Professional Documents
Culture Documents
Diane Chamberlain - Pribuvėjos Išpažintis
Diane Chamberlain - Pribuvėjos Išpažintis
PRIBUVĖJOS IŠPAŽINTIS
Romanas
ISBN 9786090105801
NOELĖ
1
Noelė
Ji sėdi ant viršutinio savo namelio, stovinčio Sanset Parke, terasos laiptelio,
atsirėmusi nugara į turėklų stulpelį, ir žiūri į pilnatį. Kaip ji visko ilgėsis.
Naktinio dangaus. Ispaninės kerpės, svyrančios nuo žaliuojančio ąžuolo šakų.
Gaivaus lyg aksomo prisilietimas rugsėjo oro. Labai nesinori grįžti į miegamąjį.
Nesinori gerti vaistų. Dar ne. Dar yra laiko. Jeigu norėtų, galėtų taip sėdėti visą
naktį.
Pakėlusi ranką, pirštu apveda aplink mėnulį. Pajunta peršint akis.
– Myliu tave, pasauli, – sušnibžda.
Staiga vėl užgula didžiulė paslapties našta, ir ji nuleidžia ant kelių apsunkusią
it akmuo ranką. Rytą atsibudusi dar nenumanė, kad nuo šiandien nebegalės
ilgiau vilkti tos naštos. Dar visai neseniai, šį vakarą, niūniavo sau po nosim,
pjaustydama salotoms agurkus, salierus ir pomidorus, ir galvojo apie
šviesiaplaukį anądien gimusį neišnešiotą kūdikį – trapią gležną gyvybę,
reikalingą jos pagalbos. Bet atsisėdusiai su dubeniu salotų prie kompiuterio
pasidingoja, kad iš monitoriaus ekrano lenda dvi stiprios raumeningos rankos ir
ima spausti žemyn jos galvą, pečius, gniaužti plaučius, nebeleidžia nė įkvėpti.
Ekrane išsirikiavusios raidės it žvėries nagais skobia smegenis, ir ji supranta,
kad atėjo laikas. Nieko nebijo – nejaučia jokios panikos – ir išjungia kompiuterį.
Ant stalo lieka nepradėtos valgyti salotos. Jų nebeprireiks. Valgyti nebesinori.
Greitai pasiruošia; tai visai nesunku. Jau senokai mintyse rengėsi šiam vakarui.
Kai viską sutvarko, išeina į lauką pasižiūrėti į mėnulį, kūnu pajusti aksominę
vakaro vėsą ir dar kartą, jau paskutinį, aprėpti pasaulį akimis ir ausimis, pilna
krūtine įkvėpti jo oro. Apsigalvoti neketina. Apsisprendimas teikia tokį didelį
pasitenkinimą, kad, mėnuliui pasislėpus už medžių kitapus gatvės, ji kone
šypsodamasi pakyla nuo laiptelių.
2
Tara
Lipti į viršų ir kviesti Greisę vakarienės tampa vos ne įpročiu. Žinau, jog rasiu ją
sėdinčią prie kompiuterio su ausinėmis ar įsikišusią į ausis kaištukus, kad
negirdėtų, kaip šaukiu iš virtuvės. Ar tyčia taip daro? Pasibeldžiu ir neišgirdusi
atsakymo truputį praveriu jos kambario duris. Ji kažką spausdina, akys įbestos į
ekraną.
– Vakarienė jau beveik gatava, Greise, – sakau. – Ateik, padėsi padengti stalą.
Tviteris, mūsų auksaplaukis spanielis, guli išsidrėbęs po basomis Greisės
kojomis, bet vos tik išgirdęs žodį „vakarienė“ iškart šasteli man prie šono. Visai
kitaip nei duktė.
– Tuoj, – atsiliepia ji. – Tik šitą pabaigsiu.
Iš ten, kur stoviu, ekrano nematyti, bet spėju, kad ji rašo kažkam laišką, o ne
ruošia pamokas. Aš žinau, kad duktė atsilieka moksle. Visada taip būna, kai pati
dirbi toj pačioj mokykloj. Kasdien išgirsti apie vaiko akademinius laimėjimus.
Anksčiau Greisė garsėjo kaip viena geriausių Hanterio vidurinės mokinių,
puikiausiai rašančių temas, bet kai kovą netekome Semo, viskas pasikeitė.
Pavasarį visi mokytojai buvo atleidę jai vadžias, o aš tikėjausi, kad rudenį pati
susiims, bet vasarą Klivas, prieš išvažiuodamas mokytis į koledžą, nustojo su ja
draugauti, ir prasidėjo didysis ritimasis atgal. Vis dėlto manau, kad užsisklęsti
savyje dukrą paakino nutrūkusi draugystė. Galiausiai iš kur man žinoti, kas
dedasi jos sieloje? Ji su manim visai nesikalba. Mano duktė tampa man
didžiausia mįsle. Užversta knyga. Dabar kasdien vis labiau primena svetimą
žmogų, gyvenantį mūsų namo antrame aukšte.
Atsiremiu į durų staktą ir tyliai žiūriu į savo dukrą. Mūsų abiejų plaukai
vienodai rudi, pašviesinti kirpykloje dažytomis sruogelėmis, tik jos gerokai
ilgesni, vešlūs ir glotniai žvilgantys, kokie būna tik šešiolikmečių. O maniškiai,
tesiekiantys smakrą, ilgam gyvenimo kely jau senokai praradę savo žvilgesį.
– Ruošiu spagečius su pesto padažu, – vėl prabylu. – Bus gatavi po poros
minučių.
– Ar Janas dar čia? – Spausdindama ji greitai žvilgteli pro langą, kur
veikiausiai matyti gatvėje stovintis Jano leksusas.
– Pasiliko vakarienės, – atsakau.
– Galėtų ir visai persikraustyti pas mus, – ištaria ji. – Vis tiek amžinai čia
kiurkso.
Aš net išsižioju. Ji dar niekada nėra nieko sakiusi apie Jano apsilankymus, o ir
jis ateina tik kartą kitą per savaitę Semo asmeninių dokumentų tvarkyti.
– Ne, nekiurkso, – atšaunu. – Jis man padeda tvarkyti dokumentus, mieloji. Be
to, jam reikia perimti visas tėčio bylas, o diduma tėčio archyvo yra namie,
kabinete, tad...
– Tiek to. – Nesiliaudama spausdinti Greisė kilsteli pečius, tarsi šitaip norėtų
atsitverti nuo mano balso. Paskui trumpam stabteli ir suraukusi nosį žiūri į
ekraną. Galiausiai pakelia galvą, pažvelgia į mane ir klausia:
– Ar negalėtum pasakyti Noelei, kad paliktų mane ramybėje?
– Noelei? Ką turi galvoje?
– Ji man be paliovos siunčia tuos laiškus. Nori, kad aš ir Dženė...
– Kad aš su Džene.
Greisė užverčia akis į lubas ir susiraukia. Kvailė. Kvailė. Noriu, kad su manim
kalbėtųsi, o pati puolu taisyti jos klaidas.
– Viskas gerai, – tariu aš. – Tai ko ji nori iš tavęs su Džene?
– Kad savo darbu prisidėtume prie jos kūdikių rėmimo programos. – Ir mosteli
ranka į monitorių. – Dabar rašo, kad „visuomenei naudingas darbas darys
teigiamą įtaką, stojant į koledžą“.
– Na, taip ir yra.
– Jai visai cvanktelėjo. – Ir Greisė vėl įninka rašyti, pirštai it pašėlę lakioja po
klaviatūrą. – Jeigu palygintum jos smegenų magnetinio rezonanso nuotraukas su
normalių žmonių, skirtumas būtų milžiniškas.
Mane suima juokas. Gal Greisė ir teisi.
– Deja, Noelė padėjo tau ateiti į šį pasaulį, todėl aš jai visą gyvenimą būsiu
dėkinga, – atsakau.
– Ji man irgi niekad neleidžia to užmiršti.
Išgirstu apačioje sučirškiant laikmatį.
– Vakarienė jau gatava, – tariu. – Eime valgyti.
– Minutėlę. – Ji pakyla nuo kėdės ir pasilenkusi virš stalo baigia spausdinti.
Staiga garsiai aikteli ir užsidengia veidą rankomis. Paskui atšoka nuo
klaviatūros ir surinka:
– Oi, ne. Ne!
– Kas atsitiko?
– Oi, ne, – ištaria ji, tyliai kartodama tuos pačius žodžius vėl susmunka ant
kėdės ir užsimerkia.
– Kas atsitiko, brangute?
Eičiau prie jos, siūlyčiau savo pagalbą, bet ji nugina mane šalin.
– Nieko tokio. – Vėl įbeda akis į ekraną. – Aš nenoriu valgyti.
– Tau reikia pasistiprinti, – primenu. – Jau nepamenu, kada mudvi drauge
vakarieniavom.
– Vėliau pasitaisysiu sausų dribsnių su pienu, – atsako ji. – Bet... dabar turiu
sutvarkyti vieną skubų reikalą, gerai? – Ir taip pasižiūri į mane, kad suprantu
mūsų pokalbį esant baigtą ir linksėdama galvą pasitraukiu nuo durų.
– Gerai, – tariu, o paskui bejėgiškai priduriu. – Jeigu ko reikės, pašauk.
– Jai sugedo nuotaika, – atėjusi į virtuvę sakau Janui. – Ir ji visai nenori valgyti.
Jis pjausto pomidorus salotoms, bet išgirdęs mano žodžius atsigręžia ir taria:
– Gal man nueiti?
– Nereikia. – Šaukštu kraunu rigatoni makaronus su pesto padažu į baltuosius
spagečiams skirtus dubenėlius. – Kam nors teks padėti man juos suvalgyti. Be to,
ji neina vakarieniauti visai ne dėl tavęs, o dėl manęs. Kaip įmanydama manęs
vengia.
Nenoriu, kad Janas išeitų. Man tinka jo draugija. Daugiau nei penkiolika metų
jis buvo Semo teisinės įmonės partneris ir artimas draugas, o man norisi šlietis
prie žmogaus, gerai pažinojusio ir mylėjusio mano vyrą. Po Semo mirties Janas
man tapo patikimu ramsčiu. Jis ėmėsi tvarkyti viską – nuo velionio kremavimo ir
gyvybės draudimo iki mūsų investicijų apsaugos. Kaip žmonės gali išgyventi
žlugdančią netektį, neturėdami šalia tokio žmogaus kaip Janas?
Jis padeda ant stalo dubenėlius su makaronais ir įsipila į taurę vyno.
– Manau, ji bijo, kad aš neužimčiau Semo vietos, – sako braukdamas ranka
per retėjančius šviesius plaukus. Janas iš tų, kuriems plikumas tinka, bet aš
žinau, kad perspektyva nuplikti anaiptol jo nedžiugintų.
– Oi, nemanau, – mėginu prieštarauti ir prisimenu Greisę ką tik minėjus, kad
jis suvis gali kraustytis pas mus. Gal reikėjo paklausti, kodėl jai taip atrodo? Vis
tiek nebūtų man atsakiusi.
Sėduosi kitapus stalo priešais Janą ir šakutės dantimi pasmeigiu makaroną,
nors neketinu valgyti. Po Semo mirties numečiau dvidešimt svarų.
– Ilgiuosi savo mažosios Greisės. – Prikandusi lūpą žiūriu į tamsias Jano akis
už žvilgančių akinių stiklų. – Būdama maža sekiodavo mane po visus namus,
neatsilikdavo nė per žingsnį. Užsiropš, būdavo, ant kelių, kad apkabinčiau, aš jai
dainuoju, skaitau knygeles arba... – gūžteliu pečiais. Tai mažai mergaitei aš
mokėjau būti gera mama, bet tai buvo be galo seniai.
– Manau, vaikams užaugus, ilgainiui tai patiria visi tėvai, – sako Janas. Savo
vaikų jis neturi. Keturiasdešimt penkerių, nė karto nevedęs; dažnas vyras dėl to
gal ir keltų įtarimą, bet Janą mes priimame tokį, koks yra. Gerokai seniau jis
buvo užmezgęs artimą draugystę su moterim, – su Noele, – ir aš manau, kad,
tam ryšiui staiga nutrūkus, Janas taip ir neatsigavo.
– Semas būtų žinojęs, kaip su ja kalbėti. – Mano balse skamba piktas
nusivylimas. – Aš ją nepaprastai myliu, bet ji Semo vaikas. Jis man su ja buvo
kaip... kaip vertėjas. Tarpininkas. – Teisybė. Semas su Greise atrodė kaip dvi
nebylios sielos, galinčios susišnekėti be žodžių. – Įėjęs į kambarį, kur juodu sėdi,
iš karto galėdavai pajusti jųdviejų ryšį, nors vienas tuo metu dirbdavo prie
kompiuterio, o kitas skaitydavo knygą. Visu kūnu galėjai tai jausti.
– Tu tikra perfekcionistė, Tara, – pareiškia Janas. – Visomis išgalėmis sieki
tapti tobula mama, bet juk tokių nebūna.
– Žinai, ką juodu mėgdavo veikti? – Paskendusi prisiminimuose nusišypsau.
Tokia būsena pastaruoju metu mane apninka dažnai. – Kartais vėlų vakarą
grįžusi po ilgų susitikimų rasdavau juos sėdinčius didžiajame kambaryje,
žiūrinčius kokį filmą ir sriaubiančius pagal savo receptą užsiplikytą kavą.
– Jau tas Semas su savo kava, – nusijuokia Janas. – Kiaurą dieną maukdavo.
Ko gero, turėjo geležinį skrandį.
– Prijunkė Greisę prie jos jau nuo keturiolikos metų. – Paknaibau makaronus.
– Jinai beprotiškai jo ilgisi.
– Aš irgi, – atsako Janas ir baksteli makaroną šakute.
– O paskui dar Klivas taip staiga ją paliko... – Palinguoju galvą. Mano vargšė
mergaitė nuskriausta. – Gaila, kad menkai tepanaši į mane, – pasiskundžiu, o
paskui susigriebiu, kad taip daryti nesąžininga. – Arba kad aš tokia nepanaši į ją.
Labai norėčiau, kad mus daugiau kas sietų. Kokia nors bendra veikla – betgi
mudvi tokios skirtingos. Mokykloj visi apie tai tik ir kalba. Visi mokytojai, turiu
galvoje. Tikriausiai irgi tikisi, kad Greisė, kaip ir aš, pasuks dramaturgijos keliu.
– Man regis, net įstatymas byloja, kad šeimoje gali būti tik viena teatralė, –
sako Janas, o aš po stalu juokais spiriu jam į koją.
– Aš visai ne teatralė, – atkertu. – Nors visada maniau, kad teatras jai išeitų į
naudą. Kaip tau atrodo? Padėtų išlįsti iš to kiauto.
– Ji tiesiog itin ramaus būdo. Juk nieko blogo, jei žmogus intravertas.
Išties nieko blogo, bet kai tau tiesiog patologiškai reikia su kuo nors
pabendrauti, niekaip neįstengi suprasti savo dukters užsisklendimo. Greisė
vengia bet kokio sambūrio, kai sueina daugiau nei du žmonės, o aš, kaip
sakydavo mano tėvas, „galiu savo šnekomis išūžti ausis net kaliausei rugių
lauke“.
– Ar ji dar nieko nekalbėjo apie vairuotojo pažymėjimą?
Papurtau galvą. Po Semo mirties Greisė bijo sėsti prie automobilio vairo. Net
mano kur nors vežama visa įsitempia – jaučiu tai.
– Porą kartų buvau užsiminusi, bet ji nenori apie tai kalbėti, – atsakau. – O
Semui būtų tikrai ką nors atsakiusi. – Pakabinu šakute dar vieną makaroną.
Sėdėdama su Janu staiga vėl skaudžiai suvokiu tikrovę, ir tasai suvokimas gali
bet kada užklupti mane nepasiruošusią – vidury pamokos, statančią su mokiniais
spektaklį ar skalbiančią drabužius: Semas jau niekada pas mus nebegrįš. Mes
niekada nebesimylėsime. Aš niekada nebesikalbėsiu su juo prieš miegą. Niekada
atsibudusi ryte nebejausiu jo rankos ant savo kūno. Jis man buvo ne tik vyras,
bet ir pats brangiausias, pats seniausias draugas. Ar daug moterų galėtų taip
kalbėti apie savo sutuoktinį?
Emerson
Neįtikima, kiek palūžęs žmogus gali praleisti pro akis. Ant naktinio stalelio prie
lovos, man po nosim, guli raštelis. Nekreipdama į jį dėmesio ištiesiu ranką į
Noelės mobilųjį telefoną, kad iškviesčiau greitąją pagalbą. Telefonas guli vos už
kelių colių nuo jos rankos. Juk galėjo paskambinti man arba Tarai. Galėjo
pasakyti: „Aš padariau kvailystę. Skubėkit man padėti.“ Bet ne, ji to nepadarė.
Nenorėjo būti išgelbėta.
Į kambarį suvirsta policijos pareigūnai ir gydytojų brigados nariai, jie užima
visą laisvą erdvę. Man akyse tie žmonės susilieja į raibuliuojančią mėlynos ir
pilkos spalvų jūrą. Sėdžiu ant kietos medinės kėdės, kažkieno atneštos iš
virtuvės, ir laikau suėmusi Noelės ranką. Medikai konstatuoja jos mirtį, ir mes
visi laukiame atvykstant teismo medicinos tyrėjo. Aš atsakinėju į policininkų
klausimus. Pareigūną Vitakerį pažįstu asmeniškai. Jis kas rytą labai anksti
ateina į Hot! išgerti kavos ir visada užsisako raguolį su aviečių džemu bei karštą
bananinį keksiuką su riešutais. Aš pripilu didelį puoduką pačios stipriausios
kavos ir matau, kaip policininkas susimeta penkis gabalėlius cukraus.
– Ar skambinote savo vyrui, ponia? – klausia jis. Kad ir kiek prašau būti
vadinama tiesiog Emerson, jis vis tiek kreipiasi į mane „ponia“. Vitakeris
sukiojasi po klaustrofobišką Noelės miegamąjį, apžiūrinėja kitas jos motinos
nuotraukas ant sienos, atsargiai paliečia pirštais knygos, gulinčios ant spintelės
po langu, nugarėlę ir įdėmiai žvelgia į adatų pagalvėlę ant komodos, tarsi ši
galėtų padėti atskleisti, kas čia įvyko.
– Taip.
Paskambinu Tedui, kol niekas nespėjo atvažiuoti. Jis dirba su klientu, taigi
tenka palikti žinutę telefonu. Tedas jos neišklauso. Jeigu išklausytų, tuoj pat
paskambintų, nes kalbu vos apversdama liežuvį, tarsi širdies priepuolio ištikta.
– Ar ji turėjo artimųjų? – klausia pareigūnas Vitakeris.
O ne. Pagalvoju apie Noelės motiną. Tedas turės jai paskambinti už mane. Aš
neįstengsiu. To nepadarytume nei aš, nei Tara.
– Tik motiną, – tyliai ištariu. – Jai jau aštuoniasdešimt ir ji... labai silpna.
Gyvena senelių namuose Šarlotėje.
– Ar matėte šitą? – pareigūnas Vitakeris pirštinėtomis rankomis pakelia
popieriaus lapelį nuo spintelės prie Noelės lovos ir paduoda man.
– Ak, – užsimerkiu. – O ne. – Raštelis patvirtina, kad tai tiesa. Iki šios akimirkos
aš vis dar vengiau galvoti apie savižudybę. Vis dėlto kaip tik taip ir atsitiko. Akis
bado didžiulės it milžiniški stulpai raidės.
– Ar čia jos rašysena? – klausia pareigūnas Vitakeris.
Tik truputį praplėšiu akis, tarsi bijočiau vėl prieš save išvysti tą baisųjį
raštelį. Netvarkingai sugulusių raidžių kas nors kitas gal ir nepažintų, o man jos
kaip savos. Linkteliu.
– Gal ji sirgo depresija, ponia? Ar nieko apie tai nenumanote?
Papurtau galvą.
– Ne, tikrai nieko. – Pažvelgiu į jį. – Jinai mėgo savo darbą. Niekada nebūtų...
Gal kuo nors sirgo, bet mums nesakė? O gal kas nors ją nužudė ir padarė taip,
kad atrodytų lyg savižudybė? – Darkart pasižiūriu į raštelį. Žvilgteliu į vaistų
buteliukus. Ant etikečių matyti Noelės pavardė. Vienas greitosios gydytojas
pastebi, kad kai kurie vaistai pirkti prieš mėnesį, o kiti net prieš kelerius metus.
Negi ji juos kaupė?
– Ar ji pastaruoju metu nesiskundė sveikata? – toliau klausinėja pareigūnas
Vitakeris. – Gal lankėsi pas gydytojus?
Pasitrinu delnu kaktą, bandydama atgaivinti atmintį.
– Labai seniai automobilio avarijoje jai buvo sužalotas stuburas, bet jau daug
metų niekam nesiskundė, kad skaudėtų, – atsakau. Pirmiau mes labai sielojomės,
kad jai tenka gerti tiek daug vaistų, bet tai buvo labai seniai. – Jeigu kas būtų
buvę negerai, ji būtų mums pasisakiusi. – Kalbu įtikinamai, ir pareigūnas
Vitakeris švelniai spusteli man petį.
– Kartais žmonės niekam nenori rodyti savo jausmų, ponia, – sako jis. – Net
patiems artimiausiems žmonėms. Todėl mes nieko apie juos dorai ir nežinom.
Pažvelgiu į Noelės veidą. Toks gražus, bet tik tuščias kiautas. Noelės čia jau
nebėra; man pasidingoja, kad nebeprisimenu, kaip ji juokdavosi. Visiška
nesąmonė, pamanau. Juk turėjo tokią galybę planų ir darbų.
Būtinai reikia paskambinti Tarai. Viena aš šito neištversiu. Kartu su Tara
nuspręsime, ką daryti toliau. Abi drauge pamažu išsiaiškinsime, kas čia atsitiko.
Juk mudvi apie Noelę žinom kone viską.
Bet prieš mane guli aiškus įrodymas – anapilin iškeliavusi mūsų draugė, apie
kurią iš tiesų mes ničnieko nežinome.
4
Noelė
Ji yra nakviša. Rodos, niekaip negali užbaigti dienos, sėdi be miego iki paryčių,
skaitydama knygas ar – motina šito nežino – vaikštinėdama kieme, kartais
sūpuojasi sename hamake ir pro susipynusias medžių šakas spokso į žvaigždes.
Iki tryliktų savo gyvenimo metų auga kaip tikra naktinė pelėda, pasak mamos,
gimusi per patį vidurnaktį, todėl jai diena maišosi su naktimi. O pati Noelė
įsitikinusi, jog šitaip esti dėl to, kad aštuntąja dalimi ji yra lambių genties indėnė.
Vaizduojasi, kad kitados lambių indėnai turėdavo kiauras naktis nemiegoti ir
saugoti gentainius nuo priešų. Anot motinos, Noelės gyslomis teka bent kiek
olandiško ir viena aštuntoji dalis žydiško kraujo, todėl vaikystėje ji mėgsta šia
senolių paveldo dalimi gąsdinti bendraklasius, mat kaimiškoje Šiaurės Karolinos
aplinkoje jiems tai atrodo tikra egzotika. Betgi mama kartais linkusi prasimanyti
nebūtų dalykų, tad Noelė anksti išmoksta atsirinkti tas pasakojimų dalis, kurios
jai patinka ir kuriomis norisi tikėti.
Vieną vėlų vasaros vakarą, jai gulint lovoje ir skaitant „Žiedų valdovą“, staiga
jų kieme ant žvyruoto keliuko pasigirsta žingsniai. Kažkas bėga prie jų namo.
Noelė pašoka iš lovos, užgesina šviesą ir dirsteli pro pravirą langą. Mėnulio
pilnatis aiškiai apšviečia numestą ant keliuko kažkieno dviratį. Ratai ir vairas
stirkso perkreipti, tarsi dviratį būtų atpūtęs piktas vėjas.
– Pribuvėja, – pasigirsta vyriškas balsas, ir Noelės ausis pasiekia garsus
beldimas į duris. Pribuvėja!
Ji užsimauna šortus ir kamšydamasi palaidinę bėga į pušinėmis lentelėmis
iškaltą svetainę.
– Mama! – sušunka skubėdama pro motinos kambarį ir lėkdama prie laukujų
durų. – Mama, kelkis!
Uždegusi prieangyje lempelę, atidaro duris. Už jų stovi juodaodis berniukas –
išsigandęs, išpūtęs akis. Jis iškelia kumštį, mat ketina vėl belsti į duris. Noelė jį
pažįsta – vardu lyg ir Džeimsas, keleriais metais už ją vyresnis, – gal
penkiolikos? – lankantis tą pačią mokyklą. Tik pastaraisiais metais mokykloje jo
nebematyti. Tylus, drovus vaikas; sykį jai tenka nugirsti mokytoją sakant: yra
vilties, kad sėkmingai baigs mokyklą, galėtų net įstoti į koledžą. Jos mokykloje
retą juoduką, baltąjį ar lambį galėtum šitaip pagirti. Bet paskui vaikis
pradingsta, ir Noelė daugiau jo nebemato. Iki šios akimirkos.
– Pakviesk mamą! – Jis nepaprastai susirūpinęs, rodos, tuoj pastums ją į šoną
ir puls į kambarį. – Jinai pribuvėja, tiesa?
– Galbūt, – Noelė bando išsisukti nuo tiesaus atsakymo. Geriau, kad niekas
apie jos mamą to nežinotų. Bet, aišku, visi žino, tik Noelei neleidžiama to sakyti
atvirai.
– Kaip čia suprasti – „galbūt“? – Džeimsas niukteli jai į petį, ir ji vos
nepargriūva, bet visai jo nebijo. Jis pats kažko labai išsigandęs. Toks išsigandęs
ir sutrikęs, kad net kumštelėjo į petį.
– Patrauk nuo jos rankas! – Siausdamasi ant pečių chalatą, į kambarį įlekia
mama. – Ką čia išdarinėji? Noele, uždaryk duris! – Pati griebia už rankenos,
norėdama jas užtrenkti, bet Noelė nepaleidžia šios iš rankų.
– Sako, jam reikia pribuvėjos, – paaiškina mamai, ir toji liaujasi traukusi duris,
paskui žvilgteli į berniuką.
– Tikrai? – Matyt, mama nelabai tiki, ką jis sako.
– Taip, ponia. – Džeimsas ima kalbėti atgailaujamai, ir Noelė mato jį drebant
visu kūnu, mat stengiasi atrodyti mandagus, nors tenori garsiai šaukti ir
maldauti, kad mama paskubėtų. – Mano sesuo gimdo, bet mes neturime...
– Jūs gyvenate prie upelio? – Ji pašnairuoja per jo galvą į tolį, tarsi pro
tamsoje skendinčius medžius galėtų įžiūrėti namelį.
– Taip, ponia, – atsako jis. – Ar jau galite eiti?
– Mūsų mašina sugedus, – sako mama. – Ar iškvietėt gelbėtojus?
– Mes neturime telefono, – ištaria Džeimsas.
– Ar tavo mama pasiliko su ja?
– Prie sesers nieko nėra! – Jis lyg nekantrus vaikas smarkiai trepteli koja. –
Labai prašau paskubėti!
Mama atsigrįžta į Noelę ir paliepia:
– Kol apsirengsiu, paskambink ir iškviesk gelbėtojus. Šiąnakt ir tu eisi su
manim. Man prireiks tavo pagalbos.
Anksčiau ji niekada nekviesdavo Noelės eiti drauge pas gimdyvę, bet šįkart
padėtis ypatinga. Kaimynas pirmąsyk atbėgo ir ėmė belsti į duris antrą valandą
nakties. Kartais mamai naktį skambinama telefonu, ir Noelė girdi ją išeinant iš
namų, o rytą pačiai tenka pasiruošti pusryčius ir eiti į mokyklą. Mama
dažniausiai grįžta apie pietus, kai Noelė jau parėjusi po pamokų, bet ji niekada
nieko nepasakoja, kaip sekėsi. Noelei visa tai ir nerūpi. Jai labiau norisi
paskaitinėti nei sužinoti, kaip ir kur mama leidžia laiką.
Jos mama apysenė, penkiasdešimt dvejų; vešlūs rudi plaukai pradėję žilti.
Apie akis ir ant kaklo matyti raukšlės. Atrodo gerokai vyresnė už Noelės
bendraklasių mamas, ir žmonės dažnai ją palaiko mergaitės močiute. Jos draugių
mamos lakuojasi nagus, dažosi lūpas ir vaikščioja į grožio salonus Lambertone
kirptis plaukų. Noelei gėda dėl mamos amžiaus ir senamadiškų pažiūrų. Bet
šįkart, kai ši skambina gelbėtojams ir aiškina dispečerei, kur gyvena Džeimsas,
ją apima keistas jausmas, kad susidarytoji nuomonė apie mamą gali veikiai
pasikeisti.
Noelė nežino, kad mama gali taip greitai bėgti. Jiedvi skuodžia žvyrkeliu paskui
Džeimso dviratį, ir mama net su sunkiausiu mėlynu drobiniu, pilnu instrumentų
krepšiu gerokai ją lenkia. Ore tvyro slogus upės kvapas, o nuo abipus kelio
augančių kiparisų iki pat žemės driekiasi ispaninių kerpių voratinkliai. Jos
pasuka į siaurą keliuką palei upelį, ir Noelė pajunta, kaip kerpių gijos braukia jai
per pečius. Kadaise vaikystėje mama buvo pasakojusi, kad sykį lambių indėnų
genties vado žmona nepakluso savo vyrui, o jis supykęs nurėžė jai plaukus ir
užmetė ant medžio šakų. Netrukus plaukai atgijo, suvešėjo ir jų radosi tiek daug,
kad nuklojo visų aplinkui augančių medžių šakas. Kodėl kerpė vadinama
ispanine, Noelė nežino, bet jai patinka vaizduotis, kad indėnų vado žmona gali
būti tolimų jos protėvių giminaitė.
Noelė su mama paskui Džeimsą pasuka į atokiausią siaurą gatvelę. Mėnulio
šviesa liejasi ant apsilaupiusios baltai dažytos pašiūrės; dar nespėjusios pribėgti,
jos išgirsta moters klyksmą. Balsas panašesnis į gyvulio staugimą nei į žmogaus
dejones, jis lyg durklas skrodžia drėgną ir šaltą orą. Išgirdusi klyksmą Noelės
mama pasileidžia bėgti dar greičiau, o ji pati sulėtina žingsnį iš išgąsčio. Vaiko
gimimas Noelei nėra visiškai svetimas, – matė, kaip katė veda kačiukus, – bet
tokio klyksmo dar neteko girdėti.
– Kur jūsų tėvai? – klausė mama, kai Džeimsas nušoka nuo dviračio ir numeta
jį ant žemės.
– Mama išėjusi į Lambertoną, – atsako jis per petį. Sugriebęs rankeną
atlapoja senas apšiurusias duris ir priduria: – Ten sunkiai serga jos sesuo.
Berniukas nieko nepasako apie tėvą, o Noelės mama ir nebeklausia. Visi
subėga į namą, kuriame tik du nedideli kambarėliai. Pirmojo, atstojančio ir
virtuvę, ir svetainę, kampe stovi sofa, kitame kampe – indų plautuvė, viryklė ir
nedidukas šaldytuvas. Deja, Noelės mama, regis, viso to nemato. Ji bėga į kitą
kambarį, iš kurio sklinda aimana. Čia dvigulėje lovoje aukštielninka guli
mergaitė, laibut laibutėlė kaip nendrė, bet su didžiuliu apvaliu pilvu. Gal tik pora
metų vyresnė už Noelę, iki pusės nuoga, vien su žaliais marškinėliais,
atsmauktais ant krūtinės. Jos kojos sulenktos per kelius, tarpkojy pūpso kažkoks
didelis juodas gumulas.
– Ak, varge tu mano. Galvutė jau lenda! – sušunka mama ir atsigręžusi į
Džeimsą įsakmiai paliepia: – Greičiau kaisk visus, kiek tik turi, puodus vandens!
– Klausau, ponia!
Džeimsas dingsta iš kambario, o Noelė stovi sustingusi ir apstulbusi žiūri, kas
darosi mergaitės kūnui. Juk tai nenormalu, tiesa? Iš balso ir vaizdo gali spręsti,
kad kas nors ją plėšo iš vidaus.
– Viskas gerai, mieloji, – ramindama mergaitę mama pradeda traukti iš savo
krepšio reikiamus daiktus. – Nesistangink. Žinau, kad tau norisi stumti, bet kol
kas dar nestumk, gerai? Aš tau padėsiu, ir tu sėkmingai pagimdysi.
– Negerai! – surinka mergaitė. – Aš nenoriu to vaiko!
– Deja, nori ar nenori, bet po kelių minučių vis tiek turėsi. – Tada mama
atsigręžia į Noelę ir taria: – Tempk čionai visus švarius rankšluosčius ir
paklodes, kokias tik rasi name. – Vyniodama ant liesos mergaitės rankos
kraujospūdžio matuoklio manžetę ji toliau žeria nurodymus: – Paskui suvilgyk
šiltam vandeny, užkaistame Džeimso, skepetą ir atnešk man.
Noelė linkteli ir puola prie nedidelės miegamojo spintos, ima traukti nuo
lentynų tvarkingai sulankstytas paklodes, rankšluosčius ir pagalvių užvalkčius.
Kitam kambary randa Džeimsą, stovintį prie viryklės su užkaistais puodais ir
visą drebantį.
– Man reikia suvilgyti rankšluostį šiltam vandeny. – Noelė baksteli pirštu į
puodus ir klausia: – Kuriame karščiausias?
– Turbūt šitame.
Jis parodo į arčiausią puodą, ji pamerkia skepetą į vandenį, tada plautuvėje
nugręžia ir neša į miegamąjį.
Mama išskleidžia paklodę ir patiesia mergaitei po užpakaliu. Tada paima šiltą
suvilgytą skepetą ir priglaudžia prie keistai įsitempusios odos aplink kūdikio
viršugalvį. Noelė pasilenkia motinai prie ausies, tyliai klausia: – Ar tai normalu?
– ir rodo į mergaitės tarpkojį, bet mama greitai nustumia jos ranką į šalį ir
garsiai atsako:
– Visiškai.
Noelė supranta, kad atsakymu į klausimą norima nuraminti gimdyvę. Paskui
mama pasiūlo:
– Gal geriau eik padėti berniukui?
Noelė papurto galvą.
– Noriu likti čia.
– Tada atsinešk kėdę ir duok jai ranką. – Mama linkteli mergaitės pusėn.
Noelė atsitempia iš svetainės medinę kėdę kietu atlošu ir pastato prie lovos.
Mergaitė laikosi rankomis įsikirtusi į čiužinio kraštą. Noelė nedrąsiai atgniaužia
jos pirštus ir įspraudžia tarp jų savo ranką. Mergaitė kietai sugniaužia Noelei
pirštus. Jos skruostais ritasi ašaros, kakta nuberta mažais prakaito lašeliais.
Oda atrodo šviesesnė už Džeimso, ir, nors veidas iškreiptas skausmo, Noelė
aiškiai mato, kokia toji mergaitė graži. Ir išsigandusi.
Ji ištiesia ranką ir pirštų galiukais nušluosto mergaitei ašaras.
– Kuo tu vardu? – paklausia.
– Bėja, – tyliai ištaria ji. – Aš mirsiu, tiesa? Šitas vaikas nuvarys mane į kapus,
juk taip?
Noelė pakrato galvą.
– Ne. Mano mama...
Bėja neleidžia jai baigti, nes vėl garsiai suklykia.
– Aš plyšiu perpus! – šaukia ji.
– Nė viena moteris gimdydama dar neperplyšo, brangioji, – ramina ją Noelės
mama. – Klubai skečiasi taip, kaip jiems ir priklauso.
– Man ten viskas dega! – surinka Bėja ir paleidusi Noelės ranką bando
pasiekti sau tarp kojų. Apčiuopusi, ko pirmiau nebuvo ir ko Noelė iš savo vietos
negali matyti, išpučia akis ir vėl surinka: – Dievuli šventas! Aukščiausiasis Dieve,
gelbėk mane!
– Tikrai, aukščiausiasis Dieve, – nusijuokia žydiško, indėniško ir olandiško
kraujo turinti Noelės motina, ko gero, pirmą kartą gyvenime tarianti tokį žodžių
derinį. – Jeigu taip šauksi, tai tavo Aukščiausiasis tikrai atskubės tau padėti. –
Kilstelėjusi galvą į Noelę paklausia: – Ar nori pamatyti, kaip gimsta vaikelis?
Ši atsistoja nuo kėdės ir eina prie lovos galo. Tamsus apskritas lopas jau
gerokai didesnis, jai net užima kvapą nuo minties, kaip mama ištrauks tą kūdikį
iš gležno ir laibo Bėjos kūno. Staiga Bėja garsiai aikteli, ir išlenda tamsiaplaukio,
tamsiaodžio kūdikio galvutė.
Iš nuostabos Noelė net žiopteli.
– Šaunu! – sušunka Noelės mama. – Tau puikiai einasi.
Ji laiko vieną ranką po kūdikio galvyte, kitą virš jos, neprisiliesdama nei prie
jo, nei prie Bėjos, tik praskėtusi delnus ore, tarsi stebuklingu būdu padėtų
vaikeliui nulaikyti galvą. Kūdikis pakreipia galvytę, ir Noelė pamato jo mažulytį
veiduką, tokį susiraukšlėjusį, tarsi šitas atėjimas į pasaulį jam būtų lygiai toks
pat sunkus kaip ir Bėjai. Staiga mažos akytės ir kruvinos lūpytės ima tarsi lietis
ir raibuliuoti, ir Noelė supranta be jokios aiškios priežasties pradedanti verkti.
Kitą akimirką kūdikis išslysta iš Bėjos kūno ir šokte įšoka Noelės mamai į
rankas.
– Nuostabus berniukas!
Mama suvynioja inkščiantį kūdikėlį į rankšluostį ir paguldo Bėjai ant pilvo. Jos
rankų judesiai tokie greiti ir įgudę, kad Noelė supranta, jog jai tai teko daryti jau
šimtus kartų.
– Aš nenoriu to vaiko, – tyliai sudejuoja Bėja, bet vis tiek kilsteli rankšluosčio
kampą ir paliečia drėgną sūnelio galvytę.
– Na, dėl šito dar pažiūrėsim, – atsako mama. – O dabar mums reikia
sutvarkyti dar vieną reikaliuką.
Noelė žiūri, kaip mama nukerpa virkštelę ir pašalina placentą, visą laiką
atsakinėdama į jos klausimus ir aiškindama, ką daro. Dabar ji visai kita moteris,
ne ta, kuri kasdien ruošia vakarienę, tvarko namus, lesina vištas, augina
pomidorus ir pjauna apsususią kiemo žolę. Šiame kambaryje, kur ką tik girdėjosi
gyvuliškas klyksmas, liejosi kraujas ir prakaitas, o oras toks troškus, kad nėra
kuo kvėpuoti, mama jai pasirodo visai kitokia – paslaptinga lyg pranašė, lyg
burtininkė. Ji graži. Daili kiekviena savo veido raukšle, kiekviena žila plaukų
sruoga. Kiekvienu sutinusiu rankų sąnariu – rankų, greitai ir sumaniai padėjusių
kūdikiui ateiti į šį pasaulį. Tą akimirką Noelė suvokia trokštanti būti tokia kaip
ji. Nori būti lygiai tokia kaip mama.
Gelbėtojų brigada atskuba gerokai pavėlavusi, bet jos nė neprireikia, tik
nuotaika mažame kambarėlyje iš karto pasikeičia. Pasipila beprasmiški
klausimai. Sužvilga metaliniai instrumentai. Sminga aštrios adatos, ant laši`nių
stovų pakimba maišeliai su skysčiais. Įvelkami neštuvai su ratukais.
Bėja labai išsigąsta.
– Nebijok. – Noelės mama spaudžia gimdyvei ranką, dviem uniformuotiems
vyrams keliant ją nuo lovos ir guldant ant neštuvų. – Tu šauniai padirbėjai.
Viskas bus gerai.
– Kūdikį jūs priėmėte? – klausia Noelės mamos vienas tų vyrų.
– Čia pribuvėja, – sako Džeimsas, ir vyro antakiai šauna aukštyn.
– Aš kaimynė, atbėgusi pagelbėti, – suskuba aiškinti Noelės mama.
Prieš kelerius metus už pribuvėjos paslaugas jai teko kelias dienas praleisti
kalėjime, ir dabar, Noelė jaučia, mama nenorėtų, kad tai pasikartotų. Kol jos
nebuvo, Noelę prižiūrėjo tėčio draugė Dorina. Tėvas aiškino, kad Dorina yra jo
tarnaitė. Tegu tada Noelei ėjo tik dešimti, bet ji buvo nekvaila. Tėvas vėliau
išsiskyrė su motina ir vedė Doriną. Noelė nekentė tos moters, pavogusios iš jos
tėvą, o iš motinos – vyrą. „Niekada neskriausk moters taip, kaip mane
nuskriaudė Dorina, – gerokai vėliau kalbėjo jai motina. – Niekada taip nedaryk.“
Noelė davė sau žodį niekada gyvenime taip nesielgti ir buvo visiškai tikra, kad
sako tiesą.
Kol jiedvi parsigauna namo, beveik išaušta rytas. Jos pėdina neskubėdamos, iš
pradžių net nesikalba. Cikadų svirpimas palengva užleidžia vietą nakties
ramybei, tamsoje ji gaubia jas visą kelią iki pat namų. Kartkartėmis iš krūmų
atsklinda paukštelio riksmas. Noelei patinka šis garsas. Ji dažnai jį girdi naktimis
išėjusi į kiemą pasivaikščioti.
Jos pasuka iš siauros gatvelės į žvyrkelį, vedantį prie namų.
– Iš kur tu žinai, ką reikia daryti? – klausia Noelė.
– Išmokau iš savo mamos, – atsako motina. – O ji visa tai perėmė iš savo
mamos. Nieko ypatingo čia nėra, Noele. Nors daktarai šiais laikais verčia mus
manyti, kad tai kažkas nepaprasto. Prikalba, kad reikia vaistų, cezario pjūvio –
tai tokia operacija, kai kūdikis chirurginiu būdu išimamas iš motinos įsčių, – ir
visokių kitokių intervencijų, kad pagimdytum vaikelį. Kartais to išties prireikia.
Gera pribuvėja turi žinoti, kada saugu gimdyti vaikelį namie, o kada ne. Bet
didelių mokslų tam nereikia.
– Aš irgi noriu.
– Ko? Pasigimdyti vaiką?
– Būti pribuvėja. Kaip tu.
Motina apkabina dukrą per pečius ir stipriai glaudžia prie savęs.
– Tuomet aš norėčiau, kad tu tai darytum, kaip dera, – sako. – Teisėtai, kad
savo amato nereikėtų slėpti visokiausiomis apgaulėmis – kaip man.
– Ką reiškia teisėtai?
– Pirmiausia turi tapti medicinos sesele, – aiškina ji. – Aš tą etapą praleidau.
Nemanau, kad jis būtinas. Veikiau kenksmingas, mat tau pripučiama į galvą, esą
kuo daugiau gimdai, tuo geriau. Tačiau Šiaurės Karolinoje galioja savi įstatymai,
todėl tu privalai veikti legaliai. Nenoriu, kad mano duktė per savo darbą sėdėtų
kalėjime.
Noelei prieš akis vėl iškyla troškus ir ankštas Bėjos kambarėlis, kuriame jos
motina daro tik gera.
– Ta vargšė Bėja, – prabyla ji, – vos keleriais metais vyresnė už mane. Jeigu
aš laukčiausi kūdikio, labai jo norėčiau. Nesuprantu, kaip galima nenorėti savo
vaiko.
Motina neskuba atsakyti.
– Kartais vaiko atsisakoma iš meilės, – galiausiai taria. – Kartais žinodama,
kad neturi pinigų ir negalėsi užtikrinti savo vaikui ateities, renkiesi vienintelį
kelią – atiduoti vaiką į turtingos šeimos rankas. O anoji mergaitė, – motina giliai
atsidūsta, – turės apsispręsti pati. Juodukui dar sunkiau rasti tinkamus įtėvius,
todėl aš viliuosi, kad jinai pasiliks vaikelį, galbūt mama padės auginti.
Penkiolikmetė dar per jauna tokiai atsakomybei. Tad būk gera ir padaryk man
paslaugą – pasistenk pastoti gerokai vyresnė.
– Nesijaudink. Aš dar nenoriu su berniukais net bučiuotis, ką jau kalbėti apie
vaikų darymą.
– Niekis, visa tai praeis. – Motina šypsosi, Noelė girdi linksmą jos balsą.
Danguje palengva brėkšta nauja diena. Po kojomis jau matyti žvyrkelis, o už
krūmynų ten, priekyje, ryškėja ir jų namo kampas.
– Noriu, kad kai ką žinotum, Noele, – staiga ištaria motina, jos balsas skamba
taip keistai, lyg svetimo žmogaus. – Turėjau pasakyti gerokai anksčiau, bet kai
tėvas mus paliko, ir visa kita... pamaniau, tokia našta tau bus per sunki.
Noelei smarkiai sugniaužia krūtinę.
– Kokį dalyką, mama? – klausia ji.
– Pasėdėkime kieme, kol saulė patekės, – pasiūlo motina. – Išvirsiu arbatos, ir
mudvi pasišnekėsime.
Žvyruotame kiemo keliuke Noelė sulėtina žingsnį, nes nežino, ar tikrai nori
išgirsti, ką motina ketina jai pasakyti, prabilusi tokiu keistu ir svetimu balsu.
Negali atsikratyti nuojautos, kad šįvakar iš namų išėjo vienokia, o sugrįš būdama
visai kitokia asmenybė.
Ir neapsirinka.
5
Tara
Rodos, tik prieš kelias savaites sėdėjau šitoje bažnyčioje per Semo laidotuvių
mišias, taigi šiandien tenka prisiversti vėl čia ateiti. Mudvi su Emerson lyg
apdujusios rengiame laidotuves. Ema klausia, ar negalėčiau pagiedoti, mat
kartais padainuoju per vestuves ar iškilmingus priėmimus, bet šįkart aš griežtai
atsisakiau. Klausydamasi, kaip mano choro kolegė skambiu sopranu traukia
Forė „Pie Jesu“, širdyje džiaugiausi, kad nesutikau. Mano balsas neskambėtų, o
gerklę gniaužtų didelis gumulas. Tik ne čia, ne šioje bažnyčioje – po Semo
laidotuvių joje vis dar tvyro liūdni prisiminimai. Ir ne dabar, kai vis dar negaliu
patikėti, kad mūsų Noelės nebėra.
Man iš kairės sėdi Noelės mama. Gal metus jos nemačiau; sulaukusiai
aštuoniasdešimt ketverių moteriai ima reikštis pirmieji silpnaprotystės požymiai.
Mano vardo ji nebeprisimena, nors vis dar atpažįsta Emerson ir Dženę, be to,
puikiai suvokia, kad Noelė mirė. Ji sėdi šalia manęs ir laiko prispaudusi
sugniaužtą, artrito išklaipytą kumštį prie lūpų ir vis kraipo galvą, tarsi negalėtų
patikėti, kas čia vyksta. Man šis jausmas gerai pažįstamas.
Greisė, sėdinti man iš dešinės, šalia Dženės, Emerson ir Tedo, suka plaukų
sruogą sau ant smiliaus. Ji visad taip daro, kai smarkiai jaudinasi. Labai prašė,
kad leisčiau šiandien pasilikti namie.
„Suprantu, kad tau sunku, – pasakiau šįryt sėdėdama ant lovos krašto, kai ji
gulėjo susisukusi į paklodę it koks kokonas. Šilta, mėlynais ir žaliais žirniukais
antklodė buvo numesta ant grindų, ir man teko valdytis, kad nepulčiau kelti jos
nuo žemės, lankstyti ir dėti lovos kojūgalyje. – Suprantu, kad tau tai primena
tėčio laidotuves, betgi mes turime pagerbti Noelės atminimą. Jinai tave mylėjo ir
buvo tau nepaprastai gera. Mes turim palaikyti jos mamą. Prisimeni, kaip buvo
malonu, kai į mišias per tėčio laidotuves susirinko tiek daug žmonių?“
Ji nieko neatsakė, ta vieta po paklode, kur pūpsojo galva, irgi nesujudėjo.
Taigi bent jau klausėsi, ką sakau. Aš vyliausi, kad dukra mane girdi.
„Žmonės ėjo ne tik dėl tėčio, – kalbėjau aš, – o ir dėl mūsų, kad pajustume jų
meilę, paramą ir kad jie patys galėtų pasidalyti prisiminimais apie...“
„Gerai jau, užteks! – Greisė nusitraukė nuo galvos paklodę ir pašokusi iš lovos
pralėkė pro mane. Susivėlę plaukai karojo išdrikę ant nugaros. – Liaukis
plepėjus, supratai?“ – metė man per petį. Nesubariau, kad tokia nemandagi.
Bijojau dar labiau atstumti nuo savęs.
Dabar matau, kaip Greisė laiko suspaudusi šalia sėdinčios Dženės ranką, ir
džiaugiuosi, kad geriausios draugės ramina viena kitą. Dženė šiandien atrodo
nepaprastai išblyškusi. Per vasarą įgytas saulės įdegis ant jos kūno jau išblukęs,
o Greisės oda tebežvilga gražiu karamelės atspalviu. Dženė iš Emerson
paveldėjo skaisčią šviesią odą, o iš Tedo – retus tamsius plaukus, šukuojamus ant
šono ir vis krentančius ant kairės akies. Ji labai miela ir aš ją labai myliu, bet
šalia Greisės, mano nešališku požiūriu, mergaitė atrodo beveik nepastebima.
Kai regiu jas drauge mokykloje, visad stebiuosi, kaip vaikinai jiedvi vertina.
Eidami prie Greisės su Džene neatitraukia akių nuo mano dukters... kol abi
prabyla. Tada Dženė juos ima traukti lyg magnetas, o mano tylioji mergaitė lieka
šešėlyje.
Bet Klivas pasirinko ne Dženę, o Greisę. Jis atrodo dailus vaikinas, motina
Siuzana baltoji, o tėvas juodukas. Klivo akys ryškiai mėlynos, o šypsena tokia,
kad nuo jos net man keliai linksta. Žinau, kad Greisė mano radusi tą vienintelį.
Dabar Dženė draugauja su vaikinu, vardu Devonas, tad Greisė turbūt jaučiasi
labai vieniša. Tėvo nebėra. Vaikinas ją atstūmė. Liko tik mama, ir ta
nevisavertė.
Janas sėdi klaupte mums už nugaros. Jis man su Emerson pranešė apie
Noelės testamentą. Jau keletą mėnesių apie jį žinojo, buvo radęs tarp Semo
dokumentų, kai tvarkė jo popierius, tik, aišku, nieko man nesakė, nes nesitikėjo,
kad šio dokumento taip greitai prireiks. Testamentas surašytas visai neseniai,
vos keletą mėnesių prieš Semo mirtį. Prisipažinsiu, nustebau, kad Noelė išvis jį
surašė, mat buvo viena iš pačių neorganizuočiausių žmonių. Dar labiau mane
stebino tai, kad tą reikalą ji patikėjo Semui. Teisybė, Semą ji pažinojo lygiai taip
pat seniai kaip ir mane, juodu visą laiką buvo geri draugai, jei nepaisytum
kartais plykstelinčios nesantaikos. Vis dėlto testamento turinys turėjo versti ją
jaustis prieš Semą nepatogiai, kad kreipėsi į jį; neabejoju, ir jam buvo nesmagu
klausytis jos norų.
Savo testamento vykdytoja Noelė paskyrė Emerson. Kai Janas man tai
pranešė, prieš savo pačios valią truputį užsigavau. Mes visos trys – Noelė,
Emerson ir aš, – visada buvom labai artimos. Neperskiriama trijulė. Kartais
jausdavausi truputį atstumta, bet vis ramindavau save, kad tai tik mano
vaizduotės padarinys. Emerson skyrimas testamento vykdytoja tik patvirtino,
kad buvau teisi. Ne dėl to, kad būčiau labai norėjusi imtis atsakingų testamento
vykdytojos pareigų. Niekaip nesilioviau stebėtis, kodėl Noelė nenorėjo to darbo
paskirti mudviem abiem. Argi Semas negalėjo jai to pasiūlyti?
Deja, dar iškalbingesnės buvo jos turto dalybos. Noelė gyveno kukliai, bet vis
tiek per savo amžių sugebėjo sutaupyti šiek tiek daugiau nei penkiasdešimt
tūkstančių dolerių. Ji norėjo, kad Emerson pirmiausia pasirūpintų visapuse jos
motinos globa. Jeigu nuo to dar liktų pinigų, juos būtina padėti į banką Dženės ir
Greisės vardu, santykis trys su vienu. Dženei atitektų didesnioji dalis. Kaip
turėjo jaustis Semas, žinodamas, kad Noelės širdis labiau linksta prie Tedo ir
Emerson dukters, o ne prie jo vaiko? Žinau, kad toks padalijimas teisingas. Taip
ir turi būti. Dženė kur kas labiau prisidėjo prie Noelės kūdikių rėmimo
programos ir labiau mylėjo Noelę nei mūsų Greisė. Bet esmė ne pinigai. Man tai
smūgis žemiau juostos, nes pagaliau pamačiau, kad mano, Noelės ir Emerson
draugystė pašlijusi labiau, nei įsivaizduoju.
Dar testamente minima, esą Noelė pageidautų, kad Siuzana, jeigu tik ji pati
norės, – o ji tikrai nori, – toliau vykdytų kūdikių rėmimo programą. Siuzana sėdi
už mūsų klaupto šalia Jano. Jau ne už kalnų jos didysis penkiasdešimtmečio
jubiliejus, ir aš viliuosi, kad jinai jį atšauks. Gerokai anksčiau Siuzana dirbo
Noelės padėjėja, jos visąlaik buvo geros draugės, kartu pergyveno Siuzanos
skyrybas su vyru ir du vėžio gydymo etapus. Po antrojo jai ataugo vešlūs
garbanoti ir visai žili plaukai. Sveikindamasi prieš mišias pastebėjau, kaip
sveikai ji atrodo. Išplėtusi dideles mėlynas akis, panaši į mažą išsigandusią
mergaitę. Negalėjai žiūrėti į ją nesišypsodamas net tomis dienomis, kai buvo
nuplikusi ir kankinosi po chemoterapijos. Siuzanos akys tiesiog kausto žvilgsnį.
Aš tikėjausi, kad į bažnyčią sugužės visos moterys, buvusios Noelės
pacientės, bet žvilgtelėjusi sau per petį matau, kad nedidukė bažnytėlė tik
puspilnė. Apkabinu jos motiną per pečius, kad nesumanytų žvilgtelėti atgal.
Nenoriu, kad pamatytų, jog žmonės, prie kurių gyvenimo Noelė buvo prisilietusi,
nesiteikė ateiti jos palydėti.
Meras pradeda skaityti nekrologą, ir aš mėginu klausytis. Meras pasakoja,
kaip miesto valdžia norėjo skirti Noelei gubernatoriaus apdovanojimą už
savanorišką kūdikių rėmimo programos vykdymą, bet jinai jo atsisakė. Nebūtų
Noelė, pagalvoju. Mūsų tai nė kiek nestebina. Pagalbos kitiems ji nelaikė nei
ypatingu darbu, nei nuopelnu.
Klausydamasi mero kalbos pajuntu, kad Noelės mamai per kūną perbėga
virpulys, ir dar stipriau ją apkabinu. Per Semo laidotuves buvau taip
apsikabinusi Greisę. Tądien mudvi sėdėjome kaip du mediniai rąstai. Jos pečiai
buvo tiesūs ir įsitempę, o mano ranka veikiai nutirpo, taip apmirė, kad turėjau
kita ranka nuimti ją dukrai nuo pečių. Gerai pamenu, kaip tada abi sėdėjome
viena šalia kitos, liesdamosi kūnais. O dabar klaupte mudvi skiria beveik pėdos
tarpas, bene po du colius už kiekvieną be Semo pragyventą mėnesį. Per daug
toli, kad ją pasiekčiau. Net ir labai norėdama negalėčiau apkabinti.
Įdomu, ar Greisė irgi dabar lygiai kaip aš galvoja apie tuos „o jeigu“. Jeigu
Semas būtų išėjęs iš namų bent penkiomis sekundėmis vėliau. Tą dieną mes visi
trys sukomės virtuvėje kaip kiekvieną rytą, beveik nesikalbėdami: jis pylėsi
kavos į savo baisųjį dryžuotą kelioninį puodelį, prieš kelerius metus Greisės
padovanotą per gimtadienį, ji vartė daiktus ir ieškojo kažkur nukištos knygos, o
aš bėgiojau iš paskos ir viską dėliojau į vietas. Lėkdamas pro duris Semas
pamiršo pasiimti savo puodelį su kava. Pamačiau jį paliktą ant spintelės, bet
nesivijau, nes pamaniau, gal jau bus išvažiavęs. O jeigu būčiau išbėgusi su juo į
lauką? Gal būtų mane pamatęs? Gal tada nebūtų stabtelėjęs prie Port City Java
kavinės nusipirkti kavos? Gal nebūtų nelemtą akimirką važiavęs per Beždžionių
sankryžą? Jeigu būčiau tada bandžiusi jį pasivyti, gal dabar sėdėtų šalia manęs?
Jeigu, jeigu, jeigu...
Mano dešinėje šniurkščioja Emerson, o ir mano pačios rankoje servetėlė
visiškai permirkusi nuo ašarų. Emerson žvilgteli į mane ir pabando nusišypsoti;
pasigailiu, kad tarp mūsų sėdi Dženė su Greise, nes labai norėčiau paliesti jai
ranką. Mudvi su Emerson visai išskydusios. Mus be perstojo kankina sunkiausi
„o jeigu“ klausimai, susiję su Noelės savižudybe. Gal iš tiesų būtume galėjusios
ką nors padaryti, gal kaip nors buvo įmanoma pakeisti Noelės likimą. Ji
nusižudė, ir tai daug baisiau už dviejų automobilių susidūrimą didelėje miesto
sankryžoje. Jeigu bent viena mūsų būtume pastebėjusios simptomus, būtume
galėjusios užkirsti mirčiai kelią. Kokius dar simptomus? Jos savižudybės niekas
negali suprasti. Noelė taip mėgo gyvenimą, taip juo džiaugėsi. Gal mes
nepastebėjome jos sieloje tuštumos, imu svarstyti. Prieš daug metų nutraukusi
sužieduotuves su Janu ji taip ir nebeištekėjo. Neturėdama savų vaikų padėdavo
svetimiems kūdikiams vienam po kito ateiti į šį pasaulį. Atrodė viskuo
patenkinta, bet gal tik dėjosi tokia esanti? Prisimenu, kaip Noelė vieną liepos
šeštadienio vakarą atėjo paguosti manęs po Semo mirties. Tąsyk galvojau tik
apie save. Gal tą vakarą nepastebėjau širdyje slepiamo jos skausmo?
Pažinojau Noelę nuo pirmo koledžo kurso, atmintyje kirba tūkstančių
tūkstančiai prisiminimų iš anų laikų. Bet užvis aiškiausiai prisimenu tą vakarą,
kai ji man padėjo pagimdyti Greisę. Semas labai nenoriai sutiko, kad gimdyčiau
namie, o aš, atvirai kalbant, irgi nebūčiau jautusis tokia rami, jeigu pribuvėja
būtų buvus kita moteris, ne Noelė. Aš ja visomis prasmėmis pasitikėjau, o Semas
bijojo, kad mano sumanymas rizikingas. Tiesą sakant, ne viskas ėjosi sklandžiai.
Bet Noelė elgėsi ramiai. Esti tokių žmonių, kad vien jų buvimas šalia numuša
kraujospūdį. Sulėtina kvėpavimą. Padeda susitelkti. Tokia buvo ir Noelė. „Aš
tavim pasirūpinsiu“, – pasakė man tą vakarą, ir aš ja patikėjau. Kiek moterų per
daugelį metų girdėjo iš jos lūpų šituos žodžius? Žinojau, kad ji sako tiesą.
Nutaikytos man tarp kojų lempos šviesoje blizgėjo žaliai mėlynos akys, plaukai
buvo suimti ant pakaušio, prie kaktos prilipusios tik kelios nuo prakaito
sudrėkusios sruogos. Toje šviesoje Noelės plaukai atrodė beveik raudoni. Ji
vedžiojo mane po mėnesienos nušviestą kambarį, davė gerti brendžio ir keistų
rūšių arbatos – daugelio skonis buvo kaip žemės. Guldė mane keistomis pozomis;
su tokiu dideliu pilvu ir virpančiomis kojomis tikriausiai atrodžiau kaip akrobatė.
Paskui liepė užkelti koją ant taburetės, jos pačios atitemptos iš virtuvės į
miegamąjį, ir sukti klubus į vieną, paskui į kitą pusę. Aš rėkiau, dejavau, kniubau
ant jos ir ant savo persigandusio vyro. Kalenau dantimis, nors kambaryje buvo
karšta. Keikiau save, kad negaliu susivaldyti, bet neliko nieko kito, tik atsiduoti
Noelės valiai. Dariau visa, ką ji man liepė, gėriau visokios arbatos, kokios tik
man virė. Pasitikėjau ja labiau nei pati savimi; kai pradėjo kalbėti, kad reikia
kviesti greitąją, pamaniau: jeigu Noelė taip sako, vadinasi, reikia.
Vis dėlto greitosios ji neiškvietė, o aš kitą nakties dalį prisimenu kaip protą
temdantį košmarą. Atsibudau dar su tamsa ir pamačiau prie lovos sėdint Semą,
veikiau neryškų jo siluetą blausioje lempelės šviesoje. Nesupratau, kur esu. Gėlė
visą kūną, jaučiausi lyg nulupta, be odos ir tuščiu vidumi.
„Tu jau mama, Tara, – pranešė jis ir švelniai perbraukė pirštais man per
skruostą. – Nuostabi, drąsi ir puiki mama.“ – Jo veido nemačiau, bet iš balso
spėjau šypsantis.
„Aš ligoninėj?“ – su didžiausiu vargu išspaudžiau tylų šnabždesį. Gerklėje
buvo sausa ir labai perštėjo.
„Ne, Tara, tu čia, namie. Noelė susitvarkė pati. Kurį laiką manė, kad tave
reikės vežti į ligoninę, bet paskui jai pačiai pavyko apgręžti kūdikį.“ – Paglostęs
plaukus, priglaudė delną man prie skruosto. Delnas kvepėjo muilu.
„Gerklėj, – aplaižiau lūpas, – lyg smėlio pripilta.“
Semas prunkštelėjo.
„Pelenų.“ – Jis pakėlė man prie veido stiklinę vandens ir prikišo šiaudelį prie
lūpų. Gerdama pajutau pamažu lėgstant skausmą.
„Pelenų?“ – Gal aš jo nesupratau?
„Kūdikiui gimus, netekai sąmonės. Noelė nurėžė man kelias sruogas, – jis
palietė tamsius plaukus sau ant kaktos, – tada jas sudegino, o pelenus supylė tau
po liežuviu, kad greičiau atsigautum.“
Man truputį svaigo galva.
„Ar padėjo?“ – paklausiau.
Jis linktelėjo.
„Gaila, kad tau teko tiek iškentėti, bet kūdikis neapsakomai gražus, Tara. Tu
jau laikei jį ant rankų, pameni?“
Staiga prisiminiau silpną savo dukrelės knirkimą, kaip laikiau ją glėbyje.
Prisiminiau lengvą švelnion flanelėn susukto kūnelio svorį savo delnuose,
spenelio traukimą. Prisiminimai plūdo lyg sapne, ir aš troškau įsidėmėti
kiekvieną menkiausią smulkmeną.
„Kur ji dabar? Noriu pamatyti.“
Pažvelgiau per jo galvą į pintą lopšį prie lango.
„Noelė išsinešė į virtuvę, jai reikia dar kažką padaryti. Pasakiau, kad tu jau
bundi, ir ji pažadėjo tuoj atnešti mergytę čia. – Staiga jis palinko prie manęs ir
prisiglaudė skruostu prie veido. – Jau maniau, kad tavęs neteksiu, – tarė. –
Prarasiu jus abi. Labai išsigandau. Sakiau sau, kad padarėme didelę klaidą, kai
nusprendėme gimdyti namie. Bet Noelė... jokia kita akušerė nebūtų
susitvarkiusi geriau. Mes jai už viską dėkingi. Ji tokia šauni, Tara.“
Pajutau nuo jo skruosto sklindant šilumą, lipnų drėgnumą ant savo odos, ir
uždėjau ranką jam ant veido.
„Kūdikio vardas... – tyliai sušnibždėjau. Mes buvome tikri, kad gims
berniukas, dar vienas Samuelis Vincentas, tad apie vardą mergaitei nė
nepagalvojome. Greisė, Sara, Hana – tiko visi vardai, bet tvirtai nebuvome
apsisprendę. – Gal Noelė?“ – pasiūliau.
Semas atplėšė savo skruostą nuo manojo. Akimirką pasidingojo, kad jo akyse
žybtelėjo dvejonė, bet paskui jis linktelėjo galvą. Nusišypsojo.
„Štai ir ji, – į kambarį įėjo Noelė, nešina mažu ryšulėliu. – Mamytė tavęs
laukia, mažyle.“
Ji priglaudė galvą prie ryšulėlio, ir aš pajutau širdy tokį alkį, kokio dar
niekada nebuvau jautusi. Jeigu būčiau turėjusi jėgų pašokti iš lovos, būčiau
stryktelėjusi ir griebusi iš jos savo vaiką, bet dabar tik atkišau rankas, ir Noelė į
jas įdėjo kūdikį.
Suglaudę kaktas mudu su Semu žiūrėjome į mažosios dukrelės veiduką.
Atsmaukusi geltonos kepurytės kraštelį pamačiau šviesiai rudus plaukučius.
Skruostukai buvo rausvi ir apvalūs, antakiukai dūmų spalvos ir lenkti kaip
pjautuvai. Mergytė atmerkė akeles ir žiūrėjo į mus neregiu, bet kartu ir įdėmiu
žvilgsniu, tarsi būtų ilgėjusis mūsų lygiai taip kaip ir mes, norintys kuo greičiau
ją pamatyti. Mano akys pradėjo ašaroti, žiūrėdamos į šitą rankose laikomą
stebuklą. Negalėjau atplėšti nuo jos akių, bet Semas pakėlė galvą ir pažvelgė į
Noelę. Ji sėdėjo ant lovos kraštelio kojūgalyje ir šypsojosi.
„Pavadinsime ją Noele“, – tarė jis.
Pakėlusi akis pamačiau, kaip iš jos veido dingo šypsena.
„Oi, ne, nereikia.“ – Pasakė taip, lyg draustų.
„Reikia, – paprieštaravau aš. – Mes taip norim.“
Net be glaustinių lęšių mačiau, kaip nukaito Noelės skruostai.
„Labai prašau, nereikia, – pakartojo ji. – Pažadėkite neužkrauti šitam vaikui
mano vardo naštos.“
„Gerai“, – skubiai atsakėme mudu su Semu, nes buvo matyti, kad ji
susikrimto, tik nesupratau, dėl ko. Gal nepatiko tasai vardas? Man jis visada
skambėjo taip švelniai, lyriškai ir sodriai. Bet ją nežinia dėl kokios priežasties
mūsų sumanymas nuliūdino. Tiek to. Išrinksime kitą. Gražų vardą mūsų
nuostabiai dukrytei.
Sėdėdama bažnyčioje šalia aną naktį gimusios dukters, prisimenu ankstesnį
glaudų ryšį su savo vaiku – fizinį, emocinį, dvasinį. Pirmaisiais mergaitės
gyvenimo metais šis ryšys buvo itin tvarus. Kas lemia, kad tasai artumas
išsigimsta į tokį nepakeliamą atitolimą? Ar yra vilties, kad mudviejų ryšys kada
nors vėl atgims?
6
Emerson
Dieve, jaučiuosi kaip zombė. Gedulingi pietūs vyksta pas mane, o aš slankioju
savo pačios namuose lyg pasiklydusi. Bene visi vilki juodai, išskyrus mane.
Užsimečiau savo mėgstamą žalią palaidinukę ir užsisegiau žaliai rusvą gėlėtą
sijoną, jau ankštoką per juosmenį. Tiesiog nesusimąsčiusi išsitraukiau šįryt iš
spintos iš apsivilkau. Vis tiek Noelei būtų nepatikę, kad visi apsirengę tik juodai.
Beveik nesusigaudau, kas dedasi: Dženė su Greise pabėgo nuo suaugusiųjų ir
užsidarė viršuje. Nusamdyta Taros maisto tiekėja vaikščioja po kambarius su
padėklais ir siūlo skrudintos itališkos duonos sumuštinukų su krevetėmis, o
Tedas iš visų pusių akies krašteliu stebi mane. Mato, kad esu visai palūžusi.
Džiaugiuosi, kad Noelės mama su savo prižiūrėtoja iškart po laidotuvių
išvažiavo. Turbūt neįstengčiau ilgiau regėti jos sielvarto.
Tara imasi vykdyti bendravimo su žmonėmis pareigą, bet vis tiek stengiasi
būti kuo arčiau manęs. Tedas su Janu, pasiėmę į rankas lėkštutes su maistu,
stovi svetainės kampe ir šnekučiuojasi, turbūt apie sportą. Aš vis dar negaliu
įprasti matyti tųdviejų vyrų be Semo. Dabar ir Noelės nebėra. Maža to, šįryt
man dar paskambino iš slaugos namų ir pranešė, kad mano mylimą senelį
ketinama perkelti į slaugos ligoninę. Pamažu tuoj visų neteksiu. Jau kuris laikas
viskas ritasi tik blogyn.
Atėjo kelios savanorės iš Noelės kūdikių rėmimo programos. Pažįstu bene
visas, tik ne per geriausiai. Stengiuosi su visais bendrauti, linkčioju galvą,
šypsausi, spaudžiu rankas. Visi geru žodžiu mini Noelę, niekas neklausia, kodėl ji
taip padarė. Bent jau prie manęs. Užtat teiraujasi, kaip man sekasi kavinėje, o
aš jiems atsakinėju kaip visada: „Puikiai. Užsukit kada nors.“ Ir jų, ir savo pačios
balsus girdžiu kaip pro tirštą rūką, o akimis vis ieškau vienintelio čia nesančio
žmogaus: Noelės. Kai tik susigriebiu besidairanti jos, kūną tarsi elektra nupurto,
ir vėl grįžtu į tikrovę. Turbūt man temsta protas.
Po valandos – nors man ji prailgsta iki mažiausiai trijų valandų – Tara
pagaliau atplėšia mane nuo moters, be paliovos pasakojančios apie savo
mezgamus kūdikių drabužėlius.
– Pertraukėlė, – sušnibžda ji man į ausį.
Leidžiuosi Taros vedama per svetainę į stiklinę verandą, mūsų įsirengtą prieš
metus. Ji suima mane už pečių ir sodina ant sofos, o pati klesteli priešais ant
otomanės. Pro uždarytas verandos duris girdėti balsai iš svetainės. Laimė, jie,
rodos, sklinda iš labai toli. Pakeliu akis į Tarą ir padėkoju:
– Ačiū tau. Aš ten vos neuždusau.
Ji linkteli.
– Mačiau. Tau labai sunku.
Susiraukiu ir tyliai prisipažįstu:
– Akimis vis ieškau Noelės. Juk tai beprotybė, ką? Aš visai rimtai, nejuokauju.
Vis atrodo, kad ims ir įžengs pro duris.
– Man irgi tas pat, – sako Tara. – Vis dar atrodo, kad kartais matau Semą.
Anądien pasivaideno maisto prekių parduotuvėje. O kitą kartą Vandens gatvėje
pamačiau vyrą automobilyje, tai vos neapsigręžiau ir nenuvažiavau iš paskos.
– Niekaip nesuprantu, kodėl į laidotuves atėjo tiek nedaug žmonių, – tariu aš.
Toks dalyvavimas – tikriau, nedalyvavimas – mane skaudina. – Tikėjausi, kad
ateis... visos mamos, kurių kūdikiams ji padėjo gimti... – Palinguoju galvą. – Juk
žinai, kad ji itin artimai su jomis bendravo. Itin nuoširdžiai. Tikėjausi, kad jos
visos ateis.
– Taigi. – Tara paglosto man ranką, gulinčią ant šlaunies. – Aš irgi taip
maniau, bet gal jos nepastebėjo laikraštyje skelbimo?
Ji buvo parašiusi straipsniuką apie Noelę. Puikus darbelis, tik gal kiek
melodramatiškas, betgi tokia jau ta mūsų Tara.
– Su straipsniu, ar be jo, vis tiek turėjo pasklisti gandas, – sakau.
– Mamos tikriausiai užsiėmusios savo šeimynomis.
Staiga trenkiu kumščiu sau per šlaunį.
– Niekaip nesuprantu, kodėl ji taip padarė? – kartoju it užsikirtusi plokštelė. –
Ką aš praleidau pro akis? Kaip mes nieko nepastebėjome?
Tara pakraipo galvą ir taria:
– O, kad aš žinočiau... – Pasitrynusi kaktą priduria: – Juk ne dėl finansinių
sunkumų, tiesa? Pinigų ji turėjo ganėtinai pasitaupiusi, tad tikrai ne dėl jų.
– Pinigai jai visai nerūpėjo, – sakau. – Juk tu puikiai tai žinai.
– Aš vis galvoju, gal ji sirgo, tik mums nieko nesakė. Gal neturėjo sveikatos
draudimo ir manė, kad savižudybė yra vienintelė išeitis. Ar jau gauta galutinė
skrodimo išvada?
– Dar ne. Aš abejoju, kad ji sirgo, Tara. Labai abejoju. O galutinėj skrodimo
išvadoj bus parašyta: raminamųjų ir narkotikų perdozavimas.
Tara atsilošia į otomanę ir taria:
– Ji niekad neprašydavo niekieno pagalbos.
– Ir niekam nerodė savo silpnumo, – priduriu aš. – Visada dėjosi esanti
stipruolė.
Prasiveria verandos durys, pro plyšelį kyšteli moters galva.
– Gal katra jūsų esat Emerson? – paklausia.
– Aš.
Noriu atsistoti, bet kojos manęs neklauso, tad pasilieku sėdėti.
Moteris lyg kokia rikiuotės mokymo seržantė greitais ir tiksliais judesiais
pereina kambarį ir atkiša man ranką. Aš net susigūžiu. Jaučiuosi lyg pripūstas
balionas, galintis tuoj pat sprogti, jeigu ji prieis per daug arti.
– Glorija Meisi, – prisistato moteris. Ji įpusėjusi šeštą dešimtį, trumpais
griežto kirpimo, visai žilais plaukais. Mūvi slepiamosios spalvos kelnes, vilki
tamsiai mėlyną sportinį švarkelį.
Tara pakyla nuo otomanės ir pasiūlo moteriai vietą. Toji sėdasi priešais
mane. Pro kelnių audinį styro aštrūs keliai. Glorija Meisi. Man ta pavardė
girdėta, tik vienas Dievas žino, kur. Suraukusi kaktą žvilgteliu į Tarą ir matau ją
irgi bandant ką nors prisiminti. Mudviejų galvos atrodo niekam tikusios. Moteris
tai supranta.
– Aš esu Foresto Gleno gimdymo namų ginekologė, – sako ji. – Noelė pas mus
dirbo pribuvėja.
– Ak, taip. – Mosteliu ranka į Tarą. – Susipažinkite, čia Tara Vincent. Mudvi
buvom artimiausios Noelės draugės.
– Taip, pamenu, – sako Glorija. – Drauge mokėtės Šiaurės Karolinos
universitete Vilmingtone, tiesa?
Tara linkteli.
– Taip, mokėmės kartu, nors ji buvo pora kursų už mus vyresnė.
– Dovanokit, kad atvykau gerokai pavėlavusi, – atsiprašo Glorija. – Šįryt
turėjau priimti gimdymą, tad nesuspėjau į mišias, bet labai norėjau pasimatyti su
jumis ir perduoti nuoširdžiausią užuojautą dėl Noelės netekties. Ji buvo
nepakartojama.
– Ačiū, – padėkoju.
– Nemačiau jos... gal kokius dešimt metų, bet ji iš tų žmonių, kurių negalima
pamiršti.
Dešimt metų?
– Aš turbūt jus su kuo nors painioju, bet man atrodo, kad ji iš jūsų įstaigos
išėjo gal vos prieš metus.
Nustebusi Glorija Meisi kilsteli antakius.
– Ne, – prieštarauja ji. – Mane irgi lygiai taip pat nustebino straipsnis
laikraštyje. Ten rašoma, kad ji prieš porą metų išėjo iš mūsų įstaigos, nors išties
prabėgo geras dešimtmetis. Gal net dvylika metų. Reikia prisiminti. Maždaug
tuo pat metu ji ėmėsi kūdikių rėmimo programos.
Bandydama prisiminti aš irgi suraukiu kaktą.
– O aš maniau, kad visą tą laiką dirbo pas jus. – Pažvelgiu į Tarą. – Ar jau visai
susipainiojau? Negi ji iki savo medicininės praktikos pabaigos nebuvo susijusi su
Foresto Gleno ligonine?
Tara linkteli.
– Prieš kelerius metus pasiunčiau vieną moterį pas ją į tą ligoninę, – pasakė ji.
– Teisybė, mes nuolat priimdavom jos rekomenduojamus žmones, – patvirtino
Glorija. – Ir visąlaik perduodavom moteris kitoms pas mus dirbančioms
pribuvėjoms.
– Tai kur tada dirbo Noelė? – klausiu. – Nieko nebesuprantu.
– Aš... – Glorija žvilgteli į mane, į Tarą ir sako: – Esu tikra, ji liovėsi dirbusi
pribuvėja, vos tik išėjusi iš mūsų. Jeigu būtų įsidarbinusi kitur, aš būčiau žinojusi.
Mūsų abiejų akys susminga į ją. Man dingojasi, kad lekiu ilgu tamsiu tuneliu.
Išsigąstu, kad nebepakelsiu daugiau nė vienos naujienos apie Noelę. Man kaista
protas. Norisi surikti visam pasauliui: Noelė neturėjo jokių paslapčių! Liaukitės
darę iš jos slapukę!
– Man regis, – atsakau Glorijai, – Noelė nenorėjo, kad jūs žinotumėte ją
ėmusis praktikos kitoj ligoninėj.
Staigiu, gerai išmoktu judesiu Glorija išsiima mobilųjį telefoną iš permesto per
petį rankinuko ir taria:
– Luktelėkit. – Paskui greitai suranda numerį. – Lore, čia aš. Ar nepameni,
kada iš mūsų išėjo Noelė Dauni? – Moteris linkteli ir žiūrėdama į mane kartoja,
kas jai kalbama. – Gruodžio pirmąją bus lygiai dvylika metų, – pasako, o paskui
paaiškina: – Čia mano administratorė. Ji tikina tai puikiai pamenanti, mat kaip tik
tą dieną vyras jai įteikė skyrybų pareiškimą. Tąsyk jinai jo nepriėmė, ir abu
toliau sėkmingai gyvena kartu. Tiesa, Lorele? – Moteris nusišypso telefonui, o
man galva plyšta nuo išgirstos naujienos.
– Tai kur ji nuėjo dirbti? – klausia Tara.
– Ar ji dar kur nors dirbo? – Glorija teiraujasi savo administratorės ir vėl
linkteli. – Aha. Taip ir maniau. Gerai, ačiū tau. Aš tuoj grįšiu į darbą. – Ji įsimeta
telefoną atgal į rankinuką. – Išėjusi iš mūsų ji nebepratęsė gydytojo licencijos.
– Ką? – sušunku aš. – Negali būti!
– Aš jau ničnieko nebesuprantu. – Tara susmunka ant sofos šalia manęs.
– Gal ta jūsų administratorė supainiojo ją su kokia nors kita pas jus dirbančia
pribuvėja? – bandau įpiršti mintį.
Glorija papurto galvą.
– Vargu. – Moteris įdėmiai žvelgia į mane, tiesiog girdžiu jos galvoje
knibždant mintis, kad aš prasta draugė, jeigu nežinau, kuo ir kaip Noelė gyveno.
– Pamenu, anuomet kilo daug kalbų, bet visi sakė, esą ji nusprendusi atsidėti
kūdikių rėmimo programai, – kalba Glorija. – Žinau, kad tuo metu jai labai
skaudėjo nugarą, gerai prisimenu. Viena mano kolegė, sužinojusi, kad Noelė
išeina iš mūsų, kalbino pereiti pas ją, bet toji pasakė daugiau nebeužsiimsianti
šita veikla.
– Betgi ji visą tą laiką priiminėjo kūdikius, – pareiškiu aš.
– Tikrai, – pritaria man Tara. – Ir toliau dirbo pribuvėja.
– Taip manot? – Glorija krypteli galvą. – O kas jai leido?
Pasižiūriu į Tarą – gūžčiodama ji ištaria:
– Aš nežinau.
– Ji man sakydavo vykstanti pas pacientę, – imu lėtai rinkti žodžius, nes ir pati
nesu tikra, ką kalbu. Iš viso nebežinau, kas vyksta. Ar ji tikrai man taip
sakydavo? Suspaudžiu pirštais smilkinius. – Dvylika metų? Juk tai absurdas! –
Kiek žinau, pastaruosius dvylika metų Noelė užsiėmė iš esmės trim dalykais:
pribuvėjos darbu mūsų miestelyje, kūdikių rėmimo programos vykdymu ir, jos
pačios žodžiais tariant, „darbu kaime“. Kas keleri metai keliems mėnesiams
vykdavo į neturtingą kaimo vietovę ir savanoriškai mokydavo tenykštes moteris
pribuvėjos amato. Pati buvo užaugusi skurdžiame kaime, tad šitaip bandė
atiduoti duoklę gimtajam kraštui. Negi mes ištisus dvylika metų nežinojome, kokį
gyvenimą Noelė iš tiesų gyvena?
– Aš tikrai žinau, kad ji kalbėdavo apie savo pacientes, – įsiterpia Tara. Jeigu
man aptemo protas, tai turi patirti ir ji.
– Dovanokit, – Glorija pakyla eiti, – kad jus taip nuliūdinau. Čion važiuodama
tikrai to nesitikėjau. – Pasilenkusi šaltai, be jokio jausmo apkabina mane, paskui
Tarą. – Man jau metas, – sako. – Darsyk priimkite užuojautą. Didžiulė netektis
visai mūsų bendruomenei.
Ji išeina iš kambario, o mes su Tara dar kurį laiką sėdime visiškai sutrikusios.
Man, nudelbusiai akis į verandos grindis, ima lietis vaizdas.
Tara paglosto man nugarą ir ištaria:
– Viską galima vienaip ar kitaip paaiškinti.
– Kurgi ne, – atsakau jai. – Aš net žinau, kaip. Labai nesmagu, bet mums teks
su tuo sutikti.
– Apie ką tu čia? – klausia ji.
– Ogi apie paaiškinimą. Reikalas tas, kad mes Noelės visai nepažinojom. –
Žvilgteliu į Tarą, ir sutrikimas mano širdyje užleidžia vietą tvirtam ryžtui. –
Turime išsiaiškinti, kodėl ji mirė, Tara. Šiaip ar taip, mums reikia artimiau su ja
susipažinti.
7
Noelė
Tara
Emerson
Po poros valandų sėdžiu prie staliuko Noelės darbo kambaryje ir skaitinėju per
kelis mėnesius susikaupusius jos elektroninius laiškus. Be susirašinėjimo su
Tara, manim, Greise ir Džene, diduma laiškų skirti Siuzanai ir kitoms
savanorėms. Nerandu nieko neįprasto. Tiesiog eilinė korespondencija.
Tedas ištraukia iš spintos didžiulę, sunkią kartoninę dėžę ir pastato vidury
kambario.
– Gal galima visa tai išmesti? – klausia.
Kai jis nukelia jos dangtį, pamatau daugybę vokų, atvirukų, ranka rašytų
laiškų ir nuotraukų.
– Kas čia? – klausiu pačiupusi pilną saują. Paskui pasidedu popierius ant stalo
ir atverčiu vieną atviruką.
Brangioji Noele,
sunku žodžiais apsakyti, ką Jums jautėme pastaruosius devynis mėnesius.
Gaila, kad anksčiau negimdžiau vaikų namie. Tai tiesiog nuostabu. Negaliu
patikėti, kiek daug mums parodėte švelnumo, dėmesio ir palaikymo (juk aš
anąsyk paskambinau trečią valandą nakties, ir Jūs iš karto atlėkėte, nors iš
pradžių teisingai spėjote, kad tai tik Brekstono sąrėmiai – labai Jums ačiū).
Džina puikiai valgo ir greitai auga. Noele, mes Jums nepaprastai dėkingi ir
tikimės, kad visada liksite ypatingas žmogus mūsų gyvenime.
Jus mylinti
Zoja
Negalėjau patikėti, kai viena ponia atnešė į globos namus tokių gražių
drabužių man ir mano vaikeliui. Labai jums ačiū, panele Noele!
Pažvelgiu į Tedą.
– Nereikia, – sakau. – Dar nemesk. Parsivešiu tą dėžę namo. Norėčiau
peržiūrėti, kai turėsiu daugiau laiko.
Tedas nusijuokia.
– Kada gi tu jo turėsi? Šeimininkauji kavinėje ir dar po kelis kartus per savaitę
lakstai pas senelį. Beje, ar vis dar ketini pas mus rengti Siuzanos jubiliejaus
iškilmes?
Taip žagteliu, kad vos neužspringstu. Siuzanos jubiliejus. Griebiuosi už
galvos.
– Visai pamiršau, – prisipažįstu Tedui. Buvau davusi leidimą rengti vakarėlį
mūsų namuose, nes Noelė norėjo sukviesti pusę pasaulio, o pas mus vietos per
akis.
– Atšauk, – pataria Tedas.
Papurtau galvą.
– Negalima. Kvietimai jau išsiųsti, o ir...
– Dedu galvą, kad dabartinėmis aplinkybėmis Siuzana supras.
Siuzana man apie tai nė žodžiu neužsiminė, tikriausiai nedrįso prabilti šia
tema. Vieniša mama, dukart susigrūmusi su vėžiu, jau nebesitikėjo sulaukti
penkiasdešimties. Bet Noelė vis tiek būtų norėjusi surengti jai jubiliejų.
– Ne, – atsakau. – Pokylis įvyks. Iki jo dar trys savaitės. Tara žadėjo padėti.
Jeigu reikia ką nors surengti, suplanuoti ar suorganizuoti, Tarai tik duok.
– Taip manai? – klausia Tedas. – Man regis, tu per daug įsipareigoji.
Galbūt jis teisus, be to, man reikia daugiau laiko skirti merdėjančiam savo
seneliui. Kai tik apie jį pagalvoju, apsipilu ašarom. Užvakar mudvi su Džene
aplankėme jį Džeksonvilyje. Atrodė toks išsekęs, sumenkęs toje didelėje slaugos
ligoninės lovoje, kad vos pažinau. Bet labai apsidžiaugė mus pamatęs. Visi mano
gražiausi prisiminimai apie senelį – iš vaikystės. Mano tėvas daug keliaudavo, o
senelis išmokė minti dviratį, žvejoti ir netgi gaminti valgį. Dabar mano
prioritetas – rasti laiko jam aplankyti.
Bet tos dėžės taip pat negaliu išmesti.
– Kol kas aš ją dar palaikysiu, – sakau Tedui. – Noriu pažiūrėti, ko tos moterys
jai prirašė.
– Verčiau mestum lauk, – pataria jis. – Visiems jos daiktams pas mus nė vietos
neužteks.
– Vis tiek pasiimsiu, – užsispiriu ir užlankstau dėžės kraštus. Gal, duok Dieve,
tenai bus tai, kas užves mane ant kelio ir padės suieškoti jos sūnų ar dukterį. Aš
savo ruožtu padėsiu Noelei ir toliau gyventi tarp mūsų.
10
Noelė
Tara
Emerson
Penktadienio popietę pamanau, kad pagaliau atėjo laikas sėsti prie Noelės dėžės
su laiškais ir atvirukais. Dženė mokykloje, Tedas išvažiavęs aprodyti klientui
nekilnojamojo turto, tad aš po pietų uždarau kavinę. Daug kas man pastaruoju
metu pataria pradėti tiekti ir vakarienę, bet man užtenka pusryčių ir pietų. Ir su
jais vos spėju suktis.
Grįžusi namo gerokai nustembu, kad Dženė su Greise jau parėjusios iš
mokyklos kambarėlyje virš garažo rūšiuoja daiktus kūdikių rėmimo programai.
– Kodėl taip anksti grįžot namo? – klausiu nužvelgdama tvarkingomis
krūvelėmis sudėtus drabužėlius ir paklodėles.
– Šiandien mokėmės tik iki pietų, – atsako Dženė ir priėjusi apsikabina. Ji nuo
mažų dienų mėgsta su visais apsikabinti, paveldėjo tai iš manęs. Tik jau ne iš
Tedo.
– Kaip tu laikaisi, Greise? – klausiu imdama iš krūvos mažą, dailų rankų darbo
megztuką. – Dieve, koks žavus daikčiukas.
– Normaliai, – atsako ji. – Tik baisiai nesiseka siūti. – Atkiša parodyti vaikišką
paklodėlę, ir aš nusijuokiu matydama sutrauktas siūles. – Kitos išėjo gerėliau, –
kalba ji. – Kažkodėl mašina labai traukė siūlą. Bet paskui mama man ją
suderino.
Pamėginu įsivaizduoti Greisę siuvančią. Ko gero, jai tai net patinka. Ji nuo
seno mėgsta tokius darbus, kai reikia dirbti vienam: rašyti, skaityti, piešti.
– Klausykit, – tariu, – po poros savaičių Siuzanos jubiliejus, ir mudviem su
Tara reikia pagalbininkių, galinčių papuošti patalpą. Ar judvi turėtumėt laiko...
– Siuzana kelia puotą? – Greisė kilsteli galvą nuo lankstomos paklodėlės.
Linktelėjusi atsakau:
– Jai sukanka penkiasdešimt. Pokylis vyks čia, pas mus, todėl...
– Ar Klivas irgi atvažiuos į jubiliejų? – skuba klausti Greisė. Jos veide tiek
vilties, tiek laukimo, kad man į ją žiūrint net širdį suspaudžia.
– Nežinau, brangute, – pasakau. – Gal ir atvažiuos. – Nuo tada, kai Klivas ją
paliko, merginos akys atrodo tarsi užgesusios.
Greisė numeta į šalį paklodėlę ir išsitraukia iš kišenės telefoną. Žiūriu, kaip
rašo žinutę – be abejo, Klivui. Dženė irgi nenuleidžia nuo jos akių, ir aš pastebiu
dukters veide rūpestį dėl draugės.
Žvilgtelėjusi į mane Dženė ištaria:
– Mes galėsim tau padėti, mama.
– Puiku, – atsakau. – Ir dar vienas dalykas. Kai šįryt kalbėjau su Siuzana, ji
man minėjo šiąnakt gimus kelis neišnešiotus kūdikius ir paklausė, ar katra jūsų,
o gal ir abi kartu negalėtumėte popiet nunešti keleto naujagimio kraitelių į
ligoninę.
– Žinoma, – atsako Dženė. Ką tik gavusi vairuotojo pažymėjimą ji tik ir laukia
progos pasivažinėti.
Greisė pakelia akis nuo telefono ir paprašo Dženės:
– Ar galėtum pirmiau užvežti mane namo?
– Nenori pažiūrėti į naujagimus? – klausia Dženė.
Greisė papurto galvą, bet aš žinau, kad nenori važiuoti dėl pačios ligoninės.
Tara buvo man minėjusi, kad Greisė negali žiūrėti net į kelio ženklą su ligoninės
simboliu. Pastarosiomis dienomis išbąla vos jį pamačiusi.
– Jai reikia, kad nuvežtumėte iki vakaro. Tad susitarkite pačios.
– Gerai, – atsako Dženė.
Einu prie laiptų ir pusiaukelėje išgirstu Dženę klausiant Greisės:
– Ką jis rašo?
Stabtelėjusi imu vogčiomis klausytis jų pokalbio.
– „Negaliu praleisti, kitaip ji manęs išsižadės“, – atsako Greisė. Įsivaizduoju ją
skaitant žinutę telefone. Iš balso atrodo, kad viltingai šypsosi.
Ak, Greise, pamanau. Jam jau aštuoniolika, jis mokosi koledže, brangioji. Iš
šitų šiaudų nebus grūdų.
Nulipusi į pirmą aukštą traukiu į darbo kambarį – ten manęs laukia Noelės
laiškų ir atvirukų dėžė. Tarsi mano namuose būtų apsigyvenęs dar vienas
žmogus, vietos užimantis nedaug, bet, regis, viskam darantis didelę įtaką. Šita
dėžė – paskutinė mūsų viltis. Jokie daiktai Noelės namuose nedavė mums
atsakymų. Mudvi su Tara apskambinėjome visas ligonines dvidešimt penkių
mylių spinduliu aplink miestą, kalbėjomės su visomis nėščiųjų konsultacijomis, ir
visur išgirsdavome, ko nežinojusios: Noelė pribuvėjos darbą buvo metusi jau
labai seniai. Tik keli gydytojai sakė pastaruoju metu su ja matęsi, bet mes
nebesivarginome klausti, ar jiems neatrodė, kad ji kenčia nuo depresijos.
Siuzana su savo savanorėmis mus irgi nuolat šito klausia. Kad ir kas trukdė
Noelei ramiai gyventi, mums ji to nerodė. Nujaučiu, kad ir dėžėje kažin ar
rasime visus atsakymus, bet nenoriu jos ignoruoti, kol dar teikia mums vilčių.
Daugiau jokių trikdžių. Dabar jau turiu laiko. Pradėsiu knaisiotis.
Darbo kambarį mes pasidaliję kartu su Tedu – didelę patalpą žemomis
lubomis, ankstesnių šeimininkų prilipdytą kaip priestatą savo tėvams... matyt,
nelabai mylimiems. Žemos lubos slegia, bet vietos mums užtenka. Vienoje
kambario pusėje stovi Tedo rašomasis stalas ir visa jo technika, kitoje – gerokai
mažesnis maniškis. Belangėje sienoje įrengėme knygų lentynas, o prie dviejų
langų pastatėme po didelį stalą, ant jų Tedas laiko paskleidęs savo žemėlapius.
Dabar po tais stalais tyliai snaudžia Šešėlis ir Mėlynoji. Kol neturėjau kavinės,
savo darbo kambario pusėje laikiau namų ūkio bylas ir dokumentus, o dabar
mano segtuvų spinta visiškai užgrūsta kavinės dokumentais. Negaliu atsistebėti,
kad mano gyvenimas lig šiol klostėsi taip puikiai, jaučiausi lyg sapne. O dabar
nebėra nei Semo, nei Noelės, senelio irgi greit nebeturėsiu. Numanau, kad jau
niekada nebeaplankys jausmas, kai žinai, kad tavo pasaulyje visur tvarka.
Įsitaisau minkštakrėslyje prie lango, pasemiu iš dėžės saują laiškų ir atvirukų
ir netrukus pajuntu, kad manęs laukia didelis darbas. Rankose laikau laišką,
rašytą prieš mėnesį, kitą – prieš aštuonerius metus. Čia yra ir elektroninio laiško
iš Noelės susirašinėjimo su kita pribuvėja kopija. Dvi kūdikių nuotraukos.
Paauglio fotografija. Dženės sveikinimo su gimtadieniu atvirukas, kurį, pamenu,
prieš daug metų pati išrinkau ir liepiau nusiųsti Noelei. Rodos, lyg Noelė būtų
paėmusi didžiulį plakiklį ir sumaišiusi visą dėžės turinį. Gaila, kad Tara neturi
laiko man padėti. Per pusvalandį sudėliotų visus popierius abėcėlės tvarka ir
pagal datas.
Atsistoju, einu prie stalo, stovinčio palei langą, nustumiu nuo jo daiktus ir
imuosi rūšiuoti atvirukus, laiškus, nuotraukas ir net laikraščių iškarpas. Tedas
nesiliauja raginęs viską mesti lauk, betgi Noelė išsaugojusi tiek daiktų. Jie
atrodė jai labai svarbūs. Noriu suvokti, ką ji jautė mesdama dėžėn kiekvieną
popieriuką. Kam juos laikė? Tedas mano, kad mane slegia sentimentai, kad
gedžiu Noelės ir labai sielojuosi dėl senelio. Sako, mane apsėdo liūdesys – gal
taip ir yra, bet ta dėžė tapo paskutiniu daiktu, siejančiu mane su dviem
geriausiais draugais. Šitie daiktai Noelei buvo labai brangūs, todėl ji ir stengėsi
juos išsaugoti.
Jeigu viską sudėliočiau chronologine tvarka, gal man pavyktų atsekti, kas
dėjosi jos galvoje per pastaruosius keletą metų. Gal net parašyčiau trumpą jos
biografiją. Jeigu mums pasisektų rasti jau užaugusį jos vaiką, gal jis (ar ji) labai
apsidžiaugtų esąs kuo nors panašus į savo tikrąją motiną.
– Tik nemanyk, kad turėsi laiko rašyti, – garsiai tariu sau, lygiuodama krūvelę
atvirukų. Šešėlis pakelia galvą ir klausiamai dirsteli į mane, ar kartais kalbu ne
apie ėdalą.
Pamatau atviruką, mano pasiųstą Noelei per pastarąjį jos gimtadienį.
Paskutinį gimtadienį. Sunkia širdimi paglostau paveikslėlį, tada iš dėžės pasemiu
kitą saują laiškų. Randu iškarpą iš pernykščio laikraščio su straipsniu apie
ginekologijos kabinetų ketinimą atsisakyti pribuvėjų paslaugų. Palinguoju galvą.
Mes manėme, kad ji dėl to ir metė savo darbą. Pati mums taip sakė, esą verčiau
išeiti dabar, kol dar viskas gerai, o iš tikrųjų buvo metusi savo darbą senų
seniausiai.
– Kodėl mums nieko nesakei? – vėl garsiai paklausiu.
Mano planas sudėlioti laiškus chronologiškai greitai žlunga, mat daugelis jų
be datų. Tad pradedu rūšiuoti kitaip: į vieną krūvelę dedu atvirukus, į kitą
laiškus, į trečią elektroninių laiškų spausdintines kopijas, o į ketvirtą laikraščių
iškarpas. Pačiame dėžės dugne įstrigęs tarp užlenkiamų kraštų guli Greisės
Valentino dienos atvirukas – ji nupiešė jį Noelei neturėdama nė ketverių. Bandau
įsivaizduoti, kaip Noelė ketina išmesti jį į šiukšlių kibirą, paskui apsigalvoja ir
deda į saugotinų daiktų dėžę.
Išgirstu išeinant iš namo mergaites ir nutariu padaryti pertrauką. Virtuvėje
išsiverdu arbatos, išvynioju parsineštą iš kavinės paplotėlį, atlaužiu kelis
gabaliukus ir numetu šunims. Paskui nusinešu jo likučius ir arbatą į darbo
kambarį.
Man sugrįžus, žvilgsnis užkliūva už nedidelio atviruko baltais ir mėlynais
langeliais Pasidedu ant stalo puodelį su paplotėliu ir paimu jį į rankas. Atverčiu ir
priblokšta atsisėdu į krėslą. Tai buvo mano pačios atvirukas, rašytas labai
seniai. Jeigu tiksliai, net prieš septyniolika metų.
Noele,
ačiū, kad rūpinaisi manimi. Rodos, Tu puikiai supratai, kiek man teko
ištverti, ir darei, ką reikėjo, mokėjai tinkamai paguosti ir padėti žodžiu.
Nežinau, kaip būčiau be Tavęs ištvėrusi.
Su meile
Ema
Mieloji Ana,
jau daug kartų bandžiau rašyti Jums laišką, štai ir dabar pradėjau ir
nebežinau, kaip paaiškinti...
Ir viskas. Tik viena eilutė. Ką paaiškinti? Kas toji Ana? Puolu ieškoti tarp
laiškų ir atvirukų, gal rasiu ką nors nuo Anos. Randu vieną atviruką, pasirašytą
jos vardu. Jame rašoma: „Noele, mūsų šeima Jus tiesiog dievina! Anė.“ Vardas
panašus į minimą Noelės laiške, bet rašomas kitaip. Nei pavardės, nei datos.
Prie atviruko lipnia juosta priklijuota berniuko nuotrauka. Nuplėšiu ją ir kitoje
pusėje perskaitau pavardę: Polas Deleinis.
...nebežinau, kaip paaiškinti...
Laiškas atrodo labai senas. Per daugelį metų persikų spalvos popierius
suminkštėjęs. Kuo jis gali būti man svarbus?
Numetu į šoną nebaigtą laišką ir toliau traukioju iš krūvelės lapus vieną po
kito, užsikąsdama paplotėliu ir užsigerdama Earl Grey arbata. Tik pasiekusi
dėžės dugną aptinku dar vieną Noelės laišką, šįkart rašytą kompiuteriu. Truputį
aplamdytą. Vėliau atsiminsiu – kai išimu jį iš krūvelės, tenka palyginti ranka.
Pradedu skaityti ir nė nepajuntu, kaip užgniaužia kvapą – nustoju alsuoti, o
paskui taip ūmiai pašoku nuo krėslo, kad nusviedžiu puodelį su arbata ant
grindų.
13
Noelė
Tara
Emerson
Henrio kavinę pažįstu kaip savo penkis pirštus. Viduje viskas žėri šiltu gintaro
žvilgesiu. Tokį įspūdį daro medžio papuošimai, apšvietimas ir mokos spalvos
odiniai krėslai nišose. Paprastai ši aplinka mane iškart nuteikia raminamai, tik
šiandien nusiraminti čia nepavyks.
Mūsų įprastinėje nišoje, laikomoje sava, pastebiu sėdint Tarą. „Galima uždėti
lentelę su užrašu „Galloway merginų stalas“, – sykį pajuokavo ji, kai anais laikais
mėgdavom kas savaitę visos trys susibėgti ir paplepėti. Bet paskui gyvenimas
ėmė diktuoti savo planus.
Tara atsistoja ir nesišypsodama apkabina mane. Jaučia, kad atsitiko kas nors
rimta.
Padavėja priima mūsų gėrimų užsakymą, o valgiaraštį žinome atmintinai, tad
užsisakome pavalgyti iš karto. Tara pasiima mėsos kepsnį su bulvėmis, o aš
užsisakau naminių salotų. Nuo tada, kai radau tą laišką, beveik niekas nelenda į
burną, tad abejoju, ar įstengsiu nuryti net kąsnį šitos mišrainės. Užtat jaučiu,
kad labai padėtų taurė baltojo vyno.
– Daugiau nieko nevalgysi? – klausia Tara.
– Neturiu apetito, – atsakau. – Bet labai džiaugiuosi, kad vėl pradedi
normaliai maitintis, – pamėginu nusišypsoti. Tara iš tų, kurios gali valgyti ką nori
ir nė kiek nepilnėja. Bet po Semo mirties ji pasidarė kaip skeletas, mudvi su
Noele labai dėl jos krimtomės.
– Aš jau iš viso nebežinau, kas yra normalu, – pasiguodžia Tara, o aš
pagalvoju apie savo rankinuke gulinčią bombą. Po kelių akimirkų mudvi abi
nebeturėsime normalaus gyvenimo. Mano akyse ima tvenktis ašaros, ir Tara jas
pastebi net blausioje gintarinėje šviesoje.
– Brangioji, – ji ištiesia ranką per stalą ir spusteli man pirštus, – kas yra? Gal
kas atsitiko seneliui?
– Ne. – Giliai įkvėpiu. Ką gi, pamanau. Laikas. – Noelės namuose kai ką
radau.
Padavėja atneša taurę baltojo vyno ir pastato priešais mane, raudonojo –
priešais Tarą. Nugeriu didelį gurkšnį, o Tara sėdi ir laukia. Pamažu ima svaigti
galva.
– Radau dėžę su laiškais... Tai daugiausia padėkos atvirukai iš jos pacienčių ir
panašūs daiktai... bei kitokios smulkmenos. – Pabarbenu pirštais į stalą. Ranka
dreba. – Visus perskaičiau. Negalėjau atsitraukti. Norėjau pajusti jos artumą,
supranti?
– Suprantu, – atsako Tara. Ko čia nesuprasi. Po Semo mirties ji man pasakojo
perskaičiusi daugybę nuobodžių jo rašytų teisinių raštų vien tam, kad jaustųsi
jam artimesnė.
– Radau ten du laiškus. – Drėgnomis nuo prakaito rankomis ištraukiu juos iš
rankinuko. Buvau perlenkusi lapus pusiau. Dabar atlenkiu ir ištiesinu; persikų
spalvos laiškas su keliais trumpais sakiniais guli ant viršaus. – Čia Noelės rašyti,
o ne gauti laiškai. Šitame tik viena eilutė. – Palyginu pirštais susiglamžiusį
popierių ir pasilenkiu prie Taros. – „Mieloji Ana, – pradedu skaityti, – jau daug
kartų bandžiau rašyti Jums laišką, štai dabar vėl pradėjau ir nebežinau, kaip
Jums paaiškinti...“
– Kas toji Ana? – klausia Tara. Abi sėdime palinkusios virš staliuko taip arti
viena kitos, kad beveik liečiamės galvomis.
– Nežinau, – nuryju dar vieną gurkšnį vyno. – Bet nujaučiu, ką Noelė norėjo
jai pasakyti, nors ir pati nelabai tuo tikiu. – Persikų spalvos popieriaus lapą
pakišu po baltuoju ir tariu: – O čia antrasis laiškas. Tikriausiai ji parašė jį
kompiuteriu, o paskui atspausdino, bet laiškas nebaigtas, ir aš nežinau...
– Paskaityk, – prašo Tara.
– Data: 2003-ųjų liepos aštunta diena, – skaitau beveik pašnibždomis.
Mieloji Ana,
laikraštyje perskaičiau apie Jus straipsnį ir nusprendžiau parašyti Jums
laišką. Sunku išreikšti žodžiais, ką noriu pasakyti, bet suprantu, kad Jums
bus dar sunkiau visa tai ištverti, ir dėl to labai užjaučiu. Aš esu pribuvėja,
bent jau buvau anksčiau.
Prieš daug metų po stuburo traumos pradėjau gerti
nuskausminamuosius, ir šie veikiausiai paveikė ne tik mano fizines jėgas, bet
ir protą. Netyčia man iš rankų iškrito naujagimis, jis mirė iškart. Apimta
panikos pamečiau galvą. Ligoninėje, kurioje dirbau, paėmiau sveiką kūdikį ir
sukeičiau su savo nužudytuoju. Nekenčiu šito žodžio, nes tai buvo tiesiog
baisi nelaimė.
Dabar man paaiškėjo, kad tas paimtasis kūdikis buvo Jūsų. Nepaprastai
gailiuosi dėl to, ką Jums teko išgyventi. Noriu pasakyti, kad Jūsų dukrelė turi
nuostabius tėvus, yra mylima ir...“
ANA
16
Ana
Aleksandrija, Virdžinija
Rytais bučiuoju savo dukrą, tarsi tai būtų paskutinis bučinys mano gyvenime.
Kiekvieną kartą eidama į darbą ar išleisdama Heilę pas drauges apkabinu ją, lyg
matyčiau paskutinį kartą. Ji niekada neatšlyja, nors jaučiu, kad tokia diena nebe
už kalnų. Dukrai jau dvylika, netrukus sukaks trylika, ir labai greitai ji man
ištars: „Mama, atstok.“
Nieko čia blogo. Aš noriu, kad Heilė užaugtų ir sulaukusi to maištingojo
amžiaus pasakytų: „Nekenčiu tavęs!“ – juk taip visam pasaulyje amžinai kariauja
motinos ir dukterys. Todėl atėjus dienai, kai ji išlekia iš namų su Brajanu,
užsimaukšlinusi ant galvos šalmą ir pamiršusi atsisveikinti, kai išsivaro iš garažo
dviračius ir abu nurieda, vos susilaikau nepašaukusi, kad sugrįžtų ir apsikabintų.
Kad pasakyčiau: „Būk atsargi.“ Bet tik prikandu lūpą.
Nors Brajanas mūsų gyvenime vėl atsirado tik prieš porą mėnesių, man vis
dar labai nedrąsu išleisti su juo Heilę pro duris. Šiandien jis pakvietė ją
pasivažinėti Potomako upės pakrante. Žinau, kad šis įvykis išskirtinis.
Pirmiausia, Heilė jaučiasi ganėtinai stipri minti dviratį. Eina aštunta gydymo
savaitė – pirma poilsio savaitė po chemoterapijos kurso ligoninėje, ir dabar ji
gali daryti, ką daro visi vaikai. Vien dėl to verta švęsti. Jeigu ne truputį
papilnėjęs nuo steroidų veidelis ir ūmūs irzlumo protrūkiai (širdyje aš jiems tyliai
pritariu, nes man patinka tvirtas, aikštingas Heilės charakteris), mergaitė pirmą
kartą šią savaitę atrodo kaip anais gerais laikais. Antra, Brajanas šalia jos
vaidina šaunųjį tėtušį. Aš prie to dar nepripratau. Du mėnesiai puikaus tėčio
vaidmens man dar negali atstoti dešimties metų išsiskyrimo, ir mano širdis vis
tebetvinksta pykčiu jam. Tiesa, nuo pirmos dienos, kai mus paliko, jis kas mėnesį
siuntė mums alimentus, išrūpintus jo banko saulėtoje Kalifornijoje. Per Heilės
gimtadienius siųsdavo jai dovanas, bet iš jų galėjai spręsti, kad nieko nenutuokia
apie vaiko pomėgius. Juk šie gerokai pranoksta barbes ir papuošalus. Tvardykis,
subaru save nulydėdama žvilgsniu abu dviratininkus, minančius taku į Vernono
kalną. Jis sugrįžo. Labai stengiasi, ir Heilei tai patinka. Jinai jį myli.
Užlipu laiptais ir einu prie savo stalo – tai mano darbo vieta, toli nuo
kontoros. Pro kabineto langus matyti upė; net pragyvenusi mieste septynerius
metus, žvelgdama pro langą kurį laiką vis dar negaliu atplėšti akių nuo upės ir
tolumoje skendinčios Marilando krantinės, apaugusios medžiais. Seniai
beprisėdau prie savo darbo, o ir elektroninių laiškų per pastarąsias kelias
valandas nemažai susikaupė. Brajanui apie Heilės atkritimą irgi pranešiau
elektroniniu laišku: kai gavau liūdną žinią ir kai pagaliau lioviausi raudojusi ir po
trijų dienų pro ašaras jau įžvelgiau kompiuterio ekraną, tada ir parašiau. Po
perkūnais, buvau bemananti, kad liga pasitraukė! Juk dešimt metų sveiko
gyvenimo žmogui šį tą sako. Heilė tokia energinga, veikli ir sumani, su ja taip
smagu, kad aš bet kada galiu vestis ją pas pažįstamus ir linksmai leisti laiką
drauge. Niekada nepasakytum, kad vaikystėje ji sunkiai sirgo, o ir pati Heilė
apie savo košmarišką ligą, kuria sirgo teturėdama vos pusantrų metukų, beveik
nieko neprisimena. Vis dėlto naujos kraujosruvos, karščiavimas ir keistas
negalavimas mane tiesiog varo iš proto. Ilgai nevedžiau jos pas gydytoją, nes
bijojau, ką jis gali man pasakyti. Kai pagaliau ryžausi, ir jis man pranešė, kad
ūminė limfocitinė leukemija vėl atsinaujino, nesakyčiau, kad nustebau. Taip,
mane tai sukrėtė, bet nenustebino.
Vis dėlto Brajano atsakymas į mano laišką suglumino. Anąsyk, po pirmojo
Heilės leukemijos pasireiškimo, jis susikrovė daiktus ir dingo iš namų. Tiesa, ne
vien dėl to, bet leukemija buvo paskutinis lašas, perpildęs taurę. Brajanas
išmainė Virdžiniją į Kaliforniją, kad būtų kuo toliau nuo savo sergančio vaiko ir
persigandusios žmonos, ir aš tikėjausi, kad žinia apie Heilės ligos atsinaujinimą
išvis išbrauks jį iš mūsų gyvenimo, bet anaiptol. Jis man paskambino. Sakėsi
užsivertęs darbais. Nepamenu, kokį darbą tada dirbo. Gal tobulino kokią nors
programinę įrangą Silicio slėnyje? Kad ir kaip ten būtų, pasakė grįšiąs į
Virdžiniją. Norįs man padėti.
Po to skambučio kelias dienas neradau sau vietos. Heilė pradėjo gerti
steroidus didžiulėmis dozėmis ir netrukus jau nebegalėjai pasakyti, katra mūsų
elgiasi kvailiau. Aš pykau, kad Brajanas taip vėlai pasiūlė savo pagalbą.
Pastaruosius dešimt metų ji mums buvo neapsakomai reikalinga. O dabar mudvi
su Heile jau veikiame kaip viena komanda. Mėgstamiausias mūsų posakis, kai ji
man padeda namie dorotis su užsikimšusia kanalizacija ar grėbti kieme lapus,
yra: „Nereikia mums tų susmirdėlių vyrų!“, tad pradėjau nerimauti, ar Brajanas
čia pritaps. Ar staiga neims ir nepareikš pretenzijų į mergaitės globą?
Apsiramink. Ir kaip jį priims Heilė? Jinai jo visai nepamena, jo atsiųsti atvirukai
ir dovanos jai visai nerūpi. Gyvendama Aleksandrijos senamiestyje mergaitė
susidraugavo su vaikais iš išsiskyrusių, mišrių, homoseksualių, juodukų,
Amerikos ispanų ir musulmonų šeimų. Kokių tik nori. Jai niekada nė galvon
nešovė mintis, kad neturėdama tėvo kaip nors išsiskiria iš kitų.
Buvau tvirtai įsitikinusi, kad Brajanas Heilei visai nerūpi, bet ji mane smarkiai
nustebino. Kai paklausiau, ar norėtų, kad jis pas mus atvažiuotų, mergaitė
atsakė: „Dieve, žinoma! Jau seniai laikas.“ Nusijuokiau. Kalbėjo kaip senė, o ne
kaip dvylikametė. Gerai žinau, iš kur tai paveldėta, tad ką čia pridursi?
Brajanas atvažiavo pas mus po dviejų savaičių nuo mūsų pokalbio telefonu.
Tenka tik stebėtis, kaip lengvai Heilė įsileido jį į savo gyvenimą. Didžiuojuosi
savimi – gerai padariau, kad nenuteikiau dukters prieš tėvą, nors man tai sunkiai
sekėsi. Sakydavau, kad gabumus kompiuteriui ji paveldėjusi iš jo, nes aš šioje
srityje visai negabi. Ji kone pati viena sukūrė tinklalapį vaikams, kurių broliai ar
seserys dingę. Man teko visaip teisinti Brajaną, išnykusį iš mūsų padangės.
„Jis nepaprastai tave mylėjo ir negalėjo matyti, kaip kenti, – kalbėjau jai,
aiškindama mūsų skyrybų priežastis. – Be to, gavo darbo Kalifornijoje, jam buvo
sunku kaskart keliauti per visą šalį.“
Esu tikra, ji suprato, kad tai akivaizdi nesąmonė, bet neteikė tam didesnės
reikšmės. Jai reikėjo turėti tėvą.
Mergaitė nieko apie jį neprisiminė. Trečią chemoterapijos savaitę į jos palatą
įžengė kažkoks svetimas žmogus. Laikė prikišęs prie burnos basoną, kai ją
pykino. Sėdėjo prie lovos susirūpinęs, parėmęs rankomis smakrą ir žiūrėjo, kaip
ji krūpčioja per miegus po kaulų čiulpų siurbimo. Pirko citrininius ledinukus, kai
po chemoterapijos mergaitė skundėsi bjauriu skoniu burnoje. Tempė į ligoninę
visokiausių spalvų skareles, nes ji negalėjo žiūrėti į savo pliką galvą. Gaila, kad
jis nebeprisiminė Fredo, seno nudriskusio meškučio, tapusio nuolatiniu Heilės
palydovu – buvo jį padovanojęs per pirmąjį jos gimtadienį.
Heilė iškart lengvai jį priėmė. Daug lengviau negu aš, čia jau galvą dedu. Į
tėvą ji nė kiek nepanaši, užtat didelį panašumą į mane galėjai pastebėti jau pačią
pirmą jos gyvenimo dieną. Jos plaukai šviesiai rudi kaip mano, akys žalios, o
Brajanas tamsiaplaukis, bent anksčiau toks buvo. Dabar jis atrodo kaip
Džordžas Klunis – smarkiai pražilęs. Rudos akys su ilgomis blakstienomis
slepiasi po stačiakampiais akiniais, o nosis kaip romėnų kario, nors šiaip jis yra
britų ir vokiečių palikuonis. Paskutinį kartą mačiau Brajaną trisdešimt penkerių,
tada jis atrodė itin išvaizdus. Dabar, sulaukęs keturiasdešimt penkerių, tapo
kiek apkūnesnis, oda palei akis – kaip ir mano – pradėjusi raukšlėtis, ir turiu sau
pripažinti, kad tasai pyktis, nuolat nešiojamas širdyje, nė trupučio nesumenkino
ankstesnio mano žavėjimosi juo.
Brajanas išsinuomojo butą netoli senamiesčio ir pradėjo ieškotis darbo, kol
kas jam nesisekė, ir aš įsivaizdavau, kad mus visus tris tai tenkina. Esmė ta, kad
jis man tapo dideliu pagalbininku. Neįkainojamu. Kai Heilė atkrito, aš
kandidatavau į Dingusių vaikų paieškos biuro direktorės postą, labai norėjau šito
darbo. Jau daug metų dirbau biure ir baisiai krimtausi dėl netikusios
organizacijos struktūros, ją būtinai reikėjo keisti. Norėjau stoti prie
organizacijos vairo. Heilei susirgus, ketinau perleisti šį postą kitam, bet Brajano
padedama sugebėjau jį gauti. Šiokiadienius Heilė leidžia vaikų ligoninėje, o
savaitgaliais būna namie. Dalį savo darbų pasiimu į ligoninę, bet kartais turiu
dalyvauti susirinkime ar šiaip kur nors, ir mane prie vaiko lovos pakeičia
Brajanas. Šią savaitę jis jau du kartus vežė Heilę pas gydytoją, abukart dėl
eilinės kraujo procedūros. Bet didžiausia pagalba man esti tada, kai jis išsiveda
ją smagiai praleisti laiko, kaip šiandien. Elgiasi su Heile kaip su normaliu, sveiku
vaiku. Kaip su savo dukra. Bet aš vis tiek negaliu juo visiškai pasitikėti. Laukiu,
kada neišlaikys. Kada susikraus daiktus ir vėl spruks į Vakarų pakrantę. Jeigu
vėl šitaip įskaudins Heilę, aš jį užmušiu. Nudobsiu kaip šunį.
Akivaizdu, kad Heilė jam atleidžia už praeities klaidas. Gal ant jo nė
nepyksta. Jis atsirado pačiu laiku. Mergaitei dar neprasidėjo klaikusis paauglių
periodas, kai vaikai ima nekęsti savo tėvų, nors nuo steroidų ji kartais ir darosi
labai irzli. Ūmius nuotaikų pasikeitimus tenka atlaikyti man, o ne Brajanui. Su
juo jinai švelni kaip šilkas, ir aš suprantu, kad bijo vėl jo netekti.
Sėdžiu prie kompiuterio gerą valandą, kol išgirstu juodu pareinant į virtuvę iš
garažo. Nulipu ir randu besijuokiančius. Heilė rišasi ant galvos savo mėlynąją
skarelę. Per vieną dieną jai nuslinko visi plaukai, ir mergaitė raudojo jų nuo
aušros iki saulėlydžio. Bet, kiek pamenu, vėliau nebeišliejo nė ašaros.
– Ar buvo smagu? – klausiu.
– Jinai lekia dviračiu kaip vėjas. – Brajanas išdidžiai paliečia jai petį, tarsi šie
mergaitės pasiekimai būtų jo nuopelnas. Deja, aš ir pati negalėčiau pasakyti,
kiek prisidėjau prie Heilės asmenybės ugdymo. Jau nuo gimimo ji atrodo apsukri,
savarankiška ir pasitikinti savimi. Jos savarankiškumas man kelia nerimą, mat
labai noriu laikyti ją kuo arčiau savęs. Vieną vaiką praradusi bijau netekti ir
kito.
– Tėtis jau seniai nevažiavo dviračiu, – sako Heilė, – bet nugriuvo tik tris
kartus.
– Du, – šypsodamasis pataiso ją Brajanas.
Mačiau, su kokiu malonumu Heilė taria žodį „tėtis“. Dažnai jį kartoja, tarsi
norėtų atsiimti už visą prarastą laiką, kai neturėjo ko taip vadinti.
– Pasiliksi vakarienės? – klausiu Brajano, bet jis papurto galvą.
– Paliksiu, mergaitės, jus vienas. – Prisitraukęs apkabina Heilę. – Ar rytoj vėl
norėsi važiuoti dviračiu? – paklausė.
– Žinoma, – atsako ji.
– Turi namų darbų? – klausiu dukters.
– Nedaug. – Net gulėdama ligoninėje ji stengiasi neatsilikti nuo
moksladraugių. Vargu, ar būdama jos vietoje turėčiau tiek motyvacijos.
Mergaitė nė per plauką nenori atsilikti nuo savo bendraklasių.
– Eik, paruošk pamokas, o aš pabaigsiu savo darbą, tada sėsime
vakarieniauti.
– Gerai, – taria ji ir patraukia prie laiptų. Dirstelėjusi per petį į mus sako: –
Iki, tėti.
– Iki rytojaus, – pamoja jai Brajanas.
Klausomės, kaip ji nutaukši laiptais į viršų.
– Ačiū už pagalbą, – padėkoju.
– Nėr už ką. Patikėk, man irgi buvo malonu.
– Jai patinka artimiau tave pažinti.
– Man dar maloniau kuo daugiau sužinoti apie ją.
Staiga baisiai ant jo supykstu ir atsukusi nugarą čiumpu iš spintelės virš
indaplovės dvi lėkštes. Pirmiau mes ilgai kalbėjomės apie Heilės sveikatos būklę
ir gydymą. Apie ją pačią. Rodžiau jam vaizdo įrašus iš baleto mokyklos, rodžiau,
kaip žaidžia paprastąjį beisbolą, kaip plaukdama krūtine neginčijamai nurungia
varžoves. Bet nė žodeliu neužsiminėme apie jo dingimą. Apie jo baimę. Apie
gėdingą poelgį.
„Aš neištversiu, jeigu neteksiu ir kito savo vaiko“, – pasakė jis man prieš
išvykdamas, kai Heilė pirmąkart susirgo. Būčiau neištvėrusi ir aš, bet tai man
nesuteikė teisės nusigręžti nuo bėdos.
Nė vienas mūsų nedrįsome užsiminti ir apie Lilę. Kai pasakiau, kad esu
išrinkta Dingusių vaikų paieškos biuro direktore, akylai stebėjau jo veidą,
mėgindama įžvelgti nors kokį ženklą, kad suprato, kur lenkiu, bet jis elgėsi taip,
lyg būčiau pasigyrusi, jog tapau kokios nors leidyklos ar pradinės mokyklos
direktore, lyg tai neturėtų nieko bendra su mūsų gyvenimu.
Kada nors vis tiek reikės apie tai su juo pasikalbėti, nes jei nepasikalbėsiu,
sprogsiu iš pykčio; dar mane labai siutina, kad jis vaizduojasi galįs valso žingsniu
grįžti į mūsų gyvenimą, be jokių padarinių. Deja, dabar nedrįstu kelti jam vėjo,
kad nesugadinčiau draugiškų santykių, pradedančių megztis tarp jųdviejų.
Padedu lėkštes ant spintelės ir einu prie durų į garažą.
– Tai rytoj vėl pasimatom? – klausiu atidarydama duris.
– Taip. – Jis žengia prie durų, paskui stabteli ir šypsodamasis atsigręžia į
mane. – Užaugusi ji bus lygiai tokia kaip tu, – sako. – Jau dabar man labai
primena tave.
– Kaip tai suprasti?
– Na, žinai, – gūžtelėjęs pečiais sumikčioja jis. – Tiesiog... Neįtikimai šauni. –
Ir liūdnai nusišypso. Jo akyse įžvelgiu gailestį. – Iki rytojaus, – atsisveikina.
Brajanas išeina, o aš žiūriu, kaip jis žengia pro pakeltus garažo vartus prie
gatvėje palikto automobilio. Tik žiūrėk, nepradėk jo gailėtis, subaru save. Ne, to
nebus. Per daug vandens nutekėjo.
Kai po valandos sučirškia skambutis, mano orkaitėje dar kepa lašiša. Pakeliu
stovinčio prie šaldytuvo telefono ragelį. Visada atsiliepiu į kiekvieną skambutį,
nė nepažiūrėjusi į skambintojo numerį. Šis įprotis atsirado per ilgus metus, kai
labai troškau, kad kas nors man paskambintų. Kai troškau sulaukti atsakymų. Ir
visada atsiliepdavau su viltimi.
– Klausau. – Po puodu su ryžiais sumažinu ugnį.
– Čia Džefas Džeksonas.
Velniava. Heilės onkologas skambina šeštą valandą vakaro. Blogas ženklas.
Visa įsitempiu.
– Kas atsitiko? – klausiu. Ji puikiausiai jaučiasi, noriu pridurti. Dieve, leisk jai
dar šią savaitę ramiai pagyventi.
– Ką tik gavau atsakymą iš laboratorijos, – sako jis. – Kraujo tyrimas prastas.
– O, šūdas. – Persibraukiu ranka plaukus. – Džefai, jinai jaučiasi puikiai.
Šiandien ilgai važinėjosi dviračiu ir...
– Reikia perpilti kraują.
Užsimerkiu.
– Dabar?
– Manau, kad taip.
– Po perkūnais!
– Paskambinsiu į vaikų ligoninę ir paprašysiu, kad paruoštų jai lovą, – tarė
daktaras, paskui tyliai priduria: – Apgailestauju.
Sugaištu net kelias minutes, kol prisiverčiu nusiraminti, ir užlipu į viršų. Tyliai
stabteliu prie neuždarytų Heilės kambario durų. Ji nepajunta, kaip prieinu, todėl
ir toliau kalba per Skype su viena savo pusseserių. Ekrane matau vieną iš
dvynukių, gal Medison, gal Mendę – niekada jų neskiriu. Medison ar Mendė
čiauška ir garsiai juokiasi. Rankose laiko storą, riebų Vestlando terjerų šuniuką
ir bando pamojuoti jo letena prieš ekraną. Brajano sesuo Merilin Kolier gyvena
Frederiksberge, valanda kelio nuo mūsų, ir nors Brajanas pasitraukė iš mūsų
gyvenimo, mes vis tiek artimai giminiuojamės su ja ir jos mergaitėmis. Heilė myli
savo pusseseres, o jos myli ją. Man klausantis, kaip ji nesustodama čiauška su
Medison-Mende, akyse ima tvenktis ašaros. Nenoriu gadinti šios puikios
akimirkos.
Tyliai pasibeldžiu į praviras duris.
– Oje! – Heilė greitai išjungia monitorių. Su visa kėde atsigręžia į mane, akys
atrodo tokios žalios ir nekaltos. – Pabaigiau matematiką, todėl nutariau kelias
minutes pašnekėti su Mende.
Na ir kas, tegu meluoja. Tegu kalbasi per Skype. Daro, ką tik nori.
– Ir gerai. – Atsidūstu. – Skambino daktaras Džeksonas, meilute. Sakė, tavo
kraujas vėl prastas.
– Šūdas.
– Nekalbėk taip.
– Juk pati nuolat taip sakai.
– Taip, bet daugiau nebesakysiu.
– Nenoriu į ligoninę, mama.
Jos žvilgsnis maldauja, kad leisčiau pasilikti namie, ir man plyšta širdis.
– Apgailestauju, mažute, bet reikia.
Heilė sunkiai pakyla nuo kėdės.
– Kaip nekenčiu.
– Visai su tavim sutinku.
– Ar tai reiškia, kad kitą savaitę nebereikės važiuot į chemoterapiją?
Negalėjau nuspėti, ar ji mano, kad kitą savaitę nebereikės chemoterapijos, ar
būkštauja, kad ši procedūra vis tiek bus atliekama, tik vėliau.
– Bus matyti, kai žinosime, kaip gerėja tavo kraujas, – atsakau jai. – Pasiimk,
ko reikia, ir lekiam.
Heilė susiraukusi žvilgteli į mane, rankomis tvirtai įsikimba į kėdės kraštus.
– Mama, – tarė, – nesakyk tėčiui, gerai?
Kita mama gal ir nesuprastų, bet aš jos norą iškart perkandu. Jinai lyg
šventoji. Juk tik dėl Heilės ligos Brajanas prieš kelerius metus mus paliko. Dabar
juodu linksmai praleido kartu vos kelias dienas, todėl mergaitė bijo, kad liga vėl
jo neišgąsdintų.
– Nebijok, jis mūsų nebepaliks, meilute, – nuraminu ją ir išeinu iš kambario,
visa širdimi vildamasi, kad šįkart tikrai nepamelavau.
17
Emerson
– Dieve mano, – atsidūsta Tara, paskui griebia iš manęs laišką ir dar kartą tyliai
perskaito.
Galvoje man smarkiai tvinkčioja. Paliečiu laišką jos rankose ir sakau:
– Nežinau, ką man su juo daryti.
Tara pakelia akis nuo laiško.
– Negaliu patikėti, kad Noelė būtų taip padariusi.
Papurtau galvą.
– Ir aš negaliu. Tai neįmanoma.
– Prašom! – Šalia mūsų staliuko vėl išdygsta padavėja, tik šįkart su mano
salotomis ir Taros kepsniu. – Nežinojau, kaip norite, kad patiekčiau padažą, –
ant salotų ar atskirai, – kalba dėdama prieš mane lėkštę.
– Gerai bus šitaip, – atsakau jai, žvilgtelėjusi į padažo dubenėlį. Vis tiek
nevalgysiu salotų, tad koks skirtumas. Noriu, kad padavėja greičiau padėtų
maistą ir eitų sau.
– Gal dar ko pageidausite? – klausia ji.
– Ne, – atsako Tara. – Ačiū, visko užtenka.
Padavėja nueina, o Tara stumteli savo lėkštę į staliuko kraštą, nes ir jai, ko
gero, dingo apetitas.
– Gal dėl to ji ir liovėsi dirbusi pribuvėja? – svarsto ji.
Aišku. Neįtikima, kaip anksčiau apie tai nepagalvojau.
– Rodos, lyg jos visai nebūčiau pažinojusi, – prisipažįstu. – Pastaruoju metu tai
dažnai kartoju, bet dabar man iš tiesų atrodo, kad taip yra. Nežinau, ar man jos
gailėtis, ar nekęsti, kad taip ilgai slėpė nuo mūsų tokią paslaptį.
– Ar kartais negali būti, kad... tai netiesa? – klausia Tara. – Gal ji rašė kokį
romaną... ar apsakymą, gal čia tik kūrybinis eksperimentas?
– Man ši mintis patinka, Tara, – sakau. – Bet ar išties tuo tiki?
Ji palengva papurto galvą.
– Jinai nužudė kūdikį, – ištaria tyliai ir lėtai, tarsi bandytų įsiklausyti, kaip
skamba šie žodžiai. – Kažkokia moteris, vargšelė, nė nežino, kad jos kūdikis
mirė.
– Ir kad dabar ji augina svetimą vaiką.
– O kitas kūdikis buvo pagrobtas. – Tara kilsteli ranką su laišku. – Kaip manai,
ar ji negalėjo parašyti dar vieno laiško tai Anai? – paklausė. – Gal tas kitas ją
susirado?
– Aš irgi apie tai galvojau, – prisipažįstu. – Bet iš kur mums žinoti? Ir argi tai
nebūtų iškilę aikštėn? Ar Noelei nebūtų buvusi iškelta baudžiamoji byla? – Siekiu
taurės vyno, bet staiga pajuntu, kad ima suktis galva, ir nuleidžiu ranką ant
kelių.
– Ar jos namuose neradai jokių dokumentų, susijusių su kokia nors teismo
byla? – klausia Tara.
– Ne, nieko panašaus, – atsakau.
– O gal ji išsiuntė laišką anonimiškai, jo nepasirašiusi, kad Ana nesusektų, kas
siunčia?
Linkteliu.
– Ko gero, ji ketino ir šitą laišką pasiųsti anonimiškai, – kalbu aš. – Rašo, kad
vaiko tėvai itin geri, norėdama patikinti moterį – Aną, – kad jos duktė pakliuvo į
geras rankas, bet kas tokie, neatskleidžia. Tad abejoju, ar būtų prisistačiusi ir
pati.
– Ką ji turi galvoje minėdama kažkokį straipsnį laikraštyje? – spėlioja Tara.
– Neturiu supratimo.
– O ką mano Tedas?
– Aš jam dar nesakiau. – Gal ir nesakysiu. Ketinau iš viso niekam nė
neprasižioti, nes troškau kuo greičiau pamiršti, ką žinau, betgi negalėčiau
gyventi su tokia paslaptimi. Viena tikrai neištverčiau. – Ką mums su tuo laišku
daryti, Tara? Mest šalin ir nekreipt dėmesio?
– Abejoju, ar įstengtume, – atsako ji.
– Dieve, Tara, kaip baisu! Tedas man neleido neštis namo net kortų malkos,
gaila, kad aš jo nepaklausiau. Jeigu tada būčiau viską išmetusi, nieko apie tai
nežinočiau.
– O dabar žinai. Mudvi abi žinom.
– Tai nepakeliama, – pasiskundžiu. – Jeigu nueitume į policiją... Bet aš nenoriu
spaudos sukelto šurmulio. O Noelė... jos palikimas, šitiek gerų darbų. Ji bus
išvien drabstoma purvais.
– Klausyk, – Tara atsilošia į minkštasuolio atkaltę, – šitas įkaltis labai jau
skystas. Ką mes žinom, gal ji iš tiesų rašė kokį nors apsakymą. Man regis,
pirmiausia reikia išsiaiškinti, kas toji Ana. Jeigu pavyks sužinoti, kad tokia tikrai
yra, kad tas įvykis nepramanytas, tada galėsime numatyti kitą žingsnį.
Jaučiuosi kalta ir kartu džiaugiuosi įsukusi į šį reikalą ir ją.
– Apgailestauju, kad tau papasakojau. Tau dabar tai turėtų mažiausiai rūpėti,
bet aš nenoriu likti su šia bėda viena.
– Tu ir neliksi, mieloji.
– Vis dėlto... – prisitraukiu laišką, bet žodžiai ima lietis prieš akis, – kaip
išsiaiškinsime, kas toji Ana? Noelė mini skaičiusi apie ją straipsnį laikraštyje, tad
gal galėtume... nežinau. Gal reikėtų pavartyti senus dienraščius?
– Gal tas miręs kūdikis, – ištariusi šiuos žodžius Tara net nusipurto, – buvo
paskutinis Noelės priimtas naujagimis?
Man per kūną perbėga šiurpas.
– Aš turiu jos darbo užrašus, – sakau. Negi dar žingsnis, ir galėčiau sužinoti,
kieno kūdikis iškrito Noelei iš rankų?
Prie staliuko prieina padavėja, matau ją žiūrint į nepaliestą mūsų maistą.
– Ar nieko netrūksta? – klausia ji.
– Ne, ačiū, – atsakau, o Tara lengvai mosteli ranka, lyg prašydama eiti šalin ir
palikti mus ramybėje.
– Reikės perskaityti paskutinį įrašą jos registracijos žurnale, – pasiūlau, kai
padavėja nueina. – Jeigu ten įrašyta mergaitė... – Pažvelgiu į Tarą ir trukteliu
pečiais.
– Jeigu mergaitė, – sako Tara, – tai teks galvoti, ką darysime toliau.
18
Noelė
Ana
Nedaug ko taip nekenčiu, kaip bendrosios Heilės nejautros. Valandą, dvi ar tris
ji, rodos, guli it numirusi. Visą tą laiką bandau save įtikinti, kad bent jau tuo
metu nejaučia jokio skausmo. Bet mane vis tiek labai gąsdina jos pasyvumas,
neveiksnumas.
Prieš porą dienų jai buvo atliktas kraujo perpylimas, ir raudonųjų kraujo
kūnelių vėl pagausėjo iki normos, bet dabar chirurgas, ištraukęs adatą iš angos
vienoje krūtinės pusėje, įbeda kitoje pusėje, nenutraukdamas kaulų čiulpų
siurbimo. Šitos kančios, kurioms medikai ją pasmerkia, turbūt niekada
nesibaigs. Heilė stojiškai išklauso chirurgo nurodymus, šiam pasakojant, ką jie
šiandien ketina jai daryti, bet aš numanau, kad užpjautų jį klausimais, jeigu ne
Brajanas. Jam esant šalia, ji elgiasi mandagiai. Nors man labiau patinka, kai
būna aikštinga. Patinka, kai pradeda keiksnoti savo daktarus. Negerai, jei
vaikas gniaužia savyje pyktį ir nepasitenkinimą. Mergaitė nori, kad tėtis manytų,
jog jo dukrelė gera ir miela – tiesą sakant, dažniausiai tokia ir būna, jei tik
nereikia gerti šitiek steroidų ir kovoti už gyvybę.
Nemanau, kad Heilė iki galo supranta, kokie esti kaulų čiulpų siurbimo
procedūros padariniai. Mergaitė bus nuolat stebima dėl MLLR – minimalių
liekamųjų ligos reiškinių. Jeigu jų laipsnis bus aukštas, tai rodys, kad
chemoterapija nepadeda, kad reikia persodinti kaulų čiulpus. Šitoks gydymo
būdas mane baisiai gąsdina. Vadinasi, bus atliekama dar sudėtingesnė
chemoterapija ir viso kūno apšvita, sunaikinsiančios mergaitės imuninę sistemą,
bet viso to reikia, kad organizmas būtų paruoštas transplantacijai. Dar, žinoma,
teks rasti donorą. Jeigu mokėčiau melstis, maldaučiau Dievą, kad minėtasis
laipsnis būtų kuo žemesnis. Žemut žemiausias. Nors mergaitė gydoma net
dvejus metus, chemoterapija vis dėlto padėjo nugalėti vėžį, jai būnant dar visai
mažytei. Lygiai to paties tikiuosi ir dabar.
Pasirūpinu, kad poste visi turėtų mano mobiliojo telefono numerį, o tada
nusileidžiu į kavinę išgerti puodelio kavos ir susiskambinti su kontora. Brajanas
išvykęs į Betesdą pasikalbėti dėl darbo. Kai pasakiau, kad Heilės vėl laukia
operacija, jis pasiūlė atšaukti susitikimą, bet aš vis tiek liepiau važiuoti. Juk esu
įpratusi dorotis su tokiais dalykais viena, jau žiojausi sakyti, tik laiku
susigriebiau. Ne metas kaišioti pagalius į ratus.
Išgėrusi kavos ne iškart traukiu į rytinį pastato sparną, o pasuku į naujagimių
intensyviosios priežiūros skyrių. Jau ne pirmą kartą po Heilės atkryčio vis užeinu
čia, nors dabar naujagimiai saugiai laikomi atskirose uždarose palatose, jų
nebematyti kaip anksčiau, kai prieš daug metų ateidavau į šį skyrių. Iš tiesų
labai džiaugiuosi. Nenorėčiau, kad tie mažyliai būtų visiems po akimis.
Anksčiau man dažnai tekdavo lankytis ligoninėse darbo reikalais. Visada
stengdavausi užsukti pas naujagimius. Mane labai jaudina tie mažulyčiai
kūdikėliai, prijungti vamzdeliais ir laideliais. Įkvėpdamos ir iškvėpdamos
kilnojasi jų mažos krūtinėlės, kiekvienam oro gurkšniui reikia didžiulių pastangų.
Jie tokie silpni. Jų priklausomybė nuo suaugusiųjų globos mane visada labai
glumina.
Kodėl taip darau? Ko čia ieškau? Kam vieną po kito apžiūrinėju naujagimius,
ieškodama panašių į Lilės bruožų? Kartais atrodo, kad niekada iš čia neišeisiu.
Turiu juos saugoti. Seselės neįstengia visą laiką būti šalia kiekvieno kūdikio. Net
ir čia, naujai įrengtame vaikų ligoninės naujagimių skyriuje, dažno sutikto
žmogaus veide ieškau blogų ketinimų ženklų. Paskui pajuntu, kad laikas trauktis.
Tapau Dingusių vaikų paieškos biuro direktore iš dalies todėl, kad pati patyriau
tokį skausmą ir tokią meilę, o dar ir dėl to, kad man tai padėjo išsaugoti sveiką
protą. Norom nenorom reikėjo atsiriboti nuo savo pačios kančios, kad galėčiau
tinkamai vadovauti biuro veiklai. Naujagimių skyrių teko palikti tada, kai
pradėjau vaizduotis, kad kas nors – gal seselė ar visai svetimas žmogus – įeina į
naujagimių palatą, atjungia gležną kūnelį nuo laidelių ir vamzdelių ir vogčia
išsineša.
Vien dėl tos priežasties nusprendžiau gimdyti Heilę namie. Niekada nebuvau
gimdymo namuose šalininkė. Nebuvau ir iš tų, kurios nepasitiki medicinos
sistema ar bijo nereikalingo cezario pjūvio, nors mano ginekologei buvo tas pat –
galėjau gimdyti nors ir golfo aikštyne. Vis dėlto norėjau susilaukti Heilės
patikimų draugų apsuptyje, padedama sumanios pribuvėjos – jos rekomendacijas
kruopščiai nagrinėjau net kelias valandas – ir seniausiai pažįstamos
patronuojančios seselės.
Einant į onkologijos skyrių, suskamba mano mobilusis telefonas. Žvilgteliu į
ekranėlį – skambina Heilės chirurgas. Sustoju kaip įbesta ir spusteliu mygtuką
Atsiliepti.
– Kaip ji? – klausiu.
– Jau pooperacinėje palatoje, – atsako jis. – Šaunuolė mergaitė.
– Tuoj ateinu.
Pakeliui dar paskambinu Brajanui.
– Jinai jau pooperacinėje, – pranešu. Fone girdėti moteriškas balsas. Juokas.
Kas ten per pokalbis dėl darbo? Akimirksnį mane persmelkia baisus
nepasitikėjimas. Bet paskui prisimenu, kad Brajanas sugrįžo į šeimą dėl Heilės,
o ne dėl manęs. Turėčiau nepamiršti.
– Kaip ji laikosi? – klausia jis.
– Sako, puikiai.
– Po poros valandų būsiu pas jus, – pažada. – Ar gerai?
– Žinoma. – Mano balsas dvelkia šalčiu.
– Gal ko atvežti?
– Ne, nieko nereikia. – Artėdama prie pooperacinės palatos spartinu žingsnį.
– Noriu kuo greičiau ją pamatyti.
Palatoje įspraudžiu plaštaką Heilei į delną. Šią akimirką jos veide matau visišką
ramybę. Atsisėdu prie lovos ir laukiu, kada suvirpės blakstienos, sukrutės
suskeldėjusios lūpos. Laukiu bet kokio ženklo, kad suprasčiau ją grįžtant pas
mane. Per pastaruosius keletą mėnesių Heilė net triskart patyrė bendrąją
nejautrą, ir aš kiekvieną sykį vis būgštavau, kad negrįš pas mane tokia, kokia
buvo pirmiau. Labai bijau, kad anestezija jos nepakeistų. Bet Heilė atmerkia
akis, ir aš pamatau jos pavargusį šypsnį.
– Na va, – ištaria ji.
Paliečiu jai skruostą.
– Operacija pavyko kuo puikiausiai, – sakau. – Nuostabu.
Seselė atsmaukia jai ant krūtinės marškinius ir apžiūri odą aplink naujai
įleistą kateterį.
– Kokį jauti skausmą pagal skalę nuo vieneto iki...
– Trys, – įsiterpia Heilė, neleisdama seselei užbaigti klausimo.
– Heilei trys tai pas pat kaip normaliam žmogui šeši, – pataiso seselė. Jinai
pažįsta mano dukrą. Visi ligoninėje ją gerai pažįsta, vadina nuolatine lankytoja.
Heilė yra viena tų vaikų, kurie nuolat grįžta į ligoninę.
– Na ir kas, – atsako Heilė. Paskui pažiūri man į akis ir klausia: – Kur tėtis?
– Atvažiuoja.
– Gerai, – ištaria, lūpų kampučiai užsiriečia aukštyn, ir ji vėl lėtai nugrimzta į
miegą.
Kitą dieną paskambina Džefas Džeksonas ir praneša, kokie Heilės kaulų čiulpų
biopsijos duomenys.
– Chemoterapija nepadeda, – sako jis. – Deja.
– Šūdas.
Aš sėdžiu vaikų ligoninės kavinėje ir atsakinėju į elektroninius laiškus, o
Brajanas pasilikęs su Heile palatoje. Man išeinant juodu žaidė Bananagrams.
Nesitikėjau, kad tyrimo rezultatai paaiškės taip greitai, be to, išvis nenorėjau
išgirsti tokios žinios.
– Vadinasi, lieka tik kaulų čiulpų persodinimas, tiesa? – klausiu.
– Kol ieškosime čiulpų donoro, teks skirti nuolatinį chemoterapinį gydymą,
kad būklė neblogėtų. MLLR laipsnis aukštesnis, nei norėtųsi, todėl reikia kuo
greičiau ieškoti tinkamo donoro. Rytoj paskirsiu jums susitikimą su Dagu
Deivisu, transplantologų brigados galva. Jis jums smulkiau paaiškins, ko tikėtis.
– Ar jis galėtų patikrinti mane su Brajanu, gal katras tiktume kaip donorai? O
gal tai galima atlikti tuojau pat?
– Paprašysiu, kad Dagas jums visa tai paaiškintų.
– Tai... – Žiūriu į kompiuterio ekraną, bet nieko nematau. – Šita žinia iš esmės
gera ar bloga?
– Nei gera, nei bloga, – atsako jis. – Tiesiog taip jau yra.
Man nepatinka tokie žodžiai. Įsivaizduoju save kalbant dingusio vaiko tėvams:
„Matot, taip jau yra.“
– Norėčiau išsamesnio atsakymo, – sakau jam.
Daktaras dvejoja.
– Gaila, bet nieko optimistiškesnio negaliu pažadėti, – pagaliau prabyla. Jis
niekuo nebegali man padėti, daugiau iš jo reikalauti beprasmiška.
– Suprantu, – nuraminu jį. Būsiu viena su šia bėda. Paskui prisimenu Brajeną,
paliktą onkologijos palatoje su Heile. Pagalvoju, kaip ji prisirišusi prie jo. Apie
džiugesį mergaitės balse, kai ji pradeda apie jį kalbėti ir kaip jai patinka kartoti
žodį „tėtis“. Prisimenu, kaip po operacijos Brajanas įžengė į Heilės palatą ir
patraukė tiesiai prie jos lovos. Palietė jai ranką. Ir galiausiai pamanau, gal vis
dėlto nesu visiškai viena palikta bėdoje.
20
Tara
Pasijuntu garsiai šaukianti. Staigiai atsibundu, šoku iš lovos ir tik tada suprantu
girdinti ne savo pačios, o Greisės balsą. Vaizduodamasi, kad kas nors ją
skriaudžia, nulekiu koridoriumi į dukters kambarį. Esu pasiryžusi nagais
išdraskyti įsibrovėliui akis.
Bet randu ją vieną. Sėdi lovoje, mėnesienos pusiau apšviestame kambaryje,
susirietusi į kamuoliuką, rankomis užspaudusi ausis; man pripuolus artyn, balsas
pamažu nuslopsta – Greisė ima taip tyliai kuždėti, kad vos begirdžiu.
– Padėkit, padėkit, – kartoja ji.
– Greise! – Apglėbiu ją kaip kokoną. – Meilute, viskas gerai. – Imu sūpuoti, ir
ji prisiglaudžia prie manęs. – Kažką susapnavai, – tariu. – Kažką labai blogo. –
Šitai gerai pamenu – kaip leisdavosi apkabinama, kol buvo maža, – ir nors
nerimauju, kad ją kažkas išgąsdino, vis tiek man labai patinka laikyti apkabinus
tokią nesipriešinančią. – Ką susapnavai, meilute? – imu klausinėti. – Ar nenori
man papasakoti? – Ji visada pasakodavo Semui savo blogus sapnus. Klodavo iki
menkiausių smulkmenų, o jis taip įdėmiai klausydavo, tarsi būtų norėjęs išsaugoti
atmintyje kiekvieną žodį.
Pajuntu sau po smakru krustelint dukros galvą. Greisė keliskart suspaudžia
man ranką ir vėl atleidžia; prisimenu, kaip kūdikystėje žįsdama gniaužydavo
kumštelį man prie krūties.
– Susapnavai tėtį? – paklausiu ir prikandu lūpą. Ji nemėgsta, kai bandau ką
nors išpešti.
– Noelė mirė dėl mano kaltės. – Ji kalba taip tyliai ir neaiškiai, kad pamanau
blogai išgirdusi.
– Dėl tavo kaltės? – nustembu. – Greise, Dieve mano! Kaipgi tu gali būti
kalta?
Ji vėl papurto galvą.
– Papasakok, – paraginu. – Kodėl manai, kad čia tavo kaltė?
Ji atšlyja nuo manęs, bet nedaug, kad mudviejų kūnai vis dar liestųsi. Ištiesiu
ranką norėdama paglostyti jai nugarą, ir ji nesipriešina.
– Savo žūties dieną Noelė man atsiuntė elektroninį laišką, – ima pasakoti
Greisė. – Visada taip darydavo, kai norėdavo įkalbinti mane imtis savanoriškos
veiklos.
– Aha, – pritariu jai.
– Ir Klivas atsiuntė man laišką. Atsakydama jam parašiau, kad Noelė kartais
būna baisiai įkyri... pripasakojau negražių dalykų... esą ji truputį kuoktelėjusi, ir
visa kita. Nuspaudžiau „siųsti“ ir tik tada susigriebiau išsiuntusi laišką ne Klivui,
o Noelei.
– O ne.
Širdyje džiaugiuosi, kad kambaryje dar tamsu ir ji nemato mano šypsenos. Aš
ir pati ne sykį esu taip padariusi. Kam nepasitaiko? Vis dėlto man gaila ir
Greisės, ir Noelės, gavusios nemalonų laišką iš mergaitės, kurią nepaprastai
mylėjo.
– Mes visi ne kartą esame padarę tokią klaidą...
– O ji ėmė ir nusižudė, – nutraukia mane Greisė. – Ko gero, po kelių valandų...
gal net minučių, vos tik gavusi mano laišką. Perskaitė apie save tas baisybes ir
nusižudė.
– Ne, Greise, – raminu ją. – Negali jos savižudybės priskirti sau. Gal ji tavo
laiško net neperskaitė, o jeigu ir skaitė, tai šis ne iš tokių, kad žmogus pultų
žudytis. Tai, kas nedavė Noelei ramiai gyventi, buvo gerokai rimčiau ir truko jau
daug metų.
Kai Emerson man parodė rastą Noelės laišką, aš ir pati net dvi naktis
negalėjau užmigti. Vien tik apie jį galvojau. Įsivaizdavau kūdikį, sprūstantį jai iš
rankų. Kada? Kur? Kaip jai turėjo būti baisu! Nesėkmingai bandžiau išguiti iš
galvos šį vaizdą. Gaila, negaliu papasakoti Greisei, kas man neduoda ramybės,
nes toji paslaptis kol kas turi likti tik tarp manęs ir Emerson. Gal net amžinai.
Deja, kaip ir anksčiau, man darosi sunku kęsti beįsitvyrančią tylą ir
susvetimėjimą, jai palengva atsigaunant nuo blogo sapno.
– Aš irgi žinau keletą dalykų apie Noelę, – vėl prabylu, kad kuo greičiau
išsklaidyčiau tą tylą ir kuo ilgiau išlaikyčiau Greisę šalia savęs. – Kelios jos
depresijos priežastys galėjo turėti įtakos ir savižudybei, brangioji. Bet, patikėk
manim, jos niekaip nesusijusios su tavimi. Tai galėjo atsitikti ir be tavo laiško –
ar ji būtų jį gavusi, ar ne.
– Kokios tos priežastys? – Ji įtarokai žvilgteli į mane, mėnesienoje sublizga
akys.
– Kol kas negaliu tau atskleisti. Mudvi su Emerson bandom išsiaiškinti, kodėl
Noelė taip blogai jautėsi. Mes manom, kad jai... kad Noelei kažkas atsitiko, tai
buvo labai seniai ir...
– Ji buvo išprievartauta ar dar kas nors?
– Ne. Nieko panašaus.
Nevertėjo prasitarti. Labai tikėtina, kad to, ką sužinojau apie Noelę, Greisei
niekada negalėsiu atskleisti.
– Visų smulkmenų nė pati dar nežinau, sakau tik tam, kad bent kiek
nusiramintum. Neturėtum jausti nė menkiausios kaltės dėl to, kas atsitiko
Noelei. Aišku?
Greisė vos pastebimai linkteli ir atsigula.
– Ar galėsi užmigti?
– Pasistengsiu. – Įsitaisiusi po antklode dukra nusigręžia į sieną. Ta kūno
dalimi, prie kurios ji pirmiau glaudėsi, pajuntu šaltį. Nesinori eiti iš kambario.
Paliečiu jai petį. Paglostau.
– Šiandien po pietų nedirbsi, tiesa? – klausiu.
– Ne. Rytoj.
– Tai galėsiu parvežti tave namo.
– Dženė mane parveš.
Kiek patylėjusi tariu:
– Matau, ir vėl pyksti ant manęs. Tu tokia panaši į tėtį – ilgai nešioji bėdą
širdyje. Tai negerai. Gal šįvakar galėtume...
– Mama! – Greisė atvirsta ant nugaros ir, nors veido neįžiūriu, galiu užtikrinti,
ima svaidyti į mane žaibus. – Aš noriu miego!
– Gerai. – Liūdnai šypteliu. Ji su manim suartėja tik per colį, o aš trokštu visos
mylios. Pasilenkiu ir pabučiuoju ją į skruostą. – Myliu tave, – pasakau. – Labos
nakties.
Kitą dieną tenka ilgai kovoti su noru kuo greičiau pasižiūrėti, kaip Greisė
jaučiasi po sunkios nakties. Savaip naudinga dirbti mokykloje, kurioje mokosi
tavo vaikas: kada panorėjęs gali jį pagauti. Aišku, Greisei nepatinka, kad
maišausi po kojom, tad aš, tiesą pasakius, visą dieną stengiuosi nesirodyti jai
akyse.
Po pamokų grįžtu namo ir virtuvėje pamatau mirksint telefono lemputę.
Surenku kodą ir pakeliu ragelį.
– Labas, Tara, – pasigirsta Jano balsas, prunkštelėjes jis kalba toliau: –
Prisipažinsiu, kiekvienąkart išgirdęs Semo balsą jūsų atsakiklyje net krūpteliu.
Bet man tai patinka. Smagu girdėti jį kalbant. Tiesiog noriu paklausti, kaip
laikais. Tikiuosi, judviem su Greise viskas gerai.
Padedu ragelį.
Aha...
Ką ir kalbėti, visai pamiršau, kad autoatsakiklyje įrašytas Semo balsas.
Praėjus porai savaičių po Semo mirties, man apie tai užsiminė Emerson, bet tada
būtum galėjęs sakyti, kad mano namas nudažytas purpurine spalva – vis tiek
nebūčiau kreipusi dėmesio. Manau, visi kiti tiesiog nedrįso man priminti.
Išskyrus Janą, bet jis tai padarė labai maloniai.
Išsitraukiu iš rankinės mobilųjį ir surenku namų telefono numerį. Šis keturis
kartus sučirškia, o aš stoviu įsikandusi lūpą ir laukiu. Tada pasigirsta balso
įrašas.
„Ei, sveiki! – Rodos, lyg Semas kalbėtų iš gretimo kambario. – Jūs
paskambinote į Semo, Taros ir Greisės namus. Tikimės, kad paliksite mums
žinutę. Iki!“
Ilgai žiūriu į telefoną savo rankoje, paskui pravirkstu ir stipriai prispaudžiu jį
prie krūtinės. Atsisėdu ant kėdės prie baro virtuvėje ir taip graudžiai įsiraudu,
kad ašaros upeliais liejasi ant granitinio stalviršio. Maniau, kad su šituo
sielvartu, šituo alinančiu, gniuždančiu širdies skausmu jau baigta, bet, pasirodo,
dar ne.
Nusiraminu tik po dvidešimties minučių. Tada vėl žvilgteliu į telefoną, šįkart
gerokai ryžtingiau. Reikia kuo skubiau pakeisti įrašą. Bėda, nežinau, kaip.
Dar pagalvoju, ką į tai pasakys Greisė. Puikiai pamenu, kaip andai įžengė į
kambarį, kur aš po Semo mirties traukiau iš spintos jo drabužius ir kišau į juodus
šiukšlių maišus, skirtus labdarai. Po Semo mirties buvo praėjusios tik dvi
savaitės, o aš staiga pajutau keistą norą kuo greičiau atsikratyti drabužių, kurių
jis daugiau niekada nebevilkės. Girdėjau, kai kurios moterys net kelerius metus
laiko savo mirusių vyrų drabužius namie ir negali išmesti, bet man, kas rytą
spintoje matant jo kostiumus, marškinius, kelnes ir treningus, suspausdavo širdį.
„Tu jį ištrini iš mūsų atminties!“ – suklykė Greisė, pamačiusi tuos drabužių
maišus. Norėjau ją apkabinti, paverkti drauge, bet ji mane atstūmė ir išlėkė į
savo kambarį. Pati sau pagalvojau: niekis, rytoj kalbės kaip įprastai, bet jau
praėjo du šimtai tokių rytojų, o ji prie manęs nė kiek nepriartėjo. Kodėl tada taip
greitai atsikračiau Semo daiktų? Ar tai normalu? Maniau, kad bus lengviau, kai
kas rytą nematysiu spintoje, ir nepagalvojau, kaip bus sunku jų vietoje regėti
tuštumą.
Paimu ragelį ir nuspaudžiu kelis mygtukus – mėginau susigaudyti, kaip
pakeisti pranešimą. Greisė, ko gero, vis tiek nė nepastebės. Ji niekada
neskambina namo.
Man besiklausant instrukcijų, ji įeina į virtuvę. Net pašoku. Nemaniau, kad
šiandien anksčiau už mane grįš iš mokyklos, ir bijau, kad nebūtų išgirdusi mano
raudos. Nuo mažų dienų stengiuosi nepasirodyti dukrai silpna. Iškart išjungiu
telefoną, nes nenoriu keisti pranešimo prie jos.
– Ką čia darai? – Greisė sustoja kitoje stalo pusėje, įtariai žvelgdama į
telefoną.
– Pamaniau, kad jau laikas pakeisti atsakiklio žinutę, – prisipažįstu, – bet
neišmanau, kaip.
– Turi galvoje, ištrinti tėčio balsą?
Bandau įsiklausyti, ar jos balse negirdėti kaltinimo.
– Taip, – atsakiau. – Ko gero, jau laikas.
Užuot žiūrėjusi į mane ji įbeda žvilgsnį į telefoną mano rankoje.
– Ko gero, – pakartoja ir ima iš manęs ragelį. – Jeigu nori, galiu pakeisti už
tave.
– Būčiau dėkinga.
Ji greitai spusteli kelis mygtukus, paskui taria:
– Sveiki, čia Greisė. – Atkiša man telefoną, bet aš spoksau į jį ir nesuprantu,
ką su juo turėčiau daryti. Tada meta į mane žvilgsnį, lyg sakytų „na ir višta“, ir
nuspaudžia mygtuką. – Aš pasakysiu „čia Greisė“, o tu pasakyk „ir Tara“, o aš
vėliau užbaigsiu. Aišku?
– Taip. Gerai. – Pasilenkiu prie jos, mudviejų galvos beveik liečiasi. Užuodžiu
jos plaukų šampūno kvapą. Dieve, kaip aš jo ilgiuosi. Gerklėje pakyla gumulas.
– Labas, čia Greisė.
– Ir Tara.
– Palikite mums žinutę, – sako ji ir išjungia telefoną. – Na va.
– Ačiū, – nusišypsau.
– Nėr už ką.
Greisė pasiima iš stovinčios ant stalo vazos obuolį ir išeina į koridorių. Noriu
pulti prie jos, parsivesti į virtuvę. Noriu paklausti: „Ar vakar sugebėjai užmigti
po to naktinio košmaro? Papasakok, kaip praėjo diena! Koks tavo mylimiausias
mokytojas? Ar seniai kalbėjaisi su Klivu?“ Bet prisiverčiu kietai sukąsti dantis,
nes tai, kas ką tik tarp mudviejų įvyko, kas pažiūrėti visai nereikšminga, man
atrodo kaip didžiausias stebuklas, ir nenoriu jo sugadinti.
21
Ana
Emerson
Kavinės Hot! virtuvė gerokai švaresnė nei mano pačios. Taip yra dėl to, kad pas
mane niekada neužsuka tikrintojai iš Sveikatos departamento, o į kavinę gali
įgriūti bet kada. Mūsų reitingas – devyniasdešimt devyni procentai, o aš siekiu
viso šimto, todėl vakarais prieš išleisdama Dženę namo visad liepiu gerai išvalyti
ledų aparatą ir nublizginti kiekvieną prekystalio colį.
– Iš čia važiuosiu tiesiai į biblioteką, Džene, – sakau jai ir atidariusi šaldytuvą
patikrinu, ar ryt iš ryto užteksime pieno ir grietinėlės mišinio. – Vakarienei yra
indelis likusio nuo pietų aštraus moliūgų troškinio. Ar galėsi parnešti namo ir
pasišildyti su tėčiu?
Dženė pakelia galvą nuo prekystalio.
– Negrįši namo vakarienės? – klausia taip, tarsi būčiau pasakiusi, kad skrendu
į Mėnulį, betgi aš jos nekaltinu. Išskyrus tuos vakarus, kai susitinku su Tara
„mergaičių vakarėlyje“, kasdien grįžtu namo iki vakarienės. O šiandien turiu kitų
planų. Gaila, kad tenka meluoti.
– Noriu paieškoti senų tradicinių receptų, juos galėtume įtraukti į kavinės
pietų valgiaraštį, – tariu. – Per Google nieko gero neradau, o bibliotekoje,
girdėjau, yra.
Mano išsisukinėjimas atsiperka su kaupu. Džeinės akys nušvinta išgirdus žodį
„paieškoti“. Kai pasakiau Tedui, jam tai irgi padarė įspūdį, tik neįtiko žodis
„tradiciniai“. Jaučiu savo šeimynai turėsianti meluoti dar ne kartą. Bent kol
viską išsiaiškinsiu.
– Ar gerai? – klausiu jos nusirišdama prijuostę ir kabindama ant kabliuko prie
durų. – Pasirūpinsi vakariene?
– Galbūt. – Užpurškusi ant stalviršio valiklio Dženė ima įnirtingai jį šveisti. –
Noriu pasikalbėti su tavim apie darbą. Norėčiau čia dirbti trumpiau.
– Mes visi to norėtume, – nusijuokiu.
Ji nežiūri į mane, todėl pamanau: turbūt tikisi, kad čia pat imsiu skaityti
pamokslą. Tiesą pasakius, ji man dabar tikrai nebe taip reikalinga kaip anksčiau.
Dabartinė mano vadybininkė Sandra ir kita padavėja kartu su virėju puikiai
tvarkosi patys. Bet Dženei reikia pinigų, o tomis dienomis, kai ateina padirbėti,
jos pagalba labai praverčia.
– Aš rimtai. – Atitraukusi skrudintuvą nuo sienos ji ima šveisti paviršių už jo, o
aš bandau prisiminti, kada paskutinį kartą buvau atitraukusi skrudintuvą namie.
– Dabar daugiau laiko skiriu kūdikių drabužėliams, nes Noelės... – Dženė
trukteli pečiais, – pati supranti.
– Ir dar tau reikia daugiau laiko su Devonu.
Suglumusi ji nuleidžia galvą ir nusišypso nukaitusiais skruostais.
– Pastaruoju metu nebeturiu jokio laisvalaikio, – priduria.
Džeinė iki ausų įsimylėjusi šitą vaikiną. Aš taip pasinėrusi į savo asmeninį
gyvenimą, kad nebematau, kas dedasi josios padangėje.
– Mažiau valandų – mažiau pinigų tavo kišenėje, – sakau ir pradedu rankioti
dubenėlius nuo lentynos indams džiovinti.
– Žinau.
– Suderink grafiką su Sandra, o aš pažiūrėsiu, kaip toliau eisis, – patariu.
Dženė – puikus vaikas. Labai panaši į mane. Tokia pat lengvai bendraujanti,
turinti daug draugų. Gal ne pati ambicingiausia pasaulyje, bet, atvirai kalbant, aš
manau, kad svarbiau būti mėgstamai nei turtingai. Suprantu, kad atsirastų
žinovų, galinčių ginčytis, bet man tai nesvarbu. Noriu, kad ji būtų mėgstama.
Tad eikit visi velniop. Dženę, regis, myli visi, kas tik pažįsta, – ir vaikai, ir
suaugusieji. Verčiau jau auginti tokį vaiką nei slapuką, dėl asmeninės naudos
galintį smeigti kitam peilį į nugarą.
Vaikinai, su kuriais ji draugauja, irgi gana mieli. Rimčiau draugauti Dženė
nesiryžta nė su vienu, bent kiek man žinoma, – tai labai gerai. Gal tik Devonas
truputį kitoks. Man patinka, kad vasarą jie visur vaikščiojo keturiese – su Greise
ir Klivu. Kuo jų daugiau, tuo saugiau, bet gal aš ir klystu.
– Kaip Greisė? – klausiu uždarydama spintelės dureles.
– Turi galvoje, kaip jai sekasi su Klivu?
– Dabar jai, ko gero, labai sunku, nes tu tebedraugauji su Devonu.
– Ji... – Dženė patraukia pečiais. – Dykinėja. O Klivas tikras mulkis.
– Na, aš jį suprantu. – Išimu iš šaldytuvo troškinį, nes pamanau, kad ji gali
pamiršti. – Jis nori pažinti studentišką gyvenimą ir ištrūkti iš namų, kad niekas
nevaržytų.
– Ne čia esmė, – taria Dženė. – Tai savaime suprantama, bet kalbu, kaip jis
elgiasi. Nuolat rašinėja Greisei žinutes ir siuntinėja elektroninius laiškus, o ji
gyvena viltimi, kad jis vėl sugrįš.
– Oi, – įsiterpiu. Čia jau nebegerai.
– Matai, ji pati ir pradėjo, – kalba Dženė. – Ėmė rašyti jam žinutes ir visa kita.
O jis visada jai atsako, todėl ji mano vis dar jam rūpinti.
– Neabejoju, kad taip ir yra.
– Bet ne taip, kaip ji norėtų. – Dženė pastato purškiklį į spintelę po plautuve ir
išmeta šlapius popierinius rankšluosčius į šiukšliadėžę. – Manau, jis elgiasi
negražiai, – sako.
– Jai tai dvigubas smūgis. – Įdedu troškinį į polietileninį maišelį. – Pirmiau
tėvas, dabar Klivas. – Vargšelė Greisė. Juodu su Semu buvo tokie artimi. Aš net
pavydėdavau. Tedas su Džene niekada taip artimai nebendravo kaip Semas su
Greise. – Man jos gaila.
– Man irgi. – Dženė nusimazgoja rankas ir šluostydamasi popieriniu
rankšluosčiu atsiremia nugara į stalviršį. – Neįsivaizduoju, kas būtų, jeigu mūsų
tėtis mirtų, mama, – sako. – Sunku ištverti Noelės netektį, o dar ir prosenelis
slaugos ligoninėje.
– Suprantu, vaike.
Rytą man paskambino seselė iš slaugos ligoninės ir pasakė, kad senelis norįs
susitikti su manim viena, be Dženės ir Tedo. Nesuprantu, iš kur toks noras, bet
prašymą teks patenkinti. Dėl jo viską padaryčiau.
Prieinu prie Dženės, nubraukiu nuo veido plaukų sruogą, dengiančią kairę akį,
ir pabučiuoju į smilkinį.
– Myliu tave, – sakau.
– Ir aš tave.
Ji papurto galvą, kad plaukų uždanga užkristų ant veido, tada žvilgteli į
maišelį ant prekystalio ir klausia:
– Jau galim užrakinti?
– Aha.
Apkabinu Dženę per liemenį, ir mudvi patraukiame prie užpakalinių durų.
Labai jos pasiilgsiu, jeigu pradės trumpiau dirbti kavinėje.
– O tu ar labai rimtai draugauji su Devonu? – klausiu.
– Nelabai, – atsako ji.
Pajuntu, kaip tarp mūsų vėl kyla nematoma siena, ir suprantu, kad motinos ir
dukters artumo akimirka praėjo. Šįvakar ji tikrai nebepasikartos. Ką gi,
atgaivinsiu šių kelių malonių minučių prisiminimus ieškodama medžiagos apie
Aną, moterį, neturėjusią progos pažinti savo dukters dėl to, kad Noelė kažką
padarė ne taip.
Dingusių vaikų paieškos biuro direktore išrinkta Ana Naitli, šiame biure
einanti įvairias pareigas jau nuo 2001 metų, kai iš Šiaurės Karolinos
ligoninės dingo jos pačios naujagimė. Nuo tos dienos Ana Naitli visą savo
gyvenimą skiria dingusių vaikų tėvų ir jų atžalų suvienijimui.
Atsilošiu kėdėje, kūną išpila šaltas kaip ledas prakaitas. Iki šios akimirkos
nelabai tikėjau Noelės pradėtu rašyti laišku. Neįsivaizdavau jos vagiant
kramtomosios gumos pakelį iš parduotuvės, ką jau kalbėti apie kūdikį.
Neįsivaizdavau gyvenant su amžinu melu. Ir vis dėlto taip buvo. Prieš akis turiu
įrodymą.
Ką man dabar su juo daryti?
23
Noelė
Kitas tris dienas juodu leidžia namelyje dviese. Tara turi grįžti trečios dienos
vakarą, o Emerson dar savaitę ketina pasilikti Kalifornijoje su savo artimaisiais.
Noelė niekada nepamirš tų trijų su Semu praleistų dienų, nepamirš draugystės,
sulig kiekviena valanda vis stipresnės. Sunkiausia jai suvokti tai, kad Semas yra
tik vienas ir priklauso ne jai. Anksčiau manė, kad ir be vyro galima lengvai
gyventi. Vis dėlto be šito vyro vargu ar tai įmanoma.
Trečios dienos rytą jos veide vėl nušvinta šypsena. Juodu su Semu verda valgį,
kartą eina vakarieniauti į miestą, vienas kitam trina kremu nuo saulės nugarą,
maudosi jūroje ir kalba, kalba, kalba. Jo žodžiai Noelę veikia kaip afrodiziakas,
bet jai sekasi valdyti savo aistrą. Jisai ne jos. Niekada gyvenime nenuskriausk
moters taip, kaip Dorina nuskriaudė mane – taip ją mokė motina. Niekada, sako
ji sau, naktį gulėdama lovoje viena ir trokšdama, kad šalia būtų Semas. Niekada.
– Noriu tau pasakyti vieną dalyką, – prabyla jis tą vakarą, kai turi grįžti Tara.
Ant smėlio prie jūros juodu, sukrovę nedidelį šiaip jau draudžiamą lauželį, kepa
namelyje rastus zefyrus, pamautus ant bambukinių lazdelių.
– Kokį? – klausia Noelė, plėšdama baltą lipnią masę nuo lazdelės.
– Ogi tokį, kad aš tave myliu. – Semas žiūri į savo lazdelę, o ne į ją. – Bet man
skirta Tara. Manau, tau tai ne naujiena. – Jis žvilgteli į ją.
Nuo nakties karščio ir nuo jo prisipažinimo Noelei ima svaigti galva.
– Ar irgi tave myliu, – ištaria ji.
Semas linkteli. Jo tai nė kiek nestebina.
– Juk supranti, kokie mano ir Taros santykiai, tiesa? Žinai mūsų istoriją. Žinai,
kad mudviejų jau seniausiai nuspręsta būti kartu.
Noelė linkteli.
– Aš irgi myliu Tarą, – nuoširdžiai sako ji. – Jeigu man nelemta turėti tavęs,
teturi ji.
– Tokį gyvenimą, kokį vaizduojuosi, galėsiu sukurti tik su Tara. – Jis kalba
užsisvajojęs. – Ramų, sėslų.
Noelė pajunta dilgtelint širdyje.
– O kas aš? – paklausė. – Nevykėlė?
Semas nusijuokia.
– Tu kitokia, Noele. Visiškai, neapsakomai kitokia. Tu niekada nenorėtum
turėti didelio namo su balta pinučių tvora, dviejų vaikų ir šuns.
Ji pamanė: įdomu, ar jis iš tiesų šito trokšta. Juk diduma sielos Semas
Vincentas visai neatrodo panašus į baltųjų pinučių tvorų mėgėją. Bet Noelė
nenori skaudinti nei jo, nei Taros, o diskusija apie sėslaus gyvenimo sampratą
neabejotinai tuo baigtųsi.
– Tada lik mano amžinu draugu, gerai? – paprašo ji.
Semas pakelia prie jos burnos savo lazdelę ir pasiūlo itin gražiai apskrudusį
zefyrą.
– Pažadu, – atsako.
Noelė pirštais nutraukia nuo lazdelės zefyrą ir įsimeta burnon. Didžiuojasi
savimi, kad neprašo nieko daugiau. Ji neįskaudins Taros – neleis sau pripažinti,
kad amžinai reiškia neįtikimai ilgai.
24
Tara
Kai įvažiuoju į Noelės kiemą, namukas man atrodo labai liūdnai. Nuo priekio
dažytojai jau nugramdę bene visus mėlynus dažus, šonai irgi atrodo dėmėti,
bjaurūs. Ką tik patekėjusi saulė rausvai atsimuša namuko languose. Šiandien
šeštadienis, ir aš nežinau, ar ateis dažytojai. Tikriausiai ne. Atvažiavau paplušėti
sode, be to, man reikia laiko pamąstyti.
Emerson surado Aną. Ši vadovauja dingusių vaikų organizacijai. Man Ana
atrodo didi moteris, išgyvenusi neįsivaizduojamą siaubą, bet likusi stipri ir
nepalaužiama. Mane net supykino, kai Emerson paskambino ir papasakojo, ką
sužinojusi. Sulig kiekvienu nauju informacijos žiupsniu šios moters gyvenimo
istorija darosi vis aiškesnė, o mūsų poreikis imtis veiksmų vis labiau
nenumaldomas. Šiandien po pietų pas mane atvažiuos Emerson, mudviem teks
spręsti, kas toliau. Žinau, ji labai gailisi atidariusi tą laiškų dėžę.
Išlipu iš automobilio ir apžvelgiu Noelės sodelį. Atrodo labai netvarkingas,
prižėlęs ir peraugęs. Ji visiškai netvarkydavo kiemo, išskyrus savo sodelį. Nors
esu už jį atsakinga, kol namukas bus kam nors išnuomotas, turėjau laiko tik
keliskart palaistyti gėles ir išpešti kelias piktžoles. Dabar, prabėgus beveik trim
savaitėms po Noelės mirties, sodeliui reikia rimtos priežiūros. Įsivaizduoju, kaip
žmonės, važiuodami pro apleistą namą ir kiemą, tyliai kuždasi: „Tikriausiai čia
atsitiko kažkas negero.“ Betgi jie nežino nė pusės to, kas iš tiesų įvyko.
Emerson palikusi Noelės sodo įrankius dideliam kibire ant užpakalinių laiptų,
bet aš atsivežiau savo. Sėduosi ant laiptų, apmetu akimis kiemą ir imu segtis
antkelius, mautis pirštines. Kiemas nedidelis, žolė reta, vienintelis medelis
sunykęs ir skurdus. Kažkas neseniai nupjovęs veją, matyti žoliapjovės palikti
rėžiai. Gretimi kiemai abipus Noelės namo jungiasi tarpusavyje. Vaizdas
apgailėtinas, tik ne sodelyje. Tekanti saulė, regis, stabteli virš jo, kad nutviekstų
spinduliais kaip brangenybę.
Noelės namukas man už nugaros stūkso it vaiduoklis. Nusipurtau ir atsistoju.
Einu tolyn nuo jo į sodelį. Jeigu turi draugą, svarstau, gerą draugą, moterį, kurią
labai myli, ir staiga sužinai, kad ji padarė kai ką nedovanotina, ar tavo meilė jai
užgęsta? Kad ir ką naujo sužinome apie Noelę, aš vis negaliu pamiršti, ką ji
mums reiškė. Man. Mane it vaiduoklis persekioja jos paliktas raštelis su
vieninteliu prašymu – rūpintis jos sodeliu. Padarysiu tai dėl Noelės, kurią gerai
pažinojau ir mylėjau. Dėl Noelės, melavusios, apgaudinėjusios ir sunkiai
sirgusios; kaltinu mus visus, kad to nepastebėjome ir per mažai ja rūpinomės.
Gėlynas susodintas trikampiu, šoninės jo kraštinės yra maždaug septynių
pėdų ilgumo; net spalio vidury čia viskas mirga įvairiausiomis spalvomis. Visokio
pavidalo vazonuose auga chrizantemos, veikiausiai pasodintos Noelės prieš pat
mirtį. Kimbu į darbą, imu pjaustyti nudžiūvusius astrus ir rudbekijas bei
didžiažiedes ramunes, apraviu spriges. Iš namų atsivežiau našlaičių, atsinešu jų
padėklą iš mašinos ir susodinu aplink paukščių girdyklėlę. Nesijaučiu visiškai
viena – ant pirštų galiukų pasistiebusios bronzinės mergaitės skulptūrėlė atrodo
tarsi gyva, tad imu garsiai kalbėtis su ja.
– Tu tik pažiūrėk, kiek čia visokiausių prieskoninių žolelių, – sakau jai
ravėdama petražoles. Noelės prisodinta trispalvių ir ananasinių šalavijų bei
rozmarinų. Čia auga nuostabusis tailandinis bazilikas. Nusiskinu po kelias
šakeles šitų augalų. Kai popiet susitiksiu su Emerson, atiduosiu jai.
Gnaibydama nuvytusius chrizantemų žiedus prisimenu vieną mudviejų su
Semu pokalbį prieš pat jo mirtį.
„Kaip ten tas Noelės sodelis?“ – vieną vakarą paklausė jis, kai jau gulėjome
lovoje.
„Ką turi galvoje? – Klausimas atrodė toks netikėtas lyg perkūnas iš giedro
dangaus. – Jinai man apie jį pasakojo.“
Semui neteko dažnai svečiuotis pas Noelę. Tikriausiai niekada to sodelio ir
nebuvo matęs.
„Na, nedidelis, bet labai gražus, – atsakiau. – Jinai labai jį mėgsta ir moka
prižiūrėti, nors apie kiemą niekada to nepasakytum.“
„Man sakė turinti ypatingą paukščių girdyklėlę.“
Papasakojau jam apie tą girdyklėlę ir dar pridėjau apie žurnalistus, norėjusius
parašyti apie ją straipsnį, tik Noelė jiems neleido. Man tada nė trupučio
nepasirodė keista, kad Semas klausinėja apie jos sodelį. Pamaniau, gal Noelė
buvo užspeitusi jį į kampą kokiame nors vakarėlyje ir išūžusi ausis. O dabar,
deja, sumoju, ar tik tas pokalbis nevyko per pietus Raitsvilio paplūdimyje. Mane
vis dar liūdino, kad jie kartkartėm susitikdavo. Ne, nemanau, kad rezgė romaną
– šito nė neįsivaizduočiau, – bet man buvo neramu, kad nė vienas jų man apie tai
neužsiminė. Ko gero, Janas neklysta sakydamas, kad tai veikiausiai buvo susiję
su Noelės testamentu, todėl spėju, kad dėl to Semas man nieko ir neprasitarė.
Kad ir kaip ten būtų buvę, atsakymo jau niekada nebesulauksiu. Turbūt tai man
labiausiai ir ėda širdį.
Po kelių valandų savo virtuvėje verdu kavą ir laukiu Emerson. Iš vakaro esu
paruošusi vaisių salotų, kelis jų šaukštus šįryt bandžiau įsiūlyti Greisei, prieš
pavėžėdama į gyvūnų globos namus, bet dukra užsigeidė perteptų sausainių,
nors tu ką.
Emerson žadėjo atsivežti savo gaminto cukinijų apkepo su griujero sūriu ir
naminio pyrago prie kavos. Aš niekaip negaliu suvokti, kaip ji dar gali ką nors
gaminti, kai pastaruoju metu tiek visko vyksta. Matyt, valgio gaminimas ir pats
valgymas jai nuo seno yra būdas kovoti su stresu. Aš kovoju su savuoju puldama
tvarkytis, taigi pirmiausia virtuvėje nuvalau langus, o tik paskui stoju plakti
mimozos koktelių. Tada atsidarau spintelę virš kavos aparato ir ketinu išimti
savo mėgstamus baltus puodelius su mėlynomis gėlytėmis. Už jų lyg koks
pūliuojantis pirštas styro senas, bjaurus kelioninis puodelis, išmargintas
purpurinėmis juostomis, iš kurio Semas kasdien gerdavo kavą. Kaskart jį
pamačius man dilgteli širdį, niekaip nesuprantu, kodėl jo neatsikračiau tada, kai
kroviau į dėžes jo drabužius ir daiktus iš rašomojo stalo, vėliau atiduotus
labdarai. Išimu du žydrus puodelius ir padedu ant stalo. Tada atsargiai įkišu
ranką už kitų puodelių ir ištraukiu tą didįjį, kelioninį. Nunešu į pagalbinę patalpą
rūsyje ir įmetu į dėžę, ketinamą šią savaitę išvežti į labdaros įmonę. Dėžė jau
pilna, paruošta gabenti. Tai, kad atsikratau Semo puodelio, tam tikra prasme
reiškia daugiau nei ištrinti jo balsą iš atsakiklio; neskubėdama imu lenkti
kartoninės dėžės kraštus, ir man pasidaro truputį liūdna. Sugrįžusi į virtuvę
prisimenu, kaip jis kasryt lėkdavo iš namų su šituo puodeliu rankoje – išskyrus
aną lemtingąją dieną.
Jeigu nečirkštų durų skambutis, gal vėl ištraukčiau puodelį iš dėžės.
Ana
Aleksandrija, Virdžinija
Tara
Sėdėdama savo automobilyje priešais Rebekos Beiker namą imu staiga abejoti
mūsų sumanymu. Mudvi su Emerson apsikeitėme gal visa dešimčia laiškų, kol
sugalvojome, kaip prisistatyti moterims, kurias ketiname aplankyti.
Mano galva, reikia joms iškloti, ko norime, tik neatskleisti visko, ką žinome.
Prisistatysime moterims artimiausiomis Noelės draugėmis ir pasiguosime, kad
jos savižudybė mus smarkiai sukrėtė. Esą mums žinoma, kad ji turėjusi
asmeninių sunkumų, kai gimė jų vaikai; šias moteris su ja anuo metu siejo
glaudūs ryšiai, tai gal jos galėtų paaiškinti, kas tuo metu vyko Noelės gyvenime.
Pasisakysime tiesiog norinčios geriau pažinti savo draugę – juk tai tiesa. Turime
vilties, kad mums pasiseks pamatyti tų moterų dukterų nuotraukas, jei įvyks
stebuklas – rasti tokių, kad būtų nepanašios į savo motinas, ir išaiškinti tiesą.
Deja, Denisei Abernati tai netiko.
Anot Emerson, prireikė daug ryžto prieiti prie Abernačių namų durų, bet kai
ji pasisakė Denisei, ko atėjusi, ši pakvietė užeiti vidun ir tiesiog išūžė ausis
pasakodama apie Noelę.
Nemanau, kad čia ta, kurios mudvi ieškom, – po vizito parašė man Emerson.
– Ji turi keturis vaikus, visi žaliaakiai blondinai, kaip ir jų mama. Denisė su
Noele puikiai sutarė, jiedvi įgijo puikios patirties. Noelė priėmė ir vyriausiąją
Denisės dukterį, paskui moteris prisipažino labai nusiminusi, kai sužinojo, kad
Noelė metė pribuvėjos darbą, mat ketino gimdyti dar du vaikus. Dedu galvą,
kad reikia ieškoti tavosios Rebekos.
Manosios Rebekos.
Gaila, kad negaliu pasinaudoti Semo, kaip advokato, konsultacijomis. Ar tai,
ką mes darom, teisėta? Kad neetiška, tai tikrai, betgi ko griebtis? Net jei Semas
tebebūtų gyvas, aš vis tiek negalėčiau su juo pasitarti, juolab negaliu prašyti
Jano pagalbos. Šita našta slegia tik mano ir Emerson pečius.
Taigi sėdėdama mašinoje priešais Rebekos namą bandau save įtikinti, kad esu
aktorė. Kad moku vaidinti.
Po pamokų kelias valandas tempiau laiką nieko rimto neveikdama. Iki
Siuzanos jubiliejaus liko trys dienos. Spėjau susitikti su maisto tiekėjais,
suderinome paskutines smulkmenas, paskui užsukau į švenčių reikmenų
parduotuvę ir užsakiau kelias dešimtis helio balionų. Nebeliko darbų,
atitolinančių nuo susitikimo su ta moterim.
Išlipu iš automobilio ir patraukiu ilgu takeliu prie namo, vildamasi, kad nieko
nebus namie.
Man buvo gerokai sunkiau rasti, kur gyvena Rebeka Beiker, nei Emerson
ieškoti Denisės. Ši gyveno tuo pačiu adresu, kurį Noelė buvo užrašiusi savo
registracijos žurnale. O Rebekos adresas, kaip ir pavardė, buvo užteplioti
juodai. Galiausiai Emerson pavyko rasti jos adresą specializuotame LinkedIn
tinklalapyje. Rebeka Beiker dirba apskaitininke. Nėra jokių žinių nei apie vyrą,
nei apie vaikus, tik pagal amžių ir gyvenamąją vietą ji atitinka mūsų ieškomą
moterį.
Stovėdama ant prieangio laiptelių spaudžiu durų skambutį ir išgirstu
trūksmingai aidint visame pastate. Kažkas yra namie. Išgirstu lojant šunį, paskui
žingsnius. Po akimirkos duris atidaro keleriais metais jaunesnė už Greisę
mergaitė.
– Labas, – pasisveikina smulkutė atletiška rudakė pakeltais antakiais, tarsi
klausianti: „Kas jūs tokia?“
– Labas, – atsakau. – Mano pavardė Tara Vincent. Ieškau Rebekos Beiker.
– Palaukit. – Apsisukusi ant kulno mergaitė žvaliai žingsniuoja per didžiulį
koridorių į virtuvę. Išgirstu tarškant puodus ir lėkštes. – Mama! – šaukia ji. – Čia
pas tave.
Galiausiai ateina treningu apsirengusi moteris. Ji lygiai taip pat kaip duktė
pakelia antakius, bet neatrodo į ją bent kiek panaši – moters plaukai visiškai
balti, akys skaisčiai mėlynos.
– Atleiskite, kad trukdau ramų vakarą, – sakau. – Suprantu, jums tai gali
pasirodyti keista ir nemandagu, bet esu artima Noelės Dauni draugė, mano
pavardė Tara Vincent.
Moteris susiraukia, tarsi ko nesuprasdama. Nekaltinu jos.
– Girdėjau, Noelė nusižudė, – ištaria.
– Taip, – patvirtinu. – Jeigu turite laiko, norėčiau kelias minutes šnektelėti. O
jeigu ne, galėčiau užsukti kitą dieną...
– Apie ką šnektelėti? – klausia moteris.
– Ar turite laiko?
Ji dirsteli sau per petį ir taria:
– Na, jūs man sutrukdysite tvarkytis virtuvėje, bet aš dėl to tikrai nesupyksiu.
– Ačiū.
Išeiname į lauką, ten stovi supamosios kėdės. Jos atrodo apdulkėjusios ir
nešvarios. Vilkiu ilgą baltą megztinį, todėl kyla noras prieš sėdantis nušluostyti
kėdę servetėle.
– Turiu prisipažinti, manęs nė kiek nenustebino žinia, kad Noelė nusižudė, –
sako Rebeka, palengva sėsdamasi į supamąją kėdę. – Jūs esate jos draugė,
užjaučiu dėl netekties, bet manęs toji mirtis tikrai nenustebino.
Moters žodžiai rėžia man širdį. Visi artimiau pažinoję Noelę liko smarkiai
nustebinti. Ką ši nepažįstamoji apie ją žino, kas mums tebėra paslaptis?
– Tikrai? – klausiu. – Kodėl?
– Kai mačiau ją pastarąjį kartą, atrodė tokia išsiblaškiusi.
– Kada tai buvo?
– Oi, labai seniai. Ji priėmė pirmuosius du mano vaikus. Sūnų ir dukrą – tą
mergaitę, kuri atidarė jums duris. Petrą. Nors, tiesą sakant, kaip tik jos Noelė ir
nepriėmė. Ilga istorija. Tai ką norite sužinoti?
Mintys veja viena kitą. Noelė nepriėmė Petros? Kurion vieton dėti šitą
dėlionės dalelę?
– Mes su draugais esame sukrėsti, kad Noelė nusižudė, – sakau. – Rodos, jūs
apie ją žinote, ko nežinome mes. Bandome išsiaiškinti, kodėl Noelė taip padarė.
Metė pribuvėjos darbą daugiau nei prieš dešimt metų, ir mes manom, gal anuo
metu kas nors įvyko, ir tai davė pradžią žlugimui. – To žlugimo mes nė
nepastebėjome. – Taigi nusprendėme pasikalbėti su paskutinėmis Noelės
pacientėmis, pamėginti išsiaiškinti, dėl ko ją apniko depresija.
Tokia kalba man pačiai atrodo lėkšta ir nenuoširdi, bet Rebeka linkčioja
galvą, tarsi viską puikiausiai suprastų.
– Na, pirmiausia turiu pasakyti, kad man gimdant sūnų jinai priėmė jį puikiai.
Tada Noelė man labai patiko. Norėjau, kad priimtų ir Petrą. Bet kai gimdymas
prasidėjo, ir ji atėjo, atrodė tokia išsiblaškiusi. Aš tuomet irgi mažai ką suvokiau.
– Moteris nusišypso. – Man jau kelias dienas laužė nugarą, labai prastai
jaučiausi, tad nieko nebūčiau pastebėjusi, net jeigu Noelei būtų išdygusi antra
galva. Bet mano vyras viską matė.
– Ką turite galvoje sakydama „išsiblaškiusi“?
– Sulėtėjusių judesių.
– Sulėtėjusių judesių? – pakartoju. Galvoje man viskas susijaukia.
– Ji buvo kažko prisigėrusi ir vos krutėjo. O kai gimdžiau sūnų, atrodė tokia
susikaupusi, rami, ir aš jaučiausi patekusi į geras rankas.
Linkteliu.
– Matot, kai man gimdant Petrą prasidėjo sąrėmiai, pas mus atvyko nebe ta
moteris, kurią pirmiau pažinojau. Jai pynėsi kojos, akys buvo lyg stiklinės. Jeigu
nebūčiau išsigandusi dėl savęs, tai būčiau puolusi gelbėti jos. Prisipažinsiu,
nebežinojau, ką daryti. Buvo trečia valanda nakties, tad pamaniau, gal dar
nespėjo atsibusti iš miegų, užtat tokia lėta, todėl visą valandą ar ilgiau nelabai
jos paisiau. Bet jos savijauta negerėjo. Galiausiai mano vyras neištvėrė ir liepė
jai išeiti. Žinojau, kad jis elgiasi teisingai, bet labai išsigandau. Pabūgau, kad
teks važiuoti į ligoninę ir gimdyti prie visai nepažįstamo daktaro. Girdėjau, kaip
vyras, uždaręs kambario duris, kalbasi su ja koridoriuje: atvirai prisipažįsta
manąs, kad ji apsikvaišinusi, ir labai bijąs patikėti mano sveikatą, todėl
nusprendęs vežti mane į ligoninę.
– Ką į tai atsakė Noelė? – klausiu.
– Ji kalbėjo labai tyliai, aš beveik nieko negirdėjau, bet paskui vyras sakė, kad
ji neprieštaravo. Beveik jam pritarė. Atsiprašė ir prisipažino kenčianti stiprius
nugaros skausmus, todėl veikiausiai padauginusi nuskausminamųjų. Ji labai
krimtosi ir atsiprašinėjo, mano vyras net ėmė ją guosti. Tada Noelė paskambino
kitai pribuvėjai, Džeinei Rodžers, pasisakė sunegalavusi ir paprašė, kad toji
perimtų jos darbą. Džeinė iš karto atskubėjo ir puikiai susitvarkė.
– Kartais jai iš tiesų reikėdavo gerti vaistus, – patvirtinu. – Gaila, kad jums
taip nepasisekė.
– Vyras pamanė, kad ji narkomanė.
– Nemanau, jog Noelė vartojo narkotikus, – sakau, nors ir nesu tuo tikra.
Mūsų teorija, kad užtepliotos pavardės savininkei buvo sukeisti kūdikiai, ima
pamažu byrėti. Jos pavardė buvo užtepliota, nes Noelė nepriėmė gimdymo. Ir vis
dėlto Petra nė iš tolo neatrodo panaši į išėjusią iš šios grakščios moters įsčių.
Gal kas nors atsitiko, kai Džeinė priėmė kūdikį, ir Noelė padėjo sumėtyti pėdas?
Maga paklausinėti, ką moteris prisimena apie savo gimdymą. Ar kūdikis nebuvo
nors trumpam išneštas iš jos kambario? Ar Noelė nebuvo grįžusi pas ją? Bet
šitie klausimai nieko neduotų tam reikalui, dėl kurio čia atėjau.
– Bent jau gerai, kad Noelė susivokė pakviesti kitą moterį, – sakau.
– Teisybė, – pritaria Rebeka. – Tuokart aš baisiai pykau. Vyras norėjo skųstis
teismui, bet moteris pasistengė, iškvietė kitą pribuvėją, ir mums gimė šauni
mergytė – tada tai buvo svarbiausia.
– Ji išties nuostabi, – pagiriu. – Aš taip pat turiu paauglę dukterį.
Rebeka nusišypso.
– Taigi žinote, ką reiškia tokią auginti.
Šilti moters žodžiai mane paguodžia. Žinia, ne man vienai tenka dorotis su
paauglių keliamomis problemomis. Emerson ir Dženė jų beveik neturi, todėl
manęs neatjaučia.
– Dar ir kaip, – ištariu stodamasi. – Labai dėkoju, kad skyrėte laiko pokalbiui.
– Ar bent kiek padėjau? – klausia Rebeka.
– Taip, padėjot. Jūs pastebėjote joje tai, ką mes praleidome pro akis. Man dėl
to labai gaila.
– Suprantama, – sako moteris. – Pernai nusižudė viena Petros draugė, tai ji
visus metus kaltino ir save, ir kitus, kad nepastebėjo jokių ženklų. Juk žmogui
nepadėsi, jeigu jis kratosi pagalbos.
Grįždama namo aš jau galvoju nebe apie Noelę, o apie Rebekos paminėtą Petros
draugę. Paaugliai irgi žudosi. Prisimenu blogą Greisės nuotaiką. Naktinius
košmarus. Visą laiką suku galvą, kas galėjo nutikti Noelei, o juk mano pačios
duktė yra gerokai didesnis ir svarbesnis rūpestis. Staiga mane suima klaiki
baimė. Gal, dukrai šmirinėjant man po nosimi, nepastebiu, kas dedasi jos sieloje?
Bet kaip man tai sužinoti?
Įsileisk mane, Greise, pamanau važiuodama. Labai prašau atsiverti, širdele.
27
Emerson
Kai įžengiu į senelio palatą slaugos ligoninėje, jis atrodo visai gerai. O gal aš
tiesiog imu priprasti prie išsekusio, sunykusio jo veido bruožų.
– Labas, brangute, – pamatęs mane senelis nusišypso ir tiesia gležną ranką,
kad apkabintų ir prisitrauktų artyn, man lenkiantis virš lovos pasisveikinti.
– Atrodai puikiai, – pagiriu ir prisitraukiau kėdę prie lovos.
– Leidausi nuskutamas, – jis drebančia ranka pasiglosto smakrą. – Tavo
garbei.
– Atvežiau tau moliūgų duonos, – sakau. – Padaviau slaugutei, pažadėjo
atnešti su vakariene.
– Man labai patinka tavo moliūgų duona, – taria jis.
– Nes pats mane ir išmokei ją kepti.
– Et, nesąmonė. – Senelis šypsodamasis papurto galvą. – Jau būdama
dešimties tu viską kepdavai gerokai skaniau už mane. – Paskui jis pasižiūri man į
akis, ir mudu abu surimtėjame. Seselė minėjo, kad jis nori susitikti su manim akis
į akį, be Dženės ir Tedo, ir aš suprantu, kad senelis veikiausiai šį mano
apsilankymą linkęs laikyti lyg ir atsisveikinimu. Nuo šios minties akyse ima
tvenktis ašaros.
– Tik jau neverk, – paprašo jis. – Aš tau dar nieko nepasakiau.
– Norėjai susitikti su manim akis į akį.
Per lovos kraštą pasiekiu jo ranką.
Jis linkteli.
– Noriu su tavim pasikalbėti. Bet bijau, kad tai gali gerokai tave nustebinti.
Kietai sučiaupiu lūpas nė neįsivaizduodama, kur link jis suka. Lyg dėl manęs
jaudintųsi.
– Nieko, ištversiu. Gali pasakoti, ką tik nori.
– Tu turi puikią draugę, – sako senelis. – Noelę Dauni.
Per daugelį metų juodu su Noele buvo kelis kartus susitikę, bet aš niekaip
nesumojau, kodėl jis dabar prakalbo apie ją. Juk andai neprasitariau, kad ji mirė.
Nematau reikalo sakyti ir dabar, be to, keista gaida jo balse savo ruožtu verčia
tai nutylėti.
– Taip, – linkteliu.
– Noelė tau yra netikra sesuo.
Pasilenkiu arčiau jo, susiraukiu. Pastarosiomis savaitėmis iš senelio teko
išgirsti keletą sunkiai suvokiamų dalykų. „Vonioje skraidžioja peteliškės“, arba:
„Per pusryčius man vis atnešama spagečių.“ Daktarai sako, kad tokį
nusišnekėjimą sukelia vaistai. Gal ir dabar tas pat?
– Ką turi galvoje, seneli? – klausiu.
– Tai ir sakau. Jinai tau netikra sesuo, o man anūkė. Bet šito jūs neturėtumėt
žinoti.
– Aš... gal gali paaiškinti?
– Taip. – Jis nusigręžia į langą ir įsmeigia žvilgsnį į skrupulingai sutvarkytą
kiemą. – Negaliu numirti nepapasakojęs tau visos tiesos apie Noelę. – Iš mėlynų
jo akių ištrykšta po didelę ašarą. Paėmusi servetėlę nuvalau. Mintyse bandau
suvokti, kas man kalbama.
– Tavo mama būdama penkiolikos pagimdė kūdikį, – sako jis.
Įkvėpiu oro ir atsilošiu kėdėje.
– Ak, ne. – Mėginu įsivaizduoti mamą paauglystėje. Kaip ji laukėsi. Kaip jai
reikėjo apsispręsti. – Nori pasakyti... kad tai buvo Noelė?
Senelis aplaižo suskeldėjusias lūpas.
– Tuo metu Siuzana draugavo su Frenku, bet pastojo nuo kito vaikino. Mes tai
sužinojom, kai buvo jau kelis mėnesius nėščia. Frenkas šito nenumanė. Ir niekas
kitas, nes Siuzana taip norėjo. Išsiuntėme ją pas tavo senelės seserį Letą į
Robsono apygardą. Frenkui Siuzana pasakė... Žinai, dorai ir nebepamenu, ką ji
Frenkui tada pasakė. Regis, kad Leta serga ir kad ji turinti jai padėti. Leta
parūpino pribuvėją, ši pasirūpino tavo mama ir, taip sakant, greitai išsprendė
problemą.
Pribuvėja? Noelė? Staiga man galvoje viskas susipainioja. Pasitrinu kaktą.
– Niekaip nesuprantu, kodėl...
– Pribuvėjai reikėjo vaiko, – kalba jis. – Jinai su savo vyru įsivaikino tą kūdikį.
– Bet... iš kur žinai, kad tai buvo Noelė? – klausiu. Staiga paširdžiuose
pajuntu baisų skausmą, nes pačios artimiausios draugės praradimas ūmiai gresia
virsti dar didesne, tiesiog neįsivaizduojama netektimi.
– Kai tavo tėvai išvažiavo gyventi į Kaliforniją, tavo mamai šovė galvon
susirasti dukterį. Bet ieškoti ji neskubėjo. Net ir po tiek laiko bijojo prisipažinti
vyrui. Būgštavo, kad dėl tokio melo jis gali labai supykti. Bet žinojo, kad
pribuvėjos pavardė Dauni, žinojo, kur ji gyvena, tad, spėju, buvo nesunku
sužinoti ir dukters vardą – Noelė. Visa tai ji išsiaiškino prieš pat mirtį, bet mes
nežinojome, kad tu draugauji su Noele. Tai paaiškėjo tik jai mirus. Kai tu pirmą
kartą paminėjai jos vardą, mudu su tavo senele buvome priblokšti. Anoks čia
sutapimas, kad abidvi mokėtės Šiaurės Karolinos universitete Vilmingtone, bet
kai susidraugavot... – Senelis pakraipo galvą ir ilgai, įdėmiai žvelgia į mane. –
Kaip manai, ar ji ką nors žino? – galiausiai klausia.
Prisimenu Noelės testamentą. Jo vykdytoją. Kaip tąsyk nustebau sužinojusi,
kad septyniasdešimt penkis procentus pinigų ji paliko Dženei. Prisimenu, kaip
mudvi su Tara pirmą kartą ją pamatėme universiteto bendrabutyje, savo
kambaryje. Net po daugelio metų vis dar juokaudavome prisiminusios, kokia
keista Noelė tądien mums atrodė, vis klausinėjo apie mano šeimą, giminių
pavardes, senelius.
– Žinojo, – vos išlemenau. – Negaliu pasakyti, iš kur, bet tikrai žinojo.
– Mudu su tavo senele buvome nusprendę laikyti tai paslaptyje, nes tavo tėvas
nieko apie ją nebuvo girdėjęs. Nenorėjom teršti Siuzanos vardo jo
prisiminimuose. Bet dabar tavo tėvo nebėra, o aš irgi greitai paliksiu šią ašarų
pakalnę, todėl manau, kad laikas atskleisti tiesą. – Jis viltingai žiūri į mane.
Visada mylėjau jo akis, ir staiga dabar jose išvystu Noelę. – Noriu tavęs
paprašyti paslaugos, Emerson, – taria. – Jeigu tu prieš, taip ir sakyk, gerai?
Suprantu, kad tai labai didelis prašymas.
Linkteliu.
– Prašyk, – paraginu.
– Noriu, kad ir ji žinotų tiesą. Norėčiau bent kiek laiko praleisti su ja. Su savo
anūke. – Jo lūpos taip tirta, kad aš nebegaliu tverti. – Ar tai įmanoma?
– Ak, seneli.
Vėl paimu jo plaštaką, suspaudžiu tarp savo delnų ir papasakoju apie Noelės
gyvenimą – tą jo dalį, kuri man žinoma. Apie jo pabaigą.
28
Tara
Noelė
Paskui juodu ilgai guli smėlyje aukštielninki ir žiūri į žvaigždžių nusėtą dangaus
skliautą. Savo sijoną ji suvyniojusi į ritinėlį ir pasikišusi po galva, o Semas
pasiklojęs savo džinsus. Pasivertusi ant šono ir prisiglaudusi prie jo Noelė
pajunta, kaip bangos teškia purslus ant nuogo kūno. Glostydama jam krūtinę
klausia:
– Kaip tau?
Jis nieko neatsako, tik švelniai suleidžia pirštus jai į plaukus.
– Turėčiau jaustis blogiau, bet nesijaučiu, – pagaliau atsiliepia.
– Esi kaltas, kad nejauti kaltės? – nusišypso ji.
– Nemanau, kad ji ką nors pastebės. Suprask, aš niekada Taros
neapgaudinėjau. Septynerius metus draugavau ir nė sykio neišdaviau.
– Nevartok žodžio „išdavystė“, gerai? Labai prašau.
– Juk supranti, kad šitai nieko nepakeis, tiesa? – kalbėdamas jis brūžuoja
smakru jai per smilkinį.
– Man kai ką gal ir pakeis, – atsako ji. – Turėsiu brangų prisiminimą apie tave.
Semas užsivynioja jos plaukų sruogą sau ant piršto ir taria:
– Galėtum turėti šimtus tavęs geidžiančių vyrų. Pavyzdžiui, Janą.
Noelė jo pastabą nuleidžia negirdomis. Pati žino, kad naujasis Semo partneris
advokatų kontoroje jai neabejingas. Tačiau jo žavėjimasis lieka be atsako. Janas
atrodo ganėtinai mielas, išvaizdus ir be galo tvarkingas, šmaikštaus kaip botagas
proto. Ji ketino su juo pergulėti, bet nusprendė, kad tai būtų didelė klaida. Jis iš
tų, kuriems reikia daugiau, o ji, jei jau ryžtųsi gyventi su vyru, tai tik su Semo
klonu. Deja, Janas ne toks.
– Nenoriu, kad dėl to suktum sau galvą, – sako ji. – Dėl šios nakties. Niekada
gyvenime daugiau tavęs to neprašysiu. Jeigu manai, kad vesdamas Tarą elgiesi
teisingai, aš tau pritarsiu visu šimtu procentų, nes myliu judu abu. – Noelė
visiškai netikėtai išgirsta trūkčiojant savo balsą. Semas paglosto jai petį. –
Nueisiu kelis kartus su Janu į pasimatymą ir suteiksiu jam viltį, gerai?
– Gerai, – pritaria jis. – Padarysi Janą laimingą.
Noelė atsidūsta ir atsisėdusi ima rankioti drabužius.
– Man jau metas, – pasako maudamasi palaidinukę per galvą. Atsistojusi
nusipurto smėlį nuo šlaunų, Semas taip pat pradeda rengtis. Gerai, kad taip
padariau, pamano ji. Taip, išdavė savo geriausią draugę, dabar ši išdavystė slėgs
jos sąžinę, bet to būtinai reikėjo, kad galutinai atsisakytų Semo. Kitaip jo ilgėtųsi
metų metus. Dešimtmečius. O toks ilgesys ilgainiui tik pakenktų jųdviejų
draugystei su Tara. Dabar jau viskam galas, sakė sau segdamasi sijoną.
Gyvenimo ilgesio puslapis užverstas.
Noelė parodo ranka į automobilių aikštelę už viešbučio.
– Mano mašina aikštelės gale, – sako.
Jis apkabina ją per pečius, ir abu eina per smėlį. Semo tylėjimas ją baugina,
bet, juodviem priėjus automobilį, jis ją apkabina ir ilgai laiko glėbyje, o ji tvirtai
spaudžia delnus jam prie plikos nugaros.
– Nesigailėk, Semai. Labai prašau, – ištaria ji.
Jis lėtai atšlyja nuo jos, palengva paglosto petį, paskui atidaro mašinos
dureles ir palinki:
– Lik sveika.
– Tu irgi.
Noelė sėdasi prie vairo ir nesigręžiodama į jį nuvažiuoja.
Nustemba, kaip greitai akyse ima tvenktis ašaros. Kūnas trūkčioja nuo
raudos, pro ašaras ji beveik nemato kelio. Naktis tamsi, nors į akį durk. Tiltu
grįžusi į žemyną Noelė stabteli prie šviesoforo ir pamato, kad kelyje nėra nė
vienos mašinos. Tada rankomis užsidengia veidą. Jai taip norisi išsinerti iš savo
kūno.
Staiga išgirsta garsiai cypiant stabdžius, ją apakina priešpriešiais atlekiančio
automobilio šviesos. Suklikusi Noelė staigiai sukteli vairą į kairę ir užmina
akceleratoriaus paminą. Atlėkusi mašina kliudo dešinį buferio šoną, apsuka jos
automobilį ir sviedžia tolyn, o ji, neprisisegusi saugos diržo, skaudžiai teškiasi į
prietaisų skydelį. Tada staigiai spūsteli stabdžio paminą ir pajunta, kaip visi
stuburo slanksteliai, automobiliui stojant, tarsi skyla perpus.
Iš kitos mašinos iššoka vyras ir pasileidžia prie jos. Jis garsiai šaukia ir
mostaguoja rankomis. Noelė užsirakina dureles. Gal koks beprotis? Gal labai
supykęs? Tik po geros minutės supranta, kas jai šaukiama:
– Kodėl neįsijungusi šviesų, višta tu! – barasi vyras. – Kur, velniai rautų, tavo
šviesos?
Neįjungtos šviesos? O varge! Kas čia jai darosi? Noelė drebančia ranka
spusteli artimųjų šviesų mygtuką. Pamato vyrą traukiant iš kišenės telefoną.
Skambins policijai. Galvoje kirba įvairiausios mintys, bet viena jų užvis
svarbiausia: dabar ji nieku gyvu nenorėtų kam nors aiškintis, ką vidury nakties
veikė Raitsvilio paplūdimyje.
Noelė vėl užmina akceleratoriaus paminą ir visu greičiu nuskrieja per
sankryžą, sprukdama nuo to vyro, nuo jo riksmų, vildamasi, kad nakties tamsoje
jis nespės įsidėmėti jos automobilio numerio. Pralėkusi keletą kvartalų pasuka į
apleistą automobilių aikštelę, išjungia variklį ir ilgai sėdi laukdama, kol
apsiramins širdis. Kai ši ima rimti, jai ūmiai sutraukia nugaros raumenis, tarsi
susuka į didelį, žiauriai aštrų ir skaudulingą mazgą, ir tada Noelė supranta, kad
visą gyvenimą kaip baisus šios nakties priminimas ją persekios ne tik tai, kad
išdavė Tarą.
30
Tara
Po Semo mirties dar nė karto nebuvau užėjusi į jo kontorą. Per dvi savaites
Janas atvilko man į namus dvi didžiules dėžes jo asmeninių daiktų, bet galėjo to
ir nedaryti. Ten buvo atsarginiai akiniai nuo saulės, keletas tarnybinių
apdovanojimų, įrėmintos mano ir Greisės nuotraukos bei kiti niekučiai – man
būtų buvę mieliau jų nematyti.
Mudvi su Emerson sėdime senajame Semo kabinete ant sofos prie lango ir
laukiame Jano. Ant Semo stalo tebėra monitorius ir klaviatūra, daugiau nieko.
Dar šiame kabinete stovi trys siekiančios lubas knygų spintos, prigrūstos
teisinės literatūros, ir trys tviskančios spintelės su bylų segtuvais. Prie jų Janas
pastaruoju metu ir darbuojasi, lėtai versdamas bylą po bylos ir ieškodamas,
kurią pasiimti tolesniam nagrinėjimui.
– Gal norėsit atsigerti ko nors šalto? – klausia jis, žengdamas į kabinetą. –
Vandens? Mineralinio? – Rankose laiko didelį rudą vidutinio storumo dokumentų
segtuvą apspurusiais kampais, lyg jau ilgokai naudojamą.
– Ne, ačiū, – atsakau už mudvi abi. Juk abi trokštame, kad jis kuo greičiau eitų
prie reikalo.
Janas sėdasi į vieną iš kelių odinių krėslų priešais Semo stalą.
– Na, – tarsteli jis ir pasižiūri į mane. Man pasirodo, lyg atsiprašomai. – Noelė
ir toliau nesiliauja mus stebinusi.
– Janai, – nekantrauja Emerson, – sakyk, ką sužinojai?
Jis pakelia aplanką.
– Šitą radau prie senų Semo bylų. Užrašyta „Šeron Bajerton“. Neabejoju,
pavardė pramanyta.
– Iš kur žinai? – klausiu.
– Aš ir pats taip darau, – atsako Janas. – Jei dirbdamas su klientu noriu
apsaugoti jo asmenybę nuo visų tų, kuriems į rankas netyčia pakliūtų byla, duodu
jam kitą pavardę. Bet atvertęs šitą aplanką... – Jis pakraipo galvą, veide įsirėžia
tokia grimasa, tarsi pats negalėtų patikėti, ką ten radęs. Tada atverčia aplanką,
ir aš pamatau krūvelę storų, gelsvų popieriaus lapų, ant kurių Semas
spausdindavo teisinius dokumentus. – Pamenate, kaip Noelė vis važinėdavo
padirbėti į kaimą? – galiausiai klausia mūsų.
Abi linktelime.
– Tada ji jau nebedirbo pribuvėja, – sako jis. – Nebent pribuvėja pačiai sau.
– Ką čia šneki? – nustemba Emerson.
– Štai sutartys. – Janas iškelia ranką su dokumentais. – Jinai buvo pakaitinė
motina.
– Kas tokia? – Negaliu pakartoti tų žodžių.
– Net penkis kartus. Sakydama, kad vyksta darbuotis į kaimą, iš tiesų
važiuodavo į Aševilį, Rolį ar Šarlotę išbūti paskutinių nėštumo mėnesių ir atiduoti
kūdikio biologiniams tėvams.
Aš neįstengiu praverti burnos, o ir Emerson, regis, netekusi žado. Per daug
viskas netikėta. Galvon netelpa.
– Ar taip gali būti? – Emerson žiūri į mane. – Nejaugi tai įmanoma? Kam jai to
reikėjo?
– O... Dieve... šventas... – išlemenu. – Ar tikrai?
Janas palinksta į priekį ir paduoda mudviem po sutartį. Sklaidau lapus su
teisiniu tekstu. Skiltyse „Genetinis tėvas“ , „Genetinė motina“ perskaitau
negirdėtas pavardes. Ir Noelės pavardę skiltyje „Embriono nešiotoja“. Pakeliu
akis į Janą ir klausiu:
– Kas šitie žmonės?
Jis papurto galvą.
– Žinau tik tiek, kiek rašoma šitose sutartyse. Jos sudarytos puikiai, bet
nepriskirtinos tipinėms pakaitinių tėvų sutartims. Pastarųjų esu matęs gana
daug. Paprastai pakaitiniai tėvai esti susituokę, turi savo vaikų, o sutartį
dažniausiai pasirašo ir moters vyras. Bet čia viskas kitaip. Ji sudarydavo sutartį
dar prieš dirbtinį apvaisinimą. Mane tai džiugina. Ji apdairiai apsidrausdavo. Ar,
spėju, tai už ją darė Semas. Visais atvejais tėvai padengdavo išlaidas ir dar
sumokėdavo po penkiolika tūkstančių, nors šiais laikais už tokią paslaugą tai
visiškai menka suma. Matyt, Noelei tiek užteko. Jinai gyveno kukliai, be didelių
asmeninių išlaidų.
– Mes ir už nuomą iš jos ėmėme visai nedaug. – Emerson balsas prikimęs.
– Pakaitiniams tėvams paprastai keliami griežti reikalavimai vėliau nesikišti į
vaiko auklėjimą ir nereikšti pretenzijų į tėvystės teises. Be to...
– Kada ji šito ėmėsi? – klausia Emerson.
– Pirmoji sutartis pasirašyta 1998-ųjų balandį.
Janas atsikosi ir nudelbia akis į šūsnį sutarčių sau ant kelių. Kai vėl prabyla,
balsas skamba kimiai.
– Paprastai pakaitinės tėvystės sutartyse pateikiamas ir psichiatrinis
pakaitinės motinos įvertinimas. O čia tokio punkto nėra, ir aš... – Jis nutyla,
nunarina galvą ir pasitrina smakrą. Už akinių stiklų nervingai blyksi akys. Man
jo labai gaila, tad atsistoju, prieinu ir apkabinu.
– Ji nebuvo visiškai sveika, Janai, – sakau. – Ją tikrai kažkas graužė, tik mes
nei matėm, nei apie tai žinojom.
– Norėčiau pasikalbėti su kuriais nors iš šitų tėvų, – pareiškia Emerson. –
Bent jau su paskutine pora. Ar tai įmanoma?
Janas pakelia galvą ir šiek tiek susitvardęs iš dėkingumo spusteli man ranką.
– Pamėginsiu su jais susisiekti ir paklausiu, ar norėtų susitikti, – pažada.
Stoviu prie jo krėslo uždėjusi ranką ant peties. Mano akys irgi ašaroja, bet ne
dėl Noelės, o dėl jo, ir tada suprantu, kad Janas man rūpi labiau, nei galiu
įsivaizduoti.
– Mes nepastebėjome, kada ji būdavo nėščia, – taria Emerson. – Net penkis
kartus!
– Noelė taip rengdavosi, kad ne kažin ką galėjai pamatyti, – sakau aš.
– Ar ji ne dėl šito susitikinėdavo su Semu Raitsvilio paplūdimio restorane? –
klausia Emerson.
– Gali būti, – atsako Janas. – Paskutinė sutartis pasirašyta 2007-aisiais, o
Noelė mirė keturiasdešimt ketverių, taigi manau, kad laikė save jau...
nebetinkama. Vargu ar kas būtų norėjęs tokios senos pakaitinės motinos.
– Betgi ją vis tiek samdė – ir netekėjusią, ir neturinčią savo vaikų, – primenu ir
vėl atsisėdu šalia Emerson. – Kaip Semas šitaip galėjo? – neatsistebiu. Esu
tiesiog priblokšta, kad jis tvarkė šį reikalą, be to, šitiek žinojo apie Noelę, o mes
visi nieko neįtarėm. – Ar tai buvo suderinama su jo etika? Ar jam nederėjo
bandyti jos atkalbėti?
– Gal Semas ir bandė, – atsako Janas. – Spėju, kad tik parengdamas sutartis ir
galėjo jai padėti. Man atrodo, kad čia viskas nuodugniai apgalvota. – Jis iškelia
ranką su aplanku. – Kelia nerimą, kad ji turėjo psichologinių problemų, o nė
vienas mūsų apie tai nieko nežinojome. Bet jeigu Noelė ryžosi būti pakaitine
motina ir atsisakė gydytis, aš įtariu, kad Semas visais įmanomai būdais siekė
apginti jos interesus. Šiomis sutartimis... – Jis vėl atverčia aplanką. – Jis nepaliko
jokių užrašų apie susitikimus su ja, bet taip kartais būna. Aš ir pats dažnai
išmetu užrašus, juolab jei juose kalbama apie opius dalykus. Be sutarčių, esama
dar kai ko. – Janas paduoda mums aplanką, atverstą ties paskutiniu lapu. Iš savo
sėdimos vietos matau kažkokį užrašą pieštuku, bet negaliu perskaityti.
– Kas ten parašyta? – klausiu Jano.
– Tik vienas žodis su klaustuku, – atsako jis, – „Atgaila?“
31
Noelė
Atvykusi pas Tedą su Emerson Noelė įsikuria svečių kambaryje. Atsigabena šiek
tiek drabužių, medicinos reikmenų, elektrinį kilimėlį, vaistų ir registracijos
žurnalų. Pirmą kartą per aštuonerius metus, nuo tada, kai iškeliavo iš namų, vėl
pasijunta gyvenanti šeimoje. Verda valgį, skalbia, tvarko, perka maistą ir
palengva grąžina savo seserį į kasdienį gyvenimą. Klausosi Emerson kalbų apie
prarastą kūdikį, apie jos lūkesčius ir viltis, jei būtų jo sulaukusi, – būtų gimęs
berniukas, – kaip būtų leidusi jį į mokyklą, laukusi, kada baigs mokslus, ves ir
susilauks savo vaikų. Emerson vaizduotėje sūnus turėjęs būti muzikalus ir
meniškos prigimties, nors juodu abu su Tedu, atvirai kalbant, į menus nelinkę. Jis
būtų buvęs švelnus ir mielas. Emerson aklai tuo tiki, o Noelė nė kiek neabejoja.
Mano sūnėnas – ji irgi sielojasi dėl jo netekties.
Iš visų pažįstamų pribuvėjų ji vienintelė neturi savų vaikų, todėl sulig
kiekvienu priimtu kūdikiu noras turėti vaikelį, sukurti šeimą vis labiau stiprėja.
Šis troškimas verčia žvelgti į Janą kitomis akimis.
– Žaviuosi tavimi, – taria jis vieną vakarą, juodviem sėdint svečių kambaryje
pas Emerson. Jie ką tik pasimylėjo dvigulėje lovoje, labai tyliai, kad niekas
išgirstų. – Tu taip nuoširdžiai ištiesei pagalbos ranką Emerson su Tedu.
Janas ne tik žavisi, jis tiesiog dievina Noelę, visai kaip keletas kitų vyrų, su
kuriais ji yra draugavusi. Tačiau dievinimas jos visai nejaudina. Ar jinai jį myli?
Taip, myli kaip ir kitus savo draugus, to jai visiškai užtenka. Semo klonų vis tiek
neatsiras, o Janas bus puikus tėvas ir ištikimas vyras, kokio ji vargu ar verta.
– Emerson pagelbėti nesunku, – atsako ji, padėjusi galvą jam ant peties. – Aš
ją myliu ir noriu, kad būtų laiminga.
– Juodu su Tedu puikiai sutaria.
– Taip, – patvirtina Noelė. – Neabejoju.
Tedas iš tų, kurie niekada garsiai nekalba apie savo jausmus, ir vis dėlto
kartais ji pastebi jį darant tai, kas gerokai jaudina. Žiūrėdamas televizorių jis
ima švelniai glostyti Emerson skruostą, kartą liūdnu veidu suvyniojo į plastikinį
maišą nebereikalingą automobilinę kūdikio kėdutę ir išnešė į palėpę. Tokiomis
akimirkomis ji ima trokšti kažko daugiau, nei gyvenimas gali duoti.
– Ar gyvenant tokioj idiliškoj aplinkoj negimsta naujų minčių? – paerzina ją
Janas.
Paprastai ji tokias pastabas nuleidžia juokais. Jis jau porąkart jai piršosi, bet
ji vis atšauna, kad kalbėti apie santuoką juokingai anksti. Bet šįvakar,
galvodama apie Tedą ir Emerson, kaip puikiai juodu vienas kitam tinka, nors iš
esmės yra labai skirtingi, Noelė ima savimi abejoti.
– Būsiu atvira – man čia labai patinka, – atsako ji.
– Oho, – nustemba jis. – Tokio atsakymo nesitikėjau. Tai gal jau tekėsi už
manęs?
Noelė tik nusijuokia ir pasirėmusi alkūne pažvelgia jam į veidą.
– Padaryk man, Janai, paslaugą, – paprašo.
Jis nusibraukia nuo peties plaukų sruogą ir klausia:
– Kokią?
– Nesiliauk klausinėjęs, gerai? – Ji nusišypso. – Gal vienąkart imsiu ir smarkiai
tave nustebinsiu.
32
Emerson
Po Jano pasakojimo apie Noelės, kaip pakaitinės motinos, veiklą guliu lovoje
visiškai išsekusi ir negaliu užmigti. Išėjusi iš jo kabineto dar nulėkiau į
Džeksonvilį senelio aplankyti, bet šis, man sėdint šalia, visą laiką miegojo. Tiek
jau to. Supratau, kad labai kremtasi nesuradęs laiko Noelei, ir man buvo skaudu
regėti jo liūdesį ir širdgėlą.
Grįžusi namo, atsakiklyje radau Jano paliktą moters telefono numerį – tos,
kuriai Noelė pagimdė paskutinį kūdikį. Apsidžiaugiau, kad Tedas su Džene dar
negrįžę. Atsisėdau virtuvėje prie stalo ir paskambinau. Moteris, vardu Andžela,
kalbėjo su manim verksmingu balsu; aš jai paaiškinau, kas esu ir dėl ko
skambinu.
„Advokatas man minėjo, kad ji nusižudė, – pasakė Andžela. – Mane tai be galo
pribloškė. Mes ją taip mylėjome. Jeigu ne ji, nebūtume susilaukę savo dviejų
vaikučių.“
„Ar Janas jums neminėjo, kad mes nežinojome, jog Noelė verčiasi pakaitine
motinyste?“ – paklausiau.
„Minėjo. Bet manęs tai nestebina, nes ji buvo be galo uždara. Mudu su Robu
mažai ką apie jos gyvenimą težinojom. Iš pradžių truputį būgštavom, kad neturi
savų vaikų. Visur kalbama, jog pakaitinė motina negalinti neturėti šeimos. Bet
mes pasišnekėjome su kita sutuoktinių pora, kuriai ji buvo pagimdžiusi vaiką, ir
jie mums taip gerai apie ją atsiliepė, kad pasirinkome nedvejodami.“
„Prašom pasakyti... – man sunkiai sekėsi regzti klausimus, nors prieš
skambindama buvau gerai juos apgalvojusi, – kur ji paprastai gyvendavo prieš
gimdymą?“
„Kai nešiojo mūsų sūnų, mes apgyvendinom ją viešbutyje, bet kai buvo
pradėta mūsų dukrytė, tiek prie jos prisirišome, kad paskutinius tris nėštumo
mėnesius leidome gyventi su mumis. Žinot, ji man buvo didelė pagalbininkė.“
„Ar ji neminėjo, dėl ko taip daranti?“
„Esą toks jos pašaukimas. Taip ir pasakė – pašaukimas.“
„Ar jums niekada neatrodė, kad ji bent kiek apkvaitusi nuo vaistų?“ –
Nenorėjau šito klausti, bet žodžiai tarsi savaime išsprūdo man iš burnos.
Andžela neskubėjo atsakyti.
„Kodėl to klausiate? – galiausiai prabilo. – Sutartyje buvo aiškiai parašyta,
kad jai negalima vartoti jokių vaistų be gydytojo ir mūsų sutikimo.“
„Ji buvo susižalojusi stuburą ir kurį laiką gėrė nuskausminamuosius, tad man
keista, kaip išsivertė be jų.“
„Aš žinojau apie jos nugaros skausmus, – atsakė Andžela. – Mačiau, kad jai
kartais skauda, bet ji kantriai kentė. Be to, ištisus tris mėnesius kasdien buvo
mums po akių nuo ryto iki vakaro. Jeigu būtų vartojusi vaistus, mes tikrai
būtume tai pamatę. Aš ja visiškai pasitikėjau.“
„Ar nemanote, kad Noelė buvo nestabilios psichikos?“
Andžela nusijuokė.
„Sakyčiau, ji buvo stabiliai kuoktelėjusi, jeigu suprantate, ką turiu galvoje.
Meiliai kuoktelėjusi. Tikrai nesirgo psichikos liga. Tiesiog... – moteris garsiai
atsiduso, – jai patiko tai daryti. Ir ji buvo laiminga. Duodu galvą nukirsti.
Užjaučiu, kad jos netekote. Visiškai nesuvokiu, kaip galėjo pakelti ranką prieš
save.“
„Ar Noelė nekalbėdavo apie savo artimuosius? – paklausiau. – Atsiprašau, kad
užverčiu jus klausimais, bet...“
„Ne, viskas gerai. Aš irgi taip jausčiausi, jeigu staiga sužinočiau, kad kas nors
iš mano artimųjų gyvena slaptą gyvenimą. Taip, ji pasakodavo apie savo seserį –
apie jus. Netgi gan dažnai. Be paliovos gyrė jūsų kulinarinius gebėjimus.“
„Vadino mane seserimi?“
„Taip. Juk jūs jos sesuo, tiesa?“
„Taip, bet pati tik neseniai sužinojau.“
„Oho. Noelė visada sakydavo, kad jūs jos sesuo. O gal turėjo kitą seserį?“
„Tik mane, – atsakiau aš, nors pati sau pagalvojau: kas žino, ką dar ji galėjo
nuo mūsų slėpti? – Turiu jums dar vieną klausimėlį. Ar ji niekada neminėjo Anos
Naitli?“
„Anos Naitli, – pakartojo Andžela, tarsi bandydama prisiminti. – Turbūt ne. Ar
tai dar viena motina iš tų, kurioms Noelė padėjo?“
Užsimerkiau. Vargu, pamaniau.
„Ne, – atsakiau. – Tiesiog aš jos ieškau.“
Dabar gulėdama lovoje galvoju tik apie Noelę bei jos paslaptis, spoksau į
mėnesienos atspindį lubose. Pagaliau šalia manęs ilgai galynėjęsis su nemiga
užmiega ir Tedas. Kad ir kokia keista man atrodo Noelės, kaip pakaitinės
motinos, veikla, jam tai suvokti šimtąkart sunkiau. Vos spėjusiam atsigauti nuo
žinios, kad mudvi su Noele seserys, aš sudaviau dar vieną smūgį, paaiškindama
tikruosius Noelės „kaimiškosios veiklos“ tikslus. Ilgai nėjome miegoti ir vis
kalbėjomės apie tai, bet nemaniau, kad ir atsigulus katram iš mūsų ta tiesa
tampa bent kiek priimtinesnė. Deja, jis nežino nė pusės to, ką žinau aš. Gaila,
negaliu jam papasakoti apie Aną Naitli. Noriu apsaugoti Noelę, nes kaskart
tardamas jos vardą Tedas jau pradeda raukytis. Įsivaizduoju, kokia būtų jo
reakcija, jeigu papasakočiau visa, ką apie ją žinau.
Mudvi su Tara tarėmės pagaliau išsiaiškinusios Noelės motyvaciją:
pagrobtasis kūdikis. Imdamasi pakaitinės motinystės ji manė radusi būdą jį
grąžinti. Tokia turėjo būti jos atgaila. Bet pagimdyti vieną kūdikį jai neužteko,
kad išpirktų kaltę. Teko duoti, duoti ir duoti. Tikriausiai Noelei kasdien
vaidendavosi abu kūdikiai, netyčia nužudytasis ir pagrobtasis, kol galiausiai ji
sumanė, kaip nuo jų išsivaduoti visiems laikams. Mane tai labai liūdino. Juk
žinojau, kaip ji troško turėti savo vaikų. Ir kaip labai juos mylėjo. Ko gero,
jautėsi neverta jų susilaukti. Gaila, neprisipažino, kad mes seserys. Gaila, kad
nepatikėjo šitos paslapties man. Gal būčiau kaip nors jai padėjusi.
Galvoje vis sukasi tos pakaitinės motinystės sutartys, bandau įsivaizduoti
Semą, tvarkantį šiuos reikalus. Jis juk žinojo, kuo užsiima Noelė. Ką dar žinojo?
Imu galvoti apie Noelės registracijos žurnalus. Įdomu, ar tos moters, kurios
kūdikis mirė, asmenybė negali būti kaip nors užšifruota tuose registracijos
žurnalų puslapiuose, o gal mes ieškome visai ne ten, kur reikia? Pradedu manyti,
kad iš registracijos žurnalo išplėštame lape turi būti mūsų ieškomas atsakymas,
bet to lapo jau nebėra. Mes taip ir nesužinosime, kas ta jos pacientė. Šeimos
planavimo centras mums tokios informacijos nepateiks, net jei ir turėtų. Jeigu
imtumės ieškoti per teismus, būtų peržiūrimi visi naujagimių registravimo įrašai,
o mudvi su Tara tam dar nepasirengusios. Aš ir vėl būčiau linkusi viską neigti.
Tenka nuolat sau priminti Noelės laišką Anai Naitli, kad patikėčiau, jog visa tai
ne pramanas.
Man iš galvos niekaip neina žaliaakiai, šviesiaplaukiai Denisės Abernati
vaikai. Denisės duktė buvo paskutinis Noelės priimtas kūdikis. Gulėdama šalia
Tedo plačiai atsimerkusi įsivaizduoju, kaip Noelė beviltiškai ieško naujagimio,
kad akys būtų žalios kaip motinos ar vyresnės sesers. Kliaudamasi šeštuoju
jausmu ji visada galėdavo tiksliai nuspėti, ko neįstengdavo kiti – kokios spalvos
bus kūdikio akys, kai šis paūgės. Tarsi regiu ją vidury nakties slampinėjančią po
ligoninę, plėšiančią kūdikiams vokelius ir žiūrinčią, kokios spalvos jų akys. Šitai
atrodo visiškai kvaila ir sunkiai suvokiama. Juolab kai ji net penkis kartus buvo
pakaitinė motina.
Gaila, kad nežinome tikslios Anos Naitli kūdikio gimimo datos. Mums ji
smarkiai pagelbėtų, tiesa? Tada būtų aišku, ar žaliaakė, šviesiaplaukė Denisės
Abernati duktė yra tikrai jos. Ir bent jau žinotume, ar Noelė užregistravo savo
žurnale gimdymą, pasibaigusį šitaip nesėkmingai. Ūmiai atsisėdu lovoje. Ar
negalima rasti naujagimių gimimo datų internete?
Iššoku iš lovos. Tuoj viską išsiaiškinsiu.
Nulipusi į virtuvę pasigriebiu iš šaldytuvo įdarytą grybuką, skirtą Siuzanos
jubiliejui, ir pasidėjusi ant servetėlės nusinešu į darbo kambarį. Kompiuteriui
jungiantis, imu pamažu kramsnoti. Kiek panaršiusi veikiai surandu Šiaurės
Karolinos apygardos naujagimių registravimo puslapį, bet neturėdama tikslaus
vardo ir pavardės negaliu išpešti jokių duomenų.
Ilgai žiūriu į ekraną ir galvoju apie Aną Naitli, Dingusių vaikų paieškos biuro
direktorę. Juk ji irgi ėmėsi padėti kitiems po asmeninės netekties. Man toji
moteris patinka, nors ir labai nedaug apie ją žinau. Kaip jautėsi patyrusi, kad jos
kūdikis dingo? Kaip tai ištvėrė? Kaip Noelė galėjo jai šitaip padaryti?
Man visai nesinori daug žinoti apie ją pačią, tiesiog reikia išsiaiškinti tikslią
kūdikio dingimo datą. O Ana tegu lieka beveidė būtybė. Kai sužinosime, kas
augina jos vaiką, tada tegu tvarkosi valdžia. Viliuosi, kad mano ir Anos gyvenimo
keliai niekada nesusikirs.
Bet iš naujagimių registravimo puslapio nieko nepešu, tad vienintelis kelias
sužinoti jos kūdikio dingimo datą – rasti ją pačią. Susirandu internete Dingusių
vaikų paieškos biurą. Ir anksčiau buvau užmetusi akį į šitą internetinę svetainę,
tikėdamasi kokios nors asmeninės informacijos kitose jos skiltyse, bet neradau.
Svetainė labai paini, visko tiek daug, kad nė nenumanau, nuo ko pradėti. Čia
gausu informacijos apie nukentėjusias šeimas, įvairių anketų, kurias gali
užpildyti, jei pastebi vaiką, panašų į dingusį, ir daug medžiagos apie skelbimus
dėl dingusių vaikų Amerikos spaudoje ir televizijoje. Dar panaršiusi aptinku
keletą televizijos pranešimų, juose Ana Naitli kalba apie tam tikrus vaikų
dingimo atvejus, bet nieko nerandu apie jos pačios netektį.
Galiausiai man kai kas topteli.
Kokiam laiko intervale galima ieškoti dingusių vaikų? Atsidarau paieškos
anketą ir surašau visą informaciją, kokią tik turiu: „Šiaurės Karolina; moteriškoji
lytis; Naitli“. Prieš kiek metų dingo? Įrašau: „Prieš trylika“, nes Noelė buvo
metusi pribuvėjos darbą prieš dvylika metų, be to, tais pačiais metais pirmą
kartą tapo pakaitine motina. Tada spusteliu Ieškoti, ir netrukus man išmetamas
atsakymas: „Rasta rezultatų: 0“. Gal kūdikio kitokia pavardė?
Atsilošiu kėdėje ir ilgai žiūriu į ekraną. Staiga puslapio apačioje pamatau
užrašą žaliomis raidelėmis: „Svetainės naršyklė“. Spusteliu – atsiveria paieškos
langas. Pagaliau! Langelyje surenku Anos Naitli pavardę, ir netrukus man
išmetamas rezultatas: trumpa biografija su nuotrauka. Noriu nuotrauką
paslėpti, bet negaliu atplėšti akių. Žiūriu lyg pakerėta. Veidas apvalus.
Nenutukusi, tiesiog putloka ir miela moteris trumpais, vos siekiančiais pečius
šviesiai rudais garbanotais plaukais. Didelės ir žalios akys. Žalios kaip Denisės
Abernati vaikų. Bet mane labiau traukia jos išraiška – ne platus, atviras šypsnys,
o drovi, valdininkiškai nuotraukai skirta šypsena. Šilta, pasitikinti, bet santūri.
Tarsi moters lūpos bylotų: „Aš dirbu rimtą darbą. Man rūpi rasti jūsų dingusius
vaikus.“
Perskaitau kelias eilutes po nuotrauka.
Dingusių vaikų paieškos biuro direktorė Ana Naitli, 44 m., biure dirba jau
dešimt metų. Jos naujagimė dukrelė Lilė dingo iš Vilmingtono ligoninės
Šiaurės Karolinos apygardoje 1994 metais. Ji augina dar vieną dukterį,
vardu Heilė.
GREISĖ
33
Greisė
Tara
Išlipusi iš automobilio skriste nuskrieju iki Emerson durų, nes mane išties neša
virš galvos pakibęs didžiulis balionų debesis. Durys neužrakintos, įeinu niekieno
nepasitikta. Balionus palieku erdvioje svetainėje.
– Ema! – pašaukiu.
– Esu virtuvėje!
– Aš tuoj. Tik dar kai ką atnešiu iš mašinos.
Antru žygiu paimu iš automobilio tortą ir nunešu į virtuvę pro šonines duris.
Šešėlis su Mėlynąja uostinėja mane, statančią ant granitinio stalviršio dėžę su
tortu. Emerson plautuvėje skalauja plaktuvo indą.
– Labas, – išsiblaškiusi dėbteli į mane. – Šaldytuve palaisvinau vietos tortui.
Ačiū, kad paėmei.
Padedu tortą ant tuščios apatinės šaldytuvo lentynos. Kitos dievaižin ko
prikrautos. Emerson šaldytuvas niekada nedžiugina akies tvarkingumu.
– Balionus nunešiau į svetainę, – sakau. – Vėliau išdėliosiu.
– Turim šiokią tokią bėdą. – Emerson it paklaikusi šveičia plaktuvo vidų,
suprantu, kad ji kažko gerokai nervinasi. – Siuzanos sesuo atsiuntė Dženei
keletą nuotraukų, kad padarytų iš jų koliažą, bet Dženė sunegalavo ir nuėjo
prigulti. Ar neturi laiko jų peržiūrėti? Nuotraukos ir visa kita mano darbo
kambary.
– Gerai, – atsakau. – Džiugu, kad galėsiu kuo nors užsiimti ir nereikės
galvoti... apie nieką. – Šypteliu Emerson, bet ji pernelyg sunerimusi. – O kas
nutiko Dženei? – klausiu.
– Turbūt kur nors peršalo. – Ji nuskalauja plaktuvo indą ir deda į indų
džiovyklę. – Sakė jau rytą atsibudusi skaudama gerkle. Padėjo man serviruoti
stalą valgomajame ir nuėjo prigulti. Mačiau, kad neturi jėgų man padėti. Gal iki
vakaro pasveiks.
Pamatau kavinuke šlakelį kavos ir siekdama jo klausiu:
– Ar galiu?
– Pati pasišildyk, gerai?
Emerson nusišluosto rankas į virtuvinį rankšluostį ir traukia į sandėliuką, nė
nežvilgtelėdama mano pusėn.
– Kas nors atsitiko? – klausiu imdama iš spintelės puodelį. Nesusilaikau
nepagalvojusi, kad dabar mano spintelė atrodo gerokai tvarkingiau, kai joje
nebėra to bjauraus purpurinio daikto, stypsančio virš visų kitų.
– Ne, nieko, – atsako ji, imdama nuo lentynos popierinių servetėlių pakelį. –
Tiesiog... – pakraipo galvą, – pati supranti...
– Taip.
Apkabinu draugę per pečius. Ji man jau pasakojo apie savo pokalbį su
moterimi, kurios kūdikį įsčiose nešiojo Noelė. Ši žinia man atrodė ganėtinai
keista, o Emerson ji tiesiog pribloškė. Mums neužteko laiko, kad deramai ją
suvirškintume, tad dabar tai baisiai slegia mudvi abi. Kai praeis tas jubiliejus,
turėsime laiko atsipūsti ir pasikalbėti. Rodos, prireiks dar vienų gedulingų mišių
už Noelę. Pirmosios buvo aukojamos už moterį, kurios visai nepažinojome.
– Žinai, – tariu pildamasi kavos, – man regis, aš ir vėl prisidirbau.
Emersona išsima iš stalčiaus žirkles ir ruošiasi kirpti pakelio kraštą. Ranka
sustingsta pusiaukelėje.
– Kaip, kaip? – Pirmą kartą per šiandienę mano viešnagę ji pažvelgia tiesiai į
akis.
– Išmečiau Semo kelioninį kavos puodelį. – Įkišu puodelį su kava į mikrobangų
krosnelę ir įjungiu. – Pamiršau, kad jį buvo padovanojusi Greisė. Tiksliau, man
nė nedingtelėjo, kad tas puodelis – jos dovana. Vėliau, kai važiavau paimti torto,
jinai man paskambino ir taip išdėjo į šuns dienas, kad tik laikykis. Dar niekada
negirdėjau jos taip nirštant.
Emersona prakerpa pakelį ir įmeta žirkles į stalčių.
– Niekis, praeis, – paguodžia. – Atslūgs jai tas pyktis.
– O kas tau? – domiuosi. – Man tu atrodai labai nuliūdusi.
– Na, aš tiesiog... – Emerson perplėšia pakelį ir apsimeta skaičiuojanti
servetėles.
– Jei neklystu, jų dvidešimt keturios, – sakau. Ant pakelio aiškiai parašytas
skaičius, bet nedrįstu jai to priminti.
– Labai noriu, kad šįvakar viskas eitųsi sklandžiai.
– Taip ir bus, mieloji. – Skambtelėjus mikrobangų krosnelei, išsitraukiu
puodelį su kava. – O aš truputį nerimauju dėl Greisės ir Klivo.
– Ar galėsi padaryti nuotraukų koliažą? – klausia ji, tarsi neišgirdusi mano
žodžių.
– Jau einu, – skubiai atsakau. Dabar ji elgiasi labiau kaip aš, jaudinasi dėl
smulkmenų, nori, kad viskas būtų tobula. Greitai padarysiu tą koliažą, kad
daugiau nekvaršintų mums galvos, ir imsiuosi kitų darbų.
Bendrame Tedo ir Emerson darbo kambaryje ant vieno iš kelių stalų randu
jau pradėtą koliažą ant balto didelio vatmano lapo. Susirenku nuotraukas,
pasiimu klijus bei vatmaną ir nešuosi į virtuvę, kad dirbdama galėčiau kalbėtis su
Emerson.
Man įeinant ji ima iš indaujos vyno taures. Nustemba mane pamačiusi.
– Pamaniau, geriau bus darbuotis čia, – sakau.
– Juk darbo kambaryje gerokai daugiau vietos.
– Bet man vienai liūdna, – paaiškinu, pasidedu daiktus ant virtuvinio stalo ir
atsisėdu. Tada paimu nuotraukas į rankas ir imu žiūrinėti. Keliose jų matyti
Noelė su seserimi Siuzana, ir man sunku į jas žiūrėti. Ar šitoj nuotraukoj Noelė
ne nėščia, klausiu savęs. O anoj?
Dar čia gausu įvairaus amžiaus Klivo nuotraukų. Karijų spalvos oda. Tamsiai
juodi kaip tėvo plaukai ir mėlynos kaip motinos akys. Gražus vaikas. Dar
žavesnis jaunuolis.
– Koks mielas atrodo tas Klivas, – sakau Emerson.
Virtuviniu rankšluosčiu ji blizgina vyno taures ir, regis, negirdi, ką kalbu.
Kartą Greisė priekaištavo, kad man nebūtinas pašnekovas – galiu kalbėtis ir pati
su savimi, tačiau šįkart yra kitaip. Imu Klivo nuotrauką ir einu prie plautuvės –
prie jos stovi Emerson ir pakėlusi taurę prieš šviesą žiūri, ar nelikę dėmelių nuo
vandens lašų.
– Jam čia turbūt kokie treji, ką? Gražus berniukas, tiesa?
Ji nė nežvilgteli į nuotrauką. Staiga stato ant stalo taurę ir numetusi šalin
pašluostę apkabina mane. Gerokai nustembu. Ji stipriai spaudžia mane glėbyje,
gal net per stipriai.
– Ei, – lošteliu nuo jos, – kas atsitiko?
– Myliu tave, – sako. – Atleisk, kad tokia paskendusi mintyse.
Išsivaduoju jai iš glėbio. Draugės akyse žiba ašaros, ir aš imu ją už rankos.
– Emerson, kas tau? – klausiu tyliai, kad neišgirstų Tedas ar Dženė, jeigu šiuo
metu yra namie. – Ar tu vis dėl Noelės? – Paskui man topteli. – Tavo senelis! Ar
jis?..
– Jam viskas gerai, – atsako ji. – Man turbūt paaštrėjo PMS ar dar kas nors.
– Suprantu, – palengva ištariu, nors ir nelabai tikėdama jos žodžiais. Emerson
man niekada nesiskųsdavo dėl PMS. – Gal nori prigulti? Aš viską suruošiu.
– Tikrai? – Jai net akyse pašviesėja. – Naktį blogai miegojau, ir dar...
– Eik, – švelniai stumteliu ją į koridorių. – Aš viską padarysiu, nesijaudink.
– Gerai, – sako ji. – Einu.
Žvilgsniu palydžiu einančią koridoriumi draugę. Jai reikia snustelėti,
pamanau, o kaip reikiant išsimiegoti galės tik rytoj, kai praeis šitas jubiliejus.
Emerson per daug pavargusi. O dar visos tos negeros naujienos apie Noelę.
Senelis, gulintis slaugos ligoninėje. Siuzanos pokylis. Nenuostabu, kad vargšelė
nebeišlaiko.
Vėl atsisėdu prie nuotraukų. Pabaigsiu koliažą, tada pažiūrėsiu, ar viskas
paruošta patiekalams priimti, ir važiuosiu namo persirengti. Norėčiau
nufotografuoti Greisę su naująja raudona suknele, bet jaučiu, kad ji man to
neleis. Mėginu įsivaizduoti, kaip mudvi abi važiuosime vienu automobiliu pas
Emerson į pokylį. Aš visą kelią plepėsiu, o ji sėdės pikta ir tylės. Reikėtų iki
pobūvio užbaigti tą nelemtą ginčą, manau sau klijuodama apatiniame koliažo
kampe bendrą Siuzanos ir Noelės nuotrauką. Išsiaiškinti iki galo ir užraukti.
Išsiimu iš rankinuko telefoną ir pakartoju pirmiau rinktą numerį. Bet Greisė
neatsiliepia. Šįsyk man su ja bus nelengva.
35
Noelė
– Noriu, kad jos būtų labai paprastos, – pareiškia Noelė. Jinai su Janu sėdi savo
svetainėje Sanset Parke ir kalbasi su Tara ir Emerson, turinčiomis padėti rengti
vestuves, įvyksiančias lapkritį. Šioje srityje Noelė neturi nei patirties, nei
gebėjimų.
– Jos turi būti paprastos, bet stilingos, – sako Janas. – O aš labai norėčiau
pakviesti visus mūsų draugus.
Noelė žino varanti Janą iš proto savo atkakliu siekiu, kad viskas būtų kuo
paprasčiau. Jai jau pavyko atkalbėti jį nuo santuokos bažnyčioje, – to jis be galo
troško, – atsisakyti ir pokylių salės nuomos. Sužieduotuvių žiedas, kurį jis įteikė
jai piršdamasis, dėl deimantinės akies didumo pasirodė per sunkus jos rankai, ir
ji užsigeidė ko nors kuklesnio. Janas norėjo susituokti rugpjūtį, bet ji nukėlė
vestuves iki lapkričio, kad Tara su Emerson būtų ganėtinai sustiprėjusios po
gimdymų. Tarai reikės gimdyti rugpjūčio pabaigoje, dar visas mėnuo, o Emerson
– rugsėjo viduryje. Jiedvi abi turės būti Noelės pamergės. Ji apsieis be pirmosios
pamergės. Noelė visada stengėsi nė vienos jų neišskirti.
– Gal pirmiausia reikėtų išsiaiškinti, kaip kiekvienas jūsų suprantate tą
paprastumą, – pasiūlo Tara. Ji sėdi viename senos Noelės sofos gale, pasidėjusi
ant kelių bloknotą kietu pagrindu, žibančiomis iš jaudulio akimis, džiūgaujančia
širdimi, kad gali padėti draugei rengti vestuves. O Emerson įsitaisiusi kitame
gale, ir Noelei jiedvi abi atrodo kaip dvi imtynių dalyvės – pilvotos storulės,
apkėtusios visą sofą. Šįkart Emerson turėtų pasisekti. Jos nėštumas ištampė
moterims daug nervų, bėda vijo bėdą, ir nors ji labai trokšta gimdyti namie,
Noelė nė už ką nesutinka prisiimti tokios atsakomybės. Jei Emerson gimdytų
ligoninėje, ji mielai asistuotų tenykštei akušerei ir padėtų priimti kūdikį. Ji nori,
kad būtų tik taip, be jokių kalbų. O Tara, kurios nėštumas nekelia jokių rūpesčių,
galėsianti gimdyti namie.
– Man žodis paprastai reiškia, kad noriu susituokti jaukioje aplinkoje, –
pareiškia Noelė. – Na, pačios suprantate, apsirengusi tokiais drabužiais, kokius
vilkiu kasdien.
Janas tyliai sudejavęs pasižiūri į Tarą ir Emerson.
– Matot, su kuo tenka taikstytis?
Jo balse justi tiek meilės, kad Noelė pasilenkia ir pabučiuoja į skruostą. Janas
nepaprastai mielas. Jų santuoka bus puiki. Noelė tvirtai siekia, kad taip būtų.
– Trumpam surimtėkime, gerai? – Tara spragteli rašikliu į bloknotą ant savo
kelių. – Lapkritį kelti vestuves lauke jau per šalta, o jeigu tu, Noele, nenori
ceremonijos bažnyčioje, tai gal švęskime pas mane? Turime pokyliams skirtą
kambarį. Per ceremoniją visų gal ir nesusodinsime, bet vietos stovėti tikrai
užteks.
– Aš galėsiu pagaminti ko nors skanaus, – pasisiūlo Emerson. – Ir dar...
– Nenoriu, kad užsikrautumėt sau vargo, – sako Noelė. Jai darėsi nejauku,
kad po visko, kas įvyko tarp jųdviejų su Semu, dar teks sumainyti žiedus jo
namuose. – Judvi abi jau auginsite kūdikius ir, patikėkit manim, kiekvieną laisvą
minutę norėsite snūstelėti.
– Niekis. Leisk mums tai, – Tara nesutinka su jos argumentais. – Juk žinai,
kaip laukiam tos progos.
Janas pažvelgia į Noelę ir taria:
– Man patinka pasiūlymas kelti vestuves pas Tarą ir Semą. Galėsime
pasamdyti žmones, kad sustumdytų baldus prieš vestuves ir po jų, kad
sutvarkytų namus. O tu galėsi apsirengti kuo tik širdis geidžia.
– Ne, negalėsi, – užginčija Tara. – Mudvi su Emerson tau visko nupirksim.
Jeigu pamatysiu ją einat prie altoriaus su kokiu nors senu sijonu, nežinau, ką...
– Gal dar ir altorių pastatysit? – nutraukia ją Noelė. – Jokių altorių aš nenoriu.
– Ji išties nenori atkreipti bent kiek dėmesio į save.
– Čia tik posakis, – atšauna Tara. – Galėsite sumainyti žiedus kad ir prie mūsų
židinio.
Gražus būtų vaizdelis: juodu su Janu stovi prie židinio susiėmę už rankų
artimų draugų apsuptyje. Noelė net pati nustemba vos nepravirkusi nuo tokios
minties.
– Gerai, – pagaliau ištaria. – Bet tu pirmiau pasitark su Semu, ar leis kelti
vestuves jūsų namuose. Ar jis tikrai ne prieš.
– Ką tu, Semas kaipmat sutiks, – patikina Tara.
Bet Noelė abejoja. Paskutiniaisiais nėštumo mėnesiais jos draugystė su Tara
gerokai sustiprėjo, o ir ji pati įsitikino, kad artimas bendravimas tampa dar
nuoširdesnis, jei pacientė yra ir geriausia tavo draugė. Vis dėlto jųdviejų su
Semu santykiai liko įtempti. Pastaraisiais mėnesiais, jam skiriant vis daugiau
laiko besilaukiančiai žmonai, tie santykiai gal kiek ir pagerėjo, bet Noelė jaučia,
kad jis vis tiek nenorėtų, kad ji priimtų Emerson kūdikį. Ne dėl to, kad
nepasitikėtų jos gebėjimais, tikrai ne, bet jam esti nesmagu, iškilus kokių nors
emocinių sunkumų, būti šalia Noelės. Aišku, garsiai Semas to nesako, nes nuo
ano karto juodu niekada nuoširdžiai ir nebesikalba. Kaip tik tasai nesikalbėjimas
ir rodo, kad jam su ja kažkodėl nejauku. Noelė jo ilgisi ir dėl tokio jųdviejų
atitolimo kaltina save.
Apie tą naktį paplūdimyje jai vis primena menkiausio neatsargaus judesio
sukeliamas nugaros skausmas ir bemiegėmis naktimis užeinantys raumenų
traukuliai. Ją gąsdina tolydžio didėjantis nuskausminamųjų poreikis. Šiuo metu,
sėdėdama svetainėje ir planuodama savo vestuves, ji jaučia malonų perkoseto
sukeltą svaigulį galvoje ir neįsivaizduoja, kaip galėtų gyventi ir dirbti be šio
vaisto. Gal tasai skausmas ne tiek fizinis, kiek emocinis, keliamas niekada
nebeapleisiančios kaltės ir ilgesio?
Laikas jo atsikratyti.
– Žinai ką? – Noelė grįžteli į Janą. – Man vis vien, kaip atšvęsime mūsų
vestuves. Viską atiduodu į tavo rankas. Tik noriu būti tavo žmona.
– Valio! – Emerson net suploja rankomis.
– Šitaip ir reikia! – sušunka Tara ir kažką pasižymi bloknote.
Janas nusišypso Noelei. Skruostuose iš nuostabos atsiranda dvi gilios
duobutės.
– Tai gal sutiksi ir tuoktis bažnyčioje? – nedrąsiai klausia.
– Taip. – Noelė džiugiai jam linkteli. – Nori bažnyčioj? Ten ir tuoksimės.
Koks skirtumas? Ji nori už Jano ištekėti. Myli jį, kaip moka, ir pasistengs
padaryti laimingą. Jeigu pasiseks, po kelerių metų gal ir šeimą pasididins.
Sėdėdama su ją dievinančiu vyru ir dviem geriausiomis draugėmis, į valias
prisigėrusi nugaros skausmą malšinančių vaistų ji ima jausti kone pasitenkinimą,
ir tai visa, ko šiuo metu galima prašyti iš gyvenimo.
36
Emerson
Greisė
Klivas visai kitoks. Kaip galima šitaip pasikeisti vos per pusantro mėnesio?
Rimtai. Jis net atrodo kitaip. Kai ateina į jubiliejų su Siuzana, pasijuntu, lyg visai
jo nepažinočiau. Atrodo gerokai aukštesnis, ir veidas tarsi kitoks. Iškart prieina
prie manęs ir apkabina.
– Puikiai atrodai, – pagiria. Nepasikeitęs tik jo kūno kvapas. Norėčiau taip ir
stovėti apsikabinusi, vien juo alsuoti.
Pasėdėję prie stalo visi trys – aš, Dženė ir Klivas – pakylame ir užlipame į
laisvą kambarį antrame aukšte. Rodos, vėl viskas kaip anąsyk, kai mes visi
draugavom, bet galvoje sukasi mintys, ką ketinu jam kalbėti. Abi su Džene
pasisakome dalyvaujančios kūdikių rėmimo programoje, parodome net
naujagimių kraitelius – juos aš jau išmokau sukrauti. Klivas mus pagiria, bet
matau, kad jam tai neįdomu. Jis mums papasakoja apie mokslus, apie visą savo
laiką, skiriamą krepšiniui ir universiteto sporto klubui Tar Heels.
– Aš irgi noriu stoti į universitetą, – prisipažįsta Dženė. – Smagu būtų gyventi
Čapel Hile.
Nusispyrusios batelius abi sėdime ant atlenkiamos sofos. Mano suknelė labai
tinka stovėti ar vaikščioti, bet sėdėti visiškai nepatogi, todėl aš nuolat tampau ją
už kraštų žemyn. Dženė vilki laisvą suknelę, ši labai jai tinka, bet pati Dženė
atrodo baisiai. Ją krečia šaltis, balsas užkimęs, sauja pilna vienkartinių
nosinaičių.
– Kol neapsisprendei, kokį kelią rinktis, Džen, negali važiuoti gyventi į Čapel
Hilą. – Klivas išsidrėbęs ant sėdmaišio. Pasiėmęs iš naujagimių krepšelio kurį
laiką mėsčioja čiulptuką iš rankos į ranką. – Mokykloje gal ir esi labai
mėgstama, bet tavo pažangumas prastas, tiesa? – galiausiai klausia.
– Eik švilpt, – nusijuokia Dženė. – Jeigu jau tu įstojai, tai aš tikrai įstosiu.
– Mano vidurkis penki ir dvi dešimtosios.
– Esi pusiau juodukas, – varo savo Dženė. – Užtat ir įstojai.
Basa koja spiriu jai į blauzdą.
– Kokia tu nemandagi, – burbteliu. Tai bene pirmieji mano žodžiai, mums
atėjus į šitą kambarį. Kodėl staiga šalia Klivo pasijutau tokia drovi?
Jis plačiai nusišypso.
– Neatrodo, kad labai skaudėtų, – pareiškia.
– Dar bus laiko apsispręsti, – sako Dženė. – Bet gerai žinau, kad rinksiuosi
socialinę profesiją.
– Kas, po galais, ta socialinė profesija? – nustemba Klivas. – Gal medicinos
sesers?
– Arba gydytojos. O gal seksologės, asile tu. – Dženė vėl nusijuokia. Juodu
visada taip kalbasi. – Gal mokytojos, o gal psichologės. Tokios, kad padėtų
žmonėms. Tik ne architekto, nes architektūra tarnauja vien pastatams.
– Dieve, kokia tu višta, – meta jai Klivas. – Kas gi tuose pastatuose gyvena ir
dirba, jei ne žmonės?
Stebiu jo rankas, mėsčiojančias čiulptuką iš saujos į saują. Jaučiu, kaip būtų
gera, jeigu glostydamas šlaunis jis jas pakištų man po sijonu. Visai rimtai, jeigu
nebūtų Dženės, pašokčiau nuo sofos, atsisegčiau suknelės užtrauktuką ir
griūčiau ant jo. O gal ir ne. Bet labai norėčiau.
– Gerai, kad Greisė ambicinga. – Ištaręs mano vardą Klivas mane išgąsdina. –
Ar daug pažįsti žmonių, taip puikiai valdančių plunksną?
– Taip, bet iš rašymo vargu ar pragyvensi, – atkerta jam Dženė.
– Ir pragyvens, ir nenumirs. Užtat darys, kas jai prie širdies. – Juodu kalbasi
apie mane, tarsi manęs čia nebūtų, bet aš nekreipiu dėmesio. Klivas žvelgia į
mane ir šypsosi. Kokia miela jo šypsena. Aš jam vis dar patinku, pamanau.
Noriu, kad Dženė dingtų iš kambario. Jeigu liktume dviese, man su juo kalbėtis
būtų lengviau.
Jis gan aukštai išmeta į orą čiulptuką ir sugauna kita ranka.
– Eime pasivaikščioti į parką, – pasiūlo stodamasis.
Taip, į parką! Jame praleista tiek vakarų. Išvakarėse tos dienos, kai Klivas
man pasakė nutraukiąs draugystę, mudu ten pirmąkart pasimylėjome. Nuo tada
ėmiau būgštauti, kad seksas man visada atrodys susijęs su išsiskyrimu.
– Nuostabu, – Dženė pašoka ant kojų.
– Aš tuoj, – taria jis ir išeina į koridorių. Ko gero, prireikė į tualetą. Sugriebiu
Dženę už rankos, kol nespėjo nudundėti į apačią.
– Ar nepasiliktum čia, Džene? – paprašau. – Būk tokia gera. Man žūtbūt reikia
su juo pasikalbėti akis į akį.
Regis, ji nustemba, bet neilgam.
– Gerai, – atsako. – Vis tiek prastai jaučiuosi. Pasakyk jam, kad mama prašo
padėti prie stalo.
– Tu man pati geriausia, – pasakau ir apkabinu draugę.
– Tik žiūrėk, – suraukia nosį, – neprisidaryk bėdos, ką?
Pusiaukelėje ant laiptų sušunku:
– Nebijok!
Man nė galvon netopteli, kad galėčiau prisidaryti bėdos.
Greisė
Pusę vienuoliktos nusinešu telefoną į svetainę ir išsitiesiu ant sofos. Jis jau turėtų
būti atsikėlęs. Pasiunčiu žinutę: „Jau gyvas?“
Po kelių akimirkų jis man atsako: „Lekiu į ČH.“
Ką? Staigiai pašoku ir įbedu akis į ekranėlį. „Sakei važiuosiąs vakare! “
parašau jam ir tvirtai sugniaužiu telefoną.
„Draugas turėjo anksti išlėkti. Atleisk.“
Negaliu atplėšti akių nuo ekranėlio. Velniop tas žinutes! Skambinu Klivui.
– Ei, – atsiliepia jis.
– Negaliu patikėti, kad išlėkei nieko man nesakęs! – šaukiu.
– Klausyk, Greise, – taria jis. – Apgailestauju dėl vakarykščio.
– Kaip suprast – apgailestauju?
– Nederėjo man... Aš tavim pasinaudojau.
– Nieko panašaus! Pati to norėjau.
– Žinojau, kad nori, todėl ir pasinaudojau.
– Klivai! Aš...
– Tu to nori, nes trokšti, kad vėl būtume kartu, bet aš to visai netrokštu.
– Priešingai, trokšti, – atkertu.
– Niekas nepasikeitė, supranti, Greise? Visa, ką tau kalbėjau, – kad noriu
pažinti daugiau žmonių, noriu būti laisvas, – yra tiesa.
– Klivai!
– Klausyk, juk žinai, kad aš tavimi rūpinuosi, tiesa?
– Taip.
– Ir toliau rūpinsiuosi. Kad ir kas būtų, supranti? Bet viską sugadinau, kai po
išsiskyrimo vėl puoliau rašyti tau laiškus ir siųsti žinutes.
– Kaip, kaip?
– Maniau, viskas bus gerai, – kalba jis. – Nenorėjau kaip peiliu nurėžti mūsų
draugystės, bet spėju, dėl to susirašinėjimo pamanei, kad mudu vis dar pora.
Mudviem reikia pailsėti vienam nuo kito. Mažiausiai kelis mėnesius nepalaikyti
jokių ryšių.
Kelis mėnesius? Pagalvoju, kad negalėsiu su juo bendrauti, ir pasijuntu lyg
patyrusi dar vieną netektį. Puolu į ašaras. Iš pradžių nenoriu išsiduoti, bet, man
negalint ištarti nė žodžio ir tylint, jis supranta. Gyvenimas atrodo tuščias kaip
rėtis. Tėčio nebėra. Dženė vis daugiau laiko leidžia su Devonu. Dabar ir Klivo
nebeturėsiu. O jis man buvo kaip gelbėjimosi ratas.
– Greise, nepradėk, – sako jis. – Nurimk. Apgailestauju, bet mes elgiamės,
kaip dera. Anksčiau taip reikėjo. Anot mano draugo, čia kaip su pleistru. Reikia
plėšti iškart, o ne lupti po truputį. Kelias minutes smarkiai paskaudės, bet geriau
taip, negu... Aš pats tave suklaidinau nesiliaudamas bendrauti.
– O vakar dar ir išdulkinai!
– Nekalbėk šitaip.
– Deja, kitaip pavadinti negaliu. Pats ką tik patvirtinai.
Išgirdau, kaip jis nusivylęs garsiai atsidūsta.
– Tai beviltiška, – sako. – Tiesiog neišmanau, kaip viską užbaigti. Turime
padėt tašką, ir tiek. Išjunkim telefonus, tai pabaiga. Daugiau jokių skambučių ir
žinučių. Tau taip bus geriausia pradėti visavertiškai gyventi be manęs.
– Tai tu nori gyventi be manęs, – atšaunu jam.
– Taip, noriu. Nes dabar man taip reikia.
Išjungiu telefoną, vėl įjungiu ir tuoj pat jam skambinu, bet jis nebeatsiliepia.
Parašau žinutę: „Atleisk, kad išjungiau.“
Laukiu nenuleisdama akių nuo užtemusio ekrano. Nieko. Jis nebeketina man
atsakyti.
Prisimenu, kaip gera buvo vakar. Kai mudu kartu, jam manęs reikia. O kai tik
atitrūksta nuo manęs, iš karto patiria savo kvailų draugų įtaką.
Man būtinai reikia su juo susitikti.
Turiu imtis veiksmų.
39
Tara
Grįžusi iš bažnyčios randu Greisę virtuvėje. Sėdi prie stalo, pasistačiusi puodelį
kavos priešais save.
– Kaip solo partija? – klausia manęs.
Net nemaniau, kad galėjo išgirsti, kai iš ryto prasitariau apie tą partiją.
– Puikiai, – atsakau. – Visi mane gyrė už gražų dainavimą, o aš jau buvau
pamiršusi malonumą, kai tavo balsas sklinda toje nuostabioje erdvėje. Tačiau
širdyje jutau tuštumą ir tik važiuodama namo supratau, kodėl: ten nebuvo Semo.
Semas man visada sakydavo, kad mano dainavimas jį labai jaudina. Kalbėdavo
mažai, bet kai grįždavau į klauptą ir jis paimdavo mane už rankos, viską
suprasdavau.
– Kada eisi su draugais? – klausiu. Greisė apsimovusi patrumpintas kelnes ir
apsivilkusi dryžuotus ilgarankovius marškinėlius. Ką tik išsitrinkusi galvą.
– Tuoj, – atsako. – Vonią išploviau.
– Šaunuolė!
Pasilenkiu ir pabučiuoju ją. Šlapių plaukų sruoga prilimpa man prie skruosto.
Keista, kad užteko paprašyti tik kartą.
Greisė suneria ant stalo rankas ir taip tvirtai suspaudžia pirštus, kad net
krumpliai pabąla.
– Klausyk, mama, – pakelia į mane akis. – Žinau, kad pulsi prieštarauti, bet
būk žmogus, išklausyk visa, ką noriu pasakyti, iki galo, gerai?
Tai pats ilgiausias jos sakinys per keletą pastarųjų mėnesių.
– Gerai.
Atsiremiu nugara į stalviršio kraštą. Visai neblogai. Tikrai nepulsiu
prieštarauti. Tegu kalba.
– Šiandien aš išvažiuoju į Čapel Hilą. Su nakvyne. Aš...
– Į Čapel Hilą? Šiandien? Ko?
Greisė piktai perlieja mane žvilgsniu.
– Viena mergina, – toliau kalba ji, – jau studentė, Dženė ją pažįsta. Tai va... ji,
toji mergina, nori aplankyti savo draugus Čapel Hile, bet neturi mašinos, todėl
važiuos su manim ir bus antroji vairuotoja. Grįšiu ryt rytą.
Pirmą kartą gyvenime netenku amo. Greisė kaip ugnies bijo sėsti prie vairo, o
aš ne ką mažiau linkusi regėti, kaip ji vairuoja.
– Na, pirmiausia, – vėl prabylu, – niekur tu nevažiuosi.
– Mama, aš gi prašiau, kad nepultum iškart prieštarauti! – Ji dar tvirčiau
suneria pirštus ir išpūtusi akis įremia žvilgsnį į mane. – Išklausyk mano prašymą
iki galo.
– Ar tai kaip nors nesusiję su Klivu? – klausiu, nors ir pati nelabai tuo tikiu.
Klivas grįžęs namo visam savaitgaliui, tad ko jai lėkti į Čapel Hilą?
– Susiję, – atsako ji. – Klivas išvažiavo šiandien rytą, o aš turiu žūtbūt su juo
susitikti. Be to, noriu pasižvalgyti po universitetą, nes greičiausiai ten stosiu.
Žinau, kad meluoja. Gal ji ir bandys stoti į universitetą, bet toks staigus
sumanymas pasižvalgyti po jį – labai jau netikusi dingstis. Greisė nusuka žvilgsnį,
nes nedrįsta pažvelgti man į akis.
– Juk žinai, kad tai nesąmonė, Greise, – tariu. – Jeigu tau reikia pasimatyti su
Klivu, tai būk gera, sakyk man tiesiai ir atvirai, o ne sek čia pasakas, kad nori
pasižvalgyti po universitetą.
Greisė atsiremia į stalą delnais.
– Klivas nežinojo, kad teks išvažiuoti anksti rytą, o mes vakar nespėjome
užbaigti pokalbio, todėl jis pasikvietė pas save.
– Ar judu vėl draugausit?
Jaučiu, kaip ji svarsto, kiek tiesos atskleisti.
– Jis ir pats gerai nežino, kokie mūsų santykiai, – galiausiai atsako. – Mano,
kad draugystė ir toliau turi likti nutraukta, bet mums vis tiek reikia kai ką
išsiaiškinti, vakar nesuspėjom. – Ji piktai pasižiūri į mane ir sušunka: – Aš ant jo
pykstu, mama! Man reikia pasikalbėti akis į akį!
– O kur apsistosi? – paklausiu.
– Pas Dženės draugę.
– Kuo ji vardu?
– Elena.
– Iš kur Dženė gali turėti draugę studentę?
– Ji iš... nežinau. Kažkokia kaimynė, ar kaip ten. Gal nori su ja pasikalbėti?
Galiu...
– Nereikia, nes tu vis tiek niekur nevažiuosi.
– O jeigu vairuos Elena, o ne aš?
– Ne, Greise. Užjaučiu, kad tau su Klivu nesiseka, bet judviem teks išsiaiškinti
santykius telefonu. Jeigu kada sumanysi pasidairyti po tenykštį universitetą,
suplanuosime kelionę iš anksto. Pirmiausia tu man turėsi parodyti, kad nebebijai
vairuoti automobilio, o tada...
– Elena gali vairuoti.
– Tavo planas labai skylėtas, supranti? Niekur tu nevažiuosi. Atleisk, bet
prašymas atmestas.
Greisė pašoka nuo kėdės.
– Nieko tu nesupranti! – užrinka ir čia pat pravirksta.
– Tai padėk man tave suprasti. – Suimu ją už pečių ir tvirtai suspaudžiu, nes
ima muistytis, norėdama ištrūkti. – Kodėl judu su Klivu negalite kaip reikiant
išsikalbėti telefonu?
Greisė atplėšia mano rankas sau nuo pečių.
– Aš noriu nuvažiuoti pas jį, ir tiek! – Apsigręžia ir lekia prie laiptų.
– Greise! – šaukiu. – Nebėk nuo manęs. Pasikalbėkime.
Bet jos žingsniai jau aidi laiptų viršuje, o aš susmukau ant kėdės. Vėl viską
sugadinau, bet nebeišmanau, ką dera sakyti ar daryti kitaip. Viskas gerai,
raminu save. Motinos ir dukros visada pykstasi.
Paliečiu ranka skruostą, kurį ką tik lietė jos plaukai. Kaip norėčiau darkart
pajusti tuos drėgnus plaukus prie savo odos. Tai primena laikus, kai Greisė dar
visai mažutė užšokdavo man ant kelių, prisiglausdavo, o aš ją apkabindavau ir
sūpuodavau. Būdavo tokia laiminga mano glėbyje.
Seniai, labai seniai.
40
Emerson
Kol kas mano planas eina šuniui ant uodegos. Nesitikėjau, kad Dženė taip
sunegaluos ir neįstengs išeiti iš namų, tad gerokai nerimaudama stoviu
svetainėje prie lango ir laukiu įriedant Jano automobilio. Žemai danguje plaukia
tamsūs debesys. Netrukus jie pratrūks lietumi. Rankose tvirtai spaudžiu Noelės
registracijos žurnalą ir ploną aplanką su jos laišku Anai bei medžiaga,
atspausdinta iš interneto, iš Dingusių vaikų paieškos svetainės.
Tik kelias akimirkas atsitraukiu nuo lango, einu į virtuvę išimti iš orkaitės
pyrago su špinatais, likusio po vakarykščio pokylio, o grįžusi išvystu Jano
automobilį didžiajame kieme, bet jo paties nematyti. Suprantu, kad jau eina palei
namą prie užpakalinių durų.
Paprastai visi nesibelsdami vaikšto pas mane pro virtuvės duris, todėl nubėgu
per namą pasitikti jo prie durų. Atidarau, ir Janas iškart įžengia vidun.
– Dženė namie, – tyliai perspėju. – Tikėjausi, kad kur nors išeis, bet susirgo,
todėl šok pagal mano dūdelę.
Janas susiraukia.
– Kas čia vyksta? – paklausė.
Prispaudžiu pirštą prie lūpų ir nutildau.
– Tuoj papasakosiu...
– Labas, – pasisveikina Dženė iš virtuvės tarpdurio. Tebėra su pižamos
kelnėmis ir marškinėliais, plaukai sukelti ant šono.
– Sveika, Džene, – atsako jai Janas. – Prastai jautiesi?
– Vakarykštis pokylis man buvo per daug linksmas, – sugergždžia ji, pirštais
trindamasi gerklę, ir klausiamu žvilgsniu – ką Janas čia veikia? – žiūrėdama į
mane.
– Mudviem su Janu reikia aptarti keletą klausimų, susijusių su Noelės
nuosavybe, – atsakau. Dingteli, kad ji gan įtariai žiūri į registracijos žurnalą ir
aplanką mano rankose, bet šitai, ko gero, dera priskirti mano paranojai. – Gal ko
norėtum, Džene? – klausiu jos. – Arbatos su medumi ir citrina?
– Turbūt vėl griūsiu į lovą, – atsako ji.
– Gera mintis. Gal nori nusinešti sulčių?
– Taip. Ko gero.
Dženė pasuka prie šaldytuvo, bet aš ją aplenkiu. Padėjusi registracijos
žurnalą ir dokumentų aplanką ant stalo, greitai įpilu apelsinų sulčių. Janas stovi
vidury virtuvės, atsišliejęs į spintelių bloką, ir aš numanau, kad nežino, kaip
elgtis, kaip nepasakyti, ko nereikia. Paduodu Dženei stiklinę.
– Ačiū, – padėkoja ji. – Gal dar pasimatysim.
– Prastai ji atrodo, – sako Janas, mudviem nulydėjus ją akimis iki laiptų.
– Matau. – Perdedu pyragą su špinatais nuo skardos ant lėkštės. – Sušveisim,
kas liko nuo pokylio, – sakau dėdama lėkštę į stalo vidurį.
– Tau rankos dreba, – tarsteli Janas, o paskui gerokai tylesniu balsu priduria:
– Ar mes tikrai kalbėsime apie Noelės testamentą, ar apie kokius nors kitus su ja
susijusius dalykus?
– Nei viena, nei kita.
Atsiremiu delnais į stalą, kelis kartus giliai įkvepiu ir iškvepiu.
– Tuoj tau papasakosiu, – pagaliau ištariu žvilgčiodama į koridorių ir į laiptus,
vedančius į antrą aukštą. Labai norėjau, kad vykstant šiam pokalbiui namie
nieko nebūtų. Juolab negaluojančio vaiko, kuriam staiga gali manęs prireikti.
Pakviečiu Janą prie stalo. – Sėskis. Turiu kavos. Nori? Šaltos arbatos? Jei
pageidauji, išvirsiu be kofeino. O gal pasiūlyti taurę vyno, nes išgirdęs mano
pasakojimą tikrai užsimanysi išgerti.
– Užteks ir kavos.
Jis sėdasi ant kėdės prie stalo, nė akimirksnį nenuleisdamas nuo manęs akių.
Pripilu jam kavos, tada atsisėdu kitame stalo gale ir dar kartą dirsteliu į
koridorių.
Janas pasižiūri į gulintį ant stalo registracijos žurnalą ir dokumentų aplanką,
bet jų neliečia.
– Kas čia? – klausia.
Giliai atsikvepiu ir tyliai atsakau:
– Atidariau didžiulę dėžę su kirminais ir dabar neišmanau, kaip suvaryti juos
atgal. Norėjau išlaikyti paslaptyje, bet negaliu. Ir nežinau, kam dar galėčiau
pasipasakoti. – Pirštais suspaudžiu smilkinius. – Man reikia tavo pagalbos.
Patark, ką toliau daryti.
– Ar tai teisinis reikalas? – klausia jis.
– Ir taip, ir ne.
Ištraukiu iš aplanko Noelės laišką Anai ir padedu priešais. Beskaitant Jano
veidas ima balti.
– Jergau... – Jis pakelia akis į mane ir pakreipia galvą. – Kas toliau? Klausiu
visai rimtai. Ką dar Noelė mestelės mums po nosim? Kas toji Ana?
Paaiškinu jam, kaip radau tą laišką ir kaip mudvi su Tara išsiaiškinome apie
Aną.
– O jeigu klausi, kas toliau, tai galiu pasakyti.
Rodos, jam kur kas mažiau norisi žinoti, kas bus toliau.
Pasilenkiu arčiau jo ir sušnibždu:
– Spėju, kad Noelei iš rankų iškritęs kūdikis buvo Taros duktė.
Jis taip staigiai lošteli atgal, tarsi būčiau įgėlusi.
– Ką čia... Kas tave verčia taip manyti?
– Internetinėje Dingusių vaikų paieškos svetainėje radau Anos Naitli
naujagimio dingimo datą, – sakau. – Tiksliau, mergaitės gimimo datą. Apie tą
laiką Noelė buvo priėmusi tik vieną kūdikį – Greisę. Ar naujagimį, kuris... Kitaip
tariant, tikrąją Greisę. – Ištraukiu iš aplanko dar vieną lapą. – Šį atsisiunčiau iš
Dingusių vaikų paieškos tinklalapio. Čia rašoma, kad Lilė Ana Naitli gimė 1994
rugpjūčio 29 dieną ir netrukus dingo iš Vilmingtono ligoninės Šiaurės Karolinos
apygardoje.
Janas pakelia akis nuo skaitinio, kaktoje vis dar įsirėžusi gili raukšlė.
– Juk Dženė irgi gimė panašiu metu, tiesa?
– Dženė gimė rugpjūčio trisdešimt pirmąją, o Greisė – rugsėjo pirmąją, bet aš
Dženę gimdžiau ligoninėje, ir Noelė tame gimdyme nedalyvavo. Kol man buvo
daromas cezario pjūvis, Tara gimdė namie.
Janas užverčia galvą į lubas ir sako:
– Gerai prisimenu tą naktį, kai gimė Greisė. Mudu su Noele tada jau buvom
susižiedavę, pameni?
Linkteliu.
– Jinai man kelis kartus skambino iš Taros ir Semo namų, guodėsi, kad labai
sunkiai einasi. Baisiai nerimavo. Sakė norėjusi gabenti Tarą į ligoninę, bet
paskui kažkaip pati susitvarkiusi. – Janas staigiu judesiu kresteli galvą. – Aš vis
dėlto nieko nesuprantu, Emerson. Juk Tara būtų iškart pajutusi, jeigu jai būtų
pakištas svetimas kūdikis.
– Nedaug kas išliko atmintyje, nes ir pati tuomet gimdžiau, bet gerai
įsidėmėjau, kad Tara man sakė po tokių kančių nė nepamenanti, kaip laikė
Greisę ant rankų. Ji atsitokėjo tik kitą rytą.
– Betgi Semas visą laiką buvo šalia, – stebisi Janas. – Budėjo prie jos lovos ir
nė minutę nesumerkė akių, todėl iškart būtų pamatęs, kad kūdikis mirė.
– Nekalbėk taip, – net nusipurtau.
– Argi ne apie tai dabar kalbamės? – Staiga Janas supyksta. Galėtų kalbėti
kiek tyliau, pamanau. – Noelė pražudė kūdikį ir kažkokiu būdu jo atsikratė,
paskui sumanė šitą... – jis mosteli ranka į laišką, – surezgė apgailėtiną planą,
nuskubėjo į ligoninę, surado tinkamą pakaitą, parlėkė namo, ir sakyk dabar man,
kada visa tai galėjo įvykti? Kai Tara su Semu nuostabiausią savo gyvenime naktį
pūtė į akį? Man netelpa galvoje.
– Betgi mes žinom, kad taip buvo, – tariu aš. – Tai patvirtinta pačios Noelės
žodžiais.
– Gal Noelė registravo ne visus savo priimtus kūdikius, – bando spėlioti Janas.
– Tada tikriausiai turėtų būti išplėštų puslapių, bet nuo 1994 metų tokių nėra.
– Judviem su Tara reikėjo iš karto kreiptis į mane.
– Mes... Žinai, Janai, andai nė nenumanėme, kaip toli visa tai pažengs. Turbūt
nesiliovėme tikėjusios, kad galiausiai paaiškės, jog tai didžiulis nesusipratimas.
Janas nusiima akinius ir pasitrina akis.
– Kiek žino Tara?
– Jinai nė neįtaria, kad tai galėtų būti Greisė, – sakau. – Noelė metė
pribuvėjos darbą 1998 metais, ir mums visą laiką savaime piršosi išvada, kad
pacientė neteko kūdikio maždaug tuo laiku.
Janas paima registracijos žurnalą.
– Parodyk man įrašą apie Greisės gimimą, – prašo.
Esu pasižymėjusi tą vietą, todėl iš karto atverčiu ir paduodu. Įdėmiai seku
akimis skaitantį aprašymą, kaip begimstanti Greisė įstrigo. Sėdyninė pirmeiga –
taip vadino Noelė. Procesas truko kelias valandas, buvo ilgai bandoma kūdikį
apgręžti, Tara kentė baisius skausmus, o aš klaikiai nerimavau dėl jos ir Noelės.
Pirmąsyk skaitydama aprašymą pamaniau, kad ši, sugebėjusi sėkmingai užbaigti
gimdymą, padarė tikrą stebuklą.
– Kaip klaiku, – Janas net krūpteli. – Tik nieko nerašoma, kad kūdikis iškrito
jai iš rankų.
– Kaip matyti, šią dalį ji praleido, – tariu. – Suklastojo įvykį. Jeigu iki šiol dar
nepastebėjai, tai dabar turėtum įsitikinti, kad mano sesers Noelės būta
išradingos melagės.
– Tai kur tasai kūdikis? – klausia Janas. – Tikrasis Taros vaikas... tas, kurį
jinai pagimdė?
– Bijau apie tai net pagalvoti. – Pajutau imant dilgčioti akis. Tara man buvo
daugiau sesuo nei draugė, ir mane kausto siaubas dėl to, kas galėjo atsitikti jos
kūdikiui. Ar mergaitė guli nežinomame kapelyje? Ar bet kur numesta ir užkasta?
Kur tas kūdikis, kurį mums buvo lemta pamilti ir apraudoti? Užsidengiu
rankomis veidą. – Ką man daryti, Janai? – klausiu.
– Na, pirmiausia visa tai turi sužinoti Tara, – atsako jis.
– O Dieve. – Aišku, turi. Žinau, kad turi, bet man reikia, kad tai pasakytų kas
nors kitas. – Kaip žiauru.
Man regis, išgirstu tylutėliai girgžtelint ant laiptų ir žvilgteliu į koridorių, bet
Janas lyg ir nieko negirdi.
– Sakykim, mudu su Tara žinome, kad Dženė nėra tavo biologinis vaikas, –
taria jis. – Ar norėtum, kad tau tai pasakytume?
– Taip, žinoma, bet aš... – Užsimerkiu bandydama įsivaizduoti, kaip sutikčiau
tą žinią. – Turbūt širdis plyštų paaiškėjus, kad mano kūdikis mirė, o aš nieko apie
tai nežinojau. Kad Dženė pagrobta iš kitos moters. – Papurtau galvą. –
Švenčiausias Dieve, ko gero, vietoj numirčiau.
– Ne, nenumirtum, nes turi Tarą, – ramina Janas. – Judvi drauge perėjot ir
ugnį, ir vandenį, todėl būtinai padėtumėte viena kitai, tiesa? Aš irgi jai padėsiu.
– Betgi jinai taip neseniai neteko Semo, Janai, – primenu kone verkdama. –
Kaip galime iš jos atimti dar ir dukterį? – Esu labai nusiminusi, bet apsidžiaugiu
vietoj „aš“ pasakiusi „mes“.
– Kalbame ne apie kieno nors vaiko atėmimą, – pataiso jis. – Jeigu atvirai, tai
man derėtų pasidomėti, kaip tinkamai pateikti šį faktą, ir tai darysime
neskubėdami, žingsnelis po žingsnelio. Nebus sunku rasti pareigūnus, 1994-
aisiais tyrusius tą bylą. Gal aš juos net pažįstu.
– Mano galva, reikėtų viską papasakoti Tarai, kol dar niekam nepranešei, –
pasiūlau. – Bijau, supyks, kad pirmiausia pasakiau tau, o ne jai. Prisipažinsiu, gal
ir nusikaltau. Kita vertus, juk mes neturime jokių įrodymų, tiesa? Pasakysiu jai
tik tiek, kiek žinau. Gal aš paprasčiausiai ką nors ne taip suprantu.
– Tiesa akivaizdi kaip ant delno, – patvirtina Janas. – Pasipils DNR tyrimai ir
apklausos, bet, kaip jau minėjau, eisime žingsnelis po žingsnelio.
– Kada jai pasakysim – šiandien? – Kalbu nedrąsiai. Siaubingai bijau to, kas
mūsų laukia.
Janas suneria rankas ant krūtinės.
– Ar negalėtum palaukti dar kelias dienas? – paklausė. – Šįvakar išvažiuoju į
Šarlotę, rytoj man visą dieną golfo turnyras.
Pirmą kartą nuo savo atėjimo jis man nusišypso, paskui uždeda delną ant
registracijos žurnalo ir sako:
– Nepamanyk, kad golfo turnyras man svarbesnis už šitai, tikrai ne, bet rytoj
šventė, o šitai laukia jau šešiolika metų. Paskambinsiu tyrėjams tik po pokalbio
su Tara, tad jeigu ištversi ir palauksi, antradienį, jai grįžus iš mokyklos, visi
galėsime susėsti ir pasikalbėti.
Dar kartą išgirstu silpną girgžtelėjimą ant laiptų – šįkart mudu abu su Janu
žvilgtelime koridoriaus pusėn.
– Džene! – pašaukiu, bet niekas neatsiliepia.
Atsigręžiu į Janą. Aplaižau sukepusias lūpas.
– Taip, – sakau. Šįkart vos girdimai. – Aš palauksiu.
41
Greisė
Jaučiuosi taip, lyg krūtinę slėgtų didžiulis spygliuotos vielos ritinys. Skausmas
nepakeliamas. Rodos, palūšiu ir nebeatsitiesiu. Taip tikėjau, kad mudu su Klivu
vėl susieisime. Vilčių neprarandu ir bet kokia kaina noriu kuo greičiau su juo
susisiekti. Gal aš jį suerzinau? Gal derėtų paskambinti ir atsiprašyti, kad
užknisau savo skambučiais? Nesiliauju ieškojusi dingsties, kaip su juo vėl
susisiekti. Ir jaučiu, kad taip daryti nevalia, kad galiu visai jį atstumti nuo savęs.
Guliu ant lovos užmetusi kojas ant medinio galvūgalio krašto ir visą popietę,
kol nėra mamos, rašinėju trumpąsias žinutes Dženei. Papasakoju, kaip sumečiau
planą važiuoti į Čapel Hilą ir kokia paika šiuo požiūriu pasirodė esanti mano
motina. Pasisakau išgalvojusi kažkokią draugę Eleną, jeigu kartais mama
sumanytų Dženę pakamantinėti. Paprastai aš niekada nemeluoju. Visi mano
pažįstami be perstojo meluodavo tėvams, o aš to niekada nedarau, ir šįkart
pameluoti buvo stebėtinai lengva. Mano mama labai patikli. Turiu prisipažinti,
mano sumanymas ganėtinai kvailas, nors vis tiek neketinu jo atsisakyti.
Šniokščiant lietui sugebėčiau nuvažiuoti į Čapel Hilą tik iki sutemų. O ir važiuoti
būtų labai sunku. Turiu Klivo bendrabučio adresą, bet mintis vis tiek niekam
tikusi. Jo akyse būčiau tokia apgailėtina. Juk aš jam tokia ir atrodau.
Dženė man skubiai atrašo, kad kelias minutes išlekia atsinešti sulčių, tad kurį
laiką lieku tik su savo telefonu. Tai pavojinga. Vėl parašau Klivui: „Atleisk, kad
tave taip erzinu“, bet neišsiuntusi ištrinu.
Dženė su savo sultimis užtrunka visą amžinybę. „Ar jau atsinešei?“, parašau
jai, bet ji man neatsako. Belaukdama nejučia užsnūstu, o kai nubundu, telefonas
garsiai skamba, ekranėlyje matyti Dženės numeris.
– Buvau prisnūdusi, – nė nepasisveikinusi sakau jai.
– Lekiu pas tave. – Dženės balsas skamba klaikiai, ir aš suprantu, kad ji vos
gali kalbėti.
– Ką tu čia? Lauke baisiai lyja, o tu gi sergi.
– Turiu tau kai ką pasakyti. Parodyti. Ar tavo mama dar negrįžo?
– Ne. Ką tu su...
– Atlekiu pas tave, supranti?
Nukeliu kojas nuo galvūgalio atlošo ir atsisėdu.
– Ar dėl Klivo? – klausiu, bet ji jau išjungusi telefoną.
Kai po kelių minučių atidarau Dženei duris, ji stovi visa susigūžusi, drebanti iš
šalčio, pasislėpusi po didžiuliu skėčiu. Čiumpu už rankos ir įsitraukiu vidun.
– Ką tokio svarbaus man turi? – nedelsdama klausiu.
– Tavo mama dar negrįžo, tiesa? – Dženės balsas tylus, užkimęs, nosis
raudona. Rankose ji laiko plastikinį pirkinių maišelį su knyga ar dar kažkuo.
– Ne. Tai dėl Klivo, tiesa?
Gal jis pakliuvo į avariją? Dieve brangus, tikrai numirčiau.
Dženė stumteli mane prie laiptų ir paragina:
– Ne dėl Klivo. Eime į tavo kambarį.
Leidžiuosi stumiama per visą koridorių.
– Tu mane gąsdini, Džene, – sakau jai, mudviem lipant laiptais.
– Lipk, lipk, – paragina ji.
Mano kambaryje Dženė pasičiumpa nuo spintelės, stovinčios šalia lovos,
dėžutę popierinių nosinaičių ir sėdasi ant mano patalo, vienoje pusėje
pasidėdama nosinaites, kitoje pirkinių maišelį. Išpeša iš dėžutės nosinę ir
išsišnirpščia nosį, o aš stoviu prie durų, grąžau rankas ir laukiu, kada eis prie
reikalo.
– Klausyk, – pagaliau prabyla ji, – viskas labai ne laiku, ir aš kaip reikiant dėl
to apgailestauju, bet aptikau vieną dalyką ir būtinai turiu tau parodyti. Tai susiję
su tavim. Su tavo kilme.
– Ką tai reiškia – su mano kilme? – Gal ji kalba apie mano asmenybę? Gal
turiu kokį nors bruožą, dėl kurio jai tenka kaip išvarytam šuniui lėkti pas mane
per bjaurų orą ir kuo skubiau pranešti itin svarbią žinią? Turbūt taip ir yra.
Betgi Klivui vis tiek, kokia esu. Ir mano mamai. Netgi man pačiai.
– Įdėmiai klausykis, – paliepia ji. – Ir nepamiršk, kad aš visada ir visur būsiu
geriausia tavo draugė, supranti? Visada visada, kad ir kas nutiktų, Greise, ar
aišku?
Jos akyse sužvilga ašaros, ir aš kažin kodėl pradedu verkti. Jeigu jau jinai taip
susijaudinusi, mane toji žinia irgi neabejotinai priblokš.
– Pasakok, – skubinu.
– Prieš valandą pas mus buvo atlėkęs Janas.
– Janas? – Kuo čia dėtas jis? – Gal vėl dėl testamento? – Aš nepykstu, kad
Noelė didesnę dalį savo santaupų paliko Dženei, o ne man. Dženė to nusipelnė.
Aš – ne.
– Ne, ne dėl testamento. Iš pradžių ir aš taip maniau, bet tikrai ne dėl jo. Kai
abi siuntinėjom viena kitai žinutes, sėdėjau savo kambary, o kai sumaniusi
atsinešti sulčių ėmiau lipti laiptais, išgirdau juos kalbantis. Gerai nepamenu, ką
jam sakė mama, bet stabtelėjau ir ėmiau slapčia klausytis pokalbio. Juodu
šnekėjosi apie... – Dženė nutyla. – Man labai apmaudu tau tai pasakoti.
– Ką turi man pasakyti?
– Jie kalbėjo, kad tu nesi tikra savo motinos duktė. Kad buvai pagrobta iš
kitos moters.
– Ką? – Ką Dženė čia pliauškia? – Ar neabejoji, kad jie kalbėjo apie mane?
– Nė kiek.
– Kodėl jie taip kalbėjo? Juk tai nesąmonė.
– Žinau. Man irgi buvo keista ta jų šneka, mane tai pribloškė. – Dženė vėl
išsišnirpščia nosį. – Stovėjau ir klausiausi, bandžiau suprasti, ką jie sako. Tavo
mama dar nieko apie tai nežino, bet jie netruks jai pranešti.
– Ko nežino? Iš kur jiems žinoti apie mane, ko nežino nė mano pačios mama?
– Bandau nuleisti tai juokais. – Nieko kvailesnio nesu girdėjusi.
– Suprantu, bet...
– Ar nesuvoki, kad visa tai velniškai kvaila? Ką tik paminėjai, kad mama mane
iš kažkur pavogė, – juk tai didžiausia kvailystė, – bet jeigu ir pavogė, tai kaip
galėjo nežinoti, kad aš esu pavogta? – Noriu ką nors griebti į rankas ir sviesti į
Dženę. – Kokio velnio kvaršini man galvą?
– Atleisk. Suprantu, kodėl pyksti. Tuoj viską paaiškinsiu.
Dženė paima maišelį ir ištraukia iš jo didelę, storą knygą rudais viršeliais ir
rusvą dokumentų aplanką. Rankos jai siaubingai dreba.
– Sėdėjau ant laiptų, kol Janas išvažiavo, paskui lyg niekur nieko nulipau
įsipilti sulčių, – toliau kalba ji. – Man regis, mama išsigando, kad nebūčiau
nugirdusi jų pokalbio, bet aš apsimečiau ką tik nulipusi iš savo kambario ir
įsipyliau gerti. Mačiau, kaip ji sumetė į virtuvės stalčių šituos daiktus. Žinai gi tą
stalčių, kuriame laiko savo popierius?
– Kas čia per knyga? – Atsisėdu greta jos ant lovos.
– Joje aprašyti visi Noelės priimti naujagimiai. Perskaičiau visus kūdikių
aprašymus, apimančius maždaug tą laiką, kai tu gimei, bet nieko keisto
neaptikau. Užtat radau keletą labai svarbių dokumentų.
Dženė atverčia aplanką ir išima iš jo mašinėle rašytą popieriaus lapą.
– Šis laiškas... nebaigtas. Jį rašė Noelė, – ji duoda jį man.
Perskaitau, bet negaliu patikėti.
– Juk tai klaiku! – Pasibaisėjusi sušunku. – Neįtikima, kad Noelė galėjo šitaip
padaryti.
– Suprantu, man irgi sunku patikėti, bet...
– Kodėl manai, kad aš esu tasai jos pagrobtas kūdikis?
– Pati nelabai suprantu, iš kur jie tai žino, bet taip jau yra, – patvirtina Dženė.
– Tikriausiai dėl šitos datos. – Ji vėl ištraukia iš aplanko du atspausdintus lapus ir
parodo vieno jų viršuje užrašytą datą. – Matai apačioje raides? Universalusis
ištekliaus adresas. Tai paimta iš Dingusių vaikų paieškos biuro tinklalapio. Tik
viena eilutė. – Pakimusiu balsu ji garsiai perskaito. – „Lilė Ana Naitli gimė 1994
metų rugpjūčio 29 dieną ir netrukus dingo iš Vilmingtono ligoninės Šiaurės
Karolinos apygardoje.“
Lėtai kraipau galvą. Mane ima pykinti.
– Gal buvo kitų... gal Noelė priėmė kitą kūdikį? Kodėl visi tokie tikri, kad tai
aš? Tavo gimimo data arčiau jos nei mano. – Lilė. Tai toks turėjo būti mano
vardas?
– Bet Noelė mano gimime nedalyvavo.
Dženė apkabina mane viena ranka. Mudvi pamažu pradedame suvokti tiesą.
Abi matome, kad nesu panaši nė į vieną iš savo tėvų. Akys rudos kaip ir jų, betgi
pusė vaikų mūsų šalyje rudakiai. Visi sako, kad esu tyli ir protinga kaip tėvas,
betgi daugelis vaikų yra ramūs ir protingi. O į motiną aš išvis nepanaši. Nė iš
tolo.
– Negaliu patikėti, – tyliai pakartoju.
– Apgailestauju, – sako Dženė. – Pamaniau, jog turi teisę žinoti. Nesu tikra,
kad jie man būtų visa tai pasakę.
Paliečiu atspausdintą popieriaus lapą. Lilė Ana Naitli. Lilė.
– Kas aš? – klausiu.
Dženė priglaudžia skruostą man prie peties ir dar tvirčiau apkabina.
– Tu esi Greisė, – atsako. – Geriausia mano draugė. Niekada to nepamiršk.
Mano galvoje sukasi įvairiausios mintys.
– Visada jaučiausi nepritampanti prie jų. Mano mama... regis, nori, kad
būčiau kitokia, – tyliai prabylu. – Kad būčiau tas kitas, miręs kūdikis. Juk jinai
turėjo jį auginti. – Pašoku nuo lovos ir imu mostaguoti rankomis ore. – Dieve
mano, Džene. Naujagimis mirė. Nekenčiu Noelės. Kaip galima šitaip daryti?
– Jeigu ji nebūtų tavęs pagrobusi, tu niekada nebūtum tapusi geriausia mano
drauge, negaliu apie tai nė pagalvoti.
Teisybė. Aš irgi negaliu įsivaizduoti gyvenimo be Dženės. Bet tai tik viena
vienintelė vertybė mano gyvenime.
– Kada jie ketina apie tai pranešti mano mamai?
Juk tai turėtų įvykti, pamanau. Tą pat akimirką mama išbrauktų mane iš savo
širdies. O dabar turi gyventi su manimi ir dar taikytis prie manęs. Nieko keisto,
kad ji visai į mane nepanaši, tikriausiai dažnai sako sau. Ar galėtų nesakyti?
Negi tyliai širdyje nesvarsto, kokia nuostabi ir visiškai kitokia būtų buvusi tikroji
jos duktė?
– Manau, kad antradienį, – atsako Dženė. – Tik neprasitark jai, kad aš tau
pasakiau, gerai? Mama mane užmuštų už slapukavimą. Turiu kuo greičiau
parnešti šituos daiktus namo ir padėti į vietą, kol ji nepasigedo.
– O kas tuose kituose lapuose? – parodau į kitus du kompiuteriu spausdintus
lapus, gulinčius jai ant kelių.
– Nieko svarbaus, – taria Dženė ir sugrūda juos atgal į dokumentų aplanką.
– Parodyk, – prašau. Ji visai nemoka meluoti.
Kiek padvejojusi ji paima iš aplanko lapą su atspausdintu tekstu iš Dingusių
vaikų paieškos biuro tinklalapio ir paduoda man.
Dingusių vaikų paieškos biuro direktorė Ana Naitli, 44 m., biure dirba jau
dešimt metų. Jos naujagimė dukrelė Lilė dingo iš Vilmingtono ligoninės
Šiaurės Karolinos apygardoje 1994 metais. Ana Naitli augina dar vieną
dukterį, vardu Heilė.
Dženei išėjus, gerą valandą sėdžiu viena savo kambaryje, pasidėjusi ant kelių
abu popieriaus lapus. Ilgai žiūriu į juose atspausdintą tekstą; kai pradeda temti
ir nebesimato raidžių, aš, regis, neturiu jėgų atsistoti ir užsidegti šviesą.
Pargrįžusi mama užeina į mano kambarį pasakyti, kad vakarienei parnešė
sumuštinių. Tik tada uždegu šviesą, nes noriu pamatyti, ar ji kaip nors
nepasikeitusi. Tikrai neatrodo. Ji ne iš tų, kurios pasikeičia per kelias valandas.
Kai mama nulipa į apačią, įsijungiu internetą. Susirandu Dingusių vaikų
paieškos biuro svetainę ir su universalaus ištekliaus adreso pagalba atsiverčiu
puslapį apie Aną Naitli. Man užima kvapą. Nuotrauka! Kokia ji graži. Veidas
atviras ir nuoširdus. Kiek daug galima spręsti apie žmogų vien iš nuotraukos. Ji
atrodo tokia švelni ir kupina meilės. Žaliaakė. Štai iš kur tie žalsvi taškeliai
mano akyse. Deja, daugiau bendrų bruožų neįžvelgiu. Mano mama, tikriau, ta,
kuri mane užaugino, tiesą sakant, atrodo panašesnė į mane nei Ana Naitli.
Pasidėjusi priešais save veidrodį bandau įžvelgti jos veide sau artimų bruožų, vis
dirsčiodama tai į atvaizdą veidrodyje, tai į nuotrauką. Esu kaip iš akies lupta
tėčio dukrelė. Užvis labiau panaši į jį. Nusipurtau, nes gerokai išsigąstu
pagalvojusi, kad galiu turėti dar vieną tėvą, be to, su kuriuo užaugau ir kurį
mylėsiu, kad ir kas nutiktų.
Kelis kartus perskaitau sakinį: „Jos naujagimė dukrelė Lilė mįslingai dingo.“
Kaip motinai buvo pranešta, kad dingo jos kūdikis? Įsivaizduoju, kaip ši graži,
švelnaus veido moteris ateina į naujagimių skyrių norėdama vežtis savo dukrelę
namo, seselės eina atnešti kūdikio ir akimirksniu puola į paniką, nes vaiko
nebėra. Manęs nebėra. Vis dar negaliu suvokti esanti Lilė. Įsivaizduoju, kaip
turėjo jaustis Ana Naitli, kai jai buvo pranešta apie vaiko dingimą. Kaip ji gedėjo
mergaitės. Manęs. Mano gyvenimas galėjo susiklostyti visiškai kitaip.
Dingę vaikai paprastai atsiranda nebegyvi. Šitaip visada pranešama per
žinias. Tikriausiai visą laiką Ana Naitli šito tikėjosi. Žinojo tik, kad aš dingau. O
kaip susiklostė mano gyvenimas, nė nenumanė.
– Aš gyva, – tariu nuotraukai kompiuterio ekrane. – Aš esu čia.
Kur ji gyvena? Ar galima kaip nors gauti jos telefono numerį? Gal galėčiau jai
tuoj pat paskambinti? Tą pačią akimirką? Noriu jai pasakyti, kad aš esu gyva.
Jeigu netyčia ji rytoj mirs, mes niekada nebesusitiksime.
Tinklalapyje randu Dingusių vaikų paieškos biuro telefoną ir užsirašau.
Pateikiamas ir adresas – Aleksandrijos miestas Virdžinijoje, gretimoje valstijoje.
Mano mama – mano biologinė mama – gyvena kaimyninėje valstijoje.
Naktį negaliu užmigti. Akyse vis stovi žemėlapis. Aleksandrija yra šiaurinėje
Virdžinijos dalyje, tiesa? Netoli Vašingtono? O iki Vašingtono kiek – penkios
valandos kelio? Man žūtbūt reikia pasimatyti su Ana. Reikia išsiaiškinti, kas aš iš
tiesų esu. Rytoj galėčiau paskambinti jai į Dingusių vaikų paieškos biurą, bet
būtų kur kas geriau susitikti akis į akį. Sėdžiu lovoje kaip ant žarijų. Turiu
pamatyti ją kuo greičiau, pamanau, kuo greičiau, tuo geriau. Gyvenimas labai
trumpas. Rytoj važiuodama į darbą Ana gali patirti avariją ir žūti. Juk gyvenime
visko būna.
Čiumpu į rankas telefoną ir greituoju būdu surenku Klivo numerį. Kai jis
atsiliepia – jis man atsiliepia!, – pratrūkstu raudoti.
– Nemesk ragelio! Būk geras, neišjunk telefono! – maldauju. – Man reikia su
tavim pasikalbėti. Ne apie mudu, nesijaudink. Turiu tau kai ką pasakyti, kitaip
išprotėsiu.
– Greise, jau beveik vidurnaktis. – Jo balsas skamba žvaliai. Fone girdėti
pašnekesys. Merginos juokas. – Rytoj pasakysi, gerai?
– Aš ką tik sužinojau, kad vaikystėje buvau pagrobta iš kitos moters!
Klivas tyli.
– Ką čia, po galais, paistai?
Aš jam paaiškinu, kaip Dženė nugirdo savo motinos pokalbį su Janu. Apie
Noelės laišką Anai Naitli. Apie pavogtą kūdikį. Ir apie Dingusių vaikų paieškos
biurą.
– Netikiu nė vienu tavo žodžiu, – atšauna jis. – Ar čia pati sugalvojai?
– Ne. Jeigu manim netiki, rytoj paskambink Dženei ir įsitikinsi. Antradienį jie
ketina pranešti mano mamai. Mama jau ir taip mano, kad aš... – Mano balsas
užlūžta, ir aš išsigąstu. – ...nesu tokia duktė, kokią ji norėjo užauginti. O tasai
miręs kūdikis tikriausiai būtų buvęs labai panašus į ją.
– Luktelėk, – paprašo Klivas. Išgirstu jo žingsnius. Regis, virsteli durys. –
Išėjau į koridorių, – po minutės taria jis. – Mano kambario draugas turi svečių.
Klausyk, nelabai suprantu, kas ten dedasi, bet tavo mama tikrai tave myli. Visi
turi bėdų su tėvais, Greise. Aš irgi vos ne kaskart susipykęs trokštu, kad mamos
nebebūtų. Betgi ji man vienintelė, myli mane lygiai taip, kaip ir taviškė.
– Didžiulis skirtumas: Siuzana yra tavo tikroji mama. O manoji – ne. Noriu
pasimatyti su savo tikrąja motina ir viską jai papasakoti. Važiuoju pas ją.
– Kur?
– Į Virdžiniją. Turiu su ja susitikti.
– Kada? Ir kaip ten nuvažiuosi?
– Pati. Rytoj.
Jis ima juoktis.
– Greise, tau nebe dvylika.
Jo žodžiai mane užgauna.
– Tu nenutuoki, kaip dabar jaučiuosi, – sakau jam.
– Klausyk, rytoj papasakok mamai, ką tau sakė Dženė, ir tada...
– Įvelčiau Dženę į didelę bėdą. Man nevalia šito žinoti.
– Nebijok, Dženė išsisuks. Būtinai viską papasakok mamai. Jeigu tai, ką dabar
pasakei, yra tiesa, – aš tuo labai abejoju, – tai judviem su mama prireiks gero
advokato. Janas yra teisininkas, tiesa? Jums teks susidurti su devyniomis
galybėmis teisinių reikalų.
– Advokatai tik viską sugadina, – prieštarauju jam.
Mano tėvas buvo puikus advokatas, bet kai reikėdavo tvarkyti klientų
reikalus, jo, būdavo, neparaginsi. Dedu galvą, ir Janas toks. Tėtis nenorėjo, kad
būtų dirbama skubotai. Nėra reikalo verstis per galvą, sakydavo. Įdomu, kaip
pasielgtų šiuo atveju, jeigu tebebūtų gyvas?
– Ak, Klivai, – tariu, – ir mano tėvas man jau nebe tėvas!
– Ir tavo tėvas tikras, ir motina tikra. Jeigu tave pagimdė kita moteris, tėvai
vis tiek yra tie, kurie tave augino.
– Man labai baisu, Klivai, – prisipažįstu, bet mano mintys jau skrieja be galo
toli. Prieinu prie kompiuterio ir įsijungiu internetinį žemėlapį.
Klivas atsidūsta ir taria:
– Pažadėk man, kad rytoj viską papasakosi mamai ir nekrėsi kvailysčių. Aš
rūpinuosi tavimi, Greise. Ir visada rūpinsiuosi. Tai ką, pažadi?
– Pažadu, – atsakau jam, bet mano pirštai jau renka Dingusių vaikų paieškos
biuro adresą.
42
Ana
– Kaip aš tau atrodau, tėti? – klausia Heilė Brajano, kai šis atitraukia užuolaidą
nuo jos lovos. Mes prieš kelias valandas parvežėme ją į palatą, buvo jau labai
vėlu, bet ji atrodo tik bepradedanti atsigauti po didelės steroidų dozės. Heilė
pakelia sukiojamojo metalinio staliuko, įtaisyto virš lovos, viršų ir lyg veidrodyje
žiūrėdama į save perbraukia ranka šią savaitę sudygusių tamsių plaukų ežiuką.
– Jėga! – atsako Brajanas ir stovėdamas prie lovos paglosto švelnius
mergaitės plaukučius. Aš jau žinau, kaip tie šeriukai kutena delną. Man tasai
kutenimas teikia apgaulingą saugumo jausmą, turiu nuolat sau priminti, kad
ataugantys plaukeliai terodo ramybę prieš audrą.
Rytoj jai bus atliekama dar viena palaikomosios chemoterapijos procedūra, ir
tokio režimo bus laikomasi tol, kol rasime donorą. O tada jai skirta
chemoterapijos ir apšvitos dozė sunaikins gerokai daugiau nei tik plaukučius,
mat reikės paruošti organizmą transplantacijai. Aš bijau net vaizduotis, kad
galime nespėti rasti donoro, ir mirtina liga netruks ją pasiglemžti. Net tokios
minties neprisileidžiu. Šįvakar labai noriu, kad Heilė kuo ilgiau gėrėtųsi savo
atvaizdu, atspindimu metalo, ir paskutinėmis keliomis valandomis su Brajanu. Aš
pasiliksiu nakvoti su ja, o Brajanas netrukus grįš į savo butą. Rytoj skris į San
Franciską tartis dėl darbo Vašingtone. Nė kiek nesidžiaugiu, kad išvyksta. Visą
gyvenimą rūpinausi Heile viena, tad man jo pagalbos nelabai ir reikia, bet vis
tiek buvo labai gera, kad man padeda. Mudvi su Heile labai prie jo pripratome.
Norime, kad būtų šalia.
– Sveika, mergyt! – sušunka į palatą įėjęs Tomas, mylimiausias Heilės
slaugytojas. – Atnešiau tau vaistukų prieš miegą.
Heilė paima iš jo rankos plastikinę stiklinaitę.
– Žinojau, kad šįvakar atvažiuosi pas mus, – taria Tomas, kol Heilė geria
vaistus. – Todėl iškirpau dar vieną, kad turėtum ką prisiminti. – Jis paduoda
Heilei atšviestą penktadieninio „Washington Post“ straipsnį apie kaulų čiulpų
donorų paieškos akciją.
Heilė puikiai pasišnekėjo su „Washington Post“ žurnalistu, dar geriau su
Vašingtono WJLA televizijos kanalo reporteriu. Mergaitė pasakojo, ką patyrė,
kai jai buvo pirmą kartą diagnozuota leukemija. „Tada aš maniau, kad visi maži
vaikai turi gerti tuos mirtinus vaistus, – atvirai kalbėjo ji. – Maniau, taip reikia. –
Dar ji papasakojo apie Lilę ir kalbėjo taip, kad negalėjau įsivaizduoti, ar pati
šitaip sugebėčiau. – Mama neteko mano sesers. Nenorėčiau, kad prarastų ir
mane.“ Po tokių jos žodžių aš net susigūžiau, pabūgau, kad žmonės nepamanytų,
jog ji kalba nenuoširdžiai. Bet žinojau, kad ji šneka iš širdies, ir kiekvienas žodis
mane smarkiai jaudino. Kaip ir visus kitus klausytojus. Rytojaus dieną į
automobilių saloną ėmė plūsti žmonės, gera valia siūlantys savo seilių mėginius.
Tomui išėjus, Heilė paprašo atlenkti galvos atlošą ir guli visiškai išsitiesusi.
– Kada, sakei, grįši? Trečiadienį? – klausia ji Brajano.
– Trečiadienį lygiai ketvirtą, – atsako jis ir išjungia ryškią elektros lemputę,
stovinčią ant staliuko. Aš esu šalia lovos kojūgalio ir stebiu po marškinėliais
judant jo rankų raumenis. Šią savaitę supratau, kad man gali pradėti linkti keliai
ne tik nuo garsių kino aktorių. Jeigu kas anksčiau būtų pasakęs, kad vyras,
kuriam šitiek metų jaučiau neapykantą, sugebės sukelti man tokį pat jausmą,
būčiau atrėžusi, jog tam žmogui ne visi namie.
– Ką tau parvežti iš San Francisko? – klausia jis Heilės.
– Tik pats grįžk, – atsako ji, o aš pastebiu Brajano veide šmėstelint stiprų
jaudulį. Pastarosiomis dienomis Heilė itin laisvai reiškia jausmus. Ji niekada
nesidangstė kauke, nors dažnas mūsų į tai linkęs. Jautėsi silpna ir pažeidžiama,
tarsi nujaustų, kad apsimetinėti nėra kada. Rytojus gali ir nebeišaušti – ne tik jai,
bet ir mums. Man teko daug ko pasimokyti iš savo dukters.
– Tu labai miela, – sako jai Brajanas. – Bet aš rimtai. Gal norėtum Žirardelio
šokolado?
Heilė susiraukia.
– Dabar gal ir būtų skanu, bet bijau, kad trečiadienį tikrai nenorėsiu.
– Padėsime, kol grįš apetitas, tada ir suvalgysi. – Jis žvilgteli į laikrodį. – Man
jau metas.
– Aš tave palydėsiu, – pasisiūlau ir atsigręžiu į Heilę. Ji jau palindusi po
antklode ir guli susirietusi, apsikabinusi meškutį Fredą. – Ar kurį laiką pabūsi
viena? – paklausiu.
Mergaitė žiovaudama linkteli. Brajanas pasilenkia, pabučiuoja ją į skruostą, o
ji ištraukia ranką iš po apkloto ir apkabina jam kaklą.
– Nepamiršk mūsų, – tyliai paprašo.
Brajanas atsitieia, suima abiem delnais jos rankytę ir pažada:
– Niekada.
Mes tyliai einame iki lifto ir leidžiamės į požeminę automobilių aikštelę, šiuo
metu beveik tuščią. Palydžiu jį iki mašinos. Nenoriu, kad išvažiuotų. Turbūt
baimingas Heilės virpulys persidavė ir man. Sujaudino žodžiai „Nepamiršk
mūsų“. Ko gero, ne tik tai. Man norisi kuo ilgiau pabūti su juo. Atėjo laikas
nusimesti kaukę.
Brajanas atrakina mašiną ir atsigręžia į mane.
– Pasistenk greičiau grįžti, – sakau.
Jis nusišypso ir apkabina mane. Ilgai laiko glėbyje. Mane užplūsta praeities
prisiminimai. Malonūs prisiminimai, kai dar buvome jauni ir ateitis mums teikė
daug vilčių.
– Palauk, – pasako jis, paleisdamas mane iš glėbio. Tada atidaro užpakalines
automobilio dureles, įlipa pats ir įtraukia mane už rankos į vidų. Aš imu juoktis ir
įvirstu šalia jo. Brajanas pradeda mane bučiuoti, ir netrukus mudu
glamonėjamės kaip du paaugliai, paskui imame juoktis iš savęs, kad, ko gero,
kvailai atrodome, – du keturiasdešimtmečiai, besimyluojantys ant užpakalinės
sėdynės automobilių aikštelėje, – bet po kurio laiko juokas mašinos salone
liaujasi aidėjęs, ir netrukus jį pakeičia duslus mūsų abiejų alsavimas bei
glamonės, duodantys pradžią naujai, brandžiai meilei.
43
Greisė
Trečią valandą nakties dar nemiegu, guliu lovoje ir numatau tolesnius veiksmus.
Kuo daugiau galvoju, kad reikia važiuoti į Aleksandriją, tuo labiau to trokštu.
Atsispausdinu kelionės maršrutą iki Dingusių vaikų paieškos biuro, jis man
atrodo visiškai lengvas. Bene nosies tiesumu iš Vilmingtono iki Aleksandrijos, tik
visa bėda, nelabai įsivaizduoju savęs vykstančios tuo maršrutu, o ir kelionė, ko
gero, turėtų trukti ilgiau, nei manau. Pagal internetinį žemėlapį reikia važiuoti
šešias valandas be dešimties minučių. Po kone šešių valandų turėčiau susitikti su
savo biologine motina. Kai pagalvoju, kad kaip greitai, tos šešios valandos
atrodo vienas juokas.
Turiu išvažiuoti vos saulei patekėjus. Rytoj dar šventadienis, mamai nereikia į
mokyklą, bet ji vis tiek keliasi anksti. Sunku bus išlipti iš lovos dar iki jai
nubundant. Buvau nustačiusi žadintuvą šeštai, bet dabar perstatau penktai
valandai. Reikia išjudėti dar su tamsa. Jeigu išvažiuosiu pusę šešių, tai apiepiet
turėčiau būti vietoje. Vien nuo minties, kaip įžengsiu į Dingusių vaikų paieškos
biurą ir pasisakysiu jo direktorei, tai yra savo mamai, kas esanti, jau dabar širdis
ima smarkiai mušti krūtinėje.
O jeigu ji bus išėjusi pietauti? Jeigu per pietus turės ilgą susitikimą su klientu,
kaip dažnai būdavo mano tėčiui? Nuo staliuko prie lovos pasiimu mobilųjį
telefoną ir nuspaudusi mygtuką, kad nušvistų ekranėlis, žvilgteliu, kelinta
valanda. Dešimt po trijų, o aš vis dar negaliu sudėti bluosto. Dar niekada nesu
taip ilgai naktinėjusi. Lyg būčiau išmaukusi visą kibirą kavos. Jeigu išvažiuočiau
tuojau pat, tai biure būčiau gerokai prieš pietus. Betgi lauke taip tamsu, o už
lango vis dar girdėti, kaip pliaupia lietus. Man yra tekę tik kelis kartus važiuoti
per lietų – buvo taip baisu, kad daugiau niekada nebesėdau prie vairo.
– Pirmyn! – garsiai paliepiu sau.
Greitai išlipu iš lovos, apsimaunu tas pačias pakirptas kelnes ir užsitempiu
megztuką, vilkėtą vakar. Iškratau ant lovos knygas ir sąsiuvinius iš kuprinės, jų
vieton įsimetu švarių apatinių pamainą, dantų šepetėlį su pasta ir Dženės paliktą
dokumentų aplanką. Sukuosi greitai, tarsi mane kas vytųsi. Iš dalies taip ir yra.
Noriu įveikti būgštavimą, kad manasis planas ne tik kvailas, bet ir pavojingas. Po
tėvo mirties dar nė karto nebuvau sėdėjusi prie vairo, juolab viena, o ir važiuoti
kelias valandas be sustojimo teko vos kelis kartus. Pasičiumpu lapus su
atspausdintu maršrutu, užsimetu ant pečių kuprinę ir tyliai nulipu žemyn. Iš
raktų spintelės pasiimu hondos raktelius ir išskubu iš namų, kol neapsigalvojau.
Pirmą valandą važiuoti sekasi palyginti gerai. Jaučiu, kad riedu per lėtai, bet dėl
tamsos nieko nesimato. Nuo lietaus kelias blizga kaip veidrodis, ir aš visą laiką
vaizduojuosi, kad priešais mano mašiną ims ir iššoks briedis. Kelyje esu visiškai
viena, iš dalies tai gerai, nors ir baisu.
Paskui staiga lietus ima pilti kaip iš kibiro. Net toks palyginimas atrodo per
silpnas. Vanduo kliokia per automobilio stiklus ir taip garsiai beldžia į stogą, kad
net radijo nebegirdėti. Nustatau didžiausią valytuvų greitį, bet vis tiek galiu
įžiūrėti vos kelias pėdas prieš nosį. Sulėtinu greitį iki keturiasdešimties mylių
per valandą, paskui iki trisdešimties ir važiuoju kone kelkraščiu. Kelyje randasi
ir daugiau mašinų, tik kitiems vairuotojams lietus, regis, nė motais, dumia pro
mane visu greičiu. Kažkuris man keliskart pypteli, gal kad per lėtai važiuoju.
Delnai prakaituoja, bet vis tiek laikausi abiem rankom įsitvėrusi vairo, palinkusi į
priekį, lyg būdama kuo arčiau stiklo galėčiau ką nors įžiūrėti.
Jau ketinu sukti į šalikelę ir pastovėti, kol liausis lietus, bet lyti staiga nustoja.
Palengvėjusia širdimi atsilošiu ir ramiau atsikvepiu. Vėl girdėti radijas. Spusteliu
akceleratoriaus paminą ir padidinu greitį iki penkiasdešimt penkių mylių per
valandą. Tokiu greičiu tikiuosi važiuoti, kol patekės saulė. Apie penkias valandas
ir penkiasdešimt minučių galiu nė nebesvajoti.
Man įvažiuojant į Virdžinijos valstiją išaušta, bet vis tiek tebelynoja. Svarstau,
ar nepaskambinus Dženei ir nepasakius, ką sumaniau, kai staiga persmelkia
baisi nuojauta. Prisimenu, kaip perstačiau telefono žadintuvą penktai valandai, ir
prieš akis regiu jį gulint ant spintelės šalia lovos, tik niekaip neprisimenu, kad
būčiau pasiėmusi ir įsimetusi į kuprinę. Dievulėliau tu mano. Minu stabdį ir suku
į šalikelę. Už manęs garsiai sucypia sunkvežimio stabdžiai, ir pajuntu, kaip, jam
pralekiant dideliu greičiu pro pat mane, honda siūbuote susiūbuoja. Randu
avarinių šviesų mygtuką ir tuoj pat įjungiu, kad mirksėtų, tada čiumpu į rankas
kuprinę ir imu ieškoti telefono, nors gerai žinau, kad jo ten nėra. Kodėl taip
kvailai pasielgiau?
Esu už kelių valandų kelio nuo namų, visiškai viena ir dar be telefono. Kelias
minutes sėdžiu lyg suparalyžiuota ir vis dirsčioju į grindis bei keleivio sėdynę, lyg
telefonas per stebuklą būtų galėjęs ten atsirasti. Ką man daryti? Nuvažiuota du
trečdaliai kelio. Turiu įveikti likusią dalį. Nurijusi seiles išjungiu avarinius
žibintus ir tykau didesnio pravažiuojančių automobilių tarpo. Tada vėl įsuku į
pagrindinį kelią.
Po poros valandų jau visai nebesusigaudau, kur esu, bet apsižiūriu stovinti
didžiulėje automobilių spūstyje. Vilmingtone žmonės skundžiasi didelėmis mašinų
grūstimis po darbo, bet vertėtų pamatyti, kas dedasi čia. Penkias minutes
pastoviu, tada pavažiuoju kokias dešimt pėdų ir vėl stoviu. Man iš abiejų pusių
rieda milžiniški sunkvežimiai, pasijuntu suspausta, išsigandusi. Sunkvežimiai
tokie dideli, kad pro jų apačią matyti mašinos kitoje kelio juostoje. Gerai, kad
važiuodama tamsoje per lietų neturėjau laiko galvoti apie ką kita, tik kaip išlikti
gyvai. O dabar sėdžiu pavargusi, nusikamavusi, ir mano sumanytas planas, trečią
valandą nakties atrodęs toks tobulas, pradeda kvailai žlugti.
Reikėjo palikti mamai raštelį, nors ir neįsivaizduoju, ką būčiau parašiusi. Kai
pajus, kad manęs nėra, pamanys, jog išlėkiau į Čapel Hilą. Na ir tegu. Vis tiek
vienaip ar kitaip prisidariau bėdos iki kaklo.
Staiga prisimenu, ką tėtis kartą sakė, kai labai supykau ant mamos. „Negi
nematai, su kokia meile tavo mama dėlioja apelsinų skilteles ant lėkštelės tavo
futbolo komandos draugams ar iki smulkmenų planuoja tavo gimtadienį prieš du
mėnesius? – paklausė jis manęs. – Šitaip ji tau rodo savo meilę, Greise.“ Kodėl
dabar tai prisimenu? Taip aiškiai išgirdstu tėčio balsą, tarsi jis sėdėtų ant
užpakalinės sėdynės ir kalbėtųsi su manimi. „Šitaip ji tau rodo savo meilę,
Greise.“
Ji mane myli. Niekada tuo neabejojau. Jai bus labai skaudu, kai sužinos, kad
nesu jos duktė ir kad jos pagimdytas kūdikis mirė. Prieš akis matau, kaip
Emerson pasisodina ją ir iškloja visą tiesą, ir mano mamos veidas skausmingai
persikreipia.
Pagaliau mašinų virtinė pajuda. Leidžiuosi sunkvežimių aplenkiama ir
netrukus priekyje išvystu senus apgriuvusius pastatus, dūmų stulpus ir kranų
strėles. Vaizdas visai išskydęs pro ašaras.
Stipriai sugniaužiu vairą.
– Ką tu darai? – klausiu savęs. – Ką tu čia veiki?
44
Tara
Greisė nesikelia, ir aš pamanau, kad tai į gera, tegu pamiega. Užvakar buvo taip
susikrimtusi dėl Klivo, o ir aš nė kiek nepataisiau padėties. Aišku, teko griežtai
treptelėti koja dėl kelionės į Čapel Hilą, bet kaipgi kitaip? Ką daryti, kad visai
nesugadinčiau mudviejų santykių? Kokių santykių? Mudvi vos besusišnekam.
Kitą savaitę reikės paskambinti psichologei, keliskart mums padėjusiai po Semo
mirties. Greisė, aišku, su ja nekalbės, bet gal moteris mestelės man kokių naujų
minčių, kaip pagerinti santykius su dukra. Mudviem su Greise reikia
atsišviežinti.
Atsisėdusi virtuvėje prie stalo imuosi pirkinių sąrašo, mėgindama galvoti apie
ką nors malonesnio nei šlyjantys mano ir Greisės santykiai. Palieku jai ant stalo
raštelį, kad važiuoju į parduotuvę apsipirkti, ir pro pagalbines patalpas traukiu į
garažą.
Čia sustingstu kaip žaibo trenkta. Senosios Semo hondos nebėra. Man net
kojas pakerta. Sukirba kvaila mintis, kad Semas gyvas ir ką tik išvažiavo į
darbą. Kad pastarieji septyni mėnesiai tėra baisus košmaras. Vis dėlto esu
pernelyg didelė realistė, kad veikiai neatsitokėčiau nuo tokių fantazijų. Mašina
arba pavogta, arba ja išvažiavo Greisė. Nesuprantu, kuri prielaida priimtinesnė.
Grįžtu į vidų ir pasibeldžiu į Greisės kambario duris. Nesulaukusi atsakymo
atidarau jas ir įeinu. Kambaryje kaip visada baisi netvarka, ant lovos tiek daug
knygų ir drabužių, kad turiu juos prastumdyti, ir tik tada įsitikinu, jog dukros
tikrai nėra namie. Nesupykstu, tik apima grynas, neperdėtas siaubas. Ką ir
kalbėti, mano mergaitė dabar lekia į Čapel Hilą. Lauke lyja, ji baisiai supykusi,
pametusi galvą dumia keliu, o prie vairo nėra sėdėjusi ištisus septynis mėnesius.
Skrieja greitkeliu smarkiai įniršusi ir lenkia mašinas, dar neatsigavusi po
vakarykščio barnio. Semas panašiomis aplinkybėmis žuvo Beždžionių
sankryžoje. Ar yra vilties, kad Greisė laimingai pasieks Čapel Hilą?
Ištiesiu ranką prie telefono ant Greisės stalo ir jau noriu skambinti, bet
susilaikau. Nereikia, kad atsilieptų vairuodama automobilį. Paskui prisimenu,
kad su ja važiuoja Dženės draugė ir tikriausiai sėdi prie vairo. Lengviau
atsikvepiu. Bent jau nereikės krimstis, kad Greisė vairuoja. Gaila, nepažįstu tos
Dženės draugės ir nežinau, ar ji patikima.
Surenku Greisės mobiliojo numerį ir net krūpteliu išgirdusi skambant čia pat,
ant spintelės prie lovos.
– O ne, – sudejuoju ir čiumpu jį. Ekranėlyje aiškiai šviečia mūsų namų
numeris. Išlėkė be telefono? Padedu ragelį ir susmunku ant lovos mėgindama
susigaudyti, kas čia vyksta. Greisė nė kojos iš namų nekelia be telefono.
Adresų knygelėje susirandu Dženės numerį ir skambinu. Dženė atsiliepia po
kelių pyptelėjimų, suprantu pažadinusi ją iš miego.
– Visą naktį galvojau apie tave, – prabyla ji mieguistu, užkimusiu balsu. – Kaip
laikaisi?
Akivaizdu, kad ji viską žino apie naktinį įvykį.
– Čia Tara, Džene, – prisistatau.
Stoja trumpa tyla.
– Oi, atsiprašau, – murma ji. – Kodėl skambinat Greisės telefonu?
– Man reikia tavo draugės, su kuria išvažiavo Greisė, telefono numerio, –
griežtai sakau jai. – Nepamenu jos vardo.
Dženė vėl ilgokai patyli.
– Nelabai suprantu, apie ką jūs čia. O kur Greisė? Ne namie?
– Ne. Išlėkė, man miegant, ir spėju, kad... – O gal aš apsirinku? – ... sėdo į
hondą ir išdūmė nepasiėmusi telefono. Tikriausiai lekia susitikti su Klivu. Vakar
man sakė važiuosianti pas jį su ta tavo drauge, vyresne mergina, kaip lydinčiuoju
asmeniu.
Dženei tylint suprantu, kad ji nuo manęs kažką slepia arba lygiai kaip ir aš
nieko nežino.
– Džene! – šaukiu. – Ar nežinai, kur Greisė?
– Nieko nesuprantu, – atsako ji.
– Kas ta tavo vyresnė draugė? Helena ar... Elena? – Staiga prisimenu vardą. –
Taip, tikrai Elena.
– Neturiu supratimo, kas čia dedasi.
Pašoku ant kojų
– Džene! – surinku iš visų plaučių, smaugiama panikos. – Ką tu žinai? Klausiu
visai rimtai! Ar ji tau sakė važiuosianti į Čapel Hilą?
– Ne! – atšauna ji. – Aš tikrai nežinau, kur ji. Ar nebandėte jai skambinti?
– Juk sakiau, kad pamiršo telefoną. Paskambinsiu Klivui. Jeigu ką nors
sužinosi iš jos arba Elenos... Ar turi draugę, vardu Elena?
Dženė neatsako.
– Džene!
– Ne, – prisipažįsta.
Po perkūnais!
– Jeigu ką sužinosi, skambink, – paprašau ir padedu ragelį.
Greisės telefone randu Klivo numerį ir skambinu, bet atsiliepia balso paštas.
– Klivai, čia Tara, – prisistatau. – Kuo skubiau man paskambink. Reikalas
labai rimtas! – Padiktuoju savo mobiliojo numerį, kad jam nereikėtų ieškoti.
Išjungiu telefoną ir pasižiūriu į laikrodį. Truputis po dešimtos. Greisė
tikriausiai išlėkė dar prieš septynias, kol aš tebemiegojau. Tikėtina, nors ir
nelabai, kad jau galėtų būti Čapel Hile.
Pro miegamojo langą matau, kaip lietus talžo šoniniame kieme augančio klevo
lapus. Žiūriu į juos ir liūdnai linguoju galvą. Sunku prieš akis regėti ją važiuojant
net per mūsų rajoną, o vaizduotis kelyje per tokį lietų atrodo visiškai
neįmanoma.
Dieve, būk geras, pasergėk ją.
Paskui aš dar kartą skambinu Klivui.
45
Greisė
Aleksandrija, Virdžinija
Važiuoju Beltway greitkeliu ir dar niekada nesu mačiusi tiek daug viena kryptimi
riedančių mašinų. Lyg būčiau įstrigusi automobilių aikštelėje, lekiančioje
šešiasdešimt penkių mylių per valandą greičiu. Mano koja, myganti greičio
paminą, virpčioja iš baimės, kad neatsilikčiau. Apsidžiaugiu pamačiusi išvažą į
Aleksandriją. Navigacijos įrenginys porą kartų liepia sukti į šalį, ir netrukus aš
atsiduriu judrioje nedidelio miestelio gatvėje. Reikia prisipilti degalų, o dar
labiau išgerti kavos. Pamatau degalinę ir sustoju. Už dvidešimt dolerių perkuosi
degalų ir šukas. Vienintelės, kokias čia randu, skirtos vyrams ir turi tokius
tankius dantis, kad man, ko gero, nepavyks susišukuoti. Nusiperku puodelį
kavos, neskanios ir seniai ataušusios, bet vis tiek keliais gurkšniais išgeriu čia
pat, bjaurioje degalinės parduotuvėje.
Kai išvažiuoju į kelią, mano navigacijos įrenginys praneša, kad iki tikslo liko
vos mylia. Paskui pusė mylios. Keturi šimtai pėdų. Imu manyti, kad, ko gero, esu
klaidinama. Argi Dingusių vaikų paieškos biuras neturėtų būti įsikūręs dideliame
viešajame pastate? Visą kelią aš tik taip ir vaizdavausi susitikimą su mama:
ketvirtame ar penktame didžiulio pastato aukšte. Bet abiejose šios gatvės
pusėse niūkso maži namai, panašesni į krautuvėles ar privačius būstus nei į
valdiškas įstaigas.
Stabtelėjusi prie raudono šviesoforo vos už vieno namo pamatau vėliavą. Ji
kabo aukštai ir plevėsuoja vėjyje virš visos gatvės. Kolumbo dienos paradas! Ak,
tik ne tai. Buvau visai užmiršusi, kad šiandien šventė. Turbūt Dingusių vaikų
paieškos biuras irgi bus uždarytas.
Mano įrenginys praneša, kad artėju prie tikslo. Esu tikra, jog susimoviau, bet,
mašinų srautui lėtai judant, imu dairytis namų numerių ir staiga pamatau 237-ą –
mažą paprastą namelį, įsispraudusį tarp kitų tokių pat miesto namukų. Be abejo,
ne ten nuklydau, bet staiga prie jo durų pamatau stačiakampę iškabą. Raidžių
neįžiūriu, teks privažiuoti arčiau.
Nemoku statyti mašinos lygiagrečiai su šaligatviu. Mokydamasi vairuoti
kiekvienąkart susimaudavau prie instruktoriaus, o dabar, kai aplink zuja
mašinos, nieku gyvu pati viena nepasistatysiu. Pasuku į šoninę gatvelę ir
pravažiavusi kelis namus randu dvi laisvas vietas. Man pavyksta įsmukti į tarpą
ir atsistoti prie šaligatvio. Kai pagaliau išjungiu variklį, dar kurį laiką sėdžiu
mašinoje, nes negaliu patikėti, kad pasiekiau tikslą. Nuvažiavau tokį kelią iš
Vilmingtono į Aleksandriją, manau sau, ir nors nieko kvailesnio gyvenime dar
nesu iškrėtusi, pasigėriu savimi. Kad ir kaip toliau klostytųsi reikalai, atlikau
tikrą žygdarbį.
Bet dabar manęs laukia sunkiausia dalis.
Žvilgteliu į save užpakalinio vaizdo veidrodėlyje. Atrodau klaikiai. Norėčiau
susišukuoti, bet su tokiomis šukomis tai neįmanoma.
Dieve, kad tik nebūtų uždaryta, pamanau lipdama iš automobilio ir
žingsniuodama šlapiu šaligatviu iki didžiosios gatvės. Einu greitai, per petį
persimetusi kuprinę, joje turiu aplanką su skirta paviešinti tiesa.
Stačiakampėje lentelėje pamatau užrašą: Dingusių vaikų paieškos biuras.
Viduje dega šviesa. Durys neužrakintos – stumteliu, ir jos atsidaro. Atsiduriu
ankštoje patalpoje su senovinėmis kėdėmis, lenktu dvisuoliu ir daugybe
žaliuojančių augalų prie lango. Vidury kambario stovi stalas, bet šiaip nė gyvos
dvasios, ir aš nežinau, ką toliau daryti.
Gretimam kambary išgirstu tarškant indus, ir netrukus tarpduryje pasirodo
moteris trumpučiais žilais plaukais, su juodais siaurais akiniais ir saliero gumbu
rankoje. Kai pamato mane, jos antakiai iš nuostabos šauna aukštyn iki pusės
kaktos.
– Dieve, kaip išgąsdinai! – Moteris šūkteli ir nusišypso. – Kuo galiu padėti?
– Norėčiau pasimatyti su Ana Naitli, – ištariu.
– Oi, ponia Naitli dabar yra pas dukrą, vaikų skyriuje, – sako ji sėsdamasi prie
stalo.
Kai išgirstu kitą žmogų patvirtinant, kad Ana Naitli iš tiesų yra ir gyvena
šiame pasaulyje, net galva ima svaigti. Iki šiol ji buvo tik mano fantazijose. Turiu
skubiai įsitverti į stalo kampą, kad nepargriūčiau.
– Kas tau? Negera, brangute? – klausia moteris, ir aš atsitokėju. Pas dukrą.
Pas mano seserį. Ar aš tikrai Dingusių vaikų paieškos biure?
– Vaikų skyriuje? – nustembu. – O čia... čia ne Dingusių vaikų paieškos
biuras?
– Čia biuras. – Moteris, regis, sutrinka. – Oi, ne, ne. Jinai vaikų ligoninėje. Ar
tu... – Ji keistai pažvelgia į mane, į kompiuterio ekraną ir klausia: – Ar esi
užsirašiusi į priėmimą? Maniau, kad jau visus apskambinau.
– Ne, bet man labai reikia su ja susitikti. – Ligoninėje? Mano sesuo serga? –
Turiu informacijos apie dingusį vaiką, – sakau. – Norėčiau su ja apie tai
pasikalbėti. – Neketinu pasisakyti tai moteriai, kas esu. O jeigu ji pamanys, kad
meluoju? Ir dar iškvies policiją?
– Informaciją gali palikti ir man. Paprastai ponia Naitli tiesiogiai su...
– Ne, nereikia. Norėčiau šnektelėti su ja pačia. Kada ji grįš?
– Ji nori kurį laiką pabūti su savo dukrele. Gal išgersi kavos? Ar mineralinio?
Moteris susirūpina dėl manęs. Įsivaizdavau, kaip atrodau po bemiegės
nakties: plaukai nešukuoti, dantys nevalyti. Visai pamiršau dantų šepetėlį
kuprinėje.
– Ne, ačiū. Iš toli atvažiavau, kad su ja susitikčiau. – Pajuntu stringant
gerklėje. – Kaip man su ja pasikalbėti? Labai prašau padėti. Man tikrai labai
reikia.
Moteris žiūri į mane, tarsi spręstų, ką toliau daryti.
– Palik man savo telefono numerį, aš...
– Aš neturiu telefono. – Mano balsas vėl sudreba, imu grąžyti rankas priešais
save. – Išlėkdama iš namų pamiršau pasiimti. Pasakykit man, kur ligoninė. –
Dabar man aiškėja, kad padariau didelę klaidą.
Moteris pakraipo galvą.
– Klausyk, – taria ji, – ponia Naitli užsiėmusi labai rimtu asmeniniu reikalu,
dabar nevalia jos trukdyti, supranti?
Aš irgi turiu labai rimtą asmeninį reikalą, pamanau.
– Taip, suprantu. Aš jos ilgai netrukdysiu.
Moteris atkiša man blonknotėlį ir paprašo:
– Užrašyk savo pavardę ir kaip tave rasti.
– Ogi niekaip. Juk sakiau, kad pamiršau telefoną.
Ji atsidūsta.
– Pasakyk, kokiu reikalu, mieloji, ir galbūt aš tau padėsiu.
– Reikalas asmeniškas.
Moteris man šypteli, lyg duotų suprasti, kad imu ją nervinti.
– Žiūrėk, – sako atsilošdama kėdėje, – aš čia būsiu iki penktos valandos ir per
tą laiką, esu tikra, turėsiu progos su ja šnektelėti. Paklausiu, kaip tau su ja
susisiekti. O tu vėliau dar užsuk čia, aš tau pasakysiu, ką sužinojusi. Jeigu
papasakotum apie save daugiau, dar labiau sau pagelbėtum.
Prisimenu išankstinio mokėjimo korteles, kurių galima nusipirkti kartu su
telefonu. Niekada tokio neturėjau, bet tikriausiai galėčiau įsigyti, tada šita
moteris perduotų mano naująjį numerį Anai Naitli.
– Ar galite duoti savo numerį? – prašau.
– Žinoma.
Moteris paduoda man vizitinę kortelę iš lėkštutės ant stalo, ir aš įsidedu ją į
kišenę.
– Ačiū, – padėkoju gręždamasi į duris.
– Vėliau dar užsuksi, tiesa? – klausia moteris, bet aš jau esu kitapus durų ir
svarstau, ką toliau daryti.
Grįždama prie mašinos pro banką, stabteliu ir išsiimu pinigų iš bankomato.
Turiu keturiasdešimt dolerių grynaisiais, bet dar reikia prisipilti degalų ir, jeigu
rasiu, nusipirkti telefoną. Deja, mano mintys skrieja visai kita kryptimi. Įlipusi į
mašiną, įsijungiu navigacijos įrenginį ir imu ieškoti ligoninių. Randu net keletą,
tik viena jų yra vaikų ir vadinasi Nacionaliniu vaikų medicinos centru. Ar čia tai,
ko ieškau? Man labiau patinka centras nei ligoninė.
Jis Vašingtone. Pateikiu adresą navigacijos įrenginiui. Iki įstaigos trisdešimt
dvi minutės kelio. Dar vakar toks laiko tarpas man būtų buvęs visiškai
neįveikiamas. O šiandien atrodo trumpas kaip kvėptelėjimas. Bet... moteris
minėjo ligoninę, sunku tai paneigti. Staiga atmintyje atgyja sumaitotas tėčio
veidas. Mosteliu ranka sau prieš akis tarsi norėdama nuvyti šį blogą reginį. Vis
tiek užeisiu. Vestibiulyje ko nors paprašysiu, kad nuneštų raštelį Anai Naitli.
Pernakt sukoriau tris šimtus aštuoniasdešimt dvi mylias nė akių nesumerkusi,
tad gal kaip nors ištversiu ir ligoninės vestibiulyje. Turiu ištverti.
46
Emerson
Kavinė atrodo tiesiog sausakimša. Nors šventės dar nesibaigė, regis, šįryt pusė
Vilmingtono sugužėjo į Hot! Veikiai pritrūkome raguolių su aviečių ir sūrio
kremu, kuriais esu bepradedanti garsėti, o Sandra su padavėja vos spėja suktis
tarp lankytojų, todėl nekreipiu dėmesio į suskambusį savo telefoną ir nedirsteliu
į ekraną, kas skambina. Dženei nėra pamokų, turbūt dykinėja namie, o žinutes
peržiūrėsiu eidama pietauti. Bet netrukus suskamba laidinis telefonas, taigi esu
priversta atsiliepti. Paprastai iš ryto pietus užsako įstaigos, o vėliau atvykstama
jų pasiimti, bet Kolumbo dieną tikrai nesitikėjau daug užsakymų.
Čiumpu ragelį šalia kasos aparato.
– Hot! – atsiliepiu.
– Mama! – sušunka Dženė man į ausį užkimusiu ir išsigandusiu balsu. – Turiu
tau kai ką pasakyti.
– Na?
Sunerimusi nešuosi telefoną į virtuvę.
– Tik neužmušk manęs, gerai? – Gali manyti, kad ji padegė namą. – Man regis,
Greisė išlėkė pas tą Aną Naitli.
Susiraukiu netikėdama savo ausimis. Iš kur Greisei – juolab Dženei – ką nors
žinoti apie Aną Naitli?
– Nesuprantu.
– Tara man paskambino ir pasakė, kad Greisės nėra namie. Esą sėdusi į
mašiną ir kažkur išdūmusi. Taros manymu, į Čapel Hilą, bet aš bijau, kad...
– Greisė niekada nesėda prie vairo. – Visai sutrinku. Ieškau argumentų
Dženės paistalams atremti.
Pasirodo Sandra su sumuštinių padėklu, ir aš pasislenku arčiau durų, kad
nesimaišyčiau jai po kojomis.
– Paskambinau Klivui, jis man pasakė vakar kalbėjęsis su Greise – jinai jam
pranešė važiuosianti į Virdžiniją susitikti su motina.
– Pala! – nutildau ją. – Iš kur ji ir ypač tu galite ką nors žinoti apie... apie Aną
Naitli?
Dženė neskuba atsakyti.
– Aš viską girdėjau, – prisipažįsta pro ašaras. – Tikrai neketinau klausytis tavo
pokalbio su Janu, bet vakar lipdama laiptais netyčia nugirdau. Paskui dar radau
Noelės rašytą laišką. Tada nuėjau pas Greisę ir viską papasakojau.
Prisimenu, kaip girdėjau girgždant laiptus. O varge. Mėginu įsivaizduoti,
kokia sugniuždyta turėjo jaustis Greisė. Mintyse regiu ją skaitant Noelės laišką
Anai Naitli.
– Tau reikėjo pirmiau pasitarti su manim prieš išlekiant pas Greisę!
– Atleisk man, – atsiprašo Dženė. – Betgi ji turi teisę žinoti.
– Turėt turi, ir vis dėlto, Džene! Mes kol kas net Tarai nieko nesakėme!
– Aš nesitikėjau, kad ji tuoj pat puls ieškoti. O šįryt ėmė ir išdūmė, bet tikrai
ne į Čapel Hilą, bent jau man kalbantis su Klivu jos ten tikrai dar nebuvo. Todėl
spėju, kad išlėkė ieškoti tos moters! – Ji ir vėl ima gailiai raudoti.
– Negaliu ilgiau kalbėti, – sakau jai. – Dumsiu pas Tarą ir viską jai
papasakosiu.
– Greisė visai nemoka vairuoti! – sušunka Dženė. – Jeigu būčiau bent
numaniusi, kad taip padarys, tikrai nebūčiau...
– Žinau. Man metas.
Padedu ragelį ir sugriebusi Sandrą už rankos pasakau, kad turiu skubiai
išbėgti ir kad jai teks kelias valandas padirbėti vienai. Ji perlieja mane klaikiu
žvilgsniu, bet iš veido supranta, kad neverta prieštarauti. Įlipu į automobilį ir
prieš įjungdama variklį dar pamėginu prisiskambinti Janui, bet atsiliepia balso
paštas, ir aš suprantu, kad Janas visiškai prapuolęs savajame golfo turnyre. Teks
šitą reikalą spręsti vienai.
Privažiavusi prie Taros namų pamatau gatvėje stovint Dženės automobilį, o ją
pačią mindžikuojant ant šaligatvio lietuje. Stovi apsiglėbusi rankomis, visa
drebanti, alkūnes prispaudusi prie krūtinės, ir aš suprantu šį reikalą vis dėlto
tvarkysianti ne viena.
47
Tara
Greisė
Sustoju pakelės degalinėje, nusiperku patį pigiausią telefoną ir duodu sau žodį:
jeigu per valandą nesuieškosiu Anos Naitli Vaikų medicinos centre,
paskambinsiu anai moteriai iš Dingusių vaikų paieškos biuro ir padiktuosiu savo
numerį. Vienaip ar kitaip šiandien rasiu savo mamą.
Pagaliau pamatau iškabą „Nacionalinis vaikų medicinos centras“ ir suku į
požeminę aikštelę. Čia baisiau nei autostradoje. Vienos mašinos rieda priešais
mane, kitos nekantriai pypčioja man už nugaros, bet galiausiai pavyksta
įsisprausti į laisvą tarpelį.
Prie įėjimo į vestibiulį kabantis užrašas įspėja, kad būtina parodyti asmens
dokumentą, taigi išsitraukiu vairuotojo pažymėjimą. Nepakeldamas į mane akių
apsaugininkas žvilgteli į jį ir klausia:
– Kur jus lydintis asmuo?
Mano rankos virpa, išsigąstu, kad nepasirodyčiau jam kuo nors kalta.
– Mama su seserim jau viduje, – atsakau jam.
Staiga apsaugininkas šūkteli kažkokiam vaikinui už manęs: „Ei, tu!“, mat šis
jam kelia daugiau rūpesčio, o man linkteli, kad greičiau eičiau pro duris. Sparčiu
žingsniu skubu tolyn. Man sekasi.
Vestibiulis atrodo didelis ir erdvus, ir aš pamanau, jeigu būčiau vaikas ir man
reikėtų čia atvažiuoti pas gydytoją, tai tikrai nebijočiau. Viskas taip spalvinga,
visai nepanašu į ligoninę ar greitosios pagalbos priimamąjį, į kurį buvo nuvežtas
mano tėtis. Nors aš ne ligonė ir atvažiavau ne pas daktarus, nesu visu šimtu
procentų tikra, ką čia veikiu. Vestibiulyje zuja tėvai su vaikais, skuba seselės ir
gydytojai ir, rodos, visi žino, kam ko reikia, išskyrus vienintelę mane.
Vestibiulio gale pamatau informacijos postą ir prieinu prie ten sėdinčios
moters. Trumpaplaukė, žila afroamerikietė su pilkais akiniais man nusišypso, ir
aš pasistengiu atrodyti kaip aštuoniolikmetė. Bijau, kad neišmestų pro duris.
– Labas, – sakau. – Norėčiau perduoti svarbų raštelį vieno ligonio mamai.
Jeigu parašyčiau kelis žodžius, ar kas nors galėtų jai nunešti?
– Ligonio pavardė? – klausia moteris. Nors ji ir šypsosi, balsas irzlus.
– Heilė... – Ar jos tokia pat pavardė kaip ir mamos? – Jos mamos pavardė Ana
Naitli. N-a-i...
– Žinau tą pavardę. Jos duktė guli rytiniame korpuse, 416 palatoje. Palik
raštelį, paprašysiu savanorio, kad nuneštų, kai turės laisvo laiko. Savanorių
mums labai trūksta. Gali tekti palaukti. – Moteris atkiša ranką, kad paimtų iš
manęs laiškelį.
– Dar neparašiau, – sakau jai. – Aš kaipmat.
Čiumpu skrajutę su kvietimu į linksmąjį Vaikų ligoninės maratoną. Kita jos
pusė tuščia, tad sėduosi ant odinio suolo ir išsitraukiu iš kuprinės rašiklį.
Ką rašyti?
„Ponia Naitli, – pradedu rašyti, – mano pavardė Greisė Vincent. Labai prašau
ateiti į vestibiulį. Man reikia su jumis pasikalbėti vienu itin svarbiu klausimu.
Lauksiu jūsų prie informacijos. Man šešiolika, aš ilgaplaukė.“
Sulankstau lapelį ir nunešu moteriai – ji atrodo, lyg nebūtų manęs mačiusi.
– Štai raštelis poniai iš rytinio korpuso 416 palatos, – sakau.
Moteris paima iš manęs lapelį ir pakartoja:
– Teks palaukti.
Grįžtu prie suolo ir atsisėdu. Maždaug po dvidešimties minučių prie
informacijos posto prieina savanoris, – senyvas vyras, – paima gėlių puokštę ir
pėdina prie lifto. Sėdinti už stalo moteris mano raštelio jam nepaduoda.
Visur gausu visokiausių užrašų ir nuorodų; pamatau rodyklę su užrašu
„Rytinis korpusas“ ir koridorių už jos. Nebūk bailė, drąsinu save. Pakylu nuo
suolo ir traukiu prie liftų. Atsistoju šalia būrelio gydytojų ir medicinos sesers bei
kažkokios moters su berniuku, jis snūduriuoja įsirėmęs jai į šlaunį. Lifto durys
atsidaro, visi sulipame į vidų. Seselė spusteli ketvirto aukšto mygtuką. Liftui
pradėjus kilti, man nejučia ima svaigti galva. Jau seniai nieko burnoj neturėjau.
Mudvi su sesele išlipame ketvirtame aukšte. Ji nuskuba koridoriumi tolyn, o
aš sustoju it įbesta. Nuo didžiulėmis geometrinėmis figūromis išmarginto
milžiniško kilimo vaizdo imu svaigti dar labiau. Pamatau nuorodą su palatų
numeriais. 416-oji turi būti man iš dešinės, bet negaliau pajudėti iš vietos.
Vestibiulyje nejutau ligoninės kvapo, o čia, ketvirtame aukšte, jis gan aštrus.
Negalvok apie tėtį. Negalvok.
– Gal reikia pagalbos? – klausia moteriškas balsas, tikriausiai seselės, nes ant
kaklo jai kabo stetoskopas, o medicininis chalatas išmargintas šuniukais. – Ko
gero, pasiklydai? – klausia ji.
– Ne, – išspaudžiu šypseną. – Viskas gerai. – Ir traukiu tolyn apsimesdama,
kad žinau, kur link einu ir ko man reikia.
Prieinu 416 palatą ir sustoju prie atdarų durų. Širdis taip smarkiai daužosi
krūtinėje, kad pamanau, ar ne laikas mane pačią vežti į priimamąjį. Koridoriumi
manęs link eina žmonės; suprantu negalėsianti čia ilgai stovėti. Sukaupusi visą
drąsą atsargiai dirsteliu į palatą, tarsi norėčiau pažiūrėti, kas viduje.
Anksčiau visa tai buvo tik pavardės, o ne tikri žmonės. Staiga man iš visų jėgų
smogia tikrovė. Pamatau plikagalvę mergaitę didžiulėje lovoje. Šalia jos ant
kėdės sėdi moteris, jiedvi abi kažką žiūrinėja ant mergaitės kelių – knygą,
žurnalą ar dar ką nors. Moteris juokiasi, mergaitė šypsosi. Akimoju pajuntu, kad
jos be galo artimos viena kitai, tarsi neišardoma bendrija, kuriai aš
nepriklausau. Staiga suvokiu, kad man čia ne vieta. Kad manęs išvis niekam
nereikia.
Moteris grįžteli mano pusėn, ir mūsų žvilgsniai trumpam susitinka. Aš tuoj pat
pasitraukiu nuo durų ir prisiglaudžiu prie sienos. Širdis taip smarkiai muša
krūtinėje, kad girdėti ne tvinksniai, o nuolatinis dūzgimas. Nežinau, ką man
daryti.
Akies krašteliu pamatau moterį išeinant į koridorių.
– Labas, – sako ji.
Atsiplėšiu nuo sienos ir atsigręžiu į ją. Moteris man maloniai šypsosi.
– Labas, – pasisveikinu.
– Gal tu Heilės draugė iš šito skyriaus? – Ji atrodo sutrikusi.
– Aš jūsų duktė, – ištariu.
Šypsena veide dingsta. Moteris žingteli atgal.
– Kaip?
– Neseniai sužinojau, – sakau. – Gyvenu Vilmingtone, Šiaurės Karolinoje.
Radau laišką... tiksliau, jį rado mano draugė. Laišką kitados parašė mano
mamos pribuvėja, jis buvo skirtas jums, bet taip ir liko neišsiųstas. – Nusiimu
nuo peties kuprinę ir ketinu traukti iš jos aplanką su dokumentais, bet rankos
man taip dreba, kad nieko nebesugraibau. – Ji... toji pribuvėja... norėjo jūsų
atsiprašyti, kad pavogė iš ligoninės tąnakt gimusį jūsų kūdikį – mane.
Moteris mano kalbos nesupranta, bet aš jos ir nekaltinu. Nieko man nesako,
tik kaktoje tarp antakių jai įsimeta gili raukšlė. Krūtinė ima taip greitai kilnotis,
kad pamanau, jog moteris tuoj nualps. Apsilaižau lūpas ir dėstau toliau:
– Jai iš rankų iškrito mano mamos – tikriau, moters, kurią lig šiol laikiau savo
motina, – kūdikis, jis iš karto mirė.
Pajuntu gniaužiant krūtinę. Staiga visko darosi per daug, imu beviltiškai
ilgėtis savo mamos. Noriu, kad mane apkabintų ta, kuri gerai mane pažįsta, o ne
ši svetima moteris, stovinti priešais mane ir nebesišypsanti. Akys tarsi byloja,
kad ji laiko mane melage. Smarkiai apsirikau čia atlėkusi. Kvaila ir impulsyvi
klaida bei ligoninės kvapas man tvoskia į galvą lyg vandenyno banga, pasijuntu
galinti tuoj nualpti. Atsiremiu į sieną, kad nepargriūčiau. Dieve, kaip aš toli nuo
namų ir savo mamos. Tarsi visa tai būtų likę kitoje planetos pusėje.
– Ar... ar tave kas nors primokė? – klausia moteris. – Kas gi čia? Žiaurus
pokštas?
Man atima žadą, gniaužte užgniaužia gerklę. Dar niekada gyvenime
nesijaučiau tokia vieniša ir apleista. Papurtau galvą.
Moteris ima mane už rankos ir taria:
– Eime.
49
Tara
Mes esame virtuvėje, Emerson mano kompiuteriu ieško Dingusių vaikų paieškos
biuro telefono, o aš pasiruošusi skambinti laikau rankoje ragelį. Dženė
kramtydama lūpą stovi atsirėmusi į spinteles. Noriu jas abi apšaukti ir išvyti
lauk, bet man reikia jų pagalbos, kad surasčiau Greisę. Nežiūriu į jas ir vos ne
vos tramdau pyktį.
– Radau, – sako Emerson. – Bet čia ne bendras biuro, o karštosios linijos
numeris. – Ji man padiktuoja, ir aš jį surenku. Atsiliepia kažkoks vyras, pasakau
jam norinti susisiekti su biuro padaliniu Aleksandrijoje. Atsargiai renku žodžius,
nors Emerson visą laiką bando man kažką pasufleruoti.
– Užsičiaupk! – neapsikentusi užrinku, paskui atsiprašau to vyro ir galiausiai
iškauliju reikiamą numerį. Kai vėl paskambinu, atsiliepia balso paštas.
– Norėčiau kalbėti su Ana Naitli, – pasakau į atsakiklį. – Paprašykite, kad ji –
arba kas nors kitas – man paskambintų. Klausimas labai rimtas ir skubus. –
Padiktuoju savo mobiliojo ir laidinio telefono numerius.
Emerson vėl pabando susisiekti su Janu, bet aš žinau, kad žaisdamas golfą jis
esti nepasiekiamas.
– Gal paskambinti policijai? – siūlo ji, palikusi jam dar vieną balso pranešimą.
– Kelių policija galėtų pasidairyti Greisės automobilio. Dar galėtų pasiųsti ką
nors į Dingusių vaikų paieškos biurą ir ten jos palaukti.
– Aš pati ten važiuosiu, – sakau jai.
– Betgi nežinai, kur ji dabar yra! – sušunka Emerson. – Geriau likime namie.
– Aš važiuoju.
Čiumpu rankinę ir lekiu į garažą.
– Aš tave nuvešiu. – Emerson pasileidžia pavymui. – Esi per daug supykusi ir
negali vairuoti.
Atsigręžiu į ją it vijurkas.
– Nedrįsk prie manęs artintis!
– Tau manęs reikės, – neatlyžta Emerson. – O Greisei prireiks Dženės. Mudvi
važiuojam su tavim.
Ana
Šimtus kartų sapnavau šią akimirką, bet tai, kas vyksta tikrovėje, nė iš tolo
nepanašu į sapną. Sapnuose regėdavau mergaitę, kartais dar visai mažą.
Kitąsyk jau devynerių ar dešimties metų. Labai retai – visai didelę, šešiolikmetę.
Iš tiesų jai dabar ir turėtų tiek būti. Tuose sapnuose vis dėlto trūko vieno dalyko
– praregėjimo akimirkos, atpažinimo, kad tai išties mano duktė. Manoji Lilė.
Vaikas, mano nešiotas po širdimi. Sėdėdama poilsio kambarėlyje su Greise –
man ji atrodo labiau Greisė nei Lilė – ir klausydamasi tylaus jos balso, palinkusi
arčiau, kad geriau girdėčiau, žvelgiu į mielą širdelės pavidalo jos veidą.
Mergaitė parodo man laišką. Kai traukia jį iš kuprinės, vargšelei smarkiai dreba
rankos. Papasakoja man apie pribuvėją, kad toji pasitraukė iš gyvenimo.
Perskaitau laišką, bet vis tiek negaliu patikėti. Mane kažkas kažkodėl
mulkina. Kaulų čiulpų donoro paieška sukėlė nemažai kalbų. Mudu su Brajanu
gan atvirai pasakojome apie Lilės dingimą, kad atkreiptume daugiau dėmesio ir
užuojautos Heilės negaliai. Leidome apie Lilės dingimą ir savo kančią rašyti
spaudoje, viešai aptarinėti ir visaip gražinti. Dabar kažkas suklastojo laišką,
pakišo mergaitę, sukurpė jos istoriją tik tam, kad apsuktų man galvą. Ir vis dėlto
kokiam tikslui? Gal kas nors mano, kad aš turtinga? Jeigu taip, tai smarkiai
klysta.
Kodėl nėra instinktyvaus motiniško ryšio, apie kokį sapnuodavau naktimis?
Mergaitė visai nepanaši į mane. Nei į Heilę ar Brajaną. Akys didelės ir rudos,
bet visai ne tokios kaip mūsų. Kaip tu gali šitaip kritiškai narstyti vaiką,
pamanau sau. Pajuntu, kaip ji nuo manęs tolsta, gūžiasi, tarsi jaustų
prieštaringus mano jausmus.
– Kada tu gimei? – klausiu vildamasi kaip nors ją pagauti meluojant.
– 1994 metų rugsėjo pirmą dieną.
– Tikrai?
Mergaitė išima iš kuprinės piniginę, dabar jos rankos virpa šiek tiek mažiau
nei prieš kelias minutes. Suradusi vairuotojo pažymėjimą duoda man. Žvilgteliu į
datą: 1994 rugsėjo pirmoji. Sutampa. Pernelyg gerai sutampa. Gal vairuotojo
pažymėjimas suklastotas, iš kur man žinoti?
Vėl žiūriu į mergaitę. Bijau per daug pasiduoti viltims. Esu išsigandusi. Jau
anksčiau yra tekę nusivilti. Gal ji iš tiesų Lilė, bet man nė netopteli tuoj pat
atlikti DNR tyrimą. Užtat galvoje sukasi mintis apie kaulų čiulpų tyrimą. Tokia
reakcija išgąsdina net mane pačią, bet negaliu sutramdyti jausmų. Dar nesu
pasirengusi galvoti apie šią mergaitę kaip apie savo dukterį. Man ji atrodo tik
palanki galimybė. Tik būdas išgelbėti gyvybę dukteriai, savo – žinau tvirtai –
tikram savo vaikui.
– Ar tavo tėvai žino, kad tu čia? – klausiu. Jeigu mergaitė sako tiesą, ji kam
nors turėtų rūpėti.
– Tėčio nebeturiu, – atsako ji. – O moteris, kuri mano esanti mano mama,
anaiptol nežino, kad aš čia. Iš esmės ji nieko nežino apie šitą reikalą. Tai
išsiaiškino jos draugė, bet jai dar nepapasakojo.
Jos pasakojimas atrodo suregztas taip sudėtingai, kad vos nepradedu tikėti,
jog tai tiesa. Niekas taip nesugalvotų.
– O ką tavo mama mano, kur prapuolei?
– Tikriausiai spėja, kad pas savo draugą Čapel Hile. Pas buvusį draugą.
– Turi tuojau pat jai paskambinti ir pasakyti, kur esi, – paliepiu jai.
– Bet ji nieko apie tai nežino. – Mergaitę pamažu ima panika. – Ji nežino, kad
nesu jos duktė.
– Vis tiek turi jai pasakyti, kur esi, – primygtinai reikalauju.
Ji apsilaižo lūpas.
– Gerai, – sako neskubėdama ieškoti telefono.
– Paklausyk, – vėl tariu jai. – Visa tai gana keista bet kokiu požiūriu. Tu
nepažįsti manęs, aš – tavęs, ir jeigu aplinkybės būtų kitokios, mudvi suartėtume
palengva ir neskubėdamos, išsiaiškintume, ar tu tikrai mano duktė, bet šiuo
metu mano vaikas, – vos nepasakiau „mano tikroji dukra“, – Heilė, sunkiai serga.
Jai leukemija. Nuostabi mergaitė, bet jai reikia kaulų čiulpų donoro, vienintelės
galimybės išgyventi. Vienut vienintelės. Donoru gali būti tik vienas kitas žmogus,
o mums vis dar nepavyksta tokio rasti. – Mano balsas nejučia užlūžta. Kartais
mane stebina staigus savo pačios jausmų antplūdis. – Labai įmanoma, kad toks
asmuo gali būti sesuo. – Dieve, kaip žiauru. Kad ir kas būtų ta priešais mane
sėdinti mergaitė, ji tikrai šito neprašo. Nesisiūlo. Bet man nusispjaut. Noriu, kad
ją ištirtų. Trokštu įsitikinti, ar nėra nė menkiausios vilties, kad ši mergaitė,
Heilės sesuo ar ne sesuo, galėtų būti jai donorė
Greisė nuryja seiles, matau, kaip ji persigandusi. Tai, ką darau, taip
neteisinga, bet vis tiek negaliu liautis, Heilei iš lėto mirštant.
– Jeigu nori, galiu supažindinti su Heile, – sakau. – O tada tau spręsti, ar
norėtum atlikti tyrimą dėl galimos donorystės. Tereikia duoti seilių mėginį, visai
neskauda. Tik, žinoma, jeigu tu sutinki. Mama turės duoti leidimą. – Giliai
atsidususi atsilošiu kėdėje. Mergaitė sėdi sugniaužusi kumščius ir pasidėjusi
rankas ant kelių. – Nelabai suvokiu, kas čia dedasi, Greise, bet kartais viskas
klostosi taip tikslingai, kad to negali paaiškinti sveiku protu.
Išgirdusi mano žodžius ji pakelia galvą, ir aš suprantu, kad mano žodžiai jai
svarbūs.
– Juk tuo tiki, tiesa? – tyliai paklausiu. – Kad kartais kai kas vyksta ir
tikslingai.
Mergaitė linkteli.
– Norėčiau tuo tikėti, – ištaria; akyse, nė kiek nepanašiose į Heilės, atsispindi
abejonė. Vis dėlto jos žodžiai, tokie paprasti ir nuoširdūs, sujaudina, ir mano
jausmai mergaitei ima šilti.
– Aš netikiu, kad esi mano duktė, – prisipažįstu. – Nesueina galai. Mano
naujagimės plaukai buvo tamsesni už tavo, jie atrodė kaip Heilės, kaip jos tėvo.
O tu, dedu galvą, gimei turėdama gerokai šviesesnius plaukučius.
– Šviesiai rudus. Gerokai rudesnius nei dabar. – Ji paliečia ilgus, vešlius savo
plaukus. – Dabar juos šviesinu sruogelėmis.
– Vis tiek abejoju, ar būtų buvę tokie tamsūs kaip mano dukters. – Atsistoju
ketindama eiti. – Gal norėtum ko užkąsti ar atsigerti? – klausiu.
Greisė papurto galvą ir apsiglėbia rankomis.
– Negaliu net pagalvoti, – atsako.
– Labai jaudiniesi?
– Nekenčiu ligoninių.
Klausiamai pažvelgiu į ją.
– Esi drąsi, jei čia atvažiavai. Leisk pirmiau šnektelėti su Heile, gerai? Ir
palauk manęs čia. – Man neramu, kad galiu ją išgąsdinti, kad ji gali imti ir
pabėgti. Gaila, neturiu ilgos virvės, pririščiau prie savęs, kol kalbėsiu su Heile. –
Pažadėk, kad lauksi manęs čia, – paprašau. – Ir paskambink mamai, pasakyk,
kur esi ir kas atsitiko. Tik būk gera, niekur neišeik. Gali seilių mėginio ir
neduoti, aš tik...
– Niekur aš neisiu, – nuramina mergaitė. – Atvažiavau tokį kelią ne tam, kad
kaipmat dingčiau.
Greisė
Susidedu rankas ant kelių ir tyliai sėdžiu. Kad ir kaip baiminausi, kas bus toliau,
galvoje vis šmėsčioja mamos atvaizdas. Kada ji pastebės, kad manęs nėra? Kada
jai paaiškės, kad aš ne Čapel Hile? Tada pradės smarkiai jaudintis. Galbūt
paskambins Emerson, ir ši jai pasakys, kad aš nesu jos duktė. Vien apie tai
pagalvojus man spaudžia krūtinę, tad dar tvirčiau sugniaužiu gulinčius ant kelių
kumščius. Mama pasijus visiškai viena. Nei vyro, nei dukters. Ims galvoti apie
savo tikrąjį kūdikį, apie tą, kuris mirė, ir svajoti, koks nuostabus būtų užaugęs.
Gal toks pat gudragalvis kaip jo tėvas ir toks pat visų galų meistras kaip mama.
Nė iš tolo nepanašus į dabar jos auginamą vaiką.
Betgi mano mama mane myli, ir šiuo metu aš labai noriu būti su ja. Noriu jai
pasakyti, kad man viskas gerai, tik turiu pati viena sutvarkyti tam tikrą
reikaliuką. Tik labai bijau jai skambinti. Užvirčiau tokią košę, kad ojojoj.
Šita Ana labai šaltakraujiška moteris. Tikėjausi ją esant visai kitokią. Maniau,
jos akys nušvis džiaugsmu, kai pasisakysiu, kas esu. Tikėjausi, kad čiups mane į
glėbį, ir aš akimirksniu pajusiu trykštant jos meilę, kokią motinos lieja savo
vaikams. Nieko panašaus neįvyko. Ji įtariai žvelgia į mane, tesirūpina tik kita
savo dukra Heile. Manau, prasmegsiu tarp dviejų pasaulių. Mano tikroji motina
Ana jau seniai mane palaidojo ir visą savo meilę atiduoda kitai dukrai, o ta, kuri
mane užaugino, dabar tikriausiai gedi prarasto kūdikio.
Mama. Kodėl aš visą laiką stumiu ją nuo savęs? Ji dėl manęs jaudinasi. Aš tai
žinau. Dabar tikriausiai labai išsigandusi.
Išsitraukiu iš kuprinės telefoną ir surenku jos numerį. Telefonui porą kartų
pyptelėjus, mama atsiliepia.
– Klausau. – Iš to vieno žodžio suprantu, kad ji palūžusi.
– Čia aš, – ištariu.
– Greise! Greise! Kur esi? Kaip tu laikaisi? Iš kur skambini? Juk palikai juk
telefoną...
– Viskas gerai, – atsakau. – Tiesiog žinok, kad man viskas gerai. Turiu kai ką
nuveikti, o tada...
– Tu vaikų ligoninėje?
Nesumoju, ką atsakyti. Iš kur ji žino?
– Aš važiuoju į ligoninę su Emerson ir Džene, – pareiškia mama. – Ar tu irgi
tenai? Myliu tave, Greise. Iš visos širdies myliu. Tu mane labai išgąsdinai,
brangute.
– Mama, nevažiuok čia. Aš... – Pakeliu galvą ir pamatau tarpduryje Aną. – Aš
turiu eiti, – sakau išjungdama telefoną.
– Tai tavo mama? – teiraujasi Ana. – Ar dabar su ja kalbėjai?
Linkteliu. Telefonas suskamba, bet aš įmetu jį į kuprinę.
– Nenori atsiliepti? – klausia Ana.
Papurtau galvą.
Ji man nusišypso. Šypsena iš tiesų atrodo labai žavi.
– Heilė norėtų su tavimi susipažinti, jeigu neprieštarauji, – sako.
Atsistoju. Ana mane apkabina, ir mudvi išeiname į koridorių. Jos ranka kaip
svetimo žmogaus. Ana laiko ją uždėjusi man ant peties, lyg vestų menkai
pažįstamą žmogų iš vieno kambario į kitą. Ausyse aidi motinos balsas: „Myliu
tave, Greise. Iš visos širdies myliu.“ Pati sau nusišypsau.
– Mama sakė važiuojanti čionai, – tariu jai.
– Oi, kaip gerai, – nudžiunga Ana. – Mums reikia išsiaiškinti daugybę dalykų,
tiesa? Ar ji dar toli?
– Gyvena Vilmingtone... bet ji jau kelyje, tik man sunku pasakyti, ar dar toli
nuo čia. Kartu su ja važiuoja ir mano geriausia draugė su savo mama. –
Pamėginau įsivaizduoti jas visas tris skubančias pas mane.
– Na štai, – sako Ana. Mudvi stabtelime prie Heilės palatos. – Užeik.
Seku paskui ją į vidų ir sustoju prie durų.
– Heile, susipažink su Greise, – taria Ana. – Greise, čia Heilė.
Heilė sėdi ant lovos sukryžiavusi kojas, prie jos prijungti keli vamzdeliai,
maišeliai ir laideliai. Plaukai rudi ir labai trumpi – arba nuskusti, arba vos
pradėję augti.
– Labas, – ištariu.
– Oi, tu visai ne tokia, kokią aš įsivaizdavau Lilę, – sako ji.
Jaučiu, kad jiedvi manimi nusivylusios. Abiem rankom spaudžiau kuprinę prie
krūtinės.
– Na, man irgi netikėta sutikti seserį, – norėčiau nusišypsoti, bet nesiseka.
– Gal tu jos ir neturi, – įsiterpia Ana. – Heile, Greisės mama tuoj bus čia, tad
netrukus žinosime visus atsakymus. O dabar paskambinsiu tavo tėčiui. – Ji
žvilgteli į mane. – Prisėsk, Greise. – Parodo sofutę prie Heilės lovos. Einu prie
jos ir sėduosi, nepaleisdama iš rankų kuprinės. – Aš tuoj grįšiu. – Anai išėjus,
lieku su Heile. Kuprinėje vėl suskamba telefonas, aš jį išsitraukiu ir išjungiu
garsą.
– Gal čia tau skambina mama, – taria Heilė.
– Nieko tokio, – atsakau nežinodama, apie ką su ja kalbėti. Gaila, kad ji taip
serga. Žinau, jog yra gerokai už mane drąsesnė, be to, prie jos tiek visko
prijungta... – Kaip jautiesi? – klausiu.
– Mama man viską paaiškino apie tą pribuvėją ir jos tragediją, – kalba ji, tarsi
aš nė nebūčiau ko nors klaususi. Šnekėdama laiko įrėmusi įdėmų žvilgsnį į mane.
– Tau nešalta?
Aš visa drebu, nors manau, kad oras palatoje ganėtinai šiltas.
– Ne, – atsakau.
– Paieškok po šita modernia lova. Ten turėtų būti šiltas pledas, pasiimk ir
apsigaubk.
Atsistoju ir pasiimu nuo lentynėlės po jos lova šiltą pledą. Atrodo toks
minkštas, šviesiai mėlynas, ir aš apsigaubiu juo pečius.
– Tu tikrai manai, kad esi mano sesuo? – klausia Heilė.
– Ar mama tau pasakojo apie laišką? – Dar kartą įkišu ranką į kuprinę ir
ištraukiu jį. Paduodu jai ir žiūriu, kaip skaito.
– Dievulėli tu mano! – sušunka Heilė, baigusi skaityti. – Šitokia nesąmonė! Bet
būtų smagu, jeigu paaiškėtų, kad tai tiesa. Mudvi su mama davėme sau žodį
surasti Lilę. Aš niekada nesitikėjau, kad ji, tai yra tu imsi ir nukrisi mums lyg iš
dangaus.
Paimu iš jos laišką, perlenkiu pusiau ir vėl įsidedu į kuprinę.
– Kaip atrodo tavo tėvai? – klausia Heilė. – Tie, kurie tave užaugino. Ar
niekada nesijautei jiems svetima?
– Visą laiką, – patikinu, nors tai, galima sakyti, neatitinka tiesos. Tiesiog esu
ne mamos, o tėčio vaikas. – Niekada nesijaučiau įvaikinta ar panašiai, – bandau
aiškinti, – bet su mama vis tiek gerokai nesutariu.
– O su tėčiu?
– Jis žuvo kovą per automobilio avariją. Viena mamos mokinė – mano mama
yra mokytoja – jį partrenkė, nes vairuodama rašė telefonu žinutę.
– Kad tave kur galas! – sušunka Heilė. – Jėzau, kaip baisu! – Supypsi vienas iš
kelių aparatų prie lovos, ir Heilė spustelėjusi mygtuką jį išjungia, tarsi kasdien
tai darytų. – O aš savo tėvą pradėjau pažinti visai neseniai, – sako. – Žinojau, kas
jis toks ir visa kita, bet jis mus paliko, man būnant visai mažytei. Neseniai
susirgau, ir jis vėl atsirado. Man jis patinka. Aišku, labai pykstu, kad nebuvo
anksčiau, kai mama vargo viena, nors jis siuntinėjo mums pinigų ir panašiai, bet
mama sako, kad tėtis anuomet buvo šeimai dar nesubrendęs ir negalėjo tverti
pirmojo mano susirgimo, tad ėmė ir dingo iš mūsų akiračio. Pirmiausia dingo
Lilė, tada susirgo mama, jam visko buvo per daug, o dar aš pasiligojau, taigi jis
neištvėrė, o aš visai praradau jam bet kokią pagarbą. Na, mama juk negalėjo
taip lengvai jo pamiršti, tiesa? Bet dabar jis grįžo ir labai stengiasi būti geras
tėvas. Dėl manęs surengė didžiulę kaulų čiulpų donoro paieškos akciją.
– Jis ir mano tėvas, – sakau vis dar tirtėdama po pledu.
– Jeigu tu tikrai Lilė, taip išeina, – patvirtina ji.
Pagalvoju, kaip Heilei jaustis. Pagaliau sulaukė normalių santykių su tėvu, ir
staiga išdygsta nepažįstama mergina, taip pat reiškianti savo teises į jį.
– Aš juk to neprašau, – sakau. – Neketinu minti tau ant kojos, ar kaip ten
sakoma. Man tiesiog...
– Ei, ramiau, – sulaiko mane Heilė. Ji man šypsosi. – Jeigu tu Lilė, esi mums
reikalinga, aišku? Mes meldėm Dievą, kad tave surastume. Bent jau aš
meldžiau. Mama nemoka melstis, o aš ieškojau tavęs nuo pat mažų dienų.
– Kiek tau metų? – paklausiu.
– Greitai bus trylika.
Sunku patikėti, kad ji vos trejais metais jaunesnė už mane. Išblyškusi ir
truputį paburkusi, aiškiai matyti, kad serga, bet ir tokia susitelkusi. Tokia
pasitikinti savimi ir tvirtavalė kaip Dženė. Pažįstu ją vos penkias minutes, bet
jaučiu, kad bus man didelė varžovė.
– Tu tokia... tu visai kitokia nei aš, – prisipažįstu.
– Tikrai?
– Esi labai... labai panaši į mano mamą. Tą, kuri mane užaugino. Panašesnė į
ją nei aš. Judvi abi tokios teigiamos ir šnekios.
Heilė gūžteli pečiais.
– Na, aš ne visada jau tokia teigiama. Kartais patiriu sunkią depresiją. Šimtus
kartų esu gėrusi nuo jos vaistus. Bet vis tiek turiu Vilties – didžioji V. Toks mano
antrasis vardas: Houp1. Man jau anksčiau buvo diagnozuota leukemija, paskui
lyg ir išgijau, o dabar vėl atkritau. Bet šįkart manau, kad vien vilties nebeužteks.
– Ji kilsteli akis į maišelį, kabantį ant stovo prie lovos. – Nekenčiu šitos ligos.
– Man labai gaila, – tariu. – Mama sakė, kad tau gali padėti kaulų čiulpų
persodinimo operacija.
– Bet mes niekaip nerandame donoro. Ji viliasi, kad jeigu tu tikrai esi Lilė, gal
galėtum būti donore.
– Žinau.
– Mama visą laiką tikėjo surasianti Lilę, – toliau kalba Heilė. – Kur tik
nesikreipė. Niekados nesiliovė ieškojusi. Keletą kartų buvom nuvažiavusios į
Vilmingtoną, dairėmės mergaitės, panašios į mane.
– O aš ten visą laiką gyvenau, – pasakau.
– Papasakok man apie savo gyvenimą, – prašo ji.
– Mano gyvenimas... – Tenka gerai pagalvoti, nes klausimas užklumpa mane
iš netyčių. Prisimenu namus, visada idealiai sutvarkytus, išskyrus mano kambarį.
Prisimenu, kaip mudvi su Džene vasarą perdažėme savo miegamuosius,
išmarginome visokiomis spalvomis ir taškeliais, be perstojo plepėdamos apie
Klivą ir Devoną. Paskui prieš akis iškyla, kaip mudu su tėčiu prisigalvodavome
visokiausių kavos receptų. Kaip žmonės kelias savaites po jo mirties vilko mums
į namus maistą. Kaip mama iki smulkmenų planuodavo mano gimtadienius, net
numatydavo, kokios spalvos bus pabarstukai ant torto. Šitaip ji reiškia savo
meilę tau, Greise. Aš užaugau su Džene, Emerson, Tedu ir Noele kaip viena
didelė šeima. Prisimenu Vilmingtoną, kaip jis man visada patiko, nuo ispaninių
kerpių, karančių ant žalialapių ąžuolų šakų, iki paupio takelių, vedančių į parką
mūsų gyvenamajame rajone. Staiga suvokiu, kad be viso to negaliu įsivaizduoti
savo gyvenimo. Be visko, kas gera ir bloga, kas tapę neatsiejama mano dalimi.
Nedera džiaugtis, kad Noelė pagrobė mane iš svetimos moters, bet šią akimirką
iš tiesų labai džiaugiuosi.
Kaip man visa tai paaiškinti žmogui, nieko nežinančiam apie mano aplinkos
žmones ir vietas?
– Mano gyvenimas, pati supranti, kaip ir visų, – nedrąsiai ištariu. – Jame apstu
ir blogų, ir gerų dalykų.
– Tikiuosi, tau paims seilių mėginį, – sako Heilė. – Bet jeigu nesutiksi, aš tikrai
tavęs nekaltinsiu. Na, pati supranti, nespėjai atsirasti, o tavo tikroji šeima
čiumpa tave ir puola reikalauti dalytis kūnu ar dar kuo nors. – Heilė nusijuokia, o
aš dar glaudžiau apsisiaučiu pledu.
– Mama sako, tai tik seilių mėginys ar kažkas panašaus, – patikslinu.
– Taip. Pirmiausia seilių mėginys, ir jeigu tavo seilės pasirodo tinkamos, tada
imamas kraujo mėginys. Jeigu ir jis tinka, vėliau daroma operacija kaulų
čiulpams paimti, tik nemanau, kad tai labai skausminga. Man teks iškęsti kur kas
daugiau. Vėl bus atliekama chemoterapija ir apšvita, pribaigsiančios mano
imuninę sistemą, kad organizmas neatmestų svetimų kaulų čiulpų. Bet man tai
vienintelė galimybė išgyventi.
Pagalvoju apie savo tėvą, kaip jaučiausi, kai man buvo pranešta, kad jis žuvo –
gal tada buvo įmanoma ką nors padaryti, kad grąžintume jį į gyvenimą, tik nieko
nesugalvojome. Paskui prisimenu laišką, per klaidą išsiųstą Noelei ir, ko gero,
paskatinusį ją nusižudyti. Sakau, gal šįkart galėčiau ką nors nuveikti, kad
išgelbėčiau žmogui gyvybę. Ką nors sunkaus ir skausmingo, bet gero ir
naudingo. Tikriausiai prireiktų švirkštų ir skalpelių bei nakties ligoninėje, bet gal
pavyktų padovanoti kam nors gyvenimą. Pavyzdžiui, savo seseriai.
Bet svarbiausia, aš trokštu sulaukti mamos, kol neprasidėjo visi tie tyrimai.
Noriu, kad ji man pasakytų: viskas bus gerai.
1 Hope – angl. viltis.
52
Ana
Tara
Greisė
Tara
Dieve, kiek daug turiu jai pasakyti. Knieti užduoti tūkstančius klausimų apie
baimę ir sutrikimą, išsiaiškinti, kaip ji jaučiasi ir ką galvoja. Noriu, kad ji pajustų
visada būsianti mano duktė, kad niekam neleisiu jos iš manęs atimti ir kad jos
kūnas priklauso tik jai. Kad niekas neverčia dalyti savo ląstelių tyrimams, ar ji
tinka būti donore kitam, svetimam ligoninėj gulinčiam vaikui.
Bet kai mudvi susėdame ant dviejų porinių minkštasuolių mažulyčiame poilsio
kambaryje, iš to, ką galvoju, nieko jai nepasakau. Neužduodu jokių klausimų.
Lyg kambaryje būtų Semas ir prašytų patylėti. Jis pats išklausytų ją
neragindamas ir neskatindamas. Nekamantinėdamas. Semas mokėjo mylėti
mudviejų dukterį.
– Myliu tave, – sakau jai ir suprantu nebeturinti ko ir pridurti. Greisė
pravirksta.
– Labai gailiuosi, kad išlėkiau tavęs neįspėjusi, – ji dar sykį atsiprašo. – Kvailai
pasielgiau.
– Nieko tokio, – atsakau. – Dabar svarbiausia, kad tau būtų saugu.
– Liūdna, kai sužinojau, kad nesi mano mama.
– Kad tuo patikėčiau, pirmiau turėsime atlikti DNR tyrimą, – sakau jai, – bet ir
tyrimas nepakeis mano jausmų tau, Greise.
Mergaitė ima sukti plaukų sruogą sau ant piršto.
– Aš labai ant tavęs pykdavau, – taria ji, – kartais net siaubingai nekęsdavau.
Bet šiandien negaliu pasakyti, kodėl taip pasielgiau. Norėjau važiuoti pas Klivą,
tu man uždraudei, todėl aš baisiai supykau, o dabar tai atrodo neįtikimai kvaila.
Linkteliu leisdama suprasti, kad klausausi.
– Dabar apie Klivą aš negalvoju, – kalba Greisė. – Nenoriu jo prisiminti. – Ji
paleidžia iš rankų sruogą ir pasislenka artyn. – Aš nebežinau, kas esu, mama.
Norėjau pasakyti, kas ji: jautriausios sielos rašytoja mūsų šeimoje, tylenė,
gebanti popieriuje išguldyti aibes nuostabių minčių. Tėvelio numylėtinė ir
nuolatinė gija, jungianti mane su Semu – velniop tą biologiją. Tikra gražuolė,
nors, pripažinkime, nepanaši nė į vieną iš mūsų. Aš trokštu kuo artimiau ir
geriau pažinti šitą vaiką.
Mintyse ieškau replikos, kad paakinčiau ją kalbėti toliau. Ką jai pasakytų
Semas?
– Tu vis tiek man būsi Greisė, – ištariu ir tą pačią akimirką suprantu radusi
tinkamus žodžius. Duktė pažvelgia į mane suraukusi antakius, juntu, kad
susimąstė.
– Nenorėčiau atsisakyti Greisės, – sako ji. – Nors anksčiau gana dažnai
svajojau, kad būčiau kitokia... Kad būčiau panašesnė į tave.
Šit kaip? Man niekada nešovė galvon, kad ji norėtų būti bent kiek panaši į
mane. Mielai paklausčiau, kodėl, bet susilaikau ir nutyliu.
– Anksčiau labai norėjau būti panaši į Dženę. Visi ją myli. O man niekada
nesiseka bendrauti su žmonėmis, aš... Aš tarsi kitokia. Keista.
Ne, tu nė per plauką ne kitokia, norėčiau pasakyti. Negi praleisiu pro ausis
tokį teiginį ir neužginčysiu? Bet ji varo savo, ir aš neturiu progos paprieštarauti.
– Bet staiga panūdau likti savimi, mama. Nenoriu būti kieno nors kito dukra.
Heilė – puiki mergaitė. Protinga. Deja, jaučiu, visiems staiga parūpo, kad
išgelbėčiau jai gyvybę... – Greisė palinguoja galvą. – Labai prašau padaryti, kad
šitaip daugiau nebūtų.
Atsisėdu šalia jos ant dvisuolio ir apkabinu abiem rankomis.
– Mudvi abi to trokštam, Greise, – sakau glostydama jai galvą. Dieve, kaip
seniai ji man leido taip daryti. – Aš irgi labai norėčiau, kad viso to nebūtų, tik
neišmanau, kaip tai ištrinti. – Juk esu ta, kuri geba viską sutvarkyti. Viskam
vadovauja. Deja, šiandien viskas slysta man iš rankų. – Galiu tau pažadėti tik
viena – pristabdyti šitą traukinį, aišku?
– Jeigu neduosiu Heilei savo kraujo čiulpų, ji gali mirti.
Ketinu ją pataisyti, bet susilaikau. Tegu. Mano glėbyje Greisė atrodo tokia
maža ir tokia naivi, negalinti atskirti kaulų čiulpų nuo kraujo čiulpų. Kuo ilgiau
leisiu jai likti šituo mažu, silpnu vaiku mano rankose.
– Tavo kūdikis mirė. – Greisė skruostu remiasi man į petį. Juntu jos alsavimą
sau ant kaklo.
Norisi tikėti, kad tasai kitados miręs kūdikis padės jai rasti kelią į mano širdį,
bet kol kas taip nėra.
– Aš apie tą kūdikį dar negalvoju, – sakau. – Mano mintyse tik tu.
– Ar galiu pasėdėti su tavim, kai kalbėsiesi su Ana? Labai prašau...
Lengva buvo Janui liepti, kad pasiimčiau Greisę ir dingčiau. Lengva buvo man
manyti, kad padarysiu, kaip liepiama, kol neįkėliau kojos į palatą, kur Ana Naitli,
paprasčiausia pavardė, virto gyva būtybe. Motina.
Dar tvirčiau apglėbiu Greisę. Jaučiu, ji bijo, kad Ana gali įkalbinti mane
atiduoti vaiką be jokios kovos. Ar įmanoma, kad kaip tik tokią dieną aš pradedu
puikiausiai pažinti savo dukterį? O gal visą laiką puikiai pažinojau?
– Taip, – tariu. – Reikalas susijęs su tavimi, todėl gali būti su mumis.
56
Ana
Prieš mums susėdant mažajame kambarėlyje, ta moteris, Tara, nori, kad Greisė
būtų su mumis. Aš manau, jog geriau jos nevelti į mūsų pokalbį. Galėtų pasilikti
su Heile, kol mudvi su Tara kalbėsimės, bet Tara su Greise eina išvien. Dvi prieš
vieną. Nieko baisaus, tariu sau. Taip ir turi būti. Jeigu paaiškės, kad Greisė yra
mano Lilė, norėčiau, kad gyventų mylima ir branginama. Bet mergaitė atrodo
tokia gležna, kad aš tiesiog nežinau, ar jai verta klausytis mūsų asmeniško
pokalbio. Vis dėlto ne man spręsti.
Greisė, aišku kaip dieną, kiek panašesnė į Tarą nei į mane, bet, atvirai
kalbant, nepanaši nė į vieną iš mūsų. Jiedvi su Tara atsisėda ant dvisuolio,
susikimba už rankų. Tikroji jų plaukų spalva, ko gero, ruda, ir akys rudos, bet
šiaip bruožai skirtingi. Nesusilaikau ir imu įdėmiai į jas žiūrėti, lyginti motinos ir
dukters nosį, lūpų pavidalą, antakių linkį.
Man keista, kodėl Greisei nejaučiu nieko, tik vaizduojuosi kaip galimą Heilės
donorę. Pykstu ant savęs. Nesitikėjau, kad sutikusi seniai prarastą dukterį būsiu
jai tokia bejausmė.
– Nesuprantu, kaip tai galėjo atsitikti, – prabyla Tara. – Jūs gyvenote
Vilmingtone?
– Pastarąsias keletą valandų aš irgi savęs klausinėju, – prisipažįstu. – Ne,
šiaip aš gyvenu čia, bet anuomet dirbau vaistų platintoja ir dažnai važinėdavau į
Vilmingtoną darbo reikalais. – Prisimenu tuos laikus. Man ir pačiai būtų
pravartu tai išsiaiškinti. – Paskutinį kartą vykau ten link būdama trisdešimt
penktą savaitę nėščia Lile. Mano vyras Brajanas tada atliko karo tarnybą
užjūryje. Vilmingtone man prasidėjo priešlaikinis gimdymas. Ten pagimdžiau
Lilę. Ji buvo šešių svarų ir trijų uncijų, sveika, graži mergytė. Bet pakilo
kraujospūdis, ir po kelių valandų nuo Lilės gimimo mane ištiko širdies smūgis.
Prasidėjo koma.
– Dieve mano, – atsidūsta Tara.
– Buvau išgabenta į Djuko ligoninę. Brajanas Somalyje mėgino gauti leidimą
grįžti namo, bet aš, aišku, viso to nežinojau. Kai pagaliau pasiekė namus,
apsistojo viešbutyje netoli Djuko ligoninės. Spėju, jam turėjo būti košmariškai
sunku. – Aš retai kada susimąstau, kad Brajanui tai buvo nepakeliamas metas. –
Namai liko Aleksandrijoje, mūsų naujagimė buvo Vilmingtone, o aš gulėjau
Durame komos būklės. Kai Brajanas paskambino į Vilmingtono ligoninę ir
paklausė, kaip ten Lilė, jam buvo atsakyta, kad mergaitės nėra. Kad ji tikriausiai
perkelta kartu su manim. Jis bandė susisiekti su medikais, pervežusiais mane į
kitą ligoninę, bet niekur nebuvo pažymėta, kad su manim išvyko ir kūdikis. Ji, –
pažvelgiu į Greisę, – kartu su visais gimimo dokumentais dingo kaip į vandenį.
Brajanas nežinojo gydytojo, priėmusio kūdikį, pavardės. Viskas buvo taip
susijaukę. Mano koma truko ilgiau nei dvi savaites, laimė, širdies smūgis
didesnės žalos organizmui nepadarė. Buvo tik nusilpusi kairioji kūno pusė,
truputį sutrikę regėjimas ir kalba. Kairė ranka dar ir dabar gerokai silpnesnė už
dešinę. – Pagniaužau pirštus. – Tik atmintis buvo visai dingusi. Jokių gydytojų
pavardžių irgi neprisiminiau. Žinojau tik tiek, kad pagimdžiau nuostabią
mergytę, ir troškau ją susigrąžinti.
– Apgailestauju, – ištaria Tara; matau, kaip ji dar tvirčiau suspaudė Greisės
ranką saujoje, tarsi pasiryžusi niekada nebepaleisti.
– Kai sustiprėjau ir galėjau keliauti, – toliau pasakoju, – mudu su Brajanu
nuvažiavome į Vilmingtoną. Lilei tada turėjo būti kokios septynios savaitės.
Išsigandom, kad kas nors galėjo pamanyti, jog Lilės niekas neatsiima, – juk taip,
galima sakyti, ir buvo, – ir atidavė mergaitę į globos namus, tad ėmėme jos
ieškoti kiekvienoje tokioje įstaigoje.
– Kaip baisu, – sako Tara, dar tvirčiau gniauždama Greisės ranką.
– Skaičiau jūsų pribuvėjos laišką man, – užsimenu. – Aš... man sunku visa tai
suvokti. Ar jūs bent ką nutuokiate?
– Nieko, – atsako Tara. – Noelė neseniai mirė... – Ji pažvelgia į Greisę ir
klausia: – Ar papasakojai?
Greisė linkteli.
– Pribuvėja nusižudė, o mudvi su drauge radome laišką ir pradėjome ieškoti
tos Anos, kuriai ji buvo jį adresavusi. Galiausiai išsiaiškinome, kad tai jūs, bet
nežinojome, kieno kūdikį ji... kieno kūdikis buvo miręs. Niekada gyvenime
nebūtume pamaniusios, kad mano.
– Negi nematėte savo naujagimio? Negi nebūtumėte pastebėjusi, kad kūdikis
staiga tapo kitoks? – klausiu.
– Mergytė gimė vidurnaktį, gimdymas buvo labai sunkus, ir tada, kai Noelė
atnešė man ją paryčiais, spėju, buvo jau apkeitusi, nes atneštoji išties buvo
Greisė.
– Aš nelabai pasitikiu ta jūsų pribuvėja, – sakau.
– Ji padarė baisų dalyką, – pripažįsta Tara. – Bet man sunku spręsti, koks
buvo žmogus.
– Papasakok apie kūdikių rėmimo programą, – tyliai įsiterpia Greisė.
– Gal tu pati norėtum apie ją papasakoti? – klausia Tara. – Juk daugiau ten
dirbi nei aš.
– Toji pribuvėja įkūrė pagalbos vaikams organizaciją... neišnešiotiems,
neturtingų tėvų ir neįgaliems kūdikiams remti, – ima pasakoti Greisė. – Už
organizacijos veiklą laimėjo valstijos apdovanojimą, bet jo nepriėmė.
Negaliu žiūrėti į mergaitę, kol kalba. Bijau pajusti jai prieraišumą. Užtat
stebiu Tarą.
– Gal dėl to, – apvedu rankos mostu visas tris, galvodama apie keblią
kiekvienos mūsų padėtį. – Gal manė nesanti verta jokių apdovanojimų.
– Ko gero, – pritaria Tara ir apkabina Greisę per pečius. – Spėju, kad prireiks
DNR tyrimo, – sako ji. – Ir dar manau, kad mudviem abiem reikia gerų advokatų.
Neketinu su kuo nors varžytis, tiesiog...
– Visiškai jums pritariu, – sakau aš. – Abi turime žinoti, į kokį reikalą
įsivėlėme. Bet aš jau papasakojau Greisei apie mūsų norą rasti Heilei kaulų
čiulpų donorą. Heilė sunkiai serga. Jai... – nusipurtau, nes tarti tą žodį man
sunku, – jai nepagydoma liga. O Greisė sutiko...
– Greisė nesuvokia, su kuo sutinkanti, Ana, – nutraukia mane Tara. –
Dovanokit, bet turiu nuspausti stabdžius. Siūlau į šitą reikalą pažvelgti atidžiai,
be skubos. Paprašysiu savo advokato, kad susisiektų su jūsiškiu ir susitartų,
kada visiems patogiausia atlikti DNR tyrimą, prieš imantis tolesnių veiksmų.
Man norisi šokti iš vietos ir užremti duris.
– Normaliomis aplinkybėmis tai būtų visai suprantama, – sakau aš. Be ašarų,
prašau, be ašarų. Tara atrodo puiki klientė, o aš savo versle išmokau vieno labai
svarbaus dalyko – ramybės. Bet balsas vis tiek virpa. – Labai prašau suprasti
mane, Tara. Aš nežinau, ar Greisė išties yra Lilė... – pažvelgiu į Greisę. –
Dovanok, kad kalbu apie tave trečiuoju asmeniu, – taigi aš nėmaž nežinau, ar ji
Lilė, ar ne. O jeigu galėtų būti Heilės donorė? Jeigu tai paaiškės per vėlai?
Mums niekaip nesiseka rasti donoro, o brolis ar sesuo turi vieną iš keturių
galimybių būti tinkamas.
Tara papurto galvą.
– Jūs per daug iš jos reikalaujate, – sako ji. – Šito sprendimo teks palūkėti.
– Aš noriu dabar, – įsiterpia Greisė ir pažvelgia į motiną. – Tai būtina.
– Ne, niekas tau nebūtina, brangioji. Tau nieko nereikia daryti.
– Bet aš noriu, – pakartoja ji.
Būk gera, nedrausk jai, meldžiu mintyse. Pastebiu, kad Tara palengva
atsileidžia. Žinoma, advokatas neabejotinai patartų neskubėti, betgi šios
aplinkybės ypatingos. Tai dviejų motinų tarpusavio reikalas. Ir dviejų dukterų.
– Gerai, – galiausiai Tara nusileidžia. – Jeigu jau taip nori.
57
Emerson
Dženės ledų kokteilis su grietinėle ištirpsta, pasidaro kaip tiršta kavos spalvos
sriuba, ir ji vangiai stumdo šaukšteliu lipnų skystį stiklo taurėje. Aš savo salotų
nė nepaliečiu. Mudvi sėdime kavinėje prie lango, apsuptos plepių daktarų,
seselių ir lankytojų, kiekviena paskendusi savo mintyse.
Gal reikėjo eiti su Tara į tos mergaitės palatą? Bandau įtikinti save, kad daug
geriau suteikti joms privatumo. Ir taip jau viskas susipainioję, susivėlę; dar
dviejų žmonių kišimasis į šį reikalą tik labiau viską apsunkintų. Tiesą sakant,
apsidžiaugiau, kad Tara liepė mums pasilikti. Vargu ar būčiau ramiai ištvėrusi
jos kančią. Jaučiuosi tokia kalta. Kalta, kad delsiau ir vos tik pamaniusi, kad
Greisė yra Anos Naitli vaikas, nepasakiau jai. Kalta, kad mano duktė taip
smarkiai įskaudino Greisę atskleisdama tiesą. Mane slegia mintis, kad Tara, ko
gero, labai kankinasi.
Nesunku įsivaizduoti Taros ir Anos Naitli pokalbį. Dviejų motinų kovą dėl
dukters. Aišku, Greisė visada liks Taros vaikas. Visa kita mažai tikėtina. Betgi
Anos kūdikis buvo pagrobtas. Negi ji negali reikalauti, kad būtų grąžinta bent
dalelė jos vaiko gyvenimo?
Dženė stumteli į šalį indą su ledais ir dar sykį atsiprašo:
– Dovanok man, mama.
Jau ir skaičiuoti nebeskaičiuoju, kelintą kartą ji tai sako.
– Klausyk. – Atitraukiu salotų lėkštę nuo savęs. – Tu negerai padarei, kad
neprisipažinai nugirdusi mano pokalbį. Aš – kad iš karto nepapasakojau Tarai.
Bet mūsų poelgiai neužgožia to, ką padarė Noelė, todėl dabar visiems tenka
dorotis su padariniais. Štai į ką dabar mudviem reikia sutelkti dėmesį. Turime
padėti Tarai su Greise pasitikti tai, kas jų laukia.
– Aš nenoriu, kad ji išvažiuotų iš mūsų miesto, taptų svetimos šeimos nare ir
gyventų čia...
– Abejoju, ar kas nors tokio galėtų įvykti, – sakau aš. – Greisei jau šešiolika, ji
turi teisę tarti savo žodį, kiek tai susiję su jos pačios gyvenimu. O Tara – juk
nemanai, kad Tara ims ir pasakys: „Ak, imkit, jinai jūsų“, tiesa?
– O kaip tu darytum Taros vietoje? – klausia Dženė.
Giliai atsikvepiu ir užverčiu galvą į lubas.
– Aš pareikščiau tai moteriai – tai Anai Naitli – giliausią užuojautą, bet
pasielgčiau taip, kaip tikiuosi elgiantis ir Tarą. Išsivežčiau iš čia Greisę ir visą
reikalą pavesčiau tvarkyti advokatams. – Vis dėlto mane kamuoja nerimas. Abi
su Džene abejojome, ar verta užsisakyti ko nors valgyti, nes Tara žadėjo greitai
paskambinti. Jau praėjo kone keturiasdešimt minučių. Kur jos taip ilgai užtruko?
– O kaip tu jaustumeisi Greisės vietoje? – klausiu Dženės.
Ji pakramto lūpą ir atsako:
– Pirmiausia reikėtų artimiau susipažinti su tais žmonėmis. Su savo naująja
šeima. Bet visai nenorėčiau, kad jie užsimotų atimti mane iš tavęs ir tėčio. Nė už
ką nesileisčiau. Dar man būtų labai gaila, jei tavo kūdikis būtų šitaip miręs. Kaip
klaiku. Vargšelė Tara.
– Tai jau taip, – ištariu. – Baisu net pagalvoti.
– Man širdis plyšta mėginant įsivaizduoti, kaip dabar turėtų jaustis Greisė.
– Suprantu tavo jausmus. – Pažvelgiu jai tiesiai į akis ir priduriu: – Joms labai
prireiks mūsų palaikymo, Džene.
– Ko gero, mums reikėjo eiti į palatą kartu su Tara, – sako ji.
Mano duktė gerokai drąsesnė už mane.
– Nori pas Greisę? – klausiu.
Dženė linkteli.
– Gerai, – atsistoju. – Jei taip, eime jų ieškoti.
58
Greisė
Kol sėdime Heilės palatoje ant sofutės ir laukiame seselės, turinčios paimti mano
seilių mėginį, mama kaip paprastai plepa su Heile ir Ana. Kažkas atneša dar
vieną kėdę, kad visoms užtektų vietos sėdėti, o aš vis tiek juntu šaltį, nors žinau,
kad palatoje ganėtinai šilta. Vėl apsisiaučiu pečius mėlynuoju pledu, jis man
atrodo kaip šarvas. Nesumoju, ko tikėtis. Jeigu pasirodysiu esanti tinkama
donorė, neįsivaizduoju, kas manęs laukia. O jeigu netinkama, Heilė gali mirti.
Gerai pagalvojus, padėtis be išeities.
Mano mama nervinasi lygiai taip kaip ir aš. Plepa neužsičiaupdama, nors jai
tai visai ne naujiena, ir jau po dešimties minučių priverčia Aną ir Heilę
išsipasakoti apie savo gyvenamąją vietą Virdžinijoje, apie tai, kas Heilei patinka
mokykloje, ir panašius dalykus. Elgiasi kaip tikrų tikriausia, kasdienė Tara
Vincent, tik jos akys vis klydinėja nuo Anos prie Heilės ir atvirų palatos durų.
Mama su visa kėde pasislinkusi arčiau manęs ir vis nesiliauja lietusi nuo pat
pirmos akimirkos, kai tik atvažiavo į ligoninę. Man tai patinka. Aš esu jos, noriu
sušukti Anai. Suprantu, kad esu jūsų kūdikis, kad kažkas mane pavogė iš jūsų,
bet mama mane užaugino, ir dabar aš priklausau jai, ar aišku?
Visą laiką, kol mama kalba, Ana su Heile nenuleidžia nuo manęs akių, spokso
lyg į kokį persiką daržovių krautuvėje. Tikriausiai abidvi svarsto, ar norėtų
pasiimti mane namo, ar ne. Galiausiai nebeištveriu.
– Liaukitės pagaliau į mane spoksojusios, – paprašau. Mama pasislenka dar
arčiau, o Ana su Heile tik nusijuokia.
– Kad negalim, – sako Ana.
– Aš labai norėčiau tokių plaukų kaip tavo, – pareiškia Heilė.
Gal atrėžti jai sruogą, pamanau. Gal nusikirpti plaukus ir perduoti Meilės
garbanų draugijai, kad padarytų jai peruką? Ar galima rinktis, kam norėtum
paaukoti savo plaukus?
Kol svarstau, kaip geriau padovanojus savo plaukus, tarpduryje staiga
pasirodo Emerson su Džene.
– Tuk tuk, – ištaria Emerson. – Norim sužinoti, kaip laikosi Tara su Greise.
Ana pašoka nuo savo kėdės, lyg kas būtų niuktelėjęs lazda į nugarą, o Heilė
staigiai atsisėda lovoje.
– Jergau mano! – surinka ji.
Ir tada viskas apsiverčia aukštyn kojom.
59
Noelė
Jai ir anksčiau teko priimti ne vieną sunkų gimdymą, baisų atėjimą į šį pasaulį,
kai viskas, rodos, eina kaip iš pypkės, ir staiga prasideda komplikacijos,
verčiančios smarkiau plakti širdį. Vis dėlto Taros gimdymas visam laikui liks
skaudžiausia patirtimi per visą jos profesinę karjerą.
Ankstų rytą paskambina Tara ir praneša, kad prasidėjo sąrėmiai, todėl Noelė
nebeišgeria rytinės vaistų nuo nugaros skausmo dozės. Vietoj jų įsikiša už žando
gabalėlį ciberžolės ir užsipliko termosą raudonųjų dobilų arbatos, nors maža
vilties, kad tai numalšins skausmą. Noelė labai pasitiki vaistiniais augalais
priimdama kiekvieną gimdymą, bet nuo jos pačios nugaros skausmo jie mažai
begelbsti. Pastarosiomis dienomis skausmas vis stiprėja, padėti gali tik
medikamentai, todėl ji nuoširdžiai dėkinga perkoseto ir valiumo išradėjams.
Sulig kiekviena ilgo ir sunkaus Taros gimdymo valanda nugaros skausmas vis
stiprėja, kartais Noelei tenka slėpti ašaras, kad nejaudintų Taros su Semu –
visas jųdviejų dėmesys turi būti sutelktas į gimdymą. O jos pačios mintys sukasi
tik apie du dalykus – apie šiuo metu daromą darbą ir rankinuke gulinčius vaistus.
Tik vieną tabletę perkoseto, nesiliauja svajojusi. Kad nors bent kiek apmalšintų.
Tačiau vis dar atsisako tablečių ir toliau dirba savo darbą.
Apie ketvirtą valandą po pietų paskambina Emerson ir praneša, kad jai
nubėgo vandenys, ir kaimynė veža ją į ligoninę. Tedas išvykęs į nekilnojamojo
turto konferenciją Kaliforninoje, ir jai teks gimdyti vienai. Vargšelė kalbėdama
telefonu verkia, ir Noelė pasijunta nepasidalijanti tarp dviejų gimdyvių.
– Tedas jau lekia į oro uostą, – kalba Emerson. – Parskris pirmuoju reisu, bet
Čikagoj vis tiek gaus persėsti. Velniai žino, kada pasieks namus.
– Tu profesionalės rankose, mieloji, – tikina ją Noelė. Neturėdama šalia Tedo
ir dviejų geriausių draugių Emerson patirs didžiulį emocinį sukrėtimą, bet
medicininiu požiūriu vis tiek bus patikimose rankose, o tai šiuo metu svarbiausia.
Jos gimdymas turi būti sėkmingas. Noelė negali nė minties prileisti, kad
Emerson po dviejų persileidimų nebūtų lemta džiaugtis lengvu gražios ir sveikos
mergytės gimimu.
Noelė su ja palaiko ryšį telefonu, ramina ir kelia nuotaiką per visus sąrėmius.
Kai Tara pagimdys, o ji įsitikins, kad naujagimio ir gimdyvės būklė gera, tada
pasikalbės su Tara bei Semu ir pasiūlys išsikviesti naujagimių slaugutę, su kuria
dirba jau kelerius metus. Tarai, taip pat pažįstančiai Klarą Brigs, su ja tikrai
nebus baisu. O tada, jeigu Emerson dar nebus pagimdžiusi, Noelė skubės į
ligoninę, kad pabūtų su ja.
Vėlų vakarą, Tedui laukiant lėktuvo Čikagoje, o Tarai grumiantis su baime ir
skausmu, Noelė skambina į ligoninę ir sužino, kad Emerson skubiai atliekamas
cezario pjūvis. Dieve, kaip ji norėtų būti šalia sesers ir laikyti ją už rankos!
Noelė be perstojo skambinėja į ligoninę – pažįsta visas tenykščio skyriaus
seseles – ir su palengvėjimu atsikvepia pagaliau išgirdusi, kad gimė Dženė, kad ji
ir jos motina sveikos, abiejų būklė gera.
Ji įpila Tarai, Semui ir sau obuolių sulčių ir tarp Taros sąrėmių visi trys
išgeria į naujagimės Dženės Makgeriti Stails sveikatą. Semas vienintelis žino
apie Noelės ryšį su naujagime. Juodviem sėdint ant gimdyvės lovos krašto,
spusteli jai ranką. Noelė dega nekantrumu kuo greičiau pamatyti savo
dukterėčią, bet pirmiausia reikia priimti šį kūdikį.
Pribuvėjos darbui visada reikia daug fizinių jėgų ir susitelkimo. Reikia daug
lankstytis, tiestis ir sukiotis, tai sukelia daugiausia sunkumų, ir Noelė pirmą
kartą pajunta galinti ir nebeištverti. Deginantis lyg įkaitinta geležis skausmas
apatinėje nugaros dalyje vis stiprėja, darosi nepakeliamas, ir Noelė vėl ima
galvoti apie vaistus. Tik vienut vienintelę tabletę. Jai net dingojasi, kaip tabletės
šaukiasi paimamos iš virtuvėje paliktos rankinės. Jeigu skausmas bent kiek
atlėgs, darbas bus gerokai efektyvesnis, bando tikinti save, bet vaistų vis dar
negeria. Žino, koks grėstų pavojus. Gimdymas labai pavojingas. Ji susiduria su
atveju, medicinoje vadinamu sėdynine pirmeiga. Vaisius įstringa, ir Noelė
supranta, kad nelieka nieko kito, tik gabenti Tarą į ligoninę, kad būtų suleista
pitocino sąrėmiams sustiprinti. Išgirdusi tokį pasiūlymą Tara pratrūksta raudoti.
– Tavo kūdikio sveikata svarbiau už norą gimdyti namie, – tikina Noelė, bet
pažada išbandyti ir kitas įmanomas priemones namų sąlygomis. Mintyse ji visaip
stengiasi nesieti būtinybės gabenti Tarą į ligoninę su savo noru būti ten kartu su
Emerson ir jos kūdikiu, kuo greičiau užbaigti šį sunkų gimdymą ir išgerti vaistų
nuo nugaros skausmo. Juodu su Semu lyg viena komanda fiziškai palaiko Tarą,
varto lovoje, vedžioja po kambarį, girdo juodųjų vėdrynų ir kitų žolelių tinktūra –
žodžiu, daro viską, kas tik šauna į galvą, kad tik padėtų mergytei kuo greičiau
ateiti į pasaulį.
Likus vienintelei išeičiai, – gabenti į ligoninę, – Noelė nusprendžia pamėginti
pati apgręžti vaisių. Itin atsargūs jos judesiai, regis, trunka ištisą amžinybę, bet
iš patirties ji žino, kad Tarai atrodo, jog tai nesibaigs niekada. Gaila, kad Noelė
neturi padėjėjos. Vaisiui apgręžti reikia keturių rankų, gal net penkių. Kai jis
pagaliau atsiduria tinkamoje padėtyje, Noelė su palengvėjimu atsidūsta. Vaisiaus
širdies tonai darosi lygūs ir stiprūs. Po kelių minučių naujagimė gražiai išlenda į
šį pasaulį, ir Noelė nesiimtų vertinti, kuris iš jų keturių tą akimirką jaučiasi
laimingiausias ir labiausiai pavargęs.
Emerson kietai miega apytamsėje, šiltoje palatoje. Atrodo tokia graži, ir Noelė
pasilenkusi švelniai pabučiuoja ją į kaktą.
– Pagaliau susilaukei vaikelio, Ema, – tyliai ištaria. – Mažutės dukrytės. –
Gaila, kad jai gimdant Noelės nebuvo šalia. Kaip nesmagu, kad tokią lemtingą
valandą Emerson liko vieniša.
Noelė pasideda Džilos duotą buteliuką ant nedidelio staliuko prie atlenkiamo
krėslo. Tada švariai nusimazgoja kriauklėje rankas ir prieina prie lopšio.
Vieną keistą akimirksnį jai pasidingoja, kad jau matė šitą kūdikį. Iš po rausvos
megztos kepurytės kyšo reti šviesiai rudi garbanoti plaukučiai. Veidelio bruožai
švelnūs. Šeši su puse svaro. Kitą trumput trumputėlį akimirksnį topteli mintis,
kad tą kūdikį ji regėjo prie Džilos stalo, o ne čia. Tik menkiausią akimirksnį, bet
jo užtenka suvokti, kad Noelė klejoja labiau nei mano.
– Sveikas, angelėli, – sušnibžda ji ir išvysto kūdikį. Naujagimė Dženė pradeda
muistytis, raukyti savo dailų veidelį, inkštimu reikšti nepasitenkinimą. Noelei ima
ašaroti akys, ji prikanda lūpą, kad nepravirktų.
Nupraustą ir pervystytą Dženę ji iškelia iš lopšio ir sėdasi į atlošiamąjį krėslą
su kūdikiu ant rankų. Dženės akytės pradeda neramiai mirksėti, tarp vos
įžiūrimų antakėlių susimeta raukšlelė, o burnytė jau žiojasi skleisti alkano
kūdikio riksmą. Pabraukiusi per lūpytes buteliuko čiulptuku Noelė pajunta
nebylų pasididžiavimą: Dženė ima godžiai ryti pieną. Kūdikio rankytė ramiai
ilsisi ant jos rankos, kiekvienas pirštelis kaip tobula skulptūros dalelė. Noelė
pasilenkia ir pabučiuoja kūdikį į kaktytę. Per savo gyvenimą jai teko rankose
laikyti šimtus naujagimių, bet tik šiam ji tyliai sušnibžda žodžius: „Myliu tave.“
60
Ana
Noelė
Kol parsiranda namo, jau pusė keturių, ir dabar Noelė sukasi tik adrenalino
genama. Daug negalvodama susiranda sandėliuke kastuvą. Sodelyje išrenka
atokiausią kampelį, toliausią nuo namuko, ir pradeda kasti tamsoje. Darbuojasi
ilgų ilgiausiai, nors po rugpjūčio liūčių žemė minkšta kaip pūkas. Noelė iškasa
gilią, siaurą duobę. Suvynioja kūnelį į dailiausią savo sijoną, jis atrodo toks
gražus – reikia paaukoti, kas pačiai brangiausia. Tada atsigulusi ant žemės
atsargiai įdeda kūdikį į duobę, užpila žemėmis ir pagaliau pajunta riedant
ašaras.
Baigusi kasti atsisėda ant žemės kauburėlio virš kūdikio, virš mažosios
Emerson Dženės, ir ilgai nejuda, nors lauke ima dulkti šaltas lietus. Sėdi tol, kol
dangus ima dažytis rausvais, ryškiai geltonais ir levandų spalvos rytmečio
gaisais, jis atrodo tarsi ryškiaspalvių gėlių puokštė mažajam kūdikėliui. Šitaip ji
ir padarys, kai išauš rytas, nusprendžia. Nueis į sodo reikmenų parduotuvę ir
pasiklaus, kokios gėlės kiaurą vasarą gausiai žydi pastelinėmis spalvomis ir taip
traukia akį, kad negali nesustoti ir nepamanyti: šiame sode tvyro meilė.
62
Tara
Randu Aną sėdinčią ant Heilės lovos, matyti, kad abidvi ką tik verkė.
Įsivaizduoju, kaip jautėsi staiga išvydusios mergaitę, nors manė niekada
neberasiančios, ir negalėjo jos ne tik paliesti, bet ir pakalbinti.
Ana pašoka ant kojų ir pribėga prie manęs.
– Kaip ji? – klausia. – Kaip ji laikosi? Gerai?
Aš linkteliu.
– Jiedviem su Emerson reikia daug ką apgalvoti, – tariu. – Jos nežino... na, jūs
pati suprantate, kokioj keistoj padėty jiedvi abi atsidūrė. Atėjau jums pasakyti,
kad mes išvažiuojam, ir pa...
– Ne! – suklykia Heilė. – Mums reikia pasikalbėti su Lile!
Papurtau galvą.
– Apgailestauju, Heile. Dženė nori kuo greičiau važiuoti namo, dabar tai, ko
gero, protingiausia. Tačiau Emerson pasikalbės su savo advokatu, jis susisieks
su tavimi ir tavo mama. Sakykit, kaip jam geriausia jus rasti.
Nuo grindų prie sofos Ana pakelia lagaminėlį. Matau, kad pro ašaras negali
ištarti nė žodžio. Išsiima vizitinę kortelę ir kitoje pusėje užrašo keletą telefono
numerių, o aš išplėšusi iš bloknoto švarų lapą užrašau Jano numerį.
– Mes neketiname jos skaudinti. Lilės. Dženės, – sako Ana, duodama man
kortelę. – Norime, kad viskas būtų pagal taisykles. Bet Heilei reikia...
– Žinau, – atsakau. – Šiuo metu Dženė šoko būsenos. Kaip ir Emerson. –
Mėginu nusišypsoti. – Atvirai kalbant, ir aš.
– Mes irgi, – priduria Heilė. – Rimtai.
Man beeinant iš palatos, Ana sugriebia už rankos.
– Greisė labai graži mergaitė, – ištaria ji. – Pamačiusi ją pasakiau sau: „Kokia
gražuolė“, bet nieko nepajutau... čia... – Ji priglaudžia ranką sau prie krūtinės. –
O išvydusi Dženę viską iškart supratau. Net jeigu nebūtų tokia panaši į Heilės
pusseseres, vis tiek būčiau pajutusi. Lyg tarpdury būčiau regėjusi trūkstamą
savo širdies dalelę. Suprantat, apie ką kalbu?
Linkteliu. Trūkstama mano širdies dalelė dabar laukia manęs kitame
kambaryje koridoriaus gale, ir šią sunkią dieną pajuntu, kaip palengva ir
atsargiai bando grįžti į savo vietą.
63
Greisė
Emerson
Tara
Šiaurės Karolinoje yra daug nuostabių vietų, kurias galima pasirinkti romano
veiksmui plėtoti. Džiaugiuosi, kad rašydama „Pribuvėjos išpažintį“ turėjau
progos artimiau susipažinti su puikiuoju Vilmingtonu. Dėkoju reklamos agentams
iš Šiaurės Karolinos Toriui Jones ir Kim Hennes už meilę savo miestui – ją
jaučiau, mums drauge važinėjant jo gatvėmis. Judu esate šauniausi gidai! Taip
pat dėkoju Beth Scarbrough, kartu su Galloway mergaitėmis lankiusiai Šiaurės
Karolinos universitetą Vilmingtone ir padėjusiai man pavaizduoti tuometį
studentų gyvenimą.
Kaip visada šį romaną kurti padėjo ir kiti šeši Veimuto septyneto nariai – visi
drauge tauškėme niekus, pasakojome vaiduoklių istorijas bei aptarinėjome
kiekvieno mūsų kuriamus romanus. Ačiū tariu Mary Kay Andrews, Margaritai
Maron, Katy Munger, Sarai Shaber, Alexandrai Sokoloff ir Brendai Witchger.
Dar dvi rašančios mano draugės – Emilie Richards ir Maureen Sherbondy –
pasiūlė neblogų minčių būsimam romanui, lygiai taip pat prisidėjo ir mano sesuo
Joann Scanlon bei asistentė Denisė Gibbs. Esu joms nepaprastai dėkinga.
Dėkoju Tinai Blackwell už pasiūlytą Amerikos čiabuvių legendą apie ispaninę
kerpę, kurią begėdiškai pritaikiau savo romanui. Dėkoju Kelly Williamson už tai,
kad savo akimis leido pažvelgti į Šiaurės Karolinos moksleivių gyvenimą. Labai
ačiū Janinai Campbell už skaudžiai malonius prisiminimus apie tėvą, padėjusius
kurti Greisės personažą. Esu dėkinga Eleonorai Smith, padėjusiai aprašyti
Emerson bibliotekines paieškas, ir Phylis Sabourin, atgaivinusiai prisiminimus
apie gimdymo skyrių ir vaikų ligoninės personalą (prieš daugelį metų pati dirbau
socialine darbuotoja ligoninėje).
Internetas ne tik leidžia kaupti objektyvią faktinę medžiagą, bet ir per
viešuosius tinklaraščius artimiau pažvelgti į realių žmonių gyvenimus, sekti jų
ieškojimus. Rinkdama medžiagą Heilės leukemijai aprašyti, aptikau daugybę kitų
mane itin sujaudinusių panašių istorijų. Ypač sukrėtė olandės Kay Howe
gyvenimo patirtis. Net baigusi kaupti medžiagą romanui, dar ilgai skaitinėjau jos
tėvo susirašinėjimą tinklaraštyje, nes tiesiog širdimi susigyvenau su dešimtmete
mergaite, kurios meilė gyvenimui teikė man įkvėpimo kiekvieną dieną. Mane
pribloškė ir palaužė žinia, kad Kay pralaimėjo kovą su leukemija, bet ji ir jos
artimieji visada liks mano širdyje.
Dėkoju savo agentei Susanai Ginsburg, turbūt geriau už bet ką išmanančiai
knygų verslo paslaptis. Dievinu jūsų optimizmą! Labai ačiū mano redaktorei
Mirandai Indigo, sugebančiai įžvelgti ne tik atskirus medžius didžiuliame miške,
bet ir smulkius vabaliukus pomiškio sąžalyne.
Ir galiausiai noriu padėkoti nuolatiniam savo fotografui ir geriausiam draugui
Johnui Pagluca, kad turėjo kantrybės skaityti kone visus mano juodraščius, siūlė
nuoširdžius patarimus ir kritiką bei teikė visokeriopą pagalbą. Atleisk, mielasai,
kad neužteko vietos aprašyti automobilių lenktynėms, nors taip to norėjai.
Galbūt kitąsyk!