Professional Documents
Culture Documents
Пружи ми руку, песниче мога сна и јаве, и поведи ме са собом. Док нам
разбарушене косе мрси свежи планински ветар. Пружи ми руку и поведи ме са собом, да
окушам својим чулима све рајске укусе Трбуња, тамо где си Ти стасао, да осетим оно што
је морило Тебе, да осетим све Твоје боли, и све Твоје немире који су Ти светским болом
изједали душу, Радојко, Рако, Драинче, песниче, разбарушени разбојниче и бандиту
књижевности и песме, укротитељу суза и бола. Рањени песимисто, поето и тражиоче
смисла у дубоком бесмислу.
Желим да са Тобом, крај Тебе прођем кроз поља која су те мамила на лутање у
топлим мајским вечерима када : „И звезде се пале. Негде усред села јеца виолина, па опет
тишинба, помрчина бледа у грању се сплела, и сањиво трпти звездана висина.“ Није
више довољно само бескрајно плаветнило Дунава да у њему , као у Снежанином чаробном
огледалу осмотрим, видим, очима упијем сву ту земаљску милину која је Тебе водила. Не,
није само то довољно, душа тражи стазе којима си Ти лутао, тражи Твоје кораке, да
Твојим траговима, у Твојим ципелама проходи пољима и ливадама Твоје Топлице. Оне,
која те је гледала као одметника, као разбурешног, несхваћеног луталника и страдалника.
Која те је гурала у безнађе и беспуће, без разумевања дубина које су Те вукле себи. Та
песам сирена која Те је мамила, за њих је била апстрактна, ефемерна и пролазна,
паланачким умом бојена у неприхавтљиво и недолично, али, Ти... Ти си знао више, Ти си
гледао у звезде и дубине, Ти си видео пропаст и страдање, упознао си мрачне стране
задимљених крчми, бола, и крик туге који се распрхнуо из Твојих стихова као снага, као
упозорење, као ураган и торнадо осећања која су морала да испливају из гомиле муља
оних који су у Теби видели само Радојка, а никада Драинца, који су у Теби видели своје
слабости, који си причао о њиховим страховима, који си их доживео за њих.
То хоћу и ја да осетим, вечити, разбарушени, боему задимљених београдских
кафана, у којима си дане и ноћи топио у једно, у сузе и вино, у љубав и лик жене, нежне,
медених усана, топлих руку, нежног срца и душе, коју си волео онако како си само Ти
знао, као да си : „Један лист спарушен, сав у златној боји, са јецањем пада поред ногу
твоји.“ У љубав си уткао своје кајање, своје жеље, снове и хтења, који воли „ све
скривене чари да гледам како горе заносно, к'о пуни катрана борови стари“. Јер то љубав
исказана свим чулима коју су нудио као на длану, на сребрно послужавнику препуном
плодова из рајске баште Твоје душе, да сатвориш гозбу за њене светле очи, да се маши за
ту божанску гозбу својим нежним, од свиле прстима и да Те тако и воли као Бога у
пролеће Ваше љубави.
Колико је била срећна. Да ли је знала ? Да ли је умела у трептају Твог радозналог
ока да препозна сјај свих небеских звезда? Да ли је видела себе и звезду Даницу као једно
у Твојим очима? Да ли је наслућивала да: „Живот је кратак и љубав не сме бити
тужна“. Или те је препустила Твојим сањама, да кроз њих луташ као кроз ужарену
Сахару, док над Твојом главом ждије врелина Сунца које ти топи снагу, и гура у бес,
потмули, најпре, тихи, а онда га претвара у громогласан крик Твоје несхваћене, напаћене
душе која тражи мир, која тражи спасење, која лута кроз галаксију стихова као последњи
трагач за благом, који се још није предао, који још није изгубио наду да ће пронаћи ту
чудесну, златну жилу у бесконачном трагању за непознатим.
Или Те је одбила, и учинила да Те само једним погледом презрења „Убије месец
самоће и балканске шуме“ и убила у Теби све лепоте осећања, сва Твоја чула и Твоју
душу од лире, харфе и тананих струна сачињену, па Те оставила да уз муке распетог
Христа у родноме крају испустиш душу и умреш као вечити песимиста, чија је чаша до
пола празна, из које је испарио сав гушт и слаткоћа меденог вина, Драинче, песниче,
неистражених дубина љубави, којих си остао жељан као трагач, као сањар, као Одисеја
што морима лута разапет између Сциле и Харибде. Твоја лутања осликана су на небу,
лирска као облаци кад дођу са далеких Карпата.
Због ње, и њеног осмеха, постао си песник – скитница, несмирене душе који мрзи
зиму, који мрзе себе и своја бесциљна скитања, повлачења по и тумарања по овом
преболном, исквареном свету.
„Ох, како је симболично живот мој означен трулежима туберкулознога новембра!
Звуком са старог клавсена боли ме та сенка скитничке младости моје,
У мени недостижна туга пева невином белином снежнога децембра
У јутро, кад издахнем са чиме ћу се бесмртно везати?
Не ваљда са поезијом једног неурастеника као градске светиљке занихане на
мразу?
Бунтовник у теби је певао, као што пева у мени, као што тражи ту слободу, скупу,
прескупу, као вечиту опомену, као подсмех лажном, пролазном, безверном, оном што се
само од себе наметнуло као добро, а било је добро само у искривљеном огледалу.
И ја то тражим, ту стазу, излаз из безнађа у које смо утонули као бродови у чије
потпалубље продире вода, топи нас и дави. Боли. Истина и стварност болне су и Теби, као
и мени, и тражим Те, и Твоје речи, пророчке, Ти, пениче, Питијо из Делфа визионару
пропасти која нас је задесила.