Vi unas fotos tan raras,me hizo sentir muy estupido; malas decisiones y pensar que escribo.

Creo que toda mi generación tiene mejores cosas que hacer que sentarse a mover un sin
sentido de letras que tenga algo que decir, que lo intenten, daría igual, quizás alguien se
siente, o tal vez parado, escriba y supere, más que mis angustia, a mi ego. Porque es o unico
que tengo, ego; sino fuera eso ¿Qué sería, más que un pobre perdedor? pero… ¿Tengo
talento? Cada vez más veo que cualquiera puede escribir y que cuando leen algo mio no dicen
más que “Interesante” o " Está bueno” y no reacción. Nadie llora o se enoja. A nadie le da
ganas de suicidarse. No estoy haciendo un buen trabajo, a mi juicio, ni como “poeta” ni como
“escritor de cuentos suicidios”. !!Carajo¡¡ Soy más que un chiste aburrido y sin gracias, soy
un perdedor con sueños, tan nocivo. Me gustaría creerme un buen cuentista por lo menos,
quizás no soy poeta, no tengo la gran “capacidad asociativa” que escuche hablar en la
universidad. Qué retardada mierda. No me gusta eso, odio sentirme sin talento, no me sale
ninguna, como yo supongo, suerte de metaforas (florituras) que me hagan sentir modesto y
“ni tan malo, flaco” para el arte de las dudas. Uno siempre sabe que la pintura captura y
muestra, ahora que solo muestra, pero puedes calcinar de alguna forma los detalles o gastarte
tu para que ya no pienses en ellos, pero lo importante es su belleza no su perfección, aunque
René me busque y tengamos que batirnos en pincel y pluma. La escritura es tan eterna, puede
serlo hasta en una minuscula oración, cada sílaba puede, darse cuenta, apuntar un revolver en
tu punto ciego, acercarte a tu oido y hablar “¿Me puedes hacerlo y lo sabes? y ahí comienza
la inspiración, en la busqueda de lo mejor; antes de resolver en frases se busca eso y más si
quieres hacerlo bien. Todos tienen su propio revolver, a algunos no les dicen nada, a otros
solo los apuran.