riOt BreaD 

​NO. 392.2  
   
wild what we’re up to 
 
 
 
 
 
 
 
 
  THESE DAMN DAYS 
 

 
 
   
05.2020   
 
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
  riOt BreaD 
​NO. 392.2  
      
wild what we’re up to 
 
 
 
 
 
 
 
  THESE DAMN DAYS 
 
 

 
 
   
05.2020 
 
    
   
   
   
 
 
 
 
wild what we’re up to 
THESE DAMN DAYS   
   
Issue Number 392.2   
   
May 2020   
   
   
   
words & images by R.J. Armstrong 
 
2020 by R.J. Armstrong   
riotbread.com   
   
model & actress Britt Renee 
 
brittrenee.co 
 
 
words by Violet Vela   
 
2020 by Violet Vela 
 
violetvela.com 
 
 
   
   
a RI0T BReAD production   
   
   
   
   
   
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
We​ ​are​ ​generally​ ​engaged​ ​by​ ​shifting​ light 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
   
  Riot Bread is a philosophy based on madness & discipline. 
   
 
Riot Bread is a madness based on philosophy & discipline. 
 
   
  Riot Bread is a discipline based on madness & philosophy. 
   
 
Riot Bread is a philosophy based on discipline & madness. 
 
   
  Riot Bread is a madness based on discipline & philosophy. 
  ​ 
 
Riot Bread is a discipline based on philosophy & madness. 
 
 
 
  Philosophy is the art of concept creation. 
   
  Philosophy is the concept of art creation. 
 
 
 
  Art is the philosophy of concept creation. 
   
  Art is the concept of philosophy creation. 
 
 
 
  Concept creation is the philosophy of art. 

   
  Concept creation is the art of philosophy. 
 
 
 
   
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
  
 
Britt Renee/Skyspace/Silkscreen 
   
 
   
   
   
   
Strange friend.  Some may say “go get a friend” (this very friend) 
Always forgetting you’re there  but how can one say such?  
because breath is forgettable  When you are already there, a constant 
until it stops.  conversation 
  with consciousness, until 
Strange, exciting, terrifying friend.  all senses nod in agreement that  
Lots of spaces to fill with you,  the body is done? 
that build complete cities   
of memory in misshapen rises of gold,  As long as the heart is pumping bursts of dark red 
as if we asked to tell our stories within limits.  stories 
Sparkling with energy.  throughout every single reach of the body, 
  as long as the mind is not conclusively quiet, 
Strange, wondrous, boring friend.  you are always there, 
Curiosity draws you to your opposite  good and bad and all possibilities that 
and loss of you is a connection  cultivate between. 
to remember where we are now.   
  Strange, beautiful friend. 
Strange, joyous, hungry, painful friend.  Because of you, we’re not alone. 
Your surprises arrive in all colors,   
a spectrum divine and always ready.   
Your arrival in new faces- new reasons grand and   
humble:   
it suffices the formula    
to fall in love with you    
again and again.    
   
   
  “Dear Life,”  
  Violet Vela 
   
   
   
 
 
 
 How I learned Printmaking  California  and  bolt  to  a  cheap  motel  in  the  Mojave 
  for  a  couple  of  days,  to smoke cigarettes and catch 
my breath. 
 
Having  settled  my  nerves  and  made  certain  that  I 
am  alone,  I  hit  the  highway  east.  I try to avoid being 
seen  by  sticking  to  the  packs  of  cars  and  rigs  that 
bunch  together  on  interstate  travel.  Those  groups 
are  also  on  the  slower  side  of  the  speed  limit  and  I 
am  totally  not  interested  in  allowing this trip to take 
any  longer  than  necessary  so  I  stick  with  the  pack 
until  I  feel  safe  or  impatient,  then  bust  out and race 
to the next group. 
 
I  have  a  couple  of  cities  in  mind  as  large enough to 
be  a  safe  place  to  stay  but the adrenaline is getting 
to  me,  and  I  am  feeling  super in-tune to the rhythm 
of  the  road,  so  I  don’t  stop  any  longer  than  it  takes 
to fill the tank and grab a cup of cheap black coffee. 
  An  hour  before  midnight  I  finally  catch  a  speeding 
  ticket.  92  in  an  85.  She  wasn’t  even  out  clocking 
story best read while listening to the song   cars, just happened to be the car behind me leaving 
Talk Show Host by Radiohead   the  gas  station.  Getting  sloppy,  I  should  probably 
  sleep  now.  I  keep  moving  because  I  am  a  damn 
I  take  what  I  can  before  the  sun  goes  down.  Of  fool, but I know that already. 
course  I  focus  on  my  art.  Paintings,  sculpture,   
sketches,  and  photographs  crowd  the  ‘86  Volvo  Just  a  few  hours  into  that  dark  space  between 
station  wagon  from  the  tail  right  up  to  the  driver’s  Arizona  &  New  Mexico,  all  the  other  cars  having 
seat.  Into  the  empty  spaces  I  wedge  brushes,  fallen  away  with  the  moon  and  the  rigs  having  run 
cameras,  pencils,  tubes of paint, heavy tools. All the  off  with  the  coyotes,  a  dusty  dime-shuffle  car 
rest  of  my  life  I  fit  into  a  backpack  that  I  throw  on  speeds  up  from  behind  with  its  fucking  lights  off.  I 
the  passenger  seat,  with  a  bottle  of  water  and  a  don’t  even  know  how  I  see  it  coming  among  the 
book  of  poetry.  I  hit  the  fast  lane  out  of  Southern  vast field of stars. 
  me  float  away  until  they  are  almost  out  of  my  rear 
Now,  not  that  I  thought  even  for  a  moment  that  I  view. 
would  make  it  out  easy.  Maybe  that’s  how  I  see  it   
coming,  so  yeah,  what  else  is  there  to  do?  Hit  the  Now,  here  they  are  again,  figure  they  must  be 
fucking  gas  already  but  like  I  said  this  is  an  ‘86  hitting  120  jetting  by  like  a  slick  bad  dream.  When 
Volvo  station  wagon.  She’s  a  real  beauty.  Solid.  they  are  just  about out of sight, they fall in front and 
Gold  paint  and  turbo.  Never  let  me  down.  Never  slow  down  until  I  am  a  few  car  lengths  behind, 
won  a  race  on  speed  either.  The  shuddering  dark  keeping  pace  for  some  time.  Then,  they bounce off 
horse  glides  into  the  lane  next  to  me  and  keeps  into  the  left  lane,  slow  down,  and  pull  into  my  lane 
pace.  I  can  see  it  better  now,  it’s  one  of  those  early  a  few  car  lengths  back.  Half  an  hour  passes,  they 
‘90’s  Mustang  GT’s,  all  shabby  rust  and  loose  hop  back  into  the  left  lane  and  take  off  until  their 
around  the  edges.  We  keep  pace  with  one  another  tail  lights  disappear.  When  they  are  just  about  out 
at  like  90  for  a  while,  side-by-side,  my  lights are on  of  sight,  they  slip into my lane and slow down until I 
and their lights are off.  am  a  few  car  lengths  behind,  then keep pace. Time 
  passes, a frozen river. 
After  some time, they flip their lights on, slow down,   
pull  into  my  lane  a  few  car  lengths  back.  Half  an  I  think  it’s almost 4,  I don’t even know but I wake up 
hour  passes,  they  jump  into  the  left  lane  and  take  real  quick  when  the  car  hits  me  from  behind,  tap 
off  until  their  tail  lights  disappear.  When  their  tail  tap, nudging me as we enter a narrow canyon. Then 
lights  just  about  blink  out,  they  drop  into  my  lane  they  are  beside  me,  keeping  pace,  maybe  I  did  fall 
and  slow  down  until  I  am  a  few  car  lengths behind,  asleep.  I  try  to  look  into  the  car  but  the  tint  is  only 
keep  pace  for  another  half hour. Then, they bounce  peeling  around  the  edges  and  the  interior  a  flat 
back  into  the  left  lane,  slow  down,  and  pull into my  black  mirror  reflecting  nothing  more  than  fear.  But 
lane  a  few  car  lengths  back.  Half  an  hour  passes,  they don’t know me. I’m ready. 
hop  back  into  the  left  lane  and  take  off  until  their   
tail  lights  disappear.  When  they  are  just  about  out  I  let  my  car  drift  left,  slowly,  imperceptibly,  like  a 
of  sight,  they  drift  into  my  lane  and slow down until  new  moon’s  shadow,  to  a  point  that  the  side  mirror 
I  am  a  few  car  lengths  behind,  keep  pace  for  begins  to  grate  on  the  Mustang,  nails  on  a  dirty 
another  half hour. Jump back into the left lane, slow  chalkboard.  Then,  hit  the  brakes  so  hard  I  have 
down,  pull  into  my  lane  a  few  car  lengths  back.  paintings  overhead  and  burnt  rubber  in  my  nose.  I 
Keep  doing  that  until  3am,  a  lullaby,  rocking  me  in  find  a  quiet  spot  on  the  side  of  the  road,  smoke  a 
the  cradle,  lulling  me  to  sleep  as  they  swing  back  cigarette and wait. The canyon is draped in the  
and  forth,  back  and  forth,  back  and  forth.  They  let   
  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
   
   
   
 
folds  of  imperceptible  shadows  and  bathed  by  the  crash  and  spin  off  into  the  canyon  walls  or  traffic 
amber  glow  of  highway  lights.  I  can  hear  the  finally  appears  in  the  oncoming  lane  so  head-on 
barking  of  coyotes  in  the  distance,  undercut  by  the  collision or I don’t even know, damn. 
low rumble of a freight train.   
  But  it  is  much  less  dramatic  than  all  of  that,  it  is  a 
Nothing  happens.  I  eat  a  sandwich,  find  nothing  on  detour  sign.  Highway  closed.  Flashing  lights.  Our 
the radio.    cars  relent  and  separate.  Follow  the  detour  signs 
  off the highway and onto a two-lane road. Suddenly 
Nothing happens so I smoke a cigarette and wait.  there  are  hundreds  of  cars,  all  in  a  line,  going  both 
  ways  through  a  poorly  lit  desert  town,  shepherded 
Get  back  in  the  car  and  start  driving  through  the  by  detour  signs.  I  think  it  is  snowing.  I  might  be  in 
canyon.  Just  a  few  minutes  in,  a dusty dime-shuffle  Albuquerque.  I  don’t  really  remember  the  other  car 
car comes speeding up from behind with its fucking  even  disappearing,  all  I  know  is that by the time the 
lights  off.  I  don’t  even  know  how  I  see  it  coming  sun  is  rising  and  I  see  Santa  Rosa,  I  check  into  the 
among  the  vast  field  of  stars.  So,  yeah,  I  see  it  first  cheap  motel  I  find  and  fall  asleep  until  the  sun 
coming.  I  see it with it’s fucking lights off and I know  goes down, damn. 
I  have not made it out easy when it slams full speed   
into  the  back  of  my  ‘86  Volvo  station  wagon.  She is  When  I  check  out  and  take  off,  the  Mustang  pulls 
a  real  beauty.  Solid.  Turbo.  Gold.  Never  lets  me  out from the motel parking lot behind me. 
down.   
  The  traffic  is  heavier,  maybe it’s the weekend now. I 
The  hit  hurts  them  worse.  I  mean,  damn,  this  car  is  take  it  slower  and  stick  to  packs  of  vehicles, 
full  of  heavy  duty  art,  all  wood,  wax,  marble  and  maneuvering  between  rigs  and  traffic,  always  with 
steel,  even  a  bronze.  The  Mustang  wobbles  up  the  Mustang  in  the  corner  of  my  eye.  Every once in 
beside  me,  front  bumper  flapping  in  the  wind.  I can  a  while  it  gets  a  little  dicey  as  a pack dissipates so I 
see  their  passenger  window  start  to  descend  but  I  use  these  opportunities  to  exit  and  fuel  up  or  get  a 
don’t  wait  to  discover  their  intention  and  use  the  cup of coffee. I don’t know where the Mustang goes 
confidence  of  my  golden  Volvo  to  pull  slightly  when  I  am  at  a  gas  station  but  they  pull  in  behind 
ahead  and  drift  left fast until our bodies collide. The  me  as  soon  as  I  get  back  on  the  ramp  to  the 
weight of my art and the solidity of the car suggests  highway. 
their  body  into  the  opposing  lane,  the  sound  of   
grating  metal  super  intense,  my  teeth  gritted  and  I  We  arrive  in  Dallas  right as day breaks and morning 
am  expecting  something  dramatic  like  we  both  rush hour begins. I am in my element now, a big city 
boy,  I  know  how  to  shimmy  through  traffic  and  I  alley  is  draped  in  the  folds  of  imperceptible 
quickly  get  to work losing my shadow. I engage in a  shadows  and  bathed  by  the  amber  glow  of  street 
mean-spirited  campaign  of  cutting  off  cars  at  the  lights.  I  can  hear  the  barking  of  stray  dogs  in  the 
last  possible  moment,  drawing  more  than  a  few  distance,  undercut  by  the  low  rumble  of  a  freight 
horn  blares  and  flipped  fingers.  An  increasing  train.  Then  they  are  in  front  of  me  and  I  try  to  look 
amount  of  space  grows  between the Volvo and the  into  their  eyes  but  their  pupils  are  opaque  and  the 
Mustang.  I  exit  the  highway  downtown  and  utilize  interior  a  flat  black  mirror  reflecting  nothing  more 
the  grid  of  one  way  streets  to  lose  them  long  than fear. But they don't know, I’m ready. 
enough  that  I  can  turn  unseen  off  of  Pearl  Street   
and  bury  my  car  in  the  parking  garage  beneath  the  I  am  by  no  means  the  fastest  dude  stocking 
Dallas  Museum  of  Art.  I  hang  out  with  Mondrian,  groceries  at  night  but  I  am  quick.  I  keep  my  box 
O’Keefe  and  Kahlo  until  closing  then  find  an  cutter in my back pocket and open several hundred 
anonymous parking lot and sleep in my car.  boxes  a  night  with  sharp,  reflexive  motions,  not 
  even  thinking.  They  are  barely  pulling  a  slim  black 
Keeping  one  eye  over  my  shoulder,  I  move  into  a  pistol  from  their  waistband  as  I  snag  a  box  cutter 
small  studio  apartment  and  get  a  job  stocking  from  my  back  pocket  and  slice  through  the  air 
groceries  on  the  night  shift.  I  enroll  in  printmaking  close  enough  to  their  belly  that  they  step  back 
classes  at  Brookhaven  College.  I  get  pretty good at  off-balance.  Darting  through  the  shadows  between 
woodcuts  but  lithographs  are definitely my favorite.  their body and the buildings, I sprint home. 
When  I  am  carving  the  wood,  I  feel  like  I  am   
working.  When  I  am  working  with  the  lithograph  I  take  what  I  can  before  the  sun  comes  up.  Of 
stone  I  feel  like  I am making love. The rhythm of life  course  I  focus  on  my  art.  Paintings,  sculpture, 
settles  in,  stop  looking  over  my  shoulder  as  often,  sheathes  of  prints,  sketches,  and  photographs 
find  a  sweet  girlfriend,  go out for drinks with friends  crowd  the  ‘86  Volvo  station  wagon  from  the  tail 
on Friday nights.  right  up  to  the  driver’s  seat.  Into the empty spaces I 
  wedge  brushes,  cameras,  pencils,  tubes  of  paint, 
Walking  home  half  drunk  one  night,  I  think  it’s  heavy  tools.  All  the  rest  of  my  life  I  fit  into  a 
almost  4,  I  don’t  even  know  but  I  wake  up  real  backpack  that  I  throw  on the passenger seat, with a 
quick  when  the  dude hits me from behind, tap tap, I  bottle  of  water  and  a  book  of  poetry.  I  hit  the  fast 
feel  hot  blood  on  the  back  of  my  neck  as  we  fall  lane  out  of  Dallas  and  bolt  to  a  cheap  motel  in 
into the narrow canyon between two buildings. The   Louisiana  for  a  couple  of  days,  to  smoke  cigarettes 
  and catch my breath. 
   
    
   
   
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
    
  Britt Renee/Skyspace II/Silkscreen 
   
 
  
 
 
We think we know you   
because we’ve seen your fingers inching around    
the necks of our loves,  We try to understand 
seeing up close whom and what you’ve taken.  but where you are- 
  we cannot stand at the same time; 
We act like we know you  a darkness is thick with unknown 
(I hear you laughing)  between us. 
but did you ever realize that we are laughing   
back at you?  We play with risk as if knives and guns and cliffs 
Painting pretty little jokes of you on sugar,  were all friendly games, 
parading you in costumes   coated in the safety of knowing the shape of results 
when trees have given up their crowns.   (as soothing as the drag of a cigarette is, who 
  wouldn’t mind meeting you sooner?) 
We seem to really want to know you,   
but not.  We think we know. 
No, we don’t really want to know you  And maybe. 
(a sub-cultural dissonance bleeding through   Maybe we do. 
seas of art- it pulses so humanly)  As you help us arrive full-circle. 
   
We try to prepare (whatever it is we think we must)   
before you arrive   
although some rather you just    
come and relieve a hopeless ache of   
heavy-chained thoughts.   
They confuse you with silence,   
but I do not blame   
because, I too, have tasted those sorrowful   
confusions.    
   
   
  “Dear Death,”  
  Violet Vela 
 
 
 
+ nada dada manifesto   
  Among  flames,  lucid  and  clear,  troops  arrive  to 
after  three  frenzied  days  of  looting  monotonous  quell  the  looting  and  storm  the  museum  grounds. 
postmodern  primitivism,  we  write  a  manifesto  that  There  is  the  bouquet  of  a  phantom  in  minutes. 
begins  to  flourish  in  the  heat  of  a  heart  of  words,  Though  each  thing  has  its  word  locked  in  a  glass 
dada​.   display  case  like  irrefutable  evidence,  some 
  thousands  of  years  old,  words  are  tapestry 
Revolution  without  beginning,  having  invented  the  fragments  and  can  be  ​s​mash​e​d  like  ivory  figurines. 
greatest  cultural  ​nada  on  the  basis  of  a  supreme  Everyone dances to our own personal world and  
supernatural  force.  Government  ministries  and  we are in them all, among the band of rioters.   
agencies  run  aground  as  looters  stuff  their  pockets   
with obsolete futures.   In  this  latest  appearance  of  ​dada  we  are  seeing 
  being  destroyed  in  front  of our eyes, the word itself 
“All gone, all gone.” she said, “All gone in six days.”    preserved for safekeeping, ​boom​boom​.  
   
The  actual  point  is  infinity  and  in  principle  we  are  Boomboom​ soaked in gasoline, decomposition.  
against  manifestos,  rifles,  pistols,  axes,  knives,  and   
clothing,  as  well  as  emboldened  soldiers,  exquisite   
brutes,  borders  and  fences,  beauty,  gold, silver and  Everything,  
copper,  gender  roles,  detention  facilities,  and   
creative  exploding  devices.  Accepting  reality  every shapeless invention,  
means  we  must  sweep  and  clean  vowels  and   
consonants  constantly  while  smashing  typography  ( boom ​ boom  . ( 
and  ceramic  rhymes  to  an  ignominious  end, ringing   
with   carried away by the rioters to the artists  
z noisy noisy explosions​, ​boom​boom​.   who are waiting at the edge of perception,  
  always  
Possessing  profound  gravity,  several  thousand  of  writing   
the  marauders  organize  prose  into  a  new  currency,   
slipping along the line but never quite writing.   Around 
   
boom, ​boom    
   
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
   
   
  “Riot” 
  Violet Vela 
   
  RIOT BReAD is a philosophy based on madness and 
  discipline, articulated to explore dada, punk and 
  existential themes through postmodern art and 
  literature. We manufacture destruction of image 
  texts, dispose of lost memories, articulate manic 
  noise and pound the naked pavement. 
   
  RIOT BReAD is a discipline based upon madness 
  and philosophy. The actual point is infinity and in 
  principle we are against manifestos, rifles, pistols, 
  axes, knives, and clothing, as well as emboldened 
  soldiers, brutes, borders and fences, beauty, gold, 
  silver and copper, gender roles, detention facilities, 
  and creative exploding devices. 
   
  RIOT BReAD is a philosophy based on discipline 
  and madness. We want to paint a picture and sign 
  your name on the canvas. We want to give you our 
  art and have you paint it all black, with glitter. We 
  don't believe in the individual. We believe in you, 
  but i don't believe you or i exist outside of we. We 
  believe in evolving beyond an ideology of ​The 
  Individual​ aka y​ esterday's news​. We believe that 
  our art of a future will not be signed by any one 
  hand. Or best yet not signed at all. 
   
  ​we only are 
   
  Best damn get oughta here and see what our art 
  imagines, without us. 
   
 
 
   
   
  "Every  page  ​must  explode​s,  ​whether  through 
  seriousness,  profundity,  turbulence,  nausea,  ​the 
  new,  ​the  eternal  annihilating  nonsense,  enthusiasm 
  for  ​principles,  or  the  way  ​it  is  printed​.  Art  must  be 
  unaesthetic  in  the  extreme,  useless  and  impossible 
  to justify​." 
  -Francis Picabia 
   
   
  In  this  latest  appearance  of  dada  ​we  are  seeing 
  being  ​destroyed  ​in  front  of  our  eyes,  ​the  word 
  itself preserved for safekeeping,     
     
   
  -boom​boom​.  
   
   
   
   
   
   
   
   
   
  riotbread.com