigo de saber que está celoso.
Está celoso.
Eso debería apagarme. Pero no lo hace.
Con un suspiro, me acerco a la basura y tiro mi café frío. Hay un
banco vacío frente al puente Bow, y me dirijo a él, sabiendo que Rye
me seguirá. Al menos, tendremos un poco más de intimidad.
Se sienta a mi lado, lo suficientemente cerca como para que sienta su
calor, pero sin tocarse.
"Me ha ofrecido un trabajo, Rye".
Siento el impacto que tienen mis palabras en él, la conmoción, la
forma en que lo perturba y la manera en que se rearma para
bloquearlo. Cuando habla, su voz es de grava.
"¿Quieres dejarnos?"
Dejarnos. Dejarlo a él.
"No", susurro. "No quiero. Pero no estoy..."
Cuando me quedo sin palabras, vuelve a hablar, en voz baja.
"¿No eres feliz?"
Dios, esto es horrible. Me siento pequeña, mezquina y desleal.
"Rye, tu música es tu pasión. Es algo que forma parte de ti. Pero esto es
un trabajo para mí. Uno que siempre he amado y del que estoy
orgullosa, pero sigue siendo un trabajo. Y últimamente..." Tomo un
respiro inseguro. "Me siento... cansada, sin inspiración. Apagada".
Se vuelve hacia mí, con su mirada en mi rostro como si me viera de
nuevo.
"Lo entiendo, Bren. El pozo se ha secado para mí antes. No es
divertido".
"Tal vez sólo sea eso", digo, manteniendo mi atención en el lago frente
a nosotros.
"Pero tal vez no lo sea", dice él, sabiendo que lo estoy pensando. "¿Tal
vez lo que necesitas es un cambio?"
Lo dice tímidamente, como si le matara decir la verdad en voz alta,
pero lo aceptará porque mi felicidad es importante para él.
Horrorosamente, las lágrimas pinchan contra mis párpados y tengo
que parpadear rápidamente para despejarlas.
"Tal vez. No lo sé".
Su gran mano envuelve la mía. Su mano fuerte, áspera y
desordenada. Me agarra como si fuera preciosa, como si fuera
importante. Me agarra como si supiera lo mucho que lo necesito.
La punta roma de su pulgar recorre la sensible piel de mi palma.
"¿Cuánto tiempo vas a estar fuera?"
"Unos días. No estaba buscando, ¿sabes? Su oferta surgió de la nada.
Me sorprendió, la verdad. Pero su empresa es legendaria. No podía
rechazar la oportunidad de al menos echar un vistazo".
Rye me coge la mano con más fuerza.
"Bren. No pasa nada. No tienes que dar explicaciones".
Cierro la boca bruscamente, el nudo en la garganta crece. Agachando
la cabeza, me concentro en nuestras manos entrelazadas. Es surrealista
estar sentada en un banco del parque, cogida de la mano de Rye
Peterson, pero, en este momento, se siente como el lugar más seguro del
mundo. No me está juzgando; me está dando exactamente lo que
necesito. Sigue haciendo eso. ¿Cómo podré dejarlo ir?
"Tal vez tenga que explicármelo".
"Sí, lo entiendo".
De alguna manera, se ha acercado más. Nuestros hombros se rozan y
me inclino hacia él. No me estoy apoyando en él. Sólo estoy...
descansando con él por un minuto.
El pulgar de Rye sigue recorriendo mi palma, sobre la punta de mis
dedos.
"Tengo miedo". Cierro los ojos contra la confesión.
Rye hace una pausa, su cuerpo se levanta en un suspiro. "¿De qué?"
No lo digas. No te dejes caer en la debilidad.
Las palabras vienen de todos modos. "Me temo que me va a gustar
estar allí".
Su agarre se estrecha, tan cálido y seguro como un abrazo.
"No importa dónde vayas, nunca estarás sola. ¿Lo entiendes?"
Voy a llorar. Aquí mismo, en un banco del parque, con Rye Peterson
de la mano. Mi garganta trabaja mientras trago convulsivamente.
"Sí".
Un tierno apretón de mi mano es su respuesta. Dos niñas pequeñas con
abrigos rojos a juego cruzan corriendo el puente, seguidas por una
mujer atareada que empuja un cochecito doble vacío.
"Tengo una casa en Los Ángeles", dice Rye. "Arriba, en las colinas".
"¿Cuándo la compraste?" Nuestras voces son tranquilas, fáciles como si
no estuviéramos hablando de la perspectiva de dejar todo lo que
conozco y amo.
"El año pasado. La hice renovar". Gira la cabeza. Las líneas de tensión
aún rodean sus ojos, pero están claros y firmes en mí. "Quédate ahí.
Será más cómodo que un hotel".
"Estoy acostumbrada a los hoteles".
La amplia curva de sus labios se levanta en un extremo.
"Tal vez sólo quiero saber qué piensas de mi casa".
Su tono cauteloso y a la vez excitado llama mi atención.
"¿Qué es lo que no me dices?"
Se encoge de hombros despreocupadamente. Una brisa levanta las
puntas de su pelo de bronce y se lo quita de la frente, y entrecierra los
ojos a la luz del sol mientras mira el lago.
"Es algo en lo que estoy trabajando. No se lo he contado a nadie más.
Puedes verlo si te quedas allí".
Otro regalo. Sigue dándome estos trozos de sí mismo. Si no tiene
cuidado, pronto lo tendré todo.
"Me quedaré en tu casa".
Mantiene su mirada en el lago, pero no puede ocultar el brillo de
satisfacción en sus ojos.
"Genial".
Sin pensarlo, me inclino y le doy un rápido beso en la mejilla.
"Gracias, Ryland".
Inhala rápidamente, como si no esperara un beso, pero luego me mira.
"Quiero besarte", dice, en voz baja, con urgencia.
"¿Aquí mismo, en este banco público?" Me burlo, para evitar el
momento.
"Sí, señora".
Las posibilidades de que nos vean son escasas, pero todavía hay una
posibilidad. Estamos a unas cuadras de mi oficina. Rye utiliza esta
ruta particular para correr y también lo hace Scottie.
Pero Rye tiene tan buen aspecto, esa amplia y firme boca suya
perfectamente enmarcada por su cerrada barba, y sabrá tan bien... Se
me corta la respiración.
"Bésame, entonces", susurro.
Sus fosas nasales se agitan y luego me coge la mejilla y baja la
cabeza. Me besa suave y lentamente, pero con tal profundidad que lo
siento detrás de mis rodillas, en el dolor vacío de mi sexo. Se me corta
la respiración, y él me da la suya con un pequeño beso y una succión.
"Haz lo que tengas que hacer en Los Ángeles", dice contra mi boca. "Y
luego vuelve a mí".
Esa noche, a última hora, hago las maletas para el viaje, pero no
puedo deshacerme de la sensación de maldad que hay en mí. No
debería dejar a Rye. Apoyó mi viaje con una convicción infalible.
Significa más para mí de lo que él sabe. Y, sin embargo, sigue solo y
tambaleándose. Nadie sabe de su mano, su miedo, su dolor. No está
bien.
No debería irme. Pero tengo que intentarlo. Tengo que ver si... Con un
trago duro, me golpeo los ojos que pinchan. Tengo que irme. Pero eso
no significa que tenga que dejarlo solo. Cojo el teléfono y llamo a
Scottie.
"Brenna". Su voz es cálida y ligeramente divertida. Por qué, no tengo
ni idea, ya que le llamo al menos dos veces al día en su mayoría.
"Me voy a Los Ángeles durante una semana por asuntos personales".
Sigue el silencio, y maldita sea, lo sabe. No tengo ni idea de cómo lo
hace, pero sabe que voy a ver a Marshall. Me niego a retorcerme y
espero a que se haga el silencio. A Scottie le gusta alargarlo, esperando
que su víctima se dé la vuelta y revele todos sus secretos.
¡Hoy no, Satanás!
"Muy bien", dice finalmente, malhumorado porque no me he rendido.
"Pero necesito que hagas algo por mí". Mis manos se han vuelto
heladas y agarro el teléfono con más fuerza.
"Si es para regar tus plantas, te advierto que una vez maté una
higuera de hojas de seda. Sophie lo llamó brujería oscura".
"Ja". Tengo la garganta seca y el sonido sale demasiado áspero. Me
lamo los labios y trato de mantener un cinismo frío. "Se trata de Rye.
Ha estado evadiendo su agenda de relaciones públicas..." Dios, soy la
peor traidora. "Y sé que está faltando a las reuniones de la banda. Y...
compruébalo, ¿quieres?"
Si pensaba que el silencio era malo antes, ahora es jodidamente
siniestro. Pero, para mi sorpresa, Scottie lo rompe rápidamente.
"¿Quieres que revise a Rye?"
Los dos sabemos que está fuera de lugar que yo muestre alguna
preocupación por Rye.
Con las mejillas calientes, agarro mi teléfono como si fuera un
salvavidas y cierro los ojos. "Los dos sabemos que algo anda mal con
él". Lo siento, Rye. Lo siento mucho. Pero me voy y él está sufriendo.
No puedo soportar saber que está solo con esto. "Sólo... llévate a los
chicos contigo y comprueba cómo está, ¿de acuerdo?"
Sé que he sorprendido a Scottie. Pero su voz permanece fría como la
seda.
"De acuerdo".
El alivio me recorre. He traicionado la confianza de Rye al insistir en
esto, pero no puedo arrepentirme. No cuando sé lo mucho que necesita
a sus amigos, no cuando sé que no les pedirá ayuda cuando son los
únicos que realmente entenderán a qué se enfrenta. Tal vez antes de
que todo pasara con Jax, podía dejarlo pasar, pero ahora simplemente
no puedo. No volveré a dejar a alguien que me importa en la
oscuridad.
Es lo mucho que empieza a importarme lo que me asusta y hace que
mi respuesta a Scottie sea forzada y a trompicones. "Bien. Bien.
Gracias".
Me dispongo a colgar cuando la voz de Scottie me detiene.
"¿Brenna?"
"¿Sí?"
Duda durante una fracción de segundo.
"Cuídate".
Lo peor es que no estoy segura de que sea a mí misma a quien pide
que cuide.
Capítulo veintiuno
Rye
Estoy tocando "Don't Get Around Much Anymore" en el piano cuando
ellos invaden. Y por "ellos" me refiero a Jax, Whip, Killian y Scottie.
Los cuatro chiflados.
"Empiezo a arrepentirme de haberles dado el código de mi puerta",
digo mientras sigo tocando suave y fácil. Se siente bien hacer música
que no duele.
Jax se detiene junto al baby grand y canta: "'Pensé en visitar el club.
Llegué hasta la puerta...' No, es como si te diera una serenata".
"Estoy destrozado. Tu voz melódica me da calor y me hace sentirme
bien. ¿Tal vez algo más animado? Sin letra".
Toco unos compases cadenciosos de la clásica pieza de jazz de
Gershwin "Rhapsody in Blue". Sacude la cabeza. "No funciona tan
bien sin una sinfonía completa que te respalde. No es tan
conmovedor".
Con un suspiro dramático, paso a "Für Elise", tomándomelo con calma,
sacando las notas. Fue la primera canción que aprendí al piano, a la
dulce e inocente edad de cinco años. Una parte de mí echa de menos
aquellos días. Mis padres estaban encantados con su prodigio musical.
Música, música, música. Forma parte del tejido de mi ser. Si me la
quitan, me deshago. Scottie me observa con la mirada
entrecerrada. "Por fin te has arreglado".
Deja que Scottie se dé cuenta de eso primero. Resisto el impulso de
tocarme la mandíbula. Pero no puedo retener el recuerdo del fino
rubor de Brenna, como vino de cereza extendiéndose por sus cremosas
mejillas cuando me confesó que le gustaba el tacto de mi barba contra
su piel. Pasé el resto de la noche entre sus piernas para mostrarle mi
agradecimiento por haberme cuidado. Lástima que esté de camino a
Los Ángeles. Preferiría estar con ella ahora mismo en lugar de
enfrentarme al pelotón de fusilamiento que me miraba.
El recuerdo de Brenna debe aparecer en mi cara porque los ojos de
Scottie se entrecierran.
"También pareces bastante engreído por algo".
Me encojo de hombros, mis dedos bailan sobre las teclas.
"No especialmente".
"Estás lo suficientemente bien como para tocar el piano, al menos", dice
Jax.
"Lo que nos hace preguntarnos", añade Killian, "¿por qué coño sigues
faltando a las reuniones de la banda?".
Toco unas cuantas notas más y luego dejo de tocar. Se me hace un
nudo en la garganta y extiendo las manos sobre las frías teclas.
Whip se sienta en el banco de al lado y toca el principio de
"Chopsticks". No levanta la vista cuando habla.
"¿Por qué no le preguntamos a Rye qué pasa antes de echarle la
bronca? No es que haya desaparecido de nosotros antes".
Mira a Killian con una mirada aguda.
Killian se sonroja y mira de reojo. Pero capta mi expresión, que me
esfuerzo por mantener en blanco, y sus hombros se hunden.
"Whip tiene razón".
Lo dice tan a regañadientes que suelto una carcajada. Pero ninguno de
los dos sonríe. Me mira fijamente, con dureza.
"Rye, hombre, ¿qué pasa?"
"¿Es una especie de intervención extraña?" bromeo, el nudo en la
garganta se hace más grande, más agudo. El cabrón tiene unas puntas
que pinchan profundamente.
"Evitarlo sólo va a empeorar", señala Jax.
Dado que él lo sabe mejor que nadie, no hago ninguna broma.
Aunque me muero por hacer una broma, por hacer cualquier cosa
para aplazar lo inevitable.
Un dedo se mueve, golpeando el mi bemol.
"Yo... ah... hoy he ido al médico".
Las palabras caen sobre la habitación como un trueno, y sé que mis
amigos están colectivamente inquietos. Pero nadie dice nada. Así que
continúo.
"Me duelen las manos, las muñecas... joder, todos los brazos". Maldita
sea, ese bulto se está volviendo demasiado grande para manejarlo. "Se
agarrotan y no puedo..." Respiro profundamente. "A veces no puedo
tocar".
Alguien hace un sonido estrangulado. Tal vez Jax o Killian. No puedo
decirlo porque estoy mirando las teclas blancas y negras del piano.
"Resulta que tengo una tendinitis aguda. No hay nada para ello más
que descansar y dejar que se cure".
"Entonces, ¿por qué coño tocas el piano?" arremete Whip, visiblemente
pálido, como si esperara que mis manos se agarrotaran en cualquier
momento.
"Diferentes ángulos de movimiento. Me mantiene ágil, supongo, y
yo..." Se me quiebra la voz, y trago saliva. "Joder, Whip, no puedo no
hacer música. No puedo".
Una mano baja a mi hombro y aprieta. Es Killian. Un mundo de
tristeza oscurece sus ojos, y casi me hace caer. Pero entonces parpadea
y sonríe con fuerza.
"Así que toca el piano. Descansas. Te pones mejor".
Scottie ya ha sacado su teléfono y está tecleando.
"Estoy rehaciendo tus horarios. Lo solucionaremos, amigo".
Me están matando. No es que no esperara su amabilidad; somos los
mejores amigos, como le gusta decir a Scottie. Pero la rapidez con la
que lo hacen, la forma en que se entregan al instante... aunque yo
haría lo mismo por ellos, estar en el extremo receptor es un consuelo
que no sabía que necesitaba.
Me siento en el banco, incapaz de formar las palabras adecuadas de
gratitud. "Gracias" no me parece adecuado.
Whip me toca el otro hombro con el suyo.
"Siempre te has curado muy rápido. ¿Recuerdas lo rápido que se curó
el hueso aquella vez que te rompiste el tobillo tirándote del escenario
en Edimburgo?"
Los chicos se ríen y yo aprieto los labios, sin querer reírme, pero con
tantas ganas de hacerlo que me duele el pecho.
"Gracias por el recordatorio, William".
"No hay problema. Aunque no sé cómo alguien podría olvidarlo".
Sonríe ampliamente y con maldad. "Fue patético. Nadie quería
atraparte".
Jax se echa a reír. "Oh, Dios, la forma en que se separó esa multitud".
"Como el Mar Rojo", dice Killian con un bufido.
"Oh, mira." Levanto las manos para apartarlas. "Todavía tengo el uso
de mis dedos del medio. Qué casualidad".
Pero me ignoran.
"No son tontos, los escoceses", dice Scottie secamente. "Sabían
perfectamente que un tipo del tamaño de Rye aplastaría a un hombre
como una uva cuando aterrizara".
"¿Mi tamaño?" repito incrédulo.
"Sí", confirma Whip.
"Del tamaño de una montaña".
"Más bien como una secuoya", dice Killian, mirándome.
A la vez, Whip, Jax y Killian gritan: "¡Timber!".
Se deshacen en risas infantiles, mientras Scottie mira con los labios
crispados. Y yo me encuentro riendo. Se siente bien, pero no perdura.
La pesadez está demasiado instalada en mi pecho.
"Tal vez..." Me aclaro la garganta. "Tal vez deberías considerar buscar
un sustituto por un tiempo". La sugerencia cae como un globo de
plomo.
"Rye", dice Jax, captando mi atención. Tiene la mandíbula fija.
"Escúchame bien. Nadie te va a sustituir, joder".
El bulto ha vuelto. "¿Y si no mejoro?"
Joder, eso duele. Pero no hay garantía de que no vuelva, sobre todo
porque, si sigo tocando el bajo de la misma manera, estaré haciendo
los mismos movimientos repetitivos que me han traído hasta aquí.
Una parte de mí está cayendo en un abismo; es rápido e interminable.
Si no estuviera sentado en el banco, probablemente me derrumbaría.
Hay gente con problemas peores, con dolores peores. Gente que lucha
por su vida. En el ámbito de las cosas, mis problemas son pequeños. Eso
no impide que me parezcan grandes.
"Pase lo que pase, nos ocuparemos de ello", dice Killian con firmeza.
"Nos ocupamos de ello juntos", añade Whip.
Parpadeando rápidamente, no digo nada por un momento. "Mierda".
Se me escapa una respiración temblorosa. "Ustedes me van a
estropear".
"Ya está, ya está". Jax estira la mano y me despeina el pelo.
"Sólo son sensaciones. Te acostumbrarás a ellos".
"La puta que lo haré", murmuro, apartándome de su alcance.
"He pedido pizza". Scottie se mete el teléfono en el bolsillo del pantalón
y luego se quita la chaqueta del traje.
"Supongo que tienes cerveza".
"Supones bien".
Asiente y se dirige a la cocina.
"Están poniendo un maratón de Supernatural. Están empezando desde
el piloto".
Killian gime con fuerza.
"Es como si fuera un preadolescente".
Whip, por su parte, ya está saltando en mi sofá y alcanzando el
mando a distancia.
"Vale, lo de Star Trek es molesto, pero ¿Supernatural, Kills? ¿Cómo
puedes odiar a Dean y a Sam?".
Desconcertado, Killian nos mira a Jax y a mí como buscando ayuda.
Quizá soy el único que recuerda que nos ofrecimos a ver Supernatural
con Scottie cuando se derrumbaba por Sophie. Me da un golpe en el
culo proverbial al darme cuenta de que está tratando de devolver el
favor. Por un momento, estoy tan agradecido por mis amigos que no
puedo hablar. Levantando las manos, pongo un tono casual, como
si no estuviera a cinco segundos de abrazarlos a todos.
"Oye, es Supernatural. Castiel es mi chico".
Me dirijo al sofá mientras Killian se queda boquiabierto de
indignación. Jax le da una palmada en el hombro.
"Supongo que eso significa que te tocará la puerta cuando llegue la
pizza". Se acerca corriendo y se tumba a mi lado mientras Whip
enciende la televisión.
Scottie entra llevando una bandeja -una maldita bandeja- con un
montón de servilletas, platos, cinco vasos de cerveza y cinco botellas de
cerveza. La deja en el suelo y empieza a servir la cerveza en vasos;
sinceramente, no sabía que tenía vasos de cerveza.
Killian resopla por última vez.
"La mayor banda de rock del mundo y nosotros sentados bebiendo
cervezas y viendo un melodrama paranormal".
"Sí", dice Whip, aceptando una cerveza. "La vida es jodidamente
grande, ¿no?"
En ese momento, me siento tan cerca de la normalidad como lo he
estado en meses. Sólo falta una cosa. Y mientras comemos pizza y
discutimos si el Impala del 67 de Dean es el mejor muscle car de la
historia, meto la mano en el bolsillo y enrosco los dedos alrededor de
mi teléfono. No lo saco y le envío un mensaje de texto.
Pero quiero hacerlo. Estoy deseando hacerlo. Y eso no es bueno. Ya
está peligrosamente cerca de convertirse en una adicción. Añade todos
estos sentimientos tiernos y protectores que está sacando a la superficie,
y sólo estoy pidiendo que me pisoteen el corazón. No voy a
convertirme en una sombra de mi madre, queriendo siempre a alguien
que no me quiere de la misma manera. No va a suceder. Me niego a
ir por ese camino con Brenna.
El hecho de que esté considerando dejar a Kill John golpea como un
martillo en mi pecho, abriéndolo de una manera demasiado expuesta.
Si ella se va, nada será lo mismo. Y tengo este feo y retorcido
sentimiento de que lo hará. Esa parte de ella quiere irse.
Por mi propio bien, tengo que mantener la distancia. De alguna
manera. De alguna manera.
Buena suerte con eso, hombre. Ya estás jodido, y lo sabes.
Capítulo veintidós
Brenna
"Estás de visita en Los Ángeles, ¿verdad?", me pregunta la mujer del
asiento de al lado.
Si vuelas lo suficiente, al final te sientas al lado de una persona que
insiste en entablar una conversación sin importar lo profundo que esté
tu nariz en un libro electrónico.
Dejo mi lector electrónico. La mujer que está a mi lado parece tener
poco más de treinta años y luce un bronceado que, a falta de utilizar
sprays químicos, nunca podré conseguir.
"¿Cómo lo has adivinado?" le pregunto.
Se encoge de hombros y se echa un mechón de pelo rubio y sedoso por
encima del hombro. "Eres toda una mujer de alta costura de Sexo en
Nueva York; por cierto, me encantan las botas". Me mira con aprecio
mis botas de estampado floral hasta la rodilla. "Mientras que si fueras
de Los Ángeles, llevarías ropa de descanso de alta costura y zapatillas
de deporte en el avión".
No puedo evitar sonreír, ya que ella lleva ropa de casa de color rosa
pálido y unas Puma impecables.
"Tendré que ir a comprar ropa de descanso de calidad mientras estoy
allí".
"Tengo una boutique en Melrose". Me da una tarjeta que aparece
convenientemente en su mano. "Pásate por allí, y te engancho".
Así que esto es una venta. Me meto la tarjeta bajo la cubierta
protectora de mi e-reader. "Gracias..." Me dispongo a leer de nuevo,
pero ella sigue hablando.
"¿Vas a visitar a alguien? Soy Valerie, por cierto".
"Brenna. Voy por negocios".
Valerie suspira y toma un sorbo de un cóctel rosa, ahora acuoso, que
descansa en la bandeja de su asiento. "Fui a Nueva York a visitar a
un tipo. Pensé que podría ser el indicado, ¿sabes? El sexo fue
increíblemente bueno".
Asiento con la cabeza, sin querer hablar de sexo pero sin saber cómo
terminar esta conversación sin parecer totalmente grosera. Nunca deja
de sorprenderme cómo algunos desconocidos te cuentan cualquier cosa
de su vida.
"Hemos estado yendo y viniendo, visitándonos durante un par de
meses. Empezamos a hablar de tal vez elegir una costa y hacerlo
permanente. Pero cuando llegué allí esta vez, era como una persona
totalmente diferente, todo distante y frío. Insistió en que no pasaba
nada, que todo estaba bien". Sus ojos se abren de par en par como
si me implorara que lo entendiera. Y lo hago, porque ya he oído
alguna versión de esta historia. Empiezo a pensar que casi todas las
mujeres la han vivido al menos una vez.
"El último día, me dice: "Oye, cariño, me encantaría abrazarte, pero no
me encuentro muy bien, ¿crees que puedes ir corriendo a la farmacia
y traerme una aspirina?".
"¿Te dijo que le dolía la cabeza?" Me encuentro preguntando con
creciente indignación.
Ella asiente con la cabeza, con las fosas nasales encendidas en un
recordado enfado. "Y como un tonta, fui tan comprensiva. Por
supuesto, se lo traería. Sólo que el muy cabrón insiste en que tengo que
ir a esa farmacia que está a veinte manzanas".
"No."
"Sí. Ah, y también quería sopa de una charcutería específica".
Me giro en mi asiento, inclinándome para que Valerie pueda hablar
de su dolor sin ser escuchada. Pero a ella no parece importarle que
alguien más la escuche. De hecho, levanta la voz.
"Tardé casi dos horas, y cuando volví...". Hace una pausa, levantando
la mano como para decir que necesita un momento. "Ese jodido cabrón
estaba despidiéndose con un beso de una zorra en la puerta".
"Eso fue..." Lucho. "Rápido. Y... guau".
Valerie se echa hacia atrás con un resoplido y juega con la palanca de
su capucha. "Quería que lo atraparan. Lo juro, todos quieren que los
atrapen. Es la salida fácil para ellos".
"Lo siento."
No sé qué más decir. He visto el naufragio de demasiadas relaciones
fallidas, y nada de lo que se dice parece quitar el dolor. Por eso las
evito. ¿Por qué arriesgarse a sufrir cuando la mayoría de las personas
son unos completos imbéciles?
"Siento haber malgastado el dinero en estos estúpidos viajes", murmura
Valerie y luego resopla con amargura. "La larga distancia nunca
funciona. No importa, sigo eligiendo la versión masculina de los
envoltorios de bajo presupuesto, los que dicen que se sujetan bien pero
luego se deslizan y se apartan en el momento en que te relajas lo
suficiente como para soltarlos".
Me río, pero una duda me recorre la piel. ¿Soy una versión femenina
del celofán barato? Nunca intento aferrarme a un amante. Siempre
encuentro una excusa para dejarlo ir, para alejarme: no eran
adecuados para mí, tenían algún defecto fatal, estaba demasiado
ocupada, no los necesitaba. Al recordar mis diversos intentos de
relación, no puedo decir que eche de menos a nadie ni que me
arrepienta de haber terminado. Pero todavía me molesta. Porque la
culpa no puede ser toda de ellos. Parte del problema tiene que ser mío.
¿No es así?
¿Por qué es tan difícil para mí encontrar a alguien con quien quiera
quedarme?
Sin quererlo, la cara de Rye aparece en mi mente. Está sonriendo, con
una ceja fruncida, como si creyera que soy una loca. Molesta, alejo la
imagen. Eso no silencia su voz en mi cabeza, que me dice que puedo
mentirme todo lo que quiera, pero que sigo huyendo.
Esta vez no estoy huyendo. Es un viaje legítimo. Un viaje para ver si
acepto un trabajo que me aleje de su vida.
Porque Valerie tiene razón; la larga distancia nunca funciona. Si
renuncio a Kill John, tendré que renunciar... Dios, ¿realmente estoy
pensando en renunciar a mis chicos? ¿Dejar a Rye? No puedo. No
puedo. Mierda. Lo que no puedo hacer es pensar más en esto. No podré
funcionar.
"Me pido un poco de champán", le digo a Valerie. "¿Quieres uno?"
Ella se anima. "Claro. ¿Por qué no?"
Para cuando el avión aterriza y yo estoy en la parte trasera del coche
que he alquilado, estoy bastante zumbada y demasiado caliente,
porque el champán es malvado en ese sentido. Me duele la cabeza y
odio el tráfico.
Nueva York tiene un tráfico horrible. Estoy segura de que hace que la
mayoría de los visitantes lloren de pánico. Pero Los Ángeles es un
infierno diferente. En Nueva York, puedes salir y caminar, tomar el
metro. Aquí, estás atrapado en el coche hasta que llegas a donde
tienes que ir.
El sol es demasiado brillante y caliente. No tengo ni idea de cómo
alguien querría voluntariamente caminar por las aceras
excesivamente expuestas. Cuando el coche empieza a serpentear por
Benedict Canyon, el movimiento hace que se me revuelva el
estómago, maldigo Los Ángeles y deseo estar de vuelta en Nueva
York.
Trago grueso, respirando a través del dolor que me golpea en las
sienes. Mi periodo está llamando a la puerta, y ya me estoy
arrepintiendo del momento en que he hecho este viaje. Debería haber
esperado.
El coche se detiene frente a una puerta de seis metros de altura y el
conductor se para. "¿Hay alguien que le llame, señorita?"
"Yo me encargo". Ya estoy introduciendo el código en la aplicación
que me envió Rye. El portón se desliza y el coche se abre paso por un
largo camino que se engancha en una curva pronunciada. Unos olivos
maduros con pequeñas hojas de color verde plateado flanquean el
camino y proporcionan sombra e intimidad.
La casa no aparece hasta que doblamos la curva. De poca altura y en
forma de L, es una enorme estructura moderna de acero, amplias
ventanas y madera pulida.
Finalmente, el coche se detiene, lo que es una bendición. No voy a
aguantar ni un minuto más. Cojo mis maletas, hago un gesto al
conductor para que se vaya y me dirijo a la casa.
La puerta principal tiene cuatro metros de altura y es de madera
teñida de un marrón intenso y cálido. Se abre con una facilidad
sorprendente y me encuentro en el interior de un espacio elevado,
fresco y luminoso a la vez.
Dejo las maletas en el vestíbulo y me dirijo a la parte trasera, donde se
vislumbra una piscina. Mis tacones resuenan en el silencio. Es una casa
preciosa si te gusta lo moderno, pero no veo qué podría causar esa
pequeña sonrisa reservada que había visto en los ojos de Rye cuando
hablaba de ella. Todas las habitaciones principales dan a la parte
trasera de la casa con amplias vistas al cañón. Me lleva un minuto,
pero finalmente descubro cómo accionar las paredes de las ventanas.
Se deslizan hacia atrás sin hacer ruido, abriendo la casa al patio
exterior y al jardín. En cuanto salgo, una brisa dulcemente perfumada
me levanta el pelo y besa mi piel acalorada.
Por eso la gente soporta el tráfico y las feas aceras que se extienden
durante kilómetros sin socorrer. Este clima encantador, el suave susurro
de las palmeras y el dulce aroma del jazmín y la manzanilla
bailando en el aire. Inhalo profundamente y lo suelto lentamente.
La piscina se extiende a lo largo del lateral de la casa y está
flanqueada por una fila ordenada de tumbonas. Un pabellón tiene
grupos de sofás bajos, una hoguera y lo que parece ser una zona de
proyección al aire libre. Hay algunas dependencias, pequeñas casas de
invitados si tuviera que adivinar. Están bien escondidas, rodeadas de
más olivos y limoneros en maceta. Cada casa tiene un bonito patio.
De nuevo, aunque es hermoso, no sé por qué esto entusiasma a Rye.
No es nada que no hayamos visto antes.
Volviendo a la casa, me dirijo a la sala de estar. Todas las
habitaciones están diseñadas para ser cómodas, con sofás y sillas
profundos y reclinables, y con inspiración en forma de arte en las
paredes y objetos de interés que reconozco de nuestros diversos viajes
por el mundo. Rye es un coleccionista. En nuestros días libres, se dirige
a los mercados o a las pequeñas tiendas de la ciudad que estamos
visitando.
Mis dedos recorren un aparador de teca de estilo danés, pasan por
delante de un busto georgiano de mármol de una joven con una de las
gorras de béisbol de Rye apoyada alegremente en la cabeza. Y
entonces lo encuentro. Alrededor de las alas inferiores de la casa en
forma de L hay estudios de grabación. Estudios bellamente equipados
y confortables.
Conociendo a mis chicos tan bien como yo, este lugar sería un sueño
para grabar. Hay una cocina gourmet en el piso de arriba y otro en el
de abajo, y varios dormitorios amplios. Todas las comodidades del
hogar, junto con instalaciones de última generación. Uno puede
entretenerse o pasar el rato mientras no graba, nadar en la piscina,
hacer ejercicio en el gimnasio o sudar en la sauna.
Cada habitación, cada vista es relajante y serena. Inspirador.
Sonriendo, cojo el teléfono y marco.
Rye contesta al segundo timbre. "¿Has llegado bien?"
"Ahora mismo, sí". Me siento en un sillón gris de terciopelo. "Estoy en
tu casa. ¿O debería llamarla estudio de grabación?"
"Ambas cosas, supongo. ¿Qué te parece?"
"Es precioso. Ojalá hubiéramos tenido lugares como este para usar con
los primeros discos".
Técnicamente, nunca necesito estar en ninguna de esas sesiones, pero
parece que donde va Kill John, voy yo. Estoy completamente envuelto
en su mundo.
"Esa era la idea", dice. "Pienso prestarlo a los amigos cuando no lo
usemos".
"¿No alquilarlo? Te forrarías".
Se ríe, y el cálido sonido me envuelve en una ola nebulosa. Cierro los
ojos y me hundo en la silla. "He estado pensando que podría
producir más, Bren. Hacer música de esa manera".
Sus manos.
Se me hace un nudo en la garganta.
"Se te daría muy bien".
Nadie conoce la música como lo hace Rye. Ya ha producido más de la
mitad de los álbumes de Kill John, y sinceramente no sé por qué no los
hace todos, porque los que maneja son los más populares.
Llevamos demasiado tiempo en silencio y Rye se aclara la garganta.
"Gracias".
El tono tentativo me hace preguntarme si le he sorprendido con el
cumplido. Por otra parte, no le he hecho muchos a lo largo de los años.
El arrepentimiento pesa sobre mis hombros.
"Lo digo en serio, Rye. Tienes una manera de hacer música que es
trascendental. Puede que Killian y Jax escriban las letras, pero tú lo
pules todo y les das vida".
¿Por qué nunca se lo había dicho? Porque siempre habíamos estado
centrados en odiarnos.
Su respiración se entrecorta, y sé que le he afectado.
"Gracias", dice con una carcajada. Luego hace una pausa. "Los chicos
pasaron por aquí. Ellos... ah... bueno, sabían que pasaba algo y no se
iban a ir hasta que me lo sacaran".
"Los desalmados", me burlo suavemente, como si no me doliera en
silencio por él. Había estado tan solo, cuando no tenía por qué estarlo.
Canturrea, un poco autodespreciativo, antes de continuar. "Les conté...
todo".
Lo sé. Scottie había enviado un mensaje de texto. Pero el placer
silencioso, casi tímido, y el alivio que Rye no puede ocultar del todo en
su voz, me golpean el corazón ablandado. Había necesitado el apoyo
de sus chicos pero no sabía cómo pedirlo.
"Me alegro, Rye".
"Sí, yo también. Estamos solucionando las cosas".
"Bien."
La emoción no debería poder llegar a través de un teléfono y envolver
el corazón de una persona. Pero lo hace. No estoy seguro de que
ninguno de nosotros sepa cómo manejarlo.
Rye se aclara la garganta, y cuando habla, vuelve a ser el mismo de
siempre, juguetón.
"¿Has quedado con el señor Taco hoy o mañana?".
Pongo los ojos en blanco.
"El Sr. Taco es el peor nombre de la historia. Ni siquiera es inteligente".
"Ya te saldrá", insiste en tono burlón. "Para cuando lo conozcas, es lo
único que podrás imaginar".
"¿Intentas sabotearme?" pregunto con ligereza, porque sé que en
realidad no lo está haciendo.
Pero él responde con seriedad tranquila.
"No, Berry. Nunca eso. Te desearía suerte ahora mismo, pero no la
necesitas. Y, hay que reconocerlo, no sé si puedo desearte suerte".
"¿Por qué?" susurro, sintiendo la necesidad de seguir su tono de silencio.
"Porque no quiero que te vayas".
Mi respiración se entrecorta, la sensación de aleteo en mi corazón
amenaza con hacerme decir cosas que no debería.
"Rye".
"Pero lo haré", dice rápidamente. "Dejaré que te vayas. Te mereces
estar donde eres feliz".
Me dejará ir. Porque no soy realmente suya. Y él no es realmente mío.
Miro fijamente a la pared y me pregunto por qué me duele todo.
"Lo entiendo", dice con firmeza. "Y los chicos también lo harán".
Sí, claro. No se refería a nosotros, sino a mí y a mi papel con Kill John.
Mi periodo está definitivamente llamando a la puerta, porque estoy a
punto de llorar sin ninguna razón en particular. Se me ocurre que la
última vez que tuve la regla fue la primera vez que Rye me besó. ¿Ha
pasado un mes? Antes de que me dé cuenta, nuestro tiempo habrá
terminado y tengo la sensación de que todo parecerá un extraño
sueño.
Necesito colgar el teléfono con él. Ahora mismo estoy abatida y con
poca fuerza de voluntad.
"Tengo que irme", digo. "El vuelo me ha agotado".
"Coge la habitación del segundo piso, al final del pasillo. He llamado
antes y he hecho que el servicio te la prepare".
Las lágrimas amenazan de nuevo, maldita sea.
"Ah, y la casa está provista de comida y bebida, así que no tienes que
preocuparte por eso".
Inspiro profundamente y lo suelto despacio. Yo soy la que se ocupa de
las cosas de los demás. Y yo me ocupo de mí misma. Siempre lo he
hecho. No sé cómo manejar este tipo de simple amabilidad. Lo único
que sé es que si no cuelgo el teléfono ahora, le rogaré que me
acompañe.
Mi voluntad es mi fuerza. No puedo derrumbarme.
"Gracias, Ryland".
Resopla una carcajada y luego dice lo único que había prometido no
hacer.
"Buena suerte, Berry".
Casi lo odio por eso. Casi.
Rye
Voy a Chicago con Whip. No me queda nada en Nueva York, así
que ¿por qué no? Es una agradable distracción de todo lo que he
estado pensando.
Sólo que, y esto es un maldito problema molesto, rápidamente
descubro que no se puede huir de pensar en ciertas cosas. Me he
pasado toda la vida reprimiendo la amarga decepción que sentí
cuando mi padre engañó a mamá. Hice un buen trabajo para no
insistir en cómo, de niño, cuando la dejó, sentí como si me hubiera
dejado a mí también.
Seguro que puedo pasar unos días con Whip y no permitirme pensar
en cierta pelirroja. Y si mi pecho se siente un poco apretado, mi
estómago un poco hueco, eso es bastante fácil de ignorar.
"¿Por qué demonios decidimos ir a Chicago en noviembre?" pregunto,
mientras dejamos el calor de nuestro coche de alquiler y salimos al
aire gélido. Ya debe hacer veinte grados, y eso sin contar el maldito
viento que cala hasta los huesos, que definitivamente estoy contando.
Whip se encorva en el cuello de su abrigo.
"Deja de ser un pelele. Si te quedaras en Nueva York, seguirías
tocando canciones tristes al piano".
"Al menos no me estaría congelando". Nos metemos por un callejón,
flanqueados a cada lado por un guardia de seguridad. "Todo lo que
digo es que podríamos haber ido a algún lugar cálido como..."
"¿California?" Whip suministra secamente.
No me digno a responder a ese comentario. Pero teniendo en cuenta
que Brenna le dijo a todo el mundo que se dirigía a Los Ángeles por
"negocios" y el hecho de que Whip está sonriendo, diría que nos ha
descubierto.
Estamos casi en la mitad del callejón cuando una puerta lateral se
abre, liberando un aire caliente que humea en el frío y una pared de
bajos. Un hombre sale, con su sólida silueta perfilada en la luz. Nos ve
y sonríe.
"Lo han conseguido". Agarra la mano de Whip y lo atrae para que le
dé un golpe en el hombro, luego se gira y coge mi mano.
"Tariq, cuánto tiempo", digo cuando nos medio abrazamos. El mundo
lo conoce como ShawnE, pero yo lo conocí como Tariq y el nombre se
me ha quedado grabado en la cabeza.
"¿Cuándo fue?", pregunta. "¿Londres, 2016?".
Hay un brillo en sus ojos marrones que dice que está recordando
nuestras travesuras.
"Creo que sí".
Habíamos salido en un club privado del que ambos somos miembros.
Tengo recuerdos borrosos de haberme emborrachado, de haber puesto
a las mujeres en nuestro regazo y de haber hecho algo francamente
sucio con una botella de Creme de Cacao, aunque los detalles siguen
siendo escasos. Probablemente sea lo mejor.
Con una carcajada, nos conduce a la bendita calidez de la sala. Dentro,
la música me rodea como un abrazo muy necesario, golpeando en mi
carne y bombeando mi ritmo cardíaco. Una oleada de energía le sigue
cuando Tariq se dirige a una estrecha escalera.
El club es una guarida subterránea, llena de bailarines y luces
parpadeantes. Sólo puedo verlo a través de un espejo de dos caras
antes de entrar en una sala privada. Tariq nos acomoda con un par de
cervezas y charlamos un rato. El club es el bebé de Tariq, que lo
compró después de que su primer álbum fuera disco de platino. Acoge
a una gran variedad de artistas y ha hecho famosos a muchos DJs
prometedores.
"Entonces", le dice a Whip, "¿estás listo, tío?".
Whip gira los hombros y luego mueve la rodilla con un ritmo
agitado.
"Necesito desahogarme un poco".
Tariq se ríe porque sabe cómo es. Los tipos como Whip y Tariq tienen
una energía que sólo se puede quemar creando ritmos. Tariq rapea y
Whip toca la batería, pero ambos salen algunas noches a pinchar en
un local durante un par de horas para recargar sus pozos creativos.
En este momento, todo el subidón que necesito lo obtengo de Kill John.
Si quiero rellenar el pozo, lo consigo produciendo en paralelo,
ayudando a otros a encontrar el sonido adecuado y suavizando las
pistas difíciles. Esta noche, sin embargo, soy el copiloto de Whip.
La puerta se abre y el gerente del club asoma la cabeza. "Whip, Rye,
¿cómo estan?"
"Jay". Lo saludo con la mano.
Whip lo saluda. "¿Mi set está bien, hombre?"
A Whip le gusta hacer las cosas a la antigua usanza, lo que significa
que gira con vinilos. Es un proceso difícil de manejar, ya que hay que
transportar cajas de discos y montarlo todo. Había venido al club hoy
mismo para arreglar las cosas.
"Ya está listo". Jay mira a Tariq. "Necesitamos hablar. ¿Tienes un
minuto?"
"Saldré en un segundo". Tariq se vuelve hacia nosotros. "¿Están listos
para salir en treinta minutos?"
"Sí".
Cuando Tariq se va, me pongo de pie y doy vueltas por la habitación.
Estoy inquieto de una manera que ninguna cantidad de actuación va
a resolver. Es ella. Ella está en mi sangre ahora. Cuando estoy con ella,
no hay nada mejor. No hay mejor subidón. ¿Cuando no estoy con
ella?
Estoy perdido.
Estoy perdido, y ella está en Los Ángeles, pensando en mudarse allí.
Mierda.
¿Qué demonios estoy haciendo con ella?
Me detengo en un arcade antiguo de Donkey Kong que está en la
esquina más alejada. La gran pantalla brilla con sus llamativos y
simplistas gráficos de los 80. "¿Has jugado alguna vez a esto?" le
pregunto a Whip.
Se levanta y se acerca.
"No. A decir verdad, estos juegos antiguos me asustan".
Se me escapa una carcajada.
"¿Qué?"
Whip hace una mueca.
"Es ridículo, ¿verdad? Pero hay algo en la forma en que se mueven los
personajes que me revuelve el estómago".
No puedo evitarlo; me vuelvo a reír.
"Lo siento", digo después de un momento. "Es que es tan..."
"¿Arreglado?", me responde con una sonrisa de autodesprecio.
"Aleatorio. Es aleatorio de cojones".
"Sí, bueno..."
Mira el juego. Está sonando la introducción y Donkey Kong se pasea,
de forma ciertamente nerviosa. Whip frunce el ceño y mira hacia otro
lado.
"No. Me sigue volviendo loco".
Sonriendo, me alejo de la máquina y empiezo a caminar de nuevo.
"¿Estás nervioso?" Whip parece un poco sorprendido. Como debería
estarlo; nunca tenemos miedo escénico. Esa es la especialidad de Jax y
Libby.
"No." No lo estoy. Estoy... no quiero pensar más en ello.
Pero Whip me observa con esos ojos azules como el hielo que ven
demasiado. Se apoya en el respaldo del sofá, cruzando los brazos sobre
el pecho.
"¿Alguna vez vamos a hablar de esto?"
De ella. La única persona que intento olvidar por el momento.
Lo mantuve en secreto. Pero, joder, Scottie lo sabe, Jax lo sabe. ¿Por qué
no puedo hablar de esto con mi amigo más cercano?
Con un suspiro, encuentro un sillón -una pieza ultramoderna hecha de
metal y correas de cuero- y me dejo caer. El maldito sillón gime de
forma siniestra.
"No quiere que nadie lo sepa".
"Pero lo he adivinado", completa Whip. "Así que no estás rompiendo
realmente su secreto".
Se le escapa un bufido.
"Esa es una excusa de poca monta, y ambos lo sabemos".
"Pero es la defensa con la que iremos si nos preguntan".
"A veces olvido que tu madre es abogada".
"Intenta crecer con ella. No pude salirme con la mía".
"Por eso ahora eres muy cauteloso".
Me paso una mano por la cara.
"Está bien. Voy a hablar. Principalmente porque estoy... Bueno, mierda.
Ya no sé qué demonios soy".
En el tono entrecortado de los reacios y confusos, le explico lo sucedido,
empezando por la noche en que escuché su conversación con Jules. Dejo
de lado las partes personales y le cuento lo esencial de la situación.
"El problema es -digo cuando por fin llego a la situación actual,
cuando ella se va a Los Ángeles y yo me quedo aquí sentada, sin
hacer nada- que ya no puedo pensar con claridad. La echo de menos
cuando no está. Mucho. Odio ocultar lo que estamos haciendo, pero
entiendo por qué quiere hacerlo. Al menos eso es lo que me digo a mí
mismo. ¿Pero aquí dentro?". Me golpeo el pecho con un puño. "Se siente
como una mierda, callar y fingir que somos los mismos de antes.
Porque no lo somos. Somos... una mierda. Ese es el otro problema. No sé
qué demonios somos".
Cuando termino, Whip suspira.
"¿Qué te hizo pensar que ponerse a hacer algo físico con Brenna sin la
posibilidad de ningún tipo de relación real en las cartas era una
buena idea?"
Lo miro fijamente y sin comprender. "¿Mi polla?"
Se ríe. "Sí, apuesto a que tu polla fue la que pensó."
"Para que quede claro, no me arrepiento de la decisión, y mi polla
tampoco, porque el sexo es fantástico, ¡mierda, no he dicho eso! No me
has oído decir eso".
Whip se ríe y bebe un largo trago de agua. Se limpia la boca con el
dorso de la mano y mira hacia otro lado, claramente pensando en
algo. Cuando se vuelve hacia mí, su expresión es considerada.
"Este acuerdo que tienes con Bren no te está funcionando, ¿verdad?".
Las palabras me golpean tan fuerte que me encorvo, presionando los
talones de mis manos contra mis ojos cansados.
"No".
Sabe a traición. A final. En este momento, no estoy seguro de qué me
duele más decir, si que mis manos se han quedado sin batería o que no
puedo seguir así con Brenna y mantener la cabeza alta. Mi cuerpo
está tenso, cableado. Cierro los ojos. El rítmico golpe del bajo y el
ocasional grito del público en el club puntúan el silencio de la sala.
La voz de Whip, suave pero insistente, se desliza sobre mí.
"Tienes que terminar. Sé que en ese momento parecía una buena idea,
pero si sigues así la cosa se torcerá tanto que ninguno de los dos saldrá
intacto".
"Lo sé. Lo sé, ¿de acuerdo? Yo sólo..."
No puedo. Todavía no. Necesito más tiempo. Más de ella. Nuestro
"día" oficial es mañana, y me lo voy a perder. Se me cierra la
garganta.
"Me gusta, Whip".
Me gusta es una palabra demasiado débil. Pero es la única que puedo
decir.
"Sí, lo sé".
Su silencioso reconocimiento se hace más profundo. Hace una pausa.
"Bren le pidió a Scottie que te revisara".
Mi corazón empieza a intentar salirse de mi pecho.
"¿Qué?"
Pero no es una pregunta; es un shock.
Whip asiente en señal de reconocimiento.
"Sabía que nos necesitabas pero eras demasiado testarudo para pedir
ayuda". Su sonrisa es breve pero cariñosa. "Probablemente porque ella
también es testaruda a la hora de mostrar sus sentimientos".
Brenna siempre tuvo que ser más dura que cualquiera de nosotros.
Para ella, revelar cualquier indicio de debilidad emocional significaba
la posibilidad de perderlo todo.
Me froto una mano sobre mi pecho apretado, mientras Whip deja que
todo se asiente.
"Creo que sabes lo que tienes que hacer para arreglar esto".
Whip y yo tenemos una conexión lo suficientemente profunda como
para entender lo que quiere decir. Por supuesto, lo entiendo, porque me
ha leído muy bien y sabe exactamente lo que he estado pensando. No
es una decisión fácil de tomar.
La verdad es que todo el asunto me asusta. Pero una persona sólo
puede mentirse a sí misma durante un tiempo, y ya no estoy dispuesto
a hacerme el tonto.
"Es un riesgo", digo.
Whip se encoge de hombros.
"Todo lo que vale la pena es un riesgo".
Capítulo veintitrés
Brenna
Estoy seriamente desordenada. Lo reconozco en la intimidad. Me lo
pasé muy bien con Marshall y su equipo. Cualquiera que posea un
mínimo de pasión por la publicidad y el marketing mataría o moriría
por trabajar con ellos. Un trabajo de ensueño es un eufemismo. Sin
embargo, no podía esperar a volver a la casa de Rye, sin querer nada
más que meter la cabeza bajo una manta y olvidarme de todo.
Tengo el periodo del infierno. Me duele el cuerpo. Estoy tan hinchada
que imagino que así es como se siente una garrapata. Todo eso, lo
espero; lo vivo cada mes. El verdadero horror aquí, la parte totalmente
retorcida, es que estoy deprimida y sintiendo pena por mí misma
porque no puedo tener sexo con Rye durante casi una semana.
No, no es sexo lo que quiero ahora. Y no es por eso que lo extraño. La
verdad es que mi deseo de estar con Rye nunca ha sido únicamente
por la gratificación física. Esa fue simplemente la mentira que me dije
para permitirme acercarme a él. El estúpido orgullo me ha impedido
admitir que es una de mis personas favoritas, tal vez mi favorita
absoluta. Cuando está cerca, tarareo como un diapasón golpeado. Todo
es más con él.
Entonces, ¿por qué estoy aquí? ¿Por qué la perspectiva de forjar un
nuevo camino profesional me llena de emoción pero también se siente
como una traición?
"Basta", murmuro mientras me pongo mi camisón más rata pero más
cómodo. "Esta es una oportunidad de oro, maldita sea".
Y ahora estoy hablando conmigo misma. Sí.
Murmurando, me acurruco en la cama y subo las mantas. Tengo que
controlarme. No me voy a preguntar qué está haciendo ahora. No
quiero oír el sonido de su voz, ni contarle cómo me ha ido el día.
"Ugh." Me pongo boca abajo y me abrazo a una almohada. Está fría
y abultada, y lo que realmente quiero abrazar es su cuerpo grande y
fuerte. Lo que significa que estoy definitivamente jodida. "Y soy una
idiota". Con un resoplido, me pongo de espaldas. "Una idiota que no
puede dejar de hablar sola".
Genial.
Una idiota que mira el reloj. Faltan dos minutos para la medianoche.
Nuestra hora bruja. Sólo que él no aparecerá esta noche. Está en
Chicago.
Ayer, me envió un video corto de él y Whip actuando en un club. Y
aunque parece que todo lo que hace en el vídeo es juguetear con los
mandos de una consola y bailar al ritmo de la música, sé el nivel de
habilidad que se necesita para crear música así sobre la marcha. Es
muy sexy. Puro porno de competencia.
Supongo que es mejor que estemos en diferentes secciones del país. Si
no, no sería capaz de mantenerme alejada.
El pensamiento apenas se cristaliza cuando oigo abrirse la puerta
principal. Normalmente, me aterrorizaría. Pero la seguridad de la casa
es de primera, y sólo hay una persona que podría atravesarla sin
problemas.
Por otra parte, podría ser un asesino o un malvado violador.
Agarrando mi teléfono, me siento y espero, dispuesta a gritar hasta el
cansancio si es necesario. Por la forma en que mi corazón hace un
pequeño baile feliz dentro de mi pecho, no creo que lo haga.
El sonido de los pasos se acerca. No debería ser capaz de identificar a
nadie por la cadencia de sus pasos, pero reconozco el patrón de todos
modos. La puerta de la habitación se abre de un empujón y revela
una silueta demasiado familiar. Una sonrisa amenaza con aparecer en
mi rostro. La contengo sin miramientos.
"Colarse en el dormitorio de una mujer es una buena manera de
acabar en la cárcel", le digo, bastante orgullosa de no sonar sin aliento
y atolondrada.
Rye se detiene en el umbral. Es una sombra imponente, con la cabeza
inclinada hacia un lado como si me estuviera estudiando. Dudo que
vea mucho; la habitación está llena de sombras frías y oscuridad.
"Intentaba no despertarte".
"¿Y que al final me despertara para encontrar a un hombre en mi
cama? ¿Que no me asustaría?"
"Bueno... Bien, si lo pones así, este no era uno de mis mejores planes".
Muerdo la sonrisa aún más fuerte.
"Era un plan horrible. Además, eres demasiado grande para andar de
puntillas con eficacia".
Él suelta una carcajada, acercándose lentamente.
"¿Cómo solías llamarme? ¿Burro?"
"Sólo cuando me pisabas y ocupabas todo el espacio del autobús de
viaje".
Con la luna casi llena y los visillos que cubren las ventanas, hay
suficiente luz para verlo claramente ahora. El cansancio profundiza las
líneas de expresión naturales de su rostro, pero parece feliz, con la
mirada fija en mí.
"Todos los intentos fallidos de acercarme a ti, Berry".
Lo dice como una broma. Pero hay un anillo de verdad en el fondo
que hace que mis latidos se tambaleen. Comienza a latir con fuerza
cuando se lleva la mano a la espalda y se quita la camisa con
indiferencia.
"Haré lo posible por ser más cuidadoso contigo en el futuro".
"Um."
Ni siquiera sé lo que estoy diciendo. Se está desnudando lentamente,
con toda naturalidad y sin burlarse en absoluto. Sin embargo, me
llama la atención. La hebilla de su cinturón tintinea, un sonido que va
directo a mis partes felices, y luego se abrocha los botones de sus
vaqueros.
Pop, pop, pop.
Dios mío, ¿cuándo se convirtió el desvestirse en una sinfonía?
"Se supone que estás en Chicago", le digo cuando sus vaqueros caen al
suelo.
Se queda perfectamente quieto, con ese cuerpo largo y fuerte bañado
por la luz ambiental que entra por las ventanas. Durante un breve
segundo, casi compadezco a los que no pueden verlo ahora, esta
estatua griega convertida en carne viva. Hércules al acecho. Mi
mirada se desplaza hacia abajo. No hay ninguna polla pequeña de la
antigüedad. Una furiosa erección se mantiene orgullosa y a la espera.
Estoy tan distraída por esa longitud de carne en particular que casi
me pierdo su respuesta.
"¿Lo estoy?", pregunta.
"¿Estas qué?"
Otra risa suave.
"Se supone que estoy en Chicago. Y deja de mirarme la polla si no vas
a jugar con ella".
Un rubor golpea mis mejillas y me saca de mi niebla lujuriosa. "Deja
de apuntármela".
Su erección se mueve. Sonríe.
"Se agita en señal de rendición".
Lo miro fijamente.
"¿Qué haces aquí?"
"Tengo antojo de perros".
"¿Perros?"
"Perros calientes, Berry. Iremos a por unos mañana".
"¿Has venido hasta aquí por un perrito caliente?"
No sé por qué lo estoy interrogando. Debería enviar a Rye a una de
las otras habitaciones. Pero estoy demasiado estúpidamente feliz para
decirle la triste verdad, que no podemos tener sexo ahora mismo.
"Son unos perritos calientes excelentes".
"¿Mejor que Portillo's?"
Los chicos me arrastran allí cada vez que vamos a Chicago,
normalmente con Rye a la cabeza.
"¿Realmente estamos debatiendo sobre perros calientes? ¿O se trata de
una extraña charla de preliminares?"
No puedo evitar sonreír, pero vuelvo a caer sobre la almohada con un
suspiro.
"No es un juego previo".
"Qué pena. Hay como diez juegos de palabras sobre perritos calientes
en mi cabeza ahora".
Rye está levantando las sábanas para meterse en la cama cuando lo
detengo.
"Tengo la regla, así que será mejor que te vayas a otra habitación".
Su impulso hacia adelante es demasiado para detenerlo con gracia, y
termina acomodándose a mi lado.
"Lo sé".
"¿Lo sabes?" Me pongo de lado para mirarle.
"¿Cómo sabes que me atormenta la tía Flo?".
La sonrisa de Rye es rápida como un destello de luz.
"¿Tía Flo? ¿Por qué demonios la llamas... oh, espera. Vale. Sí, esa es
una imagen que no necesitaba".
Haciendo una mueca, me acurruco más en la cama, abrazando una
almohada contra mi vientre.
"Intenta vivir con la perra".
"Gracias, no".
Rye apoya la cabeza en su mano y me sonríe.
La mezcla de ternura y satisfacción en sus ojos me desconcierta, y
rompo el contacto visual, centrándome en cambio en la enorme
hinchazón de sus hombros. Eso también me distrae, porque de repente
quiero lamer su piel. Es más segura que lidiar con las emociones
cuando soy un desastre hormonal.
"Nunca respondiste a mi pregunta", le digo a su barbilla. "¿Cómo lo
sabes?"
Cuando no habla, levanto la vista y lo encuentro haciendo una
mueca.
"¿Qué es esa mirada?"
Estoy medio divertida, medio horrorizada. ¿Cómo lo sabe?
Rye se rasca el costado de la cabeza, poniendo su espeso cabello de
punta.
"Estoy intentando averiguar cómo responder sin meterme en
problemas".
"Más vale que sea rápido, o será peor".
"Prefiero contar chistes de perros calientes".
"Apuesto a que lo harías. No hay alegría, Peterson. Habla".
"Maldita sea", murmura en voz baja. "Jax me advirtió que nunca
sacara a relucir los temas de las mujeres".
"Buen consejo, dado que ambos tienen la delicadeza de un toro en una
tienda de porcelana".
"Sí", admite y luego se inclina un poco. "Pero, de verdad, Bren, ¿hay
alguna forma de hablar con tacto de la tía Flo?"
"Cierto. Ahora, suéltalo".
Le pellizco el pezón, amando la forma en que grita y se frota el pecho
con el ceño fruncido. Es todo un espectáculo, ya que no he pellizcado
tan fuerte. Pero es un buen espectáculo, ya que ahora no puedo dejar
de mirar sus enormes pectorales. Quiero ser yo quien se los frote.
Chica de abajo. No puedes tener sexo.
"Duendecillo malvado". Tengo la intención de no responderte".
"No me hagas pellizcarte otra vez". Muevo los dedos para dar énfasis.
"Bien, bien. Guarda las pinzas". Rye se apoya en su almohada,
acercando su cara a la mía. Su mirada se desliza por mis rasgos. Es
una mirada perezosa, como si simplemente disfrutara mirándome.
Cuando habla, su voz es suave y sin prisas. "Dejemos a un lado el
hecho de que sé contar y que ha pasado un mes desde la última vez
que estuvo por aquí".
"Ah, claro".
Sigue hablando como si yo no hubiera interrumpido.
"Cuando la malvada tía Flo está a punto de llamar a tu puerta,
empiezas a cambiar el café normal por el café con leche de moka. Te
pones el pelo en una trenza baja y suelta, lo que me hace pensar que
te duele la cabeza".
Aturdida, asiento con la cabeza.
"Siento como si alguien me hubiera pateado el cráneo".
"Pobrecita". Rye extiende la mano lentamente. Las puntas de sus dedos
trazan una pequeña línea a lo largo de mi sien y luego se deslizan por
mi pelo para acariciarlo. "Empiezas a favorecer esos bonitos vestidos de
jersey que rozan tu largo cuerpo en lugar de esas sexys faldas
ajustadas que abrazan tu fino culo. Sophie se quejó una vez a todos los
presentes de que su vientre se siente como si se estuviera librando una
guerra en su interior cuando está en el trapo, así que supongo que la
ropa más suelta es más cómoda."
"Prestas más atención de lo que pensaba", susurro con fuerza.
Las puntas romas y callosas de sus dedos acarician mi mandíbula.
"¿Cuándo vas a creerme? Me doy cuenta de todo en ti, Berry".
Me quedo en silencio, con pequeñas fisuras formándose en los bordes
de mi corazón. ¿Sería demasiado pedir un solo beso? Probablemente.
Definitivamente. Querría más.
"Oh", dice como si recordara algo. "Y usas ese aroma a vainilla y
galleta de caramelo cuando tratas con Flo. Hasta el día en que se
acaba, cuando cambias al perfume de tarta de limón de celebración.
Ambas cosas, por cierto, me ponen absolutamente frenético para darte
un mordisco".
Juro que oigo un crujido dentro de mi pecho.
"¿Tú... te fijas en mi selección de perfumes?".
La comisura de su boca se levanta un poco.
"Presta atención, ángel. Me doy cuenta. De. Cada. Cosa".
De alguna manera, ha deslizado su brazo bajo mi cuello. Su gran
mano se extiende entre mis omóplatos mientras me acerca a él. Lo
hago de buena gana porque es demasiado bueno para negarlo. Y
aunque sus bíceps son casi del tamaño de mi cabeza y están duros
como una roca, es una almohada sorprendentemente cómoda.
Se me escapa un suspiro, y él me frota lentamente la espalda y juega
con las puntas de mi pelo. Este es definitivamente el territorio de los
mimos. No lo hacemos, no sin sexo. Pero ahora me resulta familiar.
Familiar y bueno. Hasta que él llegó, me sentía inquieta e intranquila.
Puedo negarlo toda la noche, pero su presencia, su toque, es lo que
necesitaba.
"Te sorprendiste cuando te dije que había tenido la regla el mes
pasado", señalo, todavía atascada en toda esta revelación.
"Estaba distraído por un caso abrumador de lujuria y desesperación".
"Pobre, Rye-Rye". Acaricio mi mejilla en la curva de su hombro. Es
cálido y sólido y masajea mis puntos doloridos.
"¿Te duele?" Su ronco susurro me llega a la cabeza.
Mi mano encuentra su cintura, donde su piel es como mármol caliente.
"No especialmente. Me tomé unos analgésicos antes de acostarme".
"Bien". Con un suspiro terrenal, su cuerpo se relaja en la cama.
"Maldita sea, esto se siente bien. Ese vuelo fue una eternidad. Dos
malditas paradas. Subimos en Chicago y, por alguna razón, el avión
fue a Atlanta y luego volvió a Los Ángeles. Íbamos hacia atrás para
ir hacia adelante. ¿Qué sentido tiene eso?".
La indignación en su voz hace que mis labios se muevan.
"¿No había vuelos sin escalas?" A Rye no le aterra volar como a
Scottie, pero nunca le ha gustado y se niega a volar si no es sin escalas.
Rye se detiene para respirar, los músculos a lo largo de su pecho se
tensan.
"No hay ninguno que me traiga aquí esta noche".
Me tenso con él y de repente volvemos a estar incómodos.
"¿Esta noche?"
Se mueve un poco como si fuera a salir corriendo. Pero Rye es muy
terco.
"Es el martes. Me toca el martes".
Porque es nuestra noche.
Con eso, se da la vuelta, envolviéndome en sus brazos. Acurrucados
bajo las sábanas, es nuestro pequeño mundo. Me siento satisfecha de
una manera que no había sentido desde la infancia, lo cual es extraño
porque no hay nada particularmente casto en estar apretada contra
más de dos metros de hombre desnudo. Y a pesar de que Rye
simplemente me abraza, está claramente excitado. Su erección me
presiona el vientre con un insistente empujón, como si quisiera
recordarme de qué se trata realmente. Solo nos tocamos para tener
sexo; esa es la regla.
Excepto que poco a poco hemos ido tirando todas esas reglas por la
ventana.
"Tengo mi período, Rye".
No sé por qué me repito. No quiero que los abrazos terminen.
Pero no importa porque Rye no se mueve. Inspira profundamente y
me acaricia el costado de la cabeza.
"No me importa. Vamos a hacer esto".
"¿Qué?" Sale en un chillido fuerte. "Te lo digo ahora, no me gusta eso".
Rye se retira lo suficiente para encontrar mi mirada. Un surco corre
entre sus ojos.
"No tienes que parecer tan asqueada".
"Y tú no tienes que sonar tan insultado. Quiero decir, soy de mente
abierta y todo eso, pero es mi cuerpo y... y... ick".
"¿Asco?" Él resopla una risa ofendida. "¿Abrazarse es asqueroso para
ti?"
Parpadeando en shock, le miro fijamente.
"¿Abrazos?"
"¿Qué creías que era...?" Se congela antes de que se le escape un bufido
de diversión. "Vaya, Brenna James, estoy sorprendido.”
"No importa lo que esté pensando", me apresuro a decir.
"No, no, quiero escuchar más sobre este escenario alternativo".
"No. Importa. Rye".
Riéndose, me acerca de nuevo.
"Eres adorable".
Entierro mi cara encendida en su pecho.
"Te voy a pellizcar".
"Lo sé. Eres muy feroz".
Unos dedos fuertes me masajean el cuero cabelludo. Su tacto se detiene
un segundo.
"¿Te has reunido ya con el Sr. Taco... Marshall?"
Muerdo una sonrisa ante su desliz. Al menos intenta comportarse.
Luego mi humor se desvanece.
"Sí. Ayer y hoy".
"Dos días seguidos", murmura en tono de broma, pero hay una tensión
subyacente que no puede ocultar.
"Es una gran empresa. Hay que conocer a mucha gente".
Rye sigue jugando con mi pelo, pero el movimiento es rígido, como si
tuviera que esforzarse por mantener el toque casual.
"¿Y? ¿Qué te ha parecido?"
Lo dice con tanta ligereza que cualquiera que no lo conozca bien
supondría que está emocionado por mí. Pero yo sé que no es así.
Intenta no estarlo, pero está preocupado.
Perversamente, eso me hace sonreír de nuevo. Le toco el hueco de la
garganta, acariciando la pequeña hendidura. Huele a aire rancio de
avión y a Rye cálido y terroso; no hay ningún otro aroma como él. Lo
reconocería en la oscuridad: rico y profundo, pero crujiente, como el
fino chocolate agridulce. Los olores naturales de la gente no huelen
realmente a comida o especias, pero es lo más parecido que se me
ocurre. Es chocolate caliente y derretido para mis sentidos.
"¿Bren?" susurra, incitando.
Me entretengo. Ambos lo sabemos. Mi dedo recorre su clavícula y su
piel se estremece a su paso.
"Me ha gustado lo que he visto", le susurro, viendo cómo su garganta
se mueve convulsivamente al tragar con fuerza. Acaricio la fuerte
línea de su cuello. "Tienen tantas cuentas, actores, estudios, músicos,
atletas, incluso algunas bodegas. Podría desplegar mis alas. Pero no
sé..."
Vuelve a tragar saliva y presiona sus labios sobre mi cabeza. No me
besa, sino que simplemente respira profundamente antes de hablar,
con su voz amortiguada en mi pelo.
"Nunca tengas miedo de volar, Bren. Aunque te aleje de todo lo que
conoces".
Este hombre. Mis párpados se estremecen con el calor, la parte
posterior de mi garganta se aprieta. Cierro los ojos y me inclino hacia
él, mi mano se desliza alrededor de su cuello.
"Gracias". Cuando siento que asiente, vuelvo a hablar. "Odio los
cambios. Cada vez que pienso en dejar a Kill John siento que voy a
perder un miembro".
"Nunca nos dejarás del todo", dice bruscamente. "Siempre estaremos
ahí para ti".
"Lo sé. Es más, cuando me imagino a otra persona ocupando mi
puesto, guiándolos a todos... no me gusta. Lo odio".
Una suave risa retumba en su pecho. "Lo quieres todo".
"¿No deberían todos?"
Vuelve a reírse y me acerca, hasta que estamos apretados el uno
contra el otro. Dios, pero se siente bien, como la almohada más
perfecta, aunque sea todo músculo. Suspiro y trato de silenciar mi
cerebro. Pero no puedo. Porque no puedo tenerlo todo. El cambio se
acerca. Y no puedo luchar contra la verdad de eso. Rye debe sentir mi
tensión porque vuelve a acariciar mi espalda en deliciosos y lentos
círculos.
"Vete a dormir, Berry. Ha sido un día largo".
Llevo horas luchando por conciliar el sueño, pero sus suaves palabras,
la calidez de su tacto y el constante latido de su corazón contra mi
mejilla contribuyen a adormecerme en un estado de lánguida
comodidad. Los párpados se me hacen pesados y mi mano se extiende
sobre la dura masa de su pecho. Podría quedarme así para siempre.
Pero la chica que llevo dentro, que siempre ha sentido que tenía que
demostrar que era digna, no se calla.
"¿De verdad has venido hasta aquí sólo para dormir conmigo?"
Hay un tiempo de silencio antes de que responda, su voz es un susurro
con un borde de sorpresa.
"Sí, lo hice".
Capítulo veinticuatro
Rye
Me despierto con su pelo en la cara. Toda esa gloriosa, sedosa y espesa
masa cayendo en cascada sobre mis mejillas, cubriendo mi nariz. En
realidad, me asfixia y corro el riesgo de ahogarme. Aun así, sonrío de
oreja a oreja mientras aparto suavemente los mechones castaños. Ella
no se despierta, pero ronca -nunca me atrevería a llamarlo ronquido-
y mueve su culo firme para acercarse a mi polla, cada vez más
interesada.
Le digo a mi polla que se calme, ya que no vamos a tener nada
durante un tiempo. Pero eso me parece sorprendentemente bien. Me
conformo con lo que tengo en este momento: El esbelto cuerpo de
Brenna acurrucado junto al mío, el calor perfumado de su piel, la paz
absoluta de ver los rayos del sol extenderse por el suelo mientras la
abrazo. Después de días de tensión nerviosa, estoy relajado.
No es la primera vez que me despierto en la cama con alguien. Me he
ido de vez en cuando de juerga con diferentes mujeres, pasando un par
de días simplemente follando. Eran sobre todo recuerdos borrosos que
implicaban el subidón de actuar, emborracharse y perderse en otra
persona durante un rato. No hay vergüenza en ello. Al menos no para
mí. Me lo pasé bien con esas mujeres, y espero haberles dado un buen
momento también.
Pero esos momentos no fueron más que un poco de diversión. No
significó nada más para mí. O para ellas. En el fondo de mi mente,
siempre estaba el conocimiento de que estaban conmigo por lo que yo
era, o tal vez sólo les gustaba mi aspecto. Pero no me conocían. Yo no
los conocía.
No tenía ni idea de que dormir con alguien con quien tengo una
conexión pudiera ser tan bueno. Se siente como un consuelo. Como un
verdadero descanso. Aquí mismo, a la luz de la mañana, con Brenna
James envolviéndome en un sueño dichoso, el mundo deja de girar.
Tenía trece años cuando escuché la canción que me convirtió en el
hombre que soy hoy. Llevaba toda la vida obsesionado con la música;
escuchaba de todo, desde Chopin hasta Chuck Berry, desde Portishead
hasta Patsy Cline. Pero no fue hasta ese día lluvioso, acurrucado en mi
cama, tratando de ignorar el sonido de mis padres peleando por otra
infidelidad de mi padre, que descargué "Taste the Pain" de los Red Hot
Chili Peppers.
Fue una revelación.
Ni siquiera puedo decir que sea la mejor canción de los Peppers o que
sea mi favorita. Pero fue la primera canción que escuché de ellos. Me
senté en mi cama, mirando una grieta en el techo mientras la música
fluía sobre mí. Mientras Michael Peter Balzary, también conocido
como Flea, uno de los mejores bajistas del mundo, se lucía. No se limitó
a proporcionar un ritmo de fondo, sino que dominó la canción, la hizo
suya. Ritmos divertidos, toques calientes de soul. Se me metió en los
huesos, reverberó en mi corazón.
Puedo tocar cualquier instrumento que se me ponga delante. No es un
truco, sino simplemente una parte de mi composición esencial, como el
color de mis ojos o que soy zurdo. Pero aquel día, tumbado, solo y
confuso, me di cuenta de que el bajo me ofrecía algo que había estado
buscando: una vía de escape en la que podía tocar ritmos o rasgar
melodías tensas. Podía dar rienda suelta a la rabia, al dolor, de una
forma que satisficiera alguna necesidad crítica de mi interior.
Durante más de la mitad de mi vida, el bajo ha sido mi mundo, mi
corazón y mi alma. Pero ya no puedo tocarlo como quiero. No con la
misma intensidad y alegría despreocupada. Me duele saberlo. Me
llena de una pena desgarradora y de un miedo asfixiante. El cambio
es aterrador cuando no es tu elección.
Pero aquí, con los graciosos ronquidos de Brenna golpeando mi pecho,
me golpea con una tranquila certeza que la música no es la totalidad
de mi corazón y mi alma. Ya no me pertenece por completo. También
está ahí, en mi corazón y en mi alma. Una piedra de toque en la
oscuridad de la incertidumbre.
La verdad de eso me abruma, y aprieto los ojos cerrados, aprieto mis
labios en la parte superior de su cálida cabeza, y sólo respiro. Pero no
sirve de nada. Se me abre un agujero en el pecho, cada vez más
amplio. Porque esto no es real. Es un tiempo robado.
Tal vez la tengo demasiado cerca o demasiado apretada, porque se
revuelve, se da la vuelta para mirarme y suelta un pequeño suspiro
mientras se estira. Aflojo mi abrazo y veo cómo se despierta. Sus
pestañas se agitan y luego sus ojos se abren, revelando unos
verdaderos iris de color ámbar salpicados de oro. Y juro por Dios que,
con la savia que me he vuelto a su alrededor, se me aprieta el maldito
corazón.
Tarda un momento en centrarse, y probablemente no debería estar
aquí, mirando, pero no puedo evitarlo. Está adorablemente
despeinada, suave y somnolienta.
Dado que la estoy mirando, no me extraña su ligera confusión al
verme. Tal vez no recuerde del todo lo de anoche, o tal vez
simplemente se arrepienta de haberme dejado quedar. Va a ser
incómodo si le molesta que esté aquí. Entonces parpadea de nuevo y
su mirada se aclara. Una pequeña sonrisa dibuja las comisuras de sus
labios rosados.
"Hola", dice, con la voz arenosa por el sueño.
El alivio es una ráfaga de aire en mis pulmones. Con la punta del
dedo, le quito un mechón de pelo de la frente.
"Hola".
La palma de su mano está sobre mi pecho. No estoy seguro de que sea
consciente de ello. Sus dedos recorren mis pectorales y se detienen a
jugar con la barra de plata que me perfora el pezón. El placer me
recorre y me dan ganas de ronronear. Sí, ronronear; lo haría si pudiera.
Me inclino y rozo mis labios con los suyos. Una vez. Dos veces. Vuelve
a suspirar, un sonido suave que siento a lo largo de mi piel, y me alejo
lo suficiente para encontrar su mirada. "¿Quieres desayunar?"
"¿Lo preparas tú?", pregunta con una expresión a la vez esperanzada
y dudosa.
Me río ligeramente. "Por supuesto.
Su nariz se arruga al mirarme.
"¿Sabes cocinar? Porque nunca lo he visto".
"Sé revolver huevos, repartir yogur y fruta". Le beso la punta de la
nariz, porque necesito ese toque. "Incluso puedo preparar uno de esos
batidos saludables que parecen gustarte".
"Son rápidos y refrescantes".
Mis labios rozan la línea de su mandíbula.
"Hoy no necesitamos ser rápidos, Berry".
Hace un ruido como si intentara no reírse. Su mano sigue pasando por
mi pecho, por mi costado. Dios, huele bien, no a flores ni a frutas, sino
a feromonas puras y embriagadoras que actúan como una droga en
mi organismo. Hundo la nariz en la cálida curva de su cuello y respiro
profundamente. Brenna se ríe y me pasa los dedos por el pelo.
"Estoy muy cansada. No quiero moverme".
"Pues no lo hagas".
Me acurruco aún más contra ella, acurrucándome. Lo he decidido: Me
encanta acurrucarme.
"Aquí hacemos nuestras propias reglas".
Me pasa la punta de los dedos por el cuero cabelludo. Se siente como el
cielo.
"Lo hacemos, ¿eh?"
"Sí. Aquí somos libres".
Una bonita fantasía. Una que quiero hacer realidad.
Ella murmura algo, su tacto ya es más lento. Su cuerpo se funde con el
mío, cálido y relajado. Y entonces vamos a la deriva, hablamos de
cosas pequeñas, nos reímos de chistes internos que sólo nosotros
conocemos. Como he dicho, el cielo. Se me ocurre que debería hablarle
de por qué estoy aquí realmente. Pero no puedo. Ahora mismo, todo es
perfecto.
Después de un rato, le preparo el desayuno y me ofrezco a llevarla a
dar una vuelta. Tengo una Harley Fat Boy cromada en casa. Al
principio, me preocupa que Brenna quiera un coche, pero, cuando le
hablo de la moto, da un chillido de placer poco propio de Brenna y se
pone unos vaqueros estelares que le abrazan el culo, una camiseta
azul bebé y un par de tacones morados de infarto. Es probable que se
me salga la lengua, pero no se puede evitar; me encanta la Brenna
vestida así.
"Bonita camisa", es todo lo que puedo decir. Pero no estoy mintiendo.
Tiene todas mis cualidades favoritas: es pequeña, ajustada, y en
Brenna. La frase "Las chicas de la Tierra son fáciles" se extiende por su
pecho. "¿Jax te dio eso?"
"¿Cómo lo has adivinado?" Brenna sonríe, mientras se pone una
chaqueta de cuero marrón -en serio, la mujer siempre tiene preparada
ropa para cualquier ocasión-. Le paso un casco. "¿Recuerdas esa
patada de Jeff Goldblum que hizo durante nuestra última gira? ¿Sabes
cuántas veces tuve que ver esa película?".
"¡Ja! En realidad me gusta esa. Intentó que viera La mosca". Hace una
mueca. "Qué asco. Le hice apagarla, pero igual tuve pesadillas
durante una semana".
"Pobre Berry. Siento no haber estado allí para consolarte".
Se ríe como si pensara que sólo estoy bromeando. Pero no lo estoy
haciendo. Casi quiero empujarla, pero una vez que estamos en la moto
y sus muslos están abrazando los míos, me olvido de lo que estábamos
hablando. Toda mi concentración se centra en Brenna y en
mantenerla a salvo. Quizá deberíamos usar un coche.
Una palmadita impaciente en el abdomen me hace reaccionar y
arranco la moto. Durante un rato, me limito a conducir, a empaparme
del sol, del aire y de la sensación de mi chica apretada contra mi
espalda. Brenna se envuelve en mí como si fuera su almohada
favorita. Me parece bien. Finalmente, me dirijo al centro de la
ciudad y encuentro un lugar para aparcar.
"Así que", dice, quitándose el casco en un movimiento digno de Los
Ángeles de Charlie. "¿Adónde me llevas?"
Inclino la cabeza hacia el edificio de la esquina que hay detrás de mí.
"A la librería".
Sus ojos se iluminan.
"¿Me llevas a comprar libros?"
"Te llevaré a donde quieras, pero sí, pensé que te gustaría".
"Pensé que asumirías que querría comprar zapatos". Lo dice a la ligera,
pero hay un brillo en sus ojos que me hace sonreír de par en par.
"Nena, puede que sea un ignorante en lo que respecta a las relaciones,
pero no soy un tonto total. Esa afirmación es un cebo".
Brenna se ríe y sacude la cabeza. "Así es. Buena evasión. Vamos a ver
los libros".
El lugar es enorme y huele a conocimiento y a luz solar. Brenna y yo
paseamos juntos y nos separamos cuando encontramos algo que nos
interesa. Pero nunca nos alejamos mucho. Siempre la tengo en mi
periferia, algo dentro de mí no quiere dejar de verla. Es algo extraño.
Brenna y yo hemos estado en la órbita del otro durante más de diez
años. Conozco su rostro tan bien como el mío, mejor aún; miro su rostro
más que el mío. Pero estar con ella así hace que todo parezca nuevo.
Me llama la atención y sonríe. Por primera vez en mi vida, entiendo
perfectamente esos dibujos animados de antaño en los que el lobo es
alcanzado por los dardos del amor y su corazón intenta salirse del
pecho. Estoy segura de que tengo una sonrisa de amor en la cara, con
corazones rosas bailando alrededor de mi cabeza. Sea como sea, es
suficiente para atraer a Brenna hacia mí.
Sin mediar palabra, la tomo de la mano y la conduzco hacia delante.
Hay un túnel hecho enteramente de libros apilados que se eleva sobre
nosotros como una ola. No hay nadie alrededor y la acerco. Sus labios
son suaves y acogedores. Caigo en su beso del mismo modo que me
enamoro de ella: completamente, como un hombre al que se le niega
el sustento. Ella sabe a pecado dulce como una cereza. Lamo en su
boca persiguiendo ese sabor, mi espalda golpeando la pared. Brenna
me come la boca con el mismo fervor, con sus brazos rodeando mi
cuello.
Una risita de la derecha nos hace separarnos para mirar. Un grupo de
chicas adolescentes pasa por delante de nosotros con una amplia
sonrisa. No sé si me reconocen o no. De momento no me importa,
porque Brenna sigue pegada a mí. Vuelvo a centrar mi atención en
ella y mi mano se desplaza hasta tocar su trasero de melocotón.
Ella sonríe, suave, sonrojada. "Hola".
Esos corazones rosas probablemente estén dando vueltas en mi cabeza
de nuevo.
"Hola".
Ahora mismo sería el momento perfecto para decirle por qué he
venido hasta aquí. Pero las palabras se atascan en mi garganta. No
quiero arruinar este momento.
Díselo.
Con sorprendente delicadeza, Brenna me aparta el pelo de la frente.
Sus ojos ambarinos me miran.
Maldita sea. Díselo. A ella.
"Al parecer, aquí hay una sección de vinilos", dice ante mi silencio.
"¿Lo sabías?"
Mierda. Me han pillado.
"¿Ah, sí? Quiero decir, sí, lo sabía. Pero no pensaba ir allí. Hoy es para
ti".
La risa de Brenna es ronca. "Tan abnegado".
Estoy a punto de protestar, de jurar mi inocencia, pero ella se levanta
de puntillas y me besa la mejilla.
"Hoy es para nosotros. Vamos, cariño, quiero ver esta colección".
Sí. Estoy perdido.
La cojo de la mano y la arrastro hasta mi lugar favorito de la tienda.
Discos de vinilo y Brenna. ¿Qué podría ser mejor? Se queda conmigo,
hojeando los LPs, sacando viejos favoritos para que los mire. El paraíso.
Le entrego una vieja y maltrecha copia de "Obras maestras de
Ellington".
"Duke Ellington escribió sus composiciones para destacar los estilos y
talentos individuales de sus músicos", le digo. "Quiero decir, eso lo
hacemos ahora con Kill John, pero para un compositor de big band de
entonces decir, esto no es para mostrar mis habilidades, sino para
elevar el talento de los que me rodean y llevar la música a su
máximo nivel..." Suspiro en señal de agradecimiento. "Lo convirtió en
una experiencia visceral que lo abarcaba todo, una obra maestra de
ese momento perfecto".
"Sabes", dice mientras inspecciono la parte trasera de un disco de
Shirley Bassey. "Creo que mi verdadera apreciación de la música vino
de ti".
El disco casi se me escapa de los dedos. "Yo... ¿Qué?"
Brenna apoya una cadera en el expositor. "Hablo en serio. Te apasiona
la música. La forma en que hablabas de ella, las interminables
canciones que nos hacías escuchar, la historia de todo ello..." Mueve la
cabeza, la cola de caballo se balancea, una mirada de cariño en su
rostro. "Me hizo escucharlo, sentirlo, de una manera totalmente nueva.
Una forma mejor".
Todos estos años, nunca supe que me escuchaba de verdad. Nunca
supe que le gustaba lo que decía. Los ojos ámbar sostienen los míos.
"La música es parte de tu corazón y tu alma, Rye. Tanto si tocas como
si no, eso nunca cambiará. Siempre podrás expresarte a través de ella
y conmover a la gente con tu amor por ella".
Demonios.
"Bren. No puedes decirme eso aquí. No cuando has ido y me has
abierto el corazón de par en par, y lo único que quiero hacer es besarte
hasta... Maldita sea".
Expulso un suspiro áspero y me paso la mano por el pelo para
calmarme.
Ella me estudia con interés.
"No pares. ¿Hasta qué?"
"Hasta que estés resbaladiza e hinchada y supliques por mi polla".
Se le escapa una carcajada, pero mira mi boca como si fuera un
helado y lo único que quisiera hacer es lamerla.
"No tendría que suplicar. Me la darías sin dudar, rápido y fuerte,
¿verdad, grandullón?". Las llamas de la lujuria me queman la piel,
mientras su voz baja. "Todo lo que tendría que hacer es separar mis
muslos y mostrarte lo mojada que está..."
"No es justo, Berry". Vuelvo a poner el disco en su sitio. "No es justo,
carajo".
Hago marchar su lindo trasero fuera de la tienda. Y ella se ríe todo el
camino. Finjo que estoy disgustado, pero no lo estoy. Estoy tan lejos de
no estarlo que no es gracioso.
Me distraigo llevándola a uno de mis sitios favoritos de perritos
calientes. Optamos por la comida para llevar y conduzco hasta
Griffith Park, parando en un lugar apartado para que podamos comer.
Hay un banco cerca, pero antes de que pueda bajarme de la moto,
Brenna me sorprende y se sube a mi regazo.
"Bueno, hola", digo, y mi brazo rodea al instante su cintura.
Ella se acomoda.
"Mucho más cómodo que un banco".
Se agacha y coge una de las cajas de comida para llevar.
"¿Te apetece comer así?"
"¿Crees que alguna vez rechazaría la oportunidad de tenerte en mis
brazos?" Sacudo la cabeza y la ayudo sosteniendo la caja con firmeza.
"Piénsalo otra vez, Berry".
Los perritos calientes están desordenados; envueltos en tocino y
cargados de aderezos -el de Brenna tiene maíz, cotija y alioli picante,
mientras que el mío está ahogado bajo patatas fritas y queso-. Pero
Brenna no duda en coger la suya. Es muy bonita la forma en que
sostiene el perro difícil de manejar, su nariz se arruga un poco
mientras trata de dar un gran bocado sin derramar. Me río cuando
casi lo consigue, y luego le limpio el trocito de salsa que le cae en la
barbilla.
"¿Está bien?" Pregunto.
"Muy bueno".
Como no es educado mirar fijamente, me como mi propio perro. Nos
quedamos en silencio durante un rato, comiendo al sol. Brenna deja los
restos de su perrito caliente en la caja de comida para llevar y coge
unas servilletas de su regazo para limpiarse las manos. Le doy una
botella helada de su adorada Coca-Cola de Cereza Light. Después de
beber un trago, suspira satisfecha.
"Ya está", digo con la satisfacción de un hombre que ha visto a su
mujer bien alimentada. "Dime que un taco es mejor que esto".
Me limpia la comisura de la boca con una servilleta. "Odio romper tu
pequeño sueño, cariño, pero esto es básicamente el hijo predilecto de un
perrito caliente y un taco".
Maldita sea. Tiene razón.
Me reafirmo.
"Pero todavía se llama un perro caliente. Por lo tanto, mejor que un
taco".
"Un tecnicismo".
"Que es otra forma de decir que tengo razón".
"O que no la tienes".
Riéndose, levanto lo que queda de mi perrito caliente hacia ella. "No
has probado este".
Con un zumbido dudoso que sé que hace para burlarse de mí, Brenna
abre la boca y espera obedientemente a que la alimente. Joder. Me
quedo mirando, intentando no excitarme.
Su sonrisa es pura maldad. "Vamos, Rye. Dame a probar tu salchicha".
Me río a carcajadas, aunque se me pone dura como una pica. "Oh,
tendrás más que una probada".
Ella da un gran bocado, y me río de nuevo mientras mastica. Para
cuando traga, ella también se ríe, apoyando su frente en mi hombro.
"Muy bien, me has atrapado", dice enderezándose, con las mejillas
sonrojadas y los ojos encendidos. "Son unos perritos calientes excelentes".
"¿Mejor que un taco?"
Demonios, ¿por qué estoy presionando esto? No debería. Es estúpido.
Una mierda. Creo que Brenna está de acuerdo porque se queda
callada. Su expresión es pensativa mientras recoge el desorden,
metiéndolo todo en las cajas que están sobre nuestro regazo. Con el
corazón en vilo, alzo la bolsa de comida para llevar para que ponga
la basura en ella. Sólo cuando la dejo en el suelo, habla.
"¿Esto es realmente por los tacos?"
Ella sabe que no. Mi barbilla se levanta, la terquedad aumenta con
ella. Pero entonces suspiro.
"No".
Vuelve a tararear, con su mirada buscando la mía. Me preparo para
más preguntas. Pero, en lugar de eso, alarga la mano y me pasa
suavemente los dedos por el pelo, echándolo hacia atrás.
"Ahora mismo, aquí mismo, sea cual sea la comida, prefiero tenerla
contigo".
Mi corazón golpea con fuerza contra mi pecho.
"Bren... le pediste a Scottie que me controlara".
No había querido decir eso. Pero no me echo atrás.
Ella busca en mi cara con cautela.
"Necesitabas a tus amigos".
Yo también los necesito.
Acaricio su mejilla.
"Gracias".
Me toca el borde de la mandíbula, con delicadeza, como si yo fuera
algo que tiene que manejar con cuidado. Físicamente, soy el más
fuerte, pero ella está rompiendo lo que queda de mi armadura con
facilidad.
"Rye, no tienes que agradecerme nunca que te cubra la espalda,
porque siempre lo haré".
Así de fácil, estoy acabado.
No sé quién se mueve primero, pero nos besamos. Y eso llena todos los
lugares vacíos de dolor que no sabía que tenía. Me lo tomo con calma,
saboreo su boca, su sabor, respiro sus suaves suspiros. Mi mano rodea la
sedosa cuerda de su cola de caballo mientras la sostengo donde quiero,
lamo la suave curva de su labio superior, chupo la dulce y gruesa
porción de su labio inferior.
Pierdo tiempo besando a Brenna. Pero, por debajo de todo el placer, sé
que el mío se está agotando. Este acuerdo se mide en momentos
robados. No es real. Necesito algo real con Brenna.
Un riesgo.
Uno que signifique una pérdida potencial, de mi orgullo, de ella.
Brenna
Con un jadeo, salgo del sueño y me incorporo. La habitación se
balancea como una bailarina borracha y luego se calma. Pero el
corazón no deja de retumbar en mi pecho. El frío y vacío terror y la
impotencia me sacuden con tanta fuerza que jadeo y me agarro a las
rodillas para contener un sollozo. No hay control. No hay forma de
mantenerlos a salvo. De mantenerme a salvo.
Una mano cálida y ancha se posa en mi espalda.
"Oye", susurra Rye, a mi lado. "Estás bien. No pasa nada".
El sonido de su voz y el calor de su tacto me tranquilizan, y por fin
soy capaz de respirar profundamente.
"Perdona si te he despertado". Sale débil y filiforme.
Rye se incorpora aún más y se pasa una mano por la cara como si
quisiera despertarse.
"No pasa nada". Sus ojos brillan en la penumbra mientras me mira.
"¿Estás soñando con Jax?"
Me sobresalto. "¿Cómo lo has sabido?"
Apoya un brazo en su rodilla doblada. "Son las cuatro y media de la
mañana. Es cuando nos enteramos todos".
Por un momento, no puedo hablar. Se me hace un nudo en la
garganta. Trago con fuerza.
"Sí. No me di cuenta de que tú..."
"¿Lo recuerdas tan claramente?", ofrece con ironía.
"No."
Me aprieto la nuca, y al instante su mano se desliza para tomar el
control, masajeándome con tranquila competencia.
"No, que también tomaste nota de la hora. ¿También te persigue?"
"No de la misma manera. Pero hay días en los que me levanto por
cualquier motivo, veo la hora y..." Hace rodar un enorme hombro
como si estuviera muy rígido. "Me desordena tanto que me dan ganas
de llorar".
La confesión me hace inclinarme hacia él, y me envuelve en sus
brazos, estrechándome. Nos quedamos en silencio por un momento,
Rye acariciando mi pelo y yo pasando mi mano por su pecho sólo
para saber que está ahí, sólido y vivo.
Hemos pasado el día juntos, y ha sido divertido, perfecto. Un momento
de paz. Y todo el tiempo luché por encontrar una manera de decírselo...
Pero no pude. No cuando estaba tan feliz. Así que me lo tragué, me
aguanté la verdad mientras nos metíamos en la cama y nos
acurrucábamos juntos. Me dormí escuchando el sonido de los latidos de
su corazón.
Pero ahora es un nuevo día. Y toda la tensión, todo el horrible miedo
retorcido de estar demasiado cerca de alguien, de sentir demasiado, ha
vuelto. Siento la garganta demasiado apretada y mis palabras salen
como una rima áspera.
"Antes de esa noche, creía que éramos invencibles. Nada podía
hacernos daño".
"Yo también lo creía", susurra Rye. Suelta un suspiro desgarrado. "Me
sentí como un imbécil egocéntrico por no darme cuenta de que John
estaba sufriendo. O que todos estábamos... no sé, cayendo en el desastre
a nuestra manera".
Porque todos estábamos fuera de control en ese momento.
"Ninguno de nosotros se dio cuenta, Ryland. Ni siquiera John. Ese era
el problema".
Asiente con la cabeza, pero su cuerpo sigue tenso.
"Lo sé. Sólo desearía por Dios haberlo hecho".
En la oscuridad, encuentro su mano. Nuestros dedos se entrelazan en
un abrazo reconfortante. Durante el último año, todos hemos hablado
de la depresión de John, y hemos intentado hablar más de las cosas,
expresando nuestras cargas cuando son demasiado pesadas. Eso ha
ayudado. Pero nunca he compartido nada de esto con Rye. La
comodidad de hacerlo es extrañamente aliviadora. Me permite ser
abierta sin sentirme débil.
"Solía llamar a John", digo por fin. "Cuando me despertaba".
La respiración de Rye se detiene por un segundo. "Yo también".
Se me escapa una suave y breve risa. "Dios, tal vez todos lo hicimos".
"No parece importarle", dice Rye con una sonrisa en la voz. Pero está
crudo. Lo noto.
"Aunque ahora tiene a Stella". Me relajo un poco y apoyo la cabeza
en el hombro de Rye. "Así que lo dejé".
"Bren..."
El dolor silencioso en su voz me hace hablar por encima de él.
"Está bien, ¿sabes? No necesito que Killian piense que necesito ir de
vacaciones, alejarme de la banda por un tiempo. Creo que tiene
razón". Mierda. Puedo hacer esto. Puedo hacerlo. "Sobre el descanso".
Rye se gira hacia mí. Siento el peso de su mirada. Todo está a punto
de cambiar. Ambos lo sabemos. Sólo queda la cuestión de quién va
primero.
"Podríamos quedarnos aquí", dice finalmente, lentamente, como si
estuviera forzando las palabras. "Tomar un descanso".
Dios, eso suena tan... Cierro los ojos, mis dedos se clavan en la ropa de
cama.
"Rye..."
"No", suelta, y luego hace una pausa con una fuerte respiración. "No
digas nada por un segundo".
"De acuerdo".
Pero no habla. En su lugar, echa las sábanas hacia atrás y se sienta en
un lado de la cama. Rye tiene un tatuaje de la partitura de "Amazing
Grace" tatuado en negro sobre los hombros. Para quienes no lo conocen,
puede parecer una elección extraña, pero una vez dijo que la música
era su gracia. Lo salvó más veces de las que podía contar. Por supuesto,
nunca me lo confió. Se lo dijo a los chicos cuando volvió del salón de
tatuajes. Yo simplemente estaba al alcance del oído y lo escuché.
Porque, antes de que empezáramos con esto, nunca habíamos hablado
más allá de los insultos o los intercambios verbales básicos. Sin
embargo, de alguna manera, él me conoce muy bien. Y yo lo conozco
a él. Sé por las líneas tensas de su espalda y la forma en que mira
fijamente, inmóvil, que no está enfadado. Está molesto.
Puedo manejar a Rye enojado. Es un terreno conocido. El Rye enfadado
es otra historia. En algún momento, sus heridas se convirtieron en las
mías también.
"¿Rye?"
Aspira un poco y se levanta con un movimiento fluido.
"Necesito vestirme para esto".
"De acuerdo..." No sé a dónde va esto, pero sé instintivamente que no
será fácil.
Se dirige a la ropa que tiró en una silla antes de que nos acostáramos.
Sus movimientos son fáciles, tirando de los calzoncillos y de los
vaqueros, pero la bisagra de su mandíbula lo delata. Se pone la
camiseta negra y se pasa una mano por la barba incipiente. Por un
momento, se mira los pies descalzos, con las manos apoyadas en las
caderas.
"¿Por qué estás ahí de pie?" La inquietud se apodera de mí como una
manta que pica. La sensación se intensifica cuando sus labios se
aplanan.
Pero entonces me dedica una media sonrisa irónica y cansada. "Por
una vez, intento seguir tu consejo y pensar antes de hablar. Quiero
elegir bien mis palabras, Bren".
"Dilo de una vez, Rye. Sea lo que sea, dilo ya".
Toma aire y luego lo suelta apresuradamente.
"No puedo seguir haciendo esto".
La sangre se drena de mi cara, mientras mi pecho se hunde en sí
mismo.
"¿Quieres acabar con nuestro acuerdo?"
"Sí. Quiero".
La conmoción estalla en mi piel en forma de picos calientes de dolor.
Sabía que en algún momento llegaría a esto. Tenía que hacerlo.
Estamos en lugares diferentes en nuestras vidas. Aun así, no esperaba
este nivel de dolor. No la desolación. Fui con los ojos bien abiertos. Sólo
que pensé... no sé qué demonios pensé. El pensamiento coherente se me
escapa en este momento. Pero tal vez que saldríamos de ella con
suavidad. Y, Dios, soy ridícula porque he estado tratando de encontrar
una manera de decirle mis noticias. Sin embargo, aquí estoy
sintiéndome rechazada cuando él es el que está siendo adulto en esto.
La ironía casi me hace reír. Casi.
De pie -porque de ninguna manera voy a tener esta conversación
mientras estoy acurrucada en su cama- reúno mis pensamientos
fracturados. "Lo entiendo. Voy a irme".
Rye hace un movimiento furtivo, como si intentara tocarme, pero
luego se detiene y se agarra la nuca.
"Mierda, cariño. No quiero que te vayas".
"Me estoy perdiendo algo aquí. Me acabas de decir que no quieres
verme más".
"Quería decir que quiero dejarme de tonterías y hacer esto de verdad".
Mi cabeza sigue dando vueltas y le miro confusa.
"¿Hacer qué? Acabas de decir que quieres acabar con esto".
"Acabar con las mentiras, Bren". Se acerca un paso más. "Lo nuestro no.
No quiero mentir a nuestros amigos. Quiero estar contigo de verdad.
Una relación de verdad".
Me quedo helada, esta nueva conmoción sustituye al dolor. Hay una
pequeña voz esperanzada que me dice que debería correr hacia él con
los brazos abiertos. Pero entonces recuerdo dónde estoy y por qué he
venido aquí. Mis ojos se cierran con amargo resentimiento. ¿Por qué
cuando una parte de la vida por fin se abre y se aclara otra se enreda
y complica?
"Fui a Chicago para intentar distraerme mientras tú no estabas", dice
ante mi silencio. "Lo intenté y fracasé. Porque me di cuenta de que
donde tú estás es donde yo quiero estar".
Dios. Mis dedos de los pies se enroscan en el grueso montón de la
alfombra que tengo debajo, como si de alguna manera eso me
mantuviera erguida. Son las palabras adecuadas. Lo que toda mujer
quiere oír. Y sin embargo, esas palabras, el sentimiento que hay detrás
de ellas, me cortan el aire. Rye suspira, su mirada es dolorosa.
"No es sólo sexo. No para mí. Sé que ese era el plan. Pero en el
momento en que puse mis manos sobre ti, todo cambió..."
"Rye". Me está rompiendo el corazón. No sé cómo decirle...
"No, sólo escucha". Rodea la cama para ponerse delante de mí. Está
tan cerca que puedo oler el aroma de su piel, ver la chispa de
necesidad sincera en sus ojos. "No estoy jugando. No intento engañarte.
No quiero esconderme ni esperar a un puto día determinado para
verte. Eso es una locura..."
"Acepté el trabajo", interrumpo, las palabras reventando el puño de
arrepentimiento que me aferra a la garganta.
El silencio resuena durante un momento agonizante mientras nos
miramos fijamente. Veo que se esfuerza por alegrarse por mí. Y eso es
lo que más duele. Deja escapar una lenta respiración.
"Eso es... eso es bueno. Quiero decir, deberías seguir..." Rye traga
audiblemente. "Pero no veo por qué no podemos seguir intentando
estar juntos".
Con la cabeza palpitando, me aprieto el talón de la mano en el ojo.
No sé cómo hacerle entender sin herirle. Pero tampoco puedo mentir.
Se merece la verdad. Bajando la mano, le sostengo la mirada, incluso
cuando la mía se desdibuja.
"Toda mi vida adulta ha consistido en Kill John. He vivido y respirado
su mundo, su música. Me voy a dormir pensando en todos ustedes: en
lo que tengo que hacer por ustedes al día siguiente, a la semana, al
mes, al año. Oigo tus canciones en mi cabeza. Sueño con Kill John. La
banda se ha convertido en mi aire, mi corazón y mi alma. Y, durante
mucho tiempo, me encantó. Me encantó que me dieran la oportunidad
de levantarlos".
Su mandíbula se encoge mientras asiente en señal de comprensión.
Pero no dice nada, sólo me mira fijamente con ojos que se enrojecen
lentamente en los bordes.
Me fuerzo a decir las palabras. "Pero Kill John ya no me llena de la
misma manera. Me molesta que ocupe todo mi tiempo, mi atención.
Hay una inquietud en mí, un vacío. Pensé... pensé que el sexo lo
arreglaría. Que tal vez si sentía esa conexión humana, estaría bien. Y
así ha sido. Hasta cierto punto".
Rye se lame los labios, y cuando habla, su voz se desmorona como el
óxido.
"Será mejor cuando estemos juntos de verdad. Estaré aquí para ti,
Bren".
Mi respiración se estremece. "No es suficiente".
Parpadea. Un movimiento tan pequeño. Y sin embargo es como si todo
su cuerpo se estremeciera.
El nudo en mi garganta crece tanto que duele.
"Necesito un descanso limpio".
"Tú..." Su respiración se entrecorta. "No sólo quieres dejar de matar a
John. Quieres romper con nosotros. Conmigo".
No quiero dejarlo. Pero tengo que hacerlo. "Toda mi vida está tan
entrelazada con todos ustedes..."
"De mí, Bren. Por favor, no me metas con los chicos por esto. No
puedo-" Se agarra las puntas del pelo y gira la cabeza como si verme
fuera demasiado doloroso.
"Por supuesto, no pienso en ti de la misma manera que el resto de
nuestros amigos. Pero eso no cambia el hecho de que, si estoy contigo,
sigo con Kill John. Seguiré pensando en la banda, preocupándome por
todos ustedes. Seguiré queriendo aferrarme".
"Mierda", dice con una risa áspera. "No puedo ganar aquí, ¿verdad?"
"Por favor, no hagas esto más difícil de lo que ya es".
Me lanza una mirada. "No pensé que pedir que estuviéramos juntos
fuera una decisión difícil".
"No puedo pensar cuando estoy contigo; pongo el resto de mi vida a
un lado. No puedo seguir haciendo eso. Necesito pensar..."
"¿Pensar?" Se le desencaja la mandíbula. "¿Qué hay que pensar? O lo
sabes o no lo sabes".
"¡Pues no lo sé!" Levanto una mano impotente. "Quiero estar segura.
Necesito tiempo".
Sus fosas nasales se agitan. "¿Por qué es tan difícil para ti? No debería
ser difícil, Bren. Debería ser fácil".
"¿Y el hecho de que no lo sea? Tal vez eso significa algo, Rye. Tal vez
deberíamos dar un paso atrás y... y..."
"¿Y qué?"
"¡Y evaluar las cosas!"
"¡Es una relación, no un plan de marketing!"
Nos estamos chasqueando el uno al otro como solíamos hacerlo. Quiero
llorar. Y nunca lloro por las relaciones. He sido un partido de uno
durante toda mi vida adulta; no sé cómo ser parte de un par. Me he
forjado en hierro, sin querer depender de nadie más, hasta que se
convirtió en una coraza que parece que no puedo dejar de lado. Pero
quiero hacerlo. Una parte de mí lo desea tanto. Pero todo mi sentido
del valor se ha convertido en la banda. Si no aprovecho esta
oportunidad, puede que nunca sepa quién soy por mí misma.
"Maldita sea", dice con un suspiro. "Lo siento. Eso estuvo fuera de
lugar".
Sacudo la cabeza, queriendo tenderle la mano pero sabiendo que no
servirá de nada.
"La culpa es mía. No fue justo por mi parte haber empezado algo
contigo cuando me sentía así. Esto es lo que me temía. Todo es más
complicado. Y si nos acercamos, si hacemos esto de verdad ahora..."
"Sí, bueno, no te preocupes. Nunca dimos ese paso". Su mirada se
estrecha mientras se pasa una mano por la barbilla, con el sonido de
su barba raspando. "Ayer fue una despedida, ¿no?"
Mi corazón late dolorosamente. "Sí. No. No lo sé. Sólo quería disfrutar
de ti antes de..."
"Decir adiós", responde tajante.
"No lo había pensado así", susurro antes de soltar una risa dolorosa.
"Hacía lo posible por no hacerlo".
"Pero ahora se acabó el tiempo, ¿no? Y queremos cosas diferentes".
Sólo puedo mirarlo fijamente, con miedo a avanzar, con miedo a
quedarme donde estoy.
"Está bien, Bren. Lo entiendo. Necesitas esta oportunidad para resolver
las cosas. No te preocupes por mí. Eres libre y puedes..." Su respiración
se entrecorta, dura y fuerte. "Eres libre".
"Rye-No. No lo hagas. Puede ser un pequeño descanso. Iré a Los
Ángeles, veré cómo me siento-"
"Bren. De ninguna manera voy a ser yo quien te retenga. No después
de todo lo que hemos pasado. Tienes razón. Deberíamos terminar esto
ahora antes de que duela demasiado".
"Rye-"
"No. Hay cosas que tampoco puedo hacer. Ya no puedo hacer esto a
medias. Encuéntrate a ti misma. Encuentra esa felicidad. Y... y si
alguna vez..." Sonríe débilmente, el gesto forzado se desvanece
rápidamente. Agacha la cabeza, tragando con fuerza, pero luego
parece darse una sacudida mental. Cuando vuelve a mirar, su mirada
es plana. "Ya sabes dónde estoy".
Y entonces me deja.
Capítulo veinticinco
Rye
Bien, eso fue un desastre
Capítulo veintiséis
Brenna
Qué he hecho?
Capítulo veintisiete
Brenna
El teléfono suena en la oscuridad, repiqueteando y vibrando bajo mi
cabeza. Me despierto bruscamente y busco a tientas para cogerlo.
Quienquiera que sea tiene mi número personal, y he aprendido a no
ignorar nunca una llamada en plena noche.
"¿Hola?"
"¿Brenna?"
En cuanto oigo la voz de mi madre, maldigo para mis adentros y
aprieto los dientes.
"¿Mamá? ¿Qué pasa?"
"¿Por qué iba a pasar algo?" La censura siempre presente en su voz me
raspa los nervios. "¿Por qué no puede llamarte tu madre sin que algo
vaya mal?".
Dios, ¿por qué he contestado al maldito teléfono?
Me froto los ojos y lucho contra un suspiro.
"¿Porque es de madrugada?"
Hace una pausa. "Son las ocho de la mañana, Brenna". Otra vez el
reproche. El ligero tono que dice que soy una completa idiota.
"Estoy en California, mamá. Aquí son... las cinco". Que bien podría ser
la mitad de la noche, en lo que a mí respecta.
"Bueno, ¿cómo iba a saber que estás en California? No es que me
cuentes nunca tu vida".
Mi vida. Casi resoplo. Mi vida es una mierda ahora mismo. Todo por
mi culpa. Me froto el pecho dolorido e intento no pensar en Rye. Ya
ha pasado una semana. Una semana en la que he puesto excusas al
resto de la banda y me he escondido como una cobarde. Salí de su
casa y encontré un Airbnb. Un paso necesario. Uno que todavía duele.
"¿Por qué sigues susurrando?" Mamá exige. "¿Tienes a alguien
contigo?"
Como si la idea de que esté en la cama con alguien fuera algo que
debiera ocultar. Pero estoy sola. Otra vez. La culpa es mía. Esta vez sí
resoplo, un sonido largo y mordaz. Está dirigido más a mí misma que
a mi madre.
Incapaz de quedarme quieta, me deslizo fuera de la cama. "No,
mamá. No hay nadie".
Fuera, en el pasillo, donde las ventanas carecen de cortinas, hay más
luz, el cielo más allá de una manta gris acero asentada sobre el oscuro
horizonte. Tomo aire y me dirijo a la pequeña sala de estar que hay al
final del pasillo de arriba. La madera dura está fresca contra mis pies.
"Bueno, eso es un alivio", dice sombríamente.
"¿Lo es? Me parece una tragedia".
"Lo sería si eliges a alguien que trabaja en ese espantoso negocio de la
música".
Apretando los dientes, tomo asiento en el mullido sillón Womb junto a
la ventana.
"¿Por qué iba a importar, si yo trabajo en el negocio de la música?".
No sé por qué lo pregunto, ni por qué sigo al teléfono. Debería colgar.
Pero no puedo. Nunca puedo. En lo que respecta a mis padres, soy un
glotón para el castigo.
"Deberías tener algo más que eso", dice mi madre con una dulzura que
me desarma. "Estás muy enredada con todos ellos. No es sano que tu
felicidad dependa de un solo ámbito de la vida".
Me dejo caer contra la silla, con el corazón latiendo demasiado fuerte
y rápido. Oh, la maldita ironía. ¿No le había dicho lo mismo a Rye?
Santo cielo, ¿me he convertido en ella? La garganta se me cierra con
pánico. Tengo que colgar el teléfono.
"Mamá..."
"No, hablo en serio, Brenna. Me preocupo por ti".
Sé que lo hace. El problema es que su forma de preocuparse me hace
sentir menospreciada y carente. Preferiría que se preocupara menos y
confiara más en mí. Por otra parte, ya no confío en mí misma, así que
no puedo culparla.
No tengo ni idea de lo que estoy haciendo con mi vida ahora mismo.
Tengo que decirles a los chicos que me voy; acabo de estropear las
cosas con la única persona que se ha acercado remotamente a derribar
mis muros, y estoy siendo sermoneada por mi madre, que piensa que
soy una perpetua cagona.
Has jodido las cosas...
"Tienes casi treinta años", continúa con tenaz determinación. "La
mayoría de tus amigos del colegio están casados y con hijos ahora
mismo y...".
"Tú estabas casada y con un hijo a mi edad. Y has dejado más que
claro que no eras precisamente feliz".
Mi madre suspira, y yo doy un respingo ante el ataque de
culpabilidad. No importa que le encante decirme lo mucho que
lamenta haberse casado con mi padre -y que tuvo que hacerlo por mi
culpa-, el hecho de que sea yo quien lo señale ahora es una traición.
Y por eso no hablo con mi madre cuando puedo evitarlo. No puedo
ganar con ella. Lo que más me molesta es que quiero hacerlo. Quiero
que me vea como competente, como un éxito.
"Tienes razón", dice en el espeso silencio. "No fui feliz. Me dejé llevar
por la lujuria y el sexo..."
"Dios, mamá".
"Eres más que mayor para escuchar esto..."
Nunca seré lo suficientemente mayor para escuchar esto.
Honestamente, puedo estar traumatizada de por vida después de
escuchar esto.
"Y es importante. Creía que un gran sexo y una fuerte atracción eran
suficientes. Pero al final del día, cuando el físico no formaba parte de
la ecuación, lo único que nos quedaba era discutir y saber que
habíamos elegido mal."
"¿Entonces por qué no te divorciaste de él?" le espeté, exasperada. "¿Por
mí? Eso es una mierda".
"Al principio, sí, por ti. Y no es una mierda, Brenna. A veces uno hace
sacrificios por sus hijos. Pero luego, cuando ya fuimos mayores..." Ella
suspira de nuevo. "Es lo que conozco. Se sentía más segura. Y no odio a
tu padre".
Simplemente no está enamorada de él.
"Cuando encuentres a alguien", continúa, más suave ahora. "Que sea
alguien... estable. Confiable. Un amigo. No elijas a alguien
simplemente porque es bueno en la cama".
Parpadeando rápidamente, miro a lo lejos, donde la luz del sol
amarilla como un limón se alinea con la negra ladera de la montaña.
¿Qué he hecho con Rye? ¿Tenía razón cuando dijo que no debería ser
tan difícil saberlo?
Me aclaro la garganta y vuelvo a dirigir mi atención a mi madre.
"En serio, madre, ¿por qué hablas de todo esto? ¿Qué te pasa?"
Tarda un momento en contestar. "Pronto iremos a la fiesta de Xander".
El temor en su voz coincide con el mío, pero sé que es por razones
diferentes.
"Sí", digo, intentando que continúe con su argumento.
"Vas a estar con tus amigos, todas esas parejas aparentemente felices,
y eso puede afectarte".
Me molesta muchísimo que lo sepa, que incluso sienta la más mínima
punzada de celos cuando veo a mis amigos emparejados. Pero nada de
eso será tan duro como enfrentarse de nuevo a Rye. Eso será
agonizante. Lo dejé ir. Por un trabajo.
¿Fue realmente por el trabajo, Bren, o estabas huyendo por miedo?
"No tener tu vida resuelta puede empujarte a cometer errores", dice.
Con un suspiro, me desplomo en mi silla y cierro los ojos. "Eso es lo que
intento hacer".
Pero hablar con mi madre me hiela la sangre. Porque ¿cuánto de lo
que temo tiene que ver con la mierda que me ha metido en la cabeza
a lo largo de los años?
Es peor cuando su tono cambia a ligeramente compasivo.
"Sé que no quieres oírlo, pero yo era exactamente como tú cuando era
más joven. Me até al grupo de amigos de Isabella. Pensé que sería
toda mi vida. Luego tu padre... bueno, pensé que tendría lo que Isa y
Xander tuvieron con él. La vida me dejó atrás, Brenna. No seas como
yo. Elige tu propio camino. Sé... sabia".
No quiero verme como mi madre. Nunca lo he hecho. He huido tan
lejos de ella como he podido. La idea de que, sin querer, acabe como
ella me horroriza. Estoy mareada y tensa.
"Mamá..."
"No diré nada más al respecto".
Me aprieto una mano en la cara y trato de respirar.
"Ahora bien. Sabes que tu padre está mal de la espalda..."
Me pongo rígida, porque conozco este tono demasiado bien.
"Volar no le hace ningún favor".
Y aquí está la verdadera razón por la que ha llamado. Un dolor sordo
se forma detrás de mis ojos.
"Les enviaré a los dos billetes de primera clase hoy mismo".
Mamá se queda callada un momento, como si contemplara la oferta y
quisiera rechazarla. Pero las dos sabemos que no es así.
"Gracias", dice finalmente, como si sólo aceptara para no ofenderme.
"Es un placer". Si eso la hace colgar el teléfono, lo es.
"Bueno, entonces te dejo con tu día". Y así, se apresura a irse. Cuelgo y
agarro el teléfono en el silencio de la mañana. El cielo es gris claro
ahora. Debería vestirme y empezar el día, pero estoy tan cansada que
apenas puedo sostener la cabeza.
Lo dejé ir. Por un trabajo que ya no me ilusiona. Porque significa la
pérdida de él.
El dique que he construido alrededor de mi corazón cruje, esforzándose
por abrirse. Dejo escapar un suspiro estremecedor. La presa se rompe.
Me enrosco sobre mí misma y lloro.
Capítulo veintiocho
Brenna
Volé a Heathrow sola. Todos los demás se habían juntado y se habían
ido en vuelos anteriores. Yo no. Eso significaría ser una tercera rueda o
sentarse con Whip. Y Rye.
No lo he visto en cinco semanas. Cinco malditas semanas.
Las primeras dos semanas fueron por mí. Entonces, justo antes de que
volviera a Nueva York, Rye volvió a Chicago con Whip, y
trabajaron con ShawnE, produciendo un álbum para un nuevo artista
que está respaldando.
Podría haber llamado o enviado un mensaje, incluso haber ido a ver a
Rye. No es que no supiera dónde se alojaba. Pero me sentía demasiado
cruda e insegura. Necesitaba contarles mi decisión a los chicos;
Marshall estaba de acuerdo en darme seis semanas para arreglar las
cosas por mi parte. Pero las palabras se quedaron encerradas en mi
garganta. Una mala señal para todos.
Me tomé el tiempo para pensar. Pensar de verdad.
No fue reconfortante darme cuenta de que parte de mi reacción a su
oferta se debía al hecho de que no la vi venir. No esperaba que
quisiera algo real. No esperaba que lo quisiera conmigo.
¿La verdad?
No creo que sea lo suficientemente buena para nadie.
Y aquí está el verdadero horror: esto es todo lo contrario de lo que
proyecto al mundo. Por fuera, soy una mujer segura de sí misma que
sabe exactamente lo que quiere y cómo conseguirlo. No dejo que nadie
me joda. Como ha señalado Jules, me enfrento a las personas más
poderosas del sector sin inmutarme.
Creo en mí misma. Cuando se trata de mi profesión.
¿Cuando se trata de mí?
Aparentemente, no lo hago. Hizo falta que Rye Peterson pidiera más
para hacerme ver mi debilidad. Cuando regresó de Chicago, me
hice a un lado. Como una maldita gallina. Me reprendí por ello todos
los días, pero no pude encontrar el valor para enfrentarme a él.
A pesar de que sólo pasamos dos noches completas juntos, lo busco en
sueños, mi cuerpo me duele por él cuando me despierto. El fantasma
de su olor me persigue, porque juro que lo percibo en momentos
extraños. Y no importa cuántas veces lave mis sábanas, él sigue ahí.
Echo de menos el sonido de su voz. Echo de menos su manera de
bromear, la forma en que me obliga a ver el mundo de otra manera,
no tan grave, no tan seria. Echo de menos hablar con él. Habría
hablado con él en Acción de Gracias, pero lo pasó con su madre. Dado
que mi madre me envió un mensaje diciendo que se iban a Florida
para Acción de Gracias y que me verían en Inglaterra, pasé el día con
Scottie, Sophie, Killian, Libby, Jax, Stella y Whip. Y el pequeño Félix,
que se entretuvo lanzando batatas batidas por la mesa. Se las arregló
para hacer picar la corbata de seda azul hielo de Scottie en el centro.
Tiempos divertidos, pero la ausencia de Rye era evidente. Se me
ocurre que siempre he notado su ausencia. Cada vez que no está con el
resto de nosotros, el grupo se siente más pequeño, más débil. Al menos
para mí. Y lo más loco es que esto ha sido así todo el tiempo, incluso
cuando me convencí a mí misma de que me ponía contra las cuerdas.
Oh, los juegos que jugamos.
Suspirando, recojo mis cosas y desembarco del avión. Es pleno día y he
conseguido que un coche me recoja en el aeropuerto y me lleve a Varg
Hall, en los Cotswolds. Es una hora y media de viaje, lo que no es
ideal, ya que he estado siete horas en el avión. Pero es o terminar
ahora o descansar un día o dos en Londres primero. Prefiero seguir con
ello.
Además, él está allí.
Aparto el pensamiento y me dirijo a la recogida de equipajes. Me
sorprende ver a Whip esperándome. Lleva un gorro en la cabeza y
unas gafas de sol de aviador con cristales de espejo en un intento de
pasar desapercibido, pero lo reconozco enseguida y me dirijo hacia él.
"¿Qué estás haciendo aquí?" le pregunto.
Sonríe ampliamente y adopta un acento inglés afectado. "Soy su
chófer, Lady Brenna. La Sala Varg nos espera. Vayamos deprisa para
que podamos darnos un capricho decadente".
Pongo los ojos en blanco pero sonrío. "He alquilado un coche. No tenías
que venir hasta aquí".
Ignoro la pequeña punzada de que es Whip quien está aquí y no...
No. No. No estoy pensando en él.
"¿Un coche de alquiler?" Whip hace un ruido de desdén. "¿Así que
puedes estar atascada con un extraño y pasar todo el viaje con la
nariz en tu teléfono?"
"Haces que suene como si eso fuera algo malo".
"Lo es". Señala un conjunto de maletas de color rosa pálido que se
acercan al carrusel. "Esas son tuyas, ¿verdad?".
"Me horroriza que conozcas mi equipaje".
Whip me mira de reojo. "El equipaje Gucci hecho a medida tiene una
forma de causar una impresión duradera, Bren".
Mis mejillas se calientan. "Sí, bueno, culpa a Scottie. Fue un regalo
suyo por mi vigésimo primer cumpleaños".
Los chicos me llevaron a beber, y tuve una resaca mortal a cambio.
Scottie me regaló el equipaje. ¿No es de extrañar que sea mi favorito
secreto?
Whip se ríe y recupera el equipaje. "Lo sé. ¿Sabes lo que me regaló por
mi vigésimo primero? Fondos de inversión para mis años de
jubilación".
Tropiezo un paso. "¡No lo hizo!"
"Sí", dice alegremente. "Esos malditos también me han hecho ganar
mucho dinero".
Los dos nos reímos y nos dirigimos al aparcamiento. Whip me lleva
hasta su coche y me detengo.
"¿Pensaste que esto sería preferible a estar en la parte trasera de un
Range Rover?"
"Hola". Whip pasa una mano por el capó del coche. "Este bebé es una
maravilla para conducir".
El "bebé" en cuestión es un Austin Mini vintage de los años 70 de
color rojo rubí con rayas blancas de competición. Ha sido restaurado
con mucho cariño. Pero es pequeño.
"No creo que mi equipaje entre."
"Cabrá. Mi equipaje cabe, así que..." Se encoge de hombros.
"¿Has traído tu batería?" Sacudo la cabeza. "Al tío Xander le
encantará".
"No a Varg Hall", dice como si yo fuera tonta. "La dejé en mi casa de
Londres. Voy a pasar un tiempo allí después de la fiesta".
"Ah." Con eso, me meto en el pequeño coche. Y de alguna manera,
Whip se las arregla para meter mis maletas en la parte de atrás. El
Mini no es lo que esperaba. No sólo está restaurado, sino que es un
trabajo a medida, con modernos asientos de cuero color crema, un
equipo de música y probablemente docenas de otras mejoras bajo el
capó.
Whip lo confirma cuando se sube y le da una palmadita cariñosa al
salpicadero de madera brillante. "Esta pequeña preciosidad ha sido
insonorizada, con una suspensión y una transmisión mejoradas".
Comienza a hablar de las especificaciones del motor y yo levanto una
mano.
"A estas alturas estás diciendo tonterías. ¿Puedes simplemente
asegurarme que no vas a conducir como un completo maníaco?"
Se apresura a sonreír. "Prometo que no seré un completo maníaco".
Estoy en problemas.
Veinte minutos más tarde, estamos volando por la M40, y me estoy
agarrando a mi asiento. "Cuando ya no conduzcas, recuérdame que te
dé las gracias de nuevo por recogerme".
Se ríe. "¿Qué, para que me des una patada en el culo? Ni hablar.
Salgo corriendo en cuanto aparquemos".
"Buena idea". Intento relajarme en el asiento y disfrutar de las pocas
vistas de la campiña que pasamos.
Whip enciende la radio y Ella Fitzgerald canta canciones navideñas
con su voz suave y melosa.
"Dios, me encanta Ella", dice Whip con nostalgia. "Si viviera en su
época, habría rogado por una cita".
Riéndose, giro un poco el cuerpo en el reducido espacio para mirarle. Es
casi demasiado alto para el coche. Aunque no es enorme como Rye,
mide un metro ochenta, y su asiento está empujado hasta el fondo.
Pero no parece importarle y maneja el coche con eficacia.
"Tengo debilidad por las mujeres con voces bonitas". Whip esboza una
rápida y reservada sonrisa. "No se lo digas a Killian, pero la primera
vez que oí cantar a Libby me quedé prendado de ella".
"¡No!" Killian habría enloquecido. Al igual que yo, es un poco
exaltado, aunque bien intencionado.
"Sí. Pero era la chica de Killian, así que lo ignoré".
"Buena idea".
Whip asiente, con los ojos en la carretera. "Una vez también m
enamoré de ti".
"¿Qué?" Me siento erguida, sorprendida. Y un poco desconcertada.
Él resopla divertido. "No te asustes. Fue cuando tú tenías dieciocho
años y yo veinte. Duró una semana, si acaso".
"Bueno... eso es... Bien, es un shock, pero también algo divertido".
Whip se encoge de hombros. "Eres inteligente, bonita y divertida. Y
salimos todo el tiempo. Parece inevitable que surjan sentimientos.
Podría haber intentado algo, pero sabía que eras la chica de Rye".
Me golpeó. Aquí mismo, en este pequeño coche. Inhalo fuertemente, y
Whip me mira.
"Es verdad, y lo sabes".
"Whip".
Es una advertencia.
Lo ignora con una obstinada inclinación de la barbilla.
"Le dije que se arriesgara".
La piel se me eriza de calor. "¿Qué?" Suena a lana en mis oídos. No se
puede evitar; han empezado a sonar. Está bastante claro por qué
Whip se ha ofrecido a recogerme hoy, y no sé si puedo soportar hablar
de Rye con él -o con cualquiera-.
Me mira de nuevo. "No te ha delatado. Lo he adivinado. No era
difícil, teniendo en cuenta la forma en que han estado actuando los
dos, esforzándose por no mirarse, y fallando cada vez. Me imaginé que
algo pasaba. Rye se asustó, me dijo que me metiera en mis asuntos.
Pero estaba... confundido. Así que hablamos".
Giro la cabeza, incapaz de mirar a Whip. No puedo estar realmente
molesta. Whip es el mejor amigo de Rye. ¿Y no se lo había contado
todo a Jules? Porque algunas cosas debían solucionarse con un oído
comprensivo. Sin embargo, la idea de que Rye y Whip hayan
hablado del acuerdo... me retuerce.
Whip ve claramente que estoy avergonzada, y su voz se suaviza. "Le
dije que algunas cosas merecían el riesgo de perderlas. Pensó que tú lo
valías".
Mierda. Aprieto los ojos durante un rápido y doloroso segundo. La
ausencia de Rye no sólo duele; es un vacío de soledad que se abre en
mi pecho.
"Me ha tomado desprevenida", susurro.
"Sí", dice Whip con tristeza. "No sabe ser sutil".
Se me escapa una risa rota. "Ah, ¿y tú sí?"
Whip sacude la cabeza, sonriendo ligeramente. "No. Esa es la cuestión.
Ninguno de nosotros lo hace. Nunca hemos tenido que trabajar por
otra cosa que no sea nuestra música. Y eso fue hace tanto tiempo que
tendemos a olvidar. Vivimos en este mundo extrañamente aislado en
el que todo lo que queremos se nos entrega. Eso nos hace... estúpidos".
Vuelvo a reír, pero es un sonido doloroso.
"Eso no significa que no nos importe", dice Whip. "O que no nos duela
cuando fallamos".
Con un suspiro, inclino la cabeza hacia atrás y miro por la ventana.
"Me estás matando aquí".
"No estoy tratando de hacerte sentir culpable, lo juro. Es que..." Exhala
con fuerza. "Mierda, no sé. Me siento responsable por haberlo
empujado. Quizá si no lo hubiera hecho, se lo habría tomado con
calma y..." Se detiene con un encogimiento de hombros impotente.
"No es tu culpa. Rye es un niño grande, capaz de decidir por sí mismo".
Lucho contra una sonrisa. Maldita sea, le echo de menos. Mi sonrisa se
desvanece. "No quería hacerle daño. No quiero hacerle daño".
"Lo sé. Y probablemente debería haber mantenido la boca cerrada
contigo, pero él es... Manéjalo con cuidado, Bren".
Whip lo dice amablemente, pero de todas formas me reprende a
fondo. También lo amo con todo mi corazón en este momento, porque
está protegiendo a Rye de una manera que pocas personas lo harían.
Abrumada, me inclino sobre el asiento y le beso la mejilla.
"Eres un buen tipo, William".
Se sonroja, su bonita cara se arruga. "Bien, bien. Pero no me beses
cuando lleguemos. No quiero lidiar con Rye tratando de patear mi
trasero".
Manejamos en agradable silencio durante un rato, y luego charlamos
sobre nuestras películas favoritas de Marvel. Whip gira por una
pequeña carretera de un carril y llega a un par de puertas abiertas. El
camino hasta Varg Hall es largo y está flanqueado por majestuosos
olmos que han perdido sus hojas durante el invierno.
La finca aparece a la vista, y ambos soltamos un sonido de
agradecimiento.
"Hola, Downton Abbey", murmuro. Aunque en realidad, es más bien
una finca de Pemberley. Varg Hall se encuentra en la cima de
una suave colina. Rodeada de un parque meticulosamente cuidado y
de jardines formales, es el tipo de gran mansión inglesa antigua que,
aparte de los fideicomisos nacionales y de los pares que ofrecen visitas
a la casa para pagar las facturas, sólo los hombres extremadamente
ricos como mi tío pueden permitirse poseer y mantener.
Construida en el siglo XV, la casa original fue remodelada y
ampliada en la época georgiana y ahora presenta elegantes líneas
neoclásicas. La antigua fachada de piedra caliza brilla con la luz baja
y oblicua del invierno, y las ventanas con parteluz relucen como
piedras preciosas. Es absolutamente hermosa.
Mis padres odian el lugar.
Cada vez que nos visitan, me llevo la peor parte de las quejas de mis
padres, que nunca rechazan una invitación; disfrutan de su miseria y
les gusta propagarla. Y aunque a menudo pasan una semana aquí en
Varg Hall o en alguna de las otras casas de mi tío, es a mí a quien
tratan de traidor por divertirse aquí, por pasar los veranos con Killian
en lugar de quedarse en Long Island con ellos. Llegan mañana.
Pienso relajarme mientras pueda, y evitarlos todo lo posible el resto del
tiempo. Nos detenemos frente a la amplia escalera delantera y
Paul, el mayordomo de mi tío -sí, tiene un mayordomo-, sale a
recibirnos.
"Señorita Brenna. Es un placer volver a verla".
"Hola, Paul. ¿Cómo están Louise y los niños?"
Intercambiamos cumplidos, y todo el tiempo trato de aclimatarme a la
grandeza y la riqueza que me rodea. Llevo viniendo aquí desde que
era un bebé y, sin embargo, nunca lo siento como algo real. Lo cual es
mucho decir, teniendo en cuenta que vivo en un mundo de estrellas de
rock mimadas y protegidas.
Se me ofrece la oportunidad de subir a mi habitación y relajarme,
pero si lo hago, me caeré en la cama y dormiré durante horas.
Además, eso sólo retrasaría lo inevitable. Así que sigo a Whip
alrededor de la terraza y hacia los jardines traseros donde todos están
tomando cócteles.
Localizo a Rye inmediatamente. Sobre todo porque está tumbado en el
césped, con su enorme cuerpo en un ángulo incómodo y los ojos muy
abiertos y sin pestañear. Me alarmaría, pero todo el mundo lo mira
con una sonrisa mientras una pandilla de niños pequeños se acerca a
él con precaución. Reconozco a algunos de ellos como los hijos de los
distintos amigos de Xander e Isabella.
"¿Está muerto, entonces?", pregunta un niño.
"Pégale", ofrece una niña de unos seis años.
Desde su asiento en el regazo de Sophie, el pequeño Félix grazna y
agita el puño, como si dijera: "¡Háganlo, compañeros!
La valiente pareja de niños se acerca de puntillas a Rye y la niña le
da un codazo en las costillas. Rye permanece inerte.
"Está fingiendo", dice ella, pero no parece segura.
Lo intenta de nuevo.
Con un rugido, Rye estalla hacia arriba, saltando a sus pies con una
velocidad impresionante. Los niños chillan y se dispersan como una
bandada de pájaros. Gritando y riendo, corren mientras Rye va tras
ellos, gruñendo como un oso. Hasta que, de alguna manera, me ve a
mí. Se detiene, girando más completamente para mirarme, y se pone
de pie. Nuestras miradas se cruzan y, oh dulce pecado, sonríe.
Esa sonrisa, es el sol saliendo sobre una colina oscura. Se extiende por
su rostro e ilumina sus ojos. Una cálida ola de felicidad chispeante
me llena, y me siento impotente ante su estela. Lo único que puedo
hacer es devolverle la sonrisa, con todo mi cuerpo zumbando de deseo
y anticipación.
Nos sonreímos como auténticos idiotas. Hasta que los niños se
reagrupan y atacan a Rye. Él cae en una caída de miembros
diminutos y gritos de felicidad de los niños. Y todo lo que puedo
pensar es que la resistencia es inútil.
Rye
Ella está aquí. Es el único pensamiento coherente que tengo. Ella está
aquí. La ausencia de ella fue un puño frío en mi pecho todas estas
semanas. Semanas que pasé fingiendo que todo estaba bien, igual que
siempre. Semanas mintiéndome a mí mismo. Porque todo el tiempo, ese
frío y duro puño en mi pecho estaba ahí, doliendo, doliendo,
recordándome que ella no estaba.
En las horas tranquilas y silenciosas de la noche, me acostaba en mi
cama y me preguntaba si era lo mejor, terminando las cosas antes de
tiempo, diciéndome a mí mismo lo mal que me habría ido si me
hubiera quedado más tiempo, fingiendo que estaba bien con mantener
las cosas como estaban. Mis entrañas estaban destrozadas. Estarían
completamente liquidadas si me hubiera encariñado aún más.
Aun así, no puedo arrepentirme de haberla tenido durante esos breves
momentos. Ella me hizo ver que puedo tener algo más en la vida, que
está bien querer más.
Pero lo que realmente quiero es Brenna. Y ella quiere una ruptura
limpia. ¿Cómo diablos voy a actuar con ella ahora?
La pregunta pasa por mi cabeza mientras me separo del montón de
niños pequeños con los que había estado jugando en un intento de
distraerme de su inevitable llegada. Les echo encima a Jax y Killian y
me dirijo hacia donde ella está aceptando una bebida de ginebra rosa
y efervescente de un camarero que pasa por allí.
Hace frío en la terraza, pero han colocado grandes braseros alrededor
del lugar y la chimenea exterior está crepitando. Brenna se acurruca
cerca de ella y da un sorbo a su bebida mientras un tipo llamado
Ned, que me han presentado hace una hora, charla con ella. Es un
banquero de inversiones de Londres y lleva el tipo de traje ajustado
que parece gustar a esos tipos. No me gusta. Principalmente porque me
he convertido en un tonto celoso cuando se trata de Brenna. No estoy
orgulloso de ello, pero parece que no puedo quitármelo de encima.
Es un extraño e incómodo alivio cuando Bren se vuelve hacia mí y me
dedica una pequeña sonrisa. "Hola", decimos los dos al mismo
tiempo. Con la misma e incómoda vacilación.
Ned debe ser tan inteligente como parece, porque se aleja con bastante
rapidez. No lo reconozco, sino que mantengo la mirada en Brenna.
Dios, pero es muy hermosa en este mundo mío de acuarela descolorida.
Hace que me flaqueen las rodillas y me duela el corazón. Y lo único
que puedo hacer es mirarla fijamente, temiendo parpadear y descubrir
que ya no está.
Me empiezan a sudar las palmas de las manos y se me entrecorta la
respiración. Esto es lo que me hace. Y, joder, pero me gusta. Bueno,
excepto por el hecho de que parece que se me ha trabado la lengua.
Trago grueso y fuerzo mi voz para que funcione.
"Te has cortado el pelo".
Es todo lo que puedo decir. Y probablemente es la peor manera de
empezar, porque se sonroja y se toca el pelo.
Su nariz se arruga mientras deja escapar un sonido de autodesprecio.
"Me he pasado más de una hora en el coche con Whip y no se ha
dado cuenta".
Le molesta que Whip la haya recogido. Quería hacerlo. Y sin
embargo, cuando lo vi dirigirse al coche, anunciando lo que iba a
hacer, no había protestado, temiendo que la última persona a la que
ella querría ver en la puerta fuera a mí.
"Te queda bien". Lo está. Pero diferente. Sólo he visto el pelo de Brenna
en una elegante cola de caballo o corriendo por su espalda. Pero ahora
lo lleva cortado hasta la parte superior de los hombros, y la masa de
color rojo intenso se balancea alrededor de su cara con el más mínimo
movimiento. Le da un aspecto más suave, atrayendo la atención
directamente hacia sus ojos ámbar y sus labios rosa pétalo.
Tengo tantas ganas de besarla que me inclino hacia ella, pero me
detengo en cuanto me doy cuenta de lo que estoy haciendo. Por suerte,
ella no parece darse cuenta del desliz porque está mirando a lo lejos.
Diablos, esto es incómodo. Lo odio. Odio que nos haya hecho esto. Se
me hace un nudo en la base de la garganta.
Un camarero se acerca con una bandeja de bebidas y Brenna deja su
vaso medio vacío en la bandeja y se vuelve hacia mí.
"Estoy muy cansada".
Supongo que esa es mi señal para irme a la mierda como hizo Ned
antes. Me duele. Mierda, me duele. Pero no puedo forzar mi compañía
en ella. Pero entonces ella toma un pequeño respiro.
"Pero si duermo, seré un desastre durante días". Su mirada, llena de
dudas que nunca he visto en ella, choca con la mía. "¿Quieres dar un
paseo conmigo?"
"Sí". Joder, sí.
"De acuerdo. Deja que me cambie primero". Lleva sus característicos
tacones -estos son de color rosa pálido- y uno de sus sexys y ajustados
trajes de falda en verde oscuro que le llega a las rodillas. Elegante y
hermosa como siempre. Cada vez que veo a Brenna James, quiero
desenvolverla como el regalo que es.
Pero ya no es mía.
Apretando los puños, la sigo hasta la casa, aunque no se puede llamar
casa a un lugar como Varg Hall. La entrada principal es un enorme
espacio de doble altura con un suelo de mármol blanco y negro. Las
estatuas clásicas flanquean las distintas puertas y de las paredes
cuelgan enormes retratos de severos ingleses de siglos pasados. En el
techo hay un mural de ángeles retozando que probablemente sea obra
de algún maestro. Pero hace años me quedé sin palabras cuando nos
hicieron la visita.
Espero junto a la amplia escalera, que ha sido cubierta con guirnaldas
de pino. La guirnalda cuelga sobre las puertas y serpentea alrededor
de la capa de mármol rojo sangre de la chimenea del vestíbulo. Hay
un árbol de Navidad de tres metros en cada extremo del vestíbulo:
uno está decorado en oro y rojo, el otro en plata y azul. Es tan festivo
que me siento como si hubiera caído en una postal navideña.
Estoy tarareando "Deck the Halls" cuando Brenna vuelve pronto,
vestida con vaqueros y un grueso jersey irlandés. Ha cambiado los
tacones por unas robustas botas de andar por casa y se está poniendo
un gorro de punto blanco en la cabeza. Es tan adorable que siento una
punzada en el pecho.
Una maldita punzada.
Tengo muchos problemas.
Me meto las manos en los bolsillos de los vaqueros y me pongo a su
lado. Nos mantenemos en silencio hasta que nos alejamos de la casa y
nos adentramos en un sendero que conduce a una casa de estilo griego
situada junto a un lago idílico. Juro que este lugar es una locura. No
puedo imaginarme que haya crecido rodeada de esto, pero me doy
cuenta de que Brenna pasó muchos veranos aquí.
Intento imaginarla de niña. ¿Soñaba con esta vida que tenemos
ahora? ¿Se imaginaba envejeciendo con alguien? La melancolía me
inunda y me duele el pecho.
"Fuiste muy bueno con esos niños", dice, rompiendo el silencio. Sus
labios se mueven. "Incluso, era lindo".
"Lindo". Lo que todo hombre quiere oír: es lindo".
Francamente, acepto el cumplido con mucho gusto, pero un chico tiene
que fingir al menos que no quiere acicalarse con placer al ser llamado
guapo por la chica que le ha tocado.
Está claro que sabe que estoy fingiendo mi disgusto.
"¿Adorable? ¿Así está mejor?"
"Sigamos con lo de lindo". Me muevo a un lado para dejarla pasar
junto a un par de setos de boj. "Me gustan los niños. Son divertidos. Sin
complicaciones".
Nos ponemos a la par mientras el camino se ensancha una vez más.
"Es evidente que te identificas con ellos", dice.
Una sonrisa me tira de las mejillas. "¿Es tu forma de decir que soy
inmaduro? ¿O simplista?"
Ella resopla con un sonido de seca diversión.
"Nunca te llamaría simplista, Rye".
"Así que lo de inmaduro sigue en pie".
No nos burlamos el uno del otro con la facilidad que teníamos antes.
Hay un elemento rebuscado que desentona. Pero maldita sea, si no se
siente bien en mi maltrecha alma, de todos modos.
Esa pequeña y tímida sonrisa permanece en sus labios.
"Buscando cumplidos, ¿no?"
"Si fuera así, ahora mismo estaría enrollando una bota".
Cuando se ríe de verdad, lo siento como burbujas de luz efervescentes
dentro de mi pecho. Brenna se aclara la garganta.
"Bien. ¿Qué te parece esto? A pesar de tener el cuerpo de Ares",
tropiezo con sus palabras, "y el talento musical de Apolo, conservas el
asombro infantil de... mierda, mis conocimientos de mitología griega se
han agotado".
"Eso sigue siendo mucho griego", grazno, con las mejillas calientes.
Su nariz se arruga.
"Leí un libro de mitología en el avión. Está claro que los dioses se me
quedaron grabados".
"No tengo ningún problema en que me comparen con dos dioses,
Berry".
Brenna levanta la cabeza al oír su apodo. Nuestras miradas chocan. Y
ahí está, tan fuerte, caliente e insistente como siempre, la atracción, la
necesidad de tocarla, saborearla y abrazarla.
Un fino sudor me recorre la parte baja de la espalda y respiro
tranquilamente. Ella se aparta, concentrándose en el camino, y
nuestra fácil tregua se convierte en una incómoda incertidumbre.
Apretando las manos, la sigo, sin saber cómo arreglarlo.
"¿Qué tal el Día de Acción de Gracias?", me pregunta cuando llegamos
a la locura.
"Muy bien". Miserable. Te he echado de menos. Mucho. "¿El tuyo?"
"Lo de siempre". Su encogimiento de hombros es casi aburrido, pero su
tono es vacilante, como si no estuviera segura de cómo empezar a
hablarme de nuevo. Se detiene y se apoya en una de las columnas de
piedra para mirarme.
"Me había preguntado si me estabas evitando todas estas semanas".
Las palabras me llegan al corazón y suelto un suspiro estrangulado.
Pero no puedo negar la verdad; ella verá a través de mí.
"Lo hacía".
Se muerde el labio inferior y desvía la mirada.
"Yo también".
Sí, me lo imaginaba.
"No te evité porque no quisiera verte. Sólo quería darte espacio y
tratar de hacer las cosas menos incómodas". Se me escapa una risa sin
humor. "Sin embargo, sigue siendo incómodo, ¿no?".
Su sonrisa es tensa. "Eso es probablemente inevitable".
Nos quedamos en silencio durante un minuto, ambos mirando el
pequeño lago que se ha vuelto plateado bajo un pálido cielo de
invierno. Una ligera pero gélida brisa se desliza sobre el agua, y
Brenna abraza sus brazos contra el pecho. Me acerco, bloqueando el
viento con mi cuerpo. Quiero rodearla con mis brazos, pero ya no me
corresponde abrazarla.
Quizá nunca lo hizo.
La idea me deprime.
No les ha dicho a los chicos que se va. He estado esperando,
manteniendo mi boca cerrada hasta que ella haga el anuncio. Pero
nada. No sé qué pensar, pero tampoco encuentro el valor para
preguntar.
"Lo siento", dice, y mi cabeza se levanta de golpe. Brenna hace una
mueca. "Por evitarte también".
Me duele el pecho. Me duele, joder. Odio esto.
"Ambos hicimos lo mismo. Vamos a... diablos, no sé. ¿No lamentarnos
más?"
Sonríe un poco más. Echo de menos sus sonrisas.
"Está bien".
Brenna toma aire, como si se preparara para decir algo importante.
Conozco esa mirada. La he visto ponerla cuando está a punto de dar
una mala noticia al grupo y no quiere ser ella quien la diga.
El pánico se apodera de mí. Va a disculparse por haber elegido su
carrera antes que a mí. No puedo soportar su lástima. No puedo. Soy
un maldito cobarde, pero no puedo escuchar las palabras que salen de
sus labios. Las escucharé siempre.
"No debería haber presionado para obtener más", suelto. "Fue un
error".
Parpadea como si le sorprendiera mi arrebato. No fui precisamente
suave con ella. Diablos, prácticamente grité.
"No debería haber presionado", vuelvo a decir, tratando de suavizar
mi tono. "Tengo demasiadas cosas en mi vida para una relación real
de todos modos".
Las palabras son pesadas en mi boca, pero son necesarias si quiero
mantener alguna pizca de orgullo.
Ella asiente, todavía un poco rígida. Pero sus hombros se extienden
como si se levantara un peso... lo que me fastidia. No quiero volver a
ser relegado a un segundo plano en su vida. De todos modos, no
importa. Ella quiere una ruptura limpia. Así que es inevitable.
"A pesar de todo", digo pasando el nudo en la garganta, "no me
arrepiento de lo que hicimos".
No es técnicamente una mentira. Si tuviera que hacerlo todo de
nuevo, todavía habría ido tras Brenna. Excepto que sería sincero con lo
que realmente quería: toda ella. Pero la vida no funciona así. A veces
sólo tienes una oportunidad, y yo perdí la mía.
Se da la vuelta para mirar al lago, y su voz se vuelve tan grave que
tengo que esforzarme para oírla. "Yo tampoco me arrepiento".
Capítulo veintinueve
Brenna
Fue un error. Eso es lo que dijo. Un error pedir más.
Le pedí que viniera a dar un paseo conmigo para poder armarme de
valor y decirle que sí, que lo hagamos. Que estemos juntos. Que no
importa dónde esté o lo que esté haciendo, lo sigo queriendo. Pero
llego demasiado tarde. Porque se arrepiente de su impulso.
Me tiembla la mano mientras intento ponerme una capa de carmín.
Temiendo arriesgarme a mancharme la cara de rojo ladrillo, dejo el
pintalabios y suspiro. La cara en el espejo no me resulta familiar, con
su pelo más corto y sus ojos destrozados. ¿Verán todos lo mucho que
me estoy muriendo por dentro?
No lo ha hecho. Parecía casi satisfecho de sí mismo cuando nos
separamos. Como si fuera fácil fingir que no nos perdimos el uno en el
otro durante un momento embriagador, que nunca pidió más.
No puedo culparlo. Tuve tiempo más que suficiente para decir que sí.
Debería haber dicho que sí aquel día en California. Debería haberme
arrastrado por esa cama y haber ido directamente a sus brazos.
Pero no lo hice. Y ahora llegué demasiado tarde.
Algunas cosas merecen el riesgo, ¿no es eso lo que dijo Whip?
Al diablo, no puedo dejar pasar esto. Me arrepentiré para siempre.
Antes, todos habían salido a "cazar", lo que en realidad significaba
que iban al bosque a rastrearse unos a otros en lo que Whip describió
alegremente como una extravagancia de Highlander -¡sólo puede
haber uno! Me invitaron a participar, pero no me atreví a formar
parte de esa "diversión". Magullada y arrepentida, me quedé en mi
habitación.
Ya han vuelto; oigo a Killian y a Jax debatir los méritos de la Strat
frente a la Tele cuando pasan por delante de la puerta de mi
habitación de camino a la planta baja.
No puedo esconderme aquí por más tiempo. Apoyando los hombros,
salgo al pasillo. Un latido constante sale de una puerta situada a dos
pasos de la mía. Rye. Siempre se queda en la habitación de tartán,
llamada así por la lana de cuadros verdes y azules que cubre las
paredes.
La música es una parte intrínseca de él. Si no la está escuchando, la
está creando, aunque sea simplemente tocando un ritmo con los dedos.
Este hombre sabe más de música que nadie que conozca. Le gusta
todo, desde la música clásica hasta oscuros álbumes de bluegrass que
sólo compran cien personas. No puedo pensar en Rye sin escuchar un
ritmo.
Es temprano todavía, una hora antes de la cena. Pero es la hora de la
siesta para muchos en la casa. Que Rye ponga música a todo volumen
no es la mejor idea. Además, tenemos que hablar.
Me congelo, mi corazón golpea contra la jaula de mis costillas.
Contrólate. Puedes hacerlo.
Mis dedos son de hielo.
No seas cobarde. Llama a la puta puerta.
Golpeo la puerta con fuerza, convencido de que no me va a oír, pero se
abre con bastante rapidez, liberando una oleada de música: "Pit Stop"
de Lovage. El gran cuerpo de Rye está iluminado por la luz de la
habitación.
"Si despiertas a Félix con esa música, Sophie va a...".
Rye me agarra de la muñeca y me empuja suave pero firmemente
hacia la habitación, cerrando la puerta de una patada. Me atrae
hacia sus brazos y empieza a bailar. Su sonrisa es amplia y juvenil.
"Sé mala conmigo, Bren".
Tengo cosas que decir. Pero es imposible resistirse a él. Es demasiado
buen bailarín, me mueve con una competencia que es totalmente
sexy. La canción es bluesy, funky-sexo sucio. Su grueso muslo se desliza
entre los míos mientras chocamos y nos movemos.
El brazo de Rye me rodea más firmemente por la cintura y me hace
girar. Estoy en el aire, viva y pulsando con el ritmo, fluyendo con él.
Un movimiento, un golpe, un balanceo. Ya no me preocupa el
mañana ni me arrepiento del ayer. Soy joven y libre en sus brazos,
riendo sin aliento, sintiendo la música en mi sangre y mis huesos.
Entonces nuestras miradas chocan y todo cambia. Dios, el calor en la
suya. La forma en que me mira como si yo fuera lo único en su
universo. Esta no es la mirada del arrepentimiento.
El corazón late con fuerza, levanto los brazos, inclino las caderas. Su
muslo golpea mi sexo y todo se aprieta. Respiro, mis pechos rozan su
pecho. Los párpados de Rye bajan. Con la boca fruncida por la
concentración, me hace trabajar al ritmo de las pulsaciones. Golpea,
golpea y se balancea. Es demasiado. Está a mi alrededor, el olor de
su piel, la sensación firme y cálida de su cuerpo moviéndose con el
mío. He echado de menos tocarlo. He echado de menos que me toque.
Y esto es todo lo que voy a conseguir ya, esta parodia de sexo, un
baile rápido. No más piel con piel. No más su boca, su sabor, su tacto.
Trago con fuerza, mi paso vacila.
Rye frunce el ceño y juro que está a punto de apartarse. Pero se limita
a mirarme.
"Recuerdo la primera vez que escuché esta canción", dice.
"¿La recuerdas?" Estoy demasiado nerviosa para recordar nada ahora
mismo.
Rye me hace girar de nuevo, haciendo saltar sus caderas contra las
mías. "Fue en la gira de otoño de 2010, en una fiesta posterior en
París". Su palma se extiende en la parte baja de mi espalda,
apoyándome, atrayéndome más cerca. "Llevabas unos pantalones de
cuero negro como los que llevas ahora, un par de perversos tacones
plateados y un pequeño top de cuentas que dejaba ver tu bonito
ombligo de vez en cuando".
Mis labios se separan en un suspiro, y sólo puedo mirarle fijamente.
Su sonrisa se inclina.
"Te subiste a una plataforma con uno de los roadies y bailaste esta
canción. Te vi moviéndote -todo sexo y gracia y perfección absoluta- y
te deseé tanto que fue un dolor físico".
No puedo respirar. Sólo puedo aguantar, con mi mano ahuecando la
cálida columna de su cuello.
"Eres la cosa más hermosa que he visto nunca", dice, casi con ligereza,
como si no estuviera cortando mi corazón. "He pasado toda mi vida
adulta deseándote o queriendo olvidarte".
Mierda. Siento su verdad como un apretón caliente a lo largo de mi
cuerpo y tropiezo con él. Hace una pausa.
"¿Lo sabías?"
Me tiembla la voz.
"Sí. Creo que lo sabía".
En el fondo, lo había sabido. Y yo había hecho lo mismo, deseándolo,
queriendo olvidar, sabiendo que era mi debilidad y resintiéndolo por
ello.
Algo parpadea en su mirada.
"Pero en todo ese tiempo, nunca intenté ser tu amigo".
Desvía la mirada por un segundo, mostrándome su perfil bien
dibujado, antes de encontrarse con mis ojos una vez más. Los suyos son
oscuros y preocupados.
"Debería haberlo intentado".
Se me hace un nudo en la garganta. Me duele. Esto duele.
Se encoge de un gran hombro, sonriendo con fuerza, moviéndome
como si estuviéramos follando. La combinación revuelve lo que queda
de mi cerebro.
"Más vale tarde que nunca, ¿eh?"
¡No es mejor!
Las palabras no salen, y la canción termina. Debe haber estado
tocando la única, porque no sigue nada. Nos detenemos en medio de
la habitación, yo jadeando ligeramente, Rye mirándome con una
expresión que no puedo leer, triste tal vez. Pero entonces se aleja,
soltándome.
"La canción ha terminado".
Temo caer y no volver a levantarme.
"Sí", ronco.
Una mezcla de arrepentimiento y esperanza brilla en sus ojos. Nos
hemos hecho daño mutuamente. Muchas veces. Y, sin embargo, él ha
sido quien me ha hecho seguir adelante, una fuerza motriz para
demostrar mi valía, tanto a él como a mí misma. Él es quien me dijo
que podía volar, quien me dio la esperanza de que todo en mi vida
estaría bien algún día.
"Yo también debería haberme esforzado más, Rye".
Sus hombros caen en aparente alivio.
"Ahora estamos aquí. Eso cuenta para algo".
"Por supuesto que sí".
Rye se pasa una mano por la barba y sonríe.
"¿Amigos, entonces?"
"Siempre".
Porque lo necesito, de cualquier manera que pueda tenerlo.
La verdad sobre él, sobre lo que significa para mí, me recorre el cuerpo
con tanta fuerza que me llevo una mano al centro. ¿Qué hago?
Suplicar, tal vez.
"Rye..."
La puerta se abre con el efecto de un disparo. Rye y yo saltamos
visiblemente. Whip se detiene en la puerta, encogiéndose como si
supiera que ha interrumpido algo.
"Lo siento", dice. "Pero tus padres están aquí, Bren, y se supone que
vamos a cenar pronto. Pensé que querrías prepararte".
Miro a Rye y dudo, pero luego mis hombros se hunden. Enfrentarme a
mi mayor error y a mis padres en una sola noche es demasiado.
Suspiro y me dirijo a la puerta. Toda la preparación del mundo no
será suficiente para lo que se avecina.
Capítulo treinta
Rye
La cena familiar en Varg Hall es un poco diferente a nuestras cenas
familiares normales de la banda. Y con eso quiero decir que es un
juicio formal e incómodo. Con comida.
Bien, la comida es buena. Lo reconozco. Y hay mucha. Si no te importa
que los camareros con corbata negra te sirvan platos interminables.
Una mujer me llena la copa de vino con Cabernet y luego se aleja
justo cuando otro camarero me pone un plato de rondas de carne
asada bellamente cortadas, regadas con una salsa marrón brillante,
que probablemente tenga algún nombre elegante, pero me importa un
carajo en este momento.
No cuando Brenna se sienta a mi lado, con su bonito y largo cuello y
sus elegantes hombros tan rígidos que es un milagro que no se rompa.
No la culpo. Sus padres han estado quejándose de esto o aquello
durante gran parte de la comida.
Patricia y Neil James son, en una palabra, unos aguafiestas. De lejos,
Brenna parece una versión más joven de su madre, aunque unos diez
centímetros más alta. Ambas tienen el mismo pelo castaño rojizo, los
mismos ojos ámbar. El pelo de Patricia está descolorido, de un gris
rojizo lavado como el subpelo de un zorro. Las arrugas del ceño
fruncen su cara, ligeramente más redonda, y su nariz es más
respingona que la de Bren. Brenna tiene la altura de su padre, Neil, y
unos rasgos más estrechos y largos. Neil parece una versión de su
hermano, Xander, que se ha vuelto loca.
Ambos llevan una expresión perpetuamente pellizcada, como si
olieran algo malo. Y no tienen miedo de decir lo que piensan. Como
todo el maldito tiempo. Con cada maldita queja que emiten, el
delgado cuerpo de Brenna se estremece, la suavidad de sus labios se
aprieta más. Me rompe el corazón, y es todo lo que puedo hacer para
no meter la mano por debajo de la mesa y ponerla en su rodilla. Para
abrazarla o decir: "A la mierda, déjame sacarte de aquí".
Pero sé que ella no querrá eso. Brenna tiene orgullo. Lo lleva como una
armadura y camina sobre unos tacones de cinco pulgadas hechos de
confianza descarada y de puro coraje.
Eso no me impide querer tirar a sus padres de las orejas. Dirijo una
mirada a Brenna y me duele que ni siquiera la luz dorada de las
velas pueda ocultar la palidez de su piel cremosa.
"Creía que esta noche era una cena familiar", dice Neil con una
mirada cautelosa alrededor de la mesa. Está frente a mí, con su mujer
a su lado.
Estamos todos sentados como buenos soldaditos alrededor de una mesa
en la que caben fácilmente veinte. Tres enormes candelabros de plata
antiguos desfilan por el centro de la mesa engalanados con frutas
azucaradas y guirnaldas de hoja perenne. Los jarrones de porcelana,
llenos a rebosar de exuberantes rosas rojas de invernadero, se sitúan a
ambos lados de la mesa. La luz de las velas brilla sobre la vajilla
celadón y dorada, la cubertería de plata y los vasos de cristal tallado.
Todo es muy bonito. Para el infierno.
Xander, que está en la cabecera de la mesa, mira a su hermano menor
por encima del borde de su copa de vino.
"No estoy seguro de lo que quieres decir, Neil. ¿No estamos comiendo?"
Estoy bastante seguro de que todo el mundo sabe lo que quiere decir el
bueno de Neil. Pero se asegura de ser muy claro al mirarme a mí, a
Whip, a Jax, a Scottie, a Sophie y a Stella.
"Parece más una fiesta para los amigos de tu hijo que una cena
familiar".
Killian hace un ruido como si estuviera a punto de arremeter contra su
tío, pero Libby le toca la muñeca y él se limita a mirar.
Xander deja su vaso. "Los amigos de mi hijo son familia".
"Más bien es otra excusa para una sesión de fotos", murmura Neil,
tomando un bocado de carne.
"¿Ves alguna cámara por aquí, Neil?" Killian se queja.
"No, pero la noche es joven, chico".
Juro que Killian está a un segundo de abalanzarse sobre la mesa para
estrangularlo. Lo aprobaría, si no fuera por el doloroso aleteo de las
pestañas de Brenna mientras mira fijamente su cena sin comer.
"Dime, Sophie", dice Isabella con voz demasiado brillante, "¿cómo lleva
el pequeño Félix la diferencia horaria?".
Los ojos marrones de Sophie se abren de par en par y sé que no está
precisamente contenta de que la hayan escogido de entre la manada.
Pero es una profesional de la socialización y se desliza fácilmente en
una historia desenfadada sobre Félix quedándose despierto toda la
noche y llevando a Scottie a suplicar de rodillas a su hijo pequeño que
le dé un descanso.
La sonrisa de Sophie es amplia y contagiosa mientras se ríe
recordando el momento. "Gabriel terminó leyendo Felix Go the Fuck to
Sleep-"
El jadeo estrangulado de Patricia corta a Sophie. "¿Leíste eso? ¿A un
niño?"
Scottie inclina la cabeza hacia ella. Su expresión podría congelar el
infierno. "Dos veces, para ser exactos".
Con los labios crispados, Jax da un sorbo apresurado al vino, y sé que
se aferra a un hilo. Todos lo estamos.
La boca de Patricia se tensa. "Es inmoral..."
"Mamá", interrumpe Brenna, tensa. "Es un bebé. No entiende las
palabras, sólo el ritmo del cuento".
"Eso no es excusa". Patricia se limpia los labios con su servilleta de lino.
"Por otra parte, mira con qué está creciendo".
Absorbe todo el aire de la habitación. Cada uno de nosotros se tensa en
un soplo colectivo de ira. Por primera vez en años, estoy bastante
seguro de que Scottie está a punto de perder su mierda.
Brenna se inclina, apoyando los antebrazos en la mesa mientras le
dedica a su madre una sonrisa anodina. "¿Rodeado de gente que le
quiere y le apoya? El horror".
"Cuida tu sarcasmo, jovencita". Patricia deja la servilleta en el suelo.
"Tu padre y yo hicimos todo lo posible para guiarte en la dirección
correcta. Y aun así acabas aquí, colgada en los márgenes de esta
banda de rock degenerada, llevando esos ridículos tacones y
acostándote con Dios sabe qué".
¿Qué? Como si una persona cuyo estilo de vida ella no aprueba o
entiende fuera una cosa. Como si Brenna lo fuera por asociación.
Todo el color se escapa de su hermoso rostro, pero sus ojos brillan con
fuego. No grita ni chilla. Su tono es perfectamente uniforme cuando
responde: "Si quieres saber sobre mi vida sexual, sólo tienes que
preguntar, madre".
"Brenna". Neil da una palmada en la mesa.
"Padre", responde ella con neutralidad.
"No le hagas caso, Neil", dice Patricia. "Ella sólo está siendo fresca
porque tengo razón. Ha estado viviendo de la caridad de Killian en
lugar de hacer su propio camino..."
"Mentira".
Todas las cabezas se vuelven hacia mí.
Sí, es cierto. He dicho eso. Puedo sentir la mirada de Brenna,
sorprendida y amplia sobre mí. ¿Qué estás haciendo? Se supone
que debes encantar a los padres de la mujer que quieres en tu vida, no
enemistarte con ellos, imbécil.
Pero a la mierda con esto. No puedo quedarme aquí sentado
escuchando cómo la destrozan sistemáticamente.
Neil se burla. "¿Perdón?"
"Tu hija es audaz, inteligente y una de las personas más respetadas de
la industria musical. Ella es el corazón vivo de esta banda. Ella no se
aferra a nosotros. Ella nos sostiene". Eres una completa y total llovizna
de pollas. "Y si no puedes ver lo grande que es, entonces no la
mereces".
Scottie levanta su vaso. "Oigan, oigan."
Nuestros amigos siguen su ejemplo, todos ellos con diversas expresiones
de feroz protección y rabia latente.
Bajo la mesa, un toque, ligero como las alas de una mariposa,
revolotea por la parte exterior de mi muslo, captando toda mi
atención. Sin mirar hacia ella, dejo caer mi mano bajo el tablero de la
mesa y encuentro la de Brenna. La suya está fría y húmeda. Con el
corazón apretado, apoyo la mía sobre su mano, sujetándola
firmemente contra mi muslo, donde estará caliente.
"¿Y quién eres tú, otra vez?" Neil me estudia como si hubiera salido de
debajo de las tablas del suelo.
"El baterista", dice Patricia en un tono que implica: "¿Qué más se
puede esperar de una criatura tan baja?
Whip se ríe en voz baja, pero sé que no le hace ninguna gracia.
Compartimos una rápida mirada de perfecta comprensión. Si no
fueran los padres de Brenna, los habríamos echado de aquí hace una
hora.
"El bajista, señora. También me hago llamar Degenerado Número
Uno".
Jax tose en su servilleta. Y Neil enrojece.
De acuerdo, fue un golpe bajo. Tengo que reprimirlo por el bien de
Brenna, no importa lo bien que se sienta bajarle los humos a sus
padres de mierda. Ella no mira hacia mí, sino debajo de la mesa, sus
dedos se extienden sobre mi muslo. Me frota una sola vez, un pequeño
movimiento que siento a lo largo de todo mi costado.
Patricia se sonroja con un color baya intenso, incómodamente parecido
al de Brenna. "Nunca he insinuado que no seas inteligente, Brenna. O
capaz. Esa es la cuestión. Podrías hacerlo mucho mejor".
La mano de Brenna se aleja de mí y apoya el puño en la mesa.
"Sinceramente, no puedo concebir a nadie mejor que esta gente,
madre".
"Totalmente obstinados", comenta Neil, tomando otro bocado de su
carne. "Cegados por la fama y los excesos. Recuerda mis palabras,
jovencita. Un día te arrepentirás. Estarás sola y..."
"Oh, déjalo, Neil", dice Xander. "Tu problema no es con Brenna o Rye.
Si quieres discutir conmigo, espera a que termine la cena. Estaré más
que feliz de complacerte. Pero estás desanimando a todo el mundo con
esto".
"Tan superior, Xander. En tus mocasines italianos, jugando a ser el
señor del campo".
"Bueno, uno debería llevar el calzado adecuado cuando es señor",
entona Xander.
Siempre me ha gustado Xander.
Neil se pone más rojo.
"Y esta farsa de celebración de cumpleaños. Una gran familia feliz,
¿eh?"
Los ojos de Xander se entrecierran y juro que Isabella se estremece.
Neil también ve su incomodidad.
"Dime", dice Neil, poniéndole los dientes largos. "¿Por qué vamos a
levantar nuestras copas? ¿Por tu cumpleaños o por tu divorcio?"
Y es entonces cuando Killian pierde la cabeza.
"¿Qué coño?"
"Maldita sea, Neil", grita Xander.
Todo se desmorona entonces. Neil y Xander empiezan a gritarse el
uno al otro. Killian se vuelve hacia su madre, que empieza a llorar.
Las sillas se apartan, la sala se despeja a toda prisa. Y mientras tanto,
Brenna se sienta fría como el hielo tallado, con los ojos puestos en el
plato que tiene delante. Me siento a su lado, sin querer irme.
Cuando se cierra una puerta, se sobresalta y parpadea como si saliera
de un trance.
"Hola", le digo en voz baja. "¿Estás bien?"
Brenna respira de forma audible. Sus ojos de color whisky son
demasiado brillantes, brillando en las esquinas.
"Sí. Pero gracias por decir todo eso. Fue innecesario, pero amable".
¿"Amable"? Bren, soy yo. No tienes que fingir. Si te duele, dímelo.
Estoy aquí".
Sus labios se fruncen en una línea de color rojo carmesí.
"¿Viste a Isabella? Estaba muy alterada".
"Sí, la vi". Francamente, al padre de Brenna le vendría bien una
buena patada en el culo. Pero me abstengo de mencionar esa parte.
"Quiero decir, sé que su relación no era perfecta". Brenna resopla con
delicadeza, el sonido hace eco en la vasta habitación vacía.
"Obviamente no, si ella trató de besarte".
Con una mueca de dolor, miro a mi alrededor; no sería bueno que eso
saliera ahora. Pero todo está en silencio, y Brenna sigue hablando con
metódica levedad.
"Pero eso fue hace años, y ella siempre parecía tan enamorada del tío
Xander".
"Bren, cariño, es difícil saber lo que pasa entre una pareja a puerta
cerrada".
Alejo los pensamientos de mi propio padre infiel mientras Brenna
suspira, un sonido triste y diminuto.
"Lo sé. Y fue ingenuo por mi parte asumirlo, pero esperaba que
hubieran solucionado sus problemas. No sé... sólo quería creer que eran
felices".
Con otro suspiro, se aparta de la mesa y se levanta con la rigidez de la
paja vieja. Yo la sigo, apartando su silla por ella.
"Estaba tan triste, Rye".
"Lo sé, Berry".
"La locura es que ha sido más madre para mí que la mía propia".
Mi corazón se rompe ante la tristeza hueca en los ojos de Brenna.
"Bren..." Intento cogerla del brazo, pero se encoge de hombros.
"No. Ahora mismo no puedo".
Conmovido, suelto la mano.
"Lo siento. Sólo quería..." Consolarla. Abrazarle. "Ayudar".
"No puedes. No con esto". Distraída, mira por encima del hombro hacia
donde Killian e Isabella se han alejado. "Necesito estar con mi familia".
Familia. Y yo no soy de ella. Esto no es una novedad. Entonces, ¿por
qué duele tanto?
"Está bien. Quizá podamos salir más tarde..." Me muerdo el labio para
callarme. ¿Qué estoy haciendo? Ella está estresada y dolida, y yo lo
estoy empeorando porque egoístamente quiero ser la que arregle las
cosas. ¿Qué había dicho John antes? No puedo arreglar sus problemas.
Sólo puedo estar ahí para apoyarla.
"Haz lo que tengas que hacer", le digo. "Si me necesitas para algo,
estoy aquí".
Ya está. Eso estuvo bien, ¿no?
Ella se hunde visiblemente con el alivio del cansancio.
"Gracias".
Bien. Esto es bueno. No la estoy jodiendo del todo.
Brenna se dirige lentamente hacia la puerta pero se detiene justo antes
de salir de la habitación. "Tal vez tenías razón al desconfiar de las
relaciones. Tal vez el amor no es suficiente para evitar que la gente
engañe o se separe".
Mierda, ¿eso es lo que está sacando de todo esto? Ahora, cuando por
fin entiendo lo que significa querer de verdad a una sola persona,
cuando está jodidamente claro que el engaño no se debe a un defecto
en la otra persona, sino a un defecto dentro del engañador.
Un agitado fragmento de pánico me atraviesa las tripas.
"No, Brenna", digo con sentimiento. "No. Me he equivocado. Eso no es
el amor..."
Otro portazo, seguido de la voz grave de Killian mezclada con el
contralto de Isabella mientras discuten en un español acelerado.
La mirada de Brenna se dirige hacia ellos. "Tengo que irme".
"Bren-" "Hablaremos más tarde, Rye".
Sale de la habitación antes de que pueda responder.
Y me quedo con el frío temor de que nunca podré convencerla de que
el amor no es lo que separa a las personas, sino lo que las mantiene
unidas.
Capítulo treinta y uno

Brenna
En el ámbito de las cosas, que mis tíos se divorcien no es lo peor que
puede pasar. Es sólo que... esa cena apesta. Mis padres apestan.
Sus palabras, tan fáciles de soltar, flotan dentro de mí como bocados
pegajosos de lodo, aferrándose a mi corazón, desparasitando mis
entrañas. Algunas personas dirán que las palabras son sólo aire, que
no son reales. Como si no necesitaras aire para respirar, para vivir. Las
palabras pueden matar partes de tu alma con una facilidad
asombrosa.
Y sin embargo, las palabras de mis padres, su desprecio por mí y por
los que están en mi vida, no son lo que me molesta ahora.
Me dirijo a la dirección en la que oí discutir a Killian e Isabella y la
encuentro en el salón rosa, un lugar relativamente pequeño y bonito
decorado en tonos rosa pálido. Está acurrucada en el extremo de un
sofá de la época de la Regencia cubierto de seda rosa hielo.
En cuanto entro, se pone rígida, se sienta más recta y se aparta de la
cara un mechón de pelo de color tinta. Orgullo. Aplomo. Nadie lo
sabe, pero mi estilo se inspira en ella. Cuando tenía dieciocho años, era
la mujer con más clase que había visto nunca. Todavía lo es.
Lleva una funda vintage de Zac Posen en satén burdeos que hace
brillar su piel morena y resalta su impecable figura. Isabella ha sido
entrenada para desfilar por las pasarelas, pero su gracia sin esfuerzo
sigue haciéndome sentir como una chica torpe en comparación.
Cuando Isabella se da cuenta de que soy yo, se relaja. "La cena
siempre es un acontecimiento en Varg Hall".
Me río brevemente mientras me siento a su lado. "Algunas más que
otras".
"Al menos no tuvimos que sufrir el plato de queso".
"Ahí está eso". Me acomodo de nuevo en el sofá, clavando la punta de
un tacón en el hilo de la alfombra. "¿Dónde está Killian?"
"Liberty se lo llevó a su habitación para que se relaje". Me dedica una
sonrisa acuosa. "Mi hijo tiene un temperamento explosivo, seguido de
una apasionada liberación de sentimientos".
"Sí", murmuro secamente. "Soy consciente".
"No le gustan los cambios. O las sorpresas".
Me parezco más a mi primo de lo que me gustaría admitir. "A poca
gente le gustan".
Isabella se encoge de hombros ligeramente, haciendo que sus brillantes
mechones se deslicen sobre sus delgados hombros. "Culpa a su padre,
cuando no es tan sencillo".
"Siento lo de usted y el tío Xander".
La luz en los ojos de Isabella se atenúa. "No es tan grave como lo hizo
ver Neil. Tenemos problemas, pero no se ha decidido nada". El más
mínimo ceño frunce el suave espacio entre sus cejas. "Habríamos
discutido esto con Killian cuando estuviéramos en terreno más firme.
Por desgracia, Neil escuchó algo que no debía".
La vergüenza recubre mi piel con manos calientes. "Quieres decir que
escuchó a escondidas".
"Sí."
"Estoy tan... disgustada, Isa. Estuvo mal lo que hizo".
Me estudia un momento, su mirada oscura recorre mi rostro. "Lo
estuvo. Pero Brenna, lo que tus padres te dijeron. También se
equivocan en eso. Completamente equivocados. Dime que lo sabes".
La tensión me recorre los hombros y los hago rodar, soltando un
desafortunado chasquido.
"Mientras todo el mundo discutía, me puse a pensar en mis padres,
llegando a una conclusión, en realidad. La cosa es que los quiero, pero
no me gustan. Podría perseguirlos, tener una pelea a muerte sobre su
comportamiento de mierda o sobre por qué no pueden aceptarme por
lo que soy, pero eso no cambiará nada". Se le escapa una risa sin
humor. "Sospecho que sólo años de terapia familiar erradicarían por
completo nuestros problemas".
"Mija…"
No soy la hija de Isabella, pero el término cariñoso pronunciado en
voz baja me constriñe el pecho igualmente, y mi voz se entrecorta al
hablar.
"Francamente, no quiero hablar con ellos ahora mismo. Ya no me
importa lo que piensen". Tomo la fría mano de mi tía entre las mías.
"A la hora de la verdad, prefiero estar aquí, asegurándome de que
estás bien".
Sus dedos se entrelazan con los míos y los aprieta en señal de
reconocimiento. "Eres la hija de mi corazón. Lo sabes, ¿verdad?".
Mis ojos se empañan y parpadeo rápidamente, inclinándome hacia
ella. "Siempre quise que fueras mi madre".
Isabella emite un sonido de angustia. "Estoy aquí para ti, mija.
Siempre".
Nos quedamos calladas durante unos instantes y luego rompe el
silencio. "Durante un tiempo, me preocupó haber perdido tu
consideración".
Sus palabras me atraviesan y me sobresalto.
Unos ojos oscuros, del mismo tono agridulce que los de Killian, se
clavan en mí. "No había pensado en ello en muchos años, pero ver a
Rye contigo esta noche me lo ha devuelto todo".
Trago grueso, mi corazón late tan fuerte que juro que ella puede oírlo.
Su mirada se vuelve arrepentida. "Estabas allí la noche que hice el
ridículo con Rye. Te vi salir corriendo justo cuando me alejé".
Mierda.
Con las mejillas encendidas, agacho la cabeza, agradeciendo que mi
nuevo peinado permita que las alas de mi pelo caigan sobre mi cara.
"Isa..."
"No", interrumpe suavemente. "Déjame decir esto".
Una cosa es discutirlo con Rye, pero enfrentarse a Isabella es
sumamente embarazoso de una manera que podría ser infantil, pero
que no puedo evitar. Pero sería aún más infantil negarse a escuchar.
Asiento con la cabeza.
Su mano cae sobre el sofá y se agarra al borde. "Antes quería
disculparme".
"No tienes que hacerlo. No es asunto mío".
"Sí que lo es. Y lo es. Eres mi sobrina, y algo que hice traicionó tu
confianza en mí. Eso no es poca cosa". Isabella suspira. "Como mínimo,
quiero explicarme".
Logro un pequeño "De acuerdo".
Tarda un momento en hablar, como si necesitara ordenar
internamente sus pensamientos, y cuando lo hace, las palabras llegan
lentamente. "Fui favorecida con la belleza física. Nunca lo negué. En
realidad, siempre estuve agradecida por mi aspecto". Sus labios se
curvan. "En mi juventud, mi belleza me ayudó a conseguir todo lo que
quería: hombres, fama, fortuna. ¿Cómo no iba a estar agradecida?"
Mueve la cabeza, con el pelo brillante, y parpadea en la distancia.
"Pero cuando me hice mayor, la belleza se convirtió en la espada de
Damocles que pendía sobre mi cabeza. Toda mi identidad estaba
ligada a mi aspecto, a cómo me miraban los demás. Ah, Brenna, cómo
el mundo ve a las mujeres..."
Su mano se aprieta y frunce el ceño ante la fina piel que tiene como si
le doliera.
"Es como si tuviéramos una fecha de caducidad. Si pasamos de esa
fecha, nos convertimos en un objeto de consumo. La vida de una
modelo es aún peor. Una línea en la cara, un kilo ganado... Todo
nuestro valor envuelto en este paquete exterior".
Se pasa una mano por encima de su figura, con una expresión
retorcida.
Cuando me mira, asiento con la cabeza. Por supuesto, lo sé. Incluso
ahora, tengo que lidiar con un mundo que espera una cáscara exterior
impecable.
"Pensé que no me pasaría a mí", confiesa con un toque de aspereza.
"Sería diferente. Luego llegué a los cuarenta y fue como si me hubiera
vuelto invisible. Me pasaron por encima, me dejaron de lado. De
repente, Xander no tenía tiempo para mí. Ya no era su chica de oro,
su hermoso premio".
"Isa", interrumpí, obligada a decirlo. "Xander te quiere por algo más
que por tu aspecto. Lo sé."
Ella suspira. "Yo también lo sé. Ahora. ¿Entonces?" Se muerde el labio
inferior. "Había cosas que no entendía. Sobre el envejecimiento. Te
golpea de maneras que nadie hablaba entonces. La depresión, la lucha
por levantarse de la cama. El aumento de peso, aunque comas igual
que siempre. El agotamiento constante. Se te olvidan las cosas,
empiezas a preguntarte si esto es todo lo que será tu vida. Tienes
dolores donde no los había. A eso hay que sumarle unos pechos que
han empezado a caerse y unas menstruaciones que se pierden..." Se
encoge de hombros. "Hace cosas a tu sentido de la identidad".
Isabella se pasa la mano por el pelo. "Así es como me sentía cuando fui
a esa fiesta. Abatida y apenada por mí misma. Queriendo
experimentar esa emoción de la juventud una vez más. No voy a
alegarlo como excusa, pero allí estaba yo, borracha y sola, y este
magnífico joven me decía que valía algo, que era hermosa. Olvidé
quién era él, quién era yo. Tomé".
El momento se cristaliza en mi mente, y lo veo de nuevo, la forma en
que Rye pareció conmocionado cuando Isabella lo alcanzó. A mi lado,
Isabella emite un sonido de autodesprecio. "Fue lo peor que he
hecho. Me aproveché de un joven y deshonré mi matrimonio. Xander
y yo fuimos a terapia después de eso".
"¿Él...?" Me lamo los labios secos. "¿Le contaste a Xander lo que pasó?"
"No es que haya sido Rye. Pero sí, le conté que había besado a otro
hombre y que me arrepentía". Se sentó más erguida, moviéndose el
pelo por detrás del hombro. "Más tarde, intenté disculparme con Rye,
pero le horrorizó tanto que lo mencionara que desistí". Se ríe
ligeramente. "No quería causarle más vergüenza".
"Bueno", digo débilmente. "Por lo que me ha dicho, no te culpa a ti".
"Lo que significa que se culpa a sí mismo", dice sombríamente.
"Querido muchacho tonto. Tal vez debería volver a intentar hablar
con él".
"No creo que obtengas una reacción diferente de él".
La diversión ilumina sus ojos por un momento antes de que se
tranquilice.
"¿Tú y Rye están juntos ahora?"
No me lo esperaba, y tardo un segundo en contestar.
"Somos amigos".
"Brenna, la forma en que ese hombre te mira no es la de un amigo".
"Apenas nos miramos".
"Y en esas no-miradas, todo queda al descubierto. O está enamorado
de ti o está cayendo rápidamente".
Mis dedos se aprietan convulsivamente sobre mis muslos. La esperanza
y la incertidumbre hacen un frágil dolor en mi corazón. No quiero
reconocerlo. No cuando tengo la piel tan tierna.
"Me pidió una relación. Pero a mí me entró el pánico. Dije que
necesitaba tiempo lejos de él, de la banda".
Parpadeo rápidamente, con un latido atascado en la garganta, y
suelto el resto.
"Él dijo que era lo correcto", termino. "Terminar las cosas, quiero decir.
En realidad no estaba preparado. Quiere que seamos amigos. Tengo
que respetar eso, ¿no? Nos prometimos honestidad el uno al otro, así
que tiene que haber sido en serio".
"Hmm... Y tú también estuviste de acuerdo".
Los ojos de Isabella contienen un mundo de escepticismo. "¿Que sólo
querían ser amigos?"
Mordiéndome el labio, miro hacia otro lado.
Su tono se vuelve seco. "Quizá ninguno de los dos sea tan sincero con
sus sentimientos como cree".
"Puede ser. No lo sé. Es complicado".
"Mami", dice ella con cariño. "Es sencillo. ¿Quieres a este hombre como
tu amigo o como tu todo?"
Una burbuja de emoción estalla dentro de mi pecho, y me encuentro
resoplando una risa débil.
"Bueno, si lo pones así..."
Ella sonríe, apoyándose en mi hombro durante un minuto. Yo
también sonrío, pero la sonrisa se desvanece rápidamente.
Me besa en la sien y vuelve a poner mi mano en el muslo.
"No es fácil admitir que te has equivocado. Sobre todo para las
mujeres obstinadas como nosotras. Por otra parte, dejar entrar al amor
nunca lo es".
"Pensé que amar a alguien se suponía que era fácil".
Isabella sacude la cabeza lentamente.
"Querida, me refería a amarte a ti misma. Si no haces eso primero,
siempre vas a alejar a los que intentan amarte".
Capítulo treinta y dos

Brenna
Stella!!: Fiesta de pijamas de emergencia en la cocina. 15 min
WhipIt: No llevo pijama.
Stella!!: Bueno, encuentra alguno. Nadie quiere ver tu culo desnudo
So-Sophie: Quiero cacao o no hay nada que hacer
WhipIt: No puedes hacer ese juicio, Stells, sin ver el producto primero
JaxJax: Whip, vas a ver mi pie en dicho culo si sigues coqueteando con mi mujer
So-Sophie: ¿Ves lo que he hecho? ¿Cocoa no-go? ¿Eh? ¿Eh?
Stella!!: Sí, eres muy inteligente, Soph. Firmado: La "mujer" de John
JaxJax: ¿Esto es algún tipo de cosa feminista que he estropeado?
Stella!!: Si tengo que decírtelo, no cuenta. ¿Y por qué me mandas mensajes? Estamos en la
misma cama
JaxJax: :-*
Killer: ¿Pueden callarse todos, por favor? Es la una de la mañana. No estoy de humor para un
cacao sin salida
So-Sophie: No-Go Cocoa... :D
Stella!!: Tendrás cacao y te gustará, Mr.
Killer: No
Stella!!: Libby
Libs: Estoy en ello.
Killer: Me molesta la idea de que las mujeres piensen que pueden
WhipIt: Ella tomó su teléfono, ¿no?
JaxJax: Cuenta con ello. ¿Scottie? Sé que estás acurrucado alrededor de Sophie como si fuera
tu woobie, pero necesitaremos confirmación de asistencia, porque eres malvado y nadie
confía en que no te conviertas en una serpiente o algo así para escapar.
MrScott: Lo siento, debo correr. A punto de desmaterializarse.
BrennaBean: Me uno a Scottie a bordo de la nave nodriza, lejos de ustedes, paletos
Stella!!: Divertido!. Ahora traigan sus traseros aquí. Todos ustedes. ¡RYE! Sé que estás ahí.
Puedo oír tu respiración.
Rye-Rye: Estaba teniendo el sueño más extraño. Todos ustedes estaban en él. No. Espera. Era
una pesadilla. O debería llamarlo una pesadilla, ya que estoy bastante seguro de que estoy
despierto ahora, y todos vosotros seguís enviando mensajes.
WhipIt: ¡HUR!
So-Sophie: Cacao, Rye-Rye. Te encanta el cacao
Rye-Rye: No me dejaré influir por una simple bebida
Stella!!: Y galletas. Muchas galletas
Rye-Rye: Bajaré en 5 minutos.
Gimiendo, silencio el teléfono, meto la cabeza bajo la almohada y doy
la bienvenida al silencio amortiguado. Me tumbo de espaldas y miro
el dosel de seda color lavanda que hay sobre mi cabeza. Cuando era
niña, dormía en esta cama y me llamaba princesa Brenna. Quería que
un príncipe me amara. Ni siquiera voy a negarlo. Lo hice. Y quería
ser un caballero que se enfrentara al mundo y ganara. Lo quería todo.
En el camino, mi definición de "todo" evolucionó. Significaba confiar
sólo en mí misma, no arriesgar más mi corazón. Iba por lo que quería,
con la seguridad de que lo conseguiría. Había jugado a lo seguro
porque mantenía una parte de mí encerrada. Y esa parte de mí se ha
ido marchitando poco a poco.
Ahora la vida es arriesgada. Incierta.
No sé si conseguiré lo que quiero. Y eso no me gusta. Pero se acabó el
jugar a lo seguro. Murmurando, me enderezo y me quito el pelo de
la cara. Stella y Sophie subirán hasta aquí y se sentarán sobre mí si no
me muevo. Además, Stella es la que mejor sabe leer las necesidades de
la gente. Y mientras yo, egoístamente, corrí y me escondí en mi
habitación para pasar la noche, ella está tratando de ayudar a Killian
al tenernos a todos allí para él. Conozco a mi primo. Se quejará y se
quejará, pero realmente se siente mejor cuando sus amigos están cerca
de él.
Avergonzada por no haber pensado en esto primero, me arrastro fuera
de la cama y me pongo una camisa negra de manga larga y un par
de pantalones de franela rosa con caniches negros bailando sobre ellos.
Es lo más parecido a un pijama y, francamente, estoy cansada de
vestirme. Después de haberme alojado aquí muchas veces y sabiendo
lo frío que puede estar el suelo, tengo a mano un par de zapatillas. Me
las pongo y bajo las escaleras.
Como en muchas casas inglesas antiguas, la cocina está situada en la
planta baja y alejada de las habitaciones principales. El pasillo es
estrecho y bastante oscuro. No voy a decir que crea en fantasmas ni
nada por el estilo, pero nunca he sentido ningún deseo de demorarme
en los pasillos de aquí abajo.
Al doblar la esquina, casi choco con Rye. Sus manos me agarran
automáticamente de los brazos para estabilizarme, pero no me suelta.
Con la cálida luz de la cocina apenas tocándonos, es una figura
sombría, pero siento cada centímetro de él, incluso con un pie de
espacio que nos separa. Se ha duchado, su piel está perfumada con el
jabón de limón y romero que proporcionan aquí. Nunca ha olido tan
bien. Tengo que contenerme para no hundir la nariz en el centro de su
pecho.
"Bren", dice, sacándome de mi lujuria inducida por el olor. "Tenemos
que hablar".
La tensión sorda, casi dolorosa, de su voz hace que la alarma me
recorra la columna vertebral. Su expresión es seria, dura, incluso.
"Bren, yo..."
El murmullo molesto de Killian resuena en el pasillo, y me echo hacia
atrás, sabiendo que doblará la esquina en cualquier momento.
"De acuerdo, pero no aquí", susurro, mirando hacia el sonido de la voz
de Killian. "Ahora no". Lo que tengo que decir no es para los oídos de
mi primo.
Rye hace una mueca, frunciendo las cejas. La voz de Killian está más
cerca, quejándose en voz alta de los suelos fríos. La queja familiar me
hace sonreír a pesar de mí misma. Toco el antebrazo de Rye, tratando
de tranquilizarlo, y lo encuentro duro como una roca por la tensión.
Gira la cabeza y mira el pasillo.
"Será mejor que me vaya", dice, dando un paso atrás para dejar
espacio entre nosotros.
Nerviosa, me deslizo hacia la cocina sin decir nada más. Espero que
Rye me siga, pero no lo hace. Al igual que el resto de las
habitaciones de Varg Hall, la cocina es de gran tamaño. Pero con sus
tablones anchos de roble desgastado, los armarios de color verde
salvia, las paredes de yeso encalado y la gran chimenea de
mampostería, también es acogedora.
Mientras paso, Whip echa leña al fuego. Le alboroto el pelo y luego
tomo asiento a mitad de la vieja mesa de pino que se extiende como
un árbol talado en el centro de la habitación. Scottie, que se sienta
frente a mí y una silla más abajo, gruñe a modo de saludo y luego
deja sobre la mesa su teléfono con la aplicación de monitorización de
bebés. Lleva un pijama de seda azul hielo de Dolce & Gabbana.
Mis labios se crispan. "Sophie te los ha comprado, ¿verdad?".
Hay cierta modelo que aparece en una campaña de perfumes de Dolce
& Gabbana que podría ser la gemela de Scottie. Nunca se nos permite
hablar de ella o de él. Pero a Sophie le gusta vivir peligrosamente. Eso,
y que tiene a su hombre enroscado en sus astutos deditos.
Una ceja oscura se levanta mientras olfatea. "Regalo de Navidad
anticipado". Su mirada fija me desafía a decir algo.
Sonrío suavemente. "Tengo la colonia que va con eso. Light Blue, creo
que se llama".
Jax se ríe mientras deja una taza de cacao ante mí. Su idea de pijama
consiste en unos suaves pantalones grises con cordón y un raído
Henley verde. Scottie lo mira con fastidio, sintiendo claramente que le
han tomado el pelo al tener que llevar un pijama de verdad.
Pero antes de que pueda quejarse, Sophie se acerca envuelta en un
pijama a juego con una bata de seda azul hielo adornada con plumas
blancas. "¿A que es bonito?" Levanta una pierna vestida de seda y
muestra unas pequeñas zapatillas blancas de plumas con tacones de
gatito. "Me siento como una estrella navideña de los años 30".
Con su melena rubia platino flotando alrededor de su cara en una
nube plateada y sus labios pintados de rojo fuego, ciertamente lo
parece.
"Me encantan las zapatillas". Las mías son de franela aburrida, nada
que ver con mis tacones habituales. No con estos pisos con corrientes de
aire.
Killian, Libby y Rye aparecen juntos. Killian y Libby están vestidos
como Jax, pero Rye me sorprende. No lo había visto bien en el pasillo.
Ahora miro. No puedo evitarlo. Un top blanco de ropa interior térmica
se estira sobre sus anchos hombros y sus músculos repletos. Los
pantalones rojos de franela con puños de algodón blanco abrazan sus
delgadas caderas y sus gruesos muslos.
"Mira quién hace el papel de Papá Noel sexy", dice Sophie con una
sonrisa.
Rye hace una mueca, un lindo rubor recorriendo el puente de su nariz.
"Me los ha regalado mi madre".
Y me muero. Estoy bastante segura de que todas las mujeres de la sala
suspiran a la vez.
Sophie tampoco se equivoca. Con su barba y ese atuendo, de repente
me asaltan pensamientos traviesos de sentarme en su regazo y decirle
lo que quiero para Navidad mientras deslizo mi mano por sus
pantalones…
Envolviendo mis dedos alrededor de mi taza, me ordeno a mí misma
que me calme. No es fácil, sobre todo porque él toma asiento frente a
mí. Su mirada se posa en mí como una palma caliente entre mis
pechos, y me encuentro con sus ojos. Me lanza una mirada escrutadora
y ligeramente insegura que yo devuelvo con una pequeña sonrisa,
como si quisiera decir que todo está bien. Pero no creo que se lo crea. Su
mandíbula se encoge y dirige su atención a Killian, que ha tomado
asiento en la cabecera de la mesa.
"Todos ustedes apestan", murmura Killian, pero su postura es más fácil
ahora. Sus ojos oscuros fijan a Libby. "No puedo creer que me hayas
robado el teléfono".
"Te gustó lo que hice después de robarlo", dibuja ella, chasqueando la
lengua.
"Señor, líbranos a todos", suplica Scottie al techo.
"Toma". Stella deja una bandeja ante él. "Toma una galleta".
Pone una bandeja idéntica en el otro extremo de la mesa. Aparte de
las galletas, hay una selección de golosinas que hace que Whip, que se
sienta a mi lado, haga ruidos de placer. "¿Son galletas de boda
mexicanas?"
"Siempre las hemos llamado bolas de nieve", dice Sophie.
"Yo pensaba que eran galletas de té rusas".
Jax coge una.
"Yo las llamo galletas 'métete en mi barriga'", dice Stella. Jax se mete
alegremente la galleta en la boca. Sonríe mientras mastica. "Gracias,
cariño".
"Claro que sí, button. ¿Quieres otra?"
"¿Podemos dejar de hablar de galletas?" Killian gruñe. Bien, todavía
está de mal humor. No lo culpo. La cena fue un asco.
Libby se levanta y se sienta en su regazo. Con un suspiro, le rodea la
cintura con los brazos y la acurruca.
"Lo siento", nos dice a todos.
"No pasa nada", dice Stella con suavidad.
Vuelve a suspirar y sus dedos trazan la línea de la cintura de Libby.
"Es que... joder. Estoy cansado de que la gente de mi vida me oculte
cosas importantes".
Una sacudida recorre mi centro, y mantengo mi mirada
deliberadamente lejos de Rye.
"No tengo derecho a exigir a la gente que me cuente sus secretos",
continúa Killian con desgana. "Pero es una patada en los dientes
cuando alguien deja caer una bomba en mi regazo sin previo aviso.
Soy un hombre adulto. Puedo soportar que mis padres se separen, pero
pensé que al menos hablarían conmigo antes de darle esa munición a
Neil y Patricia, de entre toda la gente". Me mira de reojo. "No te
ofendas, Bren".
"No me ofendo". Me han empezado a pitar los oídos. "Son horribles.
Estoy muy avergonzada".
"No lo estés". La firme insistencia de Rye me hace fijar la mirada en él.
Está completamente serio, los músculos de sus anchos hombros y sus
gruesos brazos se tensan. "Esa mierda está en sus hombros. Tú no eres
ellos y nunca lo serás".
No quiero ser como mis padres. Él sabe lo profundamente que siento
esto. Lo que no sabe es que finalmente, finalmente, entiendo la verdad
de sus palabras.
Parpadeo en señal de reconocimiento.
"Tiene razón", dice Killian con fervor. "Eres la mejor parte de ellos,
Brenna Bean".
"Para", protesto levemente, aunque mi voz se ha vuelto rana. "Me vas
a hacer llorar".
La mirada de Rye es algo vivo, y sé que es demasiado consciente de lo
cerca que estoy de llorar de verdad. Esto es lo que ocurre cuando el
cambio se impone a quien no está preparado; no hay tiempo para
apuntalar ninguna defensa, y la armadura bien gastada se
desmorona como si fuera óxido.
Stella se sienta a mi derecha, acurrucándose con una taza de cacao.
"Ninguno de nosotros es responsable de las acciones de mierda de
nuestros padres. Y gracias a Dios por ello".
Le toco la rodilla en señal de solidaridad. Los fríos dedos de Stella
rozan los míos en respuesta.
Killian se pasa una mano por el pelo, el ceño épico sigue torciendo sus
rasgos. "Mira, sé que todos tenemos derecho a nuestra vida privada,
pero ¿podemos acordar contarnos las cosas importantes? ¿Podemos
hacerlo al menos? Porque me parece que somos más fuertes cuando nos
unimos, en lugar de ir solos".
Jax da unos golpecitos en la mesa. "Eso me gustaría. Ser más abierto
sobre la mierda, quiero decir". Esto es algo sorprendente, dado que
es muy reservado. Pero Jax también ha estado cambiando. Su relación
con Stella lo abrió de una manera que ninguno de nosotros predijo.
Rye permanece dolorosamente callado mientras todos los demás
hablan siendo abiertos y honestos. Eso también es culpa mía. Lo
obligué a guardar silencio, le hice guardar secretos. Recuerdo con una
claridad estremecedora la frustración y el dolor en las palabras que
pronunció en California. No puedo seguir haciendo esto. No quiero
mentir a nuestros amigos.
En el pasillo, le dije que esperara. Que esperara un momento perfecto
para hablar. Espera hasta que encuentre mi valor.
Esperar.
Un sentimiento espeso y asfixiante de maldad llena mi pecho, mi
garganta. Todo lo nuestro está mal ahora. No puedo evitarlo. Es como
si mi piel estuviera demasiado tensa y mis entrañas demasiado llenas.
La presión burbujea y aumenta, una fuerza que se niega a ser
ignorada.
"Cuando fui a Los Ángeles, fue para ver a Marshall Faulkner por un
trabajo", suelto.
Un tronco cruje en la chimenea, interrumpiendo el horrible silencio.
Miro a mi alrededor y veo que mis amigos me miran boquiabiertos.
Bueno, todos menos Rye y Scottie. La expresión de Rye es de orgullo
teñido de tristeza. Scottie simplemente parece pensativo.
Trago saliva. "He estado... flaqueando con mi trabajo, sin encontrar la
alegría en él. Y Marshall me ofreció un puesto con él en su bufete de
Los Ángeles".
La mirada de Rye es un toque palpable en mi piel. Me dedica una
pequeña sonrisa de ánimo. No quiere que me vaya. Pero me apoyará
en cada paso del camino.
Nunca tengas miedo de volar, Bren. Aunque te aleje de todo lo que
conoces.
Oigo su voz tan claramente, recuerdo la forma en que apretó sus
labios contra mi cabeza mientras lo decía, ese toque persistente como si
estuviera memorizando el momento por si lo dejaba. Con el corazón
dolorido, separo mi mirada de la suya y miro a mis amigos, que han
empezado a discutir.
"Esto es culpa tuya". Sophie mueve su delgado dedo bajo la nariz de

Scottie.
"¿Mía?" Levanta una ceja. "¿Cómo lo sabes, cariño?"
"Tú le presentaste al estúpido Marshall".
"Pensé que le apetecería tener una cita con él, no escaparse a vivir a
Los Ángeles".
Jax hace un ruido de molestia. "¿Por qué demonios intentabas
emparejarla con un idiota como Faulkner? Que vive en Los Ángeles".
"Los Ángeles no está tan lejos", intenta Libby.
"Es lo suficientemente lejos si ella está renunciando".
"No lo voy a aceptar", atajo antes de que se pongan más nerviosos.
Se produce otro agudo silencio. Éste dudoso. Puedo sentir que mis
amigos vibran de incertidumbre. Killian trata de hablar, grazna, y
vuelve a intentarlo.
"Puedes, Bren. Si quieres. No... no te quedes por culpa o por algo. No
querríamos eso para ti".
Realmente quiero a mi primo.
"Iba a ir. Pero simplemente no puedo. Aunque la idea de hacer
malabares con más cuentas me entusiasma, dejaros a ustedes no".
Respiro profundamente, presionando las palmas de las manos sobre la
desgastada mesa de madera. "Así que voy a montar mi propia
agencia de relaciones públicas. Tú seguirás siendo mi máxima
prioridad, pero voy a expandirme, aceptar más clientes, contratar
gente". La idea se expande y mis palabras tropiezan con una emoción
creciente. "Mujeres, en realidad. Quiero crear un espacio seguro en la
industria que esté dirigido por mujeres para mujeres".
"Me encanta eso", dice Stella. "El poder en los números y todo eso".
"A mí también", dice Libby.
"Me decepcionaré si no me dejas seguir manejando tus relaciones
públicas", bromeo.
"Como si lo quisiera de otra manera", dice con un guiño.
"Y me preguntaba, Stella y Sophie, si ustedes dos considerarían unirse
a mí como socias".
"¿Qué?" Sophie da una palmada. "¿En serio?"
"¿En serio?" añade Stella con una sonrisa.
"Son excelentes en relaciones públicas, y lo saben. Con la inteligencia
de Stella para recaudar fondos y el genio de Sophie para las redes
sociales, podríamos patear el culo".
"Oh, me apunto", dice Stella.
Sophie asiente, cogiendo una galleta. "Yo también. Quiero decir, me
encantan estos chicos, pero estaría bien diversificar un poco".
"Bien". Exhalo con una pequeña y burbujeante risa. "Será divertido".
"Divertido", repite Whip, un poco aturdido, pero luego se inclina y me
besa el costado de la cabeza, terminando con un despeinado fraternal
de mi cabello. "Lo que sea que haga flotar tu barco, Bren".
Lo alejo con una sonrisa. No puedo mirar a Rye. Pero lo siento. Está
grabado en mi piel.
Killian deja escapar un suspiro. "Está bien. Eso está bien. Como dije, es
mejor cuando..."
"No he terminado", interrumpo, con el corazón en la garganta. Me
late tan fuerte que me sorprende poder hablar. Una parte de mí grita
que tengo que callarme. No decir ni una palabra más. Pero tengo que
hacerlo.
"¿Hay más?" Esto de un divertido pero atento Scottie.
"Sí". Lamiéndome los labios, miro directamente a mi primo. "Justo
después del cumpleaños de Stella, Rye y yo empezamos a estar juntos".
La sala estalla en comentarios.
"Ella fue allí", dice Jax con asombro. "Simplemente lo puso sobre la
mesa".
"Mierda", murmura Stella.
El color de Killian se drena y luego vuelve de golpe. Se da la vuelta
para mirar a un Rye obviamente poleado.
"¡Qué mierda!"
"No te atrevas a enfadarte con él", le digo bruscamente, atrayendo de
nuevo su atención hacia mí. "Fue totalmente consensuado, y
francamente no tienes nada que decir en la vida personal de ninguno
de los dos".
Se echa hacia atrás, desplomándose en su silla. "Mierda. Tienes razón.
Lo siento". No se dirige a Rye, y estoy bastante seguro de que Killian
sigue imaginando que le patea el culo. Los ojos oscuros de Killian
permanecen en mí, con un irónico remordimiento. "Haré lo posible por
no actuar como un hermano sobreprotector, porque sé que nadie puede
proteger a otra persona de salir herida. Es que... ¿Rye? ¿En serio?"
Ante esto, Rye hace un ruido que podría interpretarse como un
gruñido pero que también podría ser perfectamente él burlándose. Pero
no quita los ojos de la mesa.
"No me hagas ir allí", le advierto a Killian.
Él levanta una mano en señal de rendición. "Sólo quería decir que
creía que se odiaban".
"No es la moneda más brillante del tarro", murmura Whip,
ganándose una mirada.
"Seguimos adelante", digo con firmeza, como si no estuviera temblando
como una maldita hoja por dentro. "Pensé que, en el espíritu de esta
nueva apertura, te lo diría".
"Por fin". Jax levanta las manos en señal de exasperación. "Ha sido una
pesadilla guardar silencio".
"Amén", coincide Whip con sentimiento.
Killian se queda boquiabierto. "¿Ustedes dos lo sabían?"
Yo también me quedo boquiabierta. No por Whip, sino porque casi
todos en la mesa están asintiendo.
"Desde el principio", dice Scottie.
"Pues yo no lo sabía", grita Sophie. Mira fijamente a su marido. "Me
has ocultado esto. ¿Esto? Gabriel".
Él la mira de reojo, con cariño. "No habrías sido capaz de mantenerlo
en secreto, charlatana".
Sophie cierra la boca y arruga la nariz. "Es cierto. Habría chivado a
todo el mundo".
"No puedo creer que lo hayan sabido", digo, aún sin poder mirar a
Rye. Sin embargo, soy consciente de que está sentado allí, zumbando
con tensión, mirándome como si no pudiera entender qué demonios
estoy haciendo.
Jax se ríe brevemente. "Cariño, si intentas ser discreta, no puedes estar
besándote en la cocina durante la cena familiar".
Killian hace un ruido de horror asqueado.
Pero tengo que sonreír. "Nos has atrapado, ¿verdad?"
Jax mira a Rye, probablemente midiendo cuánto decir. "Por desgracia.
Pero Rye me dijo que me fuera a la mierda con los chismes y lo dejara
en paz bajo pena de muerte, así que..." Se detiene con un encogimiento
de hombros.
Ante la admisión de Jax, Rye levanta la cabeza, con los ojos muy
abiertos y ligeramente asustados. Nuestras miradas chocan, y sacudo
ligeramente la cabeza, intentando decirle que está bien.
Lo pongo en una situación difícil con los votos de confidencialidad. Me
imagino a Rye preocupado porque todo el mundo empiece a hablar y
porque me avergüence. Es extrañamente dulce porque sé que estaba
protegiendo mis sentimientos.
Rye se encoge un poco, pero el músculo de su mandíbula sigue
apretado. Primero interrumpe nuestra mirada, parpadeando hacia sus
manos como si no supiera dónde mirar o cómo lidiar con mi repentina
confesión.
Lo siento, Ryland. Tenía que hacerlo.
La divertida voz de Libby desvía mi atención de Rye. "Lo adiviné
pero no dije nada porque no estaba segura. Fue tu lenguaje corporal.
La maldita gente..." Le echa una mirada dubitativa a un Killian que
está guisando. "Er... teniendo sexo, actúan de manera diferente
alrededor del otro".
"Sí, era bastante obvio", dice Stella, y luego sonríe a Killian. "Bueno,
para algunos de nosotros".
Me vuelvo hacia Scottie, porque está demasiado callado y demasiado
engreído. "¿Cómo lo supiste desde el principio, Gabriel?"
Me lanza una mirada de "sé realista".
"Supe lo que ocurriría en el momento en que Rye salió furioso de la
fiesta de cumpleaños de Stella".
"Oh, lo sabías, ¿verdad?" Asno arrogante. Probablemente lo hizo. Es
espeluznante en ese sentido.
"Amor, ¿por qué crees que te he emparejado con Marshall, que resulta
que se parece demasiado a cierto idiota vacilante de aquí? Estaba
harto de toda la tensión sexual disfrazada de antipatía. Pensé que a
los dos les vendría bien un poco de motivación".
"Eso es una mierda maquiavélica", dice Jax con una risa.
Por primera vez, Rye se revuelve, lanzando una mirada oscura a
Scottie. "Imbécil. Me diste mucha mierda por eso. ¿Y ahora dices que
estabas emparejando?"
Scottie ni siquiera parpadea. "Más obstáculos de motivación, amigo".
"Mentira".
Stella canturrea pensativa. "No sé... todavía no estoy convencida de
que Scottie no me haya emparejado con John".
Jax suelta una carcajada incrédula. "¿Nosotros? No. Tú sólo estabas de
cuidadora de mascotas. Ni siquiera quería que te molestaras... Joder".
Haciendo una mueca, apunta con una galleta a Scottie.
"Que sea el hermano malvado de Maquiavelo".
Tengo que morderme el labio para no sonreír, porque este tipo de
maquinaciones son exactamente del estilo de Scottie.
Killian deja escapar un suspiro expansivo. "Bien entonces. Scottie está
pluriempleado como el hada del amor manipuladora. ¿Y ustedes dos
qué...?" Hace un gesto vago e impotente con la mano, señalando entre
Rye y yo.
Rye se pone rígido, con la mandíbula fruncida. Sus orejas se tiñen de
rojo y se queda mirando la mesa como si en ella estuviera el
significado de la vida.
Vuelvo a respirar con fuerza. "No. Ya no. Hemos decidido ser amigos".
No me extraña la forma en que Rye se estremece y sus grandes manos
se convierten en puños apretados. Tengo tantas ganas de alcanzarlo y
tocarlo que me duelen los huesos. Pero no puedo. Todavía no.
"La cosa es que no quiero eso, Rye".
Levanta la cabeza y su piel palidece. Unos ojos azules amplios y
doloridos se encuentran con los míos.
Mi labio se tambalea peligrosamente, y continúo. "Prometí que nunca
te mentiría, pero lo hice. Mentí cuando dije que estaba bien que
fuéramos amigos. No lo estoy".
Su respiración es cada vez más agitada, sus ojos se vuelven rojos. Pero
no parpadea, apenas se mueve más allá del trabajo de su mandíbula.
Está tan silencioso que puedo oír el frenético latido de mi propio
corazón.
"Una vez pensaste que valía la pena el riesgo-" Mi voz se quiebra y
luego encuentra fuerza. "Tú también lo vales. No quiero ser sólo tu
amiga, Rye. Quiero... quiero ser tuya. Quiero que seas mío.
Dondequiera que aterrice, lo que sea que esté haciendo. Porque yo... te
adoro, Ryland Peterson".
Toma una respiración aguda y temblorosa, el sonido fuerte en el
espeso silencio.
"Lo digo aquí, delante de todos nuestros seres queridos, porque te lo
mereces. Te obligué a ocultarles nuestra relación, como un sucio secreto.
Cuando eres... Eres el mejor hombre que conozco, y yo... me sentiría
honrada de ser aunque sea una pequeña parte de tu vida. Aunque,
deberías saber, que lo quiero todo. Si... si me aceptas".
Me detengo ahí, acalorada y sonrojada y totalmente agotada.
Rye no dice nada. Nadie lo hace. El único sonido es el chasquido del
fuego y el correr de mi sangre en mis oídos. Entonces, bruscamente, se
levanta y echa la silla hacia atrás. Yo también me pongo de pie; no
puedo sentarme y permanecer pasiva. Además, voy a correr como un
demonio si me dice que es demasiado tarde.
Sus fosas nasales se agitan y luego se sube a la mesa. Es lo
suficientemente alto como para hacerlo con elegante facilidad. En una
misión, cruza la mesa, los platos traquetean, la mirada se fija en la
mía mientras viene. Se baja de un salto para colocarse delante de mí.
Inclino la cabeza hacia atrás para ver sus ojos. Me mira a la cara
durante un largo momento, como un hombre que no está seguro de
haber escuchado bien, pero luego su boca tiembla. Cuando por fin
habla, su voz es profunda, muy profunda, como si las palabras
salieran de su interior.
"Siempre lo he sido".
No consigo que mi boca funcione correctamente. "¿Siempre fuiste qué?"
"Tuyo". Unas manos tiernas me acarician las mejillas. "Siempre he sido
tuyo. Y tú... tú ya eres mi todo. Eres mi música, Bren".
Se me escapa un sollozo. "Rye".
Eso es todo lo que necesita. Agacha la cabeza y me besa, un poco
frenético, un poco tierno, y totalmente perfecto. Es aire, el primer
aliento verdadero que he tenido. Lo atraigo hacia mí, pero él ya está
allí, envolviéndome en su sólido calor, besándome como si yo también
fuera su aire.
Soy su música. Y él mis alas.
"Aw", dice una voz, rompiendo el silencio. "Ese es un momento de
Instagram justo ahí".
Rye se aparta lo suficiente como para lanzarle a Jax una mirada
represiva. "Discúlpennos", dice a todos, y luego me levanta en sus
brazos. Enrollo mis piernas alrededor de su cintura mientras él me toca
las nalgas. Luego me besa de nuevo y sale de la habitación.
Oigo débilmente a Killian murmurar: "Y el mundo nunca volvió a ser
el mismo".
Sonrío contra los labios de Rye, la alegría se dispara, porque tiene
razón. Mi mundo nunca será el mismo.
Capítulo treinta y tres

Rye
De alguna manera, consigo llevarnos a mi habitación. De alguna
manera, consigo cerrar la puerta detrás de nosotros sin dejarla caer en
mi torpeza. ¿Cómo se supone que voy a funcionar correctamente
cuando mi mujer me envuelve, comiendo mi boca como si nunca fuera
a probar otra cosa?
Mi mujer. Mierda. Es mía.
Mía.
La aprieto contra la puerta, mis dedos se enredan en su pelo. "Si esto es
un sueño, no me despiertes".
Se ríe contra mis labios, una suave exhalación de aliento con sabor a
cacao.
"No es un sueño, cariño".
Una inyección de felicidad pura y sin filtros me sube por la espalda y
la beso profundamente, apretando mi cuerpo contra el suyo. Se siente
tan bien. Cálida y real. Delicada.
Frágil.
Mierda. Soy demasiado grande para empujarla contra las puertas sin
cuidado. Apartándonos de la puerta, la hago girar para tumbarla en
mi cama. Me sonríe, con su pelo castaño formando un halo alrededor
del óvalo de su cara, mientras le quito sus pequeñas zapatillas peludas
y las tiro junto a las mías antes de meterme en la cama.
Me acomodo sobre ella, rodeando con mis brazos su esbelto cuerpo.
Ahora que la tengo aquí, puedo ir más despacio. Puedo saborear esto.
Hay tantas cosas que quiero hacer, tocar cada centímetro de su piel
sedosa, respirar profundamente su fragancia. Besar esos dulces labios
de cereza. Pero todo lo que puedo hacer es mirar fijamente, con mis
manos torpes mientras acaricio sus mejillas.
"Casi me matas ahí abajo", murmuro. "Por un segundo. Cuando
pensé..." Mi pecho se estremece y vuelvo a besarla. Sólo para sentirla,
para confirmar que es real.
Cuando me retiro, Brenna me traza una de las cejas con la punta del
dedo, con expresión solemne. "Me he equivocado en la primera parte.
Lo siento".
"No lo siento. Gracias".
Sus labios se mueven con una sonrisa incierta. "¿Me das las gracias por
una confesión pública mal redactada?"
"Sí. Mi corazón estaba roto. Tú lo volviste a llenar".
"Rye". Me acaricia la mejilla. "Haré lo posible por ser más cuidadosa
contigo en el futuro".
Se lo dije una vez. Cuando lo arriesgué todo y pensé que la había
perdido. Ella me devuelve mis palabras. Una lenta sonrisa se extiende
por mí. La siento hasta los dedos de los pies, en la nuca, en el centro
palpitante de mi pecho.
Quiero decir algo, decirle lo que significa para mí, pero ella me tira
hacia abajo, su boca se ajusta a la mía.
Durante mucho tiempo, simplemente nos besamos, lenta y fácilmente,
susurrando cosas sin sentido, intercambiando pequeños toques sólo
porque podemos. La satisfacción perezosa se apodera de mí. Es cálida y
deliciosa, su boca es una maravilla, su cuerpo mi sueño más codicioso.
Si todo lo que tuviera de ella fuera esto, estar entre sus brazos,
saborear su boca, lo aceptaría.
Pero ella me lo ha dado todo. El conocimiento me llena, me hace
enhebrar los dedos en su pelo y aguantar.
La mirada de Brenna es suave mientras me frota la barba.
"¿Qué ibas a decirme en el pasillo?"
"Oh, ¿eso?" Mi sonrisa es autodespectiva, la pesada desesperación de
ese momento sustituida por una boyante satisfacción. "Iba a participar
en una pequeña mendicidad ligera. Decirte que fui un cobarde cuando
dije que era un error pedir más". La acerco más. "Era una mentira,
Bren. Te deseaba. Tan jodidamente mal, que dije lo que pensé que
querías oír para poder mantenerte en mi vida".
"Pasamos mucho tiempo protegiéndonos el uno del otro".
Me acaricia para suavizar las palabras.
"Nos hizo a los dos un poco tontos".
"Ahora quiero hacer un chiste sobre huesos", confieso con una
carcajada. Porque se siente tan jodidamente bien reírse con ella.
Sus labios se fruncen, pero no puede evitar la sonrisa.
"Claro que sí". La sonrisa se libera y sus labios se pegan a los míos.
"¿Vas a ir?"
"¿Ir a qué?" Pregunto contra sus labios, distraído.
Ella se ríe. "¿A deshuesarme?"
Parpadeo, y luego me echo a reír, y mi cuerpo se estremece. Dios, adoro
a esta mujer. Tanto, que mis manos son torpes cuando le levanto la
camisa para liberarla de ella. La visión de sus pechos rosados me hace
gemir en la garganta. "Hola, amores, oh, cómo los he echado de
menos".
Se ríe mientras me inclino y beso cada punta rosada con la debida
reverencia. Pero el sonido se apaga cuando chupo suavemente un
pezón y sus dedos se enredan en mi pelo.
"Rye..."
"¿Sí?" Raspo, acariciando la curva de su pecho. Huele tan bien, se
siente como el satén.
"Yo también te he echado de menos".
La confesión, suavemente dicha y llena de anhelo, hace que mi
corazón se apriete con fuerza. Con una lentitud de ensueño, recorro las
sedosas curvas de su cuerpo, quitándole los pantalones. Abre las
piernas para mí y encuentro su calor, hinchado y resbaladizo, todo
para mí.
Necesito probarla. Es deliciosa, se derrite contra mi lengua, gotea miel
que sorbo con creciente fervor. Me ahogo en sus sabores, en el aroma
almizclado de su deseo. Alimenta el mío, y me aprieto contra la cama
para aliviar el dolor. Estoy completamente perdido, trabajando con
ella mientras se corre y se corre.
Hasta que me agarra del pelo, tirando con impaciencia. "Aquí arriba",
me pide, toda rosada y jadeante. Unas manos ávidas me arrancan la
camisa. Sonriendo, la ayudo a quitársela, bajándome los pantalones.
Mi polla golpea contra mis abdominales, está muy dura.
La palmo, apretando con fuerza para controlarla. Pero sus manos están
ahora sobre mí, recorriendo mis hombros como un bálsamo. Me
levanto para besarla, necesitando esos labios, necesitando sentir su piel
pegada a la mía. Ha pasado demasiado tiempo. Para siempre. Una
maldita agonía.
Pero ahora ella me envuelve, aliviando el dolor. Las piernas se unen a
las mías, sus manos acarician mi espalda, agarrando mi culo. Me
encanta. Me encanta todo de ella.
Murmuro palabras de reverencia mientras acaricio su mejilla, beso su
boca. Le digo lo mucho que la he echado de menos, que he echado de
menos esto, que ella es la única en la que pienso, la única que quiero.
Se estremece, gime contra mis labios.
"Sólo estás tú", susurra. "Nadie más lo hará".
¿Tiene idea de lo que eso me provoca? Mis párpados se estremecen, la
emoción me obstruye la garganta mientras me deslizo entre sus muslos
abiertos. Contemplando su rostro suavemente sonriente, sus cabellos
castaños pegados a su piel enrojecida, mis brazos abrazando su esbelto
cuerpo, empujo el apretado abrazo de ella y me estremezco, deshecho,
el placer fluyendo por mis miembros como un calor líquido.
Me muevo lentamente, entrando profundamente y manteniéndome
ahí durante un largo momento antes de retirarme y volver a hacerlo.
Otra vez. Trabajando en mi casa, reclamando mi lugar, haciéndola
gemir.
Beso su boca, toco sus mejillas, la curva de su cuello. Esto es amor.
Ahora lo sé.
La adulación absoluta en nuestros toques, la perfección de ello. Es paz,
comodidad y placer, todo en uno.
El conocimiento se extiende entre nosotros, reflejado en sus ojos. Y ella
me toca con manos temblorosas, se mueve conmigo, me toma como yo
la tomo a ella. En ese momento, conozco la verdad: estoy en casa.
Después de un largo viaje, estoy en casa.
Brenna
La casita en el bosque, más allá del lago, empezó siendo una cabaña
de guardabosques. Parecía sacada de un cuento de hadas, con su tejado
de paja, sus buhardillas en forma de ceja y sus paredes de madera y
estuco. Se había deteriorado hasta que el tío Xander renovó el lugar
en la década de 1990. Ahora, los suelos brillan con un suave color miel
y las paredes de color crema de malvavisco contrastan con las viejas y
oscuras vigas extendidas sobre el bajo techo.
Cuando éramos niños, Killian y yo solíamos colarnos aquí de vez en
cuando, fingiendo ser Hansel y Gretel. O, en nuestra adolescencia, para
fumar hierba y leer libros, o para escuchar música mientras nos
tumbábamos en el sofá acolchado frente a la chimenea de piedra de
río.
En algún momento de la noche pasada, un sobre fue introducido bajo
la puerta de Rye, conteniendo una pesada llave de hierro y una nota
de Killian que decía:
Por el amor de todo lo sagrado (y de mis malditos oídos), por favor,
por favor, por favor, toma la casa de campo. Te quiero, Bean (y Rye,
supongo). -Kills
Supongo que Rye y yo nos habíamos pasado de la raya, y la nota era
la forma que tenía Killian de decir que apoyaba nuestra relación, algo
que creo que ambos necesitábamos oír. Así que nos dirigimos
alegremente a la casa de campo, dirigiéndonos directamente a la
enorme cama de roble, tapizada con una tela de color mantequilla
que ocupaba casi toda la alcoba del dormitorio. Aunque la casa
cuenta con una pequeña cocina totalmente equipada, más tarde, al
día siguiente, Whip nos entregó una cesta de comida, especulando con
la idea de que necesitábamos un verdadero sustento en forma de
comida caliente.
Un sonriente Rye dio las gracias a su amigo en la puerta y luego se
metió en la cama para darme bocados de sabrosas empanadas de
carne con una corteza de mantequilla que se derretía en la lengua y
dejaba pequeños copos dorados en mis labios para que Rye los lamiera.
Devoramos el almuerzo, regándolo con cervezas frías y con lúpulo,
antes de que Rye lo apartara todo y me abriera las piernas para
tomar su "postre". En algún momento nos quedamos dormidos, pero no
debe haber sido por mucho tiempo, porque el fuego todavía crepita
detrás de la rejilla cuando me despierto.
Empieza a llover, una caída constante que golpea las ventanas y hace
que la luz exterior sea débil y gris. El interior, sin embargo, es
tranquilo, acogedor y hermoso. Las alfombras de trapo de color crema
sobre los suelos de madera blanda, los sillones de terciopelo de color
tabaco y el sofá largo y reclinable cubierto con un estampado de color
rosa col desteñido confieren a la habitación una sensación suave y
agradable, mientras que las lámparas de calabaza de color verde
esmeralda con pantallas de color rojo intenso arrojan un resplandor
rosado a la habitación.
Rye sigue durmiendo, su cuerpo musculoso es una extensión de piel
firme y dorada y mosaicos de tinta de colores. Un pie grande cuelga
del borde de la cama, las sábanas blancas se enroscan alrededor de un
muslo fornido. Sonriendo, le paso una mano por la parte posterior de
su pelo en punta. En la penumbra de la alcoba, tiene el color del
bronce viejo con destellos de oro. Gruñe en sueños y gira la cabeza
hacia mí. No hay una línea suave en sus rasgos audaces, excepto sus
labios. Son anchos y suaves, el labio inferior es afelpado y totalmente
mordible.
Una ligera exhalación lo abandona, el grueso abanico de sus pestañas
se agita con sus sueños. Le dejo en paz. El pobre hombre se ha ganado
el sueño con creces.
Lánguida y repleta, levanto los brazos y estiro todos los deliciosos y
pequeños dolores que el hacer el amor con Rye dejó atrás. La
habitación es lo suficientemente cálida como para que no me moleste
en ponerme una bata, sino que vaya desnuda al baño.
Cuando vuelvo, me acurruco en el extremo de la cama, observando el
fuego sobre las pálidas paredes, y aspiro al tenue aroma de lavanda
que tiñe el aire. No sé de dónde viene, pero es dulce y limpio y me
tranquiliza. Cada parte de esta habitación está creada para el disfrute.
Y todo lo que puedo pensar es que estoy aquí, y estoy agradecida. Me
encanta mi vida y la gente que hay en ella. La satisfacción me
hace sentir perezosa. Me deleito en ella, me doy permiso para dejarme
llevar. Es sorprendentemente fácil de hacer con Rye.
Maldita sea, pero el hombre puede poner una sonrisa en mi cara
incluso cuando está durmiendo a menos de dos pies de distancia. Yo
también me permito esa alegría, porque ya no me preocupa lo que se
supone que debo hacer.
Detrás de mí, Rye se revuelve, emitiendo un gruñido adorablemente
confuso, y sé que está despierto y que probablemente se esté frotando
el sueño de los ojos.
Sigo mirando el fuego y siento su mirada como una cálida caricia a lo
largo de mi espalda.
"¿Has dormido bien?" Pregunto suavemente.
Vuelve a gruñir, como una bestia saciada que descansa en su cama.
"Sí", dice, igual de suave. Se queda en silencio un momento. "¿Estás
bien?"
El sonido de su tranquila atención me hace sonreír, pero no me doy la
vuelta. Todavía no. Una extraña especie de letargo pacífico me
mantiene en su sitio.
"Sí. Sólo pienso en mis padres".
Espera un momento antes de responder.
"No te merecen, nena".
Nena. Rara vez nos llamamos por ese tipo de nombres. Pero la forma
en que lo dice, suave y tierna, me hace sentir envuelta en su
protección. Me gusta. Me gusta mucho.
Agachando la cabeza, picoteo la funda del edredón de cachemira.
"Estoy bien. Mejor, en realidad".
Con un ligero suspiro, inclino la cabeza hacia atrás y parpadeo hacia
el techo. "Estaba sentada aquí, sintiéndome segura y contenta, y me di
cuenta de ello. Durante toda mi vida, me preocupaba encajar, me
sentía como una extraña cuando se trataba de la riqueza y el éxito
que tenían Killian, sus padres y ustedes en la banda".
Rye no dice una palabra, pero sé que está dispuesto a tenderme la
mano si lo necesito, y las palabras vienen más fácilmente.
"Escuchaba las advertencias de mis padres, todas las veces que decían
que no era lo suficientemente buena, que no encajaba en este mundo,
y en el fondo, lo creía. Pero la verdad es que mis padres eran los que
no encajaban. Eran los marginados, no porque no fueran lo
suficientemente buenos, sino porque no se permitían pertenecer.
"Yo pertenezco aquí por la sencilla razón de que la gente en mi vida
se preocupa por mí, y esta riqueza y éxito es el resultado del trabajo
duro y el talento. Encajo porque esta es la vida que me he hecho.
Durante años, huí de cualquier cosa que amenazara con dejarme
emocionalmente abierta. Me negué la verdadera felicidad, me negué
a mí mismo. En esa cocina, dejé de huir y todo cambió. Y... no sé... se
asimiló de verdad". Haciendo una pausa, aliso mi mano sobre mi
rodilla desnuda, esa suave sensación de paz flotando sobre mí. "Somos
lo que somos, y lo que somos es bastante bueno en lo que a mí
respecta. Nadie puede quitarme eso sin mi permiso. Ni siquiera mis
padres".
Cuando termino, Rye no dice nada. Pero sé que lo ha oído y que lo
está procesando. La cama cruje con su movimiento, y luego su voz,
espesa por el sueño pero también por la emoción, llega al pequeño
espacio que nos separa.
"Te amo".
Lo dice tan sencillamente, como si siempre hubiera sido verdad.
Me empapa la piel, me llena el corazón. Finalmente, me doy la
vuelta. Se recuesta de lado, con la cabeza apoyada en la mano,
mirándome con esa verdad brillando en sus ojos. Fuertes, puros,
hermosos. Mío.
Este hombre es mío. Mi amigo. Mi amante. Mi hogar. Mi corazón.
"Yo también te amo".
Su sonrisa es el amanecer. Y cuando estira la mano para atraerme
contra su sólida calidez, lo hago de buena gana, acurrucándome en él
y enhebrando mis dedos en su desordenado cabello.
Las esquinas de sus ojos azules arrugan cuando me toca la mejilla con
la punta de sus dedos.
"Acabamos de decir que nos amamos".
"Lo dijimos".
La sonrisa se vuelve incandescente.
"Dilo otra vez, para que pueda asimilarlo del todo".
"Te amo".
"Dios, qué bonito". Me besa, fundiendo pequeñas presiones de labios
con labios.
"Una vez más."
"Te amo, Ryland Peterson".
"Mmm... Cada vez se pone mejor". Me echa hacia atrás y se acomoda
entre mis piernas, su cuerpo grande y firme es una manta de calor a
mi alrededor.
Acaricio los cortos mechones de su espeso pelo. "Déjame ver. Dímelo
otra vez".
Las esquinas de sus ojos se arrugan, una mirada de absoluta felicidad
ilumina su rostro.
"Te amo, Brenna James".
"Tienes razón, se siente muy bien".
Rye zumba y me besa en el pliegue del cuello. "Te lo diré todos los
días, entonces".
Pequeños escalofríos de placer recorren mi piel. "¿Y dos veces los
domingos?"
"Varias veces todos los días". Encuentra el punto sensible debajo de mi
oreja, su voz baja. "Lo diré siempre que lo piense, que es básicamente
todo el tiempo".
Trazo la dura curva de su hombro, donde su piel está caliente y tensa.
"No nos volvamos locos, ahora".
"Te va a encantar", gruñe contra mi cuello y me pellizca
juguetonamente.
Mi sonrisa se amplía, la alegría me da vértigo.
"Tienes razón. Lo haré".
Se ríe, con un sonido retumbante y contagioso. Y de repente yo
también me río, envolviéndome más firmemente alrededor de él
mientras me llena la cara de besos, su gran cuerpo temblando de
humor.
"¿Por qué nos reímos?" Pregunto distraídamente, mientras mis manos
vuelven a encontrar su pelo.
Rye levanta la cabeza y me mira. Todo su corazón está en sus ojos y
es impresionantemente hermoso.
"Porque somos felices, Berry. Somos felices".
Epílogo
Brenna
Rye me encuentra en la piscina. Soy más de quemarme que de
broncearme, así que espero a que el sol esté bajo en el cielo para
darme un baño. He tenido un día muy largo, hablando con posibles
clientes, coordinando con mi nuevo personal la puesta en marcha del
negocio, incluyendo la tarea de atraer a Jules para que deje de
trabajar para Scottie. Me sentiría culpable por eso si él no me hubiera
dado su bendición para perseguirla.
Ahora, todo lo que quiero hacer es beber mi cóctel y pasar el rato con
mi hombre.
Cuando se detiene al final de la tumbona de doble ancho en la que
estoy sentada, le sonrío. "Hola, cariño. ¿Has terminado por hoy?"
Hemos acampado en su casa de Los Ángeles. Y ha sido
sorprendentemente fácil, vivir y compartir el espacio de trabajo juntos.
Me quedé con la oficina de la casa que daba al valle de abajo, y Rye
pasa principalmente el tiempo en uno de los espacios del estudio.
Hasta ahora, ha producido dos álbumes esta primavera, y está
trabajando con un montón de otros artistas para próximos proyectos.
"Todo listo".
Se acomoda junto a mí, con su gran volumen ocupando la mayor
parte del espacio. Con un suspiro de felicidad, se inclina y me besa, con
su mano acariciando mi mejilla de esa manera que dice que soy su
mundo. Me derrito en el contacto, zumbando de placer.
Cuando se retira, su expresión es relajada y ligera. Está muy lejos de
cómo ha estado durante tantos meses. El tiempo de descanso de la
banda había sido duro al principio; había sentido que los abandonaba.
Pero luego empezó a curarse, a expandir su creatividad con la
producción, y las apretadas líneas de dolor alrededor de su boca y ojos
empezaron a aliviarse.
"¿Quieres un sorbo?" Le ofrezco mi copa de cóctel.
Se echa hacia atrás, cruzando una pierna sobre la otra, y acepta la
bebida.
"Dios, necesitaba esto".
Rye se pasa una mano por el pelo, haciendo que las hebras de bronce
se pongan de punta. Los meses de sol han decolorado las puntas de
color dorado claro. Su mano libre encuentra la mía y entrelaza
nuestros dedos en un cómodo apretón. Me sonríe, con una mirada
suave, mientras recorre mi rostro como si lo memorizara. La suave luz
del sol de la tarde hace que sus ojos sean azul zafiro.
"Yo también te necesitaba, Berry".
"Bueno, obviamente", digo, como si sus palabras no me dieran vértigo.
Llevamos casi seis meses juntos y el hombre todavía tiene el poder de
hacer que mis entrañas se agiten con solo una mirada. "Serías un
completo desastre sin mí".
Por supuesto, eso va en ambos sentidos. Solía pensar que necesitar a
alguien era una debilidad. Pero la vida es mejor, más rica, más real
con él en ella. Y no soy más débil admitiendo esto; soy más fuerte.
Rye levanta nuestras manos enlazadas hacia su boca y me besa los
nudillos.
"Lo haría. Probablemente me olvidaría de atarme los zapatos, me
chocaría contra las paredes sin darme cuenta, sería una ruina solitaria
y llorona. Definitivamente funciono mejor con una dieta constante de
sexo estelar".
Poniendo los ojos en blanco, me acerco a él para recuperar mi bebida.
"Estelar, ¿verdad?"
Me agarra por la cintura y me acerca, riéndose. "Espectacular". Sus
labios rozan la cresta de mi mejilla. Siento ese toque en lo más
profundo de mi vientre. "Perfecto. El mejor de todos los tiempos".
Sorbo mi bebida, reprimiendo una sonrisa. "A nadie le gustan los
lameculos, Ryland".
Suavemente, me quita la bebida de la mano y la deja en la mesa
auxiliar antes de abrazarme y hundir su cara en el hueco de mi cuello.
"Date la vuelta y te besaré el culo ahora mismo".
Me río y trato de apartarme sin mucho entusiasmo.
"No hay culo para ti, grandullón".
Me agarra el culo y lo aprieta con cariño.
"Ahora, Brenna, sabes que ambos ganamos cuando me das este buen
culo".
No se equivoca. Me sonrojo y acaricio la línea cuadrada de su suave
mandíbula. Se afeitó la barba al mes de vivir en Los Ángeles, porque
no le gustaba cómo le sentaba el cálido sol de California.
"Dame tu buen culo a cambio y hablaremos".
Su sonrisa es amplia. "Hecho. Ahora sé una buena chica y quítate
esto". Me tira de la parte inferior del bikini.
"No podemos". Le acaricio la mejilla con el pulgar. "Acabo de recibir
un mensaje de Stella. Van a llegar en diez minutos".
Habíamos visto a nuestras amigas de vez en cuando durante meses.
Stella, Sophie y Libby han estado ayudándome a montar nuestro
negocio. Y aunque Libby no es una socia trabajadora, ha estado
activa en el reclutamiento de talento. El plan es que trabajemos desde
ambas costas, y hemos tenido muchas reuniones por FaceTime. Pero
esta es la primera vez que todos vienen a quedarse con nosotros a la
vez.
Mi cumpleaños es mañana, y todos estamos celebrando.
"Bien. Reclamaré ese culo esta noche". Rye se echa hacia atrás con un
suspiro de sufrimiento, pero su expresión es feliz. Ha echado de menos
a sus chicos. Mucho. No me sorprende que estén planeando trabajar en
nuevo material una vez que lleguen aquí.
"Ya veremos". Totalmente lo hará. Me aseguraré de ello.
Rye gruñe pero luego se sienta erguido como si se hubiera
sobresaltado.
"He olvidado algo..." Con un rápido beso en mi mejilla, se da la vuelta
y se levanta de un salto. "No te muevas".
"No pensaba hacerlo". Sonriendo para mí, levanto las manos por
encima de la cabeza y me acomodo con un suspiro. Pero Rye vuelve
rápidamente, llevando una caja negra lacada lo suficientemente
grande como para contener una barra de pan.
Parece casi tímido mientras se cierne junto al borde de la tumbona.
"Tu regalo de cumpleaños".
Me levanto y le miro la caja, sin tener ni idea de lo que contiene, pero
encantada de que me traiga un regalo. Ahora lo hace a menudo,
aunque sobre todo con pequeñas cosas: pasteles de mi tienda favorita,
revistas de moda que sabe que me gustan... El lubricante de
calentamiento era realmente para los dos, pero lo agradecí igualmente.
"Pero mi cumpleaños no es hasta mañana".
"Lo sé". De nuevo aparece la extraña vacilación en su voz, como si
estuviera nervioso. La expectación ilumina sus ojos cuando me lo
entrega. "Pero quería darte esto cuando estuviéramos solos".
Paso las manos por la superficie sedosa y suave.
"Adelante". Hace un gesto con la barbilla hacia la caja. "Ábrela".
"La voy a abrir", insisto, luchando contra una sonrisa.
Se acuesta a mi lado, con sus gruesos muslos estirando sus gastados
vaqueros. Su cercanía me distrae por un momento y me encuentro
inclinándome hacia su calor para darle un beso en el cuello, pero la
mirada impaciente y divertida de sus ojos me devuelve a la tarea.
Al levantar la tapa, encuentro el interior envuelto en papel de seda
rosa. Tardo un momento en descubrir mi premio, pero cuando lo hago,
se me corta la respiración. Con las manos temblorosas, saco una
perfecta sandalia abierta de cuero rosa pálido con un fino tacón
metálico de color oro rosa. Lo que hace que el zapato sea totalmente
hermoso es el par de delicadas alas de ángel de cuero cortadas a láser
y cubiertas de purpurina y pedrería de color dorado rosado que se
posan en la parte posterior del tacón como si fueran a revolotear y
levantar el vuelo.
"Oh, Dios". Conozco estos tacones. Son los Sophia Webster Evangeline.
Los he admirado desde lejos, pero me parecían demasiado frívolos,
demasiado etéreamente bonitos, para comprarlos. Y, sin embargo, el
hecho de que Rye me haya comprado el par de tacones de princesa
más bonito que he visto nunca ha hecho que se me nuble la vista y se
me hinche el corazón.
"Son perfectos", le digo.
Su expresión se llena de ternura al pasar un dedo por mi antebrazo.
"Alas, Bren. Para que nunca olvides lo lejos que puedes volar".
Oh, diablos.
Vuelvo a colocar el tacón mágico en la caja y me agarro a él,
abrazándolo ferozmente, con la cara enterrada en su cuello.
"Contigo en mi vida, nunca olvidaré lo lejos que podemos volar los dos,
Ryland Peterson".
Me devuelve el abrazo con tanta fuerza que casi me duele, antes de
decir: "Yo también te amo, Brenna James. Yo también te amo".
Y eso es realmente todo lo que importa.
Fin
Traducido por Belen Chavez
FB: Chapters Fans (Historias interactivas)

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Nota del autor

Este libro menciona un caso pasado de un intento de suicidio por parte

Cualquier cosa que valga la pena hacer requiere un poco de caos

"¡Rye Bread!" Mi madre extiende los brazos en señal de saludo,

Capítulo treinta y uno

Capítulo treinta y dos

"Esto es culpa tuya". Sophie mueve su delgado dedo bajo la nariz de

Capítulo treinta y tres

FB: Chapters Fans (Historias interactivas)

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