синила отъ бича, слѣди отъ теглото; нека спомѣнъ люти отъ дни на позоръ да висне катъ облакъ въ наший крѫгозоръ; нека ни отрича исторьята, вѣкътъ, нека е трагично името ни; нека Бѣласица стара и новий Батакъ въ минѫлото наше фърлятъ своя мракъ; нека да ни сочѫтъ съ присмѣхи обидни счупентѣ окови и диритѣ стидни по врата ни още отъ хомота старъ; нека тазъ свобода да ни бѫде даръ! Нека. Но ний знаемъ, че въ наш’то недавно свѣти нѣщо ново, има нѣщо славно, що гордо раступва нашитѣ гърди и въ насъ чувства силни, голѣми плоди; защото тамъ нейде навръхъ планината, що небето синьо крѣпи съ рамената, издига се нѣкой дивъ, чутовенъ връхъ, покритъ съ бѣли кости и съ кървавъ мъхъ на бессмъртенъ подвигъ паметникъ огроменъ; защото въ Балкана има единъ спомѣнъ, има едно име, що вѣчно живѣй и въ наш’та исторья катъ легенда грѣй, едно име ново, голѣмо, антично, като Термопили славно, безгранично, що отговоръ дава и смива срама, и на клевѣтата строшава зѫба.
О, Шипка!
Три деня младитѣ дружини
какъ прохода бранѭтъ. Горскитѣ долини трепетно повтарятъ на боя рева, Пристѫпи ужасни! Дванадесетий пѫть гѫсти орди лазѭтъ по урвата дива и тѣла ѭ стелѭтъ, и кръвь ѭ залива. Бури подиръ бури! Роякъ слѣдъ роякъ! Сюлейманъ безумний сочи върха пакъ и вика: „Търчѣте! Тамо сѫ раитѣ!“ И ордитѣ тръгватъ съ викове сърдити, и „Аллахъ!“ гръмовно въздуха распра. Върхътъ отговаря съ други викъ: ура! И съ новъ дъждъ куршуми, камъни и дървье; дружинитѣ наши, оплискани съ кърви, пушкатъ и отблъскватъ, безъ сигналъ, безъ редъ, всѣкой гледа само да бѫде напредъ и гърди геройски на смърть да изложи, и единъ врагъ повечъ мъртъвъ да положи. Пушкалата екнѫтъ. Турцитѣ ревътъ, насипи налитатъ и падатъ, и мрѫтъ; – Идѫтъ като тигри, бѣгатъ като овци и пакъ се завръщатъ; българи, орловци катъ левове тичатъ по страшний редутъ, не сѣщатъ ни жега, ни жажда, ни трудъ. Щурмътъ е отчаянъ, отпорътъ е лютъ. Три дни вечъ се биѭтъ, но помощь не иде, отъ никѫдѣ взорътъ надежда не види и братскитѣ орли не фърчѫтъ къмъ тѣхъ. Нищо. Тѣ ще паднатъ, но честно, безъ страхъ – катъ шъпа спартанци подъ сганьта на Ксеркса. Талазитѣ идѫтъ; всичкитѣ нащрекъ сѫ! Послѣдний напънъ вече е насталъ. Тогава Столѣтовъ, наший генералъ, ревна гороломно: „Млади опълченци, венчайте България съ лаврови вѣнци! на вашата сила царьтъ повѣри прохода, войната и себе дори!“ При тѣзъ думи силни дружинитѣ горди очакватъ геройски душманскитѣ орди бѣсни и шумещи! О, геройски часъ! Вълнитѣ намиратъ канари тогазъ, патронитѣ липсватъ, но волитѣ траѭтъ, щикътъ се прѣчупва – гърдитѣ остаятъ и сладката радость до кракъ да измрѫтъ прѣдъ цѣла вселена, на тозъ славенъ рътъ, съ една смърть юнашка и съ една побѣда. „България цѣла сега нази гледа, тоя връхъ високъ е: тя ще ни съзре, ако би бѣгали: да мремъ по-добрѣ!“ Нѣма вечъ орѫжье! Има хекатомба! Всѣко дърво мечъ е, всѣкой камъкъ – бомба, всѣко нѣщо – ударъ, всѣка душа – пламь. Камъне и дървье исчезнахѫ тамъ. „Грабайте тѣлата!“ – нѣкой си искрѣска и трупове мъртви фръкнахѫ завчаска катъ демони черни надъ черний роякъ, катурѭтъ, струпалѭтъ като живи пакъ! И турцитѣ тръпнѫтъ, другъ пѫть не видѣли ведно да се биѭтъ живи и умрѣли, и въздуха цѣпѭтъ съ демонский викъ. Боятъ се обръща на смърть и на щикъ, героитѣ наши като скали твърди желѣзото срѣщатъ съ желѣзни си гърди и фърлятъ се съ пѣсни въ свирѣпата сѣчь, като виждатъ харно, че умиратъ вечъ… Но вълни по-нови отъ орди дивашки гълтатъ, потопяватъ орляка юнашки… Йоще мигъ – ще падне завѣтний хълмъ. Изведнъжъ Радецки пристигнѫ съ гръмъ. ........................... И днесъ йощъ Балканътъ, щомъ буря зафаща, спомня тозъ день буренъ, шуми и прѣпраща славата му дивна като нѣкой екъ отъ урва на урва и отъ вѣкъ на вѣкъ!