El presente documento es una traducción realizada

por Sweet Poison. Nuestro trabajo es totalmente sin

fines de lucro y no recibimos remuneración
económica de ningún tipo por hacerlo, por lo que te
pedimos que no subas capturas de pantalla a las
redes sociales del mismo.

Te invitamos a apoyar al autor comprando su libro

en cuanto esté disponible en tu localidad, si tienes la
posibilidad.

Recuerda que puedes ayudarnos difundiendo

nuestro trabajo con discreción para que podamos
seguir trayéndoles más libros.
 Sinopsis

Conozco su secreto...

Cat está en muchos problemas. Ella hizo algo malo, y yo lo vi.

Guardaré su secreto... por un precio.

La pobre, dulce y tímida Cat nunca debió venir a Kingmakers. Es un

lugar para monstruos y asesinos. Gente como yo.

Se metió en la guarida del león y ahora es mía.

Mía para jugar. Mía para atormentarla. Mía para romperla...

 ¡Este es para todas las damas que aman los chicos malos
autodestructivos, los chicos tristes y los arcos de redención épicos!
Especialmente para mis hermosas Love Larks que vieron el
potencial en Dean desde el principio, incluso cuando estaba en su
peor momento.

También gracias a todas las mujeres maravillosas que confiaron en mí

para tomar algo que quizás no les entusiasmara inicialmente (academia,
triángulos amorosos, protagonistas más jóvenes, etc.) y convertirlo en algo
único y poderoso. ¡Mientras crean en mí, prometo no fallarles nunca o
decepcionarlos!

Los amo mucho a todos, realmente significan el mundo para mí.

Xoxoxo.

-Sophie.
Playlist oficial de The Bullly
Killer - Valerie Broussard

I'll Make You Love Me - Kat Leon

Bound - Indiana

Play with Fire - Sam Tinnesz

Do It for Me - Rosenfeld

Black Sheep - Metric

Smells Like Sex - Sizzy Rocket

Wrong - MAX

Cravin' - Stileto

Control - Halsey

Monster - Red Velvet

Bad Drugs - King Kavalier

... Baby One More Time - Tove Styrke

Crimson and Clover - Joan Jett

Come As You Are - Imaginary Future

Arcade - Duncan Laurence

 Wicked Games - The Weeknd

Hypnotic - Zella Day

Heaven - Julia Michaels

Snow (Hey Oh) - Red Hot Chili Peppers

 1
DEAN

Moscú.

La mesa alta de la Bratva se reúne esta noche en una sala privada del
último piso del Teatro Bolshoi. Es una reunión a la que mi padre no puede
faltar, tendrá que salir de nuestra casa en Noble Row por primera vez en
meses.

Por mucho que me haya acostumbrado al caos que reina en nuestra

mansión, todavía me sorprendió cuando volví de la escuela en primavera.
Desde el exterior, la fachada de arenisca parecía tan cara y bien mantenida
como siempre. Pero en cuanto abrí la puerta principal, me golpeó una ola de
aire fétido y putrefacto.

No quedaba ningún camino claro para entrar en la casa. La creciente

colección de basura de mi padre se desbordaba en la entrada: pilas de libros,
periódicos, revistas, cajas, bolsas y paquetes apilados hasta el techo en
canales laberínticos que me obligaban a serpentear por el pasillo y las
escaleras.

Donde la casa solía oler a polvo y moho, ahora tenía que subirme la
camisa por la mitad inferior de la cara para filtrar el hedor de algo que había
muerto bajo los montones de basura. Ratas, sin duda, y tal vez incluso una
paloma o un gato.
 Hace años que prohibió a las criadas entrar en la casa. Dudo que pudiera
ofrecerles el rescate de un rey para que volvieran.

Mi padre no se reunió conmigo en el aeropuerto y no esperaba que lo

hiciera. Subí las escaleras con rabia y resentimiento por lo mucho que había
permitido que nuestra casa siguiera deteriorándose. Es como si quisiera que
se derrumbara encima de él para poder asfixiarse entre los escombros.

Fui directamente a su despacho.

Ese espacio, al menos, siempre lo había mantenido limpio. Y siempre

había mantenido su aspecto personal, incluso cuando el resto de nuestra
casa se derrumbaba.

Pero lo encontré sentado detrás de su escritorio con una bata mugrienta,

con el pelo hasta los hombros y las uñas de cinco centímetros de largo. Me
miró, confundido, con su ojo bueno apagado y el otro lechoso y ciego.

―¿Qué haces aquí? ―murmuró.

―La escuela ha terminado por este año. Son las vacaciones de verano.

Me miró como si no tuviera ni idea del año, y mucho menos del mes.
Luego, lentamente, pareció entender.

―Me han enviado tus notas ―dijo, señalando con la cabeza un pesado
sobre gris con un informe escrito a mano.

―Quedé segundo de mi clase ―le dije.

―¿Quién fue el primero?

Se me desencajó la mandíbula.

―Anna Wilk ―le respondí.

 ―¿Una chica? ―Mi padre se burló.

―Es la heredera de los Braterstwo de Chicago, ya conoces a su padre.

Entonces le tocó a él estremecerse. Nunca mencionamos Chicago. Y,

desde luego, nunca mencionamos a las personas que aún viven ahí, ni
siquiera a nuestros parientes vivos más cercanos.

―El año que viene espero que te coloques en primer lugar ―espetó.

―Tengo la intención de hacerlo.

Anna y yo sacamos un porcentaje de diferencia en nuestros exámenes

finales. No supimos quién había triunfado hasta que se publicaron los
resultados en los comunes.

Ella me felicitó como si no me hubiera ganado.

Era la primera vez que hablábamos desde... mucho tiempo.

Todavía sentía una opresión en el pecho al oír su voz. Me ardía la piel

en el lugar donde su largo y platinado pelo me rozaba el brazo cuando se
dio la vuelta. Aplasté esas sensaciones como si fueran insectos bajo mi
talón.

Aprendí la lección de aquel enamoramiento. NUNCA permitiré que el

amor me debilite de nuevo.

Temía que mi padre hubiera descuidado su trabajo tanto como su

higiene, pero la pila de libros de contabilidad esparcidos por su escritorio
parecía indicar que al menos no había olvidado cómo hacer su trabajo. Es el
Contable jefe de nuestro territorio en Moscú, con un equipo de Contables
por debajo de él. Por suerte para él, es uno de los pocos trabajos en la
Bratva que puede hacerse desde casa.
 Odia ser visto.

Mi padre fue guapo una vez. Atlético, encantador, amado por mujeres
de todas las edades. No podía sonreír en dirección a una mujer sin que ésta
se sonrojara y le diera su número de teléfono.

De todas las chicas bonitas del mundo, ninguna lo adoraba más que su
hermana gemela Yelena.

Luego lo traicionó.

Se casó con su enemigo mortal, Sebastian Gallo.

Sebastian ató a mi padre a una silla en el último piso de su mansión.

Cuando mi abuelo lanzó un cóctel molotov por la ventana, Sebastian dejó
que mi padre muriera, quemándose vivo en la casa que se derrumbaba.

Pero no murió. Sus pulmones burbujeaban, su carne se desprendía, su

pelo se quemaba y, sin embargo, sobrevivió. Lo llevaron al hospital, donde
lo llenaron de tubos y le metieron una manguera de aire por la garganta.
Una bonita enfermera rubia llamada Rose Copeland lo atendió.

Le siguieron docenas de cirugías: cirugías para cortar la piel

carbonizada y fregar la ceniza y la suciedad de lo que quedaba. Cirugías
para cortar la piel sana de la mitad no lesionada de su cuerpo e injertarla
sobre las heridas abiertas.

Le dieron medicamentos. Cócteles y píldoras y líneas principales que

goteaban directamente en la vena. Ninguno de ellos pudo amortiguar la
agonía de los nervios expuestos. Gritaba solo en el hospital porque ya no
había nadie que lo visitara. Se negaba a ver a su gemela traidora, y su padre
estaba muerto, asesinado por Sebastian Gallo.

Su único consuelo era la enfermera rubia que se quedaba mucho tiempo

después de terminar sus turnos para tomarle la mano, la mano buena, la que
no estaba quemada.

Sufrió en ese hospital durante meses.

Luego regresó a la casa vacía de su padre. La enfermera lo acompañaba

para inyectarle morfina por la noche y cambiarle las vendas de sus heridas.

Ella le leía, era lo único que podía distraerlo del dolor. Nunca había sido
muy estudioso. La enfermera le presentó a Hemingway y Hawthorne,
Tolstoi y Tolkien, le dio docenas de los libros que llenaban nuestras
estanterías cuando yo era joven, cuando nuestra casa era brillante y limpia.

Ahora no podría encontrar esas estanterías entre las pilas de libros que
se apoyan en todas las paredes de esta casa. Ya no tiene discernimiento para
la literatura. Compra cualquier libro y ni siquiera los lee: thrillers y
misterios, romances y ciencia ficción. Libros de texto, biografías,
memorias. El deseo de leer ha sido subsumido en el deseo de acaparar.

No creo que salga de casa en absoluto, excepto para traer la comida que
le entregan en la entrada.

Pero esta noche tiene que visitar el Teatro Bolshoi y ha exigido que lo
acompañe.

Por segunda vez en el día, me quito el olor de esta casa sucia de la piel.
Luego me visto cuidadosamente con mi mejor traje. Me aprieta un poco el
pecho y los hombros, este año he hecho músculos en la escuela.

El traje es negro, como el de mi padre. Parece un cura con su sencillo

cuello de clérigo y su camisa monocromática.

Me alegra ver que, al menos, se acuerda de cómo vestir. Se ha lavado y

peinado el pelo en el lado en el que aún le crece. También se ha afeitado esa
mitad de la cara. Se ha cortado las uñas y se ha perfumado las muñecas con
colonia.
 Cuando me sitúo a su izquierda, veo a un hombre que parece agudo,
inteligente, austero.

Cuando se gira a la derecha, veo la locura. Carne crujiente y

burbujeante. Un brazo marchito con una mano en forma de garra, y un ojo
ciego que mira fijamente sin párpado.

―¿Estás listo? ―dice el lado izquierdo de su boca.

Asiento con la cabeza.

He llamado a un auto para que nos lleve al teatro. Cuando mi padre baja
los escalones de nuestra casa, se detiene en la acera, haciendo una mueca de
dolor bajo el resplandor de las farolas. No creo que pudiera tolerar la luz del
sol. La parte que no tiene cicatrices en su cuerpo está pálida como el talco.

Se inclina para entrar en el auto, apoyándose en su bastón.

Lo sigo, respirando profundamente el interior de cuero del auto y el

agradable aroma a whisky del bar abierto. Mucho mejor que el almizcle de
la casa.

Quiero limpiar nuestra casa, pero creo que mi padre podría matarme si
lo intento. Se pone furioso si toco algo, incluso la comida de la nevera.
Todo tiene que estar exactamente donde él lo puso. Sólo él puede ver el
orden en su desordenado sistema.

No tengo que decirle al conductor la dirección del teatro. Todo el

mundo conoce el Bolshoi: aparece en el billete de cien rublos. Los pilares
neoclásicos son tan familiares para los rusos como el Lincoln Memorial lo
es para los estadounidenses por su centavo.

El Bolshoi es nuestro Fénix. Fue cuatro veces destruido por un incendio

y una vez por una bomba, y lo hemos reconstruido cada vez. Su última
renovación simboliza algo menos inspirador: el clásico fraude ruso. La
factura de mil millones de dólares de los contribuyentes fue dieciséis veces
superior al precio estimado, y el contratista principal cobró tres veces más
por el mismo trabajo.

Los proyectos de construcción del Estado son la forma en que los

oligarcas canalizan el dinero público hacia sus bolsillos. Los políticos, los
empresarios y la Bratva son una misma cosa en Rusia.

Las entradas de ballet se venden al por mayor a los traficantes de la

mafia, que las proporcionan al público al doble de su valor nominal.
Tenemos la mano en todos los bolsillos, no se puede hacer comercio sin que
la Bratva se lleve su parte.

He estado en el Bolshoi muchas veces. Conozco las salas de ensayo, los

bastidores y los pasillos secretos tan bien como el vestíbulo principal. Mi
padre y yo nos abrimos paso con facilidad entre el bullicio de los bailarines
con sus mallas rotas y sus maltrechos zapatos, el aire perfumado con el
aroma de la laca, el nylon y el sudor.

―Adrian y Dmitry, ha pasado demasiado tiempo ―nos saluda Danyl

Kuznetsov, elegante con su traje azul marino, el pelo oscuro y la barba
recién recortada.

Danyl es quien me ayudó a conseguir mi admisión en Kingmakers. Por

ello, le debo dos años de servicio después de graduarme.

―He oído que te va muy bien en la escuela ―dice Danyl, dándome una
palmada en la espalda.

―Disfruto de las clases ―digo, lo cual es mayormente cierto.

―Ahora tienes un pequeño descanso. Hasta Dios descansó un día. ―Se

ríe y me acerca a su lado, señalando con la cabeza a la bonita bailarina que
pasa corriendo―. ¿Quieres follar con una de esas? Puedo llevar una arriba
para ti. O dos, si quieres. Harán cualquier cosa por un papel en el próximo
espectáculo, o un puñado de rublos. No ganan dinero aquí, no hasta que se
convierten en principales.

―No, gracias ―digo con rigidez.

―¿Qué pasa, no te gusta follar?

―No me gustan las bailarinas, son demasiado delgadas ―digo.

No quiero follar con una bailarina. El mero hecho de estar en este teatro
me está recordando cosas que no quiero recordar.

―Como quieras. ―Danyl se encoge de hombros.

No se molesta en preguntarle a mi padre. Todos los Bratva saben que

Adrian Yenin no se desviste por nada y probablemente lo prefieren así. Ni
siquiera los soldados más aguerridos disfrutan mirando la cara de mi padre.

―Vengan a tomar una copa, por lo menos ―dice Danyl, guiándonos

por la escalera trasera hasta el ascensor privado, donde subimos al último
piso.

La suite del ático es tan exuberante y reluciente como el resto del teatro,
con cada centímetro de espacio cubierto de terciopelo rojo, oro y
candelabros brillantes. Reconozco a la mayoría de los hombres ya reunidos,
incluidos los tres jefes de Moscú.

Moscú está dividido en tres territorios, cada uno con su propio Pakhan.
El territorio de mi padre está dirigido por Abram Balakin. Danyl es su
lugarteniente, y mi padre es el tercero en la línea de autoridad, aunque
nunca podría ser jefe él mismo, no con sus particulares inclinaciones.

Dado que ni Abram ni Danyl tienen hijos, es posible que yo me

convierta en Pakhan algún día. Esa es la razón por la que me aceptaron en
la división de Herederos en Kingmakers, pero mi posición no está
asegurada. Tendré que demostrar mi valía en la escuela, y luego en las filas
de la Bratva tras la graduación.

Abram me saluda cordialmente. Siempre le he caído bien, y mi padre

también, por todo el dinero que mi padre le ha ahorrado a la Bratva gracias
a su meticuloso registro y cuidadosa inversión.

―Te ves fuerte Dmitry ―dice, con aprobación―. Te alimentan bien en

la escuela.

Abram se ha alimentado demasiado bien. Sus sastres deben cobrarle el

doble del precio habitual por un traje, con la gran cantidad de fina tela
italiana que se necesita para cubrir esa barriga. Sus mejillas están floridas
por el alcohol, y en las bolsas de sus ojos cabría el equipaje de un fin de
semana.

El éxito ha derrotado a Abram cuando ningún enemigo podría hacerlo.

Se ha vuelto perezoso y complaciente, una sombra del guerrero que una vez
masacró a treinta rivales en una sola noche.

Debe ceder su lugar en algún momento de los próximos cinco o diez

años, antes de que se lo quiten por la fuerza, estoy seguro de que lo sabe,
está transfiriendo activos fuera del país y promoviendo a los hombres por
debajo de él.

Casi puedo saborear la ambición de Danyl mientras está hombro con

hombro con su jefe. Él quiere ser Pakhan. Error.

¿Y quién será el teniente entonces?

―Abram ―dice Egor Antonov―. Te he traído uno de esos cigarros

Don Arturo que tanto te gustan. Fuma conmigo; mi hijo está en casa
durante el verano.
 Egor le tiende el puro a Abram, apartando sutilmente a mi padre para
que él y su hijo estén en mejor posición. Mi padre da un paso atrás,
apoyándose en su bastón, yo aprieto los puños dentro de los bolsillos de mis
pantalones.

Conozco a Vanya Antonov de Kingmakers. Es un Ejecutor de mi año,

amigo de Bodashka Kushnir y Silas Gray. Es alto y fornido, de mandíbula
cuadrada, con una atrevida nariz romana y rasgos oscuros. Tiene una
inclinación arrogante en la barbilla y una sonrisa que es más bien una
mueca.

―Este es otro muchacho bien dotado ―dice Abram, dándole una

palmada en la espalda a Vanya―. Ojalá todos mis soldados provinieran de
Kingmakers.

―Vanya es fuerte como un buey. Y lucha como un oso, ha golpeado

unas cuantas cabezas en la escuela.

―¿Ah, sí? ―digo con frialdad―. No te vi luchar en el torneo del año

pasado, Vanya. No te eligieron, ¿verdad?

Vanya gira la cabeza para mirarme, enarcando una ceja bien cuidada.
Apuesto a que se las depila, el muy remilgado.

―No, no lo fui. ―se ríe―. Probablemente porque era tu primo el que

elegía.

―Todos sabemos cómo va eso ―resopla Egor.

El nepotismo es un arte en Rusia.

―A mí me eligieron por mi talento ―le recuerdo a Vanya―. Leo Gallo

y yo nos despreciamos.
 ―Así que no le gustas ni a tu propia familia ―responde Vanya,
sonriendo aún más.

Los otros hombres se ríen, y yo doy un rápido paso adelante, sacando

los puños de los bolsillos. Lo único que me impide lanzar uno de esos
puños directamente al centro de la arrogante cara de Vanya es la mano
buena de mi padre que me aprieta el pecho.

―Contrólate ―sisea.

―He quedado primero en el torneo y segundo en las notas ―le digo a

Vanya―. Mientras que apenas he oído pronunciar tu nombre en la escuela,
casi había olvidado que asistías hasta este momento.

Abram suelta un pequeño bufido. Vanya lo escucha. Ahora le toca a él

colorear, porque no tiene una buena respuesta para su completo fracaso en
distinguirse en Kingmakers.

―Estaría encantado de darte una lección de mis habilidades ahora

mismo ―ladra, y el barniz de civismo entre nosotros está completamente
borrado.

―No es necesario, muchachos ―dice Abram en tono aburrido―.

Tenemos otro entretenimiento planeado para la noche.

Da una palmada y las puertas dobles al final de la suite privada se abren.

Veinte mujeres elegantes entran en tropel, vestidas con trajes brillantes y
joyas de diamantes, todas son altas y delgadas, con el pelo brillante
recogido en la cabeza. No son bailarinas del coro, sino las primeras
bailarinas, de las que se espera que beban, bailen y se relacionen con la
Bratva. Al igual que las geishas, ofrecen los más altos niveles de encanto
femenino culto. Cuando los Bratva quieren follar, visitan sus propios
burdeles. Cuando quieren entretenerse, traen a las bailarinas.
 La siguiente hora la pasan bebiendo y socializando. Una mesa junto a la
pared gime bajo el peso de una montaña de patas de cangrejo, caviar,
huevos de codorniz hervidos, ensalada de helechos, espadines
chisporroteantes y cochinillo.

Me acerco a la comida con la intención de comer, hasta que veo una

tarta de fresas fresca con corteza de galleta. Mi madre solía hacerla, intentó
aprender todos los platos tradicionales rusos porque a mi padre le hacía
feliz volver a casa con su comida, incluso cuando era horrible, incluso
cuando su borscht era una mierda.

Mi padre se reía e intentaba tragar su terrible comida y ella le daba un

golpe con el paño de cocina y le decía que no era necesario, que podíamos
ir al restaurante de la esquina. Él la agarraba y la besaba y decía que
prefería pedir en casa, y me mandaban a la cama temprano para que
pudieran estar solos. Mi madre me subía un trozo de tarta de fresa, que era
lo único que sabía hacer razonablemente bien.

Miro la tarta.

Sé que me sabrá a aserrín en la boca.

En su lugar, tomo un vaso de vodka frío y me lo trago, gustándome la

forma en que arde.

Cuando todo el mundo se ha saciado de comida y mujeres, las bailarinas

se retiran. Isay Zolin llama al orden a la reunión, él controla el segundo
territorio más grande de Moscú, aunque sus posesiones son secundarias
respecto a las de Nikolai Markov, Isay es primo del presidente, por lo que
se le ha otorgado la presidencia de la Bratva por el momento.

Isay comprueba que todos los paquistaníes estén presentes, incluidos los
de San Petersburgo. Cuando pronuncia el nombre de Ivan Petrov, un
hombre alto y rubio con una cicatriz en la mejilla izquierda dice:
 ―Estoy aquí en lugar de mi hermano.

Debe ser Dominik Petrov, flanqueado por sus dos hijos de pelo negro.
No los conozco, pero el hijo mayor, Adrik, es una leyenda en Kingmakers.

―Esta reunión es para todos los paquistaníes ―dice Isay con

severidad―. Esperaba a Ivan.

―Él envía sus disculpas ―dice Dominik―. Como saben, su negocio en

América ha sido muy lucrativo para todos nosotros, pero exige no poca
atención. Una emergencia le ha retrasado.

―¿Te ha autorizado a votar en su nombre? ―exige Isay.

―Lo ha hecho ―dice Dominik con un gesto cortante.

―Entonces procedamos ―dice Isay.

Ahora llega la tediosa parte de la noche en la que los jefes votan sobre
las minucias de los asuntos compartidos de la Bratva, incluido el porcentaje
del vasto fondo común que debe entregarse en desembolsos, y dónde debe
invertirse la parte restante.

Cada jefe de la Bratva dirige su propia operación, pero un porcentaje de

los beneficios se pone en común, una parte de eso se utiliza para asegurar
nuestros objetivos mutuos en el gobierno y los negocios, y otra se destina a
gastos administrativos, sobornos, defensa legal, etc.

Si los jefes no se ponen de acuerdo, entonces los lugartenientes y

derzhatel obschaka como mi padre son llamados a emitir igualmente sus
votos. Todo es muy democrático, en la medida en que la democracia
prevalece cuando sabes que el hombre que está por encima de ti podría
cortarte el cuello si no le gusta tu opinión.
 Compruebo el reloj de oro que llevo en la muñeca, un regalo de mi
padre por mi decimoctavo cumpleaños. Un regalo tradicional, normalmente
estaría grabado, pero el mío no lo estaba.

Ya ha pasado la medianoche.

Una vez concluidas las votaciones, mi padre me lleva por la sala,

presentándome a cualquier persona importante que no haya conocido ya.
No le interesa ascender él mismo en la escala de la Bratva, no quiere tener
más liderazgo ni responsabilidades, pero entiende la importancia de las
alianzas.

Se ha permitido el regreso de las bailarinas. Muchos de los jefes han

arrastrado a las chicas a su regazo, prefiriendo el coqueteo a la creación de
redes.

Pero no Dominik Petrov, que se mantiene rígido contra la pared con los
brazos cruzados sobre su amplio pecho, rechazando los avances de las
despampanantes mujeres que preferirían apoyarse en su musculoso cuerpo
en lugar de en los gordos y sudorosos cuerpos de los Bratva más viejos que
se han dejado llevar.

Dominik está claramente desinteresado, aunque su hijo mayor, Adrik,

parece que podría haber aceptado la atención de una pelirroja especialmente
encantadora si su padre no la hubiera ahuyentado con un siseo.

―Dominik ―dice mi padre, extendiendo su mano buena para

estrecharla―. Siempre fiel a Lara, por lo que veo.

―Un hombre no bebe de un retrete cuando tiene un buen vino en casa

―responde Dominik con desprecio.

―Que Isay no te oiga comparar las flores femeninas de Moscú con un

retrete ―se ríe mi padre.
 ―Yo no compartiría un tenedor con Isay, y mucho menos con una
mujer ―dice Dominik.

No puedo evitar admirar su descaro al insultar a Isay Zolin al alcance de

una docena de jefes de la Bratva. Hay algo agradable en su
despreocupación y en su total desprecio por cualquier mujer que no sea su
esposa. Muestra respeto por sus hijos.

―¿Este es tu hijo Dmitry? ―dice Dominik, extendiéndome una mano

grande y callosa para estrecharla.

―En la escuela me llaman Dean ―le digo.

Mi padre me lanza una mirada de advertencia. Los rusos no ven con

buenos ojos los nombres occidentales, me ordenó que no usara Dean en la
Bratva, pero ese es el nombre que acordó con mi madre y me molesta que
quiera que lo borre.

―Echo de menos Kingmakers ―dice Adrik, echando hacia atrás su

melena negra―. La vida era más sencilla en la escuela.

Adrik no me parece alguien propenso a la nostalgia. Tiene una mirada

salvaje y feroz, como un animal que se resiente de las restricciones de su
traje y corbata.

Su hermano menor es más delgado, con una expresión inteligente y

vigilante.

―Kade estudiará en otoño ―dice Dominik, poniendo la mano en el

hombro de su hijo menor.

―Dmitry puede vigilarlo ―ofrece mi padre.

―Eso sería muy amable ―dice Dominik con un gesto de aprobación.

 ―¿En qué división estarás? ―le pregunto a Kade.

―De Ejecutor, como Adrik ―dice.

―Yo soy un Heredero, pero estoy seguro de que nuestros caminos se

cruzarán de todos modos.

―¿Te ha nombrado Danyl su sucesor? ―pregunta Adrik, con un tono

de confusión.

―No ―admito.

―Interesante ―dice.

No creo que Adrik quiera burlarse de mí, pero noto que mi rostro se
colorea igualmente. Es cierto: no merezco mi posición en la división de los
Herederos sin un reconocimiento formal de Abram y Danyl, puede que el
Rector haya malinterpretado los términos de la carta de recomendación de
Danyl, o puede que Danyl y Abram tuvieran la intención de formalizar el
acuerdo y luego dudaran. Tal vez porque los Antonov se metieron en su
oído.

Lo único que significa es que tengo que seguir rindiendo al máximo en

Kingmakers. Tengo la intención de ser el primero en las calificaciones en
mis dos últimos años. Nada ni nadie se interpondrá en mi camino. Ni Anna
Wilk, ni mucho menos Vanya Antonov.
 2
CAT

Después de un largo y terriblemente dulce verano en Chicago, vuelvo a

embarcar hacia Kingmakers.

La realidad de mi situación se abate sobre mis hombros.

Fue fácil olvidar el problema en el que me encuentro cuando pasé las

horas haciendo turismo con Zoe y Miles, y con Caleb, el hermano pequeño
de Miles.

Nunca imaginé que me tratarían tan bien como invitada. Los Griffin me
abrazaron como a uno de los suyos, a pesar de que es Zoe quien se casará
con su familia, no yo.

Se ocuparon de todas mis necesidades, llevándome por la ciudad,

comprándome manjares y recuerdos, asegurándose de que nunca me
aburriera, me sintiera sola o me faltara la más mínima cosa.

Me olvidé de lo que había hecho en Kingmakers.

Fingí que pertenecía a los Griffin, como si Chicago hubiera sido

siempre mi hogar.

Pero ahora todo terminó.

Volví a la casa de mi padre en Barcelona durante una aburrida semana

antes de hacer las maletas de nuevo.
 Mi padre estaba de mejor humor del que lo he visto nunca, el trato que
hizo con Miles Griffin ha superado todos sus sueños más salvajes en cuanto
al volumen de dinero que entra en su cuenta. Ese era el trato: La red oscura
de drogas de Miles a cambio de Zoe. Miles ha convertido a mi padre y a sus
socios en hombres muy ricos.

Como un pequeño edulcorante, Miles estipuló que mi padre se

abstuviera de coaccionarme en cualquier contrato de matrimonio no
deseado. Mi padre ha cumplido su parte del trato: me dejó sola toda la
semana que pasé en España, ni siquiera exigió que los acompañara a él y a
mi madrastra Daniela a ninguna de sus tediosas fiestas.

Aun así, ha sido una semana larga y solitaria después del calor y el
bullicio de la casa de los Griffin.

Ya echo de menos a Zoe.

La echo muchísimo de menos.

Volvió a preguntarme si quería ir a Los Ángeles con ella y Miles, tenía

muchas ganas de aceptar, me siento segura con ellos dos. Zoe es la única
persona del planeta que me quiere de verdad, que haría cualquier cosa para
protegerme.

Pero sabía que sólo sería una tercera rueda, un ancla que los arrastraría
mientras intentan construir una vida juntos.

Tengo que volver a mi propia vida en Kingmakers, incluso si hay algo

horrible esperándome ahí.

Es irónico, mi padre tiene prohibido forzarme a un contrato de

matrimonio contra mi voluntad, pero yo me he atrapado en algo mucho,
mucho peor.
 En el momento en que pongo un pie a bordo del barco hacia
Kingmakers, busco a Dean Yenin.

Recuerdo las últimas palabras que nos dijimos como si fuera hace tres
minutos, en lugar de tres meses.

―Sé lo que hiciste...

―Te he visto...

―No lo diré, pero entiende esto... ahora me perteneces. Cuando

volvamos a la escuela, serás mía. Mi sirviente. Mi esclava. Por el tiempo
que yo quiera...

Estuve a punto de contarle mi secreto a Zoe cientos de veces. Estuve a

punto de contarle lo que había hecho.

Pero al final, volví a meter las palabras en la bola de miedo congelado

que ha estado alojada en lo más profundo de mis entrañas todo este tiempo.

Esta es mi carga, no la de ella.

Si le dijera a Zoe la verdad, nunca se sentiría libre para ir a Los Ángeles

con Miles.

Se vería obligada a quedarse conmigo, a tratar de protegerme de algo

que simplemente no puede evitar.

Dean sabe lo que hice, podría decírselo al Rector en cualquier momento.

Nada puede impedir que lo haga, mi única oportunidad es permanecer en su
lado bueno y confiar en su misericordia.

El único problema es que no creo que tenga ninguna maldita

misericordia.
 Estoy tratando de complacer a un hombre que no puede ser complacido.

Dean es rencoroso. Vengativo. Lleno de rabia.

Podría destruirme con una sola palabra, sólo porque lo miré de reojo.

El tren de su odio es largo y complicado.

Odia a Leo Gallo por la disputa entre sus familias.

Odia a Miles y Zoe porque Miles es el primo de Leo.

Y me odia a mí porque soy la hermana de Zoe.

Pero eso apenas araña la superficie de su furia.

He pensado mucho en esto durante el verano, preguntándome cómo

atraje realmente su ira.

La verdadera razón por la que me odia es porque lo vi en un momento

privado y con la guardia baja.

Lo vi sollozando después de que la madre de Ozzy fuera ejecutada por

el Rector. Lo vi encorvado, con lágrimas cayendo por su cara, mientras se
rendía a la tormenta de dolor dentro de él.

Y nunca, nunca, nunca me perdonará por eso.

Vi a Dean débil y vulnerable. Hará que me maten antes de arriesgarse a

que se lo cuente a alguien más.

Como una tonta, le di la ventaja perfecta sobre mí.

Asesiné a Rocco Prince, el prometido de mi hermana.

 Y Dean lo sabe.

La Regla de la Compensación es la ley más férrea de los Kingmakers:

Ojo por ojo. Diente por diente. Vida por vida.

Si Dean le dice a alguien lo que hice, seré ejecutada, como la madre de

Ozzy. Me obligarán a arrodillarme ante el colegio para que el Rector me
corte el cuello.

Esta es la situación en la que me encuentro mientras estoy de pie en la

cubierta soleada del barco. Un movimiento en falso y Dean me arrojará a
los lobos. Mi única posibilidad de sobrevivir es esperar y rezar para que, en
algún lugar, en lo más profundo de Dean, viva una chispa de humanidad.

O tal vez se aburra de molestarme y pase a otra cosa.

No puedo ver ninguna otra salida.

―¡Cat! ―Perry Saunders grita, lanzando sus brazos alrededor de mí en

un abrazo―. ¿Qué tal el verano?

Perry es rubia y burbujeante, de pelo rizado y mejillas de manzana.

Viste como una muñeca de American Girl, ya con la falda de cuadros y la
alegre chaqueta de la academia que forman nuestro uniforme escolar.

Mi compañera de cuarto, Rakel, también estaba cruzando la cubierta

para saludarme, pero en cuanto ve a Perry, da un giro brusco para dirigirse
en dirección contraria. La agarro del brazo y la arrastro hacia atrás,
decidiendo que este año Rakel va a ser social, le guste o no.

―Perry, ¿conoces a mi compañera de cuarto? ―le digo, rodeando con

mi brazo los delgados hombros de Rakel para que no pueda escaparse.

―¡No! ―Perry chirría y le tiende la mano para estrecharla―.

Periwinkle Madeline Saunders, encantada de conocerte.
 Rakel fuerza una sonrisa que parece más bien un gruñido y estrecha la
mano de Perry con dos dedos en un apretón de pinzas.

―Sólo... Rakel ―dice.

―¡Desearía que los Contables se alojaran en el Sótano! ―dice Perry,

con envidia―. Todas las demás divisiones tienen dormitorios geniales, y el
nuestro es aburrido como el agua de fregar. Podrían ser cubículos en nuestra
torre; ni siquiera tenemos vistas a los acantilados.

―No tenemos ninguna ventana ―le recuerda Rakel en tono monótono.

―Lo sé, pero al menos eso es espeluznante ―dice Perry.

Rakel me dirige sus ojos oscuros de un modo que da a entender

claramente que se vengará de mí más tarde por haberla involucrado en esta
conversación. Le devuelvo la sonrisa, sabiendo que nadie más quiere
alojarse con Rakel, así que se queda conmigo.

―¿Quién te hace las uñas? ―dice Perry, mirando las manos anilladas
de plata de Rakel―. ¡Parecen garras!

―Crecen así de forma natural ―dice Rakel inexpresiva, mientras los

ojos de Perry se vuelven grandes y redondos en total creencia.

Anna Wilk y Leo Gallo suben la pasarela de la mano. Anna es una de

las mejores amigas de Zoe, fue excepcionalmente amable conmigo durante
mi primer año en la escuela, cuando me ahogaba de terror ante las
exigencias arcanas de los Kingmakers.

―¡Cat! ―grita, abrazándome.

Vi a Anna en Chicago durante el verano, pero me aprieta como si

hubiéramos pasado meses separados.
 ―Me pone muy triste verte aquí sin Zoe. ¿Vas a venir a pasar el rato
conmigo y con Chay todo el tiempo de todos modos? Tienes que ocupar el
lugar de tu hermana, o seremos miserables.

―Me encantaría ―prometo agradecida. No estaba segura de si Anna y

Chay querrían que me quedara por aquí, ahora que Zoe había decidido no
volver a la escuela.

―Yo también echo de menos a Miles ―dice Leo con desgana―.

Confía en él para irse justo cuando por fin se estaba convirtiendo en un
humano razonable.

Dean Yenin es el siguiente en subir a la nave flanqueado por sus

mejores amigos Bram Van Der Berg y Valon Hoxha. Instintivamente, me
encojo detrás del considerable volumen de Leo, pero es inútil, los agudos
ojos de Dean se posan en mí de inmediato. Por primera vez en la historia,
veo que su rostro se convierte en una sonrisa.

Su sonrisa es mucho peor que su ceño fruncido. Los dientes blancos y

uniformes no me engañan ni por un segundo, es una sonrisa de pura
malicia.

Dios mío, no puedo hacer esto.

―¿Por qué está tan contento? ―dice Leo con suspicacia.

―¡Quién sabe! ―Anna se encoge de hombros, descuidada y

despreocupada―. Vamos a buscar un sitio para sentarnos antes de que se
llene todo el barco.

Nos dirigimos hacia la proa, donde el aire es más fresco y la brisa

marina nos da directamente en la cara. Partimos del puerto de Dubrovnik,
navegando hacia la aislada isla de Visine Dvorca, donde se encuentra la
fortaleza del castillo de Kingmakers.
 Una vez que el barco parta, no volveremos a la civilización hasta la
primavera.

Estaré atrapada en esa isla con mi torturador.

Perry se separa de nuestro grupo para reunirse con sus amigos

Contables. Para mi placer, Rakel se queda, a pesar de que me despreciaba a
principios del año pasado, ella y yo nos estamos convirtiendo poco a poco
en algo así como amigas de verdad.

Sin Zoe, necesito todos los amigos que pueda conseguir.

Tal vez al notar un espíritu afín en el maquillaje negro y las mallas rotas
de Anna, Rakel entabla una conversación sobre los conciertos a los que
asistió durante el verano. Anna responde con entusiasmo con sus propios
relatos sobre locales al aire libre, sobre salvajes tocadas y los precios
escandalosos de la cerveza de mierda.

―¿Cómo estás? ―me pregunta Leo amablemente.

―¡Estoy bien! ―miento instintivamente.

¿Ha habido alguien en la historia del mundo que haya estado realmente
'bien' cuando ha respondido así?

Soy una persona que complace a la gente. Como Zoe, nunca me he

sentido libre de compartir mis cargas con los demás y menos con alguien
tan guapo e intimidante como Leo Gallo.

Me hundo en una pila de cuerdas enrolladas, junto a Ares Cirillo, que se

sienta a mi lado en un silencio agradable, observando el trabajo de los
marineros. Sé que tiene un pequeño esquife con el que navega por su
pequeña isla griega. Parece estar en casa en el océano, con sus ojos turquesa
y sus mechones de sol en el pelo.
 Cuando el barco sale del puerto, se levanta la brisa y un agradable
chorro de sal nos da en la cara. Sin embargo, el sol pega en nuestras cabezas
y pronto los estudiantes se despojan de todas las prendas posibles, incluidas
las chaquetas de la academia, las medias e incluso las camisas.

Dean Yenin se apoya en la barandilla del barco, despojándose de su

camisa blanca de vestir. La piel que tiene debajo es apenas más oscura que
la camisa, con ondas de músculo ganadas con esfuerzo durante incontables
horas en el gimnasio de nuestra escuela. Cuando se gira para dejar la camisa
sobre la barandilla, veo el tigre siberiano subiendo por su espalda. Dean me
recuerda a un tigre blanco: pálido y feroz, compuesto por músculos
delgados y duros y el deseo de arrancar la carne del hueso.

Bram Van Der Berg está frotando su piel morena con aceite bronceador,
aparentemente decidido a oscurecerse otro tono antes de llegar a la isla.

―Dame eso ―murmura Dean, quitando el aceite de la mano de Bram.

Se acerca a mí a grandes zancadas, con una sonrisa de oreja a oreja.

―¡Cat! ―ladra, haciéndome saltar―. Frota esto en mi espalda.

Anna se ríe burlonamente.

―Que lo haga Bram ―dice―. Cat está ocupada.

Dean la ignora y sus pálidos ojos violáceos se fijan en mi cara.

―Ahora ―dice en voz baja.

Siento que me levanto de mi posición en la pila de cuerdas, poniéndome

en guardia antes de haber formulado un pensamiento.

―De acuerdo ―murmuro, con la cara rosada.

 Anna frunce el ceño.

―No tienes que hacerle caso ―me dice.

Anna y Dean salieron brevemente en su primer año de escuela, pero sé

que no es por eso que me defiende, Anna es el tipo de feminista que
siempre protege a sus hermanas, conozca o no al hombre en cuestión.

Dean me observa y su rostro se ensombrece cuando no obedezco su

orden.

―Realmente no me importa ―tartamudeo, tropezando con mis propios

pies mientras me apresuro a cruzar la cubierta.

Anna, Leo, Ares y Rakel me observan con idénticas expresiones de

confusión mientras cojo el aceite de Dean y me echo un chorro en las
manos.

―Frótalo en mi espalda ―dice―. Despacio, y no derrames ni una puta

gota.

Me tiemblan las manos y me arde la cara mientras más alumnos

observan la extraña actuación de mí, una pequeña y tímida don nadie,
aceitando la espalda de uno de los chicos más violentos de la escuela.

La piel de Dean es lisa y caliente por el sol, el músculo debajo de la piel

es duro como el hierro.

―Frota esos nudos ―me ordena.

Intento obedecer, pero mis pequeñas manos no son rivales para el duro
músculo, no puedo hundir los dedos en absoluto.

Dean me obliga a frotarle la espalda y los hombros, y luego los brazos.

 ―Ahora el pecho ―dice, sonriendo.

Se vuelve hacia mí, mirándome a la cara mientras le extiendo aceite por

los músculos pectorales. No puedo mirarlo a los ojos, me siento totalmente
humillada, obligada a hacer esto delante de cientos de ojos que me
observan. Dean es mucho más alto que yo y tengo que ponerme de puntillas
para alcanzar la parte superior de sus hombros.

Estar tan cerca de él hace que todo mi cuerpo tiemble, me siento como
un ratón obligado a bailar entre las garras de un tigre. Tiemblo, mi cerebro
me dice que esto está demasiado cerca, que debo huir inmediatamente.

Puedo oler la piel de Dean bajo el aceite de coco. Huele a limpio y a

recién duchado, pero a medida que el sol nos golpea a los dos, percibo una
pizca de su verdadero olor, un aroma intenso y excitante como los vapores
verdes del ajenjo, me hace sentir débil y tambalear.

―Puedes parar ―dice, despidiéndose bruscamente de mí.

Se aleja de mí y vuelve a caminar hacia sus amigos, como si yo no

existiera.

Me siento extrañamente decepcionada. Casi enojada.

Lo he frotado durante veinte minutos, al menos podría haber dicho

gracias o buen trabajo.

Luego ese chorro de idiotez se desvanece y simplemente me siento

aliviada de que me haya dejado ir tan fácilmente.

Vuelvo con Anna y los demás.

―¡No tienes que hacer lo que dice! ―dice Anna indignada―. Sé que
da miedo, pero no te va a hacer nada con nosotros cerca.
 Sé que las intenciones de Anna son buenas, pero en este caso concreto,
está muy equivocada.

Tengo que hacer lo que dice Dean.

Y las consecuencias son nefastas si me niego.

 3
DEAN

Instalarse en Kingmakers ya es algo trillado en este punto. Estamos en

el mismo dormitorio que antes, aunque me he trasladado a la tercera planta
de la Torre Octagonal junto con el resto de los Herederos varones de
tercero.

Me siento como en casa cuando atravieso las vastas puertas de piedra y

entro en el extenso campus medieval. Mi primer año en la escuela fue
amargo, debido a mi desastroso enamoramiento con Anna Wilk. Desde
entonces, me he hecho dueño de mis emociones y de mis dominios en esta
escuela. Los holandeses Penose, los armenios y la mitad de la Bratva de
Moscú me responden. Ya estoy demostrando mi capacidad de liderazgo y
mi habilidad para hacer que los soldados sigan mis órdenes.

Sin mencionar que soy el campeón indiscutible cuando se trata de

pelear. Nadie puede vencerme en el ring de boxeo. Nadie lo ha hecho
nunca.

La casa de mi padre es caótica y sucia, Kingmakers se adapta mejor a

mí, está llena de poder e historia. Es una verdadera meritocracia, donde un
Ejecutor como Adrik Petrov o un aspirante a Heredero como yo podemos
ascender a la dominación, simplemente demostrando nuestra habilidad e
inteligencia.

La mayoría de los estudiantes de tercer año mantienen los mismos

compañeros de habitación que han tenido siempre, yo me quedo con Bram
porque a estas alturas ya estamos acostumbrados el uno al otro. Por muy
irritante que sea, sigue siendo mejor que Valon o cualquiera de los otros. Al
menos, Bram sabe que no debe ensuciar, y prefiero sus silencios hoscos a la
charla estúpida de Valon.

Mientras desempacamos cada uno nuestra única maleta, mi mente se

remonta irresistiblemente al espectro de Cat Romero obedeciendo mis
órdenes en la cubierta del barco. Aunque Cat es débil y tímida, y apenas
merece la pena mandarla, el mero peso de mi influencia sobre ella me llena
de una feliz sensación de poder. Tiene que hacer lo que yo diga, no tiene
otra opción. El alcance de ese control es embriagador.

Obligarla a obedecerme delante de Anna, Leo y Ares fue especialmente

agradable. No tienen ni idea de por qué me obedece, su desconcierto añade
sabor a las acciones.

En lugar de esperar el comienzo de mis clases, estoy planeando lo que

la haré hacer a continuación. Estoy recordando sus mejillas rosadas y
sonrojadas y cómo se retorcía bajo mi mirada. Pienso en cómo puedo
humillarla aún más. Cuanto más la empuje, más demostraré mi poder sobre
ella, podría ser divertido ver hasta dónde puedo estirarla antes de que
finalmente se quiebre.

Desearía que estuviéramos en el mismo año, para que tuviéramos clases

juntos. Por desgracia, sólo está en segundo año.

Está bien, puedo acosarla fácilmente entre las clases y en el comedor.

―¿Qué fue lo que pasó con el pequeño polluelo en el barco?

―pregunta Bram, pasándose una mano por su desgreñado pelo oscuro.

―¿Qué pasa con ella? ―digo, ocultando mi sonrisa.

―¿Por qué te metes con ella?

―¿Por qué no?

 Bram me mira, entrecerrando sus ojos de lobo. Sabe que estoy tramando
algo, pero no podría adivinar la verdad ni en cien años. No tiene visión.

Podría haber visto a Cat trepar por la ventana de la enfermería y no

haber adivinado nada. Sólo yo soy lo suficientemente inteligente para unir
las piezas. Nadie más en este campus adivinaría que la tímida y torpe Cat es
una asesina en toda regla.

Admito que no sé cómo tuvo las pelotas de meterse con Rocco Prince.

Me intriga, debe haber más en esa tímida gatita de lo que supuse.

Quiero quitarle las capas una por una y ver lo que hay dentro.

―No es tu tipo habitual ―dice Bram, sonriendo. Quiere restregarme en

la cara que perseguí a la alta, glamurosa y preciosa Anna Wilk en nuestro
primer año. La bailarina gótica y joven Heredera, letal y brillante, opuesta
en todos los sentidos a Cat Romero.

Pero por una vez, la mención de Anna no me escuece.

No estoy pensando en Anna, sino en mi nuevo juguete.

Cat Romero es una distracción útil, en más de un sentido.

Bram está revisando su horario escrito a mano. Todo en Kingmakers

está escrito a mano por el personal administrativo con una letra
ornamentada y anticuada, lo que hace que sea condenadamente difícil de
descifrar, especialmente si sólo eres semialfabetizado para empezar como
Bram. Entrecierra los ojos en la página hasta que la cicatriz de su ojo
izquierdo forma una línea continua.

―¿Cómo es que ahora tengo boxeo y combate? ―exige.

―Déjame ver ―digo, arrebatándole el horario de las manos.

 Veo que hay una clase de boxeo programada tres veces por semana,
además de sus clases regulares de combate.

Compruebo mi propio horario y encuentro lo mismo.

―¿Quién es el profesor Snow? ―dice Bram.

―No crees que...

―¿Qué?

―Filip Rybakov luchó bajo el nombre de Snow.

Bram me mira fijamente, sin comprender.

―Era el campeón de los pesos pesados, tuvo los cuatro títulos a la vez.

―¿Cuándo? ―Bram dice.

―Hace veinte años.

―¿Crees que está aquí para enseñarnos?

Me encojo de hombros.

―Podría ser, se inició en San Petersburgo en los partidos clandestinos.

Podría ser de la Bratva.

―Lo averiguaremos pronto ―dice Bram―. La primera clase es

mañana por la mañana.
 A la mañana siguiente, Bram y yo cruzamos la zona común hacia la
Armería con una agradable sensación de expectativa. En la escuela corren
rumores de que vamos a recibir instrucción de uno de los boxeadores más
famosos de la era moderna.

Los demás estudiantes están muy celosos, porque sólo un grupo selecto
de nosotros ha sido inscrito en boxeo. Todos los demás tienen que
conformarse con sus clases normales de Combate con el decididamente
menos glamuroso profesor Howell.

Es una marca de honor haber sido colocado en la clase de Snow. No me

sorprende ver que Silas Gray, Bodashka Kushnir, Kenzo Tanaka, Leo Gallo,
Ares Cirillo y Hedeon Gray ya están esperando dentro del gimnasio. Me
complace menos ver a Vanya Antonov entre los asistentes, forzando los
límites de una camiseta blanca comprada deliberadamente dos tallas más
pequeña.

Bodashka Kushnir intenta conversar con Ilsa Markov, una de las únicas
mujeres Ejecutoras de la escuela. Su padre, Nikolai, estuvo en la reunión a
la que asistí en Moscú. Ilsa es alta y bien formada, con su pelo largo y
oscuro recogido en una cola de caballo, y sus muslos de Mujer Maravilla
rellenando sus pantalones deportivos grises. Me imagino el continuo acoso
que debe sufrir por parte de idiotas como Bodashka en la Torre de la entrada
repleta de hombres, pero Ilsa no tiene ningún problema en cuidar de sí
misma.

Él parece presumir de sus hazañas veraniegas, que al parecer consisten

en flexionar sus considerables bíceps para Ilsa. Fingiendo estar
impresionada, ella lo reta a que intente mantener su brazo en un ángulo de
noventa grados mientras ella tira de su codo hacia abajo. Bodashka acepta,
plantando sus robustas piernas mientras Ilsa tira de su brazo con todas sus
fuerzas, incluso colgándose de él para que Bodashka sostenga todo su peso
con un solo brazo.

Bodashka sonríe, seguro de que la está impresionando. Hasta que Ilsa le

suelta bruscamente el codo, haciendo que él se dé un golpe en la cara.

Bodashka tropieza y casi se cae, mientras Ilsa echa la cabeza hacia atrás
y ruge de risa. Vanya, Leo, Ares y Hedeon se unen a la carcajada. Incluso
Silas Gray se ríe, y no reconocería un chiste aunque bailara desnudo delante
de él.

Bodashka sacude la cabeza, estupefacto por la fuerza de su propio puño

de jamón. Sabe que es un maldito tonto, pero la risa de Ilsa es tan
contagiosa que incluso él tiene que encogerse de hombros y admitir que la
broma estaba bien hecha.

Normalmente, en nuestras clases sólo hay alumnos de nuestro mismo

año, pero el Espía mayor Jasper Webb está apoyado en una pesada bolsa,
haciendo crujir metódicamente los flexibles nudillos de sus manos tatuadas
de esqueleto. Su pelo rojo oscuro le cuelga sobre la cara, y parece
malhumorado y distante. Aun así, me hace un gesto con la cabeza cuando
paso, lo que supongo que significa que no me guarda rencor por haberle
vencido en la última ronda del torneo el año pasado.

Veo a Kasper Markaj, también de último año, y a August Prieto, de

segundo, lo que debe significar que a la clase de boxeo asistirá cualquiera
que sea lo suficientemente bueno para pelear.

Cuando falta un minuto para la hora de la clase, Kade Petrov entra

corriendo por la puerta, junto con un chico rubio con cara de niño que debe
ser de primer año, aunque es tan grande como cualquiera de los mayores.
Su cara me resulta familiar. Cuando le dice a Kade, con acento francés
'¡apenas lo logramos!', me doy cuenta de que debe ser uno de los Bratva de
París.
 El chico rubio tiene razón. En el momento en que el reloj marca las
10:00, Snow aparece dando zancadas por las colchonetas.

No hay luchador como un viejo luchador, con hombros y trampas más

duras que el roble petrificado, y puños de puro hueso calcificado. Su cara
lleva las marcas de mil golpes, propinados por hombres que se entrenan con
sacos pesados, neumáticos e incluso postes de valla.

Su nariz es ancha y rota, sus cejas fruncidas, su boca severa sobre una
mandíbula dura como el acero. Su pelo canoso está estrechamente cortado
contra el cráneo, y sus ojos azules como el hielo se clavan en cada uno de
nosotros mientras observa a los estudiantes alineados ante él.

―Mi nombre es Snow ―dice, con una voz profunda y retumbante que
silencia al instante incluso el ligero movimiento de los pies sobre las
colchonetas, hasta que se podría oír el batir de las alas de una mariposa en
el aire quieto―. El boxeo es la lucha por la perfección. Nunca podremos ser
perfectos, porque somos humanos y tenemos defectos, pero cada día en este
gimnasio, nos esforzaremos por alcanzar la perfección. Creeremos en la
perfección y nos acercaremos a ella, con pasos infinitesimales, hasta que
seamos lo más cercano a Dios que el hombre haya estado jamás.

Camina de un lado a otro por la fila de estudiantes, con esos ojos

afilados que nos examinan como si ya estuviera contando las debilidades de
cada uno de nosotros. Ve la cara hinchada de Bodashka y los tenis sucios y
rotos de Ares. Su mirada se fija en mí, y yo le sostengo los ojos negándome
a flaquear bajo esa mirada helada. No encontrará ni un pelo fuera de lugar
en mi persona. Mi cuerpo ya es un santuario para los dioses, lo esculpo y le
doy forma cada maldito día.

―El combate no se gana en el ring, en el brillo de las luces y en los

vítores del público, el combate se gana aquí, en este gimnasio. Se gana en
incontables horas de entrenamiento y acondicionamiento, en el castigo que
recibirán y en el perfeccionamiento de sus habilidades, durante meses y
años antes de que se enfrenten a su oponente.
 Puedo sentir la feroz energía que se desprende de mis compañeros.
Snow tiene la poderosa presencia que poseen todos los grandes maestros y
líderes, establece un estándar ante nosotros. Está pintando un cuadro de lo
que podríamos llegar a ser: templados, endurecidos, perfeccionados. Ya nos
esforzamos contra los límites de la inacción, queriendo demostrarle que
podemos hacer lo que él dice, queriendo impresionarlo.

Yo siento algo más: un deseo de demostrarle que ya soy superior al

resto de estos tontos. Quiero distinguirme por encima de todos ellos.

―Esto no es una clase básica―dice Snow―. Todos ustedes han sido

seleccionados porque ya saben luchar. Nos centraremos en las habilidades
de nivel superior, que son más complicadas y precisas. Seguirán mis
instrucciones al pie de la letra, sobre todo cuando entrenen con sus
compañeros. Recuerden que si lo arruinan en el golf tendrían una segunda
oportunidad, pero si lo arruinan en el ring, se despertarán comiendo por una
pajita.

Nos vendamos las manos y nos ponemos los guantes de entrenamiento

acolchados.

Snow nos divide en grupos de dos, asignando él mismo las parejas.

Aunque todavía no nos conoce, es capaz de juzgar nuestro tamaño y nivel
de habilidad con bastante precisión, de modo que la mayoría de nosotros
estamos emparejados: Leo con Ares, Silas con Bodashka, Kade con August.

Sin embargo, me empareja con el rubio de primer año, lo que no puedo

evitar tomar como un insulto. Aunque el chico es alto, es obviamente joven
e inexperto.

Se presenta con su voz suave y acentuada.

―Tristan Turgenev.

―Dean ―le respondo secamente, enfrentados en nuestra colchoneta.

 Debe ser pariente de Claire o de Jules Turgenev. Me importa una mierda
de cuál de los dos sea, me molesta estar de niñera en lugar de practicar
como es debido con alguien como Jasper o Leo.

Me encanta luchar. Me encanta caer en mi postura, fácil y natural, con

las rodillas dobladas y los puños levantados. Me encanta la energía que
fluye a través de mi cuerpo y saber que puedo golpear con tanta fuerza
como quiera. Cuando mi oponente me contesta, deslizo sus golpes como si
los viera venir a una milla de distancia.

―Voy a suponer que todos conocen los golpes básicos y el juego de

pies ―dice Snow, de pie en el centro del gimnasio―. Hoy vamos a trabajar
en el contragolpe del jab izquierdo. Un jab de un oponente diestro es el
golpe más común que encontrarán. Para convertir un jab de izquierda en un
ataque, deben deslizar el golpe, enviando su guante sobre su hombro
izquierdo. Entonces, contraatacan con un jab propio directo a su barbilla.

Demuestra los movimientos contra un oponente invisible. Aunque

ralentiza su velocidad con fines instructivos, me doy cuenta de lo firme y
preciso que sigue siendo, incluso después de una década fuera del ring.

―Comiencen ―ladra Snow.

Tristan y yo nos rodeamos, él tiene una postura decente, pero es lento y

vacilante.

Le lanzo un golpe rapidísimo a la cara, pero no consigue resistir el

golpe, mi guante se estrella con su nariz y su cabeza se echa hacia atrás.
Retrocede un paso, sacudiendo la cabeza. Un fino hilo de sangre cae sobre
su labio superior, él lo ignora y sigue dando vueltas.

Ahora es su turno de golpear. Da un puñetazo, directo y certero, y yo lo

esquivo fácilmente, respondiendo con un golpe aún más fuerte en el labio.
Tristan gruñe, el labio se parte y empieza a sangrar también.
 Esto sucede seis o siete veces más.

Me enfurece que no consiga bloquear mis golpes y lo golpeo cada vez

más fuerte. Me molesta que estemos emparejados porque es ridículamente
fácil evitar sus golpes, no es un reto en absoluto. Aumento la velocidad del
ejercicio, hasta que él está mareado y tambaleándose por una docena de
golpes directos en la cabeza, mientras que él no ha conseguido golpearme ni
una sola vez.

Finalmente, ni siquiera puede mantener las manos en alto, y lo golpeo

con un duro derechazo que lo hace caer de culo.

―¡PARA! ―grita Snow.

Da un pisotón por las colchonetas con la mandíbula desencajada y los

ojos encendidos.

―¿Qué crees que estás haciendo? ―exige.

―Un contragolpe de izquierda ―respondo―. Exactamente como

dijiste.

―Eso fue un cruce de derecha.

―No mantiene las manos en alto, necesitaba un recordatorio.

―¿Crees que estás a cargo de la disciplina en mi clase? ―dice Snow,

parándose a sólo una pulgada de mí. Somos casi exactamente de la misma
altura, aunque él pesa tres o cuatro kilos más, así que estamos ojo a ojo y
nariz a nariz.

―Dijiste que todo el mundo aquí debería tener experiencia. Ni siquiera

está a mi altura.

―¿Crees que eres mejor que él?

 ―Sé que lo soy ―digo, conteniendo apenas una risa―. Soy mejor que
todos aquí.

―¿Todos? ―pregunta Snow, con una voz baja y peligrosa.

Me doy cuenta demasiado tarde de lo que he insinuado, pero no me

retracto ahora. Tal vez soy mejor que este fracasado, debe de tener al menos
cuarenta años, quizá incluso cincuenta. Yo tengo veintiún años y soy un
ejemplar físico. Creo que puedo con él.

―Puede que sí ―digo, cruzando los brazos sobre el pecho.

―Averigüémoslo ―dice Snow en voz baja.

Instintivamente, el resto de los alumnos forman un círculo a nuestro

alrededor, dejándonos mucho espacio.

Me enfrento al viejo boxeador sin miedo, sólo con gran interés.

Siempre he creído que podía vencer a cualquiera en una pelea, quizá sea
el momento de demostrarlo.

Todos me observan: Leo, Ares, Ilsa Markov, Vanya Antonov con

malicia mal disimulada. Quiere que pierda, que se joda y que se joda este
profesor.

―Comienza ―dice Snow.

Ataco duro y rápido, feroz y sin miedo. Le mostraré al viejo de qué

estoy hecho. Le recordaré cómo es la juventud.

Lanzo una ráfaga de golpes directamente a su cara, las combinaciones

más rápidas que jamás hayan salido de mis guantes.

Cada uno de ellos falla.

 Es como si Snow se hubiera convertido en goma. Su corpulento cuerpo
se sumerge y se desliza con una velocidad espeluznante, escurriéndose de
mí como el aceite en el agua. Sus pies son un borrón de movimiento, su
cuerpo tenso y preciso mientras gira los hombros. Mis golpes se desvían,
incluso rebotan. No puedo asestarle un golpe limpio, en ninguna parte de su
persona.

Es una pesadilla. Toda mi fuerza y velocidad se evaporan ante su

habilidad.

Ni siquiera intenta devolverme el golpe.

Con un gruñido de rabia, le ataco aún más fuerte, seguro de que si

redoblo mis esfuerzos, algo tiene que golpear. Jadeo y sudo, porque éste es
el secreto del boxeo: lo más agotador que puedes hacer en una pelea es
lanzar un golpe y fallar. El impacto rejuvenece; los puñetazos al aire te
chupan la vida.

Intento acelerar, pero en lugar de ello me vuelvo más lento y torpe. A

pesar de las innumerables horas de correr, saltar a la cuerda y trabajar con el
saco, me estoy cansando, realmente me estoy cansando. Esto nunca me
había pasado antes.

Y aun así Snow no ha lanzado un solo golpe.

Espera a que me dé cuenta de la terrible verdad: estoy a punto de perder.

Entonces se pone a trabajar en mi cuerpo.

Me golpea con puñetazos duros y apretados que se sienten como rocas

impulsadas hacia mis costados. Sé que se está conteniendo, usando sólo una
fracción de su fuerza. Y, sin embargo, el aire me sale a borbotones,
expulsado de mis pulmones por el implacable impacto.

Comienza a burlarse de mí.

 ―¿Crees que porque tienes abdominales estás preparado para boxear?

GOLPE. GOLPE.

Me golpea en las costillas, en el riñón, justo en el estómago.

Me lloran los ojos y se me escapa la respiración, estoy mareado y

aturdido porque no puedo respirar completamente. Un puñetazo en la
mandíbula puede apagar tu cerebro, pero el trabajo corporal te saca el
corazón.

―¿Crees que porque puedes darle una paliza a un chico estás preparado
para enfrentarte a un hombre?

GOLPE. GOLPE. GOLPE.

Intento bloquear los golpes como hizo Snow, pero los brazos me arden y
me duelen. Ya ni siquiera puedo sostener los guantes. Me he quedado tan
aturdido y débil como Tristan.

No me rendiré. No me dejaré vencer, no por este viejo, no delante de

todos.

Rugiendo, lo ataco de nuevo con una combinación que nunca pierde, mi

propia creación que utiliza un inesperado derechazo, intercalado por un jab,
un gancho y una cruz.

Y, efectivamente, cuando se desplaza para bloquear el golpe de derecha,

puedo golpearlo con una cruz. El golpe es recto y verdadero, directo a su
mandíbula. Un golpe demoledor que debería dejarlo con el culo al aire.

No le hace... nada. Absolutamente nada. Es como si no lo sintiera.

No evoca ninguna ira en él, ningún dolor. Es como si no existiera.

 Snow responde golpeándome en la cara dos, tres, cuatro veces en rápida
sucesión. El último golpe es como una explosión en mi cabeza, como si me
hubiera metido un cartucho de dinamita en la boca y hubiera encendido la
mecha. Caigo de espaldas.

Me hundo a través de las colchonetas, abajo, muy abajo, en la negrura

de la tierra.

Una voz baja murmura débilmente:

―Se acabó la clase.

Oigo arrastrar los pies.

No hay abucheos, ni exclamaciones, ni siquiera de Vanya.

Todos están tan sorprendidos como yo.

O tan sorprendidos como yo, cuando aún tenía un pensamiento

consciente.

Voy a la deriva en la oscuridad, hasta que siento que algo frío me aprieta
la cara.

Snow me ha puesto de pie y me ha sentado en una pila de colchonetas, y

me presiona una bolsa de hielo contra el lado izquierdo hinchado de mi
cara.

Su ancha cara aparece a la vista. No está marcado por ningún puñetazo

mío, sólo lleva las cicatrices de hombres mejores.

Sus ojos azules me miran fijamente. Siguen siendo claros y duros como
el hielo, pero no son fríos. En cambio, veo algo mucho peor en ellos, algo
más doloroso.
 Veo compasión.

―No soy tu enemigo ―dice Snow.

―Entonces odiaría ver lo que le haces a la gente que no te gusta ―

murmuro, a través de los labios magullados.

Snow se ríe.

―Eres prometedor, Dean, eres atrevido y tu técnica es razonablemente

buena.

Me erizo. Incluso después de esa humillante derrota, merezco mejores

elogios.

―Nunca aprenderás a conquistar a tu oponente si no puedes

conquistarte a ti mismo ―dice Snow.

―No hay nadie más disciplinado que yo ―replico―. Nunca me pierdo

un día de entrenamiento, nunca como una maldita cosa que no deba,
perfecciono la mente y el cuerpo.

―¿Y qué hay de esto? ―dice Snow, poniendo una mano pesada y
callosa sobre mi pecho.

Me la quito de encima, irritado por su presunción.

No me conoce. No sabe nada de mí. ¿De qué diablos está hablando?

Son un montón de tonterías espirituales sin sentido.

―¡Seré el mejor luchador de esta escuela! ―le informo―. Y eso te

incluye a ti, para el día de la graduación…

―Sólo me quedaré un año ―dice Snow, poniéndose de pie―. He

venido aquí como un favor al Rector.
 ―¿Para enseñarnos a boxear?

―En realidad, necesitaban un nuevo médico ―se ríe Snow―. Herman

Cross se retiró. Mi esposa Sasha es médico y aceptó sustituirlo durante un
año hasta que pudieran encontrar a alguien permanente, yo sólo la estoy
acompañando.

―Oh ―digo, sin saber qué responder. No había imaginado que Snow
tuviera una esposa y posiblemente hijos. Apenas parecía humano, antes de
este momento.

―Mantén el hielo en esa cara ―dice Snow, poniéndose de pie―. Te

veré el miércoles.
 4
CAT

No sé cómo diablos voy a sobrevivir dos años más en Kingmakers con

Dean, si no pudo esperar a que llegáramos a la isla para empezar a
acosarme.

No entiendo por qué quiere hacerlo.

Quiero decir, sé que lo avergoncé, atrapándolo en un momento

desprevenido, pero a fin de cuentas él es uno de los estudiantes más hábiles
y temidos de la escuela, mientras que yo soy una maldita don nadie. Si no
estuviera pendiente de mí, probablemente no habría vuelto a fijarse en mí
durante el resto de nuestras vidas.

Nunca he hecho nada dramático o sorprendente en toda mi maldita vida.

Excepto lo que Dean vio por casualidad.

Dios, qué comedia de errores. La maldita suerte que tengo...

¿Por qué, por qué, por qué tenía que ser Dean quien me viera? Si
hubiera sido cualquier otro, no habrían pensado al respecto.

Sólo que Dean ya me guardaba rencor.

Sólo Dean es lo suficientemente maquinador como para unir las piezas.

Este hombre ha estado viviendo en mi cabeza sin pagar alquiler durante

todo el verano, cuando debería haber estado disfrutando de mi primer viaje
a Estados Unidos -dos meses ininterrumpidos y dichosos en los que los
Griffin fueron abrumadoramente amables conmigo, incluido Caleb Griffin,
el hermano pequeño de Miles, que fue tan amable y atento que Zoe pensó
que él tenía un enamoramiento de adolescente.

No creo que fuera el caso. Al igual que Miles, a Caleb le gusta probarse
a sí mismo. En este caso quería demostrar lo buen anfitrión que podía ser.

Aun así, ahora somos amigos, y me alegro de que Caleb venga a

Kingmakers el año que viene.

No debería haber estado preocupada por Dean durante todo el verano,

pero apenas podía pensar en otra cosa, él aparecía en mi cabeza cien veces
al día, me perseguía en mis pesadillas.

Pero mis peores sueños tenían como protagonista a Rocco Prince.

Nunca olvidaré la mirada de puro odio en su rostro cuando el lazo se

apretó alrededor de su muñeca, sacudiéndolo hacia adelante. Nunca
olvidaré la forma en que su cuchillo me cortó, sin llegar a mi cara por
milímetros, antes de que fuera sacudido por el parapeto.

Y luego el largo y estrangulado aullido mientras caía...

Y los pájaros. Los malditos pájaros.

Cuando volvimos del Quartum Bellum, vi esa bandada de gaviotas

girando y dando vueltas sobre el lugar donde Rocco había caído, chillando
como si estuvieran gritando mi culpa a todo el mundo. Chillando sobre mí.

Se lanzaron hacia las rocas, riñendo y peleando mientras destrozaban su

cuerpo. Luego volvieron a elevarse en el aire, con sus picos manchados de
sangre.

Apenas puedo oír el sonido de una gaviota sin volver a vomitar. Su grito
es un recordatorio constante de lo que hice. Una acusación y una amenaza.
Una prueba de que lo que creía que podía ocultarse se descubrió
inmediatamente de una forma que nunca habría imaginado.

Me paso un peine por los rizos húmedos, tratando de despejar la cabeza.

Estoy en el baño compartido del Sótano, con el aire lleno de vapor de

los estudiantes que se duchan por la mañana.

Encontré a Dean llorando en un baño muy parecido a este.

¿Por qué estaba tan alterado ese día?

¿Por qué la muerte de la madre de Ozzy le afectó tanto?

No entiendo a Dean Yenin. No entiendo por qué está tan lleno de rabia y
amargura.

Dios, mi cabeza es un revoltijo de pensamientos, y ninguno de ellos es

agradable.

Rakel se acerca al espejo junto al mío, con su pelo corto y agitado ya se

está secando y una toalla envuelve su cuerpo. Su rostro parece inexpresivo,
sin maquillaje, como si no se hubiera puesto su personalidad para el día.

―¿Qué pasa? ―me pregunta.

―Nada ―le digo.

―Pareces estresada.

―Estoy bien.

Ahí está de nuevo, nadie está nunca realmente bien.

 Veo a Rakel ordenar su colección de pinceles y botes, y luego comenzar
el delicado proceso de maquillar su cara.

Anna Wilk tiende al maquillaje gótico clásico, pero la obra de Rakel es

mucho más variada. Algunos días tiene un aspecto vampírico con lápiz de
labios rojo oscuro y mejillas blancas como la tiza. Otros, en cambio, tiene
un aspecto consumista, con rosa alrededor de los ojos y sombras oscuras
bajo los pómulos. Y otros días, como hoy, parece un hada malvada con un
grueso delineado negro, pestañas de cinco centímetros y tonos de púrpura
brillante en los párpados, las mejillas e incluso en la punta de la nariz.

Completa su look con tres aros en la nariz, un broche en la ceja y un

arete en forma de serpiente que se enrolla en la oreja.

―Eres una artista ―le digo.

Rakel sonríe.

―Gracias ―dice―. Eso significa algo, viniendo de ti.

―He llenado la mitad de mi cuaderno de bocetos este verano ―digo,

con un atisbo de felicidad―. El Bean, la Torre Willis, la noria... ahora
nunca olvidaré lo que vi en Chicago.

―Deberías enseñármelo después de clase.

Miro mi propio reflejo, decididamente menos interesante, en el espejo.

Nunca me he vestido con mucho estilo, soy tan menuda que la ropa me
sienta mal y la mitad de las veces parezco una niña jugando a disfrazarse.
Mi pelo es un lío de rizos negros, mi rostro... lindo, supongo. Pero ni de
lejos tan impresionante como el de Zoe, ella es la hermosa, yo siempre he
sido la hermana pequeña.

―¿Podrías prestarme un poco de maquillaje? ―le pregunto a Rakel.

 ―Claro. ―Se encoge de hombros.

Miro fijamente el arco iris de productos, sin tener ni idea de lo que estoy
haciendo.

Rakel se ríe.

―¿Quieres ayuda?

―Sí, por favor ―digo agradecida―. Quiero decir... no intento

deslumbrar a nadie, sólo quiero aderezar un poco mi cara.

Rakel examina mis rasgos con una objetividad profesional.

―Tus ojos son tu mejor rasgo ―sentencia―. Y mantendremos tus

pecas.

Empieza a pintarme la cara.

Me miro en el espejo para ver lo que hace.

Es realmente como pintar, en el sentido de que perfila y sombrea los

contornos de mi cara como se pinta un retrato para mostrar la profundidad y
la perspectiva.

Me asusta un poco tener esas uñas puntiagudas tan cerca de mis ojos,
pero Rakel trabaja con una delicadeza sorprendente. Los pinceles, los
polvos y las cremas se sienten muy bien en mi piel.

Rakel utiliza tonos ciruela, melocotón y marrón dorado que combinan

muy bien con mi coloración mediterránea. Cuando termina, parezco mayor.
Confiada y glamurosa, pero sigo siendo yo misma, no un hada malvada.

―¡Está muy bien! ―digo, completamente impresionada.

 Rakel se alegra.

―Veo muchos tutoriales.

El aspecto fresco me anima un poco. Preferiría ser la Glamurosa Cat.

Ella Sabría cómo mantenerme alejada de los problemas y cómo enfrentarme
a Dean sin que él entorpezca toda mi vida.

Con nuevas energías, Rakel y yo volvemos a nuestra habitación para

ponernos los uniformes.

Me he quedado con la misma ropa del año pasado. Sin embargo, cuando
me pongo la falda, me doy cuenta de que hay un pequeño centímetro de piel
desnuda entre la parte superior de las medias hasta la rodilla y la parte
inferior de los pliegues.

―¡Mira eso! ―le digo a Rakel―. Debo haber crecido, un poco, por lo
menos.

―Vaya ―dice ella, burlona―. Si sigues así, puede que llegues a 1,70.

―¡Tú tampoco eres alta!

―Comparada contigo, soy Shaquille O'Neal.

Le frunzo el ceño.

―Ahora no sé si debería darte tu regalo, pero me has maquillado muy

bien...

―¿Qué regalo? ¿Qué es? ―exige Rakel, con los ojos brillantes de
curiosidad.

Rebusco en mi maleta a medio hacer y encuentro el cuadro que hice

para ella, cuidadosamente forrado con cartón y envuelto con papel para que
no se arrugara ni se estropeara en el viaje.

Rakel arranca el envoltorio de papel marrón, ansiosa, pero con cuidado.

―¡Oh! ―Jadea, con la cara encendida. Le da la vuelta al cuadro para

que pueda verlo, como si no supiera ya lo que hay en el lienzo―. Lo
colgaré en la pared.

―Por eso lo hice para ti ―le digo―. Para que tengamos un poco de
vida aquí abajo.

Rakel resopla. La portada del disco que le he pintado es lo más alejado

de la 'vida' en el sentido de que representa una esfera de calaveras que se
derriten, pero es del grupo favorito de Rakel, así que sabía que la haría feliz.

―Este es un buen regalo ―dice, con su manera honesta y poco

sentimental.

Estoy segura de que me habría dicho que era una mierda si no le hubiera
gustado. Lo cual es bueno, porque ahora sé con certeza que hice un buen
trabajo.

―Vamos ―le digo―. Será mejor que nos demos prisa o no nos dará
tiempo a desayunar antes de la clase.

Rakel y yo subimos a toda prisa las escaleras hasta la planta baja,

deslumbradas como siempre por la brillante ráfaga de sol matutino tras la
suave luz dorada del Sótano.

Sólo tenemos unos minutos para atiborrarnos de tocino y café antes de

tener que cruzar corriendo el campus hasta la Fortaleza.

Kingmakers es tan grande y extenso que podría mantenerme en forma

simplemente corriendo de una clase a otra. Por desgracia para mí, ese no es
el único ejercicio que hago. Mi horario incluye agotadoras sesiones de
acondicionamiento, clases de combate y clases que no están pensadas para
ser especialmente exigentes, como las de puntería y adaptación al entorno,
pero que de todos modos ponen a prueba mis límites porque soy muy
pequeña.

Al menos sé lo que me espera este año. Llevo un montón de tiritas para

todas las ampollas que me saldrán en las palmas de las manos y en los pies,
y ya conozco bien la ubicación de la enfermería y los dispensadores de
hielo del comedor.

Rakel y yo encontramos nuestra clase de Interrogatorio en el segundo

piso de la Fortaleza con bastante facilidad. Extiendo mis cuadernos y
bolígrafos por el escritorio, decidida a tomar notas de cada palabra que
salga de la boca del profesor Penmark. Quiero sacar buena nota en los
exámenes. En mi primer año, simplemente trataba de sobrevivir. Este año,
me gustaría averiguar si tengo lo que se necesita para competir con el resto
de los mafiosos.

El profesor Penmark entra en el aula con su espeluznante y silenciosa

actitud. Parece aún más delgado que el año pasado, su piel pálida se estira
sobre sus huesos y sus numerosos tatuajes son un revoltijo de formas
incoloras. Tiene una cara larga y poco sonriente y unos ojos oscuros sin
ningún atisbo de vida, como una cosa muerta desenterrada del suelo.

Siempre me ha parecido desagradable, pero ahora lo desprecio.

Nunca olvidaré cómo arrastró al encadenado Ozzy por el suelo del Gran
Salón sin un ápice de simpatía en esos ojos negros. Casi creo que lo
disfrutó.

Sé que disfruta enseñando la clase de Técnicas de Tortura. Nos obliga a

practicar tormentos no letales con nuestros compañeros, incluyendo la
electrocución, las posiciones de estrés, los puntos de presión y la asfixia
inducida. Si no cumplimos con suficiente entusiasmo -o sea, con sadismo-,
entonces él mismo 'demuestra' los procedimientos.
 Por suerte, la clase de interrogatorio de hoy sólo incluye técnicas
psicológicas.

Ya hemos cubierto la fragmentación del ego y la indefensión aprendida.

Ahora el profesor Penmark nos enseña sobre el engaño.

―La información es inútil si no puedes saber si es verdadera o falsa

―dice, en su fino tenor―. ¿Cómo saben si su sujeto está mintiendo?

Sus ojos oscuros nos recorren mientras estamos sentados detrás de

nuestros escritorios.

―La falta de contacto visual ―adivina Joss Burmingham. Su

habitación está enfrente de la mía, pero nunca hemos hablado porque nunca
lo he visto fuera de clase sin llevar los auriculares con el volumen al
máximo. Él y Rakel deben estar compitiendo para ver quién se queda sordo
primero.

―No, demasiado contacto visual ―le contradice Lola Fischer.

Dixie Davis le hace un gesto de aprobación a Lola. Las dos chicas

comparten la habitación contigua a la mía, ambas son de Biloxi,
Mississippi, y ya eran mejores amigas antes de venir a Kingmakers.

―Correcto ―dice el profesor Penmark―. Y también incorrecto.

La sonrisa de satisfacción de Lola se desvanece tan rápido como surgió.

Frunce el ceño hacia el profesor, tan confundida como todos los demás en la
sala.

―Inténtenlo de nuevo ―dice el profesor, disfrutando de nuestra

incomodidad.

―¿Detalles vagos? ―aventura Charlotte King.

 ―¿Tartamudeo? ―dice Jacob Weiss.

La mirada plana del profesor Penmark no revela nada. Nunca sabría si

miente o es sincero. Lo único que puedo decir de este hombre es que
disfruta infligiendo dolor, por eso estoy segura de que era un cobrador de
deudas muy eficaz para la mafia de Las Vegas. No puedes obtener dinero de
un hombre muerto, pero puedes hacer que un hombre desee estar muerto...

―Los sujetos pueden mostrar una falta o un exceso de cualquier

comportamiento particular cuando mienten ―nos informa el profesor.

»Pueden quedarse quietos para evitar las señales físicas, o pueden

retorcerse bajo su mirada. Pueden balbucear e incluir demasiados detalles
en su relato ficticio, o pueden hablar en fragmentos de frases y no dar
detalles cuando se les presiona. No se puede determinar si un sujeto es
veraz o engañoso si no se establece primero una línea de base. Por eso hay
que hacer preguntas de las que ya se sabe la respuesta, y luego observar las
respuestas del sujeto cuando responde correctamente, así como cuando lo
oculta.

Garabateo en mi cuaderno tratando de captar cada consejo. Entendí lo

que dijo el profesor, pero es mucho más fácil decirlo que hacerlo. Sobre
todo en la vida real, sin tiempo para pensar o planificar.

―Necesito dos voluntarios ―dice el profesor Penmark.

Nadie levanta la mano. Cuando el profesor Penmark pide un voluntario,

nunca llega nada agradable.

―Lola ―sonríe el profesor, mostrando sus apretados dientes―. ¿Por

qué no vienes al frente de la clase?

Lola se levanta de su silla, recelosa pero decidida a no mostrar ni un

ápice de nervios. Marcha hacia el frente de la sala, con su falda a cuadros
agitándose alrededor de sus largas y torneadas piernas. Carter Ross da un
silbido de lobo y Lola sonríe mientras gira hacia nosotros, haciendo que la
falda se abra lo suficiente como para mostrar su ropa interior antes de que
se asiente en su lugar una vez más.

―¿Quién más...? ―El profesor Penmark reflexiona, mirando a cada

uno de nosotros por turnos, disfrutando de la forma en que la mayoría de los
estudiantes se niegan a mirar sus ojos. No sé si sería mejor evitarlo o
devolverle la mirada, así que opto por lo segundo.

―¡Cat! ―dice el profesor―. Al frente de la clase.

Elección equivocada.

Me escabullo de mi asiento, tropezando con mis propios pies antes de

apresurarme a reunirme con Lola. Nadie me silba. Un par de estudiantes se
ríen hasta que Rakel se da la vuelta y los fulmina con la mirada para que
guarden silencio.

Lola me mira, sabiendo que probablemente tendremos que competir de

alguna manera. Sonríe, satisfecha de que sólo tenga que vencerme a mí y no
a alguien intimidante.

Lola es intimidante, sus grandes ojos azules y su suave acento sureño no

me engañan ni un segundo. Ella es una asesina.

El profesor Penmark nos entrega a cada una un sobre sencillo.

―Lean su objetivo, no lo muestren a su oponente ―dice.

Rompo mi sobre y escaneo la tarjeta que contiene. La única frase dice:

Averigua si su padre ha estado alguna vez en prisión.

¿Cómo demonios se supone que voy a averiguar eso de forma sutil?

 ―Cada una de ustedes tiene una información que debe extraer de su
sujeto ―dice el profesor Penmark―. Deben responder a las preguntas de su
oponente, pero se les permite mentir si lo desean. Cuando crean que han
captado la información, levanten la mano.

Lola frunce sus labios rosados mientras lee su propia carta. Me mira,
sonriendo con emoción.

Estoy sudando.

Por lo que he aprendido hasta ahora en nuestras clases de Interrogatorio,

los métodos habituales para conseguir que alguien revele información son
las amenazas, las apelaciones a la conciencia y los incentivos. Será difícil
que aplique alguna de esas técnicas contra Lola.

A pesar de compartir dormitorios, no sé mucho de ella.

Sólo que es guapa y lo sabe. Cuida mucho su aspecto, con ondas de pelo
color caramelo sobre los hombros, sutiles joyas de oro y un vestuario propio
de la alta sociedad de Manhattan. Incluso en la isla, se las ha arreglado para
conseguir una manicura de nivel profesional.

También es curioso que adopte este aspecto de feminidad de muñeca

cuando el resto de la Mafia de Dixie es un grupo rudo y rural, aficionado a
los pantalones rotos y sucios, a las botas de vaquero y a los collares de
dientes de cocodrilo. Esto incluye a la mano derecha de Lola, Dixie Davis,
que, con su salvaje melena pelirroja, sus pecas como salpicaduras de pintura
y su voz áspera, es tan burda y desaliñada como Lola es refinada.

Lo que deduzco de esto es que Lola se preocupa mucho por controlar

cómo la perciben los demás. Es orgullosa y vanidosa. Justificadamente, tal
vez. Pero ese puede ser su punto débil.

¿El objetivo de Lola es el mismo que el mío? ¿Va a preguntar por mi

padre? Tal vez su pregunta es completamente diferente.
 Dios, esto es una locura. No puedo ser astuta de cinco maneras
diferentes a la vez.

¿Debería empezar a preguntar por su familia? ¿Es demasiado obvio?

¿Y si miente? ¿Podré saberlo?

―No te pongas nerviosa, Cat ―dice Lola, regalándome una sonrisa que
muestra todos sus relucientes dientes blancos―. Sólo estamos teniendo una
conversación amistosa.

―Claro ―murmuro―. Debería ser divertido.

―Eres de España, ¿verdad? ―dice, apoyando una mano

despreocupadamente en su cadera y ladeando la cabeza hacia mí.

Ya me estoy poniendo tensa, pensando que no debería responder a

ninguna pregunta con sinceridad, pero Lola ya sabe la respuesta, y no sería
el objetivo de su tarjeta porque es de dominio público.

―Sí ―digo, con cuidado―. Soy de Barcelona, tú eres de Biloxi.

―Así es ―dice Lola, con ligereza.

Supongo que ahora las dos tenemos una base de respuestas sinceras.

―¿Tienes hermanos? ―le pregunto, con la esperanza de pasar al tema

de los padres.

―Sólo yo ―dice Lola, todavía sonriendo.

Esta vez es un poco más difícil. Lola tiene el aspecto mimado y la

confianza de una hija única, pero no está en la división de los Herederos.
Así que, o bien su padre no es un jefe, lo que sería extraño teniendo en
cuenta su posición entre el resto de la Mafia Dixie, o bien tiene en mente
otro sucesor: un tío o un hermano mayor de Lola.

Mierda, no sé cuál es. Creo que no soy muy buena en esto.

―Sé que tienes una hermana ―dice Lola, en voz baja―. Zoe... es
preciosa, ¿verdad? Es difícil ser la hermana fea.

Carter Ross se ríe desde la primera fila de pupitres.

Puedo sentir las docenas de ojos que nos observan, ninguno más que el
profesor Penmark, que se alimenta de mi malestar y de la malicia de Lola
como un vampiro psíquico.

Se está quitando los guantes: Lola me ha disparado para avivar mis

emociones. Quiere que me altere y sea incauta.

―Siempre he pensado que Zoe era la chica más guapa de nuestro

instituto ―respondo con calma.

Es un golpe más sutil que el de Lola, y más efectivo. Estoy

acostumbrada a ser la segunda después de Zoe. Lola no quiere ser la
segunda de nadie. Veo el ligero estrechamiento de sus ojos: eso no le ha
gustado nada.

―Zoe se escapó con Miles Griffin, ¿no es así? ―Lola insiste―. Eso es
una gran mejora con respecto a Rocco.

Mis manos se mueven involuntariamente, no quiero que Lola siga esa

línea de interrogatorio. Su tarjeta no puede tener algo sobre Rocco Prince,
¿verdad?

Lola me ve estremecerme y se abalanza como un gato sobre un ratón.

 ―No estás celosa, ¿verdad? Zoe está viviendo el sueño en L.A., ¿y tú
aún no tienes novio?

Ahí está.

Creo que conozco su objetivo.

―He tenido muchos novios ―miento.

Lola se ríe, sin creerme ni un segundo.

―¿Muchos novios? ―Se burla―. Vamos Cat, vas a tener que hacerlo
mejor que eso.

Voy a tener que cambiar de táctica, porque si el objetivo de Lola es

averiguar mi historial sexual, va a descubrir que soy virgen en dos
segundos.

Es hora de pasar a la ofensiva.

―Carter Ross puede pensar que te estás vistiendo para él ―le digo a
Lola―, pero tu estética tiene a la chica de papá por todas partes. Es para
quien realmente es, ¿no? El colorete rosa, el brillo de labios de fresa...
apuesto a que si compruebo ese dije de oro que llevas, es un regalo de tu
querido papá.

Los grandes ojos azules de Lola se entrecierran en rendijas. Ya he

aprendido a entender eso: significa que le he dado en un punto sensible.

No hay tiempo para tonterías, tengo que aprovechar la ventaja.

―No tienes hermanos, y aun así no eres una Heredera. Lo que significa
que, por mucho que hayas intentado complacer a papá, no te ha nombrado
su sucesora.
 El color sube a las mejillas de Lola. No ha respondido.

Estoy haciendo suposiciones descabelladas, una tras otra, pero creo que
tengo razón.

―¿Es simple sexismo? ¿La has cagado de alguna manera? ¿O tal vez
simplemente no te conoce lo suficiente después de su tiempo de ausencia?
Todavía te ve como su pequeño bebé. Quizás si te esfuerzas mucho, mucho,
puedes demostrar que ya eres mayor...

―No tienes ni puta idea de lo que estás hablando ―me gruñe Lola.

Eso no es una negación.

De hecho, eso es lo que dice la gente cuando los hechos son correctos,
pero no les gusta su interpretación.

Levanto la mano.

―¿Crees que tienes la información? ―pregunta el profesor Penmark.

―Sí ―digo―. El padre de Lola estuvo en la cárcel.

Lola se queda con la boca abierta, toda su cara es ahora del color del
pelo de Dixie.

―¡Pequeña zorra asquerosa! ―grita.

Antes de que pueda arrancarme la cabeza de los hombros, el profesor

Penmark se interpone suavemente entre nosotras y le quita a Lola la tarjeta
de las manos. Puedo distinguir la única frase escrita a máquina:

Averigua a qué edad dio su primer beso.

 Me siento profundamente aliviada de que Lola no haya conseguido su
objetivo, prefiero saltar por la ventana del segundo piso a que toda la clase
se entere de que nunca me han besado, ni una sola vez en mi vida.

Mi satisfacción se desvanece cuando veo las manos temblorosas y el

rostro lívido de Lola. Acabo de avergonzarla delante de toda la clase, y ella
no es precisamente de las que perdonan.

―No está mal ―me dice el profesor Penmark―. No has obtenido la

confirmación verbal del sujeto, pero la afirmación implícita puede ser útil.

Es la primera vez que recibo un cumplido del profesor Penmark. No

puedo decir que lo haya disfrutado: es bastante desagradable tenerlo tan
cerca de mí, mirándome a la cara con esos ojos negros y muertos.

―Gracias ―murmuro, y me apresuro a volver a mi asiento.

Prácticamente puedo oír a Lola echando humo detrás de mí. Oleadas de

odio irradian en mi dirección.

Rakel, sin darse cuenta, o simplemente sin importarle una mierda, dice:

―¡Buen trabajo! Pensaba que estabas jodida.

―Gracias por el voto de confianza.

―Yo apostaba por ti ―dice Joss Burmingham, inclinándose sobre su

escritorio para darme un pequeño choque de puños.

Joss nunca me había hablado antes, tengo que admitir que se siente bien
ganarse algo de admiración fuera de nuestras clases de programación.

Hasta que Lola me sisea:

―¿Crees que eso ha sido inteligente?

 ―Es sólo un ejercicio ―le digo―. Sin rencores.

―¡Vete a la mierda! ―Lola ladra, y sólo se calma cuando el profesor

Penmark le lanza una mirada diciéndole que se calle para poder seguir con
su clase.

Paso el resto de la clase preguntándome si debería haber respondido a

las preguntas de Lola. Podría haberla dejado ganar, habría sido más fácil.

La otra mitad de mí se rebela contra esa idea.

¿Por qué Lola puede ser agresiva y cruel, y yo tengo que darme la
vuelta y aceptarlo?

Vi mi oportunidad y la aproveché.

¿Fue un poco malo?

Tal vez, pero para eso estamos aquí, para aprender a conseguir lo que
queremos.

Y en ese momento, quería ganar.

La clase termina y Rakel y yo recogemos nuestras bolsas.

Dixie Davis choca conmigo al pasar, y casi me disloca el hombro.

―Cuidado ―dice.

Lola se echa el pelo por encima del hombro, todavía enojada.

―Se va a agarrar a esa, ¿no? ―dice Rakel, observando cómo se alejan

por el pasillo.

―Parece que sí ―suspiro.

 ―Bueno, menos mal que sólo tenemos casi todas las clases con ellas
―se ríe Rakel, dándome un amistoso puñetazo en el mismo hombro que
Dixie acaba de intentar destrozar.

Sigo a Rakel por las escaleras, perdiendo ya cualquier sensación de

placer ganada por mi victoria.

Mierda. Me he ganado otro enemigo.

¿Por qué no puedo pasar cinco malditos minutos sin meterme en

problemas?

Estoy tan consumida por mis propios pensamientos que camino directo
hacia Dean Yenin, quien me espera fuera de la Fortaleza.

Sé que me está esperando por la forma en que me agarra de la parte

delantera de la camisa y me levanta de los pies, sin sorprenderse en
absoluto por mi aparición.

―Mira por dónde vas, Cat ―me sisea en la cara.

―Suéltala ―dice Rakel.

―Vete a la mierda, Muerte Negra ―le gruñe Dean.

―Come mierda, Zack Morris ―le responde Rakel con desprecio.

―¡Rakel! ―jadeo, medio ahogada por el agarre de Dean en mi

cuello―. Sólo... sigue sin mí.

Me mira fijamente como si estuviera hablando en suajili.

―¡Por favor! ―resoplo―. Sólo vete.

 Mira entre Dean y yo durante varios segundos. Luego entrecierra los
ojos y dice:

―Bien, si eso es lo que quieres. ―Se dirige al comedor sin mí.

Dean me suelta la camisa para que pueda volver a respirar.

―Así está mejor ―dice suavemente.

En realidad, estoy segura de que está a punto de empeorar.

Dean parece cualquier cosa menos alegre. Tiene la cara muy magullada
en el lado izquierdo. Tiene un corte en esa mejilla y un desagradable ojo
morado, las marcas violáceas son especialmente terribles contra su piel
clara, parece un ángel despojado de sus alas y caído en la tierra.

―¿Qué te pasó? ―digo sin pensar.

Pregunta equivocada. El labio superior de Dean se levanta en el gruñido

que rápidamente he llegado a reconocer como el presagio de su más intensa
agresividad.

―Eso no te importa ―gruñe―. ¿Dónde diablos has estado todo el día?

―Desayunando, y en clase ―balbuceo.

―¿Por qué no me estabas esperando afuera de la Torre Octagonal esta

mañana?

―Yo... ¿por qué iba a hacerlo?

―Porque eres mi esclava, Cat ―dice Dean, en un tono de afirmación

de lo obvio―. ¿De qué me sirves en el comedor y en las clases?

―Pero... tengo que ir a clase ―chillo.

 ―Sí, tienes que ir, y vas a ir de clase en clase conmigo. Llevando mis
libros. Todos los días.

―¿Qué?

―Ya me oíste.

Los ojos de Dean están fijos en los míos, firmes y sin parpadear. Sus
pupilas son tan grandes que los iris apenas comprenden más que un fino
halo de color violeta.

―¿Por qué...? Quiero decir, está bien ―digo, sabiendo que es mejor no
discutir.

―Quieres decir: Sí, señor ―me corrige Dean.

Mis mejillas se inflaman y siento un intenso impulso de mandarlo a la

mierda, pero eso sería suicida.

―Sí, señor ―siseo entre dientes apretados.

―Buena chica ―dice Dean en voz baja.

Su ronroneo me hace sentir un escalofrío en el cuerpo.

¿Estoy completamente jodida de la cabeza para sentir un rubor de

calidez ante su aprobación? Tal vez sea sólo un alivio de que tal vez no me
haga asesinar en un futuro inmediato.

Su sonrisa de satisfacción se convierte rápidamente en un ceño fruncido.

Me agarra la barbilla con un apretón de acero.

―¿Qué diablos tienes en la cara? ―exige.

 ―Maquillaje ―digo, tratando de zafarme de su agarre.

Me pellizca con más fuerza.

―Lo odio ―sisea―. Lávatelo.

―¿Qué? No, sólo...

―Lávate esa mierda de la cara ―dice―. Hazlo ahora, y luego lleva tu

trasero al comedor.

Me suelta tan bruscamente que tropiezo con él.

Quiero gritar de frustración ante este puto maníaco y sus ridículas

exigencias, pero no puedo hacerlo, no puedo decirle ni una maldita palabra,
y él lo sabe. Lo único que puedo hacer es girar sobre mis talones y marchar
hacia los baños de la Fortaleza, donde me lavo todo el maquillaje aplicado
por Rakel en la cara.

¿Cuál es su maldito problema?

¿Desde cuándo odia el maquillaje?

Anna Wilk lleva un montón de productos en la cara, y a él nunca parece

molestarle.

No creo que odie el maquillaje en absoluto. Sólo disfruta de mi miseria.

Con la cara recién rosada y brillante, vuelvo al comedor, arrastrando los

pies todo el camino.

No quiero entrar ahí.

No quiero experimentar cualquier nueva humillación que Dean haya

ideado.
 Pero tengo hambre, así que me uno a la fila de estudiantes que esperan
su ración de pasta con pollo al pesto, y luego llevo mi bandeja hacia las
mesas.

Veo que Leo, Anna, Chay y Ares ya están comiendo, riéndose juntos de
alguna broma. Parecen tan despreocupados y cómodos. Dios, ojalá pudiera
unirme a ellos.

Siento la fría mirada de Dean clavada en mí. Cuando me giro para

encontrarme con sus ojos, mueve la cabeza hacia el asiento vacío que ha
guardado junto al suyo.

Por favor, que el suelo me trague entera.

Siento que todo el pasillo de estudiantes me está mirando mientras me

giro hacia la mesa de Dean.

Anna me ve y grita ¡Cat! pensando que no la he visto. Tengo que darle

un encogimiento de hombros incómodo antes de reanudar mi odioso viaje
hacia Dean.

Bram Van Der Berg, Valon Hoxha, Pasha Tsaplin y Motya Chornovil
me observan silenciosos y sin sonreír. Cada uno de ellos me desagrada, son
una banda de matones rencorosos que se deleitan atormentando a los
alumnos más débiles. Me siento como si estuviera bajando voluntariamente
a una guarida de víboras cuando me dejo caer en el único asiento vacío de
su mesa.

Si ellos son víboras, Dean es el rey cobra. Ataca con la velocidad del
rayo en el momento en que mi trasero toca el asiento.

―¿Dónde está mi leche? ―exige.

―No sabía que querías leche ―murmuro.

 ―Ve a buscarla. Ahora.

Mordiendo la réplica que me gustaría darle, me pongo de pie una vez

más.

Valon Hoxha se ríe.

―Tráeme también una leche ―dice.

―Tú no das las órdenes ―le reprende Dean, con un tono tan agudo
como una bofetada. Le quita la sonrisa a Valon y se enfada.

―De todas formas se va a levantar ―refunfuña.

Dean lo ignora. Quiere disfrutar viéndome cruzar el comedor una vez

más para poder traer su maldita leche.

Camino tan rápido como puedo para acabar con esto, tomo la primera
botella de leche de cristal helada que veo y se la llevo de vuelta,
golpeándola un poco demasiado fuerte delante de él.

―Aquí tiene, su majestad ―le digo.

Mi cara está encendida mientras me siento de nuevo.

―También quiero uvas ―dice Dean.

Me vuelvo para mirarle fijamente, completamente indignada.

―¿Por qué no me lo dijiste cuando...?

Sólo hace falta una mirada a esos ojos enloquecidos para cerrarme la
boca. Dean está totalmente involucrado en este juego, y eso significa que
está muy feliz de repartir las consecuencias si desobedezco. En silencio, me
pongo de pie una vez más para volver a la comida.
 Los amigos de Dean observan el desfile con gran interés, estoy segura
de que ninguno de ellos sabe cómo consiguió Dean su propio sirviente
personal, y su curiosidad se mezcla con la envidia. Para un grupo de
imbéciles ávidos de poder, nada puede ser más atractivo que una chica
obligada a saltar a la atención cada vez que chasquean los dedos.

Agarro un racimo de uvas moradas, cultivadas en los viñedos de las

afueras del castillo, y se las llevo a Dean como una obediente camarera. Las
dejo junto a la leche y vuelvo a sentarme, rezando para que no tenga ningún
otro antojo.

―Dámelas ―ordena Dean.

―¿Quieres que te dé de comer las uvas en la boca?

―Así es ―sonríe.

Espero que se ahogue con estas malditas uvas. Me gustaría metérselas

por la garganta.

En lugar de eso, arranco un orbe de color púrpura oscuro y se lo acerco.

Los labios de Dean se separan y abre la boca.

Le pongo la uva en la lengua. Al retirar la mano, mis dedos rozan su

labio inferior y un escalofrío me recorre la espalda.

Estoy segura de que Dean me ve estremecerse. No se le escapa nada.

Muerde con fuerza la uva, aplastándola en su boca.

―Muy bien ―dice, con esa voz mortalmente baja.

Todos los chicos de la mesa se quedan mirando como si estuvieran

viendo The peep show.
 ―¿Qué más puedes hacer que haga? ―Pasha susurra.

Estoy segura de que los amigos de Dean no son los únicos que observan
este espectáculo mortificante. No me atrevo a mirar hacia la mesa de Anna.
Debe pensar que me he convertido en una masoquista en las pocas semanas
que han pasado desde Chicago.

El problema es que, si no puedo mirar a Anna, ni a los amigos lascivos

de Dean, el único lugar en el que puedo fijarme es en el propio Dean.

Extrañamente, sus heridas, las marcas de su mortalidad, sólo hacen que

Dean parezca aún más inhumano porque se niega a reconocerlas. Se niega a
dejarse intimidar o humillar.

Vi a Dean ganar ese torneo de boxeo casi sin problemas. No me gustaría

conocer al hombre que le dio un golpe.

―Otra ―dice, con sus ojos clavados en los míos.

Arranco otra uva del tallo y se la llevo a los labios.

Esta vez, su lengua se desliza contra la punta de mi pulgar cuando la

toma de mis dedos. Ese instante de fricción húmeda y caliente hace que
todo mi cuerpo se enrojezca. Sé que mi cara está muy roja, sé que me
retuerzo en mi asiento. No entiendo cómo mi cuerpo puede traicionarme así
cuando jodidamente odio a Dean.

¿Cómo puedo aborrecer tanto a alguien y, sin embargo, no puedo

apartar los ojos de él? Nunca he estado tan cerca, veo los diminutos pelos
dorados de la piel de Dean, las diminutas líneas de sus labios perfectamente
formados, los bordes de sus fuertes y blancos dientes. Siento su aliento en
las yemas de los dedos, cálido desde sus pulmones y con un ligero aroma a
uva.

―Es suficiente ―dice Dean en voz baja―. Recoge mis platos.

 Me alegro de limpiar sus platos, sólo para alejarme de él y de la masa
circundante de los otros cuatro chicos que se han inclinado sobre la mesa
para poder observar todos nuestros movimientos. Bram Van Der Berg
frunce el ceño de forma sospechosa, con su cicatriz vertical y su ojo
entrecerrado formando una forma parecida a la mira de un gatillo apuntando
directamente a mí.

¿Por qué Dean tiene que hacer esto tan público? La gente va a hacer
preguntas.

A él le importa un carajo. Es el descaro lo que le excita.

Le doy los platos al personal de la cocina, sin haber probado un solo

bocado de comida. Maldita sea, ahora sí que me muero de hambre.

Demasiado tarde. Dean aparece a mi lado, llevando ya mi bolsa de

libros. Me la pone en las manos y, en cuanto me la cuelgo del hombro, me
echa encima su propio brazo lleno de libros.

―Llévalos ―me ordena, echando hacia atrás su melena rubia.

―Bien ―murmuro, tambaleándome bajo el peso de los libros.

Estoy hirviendo de furia, y sólo es el primer día con este trato.

No voy a pasar el año escolar. Simplemente no lo haré.

Voy a estallar y estrangular a Dean, y entonces él me delatará ante el

Rector, y reabrirán la investigación sobre la muerte de Rocco, y encontrarán
pruebas de que fui yo porque no fui tan jodidamente escurridiza. Sé que hay
algún error, alguna prueba que se me haya pasado por alto y que me
relacionará con su muerte en cuanto Luther Hugo sepa dónde buscar.

Camino junto a Dean, con los brazos ardiendo bajo el peso combinado
de sus libros y los míos.
 Una vez más soy una pequeña sombra, pegada al lado de una persona
más inteligente y fuerte.

Sólo que esta vez no es mi adorable hermana a la que sigo.

En su lugar, estoy atada al diablo.

 5
DEAN

Mi control sobre Cat Romero es un afrodisíaco al que me estoy

volviendo rápidamente adicto. Todas las mañanas se me acelera el ritmo
cardíaco al bajar las escaleras de la Torre Octagonal, sabiendo que ella me
estará esperando ahí, con sus grandes ojos oscuros ocupando la mitad del
espacio de su cara y sus brazos rodeando su pequeña figura.

Me he pasado toda la noche imaginando cómo voy a darle órdenes.

Imaginando ese indignado rubor rosado que invade sus mejillas, ahogando
sus pecas, y la forma en que su cuerpo tiembla con furia apenas contenida
cuando se ve obligada a reprimir las réplicas que tanto le gustaría devolver,
en favor de la simple obediencia.

Lo odia, pero tiene que hacerlo.

Y eso es indescriptiblemente delicioso para mí.

Toda mi vida me han jodido. Mi padre amargado y mutilado, en una

espiral de rabias claustrofóbicas hasta que alejó a mi madre. Mi madre
huyendo cuando sólo tenía diez años, abandonándome a la locura de mi
padre. El remanente de nuestra otrora orgullosa familia marginado por los
Bratva, mientras los que nos traicionaron prosperaban en Chicago.

Luego llegué a Kingmakers, sólo para ver cómo la única chica que
había deseado me rechazaba por mi peor enemigo, mi propio puto primo
dorado que vive la vida que yo debería haber tenido.

Nada me ha salido bien.

 Hasta ahora.

Cat es un regalo que cayó en mi regazo.

Y nada ni nadie puede quitármela, porque conozco su secreto. Tengo su

vida en mis manos. Mientras ella y yo seamos las dos únicas personas que
saben lo que le hizo a Rocco Prince, soy libre de atormentarla hasta que
seamos felices.

Dios, cómo me gusta.

Me encanta la forma en que me sirve, resentida pero sumisa. Me

encanta la forma en que Bram y los demás se devanan los sesos,
muriéndose por saber por qué esta chica me sigue como un cachorro
obediente. Y, sobre todo, me encanta la forma en que está volviendo locos a
Anna Wilk y Leo Gallo, porque no pueden comprender por qué Cat
abandona el refugio de su protección para volver a mí una y otra vez.

Miles Griffin se habría dado cuenta, pero está a seis mil millas de
distancia en Los Ángeles, junto con la hermana de Cat. Ella está sola,
completamente a mi merced.

Estoy ampliando lentamente mi control sobre ella.

Probándola.

Le digo lo que tiene que llevar cada día, y cómo llevarlo. Lo que más
me gusta son sus faldas verdes y sus gruesos calcetines negros hasta la
rodilla que resaltan su inocencia. El pelo le ha crecido desde el año pasado,
lleva sus rizos salvajes por debajo de los hombros. Le digo cuándo debe
recogérselo en una coleta y cuándo debe apartarlo de la cara con una cinta.

Es mi muñeca personal a la que puedo vestir a mi gusto.

 Sé que eso la enfurece. Mis exigencias son arbitrarias y caprichosas. Y
eso es exactamente lo que disfruto: no dejar que se sienta cómoda. No
dejarla saber nunca lo que va a pasar.

Paso mucho tiempo observando a mi pequeña mascota, he llegado a

conocer cada peca de esas delicadas mejillas. Cada pestaña gruesa y negra
de esos ojos tan abiertos.

Cat Romero es bonita.

Su belleza no es tan evidente como la de su hermana.

Pero cuanto más veo a Cat, más empiezo a fijarme en los detalles de su
persona. Su piel tersa y bronceada y sus manos perfectamente formadas,
como una armadura hecha en miniatura para mostrar el perfecto trabajo.
Sus labios rosa pálido, con forma de corazón como su cara. Sus dientes
blancos y afilados, que se muestran cuando se atreve a gruñirme.

Me preguntaba si me cansaría de este juego, pero cuanto más juego con

ella, más quiero.

Mis clases parecen interminables porque preferiría estar recibiéndola en

la puerta, con la cara sonrojada y sudando porque ha tenido que cruzar
corriendo el campus desde su clase hasta la mía.

Me divierte verla luchar para llevar mis libros, es tan pequeña que
apenas puede soportar una carga que yo podría levantar con dos dedos. Yo
podría levantar a Cat con una sola mano, me pica el brazo por hacerlo.
Recuerdo las veces que la he levantado de los pies, la sensación de control
total que me daba levantarla y sostenerla como si realmente fuera un gatito
diminuto colgando de mis fauces.

La he hecho escribir mis trabajos por mí. Podría hacerlo yo mismo, pero
es tedioso escribir los párrafos a mano. Siento un placer perverso al verla
detenerse entre frases, sacudiendo sus dedos acalambrados. He pasado
horas observando su trabajo, inclinado hacia atrás en mi silla mientras ella
se sienta al otro lado de la mesa de la biblioteca, con su delicado cuello
inclinado sobre la página y sus rizos oscuros cubriendo su expresión de
enojo.

Quiero presionarla más, lo estoy deseando.

Me consumen las oscuras fantasías de lo que podría hacerle a Cat...

Mientras tanto, he vuelto a la clase de boxeo de Snow.

Aquel miércoles, después de intentar pelear con él con resultados

humillantes, entré en el gimnasio de la Armería con los hombros hacia atrás
y la cabeza bien alta. Desafiaba a los demás alumnos a decir una puta
palabra sobre esa pelea. Pensaba ponerlos en su sitio antes de que la frase
saliera de sus labios.

Pero Snow ya estaba en su sitio en las colchonetas, silenciando incluso a

Vanya Antonov con su formidable volumen.

Nos dio una lección sobre el juego de pies y luego nos dividió una vez
más para practicar.

Esta vez me emparejó con Kade Petrov.

Tuve que tragarme mi irritación, sabiendo que me estaba poniendo a

prueba para ver si volvía a usar una fuerza excesiva contra un novato.

Desde luego, estuve tentado. Kade era sólo un poco mejor que Tristan
Turgenev: rápido y ansioso, pero descuidado e indisciplinado. Mantenía la
cabeza protegida durante un par de asaltos y luego se confiaba demasiado,
dejándose al descubierto.

Lo golpeé un par de veces como recordatorio, pero bajo la atenta mirada

de Snow, tuve cuidado de no exceder los límites del ejercicio.
 ―Zaebis, eres bueno ―dijo Kade con admiración.

―Tú también podrías serlo si mantuvieras la concentración ―murmuré.

―¿Cuánto tiempo llevas boxeando? ―me preguntó.

Me encogí de hombros.

―Toda mi vida.

Aprendí a pelear en cuanto los chicos del colegio vieron a mi padre. Ya

se burlaban de mí por mi acento: hablaba demasiado inglés en casa con mi
madre. Llamaban a mi padre monstruo y a mi madre puta americana. Me
peleé con tres, cuatro, cinco de ellos a la vez, volviendo a casa todos los
días con la nariz ensangrentada y los ojos amoratados, hasta que aprendí a
hacerles el suficiente daño como para cerrarles la puta boca. Algunos de
esos chicos se convirtieron en mis amigos y algunos lucharon conmigo en
los combates clandestinos años después.

Uno de ellos está en Kingmakers conmigo ahora: Pacha Tsaplin. Él

también es Bratva, aunque su padre es una vergüenza de alcohólico. Sólo
entró en la escuela gracias a la recomendación de Danyl, igual que yo. Le
debe a Danyl cuatro años de servicio por ese favor. Supongo que yo tuve
suerte con sólo dos.

―Mi hermano me enseñó a boxear ―dijo Kade.

―Adrik es famoso en Kingmakers ―dije.

―Lo sé ―suspiró Kade.

Suponía que era mucho para estar a la altura, pero esa es la naturaleza
de nuestro mundo: debes superar los logros de tu padre, tu abuelo y tu
bisabuelo. Eso es construir un imperio.
 Después de la clase, Snow me dio una palmada en el hombro.

―Lo has hecho bien hoy ―me dijo.

―Quieres decir que he sido mejor niñera ―resoplé.

―Si no puedes enseñar algo, es que tú mismo no lo sabes muy bien

―dijo Snow.

Asentí con la cabeza, luchando contra mi resentimiento residual por lo

fácil que me había ganado.

Cuando se disponía a ordenar el gimnasio, estallé:

―¿Cómo fue la pelea con Rueben Hagler?

Snow se volvió, enarcando una ceja canosa.

―Fue uno de los combates más duros de mi vida ―dijo, con una voz
grave y cansada por el mero hecho de recordarlo―. Hagler era conocido
como un boxeador inteligente y adaptable. No importaba cómo trataras de
cambiar tu estrategia en la pelea, él la igualaba. Yo ya había pasado mi
mejor momento en ese momento. Defendiendo mi cinturón contra el
prometedor...

―¡Lo sé! ―interrumpí, sin poder evitarlo―. Vi el combate en directo

por televisión, mi padre me dejó quedarme despierto; estábamos en Moscú,
así que era tarde, casi las dos de la mañana antes de que empezara.

Snow sacudió la cabeza.

―Debes haber sido un bebé...

―Tenía cuatro años. Me quedé dormido, pero mi padre me despertó

cuando saliste al ring. Hagler había tocado su canción de combate, como
hacen siempre los boxeadores, pero cuando entraste, las luces se apagaron
hasta que sólo quedó ese pálido rayo blanco sobre el cuadrilátero, y no hubo
ninguna música, sólo un ruido suave y susurrante como el de los copos de
nieve al caer...

Snow se rió.

―Odiaba ese sonido. Todos los boxeadores lo odiaban, intentaban

animarse antes del combate. El silencio les quitaba el ánimo.

―Era hipnotizante ―dije, totalmente inmerso en el recuerdo de estar

sentado en el regazo de mi padre, pesado por el sueño, pero pegado a la
pantalla del televisor donde el poderoso boxeador subía al ring, pálido y
rubio como yo, con ojos de hielo brillante. Nunca había visto a nadie más
aterrador.

―El combate empezó duro, intenté mantener la distancia, tenía un buen

alcance, y Hagler era conocido por utilizar movimientos laterales
trabajando el cuerpo, pero no sirvió de nada. Mantuvo la presión sobre mí,
encontrando el momento perfecto para lanzar sus poderosos golpes justo en
mi maldito hígado. Nunca había recibido golpes así. Me doblaron.

Snow hizo un gesto de dolor, como si aún pudiera sentir los golpes
fantasmas.

―Dios, también fue rápido. Eso me frustró, me golpeaba con un

puñetazo, yo intentaba devolverle uno, y no podía encontrarlo, era como si
se hubiera convertido en humo. Me estaba dañando. No podía sentir todos
los golpes, pero sentía que me ponía lento y rígido.

Recordé todo esto. Cómo el viejo campeón había sido atacado una y
otra vez por el salvaje joven fenómeno, que tenía el doble de probabilidades
en las casas de apuestas. Todos decían que Hagler sería el hombre que
derribaría a Snow.
 ―¿Pensabas que él iba a ganar? ―le pregunté a Snow, observando su
rostro con atención para ver la verdad, sea cual sea su respuesta.

―No ―dijo Snow firme y decidido.

―¿Ni siquiera por un minuto?

―No. ―Snow negó con la cabeza.

―Pero... ¿cómo? ¿Cómo sabías que volverías y ganarías?

Snow sonrió para sí mismo.

―Sabía que ganaría porque le prometí a Sasha que lo haría ―dijo―. Y

nunca le he fallado todavía.

Lo miré de reojo, pensando que estaba bromeando.

Era una respuesta ridícula. Ningún boxeador podría ganar una pelea
sólo para complacer a su esposa.

Snow pudo ver mi incredulidad.

―Una pelea no se gana por creer, pero una vez que has hecho todo lo
posible en el gimnasio... ―Me dio un golpecito en el pecho una vez más,
recordándome nuestra conversación anterior―. La última parte está aquí,
sabrás que es verdad una vez que lo hayas encontrado tú mismo.

Me resultaba exasperante que Snow siguiera hablando de boxeo como si

tuviera algo que ver con la emoción. Sin embargo, seguí pensando en lo que
dijo mientras corría a mi siguiente clase.

Ya me había perdido a Cat, quien debió seguir sin mí cuando no aparecí.

También me perdí Banca Internacional, pues el profesor Graves ya había
cerrado la puerta con llave.
 Terminé caminando por los invernaderos, preguntándome si había algo
de cierto en la ideología de Snow. Siempre pensé en él como una máquina
suprema luchando con lo que parecía una lógica fría y una brillantez
infalible. Pensaba que eran su ingenio y sus nervios los que le sostenían.

¿Él intentaba decirme que era por amor?

La idea era ridícula.

Aun así, me quedé después de clase para hablar con Snow varias veces
más. Y empecé a disfrutar cada vez más de sus sesiones, a medida que
aumentaba la complejidad y la dificultad de la enseñanza.

Ahora se ha convertido en mi clase favorita.

Creo que ese sentimiento es compartido por todos los que asistimos. Es
imposible no respetar los métodos de Snow, o sus habilidades, que apenas
parecen haber perdido brillo desde sus días de campeón.

Cada uno de los alumnos está mejorando a pasos agigantados. Ninguno

más que yo, en mi no tan humilde opinión.

Sigo trabajando con Kade, que muestra destellos de brillantez cuando

puede controlar su impulsividad. A veces hago pareja con Jasper Webb, uno
de los mejores luchadores de la clase. Es sin duda el más rápido, lo que me
sirve para afinar mis reflejos.

Incluso Vanya Antonov está evolucionando, aunque sigue siendo

descuidado y arrogante. Lo desprecio, y el sentimiento es claramente
mutuo. Me acosa cada vez que puede, tratando de incitarme a perder los
nervios delante de Snow. Todavía no lo he complacido, pero estoy deseando
borrar esa sonrisa de satisfacción de su cara.

Sé que se avecina un conflicto.

Vanya no puede ganarme en calificaciones ni en rendimiento.

Así que sé que buscará otra forma de derribarme.

 6
CAT

Como sospechaba, Lola está cada vez más agresiva desde que la
avergoncé en aquella clase de Interrogatorio. Fue sólo un ejercicio estúpido,
ni siquiera contaba para las calificaciones, y sin embargo parece haberlo
tomado como un grave insulto. Supongo que el insulto es que me atreví a
ponerla en evidencia, cuando se supone que soy una patética don nadie.

Bueno, ya no soy tan patética. En realidad, me va bastante bien en la

mayoría de mis clases.

Y ya no soy realmente una don nadie, tampoco. Por supuesto, preferiría

prescindir del tipo de fama que supone seguir a Dean por todo el campus
como su mayordomo personal, pero definitivamente me ha hecho destacar.

Anna y Chay me han preguntado veinte veces si estoy bien, y si quiero

que manden a la mierda a Dean por mí, pero les ruego que lo dejen en paz.

―No me está molestando ―digo, incapaz de hacer frente al peso

combinado de la mirada preocupada de las chicas―. Sólo somos... amigos.

―¿Amigos? ―Chay dice con incredulidad.

―Si te está amenazando... ―dice Anna.

―¡No! ―Miento―. No lo hace, sólo nos gusta estudiar juntos.

Eso es ridículamente débil, pero ¿qué pueden hacer? No hay ninguna

ley que prohíba hacer que alguien lleve tus libros.
 Lola es menos fácil de apaciguar, ella y Dixie Davis nos acosan a Rakel
y a mí cada vez que pueden. Lo cual es bastante frecuente, teniendo en
cuenta que dormimos a menos de seis metros la una de la otra.

―¿Qué pasó con la hospitalidad sureña? ―Rakel refunfuña después de

que Dixie le dé un golpe en el hombro tan fuerte que los libros de texto y
los papeles de Rakel se desparramen por la mitad del Sótano.

―Creía que habías dicho que le ibas a sacar los ojos como si fueran
tomates cherry la próxima vez que hiciera eso. ―Me burlo de Rakel.

―¡Bueno, las dos son tan malditamente altas! ―Ella frunce el ceño,
furiosa por la injusticia de la genética―. Si tuviéramos un solo bíceps entre
las dos, eso podría ser útil...

―No sé cuál es más mala ―digo.

―Definitivamente Lola ―dice Rakel―. Es la jefa de las dos, lo que

significa que por muy desagradable que pueda ser Dixie, Lola debe ser
peor. Sólo es un poco más sutil.

―No es muy sutil ―digo, recordando cómo Lola rompió mi trabajo

sobre la normativa bancaria cinco minutos después de haberlo terminado―.
Entre los trabajos que ella arruina, y los que Dean me hace escribir, voy a
necesitar un doble trasplante de manos antes de que termine el semestre.

―¿Te importaría decirme por qué escribes todos esos trabajos para el
imbécil albino? ―pregunta Rakel por enésima vez.

―No ―digo rotundamente―, así que puedes dejar de preguntar.

―Bueno, me gustaría que tu amo te dejara comer conmigo de vez en

cuando. De hecho, ayer me senté con Perry Saunders, así de desesperada
estaba.
 ―¡Perry es agradable!

―Me preguntó si las brujas son reales.

―¿Y bien? ―digo, tratando de no reírme―. ¿Lo son?

―No puedo creer que su padre trabaje para los Malina. Si se parece en
algo a Perry, esperaría que Marko Moroz le asara los riñones de puro
fastidio.

―No es como Perry ―le aseguro a Rakel―. Lo conocí una vez en

Mónaco. Se parece más a mi padre, y la madre de Perry era una famosa
amazona.

―Eso explica muchas cosas. ―Rakel asiente―. Perry tiene una gran
energía ecuestre.

Dado que Rakel desciende de vikingos, estoy segura de que las

actividades que sean menos que saqueos le parecen bastante tranquilas.

Los padres de Rakel dirigen una red de juego clandestina en Reikiavik.

Cuando ella se gradúe, espera ampliar sus operaciones para incluir el
póquer en línea y las apuestas deportivas.

―Necesitaremos el dinero ―me dice―. Mi hermano mayor, Gunnar,

se cree el emperador de Islandia y también gasta como tal. Ha estrellado
tres autos este año.

―Quizá el próximo lo mate ―bromeo, sabiendo ya lo mucho que lo

detesta Rakel.

―Sólo nos queda esperar ―suspira.

Tengo que separarme de ella para ir deprisa al comedor y que Dean no

se moleste. Sólo sé que se está aburriendo con los tormentos relativamente
menores de hacerme su sherpa y ayudante de camarero. Estará buscando
una razón para castigarme.

De hecho, sus ojos se fijan en los míos en cuanto atravieso la puerta,

chasquea los dedos y señala la silla vacía que ha guardado a su lado.

Ni siquiera he tenido la oportunidad de tomar mi comida.

Me acerco a él tropezando y me siento, pero enseguida digo:

―Tengo que ir por mi comida.

―No ―dice Dean con frialdad―, tienes que llegar a tiempo si quieres
comer.

―Me muero de hambre ―siseo.

―No tan hambrienta como vas a estar si sigues lloriqueando.

―¿Qué significa eso?

―Significa que te ataré en la nevera y te dejaré ahí durante una semana

si me molestas.

Quiero gritar de frustración, estoy tan jodidamente harta de la mezquina

tiranía de Dean.

Por no mencionar que su pollo y sus guisantes huelen deliciosos. Casi

toda la comida que comemos en Kingmakers proviene de los invernaderos o
de las granjas de la isla. Siempre es fresca y preparada con maestría por el
personal de cocina.

Dean tiene dos panecillos en su plato. Alargo la mano para tomar uno y
me da una palmada en el dorso de la mano, más rápido de lo que puedo
parpadear.
 ―¡Tengo hambre! ―me quejo aún más fuerte.

―Yo tengo algo que puedes tragar ―se burla Valon.

Empiezo a replicar, pero Dean es demasiado rápido.

―Cierra la puta boca ―le ladra a Valon.

―¿Qué demonios? ―dice Valon, frunciendo el ceño―. Sólo estaba

bromeando.

―Tus bromas son estúpidas.

Dean mira fijamente a Valon, retándolo a responder.

Valon se remueve en su asiento, pero se calla.

―Es tedioso traer a tu pequeña mascota hasta aquí si no vas a

compartirla ―bromea Bram, recostándose en su silla. Deja que sus ojos de
lobo me recorran, sin importarle que la cara de Dean se oscurezca por
momentos.

―Ella me pertenece a mí, no a ti ―dice Dean. Su voz es aún más

mortífera por lo suave que se ha vuelto.

Me siento en silencio y amotinada junto a Dean, sintiéndome como una

olla a presión que alcanza su punto de ebullición. Sé lo que está tratando de
hacer, está viendo hasta dónde puede llevarme, pasando de decirme cuándo
y qué puedo comer a no dejarme comer en absoluto.

Uno pensaría que me acostumbraría a Dean con todo este tiempo que he
pasado pegada a su lado, pero uno no se acostumbra a él en absoluto. No se
vuelve menos intimidante, ni menos llamativo. De hecho, cada día me fijo
más en su extraña belleza: la suave curva de sus labios sobre las anchas y
rígidas líneas de su mandíbula. El músculo tallado de sus antebrazos y sus
puños como mármol blanco. El cabello rubio pálido que le cuelga sobre la
ceja izquierda, y luego la textura suave y aterciopelada de la nuca, donde el
pelo plateado brillante está afeitado.

Y luego, lo más insidioso de todo, su aroma...

Cada vez que Dean se mueve en su silla, huelo la sutil amalgama de su

firma. El olor de Dean es limpio y cálido como la tierra lavada por la lluvia,
con un suave dulzor como la vainilla, y luego algo agudo y tentador, un
intenso hilo de testosterona y agresión que me pica en la garganta.

Me invade cada vez que estoy en su espacio personal, me hace nadar la

cabeza, y a veces, más tarde, cuando estoy en mi habitación del Sótano,
percibo el olor de Dean en mi ropa y mi corazón se acelera.

Puede que hoy lo note más por el hambre que tengo.

Jasper Webb ha terminado de cargar su bandeja con comida. Se dirige

hacia su mesa habitual, en la que antes estaban Rocco Prince, Wade Dyer y
una docena de amigos más.

Ahora sólo se sienta ahí Dax Volker, huraño y hosco.

Rocco y Wade están muertos, y el resto de su camarilla se ha dispersado

por el comedor, acogido en otros grupos.

Sé que no debería molestarme, pero la visión de todos esos asientos

vacíos en la mesa de Dax me revuelve el estómago, miro la silla vacía en la
que Rocco solía hacer la corte. Es mi culpa que ya no esté ahí, es mi culpa
que nunca vuelva a estar ahí.

Rocco era un sádico, un monstruo.

Sin embargo, la finalidad de la eternidad me devora.

 Yo lo maté. Soy una asesina y no puedo sentirme bien con eso, sin
importar cuánto se lo merecía.

Dean asiente a Jasper, invitándolo a sentarse a nuestra mesa.

―¡No! ―chillo―. ¡Lo odio!

Demasiado tarde. Jasper ya se ha colocado frente a mí y me mira con su

pálida mirada verde.

―Hola, Cat ―dice.

Me estremezco. No sabía que Jasper supiera mi nombre. Supongo que

tiene sentido: debe haber estado en el extremo receptor de todos los planes
sádicos de Rocco para mi hermana.

Jasper sujetó a mi hermana mientras Rocco la amenazaba con sacarle un

ojo, fue parte de la pelea que resultó en la muerte de Wade y la ejecución de
la madre de Ozzy. Lo odio más que a nadie en esta mesa, tal vez incluso
más que a Dean.

―No me hables, maldito animal ―le siseo al otro lado de la mesa.

―Oooh ―ríe Valon, burlándose de mí―. Cuidado, Jasper. Kitty tiene

garras.

―No te guardo rencor ―me informa Jasper con fría despreocupación.

―Oh, ¿no me guardas rencor? ―Me burlo―. Qué benévolo. Por

desgracia, yo si te guardo un poco de rencor por haber torturado a mi
hermana por ese lunático de Rocco.

―Silencio ―me dice Dean, poniendo una mano de advertencia en mi

muslo. Su toque me hace temblar, incluso a través del grueso material de mi
falda.
 No me detendrá, puede que Dean haya decidido que Jasper es su amigo
y bienvenido a esta mesa, pero yo no estoy de acuerdo.

―Me das asco ―le siseo a Jasper.

Jasper da un mordisco a sus guisantes, masticando con calma.

―Salvé la vida de tu hermana ―dice después de tragar.

―¡Eso no tiene ningún mérito! ―grito―. Cuando persigues a alguien

en una pared y lo asustas para que salte, ¡no eres un héroe por agarrarle el
tobillo!

―Bueno. ―Jasper se encoge de hombros―. Estaría muy muerta si no

lo hubiera hecho.

Me pongo en pie de un salto, incandescente de rabia.

―¡Eres un maldito psicópata igual que Rocco! Todos ustedes son unos
psicópatas. Una manada de imbéciles despiadados, confabuladores y
matones.

―¡Siéntate! ―Dean me agarra del brazo para empujarme a mi asiento.

Esta vez, soy demasiado rápida para él. Me libero de la muñeca y

empujo su bandeja de comida y la tiro completamente en su regazo.

Dean se levanta de golpe y la rabia en sus ojos me golpea como un

balde de agua fría en la cara. Mi ardiente ira se apaga en un instante, lo
único que queda es el terror.

Dean va a matarme por eso.

Me agarra de la muñeca con una mano y me arrastra fuera del comedor.

 Nadie intenta detenerlo.

Dean me arrastra desde el comedor hasta la Torre Octagonal. Me hace

subir los escalones como si fuera una niña, tirando de mi brazo con tanta
fuerza que mis pies apenas tocan el suelo mientras intento seguir su ritmo
con zancadas mucho más largas.

Me retuerzo y tiro de la mano, intentando liberarla de su agarre, pero mi

muñeca podría estar soldada a sus dedos.

Hasta ese momento no había sentido realmente la inmensa fuerza de

Dean. Me ha llevado a medio gas por el campus y ha subido tres tramos de
escaleras y ni siquiera respira con fuerza. Me supera sin esfuerzo, ni
siquiera somos de la misma especie.

Mientras me arrastra por el pasillo, nos cruzamos con Erik Edman, otro
Heredero de tercero. Levanta una ceja rubia al vernos, pero no dice nada
mientras Dean abre de un tirón la puerta de su habitación. Está claro que
Erik está demasiado intimidado por Dean como para decir una palabra, y
mucho menos para denunciarnos.

No sé qué resultado prefiero en este momento, no quiero meterme en

problemas por entrar en la habitación de Dean, menos aún quiero estar
atrapada en ese pequeño espacio a solas con él cuando parece lo
suficientemente enojado como para arrancarme la cabeza de los hombros.

Dean cierra la puerta detrás de nosotros y empieza a arrancarse la ropa

sucia, los pantalones manchados por el pollo y los guisantes que le he
dejado caer en el regazo. Se arranca los pantalones, sin importarle si el
material se rompe, haciéndolos bola y tirándolos en un rincón como si
estuvieran una enfermedad contagiosa.

Me quedo torpemente junto a la puerta, con ganas de correr, pero

inmovilizada por la extraña reacción atávica de Dean. A pesar de que su
camisa sólo está manchada por una o dos pequeñas salpicaduras, también se
la arranca haciendo sonar un botón contra la ventana mientras la arroja a un
rincón.

Una vez que se ha quedado en calzoncillos, se gira para mirarme, con el

pecho lleno de ira y todos los músculos resaltados.

Parece un dios furioso, como Zeus en toda su ira, pálido y tembloroso

con ojos como nubes de tormenta agitadas.

―¿Cómo demonios te atreves? ―grita.

―¡Ha sido culpa tuya! ―chillo―. ¡Me estabas presionando y tú me

empujaste!

Cruza la habitación en tres zancadas, agarrándome por el cuello justo

por debajo de la mandíbula, de modo que su pulgar me obliga a levantar la
barbilla para mirarlo.

―Y seguiré empujándote ―sisea―. Te retorceré, te estiraré y te

doblaré hasta que te rompas y jodidamente harás lo que te diga, o sufrirás
las consecuencias.

―¡No me importa! ―grito, mi voz comprimida por su mano en mi

garganta―. ¡No me sentaré en una mesa con Jasper! Lo odio y también a ti.

―Te sentarás en su regazo si yo lo ordeno ―dice Dean, con su cara

cerca de la mía.
 Tiene que agacharse hasta mi nivel. Sus ojos son aterradores a esta
proximidad, largos y estrechos con pupilas puntiagudas, como una bestia.
El calor irradia de su pecho desnudo.

―Me perteneces, Cat. No lo olvides jodidamente nunca.

Empujo a Dean con todas mis fuerzas. Apenas lo muevo un milímetro.

―¡Te tiraré de la misma puta muralla si sigues presionándome! ―grito.

Dean deja escapar un largo y lento suspiro.

―Ahora estamos llegando a la verdad, ¿no es así, Cat? ―Me suelta el

cuello, pero no da un paso atrás. Se queda muy cerca, mirándome―.
¿Planeas matarme a mí también, gatita?

―N-no ―tartamudeo, clavándome las uñas en el brazo opuesto―. No

quería decir eso.

―Yo creo que sí.

―¡No! Es que... ¡eres tan jodidamente irracional!

―Y eso es lo que querías decir, ¿no es así, gatita? Hablaste con rabia, y
se supone que debe sonar como una broma, pero la amenaza implícita está
ahí debajo. Me estás recordando que, de hecho, mataste a Rocco Prince, y
que lo harás de nuevo si te hago enojar lo suficiente. Si te pongo las cosas
difíciles, si te asusto, si crees que voy a soltar tu secreto... me convertiré en
una amenaza que debe ser eliminada, al igual que Rocco.

Hay una diferencia entre alguien que te insulta con mentiras, y alguien
que te quita la cubierta sobre una fea verdad. Una es mucho más
desagradable que la otra.
 Dean ha encontrado mi lugar más profundo y doloroso, y está clavando
un cuchillo en la piel adolorida.

Mi hermana cree que soy una buena persona. Anna y Chay también.

Dean sabe la verdad.

―No ―digo insensiblemente―. Eso no es cierto.

―Los dos sabemos que lo es ―dice Dean en voz baja, con los ojos fijos
en los míos.

―¡No! ―Sacudo la cabeza hasta que mis rizos son un remolino oscuro
frente a mis ojos―. Yo no haría eso, tuve que matar a Rocco, no tenía otra
opción.

―No tienes que defenderte ante mí. ―dice Dean―. Estoy de acuerdo
contigo, Zoe nunca lo habría hecho. Miles podría haberlo hecho, pero dudó.
Quería encontrar el camino más humano. Sólo tú viste lo que había que
hacer. Asesinaste a Rocco, yo habría hecho lo mismo.

Dean cree que tenemos algo en común. Cree que hice algo admirable.

Me dan ganas de vomitar.

―¡No! ―grito, retrocediendo de él―. No soy como tú.

Dean se ríe en voz baja.

―¿Crees que hay una diferencia entre tú y yo, porque lo hiciste por
Zoe? No hay ninguna puta diferencia. Todos los crímenes de la mafia se
cometen bajo esa premisa, todos hacemos lo que creemos que hay que hacer
por el bien de la familia, es la ideología central de nuestro mundo. Puedes
justificar cada acción individual como quieras, pero la diferencia entre un
civil y los mafiosos es que nosotros ponemos el bien de nuestra familia por
encima de la ley.

Dean vuelve a avanzar hacia mí. Sigo intentando retroceder, hasta que
mi espalda choca con la pared.

Se me revuelve el estómago.

Odio lo que está diciendo.

No soy como mi padre, ni como el padre de Dean, ni como el propio

Dean. No soy como el Rector o el profesor Penmark, puede que haya
llegado a disfrutar de Kingmakers algunas veces, pero eso no significa que
pertenezca aquí. No significa que sea una de ellos.

Dean extiende una de esas mortales y pálidas manos. Esta vez dibuja el
dorso de sus dedos suavemente por mi mejilla, cada punto de contacto es
una chispa eléctrica.

―Lo que le hiciste a Rocco demuestra que eres tan mafiosa como el
resto de nosotros. Tal vez incluso más.

―¡NO LO SOY! ―grito, apartando su mano de un manotazo. Y

entonces, cuando no se echa atrás, cuando me mantiene atrapada contra la
pared, lo empujo de nuevo, enfureciéndome contra su cuerpo inamovible.

―¿Quieres pegarme, Cat? ―gruñe, inmovilizándome contra la pared

con sus brazos a ambos lados de mi cara―. Adelante, hazlo entonces.

No entiendo este juego.

No entiendo ninguno de sus juegos.

Todo lo que sé es que estoy atrapada, y nunca me han gustado los

espacios pequeños. Nunca me ha gustado el encierro.
 ―Pégame ―sisea―. ¿Crees que tienes las pelotas para tirarme de la
muralla? Ni siquiera puedes levantar una patita para tocarme.

―¡Vete a la mierda! ―le grito.

―Hazlo ―dice, poniéndose en mi cara―. Hazlo, maldita cobarde.

Le doy una fuerte bofetada en la cara y mi mano se movió antes de

poder detenerla.

El fuerte CRACK resuena en la habitación. Una marca rosada y lívida

aparece en su pálida mejilla.

―Pégame otra vez ―dice Dean, con los ojos brillantes.

Dudo.

―¡PÉGAME!

Le doy otra bofetada, aún más fuerte. Tan fuerte que me escuece la
mano.

Una brillante gota de sangre surge en su labio inferior.

Dean me agarra por la nuca y me besa con fuerza, yo saboreo la sangre

de su labio, como la sal y el hierro.

Le muerdo el labio inferior, lo aprisiono entre los dientes y lo chupo

hasta que toda mi boca se llena del sabor del metal.

Dean me levanta y me pega a la pared, sosteniéndome a una altura en la

que puede besarme sin agacharse. Su lengua entra y sale de mi boca y esos
labios carnosos me engullen por completo.
 Sin quererlo, le rodeo la cintura con las piernas y los hombros con los
brazos. Mis manos se enroscan en su pelo para poder sujetar su cabeza
contra la mía, para poder devolverle el beso con la misma rabia.

Y le devuelvo el beso. No lucho contra él, no intento apartarlo.

Lo envuelvo con todo mi cuerpo y me dejo caer en este beso,

rindiéndome a él, dejando que me domine por completo.

No quiero pensar en Rocco y en lo que le he hecho. No quiero

considerar si soy buena o mala o si estoy justificada.

Quiero perderme en este momento de ferocidad, en el que dejarme

llevar se siente bien, y en el que la agresión de Dean se ha transformado en
algo placentero a través de una alquimia que no puedo entender.

Sus manos en mi cuerpo son tan fuertes como siempre, igual de

violentas, pero cuando me agarra los senos a través de la camisa, esa áspera
fricción hace que la sangre retumbe en mi piel, hace que mis pezones se
pongan rígidos y duros y me duelan, tan rígidos que lo único que puede
satisfacerlos es su áspero agarre.

Estoy apretando mi cuerpo contra el suyo, con la falda recogida en la

cintura, y sólo unas finas bragas de algodón entre mí y el torso desnudo de
Dean. Siento el calor de su piel y mi propia humedad empapando mi ropa
interior.

Dean también lo siente.

Me mete la mano por la cintura de la falda hasta las bragas, y empieza a

frotarme el coño contra su palma.

Nunca me ha tocado nadie más que yo.

 La diferencia entre mi mano y la de Dean es como la diferencia entre un
petardo y una bomba nuclear. Su mano es más cálida que la mía, más fuerte
que la mía, un poco más áspera que la mía. Se siente increíble contra mi
piel palpitante.

Me mete dos dedos. Reboto y me agarro a su mano, sus dedos entran y

salen de mí, y su palma se frota con fuerza contra mi clítoris.

Mientras tanto, nuestras bocas se unen en un beso cada vez más

violento, más profundo, más desesperado.

Gimo en su boca, subo y bajo sobre sus dedos, y siento que algo se
acerca, algo tan enorme y agitado como un tornado que me atraviesa.

Dean retira su mano, deja de besarme y me agarra la cara, pellizcando la

suave piel de mis mejillas, puedo sentir mi propia humedad en sus dedos.

Me mira a los ojos.

―No te vas a correr ―gruñe.

Suelto un patético grito de decepción y desesperación.

Necesito correrme, tengo que hacerlo. Podría morir si no lo hago.

Dean ya me lleva a su cama.

Tengo un momento de esperanza de que vayamos a acostarnos para que

pueda seguir besándome y tocándome, pero en lugar de eso se sienta en el
borde de la cama y me empuja hacia sus rodillas.

No entiendo lo que está haciendo.

Intento levantarme, pero me empuja la cabeza hacia abajo con la mano

izquierda. Con la derecha, me sube la falda por la cintura y me baja las
bragas por las rodillas.

―ODIO ensuciarme ―gruñe―. Me has avergonzado, Cat. Me has

hecho enojar

Me golpea con una mano grande y dura en la mejilla desnuda del

trasero.

¡UN GOLPE!

Grito.

―¡Ay, mierda! ¿Qué demonios?

Me pega otra vez, en la otra nalga.

―¡Ay, Dean, jodidamente no te atrevas!

¡GOLPE!

―Te dije que no me llamaras así.

¡GOLPE!

―¡Ay! ―aúllo, intentando zafarme.

¡GOLPE!

¡GOLPE!

―Tienes que aprender a comportarte ―dice Dean.

Por un momento, su mano se posa sobre mi palpitante nalga. Su palma

está caliente. Cuando me aprieta las nalgas, la suave presión alivia mi piel
herida.

Me masajea el trasero y luego deja que su mano se deslice entre mis

piernas para que pueda acariciar sus dedos contra mi coño de nuevo.

―No tenemos que pelearnos, gatita ―dice. Su voz es más suave que la
mantequilla derretida―. Si eres una mascota obediente, puedo ser un amo
muy amable...

Sus palabras me llenan de rabia. No soy una gatita, y seguro que no soy
su mascota.

Pero sus dedos contra mi clítoris son una inyección de dopamina directa
al cerebro. Hacen que todo mi cuerpo se desplome sobre su regazo, como si
realmente fuera una gatita a la que le rascan las orejas, sus caricias me
debilitan, me hace retorcerme contra él, pidiendo más presión, más
penetración...

―Por favor... ―murmuro.

―¿Es esto lo que quieres? ―Dean desliza un dedo dentro de mí.

―Sí... ―gimoteo.

―Entonces promételo. Promete que harás todo lo que te diga.

Me muerdo el labio, indignada por sus exigencias. Indignada por cómo

me trata.

Al mismo tiempo, hago rodar mis caderas contra su mano, deseando que
vuelva a usar dos dedos, deseando que me dé lo que necesito...

Cuando no respondo, Dean retira su mano.

¡GOLPE!
 Vuelve a darme una palmada en el trasero, aún más fuerte. La piel ya
está roja y palpitante de antes. Esta segunda palmada hace que me arda el
trasero como si su mano estuviera recubierta de pimienta picante.

―¡Ay! ―grito.

¡GOLPE!

¡GOLPE!

―Dilo ―sisea Dean.

Niego con la cabeza, inmovilizada por el brazo de Dean en mi espalda,

con las uñas clavadas en su pantorrilla.

¡GOLPE!

¡GOLPE!

¡GOLPE!

―¡Dilo! ―ladra.

―¡Está bien! ―grito.

―Di: 'Sí, señor'.

―¡Sí, señor!

Esa mano castigadora vuelve a mi coño una vez más, y esta vez me
frota como antes, con una presión constante y firme, y dos dedos
introducidos en mi interior.

El alivio de conseguir lo que quiero es inmenso, tengo los ojos cerrados

y la cara vuelta hacia su muslo. Me acuesto con su mano sin pensar en lo
estúpida que puedo parecer, en lo degradante que es estar tan desesperada.

Sus dedos anular y meñique entran y salen de mí, y sus dedos índice y
corazón me frotan el clítoris. Aprieto mi cara contra su muslo y respiro
profundamente, inhalando el aroma de su piel cuando el tornado llega, estoy
atrapada en el torbellino y toda la habitación gira a mi alrededor mientras
me corro más fuerte que nunca en mi vida sobre la mano de mi enemigo.

Cuando termina, me tumbo sin fuerzas y temblando sobre el regazo de

Dean.

La posición es humillante. Mi trasero palpitante es humillante.

Pero siento un profundo e intenso placer cuando Dean gruñe:

―Buena chica.
 7
DEAN

Cat se levanta temblorosa, con la cara tan roja como el trasero.

No puede mirarme a los ojos.

Se sube las bragas de las rodillas y se baja la falda.

Su pelo es un halo salvaje de rizos negros. Su piel nunca ha tenido un

aspecto más claro y brillante y sus pestañas oscuras se posan como abanicos
gemelos sobre sus mejillas pecosas.

Cat ha cambiado desde que llegó a Kingmakers, antes parecía débil e

infantil, pero cuando toqué su cuerpo, había una nueva firmeza en la piel,
una fuerza flexible y maleable como la de una gimnasta. Cuando la levanté,
me rodeó la cintura con las piernas y sostuvo su propio peso mientras
rebotaba sobre mi mano, dudo que hubiera podido hacer eso hace un año.

Su pelo es más largo que antes. Más salvaje. He disfrutado diciéndole

cómo llevarlo cada día, he disfrutado viendo el fino tallo de su cuello
cuando se recoge el pelo en una coleta o un moño, he disfrutado aún más
los días en que lo lleva suelto y al viento.

Mi corazón late como un tambor de guerra.

Quiero agarrarla y tirarla de nuevo en la cama.

Pero tengo que apartarme un momento, tengo que darle espacio.

 Porque acabo de descubrir algo muy interesante sobre mi tímida gatita.

Tiene hambre en su interior.

Y cuando tiene hambre, hará cualquier cosa para comer.

Acabo de darle un pequeño refrigerio.

Si espero, seguro que querrá más.

Cat se mueve en su sitio, incapaz de hablar y avergonzada por el

silencio. Sé que quiere irse, pero aún no he terminado de mirarla.

Me fascina la dicotomía entre su diminuto cuerpo y la ferocidad con la

que me ha besado. Me fascina su rostro inocente que esconde la
depravación que vive en su interior.

¿Quién carajos es esta chica? ¿Quién es realmente?

―No sé qué ha sido eso ―dice Cat torpemente.

Su tono es mitad disculpa, mitad resentimiento.

―Sí, lo sabes ―respondo.

Ahora esos ojos oscuros se levantan por un instante, antes de bajar de

nuevo. Cat se pone más roja que nunca y se muerde la comisura del labio.
Tiene los labios hinchados por el beso, con un reguero de mi sangre en la
comisura de la boca.

―Cat ―la invoco.

Sus ojos se levantan de nuevo sin su control, fijos en los míos como si
estuvieran hipnotizados.
 ―Ve a clase por tu cuenta mañana ―le digo.

Parece confundida y casi decepcionada. No sabe si eso es un castigo o

un premio.

No se lo aclaro. Me acerco a la puerta y la mantengo abierta para que

pueda salir.

La gatita se apresura a salir, sin una palabra de despedida.

Cierro la puerta con llave y vuelvo a la cama. Me recuesto contra las

almohadas y miro las vigas de madera desnudas del techo.

Me meto la mano en los calzoncillos y me agarro a la polla dura como

una piedra.

Me imagino el trasero de Cat, redondo y firme, rojo y brillante por los

azotes, con la huella de la mano más dura.

Recuerdo cómo se retorcía contra mis muslos y los pequeños gritos y

gemidos que soltaba, impotente ante el placer y el dolor.

Mi mano se desliza por el tronco de mi polla, la piel está rígida y

caliente, la cabeza palpitando mientras mi palma se desliza sobre ella.

Nunca en mi vida he disfrutado tanto de un encuentro sexual, y ni

siquiera me he corrido.

Me he follado a chicas guapas, docenas de ellas.

Pero hay algo jodidamente diferente en el pequeño y apretado cuerpo de

Cat. La forma en que puedo levantarla y manipularla tan fácilmente, la
forma en que puedo sujetarla con una mano.

Me encanta mi control sobre ella.

 Y aún más... me encanta la forma en que respondió.

No la estaba forzando. No la obligaba a hacerlo.

Ella lo quería. Lo quería tanto como yo, tal vez incluso más.

Desde el primer instante en que la besé, respondió como una pequeña

gata salvaje, feroz y hambrienta. Me arañó y me mordió, aferrándose a mí
como si me necesitara para vivir.

Y cuando toqué ese pequeño coño húmedo, se hizo masilla en mis

manos.

Me llevo la mano a la cara y aspiro el dulce y almizclado aroma de mis

dedos. Se me hace la boca agua y me lamo las yemas de los dedos para
saborearla.

Mientras tanto, bombeo mi polla con la otra mano, imaginando que Cat
la toca, imaginando que meto la cabeza entre esos suaves labios rosados...

El orgasmo estalla en mí sin previo aviso. Un semen espeso y caliente

se derrama sobre el dorso de mi mano.

La imagino de rodillas ante mí, suplicando limpiarme los dedos...

Durante la siguiente semana, dejo a Cat sola.

Es extraordinariamente difícil, porque mi deseo de volver a controlarla

es casi irresistible.
 Pero sé que el mismo impulso está funcionando en ella. Si le doy
tiempo para que el shock y la vergüenza de nuestro encuentro se
desvanezcan, lo único que le quedará es el persistente deseo de ser tocada
de nuevo...

Mientras tanto, me consumen dos cosas a la vez: mi fijación por Cat y

mi creciente obsesión por mis clases de boxeo.

Siempre me ha gustado pelear, pero nunca me ha entrenado un

profesional del nivel de Snow. Lo ve todo, puede ser frustrante porque
detecta hasta el más mínimo fallo en mi forma, pero también es
increíblemente gratificante porque siempre que sigo sus instrucciones,
mejoro enormemente.

Nuestros entrenamientos son largos y agotadores, nunca he sometido a

mi cuerpo a tanto esfuerzo. Sin embargo, cada día soy más rápido y más
fuerte, y eso es un fuego que se alimenta a sí mismo. Soy codicioso. Quiero
más.

Todos en la clase parecen motivados por el mismo deseo de aprovechar

el entrenamiento de Snow durante el único año que estará en la escuela. Leo
y Ares trabajan con una concentración febril. Ares me sorprendió el año
pasado, cuando me enfrenté a él en la clase de combate. Casi parecía
contenerse deliberadamente. Luego, cuando finalmente perdió los estribos,
fue un oponente mucho más imponente de lo que había imaginado.

Odio admitirlo, pero Leo es igualmente talentoso. Me enfurece que su

habilidad venga sin disciplina. Sin embargo, me mentiría a mí mismo si
tratara de negar su atletismo.

Leo Gallo ha sido la espina en mi costado desde que puedo recordar, la

visión atormentadora de lo que debería haber sido mi vida. Él tiene todo lo
que yo debería haber tenido: unos padres que lo quieren, una infancia
segura y feliz en Chicago, una red de tíos, tías y primos, y ahora también
una hermanita, y Anna, la única chica a la que he admirado, está
salvajemente enamorada de él.

Lo he odiado durante mucho tiempo.

Nuestros padres intentaron matarse mutuamente, qué diferentes habrían

sido las cosas si el mío hubiera triunfado.

No son los pecados del padre los que se ceban en la cabeza del hijo. Son
sus fracasos.

Mi hijo nunca sentirá esa vergüenza.

Aseguraré un imperio para mi hijo, o no tendré ningún hijo.

Snow llega tarde a clase hoy, algo inusual en él. Es estrictamente

puntual, por regla general.

Ilsa Markov está calentando en el saco de velocidad, con los músculos

resaltando en sus brazos y hombros. Corbin Castro salta a la cuerda,
mientras Jasper vuelve a envolver sus manos tatuadas.

Kade Petrov y Tristan Turgenev hacen un boxeo de sombra contra la

pared más lejana, donde cuelgan todas las armas medievales: espadas y
hachas, mazas y ballestas, con muescas y abolladuras en los bordes por las
batallas de siglos pasados.

―En el monasterio tenemos armas como ésta ―dice Kade, señalando

con la cabeza una espada ancha adornada―. Todo tipo de antigüedades,
muebles y alfombras, candelabros y barriles de vino... es muy parecido a
Kingmakers, en realidad.

―¿Eso está en San Petersburgo? ―dice Tristán, resoplando mientras

señala su propia sombra en la pared.
 ―Sí ―dice Kade―. He vivido ahí toda mi vida, es un lugar enorme y
antiguo. Mi hermano vive con nosotros, y los hombres de mi padre, en sus
aposentos...

―Te refieres a los hombres de tu tío ―dice Vanya Antonov.

Está sentado con las piernas cruzadas en una pila de colchonetas con
Bodashka y Silas, sin calentar, sólo observando a Kade y Tristan.

Kade frunce el ceño y se echa el pelo oscuro hacia atrás.

―Es lo mismo ―dice.

―No, no lo es ―dice Vanya, bajando de las colchonetas y poniéndose

de pie. Tiene las manos metidas en los bolsillos de sus pantalones grises
deportivos, pero la forma de sus hombros y la inclinación de su mandíbula
son todo menos informales―. Ivan Petrov es Pakhan, no tu padre. Ivan es
el dueño de ese monasterio y de todos esos soldados. Tu padre es sólo un
teniente.

―Nunca he dicho lo contrario ―replica Kade, con manchas de color en

sus mejillas―. Son hermanos.

―Pero Ivan es el mayor ―dice Vanya, dando otro paso hacia Kade y
dejando caer las manos a los lados.

―¿Cuál es tu punto? ―Tristan dice en voz baja, ya sin el boxeo de

sombra.

―Mi punto es que Dominik Petrov vino a la reunión en Moscú como si

fuera el jefe, ha estado haciendo muchas cosas como si fuera el jefe, dando
órdenes, haciendo cambios.

―¿Qué sabes tú de eso? ―exige Kade.

 ―Sé que tu padre ha estado sacando dinero del Gazprombank ―le dice
Bodashka a Kade, igualmente levantado―. Mucho dinero.

El padre de Bodashka es el derzhatel obshchaka en San Petersburgo,

Contable jefe como mi padre. Tiene contactos en todos los bancos
importantes, así que la afirmación de Bodashka suena a verdad.

―¿Estás haciendo una acusación? ―dice Kade.

Los tres chicos mayores se han levantado de las colchonetas y han

formado un semicírculo a su alrededor.

―No soy yo quien lo dice ―informa Vanya a Kade, con voz baja e
insinuante―. Es todo el mundo en Moscú. Dicen que tu padre se
extralimita, que no conoce su lugar. Igual que Adrik cuando estaba en la
escuela, creyendo que era un Heredero cuando sólo es un Ejecutor.

―No hables de mi hermano ―sisea Kade, con los tendones erizados en

el cuello―. O de mi padre, tampoco.

―Diré lo que quiera de ellos ―se burla Vanya.

―Déjalo en paz ―dice Ares bruscamente.

Ha cruzado el gimnasio para intervenir, lo cual es extraño porque

generalmente evita los conflictos a toda costa, a menos que Leo Gallo lo
arrastre a ellos. Esta es la primera vez que veo a Leo acompañándole,
siguiendo a su típicamente pacífico amigo.

Kade no aprecia la ayuda. Le lanza a Ares una mirada enojada, como si

prefiriera que se mantuviera al margen.

―Mi padre es un hombre honorable ―le espeta Kade a Vanya―. No

sabes nada de mi familia.
 ―Sé más de lo que crees ―dice Vanya, con aire de estar ocultando
algún secreto.

La amenaza sólo hace que Kade se enfade más.

―Mi padre ha dirigido San Petersburgo de forma impecable mientras el

tío Ivan ha estado en América, el negocio prospera como nunca antes y los
dispensarios en América están lloviendo dinero.

―Sí, eso dice tu padre ―sisea Vanya, con los ojos entrecerrados hasta
convertirse en rendijas―. Es él quien hace los informes, después de todo...

―¡Si tienes algo que decir, entonces dilo! ―Kade grita―. ¡Y te

romperé la puta mandíbula!

―De acuerdo, lo haré. Creo que tu padre es un maldito ladrón

mentiroso...

Kade se abalanza sobre Vanya y yo corro hacia delante en el mismo

momento, cruzándome entre los dos antes de que se encuentren. Le doy la
espalda a Kade y empujo a Vanya con tanta fuerza que se tambalea hacia
atrás, cayendo de trasero sobre las colchonetas.

Al instante, Bodashka y Silas se adelantan, al igual que Leo y Ares.

Me encuentro en la extraña situación de enfrentarme a mis propios

amigos, con mis enemigos a mi lado.

La verdad es que me gusta más Kade Petrov que Bodashka, y desprecio

a Vanya y a su padre, que son ratas conspiradoras, siempre intentando
mejorar su propia posición dentro de la Bratva derribando a los que están
por encima de ellos.

Sólo conocí a Dominik Petrov por un momento, pero parecía un hombre

de honor. Además, Ivan Petrov es uno de los jefes más temidos de toda la
Bratva. Controla la totalidad de San Petersburgo, así como enormes
posesiones en América, donde aprovechó la legalización de la marihuana
para abrir siete de los mayores dispensarios de la costa oeste. Dudo mucho
que su hermano sea tan estúpido como para malversar su dinero, o lo que
sea que Vanya esté tratando de insinuar.

―Atrás ―le gruño a Vanya―. Si la mesa alta tiene un problema con

Dominik Petrov, entonces convocarán un consejo.

―Lo harán ―sonríe Vanya―. Mi padre lo dirige.

―Entonces deja que ellos decidan si ha habido alguna malversación, no

te corresponde a ti hacer acusaciones.

―¿Por qué lo defiendes? ―dice Bodashka, mirando a Kade―. Él y su

hermano son iguales. Arrogantes. Agarrados. Por encima de su posición.

―Sólo estás enojado porque Adrik le ganó a tu hermano en el Quartum

Bellum tres años seguidos ―dice Ares, mirando fijamente a Bodashka.

Las pequeñas rivalidades entre los Bratva son casi tan violentas como
las de sus enemigos extranjeros. Hay antipatía entre San Petersburgo y
Moscú, entre la Bratva de París y Londres, y celos intensos contra nuestros
hermanos de Estados Unidos.

No estoy familiarizado con el drama al que se refiere Ares, pero estoy

seguro de que tiene razón.

No importa, ya he recibido suficiente mierda de los hijos de la Bratva

por la posición de mi propia familia, no voy a ver a Vanya amontonar el
mismo abuso sobre los hombros de Kade.

―Guárdate tus ignorantes opiniones para ti ―le digo a Vanya, que se

ha puesto de pie una vez más, con sus apuestos rasgos distorsionados por la
ira―. No es de tu incumbencia la forma en que los Petrov dirigen sus
negocios.

―Eres tú el que debería cuidarse, Dmitry ―se burla Vanya―. Deberías

aprender dónde hacer aliados, los Antonov están subiendo en Moscú. Si
presentas tus respetos, podría encontrar un lugar para ti cuando Danyl me
haga teniente.

Resoplo.

―Encontraré un lugar para ti lustrando mis botas cuando yo me gane

ese puesto.

Vanya abre la boca para replicar, sólo para ser interrumpido por Snow
dando una fuerte palmada, llamando al orden a la clase.

―Mis disculpas ―dice―. Me retrasó el Rector. Espero que todos

hayan aprovechado para calentar, porque vamos a pasar directamente a los
ejercicios. Pónganse en parejas.

Asiento con la cabeza a Kade Petrov.

―¿Quieres acompañarme?

―Claro ―dice, sorprendido pero gratificado. Nunca había entrenado

voluntariamente con él; normalmente es Snow quien hace rotar a los
luchadores más experimentados entre los estudiantes más jóvenes.

Snow nos ordena que tomemos las almohadillas. Me pongo los blancos
en las manos para que Kade pueda ir primero en el ejercicio.

Lo llevo a través de un combo de jab, gancho y cruz. Kade golpea las

almohadillas con violencia, exorcizando su animosidad residual contra
Vanya.
 ―No te preocupes por él ―le digo a Kade―. Es un puto imbécil, todo
el mundo lo sabe.

Kade me lanza media sonrisa.

―Pensaba que eso es lo que todo el mundo dice de ti, ¿Cómo es que me
has defendido?

―Puede que odie a todo el mundo, pero a quien más odio es a Vanya
―me encojo de hombros.

Kade se ríe. Vuelve a golpear las almohadillas de forma combinada, lo

suficientemente fuerte como para que me escuezan las palmas. Sus golpes
son cada vez más limpios.

―Sueltas demasiado el hombro derecho ―le digo.

Kade lo intenta de nuevo, esta vez manteniendo el hombro mejor

alineado. Su puñetazo hace estallar el centro de la almohadilla con un golpe
satisfactorio.

―Eres un buen maestro ―dice Kade―. Como Snow.

―No soy como él ―digo―. Nunca tendría la paciencia de enseñar a un

grupo de degenerados.

Sobre todo Bodashka y Vanya, que están deambulando perezosamente

haciendo el ejercicio con miradas hoscas en nuestra dirección.

Mirando de nuevo a Kade, a su rostro claro y juvenil, pienso en lo

apasionado que era al defender a su padre y a su hermano.

―Me gusta tu padre ―le digo―. Le es fiel a tu madre.

 ―Siempre le ha sido fiel ―dice Kade con orgullo―. Y le es fiel a Ivan,
Vanya no sabe de qué está hablando.

―Nunca lo sabe. ―Asiento con la cabeza―. Si pudieras capturar la

mitad de la mierda que sale de su boca, podrías fertilizar Siberia.

Kade se ríe.

―No se atrevería a hablar así si Adrik estuviera aquí.

―No, no se atrevería ―estoy de acuerdo―. Recuerdas que no dijo una

mierda en el Teatro Bolshoi.

Kade se ríe.

―Él y su padre estaban demasiado ocupados con los labios apretados

contra el trasero de Abram Balakin.

Ahora soy yo el que se ríe.

―Te he traído uno de esos cigarros que tanto te gustan... Dios, apestan.

No hablamos lo suficientemente alto como para que Vanya nos oiga,

pero nos ve reír. Su ceño se oscurece hasta que parece un niño pequeño
petulante. Un niño pequeño petulante que se ha dibujado las cejas con un
bolígrafo.

Me asalta una pregunta que probablemente Kade podría responder.

―¿Por qué no está el hijo de Ivan Petrov en Kingmakers?

Kade se encoge de hombros torpemente. Me arrepiento de haber

preguntado; no era mi intención entrometerme en los asuntos de la familia.
 ―No quiso venir ―dice Kade―. Es muy popular en Estados Unidos.
Está muy... ya sabes... ocupado con su vida ahí.

―Por supuesto ―digo, asintiendo.

Un problema común cuando los Bratva permiten que sus hijos crezcan
en la riqueza y el glamour de los Estados. Se meten en el estilo de vida de
playboy, follando y de fiesta, y no quieren aprender el negocio.

Kade y yo intercambiamos posiciones, Kade se pone las almohadillas

para que yo pueda tomar mi turno con el ejercicio. Golpeo los objetivos con
más fuerza y rapidez en cada ronda, hasta que Kade hace una mueca de
dolor y tiene que quitarse las almohadillas para sacudirse las manos.

―Demonios, tienes un martillo por brazo ―dice.

Normalmente me molestan los cumplidos, porque mi habilidad es

evidente. Hoy, sin embargo, me limito a decir:

―Gracias.

―Mi padre dice que tu padre es un brillante Contable ―dice Kade.

―Le gusta tener todo organizado ―digo yo.

En las hojas. No en nuestra puta casa, por desgracia.

Espero que Kade siga con algún comentario sobre la apariencia de mi

padre. Nunca falla. La gente no puede evitarlo.

Pero Kade no dice nada, se limita a sostener las almohadillas de nuevo,

esperando a que yo tome mi siguiente turno.

Ese bendito silencio es la mejor parte de nuestra conversación.

 Después de la clase, mientras los estudiantes salen, Snow dice:

―Dean, espera un momento.

Espero, con el sudor secándose en mi piel. Ha sido una sesión intensa.

Snow se queda en silencio, con los brazos cruzados, hasta que todos los
demás se han ido. Entonces dice:

―Hoy has trabajado mucho.

Ahogo el impulso de decirle que trabajo duro todos los días.

―Gracias ―le digo.

Mírenme, volviéndome humilde y educado. Al menos por un día.

―Has tomado a Kade Petrov bajo tu ala.

―No sé de qué hablas. ―Me encojo de hombros―. No me molesta

entrenar con él, no es el mejor de la clase, pero está mejorando.

―Tú también ―dice Snow―. Quiero que vengas aquí los martes y los
jueves cuando termine la clase, trabajaré contigo uno a uno.

La idea de boxear cinco días a la semana es desalentadora; mi espalda

ya está más anudada que un roble por las sesiones actuales, pero comprendo
lo valioso que es el regalo que me ofrece Snow, no creo que se lo ofrezca a
nadie más.
 ―Gracias ―digo―. Me gustaría.

―Bien. ―Snow me da una palmada en el hombro. Su mano es pesada y

cálida―. Date prisa entonces, Dean, no quiero que el profesor Graves te
deje fuera otra vez.

¿Esa fue la versión de Snow de una broma?

No está sonriendo, pero aún no lo he visto sonreír, tal vez no sea capaz
de hacerlo.

―No te preocupes, correré ―digo.

―Nos vemos mañana. ―Snow asiente.

Atravieso el campus trotando a largas zancadas, con el cuerpo

adolorido, pero extrañamente ligero.
 8
CAT

Dean me deja sola durante toda una semana.

Esos días son extrañamente vacíos.

Me había acostumbrado a correr por el campus, para encontrarme con él

entre clases y durante las comidas.

Me había acostumbrado a su alta estatura, siempre a mi lado, y a esa

energía tensa y eléctrica que irradia.

Dean lo hace todo con eficacia, he memorizado su forma de alinear el

tenedor y el cuchillo junto al plato, cómo unta el pan con mantequilla y
cómo deja el vaso de agua exactamente en el mismo sitio después de beber.

Me encuentro colocando mis propios platos de la misma manera,

aunque hoy estoy comiendo con Rakel, Anna y Chay, y no con Dean.

―Me alegro de que hayas vuelto ―me dice Chay, extendiendo su

propio almuerzo, que incluye tres galletas de chocolate.

―¿Son keto? ―Anna se burla de ella.

―No ―responde Chay con gran dignidad―. Dejé de hacer keto

durante el verano cuando fui a Tasmania. Quería probar la comida local, y
de todos modos, Ozzy dice que le gusto con un poco más de trasero.
 ―Apuesto a que sí ―ríe Anna―. Puedes quedarte con mi galleta
también, por Ozzy.

―¿Siguen saliendo? ―le pregunto a Chay, encantada de escucharla

ponernos al día.

―Sí ―dice feliz―. Conocí a su padre y a sus primos. Fuimos a cazar

con arco y a bucear por los acantilados. Hicimos un viaje de tres días a la
barrera de coral y nadamos con tiburones ballena. Su padre es igual que
Ozzy, sentí que ya lo conocía. Creo que fue una buena distracción para él,
para todos nosotros. Ozzy me mostró el jardín de rosas de su madre y monté
su caballo favorito... todavía está triste, muy triste, pero también es él
mismo, divertido y juguetón y...

Chay se interrumpe, con las mejillas rosadas, pensando que ha dicho

demasiado.

Está claro que está enamorada de Ozzy, a pesar de que ahora están a
distancia.

―¿Vas a ir a Tasmania de nuevo cuando acaben las clases? ―le

pregunto.

Chay niega con la cabeza.

―No, Ozzy irá a Berlín. Quiero decir, si todavía quiere en la primavera.

―Creo que nadaría hasta ahí si tuviera que hacerlo ―ríe Anna.

―No puedes nadar hasta Berlín, no tiene salida al mar ―dice Rakel.

―No me arruines el chiste con la geografía. ―Anna finge fruncir el

ceño ante Rakel y le roba una de las uvas.
 ―Haz chistes más precisos. ―Rakel olfatea, robando a su vez la
manzana de Anna.

Rakel y Anna han formado su propia marca de amistad, donde son

libres de ser tan gruñonas la una con la otra como quieran.

―¿Dónde está Leo? ―le pregunto a Anna.

―Terminando un trabajo de historia con Ares.

―Quería felicitarlo, he visto que vuelve a ser capitán para el Quartum

Bellum.

La votación fue publicada esta mañana. No fue una sorpresa que los de
tercero eligieran a Leo una vez más, después de que los llevara a la victoria
los dos años anteriores.

―Creo que se arrepiente de haber querido ser capitán en primer lugar

―se ríe Anna―. Los retos son tan malditamente agotadores y la presión es
altísima, todo el mundo espera que ganemos.

―¡Van a ganar! ―digo, con plena confianza.

―Se supone que no tienes que animarlos, se supone que tienes que
ayudar a nuestro equipo a ganar ―me recuerda Rakel.

―No, estoy del lado de Miles en esto ―digo, dando un mordisco a mi

sándwich―. Cuanto antes nos eliminen, antes podré dejar de preocuparme
de que me pase algo horrible en esa competencia maldita.

Mientras dejo mi sándwich una vez más, Dean lleva su bandeja de

comida junto a mi mesa, flanqueado por Jasper Webb y Bram Van Der
Berg. Nuestras miradas se cruzan al pasar, pero no me habla.
 Lo veo cruzar el comedor y tomar asiento en el lado opuesto. Está frente
a mí, y sus ojos se fijan en los míos mientras clava una zanahoria en los
dientes de su tenedor y se la lleva a la boca.

Chay se aclara la garganta.

―Entonces... ―dice―. ¿Qué pasa con nuestro amistoso sociópata del

barrio? Estás comiendo con nosotros y, sin embargo, no puedo evitar notar
que Dean parece más interesado en ti que en sus zanahorias.

―No es así ―digo, dejando caer los ojos a mi plato―. No le gusto, ni

nada parecido.

Incluso mientras digo las palabras, recuerdo la forma en que Dean me

besó contra la pared de su habitación. Nunca imaginé que un beso pudiera
ser tan voraz.

Anna me observa, no con ira o celos, sino con algo muy parecido a la
comprensión.

―Dean tiene sus puntos buenos ―dice Anna―. Te entiendo mejor que
nadie, pero ten cuidado, Cat. Puede ser cruel y peligroso.

Chay se inclina sobre la mesa para apoyar su mano en mi brazo, sus

ojos azules buscan los míos.

―Intentó matar a Leo ―me dice―. En nuestro primer año.

―¿Es eso cierto? ―le pregunto a Anna.

Ella asiente, con una expresión sombría.

―Sí, lo es. Dean intentó ahogar a Leo, y casi funciona.

 Vuelvo a mirar al otro lado del comedor, al rostro severo y sin sonrisa
de Dean. Sigue observándome. ¿Sabe que estamos hablando de él? ¿Le
importa?

No puedo imaginarme a Dean disculpándose ni mostrando

remordimientos.

Recojo mi bandeja, dispuesta a devolverla al personal de la cocina.

Mientras me dirijo a la ventana de la cocina, oigo unos pasos firmes que

me interceptan. Sin girarme, sé que Dean está detrás de mí. Los pequeños
pelos se me erizan en la nuca, como la carga en el aire antes de una
tormenta eléctrica.

―¿Te ha gustado la comida? ―dice en voz baja.

Devuelvo la bandeja y me giro para mirarle.

No hemos estado tan cerca desde nuestro beso.

No me ha hablado desde entonces.

El recuerdo es como un holograma que brilla en el aire entre nosotros.

Puedo vernos a los dos encerrados en un abrazo, y estoy segura de que él
también puede.

―Tengo una propuesta para ti ―dice Dean.

―¿Qué tipo de propuesta? ―respondo con desconfianza.

―Reúnete conmigo en el campanario esta noche. A las nueve.

Me muerdo la comisura del labio, considerándolo.

 La última vez que me quedé a solas con Dean, las cosas dieron un giro
inesperado...

Desde entonces, hay una curiosidad palpitante en el fondo de mi

cerebro. Un extraño e insatisfecho anhelo, como una melodía cortada a
mitad de nota.

Dean y yo tenemos asuntos pendientes.

―De acuerdo ―digo, por fin.

―A las nueve ―repite, y su voz grave vibra en mis huesos―. No

llegues tarde.

Toda la tarde en clase, estoy pensando en Dean y en qué tipo de

'propuesta' podría ofrecerme.

Ya tiene toda la ventaja que necesita para obligarme a hacer lo que

quiere.

Lo que sólo puede significar... que está a punto de pedir algo más.

Dean me aterroriza, acabo de enterarme de que es un asesino en

potencia, que trató de ahogar a su propio primo por celos de Anna y
cualquier otro rencor que tenga contra Leo.

Sin embargo... no puedo negar que hay algo magnético en Dean.

 Nunca conocí a alguien tan intenso, tan consumidor. Es como un fuego
que corre salvaje a través de la maleza seca, tragando todo a su paso.

Quiere lo que quiere, hace lo que le place, no le importa si es querido u

odiado.

Tengo que admirar eso hasta cierto punto porque a mí me importa

absolutamente lo que la gente piense de mí. Me avergüenzo fácilmente, me
intimido fácilmente.

Si Dean me dejara en paz... seguiría pensando en él todo el tiempo. La

última semana me lo ha demostrado. Cuando me acuesto en la cama por la
noche, sin poder dormir, deslizo la mano bajo las sábanas y me toco
intentando recordar la textura exacta de sus dedos ásperos y fuertes contra
mi piel. Mi pequeña y suave mano no es ni de lejos tan satisfactoria.

Después de las clases, me encuentro duchándome y afeitando cada

centímetro de mi piel, limpiándome de arriba a abajo. Dean está
obsesionado con la limpieza, la idea de que me encuentre sucia o desaliñada
es intolerable, aunque la idea de que vuelva a tocarme no es mejor, soy un
manojo de nervios.

Me pongo ropa nueva: calcetines hasta la rodilla, mis Mary Janes, una
falda de cuadros verdes y un suéter de punto de gran tamaño. Me amontono
los rizos en la cabeza, fijándolos en su sitio, o al menos intentándolo:
siempre se me escapan pequeños tirabuzones que cuelgan alrededor de la
cara y la nuca.

Me miro la cara en el espejo y me pregunto si debo maquillarme o no.

Dean me obligó a quitármelo aquella vez, pero creo que sólo estaba siendo
un imbécil.

Cojo un perfilador líquido y me dibujo un ala en cada ojo, inclinada

hacia arriba en los bordes exteriores. Hace que mis ojos parezcan más
grandes que nunca, muy parecidos a los de un gato. Parpadeo lentamente,
satisfecha con el efecto.

¿Por qué me arreglo para Dean?

No lo sé.

Solo sé que el corazón se me acelera mucho antes de trotar por la

extensión de césped abierta entre el Sótano y el campanario en ruinas en la
esquina noroeste del campus.

El campanario parece haber sido alcanzado por un rayo. Es posible que

lo haya sido: las piedras están carbonizadas y ennegrecidas por el fuego,
con grandes huecos en la pared por donde pasó el infierno. Sólo la mitad del
tejado permanece en su sitio y la otra mitad se abre a las estrellas como un
ojo perdido. El borde de la campana se asoma el metal empañado por el sol
y la lluvia.

Nadie entra aquí porque es una trampa mortal, parece que va a

desmoronarse en cualquier momento.

Robé piedras de esta torre.

Las subí a la pared, las metí en un saco de lona y colgué ese saco como
contrapeso. Luego até un lazo alrededor de la muñeca de Rocco, liberé el
pasador y envié a las piedras y a Rocco a caer en las rocas dentadas de
abajo.

Así que, en cierto sentido, el campanario fue mi instrumento de

asesinato.

No sé si Dean es consciente de este hecho.

El sentimiento de culpa me corroe mientras subo una vez más esos

peldaños sueltos y destrozados.
 Mis pasos resuenan en la oscura torre. No he traído una vela y apenas
puedo ver metro y medio delante de mí.

No me doy cuenta de que hay un hueco en los escalones. Mi pie se

precipita por el hueco vacío hacia la negrura de abajo. Tropiezo, me golpeo
la rodilla con el siguiente escalón y me golpeo los codos.

―Demonios ―murmuro.

Mucho pedir mantenerme limpia. Intento quitarme el polvo de las

rodillas manchadas de hollín y me limpio las palmas de las manos en los
lados de la falda.

El viento sopla a través de los agujeros de la torre, emitiendo un

espeluznante gemido. Oigo el eco de los escombros desalojados por mis
pies, que caen por las escaleras detrás de mí.

Temblando, subo los últimos escalones.

Dean me espera en lo alto de la torre. Se apoya en la enorme campana

de bronce, con los brazos cruzados sobre el pecho. La campana ya no está
suspendida con una cuerda que cuelga de su badajo. Se estrelló en algún
momento, y ahora está inclinada de lado, con la mitad de su masa apoyada
en el chirriante suelo de madera, y la otra mitad sobresaliendo en el espacio
abierto.

La música suena desde un altavoz en la esquina, silenciosa y baja.

Apenas puedo distinguir la letra, pero el ritmo se arrastra bajo mi piel como
un insecto excavador.

―¿Por qué me pediste que nos reuniéramos aquí? ―le pregunto a

Dean.

―Para que podamos estar solos ―responde.

 ―¿No tienes miedo de que todo el lugar se derrumbe?

―No ―dice.

No sé si eso significa que cree que el derrumbe es improbable, o si le

importa un bledo que todo se caiga sobre nuestras cabezas.

Me relamo los labios con nerviosismo, la parte de mí que quería ver a

Dean esta noche me ha abandonado por completo. Ahora lo único que veo
es el brillo malévolo de sus ojos y la crueldad de su boca y esas manos
blancas como el hueso, bien formadas y hermosas, pero capaces de cosas
horribles.

―¿Cuál es tu propuesta? ―le pregunto.

Dean descruza los brazos y da un paso hacia mí. La caída de sus manos
es como un ave de presa que despliega sus alas. Lo hace infinitamente más
peligroso.

―Es sencillo ―dice―. Quiero un mes.

Trago con fuerza.

―¿Un mes de qué?

―Un mes de verdadera esclavitud.

Me muevo en mi sitio, las antiguas tablas de madera crujen bajo mis

pies.

―Ya estoy haciendo todo lo que me has pedido.

Cierra el espacio entre nosotros, mirándome a los ojos.

―Quiero más.
 Tengo el corazón en la garganta, como un pájaro en la mano, tratando
de escapar.

―Dime qué quieres ―susurro.

Dean se mete la mano en el bolsillo y saca algo. Lo sostiene entre el

pulgar y el índice, dejándolo caer y colgando de su mano.

Una tira de cuero con un solo anillo de metal en el centro.

Un collar.

―Quiero que estés dispuesta ―dice en voz baja―. Te quiero

obediente, y te quiero completamente bajo mi control. Durante un mes.
Desde ahora hasta Navidad.

―¿Y después de eso? ―yo digo.

―Entonces eres libre, nunca más te molestaré y tu secreto estará a salvo

para siempre.

Lo considero cuidadosamente, el collar oscilando ante mis ojos como el

reloj de un hipnotizador.

No tomo su oferta a la ligera.

Los juegos de Dean no son como los de los demás.

Todo lo que hace es mortalmente serio.

Si quiere una mascota, así es exactamente como me tratará. Como un

animal que le pertenece.

Por otro lado, si dice que se acaba al final de un mes... también me lo

creo.
 Sea lo que sea, Dean no es un mentiroso. Mantendrá su palabra.

―Sí ―digo, y la palabra apenas es más que un soplo de aire.

Dean lo oye igualmente y sus ojos brillan con triunfo. Es la mirada del
diablo cuando una pobre alma acepta su trato.

Casi me retracto de mi acuerdo, pero es demasiado tarde. Dean ya está

sacando el collar entre sus manos.

―Quítate la ropa ―dice.

―¿Qué?

―Desnúdate ―ordena―. Quiero ver lo que tengo.

Lo miro con horror.

La música palpita en el altavoz, ordenándome que obedezca tanto como

la mirada imperiosa de Dean.

No está bromeando. Nunca bromea.

Lentamente, obedezco.

Me paso el suéter por encima de la cabeza y lo dejo caer al suelo

polvoriento, luego empiezo a desabrocharme la blusa. El corazón me
tiembla en el pecho y, sin embargo, mis dedos se mantienen firmes. Me
desabrocho cada botón, me quito la blusa y la dejo caer sobre el suéter.

Me bajo la cremallera de la falda y la dejo caer. Me alejo del charco de

tela y me quedo en ropa interior ante un hombre por primera vez.

Mi sujetador y mis bragas son de algodón liso, sin combinar, el

sujetador gris y la ropa interior azul. Sigo llevando los calcetines hasta la
rodilla y los zapatos, porque no hay ningún sitio donde sentarse y no quiero
saltar sobre un pie intentando quitármelos.

A Dean no parecen importarle los calcetines. Sus ojos se fijan sólo en

mi cuerpo.

―La ropa interior también ―ordena.

Nunca he estado desnuda cerca de otro ser humano en mi vida adulta.

No utilizo las duchas comunes y ni siquiera me desnudo completamente
delante de Rakel, nos ponemos de cara a la pared opuesta mientras nos
cambiamos.

Sin embargo, lo que siento no es vergüenza, sino curiosidad.

¿Qué pensará Dean de mi cuerpo?

¿Soy guapa?

Ni siquiera lo sé.

Nunca podemos vernos realmente a nosotros mismos si no es a través

de los ojos de los demás.

Me desabrocho el sujetador y dejo caer los tirantes, luego lo dejo caer al

suelo.

Mis senos son pequeños pero maduros, como melocotones. Los pezones
sobresalen de la piel, delicados y rígidos.

Observo atentamente el rostro de Dean para ver su reacción.

Sus ojos se abren de par en par y su mandíbula se tensa. Sus fosas

nasales se abren como las de un semental que huele a una yegua en celo.
 Es lujuria, pura lujuria. Le gusta mi aspecto.

Envalentonada, me quito también las bragas y me alejo.

Ahora estoy desnuda, sólo con los calcetines, con el coño desnudo a su
vista. Lentamente, me doy la vuelta en el sitio, mostrándole ese trasero
redondo y lleno que ha azotado tan recientemente.

Me estoy exhibiendo ante él.

Quiero su mirada.

Quiero su aprobación.

Y Dean quiere inspeccionarme.

Camina a mi alrededor como un comprador en una subasta, mirándome

de arriba abajo, evaluando mi cuerpo.

Sus ojos son cien pares de manos que pasan por mi piel.

Me quedo quieta, con los hombros hacia atrás y el pecho abierto a su

mirada.

Dean me coge el trasero con la mano y me aprieta las nalgas como si

examinara su firmeza. Luego da un rodeo hacia la parte delantera y me toca
el pecho. Comprueba cómo se llena su mano, inclinando la cabeza con
aprobación cuando la curva de mi pecho se alinea perfectamente con la
curva de su palma.

Me estremezco cuando su pulgar se desliza por mi pezón rígido.

―Muy bien ―dice suavemente.

Una oleada de calor y mi boca saliva ante su aprobación.

 Estoy descubriendo algo sobre mí misma en este momento.

Haría cualquier cosa por un cumplido.

Quiero que me elogien, lo quiero mucho y lo quiero especialmente de

este hombre, al que no le gusta nada ni nadie.

―Levántate el pelo ―me ordena.

Levanto los rizos que han quedado sueltos, dejando al descubierto la

base de mi cuello.

Dean coge el collar de cuero y me rodea la garganta con la anilla en la

parte delantera. Me abrocha el cierre por detrás.

Luego retrocede para admirar el efecto: mi figura desnuda, salvo por un

par de calcetines y el collar de cuero alrededor del cuello.

―Perfecto ―dice.

El corazón me retumba y siento la humedad que me duele entre los

muslos. Esperaba que Dean me tocara también ahí.

―Ponte a cuatro patas ―me ordena.

Me pongo de rodillas y luego coloco las palmas de las manos sobre las
tablas polvorientas.

―Arrástrate ―dice.

Me arrastro en un lento círculo ante él, con la cara ardiendo de

vergüenza. Es degradante y humillante, mi trasero y mi coño se sienten
horriblemente expuestos cuando me doy la vuelta. Siento que Dean me mira
desde arriba y me pregunto si se está riendo de mí en su cabeza.
 Pero no se ríe. Cuando echo un vistazo hacia arriba, veo su polla
apretada contra la bragueta del pantalón, tan gruesa que parece una lata de
refresco metida por la parte delantera del pantalón y una pequeña mancha
húmeda atraviesa el material donde la cabeza está presionada.

Se me hace la boca agua aún más.

―¿Sabes chupar pollas? ―pregunta Dean.

Me siento sobre mis talones y lo miro. Niego con la cabeza.

―Vas a aprender ―dice.

Se quita el suéter y lo deja en el suelo polvoriento. Se sienta y me llama

con un silbido, señalando el espacio a su lado.

Empiezo a levantarme y él ladra:

―¡No!

Comprendiendo, me arrastro hacia él sobre las manos y las rodillas.

Me agarra de la anilla del collar y me tira de la cabeza hacia abajo para

que quede acurrucada a su lado con la cabeza en su regazo, entonces se baja
la cremallera de los pantalones.

Su polla sale, tan pálida como el resto de su cuerpo. El tronco es grueso

y blanco, veteado como el mármol, mientras que la cabeza es lisa y
ligeramente rosada. En la punta se acumula un líquido claro, quiero
probarlo.

―Chúpalo como un helado ―me dice―. Con cuidado, no me arañes

con los dientes.
 Su polla es más grande que cualquier helado que me haya metido en la
boca, pero quiero intentarlo.

Cierro los labios alrededor de la cabeza. La lamo con la lengua,

saboreando la aguda chispa de sal de ese líquido que gotea. Más saliva
inunda mi boca, y soy capaz de pasar los labios y la lengua suavemente por
su polla mientras chupo con suavidad.

Mi cabeza se apoya en su regazo, con la oreja pegada a su muslo. Sólo

una parte de su polla cabe en mi boca, pero Dean no la fuerza más. Me deja
chupar la cabeza mientras me acaricia el pelo con los dedos.

Su tacto es increíblemente relajante, la succión y las fuertes yemas de

sus dedos contra mi cuero cabelludo me ponen en estado de trance.

Dean me quita las horquillas del pelo para que los rizos queden sueltos.
Me pasa los dedos por el pelo en lentos y perezosos remolinos, a veces con
presión, a veces con ligeros golpes.

El calor me inunda el cuerpo, cada músculo se relaja.

Me está acariciando.

Y me gusta.

Sigo chupando su polla.

Después de diez o veinte minutos, Dean se mete entre mis muslos y me

frota el coño. Me frota al mismo tiempo que yo chupo. Cuanto más fuerte y
rápido le chupo la polla, más presión ejerce contra mi clítoris.

Gimo en torno a su polla, apretando mi coño contra su mano.

La doble sensación de su piel caliente en mi boca y su mano caliente

contra mi clítoris es fenomenalmente satisfactoria. Quiero seguir chupando
y rechinando contra él.

Me siento medio dormida, flotando en este estado de sueño erótico en el

que soy una buena mascota que se gana su recompensa.

Después de todo, ¿es tan malo ser una mascota?

Todo lo que significa es que alguien te quiere. Alguien te cuida.

Siempre he sido una buena chica, deseosa de complacer...

Tal vez siempre necesité un amo...

La respiración de Dean se acelera. Mueve sus caderas, empujando su

polla un poco más adentro de mi boca. Me mete la mano en el pelo,
agarrando la parte posterior de mi cráneo, manipulando el ángulo de mi
cabeza para poder meter su polla más adentro.

Ahora me dan un poco de náuseas y es más difícil mantener el ritmo,

pero él sigue frotando mi coño con la otra mano, metiendo los dedos dentro
de mí mientras me mete la polla hasta la garganta.

Empiezo a sentir de nuevo esa presión creciente, esa bola de calor que
se expande en mi vientre. Mi boca está extraordinariamente sensible de
tanto chupar, mis labios y mi lengua e incluso la suave piel de mi garganta
están hinchados y palpitan como el interior de mi coño. Mi boca es tan
erógena como mi clítoris, y la doble sensación de penetración, oral y
vaginal, me lleva al clímax.

Empiezo a correrme, con olas de placer que fluyen a través de mí con

cada empuje de los dedos de Dean. Vuelvo a gemir alrededor de su polla y
la vibración de mi garganta lleva a Dean al límite. Su polla empieza a
retorcerse, y gruesos y cálidos chorros de semen golpean la parte posterior
de mi garganta, cubriendo mi lengua.
 Dean deja escapar un largo y torturado gemido, un sonido tan primario
que me asusta, y sin embargo... también me gusta eso. Me gusta tener ese
efecto en él.

Su semen es resbaladizo y caliente. Me sobresalta. Me sujeta la cabeza

y me ordena:

―Trágatelo, hasta la última gota.

Trago y trago, tratando de obedecer.

El sabor no es malo, es el volumen lo que me hace esforzarme. Sigue

eyaculando, al menos cinco o seis chorros, hasta que creo que me voy a
ahogar.

Por fin me suelta la cabeza y me incorporo, limpiándome la boca con el

dorso del brazo. Todo mi cuerpo está suelto y cálido, inundado de
escalofríos que pasan por mi piel sin previo aviso.

Dean se apoya en los codos, con los ojos pesados y el cuerpo agotado.

Nunca lo había visto tan relajado.

Espero su juicio. Quiero saber cómo he actuado.

Me mira y me coge la barbilla con la mano. Me empuja hacia delante

para poder besarme, sin importarle un carajo que todavía tenga su semen en
la boca.

―Buena chica ―gruñe.

9
 DEAN

Si antes pensaba que tenía una fijación con Cat, no es nada comparado
con mi obsesión por mi propia mascota personal.

Le digo que lleve el collar a todas partes, todo el día.

Y entonces la veo caminando hacia la clase vestida tan inocentemente

como siempre, con la mochila sobre los hombros, la camisa de gran tamaño
colgando por encima de los calcetines de la rodilla, con la marca de mi
autoridad enrollada en el cuello.

Me vuelve loco.

Mi polla está dura como el acero todo el puto día.

No puedo dejar de pensar en ella, no puedo dejar de intentar

vislumbrarla, no puedo dejar de imaginar lo que le haré hacer cuando
estemos solos por la noche.

Tengo un mes para aprovechar al máximo esto.

Había pensado en un plazo más largo; después de todo, había planeado

atormentarla durante dos años más hasta que me graduara en Kingmakers,
pero al final decidí que nunca aceptaría si parecía que iba a durar para
siempre. Puedes hacer cualquier cosa durante un mes.

Efectivamente, ella consintió sin mucho convencimiento.

Porque ya había descubierto la verdad crucial sobre mi gatita:

jodidamente le gusta.
 Sólo tengo que mostrarle cuánto le gusta, ella ni siquiera lo sabe. No
tiene ni idea de lo que puedo hacer con ella, o de lo bien que se sentirá.

Mientras tanto, he empezado mis clases privadas con Snow.

Entro en nuestra primera sesión sintiéndome el rey del mundo, como si

nada ni nadie pudiera tocarme.

Snow no tarda en recordarme que, si yo soy el rey del mundo, él es Thor

Odinson y puede golpearme cuando quiera.

Sus puños son truenos y rayos. Me golpean con furia pagana,

recordándome la diferencia entre un dios y un mortal.

―Estás telegrafiando tus puñetazos ―dice, rebotando ligeramente

sobre las puntas de los pies, ni siquiera sin aliento por nuestro combate―.
¿Por qué puedo esquivar tus golpes si ya han pasado veinte años? Porque
puedo saber lo que vas a lanzar sólo por la posición de tus pies.

Lo ataco de nuevo, decidido a mover mi cuerpo como una unidad, sin

que los dedos de los pies traicionen mi puño una fracción de segundo antes
de que pueda aterrizar.

―Mejor ―dice Snow, mientras uno de esos puñetazos le corta la

mandíbula―. Pero tienes que mantenerlo. Cuando te cansas, vuelves a caer
en los malos hábitos. Esto es lo que ocurre con todos los luchadores:
cualquier tendencia o patrón que mantengan, intentan erradicarlo, pero
cuando el cuerpo se cansa, vuelven a la rutina.

La voz de Snow es profunda y áspera, y resuena con la verdad. Se ha

convertido en la voz dentro de mi cabeza, señalando mis defectos,
recordándome sus lecciones mucho después de que la clase haya terminado.

Su voluminosa estructura es firme e inamovible como una montaña.

Nunca pierde los nervios, nunca comete errores.
 Snow es lo que la disciplina ha hecho de él. Cuarenta y ocho años
golpeado contra el yunque del refinador, ahora es más duro que cualquier
espada.

Lo admiro.

Lo odié al principio, el día que me humilló delante de la clase.

Ahora quiero su aprobación. Y esto me resulta extraño, porque nunca

me ha importado lo que Abram Balakin o Danyl Kuznetsov o mis
profesores pensaran de mí. No mientras consiguiera lo que quería.

Ni siquiera estoy seguro de que me importe lo que piense mi padre.

Después de todo, nunca está contento haga lo que haga y tengo mis propios
resentimientos contra él por cómo alejó a mi madre, y cómo permitió que
nuestra casa se arruinara. Me crió en un montón de basura, así que toda mi
vida he tenido que luchar contra la vergüenza de nuestro pasado, la
vergüenza de nuestra casa y la vergüenza de lo que soy.

Snow es un hombre que merece ser impresionado.

No sabe nada de mi familia y no le importa.

Sólo le importa cómo me desempeño aquí y ahora en este gimnasio.

Ataco de nuevo, más fuerte y más rápido que antes. Esta vez veo que
tiene que apresurarse para bloquear mis golpes, y respira con más fuerza.
Le doy un golpe de refilón en la oreja.

―Bien ―dice Snow―. Me golpeaste una vez, en nuestra primera

pelea. Fue una buena combinación. Estabas desesperado, y fue la única vez
que no telegrafiaste lo que ibas a hacer, fue un golpe fuerte. Siempre has
tenido talento, Dean; puedo verlo, pero tienes que ser más que talentoso,
tienes que ser el mejor y para ser el mejor, tienes que convertirte en un
estudiante de tu oficio. No puedes ganar a través de la furia, la ira nunca
será suficiente: necesitas conocimientos, asesoría.

―Por eso estoy aquí ―jadeo, golpeándole de nuevo.

―Sí ―dice Snow, golpeándome con un duro derechazo que me hace

caer de trasero―. Pero no estoy seguro de que estés escuchando.

Después de entrenar, Snow saca su teléfono para que podamos ver

viejas cintas de sus combates.

―Atacas duro en el primer asalto Dean ―dice―. A veces, es una

buena estrategia, pero no siempre. Mira este boxeador, Evo Chávez. Vi
horas de cinta de sus antiguas peleas y él hizo lo mismo con las mías,
ambos estudiamos a nuestro oponente. Cuando peleamos, puedes ver que en
el primer round él alteró su estrategia. Nos rodeamos el uno al otro, viendo
lo que cada uno de nosotros había cambiado, pero mira... a medida que la
pelea avanzaba, él se cansó. ¿Y qué ves?

―Jab, jab, cruz, gancho ―digo, detectando el patrón del otro boxeador.

―Así es. A veces es mejor esperar y permitir que tu oponente cometa

su error.

La cena consiste en albóndigas de pollo, una de las favoritas de los

estudiantes. El comedor está lleno. Veo a Kade Petrov y Tristan Turgenev
luchando por encontrar un asiento, y les hago un gesto para que ocupen los
lugares vacíos junto a Bram.

Kade deja su bandeja y sonríe.

 ―Albóndigas y tarta de manzana de postre ―dice―. Debe ser mi
cumpleaños.

Bram mira a Kade evaluándolo, ha oído a Bodashka hablar mal de Kade

Petrov en nuestras clases de boxeo, pero también ha visto que Kade es
inteligente y un buen luchador. A pesar de todos los defectos de Bram,
prefiere la habilidad sobre el pedigrí en sus amigos.

―He oído que te han elegido capitán de primer año ―le dice a Kade.

―Sí ―dice Kade, coloreando un poco―. Probablemente sea por mi

hermano. Ganó tres veces, así que quizá los de primer año esperan que sea
genético.

―Lo siento ―dice Valon, metiéndose una bola de masa en la boca―,

no tienes ninguna posibilidad, chico, vamos a arrasar los cuatro años,
vamos a batir el récord de tu hermano.

―Sí, sé que son un grupo de estrellas. He oído hablar de Leo Gallo.

―Kade sonríe, descarado y despreocupado―. No tengo nada que perder, si
me gana, es lo que todo el mundo espera, pero si gano...

―Entonces te despertarás por la mañana y te darás cuenta de que todo

fue un sueño ―digo, riendo.

Kade se ríe conmigo, sin ofenderse.

―Puede que sí ―está de acuerdo―. No se puede culpar a un chico por

intentarlo.

Me gusta la confianza fácil de Kade. Hace un año me habría irritado, me

habría recordado a Leo, pero de alguna manera no me molesta en el chico
más joven. Tal vez porque desearía haber sido más como él en mi primer
año en la escuela. Menos enojado, buscando amigos en lugar de enemigos.
 Los enemigos vienen solos.

Bodashka se detiene en nuestra mesa, mirando con rabia el asiento que

suele ocupar, actualmente ocupado por Kade Petrov. Sin decir nada, se aleja
para unirse a Vanya y Silas.

―¿Es este su sitio? ―dice Kade con culpabilidad.

―No te preocupes ―le digo―. No tiene su nombre.

Bram levanta una ceja, pero no discute. Bodashka es pomposo y no tan

brillante. Kade es mejor compañía y mucho más divertido.

―¿Y tú? ―le dice Bram a Tristan―. ¿Cómo es que no te sientas con
los franceses?

―Me gusta la Bratva de París ―dice Tristan, con esa voz

sorprendentemente suave que no concuerda en absoluto con su gran
complexión―. Pero Jules es un poco idiota.

Bram se ríe.

―Sí, lo es, su habitación está justo al lado de la nuestra y es más

malhumorado que una chica.

Tristan se ríe.

―La única persona que puede mantenerlo a raya es mi hermana y ella

está en la biblioteca ahora mismo.

―¿Tu hermana es Claire Turgenev? ―pregunto.

―Así es. ―Tristan asiente.

 ―Mierda, es preciosa ―gime Bram en un tono de profundo anhelo―.
Sin ánimo de ofender.

―No me ofende ―dice Tristan, encogiéndose de hombros―. Es

preciosa.

Claire Turgenev ha sido durante mucho tiempo el estandarte de la

belleza y la clase en Kingmakers, una de las pocas Herederas amadas por
casi todos. Cuando se gradúe a finales de este año, un centenar de corazones
masculinos se romperán, y probablemente también algunos femeninos.

El mío no.

Ya no me cautivan tanto las rubias despampanantes como antes.

De hecho, lo que me gustaría ver ahora mismo es un choque de rizos

negros, más gruesos que la piel de zorro y más oscuros que una noche sin
luna...

Como si la hubiera invocado con mis pensamientos, Cat Romero entra

en el comedor con mi collar alrededor del cuello.

Me mira fijamente y se queda quieta durante un largo rato.

Parece que va a unirse a mí voluntariamente, hasta que ve la falta de

sillas vacías en mi mesa.

Maldigo el impulso que me llevó a invitar a Kade Petrov.

En su lugar, Cat se sienta con Anna, Leo y Hedeon.

Hedeon le aparta la silla porque tiene las manos ocupadas con su

bandeja.
 Ese simple acto de caballerosidad hace que un rayo de furia recorra mi
columna vertebral. Nunca había pensado en Hedeon Gray ni dos segundos,
pero de repente pienso que podría ser mi enemigo mortal.

Da un mordisco a su panecillo y hace algún comentario a Cat.

Cat le responde amablemente.

Quiero saber qué están diciendo.

No, a la mierda, quiero arrancarle la laringe a Hedeon. ¿No puede ver,

más claro que el día, que Cat me pertenece?

La prueba está envuelta alrededor de su cuello.

Cat puede sentir que la observo, sus ojos revolotean para encontrarse
con los míos. Sus mejillas se sonrojan profundamente, más que sus labios.
Instintivamente, las yemas de sus dedos suben para tocar el anillo de metal
en el centro de su garganta.

―Una hora ―digo.

Cat asiente lentamente.

Esa es la hora que hemos fijado para que se reúna conmigo en el

campanario.

La sangre se dispara en mi polla.

―¿Qué estás mirando? ―exige Bram.

―Nada ―digo, volviendo a mi comida.

Bram mira al otro lado de la habitación, pero no puede seguir mi mirada

a través del abarrotado comedor.
 He estado haciendo mejoras en el campanario. He traído cojines, mantas
y velas, robadas de todo el castillo. También otras cosas: cuerdas. Cadenas,
y una herramienta de mi propia invención...

Espero a Cat, con la sangre bombeando por mis venas con la presión de
una manguera de incendios.

Si llega un puto minuto tarde, la voy a castigar...

Oigo un guijarro cayendo por los escalones.

Es el único indicio de que Cat se acerca.

Es silenciosa y ligera. Pequeña y discreta.

Realmente es una Espía con talento, a su manera.

Después de todo, ni siquiera el consumado depredador Rocco Prince

tenía idea de que ella lo estaba acechando...

Ella está fuera de la vista en la sombra de la escalera, pero sé que está

ahí, observándome.

Enciendo las velas una a una, hasta que forman un semicírculo

alrededor de la campana caída, como el precursor de una sesión de
espiritismo. ¿Qué invocaremos Cat y yo esta noche?

Pongo la música.
 Una lista de reproducción de mi elección, seleccionada específicamente
para Cat. (Bound — Indiana)

Sólo una vez que mis preparativos están completos, hablo.

―¿Por qué sigues vestida?

Cat sale de las sombras a la luz de las velas.

Su rostro está inmóvil, pero esos grandes ojos oscuros no dejan de

comunicarse conmigo. Me revelan todos sus secretos.

Comienza a desvestirse.

Algo que he notado en Cat: cuando se olvida de estar nerviosa, se

mueve con una gracia sorprendente, se desprende de esa ropa demasiado
grande, dejando al descubierto el cuerpo apretado que hay debajo.

Y qué cuerpo es.

Sus senos pequeños y redondos se destacan en su torso, su cintura es tan

pequeña que podría rodearla con las manos, pero no es delgada ni infantil:
esas caderas curvadas y ese trasero lleno añaden una satisfactoria
sensualidad a su figura.

Su piel de bronce brilla con la luz parpadeante. Cada centímetro de ella

es suave y sin marcas, por ahora...

―Ven aquí ―ladro.

Cat cruza el espacio entre nosotros, silenciosa y obediente.

―Ponte contra esa pared ―le ordeno―. Pon las manos sobre la cabeza.
 Cat se coloca de espaldas a la pared de piedra curvada. Levanta las
manos sobre la cabeza, con las muñecas cruzadas. El movimiento eleva sus
pechos aún más, inclinando los pezones hacia arriba de forma tentadora.

Ya he pasado un trozo de cuerda por los agujeros de la pared. Enlazo la

cuerda alrededor de las muñecas de Cat, atándolas en su sitio.

Los labios de Cat se separan. Capto el agudo aroma de la adrenalina que

se desprende de su piel.

Ya está asustada, y ni siquiera hemos empezado.

―Abre las piernas ―le ordeno.

Cat amplía su postura para que sus pies queden separados a la altura de
los hombros. Le ato los tobillos a la pared para que no pueda cerrar las
piernas.

Ahora todo su cuerpo está expuesto y temblando. Sabe que está

atrapada en la posición más vulnerable posible. Completamente a mi
merced.

Y sin embargo, me permitió hacerlo, lo que significa que confía en mí

hasta cierto punto.

Realmente no debería.

Me pongo delante de ella, mirando su cuerpo estirado, clavado en la

pared como una mariposa. Toda esa piel suave y tierna completamente bajo
mi control.

Buscando en mi mochila, saco un azote de cuero.

Lo hice yo mismo, igual que el collar de Cat, en los talleres adyacentes

a la antigua fragua.
 Me llevó varias horas anudar las correas de cuero y unirlas al mango
cuidadosamente envuelto. El cuero es suave y flexible, pero puede escocer.
Lo probé en mi muslo.

Agarro el mango sin apretar, dejando que los hilos de cuero se deslicen.

Cat observa cada uno de mis movimientos, con los ojos muy abiertos.

Con las manos por encima de la cabeza, sus pechos están desnudos y
completamente desprotegidos. Muevo el azote, dejando que los hilos de
cuero pellizquen su pecho izquierdo. La gatita salta y suelta un pequeño
grito. Una docena de líneas rosas marcan su delicado pecho.

Recorro con mis dedos las tiras de cuero, dejando que la expectación
aumente. Entonces vuelvo a azotarla, en el otro lado. El cuero anudado le
golpea bruscamente el pezón y Cat grita aún más fuerte.

Me acerco más, arrastrando el azote suavemente por el interior de su

muslo.

Cat se estremece, con las rodillas débiles, sostenidas sobre todo por los
brazos atados sobre la cabeza.

Me inclino para susurrarle al oído.

―Te vi sentada con Hedeon en la cena.

Acaricio su pecho izquierdo con la mano, sintiendo la calidez de su piel

azotada.

Agarro su pezón entre el pulgar y el índice y lo aprieto con fuerza. Cat

gime.

―Lo he visto hablar contigo.

 Le agarro la cara y la obligo a mirarme a los ojos.

―¿Qué te dijo?

―¡Nada! ―grita Cat―. Sólo me preguntó por mi clase de

programación.

Le vuelvo a agarrar el pezón y se lo pellizco aún más fuerte.

―No me mientas.

―¡No lo hago! ―jadea.

Está sudando ligeramente, por el miedo y el dolor.

Le agarro la barbilla y le paso la lengua por el costado de la garganta,

desde la clavícula hasta la oreja, pasando por el collar de cuero, saboreando
la sal de su piel. Luego la beso con fuerza en la boca, metiéndole la lengua
por los labios, haciéndola probar también.

―Lo he visto caminar contigo, hablando contigo, apenas es amigo de

Leo y Ares. ¿Por qué es amigo tuyo?

―¡No lo sé! ―Cat grita, tratando de torcer su barbilla fuera de mi

agarre.

No se encuentra con mis ojos.

Está mintiendo, sé que está mintiendo.

Su resistencia me enfurece.

La azoto de nuevo, en ambos pechos y en el vientre. Primero la azoto

ligeramente, para que la sangre llegue a la piel, y luego con más fuerza,
hasta que puedo ver las marcas de los latigazos por todas partes.
 Cat se retuerce y se gira contra la cuerda, hasta que ésta le muerde las
muñecas.

Ya no grita. Se muerde obstinadamente esos labios rosados con sus

afilados dientes blancos, mirándome fijamente.

Vuelvo a besarla y esta vez me agacho y deslizo mis dedos entre los
labios de su coño. Su dulce y pequeño coño está abierto y desprotegido. Ni
siquiera puede cerrar las piernas. Le froto el clítoris con brusquedad y ella
grita, mitad súplica y mitad gemido de placer. Su humedad empapa mis
dedos.

―Intentémoslo de nuevo ―le digo.

Le agarro la cara y la hago mirarme. Le clavo la mirada en esos

hermosos ojos, tan oscuros que es difícil encontrar la intersección de la
pupila y el iris. Ojos que sólo reflejan las más pequeñas motas de luz, como
un destello de estrellas a través de una piscina profunda y negra.

―¿Qué quiere Hedeon? ¿Le gustas? ¿Quiere follar contigo?

―¡No! ―Cat grita.

Vuelvo a frotar su coño, empujando mis dedos dentro de ella como a

ella le gusta. Ya he aprendido la técnica perfecta para llevarla al límite en
segundos. No es difícil cuando la sangre ya está corriendo por su cuerpo,
azotada en un frenesí por el látigo y su propio miedo y excitación.

Sé que la tengo justo donde quiero cuando intenta presionar sus caderas
contra mi mano, obstaculizada por lo fuertemente atada que está a la pared.

Jadea y gime, necesitando un poco más.

―Dime ―le gruño al oído―. Dime qué quiere.

 ―¡Está tratando de encontrar a sus padres! ―Cat grita.

Me alejo para mirarla, sorprendido.

―¿Qué?

Cat agita la cabeza con rabia, haciendo volar sus rizos oscuros.

―Quiere conocer a sus padres biológicos ―dice―. Sabe que fue

adoptado por los Grey. No está enamorado de mí.

Su tono es despectivo, como si eso debiera ser obvio, está tan irritada de
que le saque esta información que debe ser verdad.

―¿Por qué no me lo dijiste? ―digo, deslizando mis dedos dentro de su

cálida humedad una vez más.

Cat gime.

―Porque no quiere que nadie lo sepa ―murmura.

―No me importa lo que quiera Hedeon ―le digo al oído―, sólo me

importa lo que yo quiero, y más vale que cambie esa actitud, o no seré tan
amable contigo...

Introduzco mis dedos dentro y fuera de ella hasta que todo su cuerpo
empieza a temblar. Intenta apretar los muslos, pero no puede. No puede
hacer nada más que morderme el hombro con esos afilados dientes.

―¡Argggghhhh! ―grita mientras hago que se corra.

Un torrente de líquido corre por mi mano.

Creo que he hecho que se corra.

 Me limpio la palma de la mano en el muslo del pantalón, por una vez
me importa un carajo si mi ropa está sucia.

Solo me importa mirar a Cat, el brillo del sudor en su pecho, las marcas
persistentes del latigazo en sus pechos.

Su cabeza se apoya en su hombro, agotada por la fuerza de su clímax.

No hemos terminado.

Ni siquiera estamos cerca.

Corto las cuerdas que la atan a la pared, Cat cae en mis brazos y la
levanto con facilidad, con un brazo sosteniendo su espalda y sus rodillas
sobre mi otro brazo. No pesa casi nada, ni siquiera cuando está flácida y
agotada.

La llevo hasta la pila de cojines que he robado de la galería de la planta

baja de la Fortaleza. La arrojo sobre los cojines, viendo cómo se abren sus
piernas.

Su pequeño coño es como una suave concha rosa, delicada y tentadora.

Nunca había comido un coño, siempre pensé que estaba por debajo de
mí.

Pero he probado a Cat en mis dedos y quiero más.

Me quito la ropa y me acuesto entre sus piernas separando sus muslos.

Hundo mi lengua en su coño, buscando la fuente de ese tentador sabor,
deseando que llene mi boca. La lamo como un animal, voraz y salvaje.
Exploro cada parte de ella con mi lengua.

Cuando encuentro un punto sensible, Cat ronronea como una gatita.

Deja escapar una larga exhalación que hace que sus dientes castañeen como
si tuviera frío, pero no tiene frío: su cuerpo arde a mil grados y su coño es el
horno que genera ese calor.

Le lamo el coño una y otra vez, hasta que su espalda se arquea y sus
pechos se elevan en el aire, y ella se revuelve contra mi lengua con todas
sus fuerzas.

Entonces me siento, con la polla sobresaliendo de mi cuerpo como la

proa de un barco.

La miro y ella me mira, jadeante y desesperada.

―Suplícame que te folle ―gruño.

Su pequeña lengua rosada se desliza para tocar su labio superior. Tiene

las mejillas sonrojadas y los ojos brillantes.

―Por favor ―susurra―. Te necesito.

Abre las piernas por completo, invitándome a introducir mi polla en su

parte más suave y sensible.

Te necesito.

Nadie me había dicho eso antes.

Pongo la cabeza de mi polla en su abertura y empujo dentro.

Está mojada, más resbaladiza que una marea negra. Sin embargo, está
tan apretada que tengo que apoyarme con mis brazos a ambos lados de su
cara para poder introducirme en ella.

Mi polla se hunde en su apretado abrazo. Su agarre húmedo y caliente

supera todo lo que había imaginado.
 ―¡Oh, Dios! ―grita.

La hago callar con mi boca.

Beso a Cat larga y profundamente, mientras mi polla llena cada

milímetro de espacio dentro de ella.

Estoy cayendo en puro placer líquido.

Joder, puede que me esté muriendo. ¿Puede un hombre sobrevivir esto?

Quiero explotar dentro de ella al instante.

Lo único que me retiene es el impulso mucho mayor de hacer que Cat

se corra primero.

Nada me excita más que controlar sus orgasmos, negárselo cuando

quiere correrse, y forzarla a llegar al clímax cuando intenta resistirse.

La he hecho correrse con mis dedos y casi con mi lengua. Ahora quiero
ver si puede correrse sobre esta polla.

Le agarro las dos manos, sus dedos entrelazados con los míos, y se las
aprisiono sobre la cabeza. Chupo y mordisqueo sus pechos mientras me
introduzco en ella una y otra vez.

Cat está en un éxtasis de placer y dolor, mi polla la desgarra. Era virgen

hasta este momento, estoy seguro de ello. Ha matado a un hombre, pero
nunca se ha follado a uno.

Y, sin embargo, me empuja con movimientos frenéticos de sus caderas,

respirando y jadeando, intentando apretar su sensible clítoris contra mi
cuerpo.
 La presiono, dándole la fricción que necesita. La follo profundamente y
con firmeza.

Cat gira su cara hacia mí, chupando el lado de mi cuello. Me lame y

chupa hasta la oreja y luego me muerde el lóbulo con fuerza entre esos
afilados dientes. Su lengua baila sobre el borde de mi oreja, enviando ondas
de placer por mi columna vertebral.

Me roza la nariz con el pelo e inhala profundamente.

1
―Me encanta tu fragancia ―gime mientras empieza a correrse.

Nunca he oído a Cat hablar en su lengua materna. Su inglés es perfecto

y sin acentos.

Por eso sé que ha perdido todo el control.

Y yo también.

Su voz resuena en mi cabeza.

Me encanta tu fragancia.

Te necesito.

Te necesito.

Te necesito.

La presa se rompe. Exploto dentro de ella y un torrente de semen sale de

mí. Los dientes de Cat vuelven a castañear y yo grito, un grito que parece
un sollozo.
 10
CAT

Perdí mi virginidad con Dean.

Supongo que sabía que iba a ocurrir.

Acepté ser su mascota durante un mes y luego le chupé la polla el

primer día. Así que era poco probable que llegara intacta hasta Navidad.

Aun así, no estoy segura de cómo me siento al respecto.

Zoe le dio su virginidad a Miles, el amor de su vida.

Yo le di la mía a un enemigo, me pregunto si me arrepentiré.

La verdad es que no me arrepiento en este momento. No puedo

arrepentirme, porque ya estoy deseando volver a hacerlo, y sinceramente ya
no veo a Dean como un enemigo.

Tal vez nunca lo hice.

Me ha asustado desde el día en que lo vi por primera vez fuera de la

fiesta de Halloween de Miles, hace poco más de un año, y me ha frustrado
cientos de veces desde entonces.

¿Pero alguna vez lo odié realmente?

No. No lo creo.
 Mi terror siempre ha ido acompañado de una extraña fascinación por
Dean. Él me intriga, como un camino oscuro en el bosque. Quiero ver lo
que hay dentro.

No, definitivamente no puedo arrepentirme de follar con él, se sintió

demasiado bien. Los momentos más placenteros de mi vida han llegado en
nuestros últimos encuentros.

Pero estoy confundida sobre una cosa. La cosa que me hace sentir un
sentimiento de culpa y vergüenza cuando pienso en lo que permití que Dean
me hiciera y lo mucho que me gustó...

Sólo hay una persona a la que le puedo preguntar.

Llamo a mi hermana.

Miles me dijo dónde encontrar su alijo de móviles escondidos para que

pudiera llamar a Zoe cuando quisiera, no sólo los domingos.

Voy al punto más alejado del campus, en la esquina noroeste de las

murallas de la fortaleza, escondido detrás de la torre de la prisión y el borde
de la catedral en ruinas. Aquí, en un matorral de Hemlocks, nadie me verá
usando una pieza de tecnología prohibida.

Zoe responde de inmediato, complacida y sin aliento.

―¡Cat! ¿Cómo estás?

No tengo que preguntar cómo está, puedo oír la alegría pura en la voz
de Zoe. Así es como suena siempre desde que se mudó a Los Ángeles con
Miles.

―Estoy bien ―digo―. O al menos, creo que estoy bien.

Zoe se ríe.
 ―¿Qué significa eso?

―Bueno... he tenido sexo por primera vez.

―¿Qué? ―grita―. ¿Con quién?

―Con... Dean, en realidad.

Hay un largo silencio al otro lado de la línea.

2
―¿Qué estás haciendo, conejita ? ―murmura Zoe. No hay juicio en su
voz, sólo preocupación.

―Me... podría gustar un poco ―admito.

Otro silencio. Entonces Zoe dice:

―Está amargado, Cat. Amargado y retorcido por dentro. ¿Sabes lo que

intentó hacerle a Leo...?

―Sí ―interrumpo―. Lo sé.

―¿Entonces cómo puede gustarte?

No puedo responder a su pregunta porque sé que estoy equivocada, se

supone que no debe gustarte alguien que intentó matar a tu amigo.

Pero después de todo, él no mató a Leo y no creo que lo vuelva a

intentar. De hecho, en todo el tiempo que he pasado con Dean, nunca ha
dicho nada sobre Leo Gallo, o sobre Anna, tampoco. Tal vez está
manteniendo su odio encerrado. Nunca he visto ningún indicio de ello.

―Creo que... puede haber cambiado desde entonces ―le digo a Zoe―.
Ha cambiado un poco, al menos.
 Zoe deja escapar un suspiro de incredulidad.

Sé que parezco ridícula.

No importa. No he llamado a Zoe para que pierda su tiempo intentando

convencerme de que salga de una situación en la que estoy demasiado
metida.

Tengo una pregunta diferente que hacer.

―Zoe ―digo―. Te gusta acostarte con Miles, ¿verdad?

Se ríe y casi puedo imaginarla sacudiendo la cabeza ante mi cambio de

tema.

―Por supuesto ―dice.

―¿Alguna vez tienes una especie de sexo agresivo? ¿Violento, incluso?

Zoe vacila, su irreprimible honestidad la obliga a responder.

―A veces ―dice.

―¿Por qué a la gente le gusta eso? ―pregunto.

Aunque estoy sola y fuera de la vista de cualquiera, incluida Zoe, sigo

sonrojándome con todas mis fuerzas.

Con la gente me refiero a mí, y Zoe lo sabe.

―Bueno. ―Zoe lo considera―. Supongo que es porque muestra la

masculinidad y la fuerza de un hombre.

―¿Alguna vez... dejas que Miles te ate?

 Quiero que la tierra me trague, pero también necesito saberlo.

―Sí ―dice Zoe―. Pero Cat... la razón por la que podemos hacer cosas
pervertidas es porque confío en Miles, él conoce mis límites. Me lleva al
límite, pero nunca me haría daño.

―Claro ―digo―. Lo entiendo.

Zoe suspira, y sé que probablemente se esté mordiendo el borde del

labio, igual que yo a miles de kilómetros de distancia.

―No voy a decirte lo que tienes que hacer, hermanita. Pero por favor...
ten cuidado.

―Lo tendré ―le prometo.

―Te echo de menos ―dice Zoe.

―Te quiero ―le respondo.

Termino la llamada.

Aunque Zoe no aprueba que salga con Dean ¿cómo podría hacerlo? me
quiere y me apoya pase lo que pase.

Y respondió a mi pregunta, sin quererlo del todo.

La razón por la que estoy dispuesta a hacer todas estas cosas con Dean,
la razón por la que dejo que me ate a ese muro... es porque confío en él. Por
mucho que me asuste, he llegado a creer que no me hará daño, no de una
manera real o duradera.

El dolor de los azotes y las nalgadas no es nada comparado con el placer

que viene después.
 A la mañana siguiente me levanto más temprano que de costumbre, así
que sólo hay una docena de estudiantes dispersos por el comedor cuando
tomo un tazón de avena y una tetera de menta.

Apoyo mi libro de texto de Extorsión y chantaje contra una jarra de

leche de barro, con la intención de estudiar y comer simultáneamente. Todo
el tiempo que he pasado con Dean está minando mis esfuerzos por mejorar
mis notas este año.

Sólo he leído una página antes de que Hedeon se siente en el asiento

contiguo al mío y diga:

―¿Quién demonios ha decidido que la avena es un alimento aceptable

para el desayuno? Si los victorianos la comían, debería ser razón suficiente
para eliminarla del menú para siempre.

―En realidad está bastante bien, tiene arándanos y canela y...

Hedeon empuja su tazón sin tocar.

―Sigue siendo una bazofia ―dice.

No se ha afeitado en una o dos semanas, y su espeso y oscuro vello está

a punto de convertirse en barba. Hace que sus ojos parezcan aún más
azules.

No puedo evitar echar una mirada nerviosa al comedor por si Dean nos
ve sentados juntos y solos. Es obvio que está sensible a lo de Hedeon, lo
cual es ridículo porque nunca ha habido la más mínima chispa de romance
entre nosotros.
 Hedeon sólo quería que usara mi acceso al laboratorio de computación
para buscar en los viejos registros de los estudiantes. Nunca me dijo
explícitamente que estaba buscando a sus padres, eso fue lo que supuse. Sin
embargo, creo que tengo razón, porque Hedeon parece odiar a los Gray, a
pesar de que lo nombraron heredero por encima de su hermano Silas.

Me siento culpable por haberle contado ese secreto a Dean, no era mi

intención. Me torturó literalmente, por muy agradable que fuera esa tortura.

Aunque no pude acceder a los expedientes de los alumnos, le sugerí a

Hedeon que podría encontrar copias en papel entre el detritus de las cajas de
archivo desechadas, los muebles rotos y el material deportivo abandonado
en los viejos establos.

Nunca me dijo si había encontrado lo que buscaba.

Me planteo si soy lo suficientemente valiente como para retomar el

tema ahora.

Hedeon está sentado de forma hosca y silenciosa, con una expresión tan
poco acogedora como nunca la he visto. Si espero a que esté de buen
humor, también podría esperar la segunda venida.

Me aclaro la garganta y digo:

―Eh, Hedeon... ¿has encontrado esa cosa que buscabas?

―¿Qué? ―dice, sobresaltado por los pensamientos malhumorados que

le rondan por la cabeza.

Siento que me sonrojo, pero insisto:

―En las cajas... en los establos...

 Su mandíbula se aprieta y creo que va a mandarme a la mierda y a
meterme en mis asuntos. En lugar de eso, dice, en un tono bajo y derrotado:

―No, encontré una caja de registros de la época adecuada, pero los

archivos no decían nada útil. Fue estúpido pensar que lo harían.

―¿Sabes los nombres de tus padres? ―pregunto, vacilante.

Sacude la cabeza, con el pelo oscuro colgando sobre los ojos.

―No sé nada de ellos, sólo supuse que vinieron aquí porque hace
mucho tiempo encontré un sobre gris arrugado en el fondo de un cajón.
Tenía medio sello de cera: el sello de Kingmakers. En ese momento, tanto
Silas como yo éramos demasiado jóvenes para la escuela, así que no era
para nosotros, es la única pista que tengo. Los Gray no me dicen nada, ni
siquiera el nombre de mi madre. No tengo fotos. No tengo nada en
absoluto.

Frunzo el ceño, considerando eso.

―Tus padres, los Gray, quiero decir. ¿Vinieron a Kingmakers?

―Sí, pero hace décadas. Son viejos, pasaron mucho tiempo intentando
tener sus propios hijos.

Me pregunto si el sobre podría ser de una de sus cartas de aceptación.

La gente no siempre limpia sus cajones.

Al percibir esto, Hedeon dice, a la defensiva:

―El sobre no parecía tan viejo.

No estoy segura de la precisión con la que se puede discernir la edad del

papel, pero no quiero discutir con Hedeon. Así que me limito a decir:
 ―Quizá conozcan a alguien que trabaje en la escuela. Tal vez un
profesor les escribió...

―¿No crees que una alumna podría haberse quedado embarazada?

―exige Hedeon, en un tono bajo para que nadie a nuestro alrededor pueda
escuchar―. La gente se escapa a follar todo el tiempo por aquí...

Eso me toca demasiado de cerca. Tengo que fingir que me interesan

mucho los arándanos de mi avena.

―Es difícil ocultar algo así ―digo, en voz baja―. Además, ya sabes
cómo son las familias mafiosas, puede que se enfaden por un embarazo
accidental, pero al fin y al cabo, si dos hijos follaran, los padres seguirían
queriendo al nieto...

―Eso no lo sabes ―me responde Hedeon con un siseo.

Está enojado e impaciente, no quiere escuchar ningún argumento en

contra de su única pista.

Tomo aire, reflexionando.

―Tienes razón ―digo, después de un momento―. No sé nada con

certeza. Sólo hago conjeturas, y eso no es muy útil.

Los hombros de Hedeon caen mientras suelta parte de su frustración,

pero también parte de su convicción.

―Todo lo que tengo son suposiciones ―dice, infeliz―. Quisiera que

ellos hubieran venido aquí porque entonces estaría donde ellos estuvieron.
Sentiría que los conozco un poco.

Sus manos se aprietan sobre la mesa. Tiene las mangas de la camisa

arremangadas hasta el codo y puedo ver una larga y retorcida cicatriz que le
sube por el antebrazo. La mayoría de los niños de la mafia tienen cicatrices.
Las de Hedeon no son normales, son demasiado numerosas y extrañas. No
hay nada accidental en ellas.

―¿Sabe Silas algo? ―le pregunto.

―No ―dice Hedeon―. Y no le importa.

Silas nunca me ha parecido que tuviera mucha curiosidad o mucho

sentimiento.

Hedeon, aunque igualmente malhumorado, tiene destellos de

amabilidad y humor.

No lo culpo por su amargura. Está claro que su educación entre los Gray
no fue nada agradable.

―Siento no haber podido ayudar ―digo.

Hedeon suspira.

―Pero... no se lo digas a nadie ―dice.

Me retuerzo culpable en mi asiento.

―No lo haré ―miento.

El universo busca el equilibrio en todas las cosas.

 Ahora que Dean ha dejado de atormentarme entre clases, limitando su
dominio a nuestras sesiones nocturnas, parece que Lola Fischer está
decidida a llenar el vacío.

Ella y Dixie han ido aumentando su acoso, de modo que Rakel y yo

apenas podemos poner un pie fuera de la puerta de nuestro dormitorio sin
que una de las bellas sureñas nos estrelle contra la pared.

Rakel quiere envenenarlas o, como mínimo, colarse en su habitación en

mitad de la noche y robarles toda la ropa.

―No ―digo rotundamente―. No me interesa agravarlo.

Ya he experimentado el asqueroso temor que produce romper la peor

regla en Kingmakers. Ya me salí con la mía una vez, y no tengo ningún
interés en volver a tentar a la suerte.

―¡Pero si no estamos haciendo nada en absoluto! ―grita Rakel,

enfurecida―. ¡Estamos actuando como perras débiles!

―No me importa ―digo―. Ya tengo bastante con el Quartum Bellum y

los exámenes del primer trimestre.

El primer desafío del Quartum Bellum tiene lugar el viernes siguiente.

Kade Petrov fue elegido capitán del equipo de primer año. Es muy
popular entre los estudiantes de su grado, que, por supuesto, esperan que
sea la segunda edición del campeón récord Adrik Petrov.

Sin embargo, Kade parece haber provocado la ira de varios alumnos de

cursos superiores, como Bodashka Kushnir y Vanya Antonov. Los vi
enzarzarse en una especie de enfrentamiento en el comedor, antes de que
Dean y Bram intervinieran.
 No entendía muy bien lo que estaba viendo. Después de todo, Dean y
Bodashka solían ser buenos amigos, tengo que suponer que Dean estaba
motivado por su odio hacia Vanya, porque no suele defender a los
estudiantes más jóvenes. En todo caso, Dean suele ser el que los intimida.

Todo fue muy extraño, y me gustaría preguntarle a Dean al respecto,

pero no pasamos mucho tiempo hablando. En cuanto pongo un pie en el
Campanario, me convierto en su pequeña mascota. Mis órdenes son
obedecer, no cuestionar.

Nuestras interacciones son crudas y primarias.

Así es como me gusta.

Cuando estoy con Dean no tengo que pensar, ni planear, ni

preocuparme.

Todo lo que tengo que hacer es ceder a mis deseos naturales, por muy
antinaturales que sean.

Se desvanecen las confusas complicaciones de lo que siento por Dean, o

lo que le hice a Rocco, o el hecho altamente inconveniente de que la
capitana de segundo año no es otra que la jodida Lola Fischer.

Parecía el gato que se tragó al canario cuando su nombre fue publicado

en los comunes. Esperaba que al menos la pusiera de buen humor.
Desgraciadamente, sólo la ha envalentonado a ella y a Dixie en su tiranía.

Leo, por supuesto, será el Capitán de tercero.

Claire Turgenev fue elegida por los de cuarto.

―Deberían haberla elegido a ella el año pasado en lugar del idiota de

Simon ―dice Rakel.
 ―Leo dice que sobornó a la gente para que lo votarán.

―Además, son simplemente sexistas ―dice Rakel―. Los Ejecutores

siempre votan por el tipo más grande.

―Va a ser una dura competencia ―digo nerviosa―. Todos los

capitanes son buenos.

―No llames a Lola 'buena'. ―Rakel resopla―. Es como llamar 'bonita'

a una bomba atómica. No suena bien.

―Sin embargo, es inteligente.

―Creo que quieres decir intrigante.

―Talentosa.

―Obsesiva ―me corrige Rakel.

―Motivada. ―Intento no reírme.

―Desquiciada ―dice Rakel, y ambas nos rendimos a la risa.

Nos hace menos gracia cuando vemos el desafío real.

Los estudiantes salen en fila al extenso campo fuera de las puertas de

piedra, donde vemos cuatro grandes pilas de madera esperándonos. En lo
alto, un fino cable se extiende desde el muro del castillo hasta la línea de
árboles en el borde del campo. De ese cable cuelgan cuatro banderas:
blanca, verde, gris y negra. Las banderas ondean con la brisa, suspendidas a
quince metros sobre nuestras cabezas.

―Maldita sea ―murmura Rakel.

 Sin la explicación del profesor Howell ya sabemos que este desafío va a
consistir definitivamente en recuperar esas banderas.

El profesor espera a que los estudiantes se reúnan y utiliza sus

habilidades de proyección para gritar:

―¡Bienvenidos a la primera ronda del Quartum Bellum! Como la

mayoría de ustedes sabe, esta es una competencia de eliminación única, el
último equipo en terminar el desafío será eliminado. Los que terminen en
primer y segundo lugar pueden ganar una ventaja para la siguiente ronda,
así que hagan lo posible por terminar rápidamente, ¡aunque otro equipo ya
haya conseguido el objetivo!

Asentimos, ya que estas son siempre las reglas básicas. Sólo es una
información nueva para los pocos de primer año que no tienen hermanos
mayores que los ilustren.

El profesor Howell continúa con sus instrucciones. Desearía no estar tan

cerca de él, porque aunque es sólo unos centímetros más alto que yo, su
grito es ensordecedor.

―El objetivo de hoy es recuperar la bandera de su equipo. La

herramienta que tienen a su disposición es la madera que ven esperando,
pueden construir el aparato que quieran para alcanzar la bandera, pero no
tienen ni martillo ni clavos, sólo la madera. No habrá sabotaje a los equipos
contrarios en este desafío en particular.

Lola hace un mohín, claramente decepcionada por esa regla. A veces el

sabotaje está permitido, e incluso se fomenta.

―¡Reúnanse con su equipo, y comenzaremos! ―grita el profesor

Howell, levantando su pistola por encima de la cabeza.

Me reúno con el resto de los alumnos de segundo año, todos están

vestidos con camisetas idénticas de color verde oliva. Lola sisea
instrucciones a nuestro equipo antes de que el profesor Howell pueda
apretar el gatillo.

―La estrategia es la velocidad ―dice en voz baja, para que los

estudiantes de primer y tercer año que están a nuestro lado no la oigan―.
Tenemos que construir una torre lo más rápido posible. August, Joss, Carter,
tomen a los estudiantes más grandes y comiencen a acarrear la madera.
Lyman, Sadie, ustedes están a cargo de la ingeniería: díganle a los demás
cómo construir.

Por mucho que me disguste Lola, tengo que admitir que parece saber
exactamente qué hacer. Los otros estudiantes de segundo año se preparan,
motivados por su confianza.

El profesor Howell dispara hacia el claro cielo azul.

Todos salimos corriendo hacia las pilas de madera.

Los trozos de madera son de tamaño irregular, ásperos y sin cortar.

Rakel y yo agarramos un tronco entre las dos, llenándonos al instante las
palmas de las manos de astillas.

―No podían darnos guantes, ¿verdad? ―se queja Rakel.

―Al menos no llueve ―digo yo.

El único desafío en el que competí el año pasado fue un marasmo de

barro. Por el contrario, trotar sobre el césped elástico en un día soleado es
positivamente agradable, aunque tenga que cargar con este maldito tronco.

Para cuando Rakel y yo transportamos nuestra carga bajo la bandera,

August y Joss ya han corrido hasta la pila de leña y han vuelto tres veces.

―¡Muevan el trasero! ―Dixie David nos grita en nombre de Lola.

 ―Me gustaría meterle este tronco por su trasero ―me murmura Rakel.

Yo resoplo y luego borro la sonrisa de mi cara cuando Lola nos mira

fijamente.

―¿Les parece divertido que ustedes dos sean peor que inútiles?
―suelta, echando hacia atrás su melena de brillante color caramelo.

―Lo siento, Gran Líder ―respondo, en un tono de máxima cortesía―.

No sabía que dar órdenes requería de las manos y la boca. ¿Por qué no
coges un tronco y nos ayudas?

La bonita cara de Lola se contorsiona con tanto veneno que apenas

parece humana.

―Eres un parásito ―me sisea―. Un gusano bajo mis pies. No debes

estar aquí, y tendrás lo que te mereces.

Rakel me empuja en dirección a la pila de leña una vez más.

Me quedo callada, pensando en lo extraño que es que tanto si Lola me

dice que no pertenezco a Kingmakers, como si Dean me dice que sí, me
siento ofendida de cualquier manera.

Tal vez sea porque no sé quién soy, así que ¿cómo pueden saberlo ellos?

Yo creía que lo sabía.

Hasta que maté a Rocco, destrozando la imagen que tenía de mí misma.

Ahora intento recoger los pedazos y pegarlos de nuevo, preguntándome

qué forma tomarán.

Pensar en Dean me hace buscarlo entre la horda de tercero. Veo

fácilmente su cabeza rubia y los músculos rígidos de su espalda que se
tensan contra la tela de su camiseta gris. Está trabajando junto a Leo y Ares,
que ya están construyendo la base de su torre. Los tres chicos se mueven al
unísono como una máquina de relojería, apilando rápida y expertamente los
troncos en una formación de torre que me recuerda al puente autoportante
de da Vinci.

La torre que construyen Lyman y Sadie parece mucho menos estable.

Impulsados por las incesantes exigencias de velocidad de Lola, no están
ajustando el tamaño de los troncos con mucho cuidado y la torre ya está
empezando a inclinarse hacia la izquierda.

La torre de Claire Turgenev es la más alta de las tres y parece

razonablemente estable, hasta que un tronco medio podrido se rompe,
haciendo que su estructura se derrumbe.

Puedo ver la furia en su rostro, pero no se deja llevar por el pánico y

organiza rápidamente a sus trabajadores para reparar lo que ha caído.

Kade parece decididamente más estresado, pero está aguantando la

carga del liderazgo, construyendo una torre amplia y robusta, aunque es la
más pequeña de las cuatro.

A pesar de mi enojo con Lola, estoy trabajando lo más rápido posible,

siguiendo sus órdenes lo mejor que puedo. No estoy tan interesada en ganar
esta competencia como el resto de mis compañeros, pero no quiero
defraudar a nadie.

Estoy dispuesta a hacer todo lo que pueda para ayudar.

Hasta que Lola me agarra por la parte trasera de la camiseta y me

empuja.

―Arriba, Cat ―me ordena.

―¿Arriba dónde? ―digo sin comprender.

 ―Toma esa puta bandera ―dice, moviendo la cabeza hacia nuestra
enjuta torre.

Miro fijamente la bandera verde que ondea, que parece imposiblemente

lejana, balanceándose en el endeble cable.

―Pero... no creo que la torre esté lista ―digo.

Nuestra torre es poco más ancha que una escalera en la parte superior.
Su ángulo se asemeja al de la Torre de Pisa, y parece balancearse con la
brisa casi tanto como la propia bandera.

―¡Es una puta carrera! ―Ladra Lola―. Eres la más pequeña y el más
ligera, mueve el trasero y sube.

Lola tiene razón en que soy la alumna más pequeña de la competencia

incluidos los de primer año, pero todavía no creo que esta pila desvencijada
de leña vaya a sostenerme.

Por otro lado, se supone que debo obedecer al capitán.

El resto del equipo me mira expectante, excepto Rakel, que me mira con
los ojos entrecerrados y hace un pequeño movimiento de cabeza.

Los demás equipos no han terminado sus torres; si consigo llegar hasta
ahí y arrebatar la bandera, ganaremos la primera ronda.

―¿Puedes al menos hacer que alguien mantenga la base firme?

―pregunto.

―Cameron, Belkie, estabilicen la base ―ordena Lola.

Los dos fornidos Ejecutores se apresuran a obedecer.

 Sus esfuerzos ayudan un poco. Todavía puedo sentir que toda la
estructura se balancea con cada uno de mis movimientos mientras empiezo
a escalar el lateral.

Nunca he hecho escalada en mi vida, ni siquiera he escalado un árbol.

Intento mantener la mirada enfocada hacia arriba, a la tentadora bandera
verde que hay encima.

Mis compañeros de segundo año gritan instrucciones y palabras de

ánimo. Apenas puedo oírlos por encima de la sangre que retumba en mis
oídos. Esta torre se parece cada vez más a un Monte Everest improvisado, y
no puedo evitar preguntarme si Lola preferiría que agarrara la bandera y
ganara, o que me rompiera el cuello cayendo.

No creo que el karma esté de mi lado.

Envié a Rocco desde una cornisa diez veces más alta.

Ahogando ese pensamiento, sigo subiendo sin cesar.

La torre se balancea como un árbol en el viento. Me detengo, temiendo

subir más. Alargo la mano todo lo que puedo, intentando agarrar la punta de
la bandera que ondea. Baila justo fuera de mi alcance, siento que el material
me hace cosquillas en los dedos pulgar e índice, pero no puedo agarrarla, mi
brazo no es lo suficientemente largo.

Tengo que subir un poco más.

Pongo el pie en el siguiente tronco.

Entonces oigo gritos abajo y la torre empieza a inclinarse.

Pierdo el agarre y me precipito hacia el centro, con todos los troncos

cayendo sobre mí.
 11
DEAN

No me había dado cuenta de que estaban haciendo que Cat escalara la

torre porque estaba demasiado concentrado en mi propio trabajo.

Bajo la clara dirección de Leo, y con el diseño de Ares y Anna, nuestra

torre se alzaba recta y robusta, una maravilla de la ingeniería.

Me alegró ver lo limpia que se veía, comparada con el montón de

cerillas que arrojaban los alumnos de segundo año, o con la plaza
achaparrada que había encargado Kade Petrov.

La torre de Claire casi igualaba a la nuestra en elegancia, hasta que un

desafortunado tronco se coló en la mezcla y la retrasó varios minutos.

Estaba seguro de que íbamos a ganar.

Ganar sienta bien, el trabajo de calidad sienta bien.

A pesar de todos los conflictos que he tenido con los estudiantes de mi

propio año, tengo que admitir que los de tercero son imparables.
Trabajamos bien juntos: Leo, Ares, Anna, Chay, Hedeon, Jules, Bram,
Kenzo y yo. También tenemos lo mejor de las otras divisiones: Bodashka y
Silas, Ilsa Markov, Pasha, Motya, Shannon Kelly, Gemma Rossi e Isabel
Dixon.

Por primera vez, capto la visión de lo glorioso que sería ser el primer
equipo de estudiantes en ganar el Quartum Bellum los cuatro años.
 Incluso podría valer el hecho de que el ego de Leo necesitara su propio
código postal.

Trabajo febrilmente para que eso ocurra, hasta que oigo los gritos de los
alumnos de segundo año y el chasquido y el estruendo de una pila de
troncos de doce metros que se derrumba.

Veo una pequeña figura de pelo oscuro en la parte superior de la pila,

antes de que Cat se sumerja en el centro del derrumbe.

―¡Muévanse! ―Rujo, abriéndome paso entre la masa de estudiantes

que me rodean.

A pesar de lo cerca que estábamos de terminar nuestra propia torre, oigo

que Leo y Ares también abandonan su trabajo, corriendo detrás de mí.

No me importa que me sigan. Estoy empujando a todos fuera de mi

camino, corriendo hacia el lugar donde vi caer a Cat.

Será aplastada bajo la masa de madera. No puedo creer que esté viva,
pero sé que tengo que encontrarla en este maldito momento.

Arranco troncos más grandes que mi cuerpo, los arrojo fuera de mi

camino, sin importarme a quién puedan golpear.

Los estoy sacando con la piel desgarrándose en las palmas de mis

manos, con todos mis músculos en tensión mientras lanzo esos troncos
como si fueran una maldita leña.

Leo y Ares también están cavando, la única razón por la que no los
empujo es porque están ayudando.

Pero soy yo quien la encuentra, quien ve la pequeña y pálida figura

acurrucada bajo dos vigas cruzadas, con la cara cubierta de sangre.
 Si los troncos no hubieran caído en formación cruzada, la habrían
aplastado. Tal y como están las cosas, no tengo ni idea de la gravedad de los
daños. Tomo a Cat en brazos, su peso ligero como una pluma me aterroriza,
como si no hubiera un alma dentro de ese cuerpo.

―No creo que debas moverla... ―Leo empieza a decirme, pero me lo

quito de encima y empiezo a correr hacia la enfermería. El peso de Cat no
es nada para mí; corro más rápido de lo que Leo y Ares pueden seguir.

El profesor Howell se cruza con nosotros, con su silbato plateado

rebotando en el pecho mientras corre.

―Mantenla firme ―me dice.

Ya lo estoy haciendo, acunando cuidadosamente el cuello de Cat con mi

brazo derecho, sosteniendo sus piernas con el izquierdo, usando mi mano
para presionar su cara suavemente contra mi pecho.

Nunca la había visto tan pálida y débil, con todo el bello color
blanqueado de su piel. La sangre y el polvo dificultan el movimiento de sus
pestañas contra las mejillas.

Presiono con las yemas de los dedos el costado de su garganta, con

cuidado de no empujarla.

Creo que siento un pulso agitado contra mi dedo anular.

Leo se adelanta y golpea la puerta de la enfermería.

Espero que el doctor Cross la abra con su habitual mal humor. En lugar
de eso, una elegante mujer rubia se encuentra en la puerta. En mi pánico,
había olvidado que la esposa de Snow es ahora la doctora.

―Llévala adentro ―dice de inmediato Sasha Rybakov―. Acuéstala en

la cama.
 Llevo a Cat al interior del edificio largo y bajo, que ahora huele a jabón
y flores frescas, en lugar de a antiséptico y té chai del Dr. Cross. Sólo noto
el cambio inconscientemente, ocupado por la tarea mucho más apremiante
de acostar a Cat cuidadosamente en las sábanas limpias de la enfermería.

―Gracias ―dice Sasha―. Ahora necesito que te vayas...

―¡No! ―digo―. ¡No me voy a ninguna parte!

―Bien ―dice Sasha, no queriendo perder el tiempo discutiendo―. Los

demás, fuera. No hay espacio para seis aquí.

―Voy a volver al desafío ―me dice el profesor Howell, con una mirada
preocupada a Cat.

―Avísame en cuanto puedan.

Leo y Ares parecen aún más reacios a irse, pero Sasha los expulsa sin
miramientos, cerrando la puerta en sus narices.

Luego se centra en Cat, comprobando rápidamente su pulso y la

dilatación de sus pupilas, levantando la camisa de Cat para examinar su
abdomen y escuchar su respiración, y luego pasando suavemente sus manos
por las extremidades de Cat, comprobando si hay fracturas o esguinces.

En ese momento, Cat vuelve en sí, dejando escapar un gemido de una

suavidad tan lastimosa que el corazón se me encoge en el pecho, me siento
mareado y furioso: ¿en qué diablos estaba pensando Lola al hacer que Cat
se subiera a ese montón de palos desvencijados?

―¿Está bien? ―le digo a la doctora―. ¿Qué tan grave es?

―Creo que... ―Sasha dice, palpando suavemente la cabeza y el cuello

de Cat―, que tenemos una chica muy afortunada aquí...
 ―Eso no se sintió tan afortunado... ―Cat gime, con esas gruesas
pestañas negras revoloteando contra sus mejillas.

―Tráeme un recipiente de agua caliente ―ordena Sasha, señalando los

armarios.

Me apresuro a obedecer, probando la temperatura del agua y llenando el

recipiente, también tomo un paño limpio. Sasha añade un poco de
desinfectante que hace que el agua haga espuma, y luego empieza a limpiar
suavemente la cara de Cat. La suciedad sale, pero no las pecas, que
destacan más que nunca sobre su palidez.

Me preocupaba que se hubiera roto la nariz o que se hubiera sacado

todos los dientes, pero parece que toda la sangre proviene de un corte a lo
largo de la línea del cabello.

―¿Por qué sangra tanto?

―Las heridas en la cabeza siempre lo hacen ―dice Sasha con calma―.

Ya lo sabes, Dean.

La miro bruscamente.

Ella me dedica una pequeña sonrisa.

―Ah, sí. Snow me ha hablado de ti.

―¿Lo llamas Snow? ―pregunto, curioso.

―A veces ―dice Sasha.

Busco la cara de Cat, queriendo que abra los ojos del todo para saber
que está bien.

―No la aprietes demasiado ―dice Sasha.

 Veo mis manos, que están fuertemente apretadas alrededor de una de las
de Cat. No me había dado cuenta de que estaba agarrando su mano.

―¿Es tu hermana? ¿Prima? ¿Amante? ―dice Sasha, notando mi

intensa preocupación.

―Ella es mi... ―Miro a Cat, y ahora esos ojos oscuros se abren y se

fijan en los míos―. Es mi amiga ―digo, apretando su mano una vez más.

La comisura de la boca de Cat se mueve con silenciosa diversión.

―Se llama Cat Romero ―le digo a la doctora.

―Cat ―dice Sasha con suavidad―. ¿Sientes algún dolor agudo o

presión en alguna parte de tu cuerpo?

Cat respira profundamente, con los ojos medio cerrados,

concentrándose en lo que deben ser miles de dolores y molestias.

―No... ―dice después de un momento―. Sólo un montón de

pulsaciones.

―Vas a tener bastantes moretones ―dice Sasha―. Y probablemente

tendré que coser esto. Señala con la cabeza el corte en la frente de Cat.

―Está bien ―suspira Cat―. Tuve un par de esos el año pasado.

Me muerdo las ganas de preguntarle por qué necesitó puntos el año

pasado y quién lo causó.

―¿Estás realmente bien? ―le pregunto, intentando que no oiga lo

ansioso que estoy por dentro.

―Sí ―dice, y un poco de color vuelve a sus mejillas―. Sólo me duele.

 ―Te daré algo para eso ―dice Sasha―. Así los puntos tampoco
dolerán.

Llena una jeringa con un líquido claro e inserta la aguja en el pliegue

del brazo de Cat. Presiona el émbolo y, casi inmediatamente, Cat suelta un
largo suspiro.

―Ohhhh, eso es realmente bueno...

Sasha se ríe.

―Es la propia mezcla de la profesora Lyons, tenemos que mantenerla

bajo llave, o todos los profesores estarían llamando a mi puerta.

La doctora comienza a organizar los instrumentos necesarios para los

puntos de sutura.

Cat gira la cabeza hacia un lado para mirarme, sus ojos grandes y
líquidos, las pupilas dilatadas.

―No te preocupes ―dice―. No estoy tan herida, seguirás teniendo tu

mes.

―¡Eso no me importa! ―replico enojado.

Entonces veo la sonrisa burlona de Cat.

No me había dado cuenta de que podía ser divertida, hay muchas cosas
de Cat que todavía tengo que aprender.

―Dean... ―dice en voz baja.

Mi corazón golpea contra mis costillas, aún no se ha calmado de la loca

carrera hasta aquí.
 ―¿Sí? ―respondo.

―¿Me atrapaste?

―No. ―Sacudo la cabeza―. Pero te saqué.

―Quizá la próxima vez... intentes atraparme ―dice Cat.

Sé que está bromeando, pero siento una culpa incómoda que hace que
mi risa suene extraña.

―La próxima vez adviérteme un poco ―digo.

―Eres tan rápido... ―Cat susurra, su voz se desplaza por el espacio que
nos separa.

―No tan rápido ―digo.

―Podrías atraparme... ―Cat dice, con los ojos medio cerrados.

Sé que está muy drogada con lo que sea que la profesora Lyons haya
cocinado, pero su confianza en mí me llena de calidez igualmente.

Su mano ya no está fría y flácida dentro de la mía. En cambio, entrelaza

nuestros dedos.

Sasha trae su bandeja de instrumentos esterilizados.

―¿También quieres quedarte para esto? ―dice.

―Sí. ―Asiento con la cabeza―. La sangre no me molesta.

La respiración de Cat es lenta y constante mientras se queda dormida,

sin prestar atención a la aguja y el hilo de la doctora que cosen su piel.
 Las manos de Sasha son maravillosamente capaces. Todo en ella es
tranquilizador, desde su suave voz hasta sus claros ojos azules. Lleva su
pelo rubio en una larga trenza por la espalda de su bata blanca de
laboratorio.

―¿Qué ha dicho Snow de mí? ―le pregunto, sin poder reprimir mi

curiosidad.

―Dijo que estaba muy orgulloso de tus progresos ―me dice Sasha.

Por alguna razón, esto hace que mi garganta se sienta espesa.

―Eso es bueno ―digo después de un momento―. Es un excelente

entrenador.

―El mejor ―dice Sasha con orgullo―. Entrenó a nuestro hijo Zane, y
seguro que también se convertirá en un campeón.

―¿Dónde está ahora? ―pregunto.

―En Nueva York con nuestra hija Faye. Comparten un apartamento

juntos. Ella está en la escuela de medicina.

―Los dos siguen sus pasos ―digo.

Sasha asiente.

―No lo esperábamos, podrían haber hecho cualquier cosa, no nos

importaba.

Pienso en eso.

Mi padre tiene instrucciones muy claras sobre lo que espera de mí. No

aceptará otra cosa.
 Sin embargo, los hijos de Snow y Sasha eligen hacer lo mismo de buena
gana porque miran a sus padres y ven una vida que vale la pena imitar.

Y yo también.

Sólo que cuando miro a Snow, no a mi propio padre.

―Probablemente va a dormir un par de horas ―me dice Sasha,

señalando con la cabeza la tranquila figura de Cat bajo las gruesas mantas
de la enfermería.

―No me importa ―digo―. Quiero quedarme.

 12
EL ESPÍA

Atravieso el campus hasta la biblioteca, es lo suficientemente tarde

como para saber que no habrá nadie más ahí. No en un viernes y menos en
una noche en la que hay previstas al menos dos fiestas para celebrar que los
de cuarto han ganado la primera ronda del Quartum Bellum.

Quiero hablar con la señorita Robin.

Es tan ridículo llamarla así, pero ella insiste. De hecho, se pone furiosa
si alguna vez se me escapa y la llamo como lo que realmente es para mí.
Ella dice que tenemos que convencer incluso a nuestros propios seres de
estas identidades, es la única manera de estar seguros de no cometer un
error. Un error podría ser fatal, podría deshacer dos largos años de trabajo.

A veces empiezo a creer mis propias mentiras.

Mi antigua vida parece un sueño, como si le hubiera pasado a otra

persona.

Y esta nueva vida...

A veces la disfruto, quiero creer que es real. El papel que interpreto es

mucho más fácil que la verdad.

Es tan solitario llevar esta máscara.

Por eso tengo que ir a verla, porque ella es la única que lo sabe. El único
momento en que puedo ser yo mismo es con ella, aunque ella use este
nombre, y yo tenga que usar el suyo.

La Torre de la Biblioteca es una silueta oscura contra el cielo púrpura,

con forma de torre de ajedrez. Los apartamentos de la señorita Robin están
en la cima. Los he visto, por supuesto. Es un espacio escrupulosamente
limpio, sencillo y sin adornos. Nunca le han importado las chucherías ni las
cosas sentimentales.

Sin embargo, le gusta el arte y la historia, lo que le ha ayudado a

desempeñar su papel tan bien.

Se ha volcado en su trabajo con una pasión que sólo un verdadero

conocedor podría reunir.

Espero encontrarla estudiando papeles y documentos como siempre.

Nadie es tan tenaz ni tan incansable como ella, nunca la he visto desfallecer,
nunca la he visto rendirse.

Abro la puerta con correas metálicas y entro en el tenue espacio en

espiral, pisando el suelo inclinado que siempre me hace sentir ligeramente
desequilibrado, como si la biblioteca fuera una dimensión paralela, parte de
otro mundo.

Oigo un sonido suave y jadeante, lejano y apagado.

Por un momento estoy confundido, porque aunque sé cómo suena, no

creo que pueda ser cierto.

Mis pies suben a toda prisa por la rampa y miro a mi alrededor, tratando
de encontrarla.

No está en su mesa. Tengo que correr hasta el último nivel, hasta la

última y más lejana mesa. Entonces la encuentro desplomada sobre una pila
de libros, con la cabeza apoyada en los brazos.
 Sus hombros tiemblan con sollozos casi silenciosos.

Me siento a su lado y la rodeo con el brazo.

Sabe que soy yo sin siquiera mirar.

Se gira hacia mí, dejando que la rodee con mis brazos, dejando que la
abrace, aunque se supone que no debo hacerlo.

―No lo encuentro ―solloza―. He buscado por todas partes.

No sé si alguna vez la he visto llorar.

Me asusta.

Ella nunca se rompe, nunca se rinde.

Ella es el cimiento de mi vida, si esa roca se rompe...

―Si no puedo encontrarlo...

―Lo encontrarás ―le digo, abrazándola con todas mis fuerzas.

―Si no puedo...

―Lo harás. ¿Cuándo has dejado de hacer algo?

Se ríe, las lágrimas aún brillan en sus mejillas.

―Hubo una vez.

―Sí, pues no habrá otra. No fallarás. No puedes.

 Deja escapar un largo suspiro, apoyándose fuertemente en mí, parece
agotada.

―Ha pasado tanto tiempo. ¿Y si todo es en vano?

La sostengo por ambos hombros para poder mirarla a los ojos.

―Entonces los matamos a todos ―digo.

 13
DEAN

Cat se queda toda la noche en la enfermería.

Sólo pude sentarme a su lado durante una hora antes de que el profesor
Howell viniera y me gritara por no haberle informado, luego me echó de la
enfermería y me envió al campo para limpiar el desorden que había dejado
la competencia.

Debido a que la interrupción de la torre de los de segundo retrasó a

nuestro equipo, los de cuarto recuperaron su bandera primero, y los de
primero fueron los segundos. No importa, aun así, le ganamos a los de
segundo y aseguramos nuestro lugar en la siguiente ronda.

Según cuentan, Lola Fischer hizo un berrinche por su eliminación,

culpando a Cat de su pérdida.

Me gustaría estrangularla por haber enviado a Cat ahí en primer lugar.

Para cuando ayudo al personal de mantenimiento a retirar hasta el

último trozo de madera, ya ha anochecido y es demasiado tarde para
intentar visitar a Cat de nuevo.

Cuando vuelvo a la enfermería por la mañana, Sasha me dice que Cat se

fue temprano para poder asearse y asistir a clase con normalidad.

Localizo a Cat entre la primera y la segunda hora.

 Parece relativamente reanimada, aparte de los rasguños y moretones que
tiene en los brazos y el vendaje en la frente. Su uniforme está bien
planchado y no puedo evitar fijarme en el collar de cuero que asoma por el
cuello de la blusa. La visión me produce una emoción pavloviana.

―¿Por qué no fuiste a buscarme? ―exijo―. Estaba preocupado por ti.

Cat sonríe.

―Me imaginé que nos veríamos esta noche.

―¿Quieres que nos encontremos en el Campanario? ―digo, en un tono

bajo porque no quiero que los estudiantes que pasan lo escuchen―. Pensé
que te tomarías unos días de descanso.

―Estoy bien ―dice Cat―. No necesito ningún día libre.

Mi pulso se acelera y siento que mi polla se hincha, excitada por el

hecho de que Cat no está usando su accidente como excusa para evitarme.
Quiere reunirse conmigo esta noche.

―¿A las nueve? ―le digo.

―Por supuesto. ―Cat asiente.

Entonces, para mi asombro, me guiña un ojo y se dirige a la clase con

un coqueto movimiento de su falda.

Se me ocurre que cuando conocí a Cat, la observaba sobre todo cuando

estaba estresada o asustada. A menudo debido a mi propio comportamiento
hacia ella, ahora que se está relajando un poco... en realidad es bastante
juguetona.

Me gusta, ella se burla de mí e incluso coquetea conmigo, como si

tratara de excitarme.
 Si ella quiere pinchar al oso, estoy feliz de mostrarle lo bestia que puedo
ser.

Todo a su tiempo, sin embargo. No creo que se haya recuperado del

todo. Tendré que tener cuidado esta noche, aunque su visión con esa falda
de cuadros y el cuello de la camisa ya me ha puesto a cien por hora cuando
aún faltan horas para volver a verla.

Estoy tan expectante que no rompo inmediatamente el cuello de Vanya

Antonov cuando se abalanza deliberadamente sobre mí en el pasillo de la
Fortaleza.

―¡Cuidado! ―digo, más irritado que enfurecido.

―Más vale que te cuides Dmitry ―se burla Vanya, mientras Silas y
Bodashka se unen a él para rodearme―. Es tu culpa que hayamos quedado
últimos en el desafío, si no te hubieras distraído con tu pequeña mascota...

―Di una palabra más y te haré que te tragues los dientes ―gruño,
poniéndome en la cara de Vanya, sin importarme un carajo que sean tres
contra uno en el pasillo desierto. Pelearé con estos tres imbéciles y con
cualquier otro amigo que tengan.

―¿De dónde sacas esa arrogancia, Dmitry? ―Bodashka sisea―.

Cuando tu padre es una gárgola y tu abuelo una puta desgracia.

Cambio mi atención hacia Bodashka, agarrando la parte delantera de su

camisa y retirando mi puño para ejecutar mi amenaza en su cara en su lugar.

Hasta que oigo el agudo sonido de alguien aclarándose la garganta.

Vanya y Silas retroceden, como si no estuvieran a punto de saltar sobre

mí desde todos los lados.

―Suéltalo ―me ordena una voz grave.

 La corpulenta figura de Snow llena el pasillo. Lentamente, suelto a
Bodashka.

―Vayan a clase ―ordena Snow a los otros tres chicos.

Obedecen hoscamente, no sin que Silas haga un siseo burlón al pasar

junto a mí, y Vanya murmure:

―Terminaremos esta conversación más tarde.

Snow los observa hasta que se pierden de vista, y luego me dice:

―¿No tienes ya suficiente práctica, Dean?

―Podría también golpear a Bodashka como la bolsa pesada ―digo―.

Son igual de inútiles para defenderse.

Snow me sacude la cabeza, pero me parece ver un indicio de diversión

en esa mirada helada.

―Llegas tarde otra vez ―dice Snow.

―Lo sé ―suspiro―. Me perderé Química.

―¿Por qué no vienes conmigo, entonces? ―dice Snow.

―¿A dónde vas?

―Al acondicionamiento ―gruñe Snow.

Ya está vestido con los pantalones cortos grises y la camiseta blanca que
forman nuestro uniforme estándar deportivo. Como eso es lo que lleva
todos los días, no había pensado en ello.
 ―Tendré que cambiarme ―digo―. No quiero estropear mis pantalones
y mi chaleco de suéter.

―Nos vemos afuera en las puertas. ―Asiente Snow.

Me apresuro a volver a la Torre Octagonal para cambiarme, y luego

corro por el campus hasta las pesadas puertas de piedra que permiten la
salida de los terrenos del castillo. Ya estoy empezando a sudar cuando me
reúno con Snow. Él no me da tregua y enseguida empieza a trotar por el
campo.

Me parece bien. Me enfrentaría a un caballo de carreras con mi

resistencia. Puedo luchar, follar o correr durante horas.

Me pongo a su lado, impresionado como siempre de que su estado físico

sea el de un hombre veinte años menor que su edad.

―Conocí a tu mujer ―le digo.

―Lo sé ―dice Snow.

Me imagino a Snow y a Sasha reunidos en los apartamentos anexos a la

enfermería. Contándose mutuamente todos los acontecimientos de su día.

¿Cómo sería compartir todo lo que te ha pasado con otra persona, en

lugar de guardarlo dentro de ti?

―Es muy guapa ―le digo.

Snow se ríe.

―Es la mujer más hermosa del mundo, y sin embargo, eso es sólo mi
décima cosa favorita de ella.
 No sé cómo responder a eso, no estoy acostumbrado a que los hombres
hablen así de sus esposas. Es muy sentimental para alguien tan severo como
Snow.

Estamos cruzando el campo, dirigiéndonos al sur hacia el fondo del río.

He corrido por toda la isla, normalmente solo. Es agradable trotar con
alguien más, he entrenado con Snow suficientes veces como para que no
haya incomodidad entre nosotros.

―Sasha me dijo que estabas muy preocupado por tu amiga ―dice

Snow.

Por su tono mesurado no puedo saber si está insinuando algo.

―Pensé que Cat podría estar gravemente herida ―respondo con

rigidez.

―Es bueno preocuparse por alguien ―dice Snow.

―No es así.

―¿No te preocupas por ella? ―dice Snow, girando la cabeza para

mirarme fijamente con esa mirada fría.

Es imposible mentirle. Lo ve todo, desde mis más pequeños errores

hasta los pensamientos rebeldes de mi cabeza.

―Puede que sí ―admito―. Un poco.

―Eso es bueno ―repite Snow―. El amor no es una debilidad.

―Yo no la amo.

―El amor no es sólo para una esposa ―dice Snow.

 No estoy seguro de lo que eso significa.

Seguimos trotando en silencio.

Me ducho en la Torre Octagonal y vuelvo a mi habitación con una toalla

enrollada en la cintura. Me cruzo con Leo que va en dirección contraria,
también con la toalla puesta.

Sonríe.

―¿Tienes una cita caliente esta noche?

Le respondo con el ceño fruncido.

―¿Por qué dices eso?

Se encoge de hombros amablemente.

―La ducha posterior a la cena suele ser el motivo.

Supongo que eso significa que él mismo tiene una cita con Anna, pero
no creo que esté intentando restregármelo por la cara. Sinceramente, no me
importa. Ya tengo la cabeza llena de planes y sólo pienso en una chica.

―Oye, quería darte las gracias ―dice Leo.

―¿Por qué? ―pregunto con suspicacia.

―Bueno, por todo el trabajo que has hecho en el reto, para empezar.
 ―Quedamos terceros.

―Llegamos a la segunda ronda, eso es lo que importa. ―Leo se encoge

de hombros―. Pero sobre todo quería darte las gracias por ayudar a Cat.

―¿Por qué me darías las gracias por eso?

Me eriza la idea de que estaba ayudando a Cat por Leo, como si ella le
perteneciera. La ayudé por mi propio beneficio, en todo caso.

―Miles se va a casar con Zoe ―dice Leo, como si afirmara lo obvio―.

Así que Cat es de la familia.

―Oh ―digo.

―Bueno. ―Leo sonríe y me hace un gesto amistoso de despedida―.

Nos vemos.

―Nos vemos ―digo.

Es el encuentro menos agresivo que Leo y yo hemos tenido juntos, casi

se podría decir que es agradable.

No sé cuándo dejé de odiarlo, no era mi intención, pero poco a poco me

di cuenta de que odiarlo no me llevaba a ninguna parte. Era una
putrefacción que me corroía por dentro.

Eso no quiere decir que seamos amigos, pero parece que no tengo la
energía para arder con furia en su dirección, no con el boxeo cinco días a la
semana y Cat por las tardes. Mi enfoque ha cambiado.

Me apresuro a volver a mi habitación, sin intención de llegar tarde.

Me visto y me peino frente al espejo que cuelga de la pared.

 Bram está tumbado en la cama practicando trucos con una maltrecha
baraja de cartas. El pelo negro le ha crecido hasta los hombros. No sé si se
lo ha cortado ni una vez desde el primer año. La cicatriz que le cruza el ojo
hace que parezca que está entrecerrando los ojos de forma sospechosa. Lo
cual suele ser así.

―¿Adónde vas? ―exige.

―Afuera ―le digo.

―Me lo imaginaba. ¿A dónde?

―A estudiar ―digo vagamente.

Miro mi reflejo, con cara de piedra. Me parezco a mi padre, lo que

significa que probablemente también me parezca a mi tía Yelena. Después
de todo, eran gemelos.

Me pregunto si Leo ve a su madre cuando me mira.

Probablemente no, ya que ambos nos odiamos a primera vista.

Pero quizás hubo una realidad alternativa en la que podríamos haber

sido amigos.

Toda mi vida he pensado en lo que podría haber sido.

¿Cómo acepta la gente el único camino en el que se encuentra?

Nadie más parece sufrir esta ira interminable por la mano que el destino
les ha repartido. Ni siquiera Bram, que parece estar a punto de empujar a
Mufasa por un acantilado.

―Iré a la biblioteca contigo ―dice Bram, arrojando sus cartas y

haciendo ademán de levantarse de la cama.
 ―No ―digo con brusquedad.

Bram frunce el ceño.

―¿Qué te pasa últimamente?

―Eres tú el que actúa de forma extraña ―digo con desprecio―.

Fingiendo que estudias.

Bram sigue lanzando unas cuantas maldiciones en mi dirección mientras

agarro mi mochila y salgo de nuestra habitación, sin que él me acompañe.

No me importa llevar mis libros. Cat y yo estudiamos a veces, cuando

terminamos con nuestras otras actividades, y a pesar de lo que ha dicho, no
estoy seguro de cuántas otras actividades habrá esta noche, no puede estar
más que medio curada.

Aun así, una vez que he subido los escalones ennegrecidos por el fuego
del campanario, evitando cuidadosamente los huecos en la piedra, coloco
mi altavoz portátil para que tengamos música, y enciendo la docena de
velas a medio derretir. (Do It for Me — Rosenfeld)

Entonces saco mi libro de texto de contratos, me acomodo en la pila de

cojines que he robado de la Fortaleza y empiezo a leer. Sólo quedan dos
semanas para los exámenes de fin de curso y todavía tengo la intención de
ser el primero de mi curso. Necesitaré toda mi concentración para vencer a
Anna, por no hablar de Ares, Isabel y los demás estudiantes de tercero con
inclinaciones académicas.

Estoy tan absorto en la ley de contratos que esta vez Cat consigue
acercarse a mí sin darme cuenta. Su sigilosa sombra cruza el muro de piedra
curvado y se sitúa ante mí, con la luz del fuego bailando sobre sus
relucientes rizos negros. Su piel brilla como el cobre y sus ojos oscuros
resplandecen.
 ―Ahí estás ―gruño―. ¿Por qué no estás desnuda todavía?

Obedientemente, Cat empieza a desnudarse. Una vez que le quedan los

calcetines, le ordeno que se los deje puestos. Me gustan más esos calcetines
que la desnudez completa.

―Date la vuelta ―le digo.

Cat se gira lentamente en el sitio, asumiendo que quiero examinarla.

Y lo hago, pero no por la razón habitual. Estoy contando todos los

cortes y moretones de su esbelto cuerpo, asegurándome de que no hay
ninguna lesión crucial que no haya visto todavía.

Cat gira con gracia sobre un pie con calcetines. Su piel desnuda tiene un
brillo rosado, como si fuera una criatura sobrenatural convocada por el
fuego. Un duende del fuego hechizado y sometido a mi control, hasta que le
suelte el collar del cuello.

―Ven aquí ―digo en voz baja.

Cat se arrodilla y se arrastra hacia mí, manteniendo sus ojos fijos en los
míos.

Se ha sentido tan cómoda conmigo que realmente se mueve con la

misma sinuosidad que un gato. Apoya su cabeza en mi regazo,
acurrucándose junto a mí.

―Acaricia mi polla mientras leo ―le ordeno―. No te la metas en la

boca.

La quiero en su boca, por supuesto, pero me tomo mi tiempo.

Cat juega con mi polla usando ambas manos, como si fuera su juguete.
Acaricia el tronco suavemente con las yemas de los dedos, luego me coge
las bolas y tira suavemente. Baila con sus dedos alrededor de la cresta que
separa la cabeza del tronco, y frota con ligeros círculos alrededor de la
punta.

Su tacto es exquisito, es muy buena con las manos, probablemente por

todo el tiempo que ha pasado pintando y dibujando. He visto su cuaderno
de bocetos: tiene mucho talento, pero lo que le dije era cierto: habría sido
un desperdicio en la escuela de arte. Cuanto más conozco a Cat, más veo
que sus talentos son mucho más variados de lo que el carbón y el papel
podrían satisfacer.

Sigo estudiando, el toque de Cat hace que las palabras floten en mi

cerebro, ligeras y efímeras. Mis ojos se desenfocan de la página y, en su
lugar, observo el parpadeo de la luz de las velas, todo mi cuerpo está
caliente como esa llama.

―No te aceleres ―le ordeno, apoyándome en los cojines.

Cat sigue acariciando con su mano mi polla, sin aumentar el ritmo ni la

presión. Sus manos son deliciosamente suaves, y su tacto, delicado. El
placer aumenta, aunque la presión no lo haga. Me siento al borde del
clímax, pero no es suficiente para que llegue al límite.

―Justo así... ―gimoteo―. No cambies nada.

Cat sigue acariciándome con firmeza y sin prisas. De hecho, parece

disfrutar de la sensación de la suave piel de mi polla contra sus palmas casi
tanto como yo. Tiene los ojos medio cerrados, su respiración es constante.

Suspira. Su cálido aliento contra mi polla me hace temblar. Comienza el

orgasmo.

No es un orgasmo ordinario: siento las oleadas de placer y la profunda

sensación de satisfacción, pero no la contracción que acompaña a mis
pelotas. En realidad, no eyaculo. Es sólo el clímax, no sale semen.
 Sin embargo, grito de lo bien que me siento. Mi cabeza se echa hacia
atrás y los dedos de mis pies se doblan.

Cuando termina, Cat examina sus manos, desconcertada.

―¿Te has... te has corrido? ―pregunta.

―Sí ―digo.

―Pero... ¿dónde está?

―No lo sé ―respondo―. Sigue adelante, al mismo ritmo.

Cat sigue acariciando mi polla, con la misma ligereza que antes.

Tras el orgasmo, su contacto es casi demasiado intenso. Cada golpe de

su mano parece recorrer un nervio desnudo, pero sigue siendo intensamente
placentero y empiezo a experimentar esa sensación de estar construyendo
de nuevo, como si el orgasmo se reiniciara y volviera a empezar. Mi polla
ha permanecido dura todo el tiempo; de hecho, puede que esté más dura
ahora que antes.

―Sigue ―gimo―. Exactamente así.

Cat obedece. Parece tener una gran curiosidad por ver qué pasa. Ambos
estamos en un territorio desconocido.

El clímax crece y crece hasta que vuelvo a alcanzarlo. Cat mantiene

cuidadosamente el nivel adecuado de estimulación. De hecho, esta vez me
aprieta un poco más la cabeza de la polla mientras me corro, lo que aumenta
mi placer sin forzar la eyaculación.

Los temblores recorren mi cuerpo en oleadas.

―¿Qué diablos es eso? ―digo, mientras todo mi cuerpo se estremece.

 ―Eres como una chica ―se ríe Cat―. Teniendo múltiples orgasmos.

―Si esto es ser una chica, entonces apúntame ―digo―. Hazlo otra vez.

Cat se sienta para poder ajustar su ángulo. Esta vez me acaricia las bolas
con una mano, mientras me masturba ligeramente la polla con la otra. Tira
de mi polla para que apunte hacia abajo en lugar de sobresalir de mi cuerpo.
Eso se siente aún mejor y me pone más duro que nunca mientras la sangre
baja.

Aumenta la presión un poco, pero nunca demasiado. El tercer orgasmo

ya está empezando, cada vez hay menos espacio entre ellos. Nunca me he
corrido tres veces en menos de diez minutos. El torrente de oxitocina que
recorre mi cuerpo inunda cada célula y mi cabeza flota sobre mis hombros
como una burbuja de jabón.

Se me ha caído el libro de texto Dios sabe dónde, y no me importa.

Todos mis sentidos se centran en las manos de Cat sobre mi polla, en su
ritmo experto.

―Oh, Dios mío... ―gimo, mientras el tercer clímax me invade.

Los ojos de Cat brillan con interés. No me da tiempo a recuperarme,

sino que sigue acariciando. Parece ver esto como un reto, como si intentara
establecer un récord.

Estoy seguro de que no voy a detenerla.

Cuando llega el siguiente clímax, cierra su boca alrededor de la cabeza

de mi polla y chupa suavemente, el calor y la humedad son diez veces
mejores que su mano.

―¡Mierda! ―grito, empujando su cabeza hacia abajo en mi polla.

 Pensé que eso me haría estallar hasta el final, pero ahora que he
descubierto este extraño truco del orgasmo sin eyaculación, parece que va a
durar siempre. Cat hace que me corra dos veces más con su boca en rápida
sucesión.

Los orgasmos no son tan fuertes de esta manera, pero son intensamente
placenteros y relajantes.

Me siento felizmente débil, y no protesto cuando Cat se sube encima de

mí, colocándose a horcajadas con sus fuertes muslos y bajando sobre mi
polla.

Su coño me agarra, húmedo y preparado, me empieza a cabalgar.

Parece disfrutar de mí en este estado de agotamiento, demasiado

agotado para mandarla. La dejo cabalgar mi polla al ritmo que quiera, y ella
experimenta inclinándose hacia delante y hacia atrás, cabalgándome rápida
y lentamente. Me corro dentro de ella como lo hice en su boca, con un
clímax largo y lento que se siente intensamente cálido y relajante.

Cat empieza a correrse también, y es realmente curioso cómo ambos

podemos cabalgar las olas del orgasmo varias veces seguidas.

Me hace sentir conectado a ella de una manera nueva. Veo que le

encanta hacer que me corra una y otra vez, y no se cansa. De hecho, cada
uno de mis clímax parece motivarla a buscar otro. Parece contarlos en su
cabeza, muy satisfecha de sí misma.

Lo entiendo, porque yo siento exactamente lo mismo cuando hago que

se corra. Me da una sensación de logro, me hace sentir más competitivo,
mientras se estremece y gime encima de mí, pienso que nadie podría
follarla como yo. Nadie podría hacerla sentir así.

Nunca había experimentado algo así, es sexo a otro nivel. Me pregunto

si esto es un extraño suceso de una sola vez, o si podríamos aprender a
hacerlo de nuevo.

Si esta es mi única oportunidad, voy a aprovecharla al máximo. No

quiero que se acabe nunca.

O al menos, eso es lo que quiere mi cerebro, mi cuerpo está sintiendo

los efectos de un número de orgasmos sin precedentes. Estoy cansado, pero
quiero al menos uno más. Puedo sentir el semen hirviendo en mis pelotas,
como si todas las cargas que deberían haber sido liberadas estuvieran
clamando por salir.

Me pongo encima de Cat y la aprisiono en las almohadas.

―Voy a poner la mayor carga dentro de ti ―gruño.

―Hazlo ―susurra Cat―. Dámela.

Me rodea la cintura con las piernas y me aprieta.

Su coño está más caliente y húmedo que nunca. Sé que voy a tener que
follarla con fuerza para conseguir este último orgasmo.

La penetro con todas mis fuerzas, gruñendo:

―¿Estás bien? ―porque incluso en este estado de locura, una pequeña

parte de mí quiere asegurarse de que no está herida.

―Fóllame fuerte y no pares ―dice Cat, mirándome a los ojos.

Está salvaje, con las mejillas sonrojadas y los rizos desordenados

alrededor de la cara.

La follo más fuerte que nunca, con mis caderas golpeando contra ella.
La follo y la follo hasta que el último orgasmo me desgarra, arrastrando
toda la carga de semen que sale de mí hacia lo más profundo de Cat. Es
húmedo, descuidado y primitivo, y muy satisfactorio. Estoy haciendo
sonidos que nunca antes había hecho.

Y a Cat le encanta, puedo verlo en su cara. Sus ojos brillan con triunfo,
como si esto fuera el mayor logro de todos, haciendo que me corra como
nunca antes en mi vida.

Cat se tumba en mi pecho.

Le acaricio el pelo con los dedos.

Siempre la acaricio así, cuando terminamos.

Es su recompensa, y nunca se la ha ganado tanto como esta noche.

Su respiración constante y satisfecha es el suspiro de un gatito dormido.

No pienso en Cat como una mascota desechable o inferior a mí. Pienso

en ella como una criatura exótica y sobrenatural que he capturado y
domesticado. Mucho más valiosa que un humano común.

Al principio se asustó mucho de mí.

Recuerdo el día que me vio llorar en los baños de la escuela.

Nunca había sentido una rabia así. Sinceramente, podría haberla

matado.
 Recordándolo ahora, me doy cuenta de que no fue la rabia lo que me
impulsó... fue la vergüenza.

―¿Dean? ―Cat dice en voz baja. Su cabeza se mueve ligeramente

sobre mi pecho mientras me mira.

―¿Sí? ―le digo.

―¿Por qué siempre quieres que todo esté tan limpio y organizado?

―Me gusta que sea así, odio el desorden. Cuando algo no huele bien no
puedo dejar de notarlo: me molesta, me distrae, me vuelve loco.

―¿Yo huelo bien? ―pregunta Cat.

―Hueles mejor que nadie ―le digo con sinceridad.

―¿En serio? ―dice ella, complacida.

―Es una de las cosas que más me gustan de ti. Es como la hierba
gatera, no tengo suficiente.

Me doy cuenta de que está sonriendo, aunque solo puedo ver el borde
de su cara iluminado por la luz de las velas.

Eso es todo lo que había planeado decir, pero relajado y con un humor
extrañamente cándido, me encuentro continuando:

―La casa de mi padre en Moscú... está sucia. Nadie puede entrar

excepto yo, y odio estar ahí. No solía ser así, pero cada vez es peor. No lo
soporto, siempre me ha dado vergüenza.

―Oh ―dice Cat.

 Esa sílaba conlleva tanta simpatía y tristeza que me duele. No quiero
que sienta pena por mí.

―De todos modos ―digo con brusquedad―. Mi casa nunca será así.

―A mí me gustaría tener un estudio... ―Cat dice soñadoramente―.

Una habitación grande y abierta llena de sol, con muchas plantas colgando,
con vegetación por todas partes, ahí es donde pintaría.

―¿Aún quieres ser artista? ―le pregunto.

Cat duda.

―Bueno... no lo sé, pero siempre querré dibujar.

―Ese dibujo que hiciste de la chica junto al pozo... era hermoso. No

sólo hermoso... me hizo sentir cosas, fue el boceto que me hizo estar seguro
de lo que habías hecho.

Hace varias semanas que no hablamos de Rocco.

No saco el tema porque sé que Cat se siente culpable, aunque no

debería. Era necesario. Yo habría eliminado a alguien mucho más inocente
que Rocco, si mi hermana estuviera en peligro. Si tuviera una hermana,
quiero decir.

―A veces dibujar es lo único que me hace sentir mejor sobre algo

―dice Cat suavemente―. Así es como solía lidiar con el hecho de que mi
padre fuera un imbécil. Bueno ―se ríe―, 'solía ser lo único que me hacía
sentir mejor'.

―¿Qué quieres decir? ―le digo.

―Esto también ha sido extrañamente catártico ―dice Cat, sentándose

sobre su codo para mirarme.
 ―¿Te gusta? ―le digo.

―Creo que sabes que sí.

Nos miramos durante mucho tiempo.

Esto es lo más honesto que Cat y yo hemos estado nunca.

Así que cuando hace su siguiente pregunta, me siento obligado a

responder, aunque nunca hablo de esto, nunca.

―¿Y tu madre? ―dice.

―Me dejó, cuando tenía diez años. ―Tomo aire, queriendo parar, pero
obligado a contarle lo que nunca le he contado a nadie―. Mi padre bebía.
Cada vez estaba más enfadado y violento, rompía cosas en la casa, le tiraba
cosas, creo que no la golpeó, pero la empujó y ella se golpeó la cabeza con
la mesa del comedor. Después se arrepintió. Intentó levantarla, intentó
disculparse, pero ella corrió y se encerró en su habitación y no salió durante
horas.

―Lo siento mucho ―dice Cat, con sus grandes ojos oscuros fijos en los
míos.

―Una vez fueron felices. Se querían, y me querían a mí, pero él estaba

sufriendo. Estaba amargado, la alejó y ella se fue. Hizo las maletas y
desapareció mientras él estaba fuera. No me avisó, llegué a casa de la
escuela y la casa estaba oscura y silenciosa... Yo lo supe, simplemente lo
supe.

Los ojos de Cat brillan con lágrimas. Parpadea, y las lágrimas corren
por sus mejillas en forma paralela.

―Dean... ―dice.
 ―¡No me importa! ―digo, repentinamente avergonzado por haber
abierto esta herida para que la viera.

Cat sabe que estoy mintiendo.

―¿Puedo preguntarte una última cosa? ―dice.

No sé si puedo soportar más preguntas, pero ella interpreta mi silencio

como un asentimiento.

―¿Por qué estabas tan triste el día que murió la madre de Ozzy?

Me doy cuenta de que tiene miedo de hacer esa pregunta, pero debe de
haberla estado carcomiendo todo este tiempo.

Tengo que pensarlo bien.

Sé por qué estaba enojado: nunca había permitido que nadie me viera
llorar. Nunca había perdido el control de esa manera.

¿Pero por qué estaba llorando en primer lugar?

Respiro profundamente, tratando de calmar el miserable palpitar de mi

corazón.

―Yo sólo... me di cuenta de que nadie haría eso por mí ―le digo en
voz baja―. La madre de Ozzy dio su vida por él. Mi madre se fue, y ni
siquiera me llevó con ella.

Me esfuerzo por mantener la voz firme, pero se me quiebra al final.

Agradezco que Cat me rodee con sus brazos para poder esconder mi
cara contra su cuello.
 ―Estoy segura de que no quería irse ―dice Cat―. Debió de estar
asustada.

―Lo sé ―digo con voz hueca―. Creo que la encontró y la mató

después. Hace años que no llama ni escribe.

―Zoe dice que nuestro padre también mató a nuestra madre

―murmura Cat―. Dice que la dejó morir desangrada después de su último
bebé.

Cat me abraza fuerte, apretándome con todas sus fuerzas.

Es pequeña, pero fuerte. Es un buen abrazo.

Se retira y me mira.

―Tu padre bebía... por lo que el padre de Leo le hizo. Por las
quemaduras.

―Sí.

―¿Aún lo odias? ―me pregunta Cat.

Sé que se refiere a Leo, no a mi padre.

―No ―suspiro―. Estoy cansado de odiarlo.

―Es muy triste ―dice Cat―. Que tu padre haya amado a tu madre
alguna vez...

―Cuanto más la amaba, más sentía que no era digno de ella ―digo.

―¡Eso está mal! ―grita Cat.

Asiento con la cabeza.

Pero en el fondo, temo que yo pueda sentir lo mismo.
 14
CAT

Me sorprende mi propia audacia al hacer preguntas personales a Dean.

Y me sorprende aún más que me haya respondido.

Para mí, esa interacción fue más impactante que el aparente superpoder de
Dean para los orgasmos múltiples.

Parecía el mismo niño devastado de diez años que debió ser el día que
llegó a esa casa vacía. Se esforzaba por mantener su rostro severo y sereno,
pero podía ver el terrible dolor en sus ojos.

El pasado de Dean no justifica sus acciones. Sin embargo, ciertamente las

explica.

Nunca ha conocido nada más que la vergüenza y el abandono.

Entiendo el tormento de un padre frío y exigente, y la ausencia de una

madre, pero a diferencia de Dean, yo tenía a Zoe a mi lado, siempre
queriéndome, siempre manteniéndome a salvo.

Dean estaba completamente solo.

Me duele el corazón por él.

 Ojalá tuviera a Zoe aquí para decirme qué mierda hacer con Lola Fischer.
Si antes le caía mal a Lola, no es nada comparado con el odio que me tiene
después de su desgracia en el Quartum Bellum eliminada después de la
primera ronda, le está arrancando la cabeza a cualquiera que la mencione.

Y me acosa cada vez que puede.

Lo cual es muy inconveniente con los exámenes a la vuelta de la esquina.

Estoy tratando de estudiar en la biblioteca cuando me ataca una vez más.

Rakel y yo tenemos los libros de texto y los trabajos a medio hacer

repartidos por la mesa. Rakel discute conmigo sobre las ventajas de un sistema
de seguridad inalámbrico. Estamos tan absortas en un debate silencioso que ni
siquiera oigo a Lola y a Dixie acercarse sigilosamente detrás de mí hasta que
Lola me tira una botella entera de leche por la cabeza.

Mis libros de texto y mis papeles están empapados, por no hablar de mi

pelo y mi blusa. La leche está fría y asquerosamente pegajosa, goteando sobre
mis ojos. Los papeles se han estropeado, la tinta se ha borrado.

―Ups ―ríe Lola, sacudiendo las últimas gotas sobre mi libro de texto de
historia.

Rakel se levanta de un salto de su asiento, pero la corpulenta y pecosa

Dixie Davis la empuja de nuevo al suelo.

Miro a Lola con fría furia.

―Es tu culpa que hayas perdido ―le digo―. Eres una líder de mierda.

La sonrisa de Lola se convierte en un gruñido de rabia. Tiene unos rasgos

tan bonitos, como de muñeca, que la ira los distorsiona de forma
desproporcionada. Es como una arpía, transformada por la furia.
 Abre la boca para atacarme a su vez, sólo para ser interrumpida por la voz
sorprendentemente aguda de la señorita Robin.

―¿Qué pasó aquí? ―exige.

Lola recupera al instante su sonrisa inocente y su voz cantarina.

―Cat derramó su leche ―dice dulcemente―. Le dije que la comida no

está permitida en la biblioteca.

―¿La derramó sobre su propia cabeza? ―La señorita Robin dice

fríamente―. Qué ingeniosa de su parte.

Lola se encoge de hombros descaradamente.

―Es tan torpe.

―Tienes prohibida la entrada a la biblioteca ―dice la señorita Robin sin

dudarlo―. Durante un mes.

―¿Qué? ―grita Lola―. ¿Cómo se supone que voy a estudiar para

nuestros exámenes?

―Realmente me importa una mierda ―dice la señorita Robin―. Ahora

vete antes de que te haga limpiar este desastre con esa blusita tan elegante que
llevas.

Lola está blanca de ira, su expresión es venenosa.

La usualmente tímida y gentil señorita Robin se enfrenta a ella sin miedo,

con sus ojos color avellana y sus brazos cruzados sobre el pecho.

Lola es lo suficientemente sabia como para no discutir más. Ella y Dixie se

escabullen por la escalera, mientras Rakel intenta recoger los libros de texto
empapados.
 ―Lo siento ―le digo a la señorita Robin.

Me siento realmente mal por haber empapado la mesa y la alfombra de

leche, aunque no haya sido exactamente voluntario.

Ahora mismo sigo goteando leche, lo que hace difícil ayudar a limpiar.
Además, mi camisa blanca empapada es ahora transparente, un hecho que los
chicos de la mesa vecina no han dejado de notar. Corbin Castro le murmura
algo a Thomas York y ambos se ríen. Me arde la cara.

―Hay toallas de papel junto a mi mesa ―le dice amablemente la señorita

Robin a Rakel―. Cat ¿por qué no subes conmigo? Tengo un lavabo, puedes
limpiarte y también puedes tomar prestado un cárdigan.

―Gracias ―digo agradecida.

Sigo a la señorita Robin por la escalera en espiral hasta el nivel superior,

intentando sin éxito no dejar un rastro de gotas en la alfombra.

En la biblioteca siempre hace frío, y probablemente por eso la señorita

Robin lleva tres o cuatro suéteres superpuestos, con las mangas lo
suficientemente largas como para que le cuelguen las manos. La leche estaba
recién sacada de la nevera del comedor y estoy temblando.

La señorita Robin se pone de puntillas para bajar la escalera que lleva a su

apartamento privado.

Me siento un poco incómoda siguiéndola, nunca había estado en el interior

de las habitaciones de los profesores.

El espacio, compacto y circular, se encuentra justo debajo del tejado

puntiagudo. Me doy cuenta enseguida de lo ordenada y organizada que está,
sin una sola taza o libro fuera de su sitio. A pesar de que la biblioteca está
repleta de miles de libros, la señorita Robin guarda docenas más en sus
estanterías personales. Un sofá bajo, una cama estrecha y un plato caliente
comparten el mismo espacio.
 En las paredes no hay obras de arte, sino docenas de mapas y esquemas
desgastados con los que la señorita Robin trabaja en su tesis doctoral sobre los
antiguos monasterios. Los tiene pegados por todas partes, algunos marcados
con notas adhesivas.

―No se lo digas al Rector ―dice la señorita Robin con una sonrisa

conspiradora―. No creo que se deba pegar un post-it en un documento de
hace setecientos años, pero para ser sincera, no estaban en perfectas
condiciones cuando los conseguí. Los archivos son un absoluto desastre. La
mitad de esos gráficos estaban empapados de orina de ratón y Dios sabe qué
más.

Abre una puerta del tamaño de un hobbit que conduce a su cuarto de baño.

―Cuidado con la cabeza ―se ríe―. Creo que esperaban que todos los
bibliotecarios fueran de bolsillo.

―Yo lo soy, así que estaré bien ―le aseguro.

Me dirijo al baño, que está tan escrupulosamente limpio como el resto del
espacio de la señorita Robin. Hay una pastilla de jabón fresca sobre un plato
impoluto, y las toallas de mano están recién lavadas y dobladas
cuidadosamente sobre su barra.

Puedo oler el perfume de la señorita Robin. No puedo resistirme a localizar

el frasco de cristal que hay en el estante del tocador. Givenchy L'Interdit: flor
de naranjo, jazmín y vetiver oscuro. Exótico y bastante emocionante para una
bibliotecaria. Pero, por supuesto, hace tiempo que sospecho que la señorita
Robin tiene reservas ocultas de aventurera en su interior. Después de todo,
vino a esta isla solitaria a trabajar, y desde luego no tuvo ningún problema en
mandar a Lola a la mierda.

Sonrío, recordando la cara lívida de Lola, mientras vuelvo a colocar

cuidadosamente la botella en su estante.
 Luego me quito la camisa empapada y la enjuago en el fregadero. La seco
lo mejor que puedo, la cuelgo en el perchero y me lavo la leche del pelo y la
cara.

Espero que a la señorita Robin no le moleste que utilice todas sus toallas.

Al enderezarme, veo algo que ni siquiera la cuidadosa limpieza de la

señorita Robin ha podido ver: una mancha roja en los azulejos detrás del grifo.

Parece sangre.

Froto la yema del dedo por la mancha. La piel se tiñe de rojo. Inhalo un
leve aroma químico.

Frunzo el ceño y vuelvo a lavarme las manos.

Me queda una débil mancha roja en la yema del dedo.

No quiero ser tan entrometida, pero ya sea por mi formación como Espía o
porque siempre he tenido esta incesante curiosidad dentro de mí, no puedo
evitar sentir que me estoy perdiendo de algo aquí. Algo tentador, justo fuera
del alcance...

No quiero sospechar de la señorita Robin, siempre ha sido amable

conmigo. De hecho, me salvó de Rocco el año pasado, no creo que fuera una
coincidencia que le arrebatara la bolsa de libros de las manos de Dax Volker
justo cuando Rocco estaba a punto de descubrirme escondida en las
estanterías.

Rápidamente, llevo mi camisa húmeda y las toallas usadas hasta la señorita

Robin.

―¿Mejor? ―Ella sonríe.

―Sí, gracias ―digo, de pie ahí tímidamente en mi sujetador.

 La señorita Robin no me hace sentir rara por ello. En su lugar, me pasa un
suave y cálido cárdigan que huele tan recién lavado como las toallas.

―Quédatelo todo el tiempo que necesites ―dice sonriendo―. Como

puedes ver, tengo bastantes.

―De verdad, muchas gracias ―digo―. Siempre se preocupa por mí.

―Bueno, me agradaba Zoe, y me alegra ver que sigues sus pasos.

―¿Qué quiere decir? ―pregunto.

―Zoe no tenía miedo de ir tras lo que quería ―dice la señorita Robin―.

También veo eso en ti.

Tengo la sensación claramente incómoda de que por todo lo que adivino en

la señorita Robin, ella ve mucho más en mí.

―Claro... ―digo con dudas.

―Por cierto, ¿cómo está Zoe?

―Muy feliz. Se ha mudado a Los Ángeles con Miles.

―Bien. ―La señorita Robin sonríe―. Me alegro de que Rocco ya no sea

un impedimento.

Ahora siento un claro escalofrío, la señorita Robin parece tan dulce como
siempre, pero no cabe duda de que no siente la menor partícula de simpatía por
el prematuro fallecimiento de Rocco Prince.

―Bueno ―dice―, será mejor que vuelva al trabajo. Te acompaño abajo,

Cat.

Sigo a la señorita Robin de vuelta a la escalera, sin saber cuánto he

disfrutado de la intimidad añadida entre nosotras.
 Cuando me encuentro con Dean esa noche en el Campanario, se enfrenta a
mí de inmediato.

―¿Qué diablos es eso que oí de Corbin Castro de que Lola Fischer te tiró
una botella de leche en la cabeza?

―Sí, es una mierda. ―Me encojo de hombros, sin ganas de hablar de ello.

―¿Tiene algún problema contigo? ―exige Dean.

No le había dicho que Lola me acosaba. Como Dean y yo no compartimos

ninguna clase, él no había sido testigo de su agresividad de primera mano.

―Ella me odia un poco ―admito.

―¿Por qué? ―dice Dean.

Suspiro.

―No hay una buena razón.

Los ojos de Dean brillan con ese destello eléctrico que conozco tan bien.
Dice, con su voz más mortífera:

―Yo me encargaré de ella.

―¡No! ―le ruego―. En serio Dean, por favor no lo hagas. Sólo es una
imbécil, no quiero que se convierta en algo.

Dean me mira, severo y sin sonreír. Me agarra de la anilla del collar y me

acerca, de modo que estoy apretada contra su pecho caliente, teniendo que
inclinar la barbilla hasta arriba para mirarlo a la cara.

―Debería saber que me perteneces, gatita ―dice suavemente―. Eso

significa que no tiene derecho a molestarte porque cuando te molesta a ti, me
molesta a mí.

Dean me besa.

Sigue agarrando el collar. La compresión en mi garganta hace que mi

cabeza dé vueltas.

Me suelta.

―Desnúdate ―dice, mientras selecciona la siguiente canción que quiere

poner. (Smells Like Sex — insa)

Me quito la ropa con dedos temblorosos. Cuanto más se acerca la Navidad,

más frío se vuelve el campanario, el frío que entra por los huecos de las
paredes, pero sé que en cuanto toque a Dean, su calor abrasador me calentará
hasta los huesos.

Tiemblo de emoción más que de frío.

Apenas puedo soportar las horas que faltan para ver a Dean cada noche.

Nuestros encuentros en el Campanario se han vuelto más reales que la vida

misma. Todo lo demás parece un sueño flotante, comparado con la intensa
sensación que experimento aquí. Estoy dormida en la vida real, sólo estoy
verdaderamente despierta con él.

―Arrodíllate ―ordena Dean una vez que estoy desnuda.

Me arrodillo sobre las ásperas tablas de madera y lo miro.

Dean también se ha quitado la ropa. Se eleva sobre mí como un dios, yo

quiero arrodillarme ante él y quiero adorarlo.
 Su polla ya está pesada e hinchada, anticipando el toque de mis labios.

―Chúpame la polla como hiciste la última vez ―me ordena―.

Suavemente.

Sé lo que quiere: quiere ver si podemos repetir lo que hicimos la última

vez.

Tengo la misma curiosidad.

Recorro con mis dedos el tronco de su pene y paso mi lengua suavemente

por la cabeza de su polla. Cuando empieza a alcanzar todo su grosor y
longitud, la piel pálida que se estira sobre la cabeza y me la meto en la boca.
Mantengo una presión ligera, suave y constante. Empiezo a llevarlo al límite,
pero lentamente... reteniéndolo todo lo que puedo.

Dean respira profunda y lentamente, utilizando su gran poder de

concentración.

Nunca he conocido a nadie tan disciplinado como Dean. Tiene un intenso

nivel de fuerza de voluntad; creo que ésa es la clave para que tome el control
de este proceso normalmente involuntario.

Sus piernas empiezan a temblar, echa la cabeza hacia atrás y gime. Su

polla se agita y tiene espasmos en mi boca. Sólo sale un poco de líquido
transparente en mi lengua: ha retenido su carga real. Sonrío alrededor de su
polla, sabiendo que eso significa que va a poder correrse de nuevo.

Efectivamente, su polla se pone cada vez más dura, y yo sigo chupándola

lentamente, sin poder contener mi sonrisa.

Me encanta esto.

Me encanta hacer que se corra una y otra vez.

 Aumento un poco el ritmo, ya que la última vez aprendí que puedo
aumentar la intensidad de cada orgasmo subsiguiente siempre que lo haga
gradualmente.

Dean me mete las manos en el pelo y me folla la cara, uniforme y

lentamente.

Me encanta que me deje trabajar, pero también me gusta que tome el

control de esa manera, metiendo su polla hasta el fondo de mi garganta y luego
empujándola un poco más. Es rudo y dominante, hace que todos los músculos
de su pecho y sus brazos se destaquen. Me agarro a la parte posterior de sus
muslos, con arcadas impotentes.

Se corre de nuevo, manteniendo su polla en la parte posterior de mi

garganta mientras pulsa. Emite un gemido profundo y gutural, un sonido
primario que hace que mi coño se empape.

Dean me suelta.

―Ven aquí ―me ordena.

Lo sigo hasta la pila de cojines.

―Ponte en cuatro patas ―dice.

Obedezco y espero mientras él se mueve detrás de mí, recogiendo algunos

objetos que no se ven.

Cada vez que subo aquí, Dean tiene un nuevo plan para mí. Nunca puedo
adivinar lo que me hará. Esa inventiva incesante y la superación infinita de los
límites es lo que me mantiene en un estado de expectación febril.

Dean se arrodilla en los cojines a mi lado, pasando su mano posesivamente

por mi columna vertebral y manoseando mi trasero. Espero, rogándole
mentalmente que baje su mano y me frote donde realmente quiero.
 Él lo sabe, sabe exactamente lo que estoy suplicando en silencio.

Desliza su mano entre mis muslos y me acaricia el coño. Grito suavemente

y él me separa los labios del coño y desliza sus dedos hacia delante y hacia
atrás por mi clítoris.

―Ohhh ―gimo.

―¿Te gusta eso, gatita?

―Sí ―suspiro.

―¿Y esto?

Desliza su dedo dentro de mí. Ya estoy tan hinchada y sensible por dentro
que su dedo se siente tan grande como una polla. Gimo aún más fuerte.

Empapa sus dedos en mi humedad, y luego frota su pulgar un poco más

arriba, sobre el capullo de mi trasero.

Me pongo rígida e incómoda al instante.

―Shh ―dice Dean, con su otra mano en la parte baja de mi espalda,

sujetándome.

Me frota en círculos alrededor del trasero y luego ejerce una suave presión.

Todo mi cuerpo está rígido, siento que me arde la cara.

Dean nunca me había tocado el trasero. Sé lo mucho que odia todo lo

sucio. Me duché justo antes de venir, pero me da paranoia de que aún pueda
estar sucia de alguna manera.

―Quédate quieta ―gruñe.

Empieza a meterme el pulgar en el trasero.

 La presión es intensa. Intento zafarme, pero me mantiene quieta con esa
pesada mano en la espalda.

Me siento avergonzada, casi con pánico.

La sensación no se parece a nada que haya sentido antes. Es totalmente

errónea, pero al mismo tiempo... también es buena. Lo que me humilla aún
más.

Cierro los ojos, incapaz de mirar el suelo delante de mí.

El dedo de Dean está metido hasta el fondo en mi trasero. Es tan intenso

que apenas puedo soportarlo. Parece que ha tardado diez minutos en meterlo y
diez minutos en sacarlo.

Finalmente, mi trasero puede volver a relajarse, pero mantengo los ojos

cerrados, demasiado avergonzada para mirarlo.

Oigo a Dean moverse detrás de mí. Espero que eso sea el final.

En cambio, siento algo más presionado contra mi ano. Algo más grande y
más frío.

―¡Dean! ―chillo en señal de protesta.

―Silencio ―gruñe.

Empuja el plug contra mi trasero. Es demasiado grande para entrar, a pesar

de que lo ha lubricado.

―Relájate ―me ordena.

Inmediatamente, sin pensarlo, lo obedezco. Mi trasero se relaja lo

suficiente como para que él empiece a introducir el plug.
 Si pensaba que su dedo era intenso, no es nada comparado con esto. El
plug tiene el tamaño de un puño. Estoy empalada.

―¡Es demasiado grande! ―grito.

Dean suelta una carcajada.

―Es pequeño ―dice.

Dean nunca miente, y sin embargo no puedo creerlo. Cada nervio de esa
zona tan sensible está gritando por esta fricción sin precedentes.

Dean baja la otra mano para frotarme el clítoris mientras introduce el plug.

El placer de su tacto me ayuda mucho. Como ya he aprendido, el placer

sexual puede anular una inmensa cantidad de molestias.

La sensación sexual parece confundir a mi cerebro, convenciéndolo de que

no sólo los dedos de Dean en mi clítoris son placenteros, sino también el
propio plug. Parece reescribir la respuesta neuronal.

El plug me estira y me extiende, hasta que de repente se coloca en su sitio

como si estuviera hecho para mí.

Suspiro de alivio.

―¿Cómo se siente? ―pregunta Dean.

Lo pienso. El plug me produce una aguda sensación de plenitud y presión,

pero no hay dolor: se adapta perfectamente.

―Es... extraño ―digo.

―Bien ―gruñe Dean―. Ahora súbete a mi polla.

―¿Ahora mismo? ―chillo―. ¿Con esto?

 ―Así es ―dice―. Esto es para mí, no para ti. Quiero sentirlo mientras me
montas.

Dean se echa hacia atrás contra los cojines, con la polla sobresaliendo
hacia arriba, esperando que me suba.

Tragando con fuerza, cambio de posición.

Cada pequeño movimiento hace que el plug se mueva dentro de mí,

reavivando los nervios, recordándome su existencia.

Es un poco incómodo.

Pero también... se siente bien de una manera que nunca antes había
sentido. Una sensación totalmente nueva.

Me pongo a horcajadas sobre Dean, preocupada por la posibilidad de que

el plug se caiga.

No hay posibilidad de que eso ocurra: la forma acampanada lo mantiene

exactamente en su sitio dentro de mí.

Lentamente, desciendo sobre su polla.

―Oh, mierda ―gimo.

La polla de Dean nunca se ha sentido tan enorme, ni siquiera la primera

vez.

No hay espacio dentro de mí para su polla y el plug, y sin embargo estoy

forzando a ambos a entrar.

La presión es una locura.

Dean gime al mismo tiempo, sintiendo la presión y el agarre tan

intensamente como yo.
 ―Dios, sí ―gime―. Puedo sentir el roce con mi polla.

Me deslizo hasta el fondo sobre él. Luego, con cuidado, empiezo a

montarlo. (Wrong — MAX)

La sensación es tan extrema que apenas podemos respirar, y mucho menos

hablar.

Se siente bien, me refiero a que es jodidamente bueno.

Me avergüenza lo bien que se siente, pero es demasiado placentero como

para preocuparse. Quiero más.

Aumento el ritmo y Dean empieza a correrse al instante. Se agarra a mi

cintura, emitiendo un gemido desesperado y todo su cuerpo se agita debajo de
mí.

Me encanta estar encima de él.

Me encanta montar a un hombre como Dean.

Todos los tendones sobresalen en su cuello, su pecho y sus hombros se

hinchan con el esfuerzo de follarme. Parece más poderoso y musculoso que
nunca.

Y sin embargo, está completamente a mi merced.

Ahora soy yo quien lo domina, soy yo quien controla su placer.

Puedo montarlo más rápido o más lento, puedo moler o rebotar en su polla.

Puedo sacarle el placer a mi antojo. Se estremece debajo de mí, me besa

ferozmente, completamente obsesionado conmigo en este momento.

Creo que podría pedirle cualquier cosa y me la daría.

 Nunca podría tener este subidón follando con un hombre menor.

Cuanto más violento y salvaje se comporta Dean, más emocionante es

verlo así: jadeante, vulnerable y totalmente envuelto en mí.

Estoy drogada.

Hago que se corra una y otra vez, y cada vez que lo hace, yo también me
corro, porque estoy borracha de erotismo, de esa sensación de omnipotencia.

Nunca seré físicamente fuerte, no como Dean.

Pero me siento poderosa cuando tengo poder sobre Dean.

―¿Te gusta eso? ―Dean gruñe, con sus manos agarrando mi cintura―.
¿Te gusta montarme con ese plug en el trasero?

Dijo que era para él, pero sabe lo bien que me sienta a mí también. Es una
duplicación del placer, como si me follaran dos veces.

―Sí ―admito, sonrojada por el tabú que supone―. Jodidamente me

encanta.

―Buena chica ―dice Dean.

Me corro de nuevo, derritiéndome de placer y satisfacción.

―Quiero verlo ―dice Dean.

Me da la vuelta y me mete la cara en las almohadas, tirando de mis caderas

hacia arriba para que mi trasero esté en el aire. Me penetra por detrás,
follándome duro y rápido.

Sé que está mirando el plug que tengo atrás. Debería sentirme avergonzada
por ello.
 Pero ahora mismo me importa un carajo, ya hemos superado la timidez,
quiero que Dean obtenga su placer de mí como quiera. Quiero que mi cuerpo
sea su juguete.

―Más fuerte ―ruego―. Fóllame más fuerte.

Quiero más, más, más.

Nunca es suficiente.

Dean ruge mientras explota dentro de mí, lo que parece un galón de semen
saliendo de él.

Vuelvo la cara hacia las almohadas, sonriendo de placer.

 15
DEAN
Sólo queda una semana para la Navidad.

Eso significa que sólo tengo una semana más con Cat como mascota.

Eso es un problema, porque estoy completamente obsesionado con ella.

Ella ocupa mi mente noche y día.

Un problema adicional: la necesito para correrme.

Lo probé el sábado por la mañana cuando Bram bajó al pueblo con

Valon.

Me quedé solo en nuestro dormitorio, instalándome en mi cama,

planeando intentar acariciar mi polla de forma ligera y constante como hace
Cat. Quería demostrarme a mí mismo que era yo el que controlaba mis
orgasmos. Que podía hacer que me corriera una y otra vez como ella, que
no la necesitaba.

Me recosté y traté de pensar en otras cosas que no fueran Cat. Ni

siquiera quería usarla para estimularme mentalmente.

Pero no importaba qué tipo de mujer tratara de imaginar, alta o baja,

delgada o con curvas, no conseguía que se me pusiera dura. Todas me
parecían sosas e insípidas, tan plásticas como las muñecas.

Sólo sentía esa chispa de lujuria cuando me imaginaba a Cat de rodillas

ante mí, con esa melena salvaje de rizos oscuros alrededor de su cara, y
esos ojos grandes e inocentes mirándome por encima de su sonrisa traviesa.
 Entonces mi polla cobró vida. No pude evitar imaginarla arrastrándose
de aquella manera sinuosa, con la luz de las velas brillando sobre su cuerpo
apretado.

Fruncí el ceño, pensando que la usaría para la fantasía, pero que me

correría solo, sin su toque.

Me acaricié, imaginando que era la pequeña mano de Cat la que

envolvía mi polla, haciéndola parecer enorme.

Mi mano era demasiado grande, demasiado áspera, demasiado torpe.

Me sentí mal.

Lejos de correrme varias veces, no podía llevarme al clímax en

absoluto.

La quería a ella, no a mí.

Asqueado, me deshice de las sábanas y me fui a la ducha, reprimido y

furioso.

No puedo ser tan dependiente de ella y menos en tan poco tiempo.

Es peligroso y débil. Me dije que no volvería a cometer este error,

envolviendo mis deseos en una mujer.

Esa noche en la torre, me follé a Cat con saña, diciéndome a mí mismo

que sólo la estaba utilizando, que no me importaba en absoluto.

Nunca debí contarle lo de mi madre.

Nunca debí haberle dicho nada en absoluto.

A Cat no parecía importarle que estuviera de mal humor, no le

importaba que fuera duro con ella. Me mordió y me arañó hasta que
desparramamos los cojines y nos frotamos la espalda en el suelo.

Cuando nos acostamos después, jadeando y sudando... no sentí nada

más que paz.

El domingo, voy a buscar a Lola Fischer.

La encuentro descansando en la sala común de la Torre de la entrada,

con Dixie Davis y otra media docena de miembros de la mafia Dixie.

Son un grupo variado, de todas las edades y apariencias. La mafia Dixie

es uno de los únicos grupos mafiosos que no están relacionados con la
familia o el país de origen. Reclutan fuera de la cárcel, y entre sus
miembros se encuentran tanto empresarios adinerados que dirigen los
negocios a lo largo del Strip de Biloxi, como miembros decididamente
menos respetables que operan casinos en barcos fluviales, locales de
striptease y salas de bingo por todos los estados de los Apalaches.

De ahí que Lola se vista como una debutante arreglada, mientras que
sus secuaces Carter Ross y Belkie Blintz parecen no haber conocido nunca
las cañerías interiores.

Se fija en mí en cuanto entro en la amplia y desordenada sala común,

desordenada con zapatos y suéteres abandonados y con restos de bocadillos
olvidados. Por la forma en que se sienta un poco más recta y se echa hacia
atrás el pelo rubio, veo que sabe por qué estoy aquí.

―Dean Yenin ―dice, dirigiendo esos grandes ojos azules hacia mí―.
Qué agradable sorpresa.
 ―Dudo que sea agradable, o una sorpresa ―respondo con frialdad.

―Oh, es ambas cosas, te lo aseguro. ―Sonríe con dulzura―. Al fin y

al cabo, ¿cuándo has roto antes ese siniestro silencio tuyo para hablarme?

―Preferiría que siguiera siendo así ―digo rotundamente―. Pero has

puesto tus manos en algo que me pertenece.

Lola hace un mohín.

―No es posible que te refieras a Cat Romero.

―Me refiero exactamente a eso.

―Esa ratoncita tímida... no vale la pena que se pasee por aquí.

―Y tú no vales el aliento que te llevó esa frase, así que vamos a acortar
esto. Cat está bajo mi protección, no hables con ella, no la toques. ¿Es lo
suficientemente simple para ti?

Un parpadeo de ira cruza la cara de Lola. Rápidamente lo elimina,

extendiendo una mano para calmar a Carter y Belkie, que se mueven
amenazadoramente en sus asientos.

―¿Y qué obtengo yo a cambio? ―pregunta―. Después de todo... Cat

perdió el Quartum Bellum por nosotros.

―Eso te lo hiciste tú misma ―digo fríamente―. De hecho, debería

romperte el puto cuello por intentar romper el suyo. En cuanto a lo que 'te
toca', qué tal si dejo que tus secuaces conserven sus brazos, a menos que
intenten levantarse de esos asientos de nuevo, en cuyo caso, usaré el puño
de Carter para golpear la puta cabeza de Belkie.

Lola juguetea con un mechón de su reluciente pelo, con los ojos

brillando de interés, como si disfrutara viendo lo que ocurre, incluso a sus
propios amigos.

Se levanta, cruzando el espacio entre nosotros con un innecesario

movimiento de caderas.

―Siempre he pensado que tienes una cierta chispa que me parece

bastante... 'fascinante' ―dice, mientras arrastra sus dedos por mi brazo.

Su perfume floral me llena las fosas nasales. Apesta.

Me la quito de encima, bruscamente.

―No hay nada interesante en ti ―digo.

Ahora Lola no sonríe en absoluto. Tiene la cara pálida y apretada, sus

labios desaparecen en una fina línea.

―Aléjate de Cat ―le advierto―. O sufre las consecuencias.

Me alejo de Lola a grandes zancadas, con la certeza de que si tuviera un

cuchillo a la mano me lo lanzaría entre los omóplatos.

Intentar concentrarme en mis exámenes es una tortura, cuando lo único

en lo que quiero pensar es en Cat.

Nuestra última semana se escapa más rápido de lo que puedo creer.

El próximo lunes es Nochebuena, el final de nuestro acuerdo.

 Estoy decidido a aprovechar al máximo el tiempo que me queda,
ejecutando todas las oscuras fantasías que he tenido en el cuerpo dispuesto
de Cat.

Hay una cosa en particular que estoy deseando probar.

Quiero follarla por el trasero.

No puedo dejar de pensar en ello, desde que le puse ese plug.

Nunca lo he intentado antes, nunca quise hacerlo.

Pero la forma en que Cat responde a que la toquen ahí es tan

jodidamente tentador... es como si hubiera descubierto ese botón secreto
que anula cualquier otro impulso. No puede resistirse, no importa lo
incómoda que se sienta.

Esa deliciosa combinación de resistencia y sumisión es irresistible para

mí.

Me ha costado mucho conseguir los suministros que necesito en la isla.

Sin Miles Griffin, he tenido que recurrir al mucho menos eficaz Louis
Faucheux para el contrabando y pagar sus malditos precios escandalosos.
Me cobró 400 dólares por ese plug de acero.

No importa, hasta ahora ha valido cada centavo.

Esta noche le digo a Cat que se reúna conmigo antes de lo habitual en el

Campanario. Quiero tener mucho tiempo para trabajar en ella.

Llega exactamente a la hora, sabiendo las consecuencias si se retrasa.

Sin que yo se lo pida, empieza a desvestirse hasta quedar completamente
desnuda.
 ―¿Qué canción quieres? ―pregunta, mirando hacia el altavoz
silencioso.

―Yo lo haré ―le digo. Pongo Cravin’ de Stileto.

―¿Y qué quieres que haga? ―dice en voz baja, con sus ojos oscuros
mirándome.

―Ponte en posición ―le ordeno.

Obedientemente, Cat se arrodilla en medio del suelo. Se sienta sobre los

talones, con los hombros hacia atrás, el pecho fuera y las manos
ligeramente juntas detrás de ella.

La rodeo lentamente, examinando su cuerpo desde todos los ángulos a

la luz de las velas.

Sus hermosos pechos tienen un brillo rosado y su esbelta cintura se

ensancha hasta formar un trasero lleno y con forma de corazón que
descansa sobre esos pies descalzos.

Pero es su rostro el que atrae mi mirada: delicado, suave, con una

maldad oculta que entra y sale como la luz de las velas.

Sus pezones se endurecen y sé que cuando toque su coño ya estará

mojado.

Me despojo de la ropa lentamente, doblándola y colocándola en una pila

ordenada. Los ojos oscuros de Cat observan cada uno de mis movimientos.
Se deslizan por mi piel. Ahora sus pezones están duros como guijarros.

Mi polla cuelga pesada e hinchada, se balancea mientras camino hacia

ella.

La agarro con la mano y le paso la cabeza por los labios.

 La boca de Cat se abre ligeramente.

―Saca la lengua ―le ordeno.

Cat extiende su suave lengua rosa.

Froto la cabeza de mi polla por ella hasta que un poco de líquido claro
cae sobre su lengua.

―Trágatelo ―le digo.

Cat cierra la boca y su lengua sale para lamerse las últimas gotas de
presemen antes de tragar.

―Buena chica ―le digo―. Ve a acostarte en los cojines.

Cat se arrastra hasta los cojines y me da una mirada deliberada y sensual

a sus piernas y su trasero perfectamente formados mientras me mira por
encima del hombro.

Se pone de espaldas y sus muslos se abren automáticamente.

Me meto entre ellos y le meto la lengua directamente en el coño. Cat

chilla de placer, sus dedos se hunden en mi pelo y me agarra la nuca, con
sus uñas rascando agradablemente mi cuero cabelludo. Le lamo el coño de
arriba a abajo, haciendo girar mi lengua alrededor de su clítoris hasta que
gime y se retuerce contra las almohadas.

Meto los dedos dentro de ella, mojándolos bien, y luego froto esa
humedad por todo su trasero. Cat se retuerce, sabiendo lo que viene a
continuación. Y efectivamente, empiezo a presionar ese pequeño capullo
resistente, presionando y frotando suavemente hasta que finalmente
empieza a relajarse.
 Mientras tanto, le lamo el clítoris constantemente, calentándola,
despertando cada parte de ella al placer sensual.

Me paso un tiempo increíblemente largo comiéndole el coño, llevándola

al borde del orgasmo una y otra vez, pero sin dejar que se desborde.
Mientras tanto, sigo metiéndole los dedos en el trasero, hasta que se relaja
lo suficiente como para que pueda meter y sacar un dedo con relativa
facilidad.

Entonces le doy la vuelta.

Cat sabe lo que va a pasar y se pone rígida al instante, con los músculos
rígidos a lo largo de toda la columna vertebral.

―Relájate ―gruño.

Cat intenta obedecer, pero está demasiado nerviosa.

Le doy un masaje en la espalda, subiendo las palmas de las manos por la

parte baja de la espalda y bajándolas de nuevo, amasando los globos de su
trasero, e incluso frotando los muslos. Cuando Cat está suficientemente
calmada, me lubrico los dedos y empiezo a penetrar su trasero de nuevo,
lenta y suavemente.

Deja escapar un largo gemido de placer impotente.

Ahora sé que está preparada.

Mi polla es una barra de hierro al rojo vivo y sobresale de mi cuerpo.

Parece enorme cuando coloco la cabeza entre esas apretadas y redondas
nalgas.

Mantengo a Cat inmovilizada con mis rodillas sobre sus tendones.

Lubrico la cabeza de mi polla, la presiono contra su ano y empiezo a
introducirla.
 ―Oh, Dios mío ―grita Cat―. Oh, mierda...

―Shh ―le digo.

Le meto apenas un centímetro. Luego espero.

La presión y la tensión son fenomenalmente intensas alrededor de la

cabeza de mi polla. Sólo puedo imaginar lo que siente Cat.

Cuando su trasero se relaja, introduzco mi polla un poco más. Milímetro

a milímetro sigo avanzando, con largas pausas para que se acostumbre.

Cuando parece que ya no puede soportar más, deslizo mi mano bajo su

cadera y le froto el clítoris, hasta que su trasero se relaja de nuevo.

―Tómalo ―gruño, empujando más adentro.

No me detengo hasta que mi polla está completamente dentro de ella, en

un apretón que no se parece a nada que haya conocido antes.

Necesito toda mi fuerza de voluntad para no explotar. Me quedo quieto

tanto por mi bien como por el suyo, no quiero aguar la fiesta antes de
tiempo.

Cat está haciendo ruidos como nunca he oído. Chillidos y gemidos, pero
también pequeños gemidos de placer. Después de un momento de
mantenerla quieta todo el tiempo dentro de ella, empieza a mover sus
caderas un poco, sintiendo la insana fricción de mi polla metida en su
trasero.

Esta es la máxima sumisión.

Yo tomando el premio final de ella, y Cat entregándomelo.

Soportando la incomodidad por mí, porque lo quiero.

 Lentamente, con cuidado, le follo el trasero con empujones poco
profundos.

Cat gime en voz baja, de una manera desesperada que nunca había oído
antes. Rechina su coño contra mi mano y su trasero se aprieta alrededor de
mi polla.

Me encanta.

Pero quiero más.

Muy lentamente, saco mi polla de su trasero.

Cat suspira aliviada cuando la saco del todo.

―No he terminado ―le digo―. Ponte encima de mí.

―¿Quieres decir...?

―Sí, eso es lo que quiero decir.

Cat se sienta a horcajadas sobre mí mientras yo lubrico aún más mi

polla. Tiene que estar totalmente resbaladiza para deslizarse en ese culito
apretado.

Esta vez Cat coloca mi polla, y se hunde lentamente en ella. Observo su

cara, deleitándome con cada mueca de dolor mientras mi polla vuelve a
empalar su trasero desde este nuevo ángulo.

―Hazlo ―gruño―. Móntame con mi polla en el trasero.

Lentamente, Cat mueve sus caderas, acostumbrándose a esta nueva

sensación. Su clítoris se frota contra mi bajo vientre, como siempre lo hace
en esta posición. Y tal como sospechaba, encuentra su ritmo y empieza a
gemir con cada empuje y sus mejillas se enrojecen cuando el placer
empieza a aumentar en su interior.

No puede cabalgar conmigo con la misma intensidad, pero la fricción es

tan fuerte que ninguno de los dos podría soportarlo. Cada pequeño
movimiento es diez veces más intenso que de costumbre.

Su respiración se acelera y todo su pecho se pone tan rosa como su cara.

Jadea. Sé que quiere correrse, pero algo la retiene, ya sea la incomodidad o
su propia vergüenza por llegar al clímax de una forma tan tabú.

―Hazlo ―le ordeno―. Córrete en mi polla.

Gime, se muerde el labio y cabalga sobre mi polla.

―No puedo... ―gime.

―¿No puedes o no quieres?

―¡No lo sé! ―grita, impotente.

La agarro por el cuello y le agarro la cadera con la otra mano,

obligándola a bajar sobre mi polla.

―Hazlo ―gruño, empujando dentro de ella.

―Aghhhh ―gime ella, con los ojos girando hacia atrás.

El orgasmo la golpea, sus caderas se balancean contra mí y su trasero se

aprieta alrededor de mi polla en pulsos rítmicos.

Nunca había sentido tanto poder, forzándola a correrse con mi polla

metida en su trasero.

Soy dueño de su cuerpo.

 Soy dueño de su placer.

Hará cualquier cosa por mí.

Con ese pensamiento, exploto dentro de ella, corriéndome en lo más

profundo del lugar más estrecho y prohibido.

Durante varios días, me siento en lo más alto de ese encuentro,

reproduciéndolo una y otra vez en mi mente.

Nunca he sentido un subidón así.

Cuanto más salvaje y desinhibido soy con Cat, mejor me siento.

Y ella siente lo mismo, lo sé.

Cuando se acostó en mis brazos después, jadeando y sudando, mirando

las estrellas a través de los agujeros del techo de la torre, dijo:

―Ha sido lo más loco que he sentido nunca.

En este nuevo universo que hemos creado juntos, la locura es buena. La

locura es aún mejor.

Ese estado de felicidad sólo dura hasta el domingo, cuando se espera

que llame a mi padre.

No hemos hablado en más de un mes.

 Tengo que llamarlo ahora, antes de Navidad, porque sé que no querrá
hablar conmigo durante los días festivos.

Se casó con mi madre el 26 de diciembre. Ella siempre había querido

una boda con nieve, y el tiempo la complació: sus fotos están llenas de
remolinos de copos blancos, como si todo el cielo esparciera confeti sobre
sus cabezas.

No ha celebrado la Navidad desde que ella se fue.

―Hola, Dmitry ―dice cuando toma el teléfono.

Su voz suena apagada y con eco, como si su despacho estuviera vacío,

aunque sé que no lo está.

―Hola, padre.

―¿Has llamado para decirme los resultados de tus exámenes?

―Todavía no tenemos todas las notas, pero estoy en primer lugar hasta
ahora, en las pruebas que han sido calificadas.

―Hmm ―gruñe.

No hay felicitación. Ninguna felicitación.

―¿Qué tal el trabajo? ―le pregunto amablemente.

―Como siempre ―dice.

Agarro el auricular con fuerza, solo en la cabina de teléfonos de la

planta baja de la Fortaleza. Me invade la impotente miseria que siempre me
invade ante la frialdad de la voz de mi padre.

¿Por qué me habla como un robot?

 Nunca se diría que está hablando con su único hijo.

Intentando forzar alguna respuesta por su parte, le digo:

―He conocido a alguien, padre. Una chica.

―Pensé que habías aprendido la lección la última vez ―dice―.

Después de esa vergonzosa aventura con Anna Wilk.

Oh, así que ahora nos acordamos de Anna de repente, ¿no?

El receptor de plástico cruje cuando lo aprieto con tanta fuerza que casi
podría romperse.

―Esto es diferente ―digo.

―Este no es el momento de tener citas ―me informa mi padre con

brío―. Tienes que asegurarte un puesto en la Bratva de Moscú. Una vez
que lo hayas hecho, podrás hacer un compromiso ventajoso entre las hijas
de nuestros aliados.

―Tú no lo hiciste ―digo, antes de poder detenerme.

Nunca hablamos de mi madre. Nunca.

Sigue un largo silencio en el que pienso que mi padre podría haberme

colgado. Luego dice, con mucha frialdad:

―Y mira lo que una pareja de amor me dio.

―Sólo a mí ―digo con amargura―. Tu hijo.

―Exacto ―dice mi padre, y termina la llamada sin una palabra de

despedida.
 Respiro tan fuerte que creo que voy a vomitar.

Dejo el auricular de golpe, lo vuelvo a tomar y golpeo la pantalla con él

una y otra vez, hasta que el plástico se astilla y la mitad del teclado
numérico salta.

Entonces salgo de la Fortaleza, caminando tan rápido que casi corro,

con la cabeza convertida en una tormenta de furia y los puños apretados a
los lados.

No sé adónde voy hasta que paso por la vieja bodega que lleva al
Sótano. Abro la puerta de un tirón y desciendo los oscuros escalones hacia
la tierra.

Jasper Webb se cruza conmigo en el pasillo, con las manos esqueléticas

metidas en los bolsillos. Me hace un gesto amistoso con la cabeza, que
ignoro, en favor de golpear la puerta de Cat.

Ella abre un momento después, con aspecto somnoliento y asustado,

debe de haber dormido hasta tarde, tiene el pelo hecho un nido de pájaros y
lleva una camiseta demasiado grande sin nada debajo. Incluso en este
estado de furia, siento que mi polla se agita en mis pantalones al ver sus
pequeños pechos sin sujetador sueltos bajo la camiseta, y sus piernas
desnudas extendiéndose bajo su dobladillo ondulado.

―¿Dean? ―dice ella, confundida―. ¿Qué pasa?

―¿Quieres ir al baile conmigo? ―le digo.

―¿El baile de Navidad? ―pregunta Cat, como si hubiera otro.

―Sí ―siseo, impaciente y ya arrepintiéndome de ello.

Lamentándolo porque... si dice que no, voy a tener que quemar toda esta
escuela hasta los cimientos.
 Cat duda.

Los segundos se alargan tortuosamente. Estoy a punto de abandonar

esta idea y marcharme cuando por fin dice, en voz muy baja.

―Eso estaría bien.

Busco en su rostro, tratando de ver si realmente lo dice en serio.

Cat ha crecido mucho en el tiempo que la conozco, pero ahora parece

tan joven y asustada como el primer día de clase.

―De acuerdo ―digo con brusquedad―. Nos vemos esta noche,

entonces.

―Nos vemos esta noche ―susurra.

Me voy, con el estómago todavía revuelto por la ira.

Pero quizás un poco menos que antes.

 16
CAT

Es Nochebuena.

Me estoy vistiendo para el baile con Anna, Chay y Rakel.

Estamos en el dormitorio de Anna y Chay, que es uno de los más

grandes y bonitos del Solar, donde tienen sus habitaciones todas las
Herederas. Tienen una vista impresionante sobre los acantilados que
descienden hasta el oscuro y ondulado océano.

Las maltrechas zapatillas de ballet de Anna cuelgan de los pies de su

cama, y varios diseños de tatuajes de Chay cuelgan de las paredes. Chay es
una maestra del estilo pin-up clásico, como demuestra el gran retrato de
Bettie Page que lleva en su muslo derecho.

En la mesita de noche de Chay hay una fotografía de 8x10 de ella y

Ozzy montando en cuatrimotos, ambos cubiertos de barro, sólo
reconocibles por las rayas blancas de sus sonrisas mientras ríen juntos.

Rakel y Chay se están ocupando de sus respectivos kits de maquillaje,

mientras Anna se desenreda el pelo rubio hasta la cintura con mil rulos de
pajitas de plástico.

Chay ha sacado una botella de aguardiente de pera, que nos informa de

que es una parte crucial de cualquier celebración navideña. Tomé un trago y
fue suficiente para mí, ya estoy risueña y mucho más habladora que de
costumbre.
 El altavoz portátil de Anna emite música a todo volumen.

―¿Por qué esa cosa hace que cada canción suene como si estuviera
sonando en la radio en 1942? ―exige Chay.

―¡Porque lo has tirado a la arena diez veces! ―la regaña Anna.

―No soy la única que lo ha hecho caer en la arena ―resopla Chay.

―Eso no hace que suene mejor ―dice Anna.

―Tengo un altavoz en nuestro dormitorio ―dice Rakel―. Podría

tomarlo.

―No. ―Chay sacude la cabeza―. No te molestes, esta cosa funciona

bien y hace un frío de cojones afuera; no querrás caminar todo ese camino.

―¿Tienes una cita para el baile? ―Anna le pregunta a Rakel.

―Más o menos. ―Rakel se encoge de hombros―. Le dije a Joss

Burmingham que iría con él. Aunque sólo como amigos ―se apresura a
añadir.

Joss está en nuestra clase de Interrogatorio.

―¡No me dijiste eso! ―grito.

―Porque no hay nada que contar ―dice Rakel, con el ceño fruncido―.
No me gusta ni nada.

―¡Dios, no! ―dice Anna―. Nunca sospecharíamos que te gusta

alguien.

―Ares y yo también vamos como amigos ―le dice Chay a Rakel―.

Sólo para que ninguno de nosotros sea un mal tercio para Anna y Leo.
 Hay una pausa incómoda mientras todos me miran de reojo.

Sé lo que quieren preguntar, y ya me estoy sonrojando.

―Voy a ir con Dean ―admito.

―¿Como una cita de verdad? ―dice Chay, levantando una ceja.

―Eh... creo que sí ―digo.

Rakel sabe que he salido todas las noches de este mes, así que tiene una
idea bastante clara de que Dean y yo nos hemos estado viendo
regularmente, y por el estado de mi pelo cuando llego al cuarto, también
creo que sabe en qué consistieron la mayoría de nuestras 'citas' anteriores.
Parece aún más escéptica que Chay.

Sólo Anna me sonríe animada.

―Sabes, últimamente Dean está actuando de forma medio humana,

quizá haya crecido un poco. ¿No lo hemos hecho todos?

―Tal vez... ―Chay dice lentamente―. Pero ya sabes, no puedes

convertir a un lobo en un cachorro.

―No pasa nada. ―Me encojo de hombros―. No quiero que sea un

cachorro.

Todas las chicas dedican una hora o más a peinarse y maquillarse, Anna
soltando un torrente de rizos de sus envoltorios y Chay enroscando su pelo
rubio rojizo en un elegante moño. Rakel se hace un peinado de punta que la
hace parecer más vikinga que nunca.

Yo llevo mis rizos con raya a un lado y alisados en forma de ondas, un

poco como una de las chicas pin-up de Chay. Mi vestido es una sencilla
seda carmesí y me pinto los labios del mismo tono.
 Las otras tres chicas están totalmente impresionantes cuando terminan.
El vestido de Rakel es de un color violeta eléctrico, corto y punky. Chay
lleva una funda blanca larga con un panel en la espalda que parece una
capa. Y Anna va vestida de negro, como siempre, tan vaporoso y
transparente que flota como una bruja etérea.

Me siento sencilla al lado de toda esa belleza.

Y estoy extrañamente nerviosa por pasar una noche con Dean fuera del
campanario.

¿Piensa realmente hablar y bailar conmigo esta noche, como una pareja
normal?

Me pongo el collar de cuero alrededor del cuello, como siempre.

Se nota mucho más con el corte bajo de mi vestido. Veo que Chay lo
mira, pero por una vez no me pide explicaciones.

Llaman a la puerta. Anna responde y se pone de puntillas para besar a

Leo.

―Estás demasiada guapa ―dice―. No voy a pasar la noche.

―Te resucitaré ―ríe Anna.

Ares está de pie justo al lado del marco de la puerta, oscuramente guapo
a pesar de que su traje no es tan caro ni tan bien ajustado como el de Leo.
Le tiende un codo a Chay, que enlaza su mano.

Chay estuvo enamorada de Ares en su momento, pero el tono platónico

de su saludo deja claro que no persiste ningún interés romántico. Creo que
nunca lo hubo por parte de Ares. De hecho, pensé que podría sentir algo por
Zoe antes de que llegara Miles, pero Zoe juró que nunca fue así.
 ―No coqueteó conmigo ni una sola vez ―me dijo Zoe.

―Sí, pero estaba en la biblioteca contigo constantemente...

―Bueno ―dijo Zoe, lanzándome una mirada misteriosa―, si quieres

saber mi teoría secreta...

―Siempre ―me reí.

―Una vez estábamos subiendo las escaleras de la Torre de la Biblioteca

y se me desató el cordón del zapato, me detuve para atarlo, y la señorita
Robin pensó que Ares había entrado solo...

―¿Y? ―dije, mareada por la emoción que siempre me invade cuando

me entero de una información que se supone que no debo saber.

―Bueno... no dijo nada extraño, pero fue la forma en que le habló.

―¿Qué quieres decir?

―Fue tan... familiar.

―Oh. ―Me encogí de hombros, decepcionada―. Está ahí todo el

tiempo, igual que tú.

―Supongo ―dijo Zoe con obstinación―. Es que parecía tan... íntimo.

―¿Crees que tienen algo entre ellos?

―No lo sé ―Zoe estaba perdiendo la confianza en su teoría, dándose

cuenta de la debilidad de sus pruebas.

―Ella es mucho mayor que él ―dije.

―Pero es tan hermosa...

 Sacudí la cabeza, descartando la idea de Zoe.

Pero lo he pensado muchas veces desde entonces, casi cada vez que he
visto a Ares o a la señorita Robin. Ambos son tan reservados, y tan
cuidadosamente contenidos. Justo el tipo de personas que podrían ocultar
un romance secreto. Parece imposible que alguien tan guapo como Ares se
resista a tanta atención femenina de sus compañeros sin una muy buena
razón...

―Le dije a Joss que me reuniría con él en el Gran Salón ―dice Rakel,
sacándome de mis especulaciones―. ¿Quieres venir conmigo?

―Claro. ―Asiento con la cabeza―. Yo también he quedado con Dean

ahí.

Cruzamos la larga extensión de hierba crujiente y helada que separa el

Solar del Gran Salón. Decenas de estudiantes vestidos de gala se apresuran
igualmente en la misma dirección, algunos como parejas y otros grupos de
varones que se han quedado sin pareja en nuestra escuela, tan
desequilibrada en cuanto al género.

Veo a Dean esperando afuera de las puertas, reconocible al instante con

su piel pálida y su pelo de un blanco fantasmal contra su esmoquin negro
como la tinta.

―Adelántate ―le digo a Rakel.

Ella atraviesa las puertas hacia el vestíbulo, mientras Dean me aparta

para que podamos hablar en relativa intimidad.

―Siento llegar tarde... ―empiezo.

―No importa ―dice Dean―. ¿Por qué llevas eso?

Mira el collar que me rodea el cuello.

 ―Pensé que...

―El mes ha terminado, puedes quitártelo.

―De acuerdo ―digo vacilante. Me toco detrás del cuello para

desabrochar la hebilla, tanteando el cuero rígido y frío.

Dean me da la vuelta y me desabrocha el collar con sus dedos, mucho

más fuertes.

Siento el cuello frío y desnudo sin él, he llevado ese collar casi
constantemente este último mes. Dean se lo mete en el bolsillo y me siento
extrañamente rechazada, como si me hubiera quitado algo.

―Nuestro trato está terminado ―dice Dean, con sus ojos violáceos
fijos en los míos―. Has cumplido tu parte del trato y tu secreto está a salvo.
No diré ni una palabra a nadie. De hecho, no tienes que hacer esto esta
noche. ―Asiente con la cabeza hacia la pálida luz dorada que se filtra por
las pesadas puertas dobles―. Podemos entrar, separarnos y no volver a
hablar, si así lo quieres.

―¿Es eso lo que tú quieres? ―pregunto, mirándolo, con su cara como

el mármol a la luz de la luna.

Se estremece y lo veo: la grieta en su armadura. Y la persona real que

hay debajo.

―No ―dice en voz baja.

―Yo tampoco quiero eso ―digo, deslizando mi mano en la suya―.

Quiero bailar contigo esta noche.

―Bien ―dice Dean―. Porque el aspecto que tienes con ese vestido...
no podría soportar verte bailar con nadie más.
 Mi corazón late más rápido que nunca, incluso en los momentos más
vigorosos de Dean y míos.

Creo que estamos a punto de entrar juntos, pero Dean me retiene un

momento más.

―Te traje algo ―dice, con su aliento escarchado en el aire.

Se mete la mano en el bolsillo del pecho y saca una caja plana de

terciopelo.

―No me gusta llevarme algo sin dar algo a cambio.

Dean abre la tapa.

Veo un rubí brillante en una cadena fina como tela de araña. Dean
levanta el collar en alto. El pendiente cuelga suspendido de sus dedos, la
piedra es tan intensa y oscura como una gota de sangre.

Me lo pone alrededor del cuello, el collar ya está caliente por el calor de

su cuerpo.

―Te sienta bien ―dice en voz baja.

―¿Te gusta mi aspecto esta noche? ―le pregunto. Es la primera vez

que me visto como una mujer, no como una chica. No sé si ha funcionado, o
sólo me veo ridícula.

―Cat ―dice Dean con seriedad―. No hay nadie más guapa que tú.

Mi corazón se dispara de nuevo y no puedo evitar decir:

―Entonces... ¿esta es una nueva versión del collar?

Dean intenta ocultar su sonrisa.

 ―Si quieres que lo sea.

Entramos en el Gran Salón, decorado para las fiestas con ramas de abeto
frescas que llenan el aire con olor a pino y a bosque profundo y frío. Un
fuego ruge en la enorme chimenea, compensado por las dos puertas dobles
abiertas.

Casi todos los alumnos de Kingmakers se agolpan aquí. El baile de

Navidad es la única fiesta oficial de la escuela del año, y a nadie le gusta
perdérsela.

Incluso el Rector asiste, vestido con un esmoquin que parece más bien
una chaqueta de fumar con sus solapas de terciopelo. Le tengo una profunda
aversión después de la forma en que ejecutó a la madre de Ozzy, pero no
puedo negar su poderoso magnetismo que atrae las miradas de todo el
mundo.

Sus ojos negros brillan mientras conversa con la profesora Lyons, la

bruja del arsénico, vestida adecuadamente con un vestido de color verde
veneno. Detrás de ella, mi profesor de Combate, el profesor Howell,
comparte historias de guerra con el experto en Adaptación Ambiental, el
profesor Bruce. Historias de guerra literales, estoy segura, ya que el
profesor Howell luchó con las Fuerzas de Defensa de Israel y el profesor
Bruce fue un SEAL.

―No veo a la señorita Robin ―le digo a Dean.

―No me sorprende. ―Se encoge de hombros―. Casi nunca la veo

fuera de la biblioteca.
 ―Sin embargo, suele venir al baile ―digo, decepcionada. A pesar de
que la señorita Robin me desconcierta, me gusta mucho y una pequeña
parte de mí quería ver si podía atraparla admirando a Ares con su traje, o
viceversa.

―Vino Snow ―dice Dean, sonando complacido. Señala al nuevo

profesor de boxeo, con la doctora Rybakov del brazo.

He oído hablar mucho a Dean de Snow, a quien admira intensamente, y

un poco más a Sasha, que me atendió tan amablemente después de que me
cayera de cabeza en el Quartum Bellum, pero nunca lo he visto en persona.

Él es, francamente, aterrador. Alto y de aspecto brutal, con varias

cicatrices en la cara y una nariz que probablemente conserva poco parecido
con su forma original, a eso hay que añadirle una mandíbula de granito, un
pelo canoso muy poblado y unos ojos color escarcha.

Ni siquiera su traje puede ocultar su físico rudo y bruto. La caída de sus

hombros, su forma de caminar... todo en él dice 'calle'.

En cambio, Sasha Rybakov parece que acaba de poner su nombre en un

ala del Guggenheim. Es elegante y refinada, su pelo rubio es liso y brillante,
y su vestido azul pálido es de un buen gusto impecable.

―¡Cat! ―dice, saludando y acercándose enseguida―. ¿Cómo te

sientes?

―Mejor que nunca. ―Sonrío.

Snow le da una palmada en el hombro a Dean.

―Me alegra ver que te tomas una noche libre. ―Luego me dice―: Y
esta debe ser Cat. ¿Cómo es que he tardado tanto en conocerte?
 ―No soy una luchadora lo suficientemente buena para estar en tu clase
―digo.

―Eso no lo sé. ―Snow sonríe, cerrando su enorme mano suavemente

alrededor de la mía―. Dean parece golpeado hasta la sumisión, el hombre
lleva una pajarita.

―Tú también lo llevarías, si pudiera encontrar alguna que se ajustara a

ese cuello ―ríe Sasha.

A Dean no parece importarle la burla de Snow. De hecho, me rodea con

el brazo y dice:

―Cat es una programadora brillante y una artista.

Lucho por no dejar que se me caiga la mandíbula al suelo.

¿Está Dean... presumiéndome?

―No sé si brillante... ―tartamudeo.

Snow dice:

―Debes serlo, Dean es muy honesto.

Una sonrisa pasa entre Dean y Snow, de comprensión y quizás un poco

de vergüenza por parte de Dean.

Entonces Sasha dice:

―Espero que tengan una noche maravillosa.

Me da un apretón amistoso en el brazo, y ella y Snow siguen adelante

para que el Rector los interrumpa un momento después.
 Se hace un silencio incómodo entre Dean y yo. No quiero presumir
nada, pero eso se parece mucho a que Dean me presente como su novia.

Agarrando mi mano, Dean dice, rápidamente.

―¿Deberíamos bailar?

―Me encantaría.

Me arrastra al espacio ya abarrotado de estudiantes que se balancean.

Suena Crimson and Clover — Joan Jett.

Miro la cara de Dean y no puedo creer lo abierto y relajado que parece,

con sus brazos rodeándome y su cuerpo balanceándonos a los dos con esa
gracia sin esfuerzo que posee.

Está sonriendo.

Dean no sonríe muy a menudo. Cuando lo hace, se vuelve guapo a un

nivel que probablemente debería ser ilegal. Tan guapo que honestamente
me asusta, me hace preguntarme cómo puedo estar bailando en los brazos
de este chico que siempre me ha parecido más dios que hombre.

―¿En qué estás pensando? ―le pregunto, medio asustada.

―Estaba pensando en lo diferente que estás, eres jodidamente preciosa,

Cat. La mujer más hermosa que he visto nunca.

―Oh, vamos... ―Conozco personalmente a varias de las mujeres más

guapas de esta escuela.

―¡Lo eres! ―Dean dice ferozmente―. Cat, llegaste aquí como una
niña asustada y ahora mírate, ni siquiera te reconocería. Eres oscura, astuta
y absolutamente impresionante.
 Me muerdo el borde del labio.

No estoy acostumbrada a pensar en astuta como un cumplido, pero está

claro que Dean lo dice en ese sentido.

Y en verdad... las cualidades a las que aspiro sí han cambiado desde que
llegué a Kingmakers.

Ya no trato de ser humilde o gentil, no creo en 'poner la otra mejilla'.

Tal vez sí quiero ser astuta.

Tal vez ya lo soy.

Miro a Dean y él me mira a mí. La música baja en espiral sobre

3
nosotros, crimson and clover, over and over...

Sé que Dean me hace girar, pero siento que la habitación gira alrededor
de nosotros, como si fuéramos el centro del mundo, el eje absoluto.

Dean me toma la cara entre las manos y me besa.

Nos hemos besado mil veces en el sexo.

Pero nunca así, al aire libre... como dos personas, enamorándonos.

 17
DEAN

La mañana de Navidad me acuesto en mi cama, pensando en la noche

anterior.

Bailé con Cat hasta mucho después de la medianoche.

La sostuve en mis brazos, y la hice girar, y la sumergí, y nunca aparté

mis ojos de ese hermoso rostro.

Cat nunca había tenido un aspecto más cautivador.

Aquel vestido de seda escarlata se ceñía a su figura, brillando a la luz

del fuego. El colgante descansaba en su clavícula como un corazón
palpitante. Su pelo se extendía en elegantes ondas brillantes y sus ojos me
miraban como carbones encendidos.

Sinceramente, me intimidaba.

Cat ha cambiado mucho, y no creo que haya terminado.

Me siento como si hubiera presenciado el nacimiento de una estrella,

una criatura que arderá más y más hasta que nos eclipse a todos.

Nuestro acuerdo ha terminado.

Ya no me siento dueño de ella.

Pero todavía quiero hacerlo.

 Cuando la fiesta terminó, la acompañé de vuelta al Sótano.

Puse mi abrigo alrededor de sus hombros desnudos, porque la noche era

tan fría como nunca había sentido en Kingmakers.

Nuestro aliento se elevaba en plumas de humo.

Nos detuvimos fuera de la vieja bodega mirándonos el uno al otro,

pensaba que era la primera noche en un mes que no habíamos follado el uno
con el otro. Y sin embargo... podría haber sido mi noche favorita juntos, a
pesar de lo mucho que había disfrutado de todas las demás.

Le toqué suavemente el rostro. Luego la besé una vez más, suavemente,

con cuidado, como si fuera la primera vez.

Mientras la besaba, sentí algo frío contra mi cara. Copos de nieve

cayendo, ligeros como plumas.

Cuando me retiré, los vi posados en el pelo de Cat y en sus gruesas

pestañas negras, como cien diminutas estrellas congeladas.

―Nunca había visto nevar aquí ―dijo Cat con asombro.

Extendí la mano y atrapé un copo perfecto en la punta del dedo.

Cat se llevó mi mano a la boca y dejó que se derritiera contra su lengua.

La agarré y la besé de nuevo, mucho más fuerte.

Sólo la solté cuando apareció una multitud de Espías que querían bajar a
sus habitaciones.

Entre ellos vi a Lola Fischer, borracha por el ponche, apoyada

fuertemente en Dixie Davis que se había negado a llevar un vestido para el
baile y estaba vestida con un esmoquin en su lugar.
 ―Miren a los dos tortolitos ―dijo Lola, sonriendo maliciosamente.

La miré pasar, en silencio e irritado.

A pesar de que Cat ha crecido, no me gusta la idea de que alguien le

guarde rencor. Me hace querer tenerla a mi lado y no perderla de vista.

―¿Quieres que te acompañe a tu puerta? ―le pregunté.

Cat negó con la cabeza, deslizando mi chaqueta por sus delgados

hombros y devolviéndomela.

―No te preocupes ―murmuró―. No le tengo miedo a Lola.

Yo tampoco, pero aun así, observé a Cat entrar en la oscura escalera

boscosa con una sensación de inquietud.

Hoy quiero volver a verla.

Es el primer día en años que estoy completamente libre de cargas, sin

un solo trabajo que escribir, sin estudiar. Los exámenes han terminado, ni
siquiera voy a entrenar con Snow ya que pasará el día con Sasha,
probablemente llamando a Nueva York para hablar con sus dos hijos.

Al pensar en él telefoneando a su hijo Zane, el talentoso boxeador en su

propio ascenso a la fama, siento esa vieja chispa de celos, pero la aplasto de
inmediato. Snow ha sido bueno conmigo, no tengo derecho a envidiar a su
hijo.

Además, me interesa mucho más ver a Cat hoy que recibir una llamada
de mi propio padre.

Me ducho y me visto intentando no hacer ruido porque Bram sigue

roncando en su cama, y luego bajo al comedor para ver si puedo interceptar
a Cat.
 Al bajar las escaleras de la Torre Octagonal, me encuentro con una fina
capa de nieve que cubre los terrenos. El campus parece inmaculado y de
otro mundo, como si cada centímetro del terreno estuviera revestido de
mármol blanco. Casi odio dejar un rastro de huellas por el césped.

Encuentro a Cat sentada en su mesa habitual con Leo, Anna, Hedeon,

Ares, Chay y Rakel. El comedor está lleno de estudiantes, todo el mundo
disfruta del brunch de Navidad, que incluye todos los alimentos básicos
habituales, como tortitas, tostadas francesas, tocino y huevos, así como
varios platos regionales favoritos, como el pastel de mantequilla marrón
alemán, las natillas japonesas y los huevos escalfados en yogurt turcos.

Lleno mi plato y lo llevo a la mesa de Cat.

Parece sorprendida, pero no disgustada cuando dejo mi bandeja frente a

ella, apretada entre Hedeon y Chay.

―Hola ―dice Leo―. Feliz Navidad.

―Feliz Navidad ―le respondo amablemente.

Anna me observa, recelosa pero no hostil. Le doy lo que espero que sea
un asentimiento amistoso.

―¿Disfrutaste del baile de anoche? ―le digo.

―Sí ―dice ella―. ¿Y tú?

Miro a Cat mientras respondo.

―Fue perfecto.

Sigue un silencio algo incómodo, hasta que Chay lo rompe diciendo:

 ―¿Alguno de ustedes vio al profesor Penmark acosando a la profesora
Thorn? No paraba de seguirla de un lado a otro del pasillo hasta que ella
derramó su ponche en sus zapatos. Cien por ciento intencionadamente.

―¡Bien, que se joda el profesor Penmark! ―dice Cat, clavando un

bocado de tostada francesa con un vigor innecesario―. Espero que fueran
zapatos caros.

Me encanta Cat cuando es rencorosa.

Sonriendo para mis adentros, también ataco mi tostada francesa.

La extrañeza de mi presencia en su mesa disminuye y pronto surge un

agradable bullicio de varias conversaciones simultáneas, mientras Chay
muestra a Anna y Rakel las botas que Ozzy le ha enviado por Navidad,
Ares pregunta a Cat si Zoe y Miles volvieron a Chicago para las vacaciones
y Leo le grita algo a Matteo Ragusa en la mesa vecina.

―He oído que has estado entrenando con Snow ―me dice Hedeon―.
Fuera de nuestras clases normales, quiero decir.

―Así es ―digo.

―Qué suerte ―dice Hedeon con envidia―. Nunca he tenido un mejor

profesor.

―Estoy de acuerdo. ―Asiento con la cabeza.

Hedeon picotea su comida con mal humor, es la única persona de la

mesa que no sonríe. Siempre he asumido que se junta con Leo y Ares
porque nadie más quiere aguantar su silencio malhumorado. Incluso su
compañero de habitación, Kenzo Tanaka, apenas parece tolerarlo y apenas
se sabe que él y Silas son hermanos, por lo poco que se les ve juntos.
 ―¿Cómo es que nunca te sientas con Silas? ―digo, señalando con la
cabeza la mesa donde se sientan Silas, Bodashka y Vanya.

―Porque jodidamente lo detesto ―murmura Hedeon.

―No es precisamente un barril de risas, ¿verdad? ―digo yo.

Silas es la persona con menos humor que he encontrado, y eso es mucho

decir después de haber vivido con mi padre los últimos años.

―No te puedes imaginar lo que fue crecer en la misma casa que él

―dice Hedeon en voz baja.

Miro a Hedeon, lo miro de verdad por primera vez.

Veo sus ojos azules, extrañamente sin vida, y su rostro que debería ser
apuesto, pero que nunca parece atraer a ninguna chica hacia él, por la ira y
la desesperación grabadas en cada expresión. Es como un imán inverso, que
repele a cualquiera que se acerque a él.

Me resulta demasiado familiar.

―¿Y los Gray? ―le pregunto―. ¿Fueron buenos contigo?

Hedeon se ríe amargamente.

―¿Un carnicero es bueno con su cuchillo? ―dice.

―Supongo que es cuidadoso con él.

―No ―dice Hedeon―. Lo afila contra la piedra y luego lo usa como le

da la gana.

Creo que por fin lo entiendo.

 ―Silas es la piedra ―digo.

Hedeon me mira a los ojos por primera vez, el entendimiento que pasa
entre nosotros es infeliz por ambas partes.

Cat me observa desde el otro lado de la mesa. No estoy seguro de que le

guste que esté sentado aquí con sus amigos, es una colisión de mundos.

Sobre todo cuando Bram pasa por delante de nuestra mesa, con el pelo
enmarañado y la cara aún hinchada por el sueño, buscando un lugar donde
sentarse en el abarrotado salón.

―Aquí ―dice Hedeon, empujando el banco para hacer sitio―. Hay

espacio para uno más.

Bram gruñe su agradecimiento, dejándose caer a mi lado.

―Nunca he visto el comedor desde este lado ―dice, mirando a su

alrededor.

―Esta es una zona privilegiada ―dice Leo―. Es un tiro directo a la

cocina para rellenar tu plato.

―Puede que lo haga un par de veces ―dice Bram, metiéndose medio

croissant en la boca.

―Parece que ya lo has hecho ―dice Chay con una sonrisa malvada.

―¿De qué estás hablando?

―Oh, nada. Sólo que estás a un par de croissants más de ser Papá Noel.

―Vete a la mierda ―dice Bram, indignado―. Papá Noel no podría

regalarse unos abdominales así.
 Se levanta la camisa para mostrar su estómago, lo que sólo hace reír a
Chay y Rakel.

―Sólo te está tomando el pelo ―le digo a Bram.

―No me pongas a prueba, joder ―le dice Bram a Chay―. Me

desnudaré hasta el final, como Leo.

―Te arrepentirás ―dice Leo―. Aquí hay brisa.

Mientras las bromas van de un lado a otro de la mesa, Cat y yo nos

miramos a los ojos y ella me sonríe de una manera que me hace saber que
soy más que bienvenido aquí.

Después de desayunar, le pregunto a Cat si quiere venir a dar un paseo

conmigo.

―Claro ―dice―. Aunque hace frío...

―Conozco un lugar al que podemos ir.

Llevo a Cat a la parte sur del campus, donde se encuentran los

invernaderos gemelos.

Llamarlos invernaderos apenas hace justicia a las vastas estructuras de

hierro y cristal, cada una de las cuales rivaliza con el Palacio de Cristal
construido en Hyde Park para la Exposición de Londres. Gran parte de los
productos que se consumen en Kingmakers se cultivan aquí, así como las
hierbas y la colección de orquídeas raras de la profesora Thorn.
 ―¡Oh! ―dice Cat, emocionada por nuestro paso del frío día al calor y
la humedad del invernadero―. ¡No sabía que podíamos entrar aquí!

―Nadie me ha detenido todavía.

El aroma de las hojas y las flores es embriagador y abrumadoramente

vivo, es como si hubiéramos entrado en otro mundo.

Cat se quita la chaqueta, el suéter y se pone ambos sobre el brazo. Sus

rizos se abren más que nunca con la humedad.

Las gotas condensadas corren por el interior de las paredes de cristal y

la nieve se posa en las espinas de hierro del exterior. Las plantas se ven
vívidamente verdes contra la nieve blanca.

―Fue bonito el desayuno ―dice Cat―. Con todos sentados juntos así.

―No estuvo mal ―digo yo, a modo de acuerdo.

Cat me mira con esos ojos oscuros, siempre vivos y curiosos, nunca
tranquilos.

―Parece que no odias a Leo tanto como antes.

―No somos amigos ―digo con aspereza.

―Pero ya no quieres matarlo.

Ah. Así que él se lo ha contado.

Está bien, soy dueño de mis acciones. Incluso las que pueden haber sido
impulsadas por una especie de locura en ese momento.

―Sí, intenté ahogarlo ―digo, negándome a justificarlo.

 ―Debes haber estado... muy decepcionado ―dice Cat, mirándose los
pies―. Sobre Anna.

Toda la rigidez me barre en un suspiro, al comprender lo que Cat me

está preguntando en realidad.

―Respeto a Anna Wilk ―digo claramente―. Pero no la amo, Cat. No

estoy seguro de haberlo hecho nunca, lo que sentí... creo que fue sólo la
sensación de admirar a alguien por primera vez, era nuevo para mí.

―¿No es eso lo que es amar a alguien? ―Cat dice en voz baja.

―Puede que sea una parte, pero no lo es todo.

―¿Parezco celosa? ―dice, mirándome por fin, con el rostro abierto y

vulnerable.

―Yo me pongo celoso ―digo, agarrando su brazo y acercándola―.

Cada vez que alguien te mira, o te habla, me pongo celoso. Quiero todos tus
minutos, y todas tus palabras, te quiero a ti, todo el tiempo.

Veo que ese travieso placer se extiende por su cara. A Cat le gusto más
cuando estoy salvaje por ella, cuando destrozo a cualquiera para llegar a
ella, no quiere que me contenga y me comporte, y yo nunca podría ser así
cuando estoy cerca de ella.

Ella saca la bestia que hay en mí y eso le gusta.

La beso bruscamente, magullando esos suaves labios.

―Quiero seguir viéndote ―le digo.

―¿Qué harías si te dijera que no?

 ―Atarte en esa torre y castigarte ―gruño―. No me digas nunca que
no.

―Todavía no lo he hecho ―susurra Cat.

La tiro debajo de un banco cargado de tomateras y le arranco la blusa.

Sólo estamos medio protegidos por las enredaderas, pero me importa un
carajo quién pueda venir, tengo que tenerla, y tengo que tenerla ahora.

Le subo la falda, me bajo la cremallera de los pantalones y le quito la

ropa interior y se la meto sin avisar, sin juegos previos.

Me la follo ahí, en la tierra, con el aroma de todo lo que vive y crece a

nuestro alrededor.

La follo con fuerza y de forma salvaje, mientras Cat me chupa y muerde

el cuello.

Nunca me he sentido más vivo.

Las clases vuelven a empezar el miércoles, lo que me viene muy bien.

No me gusta tener demasiado tiempo libre, y sobre todo estoy deseando
volver al gimnasio para perfeccionar mis habilidades con Snow.

Así que siento tanta irritación como confusión cuando uno de los
miembros del personal de tierra interrumpe mi clase de Extorsión.

―Se necesita a Dean Yenin en el despacho del Rector ―le dice al

profesor Owsinki.
 ―¿Para qué? ―exijo.

El hombre me mira impasible, negándose a responder si conoce el

motivo o no.

―Trae tus cosas ―dice.

Meto mis libros de texto en la bolsa mientras Bram y Valon me miran

de forma interrogativa.

Me encojo de hombros con impaciencia y sigo al jardinero fuera del

aula.

―¿Sabes dónde está el despacho del Rector? ―me pregunta.

―Sí.

―Entonces te dejo aquí.

Me abandona en la escalera y vuelve a salir al exterior.

Observo su espalda en retirada, preguntándome si es sólo mi

imaginación que no quiera acompañarme al último piso.

Me invade el presentimiento, me pregunto si esto podría tener algo que

ver con Cat.

No puede ser, soy la única persona que conoce su secreto y no se lo he

contado a nadie. No lo he escrito en ningún sitio, ni siquiera me lo he
susurrado a solas en la oscuridad de la noche.

Subo cinco tramos de escaleras hasta el último piso, con el estómago

apretado a cada paso.
 Nunca había entrado en el despacho del Rector. Llamo a las puertas y
oigo la respuesta escueta de 'Pase', que se transmite fácilmente a través del
espacio abierto que hay más allá.

Abro las puertas y entro en un amplio despacho que, junto con las
dependencias privadas del Rector, ocupa todo el ático de la Fortaleza.

Los bancos de ventanas de dos lados ofrecen vistas sobre los acantilados
y también sobre los terrenos del campus. Estoy seguro de que el Rector está
al tanto de lo que sucede entre los estudiantes gracias a su ejército de
personal, pero no puedo evitar la impresión de que está constantemente
junto a esas ventanas, observándonos desde arriba.

Este despacho es más bien un apartamento, con una zona de estar, un

escritorio independiente, estanterías con libros y un globo terráqueo lo
suficientemente grande como para romperle la espalda a Atlas. Las paredes
están cubiertas de fotografías del Rector con amigos y aliados de todo el
mundo, algunos mafiosos y otros reconocibles para cualquier civil. Me da
envidia instantánea la foto de Hugo y Mike Tyson en un soleado campo de
golf.

Mis zapatos se hunden en la gruesa alfombra mientras hago el

interminable recorrido hacia el escritorio del Rector.

Ninguna sala que haya visto dentro del castillo se compara con ésta en
cuanto a riqueza y lujo. Los Hugo son inmensamente ricos, una de las más
antiguas y exitosas de las diez familias fundadoras que formaron esta
escuela. Por lo que he oído, Luther Hugo sólo ha aumentado sus posesiones,
es un brillante inversor, podría impartir las clases de finanzas mejor que el
profesor Graves si se preocupara de hacerlo.

El Rector me espera detrás de su escritorio, vestido como siempre con

un traje de doble botonadura y un corbatín de seda negro. Siempre me
resulta difícil adivinar su edad. Su espesa melena sigue siendo negra como
la tinta, aunque con hilos de plata, pero su rostro está marcado con líneas
tan profundas como las marcas de un hacha. Sus ojos negros como arañas
siguen cada uno de mis movimientos desde el momento en que pongo un
pie en su puerta.

―Dean Yenin ―dice, con su voz sonora―. Siéntate. ―Me señala la

silla ornamentada situada frente a su escritorio.

Tomo asiento, nervioso y tratando de no demostrarlo.

Comparto la antipatía de Cat por Luther Hugo, después de lo que le hizo

a la madre de Ozzy. Sé que es la ley en esta escuela, pero no me importa.
No hay justicia cuando los inocentes pagan por los crímenes de los
culpables.

―¿Qué te pareció el baile de Navidad? ―Hugo pregunta amablemente.

―Lo disfruté mucho ―digo.

No sé por qué estoy aquí y no puedo imaginar que sea por ninguna
razón positiva. No quiero desvelar nada.

―Te vi bailando con Catalina Romero ―dice Hugo.

Se me revuelve el estómago, esto es lo que me temía: que Cat hubiera

llamado su atención de alguna manera.

―Sí ―digo con rigidez.

―Lamentable que Zoe Romero y Miles Griffin hayan elegido no

completar su educación en esta escuela.

―No sé nada de eso ―miento, manteniendo mi expresión lo más

anodina posible.
 ―Odiamos perder a nuestros estudiantes, de cualquier manera, o por
cualquier motivo ―dice el Rector.

No sé si se trata de una amenaza, su expresión es imposible de leer.

―Lo que me lleva al desafortunado asunto que nos ocupa ―dice Hugo.

Mantengo las manos apoyadas en los muslos, decidido a no moverme ni

inmutarme, sin importar lo que me pregunte.

―Abram Balakin me llamó desde Moscú esta mañana, Dean. Tu padre

ha muerto.

Esto está tan lejos de lo que esperaba escuchar que las palabras no
tienen ningún sentido para mí. Se produce un largo silencio mientras trato
de reordenar la frase del Rector en un inglés real.

―Mis condolencias ―dice Luther Hugo―. Sé que es difícil de

escuchar.

No puedo escuchar nada ahora, porque hay un fuerte sonido apresurado

en mis oídos, como si las olas del océano, muy por debajo de nosotros,
estuvieran golpeando directamente contra mi cabeza.

―No puede ser ―digo lentamente―. Hace poco hablé con él.

―Me temo que es bastante seguro ―me dice Hugo―. Hubo un

incendio, la casa de tu padre quedó destruida. Su cuerpo fue encontrado en
su estudio, parece que él provocó el fuego intencionadamente, había
acelerante esparcido por toda la casa. Las imágenes de las cámaras de
seguridad no muestran ninguna otra entrada.

Me viene a la mente la imagen de mi padre echando gasolina por toda la

casa -sobre las pilas de libros y revistas, las cajas de artículos sin abrir, los
papeles, las fotografías-, que debían de subir como leña, como torres de
fuego. Quemó los cuadros, los jarrones, las alfombras y las lámparas de
araña compradas por mi madre, las fotografías de su boda y mi viejo
caballo balancín en el ático. Mi ropa, mis libros y las mantas en mi
habitación.

Luego se sentó en su despacho, su único lugar seguro, y esperó a que el

fuego terminara el trabajo iniciado veinte años antes. El trabajo de matarlo.

―¿Cuándo ocurrió esto? ―le pregunto.

―La noche del veinticinco ―dice Hugo―. No me informaron hasta

esta mañana.

Se suicidó en Navidad. El día antes de su aniversario.

―¿Dejó algún mensaje para mí? ―pregunto, con desgana―. ¿Una

nota?

―Si lo hizo... ―Hugo dice―, se habría quemado. El fuego se extendió

también a las casas vecinas, no queda nada de ello.

Nunca he sentido tanto y tan poco al mismo tiempo.

Una furiosa tormenta de emociones se arremolina en mi interior.

Y sin embargo, estoy tan adormecido y apagado como un cadáver.

Mi cuerpo se levanta sin que yo lo ordene. Me oigo decir al Rector:

―Gracias por informarme.

―Normalmente no permitimos la salida y el regreso a la escuela ―dice

el Rector―. Pero en este caso, al no haber otra familia que se encargue de
los preparativos del funeral...
 ―No habrá ningún funeral ―digo.

Por primera vez, la cara de Hugo muestra un parpadeo de confusión.

―Pero seguro que...

―Él hizo su propia pira funeraria. ¿Por qué debería ir en contra de sus
deseos?

Hugo vacila, observándome atentamente.

―Si quieres unos días para considerarlo...

―Eso no será necesario, ahora volveré a clases.

Otro silencio, y luego hace un gesto cortante con la cabeza.

―Como quieras.

―Gracias por informarme ―digo, volviéndome hacia la puerta.

Vuelvo a cruzar la alfombra y, esta vez, parece que es sólo un instante lo

que transcurre hasta que salgo de su despacho y desciendo las escaleras.

El pulso me late en los oídos, cada vez más rápido, y sin embargo me
siento extrañamente tranquilo.

Me ha dejado, mi padre me dejó.

Igual que mi madre.

Todo el mundo huye al final.

Se alejan de mí, como sea.

 Compruebo mi reloj, uno de los únicos regalos que me compró mi
padre. Simple e impersonal, no es de ninguna marca que me guste
especialmente.

La clase de Snow está a punto de empezar. Si me doy prisa, aún puedo

llegar.

Me quito el reloj y lo dejo caer en los escalones de la Fortaleza,

pisoteándolo con el tacón hasta que la esfera se hace añicos. Luego sigo
caminando, hasta la Armería.

Me cambio de ropa rápidamente, queriendo ponerme al día con la clase.

Mi corazón late cada vez más rápido mientras me pongo el pantalón corto
gris y la camiseta blanca. Mi cuerpo sabe que estoy listo para luchar. Mis
manos empiezan a temblar mientras las envuelvo a su vez y me pongo los
guantes.

Casi estoy corriendo cuando entro en el gimnasio.

Snow ya ha emparejado a los alumnos para el combate.

Me mira cuando entro y, por su expresión, me doy cuenta de que ya lo

sabe.

―Dean... ―dice, y se dirige a interceptarme.

Lo empujo, buscando a alguien con quien luchar.

―¿Quién quiere hacer sparring? ―grito―. ¿Quién tiene las pelotas?

¿Jasper? ¿Bram? ¿Silas? ¿Leo?

Los desafío a todos, y deseo que todos estén de acuerdo. Pelearé con los
cuatro a la vez. Lucharé contra toda la puta clase.

―Dean ―dice Snow, con más fuerza, agarrándome del hombro.

 Me lo quito de encima.

―¡VAMOS! ―grito―. ¿Quién es lo suficientemente hombre para

enfrentarse a mí?

Silas parece que va a morder el anzuelo. Da un paso hacia delante y yo

ya estoy apretando los puños, dispuesto a correr hacia él hasta que
interviene Snow.

―Todo el mundo fuera ―ladra.

La clase se mira fijamente durante un breve segundo, antes de salir

corriendo hacia los vestidores.

La rabia impotente que siento podría quemarme vivo.

Tengo que luchar.

Lo necesito.

Me vuelvo para mirar a Snow, con más rabia que nunca en mi vida.

―¡ENTONCES LUCHARÉ CONTRA TI! ―aúllo―. Estoy listo.

Snow levanta las manos, diciendo:

―No voy a...

Pero ya me estoy abalanzando sobre él, golpeando con todas mis

fuerzas.

Y le doy. Lo golpeo, justo en la mandíbula.

Luego lo golpeo de nuevo, y de nuevo, y de nuevo.

 Lo golpeo con todas mis fuerzas, con toda mi furia.

Estoy en tal estado de violencia que tardo demasiado en darme cuenta

de que no está intentando agacharse o esquivar, no intenta defenderse.

Deja que le golpeé una y otra vez, en la cara y en el cuerpo, sin ni

siquiera levantar las manos para bloquearme.

Deja que agote mi ira en él, hasta que me doy cuenta de que estoy
golpeando al único amigo que tengo, al único hombre que ha sido bueno
conmigo.

Y entonces se me van todas las fuerzas, y me habría hundido de rodillas

si Snow no me rodeara con sus brazos y me abrazara con fuerza.

Nunca me habían abrazado así, por alguien fuerte. Alguien que podría
hacerme daño si quisiera, pero que, en cambio, utiliza su inmenso poder
para darme esa sensación de protección y apoyo que no he conocido en toda
mi vida.

Podría haber sido un mejor hombre si mi padre hubiera sido más así.

―¿Por qué no pudo ser feliz? ―Sollozo―. ¿Por qué no pudo vivir por
mí, por nosotros?

Pienso también en mi madre, en todos los años que intentó reírse con él
y bromear como solían hacerlo. Él la apartó, una y otra vez. Hasta que ya
no pudo ni sonreír, ni por él ni por mí.

Snow no intenta responder. Se limita a abrazarme, porque de alguna

manera, lo entiende.

Vuelvo a llorar, y me da mucha vergüenza.

Cat me vio así, y ahora Snow.

 Soy débil y estoy roto.

Y esa es la verdad real que me atormenta.

La verdadera razón por la que estoy tan enojado y solo.

―¿Por qué no me amó? ―Lloro.

Snow pone sus pesadas manos sobre mis hombros y me mira a la cara.
Sus ojos son azul pálido, claros como el hielo, pero no hay frialdad en ellos.

―Cuando te conviertas en un hombre digno de amor, recibirás amor

―me dice.

Busco en su maltrecho rostro, tratando de entender.

―Yo estaba solo ―dice Snow―. Sin padres, sin familia. Me llamaban
Snow porque luchaba con mucha frialdad, pero también tenía rabia dentro
de mí. Un viejo boxeador me acogió, se llamaba Meyer, fue duro conmigo,
pero también fue bueno. Me mostró la amistad, el amor llegó después,
cuando conocí a Sasha. La vi como lo que era: un tesoro que había que
proteger a toda costa. Para tenerla, tuve que convertirme en el hombre que
ella merecía.

―No sé cómo hacer eso ―admito.

―Siempre es caminar a oscuras ―dice Snow―. Nadie conoce el

camino que no ha recorrido antes.

Miro la cara de Snow cortada e hinchada por mis puños.

―Lo siento ―digo en voz baja.

―No lo sientas ―dice Snow―. Sé mejor.

 (Come As You Are — Imaginary Future)

Espero afuera de la clase de Sistemas de Seguridad de Cat durante un

periodo de tiempo que parece igualmente minutos y horas.

Sigo pensando en la casa de mi padre, quemada hasta los cimientos.

Era la única dirección que mi madre conocía, el único lugar donde

vivíamos en Moscú.

Si todavía está viva, si alguna vez intenta enviar otra postal... no tendrá
a dónde ir.

Por supuesto, no creo que ninguna postal vaya a llegar.

Ha pasado demasiado tiempo para eso.

¿Por qué mi padre eligió morir en el fuego? Después de todo el dolor

que sufrió, no puedo imaginar que nada le aterrorizara más. ¿Intentaba
demostrarse a sí mismo al final que no era un cobarde?

¿Cómo pudo destruir el único hogar que había conocido, el único

recuerdo que tenía de nuestra antigua vida, los pocos buenos recuerdos?

El único golpe que dimos a los Gallo fue quemar su hogar ancestral.

Ahora también quemó el nuestro, como si quisiera vengarse de nosotros

mismos.
 No lo entiendo. Nunca lo hice.

Oigo el roce de las sillas y el arrastre de los pies cuando se acaba la

clase.

Me hago a un lado para dejar pasar a los alumnos que se van, buscando
a Cat.

Cuando me ve, sus ojos se agrandan más que nunca y su boca se abre de
sorpresa. Debo tener un aspecto horrible.

―¡Dean! ―jadea―. ¿Qué pasó?

Para mí, ocurre el efecto contrario.

En el momento en que veo a Cat, la vorágine de dolor, rabia y

resentimiento que se arremolina en mi interior finalmente se calma. La
rodeo con mis brazos y la abrazo fuertemente contra mí, presionando mi
cara contra sus gruesos rizos negros y oliendo mi aroma favorito en el
mundo: el aroma de esta chica.

―¿Qué pasa? ―dice, apartándose un poco para mirarme a la cara.

―Hoy ha pasado algo. Tenía que venir a decírtelo.

―¿Decirme qué? ―ella dice.

―Que te amo, Cat. Que yo jodidamente te amo.

―¡Qué! ―Cat chilla, sonando tan aterrada como la primera vez que
hablamos.

Me río y la beso, más fuerte que nunca.

 18
CAT

Dean y yo nos saltamos el resto de la tarde de clases. Subimos al

campanario y Dean se pasa dos horas ejerciendo su agresividad sobre mi
cuerpo, antes de que nos acostemos bajo un montón de mantas simplemente
abrazados.

Hace mucho frío en la torre con corrientes de aire, pero el calor corporal
de Dean siempre es más que suficiente para los dos.

Me lo cuenta todo, desde el momento en que pisó el despacho del

Rector, pasando por su encuentro con Snow, hasta su alivio al verme
después.

Apenas reconozco a este hombre que me habla con una honestidad tan
cruda. Apenas el año pasado Dean quería matarme por presenciar un
momento emocional, ahora me cuenta todos sus miedos más oscuros y sus
arrepentimientos más profundos.

―Murió solo ―dice Dean, su profunda voz vibra contra mi oído

mientras recuesto mi cabeza sobre su pecho―. No puedo evitar sentir que
estoy destinado a hacer lo mismo. Todo el mundo me deja, Cat. Siempre lo
han hecho.

―No creo que tu padre quisiera morir ―murmuro―. Sólo creo que no
sabía cómo vivir.

―No quiero ser como él ―dice Dean―. Un prisionero del pasado.

 ―Ya te estás desprendiendo de él.

―Sólo a veces.

Ojalá supiera cómo ayudarlo mejor.

Puedo oír su corazón latiendo contra mi oído, un corazón fuerte, uno

estable. No encogido y retorcido por el tiempo, a pesar de todo lo que le ha
pasado.

―Llevas el collar ―dice Dean, satisfecho.

―Es mi regalo favorito de los que he recibido ―le digo.

El collar es lo más bonito que he tenido en mis manos. Me gusta aún

más por lo que simboliza entre Dean y yo: la conexión erótica y el violento
secreto que nos unió.

Ya no siento la misma culpa por Rocco Prince.

Se desvanece, poco a poco, con cada día que paso con Dean.

―Creo que nuestro sexo ha sido terapéutico ―le digo a Dean.

Se ríe.

―¿Para ti o para mí?

―Quizá para ambos.

Se apoya sobre el codo para poder mirarme, con sus ojos violetas
agudos y curiosos.

―¿Por qué te gusta? ―dice―. El sexo duro... la dominación.

 ―Al principio me gustaba porque me sentía culpable, sentía que
merecía ser castigada por lo que había hecho, y al mismo tiempo, se sentía
tan bien. Aumentaba todas las sensaciones, nunca había experimentado
nada tan intenso. Cuanto más fuerte eras y más agresivo, más te hacía
parecer divino, sobrehumano y eso me hizo querer complacerte...

―Continúa... ―Dean sonríe.

Siento que su polla vuelve a endurecerse contra mi cadera, aunque

acabamos de terminar de follar.

―Hay otra parte, también ―digo―. Es la forma en que te concentras

en mí, cuando hacemos cosas pervertidas, es como si yo fuera lo único en el
mundo. Te pasas horas tocándome y manipulándome. Me encanta la
atención.

―Eres lo único en el mundo ―dice Dean con seriedad―. Eres todo lo

que tengo ahora, Cat.

No puedo creer que me esté mirando con esa expresión de total

concentración. No puedo creer que me esté diciendo esas palabras.

A pesar de todo el tiempo que he pasado con Dean, me sigue pareciendo

desconcertante que alguien tan feroz como él pueda enamorarse de alguien
como yo. Algunos días creo que he crecido mucho, pero otros, todavía me
siento aterrada por dentro.

Como ahora mismo.

Quiero que esto sea real.

No sé qué haré si no lo es.

Toco el colgante que está en la hendidura de mis clavículas.

 ―Nunca te hice un regalo de Navidad ―digo.

―No esperaba que lo hicieras ―dice Dean―. Lo único que quiero es

exactamente lo que voy a recibir. A ti, desnuda, obedeciendo todas mis
órdenes...

Me besa el costado de la garganta y luego baja lentamente por mi

cuerpo.

Antes de perderme en la sensación, pienso que debe haber algo que

pueda hacer por él...

El sábado por la mañana, bajo al pueblo con Dean.

El pueblo se agrupa en una media luna alrededor del puerto, los

edificios verdes y musgosos, la calle sin asfaltar, porque no hay autos en la
isla. A los estudiantes les gusta bajar hasta aquí cuando hace buen tiempo
para recoger cartas en la oficina de correos, comer el bacalao recién
capturado en la tienda de pescado y patatas fritas, o visitar la pequeña
cafetería para tomar té, galletas y caramelos hechos a mano.

Hoy no hace muy buen tiempo, así que Dean y yo somos dos de las
únicas personas dispuestas a desafiar el viento.

Nos detenemos brevemente en la librería de segunda mano donde Dean

ha estado cambiando sus novelas leídas por las que no puede encontrar en la
biblioteca de la escuela.

Al conocer mejor a Dean, una de las muchas cosas que me sorprendió

es que lee al menos una novela cada semana, además de todas sus tareas
escolares. O, al menos, lo hacía antes de empezar a pasar tanto tiempo
conmigo.

Supongo que no debería haberme sorprendido, ya que es el mejor de su

clase en cuanto a notas. Sabía que no era sólo un boxeador tonto.

―No hay ningún boxeador tonto ―me informa Dean, mientras rebusca
entre los montones de libros agradablemente mohosos―. O al menos, no
hay ninguno bueno. El boxeo requiere estrategia, no es tan diferente del
ajedrez.

―Puede que no empiecen siendo tontos ―me burlo de él―. Pero

después de todos esos golpes en la cabeza...

―Cuidado ―gruñe, dándome un pequeño y agudo golpe en el

trasero―. No creas que estás a salvo sólo porque estamos en público...

Mi trasero ya está magullado por nuestra última sesión. Dean ha estado

especialmente agresivo esta semana, probablemente porque todavía está
molesto por lo de su padre, por mucho que intente ocultarlo.

No me importa. Nunca me he corrido más veces que anoche, y si el

único precio es un trasero adolorido, lo pagaré con gusto. De hecho,
probablemente lo haré de nuevo esta noche...

El dueño de la tienda se aclara la garganta y nos mira con severidad por

encima de sus gafas. No sé si nos ha oído o si simplemente odia la
jovialidad, nos ha estado observando todo el tiempo que hemos estado en su
tienda, suspirando con el aire de alguien obligado a entretener a visitantes
no deseados.

Al menos su gran gato gris atigrado es acogedor. No deja de enroscarse

entre las piernas de Dean, intentando hacerlo tropezar de la manera más
amistosa.
 ―¿Qué estás buscando? ―le pregunto a Dean.

―No lo sé. ―Se encoge de hombros―. Cualquier cosa que me llame la

atención.

―¿Ya leíste éste? ―levanto Persuasión.

―No ―dice―. Pero, leí Orgullo y Prejuicio. De hecho, no dejaba de

pensar en una línea de ese libro cuando te conocí.

―¿Qué línea? ―digo.

Dean busca entre los libros de Austen, encuentra Orgullo y Prejuicio y

lo hojea hasta que localiza la frase en cuestión.

―Esta:

Apenas había dejado claro a él mismo como a sus amigos, de que ella
apenas tenía un rasgo bueno en su rostro, cuando empezó a descubrir que
éste se volvía extraordinariamente inteligente por la hermosa expresión de
sus ojos oscuros.

Le doy una palmada en el hombro, ganándome otro gruñido de

desaprobación del dueño de la tienda.

―¡Apenas un rasgo bueno en su rostro!

Dean se ríe y me agarra las manos para que no pueda volver a pegarle.

―Esa parte no, la de los ojos oscuros y la de cómo muestran tu

inteligencia. Siempre puedo ver lo que piensas por tus ojos.

―¿Ah sí? ¿Qué estoy pensando ahora mismo?

―Estás pensando que quieres que te bese.

 ―Eso es demasiado fácil. Siempre quiero eso.

Dean me complace, sin importarle la irritación del dueño de la tienda.

Entonces compra Persuasión por recomendación mía.

El dueño de la tienda envuelve el libro en papel como protección contra

la aguanieve. Dean se lo mete bajo el brazo y me toma la mano con la otra.

Tenemos que empujar con fuerza la puerta para salir al viento.

Al cruzar la calle principal, alcanzamos a la señorita Robin que sale de

la oficina de correos.

―¡Buenos días, Cat! ―dice, tratando de evitar que su pelo rojo

encrespado le rodee la cara―. Y Dean, por supuesto.

―Buenos días. ―Dean asiente.

―¿A dónde van ustedes dos?

―Al café ―digo―. ¿Quiere acompañarnos?

―No interrumpiré su cita, pero caminaré con ustedes para no salir

volando.

Tomo el libro de Dean para que pueda ofrecer su otro brazo a la señorita
Robin.

―No pensé que veríamos a nadie más aquí abajo ―dice Dean.

―Casi no lo hiciste, esa última ráfaga por poco me arrastra. ―Después

de un momento, añade―: Dean, me enteré de lo de tu padre. Lo siento
mucho.
 Supongo que el Rector se lo dijo. Siendo su sobrina, podría haber sido
la primera en saberlo.

―Está bien ―dice Dean con rigidez―. No me distraerá de mis

estudios.

―Sería comprensible si lo hiciera ―dice suavemente la señorita Robin.

Ya casi hemos llegado a la cafetería. Cuando estiro la mano para abrir la

puerta, ésta se abre de golpe desde dentro. Luchando contra la presión del
viento, Snow y Sasha salen a trompicones, riéndose del mal tiempo.

―¡Oh, hola! ―Dice Sasha, antes de que puedan tropezar con

nosotros―. ¿Cómo están...?

Se interrumpe, mirando a la señorita Robin con una expresión de

sorpresa.

―Julia, ¿conoces a mi esposa? ―Dice Snow―. Sasha Rybakov

La señorita Robin le tiende la mano para estrecharla. A diferencia de

Sasha, no muestra ningún indicio de incomodidad.

Sasha toma su mano y la agarra brevemente.

―Encantada de conocerte ―dice.

―No los distraigo más ―La señorita Robin asiente hacia la calle
barrida por el viento―. Disfruten de su té, Cat y Dean, y disfruten del resto
del día, Sasha y Snow.

La señorita Robin se aleja por la calle en dirección a Kingmakers,

mientras Snow nos sostiene la puerta a Dean y a mí para que podamos
entrar en la cafetería.
 Me quedo en la puerta, mirando a Sasha que se queda mirando la calle
tras la señorita Robin.

Después de que Dean y yo hayamos pedido y seleccionado nuestra mesa

en la esquina, digo:

―Eso fue extraño.

―¿Qué? ―dice Dean, ya atacando su bollo.

―Cuando la señorita Robin y la doctora Rybakov se vieron.

―¿Qué pasa con eso?

―¿No te pareció que la doctora parecía estar alarmada?

―¿Por qué, porque la señorita Robin es bonita? También lo es Sasha.

No tiene nada de qué preocuparse, Snow está loco por ella.

―Se sintió de alguna manera fuera de lugar.

―Tal vez porque estábamos en medio de un tornado ―ríe Dean.

―Podría ser ―digo, robándole el bollo y dándole un mordisco.

―Cómete todo ―ofrece Dean―. Yo pediré otro.

Esa tarde, embosco a Rakel en nuestra habitación.

 ―Necesito tu ayuda ―le digo.

―Me gustaría, pero estoy muy ocupada en este momento.

Rakel está leyendo su novela gráfica favorita por vigésima octava vez
mientras come naranjas en la cama. Toda la habitación huele a cítricos.

―Vamos ―la convenzo―. Es una cosa de ordenadores, y a ti se te da

mejor.

Rakel se mantiene en su sitio con una uña larga y peligrosamente

puntiaguda y me mira.

―Hace semanas que no te gano en un reto de programación.

―Esto es algo diferente.

―Te haces la misteriosa porque quieres intrigarme.

―¿Funciona? ―Sonrío.

―Puede ser. Te ayudaré...

―¡Sí!

―Si haces algo por mí.

―¿Qué? ―digo con suspicacia.

―Ve al comedor y tráeme cuatro naranjas más.

―¡Qué! ―gimoteo―. Está horrible ahí fuera.

―Lo sé, por eso es un buen intercambio.

 ―Ya te has comido... ―Intento contar la enorme pila de cáscaras―, un
puto montón de naranjas.

―Dulces de la naturaleza ―dice Rakel, volviendo a su novela y

pasando otra página.

―Me voy a congelar.

―Te mantendrás caliente si corres muy rápido.

Refunfuñando, subo corriendo las escaleras y luego me precipito por el

césped con la chaqueta ceñida a mi cuerpo. Ya me he congelado el trasero
yendo y viniendo del pueblo con Dean. Después de esta segunda excursión,
voy a necesitar una hora entera acurrucada bajo una manta para
descongelarme.

Robo todas las naranjas que puedo meter en la bolsa de mi sudadera y

vuelvo corriendo al Sótano, maldiciendo las tácticas de extorsión de Rakel
durante todo el camino. Ha estado prestando demasiada atención en la clase
del profesor Owsinki.

―Toma, maldita terrorista ―le digo, dejando las naranjas sobre su

regazo.

―Genial ―dice Rakel―. Te ayudaré cuando termine de comerlas.

―¡RAKEL!

―De acuerdo, de acuerdo. ―Ella sonríe―. Dime qué quieres.

Respiro profundamente.

―Necesito encontrar a alguien, pero sólo tengo una pequeña cantidad

de información sobre ella y podría estar escondida.
 Rakel lo considera.

―¿Sigue funcionando el satélite de Miles?

―Sí, por lo que sé.

Miles y Ozzy crearon su propia red privada en la isla para tener acceso
constante a Internet fuera de la conexión limitada y altamente supervisada
disponible a través del laboratorio de informática de la escuela.

Rakel guarda el viejo portátil de Ozzy escondido bajo su colchón.

Parece haber pasado por una guerra, pero funciona como un coche de
carreras.

Aunque me he vuelto bastante decente en mis clases de descifrado de

códigos y sistemas de seguridad, Rakel sigue siendo la maestra en las
técnicas de piratería de la vieja escuela. Espero que pueda poner sus
habilidades a mi servicio.

Rakel se baja de la cama para poder sacar el portátil, esparciendo

cáscaras de naranja por todas partes.

Luego se sienta, sosteniendo los dedos sobre el teclado como un

pianista a punto de tocar un concierto.

―Muy bien... ¿qué sabes de esta persona? ―dice.

 19
DEAN

Cat y yo estamos saliendo abiertamente ahora. Pasamos la mayor parte

del tiempo juntos, fuera de las horas de clase.

Necesito estar con ella, porque cuando no lo estoy, me asalta una

sensación de repulsión hacia mi propio futuro.

Siempre supe el plan: graduarme en Kingmakers, aceptar un puesto a

las órdenes de Danyl Kuznetsov, pagar mis dos años de servicio, y luego
ascender en la Bratva de Moscú hasta convertirme en Pakhan.

Pero ahora, cuando me imagino volviendo a Moscú luchando con Vanya

Antonov por el ascenso, obligando al resto de la Bratva a respetarme y
apoyarme, me siento... en blanco.

Nunca me gustó Moscú, siempre he odiado vivir ahí.

Le pregunto a Snow:

―¿Te gustó San Petersburgo?

Se encoge de hombros.

―Está bastante bien.

―Pero querías ir a Estados Unidos.

 ―Quería pelear en el Madison Square Garden. Para mí, eso
representaba el máximo logro en el boxeo.

―Y te quedaste en Nueva York después.

―Así es.

Me lleva a un entrenamiento con saco pesado con asaltos intensos de

tres minutos. Sólo puedo interrogarlo durante el breve período de descanso,
porque de lo contrario estoy jadeando demasiado para hablar.

Golpeo el saco con todas mis fuerzas hasta que Snow hace clic en su
cronómetro, indicándome que puedo volver a descansar.

―¿Cómo es Nueva York? ―resoplo.

―Ruidoso. Todo el tiempo. Las bocinas, las sirenas, los trenes del
metro, la gente que grita cuando cree que sólo está hablando. Es una
estimulación constante: el color y la diversidad y el olor de la comida.
Podrías comer un tipo de comida diferente cada día y nunca comerías lo
mismo dos veces. También es seguro, sorprendentemente seguro. Puedes
pasear a cualquier hora, de día o de noche. Siempre hay movimiento,
siempre hay gente.

Vuelve a hacer clic en su reloj, lo que me impulsa a lanzarme al saco

una vez más, golpeando, esquivando, dando vueltas, golpeando de nuevo,
hasta que se acaban mis tres minutos.

Me acuesto en la colchoneta y bebo un buen trago de agua. Estoy

sudando y me quedan cuatro asaltos más.

―Mi madre era de Chicago ―le digo a Snow.

―He estado ahí ―dice―. Una gran ciudad.

 ―Yo nací ahí, pero no la he visto desde que era pequeño.

―Quizá deberías visitarla ―dice Snow, haciendo clic en su reloj una

vez más.

Siempre pensé en Chicago como el lugar del que habíamos sido

exiliados forzados por los Gallo.

Pero es mi herencia tanto como Moscú.

Tengo la ciudadanía estadounidense, no sólo la rusa.

Golpeo la pesada bolsa con los dos puños, disfrutando del satisfactorio
golpe cuando cede ante mí.

La segunda ronda del Quartum Bellum tiene lugar en febrero. Los

alumnos de segundo año ya han sido eliminados, así que no tengo que
preocuparme de que Lola Fischer vuelva a poner en peligro a Cat.

En cambio, tengo que soportar la diabólica creatividad del profesor

Penmark, que organiza la competición para lograr la máxima incomodidad.
Por lo general, el profesor Howell organiza los desafíos, pero éste tiene un
toque sádico que sólo podría provenir del maestro de las técnicas de tortura.

El profesor Penmark ordena a los tres equipos restantes que formen una
línea horizontal a lo largo de la Playa de la Luna, con el trasero en la arena
y los pies mirando al agua.
 A continuación, ensarta una cadena a lo largo de toda la línea, atada a
nuestras muñecas y tobillos, con varios tipos de candados entre cada
estudiante. El reto consiste en abrir los candados antes de que suba la marea
y nos ahogue.

Esto ya sería bastante difícil aún si el agua no estuviese helada y las olas
fuesen aleatorias y despiadadas, tratando de arrastrarnos al océano.

Para aumentar la diversión, cada equipo recibe una sola ganzúa que
tiene que pasar a lo largo de la línea estudiante por estudiante.

En cuanto el profesor Howell dispara su pistola de arranque, la ganzúa

comienza a moverse por la línea. El progreso es rápido, ya que algunos
estudiantes abren fácilmente sus candados, mientras que otros luchan
durante un período de tiempo agonizante. Varios de los candados están en
posiciones de difícil acceso, y los candados se atascan rápidamente con
arena y trozos de algas.

Las olas empiezan a pasar por encima de mis rodillas antes de que la
ganzúa esté siquiera a mitad de camino. Cada ráfaga de agua helada y
salada hace que los alumnos se estremezcan hasta que las cadenas suenan
como castañuelas.

―No puedo hacerlo ―solloza Coraline Paquet a mi izquierda―. Tengo

los dedos helados.

―Pásame la ganzúa ―gruñe Motya―. Te ayudaré.

Kade, Leo y Claire se han colocado al final de sus respectivas líneas, así
que serán los últimos en ser desencadenados. A diferencia de la mayoría de
los años, lamentaré ver a cualquiera de los capitanes eliminados, porque sé
lo mucho que quieren ganar.

El agua me llega al pecho cuando consigo la ganzúa. Tengo que trabajar

a ciegas, tratando de sentir las clavijas cuando mis dedos entumecidos
apenas pueden agarrar y mucho menos sentir.

―¡Se me cayó! ―grita una chica histérica de primer año―. ¡Se me

cayó la ganzúa!

―¡Encuéntrala! ―Kade grita―. Peina la arena.

Encadenado donde está, es incapaz de ayudar.

―¡Es demasiado tarde! ―grita―. ¡Las olas se la llevaron!

Puedo ver a Kade apretando los dientes, furioso e impotente.

―¡Busca otra cosa! ―grita―. ¿Quién tiene un alfiler Bobby?

―Yo tengo ―dice otra chica, más adelante.

―Pásalo ―ordena Kade.

La chica saca el alfiler de su moño, endereza la diminuta varilla de

metal y lo pasa por la fila.

No funciona tan bien como la ganzúa formada para ese fin, pero tras
unos minutos de lucha, la primera chica consigue liberarse y pasa el pasador
Bobby al siguiente.

Los de primer año están ahora detrás.

Tanteo con el último candado del tobillo derecho, encontrando por fin el
ángulo adecuado y haciendo saltar la aldaba. Le paso la ganzúa a Ares,
contento de salir del agua.

Ahora sólo quedan Ares, Anna y Leo en nuestro equipo.

 Ares termina rápidamente, tardando sólo unos segundos en abrir sus
cerraduras.

Anna tarda un poco más, ya que tiene cuatro candados distintos en su

cadena. Aprieta los dientes, sus delgados hombros tiemblan cuando el agua
helada la golpea de nuevo.

―Ya lo tienes ―le murmura Leo.

―Ya casi está... ―Anna murmura, y finalmente las cadenas caen.

Le pasa a Leo la ganzúa.

El agua le llega al cuello y la siguiente ola le da en la cara. Se aferra a la

ganzúa y la introduce en la cerradura.

Mientras tanto, la bajita Claire Turgenev ya está casi completamente

sumergida. Tiene que inclinar la cabeza hacia atrás para respirar entre las
olas.

Se niega obstinadamente a someterse.

―No te detengas Jasper ―le dice al penúltimo de cuarto, escupiendo

una bocanada de agua de mar.

Jasper Webb abre la última cerradura y le pone la ganzúa en la mano.

Claire toma una última bocanada de aire, y luego deja que las olas la
bañen mientras trata de abrir las cerraduras a ciegas bajo el agua.

Observo el lugar donde ha desaparecido, preguntándome si realmente

va a ahogarse en lugar de ceder.

―¡Lo tengo! ―dice Leo, apareciendo como Harry Houdini con las
cadenas cayendo.
 Claire aún no ha salido. Miro al profesor Howell, preguntándome qué
está esperando.

Observa el lugar donde Claire se sumergió, contando en silencio los

segundos que lleva sumergida. Pasa un minuto entero.

El profesor Howell frunce el ceño, incapaz de ver las burbujas de aire

que surgen en el oleaje. Descruza los brazos, dispuesto a intervenir.

Justo cuando da un paso adelante y su tenis se hunde en la arena

mojada, Claire se levanta de un salto, empapada y temblando.

―¡Hecho! ―tose.

Las olas caen sobre Kade Petrov y los tres estudiantes de primer año
restantes, arrastrándolos hacia afuera con las cadenas aún envueltas
alrededor de ellos. El profesor Penmark y el profesor Howell se apresuran a
sacarlos del agua. Uno de los chicos de primer año vomita agua de mar y
una de las chicas parece estar a punto de llorar.

―¡No! ―Kade escupe―. ¡No habíamos terminado!

―Están fuera de tiempo ―dice el profesor Howell―. Los otros equipos

han terminado.

Kade está de pie en la playa, temblando de frío y ácidamente

decepcionado. No puede mirar a los ojos de sus compañeros de equipo.

Le doy una palmada en el hombro, haciéndolo saltar.

―Lo hiciste bien ―le digo―. No hay nada de qué avergonzarse.

―Perdimos ―dice Kade―. Estamos fuera del desafío.

―No todo está bajo tu control.

 ―¿Entonces cómo es que Adrik siempre se las arregla para ganar?
―dice Kade con amargura.

―No lo sé. ―Me sacudo el agua de mar de los ojos―. Yo tampoco soy
Adrik.

Kade levanta la vista hacia mí, recordando con quién está hablando: no
otro campeón perpetuo como Adrik o Leo, sólo otra persona que a veces se
da en los dientes, a pesar de todo lo que puede hacer.

―Oye, quería decirte ―dice Kade torpemente―, que siento lo de tu

padre.

―Él tomó su decisión ―digo, encogiéndome de hombros.

Odio que mi padre haya tenido que avergonzarme por última vez de
forma tan pública. He aplastado los intentos de cualquiera de mis amigos de
hablar de ello. La única persona con la que lo he hablado es Cat y Snow el
día que me enteré de lo que pasó.

Todos tenemos que hacer el largo camino de vuelta a la escuela,

temblando bajo las toallas que el profesor Howell repartió.

Camino con Kade, aunque no hablemos, porque sé lo que se siente al

estar solo con tu fracaso.
 20
CAT

Lola me está volviendo loca.

Compartimos casi todas las clases, y no me deja en paz.

Juro que me sigue por todo el campus sólo para echarme mierda.

Parece que aparece en todas partes, especialmente si Dean no está cerca.

Me aborda en los pasillos, en el comedor e incluso en la biblioteca ahora
que su prohibición ha expirado, aunque tiene cuidado de asegurarse de que
la señorita Robin no esté cerca antes de empezar a acosarme.

Cuando atravieso la sala común para salir del Sótano, se levanta de un

sillón abarrotado y me bloquea el paso.

―¿Adónde crees que vas? ―exige, moviéndose delante de mí cuando

intento esquivarla.

―No es de tu incumbencia ―le digo en pocas palabras.

―¿Vas a subir al campanario para encontrarte con Dean otra vez?

Entorno los ojos hacia ella. Considero que el Campanario nos pertenece
sólo a mí y a Dean y me molesta que lo sepa.

―¿Cuál es exactamente tu fijación conmigo, Lola? Acosarme no va a

hacer que vuelvas al Quartum Bellum.
 ―Me importa una mierda esa estúpida competencia ―gruñe Lola,
revolviendo despectivamente su brillante cabello.

―Entonces, ¿de qué carajos se trata?

―Eres tú ―se burla, sobresaliendo por encima de mí incluso con sus

zapatos planos―. Pequeña pizpireta, escurridiza y estúpida. Todo en ti me
irrita.

―¿Entonces por qué no podemos evitarnos en paz?

Trato de rodearla de nuevo, pero me bloquea, con los brazos cruzados

sobre sus pechos vestidos con el suéter. Lola siempre parece haber salido de
las páginas de un catálogo de Ralph Lauren: las uñas cuidadas, la falda
recién planchada, ningún pelo fuera de lugar.

―Ojalá pudiera evitarte ―dice Lola en voz baja―, pero siempre te

pavoneas con Anna Wilk, Chay Wagner y Leo Gallo, como si fueras una de
ellos, como si pertenecieras, ellos no son tus amigos, sólo te compadecen,
apenas eres una mascota para ellos.

Siento que mi cara se calienta.

Lola está hurgando en mi inseguridad más profunda, y lo sabe.

Pero ella misma no es invulnerable. Al atacarme, está dejando ver su

propia debilidad.

―Estás celosa ―digo, asombrada.

―¿Celosa de ti? ―Lola se burla―. ¿Por qué iba a estar celosa de ti?

―No lo sé ―digo, moviéndome para pasar junto a ella de nuevo―. Tal

vez no puedes soportar ver a otra persona feliz...
 Esta vez Lola me empuja con fuerza en el pecho, de modo que tropiezo
un paso atrás.

―¿Y por qué eres tan feliz, exactamente? ―exige―. ¿Por tu nuevo
novio? ¿No creerás realmente que le gustas?

Ahora sí que empieza a enojarme. Mis manos se cierran en puños y mis

uñas me cortan en las palmas.

―Sólo porque le guste follar contigo no significa que le importes una

mierda... ―Lola sisea―. Te vi persiguiéndolo como a un cachorro perdido,
llevando sus libros a clase... te está utilizando porque haces todo lo que te
dice. Cuando se canse de ti, te echará y volverás a ser la solitaria perdedora
que siempre fuiste.

―No sabes nada de Dean y de mí ―le escupo.

Lola se ríe.

―Lo sé todo ―dice―. Está más claro que el agua, tú eres la única que
no lo ve.

Y con eso, ella me empuja y se va hacia su habitación.

Cruzo el campus sola, con sus palabras aún resonando en mis oídos.

Creo que Lola está celosa. Con la excepción, quizás, de la Bratva de

París, el grupo de Leo Gallo es el más popular de nuestro colegio, a Lola le
molesta mi lugar en su mesa.

Pero eso no significa que esté equivocada.

La relación entre Dean y yo comenzó de una manera muy poco

ortodoxa. ¿Cómo puedo estar segura de cuánto de nuestra conexión es
química sexual y cuánto es algo más?
 Dean dijo que me amaba, pero acababa de enterarse de lo que le había
pasado a su padre.

Puede que sólo esté unido a mí porque no tiene a nadie más.

Subo los agrietados escalones de piedra del campanario, con un montón

de pensamientos desagradables arremolinándose en mi cabeza.

Dean ya me está esperando en la cima. Me agarra y me besa

salvajemente, como si hubieran pasado semanas desde que nos vimos.

Ni siquiera el beso consigue reconfortarme, no sé discernir entre la

pasión y el amor.

Me siento mal toda la semana siguiente.

No debería dejar que Lola me afecte, pero cuanto más me enamoro de

Dean, más me doy cuenta de lo miserable que seré si esto entre nosotros
termina.

Me he puesto en una posición precaria.

Después de estar con él, ¿cómo podría preocuparme por alguien más?

¿Quién más me podría parecer guapo, comparado con Dean? ¿Quién

más tiene una voz que suena como papel de lija y seda, que vibra en la
frecuencia justa para hacer vibrar todo mi cuerpo?

¿Quién podría amar u odiar con su nivel de pasión?

 Estoy en una situación que me sobrepasa.

Estoy loca por Dean, y eso me aterra.

No sé cómo decirle lo que siento, o mejor aún, cómo demostrárselo. Son

aguas desconocidas. Ni siquiera he tenido nunca un novio, me salté las
ruedas de entrenamiento y he pasado directamente a la Harley.

Hasta que lo descubra, intento evitar a Lola para que no me joda más la
cabeza.

Estoy bajando las escaleras de la Fortaleza hacia nuestra clase de

Sistemas de Seguridad cuando la oigo subir desde la dirección opuesta,
hablando en voz alta con Dixie Davis. Sus risas burlonas resuenan en las
paredes de piedra.

Como no quiero reunirme con ellas en el pasillo, doy media vuelta y

subo corriendo hasta el último piso.

Había planeado correr por el largo pasillo enmoquetado fuera del

despacho del Rector y luego bajar por la escalera opuesta. En lugar de eso,
la puerta del Rector se abre de golpe y me meto en el nicho más cercano de
la pared, agachándome detrás de una urna griega grande y bastante fea.

El movimiento es instintivo, impulsado por el deseo de evitar ser visto

por Luther Hugo. No me doy cuenta de que está acompañado por otra
persona hasta que oigo una voz femenina grave que dice:

―Tú eres quien lo ha dejado venir aquí.

―No tuve elección ―sisea Hugo―. Habría parecido más extraño si no

lo hubiera hecho.

Al asomarme por el borde de la urna, veo el brillante pelo rojo de la

señorita Robin arrastrándose por el pasillo junto a la ancha espalda del
Rector.

No hay nada inusual en que la bibliotecaria visite a su tío. Excepto por

la completa falta de afecto en la voz de ambos.

―No sabe nada ―dice la señorita Robin, altiva y despectiva.

―Más vale que no lo sepa ―le replica el Rector.

―Si honestamente piensas...

Se están alejando demasiado para que pueda oírlos. Me asomo un poco

más, intentando conseguir un mejor ángulo.

La urna se tambalea, ahogando cualquier respuesta de la Rector.

Me agarro frenéticamente a sus asas, evitando que se caiga, pero

haciendo una mueca por el ruido.

Hay una ligera pausa, como si la señorita Robin y el Rector hubieran

mirado por encima del hombro.

Contengo la respiración, preocupada de que puedan oír incluso una

exhalación.

Después de un momento, su movimiento se reanuda.

―Bueno, ese es tu problema ―dice fríamente la señorita Robin.

Entonces oigo el ligero repiqueteo de sus pies bajando las escaleras.

Luther Hugo vuelve a bajar el pasillo a toda prisa.

Me encojo detrás de la urna, rezando para que no mire en mi dirección.

Sólo estoy parcialmente oculta por la cerámica de gran tamaño.
 Llevado por una nube de irritación, entra en su despacho y da un
portazo.

Me quedo exactamente dónde estoy, demasiado asustada para moverme.

Sólo he oído un fragmento de la conversación.

Pero no puedo evitar pensar que deben estar hablando de Snow.

Por fin llega el sábado. Prefiero el fin de semana, es mucho más fácil
evitar a Lola.

Rakel y yo pasamos la mañana como hemos pasado todos los fines de

semana últimamente: buscando a mi persona desaparecida.

Tenemos que subir el portátil a la planta baja, porque no hay conexión

en el Sótano. Nos refugiamos en la casa fría en el lado oeste del campus,
Rakel tecleando en el portátil de Ozzy y yo vigilando junto a la puerta para
que no nos atrapen con contrabando tecnológico.

Rakel se ha obsesionado con esta tarea aún más que yo. Ha estado
descuidando sus deberes con tal de perseguir oscuras pistas que
inevitablemente concluyen en más callejones sin salida.

―La gente no puede desaparecer de verdad ―dice Rakel con tristeza,

con los ojos fijos en la pantalla brillante―. Siempre hay algún rastro...

―A menos que estén muertos ―respondo.

 ―Ella no está muerta.

―¿Cómo lo sabes?

―Simplemente lo sé.

No comparto la confianza de Rakel. Le dije desde el principio que esto

podría ser una tontería.

―Encontré a su hermana con bastante facilidad ―dice Rakel―.

También es enfermera. Trabaja en el Hospital de Mujeres de Evanston, en
Chicago. Lo cual es un poco raro porque la dirección en su declaración de
impuestos es de Madison. Eso es un largo viaje.

―Podría ser una dirección antigua ―digo, dibujando ociosamente en

mi cuaderno de dibujo con un trozo de carboncillo.

―No, es de enero.

―¿Es su única familia?

―Sí, sus padres están muertos.

Estoy dibujando a dos hermanas, ambas rubias y vestidas con uniformes

de enfermera.

Dos hermanas que se parecen, no como Zoe y yo.

El carboncillo se mancha en la página mientras mi mano se sacude

involuntariamente.

―Rakel... ―digo.

―¿Qué?
 ―Saca el directorio del hospital.

Rakel encuentra la página correcta y se desplaza hasta que ve a la

enfermera en cuestión: Lida Copeland.

―Mira eso ―dice Rakel―. Podrían ser gemelas.

Me reúno con ella ante el portátil, con los ojos fijos en la mujer rubia
que mira a la cámara con sólo el fantasma de una sonrisa. Su rostro es
anguloso y elegante, las líneas austeras de su mandíbula y su boca ancha y
llena se compensan con las pesadas monturas de sus gafas.

Las gafas no pueden disimular su belleza, ni la tristeza de sus ojos, que

me resulta demasiado familiar.

―Gemelas no... ―Respiro―. Es ella. Es la madre de Dean.

Encontramos a Rose Copeland.

 21
DEAN

Cat sube corriendo las escaleras del campanario, llena de una energía
nerviosa que nunca había visto antes.

―Pareces emocionada de verme. ―Sonrío, la agarro y trato de besarla.

―¡Lo estoy! ―grita―. Pero no por... no sólo por eso.

―¿Por qué, entonces? ―digo, mis dedos se deslizan entre sus rizos
mientras ella se retuerce de mi agarre, demasiado ansiosa para quedarse
quieta.

Se pasea por la torre, nerviosa y casi agitada. En sus mejillas brillan

manchas de color y sus ojos brillan como el azabache. Agarra un papel
doblado en el puño.

―Estaba buscando algo, no quería decir nada por si no lo encontraba,

pero lo encontré esta misma mañana y estoy casi segura de ello.

―¿Qué...? ―digo.

Su agitación me contagia. No de forma positiva, nunca me han gustado

las sorpresas.

Cat retuerce el papel en su mano, con los ojos más grandes que he visto
nunca.

―Creo que encontré a tu madre.

 La miro fijamente, sin comprender.

―Está trabajando en un hospital de Chicago. Al principio pensé que era

su hermana, pero su hermana vive en Madison con su marido y sus hijos.
Creo que tu madre está usando su nombre y su número social para poder
trabajar sin que nadie lo sepa...

Las palabras de Cat son un enjambre de avispas que se arremolinan a mi

alrededor, demasiado rápido y demasiado fuerte.

―Me costó investigar, pero ella también tiene un apartamento en

Chicago. No necesitaría un apartamento y una casa si fuera la misma
persona...

Sacudo la cabeza, tratando de despejar la cacofonía.

―¡Cat! ―ladro, con la voz más alta de lo que pretendo.

Cat se interrumpe, sorprendida por mi tono.

Intento hablar en voz baja, pero mi corazón se acelera de forma

enfermiza.

―¿Estás diciendo que mi madre está viva?

―¡Sí! ―Cat grita feliz―. O al menos, estoy casi segura.

El suelo irregular de la torre parece tambalearse bajo mis pies.

Realmente pensé que estaba muerta.

Creía que por eso nunca había intentado ponerse en contacto conmigo.

Ahora Cat me dice que mi madre ha estado viva todo el tiempo.

 Podría haberme llamado en cualquier momento.

―Está en Chicago ―le digo con desgana.

―Así es. ―Cat asiente. Su expresión es ansiosa y esperanzada. Me

duele casi tanto como sus palabras.

Siempre quise volver a Chicago. Deseaba vivir ahí en vez de en Moscú.

Mi madre se fue sin mí.

―Hay algo más ―dice Cat, desplegando el papel que ha estado

agarrando con tanta fuerza―. Es una fotografía granulada en blanco y
negro, impresa en las impresoras de mierda del laboratorio de informática.

Se la quito aunque no quiero hacerlo.

Tengo miedo de mirar.

Aliso las arrugas, luchando contra mi estómago revuelto y el frenético

latido de mi pecho.

Veo a mi madre, mayor pero reconocible al instante, cogiendo la mano

de una niña pequeña con coletas rubias.

―Creo que tienes una hermana ―dice Cat.

Miro esa imagen, mi madre cogiendo la mano de la niña de la misma

edad que yo cuando se fue.

La niña la mira, feliz y confiada.

Rompo la foto por la mitad, separando a madre e hija.

Cat me mira fijamente, atónita.

 Rompo esos trozos en otros más pequeños y los tiro al suelo.

No sirve para sofocar mi rabia.

Ese papel bien podría ser yesca: mi furia arde diez veces más.

Cat se queda con la boca abierta y se aleja de mí.

―No tenías derecho ―siseo, mientras mi ira aumenta y aumenta.

―Pero yo...

―¡NO TENÍAS DERECHO! ―aúllo, cogiendo lo que tengo más a

mano, que resulta ser mi altavoz, y estrellándolo contra la pared. Cat se
sobresalta con el impacto. La música se corta bruscamente, dejando un
silencio sepulcral entre nosotros.

―Dean... ―Cat susurra. Sus ojos se llenan de lágrimas.

―¡NO QUIERO SABER DÓNDE ESTÁ! JODIDAMENTE LA ODIO.

Cat se aleja de mí, con las manos levantadas frente a ella en una
impotente defensa. Es menos que inútil: ambos sabemos que podría
destrozarla tan fácilmente como ese papel.

―No sabía...

―¡NO SABES NADA DE MÍ! ―grito―. No me conoces en absoluto.

¿Creíste que me gustaría eso? ¿Eres una maldita estúpida?

Ahora las lágrimas corren por su cara, por ambos lados.

No me calman.
 Sólo me hacen enojar más, porque ahora me siento culpable y
enfurecido.

¿Cómo se atreve a hacerme esto? ¿Cómo se atreve a hacerme sentir así?

Sabía que esto pasaría. Sabía que Cat era demasiado buena para ser
verdad.

Sabía que me mentiría, que se escabulliría a mis espaldas y que me

apuñalaría en el lugar que más me duele. Era sólo cuestión de tiempo.

―Lo siento... ―empezó.

―Sí, jodidamente lo sientes ―siseo―. Eres patética y lo sientes.

Ahora está llorando por completo, los sollozos sacuden sus hombros.

Y me odio a mí mismo mucho más que a ella, pero parece que no puedo
parar.

―No eres nada para mí ―escupo.

Se encoge, se aleja de mí como una niña pequeña asustada por un

monstruo.

Soy un puto monstruo, lo sé. Fue una estupidez pretender algo diferente.

¿Por qué pensé que podía ser feliz?

No me lo merezco.

Espero que Cat se derrumbe por completo.

Realmente, soy yo quien no la conoce, porque me sorprende una vez

más.
 Se endereza todavía temblando, echando los hombros hacia atrás. Me
mira con los ojos hinchados y los labios temblorosos.

―Esto se acabó ―dice―. No quiero verte más, estás roto y no puedo

arreglarte.

Sus palabras me golpean, directas y rápidas como flechas.

En un instante, el mundo da un vuelco y se invierte.

Creía que lo que yo había dicho iba en serio mientras lo decía.

Ahora veo lo que era: rabia apuntando en la dirección equivocada.

Mientras que, con horrible claridad, veo que Cat no está hablando con
rabia en absoluto.

Cada palabra es verdadera, y lo dice en serio.

Finalmente fui demasiado lejos. Ha terminado conmigo.

―Cat... ―digo, intentando desesperadamente tomar su mano.

Demasiado tarde.

Me la arranca y huye por las escaleras.

 22
CAT

(Arcade — Duncan Laurence)

Huyo de Dean, bajando al Sótano donde no puede seguirme.

Entonces recuerdo que el año pasado entró en mi habitación, así que

puede encontrarme aquí abajo si quiere hacerlo.

Pero dudo que lo haga.

Me acuesto en la cama, culpable y miserable.

No debería haber buscado a su madre sin hablar con él primero.

Quería sorprenderlo, pero sabía lo emocionalmente tensa que es toda

esa situación para Dean.

Por otro lado...

Es mejor que sepa lo que realmente siente por mí.

Él no me ama. Nunca lo hizo.

¿Por qué habría de hacerlo?

Dean siempre ha sido uno de los más inteligentes, más fuertes y más
disciplinados de esta escuela. Con todo lo que he cambiado, sigo siendo
apenas promedio.
 Pero Dios, se sintió bien creer que me amaba.

No puedo dejar de llorar.

Estoy empapando mi almohada como una maldita bebé, toda lágrimas y

mocos y sollozos vergonzosos.

Me alegro de que Rakel no esté aquí.

¿Cómo la he jodido tanto?

Soy una estúpida, como dijo Dean. Creo que entiendo lo que pasa a mi
alrededor, y en realidad no lo entiendo, ni siquiera un poco.

No vi lo que pasaba entre Rocco y mi hermana hasta que fue casi

demasiado tarde. No fui capaz de ayudar a Hedeon. No sé qué demonios
está pasando con la señorita Robin. Soy una Espía de mierda.

Quizá Lola tenga razón en todo: si Dean pensó que yo era una idiota
todo el tiempo, quizá Anna y Chay también, tal vez Ares lo haga, y Hedeon,
incluso Rakel puede que sólo me tolere.

Estoy bajando en espiral por un tobogán engrasado hacia un pozo de

lodo.

Todos mis pensamientos más oscuros y mis peores miedos me esperan

en el fondo.

No valgo nada. Nadie me quiere. Nadie lo hará nunca.

Excepto Zoe.

El pensamiento viene a mí en un pequeño faro de luz en la oscuridad.

Todavía tengo a mi hermana.

 Podría llamarla ahora mismo.

Tomo el teléfono y marco antes de recordar que aquí abajo no hay

cobertura.

Sin molestarme en coger siquiera una sudadera, salgo corriendo de mi

habitación y vuelvo a subir las escaleras hasta la planta baja. Me apresuro
hacia el norte, demasiado impaciente para encontrar mi lugar habitual en la
esquina más alejada del campus. En su lugar, me meto entre los naranjos sin
hojas y llamo a mi hermana.

El teléfono suena varias veces. Se me revuelve el estómago pensando

que no va a contestar.

Entonces la alegre voz de Zoe trina:

―¡Ahí estás! Hace una eternidad que no hablo contigo.

Ya estoy llorando de nuevo antes de poder saludar. La pobre Zoe tiene

que pasar entre mis jadeos y sollozos para intentar averiguar qué diablos
está pasando.

―¿Estás bien? ―grita―. ¿Alguien te ha hecho daño?

―No ―digo, miserablemente―. Yo sólo... Dean y yo rompimos.

―Oh ―dice Zoe.

Puedo decir que esto no es exactamente una sorpresa para ella, lo que
sólo me hace llorar más fuerte.

―Lo siento, conejita ―dice Zoe―, pero quizá sea lo mejor.

―¡No lo es! ―Lloro.

 ―Pero Cat...

―No lo entiendes ―sollozo.

―Entonces explícamelo ―dice Zoe.

Es una hermana tan buena. Siempre quiere estar de mi lado.

―Quiero entender ―dice Zoe―. Dime cómo sucedió todo esto.

No sabe lo que está preguntando. Sin embargo, voy a decírselo, estoy

cansada de cargar con este secreto.

Tomo un largo y estremecedor respiro.

―Yo maté a Rocco Prince ―digo.

El silencio al otro lado de la línea es tan profundo como para ahogar un

océano.

―No ―susurra Zoe.

―Yo lo hice, y Dean me vio.

Casi puedo oír su mente girando, juntando las piezas con una velocidad
asombrosa.

Ella sabe que es la verdad, sólo la imagen de su dulce hermanita le

impidió verlo antes.

―¿Por qué no me lo dijiste? ―Zoe murmura.

―No quería que te preocuparas, quería que fueras libre.

 ―No puedo creerlo, Cat. ¿Cómo lo...?

―No quiero hablar de eso.

Todavía me invade una enfermiza sensación de temor cada vez que

recuerdo haber esperado en la muralla la llegada de Rocco Prince. Sabiendo
que era más fuerte que yo, más rápido que yo, y quizás también más
inteligente... sabiendo que si uno de los dos estaba a punto de morir, podía
ser fácilmente yo...

―Funcionó, y eso es todo lo que importa. Nadie más lo sabe.

―Gracias a Dios por eso ―respira Zoe.

―Dean prometió no contarlo. A cambio de, eh, algunos favores.

―¡Qué! ―Zoe grita, indignada―. ¿Acaso él...?

―¡No! Quiero decir, no exactamente. Es complicado.

Ahora echa humo al otro lado de la línea, imaginando lo peor.

―Al principio no éramos amigos, pero luego lo fuimos, y luego se

convirtió en algo romántico...

Intento explicarle a Zoe lo que apenas comprendo: el largo progreso de

la relación entre Dean y yo desde el odio hasta la lujuria y el amor.

Si es que alguna vez fue amor.

―Él cambió, y yo también. Nos conectamos de una manera que nunca

había sentido antes y pensé que éramos... pensé que era algo especial, pero
ahora lo arruiné, o él lo hizo. No sé, estoy tan confundida...
 Zoe suspira, tratando de analizar mis divagaciones para encontrar la
verdad.

―Me hizo mucho daño ―sollozo, recordando que las palabras de Dean
me cortan más profundamente que cualquier cuchillo.

¿Creíste que me gustaría eso? ¿Eres una maldita estúpida?

No eres nada para mí.

―Si te hizo daño, entonces no te ama ―dice Zoe.

No es lo que quiero oír, pero el dolor desgarrador en mi pecho me dice

que podría tener razón.

―Cuando alguien te ama, hará cualquier cosa para mantenerte a salvo.

Quiero que Zoe se equivoque, pero ella nunca se equivoca.

―¿Qué debo hacer? ―le pregunto.

―Aléjate de él ―dice Zoe―. Y asegúrate de que nadie más se entere

de... ya sabes.

―Él no lo contará ―le aseguro.

Por muy furioso que esté Dean, guardará mi secreto de todos modos.
Todavía estoy segura de ello.

Una rama seca cruje detrás de mí.

Me giro, pensando que Dean ha venido a buscarme.

No hay nada ahí.

 Probablemente sea una ardilla, o uno de los varios gatos que merodean
por los terrenos de la escuela.

―Y por cierto, Cat... ―Zoe dice.

―¿Qué?

―Gracias por lo que hiciste, odio lo que debe haberte costado... pero
quiero que sepas que por fin soy feliz. Por fin estoy en paz, gracias a ti.

Sus palabras me dan calor en el pecho, donde sólo había hielo.

―Tenía que pasar ―le digo―. Es exactamente lo que dijiste: cuando

alguien te ama, haría cualquier cosa para mantenerte a salvo.

Agarro el teléfono con fuerza, deseando poder abrazar a mi hermana

con la misma fuerza.

―Te amo, hermana ―dice.

―Te amo ―respondo.

 23
DEAN

Después de que Cat se fue del campanario, me quedo ahí arriba solo
durante horas, paseando de un lado a otro en una agonía de indecisión.

Odio lo que hizo Cat. Odio la imagen que puso en mi cabeza de mi

madre y su nueva puta familia, su nueva hija, la que me sustituyó.

Odio saber que ella está viviendo en Chicago, que ha seguido adelante
sin mí.

Y aun así, patéticamente, me encuentro rebuscando entre los trozos de

papel rotos en el suelo hasta encontrar los que muestran la cara de mi
madre.

Intento recomponerlos.

No funciona. Los destruí tanto que ya no pueden reconocerse.

Quiero ir a buscar a Cat, pero ella no quiere verme ahora.

En realidad, dijo que no quiere verme nunca más.

¿Realmente quiso decir eso?

Si lo hizo, entonces no sé lo que voy a hacer.

Algo jodidamente drástico.

 Cerca de la medianoche, finalmente salgo del campanario. Deambulo
por el campus hasta que me encuentro con una fiesta en los viejos establos
de la esquina noroeste del campus. Los festejos no están ni de lejos tan bien
organizados como cuando Miles Griffin dirigía el espectáculo, pero la
música está muy alta y Louis Faucheux está vendiendo botellas de cerveza
a 100 dólares cada uno.

No suelo beber.

Esta noche parece el momento perfecto para empezar.

Me bebo la mitad de la botella mientras apuesto el resto de mi dinero a

los dados de la calle con Bram, Valon, Motya y Pasha.

―¡Eso está mejor! ―dice Bram, riendo a carcajadas cuando saco un

once, ganando una fuerte apuesta a Valon―. Es bueno tener al viejo Dean
de vuelta.

Le doy otro trago a mi bebida.

―Sí, ¿te gusta el viejo Dean? ―digo con desgana―. Uno de los dos lo
hace.

Pasha llama a Bodashka y Vanya Antonov para que se unan a nosotros.

Están al menos tan borrachos como yo, la cara ancha de Bodashka está
enrojecida, y Vanya se balancea un poco al acercarse.

Bodashka me saluda de mala gana, e incluso Vanya asiente de una

manera que podría interpretarse como amistosa.

―No creí que bebieras ―me dice Vanya.

―No lo hago.
 ―¿Qué es eso, entonces? ―Sonríe, moviendo la barbilla hacia mi
botella medio vacía.

―Anestesia.

―Ah, sí, ¿la nueva doctora te lo dio? ―Se ríe―. Es una gran mejora
con respecto al anterior.

―Cuidado ―le digo.

―No te preocupes. ―Vanya levanta las manos en señal de rendición―.

No tengo intención de atraer la ira de nuestro instructor de boxeo, aprendí la
lección el primer día de clase.

―No fue tu momento más brillante, Dmitry ―se ríe Bodashka.

―Fue ciertamente educativo ―digo, tomando otro trago.

Bodashka y Vanya parecen sorprendidos de que no me enfurezcan al

instante sus comentarios.

La verdad es que solo los escucho a medias, el resto de mi cerebro se

pregunta qué estará haciendo Cat en este momento. Esperaba que apareciera
por la fiesta, pero aún no hay suerte.

―Bueno, sea lo que sea que haya en esa botella, creo que es bueno para
ti, Dmitry ―dice Vanya, con la audacia de darme un amistoso golpe en el
hombro―. Te relaja mucho. Es mejor ser amigos que enemigos, ¿no crees?

Miro la sonrisa de Vanya, llena de dientes blancos y perfectos pero que

se detiene en sus mejillas. Sus ojos oscuros permanecen tan planos y
depredadores como los de un tiburón.

Apuesto a que Brutus tenía ese aspecto cuando sonreía a César.

 ―Necesitas todos los amigos que puedas conseguir Dmitry ―dice
Bodashka en voz baja―. Se avecinan grandes cosas en casa y tu padre ya
no está para velar por tus intereses.

―Debes elegir tus alianzas con mucho cuidado ―dice Vanya, con esos
ojos de tiburón fijos en mi cara―. Kade Petrov es una mala elección.

Ojalá no estuviera tan borracho.

Están tratando de decirme algo.

―¿Qué quieren decir? ―le pregunto a Bodashka, luchando por enfocar

sus ojos pálidos e inyectados en sangre.

―La mesa alta no está contenta con los Petrov. Ivan Petrov apenas tiene
contacto y su hermano está desviando el dinero, si Ivan ni siquiera puede
mantener su propia casa en orden...

―Se avecinan levantamientos ―dice Pasha, con un tono conspirador y

ansioso―. Si eliges el lado correcto... todo San Petersburgo podría estar en
juego.

Miro a Bodashka y a Vanya. También a Motya, Pasha, Bram y Valon.

Todos mis amigos más antiguos, y un enemigo que quiere convertirse en
aliado. Me miran fijamente, esperando que aproveche la oportunidad de
saquear el territorio de los Petrov. Podría ser la realización de todos
nosotros.

Pienso en Kade Petrov, que se ríe cuando lo hago saltar en nuestra clase
de boxeo. Luchando con todas sus fuerzas para ganar el Quartum Bellum,
incluso cuando está claro que ha perdido, incluso cuando las olas le han
bañado la cabeza.

Acabo de conocer a ese chico. ¿Por qué debería importarme lo que le

ocurra a su familia?
 ¿Por qué debería creer que Dominik Petrov es un buen hombre, sólo
porque se negó a follar con una bailarina? Todos los demás dicen que se
está volviendo contra su propio hermano.

Y sin embargo... confío más en los Petrov que en este grupo de

intrigantes.

O tal vez me he ablandado.

Me levanto bruscamente, dispersando el dinero que me queda.

―Es una tontería dividir la carne cuando no se le ha disparado al oso

―digo.

―No estamos hablando de la carne, estamos hablando de la caza

―sisea Vanya.

―No confundas la ausencia con la debilidad. Ivan Petrov es un hombre

poderoso. Uno que no quiero como enemigo.

―Eres un cobarde ―escupe Vanya.

―Y tú eres un traidor ―replico, mirándolo fijamente―. Tomaría a Ivan

como enemigo antes que a ti como amigo.

Bodashka, Vanya y Pasha me miran fijamente. Motya y Valon parecen

indecisos. Sólo Bram me hace un gesto afirmativo con la cabeza, le gusta
Kade Petrov.

―Será mejor que mantengas la boca cerrada sobre esto ―sisea

Bodashka.

Me burlo en su cara, dejando los dados y el dinero en efectivo

esparcidos por el suelo del establo.
 Será un día oscuro cuando acepte órdenes de Bodashka Kushnir.

El domingo por la mañana me despierto con un fuerte dolor de cabeza.

Por eso nunca jodidamente bebo, odio pagar el precio a la mañana
siguiente.

Voy a buscar a Cat de todos modos, decidido a hablar de nuestra

discusión.

Pero no la encuentro por ninguna parte: no está en el comedor, ni en la

biblioteca, ni en su dormitorio.

Sé que me está evitando intencionadamente, esa gatita astuta puede ser

bastante escurridiza cuando quiere.

El lunes no podrá esconderse: tendrá que ir a clase y tengo su horario

memorizado.

La acorralo fuera de Química antes de la primera hora.

―Cat ―le digo, agarrándola del brazo―. Tengo que hablar contigo.

Me sacude y me dice:

―¡No me toques!

―¿Vas a fingir que no te gusta que te toque? ―gruño, inmovilizándola

contra la áspera pared de piedra.
 ―¡Ya no voy a jugar tus juegos nunca más! ―grita, tratando de pasar
por encima de mí.

No miro su expresión de enojo, sino que me fijo en la extensión

escandalosamente desnuda de la clavícula, donde suele estar el collar de
rubíes.

―¿Te quitaste mi collar? ―digo, indignado.

―Es mi collar ―dice Cat enojada―. ¡Y lo tiraré a la puta taza del baño
si me apetece!

―No te atrevas, pequeña...

Mis palabras son cortadas por un rápido y certero rodillazo en la ingle

de mi amada.

Me doblo, gimiendo. Cat se desliza limpiamente a mi lado.

―Déjame en paz, Dean. Lo digo en serio ―grita, entrando en el aula.

Me apoyo en la pared, sudando y respirando con dificultad hasta que el

dolor palpitante de mis pelotas se disipa.

―Deberías tener más cuidado con algo que podrías volver a usar...
―refunfuño hacia la puerta cerrada de la clase de Cat.

Al enderezarme, sacudo la cabeza.

Debería estar enojado con ella, pero conozco bien la claustrofobia de

Cat. Hay una delgada línea entre contenerla y atraparla.

Además... siempre disfruto de un vistazo al lado despiadado de Cat,

incluso cuando se dirige a mí.
 El mayor problema es cómo voy a hacer que me hable.

Reflexiono sobre este enigma durante el boxeo.

Me emparejo con Kade Petrov intencionadamente para molestar a

Vanya y Bodashka. Como no podía ser de otra manera, se miran y
murmuran entre ellos mientras nos observan.

―Nunca sé si están molestos conmigo o contigo ―dice Kade, enviando

una rápida combinación hacia mí.

―Ambos ―digo, bloqueando cada golpe a su vez―. Y no están

enojados. Sólo son... malévolos.

Kade se ríe.

―Me alegro de que siempre pueda recibir una lección de vocabulario

junto con mi instrucción de boxeo.

―Quizá deberías ser profesor de inglés, porque nunca vas a ser

boxeador ―me burlo de él, devolviéndole una combinación.

Kade desliza los golpes con una velocidad prometedora.

―¡Eso es! ―le digo―. No está mal.

Me devuelve el fuego y yo bateo su puño a un lado.

―Tampoco demasiado bien ―resoplo.

No sé por qué me río, tengo cientos de problemas diferentes que me

atormentan, y todavía tengo la cabeza jodida por haber visto esa foto de mi
madre, pero Kade es tan fácil de llevar que me aligera el ánimo al discutir
con él, incluso en los peores días.
 Se niega a acobardarse ante el evidente antagonismo de los alumnos
mayores y nunca deja de practicar conmigo, ni siquiera cuando no consigue
dar un solo golpe. Su persistencia es contagiosa.

Kade ataca de nuevo, incluso más rápido. Esta vez consigue meter un
golpe rápido dentro de mi guante derecho, y me roza la barbilla.

―¡Oh, sentiste eso! ―Kade se ríe, rebotando sobre las bolas de sus
pies.

―No tanto como tú ―gruño.

Después de la clase, ayudo a Snow a recoger las almohadillas de

sparring desechadas.

Las rocía con desinfectante y las limpia con una toalla.

―Bueno ―gruñe, arrojando otra almohadilla a la pila de las que han

sido limpiadas―. ¿Qué pasa?

―¿Qué quieres decir?

―Sé que no me estás ayudando a ordenar por la bondad de tu corazón.

―Podría hacerlo.

―No lo estás haciendo.

 Recojo una toalla sudada y la tiro al cubo de la ropa sucia, irritado por
la facilidad con la que ve a través de mí.

―Me peleé con Cat la otra noche ―digo.

―¿Qué pasó?

―Encontró a mi madre. Viviendo en Chicago, bajo el nombre de su

hermana.

Snow se queda en silencio un minuto, digiriendo esto.

―¿Por qué eso provocó una pelea? ―dice, por fin.

―Cat la localizó sin siquiera preguntarme, y sólo me puso una foto en

la cara.

Snow enarca una ceja.

―¿Y eso te enojó?

―No tenía derecho.

Hace un sonido despectivo.

―Tiene todo el derecho.

Retuerzo la siguiente toalla en mis manos, mirando a Snow. Es propio

de él ponerse de su lado sin ninguna puta razón.

―¿Cómo dices eso? ―exijo.

―Se llama intimidad, Dean. Dejas que alguien entre en tu vida, y están
en tu vida, ella no es una muñeca que puedas poner en una estantería hasta
que quieras volver a jugar con ella, va a tener sus propias ideas de cómo
hacer las cosas.

―¡Es mi puta madre! Es mi elección si quiero encontrarla o no.

―Cat no la trajo a la isla, sigue siendo tu elección si quieres verla, ¿no?

Mi presión sanguínea está subiendo, golpeando en mis sienes y detrás

de mis ojos. No sé por qué mierda acudo a Snow en busca de consejo
cuando es tan exasperante como Cat. Tal vez incluso más.

―¡Tuvo las pelotas de intentar romper conmigo! ―digo.

Snow se ríe, y me gustaría tirarle la toalla a la cara.

―Parece que ella sí rompió contigo ―dice.

Arrojo la toalla al cesto, conteniendo el torrente de palabras de rabia que

quieren salir de mí. Me arrepiento de cómo le hablé a Cat. No necesito
incendiar otra relación, aunque Snow me esté enojado mucho.

―¿Y bien? ―exijo.

―¿Y bien, qué?

―¿Qué se supone que debo hacer?

―¿Has pensado en disculparte?

―¿Por qué diablos debería disculparme? Es ella la que debería pedirme

perdón.

Snow suspira, recogiendo las últimas almohadillas y llevándolas al

armario de almacenamiento.
 ―Dean ―dice―. No creo que sea la primera vez que hayas explotado
tu propia vida. ¿Has intentado alguna vez arreglarla en su lugar?

―¿Qué quieres decir?

―Quieres conexión, ¿no? Deja de alejar a las personas que te la darán.

―No quiero ver a mi madre.

―Entonces no lo hagas, pero Cat está aquí.

Miro hacia las colchonetas, con el estómago revuelto

―No creo que ella esté, la he cagado de verdad.

Snow cierra el armario y echa el cerrojo.

―Ninguna relación se construye sin errores ―dice.

Lanzo una rápida mirada a su pétreo ceño.

―¿Crees que me perdonará?

―Tal vez. Si aprendes a pedir perdón y a hacerlo en serio.

―¿Cómo es eso?

Snow cruza los brazos sobre su pecho.

―Sólo tú puedes averiguarlo ―dice.

Pienso en ello mientras recojo mi mochila de entrenamiento y me

preparo para salir.
 Justo cuando llego a la puerta, me detengo y me vuelvo.

―Snow ―digo.

Él se da la vuelta, esperando.

―Con Sasha... ¿cómo supiste que estabas realmente enamorado?

Snow responde sin dudar.

―Lo supe cuando estuve dispuesto a hacer cualquier cosa por ella. Dar
cualquier cosa. Arriesgar cualquier cosa.

Luego se dirige a su despacho, sin esperar mi respuesta.

 24
EL ESPÍA

Este año escolar ha parecido el más largo.

Estoy muy cansado.

No me había dado cuenta de la tensión que suponen todas las mentiras.

El resto de los estudiantes están llenos de energía por el clima cálido.

Para mí, tiene el efecto contrario. Otro verano que rueda, otro aniversario
que no quiero marcar, nunca pensé que estaría aquí tres años después.

La señorita Robin aún no ha encontrado lo que ha estado buscando día y

noche durante todo este tiempo.

―Si no podemos encontrarlo, tal vez deberíamos considerar...

―No ―dice ella―. Seguiremos con el resto del plan de cualquier

manera.

Se me revuelve el estómago, no me gusta el resto del plan. Nunca me ha

gustado.

Me pone la mano en el brazo y me mira a los ojos.

―Sé que esto es difícil para ti, pero es la única manera, ella vendrá aquí
el próximo año. Estará sola y desprotegida.

Kingmakers: el lugar más seguro de la tierra, invulnerable a los ataques.

 A menos que el enemigo ya esté dentro.

La señorita Robin me aprieta el brazo, sus dedos son terriblemente

fuertes.

―Este no es un mundo hecho para los gentiles y los justos. Eres un

lobo, y siempre lo has sido.

Retiro su mano de mi brazo y la sostengo entre las mías.

―Haré lo que hay que hacer.

―Sé que lo harás ―dice ella.

Por ahora, tengo otra tarea entre manos mucho más sencilla que la que
me espera en septiembre.

Encuentro a Cat Romero cruzando el campus con los brazos llenos de

libros.

Cat siempre parece demasiado pequeña para llevar lo que sea que lleve
y tengo que resistir el impulso de ofrecerme a quitarle la pila de las manos.

―Hola, Cat ―le digo.

―Oh, hola ―responde ella, miserablemente.

Su rostro parece delgado y cansado, y sus hombros caídos.

Probablemente tenga algo que ver con Dean.

Es una lástima, casi estaba empezando a apoyarlo.

Se convirtió en mi aliado involuntario este año, sin saberlo.

 ―¿Cómo estás? ―le pregunto.

―Estoy bien... ―empieza, y luego cambia bruscamente de opinión―.

No muy bien ―admite.

―¿Puedo hacer algo para ayudar?

―No―suspira―. Pero gracias.

―¿Estás segura? Podría estrangular a Dean mientras duerme.

Su labio inferior tiembla.

―Me temo que ya pasó mucho tiempo desde que eso me ayudaría.

―¿Cómo está Zoe, entonces? ―le digo, sabiendo que eso la animará.

Efectivamente, me regala una sonrisa tambaleante.

―Está muy contenta ―dice Cat―. Ha vendido otro guión, ¿te lo

puedes creer?

No hay nada que le guste más a Cat que algo bueno le ocurra a su
hermana.

―Estuve hablando con Perry Saunders en la biblioteca ―digo,

casualmente―. Es una amiga tuya, ¿verdad?

―Mm-hm, ―asiente Cat, mirando a través del césped abierto como si

estuviera distraída. Tal vez buscando a Dean.

―¿La has visitado alguna vez en Kyiv?

―Oh, ella no vive en Kyiv. A su madre no le gusta el lugar, así que

viven en Nápoles y su padre regresa cada dos semanas. Su madre cría
caballos...

―Me sorprende que esté dispuesto a vivir solo ―me río―. Los
hombres de la mafia no son precisamente conocidos por sus habilidades
para el mantenimiento de la casa.

―Se aloja en el Four Seasons ―dice Cat, que ahora está escudriñando a
los estudiantes que salen del comedor, probablemente buscando a Dean.

―Bueno, no te retendré ―digo, dispuesto a separarme―. Diviértete en

clase.

―Tú también ―dice Cat, vagamente.

Me beneficia el hecho de que no haya prestado toda su atención: Cat

Romero puede ser demasiado curiosa para su propio bien. La señorita
Robin ya me advirtió de ello.

Ella adivinó casi inmediatamente que Cat fue quien mató a Rocco
Prince. Esa fue una complicación no deseada; la infección pulmonar del
doctor Cross fue otra.

Con todas las casi fallas que hemos tenido, casi me he vuelto insensible
al peligro de nuestra posición.

Hay un número limitado de veces que puedes enfrentarte a la muerte sin

querer abrirte de brazos hacia ella por puro agotamiento.
 25
CAT

Dean me acorrala de nuevo afuera del comedor. Intenté llegar tarde a la

cena para evitarlo, pero al parecer lleva más de una hora esperando aquí
fuera.

―Déjame en paz ―le digo, tratando de pasar por delante de él.

―No ―dice―. No hasta que hables conmigo.

―No tengo nada que decirte.

―Pero yo sí tengo algo que decirte.

Me giro para mirarlo, totalmente molesta.

―Y lo que importa es lo que tú quieres, ¿no es así, Dean?

―No ―dice, algo avergonzado―. Quiero decir, tal vez...

Es difícil mirarlo, porque la belleza de su rostro nunca deja de hacer su

magia desestabilizadora en mí, incluso cuando mi estómago sigue apretado
en nudos y mi corazón sigue doliendo por un fin de semana lloriqueando.

Dean es malo para mí. Lo he sabido desde el principio.

Y, sin embargo, mi cuerpo lo anhela como el oxígeno fresco. Ya estoy

echando de menos el sabor de su boca y la sensación de sus manos en mi
piel.
 ―Me hiciste daño Dean ―le digo en voz baja―. De verdad me hiciste
mucho daño.

―Lo sé ―dice―. Y... ―Traga saliva, como si se atragantara con

algo―. Y lo siento ―dice en un tono estrangulado.

Casi me dan ganas de reír.

Parece que nunca se ha disculpado en su vida.

Parece ridículamente aliviado, como si pensara que decir esas palabras

podría matarlo.

Por desgracia para él, ninguna cantidad de disculpas va a borrar sus

insultos de mi cerebro.

―No me importa ―digo fríamente.

―¿Por qué no? ―exige.

―Porque me dijiste que me amabas y luego dijiste que no significaba

nada para ti. Así que tus palabras no tienen sentido.

Dean se estremece, pareciendo culpable.

―Lo sé, Cat, pero estaba tan enojado.

―Siempre estás enojado ―lo interrumpo―. Siempre derramando tu

rabia sobre todos los que te rodean. Bueno, ya no voy a ser yo.

―Cat, no puedes hablar en serio.

Intenta tomarme la mano, pero se la quito de un tirón.

―Hablo muy en serio. No hagas que te haga daño otra vez.

 Dean se ríe, sabiendo tan bien como yo que sólo he conseguido darle un
rodillazo porque no se lo esperaba. No tengo ninguna posibilidad de herir a
Dean. Sólo él tiene el poder de herirme.

Y lo ha hecho.

Mucho y demasiado bien.

Le empujo y me dirijo hacia el comedor.

A la mañana siguiente me vuelve a abordar, aparentemente con la

esperanza de que una buena noche de sueño haya mejorado mi estado de
ánimo.

No ha sido así.

Apenas he dormido. Di vueltas en la cama en una agonía de indecisión,

hasta que Rakel me gruñó que me quedara quieta o me ataría con cinta
adhesiva a la cama.

Extraño a Dean, lo echo mucho de menos.

Pero no puedo dejar de recordar las burlas de Lola, y los insultos de

Dean que le siguieron directamente, demostrando la verdad de sus palabras.

Que le guste follar contigo no significa que le importes una mierda...

Te está utilizando porque harás lo que él diga...

 Y luego, lo peor de todo, resonando una y otra vez en mi cerebro:

No eres nada para mí.

Nunca creí realmente que Dean pudiera amarme.

La frágil esperanza que tenía se hizo añicos cuando se ensañó conmigo

en la torre.

Zoe tiene razón: el amor no duele así. El amor no te pone de rodillas

con la pena y la miseria.

―¡Cat, estás siendo ridícula! ―grita Dean, molesto por mi continua

resistencia―. No puedes tirar todo lo que tenemos por una pelea.

―No lo he tirado a la basura ―digo fríamente―. Lo has hecho tú.

Ya puedo ver su temperamento subiendo, justo ahora, cuando se supone

que debería estar rogando por el perdón.

―Te estás enojando de nuevo, ¿no es así? ―grito―. Apuesto a que

quieres gritarme, ¿no?

―Sólo porque estás siendo... ―Dean levanta las manos como si fuera a
estrangularme y luego se corta bruscamente.

Me río en su cara.

―¿Siendo, qué? ―exijo―. Vuelve a decirme lo horrible que soy.

Dean respira profundamente varias veces, con los labios apretados en

una fina línea.

Sería divertido ver cómo intenta controlar su temperamento, si no me

entristeciera tanto al mismo tiempo.
 ―Siento haberte insultado Cat ―dice―. No era mi intención, estaba
fuera de mí.

―Yo también lo estaba ―digo en voz baja―. Pero ahora vuelvo a estar
cuerda.

Me dirijo a mi primera clase, después de haberme perdido el desayuno

por hablar con él.
 26
DEAN

Estoy empezando a darme cuenta de la profundidad de mi error.

Cat no me perdona.

Y sé la razón.

La he herido de verdad, puedo verlo en sus ojos cada vez que la obligo a
mirarme. Intenta ser tan fría, tan distante, pero oigo el temblor en su voz, y
veo que le tiemblan las manos.

Nunca me di cuenta de lo frágil que era nuestra relación.

La arrojé contra la pared como ese altavoz y se rompió en cien pedazos.

Ahora estoy intentando pegarlos de nuevo y jodidamente no funciona. No
sé cómo restaurar su confianza.

Intento darle espacio durante un par de días, pero cuando vuelvo a

acercarme a ella fuera de la Fortaleza, está tan decidida como siempre.

―Se acabó Dean ―me dice―. Nuestra relación estaba mal desde el
principio. Nada construido a base de violencia, mentiras y coacciones puede
convertirse en algo bueno.

―¡Eso no es cierto! ―grito―. Puede ser lo que queramos que sea. Es

nuestra elección en qué se convierte, no importa cómo empezó.

Mueve la cabeza hacia mí, con ojos tristes e incrédulos.

 No ayuda el hecho de que apenas pueda contener mi frustración cada
vez que vuelvo a cerrarle el paso. Intento demostrarle a Cat que puedo estar
tranquilo, controlado, razonable, pero me está volviendo loco que no me
hable, que no me dé otra oportunidad.

―¡Te amo! ―digo, agarrando su mano―. Y sé que tú también me

amas. Mírame y dime que no lo haces.

Ella se niega a mirarme.

Y se niega a responder.

La siguiente vez que la veo, está caminando hacia la clase con Hedeon
Gray.

Se siente intencional, como si estuviera tratando de enfurecerme.

Sabe que no confío en Hedeon. No confío en ningún hombre que esté

cerca de ella, soy yo quien debería caminar a su lado. Yo soy al que debería
estar mirando, sonriendo de esa manera que se siente como una mano que
entra hasta mi pecho, apretando mi corazón...

Me cruzo en su camino, haciendo que Hedeon se detenga.

―Gracias por hacerle compañía ―le digo a Hedeon―. Yo me encargo

a partir de ahora.

Hedeon lanza una rápida mirada a Cat, que sólo me enfurece más.
 ―No creo que... ―él empieza.

―Sí, no creas ―siseo―. No te compliques la vida. Sigue tu camino.

Hedeon me mira fijamente, con los puños apretados a los lados.

Él es un luchador decente, y no teme enfrentarse incluso a Silas, pero

sabe que, si se enfrenta a mí, lo dejaré en el piso.

Además, no he dormido en tres días y probablemente no me veo muy

estable en este momento.

Decidiendo que no merece la pena, Hedeon se aleja hacia la Fortaleza.

Cat se acerca a mí, con las mejillas encendidas y los ojos desorbitados.
Dios, está muy sexy cuando se enfada.

―¿Qué carajos crees que estás haciendo? ―me exige, dando un fuerte
pisotón que resulta absolutamente adorable.

―Te estoy acompañando a clase.

―No quiero que me acompañes a clase. No quiero que te acerques a mí.

―Sí quieres ―gruño―. Me extrañas y yo te extraño. Deja de

torturarnos a los dos.

―¡No tienes derecho a asustar a mis amigos ni a acosarme! ―grita Cat.

Ella también está enojada. El aire entre nosotros crepita con esa tensión que
me resulta tan familiar, la que me hace desear agarrarla y besarla hasta que
nuestros labios se ensangrentan.

Lo haría, si no temiera que eso rompiera los últimos lazos que nos unen.
 Porque Cat está realmente enojada, y no confío en mí mismo para no
empeorar las cosas.

―¡No me dejas otra opción! ―le digo―. No puedo simplemente

alejarme de ti. Te necesito, Cat. Te amo.

―Siempre es lo que tú quieres, lo que tú necesitas ―dice ella, con

lágrimas brillando en sus ojos.

―¡Entonces dime lo que tú necesitas! Dime qué debo hacer, cómo

compensarte. ¿Qué hace falta para que me perdones?

Cat me mira con una expresión incrédula.

―¿Lo dices de verdad? ―dice.

―¡Sí! Sí, lo digo en serio.

―¿Quieres demostrarme que lo sientes?

―Sí, te lo he dicho cien veces.

―De acuerdo entonces ―dice ella, cruzando los brazos sobre el

pecho―. Quiero un mes.

La miro fijamente, a su cara pálida y su mandíbula obstinada.

―¿Un mes?

―Así es. Una vez te di un mes, ahora quiero lo mismo a cambio. Un

mes para que obedezcas todas mis órdenes.

No puedo evitar la sonrisa que me arranca la comisura de los labios.

―Eso no suena tan mal...

 ―No estés tan seguro ―dice Cat con severidad.

―¿Y a final de mes podemos volver a empezar?

―Tal vez ―dice, todavía frunciendo el ceño.

Tal vez es mejor que no.

―¿Cuál es la primera orden, jefa? ―Sonrío.

―Puedes llevar mis libros ―dice, dejándolos en mis brazos―.

Caminando metro y medio detrás de mí.

―No hay problema ―digo―. Esta es mi vista favorita.

―Y no hables ―dice Cat, por encima del hombro.

Sigo a Cat a su siguiente clase, silencioso y obediente.

Menos mal que no puede verme, porque ya tengo la polla dura como
una piedra al ver ese bonito trasero pisando fuerte cinco pasos por delante
de mí.

Durante la semana siguiente, Cat saca a relucir todas las humillaciones

por las que la hice pasar y me las echa encima.

Me hace ir de un lado a otro haciendo pendientes para ella hasta que la

cabeza me da vueltas. Me ordena que le dé de comer uvas en el comedor
como una vez le hice a ella, e incluso me exige que me quite la camisa y la
abanique con un abanico doblado, como si ella fuera Cleopatra y yo una
concubina egipcia.

No es el momento ideal para quedar como un puto idiota, ya que Vanya

Antonov ya estaba intentando despojarme del mayor número posible de
amigos, y Bodashka, Pasha y Valon se han unido a él para burlarse
abiertamente de mí.

Cat me ha prohibido luchar contra cualquiera de ellos.

Dice que no debo perder los nervios en absoluto.

Es como pedirle a un tiburón que no nade.

Me estoy ahogando en toda la agresividad que tengo que meter dentro

de mí, cada vez que Vanya lanza otra burla en mi dirección.

El único resquicio de esperanza es que Bram sigue sentado a mi lado en

la mesa de Cat, y parece encontrar todo esto divertido e incluso ligeramente
admirable.

―Ojalá tuviera a alguien con quien hacer cosas raras y pervertidas en la

comida ―dice, metiéndose medio sándwich de tocino en la boca.

Mira a Rakel a través de la mesa.

―Parece que sabes cómo ponerte cachonda... ―dice, con la boca llena
de sándwich―. ¿Qué te parece?

―Qué propuesta tan tentadora ―dice Rakel con acritud―. Por

desgracia, ya estoy saliendo con Joss Burmingham.

―¿Ese pequeño Espía manchado? Yo estoy mucho más bueno que él.
 ―Pero ha aprendido a masticar, tragar y luego hablar, así que tiene eso
a su favor.

Bram engulle su bocado.

―¿Qué tal ahora? ―Sonríe.

―Todavía no. ―Rakel olfatea.

Anna y Leo han mantenido un admirable nivel de silencio durante todo

esto, aunque sé que Leo se muere de ganas de burlarse por el hecho de que,
una vez más, estoy desnudo hasta los pantalones, sosteniendo el vaso de
agua de Cat para que pueda tomar un sorbo, mientras se me prohíbe hablar
con ella.

Leo apenas puede levantar la vista de su plato, y creo que Anna le ha

dado una patada bajo la mesa al menos tres veces.

Tengo la extraña sensación de que Anna me apoya. Me mira a los ojos

desde el otro lado de la mesa y me sonríe para animarme.

Chay está menos contenida, se le ocurren nuevas ideas para que Cat me
atormente.

―¡Deberías hacer que Dean lleve calcetines hasta la rodilla y una falda!
―dice alegremente.

―Chay ―digo―. Por favor, cierra la boca.

Me ignora.

―¡Oooh, haz que se ponga de pie en nuestra clase de Banca y cante el

himno nacional ruso! Te diré si lo hace.

―El profesor Graves me expulsará ―digo.

 ―¡Silencio! ―Cat me sisea, chasqueando los dedos para tomar otro
sorbo de agua.

Nunca me había dado cuenta de que fuera tan sádica.

Eso sólo hace que me guste más.

No puedo estar seguro, pero creo que se está descongelando hacia mí,
sólo un poco. No creo que ella creyera que yo duraría un día con este trato.
Ya van siete y estoy decidido a no quebrarme, le demostraré que he
aprendido a controlarme, que estoy jodidamente arrepentido y que haré
cualquier cosa para hacerla feliz.

De eso me di cuenta después de hablar con Snow.

Haría cualquier cosa por Cat. Sacrificar cualquier cosa. Pagar cualquier
precio.

Me arrastraré por siempre si eso es lo que se necesita para recuperarla.

Me importa un carajo si quedo como un estúpido frente a toda la

escuela, o si Vanya difunde la noticia de esto a todo Moscú, socavando mi
posición en la Bratva.

Amo a Cat más que a nada, incluso más que a convertirme en Pakhan.

Nunca he querido a alguien más que a mi propia ambición.

Es aterrador.

Porque no tengo el control de Cat. No puedo hacer que me ame.

Todo lo que puedo hacer es esperar.

 27
CAT

No puedo creer que Dean no haya estallado todavía.

Sólo empecé todo esto porque pensé que sería la forma más fácil de
hacer que me dejara en paz, pensé que le daría una orden y su orgullo
intervendría, esperaba que me mandara a la mierda y que todo volviera a ser
como antes.

Eso no es lo que quería, pero parecía inevitable.

En lugar de eso, sigue viniendo por más.

Día tras día deja que le dé órdenes. Escucha los abucheos y los gritos de
Vanya y Bodashka. Puedo ver cómo le tiemblan las manos, cómo aprieta los
puños. Sé lo mucho que quiere hacer llover golpes sobre sus cabezas.

Pero le dije que no lo hiciera y en realidad está obedeciendo.

Esto no me produce ningún placer. No soy dominante por naturaleza, no

disfruto siendo cruel.

Sin embargo, me siento impulsada a presionarlo y a empujarlo.

Sólo entonces podré creer que me ama de verdad.

Quiero ceder. Es una tortura estar sentada a su lado, peor incluso que
cuando era su esclava. Huele tan jodidamente bien, y es tan
condenadamente guapo. Incluso ha desarrollado el suficiente sentido del
humor como para reírse de sí mismo cuando Leo le lanza alguna burla
suave. Hace un año, habría volcado la mesa del almuerzo.

Tal vez debería terminar con esto y decirle que está perdonado.

Es lo que quiero hacer.

Pero hay una semilla fría de miedo dentro de mí todavía.

No sé lo qué hará falta para quitarla.

Para complicar las cosas, Lola está haciendo nuevos trucos. Alguien
entró en mi habitación, y sé que fue ella. Ha revuelto todas mis
pertenencias, sólo las mías, no las de Rakel.

Cuando encontré la habitación revuelta, corrí a mi tocador, aterrorizada

de que hubiera robado el collar de rubíes. Casi lloré de alivio cuando lo
encontré escondido dentro de un par de calcetines limpios, en el fondo de
mi cajón. Aunque le dije a Dean que iba a tirarlo, nunca pude hacerlo.

Sólo después de poner todo en su sitio descubrí mi cuaderno de bocetos

perdido.

El cuaderno no contiene más que dibujos. No tengo ningún diario, ni

cartas personales guardadas en mi habitación.

Aun así, me pareció la peor de las violaciones.

Mis dibujos son muy personales. Son mi válvula de escape, mis

pensamientos y sentimientos más privados.

Sólo espero que robar ese libro y quemarlo sea lo peor que piense hacer
Lola. Me duele perderlo, pero temo qué otros planes pueda estar tramando.
 A la mañana siguiente, Dean me espera fuera del Sótano para
acompañarme a clase.

Se supone que no debe hablarme, pero en cuanto me ve la cara me

pregunta:

―¿Qué pasa?

Su voz es tan suave y genuinamente preocupada que, antes de que

pueda pensarlo mejor, le digo:

―Lola entró en mi habitación. Revisó todas mis cosas y me robó el

cuaderno de dibujo.

Dean frunce el ceño, pensativo.

―¿Qué crees que está haciendo?

Al instante siento un alivio al ver que no descarta la acción como un

acoso más de ella. Sabe cómo es Lola, y sabe que está preparando algo
desagradable.

―Realmente no lo sé ―digo―. No sé por qué está tan decidida a

convertir esto en una venganza.

―Algunas personas odian ver a otras personas cambiar ―dice Dean en

voz baja―. Se sienten amenazados, sólo pueden sentirse en control cuando
su entorno permanece estático.
 ―No quiero ser estática ―digo, mirándolo a la cara.

―Yo tampoco. ―Asiente Dean.

Es la primera conversación tranquila que tenemos juntos en una semana.

Espero que Dean empiece a presionarme para que lo perdone de nuevo,

pero en lugar de eso, simplemente me tiende la mano para que me lleve la
mochila.

―No pasa nada, yo la llevo ―le digo.

Me cuelgo la bolsa del hombro y le ofrezco mi mano.

Mis dedos se deslizan dentro de los suyos, cálidos, naturales y

reconfortantes.

Caminamos hacia la clase tomados de la mano, sobre la hierba fresca

con los primeros brotes de trébol morado. La brisa de los campos fuera de
los muros del castillo huele a primavera.

Ahora que Dean por fin se queda callado, sin presionarme para que
hable, hay cien cosas que quiero decirle.

Camina con sus largas zancadas, acompasando cuidadosamente mi

paso. Lleva todo el curso escolar a mi lado de una forma u otra.

Llegamos a la Fortaleza, tengo que subir a la tercera planta, y sé que

Dean tiene su clase de boxeo en la Armería.

De repente, no quiero separarme, ni siquiera durante una hora.

Lo agarro la mano y lo miro a la cara.

Dean me sonríe.
 ―Estaré aquí afuera esperándote ―dice.

Pero cuando salgo del aula después de Química, Dean no aparece por
ningún lado.
 28
DEAN

Cuando voy caminando desde la Fortaleza hasta la Armería, dos

corpulentos guardianes salen de las sombras del Gran Salón y me
flanquean, uno a cada lado.

El personal de Kingmakers son todos ex soldados, ex mercenarios,

entrenados para el combate e iniciados en la mafia. Sus tareas diarias
pueden consistir en actividades de poca importancia, como el cuidado de
los invernaderos y la construcción de la infraestructura para los desafíos del
Quartum Bellum, pero al fin y al cabo están aquí por motivos de seguridad.

Como un ciervo rodeado de lobos, tengo el impulso instintivo de luchar

o huir.

Hace falta toda mi disciplina para enfrentarme a ellos con calma.

―¿Otra vez a la oficina del Rector? ―digo.

―Esta vez no ―dice el que se llama Brenner.

Acercándose a mí por ambos lados, me conducen en dirección contraria,

hacia la esquina noroeste del campus.

Veo nuestro destino, oscuro y liso y aislado de cualquier otra estructura

que lo rodee: la Torre de las Mazmorras.

Se me revuelve el estómago y se me entumecen las piernas.

 De todos los lugares del campus a los que no quieres ir, éste es el más
temido.

Si atraviesas esas puertas, algo ha ido muy mal.

Aquí es donde trajeron a Miles Griffin y Ozzy Duncan antes de la

ejecución programada de Ozzy.

No sé exactamente por qué me 'escoltan' aquí, pero puedo adivinar cuál

será el tema de conversación.

Brenner utiliza una tarjeta para abrir la puerta, son las únicas puertas de
Kingmakers que están selladas electrónicamente, inmunes a las técnicas de
romper cerraduras de los estudiantes.

El otro guardián me empuja a través de la puerta.

―Quítame las putas manos de encima o te romperé el brazo ―gruño―.

Puedo caminar por mi cuenta, a diferencia de ti, que apenas parece que
puedas parpadear y respirar al mismo tiempo.

El guardián aprieta el puño y da un paso amenazante hacia mí. Brenner

se aclara la garganta, recordándole que, al menos por el momento, sus
órdenes son transportar y no atacarme.

La Torre de las Mazmorras tiene una forma fea y achaparrada, el

interior es húmedo y frío por los gruesos muros de piedra y la falta de
ventanas. Puedo oír el goteo de agua en alguna parte con un ritmo irregular
y enloquecedor. El bajo techo de este piso inferior me hace sentir estrecho y
claustrofóbico; podría alcanzarlo y tocarlo sin estirarme.

―Por aquí ―dice Brenner en voz baja.

Me guía a través de una puerta de madera desgastada.

 Al otro lado, como sabía que estaría, espera el Rector.

Y peor, mucho peor: esta vez le acompaña el profesor Penmark.

Lola Fischer está de pie a un lado, con aspecto ansioso y ligeramente

nauseabundo a la vez. Se mueve de un pie a otro, jugueteando con un
mechón de su largo y ondulado cabello.

La sala está vacía de muebles: no hay mesas ni sillas, ni alfombra en el

suelo. Las paredes son de piedra desnuda, sin ventanas. Sin embargo, me
doy cuenta de la presencia de varios ganchos y anillos metálicos,
atornillados a las paredes y colgados del bajo techo. Los grilletes cuelgan en
el aire quieto como un lazo de ahorcado.

La puerta se cierra detrás de mí, Brenner se queda en la habitación con

nosotros, los otros guardianes se quedan fuera.

Me presento ante mis tres acusadores. Respirando lentamente para

calmar mi corazón, me meto las manos en los pantalones para que nadie las
vea temblar.

―Dean Yenin ―dice el Rector, con su voz grave y cascajosa―. ¿Sabes

por qué estás aquí?

Este es el truco más antiguo del mundo, utilizado por todos los policías
de tráfico que existen cuando detienen a alguien.

Nunca debes adivinar tu propia mala conducta.

―No ―digo suavemente―. No tengo ni idea.

Me niego a mirar a Lola, o a Penmark. Mantengo mi mirada fija en el

Rector, con sus ojos brillando como un tesoro hundido en el coral arrugado
de su rostro.
 ―Fuiste acusado de una infracción muy grave ―dice el Rector, en voz
baja―. O más exactamente, tu inamorata ha sido acusada. Tienes derecho a
enfrentarte a tu delator.

Hace un gesto con la cabeza hacia Lola.

No le doy la satisfacción de una sola mirada, ella no es nada para mí,

por mucho que haga berrinches para llamar la atención.

Mi única preocupación es discernir lo que Lola sabe, y lo que le ha

dicho al Rector.

El Rector espera, el silencio es espeso y frío como la niebla.

Mantengo la boca cerrada.

El que habla primero, pierde.

―Cat Romero mató a Rocco Prince ―declara el Rector.

Oh, mierda.

Me mantengo perfectamente inmóvil, con las manos en los bolsillos y el

rostro inexpresivo. No conseguirá sacarme ni una pestaña.

―Lola Fischer dice que fuiste testigo del asesinato ―dice el Rector―.
Dice que has estado utilizando esa información para chantajear a Cat
Romero durante casi un año.

Permanezco en silencio, esperando escuchar qué más sabe. Y lo que es

más importante, qué pruebas tienen.

―Si no estuviste involucrado en la muerte de Rocco, ahora es el

momento de hablar ―me dice el Rector, con sus ojos negros como el
carbón clavados en los míos―. Esta es tu única oportunidad de obtener
clemencia. Dime todo lo que sabes y podrás ser absuelto.

Quiere que tire a Cat bajo el autobús. Me trajo aquí primero, sin ella.
Está tratando de hacer que me quiebre, lo que significa que... que no tiene
suficiente evidencia sin mi testimonio. Lo que Lola le haya dicho o
mostrado, no es suficiente.

Eso no significa que no estemos en un puto problema.

Sólo indica que podría tener la oportunidad de quitarle hierro a Cat.

Respiro profundamente, esperando saber lo que estoy haciendo.

―Sí ―digo con valentía.

El Rector enarca una ceja negra.

―Sí, ¿qué? ―exige.

―Sí, sé quién mató a Rocco Prince.

El profesor Penmark se inclina hacia delante con una expresión

hambrienta en su cara hueca.

―¿Y bien? ―dice el Rector, impaciente―. ¿Nos lo vas a decir?

―No ―digo.

El siguiente silencio es como la vibración tras el toque de una campana.

Una campana que no puede dejar de sonar.

―Dean ―dice siniestramente el Rector―. Elige tus próximas palabras

con mucho cuidado. ¿Me estás diciendo que efectivamente presenciaste el
asesinato, pero que te niegas a confirmar si el autor fue el Cat Romero?
 ―Así es ―digo―. Lo sé y no lo diré.

El profesor Penmark deja escapar una horrible sonrisa de emoción.

El Rector aprieta la mandíbula, decepcionado, pero decidido.

―Ya lo veremos ―dice.

Brenner avanza a grandes zancadas y me agarra de un brazo y Penmark

del otro. Me obligan a ponerme de rodillas y me levantan los brazos a
ambos lados, en forma de palio.

Penmark tira de las cadenas desde el techo, cierra los grilletes alrededor
de mis muñecas y las coloca en su posición para que las cadenas estén
tensas y no pueda moverme.

Lola me mira fijamente, parece una niña que ha pulsado un interruptor y

ahora se asombra de lo que ha puesto en marcha.

Extrañamente, no tengo miedo.

Pase lo que pase, sé que no me romperé.

Soy lo único que queda entre Cat y una destrucción segura.

Una vez que estoy fijado en el sitio, el Rector asiente a Brenner.

―Ve por ella ―dice.

 29
CAT

En el momento en que veo que Dean no me está esperando fuera de la

clase de Química como había prometido, sé que algo va mal. Dean no se
olvidaría, no llegaría tarde.

Así que no me sorprende del todo cuando un fornido guardián me

agarra del brazo y empieza a arrastrarme en dirección a la Torre de las
Mazmorras.

Supongo que tampoco me habría sorprendido, esto es algo que he

temido todos los días desde que arrojé a Rocco desde ese muro. Desde que
empecé a planearlo.

Hice lo que pude para cubrir mis huellas, pero siempre supe que este
esqueleto particular en mi armario estaba arañando la puerta, desesperado
por salir.

Siento una sensación de entumecimiento y de estar flotando cuando el

guardián me arrastra por la interminable extensión de césped que separa la
Fortaleza de esa torre oscura y solitaria.

Debería estar aterrorizada, pero no pienso en mí. Lo que más me

preocupa es saber que el hecho de que Dean no aparezca después de las
clases significa que también lo tienen a él.

Como no podía ser de otra manera, cuando el guardián me empuja al

interior de una pequeña y oscura habitación de la planta baja de la torre,
enseguida veo a Dean encadenado en el centro del reducido espacio, de
rodillas y con los brazos levantados en forma de Y.

―¡Dean! ―grito, zafándome del agarre del guardián y corriendo hacia

él. Le paso los brazos por los hombros como si pudiera protegerlo de
cualquier daño. Rápidamente, antes de que alguien pueda apartarme, me
murmura al oído:

―No admitas nada, Cat, ¡ni una puta cosa!

Ahora la fuerza del miedo me golpea, y mis piernas empiezan a temblar.

Me siento muy pequeña en este pequeño espacio y horriblemente confinada.
Las anillas y los grilletes de las paredes no ayudan. Lo peor de todo es el
hecho de que estoy atrapada aquí con tres de las personas que menos me
gustan: El Rector, el Profesor Penmark y Lola Fischer.

Lola parece debatirse entre la satisfacción alegre y un extraño y

enfermizo nerviosismo. Sé que ella puso esto en marcha, ahora está
aprendiendo la diferencia entre un plan y la realidad.

Yo aprendí lo mismo el día que me convertí en asesina. Nada te prepara

para la sangre fresca en tus manos.

―Cat Romero ―dice el Rector sin preámbulos―. ¿Mataste a Rocco

Prince?

Miro la cara de Dean, pálida y tan decidida como nunca la he visto.

Sacude un minuto la cabeza.

―No ―digo con firmeza.

―¿Puedes decirme qué estabas haciendo el día que murió?

―Era el desafío final del Quartum Bellum ―digo con cuidado―. Mi

equipo ya estaba eliminado. En el desayuno, me corté el brazo
accidentalmente y fui a la enfermería. El doctor Cross me cosió la herida,
hablamos un rato y le ayudé a cambiar las sábanas de la cama, luego llegó
Dean a la enfermería: se había dislocado el hombro en el desafío, yo ayudé
al doctor Cross a acomodarlo. Después, Dean y yo volvimos juntos al
campo, y me senté con mi compañera de habitación Rakel para ver el resto
del evento.

En los días posteriores a la muerte de Rocco, me repetí esta coartada

una y otra vez para poder mentir sin problemas, pero han pasado varios
meses desde que ensayé. Me tropiezo con mis frases.

Al parecer, el Rector ya comprobó mis movimientos ese día. Responde

de inmediato:

―Llamé al doctor Cross, me dijo que es posible que se haya quedado

dormido durante un tiempo mientras estaba en la enfermería.

Me cuesta todo lo que tengo no hacer una mueca de dolor.

El doctor Cross no se durmió, yo lo drogué.

No creo que lo sepa, y dudo que sepa que se suponía que era mi
coartada. Probablemente respondió alegremente a las preguntas del Rector,
sin saber que mi vida estaba en sus manos.

―Su cabeza pudo haber cabeceado por un momento ―digo―. Pero

nunca estuvo dormido.

El Rector me observa atentamente, sus ojos son como dos escarabajos

negros, arrastrándose y mordiendo sobre mi piel. Sé que captará el más
mínimo indicio de mentira.

Utilizo los consejos de interrogación del profesor Penmark mientras el

propio hombre se encuentra a pocos metros de mí, sonriendo a su horrible
manera: Trato de no inquietarme demasiado ni demasiado poco, de dar
demasiados o muy pocos detalles. Mantendré mi comportamiento de base
pase lo que pase.

―¡Lola está mintiendo! ―grita Dean bruscamente―. ¡Odia a Cat, está

celosa de ella! Sólo intenta meterla en problemas.

―¡La oí! ―Lola grita―. ¡La escuché admitir lo que hizo!

Mierda. Sabía que había oído algo moviéndose detrás de mí el día que
llamé a Zoe y le solté toda la historia mía y de Dean. ¡Dios, eso fue tan
jodidamente estúpido! ¿Cómo pude ser tan descuidada?

―¡Se lo está inventando! No tiene ninguna prueba. ―dice Dean.

―¿Entonces qué pasa con esto? ―grita Lola, sacando mi cuaderno de

dibujo de su mochila.

―Enséñamelo ―dice el Rector.

Lola le pasa el cuaderno. El Rector hojea las páginas manchadas, sus

ojos se arrastran por todos y cada uno de los dibujos. Da la vuelta al libro
para que Dean y yo podamos verlo.

―¿Qué es esto? ―dice―. ¿Y esto?

Me enseña el dibujo que hice justo después de matar a Rocco: la chica

sentada en el borde de un pozo oscuro, mirando hacia el vacío. Y luego,
varias páginas después, un dibujo de una figura masculina cayendo a través
de un espacio oscuro garabateado.

―Son sólo bocetos ―digo en voz baja―. Dibujo todo tipo de figuras.

El Rector sigue pasando las páginas.

 Pasa por mis dibujos de Chicago: la Rueda del Centenario, el Bean, las
estatuas del cementerio de Mount Olive, el horizonte de la ciudad junto al
lago. Y después, un retrato de Dean de pie en la cubierta del barco, sin
camisa y con un rostro feroz mientras me mira por encima del hombro.
Luego Dean de nuevo, más cerca, sólo su cara desde el ángulo que veo
cuando me mira, con una sonrisa burlona en los labios. Otra vez Dean,
recostado contra la pila de almohadas en el campanario, con una rara
expresión de dulzura que sólo se produce después de que nos hayamos
agotado juntos. Luego otra de Dean, y otra, y otra.

Mi cara está en llamas, apenas puedo mirar a los ojos de Dean.

Nunca le dije que lo había dibujado.

En realidad, no me había dado cuenta de cuántas veces lo había hecho.

Cuando por fin me atrevo a mirarlo, está mirando los bocetos, atónito.

―Esos no significan nada ―le digo al Rector―. Sólo son prácticas,

pensaba ir a la escuela de arte...

El Rector vuelve a pasar las páginas a la figura del hombre que cae por
el espacio vacío.

―¿No es Rocco Prince?

―No ―miento―. Es sólo... una pesadilla que tuve.

―¡Ella no mató a Rocco! ―grita Dean.

―¿Entonces quién lo hizo? ―el Rector lo acorrala.

―No voy a decirte eso ―dice Dean.

Me quedo con la boca abierta de horror.

 ¿Por qué Dean admite que lo sabe?

Dean me lanza una mirada rápida y represiva, recordándome que debo

mantener la boca cerrada.

―Si no nos dices lo que sabes... ―dice el Rector.

―Haz lo que tengas que hacer ―dice Dean. Tiene la mandíbula

obstinada y el pelo pálido le cuelga sobre un ojo.

El Rector asiente al profesor Penmark.

Penmark se quita la chaqueta del traje y deja al descubierto una camisa

de vestir gris con ligas para sujetar las mangas. Sus antebrazos desnudos
son delgados y llenos de venas, sus manos huesudas y diestras como arañas
gemelas.

Ahora entiendo por fin por qué Dean ha admitido una parte de culpa,
para que sea él quien sea interrogado, no yo.

―¡NO! ―grito.

El guardián me agarra de los brazos y me tira hacia atrás.

Lola también da un paso atrás y se lleva la mano a la boca. Está pálida,

pero sus ojos están muy interesados, fijos en la figura arrodillada de Dean.

El profesor Penmark saca un cuchillo de plata de su cinturón.

―¡DETENTE! ―grito.

Me ignora. Con cuatro rápidos tajos corta la camisa de Dean, dejando el

torso al descubierto. La piel de Dean brilla blanca como la tiza en la
penumbra. El tatuaje del tigre siberiano en su espalda parece gruñir de rabia
al ser descubierto tan bruscamente.
 ―¿Tienes algo que decir? ―me pregunta fríamente el Rector.

―¡No digas ni una puta palabra! ―me grita Dean.

Me quedo congelada en el sitio, no porque el guardián me sujete con

fuerza con los brazos inmovilizados a la espalda, sino porque no sé qué
debo hacer. No puedo soportar ver a Dean torturado por ese maldito sádico
de Penmark. Al mismo tiempo, Dean me ruega que no hable, ambos
sabemos las drásticas consecuencias que se producirán si admito la verdad.

Penmark se agacha y rebusca en un bolso de cuero negro que se parece

mucho al que podría llevar un médico, sólo que Penmark no se parece en
nada al doctor Cross o a la doctora Rybakov: prefiere hacer daño a curar. Se
endereza y sostiene un látigo de nueve colas en su mano izquierda.

De una manera horrible, me recuerda al látigo que Dean usó conmigo

durante nuestro primer encuentro en el Campanario. Dean había elaborado
cuidadosamente su látigo con correas de cuero blando que no me cortarían
ni herirían.

El de Penmark está hecho para causar el máximo daño: los nueve

latigazos están cruelmente anudados en las puntas y luego atados a un
mango de marfil.

―Siento que haya tenido que llegar a esto ―dice el Rector.

Penmark se sitúa detrás de Dean, levantando el látigo por encima de su

cabeza.

Sus dientes brillan mientras sonríe.

Golpea el brazo hacia abajo con una fuerza despiadada. Al instante,

nueve cortes se abren en la espalda de Dean, dividiendo su tatuaje.

―¡Noooo! ―grito.
 Dean lanza un grito estrangulado, con la mandíbula apretada y la cara
sudada. Sus brazos se tensan contra las cadenas que los sujetan mientras
todo su cuerpo se sacude bajo el impacto. La sangre corre por su espalda en
finas y brillantes líneas.

―¡Dean! ―grito―. No puedo...

Gira la cabeza para mirarme, lo mejor que puede en su posición

restringida.

―No lo hagas ―dice entre dientes apretados.

Penmark vuelve a lanzar el látigo. Muerde la espalda de Dean, cruzando

los cortes anteriores, haciendo equis en las líneas horizontales. Me
sobresalto y grito como si me golpearan a mí.

―Puedes parar esto en cualquier momento ―me dice el Rector.

Él sabe que yo maté a Rocco, pero no tiene pruebas. Intenta incitarme a

confesar torturando a Dean delante de mí.

Lola está de pie con la espalda apoyada en la pared del fondo,

mordiéndose el borde de la uña del pulgar. Parece enferma y a la vez
cautivada, como alguien que se da un atracón de pastel.

La rabia que siento en este momento me convertiría en una asesina de

nuevo. Si no fuera porque el guardián me retiene, le cortaría el puto cuello
por esto.

Penmark azota a Dean una y otra vez.

El tatuaje de Dean está borrado, su espalda es un hervidero de sangre y

carne cruda. Su cabeza se tambalea, levantándose con cada golpe.
 Se me saltan las lágrimas, lucho inútilmente contra el férreo control del
guardián.

Tengo que parar esto, tengo que decirles la verdad, no puedo permitir
que le sigan haciendo daño a Dean.

Como si pudiera leerme la mente, Dean gira la cabeza una vez más y me
sisea:

―Si dices una puta palabra, nunca te perdonaré.

Mi corazón se parte por la mitad, dividido entre mi necesidad de

ayudarlo y el conocimiento de que si confieso, nunca estaremos juntos.
Estaré muerta y él me despreciará para siempre por mi debilidad.

Dean no quiere que sea débil, culpable y que me rinda.

Me quiere fuerte. Despiadada. Haciendo lo que sea necesario para

conseguir lo que queremos.

Miro a Dean y él me devuelve la mirada, con el rostro más blanco que

la muerte, pero fijo y decidido.

―Te amo ―susurro.

Penmark vuelve a levantar el látigo.

Azota a Dean con cruel furia, cinco veces más.

―Para ―dice el Rector.

Decepcionado y resentido, Penmark baja el brazo.

―Dean, has sido castigado por tu negativa a revelar lo que sabes

―pronuncia el Rector―. Sin más pruebas... considero el asunto cerrado.
 Sale de la sala, disgustado con todos nosotros.

Lola se apresura a seguirlo, probablemente sabiendo que en cuanto me

liberen pienso arrancarle la puta cabeza.

Penmark le sigue a un ritmo más pausado, lanzando una última mirada

melancólica a la ruina de la espalda de Dean, como si admirara su obra.

Yo también quiero matarlo, ya estaría haciendo planes para hacerlo si

pudiera pensar en alguien más que en Dean.

En cuanto el guardián me suelta, corro hacia Dean. Me arrodillo frente a

él, cogiendo su rostro entre mis manos, berreando y besándolo y suplicando
que me diga que está bien.

El guardián abre las esposas y Dean se desploma hacia delante, cayendo

en mis brazos.

No puedo dejar de llorar y no puedo dejar de abrazarlo.

No puedo creer que haya hecho eso por mí.

No sé cómo no lo vi antes, Dean me ama, me ama más allá de lo que

podría haber imaginado.

Si su ira es un horno, entonces su amor por mí es el sol, ardiendo lo

suficiente como para iluminar el universo.

―Cariño, ¿estás bien? ―Sollozo.

Dean me acaricia la cara con el cuello, todavía apoyado en mí, con sus
brazos como un peso muerto alrededor de mis hombros.

―¿Cómo es que siempre hueles tan bien? ―gime.

 Dejo escapar una risa estrangulada.

―Eso es lo que pienso de ti.

Siento que sus dedos se aferran a mi espalda, tratando de apretarme más

contra él.

―Lo siento mucho ―grito―. No puedo creer que hayas hecho eso...

Se esfuerza por incorporarse un poco, deslizando su mano bajo mi pelo

para sujetarme en el lugar donde la cabeza se une a mi cuello y presiona su
frente contra la mía.

―¿Estamos a mano ahora? ―dice.

―Oh, Dios mío. ―Sacudo la cabeza―. Estás loco.

―Estoy loco ―gruñe―. Estoy loco por ti, Cat. Siempre lo estaré.

―Me aterra lo mucho que te amo ―le digo, abrazándolo tan fuerte
como puedo sin hacerle más daño.

El guardián se aclara la garganta.

Olvidé por completo que seguía en la habitación con nosotros.

―¿Me vas a ayudar a llevarlo a la enfermería? ―Ladro, furiosa con él

y con todos los demás empleados bárbaros de esta escuela.

―Sí ―dice el guardián en un tono casi de disculpa.

No ha sido más duro de lo necesario, reteniéndome mientras Penmark

se divertía. En realidad, ahora que lo miro de verdad, su pelo castaño y su
barba bien recortada me resultan vagamente familiares: puede que haya
sido amigo de Miles alguna vez.
 Se inclina para agarrar el brazo de Dean por encima de su hombro y
ayudar a soportar su peso. Yo intento hacer lo mismo del otro lado, aunque
soy demasiado baja para ser de mucha utilidad.

―Gracias, Brenner ―gime Dean―. ¿Por qué tuvieron que traer a

Penmark para eso? Es un imbécil.

―Estoy de acuerdo contigo ―gruñe Brenner―. Una cosa es hacer un

trabajo y otra es disfrutarlo.

Salimos cojeando en dirección a la enfermería, moviéndonos lentamente

para no sacudir demasiado a Dean.

Está débil y tambaleante, pero no tiene un ánimo terrible.

―No sé por qué hacen tanto escándalo ―dice―. De todos modos, a

nadie le gustaba Rocco.

―A mí seguro que no ―murmura Brenner―. Al fin y al cabo, fui yo

quien tuvo que limpiarlo.
 30
DEAN

Ese puto imbécil de Penmark me ha jodido la espalda, y ahora tengo

que estar en la enfermería aburridísimo.

Me estoy perdiendo todo mi entrenamiento de boxeo y el último evento

del Quartum Bellum. Tengo que enterarme de segunda mano cuando Cat
viene a visitarme.

―Fue un desafío de tiro con blancos fijos y móviles.

―¿Ganamos?

―Por supuesto. ―Ella sonríe.

―Maldito Leo. ―Sacudo la cabeza―. Siempre gana él, ya ni siquiera

es emocionante, le quita toda la sorpresa.

―Es tan tedioso ser un eterno campeón, ¿no? ―Cat se ríe.

Cuando inclina la cabeza para sonreírme, veo un destello escarlata en el

hueco de su garganta. El collar que le regalé, devuelto a su lugar.

Mi corazón arde tanto como esa piedra.

―¿Se decepcionó Claire Turgenev? ―le pregunto.

―En realidad estuvo muy cerca, también es una fantástica capitana.

Estoy segura de que estaba disgustada, pero le dio la mano a Leo con
mucha clase y amabilidad.

―A la mierda con la clase ―digo―. Me gusta regodearme.

―Quizá yo también lo haga ―ríe Cat―, si alguna vez gano algo.

Snow asoma la cabeza por la puerta de la enfermería.

―Hola ―dice―. ¿Cómo te sientes?

―Muy bien ―le digo―. Listo para volver a clase.

―Bien ―gruñe―. Tengo un montón de alfombrillas que necesitan ser

limpiadas. Toallas que necesitan ser lavadas...

―Sabes que sólo soy útil cuando necesito consejo.

Asiente con la cabeza a Cat.

―¿Volverás a romper con él para que sea útil?

―Lo siento ―ríe Cat―. No puedo hacerlo.

―No va a suceder, pero gracias por la visita ―le digo a Snow.

―Oh, no estoy aquí para visitarte. He venido a ver a mi mujer ―dice,

cruzando a grandes zancadas la habitación para rodear a Sasha con sus
brazos mientras ella intenta fregar una bandeja de instrumentos en el
fregadero de metal.

―Está mintiendo ―nos dice Sasha―. Ha estado preguntando por ti

todos los días, Dean, incluso después de visitarte.

Se apoya en el amplio pecho de Snow, tarareando alegremente para sí

misma mientras trabaja.
 ―Bueno... es el mejor de mi clase. ―Snow se encoge de hombros.

―Nunca pensé que lo admitirías ―le digo―. Sabes, tampoco eres un

mal entrenador. Me gustaría que estuvieras aquí el año que viene.

Lo digo con ligereza, pero mi estómago se aprieta igualmente. Perder a

Snow es como perder mucho más que a un entrenador.

―Tenemos que volver con los niños ―dice Snow―. Aunque ya no

sean niños, todavía nos gusta verlos.

Suelta a Sasha para volverse hacia mí.

―Tengo un buen gimnasio en Nueva York, Dean. Podrías venir a

entrenar conmigo, Zane está ahí, nunca encontrarás un mejor sparring.

―Si pega como tú, dudo que alguien quiera ser su sparring ―digo.

Dejando de lado el puño de martillo de Zane Rybakov, es una oferta

tentadora. Por desgracia, le debo a Danyl Kuznetsov dos años de servicio.

―Lo pensaré ―le digo a Snow.

―Será mejor que me vaya ―me dice Cat, recogiendo su mochila―. Ya

he perdido una cantidad alarmante de clases.

Me aprieta el hombro y me besa en la mejilla.

―Puedes darme un beso en condiciones ―gruño―. No les importa.

Cat se sonroja, pero me besa bien.

―Amor joven. ―Sasha sonríe―. Hace que el mundo siga funcionando.

―Tú sigues siendo joven ―le dice Snow―, y más hermosa que nunca.
 La besa aún más fuerte.

Salgo de la enfermería la última semana de clases.

Le digo a Cat que se reúna conmigo en el campanario por última vez.

Pero antes, tengo que hacer un pendiente.

Este pendiente en particular es algo que debería haber hecho hace un

mes y haberme ahorrado un montón de problemas. Más vale tarde que
nunca.

Encuentro a Lola Fischer paseando por el pasillo de la planta baja de la

Fortaleza, acompañada de su eterna sombra Dixie Davis.

No tendría ningún problema en enfrentarme a las dos, pero me ahorro el

problema cuando Lola se mete en el baño más cercano.

―¡Nos vemos en clase! ―le dice a Dixie por encima del hombro.

Espero a que Dixie se aleje un poco por el pasillo y sigo a Lola hasta el
baño de mujeres.

Lola, por supuesto, no es una maldita dama.

Es una zorrita intrigante demasiado estúpida para captar la indirecta la

primera vez, esta vez entenderá el mensaje.
 Espero a que termine de orinar y me abalanzo sobre ella en cuanto sale
del retrete.

Todavía no he recuperado el cien por ciento de la movilidad, mi espalda

está rígida por las cicatrices que acaban de curarse, pero todavía soy lo
suficientemente fuerte como para agarrar a Lola y lanzarla contra la pared.

Lola grita, con los ojos azules abiertos de par en par por la conmoción y
el terror.

―Sí, estoy fuera de la enfermería ―gruño―. Así que probablemente

deberías haber mantenido a tu grupo más cerca. O mejor aún, deberías
haber escuchado cuando te dije que te alejaras de Cat.

―¡No ha pasado nada! ―chilla, tratando de alejarse de mí―. ¡No le

han hecho nada!

La agarro por el cuello y la vuelvo a golpear contra la pared, haciendo

rebotar su cabeza contra las baldosas.

―Oh sí, fue un picnic de domingo ―gruño―. Aparte del masaje en la

espalda de Penmark.

―¡No sabía que hicieran eso! ―grita Lola.

―No importa ―digo―. Has intentado joder a mi chica y ahora vas a

pagar el precio.

Los ojos azules de Lola se estrechan. Se burla:

―A mí no me puedes hacerme nada, no olvides la Regla de la

Compensación. Si me dañas un pelo de la cabeza, te harán lo mismo.

―Es curioso que digas eso ―le digo―. Eso es exactamente lo que
tenía en mente.
 Lola me mira fijamente, sin entender.

Hasta que saco la maquinilla del bolsillo.

―¡NO! ―grita, tratando de zafarse de mi agarre.

Acciono el interruptor y la maquinilla emite un zumbido agresivo como

el de un enjambre de avispones enojados.

―No te muevas, o esto se pondrá mucho más complicado.

―¡No! ¡No puedes!

―¿Por qué no? ¿Qué van a hacer? ¿afeitarme la cabeza también? Me

ahorra ir al barbero.

Le paso la maquinilla por el cuero cabelludo, dejando una larga calva en

medio de la cabeza. Una hoja de pelo caramelo ondulado cae al suelo.

Ahora Lola está totalmente llorosa, toda su dureza se ha derretido como

un helado bajo el sol del Mississippi.

La afeito hasta dejarla calva, cada puto pelo cortado y tirado en el

mugriento suelo del baño.

Sostengo el último mechón frente a sus ojos.

―Si le dices una palabra a Cat, si le echas una puta mirada, volveré por
tu dedo. Ya viste la paliza que me llevé por ella; perdería con gusto un dedo
meñique para ver cómo pierdes uno de los tuyos.

Lola me mira con horror, sus grandes ojos azules son bastante
inquietantes sin la melena que los acompaña. Parece una muñeca esquilada
por un niño insensible.
 ―Te volverá a crecer el pelo ―le digo suavemente―. Pero tu dedo no.

Con eso, dejo caer los últimos mechones al suelo y salgo del baño, con
los gemidos de Lola siguiéndome.

Por una vez, Cat se me adelanta hasta el campanario.

Me está esperando, con una docena de velas encendidas a su alrededor y

las almohadas bien apiladas. Va vestida simplemente con una camiseta,
tenis deportivos y una falda, con el pelo recogido en una cola de caballo
suelta y las pecas salpicadas en las mejillas ya oscurecidas por el sol de
primavera.

Nunca ha estado más guapa.

Parece extrañamente nerviosa, tal vez porque la última vez que

estuvimos aquí arriba, intentó hacer algo amable por mí y yo le grité.

―Es bueno estar de vuelta ―le digo.

―No estoy... esperando nada ―me dice incómoda―. Si tu espalda aún

no está curada...

―No te preocupes por mi espalda ―gruño―. Haría falta mucho más

que eso para que te quitara las manos de encima.

Se sonroja, con esa sonrisa maliciosa en los labios.

 Sin embargo, hay una barrera invisible entre nosotros, algo que ambos
tenemos que sortear. Yo no la controlo a ella y ella no me controla a mí; los
dos estamos aquí libres y sin obstáculos, preguntándonos cómo es eso para
los dos.

―Nunca te he dado las gracias ―dice Cat―. Por lo que hiciste por mí.

―Hice lo que había que hacer ―le digo―. Igual que harías tú.

―No debería haber hecho esos dibujos...

―Cat, esos dibujos son los que pusieron el corazón en mí para todo lo
que vino después. Los que dibujaste de mí... los vi y pensé que debías
amarme. Entonces supe que podía soportar cualquier cosa.

Cat me mira fijamente, con los ojos muy abiertos.

―¿No sabías ya que te amaba?

Trago con fuerza, avergonzado.

―Es que... la he cagado tanto...

―Dean. ¿De verdad no sabes cómo me siento? ―dice, con lágrimas en

los ojos.

Aprieto los puños, sin saber cómo decirle esto que apenas puedo admitir
incluso a mí mismo.

―No creo... que nadie pueda amarme de verdad.

Cat me mira fijamente, en parte llorosa y en parte enojada.

Luego se abalanza sobre mí, golpeando mi pecho con ambas manos.

 ―¿Por qué no puedes ver que te amo? Jodidamente te amo. No me
importa lo que me hagas, no me importa lo que me digas, no me importa si
mientes, o gritas, o intentas huir. ¡No me importa si estás sucio o empapado
en lejía o si te prendes fuego! ¿Por qué no puedes entender que te amo? Sin
límite ni razón.

Miro su rostro furioso, con esos brillantes ojos oscuros, y por fin,
después de todo este tiempo, la llave gira en mi corazón.

Le creo.

Jodidamente le creo.

Ella me ama.

Me ama como yo la amo.

La agarro y la beso, y sus brazos rodean mi cuello y sus piernas mi

cintura. Saboreo la dulzura de su boca y la sal de las lágrimas que corren
por su cara. Muerdo sus labios y respiro su aliento.

―Cat ―le digo―. No sabes el monstruo que puedo ser, pero seré tu
monstruo. Todo lo que haga será por ti. Para protegerte. Para ayudarte. Para
amarte cada día de mi vida. Quemaré todo el puto mundo por ti si eso es lo
que quieres.

Presiona su frente contra la mía.

―Sé exactamente quién eres, Dean. Y jodidamente te amo.

 31
CAT
(Hypnotic — Zella Day)

Dean me besa como si mis labios fueran lo único que lo mantienen con
vida.

Me golpea contra el muro de la torre en ruinas y toca mi cuerpo con

ambas manos. Nos llueven trozos de mortero y piedra sobre la cabeza,
cubriéndonos de hollín y polvo, pero nos importa una mierda, apenas lo
notamos.

Había planeado tener cuidado con sus heridas, pero ahora no puedo
pensar en nada más que en lo mucho que lo necesito.

No importa. Nada puede apagar el fuego de Dean por mí, ni el desamor,

ni el tiempo de separación, ni siquiera los azotes.

Me arranca la ropa y yo le arranco la suya, desesperada por ponerle las

manos encima, por oler su sudor y su piel, por lamerlo y morderlo y
chuparlo todo lo que pueda.

Le arranco la camisa de vestir y los botones rebotan en la enorme

campana de bronce. Dean me sube la falda por la cintura, me destroza las
bragas con los dedos y las aparta.

No puedo dejar de besarlo. Le meto la lengua hasta el fondo de la boca,

queriendo saborear cada parte de él, obsesionada con la plenitud de sus
labios y la forma en que su lengua se siente contra la mía.
 Mis manos están en su pelo, agarrándole con fuerza el cuero cabelludo.

Sus manos me rodean por la cintura y me hacen caer sobre su dura

polla.

Me empuja con un solo movimiento y su polla me desgarra como nunca

antes habíamos follado. Su polla es un ariete, sus manos invaden ejércitos.
Me rindo a él, cada parte de mí, sin dejar de morderlo y arañarlo como si
quisiera luchar.

Caemos al suelo, peligrosamente cerca del agujero en el centro del piso,

por el que antes descendía la cuerda para tocar la campana. Ahora la
campana yace silenciosa sobre su lado, igualmente forzando los límites del
suelo desigual y debilitado. El peso combinado de Dean y el mío
desmorona aún más el borde, haciendo caer varias piedras más al espacio
vacío. Tenemos que apartarnos para no caer nosotros mismos.

Dean me folla con fuerza contra el suelo de piedra, raspando mi espalda

contra el piso rugoso.

Me pongo encima de él y me subo a su polla, clavándole las uñas en el

pecho mientras lo cabalgo con fuerza y rapidez.

No me canso de él. Parece que han pasado años desde que hicimos esto,
parece que podría haber muerto si estuviéramos separados más tiempo.

Hemos tirado varias velas. Huelo a humo y a tela quemada,

probablemente sea una de las almohadas, pero me importa un carajo. No me
detengo, ni siquiera disminuyo la velocidad para nada.

Dean me da la vuelta y me penetra por detrás, con sus caderas

golpeando mi trasero. Gruñe mientras me penetra, es un sonido primario y
animal. Es una bestia y me encanta.
 Mi mano izquierda cae por un agujero en el suelo mientras otra piedra
se desprende.

Toda la torre se va a derrumbar.

Realmente debo haber perdido la cabeza porque en este momento no me

importa. No me importa si todo se derrumba a nuestro alrededor, mientras
esté encerrada junto a Dean, con sus brazos a mi alrededor, y su polla
dentro de mí.

Dean me levanta de nuevo, recogiéndome en sus brazos como si no

pesara nada. Es tan fenomenalmente fuerte que puede follarme en cualquier
ángulo, en cualquier posición. Se apodera de mi cuerpo, y lo único que
puedo hacer es contemplar con asombro las placas de músculo de su pecho,
y los tendones tensos que suben y bajan por sus brazos como cuerdas.

El suelo se mueve y cruje bajo nuestros pies. Oigo caer más piedras.

Ese ruido es lejano comparado con el palpitar de mi corazón y mi

implacable hambre de Dean.

Con cada movimiento de subida y bajada de su polla, siento que mi

clímax aumenta. Hemos llegado demasiado lejos, me estoy precipitando en
este placer furioso y ya no hay nada que me haga retroceder.

La mano de Dean me rodea la nuca y su otra mano me agarra el trasero

mientras me folla cada vez más fuerte. Me golpea contra el lateral de la
campana, introduciéndose en mí con todas sus fuerzas. Nuestro impacto
contra el bronce produce un sonido denso y resonante. Toda la campana se
sacude, enviando una profunda vibración por el suelo. Dean suelta un
rugido con la misma frecuencia y su polla se agita dentro de mí. Yo también
empiezo a correrme y le muerdo con fuerza el hombro.

Estoy hecha de placer, cada nervio, cada célula.

 El suelo se rompe debajo de nosotros y la campana se cae por el
agujero.

Dean me coge en brazos y corre hacia las escaleras. La torre se inclina

hacia la izquierda y las piedras caen como un granizo mortal. Las escaleras
caen bajo sus pies. Dean está saltando tanto como corriendo, saltando sobre
el espacio vacío.

La campana se desploma, rebotando en las paredes con un enorme

estruendo. Se detiene de golpe con un ruido parecido al de una explosión,
justo cuando salimos por la puerta de la base de la torre, con un
desprendimiento de rocas y arena cayendo tras nosotros.

Nos quedamos jadeando en la hierba, desnudos como el día en que

nacimos y cubiertos de pies a cabeza de polvo gris.

El campanario sigue en pie, pero a duras penas: ahora se inclina más

que nunca hacia un lado, con varios agujeros más en las paredes y sin
escalones para subir a la cima.

De las ventanas de la Torre de los Contables salen gritos, los estudiantes

se han despertado por el estruendo y el ruido de la campana al caer. Las
luces se encienden en la enfermería, probablemente Sasha y Snow se
levantaron de su cama en sus habitaciones privadas.

Riendo a carcajadas, Dean y yo corremos hacia los establos antes de que

nadie nos vea. Nos escondemos dentro, entre los montones de muebles
viejos y archivos, hasta que encontramos una caja de camisetas antiguas.

Mi suéter me cubre mucho mejor que a Dean el suyo: a mí me llega

hasta las rodillas, mientras que el suyo se parece a algo que llevaba Winnie
the Pooh.

No puedo dejar de reírme.

 ―¿Quizá te pongas otra alrededor de la cintura? ―Resoplo.

Me agarra y me besa de nuevo, nuestras bocas saben a sexo y a ceniza.

Vestidos, pero no exactamente decentes, cada uno corre hacia sus

respectivos dormitorios.

―¿Qué demonios? ―dice Rakel, cuando intento colarme en nuestra

habitación sin que me vean―. ¿Has estado en una mina de carbón?

―No puedo explicarlo ―le digo.

―Bueno, te has perdido una velada infernal. Lola ha estado berreando

en su habitación y no quiere salir.

―¿Qué pasó? ―le digo.

―Alguien le cortó el pelo, pero no quiere decir quién.

Rakel me mira con desconfianza.

―No tuviste nada que ver con eso, ¿verdad? Porque esperaría que me
involucraras en cualquier plan de venganza contra Lola y Dixie.

―No sabía nada al respecto ―sacudo la cabeza, desconcertada―. Por

una vez, soy realmente inocente.

Rakel resopla.

―No sé qué estabas haciendo, pero eres lo más alejado de la inocencia.

 32
DEAN

(Heaven — Julia Michaels)

La última semana de clases es la más feliz de mi vida.

Paso todos los momentos posibles con Cat. Damos largos paseos por
toda la isla, a través de los viñedos con olor a uva madura, por los fondos de
los ríos con sombra y por las playas salvajes barridas por la sal.

Cuando se publican las puntuaciones finales, no estoy en el primer lugar

de mi año. Anna Wilk se llevó ese honor, y Ares el segundo. Yo apenas
alcancé el tercer puesto.

Y sin embargo... no me importa.

¿A quién se lo habría dicho, si fuera el primero?

Mi padre está muerto, ya no puedo impresionarlo ni decepcionarlo.

Y ya no me importa lo que piensen Danyl Kuznetsov o Abram Balakin.

De hecho, cuando considero la posibilidad de convertirme en el
lugarteniente de Danyl, lo único que siento es ansiedad ante la posibilidad
de que comparta las ambiciones de Bodashka y Vanya de derrocar a Ivan
Petrov y tomar el control de San Petersburgo. No quiero tener nada que ver
con eso.

La única persona a la que quiero impresionar ahora es a Cat. Ella

preferiría pasar otra tarde de ocio juntos que verme sacar unos cuantos
puntos más en mis exámenes finales.

Temo un largo verano sin verla.

Mientras nos sentamos en los acantilados con vistas a la Playa de la

Luna y la brisa agitando los rizos de Cat alrededor de su cara, le pregunto:

―¿Te vas a Los Ángeles a pasar el verano? ¿A visitar a Zoe?

―En realidad... ―Cat arranca una brizna de hierba verde nueva y la

retuerce entre los dedos―: Miles y Zoe van a volver a Chicago durante
unas semanas. Pensaba encontrarme con ellos ahí, y esperaba que tú
pudieras venir conmigo...

―A Chicago ―digo.

No es realmente una pregunta. Sólo expreso las palabras en voz alta,

como si eso me ayudara a entender lo que siento por esa idea.

―No para ver a tu madre ―corrige Cat, rápidamente―. Pero pensé

que... tal vez... querrías ver al resto de tu familia.

Se refiere a mi tía Yelena, la madre de Leo.

Era la gemela de mi padre, fueron los mejores amigos mientras crecían.

Las personas más cercanas del mundo entre sí.

Supongo que Leo le contó lo que pasó, me pregunto si se molestó.

―No son mi familia ―le digo a Cat―. Ni siquiera los conozco.

Cat me mira a los ojos y pone su mano sobre la mía en la cálida hierba.

―Podrían serlo ―dice―. Si eso es lo que quieres.

 Giro mi mano para poder agarrar sus dedos con fuerza.

Como siempre ocurre cuando considero la fea y sangrienta historia de

mis antepasados, se me revuelve el estómago y se me calienta la cara.
Normalmente me invade una ola de ira y resentimiento.

Pero hoy siento algo diferente, un poco de miedo y un poco de

añoranza.

―No creo que ninguno de ellos quiera verme ―digo, en voz baja.

Cat se acerca para tocar mi mejilla, su mano es más suave que cualquier
almohada.

―¿Quieres estar siempre conmigo? ―dice.

―Sí ―le digo.

―Entonces vas a estar atado a los Griffin y a los Gallo por partida
doble. Estaremos todos conectados a los demás. Todos seremos familia.

Retiro su mano de mi mejilla y la llevo a mis labios, besándola

suavemente.

―Haré lo que sea necesario para estar contigo, Cat. Haré lo que sea
necesario para hacerte feliz. Si quieres que vaya a Chicago contigo...
entonces eso es lo que haré.
 La mañana en que debemos dejar Kingmakers, visito a Snow por última
vez.

Está en el gimnasio, enderezando las colchonetas y guardando cualquier

pieza de equipo errante, a pesar de que ya no hay clases ni alumnos lo
suficientemente dedicados a entrenar en el último día de clases.

Ni siquiera yo.

Cuando me ve de pie en la puerta se endereza, sonriendo sin ninguna

sorpresa.

―¿Has cambiado de opinión sobre venir a Nueva York? ―dice.

―No ―respondo―. Pero si la oferta sigue en pie dentro de unos años...

―Siempre estará en pie ―dice, en voz baja.

―Gracias. ―Hago una pausa, queriendo decir esto bien―. Gracias por
todo, Snow. Me ayudaste, cuando no lo quería ni lo pedía. Cuando no
estaba agradecido ni lo merecía.

―Te lo merecías ―dice Snow, con los ojos tan claros y penetrantes
como siempre―. Lo vi desde el principio.

Cruzo las alfombras y lo abrazo por última vez.

Espero poder dar ese tipo de abrazo a alguien, algún día.

―Cat me pidió que fuera a Chicago con ella ―le digo―. Durante el
verano.

―¿Qué dijiste?

―¿Qué crees que he dicho?

 Snow sonríe, lentamente.

―Creo que estuviste de acuerdo.

―Tenías razón. ―Asiento―. Haría cualquier cosa por ella.

Snow apoya su mano en mi hombro.

―Ahora eres un hombre. Y eso es lo que hace un hombre.

Cat me espera a la salida del gimnasio. Salta sobre los dedos de los pies,
con los ojos brillantes y emocionados.

―Queda una hora antes de que salgan las carretas ―dice―. ¿Quieres
dar un último paseo por el campus?

―Eso suena siniestro ―me burlo de ella. ―No estarás pensando en

subirme a la muralla, ¿verdad?

Me da un golpe en el brazo.

―¡No bromees con eso! ―me sisea―. No lo digas nunca en voz alta.
Así es como yo...

―Shhh ―le digo, tapándole la boca con la mano para irritarla aún
más―. ¡Vas a soltar todos nuestros secretos otra vez!

Cat está dispuesta a matarme de verdad, pero no puedo evitarlo, siempre

me ha gustado su aspecto cuando está furiosa: sus ojos brillantes, las
mejillas encendidas, y el cuerpo tembloroso.

―Está bien, lo siento ―digo, soltándola―. Mira, no hay nadie cerca.

Cat agita sus rizos oscuros.

―Será mejor que no pienses en acosarme durante todo el camino a

casa. Es un largo vuelo a Chicago.

―Dos vuelos largos ―digo―. Y un viaje en barco, pero no te

preocupes, te mimaré todo el camino. Te frotaré los hombros y te dejaré
dormir en mi regazo...

―¿De verdad? ―Cat se anima de inmediato, ya dispuesta a perdonarme

por burlarme de ella―. Eso sería muy agradable, en realidad. Puedo
estirarme en dos asientos...

Caminamos juntos por el anexo de la Armería, por la doble hilera de

fotografías con todos los capitanes ganadores de los Quartum Bellums del
pasado, que se remontan a antes de los albores de la fotografía, cuando los
retratos se pintaban o dibujaban.

―Ahí está Adrik Petrov ―le digo a Cat, señalando las tres fotografías
del sonriente Adrik, con su pelo negro alborotado y barrido por el viento, y
su expresión ferozmente triunfante―. Es el hermano mayor de Kade.

En la tercera fotografía, el capitán derrotado que está detrás de él parece

maltrecho y miserable, apenas capaz de mantenerse en pie. Debe haber sido
un desafío terrible.

―Oh, he oído hablar de él ―dice Cat, haciendo una pausa para

estirarse de puntillas para poder ver mejor las fotos―. ¿Lo conociste en
Moscú?

―Sólo brevemente ―digo―. Pero me agradó.

 ―No parece muy agradable ―dice Cat, dudosa.

―No te gusta lo agradable ―gruño, deslizando mi brazo alrededor de

su cintura.

Cat apoya su cuerpo contra el mío, arqueando la espalda de placer.

Me inclino para besar su cuello.

Ella se gira para besarme larga y lentamente. El sol se filtra a través de

las altas ventanas, dorando el borde de su cara. Su boca es tan cálida como
el sol.

Cuando nos separamos, me siento mareado.

Cat me guía por el pasillo, con sus dedos entrelazados con los míos.

―No hay otros capitanes que hayan ganado tres años ―dice,
examinando las fotografías―. Apenas ninguno que haya ganado dos veces.

―Mmm ―digo, todavía distraído por el beso.

―No he visto a ninguna chica que lo haya hecho ―dice Cat, esos
agudos ojos oscuros peinando las paredes.

―Hay menos chicas que asisten a la escuela. Probablemente apenas

ninguna en los viejos tiempos.

―No estoy mirando a los viejos tiempos ―se ríe Cat―. Sólo hemos
retrocedido veinte años. ¡Oh, aquí! Hay una...

Corre unos pasos hacia abajo, mirando ansiosamente la fotografía de

una chica de pelo negro con brillantes ojos azules. Se queda con la boca
abierta en una risa alegre tras su primera victoria.
 ―¡Y mira! Sólo era una estudiante de segundo año. ―dice Cat, muy
impresionada―. Entonces, el año que viene... ―sigue hasta la siguiente
fotografía, donde la misma chica ocupa el lugar de honor, justo delante.
Esta vez no se ríe. De hecho, apenas parece triunfante. Tal vez sea porque el
capitán perdedor está tan amargado que no le gusta que esté justo detrás de
ella.

―Es divertido, sin embargo... ―Cat dice, bajando unos pasos más―.
No fue capitana en su último año...

―Tal vez no ganó.

―No mira, no está en ninguna de las fotos ni siquiera en el fondo.

Escudriño las fotos, viendo que Cat tiene razón.

―Es raro... ―lo admito.

Normalmente, una capitana ganadora vuelve a ser votada cada año, a no

ser que la cague. Si la chica ganó en su segundo y tercer año, uno esperaría
que la clase del último año estuviera desesperada por tenerla de nuevo
como líder.

―Tal vez no volvió a Kingmakers en absoluto... ―digo, lentamente.

Miles y Zoe lo abandonaron, la chica podría haberse casado.

―Tal vez no lo hizo... ―Cat responde, con una voz extrañamente

distante―. Sus ojos parecen desenfocados y soñadores.

―¿Qué? ―digo.

Ignorándome, Cat vuelve corriendo a la primera fotografía de la chica

de pelo negro. Luego vuelve a la segunda. Va y viene varias veces,
examinando detenidamente a la capitana ganadora.
 ―¿Qué es? ―vuelvo a preguntar a Cat. Me pongo a su lado, intentando
ver lo que está viendo.

―¿Crees que parece... más delgada en la primera foto? ―pregunta Cat.

Entrecierro los ojos, observando la complexión delgada y atlética de la

chica.

―No lo sé ―digo―. Es un año mayor en la segunda foto, pero...

supongo que...

Hay una ligera diferencia en su figura, o al menos creo que podría

haberla. Es difícil decirlo con su uniforme holgado. Y está mucho más seria
en la segunda foto, pero aun así, podría estar un poco más rellena.

―¿Qué importa? ―le pregunto a Cat―. ¿Qué significa?

―Esto va a parecer una locura ―dice ella, en voz baja―. Pero creo que
es la madre de Hedeon.

Volamos de Dubrovnik a Chicago, con una breve escala en Berlín,

donde nos separamos de Chay Wagner.

Anna y Leo se sientan justo enfrente de Cat y de mí.

Leo se inclina para hablar con nosotros tan a menudo que una de las
azafatas le golpea con el carrito de las bebidas a propósito, sólo para
recordarle que no debe estorbar.
 Me doy cuenta de que intenta que me sienta cómodo, y tengo que
admitir que, cuando no estoy haciendo todo lo posible por despreciar a Leo,
su calidez es irresistible. Casi me hace creer que no habrá ninguna
incomodidad al conocer por fin a las personas que me enseñaron a odiar y
despreciar toda mi vida.

Ignorando las miradas de la azafata, Leo inclina su corpulento cuerpo

por el pasillo una vez más para decirme:

―¿Te gusta el cine? Hay un cine al aire libre al que podemos ir, que
proyecta todas esas películas de terror de los 80 por la noche junto al lago.
Es bonito y espeluznante con los árboles alrededor, y el agua...

―¡Odias las películas de terror! ―Anna le dice a Leo―. Casi saltas de

la silla con cada susto.

―Esos son sólo mis reflejos altamente afinados ―sonríe Leo―. Si hay
un asesino detrás de nosotros con una máscara de hockey, te vas a alegrar
de que no esté recostado en mi asiento medio dormido.

―¡Yo iré! ―dice Cat, con ganas―. Mientras haya palomitas.

Me mira para ver si estoy de acuerdo.

―En Moscú comemos semillas de girasol en el cine ―le digo.

―También las colaremos ―dice Leo.

Me detengo un momento, queriendo preguntarle algo a Leo antes de que

aterricemos.

―Leo... ―le digo.

―¿Sí?
 ―¿Le contaste a tu madre lo que pasó? ¿En Navidad?

―Sí. ―Asiente Leo, su sonrisa se desvanece.

―¿Se lo tomó... cómo se lo tomó?

―Estaba devastada ―dice Leo, simplemente―. Siempre tuvo la

esperanza de que ella y Adrian se reconciliaran eventualmente, ella le
escribía todos los años en su cumpleaños. Creo que él nunca le respondió.

Asiento con la cabeza, lentamente.

Nunca vi esas cartas, pero estoy seguro de que Leo dice la verdad.

―Mi padre podía ser muy frío ―digo―. Su capacidad de amar era...
limitada. Y condicionada.

―Bueno ―dice Leo, en voz baja―. Sólo puedo imaginar el dolor que
sufrió.

Puedo ver en la cara de Leo que hay arrepentimiento por ambas partes.
Yo me crié con ira, él se crió con pena. La diferencia entre su madre y mi
padre.

Pasamos por encima de los Grandes Lagos mientras el avión comienza a

descender. Las vastas y brillantes masas de agua parecen tan grandes como
un mar interior. Alrededor de la orilla del lago Michigan, las relucientes
agujas del centro de Chicago se elevan hacia el cielo: opulentas y doradas
bajo el sol de la tarde.

El corazón se me sube a la garganta.

Por fin vuelvo a la ciudad que me vio nacer.

Nunca pensé que haría este viaje solo.

 Pero no estoy realmente solo: Cat desliza su mano entre las mías.

Al otro lado del pasillo, mi primo me sonríe.

―Te va a encantar ―me dice.

Desembarcamos del avión y recogemos nuestro equipaje de la cinta

transportadora, luego pasamos por las puertas de seguridad.

Veo a los padres de Leo esperándonos: su padre es tan alto, bronceado y

atlético como su hijo, con el pelo canoso, pero todavía espeso y ondulado.
Sebastian Gallo lleva unas elegantes gafas y un polo bien planchado metido
dentro de unos pantalones.

Junto a él, una mujer alta y rubia empuja un cochecito de la era espacial.
Miro su cara y veo... algo dolorosamente familiar para mí. Los pómulos
altos, la mandíbula obstinada, los labios carnosos y los ojos de ese tono
inusual que sólo he visto dos veces en mi vida: en la cara de mi padre y en
la mía.

Es la gemela de Adrian Yenin en todos los sentidos.

Excepto que en el momento en que me ve, sus ojos se llenan de

lágrimas. Abre los brazos y me rodea, estrechándome contra ella en un
abrazo.

―Dean ―dice―. He querido conocerte desde hace tanto tiempo.

Siento que mi cuerpo se pone rígido. Mis propios ojos arden y mi

corazón late demasiado rápido. Sé que su marido está mirando.

Pero también... hay algo familiar y reconfortante en el aroma limpio y

dulce de la tía Yelena, y en la sombra del pelo rubio platinado que cae sobre
mi hombro.
 Así que alejo mi respuesta habitual de miedo y confusión. En su lugar,
respiro profundamente y le devuelvo el abrazo.

Cuando por fin me suelta, me enfrento a Sebastian Gallo y lo miro a los

ojos.

Este es el hombre que mutiló a mi padre y estranguló a mi abuelo.

También es el hombre que amó a Yelena Yenina lo suficiente como para
casarse con la hija de su peor enemigo.

Le tiendo la mano para estrecharla.

Sebastian me agarra la mano con su cálido apretón y me estrecha en un

abrazo, abrazándome con la misma fuerza que su mujer.

―Bienvenido a casa ―dice.

 Epílogo
CAT

Chicago

Dean y yo sólo teníamos intención de visitar Chicago durante un par de

semanas, pero acabamos quedándonos casi todo el verano.

Nos alojamos en la elegante mansión de los padres de Leo en el centro

de la ciudad. Los seis Anna, Leo, Miles, Zoe, Dean y yo exploramos todos
los rincones de la ciudad y los alrededores. A veces, Caleb, el hermano
pequeño de Miles, nos acompaña, indignado por haberse quedado fuera
cuando él mismo asistirá a Kingmakers en otoño.

Pensaba que Dean podría irritarse con Caleb, ya que éste es descarado,
ruidoso y está desesperado por demostrar su valía, pero Dean le responde
con una paciencia sorprendente, incluso consintiendo en reunirse con Caleb
en su cancha de baloncesto favorita, a pesar de que Dean apenas ha jugado
antes.

Me recuerda a la extraña actitud protectora de Dean hacia Kade Petrov.

Siempre pensé que Dean era un matón, pero en realidad... tiene

debilidad por los desvalidos.

Pronto, Dean, Caleb, Leo y Miles juegan juntos al baloncesto en las

canchas exteriores casi todas las mañanas. Con su típica determinación y su
total desprecio por su propia seguridad física, Dean está aprendiendo mucho
más rápido de lo que nadie esperaba.
 Cuando Dean forma equipo con Leo, el mejor jugador del grupo, están
bastante igualados con los hermanos Griffin.

―Dean va a ser mejor que tú pronto ―se burla Leo de Miles.

―No estoy practicando con regularidad ―frunce el ceño Miles―.

Llevo un negocio, no estoy jodiendo tomándome tres meses libres como el
resto de ustedes.

―¿Ahora mismo estás trabajando? ―dice Leo, fingiendo mirar

alrededor de la cancha―. Eso explica definitivamente la puntuación.

Los cuatro chicos están sudando bajo el sofocante sol de verano. Dean y
Leo se unen a Miles y Caleb para despojarse de sus camisetas, aunque se
supone que eran equipos camisetas contra pieles.

Cuando Miles ve la espalda de Dean hace una mueca.

―Jesús, Dean ―dice―. Hay formas más fáciles de quitarse un tatuaje.

Dean deja escapar un resoplido que es algo parecido a una carcajada.

―Bueno, así es Penmark: no respetó mi palabra de seguridad.

Me lanza un guiño.

Sacudo la cabeza ante Dean, sorprendida por su disposición a encontrar

el humor negro en cualquier cosa.

Aquella fue una de las experiencias más dolorosas e impactantes de mi

vida: la agonía de ver cómo se torturaba al hombre que amaba, pero
también el momento en que finalmente comprendí cuánto me ama Dean.

Los chicos nos preguntaron a Zoe y a mí si queríamos jugar, pero Zoe

dijo que hacía demasiado calor y yo que tenía ganas de dibujar. Zoe está
estirada en el banco del parque leyendo una novela. Lleno algunas de las
últimas páginas de mi cuaderno con otro dibujo de Dean, esta vez sudando
y riendo mientras consigue meter un tiro en la cabeza de Caleb.

Caleb frunce el ceño, pero reconoce que fue un tiro bastante bueno.

―Tuve un buen entrenador ―dice Dean, golpeando ligeramente a

Caleb en el hombro.

Una vez que los chicos se han agotado por completo, volvemos a subir
al Escalade de Caleb y nos dirigimos a la mansión Gallo para desayunar.

Como es sábado, Sebastian Gallo tiene media docena de tortitas

chisporroteando en la sartén de la encimera. Yelena está preparando zumo
de naranja recién exprimido, llenando la cocina de un fresco aroma a
cítricos que me recuerda a Kingmakers.

Leo levanta a la pequeña Natasha de su silla alta para que deje de

quejarse. A diferencia de Leo, Natasha ha heredado el pelo rubio y los ojos
violeta de su madre. Sus rizos son salvajes y alocados como pelusa de un
diente de león, y sus pequeñas cejas apuntan hacia arriba en el centro de una
manera que la hace parecer siempre inquisitiva.

Leo sienta a su hermanita en su antebrazo y le acaricia la espalda hasta

que deja de graznar. Luego frota suavemente su nariz contra la de ella y le
sopla pequeñas bocanadas de aire en la cara hasta que ella se ríe y trata de
agarrarle las mejillas con sus manos regordetas.

Dean observa todo esto con una extraña expresión, en parte de

curiosidad y en parte de dolor.

Si mi investigación era correcta... Dean también tiene una hermana

pequeña.
 ―Adelante, siéntense ―nos dice Sebastian―. La primera tanda de
tortitas está lista.

Nos acomodamos alrededor de la mesa, Leo deposita a Natasha de

nuevo en su silla para que Sebastian deje caer una tortita en su bandeja.

Yelena pone un vaso de zumo delante de cada uno de nosotros. Mientras

le da a Leo su vaso, le alborota el pelo cariñosamente, luego apoya su mano
ligeramente en el hombro de Dean y lo aprieta a su vez.

Dean y Yelena han pasado mucho tiempo juntos, ella le ha contado todo
sobre su infancia y la de Adrian en Rusia, sus vacaciones de verano en el
Mar Negro y sus viajes de esquí a Krasnaya Polyana. Le habla de primos
lejanos que él nunca conoció, y habla de su abuela que Adrian Yenin nunca
mencionó.

También me he puesto al día con Zoe. Le he contado casi todo lo que ha

pasado este año en la escuela, aparte de algunas cosas entre Dean y yo que
son demasiado privadas para compartirlas.

―¿Así que lo quieres de verdad? ―me preguntó―. ¿Y te hace feliz?

―Extremadamente feliz. Un poco asquerosamente feliz, en realidad.

―Perfecto ―rió Zoe―. Eso es lo único que me importa. ―Me rodeó

con el brazo para acercarme y me besó en la sien.

A pocas semanas de septiembre, Dean llama a la puerta de la

encantadora habitación de invitados de los Gallo, en el último piso, en la
que me he alojado.
 ―Hola ―dice, asomando la cabeza dentro―. ¿Quieres venir a algún
sitio conmigo?

―Por supuesto ―digo, dejando el libro que estaba leyendo.

Es una mañana de domingo gris, uno de los únicos días inclementes que
hemos sufrido durante el verano.

Mientras sigo a Dean por dos tramos de escaleras, veo que tiene las
llaves del auto de Leo en la mano.

―¿Viene Leo con nosotros? ―pregunto.

―No ―Dean niega con la cabeza―. Sólo tú y yo.

Dean está especialmente pálido bajo el cielo sombrío mientras cruzamos

a zancadas el camino de entrada hasta el auto que nos espera. Casi tan
pronto como mete la llave en el contacto, las gotas de lluvia empiezan a
salpicar el parabrisas.

―¿Adónde vamos? ―le pregunto.

―A Gillson Park ―responde.

Conducimos hacia el norte de la ciudad, pasando por Lakeview y

Lincolnwood. Al pasar por Evanston sé a dónde vamos, pero me quedo
callada sintiendo la tensión en los dedos de Dean mientras me agarra la
mano cada vez con más fuerza.

Gillson Park está situado justo en el borde del lago, con una playa de
arena a un lado y un jardín de flores silvestres al otro. Dean estaciona el
auto, con las manos blancas como el papel donde agarran el volante. Casi
puedo oír cómo le late el corazón.

―¿Has hablado con ella? ―le pregunto.

 ―Sí ―dice―. Anoche, por teléfono.

―¿Va a reunirse con nosotros aquí?

Asiente con la cabeza.

Cruzamos el estacionamiento de la mano, dirigiéndonos hacia el jardín.

A medida que la lluvia arrecia, el parque se va vaciando, hasta que somos
los únicos que caminan por los senderos.

Es fácil encontrar a la única mujer sentada en un banco del parque,

vestida con una bata de enfermera y una chaqueta ligera. Sostiene un
paraguas azul abierto sobre su cabeza.

Cuando nos acercamos, levanta la vista. Lentamente, baja el paraguas y

se queda descubierta bajo la lluvia.

Rose Copeland es más pequeña de lo que esperaba, es sólo unos

centímetros más alta que yo. Es guapa, lo sabía por su fotografía, pero, a
diferencia de Yelena, los largos e infelices años se han ido dibujando en su
rostro. Es una de las mujeres más tristes que he visto nunca.

La lluvia que cae sobre su cabeza oscurece su cabello, que pasa de ser
rubio miel a castaño claro. No puede apartar los ojos de la cara de Dean.

Dean se acerca a ella, rígido y pálido.

No sé qué está sintiendo en este momento. No sé cómo reaccionará.

Madre e hijo se miran durante mucho tiempo.

Luego, finalmente, Dean consigue decir:

―Te he echado de menos.

 La cara de Rose se derrumba. Se derrumba contra Dean, sollozando
contra su pecho. Dean la rodea con sus brazos y le acaricia la espalda con
suavidad, como hace Leo con su hermana pequeña.

Nos sentamos todos juntos en el banco, compartiendo el paraguas que

hay encima.

No puedo evitar llorar, pero intento hacerlo en silencio para no desviar

la atención de Dean y su madre.

De todos modos, Dean me rodea con su brazo, abrazando a su madre

por un lado y a mí por el otro.

―Nunca pude... explicarte... ―su madre solloza.

―Está bien mamá ―dice Dean, en voz baja―. Sé por qué te fuiste.

Ella lo mira a la cara, con sus ojos azules pálidos tan translúcidos como
el cristal bajo su película de lágrimas.

―¿Lo sabes? ―dice ella.

―Sí ―dice Dean―. Por ella.

Señala con la cabeza un sauce situado a una docena de metros. En el

refugio protegido bajo las ramas bajas, una niña rubia está sentada en una
manta de picnic, con los auriculares sobre las orejas, leyendo un libro de
capítulos.

―Ella es Frances ―dice Rose.

―Estabas embarazada ―le digo, comprendiendo por fin.

Rose asiente con la cabeza.

 ―Adrian estaba... deteriorándose. El embarazo fue accidental, cuando
me di cuenta de que era una niña... ―Un escalofrío recorre su esbelta
figura―. Sé cómo tratan los Bratva a sus niñas.

Los labios de Dean se tensan.

Podría haber descartado ese temor hace varios meses, pero ha pasado
suficiente tiempo hablando con su tía Yelena para entender cómo fue su
vida, creciendo como hija única de un jefe de la Bratva. Su experiencia fue
muy diferente a la de su hermano Adrian.

―Pensé que Adrian cuidaría de ti al menos ―dice ella, en voz baja―.

Su heredero.

―Vi cómo te empujó ―dice Dean, con el rostro ensombrecido.

Ella asiente.

―Me golpeé la cabeza y esa noche tuve una mancha... pensé que podría
perder al bebé. Cuando no lo hice... ―su cara se contorsiona en la miseria,
y tiene que trabajar para recuperar el control suficiente para sacar sus
palabras―. No quería dejarte, Dean, pero sabía que él nunca te dejaría ir.
Nunca quise elegir entre tú y Frances, pensé que cada uno tendría un padre,
parecía lo único que podía hacer dadas las circunstancias, pero me he
arrepentido... cada día desde entonces...

Vuelve a derrumbarse y la lluvia se lleva sus lágrimas tan rápido como

caen. Intento mover el paraguas para cubrirla mejor.

Dean la sujeta, con las manos temblando por lo fuerte que la aprieta.

―No quiero seguir enojado ―dice―. No quiero estar lleno de

arrepentimiento y tampoco quiero eso para ti.
 ―Nunca dejaré de lamentarme ―solloza ella―. Te he extrañado tanto,
casi me mata. Si no hubiera tenido a Frances...

Mira a través del campo salpicado de flores silvestres azules y

amarillas. La niña sigue totalmente absorta en su libro, con una expresión
tan seria como la de Dean.

―¿Puedo conocerla? ―pregunta Dean, en voz baja.

―Sí ―dice Rose―. Por eso la he traído.

―¿No tenías miedo de traerla aquí? ―pregunta Dean―. ¿No tenías

miedo de cómo podría ser ahora?

Rose mira a la cara de Dean, negando con la cabeza.

―Sé quién eres, Dean. Sé que nunca nos harías daño.

Con la aprobación de Rose, Dean cruza el campo y se agacha bajo las

ramas bajas y carenadas del sauce. Se sienta en la manta junto a su hermana
pequeña. Frances deja su libro y se pasa los auriculares de las orejas a los
hombros. No oigo lo que dicen, pero veo las mismas expresiones de
concentración en sus rostros.

Rose saca un pañuelo de su bolso e intenta limpiarse la cara.

―Lo siento ―dice―. Ni siquiera he saludado.

―Oh, no pasa nada ―digo―. Soy Cat, por cierto.

―Dean me habló de ti ―dice Rose―. Dijo que fuiste tú quien me

encontró.

Puedo sentir que me sonrojo.

 ―Sí, eh, lo siento por eso... ―digo, dándome cuenta de lo
drásticamente que he violado la privacidad de esta mujer que se escondió
tan bien durante tanto tiempo.

―Te agradezco que lo hayas hecho ―dice ella―. No sabía que Adrian
había muerto.

Mira a su hija a través del césped y siento su alivio porque Frances está
a salvo ahora, realmente a salvo y comprendo la decisión imposible que
tuvo que tomar.

―Tienes razón sobre Dean ―le digo―. Es un buen hombre. El mejor

hombre. Nadie ama más que él.

―Así era de niño... ―Rose dice, suavemente―. Sentía las cosas tan
intensamente. Nunca sabía si eso lo haría más fuerte, o lo destruiría.

Frances le muestra a Dean un pasaje concreto de su libro.

El pelo rubio platinado de Dean cae sobre su ojo izquierdo, su expresión

es decidida. En la luz gris, su piel brilla nacarada y su cuerpo parece
inmenso y poderoso al lado de la esbelta chica. Nunca lo he visto más
parecido a un dios. Sin embargo, es amable y cuidadoso mientras pasa las
páginas del libro.

Rose y yo nos sentamos una al lado de la otra, amándolo con todas

nuestras fuerzas.

FIN
Avance del cuarto capitulo
 1
EL ESPÍA

Hace tres años

Me despierto con la mano de mi madre tapándome la boca.

―Hay alguien en la casa ―me murmura al oído.

Me deslizo por debajo de la ligera sábana de verano, moviéndome en

silencio y escuchando cualquier sonido que pueda haberla alertado. No oigo
nada en absoluto, ni siquiera el zumbido de un ventilador o el leve zumbido
de los electrodomésticos de la cocina. Al mirar el reloj digital de la mesita
de noche, sólo veo una cara oscura.

Se ha cortado la luz.

Eso es lo que ha oído, no un ruido, sino la repentina ausencia de sonido

al apagarse todo en la casa.

Llevo puesto calzoncillos y camiseta. En Poseidonia hace un calor

sofocante, la brisa marina apenas consigue refrescar la villa a medianoche.
Me agacho para recoger mis zapatos, pero mi madre mueve rápidamente la
cabeza.

Está descalza bajo su pijama de seda y se acerca a la ventana sin hacer

ruido. Mira el jardín de abajo y la terraza de la izquierda, sin asomar la cara.
Luego me hace un gesto para que la siga hacia la puerta quedándose contra
la pared donde es menos probable que crujan las tablas. Se desliza como
una sombra, con el pelo oscuro despeinado por el sueño.
 Ha dejado la puerta abierta, me uno a ella y espero a que explore el
pasillo en ambas direcciones antes de movernos.

Está a punto de dirigirse a la habitación de mi hermana cuando la agarro

por el hombro.

―No está ahí ―murmuro―. Se quedó dormida en el estudio.

Vi a Freya dormida en el sillón con un libro abierto sobre el pecho. La

cubrí con una manta antes de acostarme yo también.

Mi madre maldice en silencio. El estudio está en lo más alto de la villa,

sólo accesible por la escalera del otro lado de la casa.

Cambiando de dirección, se dirige hacia esas escaleras.

Mi padre nos intercepta, vestido con pantalones de deporte y sin

camiseta. Su ancho pecho está fuertemente entintado con los tatuajes que
conozco tan bien como mi propio rostro, cruzado por la correa del AR
colgado al hombro. Le pasa un segundo rifle a mi madre, que coloca la
culata contra su hombro y adopta una posición de preparación baja.

Se separan, arrastrándose por el pasillo, con mi padre a la cabeza y mi

madre cubriéndolo. Se agachan bajo cada ventana que pasamos y yo tengo
cuidado de hacer lo mismo.

Todavía no he oído nada, tengo la esperanza de que los soldados de mi

padre se ocupen de la amenaza en los terrenos. Siempre llevamos al menos
seis hombres, incluso cuando venimos a la casa de verano. Como la riqueza
de mi padre ha aumentado, también lo ha hecho su precaución.

Casi hemos llegado a las escaleras.

Oigo el chirrido de alguien subiendo, mi padre nos hace un gesto para

que retrocedamos, él se agacha, con el rifle apuntando a la puerta.
 Reconozco al instante a la corpulenta figura que sostiene una Beretta: es
Efrem, el primo de mi padre, grande y con aspecto de oso, con unas
incongruentes gafas sobre la nariz. Sus hombros caen aliviados cuando nos
ve a los tres.

―¿Dónde están Jasha y Maks? ―exige mi padre.

―No responden ―dice Efrem, tocando la radio en su cinturón.

La cara de mi padre se ensombrece. Eso no es bueno.

―Necesitamos... ―Efrem comienza.

Lo interrumpe el fuerte crujido de un cristal que se rompe y un ruido

sordo. Mi padre me agarra por el hombro y me tira al suelo mientras una
explosión atraviesa la casa. Todo el suelo se agita debajo de mí, y una ola
de presión y calor que ruge en dirección a nuestros dormitorios.

Ahora que se ha roto el silencio, la noche se llena de disparos y gritos.

El agudo staccato de las armas automáticas irrumpe a nuestro alrededor,
aparentemente desde todos los rincones del terreno. Huelo humo. No es un
humo agradable de hoguera, sino un hedor acre de pintura, tela y alfombra
quemada.

―¡Tenemos que llegar al helicóptero! ―dice Efrem, tratando de agarrar

el brazo de mi madre.

Ella se lo quita de encima con impaciencia.

―Ahí es donde esperan que vayamos ―dice ella.

Volamos en el helicóptero. Está parado en nuestra plataforma privada,

en el lado oeste de los terrenos, pero mi madre seguramente tiene razón:
cualquiera que atacara la casa habría bloqueado esa ruta primero.
 ―El garaje, entonces ―dice mi padre.

Hay varios vehículos estacionados en el garaje subterráneo, incluido el

Land Rover de Efrem.

―No ―dice mi madre, en voz baja―. El cobertizo del jardinero.

Al principio no lo entiendo, y luego recuerdo que el jardinero tiene su

propio Jeep antiguo, y que el cobertizo está situado justo debajo del estudio.
Todavía tenemos que recuperar a mi hermana.

Mi padre sube la escalera, confiando en el criterio de mi madre.

Lo seguimos, con Efrem vigilando la retaguardia.

Al llegar al último piso, veo dos figuras que se meten en el estudio. No

son los hombres de mi padre: van vestidos con equipo táctico, con
pasamontañas en la cabeza y rifles al hombro.

Mi madre me hace un gesto para que la siga, mientras mi padre y Efrem

rodean a los hombres, ella y yo salimos al balcón, nos arrastramos por la
cubierta abierta, evitando cuidadosamente las tumbonas y las copas vacías y
los libros blanqueados por el sol que mi hermana olvidó llevar dentro.

Me asomo por las puertas francesas. Freya ya no está dormida en la

tumbona, no se le ve por ninguna parte. Los dos hombres están buscando en
la habitación, usando las luces montadas en sus visores.

Mi madre los cubre con su rifle, pero no dispara. Sabe que cualquier
ruido atraerá a todo el ejército invasor hacia nosotros. Le da a mi padre la
oportunidad de ocuparse de ellos en silencio.

En sincronía, mi padre y Efrem se acercan sigilosamente a los hombres.

El cuchillo de Efrem ya está desenfundado, mi padre está con las manos
desnudas. Agarra al primer soldado por la espalda, le arranca el cuchillo
Bowie del cinturón y le corta el cuello de un solo tajo.

El oponente de Efrem gira su arma. Efrem se ve obligado a soltar su

cuchillo para poder apartar la mano del hombre del gatillo.

Mi madre prepara su rifle, con el cañón apuntando directamente entre

los ojos del soldado.

Entonces, un brazo sale de debajo de la tumbona y clava un abrecartas

en la parte superior de la bota del soldado, clavándole el pie en el suelo. Mi
hermana sale rodando de debajo de la tumbona y se levanta de un salto. Mi
padre coge el cuchillo de Efrem y termina de deshacerse del segundo
soldado.

Mi madre abre las puertas francesas y sisea ¡Vamos! a los demás.

Freya se une a nosotros en el balcón, seguida de cerca por Efrem y mi

padre.

―¿Qué diablos está pasando? ―me susurra.

A diferencia de mi madre, el pelo de Freya está liso como un alfiler,

apenas un mechón fuera de su sitio a pesar de sus esfuerzos. A la luz de la
luna, el pelo brilla de color negro azulado, como una gorra oscura alrededor
de su pálido rostro.

Mi madre nos pide a todos que guardemos silencio.

Todavía puedo oír la lucha en el terreno en el lado oeste, donde se

encuentra el helicóptero, y también en la parte delantera de la casa, por
donde habríamos accedido al garaje. Mi madre tenía razón, siempre tiene
razón.
 Mientras tanto, los gritos y los pies estruendosos parecen venir de todas
las direcciones dentro de la casa. Nos están buscando, habitación por
habitación.

Mi madre ya está bajando por el enrejado. Es ligera y ágil, al igual que

Freya. No estoy segura de que la enjuta madera aguante mi peso. Dudo,
queriendo dejar que las mujeres bajen primero, pero mi padre me empuja
hacia adelante.

―Ve, hijo ―murmura.

En cuanto los pies de mi madre tocan el suelo, corre hacia el cobertizo

del jardinero, y Freya la sigue de cerca. Ella mantiene su rifle listo, un
soldado dobla la esquina del cobertizo y ella le dispara entre los ojos.

El soldado cae hacia atrás, con el dedo sacudiendo convulsivamente el

gatillo de su AR. Una ráfaga de balas se dispara hacia el cielo.

―Blyad ―sisea mi padre detrás de mí.

Ahora oigo más gritos y más hombres que corren hacia nosotros. Mi
padre se arrodilla y me dice:

―¡Sigue corriendo!

Uno de los soldados me apunta con su arma, antes de que mi padre lo

haga saltar por los aires.

Las puertas del cobertizo estallan y mi madre las atraviesa, chocando

con la hierba y deteniéndose directamente frente a mí.

Salto a la parte trasera abierta del jeep, seguido de cerca por Efrem.
Mientras salta, le disparan por detrás. Cae pesadamente sobre mi regazo,
con una mancha oscura floreciendo en su espalda a una velocidad
espantosa.
 Mi padre dispara dos veces más, alcanzando al hombre que disparó a
Efrem, y luego salta a la parte de atrás conmigo.

―¡Vamos! ―le grita a mi madre.

Ella pisa el acelerador y avanza no hacia la parte delantera de la casa,

sino sobre la hierba y a través de los olivos hacia la puerta lateral.

Freya toma el rifle de mi madre para cubrir nuestro lado derecho,

mientras mi padre nos vigila por detrás. Intento sostener a Efrem,
arrancándome la camisa para poder usarla para aplicar presión a la herida.

―Lo siento ―le dice a mi padre.

―No es tu culpa, moy drug ―dice mi padre, con sorprendente dulzura.

Es la amabilidad en la voz de mi padre, más que el horrible color céreo

de la cara de Efrem, lo que me dice que mi tío va a morir.

Presiono con más fuerza la herida, cuya camisa ya está empapada de

sangre.

Efrem empuja su Beretta hacia mi mano. Sus ojos oscuros se encuentran

con los míos por un momento, e intenta decir algo más a través de unos
labios incoloros. En lugar de eso, deja escapar un largo y traqueteante
aliento y su cabeza cae hacia atrás, sus gafas se desvían y sus ojos miran
ciegamente hacia el cielo nocturno. Cada golpe del Jeep sacude su cuerpo
inerte.

―¡Las nueve en punto! ―mi madre dice, girando el volante hacia la

izquierda para dar a mi padre y a mi hermana un mejor ángulo―. Disparen
a los tres soldados que custodian la puerta lateral.

La puerta está encadenada y cerrada con candado. Agarrando con fuerza

la Beretta de Efrem, salgo de la parte trasera del jeep y me agacho detrás
del neumático. Una vez que mi padre y mi hermana han abatido a los dos
primeros soldados, disparo al tercero en el pecho y corro hacia la puerta.
Vacío el cargador en el candado hasta destruirlo, luego arranco la cadena y
abro la puerta de un empujón.

Mi madre avanza, y sólo se detiene lo suficiente para que yo salte una

vez más antes de lanzarse por la oscura y sinuosa carretera que bordea el
acantilado.

Estoy a punto de decir: ¡Lo hemos conseguido! cuando dos todoterrenos

negros salen chillando a la carretera detrás de nosotros y nos persiguen a
toda velocidad. Un hombre muy tatuado con equipo táctico se asoma por la
ventanilla del acompañante para dispararnos.

―¡Agáchense! ―mi madre nos grita.

Estamos mal protegidos en el antiguo Jeep con la parte trasera muy

abierta. Peor aún, los todoterrenos más nuevos y mejor mantenidos nos
están ganando la partida.

―¿Quiénes son? ―le pregunto a mi padre―. ¿Bratva?

Sus tatuajes se parecen a los de mi padre.

Sacude la cabeza.

―Malina ―sisea entre dientes.

Se me hiela la piel.

Los ucranianos son tan despiadados como los Bratva, o tal vez incluso
más. Son nuestros gemelos oscuros, nuestros retorcidos doppelgängers.
Nunca han sido más peligrosos que desde que Marko Moroz asumió el
liderazgo clavando un bolígrafo en el ojo de su propio ex mentor.
 ―¡Miren! ―Freya nos llama, señalando hacia el cielo.

El helicóptero se eleva en picado sobre la villa, pasando por encima de

los muros de piedra en nuestra dirección.

―¿Pero quién lo pilota? ―murmura mi padre.

La radio en la cadera de Efrem crepita.

La agarro.

―Voy por usted, jefe... ―dice una voz conocida.

Sonrío. Es Jasha, el Avtoritet de mi padre, y un gran amigo mío a pesar

de los veinte años que nos separan. Me alegra casi tanto oír que sigue vivo
como verlo volar al rescate.

Hasta que oigo un estruendoso disparo y veo cómo una brillante bengala
surca el cielo desde lo alto de la villa, directamente hacia el helicóptero.

Como un mortífero fuego artificial, golpea la cola del helicóptero y

explota en todas las direcciones. El helicóptero da vueltas y vueltas, con la
carrocería arrancada por las aspas. Se estrella contra el suelo, donde estalla
en una bola de fuego tan inmensa que siento el golpe de calor en mi cara
aturdida momentos después.

―¡NOOO! ―grito.

Mi padre me empuja al suelo mientras más disparos silban sobre

nuestras cabezas desde los todoterrenos que nos persiguen. Sin embargo,
alcanzo a ver por última vez al único hombre que está en la cima de nuestra
villa, con un MK 153 apoyado despreocupadamente sobre su hombro.

Incluso a esta distancia, no hay duda de la identidad de esa figura

descomunal. Es Marko Moroz.
 Mi padre dispara hacia los todoterrenos, manteniéndolos a raya. Golpea
el neumático de uno de ellos, y el Escalade da un coletazo en la carretera,
pero no rueda. El conductor se recupera y sigue detrás de nosotros.

―¡Prepárense! ―grita mi madre.

Vuelve a girar el volante hacia la izquierda y nos lleva al mirador del

puerto deportivo. Justo debajo de nosotros hay una docena de barcos
amarrados, incluido nuestro propio crucero.

Le devuelve el rifle a Freya y ella y mi padre se ponen a cubierto detrás

del Jeep, disparando hacia los todoterrenos que se acercan.

―¡No hay tiempo para bajar! ―nos grita a mí y a Freya―. ¡Tendrán

que saltar!

―¡Ve con ellos! ―le dice mi padre―. Yo te cubriré.

―¡No! ―dice ella con fiereza, con sus ojos oscuros brillando bajo el
resplandor de los faros del Jeep―. Estoy contigo hasta el final.

Mi hermana ya está trepando por el dique mientras los todoterrenos se

detienen frente a nosotros, con sus faros cegadores y sus puertas abiertas.
Mi padre dispara hacia las ventanas, haciendo que los hombres vuelvan a
entrar.

Luego, con los dientes apretados, agarra el rifle de mi madre y se lo

quita de las manos.

―Lo siento, mi amor ―dice.

La levanta con fuerza y la arroja contra la pared.

Oigo su aullido de furia mientras cae.

 ―¡Vete! ―dice, empujándome tras ella―. ¡Haz que se vaya!

Mientras salto el muro, veo por última vez a mi padre disparando en

varias direcciones a la vez mientras los ucranianos se acercan a él. Veo
cómo su cuerpo se sacude al recibir impactos en el hombro y la pierna, pero
no deja de disparar.

Me caigo, bajo a través de la negra noche hacia el agua helada. Me

sumerjo en el mar, hundiéndome tanto que tengo que nadar hacia arriba con
todas mis fuerzas para volver a salir a la superficie. En cuanto mi cabeza
sale a flote, agarro con fuerza nuestra embarcación.

Freya ya ha subido. Se lanza al agua y pone en marcha el motor.

Veo la cabeza oscura de mi madre, no está nadando hacia el barco, sino

que intenta llegar al muelle para poder volver a subir con mi padre.

Nunca funcionará, él estará muerto mucho antes de que ella llegue.

Le agarro un puñado de pelo y la empujo hacia atrás.

―¡Suéltame! ―grita, retorciéndose en el agua.

La última persona del mundo con la que querría luchar es mi madre. Y

no por respeto, porque es jodidamente aterradora, pero tengo que obedecer
a mi padre.

―¡ES DEMASIADO TARDE! ―grito―. ¡Vas a conseguir que nos

maten a todos!

Veo la mirada salvaje en sus ojos, esa determinación salvaje que nunca
he visto flaquear, ni una sola vez en mi vida.

Entonces la realidad la golpea más fuerte que cualquier martillo.

 Su cara se afloja, y en su lugar mira hacia el acantilado con pura
miseria.

―Vamos ―le digo, agarrándola de la mano y nadando hacia el barco.

Apenas consigo arrastrarla antes de que los Malina lleguen al borde del
acantilado y comiencen a disparar sobre nosotros. Las astillas estallan en la
barandilla. Una bala golpea la cubierta a un centímetro de mi pie.

Freya abre el acelerador y nos saca del puerto a toda velocidad.

Miro hacia atrás, a los destellos de los disparos que aún se alinean en el
acantilado.

Mi padre ya no puede protegernos.

 PRÓXIMO LIBRO
Las familias de la
mafia de todo el mundo
envían a sus hijos a la
Academia Kingmakers
para aprender las
habilidades de la
empresa criminal.

Según las reglas del

Santuario, los
estudiantes tienen
prohibido pelear o
matar. Pero las
rivalidades son altas, las
tensiones se inflaman y
el amor prohibido surge en los lugares más
inverosímiles ...

Bienvenido a Kingmakers.
 Notas
[←1]
En español el original.
[←2]
En español el original.
[←3]
Letra de la canción.